, , Digte om naturen.
Biografi om Fet A.A.
Fet, Shenshin, Afanasy Afanasyevich, russisk digter. Søn af godsejer A.N. Shenshin og Caroline Fet; blev optaget som søn af Shenshin. Men i en alder af 14 blev den juridiske ulovlighed af denne post klar, hvilket fratog Fet alle ædle privilegier. I 1844 dimitterede han fra den verbale afdeling ved Det Filosofiske Fakultet ved Moskva Universitet og med det mål at modtage en adelig titel gik han ind i militærtjeneste(1845). Den første digtsamling er "Lyrisk Pantheon" (1840). I begyndelsen af 60'erne, en periode med skarp opdeling af sociale kræfter forbundet med revolutionær situation, omfatter Fets journalistiske taler til forsvar for lodsejeres rettigheder, som er eftertrykkeligt retrograd i karakter. Kort før dette trak Fet sig tilbage og tog landbrug på sit gods; Jeg skrev lidt på dette tidspunkt. Først i sine faldende år vendte digteren tilbage til kreativiteten og udgav 4 digtsamlinger under den generelle titel "Aftenlys" (1883-91).
Fet er en principiel tilhænger af læren om "ren kunst", som i sin poetiske praksis undgik at tage fat på den sociale virkelighed og direkte svar på vor tids brændende problemstillinger. Samtidig er hans poesi mere i bred forstand– har en solid boliggrund. Digteren, drevet af et spontant ønske om at legemliggøre selve "tilværelsens substans" i poesien, formåede mesterligt at formidle materialet verdens virkelighed, givet til en person i hans umiddelbare opfattelse. Da digteren mærker livet som en almægtig, spændende kraft ("Forår og nat dækkede dalen", 1856?), synes digteren at opløse sit "jeg" i elementerne organisk liv("Hvilken lykke: både natten og vi er alene!", 1854). Naturen fremkalder usædvanligt skarpe lyriske følelser i Fet - "forårets mystiske kraft" ("Mere maj nat", 1857), "vidunderlige billeder" af vinteren ("Hvilken tristhed! Enden af gyden", 1862), aftener og nætter ("Hvisken, frygtsom vejrtrækning", 1850, "På en høstak om natten i syd", 1857). Fets "Sjælens landskab" er i bevægelse, fuld af levende detaljer objektiv verden, visuelle billeder, rige på auditive og visuelle fornemmelser. Fets smag for maleriske plastikmalerier var især udtalt i antologiske digte ("The Bacchae", 1843, "Diana", 1847). Det unikke ved Fets psykologisme er, at han med en specificitet, der hidtil var usædvanlig i russisk poesi, genskabte i teksterne flygtige mentale stemninger og tilstande - denne flydende "sag" af enhver menneskeliv. Fets poesi er musikalsk og melodisk. Digteren foretrækker nogle gange ikke at beskæftige sig med mening, men med lyd - et særligt formbart materiale til at udtrykke en øjeblikkelig stemning.
Fet er kendt som oversætter af Horace, Ovid, J. V. Goethe og andre. gamle og nye digtere. For første gang oversatte han til russisk A. Schopenhauers afhandling "Verden som vilje og repræsentation" (1881). Forfatter til erindringerne "Mine minder" (del 1-2, 1890), " tidlige år mit liv" (udgivet 1893). Mange af Fets digte er sat til musik.
Fets digte om foråret er venlige og overraskende forståelige. Lev Nikolaevich Tolstoy skrev: " Og hvor får denne godmodige, tykke officer en så uforståelig lyrisk frækhed fra, et kendetegn for store digtere?»
Pilen er helt luftig
Pilen er helt luftig
Spredt ud rundt omkring;
Det er duftende forår igen
Hun blæste i sin vinge.
Skyerne suser rundt i landsbyen,
Varmt oplyst
Og de beder om din sjæl igen
Fængslende drømme.
Diverse overalt
Blikket er optaget af billedet,
Den ledige menneskemængde larmer
Folk er glade for noget...
En eller anden hemmelig tørst
Drømmen er betændt -
Og over hver sjæl
Foråret flyver afsted.
Afanasy Fet er en mand med en fantastisk forståelse for poesi, som villigt åbner sin sjæl for det. Fet har en subtil sans for naturen, evnen til at formidle nuancer og nuancer i ord mentale liv, bemærket af mere end én generation af læsere.
Fisk
Varm i solen. Forår
Tager sine rettigheder;
Nogle steder er flodens dybde klar,
Græs er synligt i bunden.
Ren kold strøm
Jeg ser på flyderen -
Frække fisk, kan jeg se
Leger med en orm.
blålig ryg,
Hun er som sølv
Øjnene er to korn af burmit,
Crimson fjer.
Han går uden at vakle under vandet,
Det er tid - der er en orm i munden!
Ak, en strålende streak
Hun gled ind i mørket.
Men her kommer det onde øje igen
Det blinkede i nærheden.
Vent, måske denne gang
Du vil hænge på en krog!
Når du læser Fet, slapper du af i din sjæl. Nikolai Alekseevich Nekrasov skrev om Fet: " En person, der forstår poesi og villigt åbner sin sjæl for dens fornemmelser, vil ikke finde så meget poetisk fornøjelse i nogen russisk forfatter efter Pushkin, som hr. Fet vil give ham».
Det er stadig forår duftende lyksalighed
Mere duftende forårslykke
Hun havde ikke tid til at komme ned til os,
Kløfterne er stadig fulde af sne,
Allerede før daggry rasler vognen
På en frossen sti.
Solen varmer knap ved middagstid,
Lindetræet bliver rødt i højden,
Gennem bliver birketræet lidt gult,
Og det tør nattergalen ikke endnu
Syng i en ribsbusk.
Men nyheden om genfødsel er levende
Allerede i træktranerne,
Og jeg følger dem med mine øjne,
Skønheden ved steppen er stående
Med en blålig rødme på kinderne.
Afanasy Fet kommer fra Oryol-provinsen. Født og tilbragte sin barndom på Novoselki-ejendommen Mtsensk-distriktet, ejet af hans stedfar, godsejer A.N. Shenshin. Fets egen far er Darmstadt-embedsmanden Johann Fet. Indtil en alder af fjorten år blev Afanasy Afanasyevich opført som søn af Shenshin. Og i 1834 blev der foretaget ændringer vedr metrisk bog. Og natten over, fra den russiske adelsmand Shenshin, blev den unge mand til en udlænding, "Hesse-Darmstadt-emnet Afanasy Fet." Dermed tabte han adelig rang og rettigheder til at eje almindeligt gods. Denne kendsgerning påvirkede hele hans liv.
O første liljekonvall!
O første liljekonvall! Fra under sneen
Du spørger efter solens stråler;
Hvilken jomfruelig lyksalighed
I din duftende renhed!
Hvor lys er forårets første stråle!
Hvilke drømme falder der ned i den!
Hvor er du fængslende, gave
Glædeligt forår!
Sådan sukker en jomfru for første gang -
Om hvad - det er uklart for hende -
Og et frygtsomt suk dufter duftende
Overfloden af unge liv.
I 1873 ifølge " den højeste kommando", Fet blev igen inkluderet i Shenshin-familien; han modtog hoffets rang som kammerherre i 1889. Med stort besvær, ved at bruge alle slags forbindelser og relationer, blev Fet igen adelsmand, men i sin sjæl var han ikke sikker på sine noble rettigheder.
Forårsregn
Det er stadig lyst foran vinduet,
Solen skinner gennem hullerne i skyerne,
Og spurven med sin vinge,
Svømmende i sandet ryster den.
Og fra himmel til jord,
Gardinet bevæger sig, svinger,
Og som i guldstøv
Bagved den står skovbrynet.
To dråber sprøjtede på glasset,
Lindetræerne dufter af duftende honning,
Og der kom noget til haven,
Ved friske blade trommespil.
Indtil sin alderdom skrev Afanasy Fet digte; i lang tid bevarede han det gennemtrængende og originale af sit poetiske talent. Fet ydede også et stort bidrag til russisk litteratur som oversætter. Han er forfatter til oversættelser af de romerske digtere Ovid, Vergil m.fl. og Goethes Faust.
Hvilken aften!
Hvilken aften! Og åen
Så det går i stykker.
Som en nattergal, der gryer
Det ringer ud!
Månen med lys fra oven
Jeg gennemblødte markerne,
Og i kløften skinner vand,
Skygge og pil.
At vide, at dæmningen har været utæt i lang tid:
Brædderne er rådne, -
Og du kan ikke lade være med at ligge her
På rækværket.
Sådan lever alt om foråret!
I lunden, på marken
Alt sitrer og synger
Ufrivilligt.
Vi holder kæft i buskene
Disse kor -
De kommer med en sang på læberne
Vores børn;
Og ikke børn, sådan vil de passere
Med en sang børnebørn:
De kommer ned til dem til foråret
Samme lyde.
Foråret er lige om hjørnet
Hvordan brystet trækker vejret friskt og rummeligt -
Ord kan ikke udtrykke nogen!
Så højt som kløfterne ved middagstid
Strømme spinder til skum!
I æteren skælver og smelter sangen,
Rugen er grøn på blokken -
Og en blid stemme synger:
"Du overlever endnu et forår!"
Jeg kom til dig med hilsner
Jeg kom til dig med hilsener,
Fortæl mig, at solen er stået op
Hvad er det med varmt lys
Lagnerne begyndte at flagre;
Fortæl mig, at skoven er vågnet,
Alle vågnede, hver gren,
Hver fugl blev forskrækket
Og fuld af tørst om foråret;
Fortæl mig det med samme passion,
Som i går kom jeg igen,
At sjælen stadig er den samme lykke
Og jeg er klar til at tjene dig;
Fortæl mig det fra alle vegne
Det blæser over mig af glæde,
At jeg ikke selv ved, hvad jeg vil
Syng - men kun sangen er ved at modne.
Til spørgsmålet: Hvilke digte har A. A. Fet om foråret? givet af forfatteren Mao det bedste svar er A. A. FETAS DIGTE OM FORÅR *** I usynligheddisen flød forårsmåneden ud, Haveblomsten ånder med Æble- og kirsebærtræer. Så han klynger sig og kysser hemmeligt og ubeskedent. Og er du ikke ked af det? Og er du ikke sløv? Nattergalen uden en rose blev plaget af sangen. Den gamle sten græder og slipper tårer i dammen. Hovedet tabte fletningerne ufrivilligt. Og er du ikke sløv? Og det skader dig ikke? FORÅR Tanker Igen flyver Fuglene langvejsfra Til kysterne, der bryder isen, Den varme sol går højt og venter på den duftende liljekonvall. Intet kan atter berolige dit Hjerte, Indtil det stigende Blod rører dine Kinder, Og med en bestikket Sjæl tror du, At ligesom Verden er Kærligheden uendelig. Men vil vi komme sammen igen så tæt Blandt den bløde natur, Som vinterens kolde sol så os gå lavt? FORÅRREGN Det er stadig lyst foran vinduet, Solen skinner gennem hullerne i skyerne, og en spurv blafrer med sin vinge, badende i sandet. Og fra himmel til jord bevæger gardinet sig svajende, og som i gyldent støv står skovbrynet bagved. To dråber sprøjtede på glasset, lindetræerne duftede af duftende honning, og noget nærmede sig haven og tromlede på de friske blade. FORÅRET ER I GÅRDEN Hvordan brystet ånder friskt og rummeligt - Ord kan ikke udtrykke nogen! Som vandløb, der snurrer højlydt gennem kløfterne ved middagstid på skummet! I luften dirrer og smelter sangen. Rugen er grøn på kampesten - Og en blid stemme synger: "Du overlever foråret endnu!" *** Forårets duftende lyksalighed har endnu ikke nået at sænke sig over os, Kløfterne er endnu fulde af sne, Vognen rasler stadig ved daggry På den frosne sti. Så snart solen varmer ved middagstid, bliver lindetræet i højden rødt, igennem, birketræet bliver let gult, og nattergalen tør endnu ikke synge i ribsbusken. Men den levende nyhed om genfødsel er allerede i de trækkende traner, Og ser dem af med øjnene, står steppens skønhed med en blålig rødme på kinderne. GØG Frodige toppe bøje, Mleya i foråret juice; Et sted langt fra udkanten af skoven er det, som om du kan høre: kig-a-boo. Hjerte! - her er morgenen - elsk alt, som du har levet med for evigt; Den høres tættere og tættere på, som en gylden gøg. Eller hvem huskede tabene, huskede forårsmelankolien? Og tre gange høres Tydeligt og sløvt: gøg. *** Lær af dem - fra egetræet, af birken. Det er vinter hele vejen rundt. Grusom tid! Forgæves frøs Taarerne paa dem, Og Barken revnede, krympede. Snestormen bliver mere vred, og hvert minut kaster den sig vredt op sidste ark, Og en voldsom kulde griber dit hjerte; De står, tavse; hold også kæft! Men stol på foråret. Et geni vil skynde sig forbi hende og ånde igen varme og liv. Til klare dage, for nye åbenbaringer Den sørgende sjæl vil komme sig. *** Jeg kom til dig med hilsen, for at fortælle dig, at solen er gået op, at den flagrede med varmt lys over lagnerne; Sig mig, at skoven er vågnet, hele skoven er vågnet, hver gren, hver fugl har rejst sig, og er fuld af forårstørst; At fortælle dig, at med samme lidenskab Som i går kom jeg igen, At min sjæl stadig er glad og rede til at tjene dig; At fortælle mig, at glæden blæser på mig alle vegne, at jeg ikke selv ved, at jeg vil synge - men kun sangen er ved at modnes.
Fantastiske om poesi:
Poesi er som at male: Nogle værker vil fange dig mere, hvis du ser nærmere på dem, og andre, hvis du bevæger dig længere væk.
Små nuttede digte irriterer nerverne mere end knirken fra uolierede hjul.
Det mest værdifulde i livet og i poesien er, hvad der er gået galt.
Marina Tsvetaeva
Af alle kunstarter er poesi den mest modtagelige for fristelsen til at erstatte sin egen ejendommelige skønhed med stjålne pragt.
Humboldt V.
Digte er vellykkede, hvis de er skabt med åndelig klarhed.
Digtningen er tættere på tilbedelse, end man normalt tror.
Hvis du bare vidste, af hvilket affald, digte vokser uden at kende skam... Som en mælkebøtte på et hegn, som burre og quinoa.
A. A. Akhmatova
Poesi er ikke kun i vers: den hældes ud overalt, den er overalt omkring os. Se på disse træer, på denne himmel - skønhed og liv kommer alle vegne fra, og hvor der er skønhed og liv, er der poesi.
I. S. Turgenev
For mange mennesker er det at skrive poesi en voksende smerte i sindet.
G. Lichtenberg
Et smukt vers er som en bue trukket gennem vores væsens klangfulde fibre. Digteren får vores tanker til at synge i os, ikke vores egne. Ved at fortælle os om den kvinde, han elsker, vækker han dejligt i vores sjæle vores kærlighed og vores sorg. Han er en tryllekunstner. Ved at forstå ham bliver vi digtere som ham.
Hvor yndefuld poesi flyder, er der ikke plads til forfængelighed.
Murasaki Shikibu
Jeg vender mig til russisk versifikation. Jeg tror, at vi med tiden vil vende os til blanke vers. Der er for få rim på det russiske sprog. Den ene ringer til den anden. Flammen trækker uundgåeligt stenen efter sig. Det er gennem følelsen, at kunsten helt sikkert opstår. Hvem er ikke træt af kærlighed og blod, vanskelig og vidunderlig, trofast og hyklerisk og så videre.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Er dine digte gode, fortæl mig selv?
- Monstrøst! – sagde Ivan pludselig frimodigt og ærligt.
- Skriv ikke mere! – spurgte den nyankomne bedende.
- Jeg lover og sværger! - sagde Ivan højtideligt...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mester og Margarita"
Vi digter alle sammen; digtere adskiller sig kun fra andre ved, at de skriver i deres ord.
John Fowles. "Den franske løjtnants elskerinde"
Hvert digt er et slør spændt ud over kanterne af nogle få ord. Disse ord skinner som stjerner, og på grund af dem eksisterer digtet.
Alexander Alexandrovich Blok
Gamle digtere, i modsætning til moderne, skrev sjældent mere end et dusin digte i løbet af deres lange liv. Dette er forståeligt: de var alle fremragende tryllekunstnere og kunne ikke lide at spilde sig selv på bagateller. Derfor bag hver poetisk værk af disse tider var et helt univers helt sikkert skjult, fyldt med mirakler - ofte farligt for dem, der skødesløst vækker de døsende linjer.
Max Fry. "Chatty Dead"
Jeg gav en af mine klodsede flodheste denne himmelske hale:...
Majakovskij! Dine digte varmer ikke, ophidser ikke, smitter ikke!
- Mine digte er ikke et komfur, ikke et hav og ikke en pest!
Vladimir Vladimirovich Majakovskij
Digte er vores indre musik, klædt i ord, gennemsyret af tynde perlerækker af betydninger og drømme, og driver derfor kritikerne væk. De er bare patetiske sugere af poesi. Hvad kan en kritiker sige om din sjæls dybde? Lad ikke hans vulgære famlende hænder komme derind. Lad poesien virke for ham som en absurd moo, en kaotisk ophobning af ord. For os er dette en sang om frihed fra et kedeligt sind, en herlig sang, der lyder på de snehvide skråninger af vores fantastiske sjæl.
Boris Krieger. "Tusind liv"
Digte er hjertets spænding, sjælens spænding og tårer. Og tårer er ikke andet end ren poesi, der har forkastet ordet.