Urodzony 1 stycznia 1955 r. we wsi Rusałowka w obwodzie czerkaskim. Ojciec - Rudenko Wiktor Grigorievich - inżynier, matka - Rudenko Maria Iwanowna - nauczyciel, nauczyciel matematyki. Ze względu na charakter pracy ojca (on, główny inżynier RTS, później kierownik działu Sprzętu Rolniczego, a następnie regionalnego stowarzyszenia Chemii Rolnej), Siemion musiał często się przeprowadzać. Dlatego chodził do szkoły we wsi. Lisnyak z obwodu czerkaskiego uczył się w Butskiej w klasach 3-6 Liceum oraz klasy 7-10 - w szkole średniej Mankovskaya. Nauka była łatwa, uczyłem się bez „B” i w 1971 roku ukończyłem szkołę ze złotym medalem. W tym samym roku wstąpił na wydział lekarski w Kijowie instytut medyczny(obecnie Narodowy Uniwersytet medyczny) ich. O.O. Bogomolets. O byciu lekarzem marzyłam od dzieciństwa, a w rodzinie ten zawód był uważany za bardzo zaszczytny. Mama marzyła, że jej synowie zostaną lekarzami, a dziadek Grigorij Jakowlewicz pracował jako księgowy w szpitalu i miał wielki szacunek dla lekarzy. Oczywiście te uczucia przekazał swoim synom, dlatego nigdy nie wyobrażał sobie siebie jako nikogo innego niż lekarza. Chociaż była alternatywa – w 10 klasie zostałam finalistką Ogólnounijnego Konkursu Młodych Dziennikarzy i mogłam zostać studentką Wydziału Dziennikarstwa bez egzaminów. Jednak medycyna zwyciężyła. Lata studiów na stołecznej uczelni były intensywne i pełne życia. Na pierwszym roku bardzo spodobały mi się takie dyscypliny jak anatomia, fizjologia i fizjologia patologiczna. Biorąc pod uwagę, że pierwsze trzy lata w instytucie medycznym to tylko nauka dyscyplin teoretycznych, bałam się, że będzie to trudne zajęcia praktyczne, więc po zajęciach jeździłem do szpitali, gdzie uczyłem się robić zastrzyki, cewnikować i tak dalej. Od drugiego roku zacząłem chodzić do wydziałowej kliniki chirurgii w godzinach nocnych (w dni, kiedy klinika pełniła dyżury w mieście). Przez pierwsze miesiące przyglądałem się uważnie, potem wykorzystano młodego studenta jako sanitariusza, ale po około roku zaczął brać udział w operacjach – oczywiście jako 3. (i niezbyt potrzebny) pomocnik, ale potem – jako drugi oraz w prostych operacjach – jako pierwszy asystent. Widział siebie jedynie jako chirurga i robił wszystko, aby osiągnąć swój cel. Był członkiem samorządu studenckiego społeczność naukowa, szef koła chirurgicznego. Pierwszą samodzielną operację przeprowadzono w trakcie praktyka kliniczna, będąc studentem IV roku. Jednak pasja do chirurgii nie przeszkodziła mu w nauce – przez całe sześć lat studiów na ul księga ocen nie było ani jednego „B”, aw 1977 r. otrzymał dyplom z wyróżnieniem i został wysłany do pracy jako chirurg w szpitalu ratunkowym w Czerkasach opieka medyczna i rekomendacja dla działalność naukowa(jeszcze studiując w instytucie medycznym, spędziłem pierwszy Badania naukowe i opublikował pierwszą pracę). Kierunek na działalność naukową przydał mi się, gdy w związku z reorganizacją szpitala pogotowia ratunkowego musiałam samodzielnie szukać miejsca pracy. Podczas rozmowy ordynator kliniki kardiochirurgii N.N. Amosow zapytał o swoje studia, o Praca naukowa i ostrzegał, że praca w klinice nie będzie łatwa. I tak od początku 1978 roku do chwili obecnej cała działalność związana była z kliniką kardiochirurgii, która z czasem przekształciła się w Narodowy Instytut Chirurgii Sercowo-Naczyniowej, a obecnie – Instytut Narodowy Chirurgia sercowo-naczyniowa nazwana na cześć. N.N. Amosov AMS z Ukrainy. Miałem szczęście pracować pod okiem dwóch wybitnych naukowców – pierwszego dyrektora instytutu Acad. Amosova N.N. i jego naśladowca – akademik. Knyshova G.V. Na czele stanął Giennadij Wasiljewicz Knyszow Praca doktorska(1985), a później doktorat (1996). Rozprawa doktorska poświęcona była leczeniu chirurgicznemu infekcyjnego zapalenia wsierdzia. To było absolutnie nowy temat, poświęcony leczeniu mało znanej wówczas patologii.
W 1994 roku kierował nowo utworzonym oddziałem chirurgicznego leczenia infekcyjnego zapalenia wsierdzia, w którym wykonano ponad 1500 interwencji w tej złożonej patologii. Opracowane w ramach badania tego problemu metody leczenia infekcyjnego zapalenia wsierdzia pozwoliły nam osiągnąć najlepsze wyniki na świecie – śmiertelność i nawroty choroby podczas operacyjnego leczenia infekcyjnego zapalenia wsierdzia w instytucie są 5-7 razy niższe niż w najlepszych zachodnich klinikach.
W 1999 roku dyrektor instytutu G.V. Knyshov zaproponował kierowanie oddziałem chirurgicznego leczenia choroby wieńcowej. W tym czasie wyniki operacji choroby wieńcowej w Instytucie były gorsze niż w klinikach zachodnich, a liczba takich interwencji była niewystarczająca. Przy nominacji wzięto oczywiście pod uwagę wyniki pracy oddziału infekcyjnego zapalenia wsierdzia oraz fakt kilkumiesięcznego stażu w Niemczech w klinice prof. R. Kerfera – jedna z wiodących klinik w Europie, której głównym kontyngentem byli pacjenci z chorobą wieńcową. To właśnie w tej klinice i właśnie prof. Kerfer operował N.N. Amosova - w tym czasie nie mieliśmy sprzętu do takich operacji ani doświadczenia w takich interwencjach.
Analiza śmiertelności wykazała, że znaczna część powikłań śmiertelnych jest w taki czy inny sposób związana ze stosowaniem sztucznego krążenia – wykluczenie tego składnika z procesu operacji pomostowania wieńcowego obiecało poprawę wyników leczenia. Wymagało to jednak radykalnej zmiany techniki – przejścia na operacje na bijącym sercu. Działowi udało się w krótkim czasie przeanalizować, opanować i udoskonalić najlepsze światowe doświadczenia w zakresie tego typu interwencji. Od 2001 roku niemal wszystkie operacje bajpasów wieńcowych w Instytucie Chirurgii Serca i Naczyń nie wykorzystują sztucznego krążenia. Pozwoliło to zmniejszyć śmiertelność pooperacyjną ponad 10-krotnie – dziś jest ona 3-4 razy niższa niż w klinikach Zachodnia Europa i USA. Technika interwencji na bijącym sercu pozwala na wczesną aktywizację pacjentów – już 5-6 dni po operacji serca można ich wypisać do domu. Zarówno pod względem liczby operacji na bijącym sercu, jak i jakości zabiegów klinika należy do ścisłej światowej czołówki kardiochirurgii.
Dla ostatnie lata metody leczenia tętniaków lewej komory, jednego z najbardziej złożonych i niebezpieczne komplikacje zawał mięśnia sercowego. Ich wprowadzenie pozwoliło obniżyć śmiertelność do 1-1,5%, podczas gdy nawet w USA wynosi ona 7-9%. Rocznie przeprowadza się ponad 150 takich interwencji, co stanowi największą liczbę na świecie. W osiągnięciu tego poziomu wielki kredyt całemu zespołowi działu, którego każdy pracownik przyczynił się do tego niesamowitego wyniku.
Naukowe, praktyczne, kreatywna praca trwa. Powstały i są z sukcesem rozwijane nowe obszary kardiochirurgii. Odniesione sukcesy zostały uhonorowane Nagrodą Państwową Ukrainy oraz tytułem Zasłużonego Pracownika Nauki i Techniki Ukrainy. W 2009 roku został wybrany na członka-korespondenta Akademia Narodowa Nauki Ukrainy.
Naukowe i praktyczna praca zajmuje prawie cały czas, ale rodzina traktuje to ze zrozumieniem, ponieważ większość krewnych i członków rodziny to lekarze. Brat Leonid jest kardiologiem, ordynatorem oddziału zawałów serca, żona Nadieżda jest lekarzem. Nauki medyczne, zastępca Dyrektor Centrum Kardiologii i Kardiochirurgii Dziecięcej, syn Siergiej, synowa Tatyana, bratanek Nikołaj, żona brata Liliya, również lekarz. Córka Olga, chociaż ma edukacja ekonomiczna, bardzo pomaga w organizacji pracy, szczególnie w Współpraca międzynarodowa. Rosną nasze wnuki - mamy nadzieję, że i one będą kontynuować dynastię lekarzy.
Pot
Dorr nigdy wcześniej nie widział cudzoziemców, ale wiele o nich słyszał od doświadczonych wędrowców. Dlatego nie był zaskoczony widokiem mężczyzny leżącego w kurzu na poboczu drogi. Podchodząc ostrożnie, odepchnął go w bok czubkiem buta. Nie było żadnej reakcji. Dorr powtórzył próbę popchnięcia leżącego mężczyzny i przewrócenia go twarzą w stronę nieba. Pokryty brudem, zadrapaniami i siniakami, wydawał się Dorrowi niejasno znajomy, jakby zapomniany w odległym, odległym dzieciństwie. -- Kim jesteś? Jak masz na imię? – zapytał Dorr i strząsnął brudne grudki z policzka nieznajomego. Uniósł powieki umazane krwią i kurzem, jego zapieczętowane usta rozchyliły się w niemal bezgłośnym szepcie: „Ja… nie pamiętam”. Dorr pokiwał głową z satysfakcją. To było normalne, absolutnie normalne dla obcego, który znalazł się w innym świecie. Zwykle podczas podróży po spirali czasu myślenie przestrzenne pozostaje w tyle za materialnym ucieleśnieniem ciała, a człowiek od razu nie może zorientować się w otaczającej go nowej rzeczywistości. -Możesz wstać? Nieznajomy pokręcił niewyraźnie głową, uniósł się lekko na łokciach, ale zmęczenie sprowadziło go na ziemię. „Rozumiem” – powiedział Dorr. Podniósł torbę przewieszoną przez ramiona i wyjął krótką linę. W rzeczywistości bardziej poprawne byłoby powiedzenie lina chitynowa. Utkany został z mikrocząstek szkieletów owadów i sam w sobie był niezwykle mocnym materiałem, a wprowadzone do polisacharydu dodatki chemiczne nadawały mu niezwykłą elastyczność. Dorr owinął linę w pasie nieznajomego i zawiązując mu prawy nadgarstek, przerzucił na ramię niespodziewany ciężar. Jednocześnie musiałam przesunąć torbę na bok, ale dało się to znieść. Z takim bagażem okazało się, że znacznie trudniej jest wejść pod górę. Nieznajomy coś szepnął. Dorr nie zrozumiał, ale powiedział na wszelki wypadek: „Uspokój się”. I to jest takie trudne. Roland zmęczony opadł na kamienne stopnie wieży i ze smutkiem spojrzał na bramę. Taran uderzył głośno w okute metalem drzwi, powodując niebezpieczne skrzypienie zawiasów. Jeszcze trochę i nie wytrzymają. Wtedy niezliczone hordy demonów, demonów i diabłów wpadną do Cytadeli. Będzie ich tak wielu, że nie będziesz musiał nawet wycinać pozostałych obrońców - po prostu ich zdepczą. Bramka została ponownie zdobyta. Tym razem płytkie, ale zauważalne pęknięcie przebiegło po drewnianej powierzchni, nieznacznie oddzielając dwie sąsiadujące ze sobą blachy. Zawiasy jednak znów wytrzymały. Roland westchnął ciężko. Nie zostało już wiele czasu. Wystarczy następny cios, będzie ostatni. Walka będzie brutalna, ale bardzo krótka. Każdy, kto jest w stanie utrzymać broń, od dawna przebywa na murach i na dziedzińcu, w milczeniu przygotowując się na śmierć. Za koszarami, w pobliżu Pasażu, gromadzą się teraz najbardziej wykwalifikowani i doświadczeni ludzie, około dziesięciu osób. Mają najwięcej trudne zadanie - nie ingeruj, niezależnie od tego, co stanie się po wyburzeniu bramy. Muszą poczekać i bronić Przejścia. Nawet wtedy, gdy resztki garnizonu zaczną być mordowane na ich oczach. Nawet wtedy, gdy ogniste stworzenia z Zaświatów wdzierają się do środka, a szaleńcze płomienie pochłaniają wszystko wokół, pochłaniając jedyną twierdzę Światła na tej dziczy – Mglistą Cytadelę. Droga stopniowo zakręcała i zwiększała kąt wznoszenia. Trudno było chodzić, ale dało się wytrzymać. Jedyną przeszkodą była torba, która zwisała luźno i regularnie zsuwała się z ramienia. Ale Dorr poradził sobie z tym problemem podczas krótkiego odpoczynku: po prostu inaczej zawiązał pasy i owinął je wokół klatki piersiowej. Początkowo nieznajomy wisiał w milczeniu, tak jak go proszono. Ale ciekawość nadal zwyciężyła. Zaczął zadawać pytania na temat świata, w którym się znalazł, pytał o ludzi, interesował się historią. Dorr odpowiadał dwóm pierwszym karczownikom krótkimi, niezrozumiałymi zwrotami, mając nadzieję, że nieznajomy uspokoi się i przestanie zadawać pytania. Jego towarzysz okazał się jednak bardziej wytrwały i po przejściu dwóch i pół etapów Dorr w końcu zaczął mówić. - Żyjemy na pustyni. Tutaj w zasadzie nie ma roślinności, tylko małe krzaki i czasami smugi igieł. Wśród krzaków szerzą się melch i is-smagi... Dorr mógł długo i ciekawie opowiadać o naturze swojego świata, bo to lubił. Byli tacy, którzy nienawidzili jałowych pustkowi i pasm gór przeciętych wąskimi ścieżkami, ale on zawsze, nawet jako małe dziecko i sam nie zdając sobie z tego sprawy, kochał je. I za każdym razem, wyruszając w kolejną podróż, mimowolnie chciał na nowo zobaczyć nieskończoną wolność pustyni i tonące w niej słońce. - Nie mamy stałego przepływu czasu, ponieważ oprawa zmienia się co dwa cykle. Nigdy wcześniej coś takiego się nie powtórzyło. Cykle mogą być krótkie lub długie, w zależności od opadów. Za każdym razem po zakończeniu pierwszego cyklu i przed rozpoczęciem drugiego rozpoczyna się okres deszczu, który również trwa inaczej, ale w zasadzie - dokładnie połowę pierwszego cyklu. Trudno powiedzieć dlaczego, ale fakt pozostaje faktem. - Masz noc? – zapytał nieznajomy. -- Co? - Dorr nie zrozumiał. -- Noc. Cóż... kiedy nie ma światła. - Oh rozumiem. Wraz z końcem drugiego cyklu światło znika i zapada ciemność. Zawsze kosztuje jedną czwartą drugiego cyklu, nie więcej i nie mniej. Kiedy dotrzemy do obozu, rozpocznie się okres ciemności. Sami się przekonacie – jest nawet pięknie. -- Bez wątpienia. Dorr spojrzał na nieznajomego ze zdziwieniem. Mimo to spotkał niewielu nieznajomych, bardzo niewielu. To prawdopodobnie nie będzie wydawać się takie dziwne innym. -Nadal nie pamiętasz jak masz na imię? -- Nie, jeszcze nie. Opowiedz nam o swoim obozie, czym najczęściej się zajmujesz? Dor wzruszył ramionami. - Tak, nic specjalnego. Po prostu pełnimy rolę przewodników, chociaż sami wolimy nazywać siebie wędrowcami. Mglista Cytadela została zbudowana u zarania wieków. Jego budową zajmowali się najpotężniejsi magowie i wybitni architekci swoich czasów. Mało prawdopodobne, aby ktokolwiek inny pamiętał, jak długo trwała budowa, a tym bardziej, ilu pracowników pochowano w fundamentach i ścianach. Ponadto nikt nie był w stanie powiedzieć, jakie starożytne i potężne zaklęcia połączyły osiem magicznych tarcz, które chroniły fortecę przed wszelkimi czarami. Cytadela znajdowała się na samym skraju Dzikich Stepów, oddzielona od reszty świata długimi, krętymi łańcuchami wysokich pasm górskich. Rozpiętość gór nie była nikomu znana dokładnie, ale każdy wiedział, że można je minąć tylko w jednym miejscu – gdzie dawno temu dwóch czarowników stoczyło zacięty pojedynek, zasypując przestrzeń w promieniu wielu mil deszczem ogień. Upał był tak silny, że ziemia pękła, czarownicy wpadli do piekła, a czarny, zwęglony szczyt wysoka góra rozdzielił się na dwie części, tworząc głęboki, wąski wąwóz - jedyny sposób do Dzikich Stepów. Od tego czasu ludzie przez stulecia chronili Czarne Przejście, powstrzymując atak nieznanych stworzeń wywołanych płomieniami Zaświatów i przedostających się na powierzchnię w sercu pustynnych wydm. Nieznajomi pojawili się niemal natychmiast po przybyciu pierwszego nieznajomego. Kiedy pojawił się pierwszy nieznajomy, nikt nie wiedział. Dorr pamiętał tylko, że zdecydował się zostać wędrowcem ze względu na swojego ojca, niezależnie od tego, jak banalne może się to wydawać. To ojciec, który wychodził o wschodzie słońca i wracał dopiero po kilku cyklach, który nie martwił się ani o żonę, ani o dzieci, zapewnił takie silny wpływ nad chłopcem, że postanowił odrzucić ciepło rodzinnego ogniska i wyruszył w drogę z młodości... Wędrowcy nie byli ucieleśnieniem jakiegoś prestiżowego zawodu, nie byli szanowaną warstwą społeczną i nigdy nie byli uważani za bohaterów . Ale nikt nigdy nie odważyłby się okazać braku szacunku wędrowcowi, nawet gdyby był niższy, węższy w ramionach lub po prostu młodszy. Wędrowcy byli wszystkim i niczym zarazem, nie wywoływali pełnych podziwu spojrzeń i okrzyków, ale od nich zależało istnienie całego świata. „Jesteśmy jak duchy paleniska, chroniące dom przed wszelkim złem” – powiedział Dorr, mimowolnie uśmiechając się na takie porównanie. – Tak – zgodził się nieznajomy. Leżał na skałach i patrzył na szare niebo. Jak wyjaśnił Dorr, był to jego naturalny kolor. Wyglądało to bardzo dziwnie i niecodziennie – szare niebo bez śladu chmur. Dziwne, niezwykłe i prawdopodobnie piękne na swój sposób. „Musimy iść” - powiedział Dorr, wstając z ziemi. - Musimy zdążyć, zanim nadejdzie ciemność. Brama wytrzymała dłużej, niż Roland się spodziewał. Byli bici do godz późno w nocy, ale poza pęknięciami i kilkoma odpadającymi od blachy płytkami, nie były one w stanie wyrządzić żadnej szkody. Zawiasy również skrzypiały przy każdym uderzeniu, ale wytrzymały. „Mój panie” – milicjant zwrócił się do rycerza. - Milordzie. Harald umiera. Roland w milczeniu wstał ze schodów i ruszył w stronę koszar. Wewnątrz Cytadeli znajdowało się zaledwie kilka budynków niezbędnych dla odległego posterunku granicznego. Wśród nich wyróżniały się wąskie i długie koszary, przysadziste magazyny, zbrojownia i cienka, wysoka wieżyczka maga bojowego. Przy samym przejściu na zboczu góry wznosiła się wartownia. W barakach było duszno, w powietrzu unosił się nieznośny zapach krwi, z różnych stron słychać było jęki i przekleństwa. Teraz, gdy wszyscy zdolni do walki utrzymują obronę, zgromadzili się tutaj ciężko ranni i umierający. Większość była już wyczerpana, ale kilku z gorączkującymi nadal cierpiało w delirium. Roland poszedł do najdalszego rogu pokoju. Harald leżał na prostym łóżku z szorstkich desek, prześcieradła mokre od potu. W ciągu tych dwóch dni strasznie schudł i postarzał się, bladości jego twarzy nie dało się ukryć nawet nabytej długie lata kampanie wojskowe opalone. Zauważył podejście rycerza, a jego usta rozchyliły się w smutnym uśmiechu, odsłaniając krwawiące dziąsła – w ostatniej bitwie wybito mu prawie wszystkie zęby. - Wybacz mi, mój panie. Nigdy nie mogłem umrzeć jako bohater. „Już jesteś bohaterem” – powiedział Roland, siadając na brzegu żółtego prześcieradła. -- Dług zrealizowany do końca jest wart tysiące bohaterskie czyny , Mój przyjaciel. Jestem bardzo dumny, że mam takiego asystenta. Będę modlić się do Boga za Twoją duszę. - Dziękuję panu. Wiesz – próbowałem. - Tak, przyjacielu... Wychodząc na ulicę, Roland długo patrzył w gwiazdy, nie zauważając, jak łzy spływają mu po policzkach. Na drugim końcu baraku nie zginął człowiek - mam nadzieję... Udało im się dotrzeć do obozu. Zestaw luminarzy podąża ich śladami. I zapanowała ciemność... Dorr umieścił nieznajomego w namiocie Starszego i poszedł do domu. Zanim zdążył zasnąć, Starszy odepchnął go, podniósł i wyprowadził poza obóz. -Rozmawiałeś z nim? -- Tak. I co? Starszy spojrzał prosto na niego. -Co mu powiedziałeś? Widzisz wszystko... szczerze służymy Twojemu Światłu... W tym momencie baran uderzył w bramę, drzwi zadrżały. Roland krzyknął: „Trzymajcie się, bracia!” Nadchodzący ostatni stojak ! I pobiegł po schodach. Taran zdobywał bramki częściej i bardziej asertywnie. Brama zaczęła się trząść, zawiasy się trzęsły, próbując całkowicie wylecieć. Nad grzbietami muru pojawiły się pierwsze cienkie słupy schodów. Wszędzie za niezawodną twardością tysiącletniego kamienia przeraźliwie krzyczała wielogłosowa horda. Pragnęła krwi i pragnęła zburzyć, zmiażdżyć, zniszczyć wszelkie wspomnienie, że niegdyś w Ciemności Dzikich Stepów Mglista Cytadela stała dumnie i niezniszczalnie – cząstka Światła… Roland wybiegł na czas – bramy nie mogły tego znieść . Taran rozbił środek, połamał kilka desek, wybił metal, a drzwi się rozsunęły. Do środka wlała się prawdziwa rzeka demonów, małych i zaradnych. Pierwszy rząd obrońców został zdmuchnięty, ale drugi, biorąc cały strumień na włócznie, był w stanie zatrzymać się i opóźnić. Pomoc, która przybyła na czas, wcisnęła się w zarośla i zaczęła rąbać toporami i mieczami. Fala demonów zakrztusiła się i cofnęła, pozostawiając górę zniekształconych ciał. Z góry poleciały zwłoki strażników - diabły z łatwością zawładnęły całym murem i rozpoczęły szturm na lewą wieżę. Ale trzech milicjantów i bard, którzy tam osiadły, stawiali opór, wypędzali ich na chwilę, rzucając w nich kamieniami i oblewając wrzącą wodą. Następnie diabły rzuciły się do prawej wieży, lecz napotkały je piki, odepchnięto je i częściowo zrzucono z muru. Nowe tłumy wspięły się przez szczelinę. Tym razem wypędzili do bitwy demony - duże, rogate potwory. Sam Roland poprowadził resztki garnizonu do odwetowego ataku. Spotkali się niemal pod samą ścianą, zmieszani w chaotycznej chacie, rzucając się na ziemię, depcząc i rozrywając się na kawałki. Roland walczył z przodu. Udało mu się ściąć głowę jednemu wrogowi, zranić drugiego, ale wtedy czarna strzała z ząbkowanym końcem wbiła mu się w ramię, rozdzierając kolczugę. Ciężka pięść demona spadła z góry, łamiąc miecz i zwalając go z nóg. Roland potrząsnął głową, oszołomiony. Z góry zstąpiło kolejne ciało, zakrywając połowę świata. Powoli, jak we mglistym śnie, demon podszedł i równie powoli zmiażdżył czyjąś głowę. Roland zobaczył kawałki czaszki i czerwone krople unoszące się gładko w powietrzu. Wydawało się, że dźwięki ucichły na jedną krótką chwilę. Potem wszystko wróciło: krzyki, jęki, przekleństwa, ryk demonów i piski demonów, dzwonienie zderzających się ostrzy, zgrzyt pazurów, trzask rozrywanego mięsa i łamanych kości. Zapach krwi był nie do zniesienia: świeży ludzki i stęchły, cuchnący - demoniczny. Nagle zrobiło się ciemno - kolejna pokonana osoba spadła na niego, zasłoniła wszystko, pozostawiając jedynie poczucie nieskończonego spokoju i oderwania. Gdzieś w górze walczący chodzili, skakali, biegali i deptali po ciałach, upadali i znów podskakiwali, znowu upadli, tym razem już martwy, na ich miejsce pojawili się nowi, oni też umarli... Roland prawie nic nie słyszał, był zawalony trupami i pokryty cudzą krwią. W uszach słyszałem chlupiący dźwięk, a oddychanie było trudne z powodu bulgoczącej piany w nozdrzach. Zaczął się dusić, ciężki stos na górze przyciśnięty całą swoją masą, utopił go w żółto-czerwonym morzu, powoli i spokojnie pogrążył go w różowej mgle... Światło uderzyło go ostro w oczy, w jednej chwili. Roland otworzył powieki: ściągano z niego brzydkie zwłoki demona. – Panie – odezwał się szybko Gerd, strasznie poruszając poszarpanymi wargami i napinając przy każdym ruchu mięśnie pociętej twarzy. -- Wygraliśmy. Wycofują się... - Pomógł Rolandowi wstać i przycisnął mu do policzka skrawki własnego płaszcza porucznika. -- Jak? – zapytał ochryple Roland, wycierając czerwony bałagan z twarzy. „Mag” – odpowiedział krótko Gerd. Roland rozejrzał się. Tak, rzeczywiście - magik. Całe podwórko jest zaśmiecone ciałami, porzuconą bronią, pniami i kawałkami demonów, diabłów, ludzi... Z stosów mięsa wystają połamane włócznie i strzały. Krwi jest tyle, że nawet ściany kilka metrów wyżej są zachlapane. Roland podniósł głowę. Zabite stworzenia, żółta i czarna krew leżą i wiszą między zębami linie ciągłe zwija się do ziemi. Drzwi prawej wieży są wyrwane przy wejściu - cała góra zwłoki. Na samej wieży nie ma flagi, ale nie widać też wrogów. Lewy pozostał nienaruszony. Bard siedzi na grani, ze zmęczonymi nogami zwisającymi. Jego skórzana kurtka jest poplamiona czernią i postrzępiona. W jednej ręce złamany łuk, w drugiej strzała bez piór, którymi najwyraźniej w końcu walczył. Roland spojrzał tam, gdzie dziś rano znajdowała się brama. Nie było już nawet wolnego miejsca. Solidna czarna dziura, zniszczony kamień i poczerniała ziemia zmieszana ze stopionym brukiem. I popiół pozostawiony przez tych, którzy nie widzieli maga rzucającego zaklęcie ognia. Dalej, wchodząc w Stepy, rozciągnął się długi rząd zwęglonego mięsa - ognista śmierć nie tylko przetrwała Środkowa część mury, ale także spalić połowę piekielnej hordy. Sam mag leżał w pobliżu, przebity strzałką. Dłonie były wykręcone, rysujące jakiś skomplikowany symbol, a usta wykrzywione w niemym krzyku. Przygotowywał nowe zaklęcie, ale nie miał czasu. Roland usiadł na ziemi. Krwawe błoto siorbało pod nim i to samo ciepłe błoto, tyle że teraz z kamienia, dostało się pod jego plecy. Rycerz zamknął oczy. - Panie... Ufam Tobie... Nasze czyste światło... Nasza prawa ścieżka... Nasz niebiański pokój... Senny wieczór powoli wkradł się w szczelinę, tchnąc powiewem chłodu. Wraz z nim nadeszła zbawienna ciemność, ukrywając umierającą Cytadelę przed zachłannymi oczami wrogów. Biały krąg księżyca wypełzł zza chmur i patrzył z góry na ziemię bladym światłem zmarłych. Rolanda Jeszcze raz odwrócił się i spojrzał na korytarz zawalony kamieniami. Sztuki głaz leżały niezniszczalne i niezawodne, pozostaną tu przez kilka następnych lat, dopóki magowie i budowniczowie nie zajmą się budową nowej twierdzy, a Unia przydzieli nowy garnizon do ochrony niebezpiecznych granic. To prawda, że teraz odchodzą, przynosząc pokojowym ludziom straszną wiadomość: Mglista Cytadela upadła. To prawda, że przejście było zablokowane. Słusznie, że byli chętni do pozostania i osłaniania wycofujących się. I słusznie Roland zabronił im zostać. Wszystko się zgadza, wszystko jest w porządku... Jednak rozkazy i zakazy rycerskie nie dotyczyły barda. Po prostu nie odszedł, bez kłótni i udowodnienia, że ma rację. Po prostu usiadł na dużym fragmencie zniszczonego muru tuż obok wyłomu i pokręcił głową negatywnie, gdy Rolanda próbowały przekonać go, aby poszedł z nimi. „Nie jestem żołnierzem” – powiedział. - Ale walczyłeś! - Nie mam dowódców. - Pytam, a nie rozkazuję. - Chodzę kiedy chcę i gdzie chcę. - Więc chodź z nami! - Nie mogę... I nie chcę. Odwrócił się od rycerza i zaczął w milczeniu patrzeć gdzieś w ciemną dal. Nie było sensu mówić nic więcej i Roland wyszedł. Już po drugiej stronie gruzów krzyknął: „Jesteś żołnierzem!” Tylko nie nasza wojna. Bard usłyszał i uśmiechnął się. Rycerz nawet nie podejrzewał, jak bardzo miał rację. Może kiedyś, w jakiejś odległej części świata, umierając i nie żałując ani jednego dnia, zrozumie siebie, teraz żałośnie pochylonego w siodle, zostawiając za kamiennym murem nie do pokonania dziwnego człowieka-barda, który dopuścił się najbardziej bezsensownego czynu ze wszystkich patrzył... Sucho i zarazem zimny wiatr wpadł na podwórze, biegał po zmarłych, rozrywając tkaninę i gładząc wełnę, skrzypiącą od połamanej zbroi i gwiżdżąc na odciętych rogach, ostrożnie posypywał ją jeszcze nie ostygniętym piaskiem. Bard poszedł za nim, śledząc go zamyślonym spojrzeniem i szepnął: „Znowu jest nas dwóch, przyjacielu”. Czy tak nie jest łatwiej? Wiatr pędził w pobliżu i odpowiedział „Tak” chłodnym dotykiem. - Cieszę się, że jesteśmy razem. A ty? Ta sama odpowiedź. - Czy myślisz, że warto poczekać do rana? Wiatr szumiał po piasku. „Oczywiście, masz rację” – bard skinął głową, zgadzając się. -- Chodźmy do. Wstał i wyszedł przez szczelinę. Step przywitał nas gorzkim zapachem spalonego mięsa. Czarna ziemia pod stopami zareagowała sprężyście, przy każdym kroku wyrzucając fontanny popiołu. Bard nie zwrócił uwagi – wiatr był z nim, uratował, otulając i przybijając popiół z powrotem do ziemi. Był moim jedynym przyjacielem. Przygotowywał się, żeby nim zostać... Po kilku milach skończył się piasek. Dalej, w chmurze unoszącego się powietrza, całe morze węgli jarzyło się przyćmionym światłem. Bard westchnął, zbierając siły i wsłuchując się w wirujący nad głową wiatr, zacisnął pięści i wszedł na ognista ścieżka . Na początku moje stopy były po prostu ciepłe, bardzo ciepłe. Po pewnym czasie buty zaczęły dymić i tlić się. Następnie zajęły się ogniem, słabo i niechętnie spalając ostatnie fragmenty podeszew, które pozostały w miarę zachowane. Potem zaczęły palić stopy, skóra płonęła, a mięso topiło się i skwierczało. -- Niebo! – zawołał bard, przełykając płynące łzy. -- Nie zostawiaj! A wiatr łatwo wirował i dotknął mojego policzka. „Niebo” – bard kontynuował mamrotanie, nie zatrzymując się ani na chwilę. „Nie płacz ze mną, błagam”. Płacz dla mnie. Po... Otoczył go żar i spalił jego ciało. W kilku miejscach spodnie i kurtka pociemniały, wydzielały parę i dusiły się wraz z nią. Węgle zaczęły skakać, próbując dostać się w twarz i wypalić oczy. Jego nogi ledwo się poruszały, zamieniając się w jedno ciągłe nagromadzenie ryczących i umierających z napięcia nerwów... Ale szedł, bo człowiek nie umie upaść, dopóki może chodzić... - No cóż, witaj, wojowniku Światła, - uspokój się i Demon przywitał się i pochylił swoją czerwonorogą głowę. „Witaj, wojowniku Ciemności” – odpowiedział bard. On dotarl. Nie spadł, nie wypalił się doszczętnie jak zapałka, nie umarł przedwcześnie, ale sięgnął... - Jesteś silniejszy niż ci śmiertelnicy, którzy wyszli za góry. I ci, którzy byli przed tobą... Ale jesteś także śmiertelny. Silny, ale wciąż ludzki. - Tak... Na więcej nie miałem już siły. Ból już dawno przestał istnieć, pozostało jedynie ogromne zmęczenie i pustka. Ale nadal trzeba było przetrwać i nie upaść. Musimy znaleźć słowa, które są teraz tak potrzebne. Ci, na których czekał nieśmiertelny władca Dzikich Stepów. - Zdałeś długi dystans, Człowiek. Jestem pod wrażeniem. Żaden z moich sług nie byłby w stanie powtórzyć takiego wyczynu. Powiedz mi, dlaczego Światło jest o wiele lepsze od Ciemności? Bard oblizał suche wargi pozbawionym wilgoci językiem i powiedział to, co przeszedł przez tyle przeszkód: „Nic…” Demon spojrzał na mężczyznę ze zdziwieniem. Po raz pierwszy od wieków na taśmie pojawiło się zainteresowanie czerwonymi oczami. – Zaskoczyłeś mnie, śmiertelniku. Nikt nigdy tak nie odpowiedział... - Nie jestem wojownikiem Światła. Demon spojrzał na niego pustym wzrokiem mały człowiek w polu ognia. „Nie jestem wojownikiem Światła” – powtórzył bard. -Nie jesteś wojownikiem Ciemności. Demon roześmiał się. -- Zrozumiałem cię. Chcesz powiedzieć, że jest odwrotnie? -- NIE. Demon przestał się śmiać. - Więc kim według ciebie jestem? -- Jesteś mną. - Czy jesteś mną? Wstał ze swojego czarnego tronu, który natychmiast zniknął. Podążając za nim, morze węgli zniknęło, ustępując miejsca chłodnej ciemności nocy. -- Przekonałaś mnie. Dzikie Stepy nie będą już niebezpieczne dla podróżnych. Nie mogę powiedzieć, ilu przedstawicieli waszego gatunku istniało na świecie i zginęło w tych piaskach, ale mogę się upewnić, że nikt inny nie będzie cierpiał. Żegnaj, poeto... „Żegnaj” szepnął bard i opadł na szybko zastygającą ziemię. Jak miło jest leżeć pod nocą pełen gwiazd niebo.
Jurij Rudenko. Autobiografia.
Urodziłem się w Winnicy, jak to się mówi na Ukrainie, „na podolu”. W małym prowincjonalnym miasteczku Gaysin 29 kwietnia 1972 r. Miałem ogromne szczęście, ponieważ pierwsza urodziła mnie moja mama, a dwadzieścia minut później urodził się mój brat Wiktor. Od tego czasu jesteśmy razem na całe życie, bracia bliźniacy!
Dorastaliśmy we wsi Kiblich w powiecie Gaisinsky i tam ukończyliśmy szkołę średnią.
Od 12 roku życia uczyłem się grać na gitarze i wybierałem proste akordy do piosenek ulicznych. Pragnienie było bardzo duże. Dorastając, repertuar piosenek się zmienił. Po zapoznaniu się z twórczością V.S. Wysockiego, Yu Vizbora, A. Severny'ego, A. Rosenbauma, musiałem wiele przemyśleć i zrozumieć. Słuchając ich na magnetofonach, chciałem w pewnym sensie naśladować i uczyć się. To był wspaniały czas młodości, romantyzmu, czas kształtowania osobowości, czas pierwszej miłości.
Lata szkolne były dobrym początkiem do realizacji swojego pierwszego celu możliwości twórcze- udział w różnorodnych amatorskich konkursach plastycznych.
W 1989 roku, po ukończeniu szkoły średniej, wraz z bratem starał się o przyjęcie do Kijowskiej Szkoły Rozmaitości i Cyrku w klasie: śpiew wokalny. Niestety nie dotarły. Potem wraz z bratem pojechaliśmy do pracy na Północ Region Tiumeń Nieftiejugansk.
Jesienią 1989 roku poznałem wspaniałych, kreatywnych chłopaków z Konserwatorium Doroga. Brał udział w różnych pokazach skeczowych, a także regionalnych festiwalach pieśni bardów. W tym klubie komunikuję się z ciekawi ludzie, po raz pierwszy próbowałem swoich sił w pisaniu własnej, autorskiej piosenki. Dziękuję bardzo wszystkim, którzy mnie wspierali.
1990-1992 - służba w Armii, oddziały sygnalizacyjne, gdzie znowu my, dwaj bracia, byliśmy razem. Miłość do piosenek z gitarą nigdy nie wygasła. Któregoś dnia podczas nabożeństwa wpadliśmy z bratem na pomysł zorganizowania koncertu ku pamięci V.S. Wysockiego. Poszli się z nami spotkać, my wielka odpowiedzialność zbliżył się do tego wydarzenia. Koncert się udał, wszyscy byli bardzo zadowoleni i miło było uświadomić sobie, że pamięć o wielkich poetach naszych czasów jest żywa.
Po wojsku studiował w mieście Belaya Cerkov i opanował specjalizację z mechaniki radiowej.
Od 1995 roku do chwili obecnej mieszkam i pracuję na północy miasta Nieftiejugansk. Od 1997 roku zaczął pisać własne piosenki i wiersze. Mam rodzinę - ukochaną żonę Swietłanę, dwójkę dzieci, syna Bogdana i córkę Władysławę.
W 2007 roku wziął udział w 1 regionalna konkurencja„Pieśń roku” TNT
Zawsze poszukuję nowych pomysłów, stylu i sposobu wykonania. Szczerze mówiąc, jest to bardzo trudne. Ale pewne rzeczy da się osiągnąć dzięki pomocy moich przyjaciół, muzyków, aranżerów. Wielkie dzięki dla nich! Specjalne podziękowania dla Igora Ryazanowa, który od wielu lat pomaga mi nagrywać moje piosenki.
Zawsze staram się szczerze przekazać swoje myśli i wiersze słuchaczowi w przyjemnej dla ucha formie muzycznej.
W końcu, jak powiedział Leonid Bykov: „Wszystko przychodzi, ale muzyka jest wieczna”.
Yu Rudenko
Oficjalna strona internetowa: http://rudenko-shanson.ru
Aleksander Anatolijewicz Rudenko – Rosyjski poeta– urodzony w 1953 roku w Moskwie w rodzinie pilota wojskowego. Absolwentka Instytutu Literackiego im. Gorkiego i absolwent szkoły w Instytucie Literackim. Publikuje poezję w czasopisma od 17 roku życia.
Po opublikowaniu kilku zbiory wierszy, został zaakceptowany przez Związek Pisarzy Rosji, ale jako pierwszy dojrzał tomik poezji uważa za „Ulubione” (1994). Następnie ukazały się tomy tzw. wierszy „złośliwych”: „Bałagan” (1998), „Stary człowiek” (2001), „Triada przygód” (2002), następnie „Ulubione” (2003), „Z księżycem na Skrzydło. Poezja mistyczna.” Przetłumaczona przez bułgarskiego poetę Andrieja Andriejewa książka „Fale stu lat” ukazała się w Sofii w 2004 roku. Wiersze Aleksandra Rudenki tłumaczono także na język angielski, hiszpański, francuski, niemiecki i inne.
Fikcja:
„Iwanka. Moja żona jest czarownicą” (1999) i po bułgarsku – 2000.
„Człowieku Fedorze. Powieść Fantasmagoria” (2000) – razem z Rosyjski pisarz Nikołaj Nikiszyn.
Dramaturgia:
"Porażka. Komiks wierszem” (2004).
Mieszka w Rosji i Bułgarii.
Wiktor Rudenko urodził się 3 września 1940 we wsi Dobropole w obwodzie donieckim. Studiował w Kijowie Uniwersytet stanowy ich. T. G. Szewczenko. Pracował w gazetach miejskich i regionalnych, w magazynie „Donbass” jako sekretarz wykonawczy.
Wiktor Rudenko na przestrzeni lat działalność twórcza opublikował ponad piętnaście tomów poezji i prozy. Są to zbiory poetyckie - „Skrzydła nad morzem”, „Nie odchodź od morza”, „Ciepło rodzimego brzegu”, „Chleb i węgiel”, „Jeśli wołam - odpowiedz”, „Uratuj moją ojczyznę”, „Oda do ukochanej”, „Wybacz mi moją miłość”, „Dni Czarnej Gwiazdy”, „Wyczyn samotności” i inne.
Fragmenty jego twórczości dotyczą tematyki odległej Arktyki, a także naszego regionu Azowskiego. Poeta dogłębnie rozwija wątek miłości do ojcowskiej ziemi, ojczyzna, oznaczony przez niego jako Dobry Polak. To tu, na ziemi dobropolskiej, spędził dzieciństwo i młodość, tu znajdują się jego genealogiczne korzenie i groby jego przodków. I poświęcił im swoje najlepsze wiersze - „Native”, „Dobropol Lilac”, „Najkrótsza droga” i inne.
Temat mała ojczyzna w zasadzie przesiąknięty i książka o tym wybrane prace„Modlitwa o miłość i pokutę”. Pisarz wydał tomik prozy – opowiadanie „Opowieść o Saur-Mogili”, a także przygotował do publikacji opowiadanie-powieść o Dobrym Polu.
Laureat Międzynarodowego Festiwalu Słowa „Własność”. Od 1983 członek Narodowego Związku Pisarzy Ukrainy.
Przedstawiamy Państwu wiersz z pierwszej książki poety „Skrzydła nad morzem”:
„Dobropole”
Dobry Polak - Dobropolye.
Cicho, bezchmurnie i ciepło.
Powita Cię serdecznie,
Chleb i sól
Wieś ozdobiona zielenią.
Oto on, bliski sercu i słodki,
Z piosenką skrzydła młyńskiego,
Z wieczną ciszą masowego grobu,
Co jest w zasięgu wzroku, w środku wsi.
Wzdłuż palisady, wzdłuż utartej ścieżki,
Gdzie po bokach jest tylko trawa komosy ryżowej,
Mama będzie powoli przychodzić do grobu,
Aby mój ojciec uśmiechał się przez lata.
Dobry słupek - Dobropolye!
W środku promiennego dnia
Krzyk kukułki przeciął ból
Moja pamięć.
-
Liliowy Dobropilska[Tekst]: wiersz, oda, poezja / Wiktor Rudenko. - Donieck: Związek Pisarzy Ukrainy; Dziennik „Donbas”, 1998. - 86 s. : chory, portret
-
Kraina Sosyury[Tekst]: wiersze o Małej Ojczyźnie / Wiktor Rudenko. - Donieck: Kasztan, 2008. -404 s. : chory.
- Skrzydła nad morzem[Tekst]: poezja / Wiktor Rudenko. - Donieck: Donbas, 1976. - 31 s. - (Pierwsza książka poety).
- Nie odchodź od morza[Tekst]: poezja, wiersz / Wiktor Rudenko. - Donieck: Donbas, 1979. - 59 s.
- Zadzwonię do ciebie - odpowiedz[Tekst]: poezja, wiersz / Wiktor Rudenko. - Donieck: Donbas, 1989. - 135 s. : portret
- Poeta proza[Tekst]: [biografia i stanowisko] / V. Rudenko // Pisarze obwodu donieckiego: Dovidnik / Order. I. O. Biliy, S. V. Żukowski. - Donieck: Narodowa Kolekcja Pisarzy Ukrainy; magazyn „Donbas”, 2005. - s. 308-313. - [Wiersze: „List żołnierza pierwszej linii”, „Czułość”, „Dziewczyna Ukraina”, „W dobrym polu”, „Epilog”].
- Predzniwyo[Tekst]: [wiersz] / V. Rudenko // Dzherela: antologia utworów uczestników dyskusji literackich o Donbasie. - Donieck: Magazyn „Donbas”; Narodowy zbiór pisarzy Ukrainy, 2012. - s. 147.
- Legenda o Maeotide. Kiedy ryba krzyczy[Tekst]: [historia] / Wiktor Rudenko. - Donieck: Łebiedź, 2005. - 154 s.
- Legenda Saura - Grób[Tekst]: [historia] / Wiktor Rudenko. - Donieck: Łebiedź, 1999. - 132 s. : chory, portret
- Ciepło rodzimego brzegu[Tekst]: poezja, wiersz / Wiktor Rudenko. - Donieck: Donbas, 1983. - 52 s.
- Chleb i węgiel[Tekst]: poezja i wiersze / Wiktor Rudenko. - Donieck: Donbas, 1986. - 71 s.
- We współpracy z naturą/ V. Rudenko // Wieczór. Donieck. - 2013. - 2 kwietnia.
(nr 38). - s. 3. - [Wiersze: „Przed wiosną”, „Mgły dni”, „Nie chcę być dłużnikiem”].
- Wzajemność duszy i słowa/ V. Rudenko // Wieczór. Donieck. - 2014. - 4 marca (nr 26). - s. 3. - [wiersz „Żywiciele przeszłości”].
- Donbas, Jego Wysokość: [Wiersz] / V. Rudenko // Donbas. - 2007. - nr 2. - s. 46-47.
- „Płacz, będziemy się śmiać…”: [wiersze] / V. Rudenko // Stanowisko. - 2005. - 1-8 lipca (nr 25). - s. 8. - [„Dusze koloru”, „Bez światła”].
- Z notatnika życia: [wiersze] / V. Rudenko // Refleksja. -2005. - Nr 7. - s. 15-18.
- Imię Ojca: Poezja // Wieczór. Donieck. - 2012. - 4 lutego. (nr 14). - str. 3.
- Kochanie: [Wiersz] / W. Rudenko // Stanowisko. - 2006. - 3-10 marca (nr 9). - str. 8.
- Jeden poeta usiadł za tysiąc...: [Wiersz do Borysa Oleynika] / V. Rudenko // Donbas. - 2010. - 7 września (nr 104). - s. 11.
- Poezja: [wiersze: „Śnieg na ziemię, ludzie do Boga”. „Nie daj Boże!”] / V. Rudenko // Donbas. - 2008. - 2 lutego (nr 22). - s. 12.
- Ogród naszej epoki: [Z notatnika poetyckiego] / V. Rudenko // Wieczór. Donieck. - 2007. - 1 września (nr 129). - str. 3.
- Syn żołnierza: [wiersz] / V. Rudenko // Stanowisko. - 2010. - nr 17. - s. 4.
- Tryptyk pamięci: [wiersze] / V. Rudenko // Donbas. - 2007. - 12 stycznia. (nr 7)/ - s. 15.
- Do miasta górniczego, niezapomniani przyjaciele: [wiersze] / V. Rudenko // Donbas. - 2006. - 2 listopada (nr 202). - s. 31.
Życie i twórczość poety Wiktora Rudenoka:
- Vovenko, V. Jak hartowane są linie/ V. Vovenko // Wieczór. Donieck. - 2010. - 3 września (nr 102). - s. 19-20. - [O ojcu Donie. poeta W. Rudenko – żołnierz pierwszej linii P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. Początek jesieni, jesień jabłoni.../ V. Vovenko // Donbas. - 2007. - 1 września (nr 161). - s. 12. - [Wywiad].
- Krivtsun, A. Donbas zaczyna się od nas/ A. Krivtsun // Donbas. - 2012. - 9 lutego. (nr 16). - s. 25. - [Prezentacja nowej książki W. Rudenki „Strona zdesperowana”].
- Kudryavtseva, S. Dobroe Pole - miłość na całe życie/ S. Kudryavtseva // Gazeta miejska (dawniej Nasz Dom +). - 2010. - 12 marca (nr 10). - s. 3. - [O nowej książce V. Rudenki „Zew dobrego pola”].
- Lyubimov, N. Spotkanie z rodakiem, poetą/ N. Lyubimov // Stanowisko. - 2011. - Nr 43. - s. 4. - [Odbyło się spotkanie z Wiktorem Rudenką w Banku Centralnym Dobropillia].
- Rudenko, V. Poetę spotkali rodacy/ V. Rudenko // Wieczór. Donieck. -2011. - 15 listopada (nr 131). - s. 3. - [W Bibliotece Okręgowej Dobropola a twórczy wieczór W. Rudenko. Wiersze z nowej książki „Kraina rozpaczy”.
- Rudenko, V. Ślad pamięci/ V. Rudenko // Stanowisko. - 2008. - 17 stycznia (nr 2). - s. 7. - [V. Rudenko o pracy o górnikach W. Lachowa].
- Rudenko, V. Talent poety jest potwierdzony/ V. Rudenko // Donbas. - 2007. -18 kwietnia (nr 72). - s. 15. - [V. Rudenko o twórczości E. Nefiedoriewa i poświęconym mu wierszu „Światło przed nami”.
- Turkin, N. Na głównych pozycjach czasu/ N. Turkin // Stanowisko. - 2010. - Nr 39. - S. 4. - [O nowej książce V. Rudenki „Blizzard of Fate”].