Чого в мій дрімаючий тоді не входить розум?
Державін.
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй робимо морозивом та льодом.
Дні пізньої осенілають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий,
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра нема.
Похмура пора! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою покриті небеса,
І рідкісне сонцепромінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання:
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя повний - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить. яскраве світлолиє,
То тліє повільно - а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко присиплений моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним виявом -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина – і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
Пливе. Куди ж нам пливти? . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
I
Жовтень уже настав — вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе.
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй робимо морозивом та льодом.
V
Дні пізньої осені лають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий,
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра нема.
VII
Похмура пора! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання:
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя сповнений - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
IX
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить, то яскраве світло ліє,
То тліє повільно — а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
X
І забуваю світ — і в солодкій тиші
Я солодко присиплений моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним проявом
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
XI
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! — матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
XII
Пливе. Куди ж нам пливти?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Аналіз вірша «Осінь» Олександра Пушкіна
Широко відомо, яка саме пора року була найулюбленішою у Пушкіна. Твір «Осінь» — один із самих прекрасних віршів, присвячених осені, у всій російській літературі. Поет написав його в 1833 р., під час перебування в Болдіно (т.з. «Болдинська осінь»).
Пушкін виступає у ролі талановитого художниказ великою майстерністю малює картину осіннього пейзажу. Рядки вірша пройняті величезною ніжністю та любов'ю до навколишньої природи, що знаходиться у фазі в'янення. Вступ являє собою перший малюнок до картини: листя, що опадає, перші заморозки, виїзди на псове полювання.
Далі Пушкін зображує решту пори року. При цьому він перераховує їх переваги, але робить основний наголос на недоліках. Опис весни, літа та зими досить розгорнуто, автор вдається до жартівливих грубуватих зауважень. Прикмети весни – «сморід, бруд». Зима начебто насичена багатьма радісними подіями (прогулянки та забави на природі), але триває нестерпно довго і набридне «і жителеві барлоги». Все добре спекотного літа, «та пил, та комарі, та мухи».
Зробивши загальний огляд, Пушкін як протиставлення переходить до конкретному описупрекрасною осінньої пори. Поет зізнається, що любить осінь дивним коханням, подібною до почуття до «сухотної діви». Саме за свій сумний виглядза в'янучу красу осінній пейзаж нескінченно милий поетові. Фраза, що представляє собою антитезу, стала крилатою в характеристики осені.
Опис осені у вірші – художній зразок для всього російського поетичного суспільства. Пушкін досягає вершин свого таланту у використанні виразних засобів. Це різноманітні епітети («прощальна», «пишна», «хвиляста»); метафори («у їхніх сінях», «зими загрози»); уособлення («одягнуті ліси»).
У заключній частині вірша Пушкін переходить до опису стану ліричного героя. Він стверджує, що лише восени до нього приходить справжнє натхнення. Традиційно для поетів весна вважається часом нових надій, пробудження творчих сил. Але Пушкін знімає це обмеження. Він знову робить невеликий жартівливий відступ – «такий мій організм».
Відвідування музи автор відводить значну частину вірша. В описі творчого процесутакож відчувається рука великого художника. Нові думки є «незримим роєм гостей», що абсолютно перетворює самотність поета.
У фіналі поетична робота представляється Пушкіним у вигляді корабля, готового до плавання. Вірш обривається риторичним питанням«Куди ж нам плисти?». Це вказує на нескінченна безлічтим і образів, що виникають у свідомості поета, абсолютно вільний у своїй творчості.
Золота пора року надихала багатьох творчих людей. Якщо читати вірш «Осінь» Пушкіна Олександра Сергійовича повністю, можна зрозуміти, що він також не став винятком. Твір написано на піку натхнення, що прийшов до поета під час чергового відвідування Болдіно, якого він любив. Автор перебував у маєтку якраз восени, коли його творчість ставала найбільш продуктивною. Створення цього вірша припадає на жовтень 1833 року.
Пушкін непросто вихваляє цей період. Він відкрито і без підтексту визнається в шаленому обожненні цієї пори року. Поет веде із читачами повноцінну розмову, безпосередньо до них звертаючись і докладно описуючи своє ставлення до осені. Він не може раціонально пояснити цю дивну прихильність, але чітко називає причини, через які не так прихильно ставиться до інших періодів часу. Весна у поета асоціюється лише з постійною нудьгою та брудом. Влітку йому докучають комахи, спрага та спека. А зима, хоч і тішить Пушкіна, але швидко набридає. Осінь для поета - особливий час. Йому байдуже, що багатьом вона не подобається. Навіть немальовничі пейзажі він готовий описувати настільки емоційно, з позитивним відтінком, що мимоволі змушує милуватися читачами і перейматися трепетними почуттями до осені. Поет оригінально порівнює її з живою істотою, розчулюючись покірності та спокою, з яким природа в цей час року приймає своє в'янення.
Багато хто пам'ятає рядки про осінь « похмура пораочей чарівність», які вчать напам'ять у 4 класі, але це тільки уривок, мала частина всього ліричного твору. Щоб повною мірою оцінити красу складу, що описує переваги цієї пори року, варто прочитати весь текст вірша Пушкіна «Осінь» онлайн або завантажити його з нашого сайту.
I
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод — дорога промерзає.
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти, та освіжити себе -
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй робимо морозивом та льодом.
V
Дні пізньої осені лають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий,
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра нема.
VII
Похмура пора! очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Здоров'ю моєму корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання:
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя повний - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
IX
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ліє,
То тліє повільно - а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
X
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко присиплений моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним виявом -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
XI
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина – і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
XII
Пливе. Куди ж нам пливти?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Чого в мій дрімаючий тоді не входить розум?
Державін
I
Жовтень вже настав - вже гай обтрушує
Останні листи з голих своїх гілок;
Дихнув осінній холод - дорога промерзає,
Журча ще біжить за млин струмок,
Але став уже застиг; сусід мій поспішає
У від'їжджі поля з полюванням своїм,
І страждають озимі від шаленої забави,
І будить гавкіт собак заснули діброви.
II
Тепер моя пора: я не люблю весни;
Нудна мені відлига; сморід, бруд - навесні я хворий;
Кров бродить; почуття, розум тугою стиснуті.
Суворою зимою я більш задоволений,
Люблю її сніг; у присутності місяця
Як легкий біг саней з подругою швидкий і вільний,
Коли під соболем, зігріта та свіжа,
Вона вам руку тисне, пала і тремтить!
III
Як весело, взувши залізом гострим ноги,
Ковзати по дзеркалу стоячих, рівних річок!
А зимових свят блискучі тривоги?
Але треба знати та честь; півроку сніг та сніг,
Адже це нарешті і жителеві барлоги,
Ведмедю, набридне. Не можна ж ціле століття
Кататися нам у санях з Армідами молодими
Або киснути біля печей за склом подвійним.
IV
Ох, літо червоне! любив би я тебе,
Коли б не спека, та пил, та комарі, та мухи.
Ти, всі душевні здібності гублячи,
Нас мучиш; як поля ми страждаємо від посухи;
Лише як би напоїти та освіжити себе -
Іншої в нас думки немає, і шкода зими старої,
І, провівши її млинцями та вином,
Поминки їй творимо морозивом та льодом,
V
Дні пізньої осені лають зазвичай,
Але мені вона мила, читачу дорогий
Красою тихою, блискучою смиренно.
Так нелюба дитина в родині рідної
До себе мене тягне. Сказати вам відверто,
З річних часів я радий лише їй,
У ній багато доброго; коханець не пихатий,
Я щось у ній знайшов мрією норовливою.
VI
Як це пояснити? Мені подобається вона,
Як, мабуть, вам сухотна діва
Часом подобається. На смерть засуджено,
Бідолаха хилиться без ремствування, без гніву.
Посмішка на устах, що зав'янули, видно;
Могильної прірви вона не чує зіва;
Грає на обличчі ще червоний колір.
Вона жива ще сьогодні, завтра нема.
VII
Похмура пора! Очей чарівність!
Приємна мені твоя прощальна краса -
Люблю я пишне в'янення природи,
У багрець і золото одягнені ліси,
У їхніх сінях вітру шум і свіже дихання,
І імглою хвилястою покриті небеса,
І рідкісний сонця промінь, і перші морози,
І віддалені сивої зими погрози.
VIII
І з кожної осені я розквітаю знову;
Моєму здоров'ю корисний російський холод;
До звичок буття знову відчуваю кохання;
Чергою злітає сон, чергою знаходить голод;
Легко і радісно грає в серці кров,
Бажання киплять - я знову щасливий, молодий,
Я знову життя повний - такий мій організм
(Дозвольте мені пробачити непотрібний прозаїзм).
IX
Ведуть до мене коня; у роздоллі відкритому,
Махаючи гривою, він вершника несе,
І дзвінко під його блискучим копитом
Дзвінить промерзлий дол і тріскається крига.
Але гасне короткий день, і в камінчику забутому
Вогонь знову горить - то яскраве світло ліє,
То тліє повільно - а я перед ним читаю
Чи думи довгі в моїй душі живлю.
X
І забуваю світ - і в солодкій тиші
Я солодко присиплений моєю уявою,
І прокидається поезія в мені:
Душа соромиться ліричним хвилюванням,
Тремтить і звучить, і шукає, як уві сні,
Вилитися нарешті вільним виявом -
І тут до мене йде незримий рій гостей,
Знайомці давні, плоди мрії моєї.
XI
І думки в голові хвилюються у відвагі,
І рими легкі назустріч їм біжать,
І пальці просяться до перу, перо до паперу,
Хвилина – і вірші вільно потечуть.
Так дрімає нерухомий корабель у нерухомій волозі,
Але чу! - матроси раптом кидаються, повзуть
Вгору, вниз - і вітрила надулися, вітри сповнені;
Громада рушила і розтинає хвилі.
XII
Пливе. Куди ж нам плисти?
© А. Пушкін 1833
Великі про вірші:
Поезія — як живопис: інший твір захопить тебе більше, якщо ти розглядатимеш його поблизу, а інший — якщо відійдеш подалі.
Невеликі манірні вірші дратують нерви більше, ніж скрип немазаних коліс.
Найцінніше у житті та у віршах — те, що зірвалося.
Марина Цвєтаєва
Серед усіх мистецтв поезія найбільше піддається спокусі замінити свою власну своєрідну красу вкраденими блискітками.
Гумбольдт Ст.
Вірші вдаються, якщо створені за душевної ясності.
Твір віршів ближче до богослужіння, ніж зазвичай вважають.
Коли б ви знали, з якого сміття Зростають вірші, не знаючи сорому... Як кульбаба біля паркану, Як лопухи та лобода.
А. А. Ахматова
Не в одних віршах поезія: вона розлита скрізь, вона довкола нас. Погляньте на ці дерева, на це небо — звідусіль віє красою та життям, а де краса та життя, там і поезія.
І. С. Тургенєв
У багатьох людей твір віршів - це хвороба зростання розуму.
Г. Ліхтенберг
Прекрасний вірш подібний до смичку, що проводиться по звучних фібрах нашої істоти. Не свої — наші думки змушує поет співати всередині нас. Розповідаючи нам про жінку, яку він любить, він чудово пробуджує в нашій душі нашу любов і нашу скорботу. Він чарівник. Розуміючи його, ми стаємо поетами, як і він.
Там, де ллються витончені вірші, не залишається місця самотності.
Мурасакі Сікібу
Звертаюся до російського віршування. Думаю, що згодом ми звернемося до білого вірша. Рифм у російській мові замало. Одна викликає іншу. Полум'я неминуче тягне за собою камінь. Через відчуття неодмінно виглядає мистецтво. Кому не набридли любов і кров, важкий і чудовий, вірний і лицемірний, та інше.
Олександр Сергійович Пушкін
- …Хороші ваші вірші, скажіть самі?
- Жахливі! – раптом сміливо та відверто промовив Іван.
– Не пишіть більше! - попросив прийшов благаюче.
– Обіцяю та клянусь! – урочисто промовив Іван…
Михайло Опанасович Булгаков. "Майстер і Маргарита"
Ми всі пишемо вірші; поети від інших лише тим, що пишуть їх словами.
Джон Фаулз. "Коханка французького лейтенанта"
Будь-який вірш — це покривало, розтягнуте на вістрях кількох слів. Ці слова світяться, як зірки, через них і існує вірш.
Олександр Олександрович Блок
Поети давнини, на відміну від сучасних, рідко створювали більше дюжини віршів протягом свого довгого життя. Воно й зрозуміло: всі вони були відмінними магами і не любили витрачати себе на дрібниці. Тому за кожним поетичним творомтих часів неодмінно ховається цілий Всесвіт, наповнений чудесами - нерідко небезпечними для того, хто необережно розбудить рядки, що задрімали.
Макс Фрай. "Бовтливий мрець"
Одному зі своїх незграбних бегемотів-віршів я приробив такий райський хвостик.
Маяковський! Ваші вірші не гріють, не хвилюють, не заражають!
- Мої вірші не грубка, не море та не чума!
Володимир Володимирович Маяковський
Вірші - це наша внутрішня музика, наділена словами, пронизана тонкими струнами смислів і мрій, а тому - женіть критиків. Вони - лише жалюгідні присхлубані поезії. Що може сказати критик про глибини вашої душі? Не пускайте туди його вульгарні ручки, що обмацують. Нехай вірші здаватимуться йому безглуздим муканням, хаотичним нагромадженням слів. Для нас - це пісня свободи від нудного розуму, славна пісня, що звучить на білих схилах нашої дивовижної душі.
Борис Крігер. "Тисяча життів"
Вірші – це трепет серця, хвилювання душі та сльози. А сльози є не що інше, як чиста поезія, яка відкинула слово.