Født den 1. januar 1955 i landsbyen Rusalovka, Cherkasy-regionen. Far - Rudenko Viktor Grigorievich - ingeniør, mor - Rudenko Maria Ivanovna - lærer, matematiklærer. I betragtning af arten af hendes fars arbejde (ham, chefingeniøren for RTS, senere lederen af afdelingen for landbrugsudstyr, og derefter den regionale sammenslutning Agricultural Chemistry), var Semyon nødt til at flytte ofte. Derfor gik han i skole i landsbyen. Lisnyak, Cherkasy-regionen, studerede i Butskaya i klasse 3-6 Gymnasium, og klassetrin 7-10 - på Mankovskaya gymnasiet. Det var nemt at studere, jeg studerede uden "B'er", og i 1971 dimitterede jeg fra skolen med en guldmedalje. Samme år kom han ind på det medicinske fakultet i Kiev medicinsk institut(nu National medicinsk universitet) dem. O.O. Bogomolets. Jeg drømte om at være læge siden barndommen, og i familien blev dette erhverv betragtet som meget hæderligt. Mor drømte om, at hendes sønner blev læger, og bedstefar Grigory Yakovlevich arbejdede som revisor på et hospital og havde stor respekt for læger. Det er klart, at disse følelser blev givet videre til hans sønner, så han forestillede sig aldrig sig selv som nogen anden end en læge. Selvom der var et alternativ – i 10. klasse blev jeg finalist i All-Union Competition for Young Journalists og kunne blive student på Det Journalistiske Fakultet uden eksamen. Men medicinen sejrede. Studieårene på hovedstadens universitet var intense og levende. I mit første år kunne jeg virkelig godt lide discipliner som anatomi, fysiologi og patologisk fysiologi. I betragtning af at de første tre år på et medicinsk institut kun underviser teoretiske discipliner, jeg var bange for, at det ville blive svært praktiske aktiviteter, så efter undervisningen tog jeg på hospitaler og lærte at give injektioner, udføre kateteriseringer og så videre. Fra mit andet år begyndte jeg at gå på fakultetets kirurgiske klinik om natten (på dage, hvor klinikken var på vagt rundt om i byen). De første måneder kiggede jeg godt efter, derefter brugte de den unge elev som ordfører, men efter cirka et år begyndte han at deltage i operationer - selvfølgelig som 3. (og ikke særlig nødvendige) assistent, men så - som anden , og i simple operationer - som den første assistent. Han så kun sig selv som en kirurg og gjorde alt for at nå sit mål. Var medlem af elevrådet videnskabeligt samfund, leder af den kirurgiske kreds. Den første selvstændige operation blev udført under klinisk praksis, at være 4. års studerende. Men hans passion for kirurgi forstyrrede ikke hans studier - i alle seks studieår kl karakterbog der var ikke en eneste "B", og i 1977 modtog han et diplom med udmærkelse og blev sendt til at arbejde som kirurg på Cherkassy akuthospital lægebehandling og en anbefaling vedr videnskabelig aktivitet(mens jeg stadig studerede på det medicinske institut, brugte jeg det første Videnskabelig undersøgelse og udgav det første værk). Retningen til videnskabelig aktivitet kom til nytte, da jeg på grund af omlægningen af akuthospitalet skulle søge arbejdssted på egen hånd. Ved samtalen fortalte lederen af hjertekirurgisk klinik N.N. Amosov spurgte om sine studier, ca videnskabeligt arbejde og advarede om, at arbejdet i klinikken ikke ville blive let. Så fra begyndelsen af 1978 til dette tidspunkt var alle aktiviteter relateret til hjertekirurgisk klinik, som med tiden blev til National Institute of Cardiovascular Surgery, og nu - Nationalinstituttet Kardiovaskulær kirurgi opkaldt efter. N.N. Amosov AMS fra Ukraine. Jeg var heldig at arbejde under vejledning af to fremragende videnskabsmænd - den første direktør for instituttet, Acad. Amosova N.N. og hans tilhænger - akademiker. Knyshova G.V. Gennady Vasilievich Knyshov var hovedet Ph.d.-afhandling(1985), og senere en doktorgrad (1996). Doktorafhandlingen var helliget kirurgisk behandling af infektiøs endocarditis. Det var absolut nyt emne, dedikeret til behandling af en patologi, der ikke var kendt på det tidspunkt.
I 1994 ledede han den nyoprettede afdeling for kirurgisk behandling af infektiøs endocarditis, hvor der blev udført mere end 1.500 indgreb for denne komplekse patologi. Metoder til behandling af infektiøs endocarditis udviklet i processen med at studere dette problem gjorde det muligt for os at opnå de bedste resultater i verden - dødelighed og tilbagefaldsrater under kirurgisk behandling af infektiøs endocarditis på instituttet er 5-7 gange lavere end i de bedste vestlige klinikker.
I 1999 blev direktøren for instituttet G.V. Knyshov foreslog at lede afdelingen for kirurgisk behandling af koronararteriesygdom. På det tidspunkt var resultaterne af koronararteriekirurgi på instituttet dårligere end i vestlige klinikker, og antallet af sådanne indgreb var utilstrækkeligt. Udnævnelsen tog naturligvis hensyn til resultaterne af arbejdet i afdelingen for infektiøs endokarditis og kendsgerningen om et praktikophold i flere måneder i Tyskland på klinikken hos prof. R. Kerfer - en af de førende klinikker i Europa, hvis hovedkontingent var patienter med koronararteriesygdom. Det var i denne klinik og netop prof. Kerfer opererede N.N. Amosova - på det tidspunkt havde vi hverken udstyr til sådanne operationer eller erfaring med sådanne indgreb.
Analysen af dødelighed viste, at en betydelig del af fatale komplikationer på en eller anden måde er forbundet med brugen af kunstig cirkulation - udelukkelsen af denne komponent fra processen med koronar bypass-operation lovede at forbedre behandlingsresultaterne. Men dette krævede en radikal ændring af teknikken - at gå over til operationer på det bankende hjerte. På kort tid lykkedes det afdelingen at analysere, mestre og forbedre verdens bedste oplevelse af denne type intervention. Siden 2001 har næsten alle koronar bypass-operationer på Institut for Hjerte-kar-kirurgi ikke brugt kunstig kredsløb. Dette gjorde det muligt at reducere den postoperative dødelighed med mere end 10 gange - i dag er den 3-4 gange lavere end i klinikker Vesteuropa og USA. Teknikken med indgreb på det bankende hjerte gør, at patienterne kan aktiveres tidligt – allerede 5-6 dage efter hjerteoperationen kan de udskrives hjem. Både hvad angår antallet af operationer på det bankende hjerte og kvaliteten af indsatserne er klinikken blandt de førende inden for hjertekirurgiens verden.
Til seneste år metoder til behandling af venstre ventrikulære aneurismer, en af de mest komplekse og farlige komplikationer myokardieinfarkt. Deres introduktion gjorde det muligt at reducere dødeligheden til 1-1,5 %, mens den selv i USA er 7-9 %. Mere end 150 sådanne indgreb udføres årligt, hvilket er det største antal i verden. Ved at nå dette niveau stor kredit hele afdelingens team, som hver medarbejder bidrog til dette fantastiske resultat.
Videnskabeligt, praktisk, kreativt arbejde fortsætter. Nye områder inden for hjertekirurgi er blevet skabt og udvikles med succes. De opnåede succeser blev tildelt Ukraines statspris og titlen som hædret arbejder for videnskab og teknologi i Ukraine. I 2009 blev han valgt som tilsvarende medlem National Academy Videnskaber i Ukraine.
Videnskabelige og praktisk arbejde fylder næsten hele tiden, men det behandler familien med forståelse, for de fleste pårørende og familiemedlemmer er læger. Bror Leonid er kardiolog, leder af hjerteanfaldsafdelingen, konen Nadezhda er læge. lægevidenskab, stedfortræder Direktør for Center for Pædiatrisk Kardiologi og Hjertekirurgi, søn Sergei, svigerdatter Tatyana, nevø Nikolai, brors kone Liliya, også læge. Datter Olga, selvom hun har økonomisk uddannelse, hjælper meget med at organisere arbejdet, især i internationalt samarbejde. Vores børnebørn vokser op - vi håber, de også vil fortsætte lægedynastiet.
Poet
Dorr havde aldrig set udlændinge før, men han havde hørt meget om dem fra erfarne vandrere. Derfor var han ikke overrasket over at se en mand ligge i støvet i vejkanten. Han nærmede sig forsigtigt og skubbede ham i siden med tåen på sin støvle. Der var ingen reaktion. Dorr gentog sit forsøg på at skubbe den liggende mand og vendte ham mod himlen. Dækket af snavs, ridser og blå mærker virkede det vagt velkendt for Dorr, som om det var glemt i en fjern, fjern barndom. -- Hvem er du? Hvad hedder du? spurgte Dorr og rystede de snavsede knolde af den fremmedes kind. Han løftede øjenlågene, smurt ind med blod og støv, hans forseglede læber åbnede sig i en næsten stille hvisken: "Jeg... jeg kan ikke huske det." Dorr nikkede tilfreds. Det var normalt, helt normalt for en fremmed, der befandt sig i en anden verden. Normalt, mens man rejser gennem tidsspiralen, halter rumlig tænkning efter den materielle legemliggørelse af kroppen, og en person kan umiddelbart ikke orientere sig i den nye virkelighed, der omgiver ham. -Kan du rejse dig? Den fremmede rystede vagt på hovedet, rejste sig let på albuerne, men trætheden trak ham ned. "Jeg kan se," sagde Dorr. Han løftede tasken, der hang over hans skuldre, og tog et kort reb frem. Faktisk ville det have været mere korrekt at sige kitin reb. Det var vævet af mikropartikler af insektskeletter og var i sig selv et ekstremt stærkt materiale, og de kemiske tilsætningsstoffer, der blev indført i polysaccharidet, gav det ekstraordinær elasticitet. Dorr viklede rebet om den fremmedes talje, og efter at have bundet sit højre håndled, hev han den uventede byrde på sin skulder. Samtidig skulle jeg flytte posen til siden, men det var tåleligt. Det viste sig at være meget sværere at gå op ad skråningen med sådan bagage. Den fremmede hviskede noget. Dorr forstod det ikke, men sagde for en sikkerheds skyld: "Ti stille." Og det er så svært. Roland sank træt ned på tårnets stentrappe og kiggede trist på porten. En slagram ramte de metalbundne døre højlydt, hvilket fik hængslerne til at knirke farligt. Lidt mere, så holder de det ikke. Så vil utallige horder af dæmoner, dæmoner og djævle bryde ind i citadellet. Der vil være så mange af dem, at du ikke engang behøver at skære ned på de resterende forsvarere - de vil bare trampe dem ned. Målet blev ramt igen. Denne gang løb en lavvandet, men mærkbar revne hen over træoverfladen, der en smule adskilte to tilstødende metalplader. Hængslerne holdt dog ud igen. Roland sukkede tungt. Der var ikke lang tid tilbage. Det næste slag er nok, det bliver det sidste. Kampen bliver brutal, men meget kort. Alle, der er i stand til at holde et våben, har længe været på væggene og i gården og stille forberedelse til døden. Bag kasernen, nær Passagen, samles nu de dygtigste og mest erfarne mennesker, omkring ti personer. De har mest vanskelig opgave - lad være med at blande dig, uanset hvad der sker efter porten er revet ned. De må vente og forsvare passagen. Selv når resterne af garnisonen begynder at blive slagtet for deres øjne. Selv når underverdenens brændende skabninger skynder sig indenfor, og de vanvittige flammer opsluger alt omkring, og fortærer lysets eneste højborg i denne ørken - Det tågede Citadel. Vejen buede gradvist og øgede stigningsvinklen. Det var svært at gå, men tåleligt. Den eneste forhindring var tasken, som dinglede løst og jævnligt gled af skulderen. Men Dorr klarede dette problem under et kort hvil: han bandt simpelthen stropperne anderledes og viklede dem om brystet. Den fremmede hang først stille, som han blev bedt om at gøre. Men så sejrede nysgerrigheden alligevel. Han begyndte at stille spørgsmål om den verden, han befandt sig i, spurgte om mennesker og var interesseret i historie. Dorr svarede de to første pengegrubbere med korte, uforståelige sætninger i håb om, at den fremmede ville falde til ro og holde op med at stille spørgsmål. Men hans ledsager viste sig at være mere vedholdende, og efter at have gået to et halvt trin begyndte Dorr endelig at tale. - Vi bor i vildmarken. Her er der stort set ingen bevoksning, kun små buske og af og til nåleudstrygninger. Blandt buskene er melch og is-smagi udbredt... Dorr kunne tale længe og interessant om sin verdens natur, fordi han kunne lide den. Der var dem, der hadede de golde ødemarker og bjergrækkerne skåret af smalle stier, men han elskede dem altid, selv som et lille barn og uden at være klar over det. Og hver gang, da han begav sig ud på en anden rejse, søgte han ufrivilligt igen at se ørkenens endeløse frihed og solen, der druknede i den. - Vi har ikke et konstant flow af tid, fordi lyset skifter hver anden cyklus. Aldrig før er det sket igen. Cykler kan være korte eller lange, afhængigt af nedbør. Hver gang efter slutningen af den første cyklus og før begyndelsen af den anden, begynder en periode med regn, det varer også anderledes, men i bund og grund - præcis halvdelen af den første cyklus. Det er svært at sige hvorfor, men faktum består. - Har du natten? - spurgte den fremmede. -- Hvad? - Dorr forstod det ikke. -- Nat. Tja... når der ikke er lys. - Ah... jeg forstår. Når den anden cyklus er slut, forsvinder lyset, og mørket sætter ind. Det koster altid en fjerdedel af den anden cyklus, hverken mere eller mindre. Når vi kommer til lejren, begynder mørkeperioden. Du vil selv se - det er endda smukt. -- Ingen tvivl. Dorr kiggede overrasket på den fremmede. Alligevel havde han mødt få fremmede, meget få. Dette ville nok ikke virke så mærkeligt for andre. - Kan du stadig ikke huske dit navn? -- Nej ikke endnu. Fortæl os om din lejr, hvad laver du generelt? Dorr trak på skuldrene. - Ja, ikke noget særligt. Vi spiller bare rollen som guider, selvom vi selv foretrækker at kalde os vandrere. Tågecitadellet blev bygget i begyndelsen af århundreder. Dens konstruktion blev udført af deres tids stærkeste tryllekunstnere og fremragende arkitekter. Det er usandsynligt, at nogen andre huskede, hvor lang tid konstruktionen tog, og endnu mere, hvor mange arbejdere der blev begravet i fundamentet og væggene. Desuden kunne ingen sige, hvilke ældgamle og magtfulde besværgelser, der bandt de otte magiske skjolde, der beskyttede fæstningen mod al hekseri. Citadellet lå på kanten af de vilde stepper, adskilt fra resten af verden af lange, snoede kæder af høje bjergkæder. Bjergenes udstrækning kendte ingen nøjagtigt, men alle vidste, at det kun var muligt at passere dem ét sted - hvor to troldmænd for længe siden havde kæmpet i en hård duel, der dækkede pladsen i mange kilometer rundt med en byge af brand. Varmen var så stærk, at jorden revnede, troldmændene faldt i helvede, og den sorte forkullede top af højt bjerg delt i to og danner en dyb smal kløft - den eneste måde til de vilde stepper. Siden da har folk beskyttet Den Sorte Passage i århundreder, holdt tilbage angrebet af ukendte væsner genereret af underverdenens flammer og fundet vej til overfladen i hjertet af ørkenens klitter. Fremmede dukkede op næsten umiddelbart efter ankomsten af den første fremmede. Da den første fremmede kom, vidste ingen. Dorr huskede kun, at han besluttede sig for at blive vandrer på grund af sin far, uanset hvor trivielt det måtte virke. Det var faderen, der tog afsted ved solopgang og først vendte tilbage efter et par cyklusser, som ikke bekymrede sig om hverken sin kone eller børn, som sørgede for sådanne stærk indflydelse på den lille dreng, at han besluttede at afvise varmen fra sit indfødte arnested og begav sig på vejen fra sin ungdom... Vandrere var ikke legemliggørelsen af et prestigefyldt erhverv, de var ikke et respekteret lag af samfundet og blev aldrig betragtet som helte . Men ingen ville nogensinde vove at give udtryk for deres respektløshed over for en vandrer, selv om han var kortere, smallere i skuldrene eller blot yngre. Vandrerne var alt og intet på samme tid, de fremkaldte ikke beundrende blikke eller udråb, men hele verdens eksistens afhang af dem. "Vi er som ildstedets ånder, der beskytter huset mod alt ondt," sagde Dorr og smilede ufrivilligt over sådan en sammenligning. "Ja," indvilligede den fremmede. Han lå på klipperne og så på den grå himmel. Som Dorr forklarede, var dette hans naturlige farve. Det så meget mærkeligt og usædvanligt ud - en grå himmel uden antydning af skyer. Mærkelig, usædvanlig og sandsynligvis smuk på sin egen måde. "Vi er nødt til at gå," sagde Dorr og rejste sig fra jorden. - Vi skal klare det, før mørket kommer. Porten holdt længere, end Roland forventede. De blev slået indtil sent på aftenen, men bortset fra revner og nogle få faldet af metalplader, var de ikke i stand til at forårsage nogen skade. Hængslerne knagede også ved hvert slag, men de holdt. "Min herre," talte militsmanden til ridderen. - Milord. Harald dør. Roland rejste sig lydløst fra trappen og gik mod kasernen. Inde i Citadellet var der kun få bygninger nødvendige til en fjern grænsepost. Blandt dem skilte smalle og lange barakker, squat-lagre, et våbenrum og et tyndt højt tårn af en kampmagiker sig ud. Ved selve passagen stod et vagthus på bjergsiden. Der var indelukket i kasernen, lugten af blod hang uudholdeligt i luften, støn og forbandelser hørtes fra forskellige egne. Nu, hvor alle de kampdygtige holder forsvaret, er de alvorligt sårede og døende samlet her. De fleste var allerede udmattede, men nogle få febrilske led stadig i delirium. Roland gik til det fjerneste hjørne af lokalet. Harald lå på en enkel tremmeseng lavet af ru planker, lagner våde af sved. Han blev frygtelig tynd og ældet i løbet af disse to dage, hans bleghed var ude af stand til at skjule, selv erhvervet lange år militære kampagner tan. Han bemærkede ridderens nærme sig, og hans læber skiltes i et trist smil og afslørede hans blødende tandkød - i det sidste slag blev næsten alle hans tænder slået ud. - Tilgiv mig, min herre. Jeg var aldrig i stand til at dø som en helt. "Du er allerede en helt," sagde Roland og satte sig på kanten af det gule lagen. - En gæld afsluttet til afslutning er tusindvis værd heltegerninger , Min ven. Jeg er meget stolt over at have haft sådan en assistent. Jeg vil bede til Gud for din sjæl. - Tak, min herre. Du ved - jeg prøvede. - Ja, min ven... Da han gik ud på gaden, kiggede Roland længe på stjernerne uden at bemærke, hvordan tårerne løb ned ad hans kinder. Yderst i kasernen var det ikke en person, der døde - håb... Det lykkedes dem at komme til lejren. Lyssættet, der følger i deres fodspor. Og mørket herskede... Dorr satte den fremmede i den ældstes telt og gik hjem. Inden han nåede at døse, skubbede den ældste ham væk, løftede ham op og førte ham uden for lejren. - Har du talt med ham? -- Ja. Og hvad? Den ældste så lige på ham. - Hvad sagde du til ham? "Lidt om naturen," svarede Dorr. - Meget lidt om mennesker. Om cyklusser. -- Alle? -- Alle. Hvad skete der? Den ældste besvarede spørgsmålet med et spørgsmål: "Lagde du ikke mærke til, at han kan vores sprog?" "Selvfølgelig..." begyndte Dorr og stoppede kort. Og faktisk faldt det ham aldrig ind. De fleste af de fremmede kunne ikke forstå et ord af de fremmedes tale. Selv deres egne byfolk forstod dem ikke helt. - Det er det! - Den ældste grinede. - Ved du hvorfor han ikke kan gå? "Svaghed," frembød Dorr tøvende sin version. -- Nej. Hele hans krop er dækket af forbrændinger, og hans fødder er forkullet helt ned til knoglerne. ikke bemærket? Dorr svarede ikke. En god vandrer... "I de sidste halve tusinde cyklusser har ingen hørt om noget lignende," sagde den ældste eftertænksomt og satte sig på en stor og glat sten. - For første gang i fem hundrede cyklusser? - Ja. For at være ærlig, for første gang i hele vores historie. En forfader fortalte mig, at sådan en fremmed aldrig havde dukket op før. - Tilkaldte du ånderne?! -- Ja. - Den ældste så sig omkring. - Hvad skulle jeg gøre? -- Ved ikke. - Så jeg... jeg ved det ikke. Solen stod op og hang mellem to tænder på en høj mur. En ny morgen begyndte, og med den kom nye udfordringer. Roland rynkede panden mod Citadellet fra taget af det høje hjørnetårn, og hans hjerte sank ængsteligt. Om få øjeblikke vil en rambuk ramme portdørene, og fjender vil klatre op ad væggene. Hvad vil der så ske? Hvem kan modstå tusindvis af helvedes skabninger? Treogtyve sårede og trætte militsfolk, bevæbnet på en eller anden måde? Tre overlevende betjente, hvoraf to først i dag rejste sig fra deres senge for at dø i kamp? Otte gennemprøvede kæmpere, der mirakuløst overlevede denne kødkværn? En tryllekunstner, der gik amok på belejringens anden dag? Eller barden, der sluttede sig til dem på vejen, som dog viste sig at være en god bueskytte? "Herre, tilgiv os," hviskede ridderen, "hvis vi ikke kunne." Du ser alt... vi tjener ærligt Dit Lys... I det øjeblik styrtede en vædder ind i porten, dørene dirrede. Roland råbte ned: "Hold fast, brødre!" Kommer sidste Stand ! Og han løb op ad trappen. Taran scorede oftere, mere selvsikker. Porten begyndte at ryste, hængslerne rystede og forsøgte at flyve helt ud. De første tynde pæle af trapper dukkede op over vægkammene. Overalt, bag den tusinde år gamle stens pålidelige hårdhed, skreg en mangestemmig horde frygteligt. Hun ville have blod og var ivrig efter at nedbryde, male, ødelægge ethvert minde om, at det tågede Citadel engang i de vilde steppers mørke stod stolt og uforgængeligt - en partikel af lys... Roland løb ud til tiden - portene kunne ikke holde det ud . Vædderen smadrede midten, brækkede flere brædder, slog metallet ud, og dørene rykkede fra hinanden. En rigtig flod af dæmoner, lille og ressourcestærk, hældte indeni. Den første række af forsvarere blev blæst væk, men den anden, der tog hele strømmen på spyd, var i stand til at stoppe og forsinke. Den hjælp, der ankom i tide, pressede sig ind i krattet og begyndte at hugge med økser og sværd. Bølgen af dæmoner kvalte og rullede tilbage og efterlod et bjerg af ødelagte kroppe. Ligene af vagterne fløj ovenfra - djævlerne tog let hele muren i besiddelse og begyndte at storme det venstre tårn. Men tre militsmænd og en bard, der havde slået sig ned der, kæmpede imod, drev dem væk for en stund, kastede sten efter dem og overhældede dem med kogende vand. Så styrtede djævlerne hen til det højre tårn, men de blev mødt med gedder, skubbet tilbage og delvist slynget af muren. Nye folkemængder klatrede gennem hullet. Denne gang drev de dæmoner i kamp - store hornede monstre. Roland selv ledede resterne af garnisonen i et gengældelsesangreb. De mødtes næsten ved selve muren, blandet i en kaotisk hytte, kastede hinanden til jorden, trampede og rev hinanden i stykker. Roland kæmpede foran. Han var i stand til at halshugge en fjende, sårede en anden, men så gravede en sort pil med en tandspids ind i hans skulder og rev hans ringbrynje. Dæmonens tunge knytnæve faldt fra oven, og brækkede sværdet og slog ham ned. Roland rystede forbløffet på hovedet. Et andet legeme kom ned fra oven og dækkede halvdelen af verden. Langsomt, som i en tåget drøm, trådte dæmonen over og knuste lige så langsomt nogens hoved. Roland så stykker af kraniet og røde dråber flyde jævnt gennem luften. Lydene syntes at forsvinde i et kort øjeblik. Så kom alt tilbage: Skrig, støn, forbandelser, dæmoners brøl og dæmoners knirken, ringen af sammenstødende klinger, slibningen af kløer, revnen af rivende kød og knækkende knogler. Lugten af blod var uudholdelig: frisk menneskelig og muggen, stinkende - den af dæmoner. Pludselig blev det mørkt - en anden besejret person faldt på ham, slørede alt og efterlod kun en følelse af endeløs fred og løsrivelse. Et sted ovenover gik, sprang, løb og trampede kombattanterne hen over ligene, faldt og sprang op igen, faldt igen, denne gang allerede død, nye dukkede op for at erstatte dem, de døde også... Roland hørte næsten ingenting, han var overvældet af lig og dækket af en andens blod. Der var en snærende lyd i mine ører, og det var svært at trække vejret på grund af det klukkende skum i mine næsebor. Han begyndte at blive kvalt, den tunge bunke ovenpå pressede sig med hele sin masse, druknede ham i det gul-røde hav, kastede ham langsomt og roligt ned i den lyserøde tåge... Lyset ramte hans øjne skarpt, på et øjeblik. Roland åbnede sine øjenlåg: det grimme kadaver af en dæmon blev trukket af ham. "Min herre," talte Gerd hurtigt og bevægede forfærdeligt sine afrevne læber og spændte for hver bevægelse af musklerne i hans afskårne ansigt. -- Vi vandt. De trækker sig tilbage... - Han hjalp Roland med at rejse sig og pressede stumper af sin egen løjtnants kappe mod kinden. -- Hvordan? - spurgte Roland hæst og tørrede det røde rod fra sit ansigt. "Mage," svarede Gerd kort. Roland så sig omkring. Ja, sandelig - en tryllekunstner. Hele gården er fyldt med lig, efterladte våben, stubbe og stykker af dæmoner, djævle, mennesker... Knækkede spyd og pile stikker ud fra kødbunkerne. Der er så meget blod, at selv væggene flere meter oppe er sprøjtet. Roland løftede hovedet. Dræbte væsner, gult og sort blod ligger og hænger mellem tænderne faste linjer krøller ned til jorden. Dørene til det højre tårn tages ud ved indgangen - hele bjerget lig. Der er ikke noget flag på selve tårnet, men heller ingen fjender er synlige. Den venstre forblev intakt. En bard sidder på højdedraget, benene dingler trætte. Hans læderjakke er splattet med sort og laset. I den ene hånd er der en knækket bue, i den anden er der en pil uden fjer, som han åbenbart kæmpede med til sidst. Roland så hen, hvor porten havde været i morges. Der var ikke engang en åbning tilbage. Et massivt sort hul, ødelagt sten og sort jord blandet med smeltede brosten. Og asken efterladt af dem, der ikke så, at magikeren kastede en ildtrolldom. Yderligere, at gå ind i stepperne, strakte en lang række af forkullet kød - den brændende død formåede ikke kun at holde ud centrale del vægge, men også at brænde halvdelen af den helvedes horde. Magikeren selv lå i nærheden, gennemboret af en pil. Hænderne var snoet og tegnede et komplekst symbol, og læberne blev krøllet i et stille skrig. Han var ved at forberede en ny besværgelse, men havde ikke tid. Roland satte sig på jorden. Blodigt mudder slurrede under ham, og det samme varme mudder, men nu lavet af sten, kom under hans ryg. Ridderen lukkede øjnene. - Herre... jeg stoler på dig... Vores rene lys... Vores retfærdige vej... Vores himmelske fred... En søvnig aften sneg sig langsomt ind i kløften og blæste et pust af kølighed. Sammen med ham kom det frelsende mørke og skjulte det døende Citadel for fjenders grådige øjne. Månens hvide cirkel kravlede ud bag skyerne og så ned fra oven med de dødes blege lys. Roland Endnu engang vendte sig om og så på gangen fyldt med sten. Stykker klippe ligger uforgængelige og pålidelige, vil de forblive her i de næste par år, indtil magikere og bygherrer går i gang med opførelsen af en ny fæstning, og Unionen tildeler en ny garnison til at beskytte farlige grænser. Det er rigtigt, at de nu tager afsted og bringer frygtelige nyheder til fredelige mennesker: Det tågede Citadel er faldet. Det er korrekt, at passagen var spærret. Det er rigtigt, at der var dem, der var villige til at blive og dække de tilbagetogende. Og det var rigtigt, at Roland forbød dem at blive. Alt er korrekt, alt er i orden... Men ridderens ordrer og forbud gjaldt ikke barden. Han gik simpelthen ikke, uden at argumentere og bevise, at han havde ret. Han satte sig simpelthen ned på et stort fragment af ødelagt murværk lige ved siden af gennembruddet og rystede negativt på hovedet over Rolands forsøg på at overbevise ham om at tage af sted med dem. "Jeg er ikke en soldat," sagde han. - Men du kæmpede! - Jeg har ingen befalingsmænd. - Jeg spørger, ikke kommanderer. - Jeg går, når og hvor jeg vil. - Så kom med os! - Jeg kan ikke... Og det vil jeg ikke. Han vendte sig væk fra ridderen og begyndte lydløst at se et sted ind i den mørke afstand. Det nyttede ikke noget at sige andet, og Roland gik. Allerede på den anden side af murbrokkerne råbte han: "Du er en soldat!" Bare ikke vores krig. Barden hørte og smilede. Ridderen havde ikke engang mistanke om, hvor ret han havde. Måske en dag, i en fjern del af verden, ved at dø og ikke fortryde en eneste dag, han har levet, vil han forstå sig selv, nu sørgeligt bøjet i sadlen, og efterlade en uoverkommelig stenmur en mærkelig mand-bard, der begik det mest meningsløse handling af alle, han så... Tør og på samme tid kold vind bragede ind i Gaarden, styrtede hen over de Døde, forstyrrede Stoffet og strøg ulden, knirkede med knækket Panser og fløjtede paa de afhuggede Horn, strøede det forsigtigt med Sand, der endnu ikke var afkølet. Barden fulgte ham, fulgte ham med et eftertænksomt blik og hviskede: "Vi er to igen, min ven." Er det ikke nemmere på den måde? Vinden susede i nærheden og svarede "Ja" med et køligt tryk. - Jeg er glad for, at vi er sammen. Og dig? Samme svar. - Synes du, det er værd at vente til i morgen? Vinden raslede hen over sandet. "Selvfølgelig har du ret," nikkede barden indforstået. -- Lad os gå til. Han rejste sig og gik ud gennem hullet. Steppen mødte os med den bitre lugt af brændt kød. Den sorte jord under fødderne reagerede med en fast elasticitet og kastede springvand af aske op for hvert skridt. Barden var ikke opmærksom - vinden var med ham, han reddede, indhyllede og sømmede asken tilbage til jorden. Han var min eneste ven. Han forberedte sig på at blive det... Efter et par kilometer løb sandet ud. Længere fremme, i skyen af flydende luft, glødede et helt hav af kul med svagt lys. Barden sukkede, samlede kræfterne og lyttede til vinden, der hvirvlede over hovedet, knyttede næverne og trådte ind på brændende sti. Først føltes mine fødder bare varme, meget varme. Efter noget tid begyndte støvlerne at ryge og ulme. Så brød de i brand og brændte svagt og modvilligt de sidste stykker såler, der var relativt bevarede. Så begyndte fødderne at brænde, huden blussede op, og kødet smeltede, sydende. -- Himmel! - udbrød barden og slugte de strømmende tårer. -- Gå ikke! Og vinden hvirvlede let rundt og rørte ved min kind. "Sky," barden fortsatte med at mumle og stoppede ikke et øjeblik. "Græd ikke med mig, jeg beder dig." Græd for mig. Efter... Varme omringede ham og brændte hans krop. Flere steder blev bukserne og jakken mørkere, de udsendte damp og blev kvalt sammen med det. Kullene begyndte at hoppe og forsøgte at komme ind i ansigtet og brænde øjnene ud. Hans ben bevægede sig knap, og blev til en kontinuerlig ophobning af brølende nerver, der døde af spænding... Men han gik, fordi en person ikke ved, hvordan man falder, så længe han kan gå... - Nå, hej, lysets kriger, - rolig og med stille stemme Dæmonen hilste og bøjede sit røde hornede hoved. "Hej, mørkets kriger," svarede barden. Han ankom. Han faldt ikke, han brændte ikke helt ud som en tændstik, han døde ikke for tidligt, men han nåede... - Du er stærkere end de dødelige, der gik ud over bjergene. Og dem, der kom før dig... Men du er også dødelig. Stærk, men stadig menneskelig. - Ja... jeg havde ikke kræfter til mere. Smerten holdt op med at eksistere for længe siden, kun enorm træthed og tomhed var tilbage. Men det var stadig nødvendigt for at overleve og ikke kollapse. Vi skal finde de ord, der er så nødvendige nu. Dem, som den udødelige hersker over de vilde stepper ventede på. - Du bestod langt træk, Menneske. Jeg er imponeret. Ingen af mine tjenere kunne gentage en sådan bedrift. Fortæl mig, hvorfor er lys så meget bedre end mørke? Barden slikkede sine tørre læber med sin tunge, som ikke havde nogen fugt, og sagde, hvad han havde båret igennem så mange forhindringer: "Intet..." Dæmonen så overrasket på manden. For første gang i et langt bånd af århundreder opstod interessen for de røde øjne. "Du overraskede mig, dødelige." Ingen har nogensinde svaret sådan... - Jeg er ikke en lysets kriger. Dæmonen så tomt på ham lille mand i et ildfelt. "Jeg er ikke en lysets kriger," gentog barden. -Du er ikke en kriger af mørket. Dæmonen lo. -- Jeg forstod dig. Siger du, at det er omvendt? -- Nej. Dæmonen holdt op med at grine. "Hvem tror du så, jeg er?" -- Du er mig. - Er du mig? -- Ja. Og nej. Dæmonen sukkede. Hans ånde fejede de nærliggende kul væk og befriede jorden fra det brændende dække. Barden tog flere smertefulde skridt, da han trådte ind i den cirkel, der var blevet dannet. "Du gjorde det umulige, mand," sagde dæmonen. "Det lykkedes dig at fascinere mig." Forklar nu dine ord. Barden satte sig på den varme, tørre jord og strakte sine forkullede ben ud. Og han talte: "Jeg er ikke en lysets kriger, og du er ikke en kriger af mørket." Der er overhovedet intet lys og mørke. De dukker op, hvor vi har brug for dem og forsvinder, når vi ønsker det. Du kan ikke være venlig for evigt, du kan kun gøre en handling, der anses for god. Du kan ikke være ond for evigt, men en grim prank og du vil blive kaldt dårlig. Det er meget enkelt, dæmon... - Du siger, at der ikke er noget lys og mørke. Hvem er jeg så? Og hvem er du, som er kommet for at tale med mig? - Vi er spejle. De er bare spejle, der afspejler, hvad andre ønsker at se. Dæmonen sænkede sine øjenlåg i betragtning af, hvad han havde sagt. -Hvad lavede du blandt dit folk, mand? - Jeg er en bard. - Digter? -- Ja. "Læs mig et af dine digte, digter." -- Hvilken? - Hvad end du synes er nødvendigt. Barden kiggede på himlen. Den glødede karmosinrød på grund af de brændende kul omkring den, men selv dette kunne ikke skjule stjernerne, der blinkede i mørket. Han gik hele dagen, brændte sine ben, brændte sit ansigt, sine hænder og sang sit hår. Og nu sidder han, næsten døende, foran en dæmon, der venter på hans digt. Ville det ikke have været nemmere at tage af sted med ridderen og overlade de vilde stepper til dæmonerne?.. - Mine venner, slå ikke spejlene, De er ikke skyld i noget. At rive falmede, støvede plakater ned, De viser tråden mellem godt og ondt. De kender ikke mørke, ser ikke lys, Derfor, uden en skygge af forvrængning, maler de vores refleksioner, og deres billeder er ikke smukkere. De er altid tavse, de er stumme. Men de skriblede lærreder taler, så enkelt som kirkegårde og ligegyldigt som vinterens kys. Deres liv er så uendeligt, så lille, Det flyder langs vores skæbnes kanal, Men det dømmer aldrig nogen, Hverken for dårlige eller gode gerninger, Men maler kun med magiske farver Bare fordi nogen vil være glad. Mine venner, slå ikke spejlene... Dæmonen åbnede sine øjne. Han kiggede trist i det fjerne, tænkte på noget, og sænkede derefter blikket mod manden, der sad. "For anden gang i aften og i tre hundrede århundreder af mit liv, var du i stand til at gøre det umulige." Han rejste sig fra sin sorte trone, og den forsvandt øjeblikkeligt. Efter ham forsvandt kulhavet og gav plads til nattens kølige mørke. -- Du overbeviste mig. De vilde stepper vil ikke længere være farlige for rejsende. Jeg kan ikke sige, hvor mange af din slags, der eksisterede i verden og døde i dette sand, men jeg kan sørge for, at ingen andre lider. Farvel, digter ... "Farvel," hviskede barden og sank ned på den hurtigt kølende grund. Hvor er det dejligt at ligge under natten fuld af stjerner himmel.
Yuri Rudenko. Selvbiografi.
Jeg blev født i Vinnytsia, som vi siger i Ukraine "på podilli". I den lille provinsby Gaysin den 29. april 1972. Jeg var ekstremt heldig, da min mor fødte mig først, og tyve minutter senere blev min bror Victor født. Siden da har vi været sammen for livet, tvillingebrødre!
Vi voksede op i landsbyen Kiblich, Gaisinsky-distriktet, og tog eksamen fra gymnasiet der.
Fra jeg var 12 år lærte jeg at spille guitar og valgte simple akkorder til gadesange. Lysten var meget stor. Da jeg voksede op, ændrede repertoiret af sange sig. Efter at have stiftet bekendtskab med værkerne af V.S. Vysotsky, Yu. Vizbor, A. Severny, A. Rosenbaum, måtte jeg genoverveje og forstå en masse. Da jeg lyttede til dem på kassettebåndoptagere, ville jeg gerne efterligne og lære på nogle måder. Det var en vidunderlig tid med ungdom, romantik, en tid med personlighedsdannelse, en tid med første kærlighed.
Skoleår var en god start til at realisere dit første kreative muligheder- deltagelse i forskellige amatørkunstkonkurrencer.
I 1989, efter at have afsluttet gymnasiet, forsøgte han og hans bror at komme ind på Kiev Variety and Circus School i klassen: vokal sang. Desværre nåede de ikke frem. Derefter tog min bror og jeg på arbejde i Norden i Tyumen-regionen Nefteyugansk.
I efteråret 1989 mødte jeg de vidunderlige kreative fyre på Doroga-konservatoriet. Deltog i forskellige skitshows, samt regionale bardsangfestivaler. I denne klub kommunikerer med interessante mennesker, jeg forsøgte mig med at skrive min egen originale sang for første gang. Mange tak til alle dem, der støttede mig.
1990-1992 - tjeneste i Hæren, signaltropper, hvor igen vi to brødre var sammen. Kærligheden til sang med en guitar forsvandt aldrig. En dag under gudstjenesten havde min bror og jeg idéen om at arrangere en koncert til minde om V.S. Vysotsky. De gik os i møde, vi stort ansvar nærmede sig denne begivenhed. Koncerten var en succes, alle var meget glade, og det var dejligt at indse, at mindet om vor tids store digtere lever.
Efter hæren studerede han i byen Belaya Tserkov og mestrede specialiteten i radiomekanik.
Fra 1995 til i dag har jeg boet og arbejdet i Norden i byen Nefteyugansk. Siden 1997 begyndte han at skrive sine egne sange og digte. Jeg har en familie - min elskede kone Svetlana, to børn, søn Bogdan og datter Vladislava.
I 2007 deltog han i 1 regional konkurrence"Årets Chanson" TNT
Jeg er altid på jagt efter nye ideer, stil og måde at præstere på. For at være ærlig er dette meget svært. Men nogle ting kan opnås med hjælp fra mine venner, musikere og arrangører. Mange tak til dem! Særlig tak til Igor Ryazanov, som har hjulpet mig med at indspille mine sange i mange år.
Jeg forsøger altid oprigtigt at formidle mine tanker og digte til lytteren i en musikalsk form, der er behagelig for øret.
Når alt kommer til alt, som Leonid Bykov sagde: "Alt kommer, men musikken er evig."
Yu Rudenko
Officiel hjemmeside: http://rudenko-shanson.ru
Alexander Anatolyevich Rudenko – russisk digter– født i 1953 i Moskva i en militærpilots familie. Uddannet fra Litteraturinstituttet opkaldt efter. Gorky og forskerskole ved Det litterære institut. Udgiver poesi i tidsskrifter fra 17 års alderen.
Har udgivet flere digtsamlinger, blev accepteret af Writers' Union of Russia, men var den første til at modne digtbog betragter "Favoritter" (1994). Bøger med såkaldte "ondskabsfulde" digte følger: "Mess" (1998), "The Old Man" (2001), "Triad of Adventures" (2002), derefter "Favorites" (2003), "With the Moon on the Moon". Vinge. Mystisk poesi." Oversat af den bulgarske digter Andrei Andreev udkom bogen "Hundred Years Waves" i Sofia i Sofia i 2004. Alexander Rudenkos digte blev også oversat til engelsk, spansk, fransk, tysk og andre sprog.
Fiktion:
"Ivanka. Min kone er en heks" (1999) og på bulgarsk - 2000.
"Mand Fedor. Novel Phantasmagoria" (2000) - sammen med russisk forfatter Nikolai Nikishin.
Dramaturgi:
"Øv bøv. Komisk drama på vers" (2004).
Bor i Rusland og Bulgarien.
Victor Rudenko var født 3. september 1940 i landsbyen Dobropolye i Donetsk-regionen. Studerede på Kiev statsuniversitet dem. T. G. Shevchenko. Han arbejdede i by- og regionale aviser, i Donbass-magasinet som administrerende sekretær.
Victor Rudenko gennem årene kreativ aktivitet udgivet mere end femten bøger med poesi og prosa. Disse er digtsamlinger - "Vinger over havet", "Gå ikke fra havet", "Varme fra den indfødte kyst", "Brød og kul", "Hvis jeg ringer - svar", "Red mit hjemland", "Ode til min elskede", "Tilgiv mig for min kærlighed" ", "Days of the Black Star", "Feat of Loneliness" og andre.
Fragmenter i hans arbejde er temaet for det fjerne Arktis, såvel som vores Azov-region. Digteren udvikler grundigt temaet kærlighed til faderens land, hjemland, af ham udpeget som Dobroye Pole. Det var her, i Dobropol-regionen, han tilbragte sin barndom og ungdom, her er hans genealogiske rødder og hans forfædres grave. Og han dedikerede sine bedste digte til dem - "Native", "Dobropol Lilac", "The Shortest Road" og andre.
Emne lille hjemland dybest set gennemsyret og bogen af det udvalgte værker"Bøn om kærlighed og omvendelse." Forfatteren udgav en prosabog - historien "Fortællingen om Saur-Mogila", og forberedte også en historiehistorie om Good Field til udgivelse.
Vinder af den internationale festival for ordet "Ejendom". Medlem af National Union of Writers of Ukraine siden 1983.
Vi præsenterer dig for et digt fra digterens første bog, "Vinger over havet":
"Dobropolye"
God Pole - Dobropolye.
Stille, skyfrit og varmt.
Han vil hilse dig venligt,
Brød og salt
En landsby indrettet i grønne områder.
Her er den, tæt på hjertet og sød,
Med møllevingens sang,
Med en massegravs evige stilhed,
Hvad er i sigte, midt i landsbyen.
Langs palisaden ad den slagne vej,
Hvor der på siderne kun er quinoagræs,
Mor kommer langsomt til graven,
Så min far smiler gennem årene.
God lille stang - Dobropolye!
Midt i en strålende dag
Gøgens gråd vil blive skåret af smerte
Min hukommelse.
-
Dobropilska lilla[Tekst]: digt, ode, poesi / Viktor Rudenko. - Donetsk: Ukraines forfatterforening; Tidsskrift "Donbass", 1998. - 86 s. : ill., portræt
-
Landet Sosyura[Tekst]: linjer om Little Motherland / Viktor Rudenko. - Donetsk: Kashtan, 2008. -404 s. : syg.
- Vinger over havet[Tekst]: poesi / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbass, 1976. - 31 s. - (digterens første bog).
- Gå ikke fra havet[Tekst]: poesi, digt / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbass, 1979. - 59 s.
- Jeg ringer til dig - svar[Tekst]: poesi, digt / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbass, 1989. - 135 s. : portræt
- Prosadigter[Tekst]: [biografi og position] / V. Rudenko // Forfattere i Donetsk-regionen: Dovidnik / Order. JEG. O. Biliy, S. V. Zhukovsky. - Donetsk: Ukraines nationale forfattersamling; magasin “Donbas”, 2005. - s. 308-313. - [Digte: "Brev fra en frontsoldat", "Ømhed", "Pige Ukraine", "I det gode felt", "Epilog"].
- Predzhnivye[Tekst]: [digt] / V. Rudenko // Dzherela: en antologi af værker af deltagere i litterære diskussioner om Donbass. - Donetsk: Magasinet "Donbas"; Ukraines nationalsamling af forfattere, 2012. - S. 147.
- Legenden om Maeotide. Når fisken skriger[Tekst]: [historie] / Victor Rudenko. - Donetsk: Lebed, 2005. - 154 s.
- Legenden om Saur - Grav[Tekst]: [historie] / Victor Rudenko. - Donetsk: Lebed, 1999. - 132 s. : ill., portræt
- Varmen fra den indfødte kyst[Tekst]: poesi, digt / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbass, 1983. - 52 s.
- Brød og kul[Tekst]: poesi og digte / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbass, 1986. - 71 s.
- I samarbejde med naturen/ V. Rudenko // Aften. Donetsk. - 2013. - 2. april.
(nr. 38). - S. 3. - [Digte: "Før foråret", "Dagens tåger", "Jeg vil ikke være skyldner"].
- Gensidighed mellem sjæl og ord/ V. Rudenko // Aften. Donetsk. - 2014. - 4. marts (nr. 26). - S. 3. - [digtet "Fortidens Forsørgere"].
- Donbass, Hans Majestæt: [Verse] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - Nr. 2. - s. 46-47.
- "Græd, vi griner...": [digte] / V. Rudenko // Stilling. - 2005. - 1.-8. juli (nr. 25). - S. 8. - [“Farvens sjæle”, “Uden lys”].
- Fra livets notesbog: [digte] / V. Rudenko // Refleksion. -2005. - Nr. 7. - s. 15-18.
- Fars navn: Poesi // Aften. Donetsk. - 2012. - 4. februar. (nr. 14). - S. 3.
- Skat: [Digt] / V. Rudenko // Stilling. - 2006. - 3.-10. marts (nr. 9). - S. 8.
- En digter satte sig ned for tusind...: [Digt til Boris Oleynik] / V. Rudenko // Donbass. - 2010. - 7. september (nr. 104). - S. 11.
- Poesi: [digte: "Sne til jorden, mennesker til Gud." "Gud forbyde det!"] / V. Rudenko // Donbass. - 2008. - 2. februar (nr. 22). - S. 12.
- Vor tids have: [Fra en poetisk notesbog] / V. Rudenko // Aften. Donetsk. - 2007. - 1. september (nr. 129). - S. 3.
- Soldatens søn: [digt] / V. Rudenko // Stilling. - 2010. - Nr. 17. - S. 4.
- Triptykon af hukommelse: [digte] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 12. januar. (Nr. 7)/ - S. 15.
- Til minebyen, uforglemmelige venner: [digte] / V. Rudenko // Donbass. - 2006. - 2. november (nr. 202). - S. 31.
Liv og arbejde af digteren Viktor Rudenok:
- Vovenko, V. Hvordan linjer er hærdet/ V. Vovenko // Aften. Donetsk. - 2010. - 3. september (nr. 102). - s. 19-20. - [Om Fader Don. digter V. Rudenko - frontsoldat P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. Begyndelsen af efteråret, æblefald.../ V. Vovenko // Donbass. - 2007. - 1. september (nr. 161). - S. 12. - [Interview].
- Krivtsun, A. Donbass begynder med os/ A. Krivtsun // Donbass. - 2012. - 9. februar. (nr. 16). - S. 25. - [Præsentation af V. Rudenkos nye bog "The Desperate Side"].
- Kudryavtseva, S. Dobroe Pole - kærlighed til livet/ S. Kudryavtseva // Kommunal avis (tidligere vores hus +). - 2010. - 12. marts (nr. 10). - S. 3. - [Om den nye bog af V. Rudenko "Call of the Good Field"].
- Lyubimov, N. Møde med en landsmandsdigter/ N. Lyubimov // Stilling. - 2011. - Nr. 43. - S. 4. - [Der blev afholdt et møde med Viktor Rudenko i Dobropillias centralbank].
- Rudenko, V. Digteren blev mødt af landsmænd/ V. Rudenko // Aften. Donetsk. -2011. - 15. november (nr. 131). - S. 3. - [I det regionale bibliotek i Dobropolye a kreativ aften V. Rudenko. Digte fra den nye bog "Desperate Land"].
- Rudenko, V. Hukommelsesspor/ V. Rudenko // Stilling. - 2008. - 17. januar (nr. 2). - S. 7. - [V. Rudenko om værket om minearbejdere af V. Lyakhov].
- Rudenko, V. Digterens talent er certificeret/ V. Rudenko // Donbass. - 2007. -18. april (nr. 72). - S. 15. - [V. Rudenko om værket af E. Nefedorev og digtet "The Light Ahead" dedikeret til ham].
- Turkin, N. Ved tidens hovedstillinger/ N. Turkin // Stilling. - 2010. - Nr. 39. - S. 4. - [Om den nye bog af V. Rudenko "Skæbnens snestorm"].