Forfatter af Bratskaya vandkraftstation. Encyklopædi over litterære værker

BRATSKAYA HPP FORTSÆTTER

Nu, pyramide, jeg skal vise dig noget andet.

DECEMBRISTER

De var stadig drenge, men sporernes ringløb overdøvede ikke nogens støn efter dem. Og drengene famlede vredt efter deres sværd. Essensen af en patriot er at gøre oprør i frihedens navn.

PETRASHEVTSY

Semyonovsky-paradepladsen lugter af Senatspladsen: Petrasjevitter bliver henrettet. Hætter er trukket over øjnene. Men en af de henrettede ser gennem hætten hele Rusland: hvordan Rogozhin raser gennem det, Myshkin haster rundt, Alyosha Karamazov vandrer. Men bødderne ser intet af slagsen.

CHERNYSHEVSKY

Da Chernyshevsky stod ved søjlen, var hele Rusland synligt for ham fra stilladset, som et stort "Hvad skal man gøre?" En persons skrøbelige hånd kastede ham en blomst fra mængden. Og han tænkte: tiden kommer, og den samme hånd vil kaste en bombe.

MESSE I SIMBIRSK

Varer blinker i hænderne på ekspedienterne, og fogeden overvåger orden. Hikker ruller kaviarguden. Og kvinden solgte sine kartofler, greb den første og faldt beruset ned i mudderet. Alle griner og peger fingre ad hende, men en eller anden lysøjet gymnasieelev tager hende op og fører hende væk.

Rusland er ikke en beruset kvinde, hun er ikke født til slaveri, og hun vil ikke blive trampet ned i jorden.

BRATSKAYA HPP VENDER TIL PYRAMIDEN

Det grundlæggende princip for revolutioner er venlighed. Den provisoriske regering fester stadig om vinteren. Men nu er "Aurora" allerede ved at udfolde sig, og paladset er taget. Se nærmere på historien – Lenin er der!

Pyramiden svarer, at Lenin er idealist. Kun kynisme bedrager ikke. Folk er slaver. Det er elementært.

Men Bratsk Vandkraftværk svarer, at det vil vise et andet alfabet - revolutionens alfabet.

Her er lærer Elkina ved fronten i 1919, der underviste soldater fra Den Røde Hær i at læse og skrive. Så den forældreløse Sonya, der er flygtet fra Zybkovs knytnæve, kommer til Magnitogorsk og bliver en rød graver. Hun har en lappet, polstret jakke, lasede støtter, men sammen med hendes elskede Petka lægger de SOCIALISMENS BETON.

Bratsks vandkraftværk brøler over evigheden: "Kommunister vil aldrig være slaver!" Og når man tænker, forsvinder den egyptiske pyramide.

FØRSTE ECHELON

Åh, den transsibiriske jernbane! Kan du huske, hvordan biler med tremmer fløj på dig? Der var mange skræmmende ting, men du skal ikke bekymre dig om det. Nu er der en inskription på vognene: "Bratsk vandkraftværk kommer!" En pige kommer fra Sretenka: i det første år fryser hendes pigtails til foldesengen, men hun vil stå, ligesom alle andre.

Bratsk-vandkraftværket kommer op, og Alyosha Marchuk vil svare på spørgsmål om det i New York.

En bedstemor går gennem taigaen, og hun har blomster i hænderne. Tidligere boede fanger i denne lejr, og nu - dæmningsbyggere. Nabobeboerne medbringer nogle lagner til dem, andre noget tøj. Men bedstemoderen bærer en buket, græder, døber gravemaskiner og byggere...

Jeg er betonarbejder, Nyushka Burtova. Jeg blev opdraget og uddannet i landsbyen Great Mud, fordi jeg blev efterladt som forældreløs, så var jeg husholderske, arbejdede som opvasker. Dem omkring mig løj og stjal, men mens jeg arbejdede i vognrestauranten, lærte jeg det rigtige Rusland at kende... Endelig kom jeg i gang med opførelsen af Bratsks vandkraftværk. Hun blev betonarbejder og fik social indflydelse. Blev forelsket i en stolt muskovit. Da et nyt liv vågnede i mig, anerkendte denne muskovit ikke faderskabet. Den ufærdige dæmning forhindrede mig i at begå selvmord. Min søn Trofim blev født og blev en bygningsarbejdersøn, ligesom jeg var en landsbydatter. Han og jeg var sammen ved åbningen af dæmningen. Så lad børnebørnene huske, at de fik lyset fra Iljitj og lidt fra mig.

BOLSHEVIK

Jeg er uddannet hydraulikingeniør Kartsev. Da jeg var ung, drømte jeg om en verdensbrand og fældede kommunens fjender. Så gik jeg på arbejderskole. Byggede en dæmning i Usbekistan. Og han kunne ikke forstå, hvad der skete. Det var, som om landet havde to liv. I den ene - Magnitogorsk, Chkalov, i den anden - arrestationer. Jeg blev arresteret i Tasjkent, og da de torturerede mig, hvæsede jeg: "Jeg er bolsjevik!" Da jeg forblev en "folkets fjende", byggede jeg vandkraftværker i Kaukasus og ved Volga, og til sidst returnerede den 20. kongres mit partikort. Så gik jeg, en bolsjevik, for at bygge et vandkraftværk i Bratsk. Jeg vil fortælle vores unge skifte: der er ikke plads til skurke i kommunen.

SKYGGER AF VORES ELSKEDE

I Hellas var der en skik: når man begyndte at bygge et hus, blev den første sten placeret i skyggen af den elskede kvinde. Jeg ved ikke, i hvis skygge den første sten blev lagt i Bratsk, men når jeg kigger ind i dæmningen, ser jeg i den skyggerne af dine kære, bygherrer. Og jeg satte den første linje af dette digt i skyggen af min elskede, som i skyggen af min samvittighed.

MAYAKOVSKY

Da jeg stod ved foden af Bratsk-vandkraftværket, tænkte jeg straks på Majakovskij: det var, som om han var blevet genoplivet i hendes udseende. Han står som en dæmning på tværs af usandhed og lærer os at stå for revolutionens sag.

POESIENS NAT

På Broderhavet læste vi poesi og sang en sang om kommissærerne. Og kommissærerne stod foran mig. Og jeg hørte vandkraftværket tordne i meningsfuld storhed over pyramidernes falske storhed. På Bratsk vandkraftværk blev moderens billede af Rusland åbenbaret for mig. Der er stadig mange slaver på jorden, men hvis kærligheden kæmper og ikke overvejer, så er had magtesløs. Der er ingen renere og mere sublim skæbne - at give hele dit liv, så alle mennesker på jorden kan sige: "Vi er ikke slaver."

Evgeniy Aleksandrovich Evtushenko f. 1933

Bratsk Vandkraftværk - Digt (1965)
BØN FORAN DÆMNING
PROLOG
MONOLOG AF DEN EGYPTISKE PYRAMIDE
MONOLOG AF BRATSK HPP
UDFØRELSE AF STENYKA RAZIN

Vi er i 1965 i projektet "Hundrede år - hundrede bøger", og vi er kommet til digtet "Bratsk Vandkraftværk" af Yevgeny Yevtushenko. Jeg tror, at der ikke er noget mere bagtalt og mere almindeligt værk i sovjetisk poesi. Det er tilstrækkeligt at huske den legendariske parodi "Panibratskaya Hydroelectric Power Station", helt nøjagtig, dette er fra de tidlige tekster af Alexander Ivanov, dengang stadig meget giftig. Men man kan ikke lade være med at indrømme, at alt dårligt, der er blevet sagt om dette digt, i det hele taget er sandt. Og der er overraskende lidt godt i det, men hvad der er godt, hvad lidt godt der er, opvejer i sidste ende det.

Hvorfor opvejer det? Dette er det sjældne tilfælde, hvor selve værket med dets fejl er mere veltalende end det, forfatteren ønskede at sige. Forfatteren lagde selvfølgelig ikke en sådan mening i det, så ikke på historien fra sådan en højde. Og generelt ville Yevtushenko sige noget andet, men det viste sig at være et symptom, et tegn på æraen.

Til at begynde med er denne idé ret kompleks, men ikke desto mindre har vi over 65 foredrag vænnet os til hinanden og taler let om komplekse ting. Lad os starte med, at et digt generelt er en genre af retardering, en genre af tilbagetrækning, genopbygning, pause. Denne idé blev først udtrykt af Lev Anninsky, ideen er ret dyb, fordi teksterne er så små flyvende hold, der arbejder i front. Digtet er i det hele taget snarere en genre for overgivelse, fordi den lyriske indsats er opbrugt, og det, der skader verset, begynder - fortællingen. Her er sovjetisk fortællende poesi, den sovjetiske roman på vers - dette, brødre, er selvfølgelig et mareridt.

Det er skræmmende at forestille sig den store Antokolsky, som komponerede sit derfor anstrengte episke digt "I en gyde bag Arbat", som han selv hadede. Nå, Pasternak kæmpede med digtet "Glow", med et forsøg på at skrive en roman på vers om krigens afslutning. Og i øvrigt lykkedes det ham i første kapitel, men det gik ikke længere. Og nu kan du ikke huske, hvor mange af disse romaner, der var i vers. "Frivillige" af Dolmatovsky, selv Anatoly Safronov havde en roman i vers "Ind i tidens dybde", som er umulig at huske uden kramper.

Generelt er den fortællende genre meget skadelig for poesi. For at skrive en roman på vers, som Pushkin skrev Onegin, skal du stadig have en tanke, eller i det mindste en helt, foran dine øjne. Og sovjetisk poesi beskæftigede sig med en sådan tygning og skiftende prosa til kedelige socialistiske realistiske stofdigte.

Og her i 60'erne dukker et grundlæggende nyt begreb om digtet op. "Bratskaya Hydroelectric Power Station" var i en vis forstand et forsøg på at genoplive digtet fra 20'erne, digtet, ja, lad os sige, af Mayakovsky "Godt".

Det må siges, at "Godt" er et ret seriøst bidrag fra Mayakovsky til genrespecifikke, et forsøg på at bygge et nyt digt. Der er ingen tværgående plot. "God" er i bund og grund en digtcyklus, en cyklus af forfatterens personlige erindringer fra årtiet 1917-1927. Et forsøg på at fremhæve nogle af de vigtigste episoder i det første sovjetiske årti, et tilbageblik. Dette er ikke et plotdigt, det er netop en lyrisk cyklus, hvor der er en enkelt stemning. Og denne stemning er slet ikke "god", fordi "god", som vi kender fra samme digt, er Bloks sidste ord, som Majakovskij hørte fra ham. Og i denne "gode ting," siger han, både det brændte bibliotek og disse bål før Vinterpaladset smeltede sammen. Det vil sige, det er en velsignelse, men en velsignelse for en døende.

Her er "Bratsk Hydroelectric Power Station" et sæt billeder fra russisk liv, fra russisk historie. For Yevtushenko var højdepunktet i denne historie i 1965 Bratsk vandkraftværk. Det betyder, at digtets hovedidé er temmelig anstrengt, hvilket naturligvis i omkring anden halvdel af det, og digtet er enormt, der er 150 sider, det begynder at svinde ud omkring anden halvdel og ophører overhovedet at være interessant.

Dette er en dialog mellem Bratsks vandkraftværk og den egyptiske pyramide, du vil ikke tro det. Det betyder, at den egyptiske pyramide er en storstilet konstruktion af de gamle, et monument over oldtidens storhed, den ser på alting med ekstrem skepsis, den er forældet, den tror ikke på, at et kommunistisk eksperiment kan fungere.

Bratsks vandkraftværk er vores svar på den egyptiske pyramide. Dette er vores udødelige monument, et monument over broderskab, et monument over frihed. Og det er ikke tilfældigt, at der netop er sådan et kapitel om læreren Elkina, en lærer, der kom, altså for at undervise landsbyboerne, så underviser hun soldaterne fra den Røde Hær, forsøger at hamre noget i dem, og en af dem pustede ud. smerteligt før du dør: "Vi er ikke slaver, lærer "Vi er ikke slaver." Her er det samme monument til frihed - dette er Bratsk vandkraftværk.

Yevtushenko, jeg synes selvfølgelig, det ville være sjovt at tale med ham nu - dette er den første nulevende forfatter, som vi analyserer i denne serie, og han er selvfølgelig også delvist et monument fra æraen. Og det ville være sjovt at spørge Evgeniy Aleksandrovich engang i sin fritid, om han forstod, hvor selvmorderisk denne metafor var, hvor meget han generelt sænkede Bratsk-vandkraftværket, hvilket gjorde det til en slags egyptisk pyramide af moden socialisme. Det er helt klart, at Bratsk-vandkraftværket er lige så død en armeret betonkonstruktion som den egyptiske pyramide og i det hele taget det samme monument over et dødt regime. Hun fortsætter selvfølgelig med at arbejde for sig selv, fortsætter med at give mening, men broderskabet, til hvis ære det blev opført, eksisterer ikke længere. Og byen Bratsk i sin tidligere form eksisterer ikke længere. Og der er en fattig, fjern sibirisk by, hvor folk har grinet af dette digt og denne mytologi i lang tid.

Men ikke desto mindre, denne dialog, så forsvinder den på en eller anden måde fra forgrunden, og hovedpersonerne, som Yevtushenko ser i russisk historie, kommer i forgrunden. Det, der er overraskende her, er, at det første kapitel, begyndelsen af digtet: "Jeg er over tredive, jeg er bange om natten" - her er der en vis nøjagtighed.

Generelt elsker jeg Yevtushenko meget, må jeg sige med bitterhed. Med bitterhed - fordi denne person meget ofte bedrager denne kærlighed og skriver ting, der er fuldstændig uværdige til denne kærlighed. Men her er en interessant ting, du ved, der kom frem. Nu, da denne "Mystiske Passion" tordnede hen over skærmene, fejede hen over skærmen, begyndte alle at læse poesi fra 60'erne. Nå, det viste sig, at de fleste af disse digte ikke er gode. Voznesensky overlevede, vi har lige talt om ham, han overlevede i høj grad takket være hans glæde over ødelæggelsen, en meget russisk glæde ved synet af noget, der brænder eller kollapser og noget nyt begynder.

Og Yevtushenko overlevede, det er en mærkelig ting. Yevtushenko, som blev så meget bebrejdet for vulgaritet, for mangel på smag, men han har to ting, som ingen andre har i denne grad: han er helt ærlig, han taler om sig selv hele tiden og fortæller sandheden om sig selv. Ja, han er flirtende, nogle gange flirter han selvfølgelig. Ja, han fortæller ikke den sidste, mest bitre sandhed om sig selv. Men han er i det mindste oprigtig, og han ved, hvordan man indrømmer nederlag. "Sikke en skam at gå i biografen alene" er en sætning, som ikke alle vil sige til sig selv, sådan et vidunderligt symbol på ensomhed og kærlighedsnederlag. Og han har mange kærlighedsdigte dikteret af ægte vrede, ægte jalousi og absolut ærlighed.

Og den anden ting, som Yevtushenko skiller sig ud blandt mange, er, at han tænker. Hans poesi er jo sindets poesi. Og digte som "Monolog af den blå ræv", som jeg oprigtigt anser for at være genial, utrolig præcis, ingen har skrevet et stærkere, mere præcist digt om den sovjetiske intelligentsia. "Den, der fodrer mig, vil dræbe mig" - det er vidunderlige ord om en polarræv, der flygtede fra et bur og ikke kan leve uden et bur.

Det er geniale digte, det er præcis, hvad Kataev fortalte ham om: "Zhenya, stop med at skrive digte, der glæder vores liberale intelligentsia. Begynd at skrive poesi, der glæder dine chefer, ellers vil jeg ikke stå inde for din fremtid." Men ikke desto mindre fulgte Yevtushenko, vi må give ham, hvad han har ret til, ikke denne vej. Han fortsatte med at digte, hvilket på mange måder glædede den liberale intelligentsia, fordi han talte sandt.

Og denne tanke, oplevelsen af tanker og oprigtighed, må det siges, er til stede i Bratsk Hydroelectric Power Station. Der er flere fragmenter der, som er overraskende nøjagtige. Der er et forsøg på at redde leninismen, dette er et kapitel om vandrerne "Vandre kommer til Lenin", hvilket efter min mening er ret naivt selv for denne ting. Der er ekstremt naive revolutionære kapitler, "Rastning", for eksempel. Og der er mange forsøg på falsk hengivenhed for arbejdets patos, en beskrivelse af dette bryllup, blandt hvilke der pludselig er en alarm ved dæmningen, og alle løber hurtigt for at ordne det.

Men selvfølgelig er det på den ene side det mest falske, og på den anden side det mest banebrydende kapitel, selvfølgelig "Nyurka", kapitlet om betonarbejderen Nyurka. Selvfølgelig ser hun sjov ud i dag. "Hvis jeg lægger vibratoren ned et øjeblik, er det, som om jeg ikke vejer noget, jeg skubber fra jorden og flyver." Nå, hvem troede, at en vibrator ville betyde noget helt andet for en sovjetisk, postsovjetisk person? Så er dette en sådan enhed, som en betonkonstruktion er bygget med.

Men pointen er ikke kun i disse sjove og helt generelt ligegyldige episoder. Faktum er, at "Nyurka" er sådan en ret præcis psykologisk analyse. Hvad sker der der? Denne Nyurka blev gravid. Naturligvis blev hun banket op af en ingeniør, en intelligent person, fordi alle de grimme ting bliver gjort af intelligente mennesker, og kun de vil have sex. Og så nægtede han at anerkende barnet til hende. Han sagde: "Jeg var selvfølgelig den første, men nogen kunne have været den anden," denne ting er skrevet i en gribende anapest. Og så besluttede denne Nyurka at kaste sig fra dæmningen. Og da hun klatrede op ad denne dæmning med den hensigt at kaste sig derfra, så hun et bredt panorama af byggepladsen, og dette panorama gjorde så et indtryk på hende, at hun ændrede mening om at begå selvmord og besluttede at opdrage en sovjetborger .

Så du ved, det er faktisk ikke så dumt. Og jeg vil fortælle dig hvorfor. Faktum er, at der trods alt i den sovjetiske mytologi og i den sovjetiske kultur var et meget vigtigt budskab: hvis intet fungerer for dig som person - i dit personlige liv, i din karriere, i kærligheden, er det lige meget, du har trøst - du deltager i en stor sag. Og i denne forstand er "Nyurka" en banebrydende tekst. Fordi, se, et stort antal film fra denne tid, startende med "The Irkutsk Story", en filmatisering af Arbuzovs skuespil, og slutter med komedier som "Dima Gorins karriere" eller "Girls", har de en meget enkel idé: hvis du i dit personlige liv altid er en taber, fordi kærligheden slutter, fordi alle er dødelige i sidste ende, men du har en forretning, en storstilet majestætisk forretning. Og takket være denne forretning er du ikke længere bare "Jeg er en simpel betonarbejder fra Nyurka", men du er allerede en mursten i en kæmpe majestætisk mur, du er en deltager i et fantastisk projekt. Det virker psykologisk, det vil sige, jeg forstår, at det er naivt, men det virker.

Bare sådan, ser du, tag Chulyukinsky, og Chulyukin er en god instruktør, hans film "Girls", overraskende ærlig, hvor der er denne stakkels klutz spillet af Nadya Rumyantseva, og der er Rybnikov, der er forelsket i hende, og pigen er dum til renhed, hun forstår ikke, hvordan folk kysser, deres næser skal være i vejen. Men på baggrund af disse periodisk optrædende sibiriske landskaber, kæmpe lysninger, store bjerge og sne, er der en følelse af at høre til de store, det er ikke helt dårligt, og det viser sig, at vi bygger fremtiden her. Og derfor, i Bratsk Vandkraftværk, alle disse episoder dedikeret til dets konstruktion, de lyder selvfølgelig som en stor digression for en stor lyrisk digter, der pludselig begyndte at glorificere socialistisk konstruktion.

Men på den anden side er dette på en måde en vej ud af alle lyriske modsætninger, fordi det giver os mulighed for at overvinde den private dødsangst, som giver os mulighed for at overvinde denne idioti af vores egoisme, vores frygt, vores blik. hos vores overordnede, hvilket giver os mulighed for at vokse fra os selv – kun en stor fælles sag. Dette er Tolstojs idé, som i øvrigt fungerer ganske godt for Yevtushenko. Og derfor er Bratsk Vandkraftværk på den ene side, som mange jokede dengang, en massegrav. Selvfølgelig en massegrav af karakterer, kulturelle citater og Yevtushenkos store hensigter. På den anden side er dette et meget godt symbol på Sovjetunionen som sådan.

Trods alt blev Sovjetunionen bygget af mennesker, hovedsagelig med mislykkede, tragiske personlige liv. Man kan forstå, hvorfor Larisa Reisner, Gumilyovs elskerinde og Trotskijs elsker, hvorfor hun skynder sig ind i det kommunistiske projekt med en sådan fortvivlelse, denne pige af russisk dekadence. Ja, fordi al dekadence er bygget på ideen om utilstrækkeligt privatliv. Og derfor er Bratsk-vandkraftværket en ret værdig krone på den evige debat om betydningen af denne egyptiske pyramide. Pyramiden siger: "Alt er meningsløst, alle er dødelige." Nej, sådan noget. Og "Bratskaya HPP", med sin idiotiske patos af almindeligt arbejde, bringer mærkeligt nok noget virkelig frisk perspektiv.

Der er nogle gode, meget historiske kapitler og nogle meget anstændige personlige skitser. Der er ingen ende, for der kan ikke være en. Der er sådan en afgang til generel falsk patos, men af alle 60'ernes digte er det forbløffende, at "Bratsk Vandkraftværk" er i live. Yevtushenkos to store digte er stadig i live - "Bratsk Hydroelectric Power Station" og "Kazan University", for så skrev han selv: "Som i Bratsk Hydroelectric Power Station blev Rusland åbenbaret for mig i dig, Kazan University." Og nu lyder epilogen fra "Kazan University" meget majestætisk: "Jeg elsker dig, mit fædreland, ikke kun for ting og natur - for Pushkins hemmelige frihed, for dets skjulte riddere, for den evige Pugachev-ånd blandt folket, for de tapre civile russiske vers, for din Ulyanov Volodya, for dine fremtidige Ulyanovs."

I 1970 at sige "for dine fremtidige Ulyanovs" og endda skrive kapitlet "Ja, væggen, hvis du stikker i den, er den rådden, hvis du stikker i den, vil den falde fra hinanden" - disse ord tvang Kaverin til at spørge Yevtushenko om en skitur: "Zhenechka, vores magt har ændret sig ?. Hvordan lykkedes det ham egentlig at skrive dette? For i 1965 at glorificere den russiske revolution ved Bratsk Hydroelectric Power Station, og i 1970 at glorificere Volodya Ulyanov som ødelæggeren af rådne mure, betyder det at mærke æraen ret præcist.

Resten af digte fra 60'erne siger "Brev til det 30. århundrede" af Rozhdestvensky eller digte fra de fleste unge forfattere, der efterlignede disse, de var som regel kategorisk mislykkede. Selv Voznesenskys "Hvepse" er en ret ujævn ting. Men "Bratskaya Hydroelectric Power Station", med al dens ruhed, vulgaritet og dumhed, beholdt en vigtig idé - en vigtig tro på, at en fælles sag kan forløse et personligt drama. Derfor, når jeg genlæser dette værk i dag, tænker jeg: meget her er bestemt til at vende tilbage, når vi igen forsøger at bygge noget i Rusland, og ikke blot udnytter det, der er blevet bygget, kan den friske og rene patos af dette værk lære os meget.

Nå, næste gang taler vi om vendepunktsåret 1966.

Nuværende side: 1 (bogen har i alt 5 sider)

Evgenij Yevtushenko
BRATSKAYA HPP
Digt

BØN FØR DIGTET

En digter i Rusland er mere end en digter.
Digtere er bestemt til at blive født i den
kun til dem, i hvem borgerskabets stolte ånd strejfer,
for hvem der ikke er trøst, er der ingen fred.
Digteren i hende er billedet af hans århundrede
og fremtiden en spøgelsesagtig prototype.
Digteren fejler uden at falde i frygtsomhed,
resultatet af alt, hvad der kom før det.
Vil jeg være i stand til det? Kultur mangler...
Erhvervelsen af profetier lover ikke...
Men Ruslands ånd svæver over mig
og beordrer dig til at prøve dristigt.
Og stille knælende ned,
klar til både død og sejr,
Jeg beder ydmygt om din hjælp,
store russiske digtere...
Giv mig, Pushkin, din melodiøshed,
hans uhæmmede tale,
hans fængslende skæbne -
som om uartig, med verbet at brænde.
Giv mig, Lermontov, dit gale blik,
din foragt er gift
og en lukket sjæls celle,
hvor den ånder, skjult i stilhed,
din søsters uvenlighed -
lampe af hemmelig godhed.
Lad mig, Nekrasov, berolige min legesyge,
smerten af din afskårne muse -
ved de forreste indgange, ved skinnerne
og i skove og marker.
Giv din elegance styrke.
Giv mig din smertefulde bedrift,
at gå, trække hele Rusland,
som pramvognmænd, der går langs en slæbeline.
Åh, giv mig, Blok, den profetiske tåge
og to krængende vinger,
for at skjule en evig gåde,
musikken flød gennem kroppen.
Giv, Pasternak, skift af dage,
forvirring af grene,
sammensmeltning af lugte, skygger
med århundredets pine,
så ordet mumler i haven,
blomstret og modnet
så dit lys vil for evigt
det brændte i mig.
Yesenin, giv mig ømhed for lykke
til birketræer og enge, til dyr og mennesker
og til alt andet på jorden,
at du og jeg elsker så forsvarsløst
Giv mig det, Mayakovsky
klumpet,
optøjer,
bas,
truende uforsonlighed over for afskum,
så jeg også kan
skærer gennem tiden,
tale om ham
medefterkommere.

PROLOG

Jeg er over tredive. Jeg er bange om natten.
Jeg pukler lagnet med mine knæ,
Jeg drukner mit ansigt i puden, jeg græder af skam,
at jeg spildte mit liv på bagateller,
og om morgenen bruger jeg det på samme måde igen.
Hvis bare I vidste det, mine kritikere,
hvis venlighed er uskyldigt i tvivl,
hvor kærlige de trashy artikler er
sammenlignet med mit eget sammenbrud,
Det ville få dig til at føle dig bedre, hvis du var på et sent tidspunkt
din samvittighed plager dig uretfærdigt.
Gennemgå alle mine digte,
Jeg ser: hensynsløst spilder,
Jeg har skrevet så meget sludder...
men du vil ikke brænde det: det har spredt sig over hele verden.
Mine rivaler
lad os forkaste smiger
og forbande vildledende ære.
Lad os tænke på vores skæbner.
Vi har alle den samme
sjælens sygdom.
Overfladiskhed er hendes navn.
Overfladiskhed, du er værre end blindhed.
Du kan se, men du vil ikke se.
Måske er du analfabet?
Eller måske af frygt for at rive rødderne ud
træer som jeg voksede under,
uden at sætte en eneste cola på skiftet?!
Og er det ikke derfor, vi har så travlt,
fjernelse af det ydre lag kun en halv meter,
at vi, efter at have glemt modet, er bange for os selv
selve opgaven er at forstå essensen af emnet?
Vi har travlt... Giver kun et halvt svar,
Vi bærer overfladiskhed som skjulte skatte,
ikke ud fra en kold beregning - nej, nej! -
men fra selvopholdelsesinstinkt.
Så kommer tabet af styrke
og manglende evne til at flyve, at kæmpe,
og fjerene på vore hjemlige vinger
skurkenes puder er allerede proppet...
Jeg smed rundt... Kastede frem og tilbage
mig fra nogens hulken eller støn
derefter i oppustelig ubrugelighed od,
derefter ind i den falske nytte af feuilletons.
Jeg gned nogen med min skulder hele mit liv,
og det var mig selv. Jeg er i brændende lidenskab,
naivt trampende, kæmpet med en hårnål,
hvor det var nødvendigt at bruge sværdet.
Min iver var kriminelt infantil.
Fuldstændig hensynsløshed var ikke nok,
hvilket betyder fuld af medlidenhed...
jeg var
som middel af voks og metal
og derved ødelagde hans ungdom.
Lad alle komme ind i livet under dette løfte:
hjælpe med det, der skal blomstre,
og tage hævn uden at glemme det,
til alt, der fortjener hævn!
Vi vil ikke tage hævn gennem frygt for hævn.
Selve muligheden for hævn formindskes,
og selvopholdelsesinstinkt
frelser os ikke, men dræber os.
Overfladiskhed er en morder, ikke en ven
sundhed, der foregiver at være en sygdom,
viklet ind i netværk af forførelse...
Især udveksling af ånd,
Vi løber væk fra generaliseringer.
Kloden mister sin styrke i det tomme rum,
efterlader generaliseringer til senere.
Eller måske hans usikkerhed
og der mangler en generalisering i menneskeskæbner
i århundredets indsigt, klart og enkelt?!
...Jeg rejste rundt i Rusland med Galya,
et sted til havet i en Moskvich, der skynder sig
fra alle sorger...
Efterår af russiske afstande
den forgyldte side er helt træt,
plader rasler under dækkene,
og sjælen hvilede bag rattet.
Åndende steppe, birk, fyr,
kaster en ufattelig række efter mig,
med en hastighed på over halvfjerds, med en fløjte,
Rusland flød omkring vores Moskvich.
Rusland ville sige noget
og forstod noget som ingen anden.
Hun pressede Moskvich ind i sin krop
og trak mig lige ind i maven.
Og tilsyneladende med en eller anden form for idé,
skjule sin essens indtil slutningen,
fortalte hun mig lige efter Tula
vend til Yasnaya Polyana.
Og her i godset, ånde affældigt,
vi, børn i atomalderen, er gået ind,
skynder sig, i nylonregnfrakker,
og frøs og begik pludselig en fejl.
Og efterkommere af sandhedsvandrere,
vi følte pludselig i det minut
stadig det samme, samme rygsække på skuldrene
og de samme knækkede fødder barfodet.
Adlyder den tavse kommando,
gennemboret gennem løvet af solnedgang,
vi kom ind i en skyggefuld gyde
kaldet "Stilhedens Alley".
Og denne gyldne penetration,
uden at bevæge sig væk fra menneskelige ulykker,
fjernede forfængeligheden som spedalskhed,
og uden at lindre ophøjede smerten.
Smerten, stigende, blev smuk,
kombinerer fred og lidenskab,
og ånden syntes at være en almægtig kraft,
men et lidenskabsløst spørgsmål opstod i min sjæl -
og er denne magt virkelig så almægtig?
Har du opnået nogen ændringer?
alle dem, der modtager en sådan ære fra os,
hvis ånd er bredere end vores dimensioner?
Har du opnået det?
Eller foregår alt som før?
I mellemtiden, ejeren af godset,
usynlige, holdt os i syne
og syntes at være omkring: så glider
en gråskægget sky i en dam,
så kunne du høre din store gang
i tågen af rygende huler,
så dukkede en del af ansigtet op i den ru bark,
skåret af kløfter af rynker.
Hans øjenbryn spirede pjuskede
i det tætte ukrudt på engen,
og rødder viste sig på stierne,
som årerne på hans mægtige pande.
Og, ikke forfalden, - kongeligt gammel,
udfører hekseri med høj støj,
kraftige træer rejste sig rundt,
som tanker udenfor hans rækkevidde.
De styrtede ind i skyerne og dybet,
lavede mere og mere truende støj,
og deres tinders rødder voksede fra himlen,
går dybt ind i toppen af rødderne...
Ja, op og ned – og kun på samme tid!
Ja, geni - øget forbindelse med dybde!
Men hvor mange lever lige så dødeligt,
roder i skyggen af store tanker...
Så forgæves brændte genier
i skiftende menneskers navn?
Og måske er ideerne forældede -
bevis på idéernes afmagt?
Hvilket år er allerede gået, hvilket
og vor renhed er som druk,
skynder sig til Natasha Rostova
til falsk oplevelse - en rive og en løgner!
Og igen og igen - til Tolstoj i bebrejdelse -
vi glemmer, gemmer os fra lidenskaber,
at Vronsky er mere ufølsom end Karenin,
i sin blødhjertede fejhed.
Og Tolstoj selv?
Jeg er rystet over mig selv,
han er ikke et eksempel på hans impotens, -
hjælpeløst farende rundt som Levin,
i et velvilligt ønske om forandring?..
Geniers arbejde, nogle gange dem selv
skræmmer med et tvivlsomt resultat,
men generaliseringer af hver af dem,
som i en kamp, centimeter for centimeter.
De tre største navne i Rusland
lad os være beskyttet mod frygt.
De fødte Rusland igen
og de vil føde hende igen mere end én gang.
Når både tunge og blinde
hun vandrede gennem piskene, batogen,
Pushkin fremstod enkelt og gennemsigtigt,
som hendes selvbevidsthed.
Når hun har trætte øjne
Jeg ledte efter kilden til mine sorger, -
som forståelsen af en modnende bevidsthed,
Tolstoj kom, ynkeligt grusom,
men - hænder spændt bag remmen.
Nå, da vejen ud var uklar for hende,
og vrede modnes uigenkaldeligt, -
Lenin flygtede fra hvirvelvinden som en konklusion,
og for at redde hende sprængte han hende i luften!
Så jeg tænkte forvirrende, udførligt,
forlod Yasnaya Polyana for længe siden
og suser gennem Rusland i en Moskvich
med din elskede, stille og roligt sove på din skulder.
Natten blev dybere og blev kun svagt lyserød
langs kanten...
Lysene fløj frontalt.
Harmonikaerne var ved at blive fyldt op.
Rød måned
faldt beruset bag hegnet.
Drejer et sted væk fra motorvejen,
Jeg bremsede, foldede sæderne ud,
og vi sejlede med Galya ind i drømme
gennem stjernernes vrangforestillinger - kind mod kind...
Jeg drømte om verden
uden de svage og fede,
uden dollars, chervonetter og pesetas,
hvor der ikke er grænser, hvor der ikke er falske regeringer,
raketter og ildelugtende aviser.
Jeg drømte om en verden, hvor alt var så uberørt
fuglen kirsebær børster i duggen,
fyldt med nattergale og solsorte,
hvor alle folk er i broderskab og slægtskab,
hvor der ikke er bagvaskelse eller misbrug,
hvor luften er ren, som på floden om morgenen,
hvor vi bor, udødelige for evigt,
med Galya,
som vi ser denne drøm - kind mod kind...
Men vi vågnede...
"Moskvich" er vores dristige
stod i agerlandet og prikkede ind i buskene.
Jeg åbnede den kolde dør,
og tog pusten fra skønheden.
Over den rasende daggry, rød, ru,
med en cigaret knyttet voldsomt i munden,
den ståltandede dreng kørte dumperen,
kørte rasende i den voldsomme vind.
Og heftigt, som en brændende dyse,
over agerlandets rabbel, engenes grønne områder
solen trængte sig frem
fra de rasende klamrende høstakke.
Og træerne fløj rasende rundt,
og rasende galoperende brølede strømmen,
og det blå, gyden og kløften,
svajede vanvittigt fra tårnene.
Jeg ville lige så rasende brage ind,
som ind i raseri, ind i livet, der afslører vreden fra dets vinger...
Verden var smuk. Jeg måtte kæmpe
så han kan blive endnu smukkere!
Og igen tog jeg den ind, krøb ved rattet,
ind i mine uudslukkelige øjne
Kulturpaladser.
Tehuse.
Kaserne.
Distriktsudvalg.
Kirker.
Og færdselspolitiposter.
Fabrikker.
Hytter.
Slogans.
Birkes.
Jet knitrende på himlen.
Ryster vogne.
Jammere.
Tilgroede figurer
malkepiger, pionerer, minearbejdere.
Gamle kvinders øjne, der ser ikonisk ud.
Kvinders arrogance.
Et rod af børn.
Proteser.
Olieboreplatforme.
affaldsbunker,
som brysterne af liggende kæmpekvinder.
Mændene kørte traktoren. De savede.
De gik hen til indgangen og skyndte sig så hen til maskinen.
De faldt i minerne. Vi drak øl
placere saltet langs kanten.
Og kvinderne lavede mad. Vasket.
De lappede alt på ingen tid.
De malede. Der var køer.
De hamrede jorden. De slæbte cement.
Det var ved at blive mørkt igen.
Moskvich var helt dugfri.
og natten var så fuld af stjerner,
og Galya tog vores transistor ud,
placere antennen ud af vinduet.
Antennen hvilede på universet.
Transistoren hvæsede i Galinas hænder.
Derfra,
ikke skammer sig foran stjernerne,
Løgn spredte sig muntert på så mange sprog!
Åh, globus, lyv ikke og leg ikke!
Du lider selv - ikke flere løgne!
Jeg vil med glæde opgive efterlivets paradis,
så der er mindre helvede på jorden!
Bilen floppede over huller.
(Vejarbejdere, hvad er I svin!)
Det virkede som om der var kaos rundt omkring
men der var "begyndelser" og "ender" i det.
Der var Rusland -
første kærlighed
kommer...
Og i den, for evigt uforgængelig,
Pushkin skummede et sted igen,
Tolstoj tyknede, Lenin blev født.
Og ser ind i den stjerneklare nat, fremad,
Jeg troede, jeg var i de frelsende nåde
stor indsigt er forbundet
og måske mangler der bare et link...
Nå, vi er i live.
Det er vores tur.

MONOLOG AF DEN EGYPTISKE PYRAMIDE

jeg -
Egyptisk pyramide.
Jeg er sammenflettet med legender.
Og skriblere
mig
ser på
og museer
mig
stjæle
og videnskabsmænd fifler med forstørrelsesglas,
forsigtigt at plukke støvet af med en pincet,
og turister,
svedeture,
overfyldt,
at dukke op på baggrund af udødelighed.
Hvorfor det gamle ordsprog
fellahs og fugle gentager,
hvad alle mennesker er bange for
tid,
og det -
bange for pyramider!
Folk, tæm den ældgamle frygt!
Jeg vil være venlig
Jeg beder bare:
stjæle
stjæle
stjæl min hukommelse!
Jeg suger mig ind i den barske stilhed
al århundreders eksplosive kraft.
Rumskib
med et brøl
Jeg hygger mig
jeg
fra sandet.
Jeg svæver på Mars-mysteriet
over jorden,
over insektfolket,
bare en turist, der hænger ud,
klamrer sig til mig med seler.
Jeg ser gennem nylon-neonen:
stater er kun overfladisk nye.
Alt i verden er frygtelig ikke nyt -
det samme gamle Egypten -
Ak!
Den samme ondskabsfuldhed i hendes pragt.
De samme fængsler -
kun moderne.
Den samme undertrykkelse
kun mere hyklerisk.
De samme tyve
grådig
sladder,
handlende...
Genskab dem!
Rør!
Pyramider er ikke uden grund skeptikere.
Pyramider -
de er ikke dumme.
Jeg skubber skyerne fra hinanden
og jeg skærer igennem
som et spøgelse af dem.
Kom nu, sfinksen kaldet Rusland,
vis dit mystiske ansigt!
Jeg ser noget bekendt igen med mine egne øjne -
kun snedriver i stedet for sand.
Der er bønder
og der er arbejdere
og skriftlærde -
en masse skriftkloge.
Der er embedsmænd
der er også en hær.
Det er der sandsynligvis
din farao.
Jeg ser en slags banner...
Aloe!
A, -
Jeg har kendt så mange bannere!
Jeg ser
nye bygninger stables op,
Jeg ser
bjergene rejser sig.
Jeg ser
arbejder...
Ikke overraskende arbejder de hårdt!
Slaver plejede også at arbejde...
Jeg hører -
laver en primitiv støj
deres
taiga kaldet skov.
jeg ser noget...
Nej, en pyramide!
"Hej Hvem er du?"
"Jeg er Bratsks vandkraftværk."
"Åh, jeg hørte:
du er den første i verden
og hvad angår magt,
og så videre.
Lyt til mig
pyramide.
Jeg skal fortælle dig noget.
Jeg, egyptisk pyramide,
Som en søster vil jeg åbne min sjæl for dig.
Jeg er blevet skyllet væk af sandregnen,
men endnu ikke vasket bort fra blodet.
Jeg er udødelig
men i mine tanker er der mangel på tro,
og indeni skriger og hulker alting.
Jeg forbander enhver udødelighed,
hvis døden -
dens fundament!
jeg husker
som slaver med støn
slæbt under piske og pinde,
anstrengende,
hundrede tons blok
på sandet
på palmeløbere.
En blok har rejst sig...
Men leder efter en vej ud
de fik at vide uden tøven
grave et hul til løberne
og læg dig ned i disse hulninger.
Og slaverne lagde sig ned i underkastelse
under løberne:
Gud ville have det sådan...
Straks bevægede blokken sig langs glatføret
deres knuste kroppe.
Præsten dukkede op...
Med et beskidt grin
ser på slavernes arbejde,
et hår, der lugter af salve,
han trak den ud af skægget.
Han piskede personligt
og råbte:
"Gør det igen, dine nisser!" -
hvis der pludselig kom et hår igennem
mellem pyramidens blokke.
OG -
skråt
på panden eller tindingen:
"Hvile en time?
Mindst et stykke brød?
Spis sand!
Drik noget tævejuice!
Altså - ikke et hår!
Så - ikke et hår!"
Og tilsynsmændene spiste
blev federe
og fløjtede deres sang med piskene.

OVERSIGTENS SANG

Vi er tilsynsmændene
Vi -
dine ben
trone.
Når du ser os
vipper
væmmeligt
Farao.
Hvad er han uden os?
Uden vores øjne?
Uden vores struber?
Uden vores piske?
Pisk -
medicin,
selvom hun ikke er honning.
Grundlaget for staten -
overvågning,
overvågning.
Et folk uden opbyggelse
Jeg ville ikke kunne arbejde.
Grundlaget for skabelsen -
overvågning,
overvågning.
Og krigerne slap,
de ville løbe som klynker.
Grundlaget for heltemod -
overvågning,
overvågning.
Farligt
der er betænksomme.
Til alle der tænker -
til slagtningen.
At våge over sjæle
vigtigere
end over kroppene.
Sagde du noget?
Er du tilbage for at klynke?
Vil du have frihed?
Er hun der ikke?
(Og de lyder ikke for muntre
stemme:
"Spise!
Spise!" -
har de frihed?
måske vil de spise!)
Vi -
tilsynsmænd.
Vi er menneskeligt barske.
Vi vil ikke slå dig ihjel,
til jeres fordel, dumme.
Piske
på sort
ryggen
hakke
vi inspirerer:
"Hæderlig
Job
slave."
Hvad med frihed til at drømme?
Det har I tåber
frihed -
hvor meget vil passe
Vær stille
Hvad tænker du på.
Vi er tilsynsmændene.
Også os
sved i en strøm.
Slaver,
du kan ikke os
bebrejdelse
ikke med noget.
Vi ser forsigtige ud.
Vi er hunde -
kun uden mundkurv.
Men også vi
tilsynsmænd, -
andre tilsynsmænds slaver.
Og over de stønnende slaver, -
han er en slave af Amun -
alle tilsynsmænds tilsynsmand,
vores stakkels farao.

Men slaver er ikke taknemmelige for slaveri.
Slaver er bevidstløse
bevidstløs.
De har ikke ondt af tilsynsmændene,
slaver
de har ikke ondt af farao
slaver, -
Jeg har ikke nok selvmedlidenhed.
Og et støn går gennem rækkerne,
stønne af træthed.

SLAVENES SANG

Vi er slaver... Vi er slaver... Vi er slaver...
Ligesom jorden er vores hænder ru.
Vores hytter er vores kister.
Vores ryg er hård som pukler.
Vi er dyr. Vi er til græsslåning,
tærskning, og også towning
pyramider - at ophøje i rækkefølge
faraoers arrogante pander.
Du griner, mens du fester
blandt kvinder, vin, pral,
Nå, slaven - han bærer stænger
og sten pyramide terninger.
Er der virkelig ingen styrke til at kæmpe?
nogensinde at stå på bagbenene?
Er der virkelig ikke noget i øjnene -
forudbestemmelse af evig skæbne
gentag: "Vi er slaver... Vi er slaver..."?

Pyramiden fortsætter:

Og så gjorde slaverne oprør
faraoerne blev belønnet for alt,
de blev kastet for fødderne af folkemængderne...
Hvad er meningen med det her?
JEG,
egyptisk pyramide,
Jeg siger dig,
Bratsk vandkraftværk:
så mange slaver blev dræbt i optøjer,
men jeg ser ingen mirakler.
De siger,
slaveriet afskaffet...
Jeg er ikke enig:
endnu stærkere
slaveri
alle klassefordomme,
slaveri af penge,
tingenes slaveri.
Ja,
der er ingen gammeldags kæder,
men andre har lænker på folk -
kæder af bedragerisk politik,
kirker
og papirkæder af aviser.
Her bor en lille mand.
Lad os sige en ekspedient.
Han samler på frimærker.
Han har sit hus i rater.
Han har kone og datter.
Han udskælder sine overordnede i sengen,
Nå, om morgenen bringer han rapporter
bøjer, nikker:
"Ja..."
Han er fri,
Bratsk vandkraftværk!
Døm ham ikke hårdt.
Stakkels fyr
han er en slave af familien.
Nå, her er det
i præsidentstolen
anderledes lille mand,
og hvis,
Lad os antage, at han ikke engang er en bastard,
hvad godt kan han gøre?
Når alt kommer til alt, ligesom Faraos trone,
ingen innovationer
lænestol -
i slaveri af dine egne fødder.
Nå, benene -
dem, der støtter
og når de har brug for det,
holde.
Præsidenten er ved at kede sig
hvad der er over det
nogens "must!" svæver,
men det er for sent at kæmpe:
i deres smiger
næver sætter sig fast
som i testen.
Præsidenten snuser udmattet:
"Jamen, for helvede med dem!
Alt er ulækkert..."
Ædle lidenskaber er slukket i ham...
Hvem er han?
En slave af sin egen magt.
Tænk over det,
Bratsk vandkraftværk,
i hvor mange personer -
overbelastning,
intimidering.
Mennesker,
hvor er din fremgang?
Mennesker,
Mennesker,
hvor er du forvirret!
Jeg observerer med strenge kanter
og revnede sfinxer
bag dine store byggeprojekter,
for dine store modbydelige ting.
Jeg ser:
den menneskelige ånd er svag.
I mennesket
det er forbudt
tro det ikke.
Menneske -
slave af natur
Human
vil aldrig ændre sig.
Ingen,
Jeg nægter blankt
vente på noget...
Direkte,
åben
Jeg siger dette
Bratsk vandkraftværk,
I, egyptisk pyramide.

MONOLOG AF BRATSK HPP

Pyramide,
Jeg er en datter af Rusland,
et land du ikke forstår.
Hun blev døbt med piske fra barndommen,
revet i stykker,
brændt.
Hendes sjæl blev trampet, trampet,
at give slag efter slag,
Pechenegs,
Varangians,
tatarer
og deres -
værre end tatarerne.
Og ravnens fjer skinnede,
virkeligheden voksede over knoglerne,
og der var en tro på verden
om hendes store tålmodighed.
Ruslands tålmodighed er glorificeret.
Det er vokset til et heltemodigt punkt.
Hun blev æltet med blod som ler,
Nå, hun udholdt det, og det er alt.
Og en pramvogn, med en skulder, der gnides af en strop,
og plovmanden, der faldt i steppen,
hviskede hun med moderlig hengivenhed
den evige: "Vær tålmodig, søn, vær tålmodig..."
Jeg kan forstå, hvordan Rusland i så mange år
udholdt sult og kulde,
og grusomme krige, umenneskelig pine,
og byrden af rystende arbejde,
og parasitter, bedrageriske til det yderste,
og forskellige vildledende løgne,
men jeg kan ikke forstå, hvordan jeg holdt ud
Er hun sin egen tålmodighed?!
Der er en svag, patetisk tålmodighed.
Der er en fuldstændig nedtrykt natur i ham,
der er slavisk lydighed og sløvhed i ham...
Sådan er Rusland slet ikke.
Hendes tålmodighed er en profets mod,
der er klogt tålmodig.
Hun udholdt alt...
Men kun indtil deadline,
som en mine.
Og så
skete
eksplosion!

P r e v a l a p i r a m i d a:

Jeg er imod
alle mulige eksplosioner...
Jeg har set nok!
Dolke,
de hugger ned
Men nytter det meget?
Kun blod udgydes forgæves!

Bratskaya HPP fortsætter:

Forgæves?
Jeg tænker på fortiden,
gentager for mig selv igen
profetiske linjer:
"... Sagen er solid,
når blodet flyder nedenunder."
Og over vandhanerne,
overkørsler,
pyramide,
til dig gennem myggen
Jeg løfter med en gravemaskineskovl
i tavernerne og bojarerne i Moskva.
Se det her:
i spanden over tænderne
guld
kupler stikker ud.
Hvad skete der der?
Hvad rynker panden
ringede klokkerne?

Evgenij Yevtushenko

BØN FØR DIGTET

MONOLOG AF DEN EGYPTISKE PYRAMIDE

OVERSIGTENS SANG

SLAVENES SANG

MONOLOG AF BRATSK HPP

UDFØRELSE AF STENYKA RAZIN

DECEMBRISTER

PETRASHEVTSY

CHERNYSHEVSKY

MESSE I SIMBIRSK

VANDRERE GÅR TIL LENIN

ABC AF REVOLUTION

SOCIALISMENS BETON

KOMMUNARE VIL IKKE VÆRE SLAVER

SPØGELSER I TAIGA

FØRSTE ECHELON

BOLSHEVIK

LYSLEDER

DØ IKKE, IVAN STEPANYCH

SKYGGER AF VORES ELSKEDE

MAYAKOVSKY

ALUMNI-BALL

PÅ ET MINUT AF Svaghed

POESIENS NAT

Evgenij Yevtushenko

BRATSKAYA HPP

Digt

BØN FØR DIGTET

En digter i Rusland er mere end en digter.

Digtere er bestemt til at blive født i den

kun til dem, i hvem borgerskabets stolte ånd strejfer,

for hvem der ikke er trøst, er der ingen fred.

Digteren i den er billedet af sit århundrede

og fremtiden en spøgelsesagtig prototype.

Digteren fejler uden at falde i frygtsomhed,

resultatet af alt, hvad der kom før det.

Vil jeg være i stand til det? Kultur mangler...

Erhvervelsen af profetier lover ikke...

Men Ruslands ånd svæver over mig

og beordrer dig til at prøve dristigt.

Og stille knælende ned,

klar til både død og sejr,

Jeg beder ydmygt om din hjælp,

store russiske digtere...

Giv mig, Pushkin, din melodiøshed,

hans uhæmmede tale,

hans fængslende skæbne -

som om uartig, med verbet at brænde.

Giv mig, Lermontov, dit gale blik,

din foragt er gift

og en lukket sjæls celle,

hvor den ånder, skjult i stilhed,

din søsters uvenlighed -

lampe af hemmelig godhed.

Lad mig, Nekrasov, berolige min legesyge,

smerten af din afskårne muse -

ved de forreste indgange, ved skinnerne

og i skove og marker.

Giv din elegance styrke.

Giv mig din smertefulde bedrift,

at gå, trække hele Rusland,

som pramvognmænd, der går langs en slæbeline.

Åh, giv mig, Blok, den profetiske tåge

og to krængende vinger,

for at skjule en evig gåde,

musikken flød gennem kroppen.

Giv, Pasternak, skift af dage,

forvirring af grene,

sammensmeltning af lugte, skygger

med århundredets pine,

så ordet mumler i haven,

blomstret og modnet

så dit lys vil for evigt

det brændte i mig.

Yesenin, giv mig ømhed for lykke

til birketræer og enge, til dyr og mennesker

og til alt andet på jorden,

at du og jeg elsker så forsvarsløst

Giv mig det, Mayakovsky

klumpet,

truende uforsonlighed over for afskum,

så jeg også kan

skærer gennem tiden,

tale om ham

medefterkommere.

PROLOG

Jeg er over tredive. Jeg er bange om natten.

Jeg pukler lagnet med mine knæ,

Jeg drukner mit ansigt i puden, jeg græder af skam,

at jeg spildte mit liv på bagateller,

og om morgenen bruger jeg det på samme måde igen.

Hvis bare I vidste det, mine kritikere,

hvis venlighed er uskyldigt i tvivl,

hvor kærlige de trashy artikler er

sammenlignet med mit eget sammenbrud,

Det ville få dig til at føle dig bedre, hvis du var på et sent tidspunkt

din samvittighed plager dig uretfærdigt.

Gennemgå alle mine digte,

Jeg ser: hensynsløst spilder,

Jeg har skrevet så meget sludder...

men du vil ikke brænde det: det har spredt sig over hele verden.

Mine rivaler

lad os forkaste smiger

og forbande vildledende ære.

Lad os tænke på vores skæbner.

Vi har alle den samme

sjælens sygdom.

Overfladiskhed er hendes navn.

Overfladiskhed, du er værre end blindhed.

Du kan se, men du vil ikke se.

Måske er du analfabet?

Eller måske af frygt for at rive rødderne ud

træer som jeg voksede under,

uden at sætte en eneste cola på skiftet?!

Og er det ikke derfor, vi har så travlt,

fjernelse af det ydre lag kun en halv meter,

at vi, efter at have glemt modet, er bange for os selv

selve opgaven er at forstå essensen af emnet?

Vi har travlt... Giver kun et halvt svar,

Vi bærer overfladiskhed som skjulte skatte,

ikke ud fra en kold beregning - nej, nej! -

men fra selvopholdelsesinstinkt.

Så kommer tabet af styrke

og manglende evne til at flyve, at kæmpe,

og fjerene på vore hjemlige vinger

skurkenes puder er allerede proppet...

Jeg smed rundt... Kastede frem og tilbage

mig fra nogens hulken eller støn

derefter i oppustelig ubrugelighed od,

derefter ind i den falske nytte af feuilletons.

Jeg gned nogen med min skulder hele mit liv,

og det var mig selv. Jeg er i brændende lidenskab,

naivt trampende, kæmpet med en hårnål,

hvor det var nødvendigt at bruge sværdet.

Min iver var kriminelt infantil.

Fuldstændig hensynsløshed var ikke nok,

hvilket betyder fuld af medlidenhed...

som middel af voks og metal

og derved ødelagde hans ungdom.

Lad alle komme ind i livet under dette løfte:

hjælpe med det, der skal blomstre,

og tage hævn uden at glemme det,

til alt, der fortjener hævn!

Vi vil ikke tage hævn gennem frygt for hævn.

Selve muligheden for hævn formindskes,

og selvopholdelsesinstinkt

frelser os ikke, men dræber os.

Overfladiskhed er en morder, ikke en ven,

sundhed, der foregiver at være en sygdom,

viklet ind i netværk af forførelse...

Især udveksling af ånd,

Vi løber væk fra generaliseringer.

Kloden mister sin styrke i det tomme rum,

efterlader generaliseringer til senere.

Eller måske hans usikkerhed

og der mangler en generalisering i menneskeskæbner

i århundredets indsigt, klart og enkelt?!

Jeg rejste rundt i Rusland med Galya,

et sted til havet i en Moskvich, der skynder sig

fra alle sorger...

Efterår af russiske afstande

den forgyldte side er helt træt,

plader rasler under dækkene,

og sjælen hvilede bag rattet.

Åndende steppe, birk, fyr,

kaster en ufattelig række efter mig,

med en hastighed på over halvfjerds, med en fløjte,

Rusland flød omkring vores Moskvich.

Rusland ville sige noget

og forstod noget som ingen anden.

Hun pressede Moskvich ind i sin krop

og trak mig lige ind i maven.

Og tilsyneladende med en eller anden form for idé,

skjule sin essens indtil slutningen,

fortalte hun mig lige efter Tula

vend til Yasnaya Polyana.

Og her i godset, ånde affældigt,

vi, børn i atomalderen, er gået ind,

skynder sig, i nylonbukser...

Giv, Pushkin, din melodiøshed og din evne, som i et sjal, til at brænde med et verbum. Giv mig, Lermontov, dit gale blik. Giv, Nekrasov, smerten fra din lemlæstede muse, giv styrke til din elegance. Giv mig, Blok, din profetiske tåge. Lad mig, Pasternak, lad dit lys brænde i mig for evigt. Yesenin, giv mig ømhed for lykke. Giv, Majakovskij, truende uforsonlighed, så jeg gennem tiden kan fortælle mine medefterkommere om det.

Prolog

Jeg er over tredive. Om natten græder jeg, fordi jeg spildte mit liv på små ting. Vi har alle én sygdom i sjælen – overfladiskhed. Vi giver halve svar på alt, men vores styrke svinder...

Sammen med Galya kørte vi tværs over Rusland til havet i efteråret og efter Tula drejede vi til Yasnaya Polyana. Der indså vi, at genialitet er forbindelsen mellem højde og dybde. Tre geniale mænd fødte Rusland igen og vil føde det mere end én gang: Pushkin, Tolstoj og Lenin.

Vi kørte igen, overnattede i bilen, og jeg tænkte, at i kæden af store indsigter manglede måske kun et led. Nå, det er vores tur.

Monolog af den egyptiske pyramide

Jeg beder jer: folk, stjæl min hukommelse! Jeg ser, at alt i verden ikke er nyt, alt gentager sig nøjagtigt det gamle Egypten. Den samme ondskab, de samme fængsler, den samme undertrykkelse, de samme tyve, sladder, handlende...

Og hvilken slags ansigt har den nye sfinx kaldet Rusland? Jeg ser bønder, arbejdere, og der er skriftkloge – der er mange af dem. Er dette virkelig en pyramide?

Jeg, pyramiden, vil fortælle dig noget. Jeg så slaver: de arbejdede, gjorde oprør, så blev de ydmygede... Hvad er meningen med det? Slaveri er ikke blevet afskaffet: slaveri af fordomme, af penge, af ting eksisterer stadig. Der er ingen fremskridt. Mennesket er en slave af natur og vil aldrig ændre sig.

Monolog fra Bratsk vandkraftværk

Ruslands tålmodighed er en profets mod. Hun holdt ud – og eksploderede så. Her løfter jeg Moskva til dig med skovlen fra en gravemaskine. Se - der skete noget der.

Henrettelse af Stenka Razin

Alle byens indbyggere - tyven, zaren, adelskvinden og hendes boyar, købmanden og bøfferne - skynder sig henrettelsen af Stenka Razin. Stenka kører på en vogn og tænker, at han ville godt for folket, men noget svigtede ham, måske analfabetisme?

Bødlen løfter en økse så blå som Volgaen, og Stenka ser i sin klinge, hvordan ANSIGTER spirer frem fra den ansigtsløse skare. Hans hoved ruller og kvækker "Ikke forgæves..." og griner ad kongen.

Bratsk HPP fortsætter

Nu, pyramide, jeg skal vise dig noget andet.

Decembrists

De var stadig drenge, men sporernes ringen overdøvede ikke nogens støn for dem. Og drengene famlede vredt efter deres sværd. Essensen af en patriot er at gøre oprør i frihedens navn.

Petrashevtsy

Semyonovsky-paradepladsen lugter af Senatspladsen: Petrasjevitter bliver henrettet. Hætter er trukket over øjnene. Men en af de henrettede ser hele Rusland gennem hætten: hvordan Rogozhin raser gennem den, Myshkin haster rundt, Alyosha Karamazov vandrer. Men bødderne ser intet af slagsen.

Chernyshevsky

Messe i Simbirsk

Rusland er ikke en beruset kvinde, hun er ikke født til slaveri, og hun vil ikke blive trampet ned i jorden.

Bratsk vandkraftværk vender sig mod pyramiden

Pyramiden svarer, at Lenin er idealist. Kun kynisme bedrager ikke. Folk er slaver. Det er elementært.

Men Bratsk Vandkraftværk svarer, at det vil vise et andet alfabet - revolutionens alfabet. Her er lærer Elkina ved fronten i 1919, der underviste soldater fra Den Røde Hær i at læse og skrive. Så den forældreløse Sonya, der er flygtet fra Zybkovs knytnæve, kommer til Magnitogorsk og bliver en rød graver. Hun har en lappet, polstret jakke, lasede støtter, men sammen med sin elskede Petka sætter de

Socialismens konkrete

Bratsks vandkraftværk brøler over evigheden: "Kommunister vil aldrig være slaver!" Og når man tænker, forsvinder den egyptiske pyramide.

Første led

Åh, den transsibiriske motorvej! Kan du huske, hvordan biler med tremmer fløj på dig? Der var mange skræmmende ting, men du skal ikke bekymre dig om det. Nu er der en inskription på vognene: "Bratsk vandkraftværk kommer!" En pige kommer fra Sretenka: i det første år fryser hendes pigtails til foldesengen, men hun vil stå, ligesom alle andre.

Bratsk-vandkraftværket kommer op, og Alyosha Marchuk vil svare på spørgsmål om det i New York.

Stegning

Nyushka

Jeg er betonarbejder, Nyushka Burtova. Jeg blev opdraget og uddannet i landsbyen Great Mud, fordi jeg blev efterladt som forældreløs, så var jeg husholderske, arbejdede som opvasker. Dem omkring mig løj og stjal, men mens jeg arbejdede i spisevognen, genkendte jeg det rigtige Rusland... Til sidst endte jeg med at arbejde på opførelsen af Bratsk vandkraftværk. Hun blev betonarbejder og fik social indflydelse. Blev forelsket i en stolt muskovit. Da et nyt liv vågnede i mig, anerkendte denne muskovit ikke faderskabet. Den ufærdige dæmning forhindrede mig i at begå selvmord. Min søn Trofim blev født og blev en bygningsarbejdersøn, ligesom jeg var en landsbydatter. Han og jeg var sammen ved åbningen af dæmningen. Så lad børnebørnene huske, at de fik lyset fra Iljitj og lidt fra mig.

Forfatter af Bratskaya vandkraftstation. Encyklopædi over litterære værker

Evgeniy Aleksandrovich Evtushenko f. 1933

Evgenij Yevtushenko
BRATSKAYA HPP
Digt

BØN FØR DIGTET

PROLOG

MONOLOG AF DEN EGYPTISKE PYRAMIDE

OVERSIGTENS SANG

SLAVENES SANG

MONOLOG AF BRATSK HPP

Prolog

Monolog af den egyptiske pyramide

Monolog fra Bratsk vandkraftværk

Henrettelse af Stenka Razin

Decembrists

Petrashevtsy

Chernyshevsky

Messe i Simbirsk

Socialismens konkrete

Første led

Stegning

Nyushka

Bolsjevik

Skygger af vores kære

Majakovskij

Poesiaften

Forfatter af Bratskaya vandkraftstation. Encyklopædi over litterære værker

Evgeniy Aleksandrovich Evtushenko f. 1933

Evgenij Yevtushenko BRATSKAYA HPP Digt

BØN FØR DIGTET

PROLOG

MONOLOG AF DEN EGYPTISKE PYRAMIDE

OVERSIGTENS SANG

SLAVENES SANG

MONOLOG AF BRATSK HPP

Prolog

Monolog af den egyptiske pyramide

Monolog fra Bratsk vandkraftværk

Henrettelse af Stenka Razin

Decembrists

Petrashevtsy

Chernyshevsky

Messe i Simbirsk

Socialismens konkrete

Første led

Stegning

Nyushka

Bolsjevik

Skygger af vores kære

Majakovskij

Poesiaften

Evgenij Yevtushenko
BRATSKAYA HPP
Digt