Pięć najsłynniejszych wierszy Cwietajewy zasłyszanych w filmach. Biografia

Po raz pierwszy w starym walcu Straussa
Usłyszeliśmy Twoje ciche wołanie,
Od tego czasu wszystkie żywe istoty są nam obce
A szybkie bicie zegara jest satysfakcjonujące.

Podobnie jak Ty, cieszymy się z zachodów słońca
Rozkoszując się bliskością końca.
Wszystko w co jesteśmy bogaci na najlepszy wieczór,
Włożyłeś to w nasze serca.

Niestrudzenie skłaniając się ku dziecięcym marzeniom,
(Bez ciebie oglądałem je tylko przez miesiąc!)
Przeprowadziłeś swoje maluchy obok
Gorzkie życie myśli i czynów.

Od najmłodszych lat jesteśmy blisko tych, którzy są smutni,
Śmiech jest nudny, a dom obcy...
Nasz statek nie wypłynął w dobrym momencie
I płynie zgodnie z wolą wszystkich wiatrów!

Lazurowa wyspa staje się bledsza - dzieciństwo,
Jesteśmy sami na pokładzie.
Najwyraźniej smutek pozostawił po sobie dziedzictwo
Ty, o matko, swoim dziewczynom!

Miroku

Dzieci są spojrzeniami pełnych strachu oczu,
Dźwięk zabawnych stóp na parkiecie,
Dzieci są słońcem w pochmurnych motywach,
Cały świat hipotez nauk radosnych.

Wieczny nieporządek w złotych pierścieniach,
Słodkie słowa szepczą w półśnie,
Spokojne zdjęcia ptaków i owiec,
Że w przytulnym pokoju dziecięcym drzemią na ścianie.

Dzieci to wieczór, wieczór na kanapie,
Za oknem, we mgle, migoczą latarnie,
Wyważony głos opowieści o carze Saltanie,
O syrenach-siostrach z bajkowych mórz.

Dzieci to odpoczynek, krótka chwila spokoju,
Pełne szacunku ślubowanie Bogu przy szopce,
Dzieci są delikatnymi tajemnicami świata,
A w samych zagadkach kryje się odpowiedź!

Na Kremlu

Gdzie są miliony gwiazd lampowych
Płoną przed obliczem starożytności,
Gdzie wieczorne dzwonienie jest miłe dla serca,
Gdzie wieże są zakochane w niebie;
Gdzie w cieniu fałd powietrza
Marzenia wędrują przejrzyście białe -
Zrozumiałem znaczenie starych zagadek,
Zostałem prawnikiem księżyca.

Deliryczny, z przerywanym oddechem,
Chciałem wiedzieć wszystko, do sedna:
Cóż za tajemnicze cierpienie
Królowa w niebie zostaje zdradzona
A dlaczego do stuletnich budynków
Ona tuli się tak czule, zawsze sama...
To, co do cholery nazywa się legendą -
Księżyc powiedział mi wszystko.

W narzutach haftowanych jedwabiem,
W oknach ponurych pałaców,
Widziałem zmęczone królowe,
W czyich oczach zamarło ciche wołanie.
Widziałem, jak w starych baśniach,
Miecze, korona i starożytny herb,
I w oczach czyichś dzieci, dzieci
Światło rzucane przez magiczny sierp.

Och, ile oczu jest z tych okien
Patrzyliśmy...

Samobójstwo

Był wieczór pełen muzyki i wzruszeń,
Wszystko w wiejskim ogrodzie kwitło.
w jego zamyślone oczy
Mama wyglądała tak promiennie!
Kiedy zniknęła w stawie?
I woda się uspokoiła,
Zrozumiał – gestem złej laski
Czarownik ją tam zabrał.
Z odległej daczy załkał flet
W blasku różowych promieni...
Uświadomił sobie, że zanim stał się cudzym,
Teraz żebrak stał się nikim.
Krzyczał: „Mamo!”, raz po raz,
Potem ruszyłem jak w delirium,
Do łóżka bez słowa
O tym, że mama jest w stawie.
Nawet jeśli nad poduszką znajduje się ikona,
Ale straszne! - „Och, wróć do domu!”
...Płakał cicho. Nagle z balkonu
Rozległ się głos: „Mój chłopcze!”

W eleganckiej wąskiej kopercie
Znalazłem jej „przepraszam”: „Zawsze
Miłość i smutek są silniejsze niż śmierć.
Silniejszy niż śmierć... Tak, o tak!..

W Paryżu

Domy są aż do gwiazd, a niebo niżej,
Ta ziemia jest mu bliska.
W wielkim i radosnym Paryżu
Wciąż ta sama sekretna melancholia.

Wieczorne bulwary są hałaśliwe,
Zgasł ostatni promień świtu,
Wszędzie, wszędzie wszystkie pary, pary,
Drżące usta i śmiałe oczy.

Jestem tu sam. Do pnia kasztana
Jak miło jest przytulić się do głowy!
A werset Rostanda płacze w moim sercu
Jak tam, w opuszczonej Moskwie?

Paryż nocą jest mi obcy i żałosny,
Stare bzdury są droższe sercu!
Idę do domu, tam smutek fiołków
I czyjś czuły portret.

Jest tam czyjeś spojrzenie, smutne i braterskie.
Na ścianie delikatny profil.
Rostanda i męczennika z Reichstadt
I Sarah - wszyscy przyjdą we śnie!

W wielkim i radosnym Paryżu
Marzę o trawie, chmurach,
I dalszy śmiech, i cienie bliżej,
A ból ​​jest tak głęboki jak nigdy dotąd.

Paryż, czerwiec 1909

Modlitwa

Chrystus i Bóg! Tęsknię za cudem
Teraz, teraz, na początku dnia!
Och, pozwól mi umrzeć, pa
Całe życie jest dla mnie jak książka.

Jesteś mądry, nie będziesz mówił ściśle:
- „Bądź cierpliwy, czas jeszcze się nie skończył”.
Sam dałeś mi za dużo!
Pragnę wszystkich dróg na raz!

Chcę wszystkiego: z duszą cygańską
Idź na napad, słuchając piosenek,
Cierpieć za wszystkich przy dźwiękach organów
I pędź do bitwy jak Amazonka;

Wróżenie przez gwiazdy w czarnej wieży,
Prowadź dzieci naprzód, przez cienie...
Aby wczoraj było legendą,
Niech to będzie szaleństwo – każdego dnia!

Kocham krzyż, jedwab i hełmy,
Moja dusza śledzi chwile...
Dałeś mi dzieciństwo - lepsze niż bajka
I daj mi śmierć - w wieku siedemnastu lat!

Czarownica

Jestem Ewa i moje pasje są wspaniałe:
Całe moje życie jest namiętnym drżeniem!
Moje oczy są jak żar,
A włosy są dojrzałe żyto,
A chabry wyciągają do nich rękę z chleba.
Mój tajemniczy wiek jest dobry.

Czy widziałeś elfy w ciemnościach północy?
Przez fioletowy dym ognia?
Nie wezmę od ciebie brzęczących monet, -
Jestem siostrą duchowych elfów...
A jeśli wtrącisz wiedźmę do więzienia,
Śmierć w niewoli jest szybka!

Opaci pełniący straż północną,
Powiedzieli: „Zamknij drzwi
Szalona wiedźma, której mowa jest wstydem.
Czarownica jest przebiegła jak bestia!”
- Może to i prawda, ale mój wzrok jest ciemny,
Jestem tajemnicą i...

Ase („Wczesny wieczorny szum o umierającym świcie…”)

Szum wczesnego wieczoru w umierającym świcie
W półmroku zimowego dnia.

Zapamiętaj mnie!
Czeka na Ciebie szmaragdowa fala morza,
Plusk niebieskiego wiosła,
Życie pod ziemią jest trudne
Nie mogłeś.
Cóż, idź, ponieważ nasza walka jest ciemna
Nie powołuje nas w swoje szeregi,
Jeśli przezroczysta wilgoć jest bardziej kusząca,
Lot mew srebrzystych!
Słońce jest gorące, jasne, gorące
Pozdrowienia.
Zadaj pytanie wszystkiemu, co mocne, jasne
Będzie odpowiedź!
Szum wczesnego wieczoru w umierającym świcie
W półmroku zimowego dnia.
Trzecie połączenie. Pospiesz się, odchodzę
Zapamiętaj mnie!

Rozpieszczanie

W ciemnym salonie jedenaście uderzeń.
Czy marzysz o czymś dzisiaj?
Niegrzeczna mama nie daje spać!
Ta mama to totalny spoiler!

Śmiejąc się, ściąga koc z ramienia,
(Płacz jest zabawny i trudny!)
Dokucza, straszy, rozśmiesza, łaskocze
Półśpiąca siostra i brat.

Znowu rozpuściła warkocz przy płaszczu,
Skakanie, zdecydowanie nie dama...
Nie ustąpi dzieciom w niczym,
Ta dziwna dziewczyna-matka!

Siostra ukryła twarz w poduszce,
Weszła głębiej w koc,
Chłopiec całuje pierścionek bez liczenia
Mama ma złoto na palcu...

Mała strona

To dziecko z niepocieszoną duszą
Urodziłem się, żeby być rycerzem
Za uśmiech mojej ukochanej Pani.
Ale wydało jej się to zabawne
Jak naiwne dramaty
Ta pasja z dzieciństwa.

Marzył o chwalebnej śmierci,
O potędze dumnych królów
Kraj, w którym wschodzi słońce.
Ale wydało jej się to zabawne
Ta myśl się powtarzała:
- „Dorośnij szybko!”

Wędrował samotny i ponury
Pomiędzy opadającymi srebrzystymi trawami,
Ciągle marzyłem o turniejach, o kasku...
Blondyn był zabawny
Zepsute przez wszystkich
Za szydercze usposobienie.

Przez most, pochylony nad wodą,
Szepnął (to ostatnie było bzdurą!)
- „Tutaj ona kiwa mi głową!”
Unosił się cicho, oświetlony gwiazdą,
Na powierzchni stawu
Ciemnoniebieski beret.

Ten chłopiec przyszedł jak ze snu,
W zimny świat i...

————-
Moje spotkanie z Anastazja Iwanowna Cwietajewa był krótki, ale niezapomniany. W tym spotkaniu nie było nic szczególnego. Ale ponieważ to Cwietajewa, cała ta niespecjalność wydaje mi się wyjątkowa.

Studiowałem wówczas w Moskwie, w Instytucie Literackim, mniej więcej na drugim roku. W tamtych czasach niewiele wiedziano o Marinie Cwietajewie. Na prowincji rosyjskiej była w dużej mierze nieznana, ale bardzo popularna wśród studentów Instytutu Literackiego i ówczesnej inteligencji moskiewskiej.

To był nudny jesienny dzień. Przyszedłem do wydawnictwa „Khudozhestvennaya Literatura”, aby otrzymać wynagrodzenie za poezję. Okno kasy było szczelnie zamknięte, co mnie zasmuciło. Usiadła na sofie. W pobliżu, w tym samym smutnym oczekiwaniu, siedziała starsza, krucha kobieta.

Cisza była nie do zniesienia i zaczęliśmy rozmawiać. O tym i tamtym. Najważniejsze, że teraz nie pamiętam istoty rozmowy, pamiętam tylko, że rozmowa płynęła łatwo i śmialiśmy się. Okno nadal się nie otwierało, nie było kasjera. Najwyraźniej wszyscy wiedzieli, że kasa będzie zamknięta, oprócz nas dwojga. A my, rozmawiając o literaturze, jednomyślnie doszliśmy do wniosku, że wierząc w harmonogram pracy kasjera, przyjechaliśmy tu jak dwaj głupcy, zamiast zadzwonić i się dowiedzieć. A potem kobieta dodała do tego wniosku: pamiętam, jak powiedziała dosłownie:
- I to nie tylko dwóch głupców, ale dwóch głodnych głupców!

I znowu się zaśmialiśmy, bo bardzo trafnie określiła esencję. I oboje jedliśmy wczoraj, a rano oboje piliśmy tylko herbatę. I ona też - bez cukru. Chociaż zawsze piję bez cukru.

Nagle pojawiła się kasjerka, zobaczyła nas, ze złością pokręciła głową i zaczęła przeklinać. Potem zlitowała się i postanowiła oddać nam uczciwie zarobione pieniądze.
Kiedy podpisali oświadczenie, szczeknęła przez drewniane okno:
- Czy ty, Cwietajewa, nie widzisz, na której linii musisz się zalogować? Wskazałem palcem, muszę popatrzeć!
Zdziwiłem się, słysząc to nazwisko, a potem, gdy otrzymaliśmy nasze sumy, powiedziałem do kobiety bardzo niezadowolonej:
- Bóg! Dlaczego piszesz pod tym nickiem? Można żyć pod tą nazwą, ale nie można jej pisać! Cwietajewa jest sama. Tworzenie czegoś pod jej nazwiskiem lub pisanie w jej stylu jest mierne i bluźniercze.
Kobieta uśmiechnęła się:
- Cóż za gorliwy patron! Ale jestem siostrą Mariny. Mogę.
Tutaj byłem przerażony. Czy naprawdę siedziała przy kasie z Cwietajewą przez dwie godziny?
Tak, to było tak.

Potem jeszcze chwilę rozmawialiśmy, wychodząc z wydawnictwa, ale ja już wszystko inaczej postrzegałem i ogarnęło mnie zawstydzenie. A jej wizerunek - kruchy, jej wygląd - bardzo przyjazny, a jej mowa - spokojna, wciąż wydają mi się bardzo znaczącymi momentami w moim życiu.
A jeśli ktoś prowadzi wątki losu i jeśli On niespodziewanie i żartobliwie splata je (Anastazję Iwanownę i moją) na dwie godziny w tym samotnym pokoju, to ja, absolutnie bez nadania sobie wagi, jestem Mu bardzo wdzięczny.

Październik 2010
© Tatyana Smertina - Anastasia Cwietajewa, siostra Mariny - Tatiana Smertina.
Wypożyczanie opowiadania bez zgody autora jest zabronione.

Anastasia Ivanovna Tsvetaeva (siostra Mariny, pisarka, publicystka) urodzony 14 września (27) 1894, zmarł w wieku 99 lat - 5 września 1993.
W latach 1902-1906 mieszkała wraz z siostrą Mariną w Europie Zachodniej - dziewczęta uczyły się w prywatnych szkołach z internatem w Niemczech i Szwajcarii.
W wieku 17 lat wyszła za mąż za Borysa Siergiejewicza Truchaczewa (1893–1919), z którym wkrótce się rozwiodła. Następnie zmarł na tyfus w wieku 26 lat. Z Truchaczowa Anastazja miała syna Andrieja.

W 1915 roku Anastazja opublikowała swoją pierwszą książkę, tekst filozoficzny przesiąknięty duchem nietzscheańskim, „Refleksje królewskie”.

Drugi mąż Anastazji, Mavriky Aleksandrovich Mints (1886–1917), zmarł na zapalenie otrzewnej. Jego syn Alosza żył przez rok (1916-1917).

W 1921 roku Anastasia została przyjęta do Związku Pisarzy.
W wieku 28 lat Anastazja Iwanowna złożyła ślub niepożądliwości, niejedzenia mięsa, czystości i zakazu kłamstwa. I zachowała to do końca życia.

W 1926 roku ukończyła Epopeję głodową, a następnie SOS, czyli Skorpion, oba jednak nie doczekały się publikacji. W 1927 roku wyjechała do Europy i we Francji po raz ostatni w życiu widziała swoją siostrę Marinę.

W kwietniu 1933 r. Anastazja Cwietajewa została aresztowana w Moskwie, następnie dzięki staraniom M. Gorkiego została zwolniona po 64 dniach.
We wrześniu 1937 r. Anastazja została ponownie aresztowana i wysłana do obozu na Dalekim Wschodzie. Podczas tego aresztowania wszystkie jej dzieła zostały skonfiskowane pisarce. Funkcjonariusze NKWD zniszczyli napisane przez nią bajki i opowiadania. Potem spędziła kilka lat w obozie i kilka kolejnych na zesłaniu. O tragicznej śmierci swojej siostry Mariny dowiedziała się w 1941 roku na emigracji na Dalekim Wschodzie.

Po zwolnieniu z obozu w 1947 r. Anastazja Cwietajewa została ponownie aresztowana w 1948 r. i zesłana na wieczne osiedlenie we wsi Pichtówka w obwodzie nowosybirskim.

Anastazja Iwanowna została zwolniona po śmierci Stalina, zrehabilitowana w 1959 r. i zaczęła mieszkać w Moskwie.
Jest autorką książek pamiętnikowych „Starość i młodość” (wydanych w 1988 r.) oraz słynnej książki „Wspomnienia”.

Anastazja Iwanowna bardzo dbała o grób swojej siostry, pochowanej na cmentarzu Piotra i Pawła w Jełabudze, w 1960 r. postawiła na grobie krzyż.
Następnie, dzięki prośbie Anastazji Iwanowny i grupy wiernych, w 1990 roku patriarcha Aleksy 11 udzielił błogosławieństwa nabożeństwa pogrzebowego Mariny Cwietajewej, który odbył się w pięćdziesiątą rocznicę jej śmierci w moskiewskim kościele Wniebowstąpienia Najświętszej Marii Panny. Pan przy Bramie Nikitskiego.

Andrey Borisovich Trukhachev (1912–1993) - syn Anastazji Iwanowna Cwietajewa od mojego pierwszego męża. W 1937 ukończył studia architektoniczne i 2 września tego samego roku został wraz z matką aresztowany w Tarusie. Dostał 5 lat więzienia. Odsiedział na północy, w Karelskiej Autonomicznej Socjalistycznej Republice Radzieckiej, pracując jako brygadzista na budowie w zakładach Belbalt.
W 1942 roku został powołany do wojska i wysłany na budowę wojskową okręgu Archangielsk, gdzie pracował jako inżynier wysyłki, projektant i kierownik budowy. Następnie do 1948 r. we wsi Peczatkino koło Wołogdy także jako kierownik budowy przy budowie obiektów lotniskowych i nabrzeży.

Królewskie Refleksje - 1915
Dym, dym i dym - historia - 1916
Epos głodowy, 1927 - zniszczony przez NKWD
SOS, czyli Konstelacja Skorpiona – zniszczona przez NKWD
Starość i młodość
Wspomnienia
Opowieść o moskiewskim dzwonniku
Moją jedyną kolekcją jest poezja
Moja Syberia, 1988
Amor
Niezrozumiałe - wydanie 1992
Niewyczerpany - opublikowany w 1992 r

Wiersze o wojnie Mariny Cwietajewej

Tutaj zebrane są wszystkie wiersze rosyjskiego poety Marina Cwietajewy na temat Wiersze o wojnie.

Uwielbiam takie gry, w których wszyscy są aroganccy i źli. Aby wrogami były tygrysy i orły.

1 Na dnie znajduje się wąwóz. Noc jest jak szkopuł, Fumbling. Potrząsanie igłami.

„Podoba mi się, że nie jesteś na mnie chory” Cwietajewa - trójkąt miłosny

„Podoba mi się, że nie jesteś na mnie chory” M.I. Cwietajewa

Podoba mi się, że nie masz mnie dość,
Podoba mi się to, że to nie ciebie mam dość
Aby glob nigdy nie był ciężki
Nie upłynnie się pod naszymi stopami.
Podoba mi się to, że potrafisz być zabawny -
Luźno - i nie baw się słowami,
I nie rumienisz się duszącą falą,
Rękawy lekko się stykają.

Podoba mi się też to, że jesteś ze mną
Spokojnie przytul drugiego,
Nie czytaj mi w ogniu piekielnym
Spal się, bo cię nie pocałuję.
Jakie jest moje delikatne imię, moje delikatne, nie
Wspominasz o tym dzień i noc - na próżno...
Tego nigdy w kościelnej ciszy
Nie będą nad nami śpiewać: Alleluja!

Dziękuję sercem i ręką
Ponieważ masz mnie - nie znając siebie! -
Więc kochaj: o spokój mojej nocy,
Na rzadkie spotkania o zachodzie słońca,
Za nasze niespacery pod księżycem,
Za słońce, nie nad naszymi głowami, -
Ponieważ jesteś chory - niestety! - nie przeze mnie,
Ponieważ jestem chory - niestety! - nie przez ciebie!

Teksty miłosne poetki Mariny Cwietajewej słusznie uważane są za jedno z bezcennych odkryć literatury rosyjskiej srebrnego wieku. Subtelny, ironiczny, przekazujący pełnię uczuć, pozwoli spojrzeć na autora z innej perspektywy i znaleźć odpowiedzi na wiele pytań nurtujących nie tylko literaturoznawców, ale także fanów twórczości Cwietajewej.

Wiersz „Lubię...”, napisany w 1915 roku, a spopularyzowany dzięki romansowi o tym samym tytule, znakomicie wykonany przez śpiewaczkę Ałłę Pugaczową, przez wiele lat był literacką farsą. Biografowie Mariny Cwietajewej próbowali zrozumieć, komu poetka poświęciła tak serdeczne i niepozbawione linii smutku. Kto dokładnie zainspirował ją do napisania tak szczerej i głęboko osobistej pracy?

Odpowiedzi na te pytania udzieliła dopiero w 1980 roku siostra poetki, Anastasia Cwietajewa, która powiedziała, że ​​​​ten bystry i nieco filozoficzny wiersz był poświęcony jej drugiemu mężowi, Marviky Mints. W 1915 roku obie siostry były już zamężne, ale ich małżeństwa zakończyły się niepowodzeniem. Każda z kobiet wychowała dziecko, nie marząc już o uporządkowaniu życia osobistego. Według wspomnień Anastazji Cwietajewy Mavriky Mints pojawiła się na progu jej domu z listem od wspólnych znajomych i spędziła prawie cały dzień z siostrą poetki. Młodzi ludzie mieli wiele tematów do rozmów, a ich poglądy na literaturę, malarstwo, muzykę i życie w ogóle zbiegały się w zadziwiający sposób. Dlatego wkrótce Mauritius Mints, urzeczony urodą Anastazji, oświadczył się jej. Ale na szczęśliwego pana młodego czekał kolejny miły znajomy. Tym razem z Mariną Cwietajewą, która w wieku 22 lat zrobiła na nim niezatarte wrażenie nie tylko jako utalentowana poetka, ale także jako bardzo atrakcyjna kobieta.

Anastasia Tsvetaeva wspomina, że ​​​​Mauritius Mints okazywała oznaki uwagi swojej siostrze, wyrażając swój podziw i podziw dla poetki. Łapiąc jego spojrzenie, Marina Cwietajewa zarumieniła się jak młoda uczennica i nie mogła nic na to poradzić. Jednak wzajemne współczucie nigdy nie przerodziło się w miłość, ponieważ zanim poetka poznała Mauritius Mints, ta była już zaręczona z Anastazją. Dlatego wiersz „Lubię…” stał się rodzajem poetyckiej odpowiedzi na pogłoski i plotki znajomych, którzy nawet zakładali się, kto w rodzinie Cwietajewów jest w kim zakochany. Z wdziękiem, łatwo i z kobiecą elegancją Marina Tsvetaeva zakończyła tę pikantną historię, choć przyznała siostrze, że poważnie pasjonuje się swoim narzeczonym.

Sama Anastasia Cwietajewa aż do śmierci była przekonana, że ​​jej siostra, z natury kochająca i nieprzyzwyczajona do ukrywania swoich uczuć, po prostu wykazała się szlachetnością. Genialna poetka, która do czasu poznania Mauritiusa Mintza wydała dwa zbiory wierszy i uchodziła za jedną z najbardziej obiecujących przedstawicielek literatury rosyjskiej pierwszej połowy XX wieku, nie miała trudności ze zdobyciem serca każdego mężczyzny, a nie wspomnieć o „małym rudowłosym Żydku o dziwnym nazwisku”. Jednak Marina Cwietajewa nie chciała skrzywdzić własnej siostry i zniszczyć powstającego związku. Dla siebie poetka wyciągnęła z tej sytuacji bardzo ważną lekcję na całe życie, zdając sobie sprawę, że miłość i namiętność, które bardziej przypominają chorobę psychiczną, wcale nie są pojęciami identycznymi. Przecież choroba mija, ale prawdziwe uczucia trwają latami, co potwierdziło szczęśliwe, ale krótkotrwałe małżeństwo Anastazji Cwietajewej i Mennic Mauritius, które trwało zaledwie 2 lata. Mężczyzna, któremu zadedykowano wiersz „Lubię...”, zmarł w Moskwie 24 maja 1917 roku na atak ostrego zapalenia wyrostka robaczkowego, a wdowa po nim nigdy nie wyszła ponownie za mąż.

. cytaty

Na tej stronie znajdziesz wszystkie cytaty, które nasi użytkownicy znaleźli i dodali do projektu w książkach autora. Skorzystaj z sortowania według parametrów lub wyszukaj, aby znaleźć oferty, które Cię interesują.

„Wydaje się, że nawet Holokaust nie spowodował, że większość Żydów zwątpiła w istnienie wszechmocnego i dobrego Boga. Jeśli świat, w którym połowa waszego ludu płonie w piecach, nie zaprzecza istnieniu wszechmocnego Boga, który się o was troszczy, to takie zaprzeczenia po prostu nie istnieją”.

„. w oczach przełożonych i podwładnych zawsze lepiej jest wyglądać na sumiennego głupca, niż na genialnego, ale najwyższej klasy talentu.

„To było oczywiście dobre wyjście, ale było fatalne”.

„Tak czy inaczej, przyjaciele mówią, że zmiany zaczną się później. Osoba może nagle zauważyć, że obsesje, na które cierpiał przez całe życie, zniknęły, a negatywne, mocno ugruntowane wzorce zachowań uległy zmianie. Drobne irytacje, które kiedyś doprowadzały mnie do szału, nagle przestają wydawać się tragedią, a straszliwe nieszczęścia z przeszłości, które nigdy mnie nie opuściły, nie chcą już trwać nawet pięciu minut. Relacje, które zatruwają Ci życie, wyparowują same lub zostają odrzucone jako niepotrzebne, a do Twojego świata wkraczają pogodni, bardziej pozytywni ludzie.”

„Te słowa, te dokumenty przypominają mi światło martwych gwiazd. Nadal go widzimy, ale same gwiazdy zgasły już dawno temu.

„Nienawiść osłabia cię, ale nie szkodzi twojemu wrogowi. To trochę tak, jakby pić truciznę i życzyć śmierci swojemu przeciwnikowi.”

„Każdy ma przeszłość. Ale ludzie zabiorą to do grobów, jeśli nie odnajdziemy i nie zapiszemy ich historii. To jest nieśmiertelność”

„Tylko umarli zrobili wszystko, co było możliwe”

„Barokowy dowcip to umiejętność łączenia ze sobą odmiennych rzeczy. Sztuka baroku zwraca szczególną uwagę na wyobraźnię, pomysł, który powinien być dowcipny i zadziwiać nowością. Barok wpuszcza w swoją sferę brzydotę, groteskę i fantastykę. Zasada łączenia przeciwieństw zastępuje w sztuce baroku zasadę miary (tak u Berniniego ciężki kamień zamienia się w najdelikatniejszą draperię z tkaniny; rzeźba daje efekt malowniczy; architektura staje się jak zamrożona muzyka; słowo łączy się z muzyką; fantastyczność jest przedstawiana jako prawdziwa, a śmieszna zamienia się w tragiczną). Połączenie płaszczyzn nadrealnych, mistycznych i naturalistycznych obecne jest najpierw w estetyce barokowej, później objawia się w romantyzmie i surrealizmie.”

„Nikt nie jest doskonały, dlatego oprócz własnego zdania trzeba znać opinie innych. Osoba, która zawsze ma rację, jest bardziej podejrzliwa niż ta, która przyznaje się do swoich błędów. Włoski pisarz Giovanni della Casa w swoim traktacie O moralności z 1558 roku ubolewa nad tym, że człowiek zawsze chce mieć we wszystkim rację. Każdy chce zyskać przewagę w kłótni, bojąc się zarówno utraty broni, jak i słownego pojedynku. Dlatego della Casa, podobnie jak autorzy późniejszych traktatów, uczy używać łagodniejszych, dyskretnych wyrażeń, jeśli chcesz osiągnąć swój cel.

Proza Cwietajewy też jest dobra. Wstrząsnęła mną kronika rodzinna „Dom Starego Pimena”. Jej listy do Pasternaka są pełne głębokich myśli i silnych uczuć: "Nie potrzebuję wierności jako walki o siebie. Lojalność jako stałość namiętności jest dla mnie niezrozumiała, obca. Tylko jedna w całym moim życiu mi odpowiadała. Lojalność pochodzi od podziw." "Zazdrość? Po prostu poddaję się, jak dusza zawsze ulega ciału, zwłaszcza cudzemu, - najszczerszej pogardzie, niesłychanej niewspółmierności. Wszelki możliwy ból rozpływa się w pogardzie i oburzeniu. " "Płeć nie lubi Ja. Byli mną zafascynowani, prawie się we mnie nie zakochali. Ani jednego strzału w czoło. Strzelaj z powodu Psyche! Ale ona nigdy nie istniała (szczególna forma nieśmiertelności). Strzelają z powodu kochanki. domu, a nie ze względu na gościa.” „W poezji wszystko jest wieczne, w stanie życia wiecznego, czyli skuteczności. Ciągłość akcji tego, co się dzieje. Po to właśnie są wiersze.” „Broniłem prawo człowieka do prywatności - nie w pokoju, do pisania pracy, ale na świecie." "To nie moja wina, że ​​nie mogę znieść tej idylli. Śpiewajcie, kołchozy i fabryki to to samo, co szczęśliwa miłość. Nie mogę .” „Byłem sobą (duszą) tylko w swoich notatnikach i na samotnych drogach.” „Sam wybrałem świat nieludzi, dlaczego miałbym narzekać???”” „Wszystko zabieram do grobu! - aby po tysiącach lat ziarno wykiełkowało. Słowa o poezji nie pomagają, poezja jest potrzebna.

Wśród lirycznych wierszy Mariny Tsvetaevy jest wiele smutnych i żałobnych.

notatki Ale los Mariny Cwietajewej i jej rodziny oraz wszystkich naszych babć i

dziadkowie tamtych czasów – czas bezlitosny, czas I wojny światowej,

Rewolucja, stalinowskie obozy koncentracyjne i II wojna światowa... To był czas straty,

czas bólu, cierpienia i nieszczęścia. Dlatego nawet dzięki wielkiej miłości życia Mariny

Cwietajewa ciągle wymyka się smutnym, smutnym wierszom nie tylko o miłości, ale także

o życiu, o smutnym losie narodu rosyjskiego.

Podoba mi się to, że nie masz mnie dość

Podoba mi się, że nie masz mnie dość,
Podoba mi się to, że nie jestem przy Tobie chora,
Aby glob nigdy nie był ciężki
Nie upłynnie się pod naszymi stopami.

Podoba mi się to, że potrafisz być zabawny
Luźno - i nie baw się słowami,
I nie rumienisz się duszącą falą,
Rękawy lekko się stykają.

Podoba mi się też to, że jesteś ze mną
Spokojnie przytul drugiego,
Nie czytaj mi w ogniu piekielnym
Spal się, bo cię nie pocałuję.

Jakie jest moje delikatne imię, moje delikatne, nie
Wspominasz o tym dzień i noc - na próżno...
Tego nigdy w kościelnej ciszy
Nie będą nad nami śpiewać: Alleluja!

Dziękuję sercem i ręką
Ponieważ znasz mnie, nie znając siebie!
Więc kochaj: o spokój mojej nocy,
Za rzadkie spotkania o zachodzie słońca.

Za nasze niespacery pod księżycem,
Za słońce, nie nad naszymi głowami,
Ponieważ jesteś chory - niestety! - nie przeze mnie,
Ponieważ jestem chory - niestety! - nie przez ciebie!

Nie kochała jej, ale płakała.

Nie kochała jej, ale płakała. Nie, nie kochałem cię, ale mimo to
Tylko ona pokazała Ci w cieniu swoją ukochaną twarz.
Wszystko w naszym śnie nie wyglądało na miłość: żadnych powodów, żadnych dowodów.

Tylko ten obraz kiwał nam głową z wieczornej sali,
Tylko my - ty i ja - przynieśliśmy mu żałosny werset.
Nić uwielbienia związała nas mocniej,
Niż zakochanie się - inni.

Ale impuls minął i ktoś podszedł czule,
Kto nie mógł się modlić, ale kochał. Nie spiesz się z oceną!
Będziesz dla mnie niezapomniany, jak najczulsza nuta
W przebudzeniu duszy.

W tej smutnej duszy błąkałeś się jak po otwartym domu.
(W naszym domu, na wiosnę...) Nie nazywaj mnie tym, który zapomniał!
Wypełniałem z tobą wszystkie moje minuty, z wyjątkiem
Najsmutniejsza rzecz to miłość.

Chciałbym z tobą zamieszkać

Chciałbym z tobą zamieszkać
W małym mieście,
Gdzie jest wieczny zmierzch
I wieczne dzwony.

I w małej wiejskiej gospodzie
Subtelne dzwonienie
Zabytkowe zegarki są jak krople czasu.

A czasem wieczorami
Z jakiegoś strychu - Flet.

A sam flecista w oknie,
I wielkie tulipany na oknach.
A może nawet byś to zrobił
Nie kochali mnie...

Czy kłamałbyś - tak jak ja
Kocham cię: leniwy,
Obojętny, nieostrożny.
Czasami rzadki trzask zapałki.

Papieros pali się i gaśnie,
I drży przez długi, długi czas na końcu
Popiół w krótkiej szarej kolumnie.
Jesteś zbyt leniwy, żeby się tym otrząsnąć,
I cały papieros leci w ogień...

Cygańska pasja separacji.

Cygańska pasja separacji!
Gdy tylko go spotkasz, już uciekasz.
Opuściłam czoło w dłonie
I myślę, patrząc w noc:

Nikt, szperając w naszych listach,
Nie zrozumiałem głęboko
Jakże jesteśmy zdradliwi, to znaczy -
Jakże wierni sobie.

Z wielką czułością

Z wielką czułością – bo
Że wkrótce wszystkich opuszczę,
Wciąż zastanawiam się kto
Dostaniesz wilcze futro,

Dla kogo - koc zmiękczający
I cienka laska z chartem,
Komu jest moja srebrna bransoletka,
Obsypana turkusem...

I wszystkie notatki i wszystkie kwiaty,
Którego nie możesz znieść przechowywania...
Mój ostatni rym to ty też,
Moja ostatnia noc!

Ten smutny werset jest bardzo autobiograficzny: w końcu w czasach sowieckich jej mąż Siergiej Efron został zastrzelony, jej córka została uwięziona, nikt nie chciał jej zatrudnić, nawet jako zmywarki, a 31 sierpnia 1941 r. Marina Cwietajewa nie mogła wytrzymać wszystkie trudy i trudy swojego nowego, sowieckiego życia i popełniła samobójstwo.życie przez samobójstwo. Więc nie chodzi tylko o słowa „Moja ostatnia noc!”

Jarzębina.

Jarzębina
Posiekana
Zorka.

Jarzębina -
Przeznaczenie
Gorzki.

Jarzębina -
Siwowłosy
Spadek.

Jarzębina!
Przeznaczenie
Rosyjski.

Jesteś mi obcy

Jesteś mi obcy i nie obcy,
Rodzimy i nierodzimy,
Moje i nie moje! Idę do Ciebie
Dom – nie powiem „zwiedzanie”
I nie powiem „dom”.

Miłość jest jak piec ognisty:
Ale pierścionek to wielka rzecz,
A jednak ołtarz jest wielkim światłem.
Bóg nie błogosławił!

Nie całowałem - całowałem

Nie całowali się, całowali się.
Nie mówili – oddychali.
Może nie żyłeś na ziemi,
Może to był tylko płaszcz wiszący na krześle.

Może - dawno temu pod płaskim kamieniem
Twój młody wiek się uspokoił.
Poczułam się jak wosk:
Mała zmarła kobieta w różach.

Kładę rękę na sercu – nie bije.
To takie proste bez szczęścia i bez cierpienia!
I tak poszło – jak ludzie to nazywają
Na świecie - randka miłosna.

Każdy werset jest dzieckiem miłości

Każdy werset jest dzieckiem miłości,
Nieślubny żebrak.
Pierworodny - na koleinie
Kłaniać się wiatrom - położyć się.

Dla serca jest piekło i ołtarz,
Dla serca - niebo i wstyd.
Kto jest ojcem? Może król
Może król, może złodziej.

Miłość! Miłość!

Miłość! Miłość! I w konwulsjach, i w trumnie
Będę ostrożny – dam się uwieść – będę zawstydzony – pospieszę się.
O jej! Nie w grobowej zaspie śnieżnej,
Nie pożegnam Cię w chmurach.

I nie po to potrzebuję pary pięknych skrzydeł
Dany, aby zatrzymać pudy w moim sercu.
Opatulony, bez oczu i głosu
Nie powiększę nędznej osady.

Nie, wyciągnę ramiona, moje ciało jest elastyczne
Z jedną falą z twoich całunów,
Śmierć, znokautuję cię! — Tysiąc wiorst w okolicy
Stopił się śnieg - i las sypialni.

A jeśli wszystko jest w porządku - ramiona, skrzydła, kolana
Ściskając pozwoliła się poprowadzić na cmentarz,
Tylko po to, żeby śmiejąc się z rozkładu,
Powstań w wierszu - lub rozkwitnij jak róża!

Błąd.

Kiedy płatek śniegu leci łatwo
Ślizgając się jak upadła gwiazda,
Bierzesz je do ręki - rozpływa się jak łza,
I nie da się przywrócić jego lekkości.

Urzeczony przezroczystością meduzy,
Dotkniemy jej kaprysem naszych rąk,
Jest jak więzień zakuty w kajdany,
Nagle blednie i nagle umiera.

Kiedy chcemy, jesteśmy błąkającymi się ćmami
Najwyraźniej nie sen, ale ziemska rzeczywistość:
Gdzie jest ich strój? Od nich na palcach
Pewnego świtu namalowany pył!

Zostaw lot płatkom śniegu i ćmom
I nie niszcz meduz na piaskach!
Nie możesz chwycić swoich marzeń rękami,
Nie możesz trzymać swoich marzeń w rękach!

Niemożliwe jest to, co było nieustannym smutkiem,
Powiedz: "Bądź pasją! Bądź szalony, płoń!"
Twoja miłość była wielkim błędem
Ale bez miłości zginiemy. Magik!

Twoje delikatne usta są ciągłym pocałunkiem...

Twoje delikatne usta są ciągłym pocałunkiem...
- I to wszystko, a ja jestem jak żebrak.
Kim jestem teraz? - Zjednoczeni? - Nie, tysiąc!
Zdobywca? - Nie, podbój!

Czy to miłość czy podziw?
Kaprys pióra - lub pierwotna przyczyna,
Czy marnieje według rangi anielskiej,
Albo trochę na pozór - z powołania...

Smutek duszy, urok oczu,
Czy to pociągnięcie pióra - ach! - czy to ma znaczenie?
Jak będą nazywać się te usta - aż
Twoje delikatne usta to kompletny pocałunek!