Cztery dni garshina. Zintegrowana lekcja literatury na podstawie dzieła V. Garshina „Cztery dni”

Bieżąca strona: 1 (książka ma w sumie 2 strony)

Wsiewołod Michajłowicz Garszyn

Cztery dni

Pamiętam, jak biegliśmy przez las, jak brzęczały kule, jak spadały odrywane przez nie gałęzie, jak przedzieraliśmy się przez krzaki głogu. Strzały stawały się coraz częstsze. Coś czerwonego pojawiło się na skraju lasu, błyskając tu i ówdzie. Sidorow, młody żołnierz I kompanii („jak on się dostał do naszego łańcucha?” – przemknęło mi przez głowę), nagle usiadł na ziemi i w milczeniu spojrzał na mnie dużymi, przestraszonymi oczami. Z jego ust płynął strumień krwi. Tak, pamiętam to dobrze. Pamiętam też, jak prawie na skraju, w gęstych krzakach, zobaczyłam... jego. Był to ogromny, gruby Turek, ale pobiegłem prosto na niego, choć jestem słaby i chudy. Coś uderzyło, coś ogromnego, wydawało mi się, przeleciało obok; dzwoniło mi w uszach. „Strzelał do mnie” – pomyślałem. I z okrzykiem przerażenia przycisnął plecy do gęstego krzaka głogu. Można było obejść krzak, ale ze strachu nic nie pamiętał i wspiął się na cierniste gałęzie. Jednym ciosem wytrąciłem mu pistolet z rąk, drugim wbiłem gdzieś bagnet. Coś albo warczało, albo jęczało. Potem pobiegłem dalej. Nasi ludzie krzyczeli „Hurra!”, padali i strzelali. Pamiętam i oddałem kilka strzałów, wychodząc już z lasu, na polanę. Nagle „hurra” zabrzmiało głośniej i od razu ruszyliśmy do przodu. To znaczy nie my, ale nasi, bo zostałem. Wydało mi się to dziwne. Jeszcze dziwniejsze było to, że nagle wszystko zniknęło; wszystkie krzyki i strzały ucichły. Nic nie słyszałem, ale widziałem tylko coś niebieskiego; to musiało być niebo. Potem też zniknęło.

Nigdy nie byłem w tak dziwnej sytuacji. Wydaje mi się, że leżę na brzuchu i widzę przed sobą tylko mały kawałek ziemi. Kilka źdźbeł trawy, mrówka pełzająca z jednym do góry nogami, trochę śmieci z zeszłorocznej trawy – to jest cały mój świat, a widzę go tylko jednym okiem, bo drugie przytrzymuje coś twardego, to musi być gałęzią, na której opiera się moja głowa. Czuję się strasznie zawstydzona i chcę, ale zupełnie nie rozumiem, dlaczego nie mogę, ruszyć się. W ten sposób mija czas. Słyszę klikanie koników polnych i brzęczenie pszczół. Nie ma nic więcej. Wreszcie się wysilam, odpuszczam prawa ręka spode mnie i opierając obie ręce na ziemi, chcę uklęknąć.

Coś ostrego i szybkiego jak błyskawica przeszywa całe moje ciało od kolan po klatkę piersiową i głowę, i znowu upadam. Znowu ciemność, znowu nic.

* * *

Obudziłem się. Dlaczego widzę gwiazdy, które świecą tak jasno na czarno-niebieskim bułgarskim niebie? Czy nie jestem w namiocie? Dlaczego z tego wyszedłem? Poruszam się i czuję przeszywający ból w nogach.

Tak, zostałem ranny w bitwie. Niebezpieczne czy nie? Łapię się za nogi tam, gdzie mnie bolą. Zarówno słuszne, jak i lewa noga pokryte skorupiastą krwią. Kiedy dotykam ich rękami, ból jest jeszcze gorszy. Ból jest jak ból zęba: ciągły, szarpiący duszę. Dzwoni mi w uszach, czuję ciężar w głowie. Niejasno rozumiem, że zostałem ranny w obie nogi. Co to jest? Dlaczego mnie nie zabrali? Czy Turcy naprawdę nas pokonali? Zaczynam sobie przypominać, co mi się przydarzyło, najpierw mgliście, potem wyraźniej, i dochodzę do wniosku, że wcale nie jesteśmy zerwani. Bo upadłem (tego jednak nie pamiętam, ale pamiętam jak wszyscy biegli do przodu, a ja nie mogłem biec i zostało mi tylko coś niebieskiego przed oczami) - i upadłem na polanę na górze wzgórza. Nasz mały batalion pokazał nam tę polanę. „Chłopaki, będziemy tam!” - krzyknął do nas swoim dźwięcznym głosem. I byliśmy tam: to znaczy, że nie jesteśmy złamani... Dlaczego mnie nie zabrali? Przecież tu, na polanie, jest otwarta przestrzeń, wszystko widać. W końcu pewnie nie tylko ja tu kłamię. Strzelali tak często. Trzeba odwrócić głowę i popatrzeć. Teraz jest to wygodniejsze, ponieważ nawet wtedy, kiedy się obudziłem, widziałem trawę i mrówkę pełzającą do góry nogami, próbując wstać, nie upadłem do poprzedniej pozycji, ale odwróciłem się na plecy. Dlatego widzę te gwiazdy.

Wstaję i siadam. Jest to trudne, gdy obie nogi są złamane. Kilka razy trzeba rozpaczać; W końcu ze łzami w oczach z bólu siadam.

Nade mną kawałek czarnoniebieskiego nieba, na którym płonie duża gwiazda i kilka małych, a wokół jest coś ciemnego i wysokiego. To są krzaki. Jestem w krzakach: nie znaleźli mnie!

Czuję, jak poruszają się cebulki włosów na mojej głowie.

Jak jednak trafiłem w krzaki, gdy strzelali do mnie na polanie? Musiałem zostać ranny, doczołgałem się tutaj, nieprzytomny z bólu. Dziwne jest tylko to, że teraz nie mogę się ruszyć, ale potem udało mi się doczołgać do tych krzaków. A może wtedy miałem tylko jedną ranę, a tu dobiła mnie kolejna kula.

Wokół mnie pojawiły się blade różowawe plamy. Duża gwiazda zbladła, kilka małych zniknęło. To jest wschodzący księżyc. Jak miło być już w domu!..

Dochodzą do mnie jakieś dziwne dźwięki... Jakby ktoś jęczał. Tak, to jest jęk. Czy obok mnie leży ktoś równie zapomniany, ze złamanymi nogami i kulą w brzuchu? Nie, jęki są tak blisko i wydaje się, że wokół mnie nie ma nikogo... Mój Boże, ale to ja! Ciche, żałosne jęki; Czy naprawdę aż tak bardzo cierpię? To musi być. Tylko ja nie rozumiem tego bólu, bo w głowie jest mgła i ołów. Lepiej się położyć i spać, spać, spać... Ale czy kiedykolwiek się obudzę? Nie ważne.

W tym momencie, kiedy mam się położyć, szeroki, blady pas światła księżyca wyraźnie oświetla miejsce, w którym leżę, i widzę coś ciemnego i dużego leżącego jakieś pięć kroków ode mnie. Gdzieniegdzie widać odbicia światła księżyca. Są to przyciski lub amunicja. To zwłoki lub ranna osoba.

Tak czy inaczej, idę spać...

Nie to nie może być! Nasi nie odeszli. Są tutaj, znokautowali Turków i pozostali na tej pozycji. Dlaczego nie ma rozmów, nie trzaskają ogniska? Ale ponieważ jestem słaby, nic nie słyszę. Pewnie tu są.

- Pomocy pomocy!

Dzikie, szalone, ochrypłe krzyki wydobywają się z mojej piersi i nie ma na nie odpowiedzi. Rozbrzmiewają głośno w nocnym powietrzu. Wszystko inne milczy. Tylko świerszcze wciąż ćwierkają niespokojnie. Luna patrzy na mnie żałośnie ze swoją okrągłą twarzą.

Jeśli On Gdyby był ranny, obudziłby się z takiego krzyku. To jest trup. Nasi czy Turcy? O mój Boże! Jakby to nie miało znaczenia! I sen pada na moje obolałe oczy.

* * *

Leżę z zamkniętymi oczami, chociaż obudziłam się już dawno temu. Nie chcę otwierać oczu, bo czuję przez zamknięte powieki światło słoneczne: jeśli otworzę oczy, on je przetnie. I lepiej się nie ruszać... Wczoraj (myślę, że to było wczoraj?) zostałem ranny; Minął dzień, przeminą inne, ja umrę. Nie ma znaczenia. Lepiej się nie ruszać. Niech ciało będzie spokojne. Jak miło byłoby zatrzymać pracę mózgu! Ale nic nie jest w stanie jej powstrzymać. W mojej głowie kłębią się myśli i wspomnienia. Jednak to wszystko nie potrwa długo, wkrótce się skończy. W gazetach pozostanie tylko kilka wierszy mówiących, że nasze straty są nieznaczne: tak wielu zostało rannych; Prywatny żołnierz Iwanow został zabity. Nie, nie będą też pisać swoich imion; Powiedzą po prostu: jeden zginął. Jeden prywatny, taki jeden mały piesek...

Cały obraz miga jasno w mojej wyobraźni. To było dawno temu; jednak wszystko, całe moje życie, Tożycie, kiedy jeszcze tu nie leżałem ze złamanymi nogami, było tak dawno temu... Szedłem ulicą, zatrzymała mnie grupa ludzi. Tłum stał i w milczeniu patrzył na coś białego, zakrwawionego i żałośnie piszczącego. To był uroczy mały piesek; przejechał po niej wagon konny. Umierała, tak jak ja teraz. Jakiś woźny odepchnął tłum, chwycił psa za obrożę i wyniósł. Tłum się rozproszył.

Czy ktoś mnie zabierze? Nie, połóż się i umrzyj. A jak dobrze się żyje!.. Tego dnia (kiedy z psem przydarzyło się nieszczęście) byłam szczęśliwa. Wszedłem w jakimś stanie odurzenia i nie bez powodu. Wy, wspomnienia, nie dręczcie mnie, zostawcie mnie! Dawne szczęście, teraźniejsza męka... niech pozostanie tylko męka, niech mnie nie dręczą wspomnienia, które mimowolnie zmuszają mnie do porównań. Ach, melancholia, melancholia! Jesteś gorszy niż rany.

Jednak robi się gorąco. Słońce płonie. Otwieram oczy i widzę te same krzaki, to samo niebo, tylko w świetle dziennym. A oto mój sąsiad. Tak, to jest Turek, trup. Jak ogromny! Poznaję go, to ten sam...

Przede mną leży człowiek, którego zabiłem. Dlaczego go zabiłem?

Leży tutaj martwy, zakrwawiony. Dlaczego los go tu sprowadził? Kim on jest? Być może on, podobnie jak ja, ma starą matkę. Wieczorami długo będzie siedzieć u drzwi swojej nędznej lepianki i patrzeć na daleką północ: czy nadchodzi jej ukochany syn, jej robotnik i żywiciel rodziny?..

I ja? Ja też... Nawet zamieniłabym się z nim. Jaki on jest szczęśliwy: nic nie słyszy, nie czuje bólu ran, żadnej śmiertelnej melancholii, żadnego pragnienia... Bagnet trafił prosto w jego serce. . . Na mundurze jest wielka czarna dziura; wokół niej jest krew. Ja to zrobiłem.

Nie chciałem tego. Kiedy szedłem walczyć, nie chciałem nikogo skrzywdzić. Uciekła mi myśl, że będę musiała kogoś zabić. Właśnie sobie wyobraziłem jak I Zastąpię Mój klatka piersiowa pod kulami. A ja poszedłem i założyłem.

Więc co? Głupi głupi! A ten nieszczęsny koleś (ma na sobie egipski mundur) – jest jeszcze mniej winny. Zanim wsadzono je niczym sardynki do beczki na statek parowy i zabrano do Konstantynopola, nigdy nie słyszał ani o Rosji, ani o Bułgarii. Kazali mu iść, więc poszedł. Gdyby nie poszedł, biliby go kijami, bo inaczej może jakiś pasza strzeliłby mu z rewolweru. Przeszedł długą i trudną wędrówkę ze Stambułu do Ruschuk. Zaatakowaliśmy, on się bronił. Ale widząc, że my straszni ludzie, nie bojąc się jego opatentowanego angielskiego karabinu Peabody i Martini, wspinaliśmy się i wspinaliśmy do przodu, był przerażony. Kiedy chciał odejść, podskoczył jakiś człowieczek, którego mógłby zabić jednym uderzeniem czarnej pięści, podskoczył i wbił mu bagnet w serce.

Jaka jest jego wina?

I dlaczego to ja jestem winien, mimo że go zabiłem? Co jest moją winą? Dlaczego jestem spragniony? Pragnienie! Kto wie, co oznacza to słowo! Nawet gdy szliśmy przez Rumunię, pokonując pięćdziesiąt mil w straszliwym czterdziestostopniowym upale, nie czułem tego, co czuję teraz. Ach, gdyby tylko ktoś przyszedł!

Mój Boże! Tak, pewnie ma wodę w tej ogromnej butelce! Ale musimy się do tego zabrać. Ile to będzie kosztować! Tak czy inaczej, dotrę tam.

czołgam się. Nogi się włóczą, osłabione ramiona ledwo poruszają nieruchomym ciałem. Do trupa są dwa sążni, ale dla mnie to więcej – nie więcej, ale co gorsza – kilkadziesiąt mil. Jeszcze trzeba się czołgać. Gardło pali, pali jak ogień. A bez wody umrzesz szybciej. Może jednak...

I czołgam się. Nogi wbijam w ziemię, a każdy ruch powoduje nieznośny ból. Krzyczę, krzyczę i krzyczę, ale wciąż się czołgam. Wreszcie tu jest. Oto kolba... jest w niej woda - i to ile! Wydaje się, że jest to więcej niż połowa kolby. O! Woda starczy mi na długo... aż do śmierci!

Ratujesz mnie, moją ofiarę!.. Zacząłem odpinać butelkę, opierając się na łokciu i nagle tracąc równowagę, upadłem twarzą na pierś mojego wybawiciela. Słychać było już od niego silny trupi zapach.

* * *

Najebałem się. Woda była ciepła, ale nie zepsuta i było jej pod dostatkiem. Pożyję jeszcze kilka dni. Pamiętam z fizjologii życie codzienne„Mówi się, że człowiek może przeżyć bez jedzenia ponad tydzień, pod warunkiem, że ma wodę. Tak, opowiada także historię samobójcy, który zagłodził się na śmierć. Żył bardzo długo, bo pił.

Więc co? Nawet jeśli przeżyję jeszcze pięć lub sześć dni, co się stanie? Nasi ludzie odeszli, Bułgarzy uciekli. W pobliżu nie ma drogi. Wszystko jest takie samo – umieranie. Tylko zamiast trzydniowej agonii dałam sobie tygodniową. Nie lepiej się spuścić? Niedaleko mojego sąsiada leży jego pistolet, doskonałe dzieło angielskie. Wszystko, co musisz zrobić, to wyciągnąć rękę; potem - chwila i koniec. Naboje leżą w stercie. Nie miał czasu wypuścić wszystkich.

Więc powinienem cumować czy służyć? Co? Oswobodzenie? Smierci? Czekać, aż Turcy przyjdą i zaczną oskórowywać moje ranne nogi? Lepiej zrobić to samemu...

Nie, nie ma potrzeby tracić ducha; Będę walczyć do końca, aż ostatnie resztki sił. W końcu, jeśli mnie znajdą, będę uratowany. Być może kości są nietknięte; Będę wyleczony. Zobaczę moją ojczyznę, matkę, Maszę...

Panie, nie pozwól im poznać całej prawdy! Niech myślą, że zginąłem na miejscu. Co się z nimi stanie, gdy dowiedzą się, że cierpiałem dwa, trzy, cztery dni!

Oszołomiony; Wycieczka do sąsiada całkowicie mnie wyczerpała. A potem ten okropny smród. Jak stał się czarny... co się z nim stanie jutro lub pojutrze? A teraz leżę tu tylko dlatego, że nie mam siły się odsunąć. Odpocznę i czołgam się z powrotem na moje dawne miejsce; Swoją drogą, stamtąd wieje wiatr i zabierze ze mnie ten smród.

Leżę tam całkowicie wyczerpany. Słońce pali moją twarz i dłonie. Nie ma czym się zakrywać. Gdyby tylko noc mogła nadejść wcześniej; wydaje się, że to drugie.

Moje myśli się mieszają i zapominam o sobie.

* * *

Spałem długo, bo kiedy się obudziłem, była już noc. Wszystko jest takie samo: rany bolą, sąsiad leży, tak samo ogromny i nieruchomy.

Nie mogę przestać o nim myśleć. Czy naprawdę porzuciłem wszystko, co drogie, przeszedłem tu tysiącmilową wędrówkę, byłem głodny, zmarznięty, dręczony upałem; Czy to naprawdę możliwe, że teraz leżę w tych mękach tylko po to, żeby ten nieszczęsny człowiek przestał żyć? Ale czy zrobiłem coś pożytecznego dla celów wojskowych poza tym morderstwem?

Morderstwo, morderca... I kto? I!

Kiedy zdecydowałem się walczyć, mama i Masza odradzały mi to, chociaż płakały nade mną. Zaślepiony tą myślą, nie widziałem tych łez. Nie rozumiałam (teraz rozumiem), co robię bliskim mi istotom.

Czy powinienem pamiętać? Nie możesz cofnąć przeszłości.

I jaki dziwny stosunek wielu znajomych miało do mojego działania! „No cóż, święty głupcze! Wspina się nie wiedząc co!” Jak mogli to powiedzieć? Jak pasują takie słowa ich pomysły na bohaterstwo, miłość do ojczyzny i tym podobne rzeczy? Przecież w ich w moich oczach wyobrażałem sobie wszystkie te cnoty. A jednak jestem „świętym głupcem”.

A teraz jadę do Kiszyniowa; Założyli mi plecak i cały sprzęt wojskowy. I idę z tysiącami, z których być może jest tylko kilka, które tak jak ja przychodzą chętnie. Reszta zostałaby w domu, gdyby im na to pozwolono. Jednak idą tak samo jak my, „świadomi”, pokonują tysiące kilometrów i walczą tak samo jak my, albo nawet lepiej. Wypełniają swoje obowiązki, mimo że natychmiast poddaliby się i odeszli – gdyby tylko pozwolili.

Wiał ostry poranny wiatr. Krzaki zaczęły się poruszać i wzbił się w powietrze na wpół uśpiony ptak. Gwiazdy zgasły. Ciemnoniebieskie niebo zrobiło się szare, pokryte delikatnymi pierzastymi chmurami; szary zmierzch wstał z ziemi. Trzeci dzień mojego... Jak mam to nazwać? Życie? Agonia?

Po trzecie... Ile ich jeszcze zostało? W każdym razie trochę... Jestem bardzo słaby i wydaje mi się, że nie będę w stanie nawet ruszyć się od trupa. Już niedługo go dogonimy i nie będziemy dla siebie niemili.

Trzeba się napić. Będę pić trzy razy dziennie: rano, w południe i wieczorem.

* * *

Słońce wzeszło. Jego ogromny dysk, przecięty i podzielony czarnymi gałęziami krzaków, jest czerwony jak krew. Wygląda na to, że dzisiaj będzie gorąco. Mój sąsiad - co się z tobą stanie? Nadal jesteś okropny.

Tak, był okropny. Zaczęły mu wypadać włosy. Jego skóra, naturalnie czarna, stała się blada i pożółkła; nadęta twarz rozciągała go, aż pękł za uchem. Roiły się tam robaki. Nogi zaciśnięte w butach puchły i wychodziły między haczykami butów ogromne bąbelki. I cały był spuchnięty górą. Co dziś zrobi mu słońce?

Nie do zniesienia jest leżenie tak blisko niego. Muszę się czołgać za wszelką cenę. Ale czy mogę? Nadal mogę podnieść rękę, otworzyć butelkę, wypić; ale - poruszyć swoim ciężkim, nieruchomym ciałem? Mimo to będę się poruszać, przynajmniej trochę, co najmniej pół kroku na godzinę.

Cały mój poranek upływa w tym ruchu. Ból jest silny, ale co mnie to teraz obchodzi? Już nie pamiętam, nie potrafię sobie wyobrazić tych wrażeń zdrowa osoba. Wydawało mi się nawet, że przyzwyczaiłem się do bólu. Dziś rano przeczołgałem się dwa sążni i znalazłem się w tym samym miejscu. Ale nie cieszyłem się długo świeżym powietrzem, jeśli świeże powietrze może być sześć kroków od gnijącego trupa. Wiatr się zmienia i znowu uderza mnie smrodem tak silnym, że robi mi się niedobrze. Pusty żołądek kurczy się boleśnie i konwulsyjnie; wszystkie wnętrzności się wywracają. A śmierdzące, zanieczyszczone powietrze napływa w moją stronę.

Wpadam w rozpacz i płaczę...

* * *

Całkowicie załamany, odurzony, leżałem prawie nieprzytomny. Nagle... Czy nie jest to złudzenie sfrustrowanej wyobraźni? Myślę, że nie. Tak, to jest rozmowa. Tupanie koni, ludzka rozmowa. Prawie krzyknęłam, ale się powstrzymałam. A jeśli to Turcy? Co wtedy? Do tych męk dołączą się inne, straszniejsze, od których jeżą się włosy na głowie, nawet gdy czyta się o nich w gazetach. Zedrą skórę, usmażą poranione nogi... I dobrze, to wszystko; ale są pomysłowi. Czy naprawdę lepiej jest zakończyć życie w ich rękach, niż umrzeć tutaj? A jeśli to nasze? O cholerne krzaki! Dlaczego zbudowałeś wokół mnie tak gruby płot? Nic przez nie nie widzę; tylko w jednym miejscu wydaje mi się, że okno między gałęziami otwiera mi widok na dal wąwóz. Wydaje się, że jest tam strumień, z którego piliśmy przed bitwą. Tak, w poprzek strumienia ułożona jest ogromna płyta z piaskowca niczym most. Pewnie przez to przejdą. Rozmowa ustaje. Nie słyszę języka, którym mówią: mój słuch jest słabszy. Bóg! Jeśli oni są nasi... Będę do nich krzyczeć; usłyszą mnie nawet ze strumienia. To lepsze niż ryzyko wpadnięcia w szpony bashi-bazouków. Dlaczego przybycie zajmuje im tak dużo czasu? Dręczy mnie niecierpliwość; Nawet nie czuję zapachu zwłok, chociaż wcale nie osłabł.

I nagle na przeprawie przez potok pojawiają się Kozacy! Niebieskie mundury, czerwone paski, pik. Jest ich cała pięćdziesiątka. Z przodu, na doskonałym koniu, oficer z czarną brodą. Gdy tylko pięćdziesiąt z nich przekroczyło strumień, odwrócił całe ciało do tyłu w siodle i krzyknął:

- Kłus, ma-arsh!

- Przestań, przestań, na litość boską! Pomóżcie, pomóżcie bracia! - Krzyczę; ale tupot silnych koni, stukot szabel i hałaśliwa rozmowa kozacka są głośniejsze niż moje sapanie - i nie słyszą mnie!

O, cholera! Wyczerpany padam twarzą na ziemię i zaczynam szlochać. Z przewróconej przeze mnie butelki wypływa woda, moje życie, moje zbawienie, moje wybawienie od śmierci. Ale zauważam to już wtedy, gdy zostało nie więcej niż pół szklanki wody, a reszta poszła w zachłanną, suchą ziemię.

Czy pamiętam odrętwienie, które mnie ogarnęło po tym strasznym wydarzeniu? Leżałam bez ruchu, z półprzymkniętymi oczami. Wiatr ciągle się zmieniał, a potem wiał świeży na mnie, czyste powietrze, a potem znów owinął mnie smród. Sąsiad tego dnia stał się straszniejszy niż jakikolwiek opis. Któregoś razu, kiedy otworzyłam oczy i na niego spojrzałam, byłam przerażona. Nie miał już twarzy. Zsunęło się z kości. Straszliwy, kościsty uśmiech, wieczny uśmiech, wydawał mi się równie obrzydliwy, tak straszny jak zawsze, chociaż nie raz zdarzyło mi się trzymać w rękach czaszki i wycinać całe głowy. Ten szkielet w mundurze z jasnymi guzikami przyprawił mnie o dreszcze. „To jest wojna” – pomyślałem. „Oto jej obraz”.

A słońce pali i piecze jak dawniej. Moje ręce i twarz były poparzone przez długi czas. Wypiłem całą pozostałą wodę. Pragnienie dręczyło mnie tak bardzo, że postanowiwszy wypić mały łyk, połknąłem wszystko jednym haustem. Och, dlaczego nie krzyknąłem do Kozaków, skoro byli tak blisko mnie! Nawet gdyby byli Turkami, byłoby jeszcze lepiej. No cóż, torturowaliby mnie przez godzinę lub dwie, ale tutaj nawet nie wiem, jak długo będę musiał tu leżeć i cierpieć. Moja mama, moja droga! Wyrwiesz swoje siwe warkocze, uderzysz głową w mur, przeklniesz dzień, w którym mnie urodziłeś, przeklniesz cały świat za wymyślenie wojny, w której ludzie cierpią!

Ale ty i Masza prawdopodobnie nie usłyszycie o mojej męce. Żegnaj mamo, żegnaj moja oblubienico, moja miłości! O, jak ciężko, jak gorzko! Coś mi pasuje do serca...

Znowu ten mały, biały piesek! Woźny nie zlitował się nad nią, uderzył jej głową w ścianę i wrzucił ją do dołu, gdzie wrzucają śmieci i wylewają pomyje. Ale ona żyła. I cierpiałem przez cały kolejny dzień. I jestem bardziej nieszczęśliwa niż ona, bo cierpię już całe trzy dni. Jutro - czwarty, potem piąty, szósty... Śmierci, gdzie jesteś? Idź idź! Weź mnie!

Ale śmierć nie przychodzi i nie zabiera mnie. A ja leżę pod tym strasznym słońcem i nie mam łyku wody na odświeżenie bolącego gardła, a trup mnie zaraża. Był całkowicie zamazany. Wypadają z niego niezliczone ilości robaków. Jak oni się roją! Kiedy zostanie zjedzony, a pozostaną tylko jego kości i mundur, wtedy nadejdzie moja kolej. I będę taki sam.

Mija dzień, mija noc. Wszystkie takie same. Nadchodzi poranek. Wszystkie takie same. Mija kolejny dzień...

Krzewy poruszają się i szeleszczą, jakby cicho rozmawiały. „Umrzesz, umrzesz, umrzesz!” – szepczą. „Nie zobaczysz, nie zobaczysz, nie zobaczysz!” - odpowiadają krzaki po drugiej stronie.

- Nie zobaczysz ich tutaj! – podchodzi głośno do mnie.

Wzdrygam się i od razu odzyskuję przytomność. Łagodne niebieskie oczy Jakowlewa, naszego kaprala, patrzą na mnie z krzaków.

- Łopaty! - on krzyczy. – Są tu jeszcze dwie osoby, nasza i ich.

„Nie potrzeba łopat, nie trzeba mnie grzebać, żyję!” – chcę krzyczeć, ale z moich spierzchniętych ust wydobywa się jedynie słaby jęk.

- Bóg! Czy on żyje? Mistrzu Iwanow! Chłopaki! Chodź tu, nasz pan żyje! Tak, wezwij lekarza!

* * *

Pół minuty później wlewają mi do ust wodę, wódkę i coś jeszcze. Potem wszystko znika.

Nosze poruszają się, kołysząc rytmicznie. Ten wyważony ruch kołysze mnie do snu. Obudzę się i znowu zapomnę. Zabandażowane rany nie bolą; jakieś niewypowiedzianie radosne uczucie rozprzestrzeniło się po całym moim ciele...

- Whoa-oh-oh! 0-o-o-a-y! Sanitariusze, czwarta zmiana, marsz! Na nosze! Weź to, podnieś to!

Rozkazuje to Piotr Iwanowicz, nasz oficer szpitala, wysoki, chudy i bardzo miła osoba. Jest tak wysoki, że zwracając wzrok w jego stronę, ciągle widzę jego głowę z rzadką długą brodą i ramionami, chociaż nosze niesione są na ramionach czterech wysokich żołnierzy.

- Piotr Iwanowicz! - Szepczę.

- Co, kochanie?

Piotr Iwanowicz pochyla się nade mną.

- Piotr Iwanowicz, co ci powiedział lekarz? Czy wkrótce umrę?

- O czym mówisz, Iwanow? Nie umrzesz. W końcu wszystkie twoje kości są nienaruszone. Taki szczęściarz! Żadnych kości, żadnych tętnic. Jak przetrwałeś te cztery i pół dnia? Co jadłeś?

- Nic.

-Czy piłeś?

– Wziąłem flaszkę od Turka. Piotrze Iwanowiczu, nie mogę teraz rozmawiać. Po.

- No cóż, niech cię Bóg błogosławi, moja droga, idź spać.

Znów śpij, zapomnienie...

* * *

Obudziłem się w oddziale szpitalnym. Nade mną stoją lekarze i pielęgniarki, a oprócz nich widzę też znajomą twarz słynnego petersburskiego profesora, pochylającą się nad moimi nogami. Na jego rękach jest krew. Przez chwilę szpera u moich stóp i odwraca się do mnie:

- Cóż, szczęśliwy jest twój Bóg, młody człowieku! Będziesz żył. Odebraliśmy ci jedną nogę; cóż, to nic. Możesz mówić?

Mogę im powiedzieć i robię wszystko, co tu jest napisane.

Nigdy nie byłem w tak dziwnej sytuacji. Wydaje mi się, że leżę na brzuchu i widzę przed sobą tylko mały kawałek ziemi. Kilka źdźbeł trawy, mrówka pełzająca z jednym do góry nogami, trochę śmieci z zeszłorocznej trawy – to jest cały mój świat, a widzę go tylko jednym okiem, bo drugie przytrzymuje coś twardego, to musi być gałęzią, na której opiera się moja głowa. Czuję się strasznie zawstydzona i chcę, ale zupełnie nie rozumiem, dlaczego nie mogę, ruszyć się. W ten sposób mija czas. Słyszę klikanie koników polnych i brzęczenie pszczół. Nie ma nic więcej. W końcu podejmuję wysiłek, uwalniam spod siebie prawą rękę i opierając obie dłonie o ziemię, mam ochotę uklęknąć.

Coś ostrego i szybkiego jak błyskawica przeszywa całe moje ciało od kolan po klatkę piersiową i głowę, i znowu upadam. Znowu ciemność, znowu nic.

* * *

Tak, zostałem ranny w bitwie. Niebezpieczne czy nie? Łapię się za nogi tam, gdzie mnie bolą. Zarówno prawa, jak i lewa noga były pokryte skorupiastą krwią. Kiedy dotykam ich rękami, ból jest jeszcze gorszy. Ból jest jak ból zęba: ciągły, szarpiący duszę. Dzwoni mi w uszach, czuję ciężar w głowie. Niejasno rozumiem, że zostałem ranny w obie nogi. Co to jest? Dlaczego mnie nie zabrali? Czy Turcy naprawdę nas pokonali? Zaczynam sobie przypominać, co mi się przydarzyło, najpierw mgliście, potem wyraźniej, i dochodzę do wniosku, że wcale nie jesteśmy zerwani. Bo upadłem (tego jednak nie pamiętam, ale pamiętam jak wszyscy biegli do przodu, a ja nie mogłem biec i zostało mi tylko coś niebieskiego przed oczami) - i upadłem na polanę na górze wzgórza. Nasz mały batalion pokazał nam tę polanę. „Chłopaki, będziemy tam!” - krzyknął do nas swoim dźwięcznym głosem. I byliśmy tam: to znaczy, że nie jesteśmy złamani... Dlaczego mnie nie zabrali? Przecież tu, na polanie, jest otwarta przestrzeń, wszystko widać. W końcu pewnie nie tylko ja tu kłamię. Strzelali tak często. Trzeba odwrócić głowę i popatrzeć. Teraz jest to wygodniejsze, ponieważ nawet wtedy, kiedy się obudziłem, widziałem trawę i mrówkę pełzającą do góry nogami, próbując wstać, nie upadłem do poprzedniej pozycji, ale odwróciłem się na plecy. Dlatego widzę te gwiazdy.

Wstaję i siadam. Jest to trudne, gdy obie nogi są złamane. Kilka razy trzeba rozpaczać; W końcu ze łzami w oczach z bólu siadam.

Nade mną kawałek czarnoniebieskiego nieba, na którym płonie duża gwiazda i kilka małych, a wokół jest coś ciemnego i wysokiego. To są krzaki. Jestem w krzakach: nie znaleźli mnie!

Mi kushas kun fermitaj okuloj, malgrau ke jam delonge vekighis. Mi ne volas malfermi la okulojn, char mi sentas tra la fermitaj palpebroj la sunan lumon: se mi malfermos la okulojn, ghi dolorigos ilin. Ja estas pli kości tute ne movighi... Hierau (shajnas, tio estis hierau?) oni min vundis; pasis diurno, pasos alia, kaj mi mortos. Tutegale. Wolę nie movighi. La corpo estu senmova. Kiel kości estus haltigi ankau laboron de la cerbo! Sed ghin oni neniel povas reteni. Pensoj, rememoroj svarmas en la kapo. Tamen chio chi estas ne por longe, baldau estos fino. Nur en jhurnaloj restos kelke da linioj, ke niaj perdoj estas nekonsiderindaj: da vunditoj tiom; mortigita ordinarulo el volontuloj Iwanow. Ne, ech la nomon oni ne skribos; proste diros: mortigita unu. Unu ordinarulo, kiel tiu hundeto.
Wszystkie obrazy hele shaltighas en mia imago. Tio estis antaulonge; tamen, chio, tuta mia vivo, tiu vivo, kiam mi ankorau ne kushis chi tie kun rompitaj kruroj, estis tiel antaulonge... Mi iris lau strato, areto da homoj haltigis min. La homamaso staris kaj cichy rigardis al io koc, prisangita, kompatige jelpanta. Tio estis malgranda bela hundeto; vagono de chevala urba fervojo transveturis ghin. Ghi estis mortanta, ghuste kiel mi nun. Iu kortisto dispushis la homamason, prenis la hundeton je kolfelo kaj forportis. La amaso disiris.
Chu forportos min iu? Ne, kushu kaj mortadu. Sed kia bela estas la vivo!.. Ent tiu tago (kiam okazis la malfelicho al la hundeto) mi estis felicha. Mi iris en ia ebrieco, kaj ja estis pro kio. Vi, rememoroj, ne turmentu min, lasu min! Estinta felicho, estantaj turmentoj... restu nur la suferoj, ne turmentu min la rememoroj, kiuj nevole igas komparadi... Ach, sopiro, sopiro! Ci estas pli malbona ol la vundoj.
Dume farighas varmege. La suno pribruligas. Mi malfermas la okulojn, vidas la samajn arbedojn, la saman chielon, nur che taga lumo. Kaj jen mia najbaro. Jes, tio estas turko, kadavro. Kia grandega! Mi rekonas lin, li estas tiu sama...
Antau mi kushas mortigita de mi homo. Pro kio mi lin mortigis?
Li kushas chi tie morta, sanga. Kial la sorto alpelis lin chi tien? Kiu li est? Povas esti, ankau li, kiel mi, havas maljunan patrinon. Longe shi dum vesperoj sidados che l" pordo de sia mizera kabanacho kaj rigardados al la malproksima nordo: chu ne iras shia amata filo, shia laboranto kaj nutranto?..
Co masz na myśli? Kaj mi same... Mi ech intershanghus kun li. Kiel felicha li estas: li audas nenion, sentas nek doloron pro vundoj, nek mortan sopiron, nek soifon... La bajoneto eniris al li rekte en la koron... Jen sur la uniformo granda nigra truo: chirkau ghi estas sango.Tion faris mi.
Moja wola. Mi volis malbonon al neniu, kiam mi iris al la milito. Penso, ke ankau mi devos mortigadi, iel ne venis al mi. Mi nur imagadis, Kielmi metadosmia bruston sub kuglojn. Kaj mi ekiris kaj metis.
Nu kyo, co? Malsaghulo, malsaghulo! Kaj chi tiu malfelicha felaho (sur li estas egipta uniformo) - li estas kulpa ankorau malpli. Antau ol oni ilin metis, kiel sardelojn en barelon, sur Shipon kaj ekveturigis al Konstantinopolo, li ech ne audis pri Rusio, nek pri Bulgario. Oni ordonis al li iri, kaj li ekiris. Se li ne ekirus, oni lin batus per bastonoj, au, povas esti, iu pashao enigus en lin kuglon el rewolwer. Li iris longan malfacilan vojon de Stambulo ghis Rushchuko. Ni nie jesteś, li bronisz grzechu. Sed, vidante, ke ni, timigaj homoj ne timantaj lian patentan anglan pafilon de Pibodi&Martini chiam rampas kaj rampas antauen, li eksentis teruron. Kiam li volis foriri, iu malgranda hometo, kiun li povus mortigi per unu bato de sia nigra pugno, alsaltis kaj enpikis al li bajoneton en la koron.
Pri kio do li estas kulpa?
Kaj pri kio estas kulpa mi, kvankam mi mortigis lin? Pri kio mi estas kulpa? Pro kio min turmentas la soifo? Soifo! Kiu scias, kion oznacza chi tiu vorto! Ech tiam, kiam ni iris tra Rumanio, farante en terura kvardekgrada varmego transirojn po kvindek verstoj, tiam mi ne Sentistion, kion mi Sentas Nun. Ach, se iu ajn Venus!
Dio mia! Ja en lia grandega akvujo eble estas akvo! Sed mi devas ghisrampi lin. Kion tio kostos! Tutegale, my ghisrampos.
Moje rampy. La kruroj trenighas, la senfortighintaj brakoj apenau movas la senmovan korpon. Ghis la kadavro estas proksimume du klaftoj, sed por mi tio estas pli multe - ne pli multe, sed pli malbone, ol dekoj da verstoj. Tamen estas necese rampi. La gorgho brulas, bruligas, kiel per fajro. Kaj ja sen akvo mi mortos pli baldau. Tamen, povas esti...
Kaj mi rampy. La piedoj sin krochas je tero, kaj chiu movo elvokas netolereblan doloron. Mi krias, sed tamen rampas. Dobra Jen Li. Jen la akvujo... en ghi estas akvo - kaj kiel multe! Shajnas, proszę bardzo. Ho! La akvo sufichos al mi por longe... ghis la morto!
Vi savas min, mia viktimo!.. Mi komencis deligi la akvujon, min apoginte sur unu kubuton, kaj subite, perdinte ekvilibron, falis per la vizagho sur la bruston de mia savanto. De li jam estis sentebla forta kadavra odoro.

Garszyn Wsiewołod Michajłowicz

Cztery dni

Garszyn Wsiewołod Michajłowicz

Cztery dni

Pamiętam, jak biegliśmy przez las, jak brzęczały kule, jak spadały odrywane przez nie gałęzie, jak przedzieraliśmy się przez krzaki głogu. Strzały stawały się coraz częstsze. Coś czerwonego pojawiło się na skraju lasu, błyskając tu i ówdzie. Sidorow, młody żołnierz I kompanii („jak on się dostał do naszego łańcucha?” – przemknęło mi przez głowę), nagle usiadł na ziemi i w milczeniu spojrzał na mnie dużymi, przestraszonymi oczami. Z jego ust płynął strumień krwi. Tak, pamiętam to dobrze. Pamiętam też, jak prawie na skraju, w gęstych krzakach, zobaczyłam… jego. Był to ogromny, gruby Turek, ale pobiegłem prosto na niego, choć jestem słaby i chudy. Coś trzasnęło, coś, tak mi się zdawało; obok przeleciał ogromny; dzwoniło mi w uszach. „Strzelał do mnie” – pomyślałem. I z okrzykiem przerażenia przycisnął plecy do gęstego krzaka głogu. Można było obejść krzak, ale ze strachu nic nie pamiętał i wspiął się na cierniste gałęzie. Jednym ciosem wytrąciłem mu pistolet z rąk, drugim wbiłem gdzieś bagnet. Coś albo warczało, albo jęczało. Potem pobiegłem dalej. Nasi ludzie krzyczeli „Hurra!”, padali i strzelali. Pamiętam i oddałem kilka strzałów, wychodząc już z lasu, na polanę. Nagle „hurra” zabrzmiało głośniej i od razu ruszyliśmy do przodu. To znaczy nie my, ale nasi, bo zostałem. Wydało mi się to dziwne. Jeszcze dziwniejsze było to, że nagle wszystko zniknęło; wszystkie krzyki i strzały ucichły. Nic nie słyszałem, ale widziałem tylko coś niebieskiego; to musiało być niebo. Yotom i zniknął.

Nigdy nie byłem w tak dziwnej sytuacji. Wydaje mi się, że leżę na brzuchu i widzę przed sobą tylko mały kawałek ziemi. Kilka źdźbeł trawy, mrówka pełzająca z jednym do góry nogami, trochę śmieci z zeszłorocznej trawy – to jest cały mój świat, a widzę go tylko jednym okiem, bo drugie przytrzymuje coś twardego, to musi być gałęzią, na której opiera się moja głowa. Czuję się strasznie zawstydzona i chcę, ale zupełnie nie rozumiem, dlaczego nie mogę, ruszyć się. W ten sposób mija czas. Słyszę klikanie koników polnych i brzęczenie pszczół. Nie ma nic więcej. W końcu podejmuję wysiłek, uwalniam spod siebie prawą rękę i opierając obie dłonie o ziemię, mam ochotę uklęknąć.

Coś ostrego i szybkiego jak błyskawica przeszywa całe moje ciało od kolan po klatkę piersiową i głowę, i znowu upadam. Znowu ciemność, znowu nic.

Wstaję i siadam. Jest to trudne, gdy obie nogi są złamane. Kilka razy trzeba rozpaczać; W końcu ze łzami w oczach z bólu siadam.

Nade mną kawałek czarnoniebieskiego nieba, na którym płonie duża gwiazda i kilka małych, a wokół jest coś ciemnego i wysokiego. To są krzaki. Jestem w krzakach: nie znaleźli mnie!

Czuję, jak poruszają się cebulki włosów na mojej głowie.

Wokół mnie pojawiły się blade różowawe plamy. Duża gwiazda zbladła, kilka małych zniknęło. To jest wschodzący księżyc. Jak miło być już w domu!..

Dochodzą do mnie jakieś dziwne dźwięki... Jakby ktoś jęczał. Tak, to jęk. Czy obok mnie leży ktoś równie zapomniany, ze złamanymi nogami i kulą w brzuchu? Nie, jęki są tak blisko i wydaje się, że wokół mnie nie ma nikogo... Mój Boże, ale to ja! Ciche, żałosne jęki; Czy naprawdę aż tak bardzo cierpię? To musi być. Tylko ja nie rozumiem tego bólu, bo w głowie jest mgła i ołów. Lepiej położyć się i spać, spać, spać... Tylko czy kiedykolwiek się obudzę? Nie ważne.

W tym momencie, gdy mam zostać złapany, szeroki, blady pas światła księżyca wyraźnie oświetla miejsce, w którym leżę, i widzę coś ciemnego i dużego leżącego około pięciu kroków ode mnie. Gdzieniegdzie widać odbicia światła księżyca. Są to przyciski lub amunicja. Czy to zwłoki, czy ranna osoba?

Tak czy inaczej, idę spać...

Pomocy pomocy!

Gdyby był ranny, obudziłby się z takiego krzyku. To jest trup. Nasi czy Turcy? O mój Boże! Jakby to nie miało znaczenia! I sen spada na moje obolałe oczy!

Leżę z zamkniętymi oczami, chociaż obudziłam się już dawno temu. Nie chcę otwierać oczu, bo przez zamknięte powieki czuję światło słońca: jeśli otworzę oczy, to je przetnie. I lepiej się nie ruszać... Wczoraj (myślę, że to było wczoraj?) zostałem ranny; Minął dzień, przeminą inne, ja umrę. Nie ma znaczenia. Lepiej się nie ruszać. Niech ciało będzie spokojne. Jak miło byłoby zatrzymać pracę mózgu! Ale nic nie jest w stanie jej powstrzymać. W mojej głowie kłębią się myśli i wspomnienia. Jednak to wszystko nie potrwa długo, wkrótce się skończy. W gazetach pozostanie tylko kilka wierszy mówiących, że nasze straty są nieznaczne: tak wielu zostało rannych; Prywatny żołnierz Iwanow został zabity. Nie, nie będą też pisać swoich imion; Powiedzą po prostu: jeden zginął. Jeden prywatny, taki jeden mały piesek...

Cały obraz miga jasno w mojej wyobraźni.

To było dawno temu; jednak wszystko, całe moje życie, to życie, kiedy jeszcze nie leżałem tu z połamanymi nogami, było tak dawno temu... Szedłem ulicą, zatrzymała mnie grupa ludzi. Tłum stał i w milczeniu patrzył na coś białego, zakrwawionego i żałośnie piszczącego. To był uroczy mały piesek; przejechał po niej wagon konny. Umierała, tak jak ja teraz. Jakiś woźny odepchnął tłum, chwycił psa za obrożę i wyniósł.

Tłum się rozproszył. .

Czy ktoś mnie zabierze? Nie, połóż się i umrzyj. A jak dobrze się żyje!.. Tego dnia (kiedy z psem przydarzyło się nieszczęście) byłam szczęśliwa. Wszedłem w pewnego rodzaju odurzenie i dlatego. Wy, wspomnienia, nie dręczcie mnie, zostawcie mnie! Dawne szczęście, teraźniejsza męka... niech pozostanie tylko męka, niech nie dręczą mnie wspomnienia, które mimowolnie zmuszają mnie do porównań. Ach, melancholia, melancholia! Jesteś gorszy niż rany.

Przede mną leży człowiek, którego zabiłem. Dlaczego go zabiłem?

I ja? Ja też... Nawet zamieniłabym się z nim. Jaki on jest szczęśliwy: nic nie słyszy, nie czuje bólu z powodu ran, żadnej śmiertelnej melancholii, żadnego pragnienia... Bagnet trafił prosto w serce... Na jego mundurze jest wielka czarna dziura; wokół niej jest krew. Ja to zrobiłem.

Nie chciałem tego. Kiedy szedłem walczyć, nie chciałem nikogo skrzywdzić. Uciekła mi myśl, że będę musiała kogoś zabić. Wyobraziłem sobie tylko, jak wystawię swoją klatkę piersiową na kule, więc poszedłem i odsłoniłem to.

Więc co? Głupi głupi! A ten nieszczęsny koleś (ma na sobie egipski mundur) jest jeszcze mniej winny. Zanim wsadzono je niczym sardynki do beczki na statek parowy i zabrano do Konstantynopola, nigdy nie słyszał ani o Rosji, ani o Bułgarii. Kazali mu iść, więc poszedł. Gdyby nie poszedł, biliby go kijami, bo inaczej może jakiś pasza strzeliłby mu z rewolweru. Przeszedł długą i trudną wędrówkę ze Stambułu do Ruschuk. Zaatakowaliśmy, on się bronił. Ale widząc, że my, okropni ludzie, nie bojąc się jego patentowego angielskiego karabinu Peabody i Martini, wciąż wspinaliśmy się i pnęliśmy do przodu, był przerażony. Kiedy chciał odejść, podskoczył jakiś człowieczek, którego mógłby zabić jednym uderzeniem czarnej pięści, podskoczył i wbił mu bagnet w serce.

Jaka jest jego wina?

I dlaczego to ja jestem winien, mimo że go zabiłem? Co jest moją winą? Dlaczego jestem spragniony? Pragnienie! Kto wie, co oznacza to słowo! Nawet gdy szliśmy przez Rumunię,

pokonując pięćdziesiąt mil w strasznym czterdziestostopniowym upale, nie czułem już tego, co czuję teraz. Ach, gdyby tylko ktoś przyszedł!

Mój Boże! Tak, pewnie ma wodę w tej ogromnej butelce! Ale musimy się do tego zabrać. Ile to będzie kosztować! Tak czy inaczej, dotrę tam.

czołgam się. Nogi się włóczą, osłabione ramiona ledwo poruszają nieruchomym ciałem. Zwłoki są dwa sążnie dalej, ale dla mnie to więcej – nie więcej, ale co gorsza – kilkadziesiąt mil. Jeszcze trzeba się czołgać. Gardło pali, pali jak ogień. A bez wody umrzesz szybciej. Może jednak...

Najebałem się. Woda była ciepła, ale nie zepsuta i było jej pod dostatkiem. Pożyję jeszcze kilka dni. Pamiętam, że w „Fizjologii życia codziennego” jest napisane, że człowiek może przeżyć bez jedzenia ponad tydzień, jeśli tylko ma wodę. Tak, opowiada także historię samobójcy, który zagłodził się na śmierć. Żył bardzo długo, bo pił.

Więc powinienem cumować czy służyć? Co? Oswobodzenie? Smierci? Czekać, aż Turcy przyjdą i zaczną oskórowywać moje ranne nogi? Lepiej zrobić to samemu...

Nie, nie ma potrzeby tracić ducha; Będę walczyć do końca, do ostatnich sił. W końcu, jeśli mnie znajdą, będę uratowany. Być może kości są nietknięte; Będę wyleczony. Zobaczę moją ojczyznę, matkę, Maszę...

Panie, nie pozwól im poznać całej prawdy! Niech myślą, że zginąłem na miejscu. Co się z nimi stanie, gdy dowiedzą się, że cierpiałem dwa, trzy, cztery dni!

Leżę tam całkowicie wyczerpany. Słońce pali moją twarz i dłonie. Nie ma czym się zakrywać. Gdyby tylko noc mogła nadejść wcześniej; wydaje się, że to drugie.

Moje myśli się mieszają i zapominam o sobie.

Spałem długo, bo kiedy się obudziłem, była już noc. Wszystko jest takie samo: rany bolą, sąsiad leży, tak samo ogromny i nieruchomy.

Morderstwo, morderca... I kto? I!

Czy powinienem pamiętać? Nie możesz cofnąć przeszłości.

I jaki dziwny stosunek wielu znajomych miało do mojego działania! „No cóż, święty głupiec, wspina się, nie wiedząc po co!” Jak mogli to powiedzieć? Jak te słowa mają się do ich wyobrażeń o bohaterstwie, miłości do ojczyzny i tym podobnych rzeczach? Przecież w ich oczach reprezentowałem wszystkie te cnoty. A jednak jestem „świętym głupcem”.

pozwolono by im. Jednak idą tak samo jak my, „świadomi”, pokonują tysiące kilometrów i walczą tak samo jak my, albo nawet lepiej. Wypełniają swoje obowiązki, mimo że natychmiast poddaliby się i odeszli – gdyby tylko im pozwolili.

Trzeba się napić. Będę pić trzy razy dziennie: rano, w południe i wieczorem.

Tak, był okropny. Zaczęły mu wypadać włosy. Jego skóra, naturalnie czarna, stała się blada i pożółkła; nadęta twarz rozciągała go, aż pękł za uchem. Roiły się tam robaki. Nogi owinięte butami spuchły, a pomiędzy haczykami butów zaczęły pojawiać się ogromne bąbelki. I cały był spuchnięty górą. Co dziś zrobi mu słońce?

Pamiętam, jak biegliśmy przez las, jak brzęczały kule, jak spadały odrywane przez nie gałęzie, jak przedzieraliśmy się przez krzaki głogu. Strzały stawały się coraz częstsze. Coś czerwonego pojawiło się na skraju lasu, błyskając tu i ówdzie. Sidorow, młody żołnierz I kompanii („jak on się dostał do naszego łańcucha?” – przemknęło mi przez głowę), nagle usiadł na ziemi i w milczeniu spojrzał na mnie dużymi, przestraszonymi oczami. Z jego ust płynął strumień krwi. Tak, pamiętam to dobrze. Pamiętam też, jak prawie na skraju, w gęstych krzakach, zobaczyłam... jego. Był to ogromny, gruby Turek, ale pobiegłem prosto na niego, choć jestem słaby i chudy. Coś trzasnęło, coś, tak mi się zdawało; obok przeleciał ogromny; dzwoniło mi w uszach. „Strzelał do mnie” – pomyślałem. I z okrzykiem przerażenia przycisnął plecy do gęstego krzaka głogu. Można było obejść krzak, ale ze strachu nic nie pamiętał i wspiął się na cierniste gałęzie. Jednym ciosem wytrąciłem mu pistolet z rąk, drugim wbiłem gdzieś bagnet. Coś albo warczało, albo jęczało. Potem pobiegłem dalej. Nasi ludzie krzyczeli „Hurra!”, padali i strzelali. Pamiętam i oddałem kilka strzałów, wychodząc już z lasu, na polanę. Nagle „hurra” zabrzmiało głośniej i od razu ruszyliśmy do przodu. To znaczy nie my, ale nasi, bo zostałem. Wydało mi się to dziwne. Jeszcze dziwniejsze było to, że nagle wszystko zniknęło; wszystkie krzyki i strzały ucichły. Nic nie słyszałem, ale widziałem tylko coś niebieskiego; to musiało być niebo. Potem też zniknęło.

Nigdy nie byłem w tak dziwnej sytuacji. Wydaje mi się, że leżę na brzuchu i widzę przed sobą tylko mały kawałek ziemi. Kilka źdźbeł trawy, mrówka pełzająca z jednym do góry nogami, trochę śmieci z zeszłorocznej trawy – to jest cały mój świat, a widzę go tylko jednym okiem, bo drugie przytrzymuje coś twardego, to musi być gałęzią, na której opiera się moja głowa. Czuję się strasznie zawstydzona i chcę, ale zupełnie nie rozumiem, dlaczego nie mogę, ruszyć się. W ten sposób mija czas. Słyszę klikanie koników polnych i brzęczenie pszczół. Nie ma nic więcej. W końcu podejmuję wysiłek, uwalniam spod siebie prawą rękę i opierając obie dłonie o ziemię, mam ochotę uklęknąć.

Coś ostrego i szybkiego jak błyskawica przeszywa całe moje ciało od kolan po klatkę piersiową i głowę, i znowu upadam. Znowu ciemność, znowu nic.

Wstaję i siadam. Jest to trudne, gdy obie nogi są złamane. Kilka razy trzeba rozpaczać; W końcu ze łzami w oczach z bólu siadam.

Nade mną kawałek czarnoniebieskiego nieba, na którym płonie duża gwiazda i kilka małych, a wokół jest coś ciemnego i wysokiego. To są krzaki. Jestem w krzakach: nie znaleźli mnie!

Czuję, jak poruszają się cebulki włosów na mojej głowie.

Wokół mnie pojawiły się blade różowawe plamy. Duża gwiazda zbladła, kilka małych zniknęło. To jest wschodzący księżyc. Jak miło być już w domu!..

Tak czy inaczej, idę spać...

"Pomocy pomocy!"

Jeśli On Gdyby był ranny, obudziłby się z takiego krzyku. To jest trup. Nasi czy Turcy? O mój Boże! Jakby to nie miało znaczenia! I sen spada na moje obolałe oczy!

Cały obraz miga jasno w mojej wyobraźni.

Tłum się rozproszył.

Przede mną leży człowiek, którego zabiłem. Dlaczego go zabiłem?