Gikk bort 1. april 2017 fremragende poet, romanforfatter, manusforfatter, publisist Evgenij Yevtushenko. Han døde på en amerikansk klinikk i Tulsa (Oklahoma). Hans kone, Maria Vladimirovna, rapporterte hans død. Assosiert med navnet til Evgeniy Yevtushenko en hel epoke i litteratur var han et ungdomsidol på 1950- og 1960-tallet. og ble et symbol på russisk poesi på midten av det tjuende århundre.
Han arvet sitt poetiske talent fra sin far, geolog og amatørpoet Alexander Gangnus. Og hvordan kunne du ikke bli en poet, etter å ha blitt født på en stasjon som heter Winter ( Irkutsk-regionen), som han senere dedikerte en diktsamling til. Allerede i en alder av 5 begynte Yevgeny Yevtushenko å skrive poesi. Han skyldte også sitt brede syn til sin far: «Han kunne bruke timevis på å fortelle meg, fortsatt et tåpelig barn, om Babylons fall, og om den spanske inkvisisjonen, og om krigen mellom de skarlagensrøde og hvite rosene, og om William av Oransje... Takket være min far er jeg allerede i Det tok ham 6 år å lære å lese og skrive han leste vilkårlig Dumas, Flaubert, Boccaccio, Cervantes og Wells. Det var en ufattelig vinaigrette i hodet mitt. Jeg levde i en illusorisk verden, jeg la ikke merke til noen eller noe rundt..."
Etter å ha flyttet til Moskva, studerte Evgeniy ved poesistudio Pionerhus. I 1949, da dikteren bare var 16 år gammel, ble diktene hans først publisert i den sovjetiske avisen Sport. I 1951 gikk Yevtushenko inn i det litterære instituttet. M. Gorky, men studerte ikke der lenge - han ble snart utvist fordi han forsvarte V. Dudintsevs roman "Ikke av brød alene." I en alder av 20 år ble Yevtushenko det yngste medlemmet av USSR Writers' Union.
All-Union berømmelse kom til ham etter utgivelsen av diktsamlingene "The Third Snow" og "Highway of Enthusiasts" på midten av 1950-tallet. Og på 1960-tallet. Yevtushenko ble en av de mest populære og siterte forfatterne i landet. Uttrykket "En poet i Russland er mer enn en poet" fra diktet " Bratsk vannkraftverk"var kjent for hvert skolebarn og ble en aforisme.
På 1960-tallet Yevtushenko, sammen med Rozhdestvensky, Akhmadulina og Okudzhava, deltok i diktkvelder på Polytechnic Museum, som ble et symbol på "tine". De ble kalt "sekstitallet", og Yevtushenko var en av dem som provoserte begynnelsen på en ekte "poesiboom" i USSR.
I 1991 ble poeten tilbudt å undervise i russisk litteratur ved et av universitetene i Oklahoma. Yevtushenko dro til USA og tilbrakte i fjor sitt liv, selv om han ofte kom til Russland. Inspirasjonen forlot ham aldri før De siste dagene: i 2011 ga han ut en diktsamling "You Can Still Save", i 2012 - en samling av "Happiness and Retribution", i 2013 - en samling av "I Can't Say Goodbye", og i de siste to årene har diktert til sin kone ny roman.
De siste årene har dikteren vært plaget av helseproblemer: i 2013 ble beinet amputert på grunn av en utviklende inflammatorisk prosess i 2015, en pacemaker ble installert for å normalisere hjerterytmen. 31. mars 2017 ble dikteren innlagt på sykehus i alvorlig tilstand. Detaljene var ikke kjente hans kone opplyste bare at det ikke var en rutineundersøkelse. Den 1. april omtrent klokken 19.30 Moskva-tid døde Jevgenij Jevtusjenko av hjertestans.
Jeg har vært omgitt av poesi siden barndommen. Til tross for at faren var geolog, skrev han poesi hele livet. Og han innpodet denne kjærligheten i meg. Beslutningen om å bli poet kom uventet. Vi bodde i Moskva under krigen. Da tyskerne nærmet seg hovedstaden, sendte min mor meg på evakuering til Sibir. Jeg kjørte toget i fire måneder, sulten.
Jeg måtte tigge. På stasjonene måtte man lese poesi for et stykke brød. Og under et av stoppene brast en kvinne, som hørte meg, i gråt og brøt av et halvt brød. Og da hun leste mer, brøt hun av halvparten av den resterende halvdelen, og slikket smulene som var igjen fra håndflaten hennes med tungen. Det var da jeg skjønte hva jeg burde gjøre i livet.
Jeg ble lært opp til å skrifte for de som ikke skriver poesi selv
– For mange år siden skjedde det en hendelse som forandret livet mitt: Mitt første dikt ble publisert i avisen "Sovjet Sport". På den tiden var jeg ennå ikke 16 år gammel, jeg hadde ikke engang pass.
Forlaget holdt til kl Lubyanka-plassen, og jeg tok med diktene mine dit. Redaktøren leste dem nøye og sa til meg: «Diktene dine, gutt, er veldig dårlige! Du vil selv le av dem en dag. Men du er veldig dyktig og jeg tror på deg. Vi må fylles med intelligens og forståelse for at poesi ikke bare er manualer som vi nå spiller med. Et vers er en bekjennelse. Og du må selv bekjenne for andre og bekjenne for de menneskene som ikke selv dikter – som gjerne vil si fra, men Gud ga dem ikke denne gaven. Og du har det. Og for å forstå at disse diktene er dårlige, må du publisere dem.»
Og de ble publisert. For en glede jeg følte over dette! Jeg kjøpte alle avisene jeg kom over og ga dem til alle forbipasserende! Diktene mine var virkelig fryktelig morsomme. Og som redaktøren sa til meg da, "du må bare skrive alle de beste tingene," og det var slik det skjedde.
Jeg kler meg slik jeg vil og elsker å spise deilig mat
– Jeg vet at noen irriterer seg over de ekstravagante klærne mine, men jeg kler meg slik jeg vil. Jeg vokste opp i Sibir omgitt av vatterte jakker og soldatkamuflasje, så jeg elsker sterke farger. Jeg elsker å spise deilig mat, jeg elsker smult, men jeg kan ikke ha det - jeg tar vare på helsen min.
Jeg husker under krigsårene, da den eneste varme maten som var tilgjengelig var tomt kokende vann, spiste jeg slike fantastiske poteter i vegetabilsk olje med kålblader fra spekulanter på stasjonen. De ropte til meg: "Tyv!" Jeg tok det uten å spørre. Men jeg er ikke en tyv, jeg hadde til og med penger, men da jeg så denne pæren, klarte jeg ikke å holde meg. Jeg har ikke røykt på 24 år. Jeg liker å spille ping-pong, reise, jeg vil gjerne klatre på gitaren, men hørselen er dårlig...
Jeg trenger bare to ting: jobb og kjærlighet
Faktisk er det bare en galning som kan holde seg på nivået av hellig feber. Det erstattes av ømhet, som jeg kaller rimelig lidenskap. Disse følelsene har alltid vært drivkraften i min kreativitet. Min kone sier at jeg bare trenger to ting i livet: jobb og kjærlighet. Kunne ikke sagt det bedre! Det er viktig for meg å ha papir for hånden hvor jeg kan uttrykke tankene mine, og ved siden av kvinnen jeg elsker. Kjærligheten min kan utøses på andre ting: Jeg kan ikke leve uten å lese bøker, se gode filmer, gå på kino. Jeg elsker fotball!
Hvis du elsker en person og han lar seg rive med, må du fortelle ham dette til ansiktet hans
– Robert (Rozhdestvensky – red.) skrev fantastiske dikt like før sin død. En gang falt han i klørne til vår begynnende poplåt. Det han skrev var ikke alltid bra. De prøvde til og med å krangle med ham på grunn av dette.
Jeg skrev et veldig personlig brev til ham, der jeg uttrykte alt jeg tenkte om ham. Det var ikke noe støtende der. Men hvis du elsker en person og ser at han blir litt revet med, må du fortelle ham dette til ansiktet hans. Det var det vi gjorde da vi studerte ved Litteraturinstituttet. Vi testet hverandre på vår kunnskap om dikteres dikt, spesielt de som var forbudt. Gud vet hva som ble overdrevet fra brevet mitt til Robert.
Heldigvis, han yngste datter Ksenia reddet den. Det var vanskelig for ham å lese dette, men vi kranglet ikke.
Fædrelandet er deg og meg, og vi må være ansvarlige for alt
– Du skjønner, det er hjemlandet også. Levende skapning. Den består av kvinner, barn, mennesker vi har møtt i livet. Homeland er ikke et sett med politiske slagord og fraser. Kjærlighet til hjemlandet er ikke kjærlighet til politisk system. Dette er ikke engang en kjærlighet til naturen (selv om naturen også er et levende vesen), men først og fremst er det mennesker. Jeg har disse linjene om mitt hjemland, jeg håper de vil være veldig viktige for mange, jeg vil til og med sitere:
Ikke lag et idol fra ditt hjemland
Men ikke skynd deg å være guiden hennes.
Takk for at du matet deg
Men ikke takk meg på knærne.
Hun har selv mye av skylden
Og vi har alle skylden sammen med henne
Å guddommeliggjøre Russland er vulgært
Men det er enda mer vulgært å forakte henne.Selvfølgelig vil noen hyklere si: "Hvordan er dette mulig: hjemlandet har også mye av skylden?" Men hjemlandet er deg og meg! Og vi må stå til ansvar for alt, både for det som skjedde før og for det som er nå. Og først da vil vi ha ansvar for fremtiden.
I lang tid kunne jeg ikke lese poesi i en ortodoks kirke
– Jeg leser poesi i kirker av alle trosretninger. Rett og slett - alle sammen. Jeg leste til og med en gang poesi på en minaret i Tyrkia, som mullaen ble fjernet for, akkurat som redaktøren ble fjernet i 1962.» Litterær avis“Valery Kosolapov for publiseringen av min “Babi Yar”.
Men les diktene inn ortodokse kirke til meg i lang tid det gikk ikke. Jeg sendte til og med denne forespørselen til patriark Alexy II under et personlig møte. Jeg visste at han likte diktene mine, han gikk ofte på forestillingene mine. Men han gikk ikke med på å gi tillatelse. For eksempel sa han at i den ortodokse kirken er det ingen benker for lyttere. Ingenting, leste jeg i Washington-katedralen, stod hele den amerikanske regjeringen der. Nei, sa han, vi har ikke en slik tradisjon. Men du synger sang i kirker. Hvorfor kan ikke diktene mine leses? Diktene mine blir lest av prester, til og med sitert i prekener.
Århundrets forbannelse er hastverk,
Og mannen tørker av svetten,
Han suser gjennom livet som en brikke,
Jeg kom tilfeldigvis i tidstrøbbel.
De drikker fort, de elsker fort,
Og så angrer sjelen,
De slår raskt, ødelegger raskt,
Og så angrer de fort...Og likevel er jeg det. Han skyldte i stor grad sin frelse og gjenfødelse til min barnepike Nyura. Han er inne Tula-regionen, nærme Yasnaya Polyana, nær landsbyen Tyoploye.
Nyura ble født og bodde der. En gang var hun barnepike i familien vår i Moskva. Så i Moskva var det mange hushjelper, jenter fra provinsene. I løpet av krigsårene vendte hun tilbake til Tyoploe til sin syke søster og reddet faktisk St. Iveron-kirken der. Da tyskerne var der, holdt de motorsyklene sine i templet.
Da våre folk kom tilbake, satte de opp et potetlager der.
Og Nyura gjemte kirkeikoner i hennes sted, til og med gifte menn og kvinner som holdt Ortodokse tro, selv om ingen ga henne tillatelse til det. Folket kalte denne kirken "Nyurin Temple". Og derfor bestemte dens rektor, far Valentin, en av de fratatte, å ta en risiko og inviterte meg til å lese poesi i kirken til min barnepike, min Arina Rodionovna. Det var 24. mai.
De viste meg fem mørke ikoner som barnepiken min lagret. Og jeg begynte talen min med dikt om henne: «Banfor bokhvetemarken, hørbar for meg selv i New York, på en ikke frodig kirkegård i en tynnet skog, et friskt kors, ikke nedslått, over min barnepike står Nyura på brun leire , ikke klage til Moskva ..."
Metropoliten og Archimandrite var ikke på dette møtet mitt, men de formidlet sin velsignelse.
Det er feil at jeg kun blir behandlet som en politisk poet
– Det er feil at jeg kun blir behandlet som politisk poet. jeg har publisert stort volum dikt om kjærlighet "Ingen år". Mitt første dikt, takket være at jeg ble berømt, er "Dette er hva som skjer med meg." Er det noen i Russland som ikke kjenner ham? Den ble kopiert for hånd. Og min første sang handlet også om kjærlighet, nå fremføres den som en folkesang, som er det høyeste komplimentet - "Ah, jeg har nok herrer, men jeg har ingen god kjærlighet."
Men jeg kunne gi ut et bind med sivile dikt. Jeg liker ikke ordet "politisk". Likevel høres «sivil poesi» bedre ut. Ekte borgerdikt kan berøre politiske temaer, men de er høyere enn gjeldende politikk, selv om de kan være basert på aktuelle øyeblikk. Jeg er for eksempel veldig glad for at jeg fanget noen historiske øyeblikk i diktene hans, og fra dem generelt kan man studere historie.
Se etter den nasjonale ideen i klassisk litteratur
– Det er ille hvis folk ikke har idealer. Men selv om gode ideer blir en ideologi, blir de til et bur hvor de blir låst menneskelige sjeler. En nasjonal idé kan ikke "skapes" kunstig - den må fødes av seg selv...
Les klassikerne oftere! I klassisk litteratur, på russisk og ukrainsk, og er inneholdt nasjonale ideer! Hvis unge mennesker ikke kan alle våre historiske tragedier utenat, vil de uforvarende gjenta dem. Men å idealisere historien er like kriminelt som å spytte på den. Det er ikke nødvendig å finne opp noen nye "ismer", men det bør heller være så mange anstendige mennesker i Ukraina og Russland som mulig.
En poet bør prøve å forandre verden
– En poet må komme til denne verden med troen på at han er i stand til å forandre den. Det virker for meg som om noen burde oppleve denne følelsen, spesielt når de er unge. Hvis du ser gjennom hele menneskehetens historie, viser det seg at vi har bevart samvittigheten vår kun takket være stor kunst.
Selv Bibelen er på den ene siden en religiøs bok, men på den andre siden er det en poetisk tekst. I litterær form det uttrykker en rekke tanker ytret for første gang. Den første poesien i verden er vuggeviser våre mødre. Derfor er det i kunst alltid noe nært og kjært, morslig.
Menneskeheten bør ha den samme holdningen til kunst, på samme måte som barnas takknemlighet til sine åndelige foreldre. Men dette mangler etter min mening fortsatt i dag. Folk har blitt late og unngår vanskelige ting.
Evgeny Yevtushenko. Etter døden gjenstår det noe som er større enn oss...
Ydmykelse og frykt
De tvinger oss til å være støv,
Guds lys slukkes i sjeler.
Hvis vi glemmer vår stolthet,
Vi blir bare grått støv
Under hjulene på vogner.
Du kan kaste en kropp i et bur,
Slik at den ikke flyr bort
Høyt over skyene
Og sjelen gjennom buret til Gud
Den vil fortsatt finne veien,
Lett som en fjær.
Liv og død er de to hovedsakene.
Hvem er det som forgjeves baktaler døden?
Døden er ofte mer øm enn livet.
Lær meg, Herre,
Hvis døden kommer stille inn,
Smil stille til henne.
Hjelp meg, Herre,
Overvinne alt
Ikke gjem stjernene i vinduet,
Gi, Herre,
Et brød - til smuler til duene.
Kroppen er kald og syk,
Det brenner og ulmer på bålene,
Forfaller i mørket.
Men sjelen gir fortsatt ikke opp.
Etter døden gjenstår
Noe større enn oss.
Vi forblir i biter og stykker:
Noen med en bok, noen med et sukk,
Noen med en sang, noen med et barn,
Men selv i disse smulene,
Et sted lenger i fremtiden,
Ved å dø lever vi.
Hva, sjel, vil du si til Gud,
Hva vil du bringe til dørstokken hans?
Vil han sende deg til himmelen eller til helvete?
Vi er alle skyldige i noe
Men han er redd for gjengjeldelse,
Hvem har minst skylden?
Hjelp meg, Herre,
Overvinne alt
Ikke gjem stjernene i vinduet,
Gi, Herre,
Et brød - til smuler til duene.
1. april 2017 døde den fremragende poeten, prosaforfatteren, manusforfatteren og publisisten Evgeny Yevtushenko. Han døde på en amerikansk klinikk i Tulsa (Oklahoma). Hans kone, Maria Vladimirovna, rapporterte hans død. En hel epoke i litteraturen ble assosiert med navnet Jevgenij Jevtusjenko, han var ungdommens idol på 1950-1960-tallet. og ble et symbol på russisk poesi på midten av det tjuende århundre. 
Ung poet Evgeny Yevtushenko 
Han arvet sitt poetiske talent fra sin far, geolog og amatørpoet Alexander Gangnus. Og hvordan kunne man ikke bli en poet etter å ha blitt født på en stasjon kalt Winter (Irkutsk-regionen), som han senere dedikerte en diktsamling til. Allerede i en alder av 5 begynte Yevgeny Yevtushenko å skrive poesi. Han skyldte også sitt brede syn til sin far: «Han kunne bruke timevis på å fortelle meg, fortsatt et tåpelig barn, om Babylons fall, og om den spanske inkvisisjonen, og om krigen mellom de skarlagensrøde og hvite rosene, og om William av Oransje... Takket være min far er jeg allerede i Det tok ham 6 år å lære å lese og skrive han leste vilkårlig Dumas, Flaubert, Boccaccio, Cervantes og Wells. Det var en ufattelig vinaigrette i hodet mitt. Jeg levde i en illusorisk verden, jeg la ikke merke til noen eller noe rundt..." 
Etter å ha flyttet til Moskva, studerte Evgeniy i poesistudioet til House of Pioneers. I 1949, da dikteren bare var 16 år gammel, ble diktene hans først publisert i den sovjetiske avisen Sport. I 1951 gikk Yevtushenko inn i det litterære instituttet. M. Gorky, men studerte ikke der lenge - han ble snart utvist på grunn av det faktum at han forsvarte V. Dudintsevs roman "Ikke av brød alene." I en alder av 20 år ble Yevtushenko det yngste medlemmet av USSR Writers' Union. 
All-Union berømmelse kom til ham etter utgivelsen av diktsamlingene "The Third Snow" og "Highway of Enthusiasts" på midten av 1950-tallet. Og på 1960-tallet. Yevtushenko ble en av de mest populære og siterte forfatterne i landet. Uttrykket "En poet i Russland er mer enn en poet" fra diktet "Bratsk Hydroelectric Power Station" var kjent for hvert skolebarn og ble en aforisme. 
På 1960-tallet Yevtushenko, sammen med Rozhdestvensky, Akhmadulina og Okudzhava, deltok i diktkvelder på Polytechnic Museum, som ble et symbol på "tine". De ble kalt "sekstitallet", og Yevtushenko var en av dem som provoserte begynnelsen på en ekte "poesiboom" i USSR. 
I 1991 ble poeten tilbudt å undervise i russisk litteratur ved et av universitetene i Oklahoma. Yevtushenko dro til USA og tilbrakte de siste årene av sitt liv der, selv om han ofte kom til Russland. Inspirasjonen forlot ham ikke før de siste dagene: i 2011 ga han ut en diktsamling "You Can Still Save", i 2012 - en samling av "Happiness and Retribution", i 2013 - en samling av "I Can't Say Goodbye" ”, og de siste årene I to år dikterte han en ny roman til sin kone. 
En av de mest kjente dikterne på sekstitallet, Yevgeny Yevtushenko 
De siste årene har dikteren vært plaget av helseproblemer: i 2013 ble beinet amputert på grunn av en utviklende inflammatorisk prosess i 2015, en pacemaker ble installert for å normalisere hjerterytmen. 31. mars 2017 ble dikteren innlagt på sykehus i alvorlig tilstand. Detaljene var ikke kjente hans kone opplyste bare at det ikke var en rutineundersøkelse. Den 1. april omtrent klokken 19.30 Moskva-tid døde Jevgenij Jevtusjenko av hjertestans. 
Den 18. juli 2017 skulle Jevgenij Jevtusjenko ha fylt 85 år denne sommeren ble det planlagt en festival i Moskva for å markere dikterens jubileum. For noen dager siden kunngjorde han ønsket om å bli gravlagt i Peredelkino, ikke langt fra graven til Boris Pasternak. 
Den berømte poeten, hvis dikt lenge har blitt sitert
1. april døde Jevgenij Jevtusjenko. Et døgn tidligere ble det kjent at han var innlagt på sykehus i alvorlig tilstand. På Gorkys anmodning minner Oleg Lekmanov oss om dikterens betydning for russisk kultur.
Tidlig på syttitallet. Jeg, en liten gutt, leker dumper på gulvet i det store rommet i leiligheten vår. En stor svart Raikin-plate snurrer på en gammel rød Leningrad-platespiller. Hun er fryktelig morsom, jeg kan alle replikkene utenat. Nå vil plata si: «Min andre kone var veldig smart. Det hendte at han spurte: "Hvem skrev dette - "En storm dekker himmelen med mørke ..."?" Og hun svarer: "Det stemmer, Yevtushenko." Her hørtes høy, registrert latter fra publikum.
Hvem er Yevtushenko? Jeg stilte meg aldri dette spørsmålet, fordi jeg alltid visste: Yevtushenko (uttales "Petushenko" i tidlig barndom) er en poet, han er raggete, høy, sitter ved en skrivemaskin, en sigarett i munnen og skriver poesi.
Den første følelsen da jeg fikk vite om hans død: hvor lenge siden og hvor fast han var forankret i livene til hver enkelt av oss og med hvilke viktige navn for historien til russisk kultur i andre halvdel av det tjuende århundre, og rett og slett verdenspost -krigshistorie, han er uløselig knyttet. Det er sikkert - du vil ikke gå rundt, du vil ikke glemme ... Khrusjtsjov skjelte ham og elsket ham. Anna Andreevna Akhmatova hånet mot ham (Sergei Dovlatov: "Unge Jevtsjenko ble introdusert for Akhmatova. Jevtsjenko var i en moteriktig genser og en utenlandsk jakke. En fyllepenn glitret i brystlommen hans. Akhmatova spurte: - Hvor er din Tannbørste?). Han ble bedt om å komme med en oppføring i sitt berømte album av Korney Chukovsky (Yevtushenko skrev: "Literaturens kloke supervernepliktige, // Jordens gråhårede natteravner, // Sidene i boken din er som interlineære, // Der du ikke har oversatt alt ennå”). Han var den første mannen til Bella Akhmadulina. Alexander Galich og Bulat Okudzhava dedikerte sanger til ham. Pier Paolo Pasolini skulle filme ham i rollen som Kristus, og Eldar Ryazanov - i rollen som Cyrano de Bergerac... De døde alle, ble til en legende, til en myte, men Yevtushenko levde og fortsatte å svare i poesi til nesten alle høyprofilerte aviser, og det virket som om dette vil fortsette for alltid. Akk, det virket bare slik. Og så synd det er at han, som la så stor vekt på kjennskap og vennskap med de store, ikke skrev detaljerte memoarer om sine møter med dem. Men han nøt fortjent ryktet til en mann som visste hvordan og elsket å finne seg selv på rett sted på riktig tidspunkt.
Evgeny Aleksandrovich Yevtushenko, selvfølgelig, var ikke en absolutt mester for smak: hvem av oss krympet seg ikke, så på de fantastiske kostymene hans med en gnist, leste prosaen hans, prøvde å se filmene han tok til slutten? Men han elsket virkelig russisk litteratur og gjorde mye for både levende og døde forfattere. Hvor mange av dem som oppnådde en slik grad av berømmelse kunne skryte av det samme? Samlet av Yevtushenko med hjelp av Evgeny Vitkovsky, antologien "Strophes of the Century" introduserte først abonnentene på Ogonyok-magasinet, og deretter leserne av bokversjonen, for mange, mange hjemlige poeter tjuende århundre, hvis navn, ser det ut til, har sunket inn i glemselen for alltid.
Jeg har ennå ikke sagt noe om det viktigste - om Yevtushenkos dikt, men det var han, sammen med kameratene, som i post-Stalin-tiden returnerte så viktig og enkle ord, som "kvinne" og "kjærlighet". Etter flere forferdelige årå være i en tilstand klinisk død Russisk litteratur lærte å snakke igjen, og Jevtusjenko var da blant de første studentene. Spesielt bør nevnes de diktene hans, som i Russland ble mer enn bare poetiske tekster(for å omskrive Jevtusjenko selv) og ble med rette oppfattet som et nærmest materiellt våpen for intelligentsiaen i kampen mot treghet og ondskap. Disse er «Babi Yar», «Stalins arvinger» og «Tanks Are Walking Through Prague».
Alle av oss, selv de som ikke liker poesi i det hele tatt, har i minnet en god del av Yevtushenkos replikker og strofer, sanger, men ikke bare. «Vil russerne ha krig?», «Dette er det som skjer med meg, min gammel venn går ikke", "Nervene mine er strukket som ledninger mellom byen "nei" og byen "ja", "Du er Evgeniy, jeg er Evgeniy, du er ikke et geni, jeg er ikke et geni" , "Sengen ble lagt ut, og du var forvirret"... Listen over sitater kan fortsettes i lang tid, nesten på ubestemt tid. Hva om til og med Joseph Brodsky, som hadde en mer enn kul holdning til Yevtushenko (tross alt husker alle om "kollektive gårder"), innrømmet i en samtale med Solomon Volkov at han kjente "to hundre til tre hundre" av linjene hans fra minnet .
Det er nå vanskelig for meg å forstå mange av Yevtushenkos dikt, enten de er gode eller dårlige, men deler av dem har festet seg i bevisstheten min for alltid, de har blitt integrert del jeg, det vet jeg sikkert. Og minst to linjer av Yevtushenko virker fortsatt som veldig mye poesi for meg. høy kvalitet, jeg fikk dem fra min tidlig barndom Jeg husker jeg sjarmerte jenter med dem, jeg gjentok dem i tankene mine, skiftende på vakt, ved en post i hæren, i tretti graders frost:
Hvit snø faller
Som om du glir på en tråd...
Her er det en svikt av stress i verbet, og det merkelige substantivet "snøer", og sammenligningen av snøfnugg med perler som glir langs en tråd - alt dette bekymrer meg fortsatt ikke bare, men berører meg nesten til tårer, og jeg ser utover vinduet, og der... en gang og ligger hvit snø, som dvelte på gatene i Moskva til begynnelsen av april. Er det ikke til minne om dikteren som sang hans lovsang?
Farvel og tilgi meg, Evgeniy Alexandrovich! Livet blir mye kjedeligere uten deg.
"Nei, det er ikke Yevgeny Yevtushenko som dro, det er en del av livet ditt som brøt bort fra livet ditt og fløt inn i evigheten."
Tekst: Dmitry Shevarov
Foto: kp.ru
Det var i går på stasjonen. Passasjerene som satt i minibussen var nedkjølte og utslitte av livet – alt var som vanlig. Vi ventet lenge og nervøst på den siste passasjeren. Vi ventet - en tynn kvinne med en jente på rundt seks klemte seg inn i minibussen. Som om hun unnskyldte seg, sa hun: "Yevtushenko døde ..."
Alle vil huske noe om Evgeniy Alexandrovich i disse dager, og dette er fryktelig viktig, fordi glemsel er det verste som skjer med oss i dag. Raskere enn noen gang glemmer vi både nær og fjern. Jevtusjenko motsto dette som ingen andre. Hans "Ti århundrer med russisk poesi" - fem bind! - bevis på det enorme minnearbeidet til forgjengerne. Ved å returnere dusinvis, om ikke hundrevis av glemte navn til poesien vår, skapte Evgeniy Aleksandrovich et evig minne for dem.
Da jeg hørte den triste nyheten fra Amerika, tenkte jeg umiddelbart: nei, det var ikke Jevgenij Jevtusjenko som dro, det var en del av livet ditt som brøt bort fra livet ditt og fløt inn i evigheten.
Yevtushenko leser poesi. Jeg og klassekameratene mine sitter et sted på de siste radene og henger på hvert ord. Og hele salen ser ut til å ikke puste. Jeg er atten år gammel og jeg har aldri sett levende diktere. Jeg strekker nakken og prøver å skimte poeten, men på grunn av min nærsynthet virker hans ensomme skikkelse på scenen for meg som et vaklende stearinlys.
En frysning av ømhet fra favorittdiktene dine om hvit snø, om en or-ørering. Vi ser fornøyd på hverandre. Vi lytter i sjokk til «Babi Yar» og de fortsatt upubliserte diktene til «In Memory».
Noen ganger ser det ut til at dikterens stemme er i ferd med å bryte, men så ber han om tilgivelse og tar en pause. Et tynt stearinlys lener seg mot salongbordet som det er et glass på. "Jeg lurer på hva som er der?" - hvisker jentene. «Melk,» hvisker de også fra de fremste radene, «jeg er forkjølet...»
Men det viktigste var senere, da vi klokken elleve om kvelden befant oss på gaten. Etter Yevtushenko kunne vi av en eller annen grunn ikke reise hjem.
La oss vandre rundt i byen. Fant mest høyt hus, som først da var i byen. Inngangene var ikke stengt, heller ikke loftene. Vi gikk ut på taket. Det var ingen krangling eller diskusjon. Vi bare sto og så på de friske vårstjernene, og tenkte hver på sitt. Så, like stille, falt de til bakken og sa farvel på en eller annen måte alvorlig, som om de følte seg mer modne denne aprilkvelden.
Alt dette måtte selvfølgelig falle sammen: ungdom, vår, dikt skrevet som for deg alene. Men dette var ikke bare tilfelle hos oss. Yevtushenko falt sammen med ungdommen i flere generasjoner. De ble gamle, men han forble tjue år gammel, og gårsdagens Komsomol-medlemmer, som ble bestemødre, kom opp til ham for en autograf: "Zhenechka..." Og franskmennene i Paris, som kjente ham igjen på gaten, skyndte seg å klemme ham på russisk: «Eu-zhen! Eu-zhen!...” Og jentene, som for et halvt århundre siden, ropte til ham fra salen: "Zhenya, les "kjære, sov" ... Og han leste med all sin fortryllende ømhet:
Kjære, sov...
Vi er på kloden,
flyr heftig,
truer med å eksplodere, -
og vi må klemme
for ikke å falle ned,
og hvis dere faller fra hverandre, vil dere to falle fra hverandre.
Kjære, sov...
Og hvordan kan du tro at dette ble skrevet for et halvt århundre siden, og ikke i går kveld!
Nylig fortalte den legendariske Izvestia-journalisten Leonid Shinkarev meg hvordan poeten ble møtt i 2004 i den irske byen Galway: "Da de reiste seg fra plassene sine, sang folk tre russiske ord: "Sputnik!", "Ga-ga-rin!" , "Ev-tu-shen-ko!"…
Førti år tidligere, i 1964, leste Yevtushenko boken sin for første gang i Bratsk. nytt dikt"Bratskaya HPP". Et øyenvitne fortalte meg: «Poeten sto alene på scenen, men så snart han begynte å lese, virket det som om et kor fra gammel gresk tid hadde steget ned på scenen. Da historien om Nyushka og hennes leppeblinde Troshka, adoptert av brigaden, ble hørt, reiste en ung betongarbeider som satt på raden min, holdt en baby i armene, og av denne grunn hadde vanskelig for å applaudere, reiste seg og løftet barn over hodet hennes, og det var ikke lenger klart om den som reiste seg etter henne applauderte henne eller poeten...»
Han var den eneste russiske dikteren i det tjuende århundre som ikke trengte oversettelse – i hvert fall for de som så og hørte ham. Da Yevgeny Yevtushenko leste "White Snows Are Coming..." et sted i Afrika eller Latin-Amerika, så selv de som ikke visste hva snøen var, både snø og Russland.
Hvit snø faller...
Og jeg vil også dra.
Jeg er ikke trist over døden
og jeg forventer ikke udødelighet.
Jeg tror ikke på mirakler
Jeg er ikke snø, jeg er ikke en stjerne,
og jeg vil ikke gjøre det lenger
aldri noen sinne.
Og jeg tenker, synder,
Vel, hvem var jeg?
at jeg er forhastet i livet
elsket mer enn livet?
Og jeg elsket Russland
med alt blodet, ryggen,
dens elver er i flom
og når under isen...
Nå var det på nyhetene: "Isdrift begynner på russiske elver ..."
Linker