Intet rører sjælen mere end nattens kølighed efter et larmende regnskyl, når byens sten ånder vand, og de udmattede træer endnu ikke er i stand til at løfte deres våde blade.
Fugtig luft hang over Rivoli og slørede lysene fra billygter og silhuetter af forbipasserende. Vinduerne i store butikker på den anden side af gaden slørede over den i farverige pletter. Nogle gange blev disse pletter båret hen over tagene på forbipasserende biler.
Dymov sad i Massena-cafeen på hjørnet af Rivoli og Perrul. Han rystede. Han havde rystet i lang tid, og den forhøjede krave på hans skjorte beskyttede ikke hans hals mod træk. Dymov rejste sig, tog sit glas og gik ud på terrassen. Han faldt ned på en slidt lædersofa og udåndede en tør og indelukket infusion af Bordeaux. Han kunne godt bruge et glas Calvados lige nu. Tyk, brændende, bagt med æblesprit. Men et glas Calvados kostede tres francs. Dymov kunne ikke betale den slags penge for drinks. Han drak Bordeaux og tænkte på Calvados. Tjenerne serverer små stykker sukker til Calvados. To eller tre i hvid papiremballage. Franskmændene må smage den varme styrke af æblevodka med en sød dråbe sukkersirup hældt over en tunge, der lige er blevet bidt af Calvados.
Gadelys oplyste ujævnt et dusin våde borde under gennemblødte paraplyer.
En gammel sort mand med en grå skægstubbe, der lignede skimmelsvamp, kom ind på terrassen. Tjeneren, der tørrede briller, så på ham med et gennemsigtigt blik.
Dymov bøjede hovedet over sit glas. Han besluttede, at det var tid til at bestille et stykke tærte. Og så drejede Laurent Gauthiers Opel ned på Perrul. Dymov løftede hovedet, da han hørte en bildør smække et sted i nærheden.
Laurent gik under det røde visir på Massena-cafeen. Laurent var en levende illustration af den mennesketype, som ingen livsomstændigheder kan overraske. Selv hvis det universelle mørke havde fortæret Paris, ville Laurent have mødt hende allerede barberet til turen og med et sammenfoldet etui.
Laurent mindede Dymov om et stykke tærte med et udstillingsudseende, men et håbløst råt fyld. Af en eller anden grund.
"Jeg arrangerede alt," begyndte Laurent. - I morgen har du din første kamp.
Han rykkede tættere på sofaen og glattede forsigtigt rynkerne i bukserne ud. Dymov afsluttede den bordeauxrøde.
"Jeg har allerede betalt penge for dig," sagde Laurent alvorligt. Tjeneren kom op. Laurent smilede stramt og rystede på hovedet.
Hvem vil være ukendt? - spurgte Dymov.
Hollænderen Rite Haas. Eller Norton. Norton vil gerne starte let, så han vælger dig måske med det samme. Du har ingen titler, vel?
Nej,” bekræftede Dymov.
Vær så god. Norton har brug for en god start. Selvom han måske vil give dig til Bourbaki for at se, om hans hånd er helet.
Dymov mærkede bordeaux gå ind under huden på ham. Sved begyndte at forsvinde. Han rystede. Han følte en kuldegysning.
Hvad skete der med dig?
Dymov vidste ikke, hvordan man siger "kold" på fransk.
Sygdom, sagde han. Så huskede jeg det internationale ord "influenza" og føjede det til det, der blev sagt.
Laurent tog straks halvtreds kilo på.
Hvad med influenza? Hvad med kontrakten?
Det er okay, rolig.
Hvor normalt?! Tror du det er normalt?
Ja det tror jeg.
Laurent var tavs i mindst et minut. Jeg fik ro på mig selv. Spurgt:
Hvad kan jeg gøre for dig?
Bestil en dobbelt Calvados. Jeg giver dig pengene senere.
Laurent var stille i endnu et minut. Til sidst blev hans øjne varme. Der var håb i dem.
Dagens affald blev blæst hen over Faubourg Saint-Denis. Skylles med vand. Hele vejen langs gaden. Langs alle disse indiske butikker, pakket for natten i deres slaskede skodder. På hjørnet, ved busstoppestedet på rute 65, krøllede en gæst sammen. Hvid. Skal være polsk.
Dymov undersøgte ham nærmere og sikrede sig, at han alligevel ikke var russer. Nej, ikke russisk. For slank, glat.
Og gaden så ud til at være uddød. Et sted ved sin strømsving var Nordstationen spredt ud med lys, lanterner og perroner. Dens hvide, blændende glød ioniserede luften i det tiende distrikt. I nærheden, efter at have krydset Lafayette, trak dens østlige bror skinnerne. Men dette var allerede væk fra den beskidte Boulevard Chapelle, hvor gaderne i det indiske kvarter stødte sammen.
Dymov skubbede glasdøren på hotellet foran sig. Den søvnige portør med et bredt og glat ansigt fjernede øjnene fra fjernsynet.
Nummer fire hundrede fjorten. En tidligere lejlighed, opdelt af designerens onde hånd i hotelværelser. Små og akavet, presset mod hinanden og mod vindeltrappen. Små hoteller, lille indkomst, små mennesker...
Dymov traskede op ad trappen og holdt fast i tæppevæggen med hånden.
Lille liv i en stor og lysende verden, som Nordbanegården. Små lande skåret i stykker ved jernbanen. Små lande kan nok ikke have store mennesker. Det er ikke tilfældigt, at denne korte, men store korsikaner af natur byggede et imperium for franskmændene. Han ville have Gare du Nord til at skinne ud over det tiende arrondissement.
Vivl kejser!
Frankrig - dette er mere end fire hundrede og fjortende værelse i et forkrøblet hotel på Faubourg Saint-Denis! Ned med små lande og tæppevægge! Længe leve de nordlige stationer!
Dymov bragede ind på sit værelse. Ja, de skiftede sengen. Og de lægger tingene væk. Du kan mærke hånden af en civiliseret person. Dymov tog skoene af og strakte sig ud på den brede og tætte seng, som en isblok. Han tænkte ikke på andet. Kun lige foran hans øjne, på bordet, frøs en basaltfigur af en dansende kriger. Og nu pressede hun Dymovs hjerner med hele sit udseende. Han bar denne figur med sig som en talisman. Uden selv at tage hensyn til de gener, der opstod under transporten. Figuren var tung, vægtig og optog meget plads i rejsetasken. Derudover kunne det have bragt toldproblemer på Dymov, da det var af en vis værdi. Hvilken, vidste Dymov ikke. Figuren blev lavet af Ural-håndværkere. Hun gik som en antikvitet. Men hendes største fordel var anderledes. Denne simple dansende mand med runde næver lavede noget helt utænkeligt i Dymovs hoved. Han kom til den trætte og næsten søvnige Dymov-bevidsthed og begyndte at danse der. Basaltbenet slog i jorden, og i takt med det vred basaltskaftet bondens hoved. Basaltkroppen bevægede sine skuldre og befriede sig fra følelsesløshed.
Det ville se sjovt ud, hvis det ikke var for noget uhyggeligt. Manden spredte sig. Hans dans blev ledsaget af en meget stille, næsten sløret samtale. Måske var det en sang eller en slags musik. Knap skelneligt fik det en mærkelig magt over Dymovs bevidsthed. Han var deprimeret, krøllet, klemt fast i sit hjørne i stolen eller til sengen. Så begyndte han at føle sig kvalt. Vokser. Klemmer hæshed og fortvivlelse ud af ham. Og den lille mand dansede og smilede til Dymov med sit stensmil.
Dymov søgte frelse og fandt den ved at forestille sig en slags fjende. Virkelig eller fiktiv. Det betyder ikke noget. Han tog alt på sig. Musikken stoppede, de nøgne akkorder rystede nervøst, som om strengene knækkede. Den lille mand frøs og løftede sit basaltben. Og Dymov var fyldt med en sådan kropslig nydelse, som om han lige havde udført en seksuel funktion og dræbte dermed kærlighedsvanvid hos de mest eftertragtede kvinder.
Ja, det hele var mærkeligt. Uforklarlig. Dymov troede endda, at han var skizofren. Men Dymov bemærkede ikke nogen andre manifestationer af den formodede utilpashed. Derudover begyndte hyppig observation af den dansende kriger gradvist at udtømme figurens kraft og samtidig effekten af den endelige handling. Fornemmelserne blev kedelige og falmede. Derfor misbrugte Dymov ikke basaltmagi.
Men i dag modtog han en fuld stendans. Det må have været hans forkølelse, der var skyld i, kvalt af Calvados' lune ånd.
Da Dymov var fuldstændig overvældet af vanviddet, der havde sænket sig over ham, og hotellets vægge allerede var begyndt at ryste af stendanseren, huskede lejeren af værelse fire hundrede og fjorten pludselig navnet - Rita Haas. Så usædvanligt for vores ører. Jeg huskede, at det var alt. Dymov sagde til sig selv:
Rite Haas!
sagde han og mærkede puden under hans skuldre sprede sig over hele kroppen med et stikkende gys...
Haas forlod Balzac Hotel. Han havde allerede indåndet gadens friskhed og dovent vendt blikket mod den fugtige tone på den parisiske himmel. Og så stødte Haas ind i noget meget hårdt. Først blev han overrasket. Han sprang til siden. Lige foran ham var et kæmpe basaltøje. Det skal være en skulptur. Som den brutale finger, der tårnede sig op i forstædernes skyskraberdistrikt De Fance. Men hvorfor lagde han ikke mærke til denne skulptur i løbet af dagen? Haas kiggede på den enorme stenoval og overraskede franskmændenes forkærlighed for individuelle dele af menneskekroppen.
Om morgenen, da solen skød sine første pile hen over den lyse by, var hollænderen allerede på benene. Hans morgenøvelse bar kampkraften fra en professionel bokseopvarmning. Haas må allerede have været for revet med, for han var slet ikke rørt over fraværet af nogen skulpturer i nærheden af hotellet.
På Crillion Hotel på Obelisk Square, på dette tidlige tidspunkt, fik ikke alle nok søvn til resten af den parisiske nat. I det vendepunkt i tiden, hvor spøgelseslysene fra nattens farvefusion falmer, når overfloden af drikke og det, der ses af øjnene, udvikler sig til en begrænsning af følelser og undertrykkelse af sjælen.
Norton flyttede sin tunge krop hen over det endeløse tæppe på hotelværelset. Massøren så ham i ærefrygt og depression. Norton tilhørte den race af mennesker, der blev skabt i stærke træers billede og lighed. Alt ved ham var trykkende stort og tungt. Men så snart han satte sig selv i bevægelse, blev hele denne skal legemliggjort i en maskine af menneskelig undertrykkelse, ubestridelig i sin perfektion.
Morgen er hellig. Når hans fugtige ånde stadig er berørt af rosmarin, og hele Paris er malet i en røget melange, som om der var blæst pudder hen over det af en vindventilator, fører en særlig besættelse dig mod dagen.
Og på Hilton Hotel på Avenue de Safren, ved siden af stadion, forstyrrede morgenen en ikke helt almindelig turist. Enhver, der kendte Bourbaki, ville ikke have fanget hans øje nu. Om morgenen var han især voldsom og irritabel. Bourbaki slog sine kinder og blottede sine hvide tænder mod sin tålmodige træner.
Et dusin flere kandidater til turneringslykke forstyrrede de parisiske boulevarder. Kun Dymov sov. Han sov altid om morgenen.
Receptionisten indså, at efter fire hundrede og fjorten var telefonen blevet taget op. Telefonen hang på væggen der, og russeren, sandsynligvis fuld, kunne simpelthen ikke sætte den til håndtaget.
Nej, monsieur, han sover. Det ved jeg med sikkerhed. Vi har spist morgenmad siden klokken syv, men den er ikke færdig endnu. Nej, monsieur, jeg kan ikke forlade min post. Ja, monsieur, jeg sender en budbringer til fjerde sal, så snart drengen dukker op i lobbyen. - Receptionisten lagde røret på og steg langsomt ud bag kontorets skranke. Piccoloen fejede fortovet foran hotellet. Gaden var stadig tom. Kun langs den modsatte krage gik en eller anden gammel pariserkone majestætisk. Den ødelagte værdighed af hendes skridt blev afspejlet af hendes stolt løftede hoved. Portieren lænede sig op ad dørstøtten og så på den gamle kvinde og sagde som ved et tilfælde:
Tyskerne kommer i dag. Hele højrefløjen vil blive besat...
Han ville føje noget andet til dette, men besluttede, at svækkelser eller tiggere altid taler først. Portieren så på piccoloens magre ryg og genindsatte sig selv med en anden stemmetone:
Kom nu, stå op klokken fire hundrede og fjorten. De sover trygt der. De kan ikke høre telefonen. Sørg for at nå ud.
Dymov sov. Et sted i sig selv vidste han, at morgenen var kommet. Han mærkede altid gennem sin søvn, hvordan nat vigede til morgen. Om natten sover han dybere, men om morgenen sover han lettere. Om morgenen kunne han tale med sig selv i søvne. Sandt nok gik alle disse samtaler forbi hans opmærksomhed, fordi han endnu ikke havde lært at lytte til sig selv i en drøm.
Dymov så en skov dækket af tunge, blå blade. Det var en juniskov, og derfor blev bladene farvet i nattehimlens farve. Der skete alle mulige ting i skoven, men Dymov følte sig som mesteren her. Han følte sig som en mester overalt, men han var fra Den Blå Skov.
Dymov mærkede med sine hænder, at hans skov var blevet meget skrøbelig. Tidligere knækkede træer ikke fra et forkert trin eller fra klodsede hænder. Skoven må have manglet noget. Måske er jorden nedenunder tørret op? Nu er det blevet svært for alle. Men denne skov måtte leve. I den var Dymov sig selv. I den fortalte Dymov sig selv, at han var en barbar, hvilket betyder uovervindelig. Nej, nok har nogen fortolket ordet "barbar" på en anden måde, men for Dymov betød det præcis det. Som en sidste udvej - altid i live. Dymov plejede at tro, at barbar betød "evig vandrer." Sådan fungerede hans hjerne. Nu indså han, at han tog fejl.
Dymov sagde, at hvis vi ikke havde en stor historie, ville vi opfinde den for os selv. Hvis vi ikke havde en fremtid, ville vi tage den væk fra andre nationer. Men vores vigtigste værdighed skal søges i nuet, i den vi er. Det eksisterer virkelig som et faktum. Peg ikke på andre, pas ikke ind med dem. Det er bedre at være en sulten ulv end en fed kanin.
Hvis Dymov var blevet født som franskmand, var han ikke kommet fra Den Blå Skov, men fra Nordstationen. Måske for dem, der kommer fra Gare du Nord, betyder ordet barbar "sejrens kaptajn." Eller "stormbærer". Stationen sørger selvfølgelig for en vej. Men alle veje fører ingen steder hen. Du kommer stadig ikke længere end dig selv. Og derfor løser vejen ikke noget. Det var tidligere, at Dymov troede, at barbaren var oversat som "evig vandrer", men nu tænkte han anderledes.
Der blev banket på døren. Så vedholdende som kun hoteladministration kan gøre. Dymov spurgte, hvad de ville. Så vågnede han, kom til fornuft og stillede det samme spørgsmål på fransk.
Vågn op, monsieur! De bad om at vække dig.
"Åh ja!" - tænkte Dymov. - "I dag er der kampe."
Han lænede sig tilbage på puden og så længe op i loftet. Inden Laurent ankom, skulle han stadig i bad. Den overflod af vand, der vaskede Dymov, kunne have været nok til en lille og meget beskidt by. Så han trækker vejret fornyet. Dymov kunne stå i timevis under den forfriskende strøm, lænet sig op ad brusekabinens flisebelagte væg og ikke tænke på noget.
Laurent ankom på det forkerte tidspunkt. Dymov tog ikke telefonen i lang tid. Jeg hørte klokken gennem lyden af faldende vand, men nærmede mig ikke. Så kom han endelig ud af bruseren og slog sine bare fødder i gulvet og kom hen til telefonen. Laurent ringede nedefra, fra receptionisten. De havde meget lidt tid tilbage.
De gik langs endeløse korridorer, hvis buer hang ned som plastikrør, som strakte menneskelige årer. De gik, og deres buldrende skridt faldt enten i en enkelt rytme eller brød den med tilfældige banker. Laurent var nervøs. Dymov var ligeglad.
Til sidst førte korridorerne dem til trappen, ad hvilken folk livligt susede rundt. Alle her havde travlt med deres egne forretninger, men de var alle bare gået i stå før dagens hovedaktion. Dymov kendte denne uro. Hun bragte nervøsitet og endda en form for undergang til forventningen om starten af hovedbegivenhederne.
Laurent forsvandt og dukkede op. Forskellige mennesker kom sammen med ham, hvis interesse for russisk ikke gik ud over grænserne for nogle professionelle pligter.
Dymov passerede gennem antidopingkontrollaboratoriet. Så brugte jeg lang tid på at udfylde juridiske papirer. Han lærte sine rettigheder. Meget detaljeret. Til kedsomheden. Laurent forklarede, hvad hans kendskab til fransk forhindrede ham i at forstå. Herefter blev Dymov ført til træningsboksen, hvorfra han ikke længere kunne tage afsted. Laurent fik ikke lov der. Dymov vandrede rundt i den brede træningshal, der støder op til flere omklædningsrum med brusere og endda en lille swimmingpool tilknyttet. Ingen brød sig om nogen her. Nogle varmede op, andre snakkede med folk fra informationstjenesten.
En aldrende franskmand, med en boksers flade næse og et revet ansigt, syet sammen med gamle sting, præsenterede sig for Dymov som sin anden.
Da Bourbaki dukkede op i salen, blev alle omkring animerede. Bourbaki lagde ikke mærke til nogen. Han gik fra hjørne til hjørne, gned sine hænder og kiggede løsrevet op i loftet.
Norton dukkede slet ikke op fra omklædningsrummet, hvor indgangen var bevogtet af hans sekunder.
Dymovs værge kendte ikke Rits Haas af syne. Blandt disse fyre, der langsomt strækker benene eller strækker ryggen, var hollænderen Haas. Men hvilken forskel gør det, hvor han var, og om han overhovedet var der!
Informanterne huskede pludselig om Dymov. Der gik tilsyneladende noget galt med deres deltagerliste. En meget venlig mand med et organisationskomité-mærke begyndte at spørge Dymov om hans forberedelse:
Hvad er navnet på din kampstil?
Slavisk-Goritsky brydning.
Goritz kampspil.
Åh ja, jeg hørte det. Hvor mange år har du øvet? Hvor mange sejre har du? Hvad er dine bedste præstationer?
Den venlige mand havde travlt, lodtrækningen var ved at begynde.
Bedste præstationer? - spurgte Dymov. - Jeg gik gennem Victory Park fra Pumpeanlægget til pladsen, den 9. maj klokken tolv om natten. Kom ud i live. Deltog i fire kampe. Antallet af modstandere er ikke afsløret. Fra femten til tyve. Ikke mere, jeg vil ikke lyve.
Denne information forårsagede indre spændinger i den venlige mand.
Han deltog også i et slagsmål på den anden bagerifabrik...
Hvad? - spurgte en repræsentant for organisationsudvalget.
Anden brødfabrik. - Langsomt, gentog Dymov på fransk. - Stor kamp. Ikke det samme som på Pumpeanlægget, men vær også sund! Ser du, to tænder blev slået ud. Et stykke rør. Nej, ikke et plastikrør, et jernrør.
Den venlige mand fra organisationskomiteen indså, at han selv ville være nødt til at opfinde og tildele titler til dette russiske udyrs track record. Da han gik, spurgte den gamle bokser, den nuværende Dymovsky-sekund:
Har du aldrig kæmpet i ringen?
Hvorfor, han kæmpede. Bare ikke i ringen. Vi har en anden platform for kampen. Tror det ikke, jeg har mange kampe og mange sejre.
Hvorfor narre du ham? - spurgte den tidligere bokser.
Dymov tænkte et øjeblik:
Ser du, i en rigtig kamp, i det jeg gør, betyder ringen ingenting. Ringen er kun et symbol. Hovedhandlingen foregår altid på gaden. - Dymov kiggede ind i sin andens farveløse øjne og indså, at hans indsats var forgæves. Han kunne ikke prale af et godt kendskab til det franske sprog, og meningen med hans livsposition lå gemt bag ordets nuancer. Dymov forsøgte at fortolke alt anderledes:
Jeg angriber altid først. Jeg er nødt til at gøre det her for at overleve. Dette er hvad mit livs lov lærer mig. Denne lov kaldes "Slavisk-Goritsky-kampen". Vi har vores egne bander på hver gade og i hver gård. Jeg angriber disse bander, når jeg er sikker på, at de kan angribe mig. En bande er en lille, organiseret gruppe mennesker. Det viser sig, at en lille, men organiseret gruppe er stærkere end et stort uorganiseret samfund. Men jeg er alene, og jeg er mindre end en bande. Derudover er jeg bedre organiseret. Det betyder, at jeg er stærkere!
Okay, begynd at varme op,” afbrød Dymovs anden.
Jeg varmer aldrig op. Jeg har ikke brug for det. Jeg er allerede klar til kamp altid og i enhver situation.
Den tidligere bokser så vantro på sin protegé. Dymov fortsatte:
Det, jeg gik igennem, frigjorde mig fra opvarmning og endda det meste af min træning.
Han ville gerne sige noget andet, men i det øjeblik startede det hele. Klokken to om eftermiddagen. Arrangørerne fulgte deres tidsplan.
På denne dag havde Dymov to kampe. Begge dele gik let. Jeg lagde mærke til, at for ham er den sværeste modstander i en konkurrence altid den første. Denne gang var det det samme. Folk som nutidens første modstander af Dymov kaldes "ubekvem". Han var akavet og kantet, men han tog et slag fremragende. Jeg var nødt til at pille ved ham. Men Dymov afbrød den anden i det sekstende sekund.
Dagen var ved at ende. Der var et mærkbart fald i antallet af personer i træningslokalet. Sandt nok var alle allerede tilladt her. Måske glemte sikkerheden isolationen af jagerne i træningsboksen. Laurent kom flere gange. Det var tydeligt på hans ansigt, at han var tilfreds.
Laurent sagde, at reglerne ændres i morgen. Vi bliver nødt til at kæmpe ikke efter det olympiske system, for eliminering, men med alle. Også selvom han taber én kamp. Der er kun fire tilbage. Haas, Bourbaki, Norton og Dymov.
Norton forlod umiddelbart efter sin anden sejr. I bilen, der langsomt sejlede langs Pont Alexandre III mod Champs-Elysees, vurderede han eftertænksomt i dag:
Bourbaki er ikke længere den samme. Gik i tilbagegang. Kan du huske, hvordan han for fem år siden, efter at have ødelagt sin første modstander i Amerika, sagde, at han ikke behøvede andet end den tyrkiske kamp for at vinde?
Nortons samtalepartner nikkede hjælpsomt.
Bourbaki løj,” fortsatte Norton. - Han havde brug for mere kyoku-shin, selvom han aldrig lærte det. Japanerne spildte deres tid forgæves... Hør her, hvem er denne russer?
Den hjælpsomme person forstod meget hurtigt essensen af problemet og viste sin professionelle hukommelse:
Russisk, Dymov, Dy-mov, stil - gorits-kamp, niogtyve år gammel, mester i Rusland. Han har aldrig kæmpet andre steder i verden undtagen Rusland, så ingen kender ham.
"Ja," sagde den hjælpsomme mand frygtsomt og følte allerede en form for skyld.
Norton blev lilla:
Nej, vent, hvordan foregår det hele!? En russer kommer her, som vil "lægge os under vores støvler", vinder uden større indsats, og i morgen skal jeg erstatte ham.
Hvorfor skulle du være bange, du er stærkere end ham!
Den sidste sætning ramte Norton som et slag i hovedet. Han vendte sig langsomt mod sin samtalepartner og så på ham, så hans skulderblade straks begyndte at svede.
Tak for din tillid! - sagde Norton sarkastisk. - Pointen er ikke, at jeg er stærkere, men hvad kan jeg forvente af russeren i morgen. Forstå? Bilen kørte ud på Place Clemenceau og drejede ind på den kastanjebeklædte Rue Gabriel.
Jeg er ikke din sniffer fra tillidstjenesten til at trække nogen ud i lyset på min højderyg.
Journalister var samlet på Crillon Hotel. De ventede på udseendet af en populær topmodel. Norton trængte sig vej til indgangen. Endnu en gang så han truende på sin mand og forsvandt bag de tunge døre.
Om aftenen, da citronlyset fra lanternerne fra Obelisk Square oversvømmede vinduerne på hotelværelset, så Norton sin direktør igen. Han var spændt og snakkesalig:
Russeren er ingen mester! Dette var løgn for at hæve hans vurdering. Han blev hentet af Laurent Gautier, administrerende direktør for et af de virksomheder, der deltager i finansieringen af mesterskabet. Russeren kæmper hovedsageligt på gaden. Jeg talte med hans anden. Gautier hyrede også en anden. Russeren bor på et billigt hotel, rejser med offentlig transport og træner slet ikke.
Hvad? - spurgte Norton.
"Han træner ikke," gentog den hjælpsomme mand.
Hvorfor træner han ikke?
Den hjælpsomme mand følte sig utilpas igen. Han trak på skuldrene og sagde ingenting.
Norton rejste sig fra sin stol og gik hen til vinduet. Hans tunge ansigt var badet i citronlys.
Forstår du, at der er noget galt her?
"Jeg forstår det," var direktøren enig.
Hvem er han ikke til at træne?! Fortæl dig hvad, lad en af vores fyre "holde" til ham og lad ham ikke gå en tomme.
Men vi ved ikke, hvor han stoppede,” forsøgte den hjælpsomme mand at indvende.
Find den franskmand, der inviterede ham til turneringen.
Ja! Han ved allerede... Jeg tror, at denne fyr tager en form for alkaloid, en af dem, der ikke sætter sig i blodet. Forstår du nu? Handle.
Om morgenen, da Laurents Opel tog Dymov til Faubourg Saint-Denis, lagde ingen mærke til, hvordan en popøjet, frølignende Renault Twingo dukkede op bag turistbussen, som var fyldt med tidlige turister fra hotellet. Bilerne kørte den ene efter den anden under metrobroens sorte buer og drejede ind på boulevarden mod Montmartre. Laurent var i godt humør. Han håbede på endnu en sejr til sin menighed. I hvert fald for én. Hvad hvis russeren taber? Nå, for helvede med det! Nu ved alle, hvilken slags fyre Laurent trækker ud. Næste gang må jeg kigge i Brasilien. Eller i Colombia. Der er også slagsmål i gaderne.
Bilen sejlede mod Porto de Sèvreuse ad de tomme boulevarder i Paris, knap vækket af solen.
Den første for Dymov var Haas. Ringen brændte fra de brændende spotlights. Hollænderen så selvsikker ud. Dymov hørte sin modstander, der gav et interview til nogen før kampen, sige, at russeren var en god fighter, men af en helt anden klasse. Han er en af dem, der kæmpede i går. En helt anden klasse. I dag kæmper mestre ikke sådan længere. Det er primitivt. Ja, russeren er den bedste blandt almindelige jagerfly. Men Haas er ikke en almindelig fighter, han er allerede en mester. Endnu en klasse...
Dymov kunne ikke få disse ord ud af hovedet.
Rits Haas stod i sit hjørne af ringen og ventede roligt på, at ceremonien skulle begynde deres kamp med russeren. Rits vidste sit værd. Han var helt rolig.
Dommeren kom frem. Han kaldte kæmperne med en gestus. Haas trådte resolut frem og... faldt over noget solidt. Lige foran ham lå et kæmpe basaltøje. Haas smidt til side. Dette kunne ikke ske! Han rystede på hovedet, krampagtigt knugede og åbnede øjenlågene.
Hvad er der galt med dig? Kan du kæmpe?
Nogen spurgte Haas om dette. Hollænderen brugte al sin vilje, åbnede øjnene og så dommerens ansigt. Haas fik vejret.
Ja! - han sagde. - Kan!
Dommeren trådte til side, og en genstand dukkede op foran hollænderen, ikke mindre fantastisk end det øje. Nu var det en statue af en dansende mand. Med skæg. I tunge støvler. Haas indså, at kickboksning havde gjort sit arbejde. Det var nødvendigt at blive træner.
"Ryst hånd," foreslog dommeren.
Hollænderen kiggede sidelæns på statuen. Basaltfiguren blev snoet, og den blev til en mand ved navn Dymov.
For Dymov er den første modstander altid den sværeste. Nej, han overbeviste ikke sig selv om dette, det skete bare sådan. Men i dag virkede reglen ikke.
Haas skød lavt på benet med et sving, skinnebenet og faldt i fælden. Meget simpelt. Så simpelt, at Dymov nogle gange skammede sig over at iscenesætte det. Måske var han en fighter af en anden klasse, men han gjorde ikke nogle ting, da han betragtede dem som tilgængelige for alle.
Hass faldt på gulvet, og Dymov sparkede ham et sted under baghovedet. Kampen er slut.
Den anden var Bourbaki. Han var tung i armene, havde veludviklede gribeinstinkter og fjernede som enhver fighter ikke hovedet fra slag. Og som enhver fighter skulle man være forsigtig med ham. Generelt skilte Bourbaki sig ifølge Dymov ikke ud blandt andre brydere. Måske kun med et brutalt udseende og overvægt.
Dymov trak Bourbaki mod sig, førte ham rundt i ringen, bevægede sig let og plagede sin modstander med sin ekstraordinære mobilitet.
Så gik Bourbaki til angreb. Han mistede straks russeren og fik et kraftigt slag mod rygsøjlen. Dymov sluttede ikke. Jeg gik langt. Han ventede på fjendens hovedangreb. Nu vil han forstå, at han i sine forsøg simpelthen mister styrke. Vi har brug for pres. Bourbaki følte sig allerede som et udyr. Han vidste, at han stadig ville fange fjenden, uanset hvad det kostede. Bourbaki skyndte sig til angrebet. Dymov "fejlede" og ramte ham igen bagfra. I skridtet. Sådan rammer målmænd bolden, når de sender den til midten af banen.
Så snart kampen var forbi, løb en overspændt Laurent op til Dymov:
Det er endnu bedre end jeg havde forventet! Du er allerede i tredje eller endda anden position!
Og hvad så? - spurgte Dymov.
Godt, godt," glædede Laurent sig, "jeg fik mine penge tilbage." Dymov så på Laurent med et ligegyldigt blik og gik til omklædningsrummet.
Norton i dag vandt også kun, og besejrede de samme. Sandt nok blev hans humør undermineret af russerens triumferende gennembrud. Det fungerede ikke godt. For smuk. Derfor besluttede Norton umiddelbart efter massageterapeuten at handle. Det var nødvendigt at finde et spor. Og det var hun. Hun var der, Norton mærkede det. Han sendte sin direktør for at spore russeren rundt i Paris. De vandrede rundt i byen i nogen tid, og nu så de ud til at have slået sig ned til en drink. Selvfølgelig hver adskilt fra hinanden. Mobiltelefonen ringede.
Godt? - Norton gøede.
Han drikker chartreuse på Café Voltaire på Quai des Bouquins.
Store! Hvis han snart vil afsted, så køb ham en drink. Tal med ham.
Hvad end du vil! Om kvinder, om at drikke...
Norton afsluttede samtalen og gik uden tøven hen til bilen.
De gik til det tiende distrikt. To biler. En Renault kørte foran med forlygterne svulmende som en frø.
Den mudrede by sank langsomt ind i aftenlysfloden. Et lys gik ud og et andet tændte. Trafikken strømmede gennem Paris' runde pladser. I hvidt og rødt lys.
Norton åbnede beslutsomt hotellets dør. Receptionisten kiggede på dem, der kom ind og indså straks, at han havde problemer.
Interpol! - Norton gøede og stak servicekortet fra en foged i Pittsburgh ind under receptionistens næse. Receptionisten kunne ikke læse engelsk og tog derfor hans ord for det. Han så ind i øjnene på den beslutsomme mand, og han svarede på sit stille spørgsmål:
Assistere ved distribution af stoffer.
Men jeg bryder mig ikke om nogen...” argumenterede receptionisten.
"Det bliver svært at bevise," svarede den beslutsomme mand meget overbevisende.
Hvad skal jeg gøre? - spurgte receptionisten dømt.
Nøgler til den fire hundrede og fjortende! Du kan komme med os.
Norton så sig omkring med afsky på det lille, uregelmæssigt formede rum med tæppebelagte vægge. En åben seng, et bord, et skab, et gardin i en usammenhængende farve, et vindue, der læner sig op ad hjørnet af væggen, og en usædvanlig figur i vindueskarmen. Hun fangede straks mit øje. Norton huskede pludselig Interpol og drejede for sandhedens skyld figuren i sine hænder. Jeg trykkede på den på jagt efter et hemmeligt hulrum. Jeg satte den tilbage på sin oprindelige plads. Alt ved dette værelse væmmede Norton. Disse forskellige nuancer på én lampe, møblerne sat sammen i en hotelkælder... Norton kunne ikke indrømme over for sig selv, at han næsten var panisk bange for alle disse tegn på fattigdom og elendighed. Det ville være ødelæggende for en person, der er flygtet fra deres fangenskab og smagt et andet liv, hvor penge tælles fra hundrede-dollarsedler og derover. Norton følte sig pludselig dømt. Det forekom ham, at han før eller siden igen ville befinde sig i et lille, uregelmæssigt formet rum med et enkelt vindue åbent til husets hjørnevæg.
Receptionisten bemærkede, at den beslutsomme mands tvangsprægede selvtillid havde givet plads til depression og forvirring. Han rørte ved nogle ting uden interesse. Han gik ind på badeværelset, kiggede sløvt på indholdet af glashylden under spejlet, kom ud og skyndte sig pludselig hen til skrivebordet. Han rykkede skuffen op. Den beslutsomme mands pludselige iver gav plads til fuldstændig skuffelse.
Norton kiggede ind i russerens rejsetaske. Ingen. Der er ingenting. Ingenting overhovedet. Nå, i det mindste elastiske bandager, salver til blå mærker, nogle medaljoner, T-shirts med symboler... Der er ingenting. Der er intet, der tyder på, at gæsten er nummer fire hundrede og fjorten som kampkunstner. Norton så på sine assistenters ligegyldige ansigter.
Okay, sagde han.
Receptionisten ville spørge om stoffer, men besluttede sig for ikke at udsætte sig selv for en beslutsom mands varme hånd. Han var meget irriteret.
Alle var allerede ved at forlade lokalet, da Nortons hånd instinktivt rakte ud til figuren. Hun skubbede hende til kanten af vindueskarmen. Basaltdanseren svingede og fløj ned.
Dymov gik langs Voltaire-dæmningen. På den anden side af floden blev et eventyrsyn af et palads forstenet i et kridtbelagt baggrundslys. Louvre strækker sig over en hel blok. Pludselig dukkede et vindue i en antikvitetsbutik op lige foran Dymov. Han vendte ufrivilligt blikket mod den brogede skaft af dyrt skrammel. På en eller anden måde dukkede en spredning af messingmærker naturligt op. Tingene var tydeligvis ikke masseproducerede. Dymov kunne lide den knyttede næve. Lille, flad med en udtryksfuld tegning af knyttede fingre. Det ville se godt ud på en jakkekrave. "Nej," tænkte Dymov, "jo mere udenfor, jo mindre indeni. Princippet om at kommunikere fartøjer." Og han gik videre.
Han sov næsten, da hans svækkede bevidsthed blev rørt af en gennemtrængende tanke: "Statue!"
Hun var ingen steder at finde. Dymov sprang ud af sengen og kastede forbløffet sine jakkesæt ud over hylderne og hjørnerne. Væk!
Pludselig huskede han vinduet og hængte over og kiggede ned. Der, på asfaltgården oplyst af vinduerne, lå stykker knust basalt.
"Forbandet stuepige," stønnede Dymov. Han snublede hen til sengen og faldt sammen som en skudt. Det var en god ting! Det er en skam. Han ville se på hende nu og tænke på Norton. Dymov løj dog for sig selv om statuetten. Der var ikke mere magi i det end i en hvilken som helst spiseskefuld. "Fetichisme," sagde Dymov til sig selv, "er princippet om at kommunikere fartøjer." Han tog til Den Blå Skov for at få nye kræfter.
Den sidste kamp var smukt iscenesat. Dymov kiggede på alt dette fotoelektriske ekstravaganza og huskede nytåret i det kulturelle centrum af projektorfabrikken. Året er, ser det ud til, seksoghalvfjerds. Det var lige så smukt. Snefnugpiger i hvide strømper og tynde kjoler løb rundt i foyeren og rystede på armene. Drengen holdt Vova Dymov til brystet for ikke at miste gaveæsken med slik. I korridoren, overfor omklædningsrummet, så han et fotografi af sin far. I lederbestyrelsen. Vova så på hende i lang tid og var stolt...
Alle ferier slutter en dag. Dagen i dag er ved at være slut. Norton modstod svagt. Flere gange lavede han komplekse ting med et halvt dusin indviklede slag. Men Dymov forstod dem på forhånd. Norton kunne tilsyneladende ikke lide at skynde sig. Arrangementet af hans handlinger blev til en træg og smagløs præstation. Dymov var dog ikke ivrig efter at angribe. Fjenden var stadig ganske egnet til et godt møde under begge hænder af Dymov. Uden at han vidste det, brød Vladimir væk fra Norton og flagrede ud ved anlæggets anden indgang. Skiftet sluttede, folk var på vej hjem. Vova ventede på sin far og lænede sig op ad en ødelagt telefonboks. Pludselig dukkede Stasik op lige foran ham. Han gav ikke Dymov passage. Det er et år siden, Stasik byttede skole til en fabrik. Dette møde lovede ikke godt for Dymov. Det ville være muligt at betale sig, men det ville betyde at ende i konstant service til Stasik. Vova forventede anspændt det værste. Uden at sige et ord ramte Stasik Dymov i maven. Vova bøjede sig, og pludselig brød en vild, hektisk protest ud af ham. Nej, de slår dig, så længe du tillader det. Det er bedre at gøre det til enden én gang. "Lad ham kvæle mig," besluttede Dymov og gik til angreb og brød fjendens slag mod sig selv. Volodya kom til dette glatte, rødhårede ansigt. Hans små og svage hænder blev pludselig til en murbrækkende mekanisme. Fjenden kæmpede stadig tilbage, men disse slag afslørede hans fuldstændige hjælpeløshed. Dymov kom til fornuft. I stedet for en fabrik dukkede en sportslyceum op foran ham. Norton lå på gulvet og ridsede ringen med sine negle. Dymov faldt til ro. Han indså pludselig, at alle mennesker opfører sig forskelligt i det kritiske øjeblik af deres anger. Hjælpeløshed gør alle tamme, men ikke alle bærer det yndefuldt som mand. Norton kæmpede mod hjælpeløsheden til det sidste. Han indrømmede ikke nederlag, selv da han blev slået ud. En kedelig fighter, men en smuk modstander.
Laurent var glad som en brud. Følelser undertrykte tilsyneladende hans veltalenhed, og derfor rystede han kun uendeligt Dymovs hænder.
Da han var kommet lidt til fornuft, spurgte Laurent igen Dymov om tilstedeværelsen af sin egen repræsentant i udlandet. Endnu en gang lærte jeg, at der ikke fandtes sådan noget, og så begyndte jeg at forestille mig den mulige fremtid for dagens mester. Så forvirrede nogle omstændigheder en smule hans fantasi. Laurent smilede forbeholdent og sagde:
Glem du ikke, hundrede og tyve francs for en drink? Du skyldte mig, husker du?
Castanedas litterære arbejde var baseret på læren fra den indiske shaman Don Juan Matus, men eksistensen af denne mand blev aldrig bevist. Der er dog millioner af hans følgere rundt om i verden.
Citater og ordsprog af Carlos Castaneda fra forskellige værker.
CITATER AF CARLOS CASTANEDA OM LIVET OG TILSÆTNINGEN
Citat fra bogen "Rejsen til Ixtlan", 1972
Det er nytteløst at bruge hele dit liv på én enkelt vej, især hvis denne vej ikke har noget hjerte (citat fra Carlos Castanedas bog "The Teachings of Don Juan", 1968).
Alle går deres egen vej. Men alle veje går stadig ingen vegne. Det betyder, at hele pointen er i selve vejen, hvordan du går langs den... Hvis du går med fornøjelse, så er dette din vej. Hvis du har det dårligt, kan du forlade det når som helst, uanset hvor langt du går. Og dette vil være korrekt (citat fra Carlos Castanedas bog "The Active Side of Infinity", 1997).
At være vred på mennesker er at betragte deres handlinger som noget vigtigt. Det haster med at slippe af med denne følelse. Menneskers handlinger kan ikke være så vigtige, at de flytter det eneste vitale alternativ til baggrunden: vores konstante møder med uendeligheden (citat fra Carlos Castanedas bog The Teachings of Don Juan, 1968).
Jeg så menneskets ensomhed. Det var en kæmpe bølge, der frøs foran mig, som om den var stødt på en ukendt mur... (citat fra Carlos Castanedas bog "Rejsen til Ixtlan", 1972).
Meningen med tilværelsen er bevidsthedens vækst (citat fra Carlos Castanedas bog "Fire from Within", 1984).
CITATER AF CARLOS CASTANEDA OM POWER OF SPIRIT
Frygt er den første uundgåelige fjende, som en person skal besejre på vejen til viden (citat fra Carlos Castanedas bog "The Teachings of Don Juan", 1968).
Enten gør vi os selv elendige, eller også gør vi os selv stærke - mængden af indsats, der er brugt, forbliver den samme (citat fra Carlos Castanedas bog "Rejsen til Ixtlan", 1972).
En mand bliver modig, når han ikke har noget at tabe. Vi er kun feje, når der er noget andet, vi kan holde os til (citat fra Carlos Castanedas bog "The Second Ring of Power", 1977).
Det, som krigeren kalder vilje, er kraften i os selv. Dette er ikke en tanke, ikke et objekt, ikke et ønske. Will er det, der får en kriger til at vinde, når hans sind fortæller ham, at han er besejret (citat fra Carlos Castanedas bog A Separate Reality, 1971).
En kriger tror ikke, en kriger skal tro (citat fra Carlos Castanedas bog "Tales of Power", 1974).
Evnen til at styrke din ånd, mens du bliver trampet og trampet på, er det, der kaldes kontrol (citat fra Carlos Castanedas bog "Fire from Within", 1984).
Den gennemsnitlige person er for optaget af at elske mennesker og at blive elsket (citat fra Carlos Castanedas bog "The Wheel of Time", 1998).
CITAT AF CARLOS CASTANEDA OM MENNESKET OG HANS MÅDE
Mennesket har fire fjender: frygt, klarhed, styrke og alderdom. Frygt, klarhed og styrke kan overvindes, men ikke alderdom. Dette er den mest grusomme fjende, der ikke kan besejres, du kan kun forsinke dit nederlag (citat fra Carlos Castanedas bog "The Wheel of Time", 1998).
Det er lige meget, hvad nogen siger eller gør... Du skal selv være en upåklagelig person... ... Vi har brug for al vores tid og al vores energi til at overvinde idiotien i os selv. Det er det, der betyder noget. Resten er uden betydning ... (citat fra Carlos Castanedas bog "The Teachings of Don Juan", 1968).
For at få mest muligt ud af livet skal en person være i stand til at ændre sig. Desværre ændrer en person sig med stor besvær, og disse ændringer sker meget langsomt. Mange mennesker bruger år på dette. Det sværeste er virkelig at ville ændre sig (citat fra Carlos Castanedas bog "Journey to Ixtlan", 1972).
Mennesket har en mørk side, og det kaldes dumhed (citat fra bogen "The Power of Silence" af Carlos Castaneda, 1987).
Underholdningen opfundet af mennesker, uanset hvor sofistikerede de er, er bare patetiske forsøg på at glemme sig selv uden at gå ud over grænserne for en stærk cirkel - spis for at leve og lev for at spise (citat fra bogen af Carlos Castaneda "A Separate" Reality”, 1971).
CITAT AF CARLOS CASTANEDA OM VISDOM OG VIDEN
Mister alt, og du vil opnå alt (citat fra Carlos Castanedas bog "The Active Side of Infinity", 1997).
En person går til viden på samme måde, som han går i krig - fuldt opvågnet, fuld af frygt, ærbødighed og ubetinget beslutsomhed (citat fra Carlos Castanedas bog "The Teachings of Don Juan", 1968).
Jeg griner meget, fordi jeg godt kan lide at grine, men alt, hvad jeg siger, er absolut alvorligt... (citat fra Carlos Castanedas bog "Rejsen til Ixtlan", 1972).
Drømme er en proces, der opstår i kroppen og bevidsthed, der opstår i sindet (citat fra Carlos Castanedas bog The Art of Dreaming, 1993).
Vi er bange for at blive skøre. Men desværre for os er vi alle allerede skøre (citat fra Carlos Castanedas bog "The Wheel of Time", 1998).
Du har slet ikke tid, og samtidig er du omgivet af evigheden (citat fra bogen "Tales of Power" af Carlos Castaneda, 1974).
Excellence er at gøre det bedste, du kan i alt, hvad du er involveret i (citat fra Carlos Castanedas bog Tales of Power, 1974).
Forklar ikke for meget. Hver forklaring skjuler en undskyldning. Så når du forklarer, hvorfor du ikke kan gøre dette eller hint, undskylder du faktisk for dine mangler i håb om, at de, der lytter til dig, vil være venlige og tilgive dem (citat fra bogen "The Active Side of Infinity" af Carlos Castaneda, 1997).
CITAT AF CARLOS CASTANEDA OM VORES VERDEN
Den daglige verden eksisterer kun, fordi vi ved, hvordan vi skal holde dens billeder (citat fra bogen "The Second Ring of Power" af Carlos Castaneda, 1977).
Virkeligheden har intet at gøre med de ord, du bruger til at beskrive den (citat fra Carlos Castanedas bog The Art of Dreaming, 1993).
Det er meget enkelt: Det samme blad falder igen og igen. Men dette er ikke nok for dig, du skal også forstå: hvordan, hvorfor og hvorfor. Men her er der intet at forstå, og stadig ikke at forstå (citat fra Carlos Castanedas bog "Separate Reality", 1971).
Verden kan ikke måles. Ligesom os, som enhver skabning, der findes i denne verden (citat fra Carlos Castanedas bog "Tales of Power", 1974).
Der er ingen ende på mysteriet, hvis navn er mennesket, ligesom mysteriet, hvis navn er verden (citat fra bogen "Fire from Within" af Carlos Castaneda, 1984).
Time magazine-forsiden dedikeret til Carlos Castaneda
Tænkeren, forfatteren og etnografen Carlos Cesar Salvador Aranha Castaneda dedikerede en række bøger til shamanisme og præsentationen af et verdensbillede, der er usædvanligt for vestlige mennesker.
For nogle blev de en åbenbaring, for andre - en dør til en ny verden, andre læste simpelthen med interesse om et nyt syn på verden omkring dem.
Castaneda brugte selv udtrykket "magi" til denne tilgang, men ifølge ham formidler dette koncept ikke fuldt ud essensen af undervisningen baseret på de gamles traditioner.
udvalgte 15 dybe lektioner fra Castanedas lære:
- Alle går deres egen vej. Men alle veje går stadig ingen vegne. Det betyder, at hele pointen er i selve vejen, hvordan du går langs den... Hvis du går med fornøjelse, så er dette din vej. Hvis du har det dårligt, kan du forlade det når som helst, uanset hvor langt du går. Og det vil være rigtigt.
- Den eneste virkelig kloge rådgiver, vi har, er døden. Hver gang du føler, som det ofte sker for dig, at alt går meget dårligt, og du er på randen af et fuldstændigt sammenbrud, så drej til venstre og spørg din død, om det er tilfældet. Og din død vil svare, at du tager fejl, og at der bortset fra dens berøring ikke er noget, der virkelig betyder noget. Din død vil sige: "Men jeg har ikke rørt dig endnu!"
- Det er nytteløst at bruge hele dit liv på én enkelt vej, især hvis denne vej ikke har noget hjerte..
- Forklar ikke for meget. Hver forklaring skjuler en undskyldning. Så når du forklarer, hvorfor du ikke kan gøre dette eller hint, er det, du i virkeligheden gør, at undskylde for dine mangler i håb om, at de, der lytter til dig, vil være venlige og tilgive dem.
- For at få mest muligt ud af livet skal en person være i stand til at ændre sig. Desværre ændrer en person sig med stor besvær, og disse ændringer sker meget langsomt. Mange mennesker bruger år på dette. Det sværeste er virkelig at ville ændre sig.
- Jeg er aldrig vred på nogen. Der er ikke noget, nogen kan gøre, der fortjener sådan en reaktion fra mig. Du bliver vred på folk, når du føler, at deres handlinger er vigtige. Jeg har ikke følt noget lignende i lang tid.
- Folk indser som regel ikke, at de på noget tidspunkt kan smide noget ud af deres liv. Når som helst. Med det samme .
- Du skal altid huske, at stien kun er en vej. Hvis du føler, at du ikke skal gå på den, så skal du under ingen omstændigheder blive på den.
- Du bør ikke forveksle ensomhed og ensomhed. Ensomhed er for mig et psykologisk, mentalt begreb, mens ensomhed er fysisk. Den første sløver, den anden beroliger.
- Opfør som om det er en drøm. Handl frimodigt og kom ikke med undskyldninger.
- Hvis du ikke kan lide, hvad du får, så skift det, du giver.
- Vi har brug for al vores tid og al vores energi til at overvinde idiotien i os selv. Det er det, der betyder noget. Resten er ligegyldigt...
- Tricket er, hvad vi skal fokusere på... Hver af os gør os selv enten ulykkelige eller stærke. Mængden af arbejde, der kræves i både det første og andet tilfælde, er det samme.
- Kunst handler om at opretholde en balance mellem rædselen ved at være menneske og vidunderet ved at være menneske.
- For at blive en vidensmand skal du være en kriger, ikke et klynkende barn. Kæmp uden at give op, uden at klage, uden at trække sig tilbage, kæmp indtil du ser. Og alt dette kun for at forstå, at der ikke er noget i verden, der virkelig betyder noget.