Poeten kunne ikke holde seg unna hendelsen som forente forskjellige folkeslag, – kriger. Diktet hans "Goodbye, boys..." (1950-tallet) er dedikert til denne perioden av historien. Da han sender unge menn og kvinner til krig, ser det ut til at poeten ringer og tryller dem til å vende tilbake, og forteller dem ikke «farvel», men «farvel».
"Å, krig, hva har du gjort, din sjofele,
Hagene våre har blitt stille ..."
– slik begynner dette diktet. Og her vises et annet element som er karakteristisk for Okudzhavas arbeid. Hans "vi" snakker om hans engasjement og felles sorg, og felles håp.
Guttene modnet på forhånd og løftet hodet for å forsvare hjemlandet. De bare dukket opp på terskelen og gikk «følge etter soldatens soldat». Helten sier farvel til dem og ber dem definitivt komme tilbake. Men dette betyr slett ikke at du må gjemme deg for en kule for å overleve. Han råder dem til ikke å spare dem for verken kuler eller granater. Du bør stå rett inn full høyde, og ikke skån deg selv i kamp, men prøv likevel å komme tilbake.
Men ikke bare gutter, men også jenter dro til slagmarkene. I stedet for bryllup var de skjebnebestemt til å se bare separasjon og røyk. De byttet ut sine hvite kjoler med støvler og skulderstropper. Lyrisk helt Han råder dem til ikke å ta hensyn til sladdere, siden slike mennesker vil bli etterspurt senere. Og nå må de prøve å definitivt gå tilbake. Håpet som lyder gjennom hele diktet er generelt karakteristisk for hele dikterens verk. Han ønsker ikke å tro på døden til gutter og jenter, og han gir oss ikke den retten. Bare håp og vår universelle dype tro på dem gir dem styrke igjen og igjen til å reise seg til sin fulle høyde og forsvare sitt elskede moderland.
(Ingen vurderinger ennå)
Essays om emner:
- Diktet "Goodbye, boys" ble skrevet av B. Sh Okudzhava i 1958. Dette diktet ble dedikert til vennene hans fra Arbat,...
- Materialer" sølvalder"Poesi fra andre halvdel av det 20. århundre. Hovedtemaene i tekstene til poeten B. Okudzhava Arbeidet til Bulat Okudzhava representerer...
- Diktet "Malere" ble skrevet av Bulat Okudzhava i 1959. Det er verdifullt for oss først og fremst fordi det er en poet i det ...
- Når vi berører en annen person, hjelper vi ham enten eller hindrer ham. Det er ingen tredje mulighet, enten trekker vi personen ned, eller...
juni 1945. I vår forlatte landsby Arkhipovka er det ikke noe hus hvor en begravelse ikke ville komme. Under hele krigen kom bare to tilbake: Maryas ektemann Ivan på krykker og uten bein, og Froskins sønn Peter, som vi sa, skallet sjokkert over hele hodet.
Hver dag løp vi, bygdebarn, ut for å se på motorveien for å se om fedrene våre kom tilbake fra krigen. Så det var på denne dagen...
To skikkelser dukket opp i det fjerne. Den ene er større, den andre er mindre. For hvert skritt de nærmer seg, kommer en mann inn militær uniform med en saccosekk på venstre skulder og en skinnkoffert på høyre side. Ved siden av ham, som går lett, i samme uniform, er en skjør jente. For hvert skritt de tar, kan man se glansen av prisene på brystet og høre deres karakteristiske ringing...
Den eldste av oss, den forvokste Anton, som kjente igjen en av de som nærmet seg som naboen Mikhail, skyndte seg å løpe langs landsbygaten og ropte:
Hurra!!! Anastasias tanter, onkel Misha har kommet tilbake fra krigen!
Bokstavelig talt et minutt senere spredte de gode nyhetene seg over hele landsbyen, og nå samlet unge og gamle seg nær Anastasias hage. Anastasia selv sto foran og tørket gledestårer fra ansiktet hennes. Hun holdt fast i sine fem år gamle tvillinger Anya og Romka, og kikket med glede og smerte inn i et så kjent ansikt til mannen sin. Så han kom opp, tok barna i armene og satte kursen mot huset. Glade Anastasia, som plukket opp kofferten etter mannen hennes, trasket bort til huset. Ektemannens følgesvenn er bak henne. Landsbyboerne som ble værende bak porten så stille til de forsvant inn i huset.
Allerede i rommet hastet Anastasia masete fra komfyren til bordet og prøvde å legge den beskjedne godbiten sin på den: en brødskorpe, en bolle med knapt varm borsjtsj og et par Rå egg som hun sparte til barna. Etter å ha undersøkt all denne rikdommen, tok Mikhail frem et brød, to bokser med lapskaus, flere sukkerklumper og en kolbe med alkohol fra bagken sin. Han helte innholdet i krus og sa:
For å returnere...
Han tippet innholdet i kruset inni uten å ta en bit og tente en sigarett. Kompisen hans tømte vanligvis innholdet i kruset hennes og prøvde å tenne en sigarett. Men Mikhail tok sigaretten fra hendene, krøllet den sammen og sa:
Det kan du ikke, Lena!
Så, som om han hadde kommet til fornuft, sa han og vendte seg mot sin kone:
Møt Anastasia! Den er min kjempende kjæreste Lena. Hun trakk meg ut av kampen såret. Så dro jeg til legebataljonen. For å være ærlig, takket være henne, er jeg i live...
Og vi venter barn...
Det var som om noe hadde knipset inni Anastasia... Hun reiste seg stille opp og gikk ut til den andre halvdelen av huset. I hjørnet av rommet stirret lille Anya og Romka fryktelig på mappen sin... Etter en stund kom hun tilbake. Uten å løfte blikket mot Mikhail og Lena, sa hun:
Jeg, der, i den andre halvdelen, har laget en seng til deg. Slappe av...
Og hun tok barna, gjemte seg med dem bak skjermen som skilte bordet fra sengen.
Etter å ha sittet litt lenger, tok Mikhail opp kofferten og saccosekken og dro sammen med Elena til en annen del av huset. Fra reisen de hadde holdt ut og tretthet, var søvnen dyp. Så dypt at om morgenen hørte de ikke engang det halvsovende barneskriket og knirkingen fra dører ...
Og bare Froskins skallsjokkerte sønn Peter, med et likegyldig og løsrevet blikk, så på kvinnen som vandret langs den landlige morgengaten med en bunt enkle eiendeler bak ryggen og to barn ...
Da solen stod opp ganske høyt, våknet Mikhail. Han dekket forsiktig til Elena, som smilte lykkelig til tankene hennes i søvne, og tok på seg ridebukser og støvler, strakte seg og gikk ut i gården. Jeg nærmet meg brønnen. Dro frem en bøtte kaldt vann og begynte å strømme ned til midjen. Rolig snøftende og nyter friskheten. Han la ikke engang merke til at landsbyboerne hans forsøkte å stille, uten å heve øynene eller si hei, snike seg nær huset hans.
Etter å ha røykt og tørket litt i solen, dro han inn i huset. Og først da, i sin uvanlige stillhet, skjønte han at noe var galt. Da jeg trakk gardinen tilbake, oppdaget jeg en ren, tom seng...
Den tidligere soldaten forsto alt ... Og han var takknemlig for Anastasias unødvendige generøsitet. Han kom tross alt bare til bygda for en dag. Jeg ville se barna. Skille seg. Og i regionsenteret ventet allerede jobben på ham og Lena. Tidligere frontlinjesoldater var gull verdt. Han ble tilbudt stillingen som styreformann i landhandelen, hun ble tilbudt en stilling som ambulansepersonell på distriktssykehuset...
Jeg tente en sigarett til. Jeg tok ut en fanget, batteridrevet mottaker og satte den opp til den rette bølgen og hørt hvordan kvinnelig stemme med følelse og arrangement sang han en sang til ordene til Bulat Okudzhava:
Å, krig, hva har du gjort, din sjofele:
gårdene våre har blitt stille,
guttene våre løftet hodet,
de har modnet for tiden,
sto så vidt på terskelen
og gikk etter soldaten...
Farvel gutter! gutter,
Nei, ikke gjem deg, vær høy,
spare verken kuler eller granater
og du sparer deg ikke... Og likevel
prøv å gå tilbake.
Å, krig, hva har du gjort, grusom?
I stedet for bryllup - separasjon og røyk!
Kjolene til jentene våre er hvite
De ga den til søstrene sine.
Støvler... Vel, hvor kan du komme vekk fra dem?
Ja, grønne vinger...
Ikke bry deg om sladderen, jenter!
Vi gjør opp med dem senere.
La dem snakke om at du ikke har noe å tro på,
Hvorfor går du tilfeldig i krig...
Farvel jenter! Jenter,
Prøv å gå tilbake!
Lynglimt av krig.
Russland begynte ikke med et sverd!
Russland begynte ikke med et sverd,
Det begynte med en ljå og en plog.
Ikke fordi blodet ikke er varmt,
Men fordi den russiske skulderen
Aldri i mitt liv har sinne berørt...
Og kampene ringte med piler
De avbrøt bare hennes konstante arbeid.
Ikke rart hesten til den mektige Ilya
Salen var herre over åkerlandet.
I hender glade bare fra fødselen,
Av god natur, noen ganger ikke umiddelbart
Gjengjeldelsen var økende. Det er sant.
Men det var aldri en tørst etter blod.
Og hvis hordene seiret,
Tilgi meg, Russland, for problemene til mine sønner.
Hver gang det ikke var strid mellom fyrstene,
Hvordan kunne hordene bli slått i ansiktet!
Men bare ondskapen gledet seg forgjeves.
Vitser med en helt er kortvarige:
Ja, du kan lure en helt,
Men å vinne - nå er det en piece of cake!
Tross alt ville det vært like morsomt
Som for eksempel å kjempe mot solen og månen.
Peipussjøen er garantien for dette,
Elvene Nepryadva og Borodino.
Og hvis mørket til germanerne eller Batu
Vi fant slutten i mitt hjemland,
Det er dagens stolte Russland
Hundre ganger vakrere og sterkere!
Og i en kamp med den heftigste krigen
Hun klarte til og med å overvinne helvete.
Garantien for dette er heltebyene
I fyrverkeriet på en festlig kveld!
Og landet mitt er for alltid så sterkt,
At hun aldri ydmyket noen noe sted.
Tross alt er vennlighet sterkere enn krig,
Hvordan uselviskhet er mer effektivt enn et stikk.
Morgen står opp, lyst og varmt.
Og det vil være slik for alltid og uforgjengelig.
Russland begynte ikke med et sverd,
Og det er derfor hun er uovervinnelig!
Eduard Asadov.
Huske!
Seiers dag. Og i fyrverkeriet
Som torden: - Husk for alltid,
At i kamper hvert minutt,
Ja, bokstavelig talt hvert minutt
Ti mennesker døde!
Hvordan forstå og hvordan forstå dette:
Ti sterke, spreke, unge,
Full av tro, glede og lys
Og i live, desperat i live!
Alle har et hus eller hytte et sted,
Et sted er det en hage, en elv, kjent latter,
Mor, kone... Og hvis ugift,
Den jenta er best av alle.
På åtte fronter av mitt fedreland
Feid bort av krigens virvel
Hvert minutt lever ti
Det betyr at hver time allerede er seks hundre! ..
Og så fire bitre år,
Dag etter dag - utrolig poengsum!
For vår ære og frihet
Han klarte alt og beseiret folket.
Fred kom som regn, som mirakler,
Den knallblå sjelen ble svidd...
Skyene løfter seil,
Jorden min seiler som et skip.
Og nå vil jeg ta kontakt
Til alle som er unge og varme,
Uansett hvem du er: en pilot eller en lege.
Lærer, student eller driller...
Ja, det er flott å tenke på skjebnen
Veldig lyst, ærlig og vakkert.
Men er vi alltid for oss selv?
Virkelig streng og rettferdig?
Tross alt, sirkle mellom planer og ideer,
For å være ærlig, vi ofte
Vi kaster rett og slett bort tiden vår
For dusinvis av småting.
På filler, på tomme bøker,
Til uenighet, der ingen har rett,
For dans, drikking, lidenskaper,
Herre, du vet aldri!
Og det ville vært fint for hver enkelt av oss
Men det er nok en sjel i alle,
Husker plutselig noe veldig viktig,
Det mest nødvendige, kanskje nå.
Og feie bort alt lite og tomt,
Etter å ha kastet av seg kjedsomhet, følelsesløshet eller latskap,
Husker plutselig til hvilken pris
Vår hver fredelige dag ble kjøpt!
Og elte skjebnen kjølig,
Å elske, kjempe og drømme,
Hvordan ble minuttet betalt?
Hvert minutt
Tør vi glemme dette?!
Og går bak de høye nyhetene,
Husk det hver time
For alltid å se med tro og kjærlighet
Følger deg er de som levde i ditt navn!
Brev fra forsiden
Mor! Jeg skriver disse linjene til deg,
Jeg sender deg mine kjærlige hilsener,
Jeg husker deg, så kjære,
Så bra - det er ingen ord!
Du leser brevet, og du ser en gutt,
Litt lat og alltid i tide
Løp om morgenen med en koffert under armen,
Plystre bekymringsløst, til første leksjon.
Du var trist, hvis jeg var fysiker, skjedde det
Dagboken ble "pyntet" med en tøff toer,
Jeg var stolt da jeg var under buene i hallen
Jeg leste ivrig diktene mine for barna.
Vi var uforsiktige, vi var dumme,
Vi verdsatte egentlig ikke alt vi hadde,
Men de forsto, kanskje bare her, under krigen:
Venner, bøker, Moskva-tvister -
Alt er et eventyr, alt er i en dis, som snødekte fjell...
Så vær det, vi kommer tilbake og setter dobbelt pris på det!
Nå er det pause. Samling i utkanten av skogen,
Våpnene frøs som en flokk med elefanter,
Og et fredelig sted midt i skogen,
Som da jeg var barn, hørte jeg stemmen til en gjøk...
For livet, for deg, for ditt hjemland
Jeg går mot blyvinden.
Og selv om det er kilometer mellom oss nå -
Du er her, du er med meg, min kjære!
I kald natt, under den uvennlige himmelen,
Bøy deg ned og syng en stille sang for meg
Og sammen med meg til fjerne seire
Du går soldatens vei usynlig.
Og uansett hva krigen truer meg på veien,
Du vet, jeg vil ikke gi opp så lenge jeg puster!
Jeg vet at du velsignet meg
Og om morgenen, uten å nøle, går jeg i kamp!
Eduard Asadov
« Den trettende dagen av krigen brøler"
Den trettende dagen av krigen brøler.
Det er ingen pusterom verken om natten eller på dagen.
Eksplosjoner stiger, raketter blinde,
Og det er ikke et sekund for stillhet.
Det er skummelt å forestille seg hvordan gutta kjemper!
Iler inn i det tjuende, trettiende slaget
For hvert hus, sti, dyrkbar jord,
For hver ås som er smertelig annerledes...
Og det er ikke lenger en front eller en bakside,
Du kan ikke avkjøle varme kofferter!
skyttergraver - graver... og igjen graver...
Utmattet i stykker, på slutten av sin styrke,
Og likevel kan ikke motet brytes.
Vi sang om kamper mer enn en gang på forhånd,
Ordene ble hørt i selve Kreml
At hvis krigen kommer i morgen,
Da vil all vår makt stå som en monolitt
Og han vil marsjere truende gjennom fremmed land.
Men hvordan skal egentlig alt skje?
Om dette - ingen og ingen steder. Stillhet!
Men kan guttene tvile på det?
De kan bare kjempe fryktløst,
Kjemper for hvert stykke hjemland!
Og troen ringer både i sjelen og i kroppen,
At hovedkreftene allerede kommer!
Og i morgen, vel, kanskje om en uke
Alt det fascistiske avskum vil bli feid bort.
Den trettende krigsdagen buldrer
Og klingende suser det lenger og lenger...
Og det er det som gjør henne mest skummel,
At det ikke er andres land som haster, men vårt.
Verken dødsfallene eller antall angrep kan telles,
Tretthet tynget bena mine...
Og, ser det ut til, ta minst ett skritt til,
Og du faller død ved veien...
Delingssjefen tørket seg over pannen med hetten:
- Del kjeks! Ikke driv, folkens!
En uke, ikke mer det vil fortsatt gå over,
OG hovedstyrke kommer hit.
En dis falt over skogen som sot...
Vel, hvor er seieren og regnskapets time?!
Hver busk og stamme
Utslitte soldater sovnet...
Eh, hvis bare de fryktløse krigere i landet visste,
Til de dødstrøtte soldatene i peletonet,
Hvorfor vente på ingen hjelp, ingen stillhet?
Ikke nødvendig. Og hva med slutten av krigen
Ikke dager, men fire enorme år.
grav Ukjent soldat.
Eduard Asadov.
Graven til den ukjente soldaten!
Å, hvor mange det er fra Volga til Karpatene!
I røyken av kamper gravd en gang
Soldater med sapperspader.
Grønn bitterhaug ved veien,
der de for alltid er begravet
Drømmer, håp, tanker og bekymringer
En ukjent forsvarer av landet.
Som har vært i kamper og kjenner frontlinjen,
Som mistet en kamerat i krigen,
Han kjente fullt ut smerten og raseriet,
Da han gravde sin siste "grøft".
Bak marsjen - marsj, bak slaget - ny kamp!
Når ble obeliskene bygget?!
Tavle og blyantstumper,
Tross alt var det alt som var for hånden!
Den siste "tjenesterekorden" til en soldat:
«Ivan Fomin» og ikke noe mer.
Og like nedenfor er to korte datoer
Hans fødsel og død.
Men to uker med styrtregn,
Og bare mørkegrå gjenstår
Et stykke våt, hoven kryssfiner,
Og ikke noe etternavn på den.
Gutter kjemper hundrevis av kilometer unna.
Og her, tjue skritt fra elven,
Grønn haug i markblomster -
Graven til den ukjente soldaten...
Men moderlandet glemmer ikke de falne!
Hvordan en mor aldri glemmer
Verken falt eller savnet,
Han som alltid er i live for sin mor!
Ja, det er ikke noe som heter glemsel for mot.
Det var derfor han døde i kamp
De eldste roper på verifisering
Som en kriger som står i kø!
Og derfor, som et tegn på inderlig hukommelse
Over hele landet fra Volga til Karpatene
I levende blomster brenner de dag og natt
Stråler fra den innfødte femtakkede stjernen.
Strålene flyr høytidelig og hellig,
Å møtes i et stille grep,
Over asken til den ukjente soldaten,
Hva sover i bakken foran det grå Kreml!
Og fra strålene, rød som et banner,
På en vårdag ringer fanfaren,
Som et symbol på herlighet tent en flamme -
Hellig flamme av evig ild!
Eduard Asadov 
SIKKERHETSMARGIN
Jeg forstår fortsatt ikke helt
Hvordan er jeg, tynn og liten,
Gjennom ildene til den seirende mai
Jeg ankom i mine kirzachs.
Og hvor kom så mye styrke fra?
Selv i de svakeste av oss?
Hva å gjette!--Russland hadde og har fortsatt
Evig styrke er en evig forsyning.
Yulia Drunina
Jeg har sett hånd-til-hånd kamp så mange ganger,
En gang i virkeligheten. Og tusen - i en drøm.
Hvem sier at krig ikke er skummelt?
Han vet ingenting om krigen.
Yulia Drunina
Jeg vet ikke hvor jeg lærte ømhet...
Ikke spør meg om dette.
Soldatergraver vokser i steppen,
Ungdommen min går i overfrakk.
I mine øyne - forkullede rør.
Det brenner i Rus.
Og igjen ukysset lepper
Den sårede gutten tok en bit.
Nei, du og jeg lærte ikke av rapporten
Flott tilfluktssted å lide.
Selvgående våpen stormet inn i brannen igjen,
Jeg hoppet på rustningen mens jeg gikk.
Og om kvelden over massegraven
Hun sto med bøyd hode...
Jeg vet ikke hvor jeg lærte ømhet, -
Kanskje på forveien...
Yulia Drunina
Hukommelse…
Folk er i live så lenge de huskes. Husk dine kjære! Husk de takket være hvem vi har muligheten til å uttrykke våre tanker og bare leve...
Lyst minne de som døde under den store Patriotisk krig!
Og dette... sammen med sivilbefolkningen er mer enn førti millioner mennesker...
Og Gud velsigne dere, våre kjære veteraner!
Takk for at du overlevde krigens redsel og kunne smile i dag.
Tilgi oss at når vi drukner i hverdagslige bekymringer, gir vi deg mindre oppmerksomhet enn du fortjener.
Dessverre forstår vi dette når vi taper...
Yulia Drunina er heller ikke blant oss. Men minnet hennes lever. Diktene hennes lever.
La oss bære dette minnet sammen - minnet om generasjoner...
Gratulerer med den store seiersdagen, kjære veteraner!!!
God ferie til oss alle!