Kjent kones familie. Borgerkrigskommissærer

Timur Gaidar, hvis biografi og liv er uløselig knyttet til navnet til hans berømte far Arkady Gaidar, klarte å bevise at barn av kjente foreldre uavhengig kan oppnå stor suksess i livet og bli vellykket i yrket sitt.

Barndom og ungdomstid

Født 8. desember 1926 i Arkhangelsk. Hans mor, Liya Lazarevna Solomyanskaya, var den første kona til forfatteren Arkady Gaidar. I sin berømte historie "Timur og hans team" lager forfatteren prototyper av den tidens tenåringer. Så sønnens navn ble assosiert med et av hans beste verk.

På grunn av sitt yrke dro Arkady Gaidar ofte på veldig lange og lange forretningsreiser. Hans avganger var grunnen til at forfatteren så sønnen sin for første gang, tilbake til Arkhangelsk, da Timur allerede var to år gammel.

Timur Gaidar: biografi, mors nasjonalitet

I dokumenter kjent forfatter det doble etternavnet Golikov-Gaidar ble oppført. Samtidig brukte han den andre delen som et litterært pseudonym. Hans sønn Timur i barndommen bar morens etternavn og var Solomyansky. Da han mottok passet sitt, tok han farens klangfulle pseudonym «Gaidar». Det er dette etternavnet som alle påfølgende generasjoner av familien deres fortsatt bærer.

Imidlertid, i I det siste mange rykter dukket opp om at moren hans, Liya Lazarevna Solomyanskaya, hvis virkelige navn var Rachel, ikke bare lurte i denne forbindelse. Det ryktes at sønnen Timur ikke var sønn av en berømt forfatter i det hele tatt. Angivelig, bosatt i Perm med familien, faren og moren, som var jødiske av nasjonalitet, møtte hun Arkady Gaidar da hun allerede hadde en tre år gammel sønn, Timur. Men, som de sier, det var bare rykter. Det er bare at Timur Gaidar, en biografi hvis nasjonalitet absolutt er relatert til morens jødiske opprinnelse, ble født da Arkady Gaidar var på en lang forretningsreise, hvorfra han kom tilbake bare to år etter sønnens fødsel.

Profesjonell aktivitet

Da Timur var 14 år gammel, døde faren. Gutten begynte å jobbe på en militærfabrikk, men drømte om å kjempe mot nazistene ved fronten. Men denne drømmen var ikke bestemt til å gå i oppfyllelse.

Timur Arkadyevich studerte ved Leningrad Higher Naval School, som han ble uteksaminert i 1948. Og 6 år senere (i 1954) ble han sertifisert journalist, etter å ha studert ved Lenin Military-Political Academy.

I lang tid kombinerte han militær virksomhet med journalistisk og litterært arbeid. Timur Gaidar, hvis biografi beviser at han var en omfattende utviklet person, tjenestegjorde på en ubåt som en del av Stillehavet og Østersjøflåten. Etter det fokuserte han helt på å jobbe i militærpressen, og forlot militærtjenesten. Først jobbet han i "Sovjet Fleet" og "Red Star". Siden 1957 jobbet han for den mest populære publikasjonen på den tiden, avisen Pravda. Der markerte han seg både som redaktør for militæravdelingen og som sin egen korrespondent i Cuba, Jugoslavia og Afghanistan. Publikasjonene hans dukket også opp i avisene Moskovskie Novosti og Izvestia, og i noen tid var han et av medlemmene i redaksjonen til magasinet Pioneer.

Skjebnens omskiftelser: møte Bazhovs datter

Hans kone var datter av den berømte forfatteren og historiefortelleren Pavel Bazhov. De møttes på ferie i Gagra, da Timur Arkadyevich var 26 år gammel. Ariadna Pavlovna jobbet ved Ural-universitetet som historielærer. Frem til dette tidspunktet hadde hun allerede vært gift og skilt. Hun hadde en sønn, Nikita, som var 6 år gammel da hun møtte Timur Arkadyevich. Dette kunne ikke skremme Gaidar, som virkelig ble forelsket i Ariadna Pavlovna. Et år før de møttes, døde Ariadnes far, Pavel Bazhov. Hun savnet ham veldig. Lengsel etter faren, som et uhelt sår, plaget alltid Timur. Arkady Gaidar forlot familien da sønnen var veldig ung, og etter skilsmissen kommuniserte han med Timur ganske sjelden. Og da faren hans døde, led fjorten år gamle Timur mye fordi han ikke hadde tid til å fortelle sin elskede far hvor mye han elsket og ventet på ham. Kanskje var det disse fakta fra livet som førte Timur og Ariadne så tett sammen. Han fridde til henne tre uker etter at de møttes. Hun var enig, men en stund bodde brudeparet inne forskjellige byer: hun er i Jekaterinburg, han er i Moskva. Men fortsatt giftet de seg, og 4 år senere, 19. mars 1956, ble sønnen Yegor født, som senere ble en kjent politiker.

Timur Gaidar, en biografi hvis personlige liv beviser hans selvforsyning, til tross for dramatikken i forholdet til faren, har alltid vært stolt av sønnen han er. Selv var han en veldig omsorgsfull pappa, til tross for at han var veldig opptatt, viet han mye tid til sønnen.

Kjent kones familie

Ariadna Pavlovna selv var en av de tre overlevende døtrene til forfatteren Pavel Petrovich Bazhov og hans kone Valentina. Henne kjent far, til tross for den dystre atmosfæren og det nesten fullstendige fraværet av gjensidig kjærlighet i verkene hans, i livet ble han elsket av sin kone, og han kalte selv sin kone sin sjelefrende, bestemt for ham i himmelen. Kjærligheten deres hadde mange prøvelser. Han er lærer, hun er student. De ble diskutert, hvisket bak ryggen deres. Senere innrømmet Ariadna Pavlovna at kjærligheten til foreldrene deres var et eksempel for henne. De kunne ikke leve uten hverandre, akkurat som Ariadna selv og ektemannen Timur Arkadyevich Gaidar ikke kunne leve uten hverandre. Biografien til denne familien beviser at du kan være helt annerledes i karakter, men samtidig leve hele livet lykkelig med hverandre: i kjærlighet, i harmoni, i ømhet.

Ariadna Pavlovna var mest yngste barn i familien. Hun hadde mange brødre og søstre, men tre brødre og en søster døde av ulike årsaker og i forskjellige år. De to andre gjenlevende søstrene, sammen med Ariadne, støttet og syntes alltid synd på foreldrene sine, vel vitende om hvor mye sorg de måtte tåle.

Sønn - Yegor Gaidar

Da Timur Arkadyevich Gaidar, hvis biografi forbinder historien til to kjente familier, var en krigskorrespondent i andre land, reiste hans kone og sønn alltid med ham. Som sønnen Yegor husket, var livet på Cuba spesielt minneverdig og levende. Faren hans, ifølge ham, kjente Ernesto Che Guevara ganske godt, og kommuniserte med dem «på nært hold». Flere ganger besøkte lille Yegor militære enheter og garnisoner sammen med sin far, hvor han fikk klatre i stridsvogner og pansrede personellførere.

Brødrene Nikita og Yegor har alltid vært veldig vennlige, til tross for at aldersforskjellen var ganske stor - 10 år. Egor, etter å ha bodd i utlandet i en betydelig del av barndommen, leste mye. Bøker var tilgjengelige for ham som ikke var tilgjengelige i Sovjetunionen. Jeg studerte godt. Bare, som moren innrømmet, hadde han svært dårlig håndskrift siden barndommen. Det er ikke overraskende, for blant alle representanter for Gaidar-familien var det fryktelig slurvete og uleselig. Egor lærte flere fremmedspråk. Til tross for at Yegors bestefar var det kjent forfatter Arkady Gaidar, og faren hans er den berømte militærjournalisten Timur Gaidar, hans biografi (se familiebilde nedenfor) er ikke relatert til litteratur. Han gikk inn i politikken. Moren hans var ambivalent til ønsket om å bygge politisk karriere. I ett intervju ga hun uttrykk for at det var politikk som forårsaket hans tidlige død. Tvetydighet statlig system 90-tallet, som markerte toppen av Yegor Gaidars aktivitet, forårsaket mange motsetninger, som ikke bare påvirket hans profesjonelle liv, men også hans helse.

Han var først gift med sin barndomsvenninne Irina Mishina, og inngikk et andre ekteskap med datteren kjent science fiction-forfatter Arkady Strugatsky Maria.

siste leveår

Timur Gaidar, hvis biografi gikk ned i journalistikkens historie, da han ble den første representanten for yrket som fikk en rangering høyere enn oberst, trakk seg, allerede som kontreadmiral. Og, jeg må si, ikke alle kollegene hans var glade da han fikk denne tittelen. I de vanskelige tider Timur Arkadyevich hadde mange misunnelige mennesker som trodde at hans suksesser og fordeler var ufortjente og hovedsakelig skyldtes hans berømte etternavn.

I i fjor livet Timur Gaidar, hvis biografi er full av farlige hendelser knyttet til de profesjonelle aktivitetene til en militærjournalist, var en æresgjest og hjalp aktivt Moskva-palasset for pionerer og skolebarn oppkalt etter. A.P. Gaidar, som ligger i Moskva Tekstilshchiki-distriktet. På dette tidspunktet bodde han og kona i forfatterlandsbyen Krasnovidovo, som asken hans ble spredt over etter hans død.

"Tre Gaidarer"

I sin bok «Crown Princes as Squires. Notes of a Speechwriter» V. A. Alexandrov vier et av kapitlene til Gaidar-familien. Arkady Gaidar, Timur Gaidar: biografi, familie, profesjonell aktivitet representanter for tre generasjoner av denne familien. Det er nettopp dette forfatteren snakker om i sin bok.

Komposisjon

Historien "Chuk and Gek" (1939), så vel som "The Blue Cup", ble umiddelbart akseptert av barna. Ikke år, men tiår har gått, og verk som på en gang virket for noen kritikere "stort sett kontroversielle", "elementært enkle i handlingen", "komposisjonsmessig ukoordinerte", "uforståelige" for barnelesere, lever i minnet til de som var samtidig med deres første utgaver, og i lesningen av de som vokser opp nå. Disse historiene er ikke så enkle. Den poetiske sjarmen til "Chuk og Gek" er ikke bare i dens "kunstløshet", i det faktum at "verden vises gjennom prismet barns oppfatning».

"Chuk og Gek" er en historie om meningen med menneskelivet, om lykke, om kjærlighet til hjemlandet. «Alle forsto dette på sin egen måte hva lykke er. Men alle sammen visste og forsto folk at de måtte leve ærlig, jobbe hardt og elske og ta vare på dette enorme lykkelige landet.»

Stor og god verden landet åpenbarer seg for brødrene under en reise fra Moskva til øst, til Blue Mountains. Poesi, emosjonalitet, humor, klare lyriske overtoner er de karakteristiske trekk ved dette verket, som med utrolig kraft formidler følelsen av lykke i livet og kjærlighet til moderlandet. V. Shklovskys bemerkning i forbindelse med utseendet til historiene "Chuk og Gek" og "The Blue Cup" viste seg å være veldig sann. Historien "The Fate of the Drummer", skrevet av Gaidar i 1938, forteller om den alvorlige rettssakene mot tretten år gamle Seryozha Shcherbachev, en trommeslager i en pioneravdeling. Han var stolt av sin far, som kjempet for revolusjonen. Men faren er arrestert for underslag. Seryozha drømte om å være en modig soldat-trommeslager, som den lille franske helten han leste om. Seryozha mistet imidlertid følelsen av internt ansvar for handlingene sine. Han begår feil. Dette fører til at han møter kriminelle. Seryozha driver bort den "uforståelige angsten." Konflikten som ligger til grunn for handlingen bidrar til å avsløre hovedpersonens indre verden. Fortellingen fortelles i første person; Dette er en gutts oppriktige historie om hans feil og sammenbrudd. Men Gaidar tror på helten sin og viser psykologisk nøyaktig «rettingen» til den unge trommeslageren. Det som vant i den sovjetiske tenåringen var følelsen av enhet med hjemlandet, de uforglemmelige "gode soldatsangene" til faren og de "gule engene med løvetann" der mange soldater fra den røde hæren døde. Følelsen av en revolusjonær forbindelse med hele det sovjetiske folket vekket Seryozhas ønske om å leve som alle andre, "direkte og åpent" for å se folk i øynene. I historien "The Fate of the Drummer" fant temaet kommunistisk utdanning og temaet for kampen mot fiendene til hjemlandet en ny utvikling.

Når vi snakket om Gaidars arbeid, la mange forskere merke til den ideologiske karakteren til verkene hans, hans fokus på fremtiden, studiet av de moralske normene til det nye samfunnet, myk lyrikk, kjærlig sluhet, forbindelse med spillet, en godmodig vits som snur inn i uttrykket «panserlydende».

Sammensmeltningen av "noe gutteaktig og noe soldaterisk", karakteristisk for Gaidar, ble kanskje uttrykt sterkere enn andre bøker i historien "Timur og hans lag" (1940). Denne boken ble skrevet i den urolige førkrigstiden, da spørsmålet om beredskap for militære rettssaker til forskjellige generasjoner av samfunnet kom på hodet. Gaidar så nye trekk i den unge generasjonen av Sovjetlandet og legemliggjorde dem i Timur Garayev. Forfatteren viste i en helt alt som var mest karakteristisk for en tenåring i et sosialistisk samfunn fra førkrigstiden og gjorde dette bildet til en ny litterær og livsvirkelighet. Det er grunnen til at Timur viste seg å være den litterære forgjengeren til mange helter innen barnelitteratur fra etterkrigsårene. "En enkel og søt gutt", "en stolt og ivrig kommissær", Timur samlet et vennlig lag. Zhenya, Geika, Nyurka, Kolya Kolokolchikov, Sima Simakov streber etter å omringe familiene til den røde hærens soldater med forsiktighet. Spillet som spilles av Timur og teamet hans er gjennomsyret av en høy følelse av kjærlighet til moderlandet. Timur og guttene har et komplisert forhold til voksne, som ikke alltid forstår dem og ikke tror på alt. Timurs onkel Georgiy og Zhenyas søster Olga er forvirret av mysteriet som omgir dette spillet. "Spillene våre var enkle og forståelige for alle," sier Georgin til Timur. Men drømmeren og drømmeren Timur er trygg på sin rett: han vil tross alt at alt skal være bra, at alle skal være rolige. For øynene hans "glitter og flimrer" er de rette, skarpe strålene fra de røde stjernene som han tente på husene til de som dro til den røde hæren.

Konflikten mellom voksne og barn, basert på en misforståelse, løses imidlertid relativt enkelt. Den andre konflikten i historien er vanskeligere å løse – mellom Timurs venner og Kvakins gjeng; dens røtter er dypere, ikke i misforståelser som kan fjernes, men i sammenstøtet mellom to motstridende prinsipper: kreativt og destruktivt, borgerlig og anarkistisk. Gaidar løste hovedoppgaven i arbeidet sitt - etableringen i tenåringer av verdensbildet og moralske normer i samfunnet. Dette er godt hjulpet av den humoristiske fremstillingen av karakterene, som gjør dem humane og naturlige. Forfatterens humor varmes opp av hans vennlige holdning til helten. Humoristisk fremstilling hjelper leseren til å forstå og like den bedre.

Gaidar fokuserer ofte leserens oppmerksomhet på noen humoristiske detaljer, og fører deretter til en seriøs konklusjon, avslører årsakene til konflikter mellom individuelle karakterer i historien, og får ham til å tenke på livet, på folks forhold. Historien "Timur og hans team" legemliggjør de karakteristiske trekkene til Gaidars talent: evnen til å lage realistiske bilder av tenåringer i enhet med den romantiske oppløftet i skildringen deres; evnen til å vise lekens emosjonelle og pedagogiske rolle i barns liv; bytte hendelser fra barnas verden spill inn i en voksen, stor, virkelig verden. Historien "Timur og teamet hans" hadde en aktiv innvirkning på leserne. Gjennom sovjetisk land Timurs bevegelse utfoldet seg. Under den store Patriotisk krig Timuritter hjalp familiene til soldater fra den sovjetiske hæren.

På tre måneder nå har ikke sjefen for panserdivisjonen, oberst Alexandrov, vært hjemme. Han var sannsynligvis foran.

Midt på sommeren sendte han et telegram der han inviterte døtrene Olga og Zhenya til å tilbringe resten av ferien i nærheten av Moskva på dacha.

Mens hun presset det fargede skjerfet sitt mot bakhodet og støttet seg på en børstepinne, stod en rynket Zhenya foran Olga, og hun sa til henne:

-Jeg gikk med tingene mine, så skal du rydde leiligheten. Du trenger ikke å rykke i øyenbrynene eller slikke leppene. Lås deretter døren. Ta med bøkene til biblioteket. Ikke besøk vennene dine, men gå rett til stasjonen. Derfra, send dette telegrammet til pappa. Så sett deg på toget og kom til hytten... Evgenia, du må høre på meg. Jeg er søsteren din...

-Og jeg er din også.

-Ja... men jeg er eldre... og til slutt var det det pappa bestilte.

Da en bil kjørte bort på gården, sukket Zhenya og så seg rundt. Det var ruin og uorden rundt omkring. Hun gikk bort til det støvete speilet, som reflekterte portrettet av faren hennes som henger på veggen.

Fint! La Olga bli eldre, og for nå må du adlyde henne. Men hun, Zhenya, har samme nese, munn og øyenbryn som faren. Og sannsynligvis vil karakteren være den samme som hans.

Hun bandt håret godt opp med et skjerf. Hun sparket av seg sandalene. Jeg tok en fille. Hun trakk duken av bordet, satte en bøtte under kranen og grep en børste og dro en haug med søppel til terskelen.

Snart begynte parafinovnen å blåse og primusen nynnet.

Gulvet ble oversvømmet med vann. Såpeskum hveste og sprakk i vaskekaret av sink. Og forbipasserende på gaten så overrasket på barfotjenta i rød solkjole, som, stående i vinduskarmen i tredje etasje, frimodig tørket av glasset i de åpne vinduene.

Lastebilen kjørte fort langs en bred solrik vei. Med føttene på kofferten og lent på den myke bylten satt Olga i en kurvstol. En rød kattunge lå på fanget hennes og fiklet med en bukett kornblomster med potene.

Ved de tretti kilometerne ble de forbigått av en marsjerende motorisert kolonne fra Røde Armé. Sittende på trebenker på rader holdt mennene fra den røde hær riflene pekende mot himmelen og sang sammen.

Ved lyden av denne sangen åpnet vinduene og dørene i hyttene seg bredere. Overlykkelige barn fløy ut bak gjerder og porter. De viftet med armene, kastet fortsatt umodne epler til soldatene fra den røde armé, ropte "Hurra" etter dem, og startet umiddelbart kamper, kamper, skar i malurt og brennesler med raske kavaleriangrep.

Lastebilen svingte inn i en ferielandsby og stoppet foran en liten hytte dekket med eføy.

Sjåføren og assistenten brettet tilbake sidene og begynte å losse ting, og Olga åpnet den innglassede terrassen.

Herfra kunne man se en stor forsømt hage. Nederst i hagen sto et klønete to-etasjes skur, og et lite rødt flagg blafret over taket på denne boden.

Olga kom tilbake til bilen. Her løp en livlig kjerring bort til henne – det var en nabo, en trost. Hun meldte seg frivillig til å rengjøre dachaen, vaske vinduer, gulv og vegger.

Mens naboen holdt på å sortere ut kummer og filler, tok Olga kattungen og gikk ut i hagen.

Varm harpiks glitret på stammene til kirsebærtrær hakket av spurver. Det luktet kraftig av rips, kamille og malurt. Det mosekledde taket på låven var fullt av hull, og fra disse hullene strakte noen tynne taustråder seg over toppen og forsvant inn i løvverket på trærne.

Olga tok seg gjennom hasseltreet og børstet spindelvevene fra ansiktet hennes.

Hva har skjedd? Det røde flagget var ikke lenger over taket, og bare en pinne stakk der ute.

Så hørte Olga en rask, alarmerende hvisking. Og plutselig, brytende tørre greiner, fløy en tung stige - den som var plassert mot vinduet på loftet på låven - langs veggen med et brak og knusende burdokker traff bakken høyt.

Taustrådene over taket begynte å skjelve. Kattungen klorte seg i hendene og ramlet inn i neslene. Forvirret stoppet Olga, så seg rundt og lyttet. Men verken blant grøntområder, bak noen andres gjerde, eller i den svarte firkanten i låvevinduet var det noen sett eller hørt.

Hun kom tilbake til verandaen.

"Det er barna som driver med ugagn i andres hager," forklarte trosten til Olga.

«I går ble to av våre naboers epletrær ristet og et pæretre ble knust. Slike folk gikk... hooligans. Jeg, kjære, sendte sønnen min for å tjene i den røde hæren. Og da jeg gikk, drakk jeg ingen vin. "Farvel," sier han, "mamma." Og han gikk og plystret, kjære. Vel, utpå kvelden ble jeg som forventet trist og gråt. Og om natten våkner jeg, og det virker på meg som om noen suser rundt på gården og snoker. Vel, jeg tror jeg er en ensom person nå, det er ingen som kan gå i forbønn... Hvor mye trenger jeg, en gammel mann? Slå hodet mitt med en murstein og jeg er klar. Imidlertid hadde Gud nåde – ingenting ble stjålet. De snuste, snuste og dro. Det var en kar i hagen min – den var laget av eik, du kunne ikke flytte den med to personer – så de rullet den rundt tjue skritt mot porten. Det er alt. Og hva slags mennesker de var, hva slags mennesker de var, er en mørk sak.

I skumringen, da rengjøringen var ferdig, gikk Olga ut på verandaen. Her, fra skinnvesken, tok hun forsiktig frem et hvitt trekkspill glitrende med perlemor - en gave fra faren, som han sendte henne i bursdagen hennes.

Hun la trekkspillet på fanget, kastet stroppen over skulderen og begynte å matche musikken til ordene i en sang hun nylig hadde hørt:

Å, om bare én gang

Jeg trenger fortsatt å se deg

Å, om bare én gang

Og to og tre

Og du vil ikke forstå

På et raskt fly

Hvordan jeg ventet på deg til morgengry

Pilotpiloter! Bomber-maskingevær!

Så de fløy avgårde på en lang reise.

Når er du tilbake?

Jeg vet ikke hvor snart

Bare kom tilbake... i hvert fall en dag.

Selv mens Olga nynnet på denne sangen, kastet hun flere ganger korte, forsiktige blikk mot en mørk busk som vokste i gården like ved gjerdet. Etter å ha spilt ferdig, reiste hun seg raskt og snudde seg mot busken og spurte høyt:

-Lytte! Hvorfor gjemmer du deg og hva vil du her?

En mann i en vanlig hvit dress kom ut bak en busk. Han bøyde hodet og svarte henne høflig:

-Jeg gjemmer meg ikke. Jeg er litt av en kunstner selv. Jeg ville ikke forstyrre deg. Og så ble jeg stående og lytte.

-Ja, men du kunne stå og lytte fra gaten. Du klatret over gjerdet av en eller annen grunn.

«Meg?.. Over gjerdet?..» mannen ble fornærmet. «Beklager, jeg er ikke en katt.» Der, i hjørnet av gjerdet, ble bord knust, og jeg kom inn fra gaten gjennom dette hullet.

"Jeg skjønner!" Olga gliste. "Men her er porten." Og vær så snill å snike deg gjennom den tilbake på gaten.

Mannen var lydig. Uten å si et ord gikk han gjennom porten og låste låsen bak seg, og Olga likte det.

«Vent!» stoppet hun ham da hun gikk ned trappene. «Hvem er du?» Kunstner?

«Nei,» svarte mannen, «jeg er maskiningeniør, men fritid Jeg spiller og synger i fabrikkoperaen vår.

«Hør,» foreslo Olga uventet ganske enkelt for ham. «Få meg til stasjonen.» Jeg venter på lillesøsteren min. Det er allerede mørkt, sent, og hun er fortsatt ikke der. Husk at jeg ikke er redd for noen, men jeg kjenner ikke disse gatene ennå. Men vent, hvorfor åpner du porten? Du kan vente på meg ved gjerdet.

Hun bar trekkspillet, kastet et skjerf over skuldrene og gikk ut i den mørke gaten som luktet av dugg og blomster.

Olga var sint på Zhenya og snakket derfor lite med kameraten sin underveis. Han fortalte henne at han heter Georgy, hans etternavn er Garayev, og han jobber som maskiningeniør på et bilfabrikk.

Mens de ventet på Zhenya, hadde de allerede gått glipp av to tog, og til slutt passerte det tredje og siste.

"Med denne verdiløse jenta vil du ha mye sorg!" utbrøt Olga trist. "Vel, hvis bare jeg fortsatt var førti eller minst tretti år gammel." Fordi hun er tretten, jeg er atten, og det er derfor hun ikke hører på meg i det hele tatt.

"Du trenger ikke førti!" Georgy nektet resolutt. "Atten er mye bedre!" Ikke bekymre deg forgjeves. Søsteren din kommer tidlig om morgenen.

Plattformen var tom. Georgy tok frem sigarettetuiet sitt. To spreke tenåringer nærmet seg ham umiddelbart, og mens de ventet på brannen, tok de ut sigarettene sine.

«Ung mann,» sa Georgy, tente en fyrstikk og lyste opp den eldstes ansikt. «Før du strekker deg etter meg med en sigarett, må du si hei, for jeg hadde allerede æren av å møte deg i parken, hvor du var hardtarbeidende bryte ut et brett fra et nytt gjerde." Du heter Mikhail Kvakin. Er det ikke?

Gutten snuste og rygget unna, og Georgy slo ut fyrstikken, tok Olga i albuen og førte henne til huset.

Da de gikk, la den andre gutten en skitten sigarett bak øret og spurte tilfeldig:

-Hva slags propagandist har du funnet? Lokalt?

«Han er herfra,» svarte Kvakin motvillig. «Dette er Timki Garayevs onkel.» Timka må fanges og slås. Han har valgt sitt eget selskap, og de ser ut til å bygge en sak mot oss.

Så la begge vennene merke til under lampen i enden av perrongen en gråhåret, respektabel herre som støttet seg på en pinne og gikk ned trappene.

Det var en lokal innbygger, doktor F. G. Kolokolchikov. De sprang etter ham og spurte høyt om han hadde noen fyrstikker. Men deres utseende og stemmer behaget ikke denne herren i det hele tatt, fordi han snudde seg, truet dem med en knudret kjepp og gikk rolig sin vei.

Fra Moskva-stasjonen hadde ikke Zhenya tid til å sende et telegram til faren sin, og da hun gikk av landtoget, bestemte hun seg for å finne landsbyens postkontor.

Når hun gikk gjennom den gamle parken og samlet bjeller, kom hun ubemerket til skjæringspunktet mellom to gater inngjerdet med hager, hvis øde utseende tydelig viste at hun slett ikke var der hun trengte å være.

Ikke langt unna så hun en liten, kvikk jente dra en sta geit etter hornene og banne.

"Fortell meg, kjære, vær så snill," ropte Zhenya til henne, "hvordan kan jeg komme meg herfra til postkontoret?"

Men så stormet bukken, vred på hornene og galopperte over parken, og jenta løp etter henne skrikende. Zhenya så seg rundt: det begynte allerede å bli mørkt, men det var ingen mennesker rundt. Hun åpnet porten til noens grå toetasjes hytte og gikk langs stien til verandaen.

"Fortell meg," spurte Zhenya høyt, men veldig høflig, uten å åpne døren, "hvordan kan jeg komme meg til postkontoret herfra?"

De svarte henne ikke. Hun sto, tenkte, åpnet døren og gikk gjennom korridoren inn i rommet. Eierne var ikke hjemme. Så snudde hun seg flau for å gå, men så krøp en stor lys rød hund lydløst ut under bordet. Hun undersøkte nøye den fortumlede jenta og, knurrende stille, la hun seg over stien ved døren.

"Du dum!" ropte Zhenya og spredte fingrene i frykt. "Jeg er ikke en tyv!" Jeg tok ikke noe fra deg. Dette er nøkkelen til leiligheten vår. Dette er et telegram til far. Faren min er sjef. Forstår du?

Hunden var stille og rørte seg ikke. Og Zhenya, sakte beveget seg mot det åpne vinduet, fortsatte:

-Værsågod! Du lyver? Og ligg der... En veldig god hund... ser så smart og søt ut.

Men så snart Zhenya rørte ved vinduskarmen med hånden, hoppet den søte hunden opp med en truende knurring, og Zhenya hoppet i sofaen i frykt og trakk bena opp.

"Det er veldig rart," sa hun nesten gråtende. "Du fanger røvere og spioner, og jeg er... en mann." Ja!» Hun stakk tungen ut mot hunden.

Zhenya la nøkkelen og telegrammet på kanten av bordet. Vi måtte vente på eierne.

Men det gikk en time, så en til... Det var allerede mørkt: Etter åpent vindu de fjerne fløytingene fra damplokomotiver, bjeffingen av hunder og treffene fra en volleyball kunne høres. Et sted spilte de gitar. Og bare her, nær den grå dachaen, var alt kjedelig og stille.

Zhenya la hodet på sofaens harde pute og begynte å gråte stille.

Til slutt sovnet hun fort.

Hun våknet først om morgenen.

Frodig, regnskylt løv raslet utenfor vinduet. Et brønnhjul knirket i nærheten. Et sted så de ved, men her, ved hytten, var det fortsatt stille.

En myk lærpute lå nå under hodet til Zhenya, og bena hennes var dekket med et lett laken. Det var ingen hund på gulvet.

Så noen kom hit om natten!

Zhenya spratt opp, kastet håret tilbake, rettet på den krøllede solkjolen, tok nøkkelen og det usendte telegrammet fra bordet og ville løpe.

Og så på bordet så hun et ark som var skrevet med stor blå blyant:

"Jente, når du går, sleng døren godt." Under var signaturen: "Timur."

«Timur? Hvem er Timur? Jeg burde se og takke denne mannen.»

Hun så inn i neste rom. sto her pulten, det er en blekkstativ, et askebeger, et lite speil på den. Til høyre, i nærheten av skinnbilleggingsene, lå en gammel, fillete revolver. Rett ved siden av bordet, i en avskallet og ripet slire, sto en skjev tyrkisk sabel. Zhenya la fra seg nøkkelen og telegrammet, rørte ved sabelen, tok den ut av sliren, løftet bladet over hodet og så i speilet.

Utseendet var strengt og truende. Det ville vært fint å oppføre seg slik og så ta med kortet på skolen! Man kan lyve at faren en gang tok henne med seg til fronten. I venstre hand du kan ta en revolver. Som dette. Dette blir enda bedre. Hun trakk øyenbrynene sammen, satte sammen leppene, og siktet mot speilet og trakk avtrekkeren.

Et brøl traff rommet. Røyk dekket vinduene. Et bordspeil falt ned på et askebeger. Og etter å ha liggende både nøkkelen og telegrammet på bordet, fløy den lamslåtte Zhenya ut av rommet og skyndte seg bort fra dette merkelige og farlige huset.

På en eller annen måte befant hun seg på bredden av en elv. Nå hadde hun verken nøkkelen til Moskva-leiligheten, eller kvitteringen for telegrammet, eller selve telegrammet. Og nå måtte Olga fortelle alt: om hunden, og om å overnatte i en tom hytte, og om den tyrkiske sabelen, og til slutt om skuddet. Dårlig! Hvis det fantes en far, ville han forstå. Olga vil ikke forstå. Olga vil bli sint eller, hva er bra, hun vil gråte. Og dette er enda verre. Zhenya visste hvordan hun skulle gråte selv. Men ved synet av Olgas tårer ønsket hun alltid å klatre på en telegrafstang, høyt tre eller på et takrør.

For mot, tok Zhenya et bad og gikk stille for å se etter dachaen hennes.

Da hun gikk opp på verandaen, sto Olga på kjøkkenet og tente på primuskomfyren. Olga hørte fottrinn, snudde seg og stirret stille på Zhenya med fiendtlighet.

"Olya, hei!" sa Zhenya, stoppet på det øverste trinnet og prøvde å smile. "Olya, vil du ikke banne?"

«Jeg skal!» svarte Olga uten å ta øynene fra søsteren.

«Vel, sverger,» sa Zhenya lydig enig. «Det er en så merkelig sak, vet du.» ekstraordinært eventyr! Olya, jeg ber deg, ikke rykk i øyenbrynene dine, det er greit, jeg har nettopp mistet nøkkelen til leiligheten, jeg sendte ikke et telegram til pappa ...

Zhenya lukket øynene og trakk pusten, og hadde til hensikt å blåse alt ut på en gang. Men så gikk porten foran huset opp med et smell. En raggete geit, dekket av grater, hoppet inn i gården og senket hornene lavt og skyndte seg inn i dypet av hagen. Og bak henne stormet en barbeint jente som allerede var kjent for Zhenya med et skrik.

Ved å utnytte denne muligheten avbrøt Zhenya den farlige samtalen og skyndte seg inn i hagen for å drive ut geita. Hun tok igjen jenta mens hun pustet tungt og holdt bukken ved hornene.

"Jente, har du ikke mistet noe?" spurte jenta raskt Zhenya gjennom sammenbitte tenner, og sluttet aldri å sparke bukken.

"Nei," Zhenya forsto ikke.

-Hvem er dette? Ikke din? – Og jenta viste henne nøkkelen til Moskva-leiligheten.

«Min,» svarte Zhenya hviskende, mens hun kikket forsiktig mot terrassen.

"Ta nøkkelen, lappen og kvitteringen, og telegrammet er allerede sendt," mumlet jenta like raskt og gjennom sammenbitte tenner.

Og da hun stakk en papirbunt inn i hånden til Zhenya, slo hun bukken med knyttneven.

Bukken galopperte til porten, og barfotjenta, rett gjennom tornene, gjennom brenneslene, som en skygge, stormet etter. Og med en gang forsvant de bak porten.

Zhenya klemte på skuldrene, som om hun hadde blitt slått og ikke en geit, og åpnet pakken:

«Dette er nøkkelen. Dette er en telegrafisk kvittering. Så, noen sendte et telegram til faren min. Men hvem? Jepp, her er en merknad! Hva er det?"

Dette notatet ble skrevet med stor blå blyant:

«Jente, ikke vær redd for noen hjemme. Alt er bra, og ingen vil vite noe fra meg.» Og under var signaturen: "Timur."

Som trollbundet la Zhenya stille lappen i lommen. Så rettet hun på skuldrene og gikk rolig mot Olga.

Olga sto stille på samme sted, like ved den ubelyste primusovnen, og tårene kom allerede i øynene hennes.

«Olya!» utbrøt Zhenya deretter trist. «Jeg tullet.» Vel, hvorfor er du sint på meg? Jeg ryddet hele leiligheten, jeg tørket vinduene, jeg prøvde, jeg vasket alle fillene, vasket alle gulvene. Her er nøkkelen, her er kvitteringen fra pappas telegram. Og la meg kysse deg bedre. Du vet hvor mye jeg elsker deg! Vil du at jeg skal hoppe ned fra taket i brenneslene for deg?

Og uten å vente på at Olga skulle svare noe, kastet Zhenya seg på nakken hennes.

"Ja... men jeg var bekymret," snakket Olga fortvilet. "Og du kommer alltid med latterlige vitser... Men pappa sa til meg... Zhenya, la det være!" Zhenya, hendene mine er dekket av parafin! Zhenya, det er best å helle melken og sette pannen på primus-komfyren!

"Jeg... jeg kan ikke leve uten vitser," mumlet Zhenya mens Olga sto i nærheten av servanten.

Hun dumpet en kjele med melk på primuskomfyren, tok på lappen i lommen og spurte:

-Olya, finnes det en Gud?

«Nei,» svarte Olga og la hodet under servanten.

-Og hvem er der?

«La meg være!» svarte Olga irritert. «Det er ingen!»

Zhenya var stille og spurte igjen:

-Olya, hvem er Timur?

"Dette er ikke Gud, dette er en slik konge," svarte Olga motvillig, og såpet ansiktet og hendene, "sint, halt, fra den midterste historien."

-Og hvis ikke kongen, ikke ond og ikke fra gjennomsnittet, hvem da?

– Da vet jeg ikke. La meg være i fred! Og hva ville du ha Timur til?

-Og det faktum at, det virker for meg, jeg virkelig elsker denne personen.

«Hvem?» Og Olga løftet ansiktet, dekket med såpeskum, i forvirring. «Hvorfor mumler du og finner på ting, og lar meg ikke vaske ansiktet mitt i fred!» Bare vent, pappa kommer, og han vil forstå din kjærlighet.

"Vel, pappa!" utbrøt Zhenya sørgmodig, med patos. "Hvis han kommer, vil det ikke vare lenge." Og han vil selvfølgelig ikke fornærme en ensom og forsvarsløs person.

«Er du ensom og forsvarsløs?» spurte Olga vantro. «Å, Zhenya, jeg vet ikke hva slags person du er og hva slags person du ble født inn i!»

Så senket Zhenya hodet og så på ansiktet hennes reflektert i sylinderen på den forniklede tekannen, og svarte stolt og uten å nøle:

-Til pappa. Bare. Inn i ham. En. Og ingen andre i verden.

En eldre herre, doktor F. G. Kolokolchikov, satt i hagen sin og reparerte en veggklokke.

Hans barnebarn Kolya sto foran ham med et trist ansiktsuttrykk.

Det ble antatt at han hjalp bestefaren med arbeidet. Det er det faktisk allerede en hel time hvordan han holdt en skrutrekker i hånden og ventet på at bestefaren skulle trenge dette verktøyet.

Men spiralfjæren i stål som måtte kjøres på plass var sta, og bestefar var tålmodig. Og det så ut til at det ikke ville bli slutt på denne forventningen. Dette var fornærmende, spesielt siden det krøllede hodet til Sima Simakov, en veldig effektiv og kunnskapsrik mann, allerede hadde stukket ut bak nabogjerdet flere ganger. Og denne Sima Simakov ga Kolya tegn med tungen, hodet og hendene, så rart og mystisk at selv Kolyas fem år gamle søster Tatyanka, som satt under en linde, intenst prøvde å dytte en burdock inn i munnen på en lat slapp hund, skrek plutselig og trakk bestefarens buksebein, hvorpå Sima Simakovs hode forsvant øyeblikkelig.

Til slutt falt våren på plass.

«En person må jobbe,» sa den gråhårede gentlemannen F.G. Kolokolchikov instruktivt, løftet den fuktige pannen og snudde seg mot Kolya. «Du har et ansikt som om jeg behandlet deg med lakserolje.» Gi meg en skrutrekker og ta en tang. Arbeid adler en person. Du mangler bare åndelig adel. I går spiste du for eksempel fire porsjoner iskrem, men delte ikke med lillesøsteren din.

"Hun lyver, skamløs!" utbrøt den fornærmede Kolya og kastet et sint blikk på Tatyanka. "Tre ganger lot jeg henne ta to biter." Hun gikk for å klage på meg, og på veien stjal hun fire kopek fra min mors bord.

"Og du klatret på et tau fra vinduet om natten," sa Tatyanka kjølig ut uten å snu hodet. "Du har en lykt under puten." Og i går kastet en hooligan en stein på soverommet vårt. Kaster og fløyter, kaster og fløyter.

Kolya Kolokolchikovs ånd ble tatt bort av disse frekke ord skamløse Tatyanka. Det rant skjelving gjennom kroppen min fra topp til tær. Men heldigvis opptatt med arbeid Bestefar tok ikke hensyn til slike farlige baktalelser eller hørte det rett og slett ikke. Veldig beleilig kom en melkepike inn i hagen med bokser, og hun målte opp melk i krus og begynte å klage:

"Og, far Fjodor Grigorievitsj, svindlere stjal nesten et eikebalje fra hagen min om natten." Og i dag sier folk at så snart det ble lyst, så de to personer på taket mitt: de satt på en skorstein, fordømt, og dinglet med beina.

-Så, som på en pipe? For hvilken hensikt er dette, vær så snill? - begynte den overraskede mannen å spørre.

Men så hørtes en klingende og ringende lyd fra hønsegårdens retning. Skrutrekkeren i hånden til den gråhårede herren skalv, og den gjenstridige fjæren, som fløy ut av sokkelen, traff jerntaket med et hvin. Alle, til og med Tatyanka, til og med den late hunden, snudde seg med en gang, uten å forstå hvor ringingen kom fra og hva som skjedde. Og Kolya Kolokolchikov, uten å si et ord, sprang som en hare gjennom gulrotbedene og forsvant bak gjerdet.

Han stoppet i nærheten av et kufjøs, fra innsiden av dette, så vel som fra hønsegården, hørtes skarpe lyder, som om noen slo et stykke stålskinne med en vekt. Det var her han traff Sima Simakov, som han begeistret spurte:

-Hør... jeg forstår ikke. Hva er dette? .. Angst?

-Ikke egentlig! Dette ser ut til å være nummer én form for det generelle kallesignalet.

De hoppet over gjerdet og stupte ned i et hull i parkgjerdet. Her møtte den bredskuldrede, sterke lille gutten Geika dem. Vasily Ladygin hoppet opp neste gang. En annen og noen andre. Og stille, raskt, bare ved å bruke kjente bevegelser, skyndte de seg mot et eller annet mål, mens de kort utvekslet ord mens de løp:

-Er dette en alarm?

-Ikke egentlig! Dette er form nummer én kallesignalgeneral.

-Hva er kallesignalet ditt? Dette er ikke "tre - stopp", "tre - stopp". Dette er en idiot som slår rattet ti ganger på rad.

-Men la oss se!

-Ja, la oss sjekke det ut!

-Framover! Lyn!

Og på dette tidspunktet, i rommet til selve dachaen der Zhenya tilbrakte natten, sto en høy, mørkhåret gutt på rundt tretten år. Han hadde på seg lyse svarte bukser og en mørkeblå ermeløs vest med en rød stjerne brodert på.

En gråhåret, lurvete gammel mann kom bort til ham. Linskjorten hans var dårlig. Vide bukser med lapper. Et grovt stykke tre ble festet til kneet på venstre ben. I den ene hånden holdt han en lapp, i den andre holdt han en gammel, fillete revolver.

«Jente, når du går, sleng døren godt», leste den gamle mannen hånende. «Så, kanskje du kan fortelle meg hvem som har overnattet på sofaen vår i dag?»

"En jente jeg kjenner," svarte gutten motvillig. "En hund holdt henne tilbake uten meg."

«Du lyver!» ble den gamle sint. «Hvis hun var en du kjente, så her, i notatet, ville du kalt henne ved navn.»

- Da jeg skrev, visste jeg ikke. Og nå kjenner jeg henne.

-Visste ikke. Og du lot henne være alene i morges... i leiligheten? Du, min venn, er syk, og du må sendes til sinnssykehuset. Dette søppelet knuste speilet og knuste askebegeret. Vel, det er bra at revolveren var lastet med blanks. Hva om den inneholdt skarp ammunisjon?

-Men, onkel ... du har ikke skarp ammunisjon, fordi dine fiender har våpen og sabler ... bare tre.

Det så ut som den gamle mannen smilte. Imidlertid ristet han på det lurvede hodet og sa strengt:

-Se! Jeg merker alt. Dine saker, som jeg ser, er mørke, og som om jeg for dem ikke ville sende deg tilbake til moren din.

Den gamle mannen banket på trestykket og gikk opp trappene. Da han forsvant, spratt gutten opp, tok tak i hunden som løp inn i rommet i labbene og kysset den i ansiktet.

- Ja, Rita! Du og jeg ble tatt. Det er greit, han er snill i dag. Han skal synge nå.

Og akkurat. Det ble hørt en hoste ovenfra i rommet. Så en slags tra-la-la!.. Og til slutt sang en lav baryton:

Jeg har ikke sovet på tre netter, det virker på meg som om alt er likt

Hemmelig bevegelse i dyster stillhet...

"Stopp, din gale hund!" ropte Timur. "Hvorfor river du buksene mine og hvor drar du meg?"

Plutselig slengte han støyende igjen døren som førte opp til onkelens, og fulgte hunden gjennom korridoren og hoppet ut på verandaen.

I hjørnet av verandaen, like ved en liten telefon, rykket en bronseklokke knyttet til et tau, hoppet og dunket i veggen.

Gutten holdt den i hånden og surret snoren rundt neglen. Nå er den grøssende strengen svekket – den må ha knekket et sted. Så, overrasket og sint, grep han telefonen.

En time før alt dette skjedde, satt Olga ved bordet. Foran henne lå en lærebok i fysikk. Zhenya kom inn og tok ut en flaske jod.

"Zhenya," spurte Olga misfornøyd, "hvor fikk du ripen på skulderen?"

"Og jeg gikk," svarte Zhenya uforsiktig, "og det var noe så stikkende eller skarpt som sto i veien." Slik ble det.

"Hvorfor er det ikke noe stikkende eller skarpt som står i veien for meg?" – Olga etterlignet henne.

-Ikke sant! En matteeksamen står i veien for deg. Den er både stikkende og skarp. Se, du kommer til å avbryte deg selv! .. Olechka, ikke bli ingeniør, gå og bli lege," sa Zhenya og la et bordspeil til Olga. "Vel, se: hva slags ingeniør er du?" En ingeniør burde være - her ... her ... og her ... (Hun gjorde tre energiske grimaser.) Og for deg - her ... her ... og her ... - Her himlet Zhenya med øynene, hevet øyenbrynene og smilte veldig vagt.

"Dumt!" sa Olga og klemte henne, kysset henne og dyttet henne forsiktig vekk.

- Gå bort, Zhenya, og ikke bry meg. Du bør løpe til brønnen etter vann.

Zhenya tok et eple fra tallerkenen, gikk til et hjørne, stilte seg ved vinduet, løsnet deretter trekkspilletuiet og sa:

- Vet du, Olya! En fyr kommer bort til meg i dag. Så han ser wow - blond ut, i hvit dress, og spør: "Jente, hva heter du?" Jeg sier: "Zhenya ..."

"Zhenya, ikke bland deg og ikke rør instrumentet," sa Olga uten å snu seg eller se opp fra boken.

"Og søsteren din," fortsatte Zhenya og tok frem trekkspillet, "jeg tror hun heter Olga?"

"Zhenya, ikke bland deg og ikke rør instrumentet!" gjentok Olga og lyttet ufrivillig.

"Veldig bra," sier han, "søsteren din spiller bra. Vil hun ikke studere ved konservatoriet?» (Zhenya tok frem et trekkspill og kastet stroppen over skulderen.) "Nei," sier jeg til ham, "hun studerer allerede for en spesialitet i armert betong." Og så sier han:

"Ahh!" (Her trykket Zhenya på en tast.) Og jeg sa til ham: "Bee!" (Her trykket Zhenya på en annen tast.)

- Ellen jente! "Sett instrumentet på plass!" ropte Olga og hoppet opp. "Hvem gir deg tillatelse til å gå i samtaler med noen gutter?"

"Vel, jeg legger det fra meg," ble Zhenya fornærmet. "Jeg ble ikke med." Det var han som kom inn. Jeg ville fortelle deg mer, men nå gjør jeg det ikke. Bare vent, pappa kommer, han skal vise deg!

-Til meg? Dette vil vise deg. Du stopper meg fra å studere.

«Nei, du!» svarte Zhenya fra verandaen og tok en tom bøtte.

"Jeg skal fortelle ham hvordan du jager meg hundre ganger om dagen, nå for parafin, nå for såpe, nå for vann!" Jeg er ikke din lastebil, hest eller traktor.

Hun tok med seg vann og satte bøtta på benken, men siden Olga, uten å ta hensyn til det, satt bøyd over en bok, gikk den fornærmede Zhenya inn i hagen.

Etter å ha klatret opp på plenen foran den gamle to-etasjes låven, tok Zhenya en sprettert fra lommen, og trakk i strikken og skjøt en liten papp-fallskjermhopper opp i himmelen.

Etter å ha tatt av opp ned, snudde fallskjermjegeren. En blå papirkuppel åpnet seg over ham, men så blåste det sterkere, fallskjermhopperen ble dratt til siden, og han forsvant bak det mørke loftsvinduet på låven.

Ulykke! Pappmannen måtte reddes. Zhenya gikk rundt låven, gjennom det hullete taket hvor tynne taustråder løp i alle retninger. Hun dro en råtten stige til vinduet og klatret opp på den, hoppet hun ned på gulvet på loftet.

Veldig merkelig! Dette loftet var bebodd. På veggen hang tauruller, en lykt, to kryssede signalflagg og et kart over landsbyen, alt dekket med uforståelige skilt. I hjørnet lå en armfull halm dekket med jute. Det var en veltet kryssfinerkasse akkurat der. Et stort hjul, som ligner på et ratt, stakk ut nær det hullete mosetaket. En hjemmelaget telefon hang over rattet.

Zhenya så gjennom sprekken. Foran henne, som havets bølger, svaiet løvet av tette hager. Duer lekte på himmelen. Og så bestemte Zhenya seg: la duene være måker, la denne gamle låven med tauene, lyktene og flaggene være et stort skip. Hun skal selv være kaptein.

Hun følte seg glad. Hun vred på rattet. De stramme taustrådene begynte å skjelve og summe. Vinden raste og drev grønne bølger. Og det syntes for henne at det var låveskipet hennes som sakte og rolig snudde rundt på bølgene.

«La roret stå på venstre side!» kommanderte Zhenya høyt og lente seg hardere på det tunge hjulet.

Da hun brøt gjennom sprekkene i taket, falt smale direkte solstråler på ansiktet og kjolen hennes. Men Zhenya innså at fiendtlige skip famlet etter henne med søkelysene sine, og hun bestemte seg for å gi dem kamp.

Hun kontrollerte det knirkende hjulet med kraft, manøvrerte til venstre og høyre, og ropte iherdig ut kommandoordene.

Men de skarpe direkte strålene fra søkelyset bleknet og sloknet. Og dette var selvfølgelig ikke solen som gikk ned bak en sky. Denne beseirede fiendtlige skvadronen var på vei ned.

Kampen var over. Zhenya tørket pannen med en støvete håndflate, og plutselig ringte telefonen på veggen. Zhenya forventet ikke dette; hun trodde denne telefonen bare var et leketøy. Hun følte seg urolig. Hun tok telefonen.

-Hallo! Hallo! Svar. Hva slags esel klipper ledninger og gir signaler som er dumme og uforståelige?

"Dette er ikke et esel," mumlet den forundrede Zhenya. "Det er meg, Zhenya!"

«Crazy girl!» ropte den samme stemmen skarpt og nesten i frykt. «Forlat rattet og løp unna.» Nå... vil folk skynde seg inn og de vil banke deg.

Zhenya la på, men det var for sent. Så dukket noens hode opp i lyset: det var Geika, etterfulgt av Sima Simakov, Kolya Kolokolchikov, og flere og flere gutter klatret etter ham.

"Hvem er du?" spurte Zhenya og trakk seg tilbake fra vinduet i frykt. "Gå bort!.. Dette er hagen vår." Jeg ringte deg ikke hit.

Men skulder ved skulder, som en tett vegg, gikk gutta lydløst mot Zhenya. Og da Zhenya ble presset til hjørnet, skrek hun.

I samme øyeblikk blinket en annen skygge gjennom gapet. Alle snudde seg og gikk til side. Og foran Zhenya sto en høy, mørkhåret gutt i en blå ermeløs vest med en rød stjerne brodert på brystet.

"Tysj, Zhenya!" sa han høyt. "Du trenger ikke å rope." Ingen vil røre deg. Er vi kjent. Jeg er Timur.

"Er du Timur?!" utbrøt Zhenya vantro, og åpnet øynene store og fulle av tårer. "Har du dekket meg med et laken om natten?" La du igjen en lapp på skrivebordet mitt? Sendte du et telegram til far foran, og sendte meg nøkkelen og kvitteringen? Men hvorfor? For hva? Hvor kjenner du meg fra?

Så gikk han bort til henne, tok hennes hånd og svarte:

-Men bli hos oss! Sett deg ned og lytt, så blir alt klart for deg.

Gutta slo seg ned på halmen dekket med sekker rundt Timur, som hadde lagt ut et kart over landsbyen foran ham.

Ved åpningen over kvistvinduet hang en observatør i en tauhuske. En ledning med bulket teaterkikkert ble kastet rundt halsen hans.

Zhenya satt ikke langt fra Timur og lyttet forsiktig og så nøye på alt som skjedde på møtet i dette ukjente hovedkvarteret. Timur sa:

-I morgen, ved daggry, mens folk sover, skal Kolokolchikov og jeg fikse ledningene hun rev (han pekte på Zhenya).

«Han vil forsove seg,» tok den storhodede Geika, kledd i sjømannsvest, dystert på seg. «Han våkner bare til frokost og lunsj.»

"Bakvaskelse!" ropte Kolya Kolokolchikov, hoppet opp og stammet. "Jeg står opp med den første solstrålen."

"Jeg vet ikke hvilken solstråle som er den første, hvilken er den andre, men han vil definitivt sove gjennom den," fortsatte Geika hardnakket.

Så plystret observatøren som dinglet i tauene. Gutta spratt opp.

En hesteartilleridivisjon suste langs veien i støvskyer. Mektige hester, kledd i belter og jern, dro raskt bak seg grønne ladebokser og våpen dekket med grå deksler.

De værbitte, solbrune rytterne, uten å svaie i salen, snudde brått om hjørnet, og den ene etter den andre forsvant batteriene inn i lunden. Divisjonen satte fart.

"De er på vei til stasjonen for lasting," forklarte Kolya Kolokolchikov viktig. "Jeg kan se fra uniformene deres: når de galopperer av gårde til trening, når til en parade, og når og hvor ellers."

"Se - og vær stille!" Geika stoppet ham. "Vi har selv øyne." Dere vet, folkens, denne skravlingen ønsker å stikke av til den røde hæren!

"Det er umulig," sa Timur. "Denne ideen er helt tom."

«Hvordan kan du ikke?» spurte Kolya og rødmet. «Hvorfor løp gutter alltid foran før?»

- Det er tidligere! Og nå har alle høvdingene og kommandantene fått fast ordre om å sparke vår bror derfra i nakken.

«Hva med halsen?» utbrøt Kolya Kolokolchikov, blusset opp og rødmet enda mer. «Er dette... en av våre egne?»

"Ja!" Og Timur sukket. "Dette er våre egne!" Nå folkens, la oss komme i gang. Alle tok plassene sine.

"I hagen til hus nummer trettifire på Krivoy Lane ristet ukjente gutter et epletre," sa Kolya Kolokolchikov fornærmet. "De brakk to greiner og bulket blomsterbedet."

«Hvems hus?» Og Timur så inn i notisboken med voksduk. «Huset til den røde armé-soldaten Kryukov.» Hvem er vår tidligere ekspert på andres frukthager og epletrær?

-Hvem kunne ha gjort dette?

-Det var Mishka Kvakin og assistenten hans, kalt «Figure», som jobbet. Epletreet er Michurinka, en "gylden fylling" variant, og selvfølgelig tatt etter eget valg.

"Igjen og igjen Kvakin!" Timur ble ettertenksom. "Geika!" Hadde du en samtale med ham?

-Hva så?

-Jeg ga ham to treff i nakken.

-Vel, han ga den til meg to ganger også.

"Vel, alt du har er "ga" og "støt"... Men det er ingen vits. OK! Vi skal ta spesielt vare på Kvakin. La oss gå videre.

«I hus nummer tjuefem tok en gammel kvinnes melkepike sønnen hennes inn i kavaleriet,» sa en fra hjørnet.

«Det er nok!» Og Timur ristet bebreidende på hodet. «Ja, skiltet vårt ble satt opp på porten for tre dager siden.» Hvem la det? Kolokolchikov, er det deg?

-Så hvorfor er den øvre venstre stjernestrålen din skjev, som en igle? Hvis du forplikter deg til å gjøre det, gjør det godt. Folk vil komme og le. La oss gå videre.

Sima Simakov spratt opp og begynte å snakke selvsikkert, uten å nøle:

-I hus nummer femtifire på Pushkarevaya-gaten forsvant en geit. Jeg går og ser en gammel kvinne som slår en jente. «Jeg roper: «Tante, å slå er i strid med loven!» Hun sier: «Geiten er borte. Å for helvete!» - «Hvor ble det av?» - «Og der borte, i ravinen bak fjellet, gnagde hun på en svamp og falt igjennom, som om ulvene hadde spist henne!»

-Vent litt! Hvem sitt hus?

- Huset til den røde hærens soldat Pavel Guryev. Jenta er datteren hans, hun heter Nyurka. Bestemoren hennes slo henne. Jeg vet ikke hva navnet er. Bukken er grå, svart på ryggen. Navnet er Manka.

«Finn bukken!» beordret Timur. «Et team på fire personer vil dra.» Du... du og du. Greit, gutter?

«Det er en jente som gråter i hus nummer tjueto,» sa Geika, som motvillig.

-Hvorfor gråter hun?

– Jeg spurte, men han sa ikke.

-Du burde ha spurt bedre. Kanskje noen slo henne... fornærmet henne?

– Jeg spurte, men han sa ikke.

-Er jenta stor?

-Fire år.

– Her er et annet problem! Hvis bare en person... ellers - fire år! Vent, hvem sitt hus er dette?

- Løytnant Pavlovs hus. Han som nylig ble drept ved grensen.

«Han spurte, men han sa ikke,» imiterte Timur trist Geika. Han rynket pannen og tenkte: «Ok... Det er meg.» Ikke rør denne saken.

"Mishka Kvakin dukket opp i horisonten!" rapporterte observatøren høyt.

- Han går på den andre siden av gaten. Å spise et eple. Timur! Send et lag: la dem gi ham et stikk eller et tilbakeslag!

- Ikke nødvendig. Alle blir der du er. Jeg kommer snart tilbake.

Han hoppet fra vinduet og opp på trappen og forsvant inn i buskene. Og observatøren sa igjen:

-Ved porten, i mitt synsfelt, står en ukjent jente, vakker, med en kanne og kjøper melk. Dette er sannsynligvis eieren av dachaen.

"Er dette søsteren din?" spurte Kolya Kolokolchikov og trakk i Zhenyas erme. Og etter å ikke ha fått noe svar, advarte han alvorlig og fornærmet: "Ikke prøv å rope til henne herfra."

«Sitt!» svarte Zhenya hånende og trakk ut ermet. «Du er også sjefen min...»

"Ikke kom nær henne," ertet Geika Kolya, "eller hun banker deg."

"Meg?" Kolya ble fornærmet. "Hva har hun?" Klør? Og jeg har muskler. Her... hånd, fot!

-Hun vil slå deg med hånd og slire. Gutter, vær forsiktig! Timur nærmer seg Kvakin.

Timur viftet lett med den revne grenen og gikk over Kvakin. Da han la merke til dette, stoppet Kvakin. Det flate ansiktet hans viste verken overraskelse eller frykt.

«Flott, kommissær!» sa han stille og bøyde hodet til siden. «Hvor har du det så travelt?»

"Flott, ataman!" Timur svarte ham i samme tone. "Å møte deg."

– Jeg er glad for å ha en gjest, men det er ingenting å unne meg med. Er dette dette?» Han stakk hånden i barmen og ga Timur et eple.

«Stjålet?» spurte Timur og bet i et eple.

"De er like," forklarte Kvakin. "Den "gyldne fylling"-varianten. Men her er problemet: det er ingen reell modenhet ennå.

«Surt!» sa Timur og kastet eplet «Hør: så du dette skiltet på gjerdet til hus nummer trettifire?» Og Timur pekte på stjernen brodert på den blå ermeløse skjorten hans.

"Vel, jeg så det," ble Kvakin forsiktig. "Jeg, bror, ser alt dag og natt."

-Så: hvis du ser et slikt skilt hvor som helst, dag eller natt, igjen, løp vekk fra dette stedet, som om du ble skåldet med kokende vann.

- Å, kommissær! Så hot du er!» sa Kvakin og trakk fram ordene. - Nok, la oss snakke!

"Å, ataman, så sta du er," svarte Timur uten å heve stemmen. -Husk nå selv og fortell hele gjengen at dette er den siste samtalen vi har med deg.

Ingen utenfra ville trodd at dette var fiender som snakket, og ikke to varm venn. Og så Olga, med en kanne i hendene, spurte melkepiken hvem denne gutten var som konfererte om noe med hooliganen Kvakin.

"Jeg vet ikke," svarte melkepiken hjertelig. "Sannsynligvis like mye av en hooligan og en stygg person." Han har hengt rundt i huset ditt av en eller annen grunn. Bare pass på, kjære, at de ikke banker opp lillesøsteren din.

Olga ble bekymret. Hun så på begge guttene med hat, gikk ut på terrassen, satte fra seg kannen, låste døren og gikk ut på gaten for å se etter Zhenya, som ikke hadde vist øynene sine hjem på to timer nå.

Da han kom tilbake til loftet, fortalte Timur gutta om møtet hans. Det ble besluttet å sende et skriftlig ultimatum til hele gjengen i morgen.

Gutta hoppet lydløst ut av loftet og gjennom hull i gjerdene, eller til og med rett gjennom gjerdene, løp de til hjemmene sine i forskjellige sider. Timur nærmet seg Zhenya.

«Vel?» spurte han. «Forstår du alt nå?»

"Alt," svarte Zhenya, "men ikke veldig bra ennå." Du forklarer det enklere for meg.

-Så kom ned og følg meg. Søsteren din er ikke hjemme akkurat nå uansett.

Da de kom ned fra loftet, slo Timur ned stigen.

Det var allerede mørkt, men Zhenya fulgte tillitsfullt etter ham.

De stoppet ved et hus hvor det bodde en gammel melkepike. Timur så seg rundt. Det var ingen mennesker i nærheten. Han tok et blyrør med oljemaling fra lommen og gikk til porten der en stjerne var malt, hvis øvre venstre stråle faktisk buet som en igle.

Selvsikkert jevnet han, skjerpet og rettet opp strålene.

«Fortell meg hvorfor?» spurte Zhenya ham. «Kan du forklare det enklere for meg: hva betyr alt dette?»

Timur puttet røret i lommen. Han rev av et burdock-blad, tørket av den flekkete fingeren og så inn i Zhenyas ansikt, sa:

-Og dette betyr at en person forlot dette huset for den røde hæren. Og fra nå av er dette huset under vår beskyttelse og beskyttelse. Er faren din i hæren?

"Ja!" svarte Zhenya med begeistring og stolthet. "Han er en kommandør."

-Det betyr at du også er under vår beskyttelse og beskyttelse.

De stoppet foran porten til en annen dacha. Og her ble det tegnet en stjerne på gjerdet. Men dens rette lysstråler var omgitt av en bred svart kant.

"Her!" sa Timur. "Og fra dette huset dro mannen til den røde hæren." Men han er ikke der lenger. Dette er dachaen til løytnant Pavlov, som nylig ble drept ved grensen. Her bor kona hans og den lille jenta som den gode Geika aldri oppnådde, derfor gråter hun ofte. Og hvis det skjer med deg, så gjør noe godt for henne, Zhenya.

Han sa alt dette veldig enkelt, men det rant gåsehud gjennom Zhenyas bryst og armer, og kvelden var varm og til og med tett.

Hun var stille og bøyde hodet. Og bare for å si noe, spurte hun:

-Er Geika snill?

"Ja," svarte Timur. "Han er sønn av en sjømann, en sjømann." Han skjeller ofte ut babyen og skryteren Kolokolchikov, men han selv står alltid og overalt opp for ham.

Et skarpt og jevnt sint rop fikk dem til å snu seg. Olga sto i nærheten. Zhenya rørte ved Timurs hånd: hun ønsket å svikte ham og introdusere Olga for ham. Men et nytt rop, strengt og kaldt, tvang henne til å gi opp.

Hun nikket skyldig til Timur og trakk på skuldrene i forvirring, og gikk til Olga.

"Men, Olya," mumlet Zhenya, "hva er galt med deg?"

"Jeg forbyr deg å nærme deg denne gutten," gjentok Olga bestemt. "Du er tretten, jeg er atten." Jeg er søsteren din... Jeg er eldre. Og da pappa dro, fortalte han meg...

"Men, Olya, du forstår ingenting!" utbrøt Zhenya fortvilet. Hun grøsset. Hun ville forklare, rettferdiggjøre seg selv. Men det kunne hun ikke. Hun hadde ingen rett. Og hun vinket med hånden og sa ikke et ord til sin søster.

Hun gikk umiddelbart til sengs. Men jeg fikk ikke sove på lenge. Og da jeg sovnet, hørte jeg fortsatt ikke hvordan det banket på vinduet om natten og et telegram fra faren min.

Det er daggry. Hyrdens trehorn sang. Den gamle melkepiken åpnet porten og kjørte kua mot flokken. Før hun rakk å svinge om hjørnet, sprang fem gutter ut bak en akasiebusk og prøvde å ikke rasle med de tomme bøttene, og de skyndte seg til brønnen.

-Grip den!

Heller kaldt vann bare føtter stormet guttene inn på gården, veltet bøtter ned i en eikebalje og stormet uten å stoppe tilbake til brønnen.

Timur løp bort til den svette Sima Simakov, som hele tiden beveget spaken på brønnpumpen og spurte:

-Har du sett Kolokolchikov her? Nei? Så han sovnet for seg. Skynd deg, skynd deg! Den gamle kvinnen skal tilbake nå.

Da han fant seg selv i hagen foran Kolokolchikovs' dacha, sto Timur under et tre og plystret. Uten å vente på svar klatret han i et tre og så inn i rommet. Fra treet kunne han bare se halvparten av sengen skjøvet opp til vinduskarmen og bena hans pakket inn i et teppe.

Timur kastet et stykke bark på sengen og ropte stille:

-Kolya, stå opp! Kolka!

Den sovende rørte seg ikke. Så tok Timur frem en kniv, skar av en lang stang, slipte en kvist på enden, kastet stangen over vinduskarmen og tok tak i teppet med kvisten og dro det mot seg selv.

Et lett teppe krøp over vinduskarmen. Et hes, forbløffet rop ble hørt i rommet. Mens han stirret på de søvnige øynene, hoppet en gråhåret herre i undertøyet ut av sengen, og tok tak i det glidende teppet med hånden og løp bort til vinduet.

Da han fant seg selv ansikt til ansikt med den ærverdige gamle mannen, fløy Timur umiddelbart ut av treet.

Og den gråhårede herren, som kastet det gjenvunnede teppet på sengen, dro den dobbeltløpede haglen fra veggen, tok raskt på seg brillene og holdt pistolen ut av vinduet med munningen mot seg, lukket øynene og skjøt .

...Bare ved brønnen stoppet den redde Timur. En feil oppstod. Han forvekslet den sovende herren for Kolya, og den gråhårede herren, selvfølgelig, tok ham for en svindler.

Da så Timur en gammel melkepike med vippe og bøtter komme ut av porten for å hente vann. Han dukket bak et akasietre og begynte å se på.

Tilbake fra brønnen tok kjerringa opp bøtta, tippet den ned i tønnen og hoppet umiddelbart tilbake, fordi vannet sprutet ut med støy og sprut fra tønnen, som allerede var fylt til randen, rett ved føttene hennes.

Stønnende, forvirret og så seg rundt gikk den gamle kvinnen rundt tønnen. Hun la hånden i vannet og førte den til nesen. Så løp hun til verandaen for å sjekke om låsen på døren var intakt. Og til slutt, uten å vite hva hun skulle tenke, begynte hun å banke på naboens vindu.

Timur lo og kom ut av bakholdet sitt. Vi måtte skynde oss. Solen var allerede oppe. Kolya Kolokolchikov dukket ikke opp, og ledningene var fortsatt ikke fikset.

...Timur tok seg til låven og så inn i det åpne vinduet med utsikt over hagen.

Zhenya satt ved bordet nær sengen i shorts og t-skjorte, og utålmodig børstet hun håret som hadde sklidd ned på pannen hennes, og skrev noe.

Da hun så Timur, var hun ikke redd og ble ikke engang overrasket. Hun bare ristet fingeren til ham for at han ikke skulle vekke Olga, la det uferdige brevet i esken og gikk ut av rommet.

Her, etter å ha lært av Timur hvilke problemer som hadde skjedd med ham i dag, glemte hun alle Olgas instruksjoner og meldte seg villig til å hjelpe ham med å reparere de ødelagte ledningene hun selv hadde kuttet.

Da arbeidet var ferdig og Timur allerede sto på den andre siden av gjerdet, fortalte Zhenya ham:

"Jeg vet ikke hvorfor, men søsteren min hater deg veldig mye."

"Vel," svarte Timur trist, "og min onkel du også!"

Han ville gå, men hun stoppet ham:

-Vent, gre håret. Du er veldig lurvete i dag.

Hun tok ut kammen, ga den til Timur, og rett bak, fra vinduet, hørtes Olgas indignerte rop:

- Zhenya! Hva gjør du? .

Søstrene sto på terrassen.

"Jeg velger ikke folk du kjenner," forsvarte Zhenya seg med fortvilelse. "Hvilke?" Veldig enkelt. I hvite dresser. "Å, hvor fantastisk søsteren din spiller!" Herlig! Du bør høre på hvor vakkert hun sverger. Se her! Jeg skriver allerede til pappa om alt.

- Evgenia! Denne gutten er en bølle, og du er dum," refset Olga kaldt og prøvde å virke rolig. "Hvis du vil, skriv til pappa, vær så snill, men hvis jeg noen gang ser deg med denne gutten ved siden av meg, så samme dag Jeg forlater dachaen, og vi drar herfra til Moskva. Vet du at mitt ord kan være fast?

"Ja... en plageånd!" svarte Zhenya med tårer. "Jeg vet det."

«Ta den nå og les den.» Olga la telegrammet hun mottok om natten på bordet og gikk.

Telegrammet sa:

"En av disse dagene skal jeg reise noen timer, og jeg vil telegrafere antall timer i Moskva i tillegg, punkt pappa."

Zhenya tørket bort tårene, la telegrammet til leppene hennes og mumlet stille:

-Pappa, kom raskt! Pappa! Det er veldig vanskelig for meg, din Zhenya.

To vognlass med ved ble brakt til gårdsplassen til huset hvor bukken forsvant og hvor bestemoren som slo den livlige jenta Nyurka bodde.

Bestemoren skjønte de uforsiktige vognmennene som dumpet veden tilfeldig, stønnet og stønnet, og begynte å stable vedhaugen. Men dette arbeidet var utenfor hennes krefter. Hun kremtet og satte seg på trinnet, trakk pusten, tok vannkannen og gikk ut i hagen. Nå var bare tre år gamle bror Nyurki igjen i gården - tilsynelatende en energisk og hardtarbeidende mann, for så snart bestemoren forsvant, tok han opp en pinne og begynte å slå den på benken og på opp-ned trauet.

Så forlot Sima Simakov, som nettopp hadde jaktet på en løpsk geit som galopperte gjennom busker og raviner, ikke verre enn en indisk tiger, en person fra laget sitt i skogkanten, og sammen med fire andre stormet han inn i gården som en virvelvind. .

Han dyttet en håndfull jordbær inn i babyens munn, stakk en skinnende fjær fra en jackdaws vinge inn i hendene hans, og alle fire skyndte seg for å legge ved i vedhaugen.

Sima Simakov suste selv rundt langs gjerdet for å holde bestemoren i hagen for denne gang. Da Sima stoppet ved gjerdet, i nærheten av stedet der kirsebær- og epletrærne var tett ved siden av, så Sima gjennom sprekken.

Bestemoren samlet agurker i falden hennes og gjorde seg klar til å gå inn i gården.

Sima Simakov banket stille på gjerdebrettene.

Bestemor var på vakt. Så tok Sima opp en pinne og begynte å flytte grenene på epletreet med den.

Bestemor tenkte umiddelbart at noen stille klatret over gjerdet for å hente epler. Hun helte agurker på grensen, trakk ut en stor haug med brennesler, krøp opp og gjemte seg ved gjerdet.

Sima Simakov så gjennom sprekken igjen, men nå så han ikke bestemoren. Bekymret spratt han opp, tok tak i kanten av gjerdet og begynte forsiktig å trekke seg opp. Men samtidig hoppet bestemoren, med et triumferende rop, ut av bakholdet sitt og pisket Sima Simakov behendig på hendene med en brennesle. Viftende med de brente hendene skyndte Sima seg til porten, hvorfra de fire som var ferdige med arbeidet allerede løp ut.

Det var bare en baby igjen i gården igjen. Han plukket opp et trestykke fra bakken, plasserte det på kanten av vedhaugen, og dro så et stykke bjørkebark dit.

Bestemoren hans fant ham gjøre dette da han kom tilbake fra hagen. Med store øyne stoppet hun foran en pent stablet vedhaug og spurte:

-Hvem jobber her uten meg?

Ungen, som la bjørkebark i vedhaugen, svarte viktig:

"Og du, bestemor, ser ikke at jeg jobber."

En melkepike kom inn på gården, og begge de gamle kvinnene begynte livlig å diskutere disse merkelige hendelsene med vann og ved. De prøvde å få svar fra babyen, men oppnådde lite. Han forklarte dem at folk kom fra porten, puttet søte jordbær i munnen hans, ga ham en fjær, og lovet også å fange ham en hare med to ører og fire bein. Og så forlot de veden og stakk av igjen. Nyurka gikk inn porten.

"Nyurka," spurte bestemoren hennes, "så du hvem som dukket inn i hagen vår akkurat nå?"

«Jeg lette etter en geit», svarte Nyurka trist. «Jeg brukte hele morgenen på å hoppe gjennom skogen og langs ravinene selv.»

"De stjal den!" klaget bestemoren trist til melkepiken. "For en geit det var!" Vel, en due, ikke en geit. Due!

«Due,» brøt Nyurka og beveget seg bort fra bestemoren sin. «Så snart den begynner å svirre på hornene, vet du ikke hvor du skal dra.» Duer har ikke horn.

- Vær stille, Nyurka! Hold kjeft, din dumme idiot!» ropte bestemoren. «Selvfølgelig hadde bukken karakter.» Og jeg ville selge henne, den lille bukken. Og nå er min kjære borte.

Porten svingte opp med et knirk. Med lave horn løp bukken inn på gården og satte kursen rett mot trosten.

Melkejenta plukket opp den tunge dunken, hoppet ut på verandaen med et hvin, og bukken, som traff veggen med hornene, stoppet.

Og så så alle at en kryssfinerplakat var godt skrudd fast til geitens horn, som det var skrevet stort på:

Jeg er en geit-geit

Tordenvær for alle mennesker

Hvem vil slå Nyurka?

Livet vil være dårlig for ham.

Og på hjørnet bak gjerdet lo glade barn.

Sima Simakov stakk en pinne i bakken, stampet rundt den, danset og sang stolt:

Vi er ikke en gjeng eller en gjeng,

Ikke en gjeng våghalser,

Vi er et morsomt lag

Godt gjort pionerer

Og som en flokk hasser, skyndte gutta seg raskt og lydløst bort.

...Det var fortsatt mye arbeid å gjøre i dag, men viktigst av alt, nå var det nødvendig å utarbeide og sende et ultimatum til Mishka Kvakin.

Ingen visste hvordan ultimatum er satt opp, og Timur spurte onkelen om det.

Han forklarte ham at hvert land skriver et ultimatum på sin egen måte, men til slutt, for høflighet, er det nødvendig å legge til:

"Vennligst godta, herr minister, forsikringen om vår ytterste respekt."

Ultimatumet blir deretter presentert for herskeren av den fiendtlige makten gjennom en akkreditert ambassadør.

Men verken Timur eller teamet hans likte denne saken. For det første ønsket de ikke å formidle noen respekt til hooliganen Kvakin; for det andre hadde de ikke en fast ambassadør, eller engang en utsending med denne gjengen. Og etter å ha konsultert bestemte de seg for å sende et enklere ultimatum, på samme måte som den meldingen fra kosakkene til den tyrkiske sultanen, som alle så på bildet da de leste om hvordan de modige kosakkene kjempet mot tyrkerne, tatarene og polakkene.

Bak de grå portene med en svart og rød stjerne, i den skyggefulle hagen til huset som sto overfor dachaen der Olga og Zhenya bodde, gikk en liten blond jente langs en sandgate. Moren hennes, en ung, vakker kvinne, men med et trist og slitent ansikt, satt i en gyngestol ved vinduet, hvorpå det sto en frodig bukett med markblomster. Foran henne lå en haug med trykte telegrammer og brev – fra slektninger og venner, bekjente og fremmede. Disse brevene og telegrammene var varme og kjærlige. De lød langveis fra, som et skogekko som ikke ringer den reisende noe sted, ikke lover noe, og likevel oppmuntrer og forteller ham at folk er nære og inne mørk skog han er ikke alene.

Holdt dukken opp ned, slik at trearmene og hampflettene trakk langs sanden, stoppet den blonde jenta foran gjerdet. En malt hare skåret ut av kryssfiner klatret nedover gjerdet. Han rykket på labben, klimpret på strengene til en malt balalaika, og ansiktet hans var dessverre morsomt.

Beundret av et så uforklarlig mirakel, som selvfølgelig ikke har noen like i verden, slapp jenta dukken, gikk opp til gjerdet, og den snille haren falt lydig rett i hendene hennes. Og etter haren så Zhenyas slu og tilfredse ansikt ut.

Jenta så på Zhenya og spurte:

-Leker du med meg?

-Ja med deg. Vil du at jeg skal hoppe ned til deg?

"Det er brennesler her," advarte jenta etter å ha tenkt seg om. "Og her brant jeg hånden min i går."

"Det er greit," sa Zhenya og hoppet av gjerdet, "jeg er ikke redd." Vis meg hvilken brennesle som stakk deg i går? Denne? Vel, se: Jeg rev den ut, kastet den, trampet den under føttene mine og spyttet på den. La oss leke med deg: du holder haren, så tar jeg dukken.

Olga så fra verandaen på terrassen hvordan Zhenya svevde rundt en annens gjerde, men hun ønsket ikke å forstyrre søsteren sin, fordi hun allerede hadde grått mye denne morgenen. Men da Zhenya klatret opp gjerdet og hoppet inn i en annens hage, bekymret Olga forlot huset, gikk til porten og åpnet porten. Zhenya og jenta sto allerede ved vinduet, ved siden av kvinnen, og hun smilte da datteren hennes viste henne hvordan en trist, morsom hare spiller balalaika.

Fra Zhenyas skremte ansikt gjettet kvinnen at Olga, som kom inn i hagen, var ulykkelig.

"Ikke vær sint på henne," sa kvinnen stille til Olga. "Hun leker bare med den lille jenta mi." «Vi er i sorg...» Kvinnen stoppet opp. «Jeg gråter, men hun», pekte kvinnen på sin lille datter og la stille til: «og hun vet ikke engang at faren hennes nylig ble drept på kl. grense."

Nå ble Olga flau, og Zhenya så bittert og bebreidende på henne langveisfra.

"Og jeg er alene," fortsatte kvinnen. "Min mor er i fjellene, i taigaen, veldig langt unna, brødrene mine er i hæren, jeg har ingen søstre."

Hun berørte Zhenya på skulderen og pekte på vinduet og spurte:

-Jente, la du ikke denne buketten på verandaen min om natten?

"Nei," svarte Zhenya raskt. "Det er ikke meg." Men det er nok en av våre.

"Hvem?" Og Olga så uforstående på Zhenya.

"Jeg vet ikke," sa Zhenya skremt, "det er ikke meg." Jeg vet ingenting. Se, folk kommer hit.

Støyen fra en bil ble hørt utenfor porten, og to pilotkommandører gikk langs stien fra porten.

"Dette er for meg," sa kvinnen. "De vil selvfølgelig igjen tilby meg å dra til Krim, til Kaukasus, til et feriested, til et sanatorium ...

Begge kommandantene nærmet seg, la hendene på hettene, og åpenbart etter å ha hørt henne siste ord, sa seniorkapteinen:

-Ikke til Krim, ikke til Kaukasus, ikke til et feriested, ikke til et sanatorium. Ville du se moren din? Moren din forlater Irkutsk med tog for å bli med deg i dag. Hun ble levert til Irkutsk med et spesialfly.

«Av hvem?» utbrøt kvinnen glad og forvirret. «Du?»

"Nei," svarte loskapteinen, "av våre og dine kamerater."

En liten pike løp opp, så frimodig på de som var kommet, og det var tydelig at denne blå uniformen var godt kjent for henne.

"Mamma," spurte hun, "lag meg en sving, så vil jeg fly frem og tilbake, frem og tilbake." Langt, langt unna, som pappa.

«Å, ikke gjør det!» utbrøt moren og tok opp og klemte datteren.

-Nei, ikke fly like langt... som faren din.

På Malaya Ovrazhnaya, bak kapellet med avskallede malerier som viser strenge, hårete eldste og glattbarberte engler, til høyre for maleriet av "Den siste dommen" med gryter, tjære og kvikke djevler, i en kamilleeng gutta fra Mishka Kvakin's selskapet spilte kort.

Spillerne hadde ingen penger, og de spilte "poke", "click" og "revive the dead". Taperen fikk bind for øynene, lagt med ryggen på gresset og fikk et lys, det vil si en lang pinne, i hendene. Og med denne stokken måtte han i blinde kjempe mot sine gode brødre, som, med synd på den avdøde, forsøkte å bringe ham tilbake til livet, flittig surret brennesle på hans bare knær, legger og hæler.

Spillet var i full gang da den skarpe lyden av en signaltrompet hørtes bak gjerdet.

Det var utenfor muren som sto utsendinger fra Timurs team.

Stabtrompetisten Kolya Kolokolchikov tok et skinnende kobberhorn i hånden, og den barbeinte, strenge Geika holdt en pakke limt sammen fra innpakningspapir.

«Hva slags sirkus eller komedie er dette?» spurte gutten, som het Figure, mens han lente seg over gjerdet. «Bjørn!» snudde seg og ropte. «Slipp kortene, en slags seremoni har kommet til deg !"

"Jeg er her," svarte Kvakin og klatret opp på gjerdet. "Hei, Geika, flott!" Og hva er denne tøsen med deg?

"Ta pakken," sa Geika og stilte et ultimatum. "Du har fått tjuefire timer til å tenke på det." Jeg kommer tilbake for svar i morgen samtidig.

Fornærmet over det faktum at han ble kalt en tøs, løftet stab-trompetisten Kolya Kolokolchikov hornet, og pustet ut kinnene og lød rasende det helt klare. Og uten å si et ord, under de nysgjerrige blikkene fra guttene spredt langs gjerdet, trakk begge utsendingene seg med verdighet.

«Hva er dette?» spurte Kvakin, snudde posen og så på gutta med munnen i ap. «Vi levde og levde, bekymret oss ikke for noe... Plutselig... en trompet, et tordenvær!» Brødre, jeg forstår virkelig ingenting!

Han rev pakken og, uten å gå av gjerdet, begynte han å lese:

- "Til høvdingen for gjengen for å ha ryddet andres hager, Mikhail Kvakin..." Dette er for meg," forklarte Kvakin høyt. "Med hele tittelen, i all form, "... og ham," fortsatte han. å lese, "den beryktede assistenten Pjotr ​​Pjatakov, ellers bare referert til som figuren ... "Dette er for deg," forklarte Kvakin til Figura med tilfredshet. "Ek de pakket det inn: "beryktet"! Dette er noe veldig edelt, de kunne kalle narren enklere, "...og også et ultimatum til alle medlemmer av dette skammelige selskapet." Jeg vet ikke hva det er," kunngjorde Kvakin hånende. "Sannsynligvis et banneord eller noe i den forstand."

– Dette er et så internasjonalt ord. De vil slå deg,” forklarte den barberte gutten Alyoshka, som sto ved siden av figuren.

"Å, det er slik de ville skrive!" sa Kvakin. "Jeg leste videre." Punkt én: "På grunn av det faktum at du raiderer hagene til sivile om natten, og ikke sparer de husene som det er tegnet vårt på - en rød stjerne, og til og med de der det er en stjerne med en sørgende svart kant, du, feige skurker, vi bestiller..."

«Se på hvordan hundene sverger!» fortsatte Kvakin, flau, men forsøkte å smile. «Hvilken neste stavelse, hvilke kommaer!» Ja! "...vi bestiller: Senest i morgen tidlig skal Mikhail Kvakin og den sjofele personlighetsfiguren dukke opp på stedet som vil bli indikert for dem av budbringere, med en liste over alle medlemmer av den skammelige gjengen deres i hendene. Og i tilfelle avslag, forbeholder vi oss full handlingsfrihet."

«Det vil si, i hvilken forstand er frihet?» spurte Kvakin igjen. «Det virker som om vi ikke har låst dem inne noe sted ennå.»

– Dette er et så internasjonalt ord. De vil slå deg,» forklarte den barberte Alyoshka igjen.

«Å, da hadde de sagt det!» sa Kvakin irritert. «Det er synd at Geika dro; Han har tydeligvis ikke grått på lenge.

"Han vil ikke gråte," sa den barberte mannen, "broren hans er en sjømann."

- Faren hans var sjømann. Han vil ikke gråte.

-Hva vil du?

-Og det at onkelen min er sjømann også.

«For en tosk, han har rett!» Kvakin ble sint. «Han er en far, nå en bror, nå en onkel.» Og hva som er ukjent. Få håret ditt til å vokse, Alyosha, ellers vil solen steke bakhodet ditt. Hva bulder du der, figur?

"Budbudene må fanges i morgen, og Timka og hans selskap må bli slått," foreslo Figure, fornærmet over ultimatumet, kort og dystert.

Det var det de bestemte seg for.

Etter å ha trukket seg tilbake i skyggen av kapellet og stoppet sammen i nærheten av bildet, der smidige muskeldjevler behendig dro hylende og motstandsdyktige syndere inn i infernoet, spurte Kvakin figuren:

-Hør, var det du som klatret inn i den hagen der jenta hvis far ble drept bor?

"Så..." mumlet Kvakin irritert og pekte fingeren mot veggen. -Selvfølgelig bryr jeg meg ikke om Timkas tegn, og jeg vil alltid slå Timka...

"Ok," sa figuren enig. "Hvorfor peker du fingeren mot djevlene mot meg?"

"Fordi," svarte Kvakin og krøllet leppene, "selv om du er min venn, Figur, ser du ikke ut som en person i det hele tatt, men heller som denne fete og skitne djevelen."

Om morgenen fant ikke trosten tre hjemme faste kunder. Det var for sent å gå på markedet, og hun kastet boksen på skuldrene og dro til leilighetene sine.

Hun gikk lenge til ingen nytte og stoppet til slutt i nærheten av dachaen der Timur bodde.

Den gamle kvinnen gikk gjennom porten og ropte med syngende stemme:

-Trenger du melk?

«Jeg sier, far, trenger du ikke litt melk?» foreslo melkepiken, engstelig og trakk seg tilbake. «Du er så seriøs, min far!» Hva gjør du, klipper gresset med sabel?

- To krus. "Skålen står på bordet," svarte den gamle mannen kort og stakk sabelen i bakken.

«Du burde kjøpe en ljå, far,» sa melkepiken, og helte raskt melk i en mugge og kikket forsiktig på den gamle mannen. «Men det er best du kaster sabelen.» Denne typen sabel kan skremme en vanlig mann til døde.

«Hvor mye skal jeg betale?» spurte den gamle mannen og stakk hånden i lommen på de vide buksene.

"Som mennesker," svarte trosten ham. "Førti rubler - bare to åtti." Jeg trenger ikke noe ekstra.

Den gamle mannen rotet rundt og dro frem en stor, fillete revolver fra lommen.

-Jeg, far, senere. .- tok opp dunken og gikk raskt, melkepiken snakket. "Du, min kjære, ikke bry deg!" fortsatte hun, økte tempoet og sluttet aldri å snu. "Jeg har det ikke travelt, gull. 1. Hun hoppet ut av porten, slengte den og gatene ropte sint:

"De burde holde deg, den gamle djevelen, på sykehuset, og ikke slippe deg inn etter eget ønske." Ja Ja! Låst inne, på sykehuset.

Den gamle mannen trakk på skuldrene, la tre-boksen han hadde tatt ut tilbake i lommen og gjemte umiddelbart revolveren bak ryggen, fordi en eldre herre, doktor F. G. Kolokolchikov, kom inn i hagen.

Med et konsentrert og alvorlig ansikt, støttet på en pinne, med en rett, noe tregang, gikk han langs den sandede bakgaten.

Da han så den fantastiske gamle mannen, hostet han, rettet på brillene og spurte:

-Kan du fortelle meg, min kjære, hvor jeg kan finne eieren av denne dachaen?

"Jeg bor i denne hytten," svarte den gamle mannen.

"I så fall," fortsatte herren og la hånden mot stråhatten sin, "si meg: er ikke en viss gutt, Timur Garayev, en slektning av deg?"

"Ja, det må jeg," svarte den gamle mannen. "Denne bestemte gutten er nevøen min."

"Jeg beklager veldig," begynte herren, kremtet og så spørrende på sabelen som stakk ut i bakken, "men nevøen din gjorde et forsøk på å rane huset vårt i går morges."

"Hva?!" den gamle mannen ble overrasket. "Min Timur ville rane huset ditt?"

«Ja, tenk!» fortsatte herren, så bak den gamle mannen og begynte å bekymre seg. «Han gjorde et forsøk på å stjele flanellteppet som dekket meg mens jeg sov.»

-WHO? Har Timur ranet deg? «Stjal et flannelettteppe?» den gamle mannen var forvirret. Og hånden med revolveren skjult bak ryggen falt ufrivillig.

Spenning tok den respektable herren i besittelse, og støttet med verdighet mot utgangen, og sa:

– Jeg vil selvfølgelig ikke påstå det, men fakta... fakta! Deres Majestet! Jeg ber deg, ikke kom nær meg. Jeg vet selvfølgelig ikke hva jeg skal tilskrive det. . Men ditt utseende, din merkelige oppførsel...

"Hør her," sa den gamle mannen og gikk mot herren, "men alt dette er åpenbart en misforståelse."

«Kjære herre!» ropte herren, og tok ikke blikket fra revolveren og sluttet ikke å trekke seg tilbake. «Vår samtale tar en uønsket og, vil jeg si, retning som er uverdig for vår alder.»

Han hoppet ut porten og gikk raskt bort og gjentok:

-Nei, nei, en uønsket og uverdig retning...

Den gamle mannen nærmet seg porten akkurat i det øyeblikket da Olga, som skulle svømme, tok igjen den spente herren.

Så viftet plutselig den gamle med hendene og ropte til Olga om å stoppe. Men herren hoppet over grøfta like fort som en geit, tok Olga i hånden, og begge forsvant øyeblikkelig rundt hjørnet.

Så brøt den gamle ut i latter. Opprømt og glad, mens han raskt stemplet trestykket sitt, sang han:

Og du vil ikke forstå

På et raskt fly

Hvordan jeg ventet på deg til morgengry.

Han løsnet beltet ved kneet, kastet trebenet på gresset og, mens han gikk, rev han av seg parykken og skjegget og skyndte seg mot huset.

Ti minutter senere løp en ung og munter ingeniør Georgy Garayev fra verandaen, tok motorsykkelen ut av låven, ropte til hunden Rita om å vokte huset, trykket på starteren og sprang inn i salen til elven for å se for Olga, som hadde skremt ham.

Klokken elleve dro Geika og Kolya Kolokolchikov av sted for å få svar på ultimatumet.

"Du går rett," mumlet Geika mot Kolya. "Du går lett, bestemt." Og du går rundt som en kylling som jager en orm. Og alt er bra med deg, bror - buksene, skjorten og hele uniformen din, men du ser fortsatt ikke bra ut. Ikke bli fornærmet, bror, jeg forteller deg sannheten. Vel, fortell meg: hvorfor går du og slikker leppene dine med tungen? Du stakk tungen inn i munnen og lot den ligge der på sin plass... Hvorfor dukket du opp? - spurte Geika, da han så Sima Simakov hoppe ut over Sima.

«Timur sendte meg for kommunikasjon,» sa Simakov. «Slik er det, og du forstår ingenting.» Du har din, og jeg har min egen virksomhet. Kolya, la meg blåse i trompet. Så viktig du er i dag! Geika, tosk! Skal du på forretningsreise, bør du ta på deg støvler. Går ambassadører barbeint? Ok, du går dit, så går jeg hit. Hopp-hopp, farvel!

«Slike balabon!» Geika ristet på hodet. «Han vil si hundre ord, men kanskje fire.» Trubi, Nikolai, her er gjerdet.

«Gi Mikhail Kvakin ovenpå!» beordret Geika gutten som lente seg ut ovenfra.

«Kom inn til høyre!» ropte Kvakin bak gjerdet. «Dørene der er åpne for deg med vilje.»

«Ikke gå,» hvisket Kolya og trakk i hånden til Geika. «De vil ta oss og slå oss.»

«Er dette alt for to?» spurte Geika arrogant. «Blås i trompet, Nikolai, høyere.» Teamet vårt bryr seg overalt.

De gikk gjennom en rusten jernport og befant seg foran en gruppe karer, foran hvem sto Figure og Kvakin.

«La oss svare på brevet,» sa Geika bestemt. Kvakin smilte, figur rynket pannen.

"La oss snakke," foreslo Kvakin. "Vel, sett deg ned, sett deg, hva haster det?"

"La oss svare på brevet," gjentok Geika kaldt. "Og vi snakkes med deg senere."

Og det var rart, uforståelig: spilte han, spøkte han, denne rette, tette gutten i sjømannsvest, ved siden av sto en liten, allerede blek trompetist? Eller, når han smalt sammen de strenge grå øynene, barbeint, bredskuldret, krever han egentlig et svar, føler både rett og styrke bak seg?

«Her, ta den,» sa Kvakin og holdt frem papiret.

Geika brettet ut arket. Det var en grovt tegnet informasjonskapsel med et banneord under.

Rolig, uten å endre ansiktet, rev Geika i stykker papiret. I det øyeblikket ble han og Kolya grepet hardt i skuldrene og armene.

De gjorde ikke motstand.

"For slike ultimatum bør du få nakken," sa Kvakin og nærmet seg Geika. "Men ... vi er gode mennesker." Vi låser deg her til kvelden kommer," pekte han på kapellet, "og om natten rydder vi hagen på nummer tjuefire.

"Det vil ikke skje," svarte Geika jevnt.

«Nei, det vil det!» ropte figuren og slo Geika på kinnet.

"Slå minst hundre ganger," sa Geika, lukket øynene og åpnet øynene igjen. "Kolya," mumlet han oppmuntrende, "ikke vær redd." Jeg fornemmer at vi i dag vil ha et felles ringesignal i skjema nummer én.

Fangene ble skjøvet inn i et lite kapell med tett lukkede jernskodder, begge dørene ble lukket bak seg, bolten ble skjøvet inn og hamret med en trekile.

«Vel?» ropte Figur, nærmet seg døren og la hånden mot munnen. «Hvordan vil det gå nå: vil det bli vår eller din vei?»

Og bak døren kom en matt, knapt hørbar stemme:

-Nei, vagabonder, nå, etter din mening, vil ingenting noen gang ordne seg.

Figuren spyttet.

«Broren hans er en sjømann,» forklarte den barberte Alyoshka dystert. «Han og onkelen min tjener på samme skip.»

"Vel," spurte figuren truende, "hvem er du - en kaptein, eller hva?"

-Hendene hans blir grepet, og du slår ham. Er dette bra?

"For deg også!" Figur ble sint og slo Alyoshka bakhånd.

Så rullet begge guttene ut på gresset. De ble trukket av armer, ben, separert...

Og ingen så opp, der i det tykke løvet til lindetreet som vokste nær gjerdet, glimtet ansiktet til Sima Simakov.

Han gled som en skrue i bakken. Og rett gjennom andres hager skyndte han seg til Timur, til sitt eget folk ved elven.

Olga dekket hodet med et håndkle, lå på den varme sanden på stranden og leste.

Zhenya svømte. Plutselig la noen armen hans rundt skuldrene hennes.

Hun snudde seg.

"Hei," sa den høye, mørkøyde jenta til henne. "Jeg seilte fra Timur." Jeg heter Tanya, og jeg er også fra teamet hans. Han angrer på at du på grunn av ham ble såret av søsteren din. Søsteren din må være veldig sint?

"La ham ikke angre," mumlet Zhenya og rødmet. "Olga er ikke ond i det hele tatt, hun har en slik karakter." Og Zhenya klemte hendene og la til med fortvilelse: "Vel, søster, søster og søster!" Bare vent, pappa kommer...

De kom opp av vannet og klatret opp på en bratt bredd, til venstre sandstrand. Her kom de over Nyurka.

-Jente, kjenner du meg igjen? – som alltid, raskt og med sammenbitte tenner, spurte hun Zhenya. "Ja!" Jeg kjente deg igjen med en gang. Og der er Timur!» Hun kastet av seg kjolen og pekte på den motsatte bredden strødd med barn. «Jeg vet hvem som fanget bukken for meg, hvem som la veden for oss og hvem som ga min bror jordbærene.» "Jeg kjenner deg også," snudde hun seg mot Tanya. "Du satt en gang i hagen og gråt." Ikke gråt. Hva er vitsen?.. Hei! Sett deg ned, din lille djevel, ellers kaster jeg deg i elven!» ropte hun til bukken som var bundet til buskene. «Jenter, la oss hoppe i vannet!»

Zhenya og Tanya så på hverandre. Hun var veldig morsom, denne lille, solbrune, sigøyneraktige Nyurka.

Holdende hender nærmet de seg selve kanten av stupet, hvor det klart blått vann sprutet.

-Vel, hoppet du?

-Vi hoppet!

Og de stormet ut i vannet med en gang.

Men før jentene rakk å komme til overflaten, dukket en fjerde person ned etter dem.

Slik var han – i sandaler, shorts og t-skjorte – Sima Simakov løp ut i elven. Og mens han ristet av seg det sammenfiltrede håret, spyttet og snøftet, svømte han i lange skritt til den andre bredden.

- Problemer, Zhenya! Trouble!" ropte han og snudde seg. "Geika og Kolya ble overfalt!"

Mens hun leste en bok, gikk Olga opp på fjellet. Og der den bratte stien krysset veien, ble hun møtt av Georgy som sto ved siden av motorsykkelen. De sa hei.

«Jeg kjørte,» forklarte Georgy henne, «jeg ser at du kommer.» La meg, tror jeg, jeg venter og gir deg en tur hvis det er på vei.

«Det er ikke sant!» Olga trodde det ikke. «Du sto og ventet på meg med vilje.»

"Vel, det stemmer," sa Georgy enig. "Jeg ville lyve, men det gikk ikke." Jeg skylder deg en unnskyldning for at jeg skremte deg i morges. Men den lamme gamle mannen ved porten var meg. Det var meg i sminke som gjorde meg klar til øvelsen. Sett deg ned, jeg skal gi deg en tur i bilen.

Olga ristet negativt på hodet.

Han la buketten på boken for henne.

Buketten var god. Olga rødmet, ble forvirret og... kastet ham ut på veien.

Georgy forventet ikke dette.

"Hør!" sa han trist. "Du spiller bra, du synger bra, øynene dine er rette og klare." Jeg fornærmet deg ikke på noen måte. Men jeg tror at folk ikke oppfører seg som deg... selv i den mest armerte betongspesialiteten.

«Ingen blomster trengs!» svarte Olga skyldig, skremt av handlingene hennes. «Jeg... og så, uten blomster, blir jeg med deg.»

Hun satte seg på en skinnpute og motorsykkelen fløy langs veien.

Veien delte seg, men ved å passere den som svingte mot landsbyen, braste motorsykkelen inn på et jorde.

"Du snudde feil vei," ropte Olga, "vi må svinge til høyre!"

"Veien hit er bedre," svarte Georgy, "veien hit er morsom."

En ny sving, og de suste gjennom en støyende, skyggefull lund. En hund hoppet ut av flokken og begynte å bjeffe for å prøve å ta igjen dem. Men nei! Hvor der! Langt.

En møtende lastebil hørtes ut som et tungt skall. Og da Georgy og Olga rømte fra de hevede støvskyene, så de røyk, skorsteiner, tårn, glass og jern fra en ukjent by under fjellet.

«Dette er planten vår!» ropte Georgy til Olga. «For tre år siden dro jeg hit for å plukke sopp og jordbær.»

Nesten uten å bremse snudde bilen kraftig.

«Rett frem!» ropte Olga advarende. «La oss bare gå rett hjem.»

Plutselig stoppet motoren og de stoppet.

"Vent," sa Georgy og hoppet av, "en liten ulykke."

Han satte bilen på gresset under et bjørketre, tok nøkkelen ut av sekken og begynte å putte og stramme noe.

«Hvem spiller du i operaen din?» spurte Olga og satte seg på gresset. «Hvorfor er sminken din så hard og skummel?»

«Jeg spiller en gammel funksjonshemmet mann,» svarte Georgy, mens han fortsatt fikler med motorsykkelen. «Han er en tidligere partisan, og han er litt... ute av seg.» Han bor nær grensen, og det ser ut til at våre fiender vil overliste og lure oss. Han er gammel, men han er forsiktig. Soldatene fra den røde hær er unge - de ler, og etter vakthold spiller de volleyball. Jentene der er forskjellige... Katyusha!

Georgy rynket pannen og sang stille:

Månen mørknet bak skyene igjen.

Dette er den tredje natten jeg ikke har sovet på vakt.

Fiender kryper i stillhet. Ikke sov, mitt land!

Jeg er gammel. Jeg er svak. Å, ve er meg... å, ve!

«Hva betyr «ro»?» spurte Olga og tørket de støvete leppene med et lommetørkle.

"Og dette betyr," forklarte Georgy og fortsatte å trykke på nøkkelen på ermet, "dette betyr: sov godt, gamle tosk!" I lang tid nå har alle soldatene og befalene stått på deres plass... Olya, fortalte søsteren din om møtet mitt med henne?

– Hun sa at jeg skjelte henne ut.

- Forgjeves. Veldig morsom jente. Jeg sier "ah" til henne, hun sier "bae" til meg!

"Med denne morsomme jenta vil du ha mye sorg," gjentok Olga igjen. "En gutt har blitt knyttet til henne, han heter Timur." Han er fra selskapet til hooliganen Kvakin. Og jeg kan ikke få ham vekk fra huset vårt.

-Timur!.. Hm... - Georgy hostet flau - Er han fra selskapet? Han ser ut til å være feil... ikke veldig... Vel, ok! Ikke bekymre deg... Jeg skal få ham vekk fra huset ditt. Olya, hvorfor studerer du ikke ved konservatoriet? Tenk bare - en ingeniør! Jeg er selv ingeniør, men hva er vitsen?

-Er du en dårlig ingeniør?

«Hvorfor dårlig?» svarte Georgy, beveget seg mot Olga og begynner nå å banke på navet på forhjulet. «Ikke dårlig i det hele tatt, men du spiller og synger veldig bra.»

«Hør her, Georgy,» sa Olga og beveget seg flau bort. «Jeg vet ikke hva slags ingeniør du er, men... du fikser bilen på en veldig merkelig måte.»

Og Olga viftet med hånden og viste hvordan han banket nøkkelen først på ermet, så på felgen.

- Ikke noe rart. Alt er gjort som det skal.» Han spratt opp og slo nøkkelen på rammen. «Vel, den er klar!» Olya, er faren din sjef?

-Dette er bra. Jeg er også sjef selv.

«Hvem kan fortelle deg det?» Olga trakk på skuldrene. «Du er ingeniør, så er du skuespiller, så er du sjef.» Kanskje du også er pilot?

"Nei," gliste Georgy. "Pilotene slo hodet med bomber ovenfra, og vi slo dem fra bakken gjennom jern og betong rett inn i hjertet."

Og igjen blinket åkrer, lunder og elver foran dem og svermet. Til slutt, her er dachaen.

Ved lyden av en motorsykkel hoppet Zhenya ut fra terrassen. Da hun så George, ble hun flau, men da han skyndte seg av gårde, og så etter ham, gikk Zhenya bort til Olga, klemte henne og sa med misunnelse:

-Å, så glad du er i dag!

Etter å ha avtalt å møtes ikke langt fra hagen til hus nr. 24, stakk guttene unna bak gjerdet.

Bare én skikkelse holdt seg igjen. Han ble sint og overrasket over stillheten inne i kapellet. Fangene ropte ikke, banket ikke på og svarte ikke på figurens spørsmål og rop.

Så tydde figuren til et triks. Han åpnet ytterdøren, gikk inn i steinveggen og frøs, som om han ikke var der.

Og så, med øret til låsen, ble han stående til den ytre jerndøren smalt med et slikt brøl, som om den var truffet med en stokk.

«Hei, hvem er der?» Figur ble sint, skyndte seg til døren. «Hei, ikke skjem meg bort, ellers slår jeg deg i nakken!»

Men de svarte ham ikke. Merkelige stemmer ble hørt utenfor. Det knirket i hengslene på skoddene. Noen snakket med fangene gjennom sprossene i vinduet.

Så ble det latter inne i kapellet. Og denne latteren fikk figuren til å føle seg dårlig.

Til slutt åpnet ytterdøren seg. Timur, Simakov og Ladygin sto foran figuren.

«Åpne den andre bolten!» beordret Timur uten å bevege seg. «Åpne den selv, ellers blir det verre!»

Motvillig trakk figuren tilbake bolten. Kolya og Geika kom ut av kapellet.

«Kom på plass!» beordret Timur. «Klatr, ditt reptil, raskt!» ropte han og knyttet nevene. «Jeg har ikke tid til å snakke med deg!»

De slengte begge dørene bak figuren. De plasserte en tung tverrstang på løkka og hengte en lås. Så tok Timur et ark og skrev klønete med en blå blyant:

«Kvakin, det er ingen grunn til å holde vakt. Jeg låste dem, jeg har nøkkelen. Jeg kommer rett til stedet, til hagen, om kvelden.»

Så forsvant alle. Fem minutter senere gikk Kvakin inn i gjerdet. Han leste lappen, rørte ved låsen, gliste og gikk mot porten, mens den låste skikkelsen desperat banket nevene og hælene mot jerndøren.

Kvakin snudde seg fra porten og mumlet likegyldig:

- Bank, Geika, bank! Nei, bror, du vil banke på før kvelden.

Før solnedgang løp Timur og Simakov til markedsplassen. Der boder sto oppstilt i uorden – kvass, vann, grønnsaker, tobakk, dagligvarer, iskrem – helt i kanten sto en klønete tom bod der skomakere jobbet på markedsdager. Timur og Simakov ble ikke lenge i denne båsen.

I skumringen, på loftet i låven, begynte rattet å virke. En etter en ble sterke taustråder strukket, som sendte signaler dit de skulle.

Forsterkninger var på vei. Guttene hadde samlet seg, det var allerede mange av dem - tjue-tretti. Og flere og flere gled stille og lydløst gjennom hullene i gjerdene.

Tanya og Nyurka ble sendt tilbake. Zhenya satt hjemme. Hun måtte holde Olga tilbake og ikke slippe henne inn i hagen.Timur sto på loftet ved rattet.

"Gjenta signalet på den sjette ledningen," spurte Simakov, som lente seg gjennom vinduet, bekymret. "Det er noe de ikke svarer."

To gutter tegnet en slags plakat på kryssfiner. Ladygins team ankom.

Endelig kom speiderne. Kvakins gjeng samlet seg på en ledig tomt i nærheten av hagen til hus nr. 24.

"Det er på tide," sa Timur. "Alle gjør deg klar!"

Han slapp rattet og tok tak i tauet.

Og over den gamle låven, under månens ujevne lys som løp mellom skyene, reiste og blafre lagflagget sakte – et signal til kamp.

...En kjede på et dusin gutter beveget seg langs gjerdet til hus nr. 24. Kvakin stoppet i skyggene og sa:

-Alt er på plass, men figuren mangler.

"Han er utspekulert," svarte noen. "Han er sannsynligvis allerede i hagen." Han klatrer alltid fremover.

Kvakin flyttet til side to brett som tidligere var fjernet fra spikerne og krøp gjennom hullet. De andre fulgte etter ham. Det var bare en vaktpost igjen på gaten nær hullet - Alyoshka.

Fem hoder tittet ut fra en grøft overgrodd med brennesle og ugress på den andre siden av gaten. Fire av dem gjemte seg umiddelbart. Den femte, Kolya Kolokolchikova, somlet, men noens håndflate slo henne på toppen av hodet hennes, og hodet hennes forsvant.

Vaktvakten Alyoshka så seg tilbake. Alt var stille, og han stakk hodet ned i hullet for å høre på hva som skjedde inne i hagen.

Tre personer skilte seg fra grøfta. Og i neste øyeblikk kjente vaktposten en sterk kraft trekke bena og armene hans. Og før han rakk å rope, fløy han bort fra gjerdet.

"Geika," mumlet han og løftet ansiktet, "hvor er du fra?"

"Derfra," hvisket Geika. "Se, vær stille!" Ellers vil jeg ikke se at du sto opp for meg.

"Ok," sa Alyoshka, "jeg skal tie stille." Og plutselig plystret han skingrende.

Men munnen hans ble umiddelbart dekket av Geikas brede håndflate. Noens hender grep ham i skuldrene og bena og dro ham bort.

En fløyte ble hørt i hagen. Kvakin snudde seg. Fløyten skjedde ikke igjen. Kvakin så seg nøye rundt. Nå virket det for ham som om buskene i hjørnet av hagen beveget seg.

«Figur!» ropte Kvakin stille. «Gjemmer du deg der, tosk?»

-Bjørn! Brann!" ropte noen plutselig. "Det er eierne som kommer!"

Men disse var ikke eierne.

Bak, i det tykke løvet, blinket minst et dusin elektriske lys. Og mens de blindet øynene, nærmet de seg raskt de forvirrede røverne.

«Trekk, ikke trekk deg tilbake!» ropte Kvakin, tok et eple fra lommen og kastet det mot lysene. «Riv lyktene med hendene!» Det er han som kommer... Timka!

"Timka er der, og Simka er her!" Simakov bjeffet og brast ut bak en busk.

Og et dusin flere gutter stormet bakfra og fra flanken.

"Hei!" ropte Kvakin. "Ja, de har makt!" Fly over gjerdet, folkens!

Gjengen, i bakhold, stormet mot gjerdet i panikk. Dyvende og støtende hoder hoppet guttene ut på gaten og falt rett i hendene på Ladygin og Geika.

Månen var helt skjult bak skyene. Bare stemmer ble hørt:

-La det være!

-Ikke klatre! Ikke rør den!

-Geika er her!

-Lede alle til sitt sted.

– Hva om noen ikke går?

– Ta tak i hendene, føttene og dra dem med ære, som et ikon av Jomfru Maria.

«Slipp meg, djevler!» kom en gråtende stemme.

«Hvem skriker?» spurte Timur sint. «Å mobbe mesteren, men du er redd for å svare!» Geika, gi kommandoen, flytt!

Fangene ble ført til en tom bås i utkanten av torget. Her ble de dyttet ut døra en etter en.

"Mikhail Kvakin til meg," spurte Timur. De sviktet Kvakin.

"Klar?" spurte Timur.

- Alt er klart.

Den siste fangen ble dyttet inn i båsen, bolten ble skjøvet tilbake og en tung lås ble skjøvet inn i hullet.

«Gå,» sa Timur så til Kvakin. «Du er latterlig.» Ingen er redde for deg eller trenger deg.

Forventet å bli slått, skjønte ingenting, stod Kvakin med hodet ned.

«Gå,» gjentok Timur. «Ta denne nøkkelen og lås opp kapellet der din venn Figure sitter.»

Kvakin dro ikke.

"Lås opp gutta," spurte han dystert. "Eller sett meg inn med dem."

«Nei,» nektet Timur, «det er over nå.» Verken de har noe med deg å gjøre, eller du har noe med dem å gjøre.

Midt i fløyting, støy og tuting, og gjemte hodet i skuldrene, gikk Kvakin sakte bort. Etter å ha gått et dusin skritt, stoppet han og rettet seg opp.

«Jeg skal slå deg!» ropte han sint og snudde seg mot Timur. «Jeg skal slå deg alene.» En mot en, til døden! – Og han hoppet bort og forsvant inn i mørket.

"Ladygin og dine fem, du er fri," sa Timur. "Hva har du?"

-Hus nummer tjueto, rull stokkene, langs Bolshaya Vasilkovskaya.

-Fint. Arbeid!

Det hørtes en fløyte på stasjonen i nærheten. Landstoget har kommet. Passasjerer gikk av, og Timur skyndte seg.

-Simakov og topp fem, hva har du?

-Ok, jobb! Vel, nå... kommer folk hit. Resten drar alle hjem... På en gang!

Torden og banking hørtes ut over plassen. Forbipasserende som kom fra toget hoppet og stoppet. Bankingen og hylingen ble gjentatt. Det ble tent lys i vinduene til nabohusene. Noen tente lyset over boden, og folkemengden så denne plakaten over teltet:

FORBJØMENDE, IKKE BEKLAGER!

Her er folk som feigt raner hagene til sivile om natten.

Nøkkelen til låsen henger bak denne plakaten, og den som låser opp disse fangene bør først se om det er noen av hans slektninger eller bekjente blant dem.

Sen kveld. Og den svarte og røde stjernen på porten er ikke synlig. Men hun er her.

Hagen til huset der den lille jenta bor. Tau kom ned fra et grenet tre. Etter dem gled en gutt nedover den grove stammen. Han legger fra seg brettet, setter seg ned og prøver å se om denne nye svingen er sterk. Den tykke grenen knirker litt, løvet rasler og dirrer. Den forstyrrede fuglen flagret og knirket. Det er allerede sent. Olga har sovet lenge, Zhenya har sovet. Kameratene hans sover også: munter Simakov, stille Ladygin, morsom Kolya. Den modige Geika slenger seg selvfølgelig og mumler i søvne.

Klokken på tårnet ringer kvartalene: "Det var dag - det var business!" Ding-dong... en, to!...”Ja, det er for sent.

Gutten reiser seg, roter i gresset med hendene og plukker opp en tung bukett markblomster. Zhenya plukket disse blomstene.

Forsiktig, for ikke å våkne eller skremme de sovende, klatrer han opp på den månelyse verandaen og legger forsiktig buketten på det øverste trinnet. Dette er Timur.

Det var en helgemorgen. Til ære for årsdagen for de rødes seier i Khasan, arrangerte Komsomol-medlemmer av landsbyen et stort karneval i parken - en konsert og en spasertur.

Jentene løp inn i lunden tidlig om morgenen. Olga strøk raskt blusen sin. Mens hun sorterte gjennom kjolene, ristet hun Zhenyas solkjole og et stykke papir falt ut av lommen.

Olga tok den opp og leste:

«Jente, ikke vær redd for noen hjemme. Alt er bra, og ingen vil vite noe fra meg. Timur."

«Hva kjenner han ikke igjen? Hvorfor ikke være redd? Hva er hemmeligheten til denne hemmelighetsfulle og listige jenta? Nei! Dette må ta slutt. Pappa skulle reise, og han beordret... Vi må handle besluttsomt og raskt.»

Georgy banket på vinduet.

"Olya," sa han, "hjelp meg!" En delegasjon kom for å se meg. De ber meg synge noe fra scenen. I dag er en slik dag - det var umulig å nekte. La oss følge meg på trekkspillet.

-Olya, jeg vil ikke gå med pianisten. Jeg vil gå med deg! Vi klarer oss bra. Kan jeg hoppe gjennom vinduet ditt? La strykejernet stå og fjern verktøyet. Vel, jeg tok det ut for deg selv. Alt du trenger å gjøre er å trykke på båndene med fingrene, så skal jeg synge.

«Hør her, Georgy,» sa Olga fornærmet, «tross alt, du har kanskje ikke klatret gjennom vinduet når det er dører...

Parken var støyende. En rekke biler med ferierende kjørte opp. Lastebiler med smørbrød, rundstykker, flasker, pølse, søtsaker, pepperkaker dro med. De blå troppene av hånd- og iskremmakere på hjul nærmet seg i orden. I lysningene skrek grammofoner med uenige stemmer, rundt som besøkende og lokale sommerboere spredte seg med drikke og mat. Musikk spilte.

Ved porten til varieteatergjerdet sto den gamle mannen på vakt og skjelte ut mekanikeren som ville gå gjennom porten sammen med nøkler, belter og jern-”katter”.

– Vi slipper deg ikke inn her med verktøy, kjære. Det er ferie i dag. Gå først hjem, vask og kle på deg.

– Vel, pappa, her uten billett, gratis!

– Det er fortsatt umulig. Det er sang her. Du bør også ha med deg en telegrafstolpe. Og du, borger, gå rundt også," stoppet han den andre mannen. "Her synger folk... musikk." Og du har en flaske som stikker opp av lommen.

"Men, kjære pappa," prøvde mannen å argumentere, stammende, "jeg trenger... jeg er en tenor selv."

"Kom inn, kom inn, tenor," svarte den gamle mannen og pekte på mekanikeren. "Bassen der borte har ikke noe imot det." Og du, tenor, har ikke noe imot det heller.

Zhenya, som hadde blitt fortalt av guttene at Olga hadde gått inn på scenen med et trekkspill, ristet utålmodig på benken.

Til slutt kom Georgy og Olga ut. Min kone ble redd: det virket for henne som om de ville begynne å le av Olga. Men ingen lo.

Georgy og Olga sto på scenen, så enkle, unge og blide at Zhenya ønsket å klemme dem begge. Men så kastet Olga beltet over skulderen hennes. En dyp rynke skar seg over pannen til Georgiy; han bøyde seg og bøyde hodet. Nå var det en gammel mann, og med lav, klangfull stemme sang han:

Dette er den tredje natten jeg ikke har sovet, jeg innbiller meg det samme.

Hemmelig bevegelse i dyster stillhet

Riflen brenner hånden min. Angsten gnager i hjertet,

Som for tjue år siden om natten under krigen.

Men hvis jeg møter deg nå,

Leiesoldathærenes fiendtlige soldater,

Da vil jeg, en gråhåret gammel mann, stå opp til kamp,

Rolig og streng, akkurat som for tjue år siden.

- Å, så bra! Og hvor synd jeg er for denne lamme, modige gamle mannen! Godt gjort, godt gjort ..." mumlet Zhenya. "Så, så." Spill, Olya! Det er bare synd at faren vår ikke kan høre deg.

Etter konserten, holdt hender sammen, gikk Georgy og Olga langs smuget.

«Det er greit,» sa Olga. «Men jeg vet ikke hvor Zhenya forsvant.»

«Hun sto på benken,» svarte Georgy, «og ropte: «Bravo, bravo!» Så... - her vaklet Georgiy - en gutt kom bort til henne, og de forsvant.

«Hvilken gutt?» Olga ble skremt. «Georgiy, du er eldre, fortell meg, hva skal jeg gjøre med henne?» Se! I morges fant jeg dette papiret fra henne!

Georgy leste lappen. Nå tenkte han selv og rynket pannen.

"Ikke vær redd - det betyr ikke lytt." Å, og hvis jeg hadde fått denne gutten på armen, ville jeg ha snakket med ham!

Olga gjemte lappen. De var stille en stund. Men musikken spilte veldig muntert, alle lo, og mens de holdt hverandre i hendene igjen, gikk de langs bakgaten.

Plutselig, i et veikryss, løp de på et annet par, som også holdt hender sammen, gikk mot dem. Det var Timur og Zhenya.

Forvirret bøyde begge parene seg høflig mens de gikk.

«Her er han!» sa Olga desperat og trakk i hånden til George. «Dette er den samme gutten.»

"Ja," Georgy ble flau, "og hovedsaken er at dette er Timur - min desperate nevø."

«Og du visste det!» Olga ble sint. «Og du fortalte meg ingenting!»

Hun kastet hånden hans og løp langs bakgaten. Men verken Timur eller Zhenya var synlige lenger. Hun svingte inn på en smal, krokete sti, og først da snublet hun over Timur, som sto foran Figuren og Kvakin.

«Hør,» sa Olga og kom nær ham, «det er ikke nok for deg at du klatret rundt og brøt alle hagene, til og med de gamle kvinnenes, til og med den foreldreløse pikens; Det er ikke nok for deg at til og med hunder løper fra deg, du skjemmer bort og vender søsteren din mot meg. Du har et pionerslips rundt halsen, men du er bare... en skurk.

Timur var blek.

"Det er ikke sant," sa han. "Du vet ingenting."

Olga viftet med hånden og løp for å se etter Zhenya.

Timur sto og var stille. Den forundrede figuren og Kvakin var stille.

«Vel, kommissær?» spurte Kvakin. «Så, jeg skjønner, noen ganger er du ikke fornøyd?»

"Ja, ataman," svarte Timur og løftet øynene sakte. "Det er vanskelig for meg nå, jeg er ikke fornøyd." Og det ville vært bedre om du tok meg, banket meg, banket meg, enn at jeg lyttet på grunn av deg... dette.

"Hvorfor var du stille?" Kvakin gliste. "Du ville ha sagt: det er ikke meg." Det er dem. Vi sto her, side ved side.

-Ja! "Du ville ha sagt det, og vi ville ha sparket deg for det," la den henrykte figuren inn.

Men Kvakin, som slett ikke forventet slik støtte, så stille og kaldt på kameraten. Og Timur, som rørte ved trestammene med hånden, gikk sakte bort

«Stolt,» sa Kvakin stille. – Han vil gråte, men er stille.

"La oss gi ham en om gangen, så han vil gråte," sa Figure og kastet en grankongle etter Timur.

"Han er... stolt," gjentok Kvakin hes, "og du... du er en jævel!"

Og snudde seg og slo figuren i pannen. Figuren ble overrasket, så hylte han og begynte å løpe. Etter å ha innhentet ham to ganger, ga Kvakin ham et stikk i ryggen. Til slutt stoppet Kvakin og plukket opp den tapte luen; ristet den av seg, slo den på kneet, gikk bort til iskremmannen, tok en porsjon, lente seg mot et tre og pustet tungt og begynte grådig å svelge isen i store biter.

I en lysning i nærheten av skytebanen fant Timur Geika og Sima.

«Timur!» advarte Sima ham: «Onkelen din ser etter deg (han virker veldig sint).

-Ja, jeg kommer, jeg vet.

- Kommer du tilbake hit?

- Vet ikke.

«Tima!» sa Geika uventet lavt og tok kameratens hånd. «Hva er dette?» Tross alt gjorde vi ikke noe vondt mot noen. Vet du om en person har rett...

"Ja, jeg vet ... han er ikke redd for noe i verden." Men han har fortsatt vondt.

Timur dro.

Zhenya henvendte seg til Olga, som bar trekkspillet hjem.

«Gå bort!» svarte Olga uten å se på søsteren. «Jeg snakker ikke til deg lenger.» Jeg drar til Moskva nå, og uten meg kan du gå med hvem du vil, selv til daggry.

-Men, Olya...

-Jeg snakker ikke med deg. I overmorgen flytter VI til Moskva. Og så venter vi på pappa.

-Ja! Pappa, ikke du - han vil finne ut alt! - ropte Zhenya i sinne og tårer og skyndte seg for å lete etter Timur.

Hun fant Geika og Simakov og spurte hvor Timur var.

"De kalte ham hjem," sa Geika. "Onkelen min er veldig sint på ham for noe på grunn av deg."

Zhenya trampet med foten i raseri og knyttet nevene og ropte:

-Det er det... uten grunn... og folk forsvinner! Hun omfavnet stammen til et bjørketre, men så hoppet Tanya og Nyurka opp til henne.

"Zhenya!" ropte Tanya. "Hva er galt med deg?" Zhenya, la oss løpe! En trekkspiller kom dit, dansen begynte - jentene danset.

De tok tak i henne, stoppet henne og dro henne til en sirkel, inni hvilken kjoler, bluser og solkjoler, lysende som blomster, blinket.

«Zhenya, det er ingen grunn til å gråte!» sa Nyurka, akkurat som alltid, raskt og med sammenbitte tenner. «Når bestemoren min slår meg, gråter jeg ikke!» Jenter, la oss komme inn i en sirkel!.. Hopp!

"De rapet!" Zhenya etterlignet Nyurka. Og etter å ha brutt gjennom kjeden begynte de å spinne og snurre i en desperat munter dans.

Da Timur kom hjem, ringte onkelen til ham.

"Jeg er lei av dine nattlige eventyr," sa Georgy. "Jeg er lei av signaler, bjeller, tau; Hva var det merkelig historie med et teppe?

-Det var en feil.

- God feil! Ikke rot med denne jenta lenger: søsteren hennes elsker deg ikke.

- Vet ikke. Så han fortjente det. Hva slags notater har du? Hva er dette merkelige møter i hagen ved daggry? Olga sier at du lærer jenta hooliganisme.

"Hun lyver," sa Timur indignert, "og hun er også medlem av Komsomol!" Hvis hun ikke forstår noe, kan hun ringe meg og spørre. Og jeg ville svare henne på alt.

-Fint. Men mens du ikke har svart henne ennå, forbyr jeg deg å nærme deg dachaen deres, og generelt, hvis du handler uten tillatelse, vil jeg umiddelbart sende deg hjem til moren din.

Han ville reise.

«Onkel,» stoppet Timur ham, «hva gjorde du da du var gutt?» Hvordan spilte du?

-Vi?.. Vi løp, hoppet, klatret på takene. Det hendte at de kjempet. Men spillene våre var enkle og forståelige for alle.

For å lære Zhenya en leksjon på kvelden, uten å si et ord til søsteren, dro Olga til Moskva.

Hun hadde ingen virksomhet i Moskva. Og så, uten å stoppe innom henne, dro hun til en venns hus, ble hos henne til det ble mørkt, og kom først til leiligheten hennes rundt klokken ti. Hun åpnet døren, tente lyset og grøsset umiddelbart: et telegram ble festet til døren til leiligheten. Olga rev av telegrammet og leste det. Telegrammet var fra pappa.

Om kvelden, da lastebilene allerede forlot parken, løp Zhenya og Tanya inn i dachaen. En volleyballkamp startet, og Zhenya måtte bytte sko til tøfler.

Hun holdt på å knytte et skolisser da en kvinne kom inn i rommet - moren til en blond jente. Jenta lå i armene og blundet.

Da hun fikk vite at Olga ikke var hjemme, ble kvinnen trist.

"Jeg ville forlate datteren min hos deg," sa hun. "Jeg visste ikke at det ikke var noen søster... Toget kommer i kveld, og jeg må til Moskva for å møte moren min."

"Forlat henne," sa Zhenya. "Hva med Olga... Er jeg ikke en person, eller hva?" Legg henne på sengen min, så legger jeg meg på den andre.

«Hun sover rolig, og nå vil hun våkne om morgenen,» gledet moren seg. «Bare av og til trenger du å nærme deg henne og justere puten under hodet hennes.»

De kledde av jenta og la henne ned. Mor dro. Zhenya trakk forhenget tilbake slik at krybben kunne sees gjennom vinduet, smalt terrassedøren, og hun og Tanya løp for å spille volleyball, og ble enige om etter hver kamp å komme løpende i svinger og se jenta sove.

De hadde akkurat stukket av da postmannen kom inn på verandaen. Han banket på lenge, og siden det ikke var noe svar, gikk han tilbake til porten og spurte naboen om eierne hadde reist til byen.

"Nei," svarte naboen, "jeg så jenta her akkurat nå." La meg godta telegrammet.

Naboen signerte, la telegrammet i lomma, satte seg på benken og tente en pipe. Han ventet lenge på Zhenya.

Det gikk en og en halv time. Igjen henvendte postmannen seg til naboen.

"Her," sa han. "Og hva slags brann, hastverket?" Godta, venn, det andre telegrammet.

Naboen skrev under. Det var allerede helt mørkt. Han gikk gjennom porten, opp trappen på terrassen og så ut av vinduet. Den lille jenta sov. En ingefær kattunge lå på puten ved siden av hodet hennes. Dette betyr at eierne var et sted i nærheten av huset. Naboen åpnet vinduet og senket begge telegrammene gjennom det. De lå pent i vinduskarmen, og Zhenya, som kom tilbake, burde ha lagt merke til dem umiddelbart.

Men Zhenya la ikke merke til dem. Da hun kom hjem, i månens lys, rettet hun på den lille jenta som hadde sklidd av puten, ristet kattungen, kledde av seg og la seg.

Hun lå der lenge og tenkte på: slik er livet! Og det er ikke hennes feil, og det er som om Olga ikke er det heller. Men for første gang kranglet hun og Olga alvorlig.

Det var veldig skuffende. Jeg fikk ikke sove, og Zhenya ville ha en rundstykke med syltetøy. Hun hoppet ned, gikk til skapet, tente lyset og så telegrammer i vinduskarmen.

Hun følte seg redd. Med skjelvende hender rev hun av båndet og leste.

Den første var:

"Jeg skal gjennom i dag fra tolv om natten til tre om morgenen, punktum. Vent i byleiligheten, pappa."

I den andre:

"Kom umiddelbart om natten vil far være i byen Olga."

Hun så forskrekket på klokken. Klokken var kvart på tolv. Etter å ha kastet på seg kjolen og grep det søvnige barnet, skyndte Zhenya seg ut til verandaen, som en gal kvinne. Jeg kom til fornuft. Hun la barnet på sengen. Hun hoppet ut på gaten og skyndte seg til huset til den gamle melkepiken. Hun banket på døren med knyttneven og foten til naboens hode dukket opp i vinduet.

«Jeg er ikke slem,» sa Zhenya bedende. «Jeg trenger melkepiken, tante Masha.» Jeg ville overlate barnet til henne.

«Hva snakker du om?» svarte naboen og slengte inn vinduet. «Utleieren dro til landsbyen for å besøke broren sin om morgenen.»

Fra stasjonens retning kom fløyta fra et tog som nærmet seg. Zhenya løp ut på gaten og møtte en gråhåret herre, en lege.

«Unnskyld meg!» mumlet hun. «Vet du hva slags tog som tuter?»

Herren tok frem klokken.

"Tjuetre og femtifem," svarte han. "Dette er den siste for Moskva i dag."

«Hvordan er den siste?» hvisket Zhenya og svelget tårer. «Og når er den neste?»

-Den neste går om morgenen, klokken tre førti. «Jente, hva feiler det deg?» spurte den gamle mannen sympatisk og tok den svaiende Zhenya i skulderen. «Gråter du?» Kanskje jeg kan hjelpe deg med noe?

"Å nei!" svarte Zhenya, holdt hulkene tilbake og løp unna. "Nå kan ingen i verden hjelpe meg."

Hjemme begravde hun hodet i puten, men hoppet umiddelbart opp og så sint på den sovende jenta. Hun tok til fornuften, trakk ned teppet og dyttet ingefærkattungen av puten.

Hun tente lysene på terrassen, på kjøkkenet, i rommet, satte seg på sofaen og ristet på hodet. Hun satt sånn lenge og så ikke ut til å tenke på noe. Hun rørte ved et uhell et trekkspill som lå i nærheten. Mekanisk tok hun den opp og begynte å fingere på nøklene. En melodi lød, høytidelig og trist. Zhenya avbrøt frekt spillet og gikk til vinduet. Skuldrene hennes skalv.

Nei! Hun har ikke lenger styrke til å forbli alene og tåle slike plager. Hun tente et lys og snublet over hagen til låven.

Her er loftet. Tau, kart, vesker, flagg. Hun tente lykten, gikk bort til rattet, fant vaieren hun trengte, hektet den på kroken og snudde rattet skarpt.

Timur sov da Rita rørte ved skulderen hans med labben. Han kjente ikke presset. Og, grep teppet med tennene, trakk Rita det til gulvet.

Timur spratt opp.

«Hva gjør du?» spurte han uten å forstå. «Har det skjedd noe?»

Hunden så inn i øynene hans, beveget halen, ristet snuten. Så hørte Timur ringe en bronseklokke.

Han lurte på hvem som kunne trenge ham i nattens mulm og mørke, gikk ut på terrassen og tok telefonen.

-Ja, jeg, Timur, er ved maskinen. Hvem er dette? Er det deg... Du, Zhenya?

Først lyttet Timur rolig. Men så begynte leppene hans å bevege seg, og rødlige flekker dukket opp på linden hans. Han begynte å puste raskt og brått.

«Og bare i tre timer?» spurte han bekymret. «Zhenya, gråter du?» Jeg hører... Du gråter. Ikke våg! Ikke nødvendig! jeg kommer snart...

Han la på røret og tok opp togplanen fra hylla.

-Ja, her er han, den siste, på tjuetre og femtifem. Den neste går først klokken tre førti.» Han står og biter seg i leppene. «Det er sent!» Er det virkelig ingenting som kan gjøres? Nei! Sent!

Men den røde stjernen brenner dag og natt over portene til Zhenyas hus. Han tente den selv, med sin egen hånd, og dens stråler, rett, skarp, skinnende og flimrende foran øynene hans.

Kommandantens datter er i trøbbel! Kommandantens datter falt ved et uhell i et bakholdsangrep.

Han kledde seg raskt, løp ut på gaten, og noen minutter senere sto han allerede foran verandaen til den gråhårede herregården. Lysene var fortsatt på på legekontoret. Timur banket på. De åpnet den for ham.

«Hvem ser du?» spurte herren ham tørt og overrasket.

"Til deg," svarte Timur.

“Til meg?” tenkte herren, så åpnet han døren med en bred gest og sa: “Så... vær så snill velkommen!”

De snakket en kort stund.

«Det er alt vi gjør,» avsluttet Timur historien med glitrende øyne. «Det er alt vi gjør, hvordan vi spiller, og det er derfor jeg trenger din Kolya nå.»

Den gamle reiste seg stille opp. Med en skarp bevegelse tok han Timur ved haken, løftet hodet, så inn i øynene og gikk.

Han gikk inn i rommet der Kolya sov og trakk i skulderen hans.

"Stå opp," sa han, "navnet ditt heter."

«Men jeg vet ingenting,» sa Kolya og åpnet øynene opp i frykt. «Bestefar, jeg vet egentlig ingenting.»

«Reist deg,» gjentok herren tørt til ham, «kameraten din har kommet for å hente deg.»

På loftet, på en armfull halm, satt Zhenya med hendene viklet rundt knærne. Hun ventet på Timur. Men i stedet for ham stakk Kolya Kolokolchikovs rufsete hode seg gjennom hullet i vinduet.

"Er det deg?" Zhenya ble overrasket. "Hva vil du?"

«Jeg vet ikke,» svarte Kolya lavt og engstelig. «Jeg sov.» Han kom. Jeg våkner opp. Han sendte. Han beordret at du og jeg skulle gå ned til porten.

-Jeg vet ikke. Jeg har en slags banking, surring i hodet mitt. Jeg, Zhenya, forstår ingenting selv.

Det var ingen som spurte om tillatelse. Onkelen min tilbrakte natten i Moskva. Timur tente en lykt, tok en øks, ropte til hunden Rita og gikk ut i hagen. Han stoppet foran den lukkede låvedøren. Han så fra øksen til slottet. Ja! Han visste at det var umulig å gjøre dette, men det var ingen annen utvei. Med et kraftig slag slo han ned låsen og tok motorsykkelen ut av låven.

«Rita!» sa han bittert, knelte ned og kysset hundens ansikt. «Ikke vær sint!» Jeg kunne ikke annet.

Zhenya og Kolya sto ved porten. En brann som nærmet seg raskt dukket opp på avstand. Brannen fløy rett mot dem, og knitrende lyd fra en motor ble hørt. Blindede lukket de øynene og rygget bort mot gjerdet, da brannen plutselig slukket, motoren stoppet og Timur befant seg foran dem.

"Kolya," sa han, uten å hilse eller spørre om noe, "du blir her og vokter den sovende jenta." Du er ansvarlig for det overfor hele teamet vårt. Zhenya, sett deg ned. Framover! Til Moskva!

Zhenya skrek av all sin styrke, klemte Timur og kysset ham.

-Sett deg ned, Zhenya. sett deg ned!" ropte Timur og prøvde å virke streng. "Hold deg fast!" Vel, fortsett! Fremover, la oss bevege oss!

Motoren knitret, hornet bjeffet, og snart forsvant det røde lyset fra øynene til den forvirrede Kolya.

Han sto, løftet stokken og holdt den klar som en pistol og gikk rundt den sterkt opplyste hytten.

"Ja," mumlet han og gikk viktig. "Å, soldattjenesten er vanskelig!" Det er ingen hvile for deg om dagen, ingen hvile om natten heller!

Klokken nærmet seg tre om morgenen. Oberst Alexandrov satt ved bordet, der det sto en kald kjele og lå rester av pølse, ost og rundstykker.

"Jeg drar om en halvtime," sa han til Olga. "Det er synd at jeg aldri fikk se Zhenya." Olya, gråter du?

- Jeg vet ikke hvorfor hun ikke kom. Jeg synes så synd på henne, hun ventet så mye på deg. Nå blir hun helt gal. Og hun er allerede gal.

"Olya," sa faren og reiste seg, "jeg vet ikke, jeg tror ikke at Zhenya kan falle i dårlig selskap, bli bortskjemt, bli kommandert." Nei! Det er ikke hennes karakter.

"Vel!" Olga ble opprørt. "Bare fortell henne om det." Hun har allerede kommet så godt overens at karakteren hennes er den samme som din. Hvorfor er det noe slikt! Hun klatret opp på taket og senket et tau gjennom røret. Jeg vil ta jernet, men han hopper opp. Pappa, da du dro, hadde hun fire kjoler. To er allerede filler. Hun har vokst ut av den tredje, jeg lar henne ikke bruke en ennå. Og jeg sydde tre nye til henne selv. Men alt på den brenner. Hun er alltid mørbanket og riper. Og hun vil selvfølgelig komme opp, folde leppene til en bue og utvide de blå øynene. Vel, selvfølgelig, tenker alle - en blomst, ikke en jente. Kom igjen nå. Wow! Blomst! Du tar på den og du blir brent. Pappa, ikke late som om hun har samme karakter som deg. Bare fortell henne om det! Hun skal danse på trompet i tre dager.

"Ok," sa faren enig og klemte Olga. "Jeg skal fortelle henne det." Jeg skal skrive til henne. Vel, Olya, ikke legg for mye press på henne. Du forteller henne at jeg elsker henne og husk at vi snart kommer tilbake og at hun ikke kan gråte over meg, fordi hun er datter av en kommandør.

«Det vil være det samme,» sa Olga og klamret seg til faren. «Og jeg er kommandantens datter.» Og det skal jeg også.

Far så på klokken, gikk til speilet, tok på seg beltet og begynte å rette opp tunikaen. Plutselig smalt ytterdøren. Gardinen åpnet seg. Og på en eller annen måte beveget hun skuldrene i vinkel, som om hun forberedte seg på å hoppe, dukket Zhenya opp.

Men i stedet for å skrike, løpe opp, hoppe, nærmet hun seg stille, raskt og gjemte ansiktet sitt på farens bryst. Pannen hennes var sprutet av gjørme, den rynkete kjolen var flekkete. Og Olga spurte i frykt:

-Zhenya, hvor er du fra? Hvordan kom du deg hit?

Uten å snu hodet, vinket Zhenya med hånden, og dette betydde: "Vent!.. La meg være i fred!.. Ikke spør!.."

Faren tok Zhenya i armene, satte seg på sofaen og satte henne på fanget hans. Han så inn i ansiktet hennes og tørket den flekkete pannen hennes med håndflaten.

-Ja ok! Du er en flott mann, Zhenya!

-Men du er dekket av skitt, ansiktet ditt er svart! Hvordan kom du hit?» spurte Olga igjen.

Zhenya pekte på gardinen, og Olga så Timur.

Han tok av seg billeggingsene i skinn. Templet hans var smurt inn med gul olje. Han hadde det fuktige, slitne ansiktet til en arbeidsmann som ærlig hadde gjort jobben sin. Han hilste alle og bøyde hodet.

«Pappa!» sa Zhenya, hoppet opp fra farens fang og løp opp til Timur. -Ikke stol på noen! De vet ingenting. Dette er Timur - min veldig gode venn.

Faren reiste seg og uten å nøle tok han Timurs hånd. Et raskt og triumferende smil gled over Zhenyas ansikt - et øyeblikk så hun søkende på Olga. Og hun, forvirret, fortsatt forvirret, nærmet seg Timur:

-Vel... så hei...

Snart slo klokken tre.

"Pappa," ble Zhenya redd, "står du opp allerede?" Klokken vår er rask.

-Nei, Zhenya, det er sikkert.

«Pappa, klokken din er rask også.» Hun løp til telefonen, slo «klokkeslett» og en jevn tone kom fra telefonrøret. metallisk stemme: -Tre timer og fire minutter!

Zhenya så på veggen og sa med et sukk:

"Folkene våre har det travelt, men bare i ett minutt." Pappa, ta oss med deg til stasjonen, vi tar deg til toget!

-Nei, Zhenya, du kan ikke. Jeg vil ikke ha tid der.

-Hvorfor? Pappa, har du allerede en billett?

-Myk?

-Myk.

-Åh, som jeg vil være med deg langt, langt borte i en myk en!

Og nå er det ikke en stasjon, men en slags stasjon, som ligner på en godsstasjon nær Moskva, kanskje som Sortirovochnaya. Baner, sporveksler, tog, biler. Ingen mennesker er synlige. Det er et pansret tog på linjen. Jernvinduet åpnet seg litt, og sjåførens ansikt, opplyst av flammer, blinket og forsvant. På plattformen i en skinnfrakk står Zhenyas far, oberst Alexandrov. Løytnanten nærmer seg, hilser og spør:

- Kameratkommandør, tillate meg å dra?

«Ja!» Obersten ser på klokken: tre timer og femtitre minutter. «Beordrer å dra etter tre timer og femtitre minutter.»

Oberst Alexandrov nærmer seg vognen og ser. Det begynner å bli lett, men himmelen er overskyet. Han tar tak i det våte rekkverket. En tung dør åpnes foran ham. Og mens han smilende setter foten på trinnet, spør han seg selv:

-Myk?

-Ja! I en myk...

Den tunge ståldøren smeller igjen bak ham. Jevnt, uten støt, uten å klinge, begynner hele denne pansermassen å bevege seg og øker jevnt fart. Et damplokomotiv passerer. Pistoltårnene flyter. Moskva er etterlatt. Tåke. Stjernene går ut. Det begynner å bli lyst.

...Om morgenen, etter å ha funnet verken Timur eller en motorsykkel hjemme, bestemte Georgy, som kom tilbake fra jobb, umiddelbart å sende Timur hjem til moren sin. Han satte seg ned for å skrive et brev, men gjennom vinduet så han en soldat fra den røde hær gå langs stien.

Den røde armé-soldaten tok ut pakken og spurte:

- Kamerat Garayev?

-Georgy Alekseevich?

– Godta pakken og signer.

Den røde hærs soldat dro. Georgy så på pakken og plystret forståelsesfullt. Ja! Her er det, akkurat det han hadde ventet på lenge. Han åpnet pakken, leste den og krøllet sammen brevet han hadde begynt på. Nå var det nødvendig å ikke sende Timur bort, men å tilkalle moren sin via telegram hit, til dacha.

Timur kom inn i rommet – og den sinte Georgy slo neven i bordet. Men Olga og Zhenya kom inn etter Timur.

"Ty!" sa Olga. "Det er ingen grunn til å rope eller banke." Timur har ikke skylden. Du har skylden, og det er jeg også.

"Ja," tok Zhenya opp, "du roper ikke på ham." Olya, ikke rør bordet. Den revolveren der skyter veldig høyt.

Georgy så på Zhenya, så på revolveren og på det ødelagte håndtaket på leireaskebegeret. Han begynner å forstå noe, gjetter han, og han spør:

-Så det var deg den kvelden her, Zhenya?

-Ja, det var meg. Olya, fortell mannen alt, så tar vi parafin og en fille og vasker bilen.

Dagen etter, mens Olga satt på terrassen, gikk kommandanten gjennom porten. Han gikk fast, selvsikkert, som om han skulle hjem til seg, og den overraskede Olga reiste seg for å møte ham. Foran henne i kapteinsuniformen tank tropper Georgy sto.

«Hva er dette?» spurte Olga stille. «Det er igjen... ny rolle operaer?

"Nei," svarte Georgy. "Jeg kom inn et øyeblikk for å si farvel." Dette er ikke en ny rolle, bare en ny form.

«Er dette,» spurte Olga, pekte på knapphullene og rødmet litt, «det samme?.. «Vi slår gjennom jern og betong rett inn i hjertet»?

– Ja, det er det samme. Syng for meg og spill, Olya, noe for den lange reisen. Han satte seg ned. Olga tok trekkspillet:

...Pilotpiloter! Bomber-maskingevær!

Så de fløy avgårde på en lang reise.

Når er du tilbake?

Jeg vet ikke hvor snart

Bare kom tilbake. . i det minste en dag.

Hei! Ja, uansett hvor du er,

På jorden eller i himmelen,

Over fremmede land -

To vinger,

Røde stjernevinger,

Nydelig og truende

jeg venter fortsatt på deg

Hvordan jeg ventet.

"Her," sa hun. "Men dette handler om piloter, og jeg vet ikke en så god sang om tankmannskaper."

"Ingenting," spurte Georgy. "Og du finner meg et godt ord selv uten en sang."

tenkte Olga, og på jakt etter det rette gode ordet ble hun stille, og så forsiktig på de grå og ikke lenger leende øynene hans.

Zhenya, Timur og Tanya var i hagen.

"Hør," foreslo Zhenya. "George drar nå." La oss samle hele teamet for å se ham. La oss slå kallesignal nummer én, general. Det blir bråk!

"Ikke nødvendig," nektet Timur.

-Hvorfor?

- Ikke nødvendig! Vi så ingen som gikk på den måten.

«Vel, ikke gjør det,» sa Zhenya enig. «Sitt her, jeg skal hente litt vann.» Hun dro, og Tanya lo.

«Hva gjør du?» Timur forsto det ikke. Tanya lo enda høyere.

– Godt gjort, for en utspekulert Zhenya er! "Jeg skal gå og hente litt vann"!

«Oppmerksomhet!» Zhenyas ringende, triumferende stemme kom fra loftet.

– Jeg sender inn det generelle kallesignalet i skjema nummer én.

«Gall!» Timur spratt opp. «Ja, nå vil hundre mennesker skynde seg hit!» Hva gjør du?

Men det tunge hjulet snurret allerede, knirket, ledningene skalv og rykket: «Tre – stopp», «tre – stopp», stopp! Og alarmklokker, rangler, flasker og bokser raslet under taket på låver, i skap og i hønsehus. Hundre, ikke hundre, men minst femti karer skyndte seg raskt til et kjent signal.

"Olya," Zhenya brast ut på terrassen, "vi skal se deg også!" Det er mange av oss. Se ut vinduet.

«Hei,» ble Georgy overrasket og trakk gardinen tilbake. «Du har et stort team.» Den kan lastes på et tog og sendes til fronten.

«Du kan ikke!» sukket Zhenya og gjentok Timurs ord. «Alle sjefene og befalene har fått ordre om å sparke broren vår ut derfra i nakken.» Det er synd! Jeg ville vært et sted der... i kamp, ​​i angrep. Maskingevær på skuddlinjen!.. Per-r-vaya!

"Per-r-vaya... du er en skryter og ataman i verden!" Olga etterlignet henne, og hun kastet trekkspillstroppen over skulderen hennes. "Vel, hvis du ser av, så se av med musikk ." De gikk utenfor. Olga spilte trekkspill. Så slo det av kolber, bokser, flasker, pinner – det var et provisorisk orkester som stormet frem, og en sang brøt ut.

De gikk langs de grønne gatene, omgitt av flere og flere nye sørgende. Til å begynne med forsto ikke fremmede: hvorfor støy, torden, skrik? Hva handler sangen om og hvorfor? Men etter å ha funnet ut av det, smilte de og noen stille, og noen ønsket høyt etter George god reise. Da de nærmet seg perrongen, passerte et militærtog forbi stasjonen uten å stoppe.

De første vognene inneholdt soldater fra den røde hær. De viftet med armene og ropte. Så kom åpne plattformer med vogner, over hvilke en hel skog av grønne sjakter stakk ut. Deretter - vogner med hester. Hestene ristet på snuten og tygget høy. Og de ropte også «hurra». Til slutt blinket en plattform forbi, hvorpå det lå noe stort, kantete, forsiktig pakket inn i en grå presenning. Akkurat der, og svaiet mens toget beveget seg, sto en vaktpost. Toget forsvant og toget kom. Og Timur sa farvel til onkelen.

Olga henvendte seg til George.

«Vel, farvel!» sa hun. «Og kanskje i lang tid?»

Han ristet på hodet og håndhilste på henne.

-Jeg vet ikke... Som skjebnen!

Hornet, støyen, tordenen fra et øredøvende orkester. Toget gikk. Olga var omtenksom. I Zhenyas øyne er det stor og uforståelig lykke. Timur er spent, men han er fortsatt sterk.

«Og meg?» ropte Zhenya «Og dem?» Hun pekte på kameratene. «Og dette?» Og hun pekte fingeren mot den røde stjernen.

«Vær rolig!» sa Olga til Timur og ristet av seg tankene. «Du har alltid tenkt på mennesker, og de vil betale deg tilbake med naturalier.»

Timur løftet hodet. Ah, både her og her kunne han ikke svare ellers, denne enkle og søte gutten!

Han så seg rundt på kameratene, smilte og sa:

-Jeg står... Jeg ser. Alt er bra! Alle er rolige, noe som betyr at jeg også er rolig!

Oberst Alexandrov, som er ved fronten, sender et telegram til døtrene sine, atten år gamle Olga og tretten år gamle Zhenya, og inviterer dem til å tilbringe resten av sommeren på dacha.

Jentene kommer hver for seg. I en ferielandsby møter Olga en ung ingeniør Georgy Garayev. Olga bruker hele dagen på å vente på Zhenya, som før hun sendte et telegram til faren sin, vandret inn i en forlatt hytte, hvorfra hunden ikke slapp henne ut, og så lenge at jenta tilbrakte hele natten på denne hytten. Når Zhenya våkner om morgenen, går hun hjem og innser hva som er i ferd med å skje. seriøs samtale, men så tar en jente som er ukjent for henne, henne opp med en kvittering for betaling for telegrammet og en lapp fra en viss Timur.

I dypet av hagen finner Zhenya et skur der det er et ratt med taustråder festet til. Jenta begynner å leke med ham, uten å innse at hun på denne måten gir kallesignaler. En gruppe gutter kommer løpende til signalene. Etter å ha oppdaget Zhenya, skal de lære henne en lekse, men de blir stoppet av den samme Timur. Etterlatt med guttene, lærer jenta at de gir all slags hjelp til folk, spesiell oppmerksomhet med fokus på familiene til soldatene fra den røde armé, og også at de blir motarbeidet av en gjeng Kvakintsy.

Etter å ha lært at den yngre søsteren bruker et stort nummer av tid med noen Timur, Olga forbyr Zhenya å være venn med Timur, og tror at han er en hooligan. Senere finner Olga ut at Georgy Garayev er Timurs onkel. For å lære søsteren en lekse drar hun hjem til Moskva. Allerede i leiligheten hennes i Moskva mottar hun et telegram fra faren som sier at han skal være i Moskva i 3 timer og vil se døtrene sine.

Zhenya legger merke til telegrammer fra Olga og faren når togene ikke lenger går, men Timur kommer henne til unnsetning. Han tar onkelens motorsykkel uten tillatelse, siden onkelen også er i Moskva og tar Zhenya for å møte faren. I siste øyeblikk dukker de opp hjemme hos Alexandrovs og faren klarer å se jentene sine.

Når han vender tilbake til dachaen fra Moskva, finner Georgy Garayev verken Timur eller motorsykkelen. Som straff planlegger han å sende ham hjem til moren. På dette tidspunktet dukker Timur opp sammen med Olga og Zhenya. Olga forteller Georgiy om hendelsene som skjedde.

Etter en tid mottar Georgy en innkalling. Olga, Zhenya og Timurs team kommer for å besøke George. Olga oppfordrer Timur til ikke å være trist og forteller ham at menneskene han hjalp vil svare ham i natura.

Mer informasjon

Oberst Alexandrov hadde to døtre. Den eldste Olga gikk inn på college og drømte om å bli ingeniør. Zhenya er en tretten år gammel jente som studerte på skolen. Aleksandrov hadde allerede kommandert en divisjon ved fronten i flere måneder. Atten år gamle Olga tok seg av søsteren.

På slutten av sommeren sendte faren et telegram og rådet døtrene sine til å tilbringe ferien i en hytte nær Moskva. Olga dro med tingene sine i bilen. Zhenya, etter å ha gjort det generell rengjøring, bør komme til dacha om kvelden. Jenta hadde ikke tid til å sende et telegram til faren. Jeg bestemte meg for å gjøre det i en ferielandsby. Da hun gikk av på stasjonen, begynte Zhenya å lete etter post. Hun gikk inn i det nærmeste huset, men det var ingen der. Da hun ville gå ut igjen, blokkerte en stor hund veien.

Jenta måtte overnatte i et ukjent hus. Om morgenen var ikke hunden lenger i rommet. Det lå en lapp på bordet. I den ba en ukjent Timur henne om å smelle igjen døren da hun dro. I rommet ved siden av så Zhenya en gammel pistol. Jenta ville holde våpenet i hendene, og som et resultat ble det hørt et høyt skudd. Zhenya ble redd og stakk av. Telegrammet og nøkkelen til Moskva-leiligheten ble liggende på bordet.

Om kvelden møtte Olga Georgy Garayev. Den unge mannen jobbet som ingeniør på et stort bilfabrikk. Sammen med jenta dro Georgy for å møte Zhenya på stasjonen, siden Olga fortsatt var dårlig orientert i mørket. Om morgenen dukket Zhenya opp på dacha, men fortalte ikke søsteren noe om eventyrene hennes. Senere ga en jente fra et nabohus, hun het Tanya, Zhenya nøklene, en kvittering og en lapp fra Timur.

Nederst i hagen sto en gammel låve. Zhenya bestemte seg for å starte en liten papirfallskjermhopper fra den. Et vindkast blåste ham gjennom loftsvinduet. Jenta gikk for å hjelpe ham. På veggen i rommet så hun et kart over landsbyen, noen tau, lykter og et ratt. Zhenya innså at loftet var bebodd. Da hun snudde hjulet, strakte ledningene seg og nynnet. En hel mengde gutter kom løpende opp på loftet, og senere dukket det opp en høy, mørkhåret tenåring. Det var Timur og teamet hans.

Timur fortalte jenta at de hjalp familiene til frontlinjesoldater. De bar vann for dem, beskyttet hagene deres mot hooligans og stablet veden de brakte inn i pene vedhauger. De gjorde alt dette i hemmelighet, uten å reklamere for sine gode gjerninger.

I landsbyen bodde Mishka Kvakin, som sammen med vennene sine klatret gjennom andres hager og grønnsakshager. Timur advarte ham om at han ikke kom til å tolerere krumspringene hans. Men han lo bare som svar. Om natten dro gjengen til Mishka igjen for å plyndre andres hager. Teamet til Timur sporet dem opp, fanget dem og låste dem inn i en gammel bod i utkanten av landsbybasaren. De hengte en nøkkel på en spiker og festet et stykke papp på toppen. På den skrev de med stor håndskrift hvorfor disse menneskene ble sperret inne.

Olga likte ikke Zhenyas vennskap med Timur; hun betraktet ham som en hooligan. En dag, i parken i landsbyen, arrangerte Komsomol-medlemmer en stor konsert. George inviterte søstrene sine til ferien. Olga hadde med seg et trekkspill, og hun og Georgy sang også flere sanger. Etter konserten fulgte den unge mannen Olga hjem. I parken løp de inn i Zhenya og Timur. Georgy innrømmet at denne gutten var hans nevø. Uten å forstå det, fornærmet Olga Timur og ønsket ikke å forklare ting til søsteren. Om kvelden dro hun til Moskva.

Samme kveld kom en ung kvinne til Zhenya med en jente i armene. Hun ba om å få passe barnet fordi hun trengte å møte moren sin på stasjonen. Zhenya besøkte dem flere ganger og lekte med jenta, så hun gikk umiddelbart med på å ta vare på henne.

Om natten fant Zhenya et telegram i vinduskarmen. I den sa faren at han ville stikke innom leiligheten i Moskva i tre timer for å se døtrene sine. Zhenya var fortvilet. Men Timur kom henne allerede nå til unnsetning. Han forlot vennen sin for å passe på barnet, og han tok Zhenya på onkelens motorsykkel til Moskva.

Zhenya fant faren sin i leiligheten, de klarte å snakke. Da de dro, tok jentenes far fast Timurs hånd. Om morgenen fortalte Olga George om hendelsene den kvelden. Og dagen etter eskorterte hele Timurs team, sammen med Olga og Zhenya, kaptein Georgy Garayev til fronten.

Historien lærer deg å verdsette vennskap, å være beskjeden, snill og rettferdig.

Du kan bruke denne teksten til en leserdagbok

Gaidar. Alle fungerer

• En militær hemmelighet
• Timur og teamet hans
• Skole

Timur og teamet hans. Bilde til historien

Leser for øyeblikket

• Kort oppsummering av Gorky Ice Drift

  Denne historien av Gorky har en viss likhet med historien The River Plays, som ble skrevet av Korolenko.

• Kort oppsummering av Paustovskys tette bjørn

  Peter - hovedperson kunstverk"Dense Bear" av Konstantin Georgievich Paustovsky. Han bodde hos sin bestemor i landsbyen. Foreldrene hans døde da gutten var liten, så han vokste opp taus og ettertenksom

Arkady Gaidar.

Timur og teamet hans

På tre måneder nå har ikke sjefen for panserdivisjonen, oberst Alexandrov, vært hjemme. Han var sannsynligvis foran.

Midt på sommeren sendte han et telegram der han inviterte døtrene Olga og Zhenya til å tilbringe resten av ferien i nærheten av Moskva på dacha.

Mens hun presset det fargede skjerfet sitt mot bakhodet og støttet seg på en børstepinne, stod en rynket Zhenya foran Olga, og hun sa til henne:

– Jeg gikk med tingene mine, og du skal rydde leiligheten. Du trenger ikke å rykke i øyenbrynene eller slikke leppene. Lås deretter døren. Ta med bøkene til biblioteket. Ikke besøk vennene dine, men gå rett til stasjonen. Derfra, send dette telegrammet til pappa. Så sett deg på toget og kom til hytten... Evgenia, du må høre på meg. Jeg er søsteren din...

- Og jeg er din også.

– Ja... men jeg er eldre... og til slutt var det det pappa bestilte.

Da en bil kjørte bort på gården, sukket Zhenya og så seg rundt. Det var ruin og uorden rundt omkring. Hun gikk bort til det støvete speilet, som reflekterte portrettet av faren hennes som henger på veggen.

Fint! La Olga bli eldre, og for nå må du adlyde henne. Men hun, Zhenya, har samme nese, munn og øyenbryn som faren. Og sannsynligvis vil karakteren være den samme som hans.

Hun bandt håret godt opp med et skjerf. Hun sparket av seg sandalene. Jeg tok en fille. Hun trakk duken av bordet, satte en bøtte under kranen og grep en børste og dro en haug med søppel til terskelen.

Snart begynte parafinovnen å blåse og primusen nynnet.

Gulvet ble oversvømmet med vann. Såpeskum hveste og sprakk i vaskekaret av sink. Og forbipasserende på gaten så overrasket på barfotjenta i rød solkjole, som, stående i vinduskarmen i tredje etasje, frimodig tørket av glasset i de åpne vinduene.

Lastebilen kjørte fort langs en bred solrik vei. Med føttene på kofferten og lent på den myke bylten satt Olga i en kurvstol. En rød kattunge lå på fanget hennes og fiklet med en bukett kornblomster med potene.

Ved de tretti kilometerne ble de forbigått av en marsjerende motorisert kolonne fra Røde Armé. Sittende på trebenker på rader holdt mennene fra den røde hær riflene pekende mot himmelen og sang sammen.

Ved lyden av denne sangen åpnet vinduene og dørene i hyttene seg bredere. Overlykkelige barn fløy ut bak gjerder og porter. De viftet med armene, kastet fortsatt umodne epler til soldatene fra den røde armé, ropte "Hurra" etter dem, og startet umiddelbart kamper, kamper, skar i malurt og brennesler med raske kavaleriangrep.

Lastebilen svingte inn i en ferielandsby og stoppet foran en liten hytte dekket med eføy.

Sjåføren og assistenten brettet tilbake sidene og begynte å losse ting, og Olga åpnet den innglassede terrassen.

Herfra kunne man se en stor forsømt hage. Nederst i hagen sto et klønete to-etasjes skur, og et lite rødt flagg blafret over taket på denne boden.

Olga kom tilbake til bilen. Her løp en livlig kjerring bort til henne – det var en nabo, en trost. Hun meldte seg frivillig til å rengjøre dachaen, vaske vinduer, gulv og vegger.

Mens naboen holdt på å sortere ut kummer og filler, tok Olga kattungen og gikk ut i hagen.

Varm harpiks glitret på stammene til kirsebærtrær hakket av spurver. Det luktet kraftig av rips, kamille og malurt. Det mosekledde taket på låven var fullt av hull, og fra disse hullene strakte noen tynne taustråder seg over toppen og forsvant inn i løvverket på trærne.

Olga tok seg gjennom hasseltreet og børstet spindelvevene fra ansiktet hennes.

Hva har skjedd? Det røde flagget var ikke lenger over taket, og bare en pinne stakk der ute.

Så hørte Olga en rask, alarmerende hvisking. Og plutselig, brytende tørre greiner, fløy en tung stige - den som var plassert mot vinduet på loftet på låven - langs veggen med et brak og knusende burdokker traff bakken høyt.

Taustrådene over taket begynte å skjelve. Kattungen klorte seg i hendene og ramlet inn i neslene. Forvirret stoppet Olga, så seg rundt og lyttet. Men verken blant grøntområder, bak noen andres gjerde, eller i den svarte firkanten i låvevinduet var det noen sett eller hørt.

Hun kom tilbake til verandaen.

"Det er barna som driver med ugagn i andres hager," forklarte trosten til Olga.

«I går ble to naboers epletrær ristet og et pæretre ble knust. Slike folk gikk... hooligans. Jeg, kjære, sendte sønnen min for å tjene i den røde hæren. Og da jeg gikk, drakk jeg ingen vin. "Farvel," sier han, "mamma." Og han gikk og plystret, kjære. Vel, utpå kvelden ble jeg som forventet trist og gråt. Og om natten våkner jeg, og det virker på meg som om noen suser rundt på gården og snoker. Vel, jeg tror jeg er en ensom person nå, det er ingen som kan gå i forbønn... Hvor mye trenger jeg, en gammel mann? Slå hodet mitt med en murstein og jeg er klar. Imidlertid hadde Gud nåde – ingenting ble stjålet. De snuste, snuste og dro. Det var en kar i gården min - den var laget av eik, du kunne ikke snu den med to personer - så de rullet den rundt tjue trinn til porten. Det er alt. Og hva slags mennesker de var, hva slags mennesker de var, er en mørk sak.

I skumringen, da rengjøringen var ferdig, gikk Olga ut på verandaen. Her, fra en lærveske, tok hun forsiktig frem et hvitt, glitrende perlemor-trekkspill – en gave fra faren, som han sendte henne i bursdagen hennes.

Hun la trekkspillet på fanget, kastet stroppen over skulderen og begynte å matche musikken til ordene i en sang hun nylig hadde hørt:

Å, om bare én gang
Jeg trenger fortsatt å se deg
Å, om bare én gang
Og to og tre
Og du vil ikke forstå
På et raskt fly
Hvordan jeg ventet på deg til morgengry
Ja!
Pilotpiloter! Bomber-maskingevær!
Så de fløy avgårde på en lang reise.
Når er du tilbake?
Jeg vet ikke hvor snart
Bare kom tilbake... i hvert fall en dag.

Selv mens Olga nynnet på denne sangen, kastet hun flere ganger korte, forsiktige blikk mot en mørk busk som vokste i gården like ved gjerdet. Etter å ha spilt ferdig, reiste hun seg raskt og snudde seg mot busken og spurte høyt:

- Lytte! Hvorfor gjemmer du deg og hva vil du her?

En mann i en vanlig hvit dress kom ut bak en busk. Han bøyde hodet og svarte henne høflig:

– Jeg gjemmer meg ikke. Jeg er litt av en kunstner selv. Jeg ville ikke forstyrre deg. Og så ble jeg stående og lytte.

– Ja, men du kunne stå og lytte fra gaten. Du klatret over gjerdet av en eller annen grunn.

«Meg?.. Over gjerdet?..» mannen ble fornærmet. - Beklager, jeg er ikke en katt. Der, i hjørnet av gjerdet, ble bord knust, og jeg kom inn fra gaten gjennom dette hullet.

- Det er klart! – Olga gliste. – Men her er porten. Og vær så snill å snike deg gjennom den tilbake på gaten.

Mannen var lydig. Uten å si et ord gikk han gjennom porten og låste låsen bak seg, og Olga likte det.

- Vente! – Da hun gikk ned fra trappen, stoppet hun ham. - Hvem er du? Kunstner?

«Nei,» svarte mannen. – Jeg er maskiningeniør, men på fritiden spiller og synger jeg i fabrikkoperaen vår.