Astafiev munken i nye bukser, læserens dagbog. Victor Astafievs sidste bue (en historie i historier)

Historien er skrevet fra drengen Vityas perspektiv. Han fik besked på at sortere i kartoflerne. Bedstemor gav ham en "lektion" med to rutabagas, og han sad i den kolde, frostklare kælder hele morgenen. Det eneste, der forhindrer drengen i at flygte, er hans drøm om nye bukser med lomme, som bedstemor Katerina lovede at sy til den første maj - Vitas otte års fødselsdag.

Jeg ser tydeligt mig selv i disse bukser, smarte, smukke. Min hånd er i lommen, og jeg går rundt i landsbyen og tager ikke hånden frem. Vitya havde aldrig nye bukser. Indtil nu var hans tøj ændret fra forældede genstande. Efter at have flyttet rutabagaen tættere på et par gange afslutter Vitya "lektionen" lige i tide til frokost. Bedstemoderen bemærker bedraget, da drengen allerede hopper ud af kælderen.

Min bedstemor købte materialet til sine bukser for længe siden. Den blev holdt i dybet af hendes bryst. Vitya tvivlede dog på, at hans bedstemor ville have tid til at sy bukserne: hun havde altid travlt. I deres landsby er hun som en general, alle respekterer bedstemor Katerina og løber til hende for at få hjælp. Da en mand bliver fuld og begynder at gå amok, ender alle familiens værdigenstande i bedstemors kiste til opbevaring, og drukkenboltens familie tager tilflugt i hendes hus.

Når bedstemor åbner den dyrebare kiste, er Vitka altid i nærheden og stryger materialet med beskidte fingre. Hverken straf eller godbidder hjælper - drengen brøler og kræver sine bukser.

Mine håb gik ikke i opfyldelse. Der blev ikke syet bukser til min fødselsdag eller den første maj. På højden af ​​frosten blev min bedstemor syg. Hun er placeret i det øverste rum på en høj seng, og derfra kommanderer bedstemoderen adskillige assistenter. Bedstemoderen er bekymret - hun syede ikke bukser til sit barnebarn - og Vitka forsøger at distrahere hende med samtaler og spørger, hvilken slags sygdom hun har. Bedstemoderen siger, at denne sygdom er forårsaget af hårdt arbejde, men selv i sit hårde liv finder hun flere glæder end sorger.

Bedstemor begyndte at sy bukser, så snart hun kom sig lidt. Vitya forlader ikke sin side hele dagen, og er så træt af endeløse beslag, at han falder i søvn uden aftensmad. Når han vågner om morgenen, finder han nye blå bukser, en hvid skjorte og reparerede støvler ved sin seng. Bedstemor lader Vitya gå alene til sin bedstefar for at tage sig af ham.

Klædt på til nine, med et bundt med frisk tøj til min bedstefar, forlod jeg gården, da solen allerede stod højt, og hele landsbyen levede sit almindelige, langsomme liv. Efter at have hørt nok suk af beundring går drengen til sin bedstefar.

Stien til landsbyen er ikke tæt, gennem taigaen. Vitya laver ikke pranks, han går roligt for ikke at plette sine bukser eller slå de nye tæer af hans støvler. På vejen stopper han på en klippe, der markerer sammenløbet af to mægtige floder - Manaen og Yenisei - i lang tid beundrer han taiga-vidderne og formår at suge sine dyrebare bukser i floden. Mens hans bukser og støvler tørrer, sover Vitya. Drømmen varer ikke længe, ​​og nu er drengen allerede varetægtsfængslet.

Nabo Sanka bor hos sin bedstefar på gården og lærer at pløje. Han ser misundelig på Vitka og kalder ham "en munk i nye bukser." Vitka forstår, at dette er af misundelse, men falder stadig for Sankas trick. Han vælger et hul med klistret mudder tilbage efter flodens aftapning, løber meget hurtigt over det og begynder at opmuntre Vitka til at gøre det samme. Drengen kan ikke fordrage Sankas mobning, løber ind i et hul og sætter sig fast. Det kolde mudder klemmer hans gigtplagede ben. Sanka forsøger at trække ham ud, men han har ikke kræfter nok. Vi må løbe efter bedstefar. Og så dukker bedstemor Katerina op ved pitten. Hun følte, at der var ballade med hendes barnebarn og skyndte sig at hente ham.

Vitya lå på komfuret i fire dage med et anfald af gigt.

Bedstemor kunne ikke fange Sanka. Som jeg gættede, bragte min bedstefar Sanka ud af den påtænkte gengældelse. Sanka bliver tilgivet, da han ved et uheld sætter ild til sit husly - en gammel jagthytte nær floden. Støvlerne sank ned i mudderet, og bedstemoderen vaskede bukserne, og de falmede og mistede deres glans. Men hele sommeren venter forude. "Og joken er på dem, også med bukserne og støvlerne," tænker Vitka. - "Jeg vil tjene nogle flere penge." Jeg vil tjene penge."

(5 vurderinger, gennemsnit: 4.40 ud af 5)

Essays om emner:

1. Bogen "Den sidste bue" af den sovjetiske forfatter Viktor Astafiev er en historie i historier, som har en folkelig karakter, bestående af medfølelse, samvittighed,...
2. Landsbyen, hvor drengen Vitya boede, blev knust af hungersnød i 1933. Duerne forsvandt, banderne af drenge og hunde blev tavse. Folk udgravede...
3. Andrey Vasilyevich Kovrin, kandidatgrad, arbejder meget, sover lidt, ryger og går til sidst på nerverne. Lægen råder ham til at tilbringe sommeren i...
4. Digteren - smuk, toogtyve - driller filisteren, blødgjort tanke med et blodigt stykke af sit hjerte. Der er ingen senil ømhed i hans sjæl, men...

Munk i nye bukser

Jeg fik besked på at sortere i kartoflerne. Bedstemor bestemte normen eller selen, som hun kaldte opgaven. Denne sele er markeret af to rutabagas, der ligger på den ene og den anden side af en aflang bund, og til disse er rutabagas den samme som til den anden bred af Yenisei. Når jeg kommer til rutabaga, er det kun Gud, der ved. Måske er jeg ikke i live til den tid!

Der er en jordnær, gravlig stilhed i kælderen, der er skimmelsvamp på væggene, der er saccharin kurzhak på loftet. Jeg vil bare tage det på tungen. Fra tid til anden, uden nogen åbenbar grund, smuldrer det ovenfra, kommer ind i kraven, klæber til kroppen og smelter. Heller ikke meget godt. I selve gruben, hvor gruberne med grøntsager og baljer med kål, agurker og safranmælkehatte, hænger kurzhaken på trådene af et spindelvæv, og når jeg kigger op, ser det ud for mig, at jeg er i et eventyrrige, i et fjernt land, og når jeg ser ned, bløder mit hjerte, og en stor, stor melankoli overtager mig.

Der er kartofler rundt omkring her. Og du skal sortere i dem, kartofler. Den rådne skal smides i en fletkasse, den store skal smides i poser, de mindre skal smides ind i hjørnet af denne enorme, som en gård, bund hvori jeg sidder, måske i en hel måned, og jeg dør snart, og så vil alle vide, hvordan man efterlader et barn her alene, og et forældreløst barn.

Selvfølgelig er jeg ikke et barn længere, og jeg arbejder ikke forgæves. De større kartofler er udvalgt til salg i byen. Min bedstemor lovede at bruge overskuddet til at købe tekstiler og sy mig nye bukser med en lomme.

Jeg ser tydeligt mig selv i disse bukser, smarte, smukke. Min hånd er i lommen, og jeg går rundt i landsbyen og tager ikke hånden frem, hvis jeg skal putte noget i - et flagermus eller penge - lægger jeg det kun i lommen, der falder ingen værdi ud af min lomme eller gå tabt.

Jeg har aldrig haft bukser med lomme, især ikke nye. Alle ændrer de gamle for mig. En taske vil blive farvet og ændret, en kvindes nederdel, der er gået ud af slid, eller noget andet. Engang brugte de endda halve sjaler. De malede det og syede det, så falmet det og cellerne blev synlige. De eneste, der grinede af mig, var Levontiev-fyrene. Hvad, lad dem grine!

Jeg er interesseret i at vide, hvilken slags bukser de vil være, blå eller sorte? Og hvilken slags lomme vil de have - ekstern eller intern? Udendørs, selvfølgelig. Bedstemor vil begynde at bøvle med den indre! Hun har ikke tid til alt. Pårørende skal omgås. Angiv til alle. Generel!

Så hun skyndte sig et sted hen igen, og jeg sad her og arbejdede. Først var jeg bange i denne dybe og stille kælder. Alt virkede, som om nogen gemte sig i de mørke mørke kroge, og jeg var bange for at bevæge mig og bange for at hoste. Så blev han dristigere, tog en lille lampe uden glas, efterladt af sin bedstemor, og lyste den i hjørnerne. Der var intet der, undtagen grønlig-hvid skimmel, der dækkede træstammerne pletter, og snavs gravet op af mus, og rutabaga, som på afstand forekom mig som afhuggede menneskehoveder. Jeg kneppede en rutabaga på en svedig træramme med årer af kurzhak i rillerne, og rammen svarede livmoder: "Oooh!"

Ja! -- Jeg sagde. - Det var det, bror! Det gør mig ikke ondt!..

Jeg tog også små rødbeder og gulerødder med, og fra tid til anden smed jeg dem ind i hjørnet, ind i væggene og skræmte alle, der kunne være der, væk fra onde ånder, fra brunkager og andre shantrap.

Ordet "shantrapa" er importeret i vores landsby, og jeg ved ikke, hvad det betyder. Men jeg kan lide det. "Shantrapa! Shantrapa!" Alle de dårlige ord blev ifølge bedstemoderen slæbt ind i vores landsby af Verehtinerne, og hvis vi ikke havde dem, ville vi ikke engang kunne bande.

Jeg har allerede spist tre gulerødder, gnedet dem på skaftet af stangen og spist dem. Så lagde han hænderne under trækrusene, skrabede en håndfuld kold, elastisk kål ud og spiste det også. Så fangede han en agurk og spiste den også. Og han spiste også svampe fra en balje så lav som en balje. Nu rumler min mave og snurrer og drejer. Det er gulerødder, agurker, kål og svampe, der skændes indbyrdes. Det er trangt om dem i den ene mave, jeg spiser, jeg føler ikke sorg, hvis bare min mave ville slappe af. Hullet i munden er boret lige igennem, der er ingen steder og intet at gøre ondt. Måske vil dine ben krampe? Jeg rettede mit ben, det knaser og klikker, men intet gør ondt. Når alt kommer til alt, når det ikke er nødvendigt, gør det så ondt. Lad som om, eller hvad? Hvad med bukserne? Hvem vil købe mig bukser og til hvad? Bukser med lomme, nye og uden stropper, og endda med rem!

Mine hænder begynder hurtigt og hurtigt at sprede kartoflerne: store i en måbende pose, små i et hjørne, rådne i en kasse. Fuck-bang! Tarabah!

Drej, drej, drej! - Jeg opmuntrer mig selv, og da kun præsten og hanen galer uden at spise, og jeg har spist for meget, blev jeg draget af sangen.

En pige blev forsøgt

Hun var et barn år gammel...

Jeg skreg af rystelser. Denne sang er ny, ikke herfra.

Efter alt at dømme bragte Verehtinerne hende også til landsbyen. Jeg huskede kun disse ord fra den, og jeg kunne virkelig godt lide dem. Nå, efter at vi havde fået en ny svigerdatter - Nyura, den sprudlende sangfugl, spidsede jeg ørene, som en bedstemor, naustaur, og lærte hele byens sang udenad. Senere i sangen forklares det, hvorfor pigen blev dømt. Hun blev forelsket i en mand. Mushshin, der håbede, at han var en god mand, men han viste sig at være en forræder. Nå, pigen udholdt og udholdt forræderiet, tog en skarp kniv fra vinduet "og gennemborede hans hvide bryst."

Hvor længe kan du egentlig holde ud?!

Bedstemor, der lyttede til mig, løftede sit forklæde for øjnene:

Lidenskaber, hvilke lidenskaber! Hvor skal vi hen, Vitka?

Jeg forklarede min bedstemor, at en sang er en sang, og vi skal ingen steder hen.

Nej, dreng, vi går til kanten, det er det. Når en kvinde med en kniv angriber en mand, det er alt, fyr, det er en komplet revolution, den sidste, derfor er grænsen kommet. Tilbage er kun at bede om frelse. Jeg har selv en mere selvretfærdig streg, og hvornår skal vi skændes, men med en økse, med en kniv, mod min mand?.. Ja, Gud frelse os og forbarm mig. Nej, kære kammerater, det er et sammenbrud af levemåden, en krænkelse af Guds foreskrevne orden.

I vores landsby er det ikke kun piger, der dømmes. Og pigerne forstår det, vær sund! Om sommeren vil bedstemor og andre gamle kvinder gå ud til ruinerne, og så dømmer de, her dømmer de: Onkel Levontius, og tante Vasenya og Avdotyas pige Agashka, som bragte sin kære mor en gave i hendes fald!

Men jeg kan ikke forstå, hvorfor de gamle kvinder ryster på hovedet, spytter og pudser i næsen? En gave - er den dårlig? En gave er god! Bedstemor vil bringe mig en gave. Bukser!

Drej, drej, drej!

En pige blev forsøgt

Hun var et barn a-ami-i-i-i...

Kartoflerne spreder sig i forskellige retninger og hopper, alt går som det skal, igen ifølge min bedstemors ordsprog: "Den der spiser hurtigt, arbejder hurtigt!" Wow, hurtigt! En rådden kom i en god kartoffel. Fjern hende! Du kan ikke snyde køberen. Han snød med jordbær - hvad godt skete der? Skam og skændsel! Hvis du støder på en rådden kartoffel, vil han, køberen, flippe ud. Hvis han ikke tager kartoflerne, betyder det, at han ikke får nogen penge, varer eller bukser. Hvem er jeg uden bukser? Uden bukser er jeg en shantrap. Gå uden bukser, det er det samme som alle forsøger at slå Levontiev-drengene på deres bare bukser - det er hans formål, da det er nøgen, kan du ikke modstå, du vil slå ham.

Shan-tra-pa-a, shan-tra-apa-a-a-a...

Jeg åbner døren og kigger ned på kældertrappen. Der er otteogtyve af dem. Jeg har allerede talt det for længe siden. Min bedstemor lærte mig at tælle til hundrede, og jeg talte alt, hvad der kunne tælles. Den øverste dør til kælderen er lidt åben, så jeg ikke skulle være så bange her. Stadig et godt menneske - bedstemor! General, selvfølgelig, men siden hun blev født sådan, kan du ikke ændre det.

Over døren, hvortil en hvid tunnel fra kurzhak, hængt med tråde af frynser, fører, bemærker jeg en istap. Det var en lille istap, omtrent på størrelse med en musehale, men noget rørte straks mit hjerte, den bevægede sig som en blød killing.

Foråret kommer. Det bliver varmt. Det bliver den første maj! Alle vil fejre, gå, synge sange. Og når jeg fylder otte år, vil folk klappe mig på hovedet, have ondt af mig og forkæle mig med slik. Og min bedstemor vil sy mig bukser til 1. maj. Hun vil bryde ind i en kage, men hun vil sy den sammen - det er sådan en, hun er!

Shantrapa-ah, shantrapa-ah!..

Sy bukser med lomme på 1. maj!

Så prøv at fange mig! ..

Fædre, rutabaga - der er de! Jeg overvandt selen, men en eller to gange flyttede jeg rutabagaen tættere på mig og forkortede dermed afstanden målt af min bedstemor. Men jeg kan selvfølgelig ikke huske, hvor de plejede at være, disse rutabaga, og jeg vil ikke huske det. For den sags skyld kan jeg tage rutabaga helt væk, smide dem ud og gå gennem alle kartofler, rødbeder og gulerødder - jeg er ligeglad med det hele!

De prøvede en pige...

Nå, hvordan har du det, mirakel på et sølvfad?

Jeg rystede og tabte kartoflerne fra mine hænder. Bedstemor er kommet. Den gamle er dukket op!

Ikke noget! Vær sund, arbejder. Jeg kan vende alle grøntsagerne – kartofler, gulerødder, rødbeder – jeg kan alt!

Du, min kære, er mere stille, når du drejer! Ek blæser dig væk!

Giv slip!

Er du på en eller anden måde fuld af den rådne ånd?!

Blev fuld! - Jeg bekræfter. - I vognen... De prøvede pigen alene...

Mine mødre! Og han var helt færdig som et svin! - Farmor klemte min næse ind i mit forklæde og gned mine kinder. - Her er noget sæbe til dig! - Og hun skubbede ham i ryggen: - Gå til frokost. Spis kålsuppe med din bedstefar, din hals bliver hvid, dit hoved bliver krøllet!..

Er det kun frokost?

Troede du sikkert, jeg var her i en uge?

Jeg galopperede op ad trappen. Mine led klikkede, mine ben knasede, og frisk, kold luft flød imod mig, så sød efter den rådne, stillestående kælderånd.

Hvilken svindler! - hørt nedenfor, i kælderen. - Hvilken slyngel! Og hvem gik du til? Vi ser ikke ud til at have noget lignende i vores familie... - Bedstemor opdagede den flyttede rutabaga.

Jeg satte farten op og kom ud fra kælderen ud i den friske luft, ind i en ren, lys dag, og på en eller anden måde bemærkede jeg med det samme tydeligt, at alt i gården var fyldt med en forudanelse om forår. Det er på himlen, som er blevet mere rummelig, højere, der er duer i striber, det er også på tagets svedige brædder fra kanten, hvor solen er, det er også i spurvenes kvidren, kæmpende hånd -til hånden midt i gården, og i den stadig tynde dis, der rejste sig over de fjerne pas og begyndte at sænke sig ned langs skråningerne til landsbyen og indhyllede skove, dale og flodmundinger i blå slumring. Snart, meget snart, vil bjergfloderne blive svulmet op af grønlig-gul is, som danner en løs og sødlig skorpe ved de ringlende morgener, som en sukkerskorpe, og påskekagerne begynder snart at bage, det røde vand langs floderne bliver lilla og skinner, piletræerne vil være dækket af en kegle, børnene vil knække pilene til forældrenes dag, andre vil falde i floden, plaske, så vil isen tære på floderne, den vil kun forblive på Yenisei, mellem de brede bredder, og, forladt af alle, vil vintervejen, som desværre dropper de smeltende milepæle, ydmygt vente, indtil den er brækket i stykker og båret væk. Men allerede inden isen bryder op, dukker vintergækker op på højdedragene, græs drysser over de varme skråninger og første maj kommer. Vi har ofte isdrift og 1. maj sammen, og 1. maj...

Jeg fik besked på at sortere i kartoflerne. Bedstemor bestemte normen, eller selen, som hun kaldte det. Denne sele er markeret af to rutabagas, der ligger på hver side af den aflange bund, og til disse er rutabagas den samme som til den anden bred af Yenisei. Når jeg kommer til rutabaga, er det kun Gud, der ved. Måske er jeg ikke i live til den tid!

Der er en jordnær, gravlig stilhed i kælderen, der er skimmelsvamp på væggene, der er saccharin kurzhak på loftet. Jeg vil bare tage det på tungen. Fra tid til anden, uden nogen åbenbar grund, smuldrer den ovenfra, bliver fanget i kraven og smelter. Heller ikke meget godt. I selve gruben, hvor bundene er med grøntsager og baljer med kål, agurker og safranmælkehatte, hænger kurzhaken på trådene af et spindelvæv, og når jeg kigger op, virker det for mig, at jeg er i et eventyrrige , og når jeg kigger ned, bløder mit hjerte og en stor, stor melankoli overtager mig.

Der er kartofler og kartofler rundt omkring her. Og du skal sortere i dem, kartofler. Det er meningen, at de rådne skal smides i en fletkasse, de store - i poser, og de mindre - smides ind i hjørnet af denne enorme, som en gård, lade, som jeg har siddet i, måske for det hele. dag, og min bedstemor har glemt mig, eller måske har jeg siddet i en hel måned, og jeg dør snart, og så vil alle vide, hvordan man efterlader et barn her alene, og et forældreløst barn.

Selvfølgelig er jeg ikke længere et barn, og jeg arbejder ikke forgæves. De større kartofler er udvalgt til salg i byen, og min mormor lovede at bruge overskuddet til at købe tekstiler og sy mig nye bukser med lomme.

Jeg ser tydeligt mig selv i disse bukser, smarte, smukke. Min hånd er i lommen, og jeg går rundt i landsbyen og tager ikke hånden frem, og hvis jeg skal lægge noget - et flagermus eller penge - putter jeg det kun i lommen, og der falder ingen værdi ud af min lomme eller gå tabt.

Jeg har aldrig haft bukser med lomme, især ikke nye. De laver alt gammelt om for mig. En taske vil blive farvet og ændret, en kvindes nederdel, der er gået ud af slid, eller noget andet. Engang brugte de endda halve sjaler. De malede det og syede det, men så falmet det, og cellerne blev synlige. Alle Levontiev-fyrene lo af mig. Hvad, lad dem grine!

Jeg er interesseret i at vide, hvilken slags bukser de vil være, blå eller sorte? Og hvilken slags lomme vil de have - ekstern eller intern? Udendørs, selvfølgelig. Bedstemor vil begynde at pille ved indersiden! Hun har ikke tid til alt. Pårørende skal omgås. Angiv til alle. Generel!

Så hun skyndte sig et sted hen igen, og jeg sidder her og arbejder!

Først var jeg bange i denne dybe og stille kælder. Det forekom mig altid, som om nogen gemte sig i de mørke mørke kroge, og jeg var bange for at bevæge mig og bange for at hoste. Og så tog jeg en lille lampe uden glas, efterladt af min bedstemor, og lyste den i hjørnerne. Der var intet der, undtagen grønlig-hvid skimmel, der dækkede træstammerne pletter, og snavs gravet op af mus, og rutabaga, som på afstand forekom mig som afhuggede menneskehoveder. Jeg rystede en rutabaga mod en svedig træramme med årer af kurzhak i rillerne, og rammen svarede indadtil: "U-u-u-a-ah!"

- Ja! - Jeg sagde. - Det var det, bror! Det gør mig ikke ondt!..

Jeg tog også små rødbeder og gulerødder med, og fra tid til anden smed jeg dem ind i hjørnet, ind i væggene og skræmte alle, der kunne være der, væk fra onde ånder, fra brunkager og andre shantraps.

Ordet "shantrapa" er et importeret ord i vores landsby, og jeg ved ikke, hvad det betyder. Men jeg kan lide det. "Shantrapa! Shantrapa! Alle de dårlige ord blev ifølge min bedstemor slæbt ind i vores landsby af Betekhtinerne, og hvis det ikke var for dem, ville vi ikke engang kunne bande.

Jeg har allerede spist tre gulerødder; Jeg gned dem på skaftet af stangen og spiste dem. Så lancerede han den under trækrus? hånd, skrabede en håndfuld kold, elastisk kål ud og spiste det også. Så fangede han en agurk og spiste den også. Og han spiste også svampe fra en balje så lav som en balje. Nu rumler min mave og snurrer og drejer. Det er gulerødder, agurker, kål og svampe, der skændes indbyrdes. De føler sig trange i den ene mave.

Hvis bare min mave ville slappe af eller mine ben ville gøre ondt. Jeg retter benene ud, hører knas og klik i mine knæ, men intet gør ondt.

Skal jeg lade som om?

Hvad med bukserne? Hvem vil købe mig bukser og til hvad? Bukser med lomme, nye og uden stropper og måske endda med rem!

Mine hænder begynder hurtigt og hurtigt at sprede kartoflerne: store i en gabende åben pose; lille - i hjørnet; råddent - i en kasse. Fuck-bang! Tarabah!

- Vrid, drej, drej! - Jeg opmuntrer mig selv og råber til hele kælderen:

En pige blev forsøgt

Hun var et barn a-a-mi-i-i...

Denne sang er ny, ikke herfra. Efter alt at dømme slæbte Betekhtinerne hende også ind i landsbyen. Jeg huskede kun disse ord fra den, og jeg kunne virkelig godt lide dem. Jeg ved, hvordan pigen bliver dømt. Om sommeren vil bedstemor og andre gamle kvinder gå ud til murbrokkerne om aftenen, og så dømmer de, her dømmer de: Onkel Levontius og tante Vasenya og Avdotyas jomfru - den muntre Agashka!

Men jeg forstår bare ikke, hvorfor bedstemor og alle de gamle kvinder ryster på hovedet, spytter og pudser i næsen?

- Vrid, drej, drej!

En pige blev forsøgt

Hun var et barn a-a-ami-i-i-i...

Kartoflerne er spredt i forskellige retninger og hopper rundt. En rådden kom i en god kartoffel. Fjern det! Du kan ikke snyde køberen. Han snød med jordbær - hvad godt skete der? Fuldstændig skam og forlegenhed. Og hvis du nu støder på en rådden kartoffel, vil han, køberen, flippe ud! Hvis du ikke tager kartoflerne, betyder det, at du ikke får nogen penge eller varer, hvilket betyder, at du ikke får nogen bukser! Hvem er jeg uden bukser? Uden bukser er jeg en shantrap! Gå uden bukser, ligesom Levontiev-drengene, alle stræber efter at slå hans bare bund, det er hans formål: siden den er nøgen, kan du ikke modstå, du vil slå ham.

Men jeg er ikke bange for noget, ingen shantrapa!

Shantrapa-a-a, shan-tra-pa-a-a-a...

Jeg synger, åbner døren og ser på trappen fra kælderen. Der er otteogtyve af dem. Jeg har allerede talt det for længe siden. Min bedstemor lærte mig at tælle til hundrede, og jeg talte alt, hvad der kunne tælles. Den øverste dør til kælderen er let åben. Bedstemor åbnede den en sprække, så jeg ikke skulle føle mig så bange her. Min bedstemor er stadig et godt menneske! General, selvfølgelig, men siden hun blev født sådan, kan du ikke ændre det.

Over døren, hvortil en hvid tunnel fra kurzhak, hængt med tråde af hvide frynser, fører, bemærker jeg en istap. En lille istap, på størrelse med en musehale, men noget rørte sig straks i mit hjerte, som en blød killing.

Foråret kommer. Det bliver varmt. Det bliver den første maj! Alle vil fejre, gå, synge sange. Og når jeg fylder otte år, vil alle klappe mig på hovedet, have ondt af mig og forkæle mig med slik. Og min bedstemor vil helt sikkert sy mig bukser til 1. maj.

Shantra-a-a, shantra-pa-a-a!

De syr mig bukser med en lomme på 1. maj!

Så prøv at fange mig! ..

Fædre, rutabaga - her er de! Jeg har lavet selen! Det er rigtigt, at jeg en eller to gange flyttede rutabagaen tættere på mig og dermed forkortede afstanden målt af min bedstemor. Men jeg kan selvfølgelig ikke huske, hvor de plejede at være, disse rutabaga, og jeg vil ikke huske det. For den sags skyld kan jeg tage rutabaga helt væk, smide dem ud og gå gennem alle kartofler, rødbeder og gulerødder, og jeg er ligeglad!

De prøvede en pige...

- Nå, hvordan har du det her, arbejder?

Jeg rystede og tabte kartoflerne fra mine hænder. Bedstemor er kommet. Den gamle er dukket op!

- Ikke noget! Vær sund arbejdstager! Jeg kan overhåre hele grøntsagerne! Kartofler, gulerødder, rødbeder – jeg kan alt!

- Du, far, vær roligere på skift! Ek blæser dig væk!

- Lad ham tage det!

- Er du virkelig fuld af noget råddent spiritus?

- Han er fuld! - Jeg bekræfter. - I vognen... De dømte pigen alene...

- Mine mødre! Og han var helt færdig som en pattegrise! ”Mormor klemmer min næse ind i mit forklæde og gnider mine kinder. - Her er noget sæbe til dig. - Og skubber ham i ryggen: - Gå til frokost. Bedstefar venter.

– Er det virkelig bare frokost?

"Jeg formoder, det forekom dig, at han har været her i tre dage?"

Jeg hopper op ad trappen. Jeg hører mine led klikke og mærker, hvordan frisk, kølig luft flyder hen imod mig, så sød efter den rådne, stillestående kælderånd.

Jeg sætter farten op og kommer ud fra kælderen ud i den lyse dag, ud i den rene luft, og pludselig og tydeligt mærker jeg, at alt i gården er fyldt med en forudanelse om forår. Det er på himlen, som er blevet mere rummeligt, højere og der er duer i striber, det er også på tagets svedige brædder fra kanten hvor solen er, det er også i spurvenes kvidren, gribende hånd -til hånden midt i gården, og i den stadig tynde dis, der rejste sig over de fjerne højdedrag og begyndte at gå ned og omsluttede skove, dale og enge ved flodernes udmunding i en falmet dvale. Og snart, meget snart, vil disse floder blusse op med grønlig-gul is, bredderne vil blive oversvømmet med rød, ribs og piletræer, og så vil isen smelte på floderne, æde sneen på højdedragene, der vil være græs , vintergækker, den første maj kommer, og den første maj...

Nej, det er bedre ikke at tænke på, hvad der vil ske på 1. maj!

Materialet eller manufakturen, som vi kalder syvarer, købte min bedstemor, da hun var på vej til byen ad kaneruten med kartofler. Materialet var blåt, ribbet og raslede og krakelerede godt, hvis man kørte fingeren over det. Den hed Treko. Uanset hvor længe jeg levede i verden, uanset hvor mange bukser jeg havde på, stødte jeg aldrig på noget materiale med det navn. Det var tydeligvis en tights. Men dette er bare mit gæt, intet mere. Der var mange ting, der skete i min barndom, som jeg aldrig stødte på igen og aldrig gentog, desværre.

Et stykke tekstil lå helt oppe på brystet, og hver gang min bedstemor åbnede denne kiste, og der blev hørt en musikalsk ringning, var jeg lige der. Jeg stod på tærsklen til det øverste rum og kiggede ind i brystet. Bedstemor ledte efter det, hun skulle bruge, i en kiste så stor som en pram og lagde slet ikke mærke til mig. Jeg bevægede mig, tromlede med fingeren på dørkarmen, men hun lagde ikke mærke til det. Jeg hostede en gang i starten - hun lagde ikke mærke til det. Jeg hostede mange gange, som om hele mit bryst var blevet forkølet, men hun lagde stadig ikke mærke til det. Så rykkede jeg tættere på brystet og begyndte at dreje den enorme jernnøgle. Bedstemor slog lydløst min hånd - og lagde stadig ikke mærke til mig. Så begyndte jeg at stryge det blå stof med fingrene - tracko. Her kunne bedstemoderen ikke holde det ud, og da hun så på de vigtige, smukke generaler med skæg og overskæg, der dækkede indersiden af ​​brystlåget, spurgte hun dem:

– Hvad skal jeg gøre med dette barn? (Generalerne svarede ikke. Jeg strøg tekstilerne.) - Bedstemor smed min hånd væk under påskud af, at den måske var uvasket og plettede sporet, og fortsatte: - Den ser, det er et barn - jeg snurrer som en egern i et hjul! Det ved - jeg syr bukser til min navnedag, for fanden! Men nej, den bliver bare ved med at klatre, bare klatre!..

Med de sidste ord greb min bedstemor mig i forlokken eller øret og tog mig væk fra brystet. Jeg pressede min pande mod væggen. Og jeg må have set så trist ud, at efter et stykke tid hørtes slottets ringetone, mere subtilt og musikalsk, og alt i mig frøs af salige forvarsler.

Bedstemor brugte en lille nøgle til at åbne en kinesisk æske lavet af blik, som et hus uden vinduer. På dette hus er der malet alskens fremmede træer, fugle og rosenrøde kinesere i nye blå bukser, blot ikke fra bane, men af ​​noget andet materiale, som jeg også kunne lide, men holdt meget mindre af end min fremstilling.

Jeg venter. Og med god grund. Faktum er, at den kinesiske æske indeholder de mest værdifulde bedstemors værdigenstande, herunder slik, som i butikken kaldes monpensiers, men i vores land, mere enkelt, lampasiers eller lampaseyki. Der er intet i verden sødere og smukkere end lamper! Vi klæber dem på påskekager, på søde tærter, og sutter bare på disse søde små lamper, hvem der har dem, selvfølgelig.

Bedstemor har det! Til gæster. Jeg hører subtil og blid musik igen. Kassen er lukket. Måske har bedstemor ændret mening?

Jeg begynder at snuse højere og tænke: skal jeg lukke min stemme ind? Men så høres bedstemors utilfredse ord:

- Nå, din forbandede sjæl! - Og ind i min hånd, som for længst var sænket forventningsfuldt, støder min mormor ru striber.

Min mund er fuld af sløvt spyt, men jeg sluger den og skubber min bedstemors hånd væk:

- Nix...

- Hvad vil du have? Bælte?

- Bukser...

Jeg hører min bedstemor sørgeligt slå hendes lår og vende sig ikke mod generalerne, men til min ryg:

- Hvorfor forstår han, blodsugeren, ikke ord? Jeg tolker til ham på russisk - jeg syr det! Her kommer han! Og han vil vokse! EN? Vil du tage noget slik eller låse det inde?

- Spis det selv!

- Hende selv?! "Bedstemor bliver stum et stykke tid: hun kan tilsyneladende ikke finde ord." - Hende selv?! Jeg giver det til dig - mig selv! Jeg skal vise dig - mig selv!

Nu er vendepunktet. Nu skal vi give en stemme, ellers rammer den, og jeg fører nedefra:

- Øh-øh...

- Stakkels fra mig, fra mig! - Bedstemor skriger, men jeg blokerer hende med mit brøl.

Hun giver gradvist efter og begynder at overtale mig:

- Nå, jeg syr den, jeg syr den snart!

Syge små lamper. Snart, snart går du rundt i nye bukser, smart, smuk og smuk...

Bagtalelse bryder min bedstemor endelig min modstand, stikker lamper ind i min håndflade - omkring fem af dem, det tæller ikke! - han tørrer min næse og kinder med sit forklæde og eskorterer mig ud af værelset, trøstet og tilfreds.

... Mine håb gik ikke i opfyldelse. Til min fødselsdag, den første maj, blev der ikke syet bukser. På højden af ​​frosten blev min bedstemor syg. Hun udholdt altid enhver mindre smerte på sine ben, og hvis hun nogensinde faldt om, var det i lang tid og alvorligt.

Hun blev flyttet ind i det øverste værelse, ind på en ren, blød seng, tæpperne blev fjernet fra gulvet, vinduet var forhænget, og i det øverste værelse blev det som i en andens hus - halvmørkt, køligt, det lugtede af. et hospital, og folk gik på tæer og snakkede hviskende. I disse dage med min bedstemors sygdom opdagede jeg, hvor mange slægtninge min bedstemor havde, og hvor mange mennesker, inklusive ikke-slægtninge, også kom for at forbarme sig over hende og sympatisere med hende. Og måske først nu følte jeg, om end vagt, at min bedstemor, der altid havde virket som en almindelig bedstemor, var en meget respekteret person i landsbyen, men jeg lyttede ikke til hende, skændtes med hende og en forsinket følelsen af ​​omvendelse var ved at overtage mig.

Bedstemor trak vejret højt og hæst, halvt siddende i puderne og blev ved med at spørge:

- Pokor... fodrede du barnet? Der er enfoldige... ruller... alt er i spisekammeret... i brystet.

Gamle kvinder, døtre, niecer og forskellige andre mennesker, der styrer huset, beroligede hende: Dit barn bliver fodret, siger de, dit barn er vandet, og der er ingen grund til bekymring, og som bevis bragte de mig til sengen og viste det til min bedstemor. Hun tog med besvær sin hånd fra sengen, rørte ved mit hoved og sagde ynkeligt:

"Når bedstemor dør, hvad skal du så lave?" Hvem skal jeg bo sammen med? Hvem skal jeg synde med? Åh Herre, Herre!.. Giv styrke for den stakkels forældreløses skyld... Guska! - hun ringede til tante Augusta. "Hvis du skal malke en ko, bliver yveret fyldt med varmt vand ... Hun er ... forkælet af mig ... Ellers vil jeg ikke fortælle dig ...

Og igen beroligede de bedstemoderen og forlangte, at hun skulle tale mindre og ikke bekymre sig. Men hun talte stadig hele tiden, bekymret og bekymret, fordi hun tilsyneladende ikke vidste, hvordan hun skulle leve ellers.

Da ferien kom, begyndte min bedstemor at bekymre sig om mine bukser. Jeg selv trøstede hende, talte med hende om sygdommen, men forsøgte ikke at nævne bukserne. På dette tidspunkt var bedstemor kommet sig lidt, og man kunne snakke med hende, så meget man ville.

- Hvad er det for en sygdom, du har, bedstemor? – som om jeg for første gang var nysgerrig, sad ved siden af ​​hende på sengen.

Hun, tynd, knoklet, med klude i de flækkede fletninger, med en gammel pakning hængende under den hvide skjorte, begyndte langsomt, i forventning om en lang samtale, at tale om sig selv:

- Jeg er blevet plantet, far, slidt. Alle plantet. Fra en tidlig alder i arbejde er alt i arbejde. Jeg var den syvende af min tante og mor og hævede min tiende... Det er nemt bare at sige. Hvad med at vokse?!

Men hun talte først om det ynkelige, som om det var til at begynde med, og så talte hun om forskellige hændelser fra sit lange liv. Det viste sig ud fra hendes historier, at der var flere glæder i hendes liv end strabadser. Hun glemte dem ikke og vidste, hvordan hun skulle lægge mærke til dem i sit enkle og vanskelige liv. Børn blev født - glæde. Børnene var syge, men hun reddede dem med urter og rødder, og ikke en eneste døde - det er også en glæde. Nye ting til dig selv eller dine børn er en glæde. En god høst til brød er en glæde. Fiskeriet var produktivt - en glæde. Engang rakte hun hånden ud på sin agerjord, og hun rettede den selv. Der var bare hungersnød, brødet blev høstet, den ene hånd svie og hånden var ikke skæv - er det ikke glæde?

Jeg så på min bedstemor, undrede mig over, at hun også havde en far og mor, så på hendes store, åndssvage arbejdende hænder, på hendes rynkede ansigt, med et ekko af den tidligere rødme, på hendes øjne, grønlige som vand i en efterårsdam, ved disse hendes fletninger, der stak ud som en pige, i forskellige retninger - og sådan en bølge af kærlighed til min familie og en så tæt person, at jeg stønnede, rullede over mig, at jeg stak mit ansigt ind i hendes løse bryst. og begravede min næse i den varme, bedstemor-lugtende skjorte. I denne impuls var min taknemmelighed til hende for, at hun forblev i live.

"Du kan se, jeg syede ikke dine bukser til ferien," min bedstemor strøg mig over hovedet og omvendte sig. - Hun gav mig håb og syede det ikke.

– Du skal sy noget mere, det haster ikke.

- Ja, lad bare Gud rejse sig...

Og hun holdt sit ord. Jeg begyndte lige at gå og begyndte straks at klippe mine bukser. Hun var stadig svag, hun gik fra sengen til bordet, holdt fast i væggen, målte mig med et bånd med tal, sad på en skammel. Hun rystede, og hun lagde hånden på hovedet:

- Åh Gud tilgiv mig, hvad er der galt med mig? Rent ud af det blå!

Men hun målte det stadig godt, tegnede kridt på materialet, dimensionerede det til mig og gav mig det to gange, så det ikke skulle bevæge sig for meget, hvilket gjorde mig glad. Dette er trods alt et sikkert tegn på bedstemors tilbagevenden til det virkelige liv og hendes fuldstændige bedring!

Farmor brugte næsten hele dagen på at klippe bukserne ud, og begyndte at sy dem dagen efter.

Det er overflødigt at sige, hvor dårligt jeg sov om natten. Han rejste sig, før det blev lyst, og mormor, stønnende og bandende, rejste sig også og begyndte at travle rundt i køkkenet. Hun standsede nu og da, som om hun lyttede til sig selv, men fra den dag af lagde hun sig ikke længere i det øverste værelse, men flyttede til sin feltseng, tættere på køkkenet og det russiske komfur.

Om eftermiddagen tog min bedstemor og jeg symaskinen op fra gulvet og stillede den på bordet. Maskinen var gammel, med slidte blomster på kroppen. De dukkede op i separate krøller og lignede brændende klapperslanger. Bedstemoren kaldte maskinen "Zigner" og forsikrede, at den ikke havde nogen pris, og hver gang fortalte hun i detaljer, med fornøjelse, til de nysgerrige, at hendes mor, Gud hvile i fred, også byttede denne maskine fra de landflygtige på byens mole for en etårig kvie, tre poser mel og en halv liter smeltet smør. De eksil vendte aldrig tilbage denne krinka, næsten hele. Jamen, hvilken efterspørgsel er der fra dem - landflygtige, trods alt!

Zigner-maskinen kvidrer. Bedstemor drejer håndtaget. Han drejer den forsigtigt, som om han samler mod, tænker på yderligere handlinger, og pludselig sætter han fart på hjulet og giver slip, og du kan ikke engang se håndtaget - det snurrer sådan. Og det forekommer mig, at nu vil maskinen sy alle bukserne. Men bedstemor vil lægge hånden på det blanke hjul og berolige maskinen, tæmme den; og når maskinen stopper, vil han bide i tråden med tanden, lægge stoffet på brystet og omhyggeligt se efter, om nålen skærer gennem stoffet, og om sømmen er skæv.

Jeg forlod ikke min bedstemor den dag, fordi jeg skulle prøve bukser. For hver gang fik bukserne mere og mere fundament, og jeg kunne lide dem så godt, at jeg ikke kunne tale eller grine af glæde, og da min bedstemor spurgte, om det pressede her eller klemte her, rystede jeg på hovedet og sagde i en kvalt stemme:

- N-nej-e!

"Bare ikke lyv for mig, senere vil det være for sent at rette," instruerede min bedstemor mig.

"Det er sandt," bekræftede jeg hurtigt, så bedstemor ikke ville begynde at piske sine bukser og udsætte arbejdet.

Bedstemoren var især koncentreret og opmærksom, når det kom til hullet – hun var stadig forvirret af en form for kile. Hvis denne kile indsættes forkert, vil bukserne blive slidt før deres tid. Jeg ønskede ikke, at dette skulle ske, og jeg udholdt tålmodigt tilpasning efter tilpasning.

Så uden frokost arbejdede hun og jeg indtil skumringen - jeg bad min bedstemor om ikke at blive afbrudt på grund af sådan en bagatel som mad.

Da solen gik bag kvæget og rørte ved de øverste kamme, skyndte bedstemoderen sig - de siger, køerne vil blive bragt ind, og hun graver stadig - og afsluttede straks arbejdet. Hun monterede en klaplomme på sine bukser, og selvom jeg ville have foretrukket en indvendig lomme, turde jeg ikke gøre indsigelse. Så bedstemoderen lagde sidste hånd på en skrivemaskine, lagde endnu en gang bukserne på brystet, trak tråden ud, rullede dem op og glattede dem over maven med hånden:

- Gudskelov. Bagefter vil jeg rive knapperne af fra noget og sy dem på.

På dette tidspunkt begyndte botalas at klirre på gaden, og køerne var krævende og velnærede. Bedstemor smed bukserne på skrivemaskinen, tog af og skyndte sig afsted og straffede mig, mens hun gik, så jeg ikke ville prøve at dreje skrivemaskinen og ikke røre ved noget.

Jeg var tålmodig. Og på det tidspunkt havde jeg ingen kræfter tilbage. Allerede nu var lamperne tændt over hele landsbyen, og folk spiste aftensmad, men jeg sad stadig ved siden af ​​Signer-skrivemaskinen, hvorfra mine blå bukser hang. Jeg sad uden frokost, uden aftensmad og ville sove. Men bedstemor gik stadig ikke og gik ikke.

Jeg kan ikke huske, hvordan min bedstemor slæbte mig i seng, udmattet og udmattet, men jeg vil aldrig glemme den glade morgen, hvor jeg vågnede op med en følelse af festlig glæde.

På sengens hovedgærde, pænt foldet, hang nye blå bukser, på dem var en vasket hvidstribet skjorte, og ved siden af ​​sengen spredte duften af ​​brændt birk, mine støvler repareret af skomageren Zherebtsov, smurt ind med tjære, med gul , helt nye vampe.

Straks kom min bedstemor et sted fra, begyndte at klæde mig på som et lille barn, og jeg adlød hende slapt og lo ukontrolleret og talte om noget og spurgte om noget og afbrød mig selv.

"Nå," sagde min bedstemor, da jeg viste sig foran hende i al min herlighed, i al min herlighed. Hendes stemme dirrede, hendes læber bevægede sig til siden, og hun tog fat i sit lommetørklæde. "Din mor, den afdøde, skulle have set det...

Jeg kiggede dystert ned. Bedstemor holdt op med at klage, krammede mig til sig og krydsede mig:

- Spis og gå til din bedstefar for at tage dig af ham.

- Alene, bedstemor?

- Selvfølgelig en. Du er så stor! Mand!

- Åh, bedstemor! "Udfra mine følelsers fylde krammede jeg hendes hals og slog hendes hoved.

"Okay, okay," skubbede min bedstemor mig forsigtigt til side. - Se, Lisa Patrikeevna, hvis bare du altid var så kærlig og god...

Klædt på til nine, med et bundt med frisk tøj til min bedstefar, forlod jeg gården, da solen allerede stod højt, og alt i landsbyen levede sit almindelige, langsomme liv. Først og fremmest vendte jeg mig mod naboerne og kastede familien Levontiev ud i en sådan forvirring med mit udseende, at der pludselig faldt en hidtil uset stilhed i sodomihytten, og det blev, dette hus, ikke som sig selv. Tante Vasenya knugede sine hænder og tabte sin pind. Denne pind ramte en af ​​de små på hovedet. Han sang med en sund basstemme. Tante Vasenya tog offeret op i sine arme, tyssede ham op og tog ikke øjnene fra mig.

Tanka var ved siden af ​​mig, alle fyrene omringede mig, rørte ved materialet og beundrede, og Tanka rakte ned i lommen, fandt et rent lommetørklæde der og blev stille af chok. Kun hendes øjne udtrykte alle følelserne, og ud fra dem kunne jeg gætte, hvor smuk jeg er nu, hvordan hun beundrer mig, og til hvilken uopnåelig højde jeg har rejst mig.

De klemte mig ind, bremsede mig, og jeg blev tvunget til at bryde fri og sørge for, at de ikke blev beskidte, knuste mig eller spiste mig under støjen fra en shangi - en gave til min bedstefar. Alt du skal gøre her er at gabe!

Kort sagt skyndte jeg mig at sige farvel med henvisning til, at jeg havde travlt, og spurgte, om der var noget, jeg havde brug for at fortælle Sanka. Sanka Levontievsky hjalp sin bedstefar på vores gård. I løbet af sommeren blev Levontjev-børnene placeret blandt mennesker, og der fodrede de, voksede og arbejdede. Bedstefar tog Sanka med i to somre. Min bedstemor forudsagde først, at denne dømte ville drive den gamle mand til vanvid, og der ville ikke være nogen vej ud af ham, og så blev hun overrasket over, hvordan min bedstefar og Sanka kom sammen og var glade for hinanden.

Tante Vasenya sagde, at der ikke var noget at formidle til Sanka, bortset fra ordren om at adlyde bedstefar Ilya og ikke drukne i Mana, hvis han besluttede at svømme.

Til min ærgrelse var der i denne time før middag meget få mennesker på gaden - landsbybefolkningen var endnu ikke færdig med forårets høst. Mændene var alle taget til Manu for at jage hjorte - deres gevirer var nu på et værdifuldt tidspunkt, og høslæt nærmede sig, og alle havde travlt med arbejde. Men alligevel legede børn hist og her, kvinder gik i forbrugsvarebutikken, og selvfølgelig var de opmærksomme på mig, nogle gange ret opmærksomt. Her kommer tante Avdotya, bedstemors svigerinde, for at møde dig. Jeg vil fløjte. Jeg går forbi og bemærker ikke tante Avdotya. Hun vender sig til siden, og jeg ser forbløffelse, jeg ser, hvordan hun spreder sine arme, og jeg hører ord, der er bedre end nogen musik:

- Jeg føler mig syg! Er det ikke Vitka Katerinin?

"Selvfølgelig er det mig! Selvfølgelig er det mig!" - Jeg vil gerne overbevise tante Avdotya, men jeg behersker min impuls og bremser kun mine skridt. Så slår tante Avdotya sig i skørtet, overhaler mig i tre spring, begynder at mærke mig, stryge mig og sige alle mulige pæne ord. Vinduerne i husene åbner, landsbyens kvinder og gamle kvinder kigger ud, og alle roser mig og siger gode ting om min bedstemor og os allesammen: her, siger man, vokser en fyr op uden en mor, og hans bedstemor tager ham, så Gud forbyde andre forældre at tage deres børn, og for at jeg ville ære min bedstemor for dette, adlyde hende, og når jeg bliver stor, ville jeg ikke glemme hendes venlighed.

Vores landsby er stor og lang. Jeg blev træt, udmattet, mens jeg gik den fra ende til anden og påtog mig al hyldest af beundring for mig og mit outfit, og også for det faktum, at jeg var den eneste, der gik til min bedstefars hus. Jeg var allerede dækket af sved, da jeg forlod udkanten.

Han løb til floden og drak det kolde Yenisei-vand fra sine håndflader. Af glæden, der sydede i mig, kastede jeg en sten i vandet, så en anden, jeg var allerede revet med af denne aktivitet, men med tiden huskede jeg, hvor jeg skulle hen, hvorfor og i hvilken form. Og stien er ikke tæt - fem miles. Jeg gik, løb endda i starten, men jeg var nødt til at passe på mit skridt for ikke at slå mine gule vampe af på rødderne. Han skiftede til et afmålt skridt, ubesværet, bonde, som bedstefar altid går.

En stor skov begyndte fra lånet. De blomstrende boyarer, de hængende fyrretræer, birkerne, som havde deres del af at vokse ved siden af ​​landsbyen og derfor blev brækket af til bare blade om vinteren, blev efterladt.

Et jævnt aspetræ med fyldige, let brunlige blade klatrede tæt langs skrænten. En vej med vaskede sten snoede sig opad. Store grå plader, ridset af hestesko, blev revet ud af forårets strømme. Til venstre for vejen var der en kløft, og i den var der en mørk granskov, og midt i den var der den dumpe larm af en å, der faldt i søvn til sommeren. Hasselrypen fløjtede i granskoven og kaldte forgæves på hunner. De havde allerede sat sig på deres æg og reagerede ikke på haneherrerne. En gammel tjur tumlede bare på vejen, klappede og lettede med besvær. Han var allerede begyndt at fælde, men han kravlede ud på vejen for at hakke i småsten og bruge varmt støv til at slå lus og lopper ud af sig selv. Badet er her for ham! Han sad stille i krattet, ellers ville losen fortære ham, den gamle tåbe, i lyset.

Jeg tabte vejret - tjorden slog smertefuldt med vingerne. Men der er ingen stor frygt, for der er sol rundt omkring, det er lyst og alt i skoven er optaget af sin egen virksomhed. Og jeg kendte godt denne vej. Jeg kørte ad den mange gange på hesteryg og i en vogn, med min bedstefar og bedstemor og med Kolcha Jr. og med forskellige andre mennesker.

Og alligevel så og hørte jeg alt som om igen, sandsynligvis fordi jeg for første gang rejste alene til landsbyen gennem bjergene og taigaen. Længere oppe ad bjerget var skoven tyndere og tykkere. Lærkerne ragede op over hele taigaen og så ud til at røre skyerne, der svævede over bjergene.

Jeg huskede, hvordan Kolcha Jr. på denne lange og langsomme stigning altid sang den samme sang, og hesten sænkede sine skridt og så ud til omhyggeligt at placere sine hove for ikke at forstyrre mandens sang. Og vores hest selv var der allerede, for enden af ​​bjerget, pludselig brast ud i sang og sendte sit "i-go-go-oo-o-o" gennem alle bjerge og passene, men viftede så flovt med halen: de siger: Jeg ved godt, at jeg ikke er særlig god til sange, men jeg kunne ikke holde det ud, alt er dejligt her, og I er behagelige ryttere - I pisker mig ikke, og I synger sange.

Jeg slår Kolcha Jr.s sang om en naturlig plovmand af og hører min stemme rulle som en bold langs kløften og hoppe mellem stenskovene og gentage sjovt: "Hahal!"

Så med en sang overvandt jeg bjerget. Det blev lettere. Solen blev ved med at blive højere og højere. Skoven var ved at tynde ud, og der var flere sten på vejen, og de var større, og derfor snoede hele vejen sig om brostenene. Græsset i skoven blev tyndere, men der kom flere blomster, og da jeg gik til udkanten af ​​skoven, brændte hele skovkanten, overvældet af varmen.

På toppen langs bjergene begyndte vores landsbymarker. Til at begynde med var de rødsorte, og kun hist og her stod kartoffelkimplanter for dem muselignende og pløjede sten glimtede i solen. Men så var alt fyldt med det ensfarvede bølgede grønne af fortykkende korn, og kun grænser, brede sibiriske grænser efterladt af mennesker, der ikke vidste, hvordan man skulle bryde jorden, adskilte markerne fra hinanden og gjorde det ligesom flodbredderne. ikke tillade dem at smelte sammen og blive til et hav.

Vejen hertil var dækket af græs - gåsefod, der blomstrede helt uhæmmet, selvom folk kørte og gik langs den. Plantainen samlede kræfter til at tænde sit lille grå lys, og alt græsset her blev grønt og frydede sig, ikke kvalt af vejstøv. Langs siden af ​​vejen, i lysningerne, hvor der blev smidt sten fra markerne, straffefanger og nedhuggede buske, voksede alt tilfældigt, voksede sig stort og rasede rasende. Totterne og gulerødderne prøvede at spille melodien, og stegeplanterne her i solen spredte allerede gnister af kronblade i vinden, og akelejeklokkerne hang dystert i forventning om sommervarmen, der var katastrofal for dem. I stedet for disse blomster rejste græshopper sig fra grænsekrattet, stod i aflange knopper, dækket af pels, som frost, og ventede i vingerne på at hænge røde, lilla og farverige øreringe langs markernes udkant.

Her er Korolev log. Der var stadig en snavset vandpyt i den, og jeg ville skynde mig igennem den, så den sprøjtede i forskellige retninger, men jeg kom straks til fornuft, tog støvlerne af, rullede bukserne op og krydsede forsigtigt det dovne hul, pacificeret af siv, plettet med kvægklove og fuglepoter.

Jeg fløj ud af kløften i trav, og mens jeg tog mine sko på, blev jeg ved med at se på feltet, der åbnede sig foran mig, og forsøgte at huske, hvor jeg ellers havde set det. En mark der går lige til horisonten, og midt på marken er der ensomme store træer. Vejen dykker lige ned i marken, ned i kornet, tørrer hurtigt ud i den, og hen over vejen flyver og kvidrer en svale...

Ahh, jeg huskede det! Jeg så den samme mark, kun med gule korn, i maleriet af en skolelærer, som min bedstemor tog mig til for at melde mig til vinterstudier. Jeg så stadig virkelig på dette billede, og læreren spurgte: "Kan du lide det?" Jeg rystede på hovedet, og læreren sagde, at den var tegnet af den berømte russiske kunstner Shishkin, og jeg tænkte, at han måtte have spist mange cederkogler.

Jeg gik op til et af de tykkeste lærketræer og løftede hovedet. Det forekom mig, at et træ, med grønlige nåle hængende tykt og sparsomt stedvis, svævede hen over himlen, og en falk, puttet på toppen af ​​træet blandt sidste års sorte kogler, som om det var brændt, døsede, lullet af denne langsomme og rolige flydende. Der var en rede i træet, bygget i en gaffel mellem en tyk gren og en stamme. En dag ville Sanka ødelægge denne rede, klatrede op til den, var ved at smide de storøjede høge ud, men så skreg høgen, fløj på hende, begyndte at blafre Sanka med sine vinger, udhulede Sanka med sit næb, og rev hende med sine kløer - Sanka kunne ikke lade være og give slip. Sanka ville have været en Karachun, men han ville have sat sin skjorte på en gren, og okay, sømmene på lærredsskjorten viste sig at være stærke og holdt ham fast. Mændene tog Sanka ned, tvang ham selvfølgelig, men det er derfor, Sankas øjne er røde nu: de siger, at han er blodskudt. Et træ er en hel verden! Der er huller i dens stamme, udhulet af spætter, og i hvert hul bor der nogen og spiller tricks - nogle gange en slags bille, nogle gange en fugl, nogle gange et firben. Reder er gemt i græsset og i virvaret af rødder. Mus og gopher huler går under træet. Myretuen lænes op ad stammen. Her er en stikkende torn, der er et dødt grantræ, og der er en rund grøn lysning nær lærken. Det kan ses af de blottede, afskrabte rødder, hvordan man ville reducere lysningen, dække den til, men træets rødder gjorde modstand mod ploven og opgav ikke lysningen for at blive revet i stykker. Selve lærken er hul indeni. Nogen tændte et bål under det for længe siden, og bagagerummet brændte ud. Hvis træet ikke var så stort, ville det være dødt for længe siden, men det lever stadig, vanskeligt, med støv, men det lever, udvinder føde fra jorden med sine pløjede rødder og giver også husly til myrer, mus og fugle, biller , møl og alle andre levende væsner.

Jeg kravler ind i lærkens kulinteriør, sætter mig på en stenhård svampelæbe, der stikker ud af den rådne stamme. Der er en dyb summende og knirkende lyd i træet. Det virker som om den brokker sig til mig med et træ, uendeligt langt skrig, der går langs rødderne fra jorden. Jeg kravlede ud af det sorte hul og rørte ved træstammen, dækket af kiselholdig bark, svovlaflejringer, ar og snitsår, helede og uhelede, dem som det beskadigede træ ikke længere har kræfter og saft til at hele.

"Åh, sod! Sikke en bungler!" Men røgen er fordampet, og hulningen bliver ikke snavset. Den var farvet med sort kun på den ene albue og på buksebenet. Jeg spyttede på min håndflade, tørrede pletten af ​​mine bukser og gik langsomt mod vejen.

I lang tid lød et træstøn i mig, kun hørbart i hulen af ​​et lærketræ. Jeg ved det nu: et træ kan også stønne og græde med en visceral, utrøstelig stemme.

Fra dette lærketræ er det meget tæt på nedgangen til Manas munding. Jeg satte farten op, og nu begyndte vejen at skråne ned mellem to bjerge. Men jeg drejede af vejen og begyndte forsigtigt at bane mig vej til det stejle snit af bjerget, som faldt i en klippeagtig vinkel ned i Yenisei og Manu.

Fra denne stejle skråning kan du se vores agerjord, vores gård. Jeg havde længe planlagt at se på alt dette fra bjerget, men det lykkedes ikke, fordi jeg rejste med andre mennesker, og de enten skyndte sig på arbejde eller hjem fra arbejde.

Her, på Manskaya-bjergets manke, var fyrreskoven lavtvoksende, med poter snoet af vinden. Ligesom hænderne på gamle mennesker var disse poter fulde af buler og skrøbelige led. Boyarkaen voksede her og var voldsomt skarp. Og alle buskene var tørre, ru og klistrede. Men her var der endda birkeskove og aspeskove, rene, tynde, løb for at vokse efter branden, som stadig mindede om sorte væltede træer og eversion. Jordbær med grønne bumser klumpet sig sammen mellem stubbe og væltede træer, sammen med de flydende bær, dråber, afklippet græs og blomster. Et sted stødte jeg på et krat af mørkegrønne gamle egetræer, lagde dem i lag med beremy, og nu går jeg og hører, hvordan de dufter som taigaens skønhed, og også en hule, og også hø og malurtfrø, og det dufter af eventyr, de eventyr, der er anderledes for mig, da bedstemor siger, hvis hun er i godt humør, og hun har tid.

Oven over klippen, hvor der ikke længere var træer, men kun en torn, der voksede, rødt mos og yngel af bjergroer, der plettede stenene, stoppede jeg op og blev stående, indtil mine ben var trætte, så satte jeg mig ned og glemte, at her var slanger , og jeg var bange for slanger mere end noget andet i verden. I nogen tid trak jeg slet ikke vejret, blinkede ikke engang, jeg kiggede bare og kiggede, og mit hjerte bankede højt og hurtigt i mit bryst.

For første gang så jeg ovenfra sammenløbet af to store floder - Mana og Yenisei. De skyndte sig at møde hinanden i lang, lang tid, og efter at have mødt hinanden, flyder de hver for sig og lader, som om de ikke er interesserede i hinanden. Mana er hurtigere end Yenisei og lettere, selvom Yenisei også er lettere. En hvidlig søm, som en bølgebryder, der spreder sig stadig bredere, definerer grænsen mellem to farvande.

Yenisei plasker, skubber Mana i siden – som om han flirter, og presser hende pludselig ind i hjørnet af Mansky-tyren. Mana koger, plasker ud på klippen, brøler, men det er for sent - tyren er lodret og høj. Yenisei er selvsikker og stærk - du kan ikke sparke ham.

Endnu en flod erobret. Efter at have spindet mæt under tyren, løber Yenisei til det iskolde hav, oprørsk, ukuelig, og fejer alt på sin vej. Og hvad betyder Mana for ham? Han vil også samle ikke sådanne floder op og skynde sig af sted med ham til de kolde midnatlige lande, hvor skæbnen så vil tage mig, og jeg vil få lejlighed til at se min oprindelige flod, en helt anden, oversvømmet med flodsletter, træt af en lang rejse.

I mellemtiden kigger og kigger jeg på floderne, på bjergene, på skovene. Pilen ved krydset mellem Mana og Yenisei er stenet og stejl. Rodvandet er endnu ikke faldet af, og strengen af ​​skrabebanken er stadig oversvømmet. Klipperne på den anden side står i vandet, og hvor klippen begynder, og hvor dens refleksion er, kan man ikke se herfra. Striber under klipperne. Den trækker og vrider vandet med snuder af spidse sten.

Men hvor meget plads er der over, over Mana-floden! På pilen er der en stenkrone, længere ude er der spredte rester, og endnu længere bagord begynder. Bjergene rejser sig i bølger fra kaos af kløfter, larmende floder og kilder. Der ovenover er taigaens standsede bølger, let lettede på manerne, hemmeligt tykke i fordybningerne. På det mest pukkelagtige plask af taigaen funkler en hvid klippe som et tabt sejl.

De fjerne pas bliver mystisk, uopnåeligt blå, og det er uhyggeligt at tænke på. Mellem dem bugter Mana-floden, brøler og tordner på strømfaldene og på kløfterne.

Mana! Vi taler uophørligt om hende. Hun er forsørgeren: vores agerjord er her, og der er pålideligt fiskeri på denne flod. Der er en masse dyr, vildt og fisk på Mana! Der er mange strømfald, rossokhs, bjerge, floder med lokkende navne: Karakush, Nagalka, Bezhat, Milya, Kandynka, Tykhty, Negnet.

Og hvor handlede den vilde flod Mana klogt! Før mundingen lettede den og faldt stejlt til venstre, mod en stenet pil. Her under mig efterlod hun en blid vinkel af alluvial jord. I dette hjørne af agerlandet. Husene ligger på bredden af ​​Mana, og markerne er her. De hviler mod bjergene bag mig og til højre, hvor jeg står, også mod bjergene, eller rettere, mod Manskaya-floden, som nøjagtigt ville skitsere grænsen for, hvad der er tilladt og ikke tillader bjerget at passere gennem det, men også markerne. Længere ud over landsbyen, mod svinget af Mana, bag hvilken der er en hvid klippe, den er allerede bakket, der vokser en skov der og der er mange store birkes i det fri. Folk trænger sig på denne skov, fælder sommerskuddene og efterlader kun de træer, som de ikke kan klare. Hvert år, først på en bakke, så på en anden, smider vores landsbyboere de grønne plader af bøndernes agerjord ud.

Vedholdende mennesker arbejder på dette land!

Jeg leder efter vores sted. Det er ikke svært at finde. Hun er fjern. Hvert lån er en gentagelse af huset, gården, som ejeren vedligeholder i landsbyen. Huset blev skåret ned på samme måde, gården var indhegnet på samme måde, samme baldakin, samme baldakin, selv pladerne på huset er de samme, men alt - huset, gården, vinduerne, og ovnen indeni - er mindre i størrelse. Og der er stadig ingen vinterflokke, lader og bade i gården, men der er én bred sommerfold, dækket af børstetræ og halm over børsten.

Bag vores ly snor stien sig langs et klippeagtigt bullhead, altid vådt af skimmelsvamp og dækket af mos. En nøgle er boret ud af kutlingen ind i revnen, og over nøglen vokser en skæv lærk uden top og to elletræer. Træernes rødder blev klemt af kutlingen, og de vokser skævt med et blad på den ene side. Røg flyder op over vores gård. Bedstefar og Sanka laver noget. Jeg ville straks spise.

Men jeg kan bare ikke tage afsted, jeg kan ikke fjerne øjnene fra de to floder, fra disse bjerge, der glitrer i det fjerne, kan jeg endnu ikke med mit sind begribe verdens uhyre.

Senest om vinteren vil min far vende tilbage fra lande, der ikke er så afsides, som det nu er sædvanligt at sige, og vil tage mig op på denne Mana-flod, ind i de fristende afstande, med sin nye familie, og jeg vil gribe sådan en flot ting. der vil jeg tage så meget murtsovka, denne usødede mad, der fjerner svaghed, at jeg aldrig vil glemme hverken Manu eller tiden, hvor jeg boede hos mine bedsteforældre.

Men jeg ved ikke noget af dette endnu, mens jeg er fri og glad, som en spurv, der har overvintret sikkert. Og det er derfor, jeg pludselig råber til verden, til dette land, til Mana-floden, til Yenisei. Jeg forstår ikke, hvorfor jeg råber. Så triller jeg næsten pladask ned af bjerget, og en strøm af grå flise flyder bag mig med et skred-klang. Runde kampesten springer op og overhaler åen og styrter sammen med mig ind i den frygtindgydende Manskaya-flod.

De duftende gamle ege flød, bundtet med kludene flød, men legen angreb mig - jeg løb ad den kolde flod grinende, fangede bundtet, fangede blomsterne og stoppede pludselig:

- Støvler!

Jeg står stadig og ser, hvordan floden løber og hvirvler over mine støvler, og hvordan præcis levende fisk og gul-røde vampe på mine støvler blinker i vandet.

"Spæk! Din idiot! Fik mine bukser våde! Fik mine støvler våde! Nye bukser!.."

Jeg vandrede i land, tog mine sko af, hældte vandet ud af mine støvler, glattede mine bukser ud med hænderne og begyndte at vente på, at mit tøj, mit outfit skulle tørre.

Rejsen fra landsbyen var lang og trættende. Øjeblikkeligt og helt ubemærket faldt jeg i søvn til lyden af ​​Manskaya-floden. Han må have sovet meget lidt, for da han vågnede, var hans støvler stadig fugtige, men hans vampe var blevet gulere og smukkere - tjæren var vasket af dem. Solen tørrede mine bukser. De skrumpede og mistede deres momentum. Men jeg spyttede på mine hænder, glattede mine bukser ud, tog dem på, glattede dem noget mere, tog mine sko på og løb let og hurtigt ad vejen, så støvet eksploderede efter mig.

Bedstefar var ikke i hytten, og Sanka var der heller ikke. Noget bankede på bag hytten i gården. Jeg satte bundtet og blomsterne på bordet og gik ud i gården.

Bedstefar knælede under træbaldakinen og huggede tobakspuster i et trug. En gammel skjorte, lappet på albuerne, var sluppet ud af bukserne og flagrede på ryggen. Bedstefars hals er tjæret af solen, det er ikke ligefrem en hals, men tørret ler i revnerne. Håret, der var gråligt af alderen, hang i sløjfer på hans brune hals, og på verandaerne stak hans skjorte ud med store skulderblade, som en hests.

Jeg glattede mit hår til den ene side med min håndflade, trak mit silkebælte op med kvaster og råbte straks med hæs stemme:

Bedstefar holdt op med at presse, lagde øksen til side, vendte sig om, kiggede lidt på mig, mens han stod på knæ, og rejste sig så op, tørrede hænderne på skjortekanten og pressede mig til sig. Han førte sin hånd, klistret af bladtobak, over mit hoved. Han var høj, ikke sløj endnu, og mit ansigt nåede kun til hans mave, til hans skjorte, så gennemblødt af tobak, at det var svært at trække vejret, min næse kløede, og jeg ville nyse. Som en killing strøg min bedstefar mig, og jeg rørte mig ikke.

Sanka ankom til hest, solbrændt, med sin bedstefars hår klippet og iført reparerede bukser og en skjorte, som jeg gættede på ud fra de fejende sting, også repareret af hans bedstefar.

Sanka er Sanka. Han kørte bare hesten ind, sagde ikke engang "hej" og bedøvede mig allerede med ondskab:

- En munk i nye bukser!

Han ville tilføje noget andet, men han holdt tungen, han skammede sig over sin bedstefar. Men han vil sige. Så vil han fortælle dig, når bedstefar er væk. Det er misundelsesværdigt, fordi Sanka ikke selv har syet nye bukser på i lang tid, og han har aldrig engang drømt om støvler, og endda med sådanne vamps.

Det viste sig, at jeg var i tide til frokost. De spiste onani - krøllede kartofler bagt med mælk og smør, spiste stegt kharyuz og sorozhki - Sanka trak dem om aftenen. Og så drak vi te med bedstemors opblødte køkkengrej.

- Svømmede du på shangs? – Sanka var nysgerrig.

Bedstefar spurgte ikke om noget, og så sagde jeg til Sanka:

- Svømmet!

Efter frokost gik jeg ned til kilden, vaskede op og tog vand med på samme tid. Jeg satte gamle egetræer i en gammel krukke med en knækket kant, og de, der allerede var visne, rejste sig hurtigt og krøllede sammen med tykt grønt. De gule blomster fra de gamle ege, fyldt med pollen, funklede af sollys.

- Hej! Hvilken pige! – Sanka begyndte at være sarkastisk igen.

Men hans bedstefar, som satte sig til ro på komfuret efter middagen, afbrød ham:

- Tag ikke fat i fyren! Da hans sjæl ligger hos en blomst, betyder det, at hans sjæl er sådan. Det betyder, at han har sin egen mening i denne, sin egen mening, som ikke er klar for os. Her.

Bedstefaderen talte hele sin ugentlige kvote af ord og vendte sig væk, og Sanka tav straks. Det var det, bror! Det er ikke op til dig at skændes med tante Vasenya eller min bedstemor. Bedstefar sagde – og det var det!

"Gudfluen vil aftage, lad os tage den." Støvler og bukser kommer senere.

Vi gik ud i gården, og jeg spurgte Sanka:

- Hvorfor er bedstefar så snakkesalig i dag?

Jeg ved det ikke,” Sanka trak på skuldrene. - Han må have glædet sig over at se sådan et udklædt barnebarn. "Sanka plukkede sine tænder med sin negl og kiggede på mig med røde, sarkastiske øjne og spurgte: "Hvad skal vi gøre, munk i nye bukser?"

- Hvis du driller mig, går jeg.

- Okay, okay, hvilken sart fyr! Det er bare forestillinger.

Vi løb ind på marken, og Sanka viste mig, hvor han harvede, og sagde, at bedstefar Ilya allerede havde lært ham at pløje, og tilføjede også, at han ville stoppe helt i skolen, og efterhånden som han blev dygtigere til at pløje, ville han begynde at tjene penge og købe sig non-track bukser og stof.

Disse ord overbeviste mig endelig - Sanka sad fast. Men jeg havde ingen anelse om, hvad der ville følge efter, for jeg var en simpleton, og er stadig en simpleton.

Bag en stribe tætvoksende havre nær vejen var der en aflang mose. Der var næsten intet vand tilbage i den.

Langs kanterne var mudderet, glat og sort som beg, dækket af et spind af revner, og i midten, i nærheden af ​​en palmestor vandpyt, sad en stor frø i sørgmodig tavshed og spekulerede på, hvor han nu skulle tage hen. I Mana og i Manskaya-floden er vandet hurtigt - det vil vende dig på hovedet og føre dig væk. Der er en sump, men den er langt væk - du vil være tabt, når du hopper.

Frøen sprang pludselig til siden og væltede ned for mine fødder. Det var Sanka, der skyndte sig over mosehullet, så hurtigt, at jeg ikke engang nåede at gispe. Han satte sig på den anden side af kummen og tørrede sine fødder på en burre.

- Og du er svag!

- Skulle jeg? Svag-o? - Jeg begyndte at miste besindelsen, men så kom jeg i tanke om, at jeg var faldet for Sanki mere end én gang, og jeg kan ikke tælle, hvor mange problemer og ulykker jeg havde gennem dette med alle mulige konsekvenser. "Nej, bror, jeg er ikke så lille til, at du kan narre mig som før!"

- Pluk bare blomsterne! - Sanka kløede.

"Blomster! Og hvad så? Er det slemt? Bedstefar sagde noget i stil med..."

Men så huskede jeg, hvordan man i landsbyerne behandler med foragt folk, der plukker blomster og laver alt muligt sludder. I landsbyen af ​​jægere-jægere var der en enorm afgrund. Gamle mænd, kvinder og børn styrer agerlandet. Og alle mændene på Mana skyder med våben, fisker og får endda pinjekerner - og sælger deres bytte i byen. Blomster fra markedet bringes som gaver til hustruer. Blomster lavet af spåner - blå, rød, hvid - rasler. Kvinder placerer respektfuldt markedsblomster på hjørner og fastgør dem til ikoner for guderne. Og for at vælge zharkovs, starodubs eller saranok - det er noget mænd aldrig gør, og deres børn har fra barnsben lært at kalde folk som Vasya Polakken, skomageren Zherebtsov, komfurmageren Makhuntsov og alle mulige andre selvkørende og vildfarne mennesker, grådig efter underholdning, men uegnet til jagt, idioter.

Her er Sanka der også! Han vil ikke bøvle med blomster. Han er allerede en plovmand, en såmand, en arbejder! Og jeg mener, så som så! En idiot, så? En svækkelse?

Jeg blev så opildnet, jeg blev så vred, at jeg skyndte mig hen over mosen med en tapper bom. Midt i gruben, hvor den eftertænksomme frø sad, indså jeg straks, med tydelig klarhed, at jeg igen var på oud. Jeg forsøgte at rykke én, to gange, men jeg så Sankas spredte fodspor fra vandpytten helt til siden - et gys gik gennem mig.

Da jeg indtog Sankas runde ansigt med de røde øjne, som en drukkenbolts, sagde jeg:

sagde han og holdt op med at slås.

Sanka rasede over mig. Han løb rundt om bassinet, sprang, stod på hænderne:

- Aaah, jeg er i problemer! Aha-a-a-a, pralede jeg! Aha-a-a, en munk i nye bukser! Bukser, ha-ha-ha! Støvler, ho-ho-ho!..

Jeg knyttede næverne og bed mig i læberne for ikke at græde. Jeg vidste, at Sanka bare ventede på, at jeg skulle falde fra hinanden, klynke, og han ville helt rive mig i stykker, hjælpeløs, fanget.

- Sig: "Kære, smukke Sanechka, hjælp mig for Guds skyld!" - Jeg kan trække dig ud! – foreslog Sanka.

- Åh nej? Bliv til i morgen.

Jeg bed tænderne sammen og ledte efter en sten eller en slags klump. Der var intet. Frøen kravlede atter ud af græsset og så ærgerligt på mig: de siger, det sidste tilflugtssted er genvundet, I onde!

- Ud af mit syn! Gå hellere væk, din idiot! Gå væk! Gå væk! Gå væk! – Jeg råbte og begyndte at kaste håndfulde snavs mod Sanka.

Sanka gik. Jeg tørrede mine hænder på min skjorte. Henbaneblade bevægede sig ved grænsen over bassinet - Sanka gemte sig i dem. Fra brønden kan jeg kun se denne hønsebane, toppen af ​​denne burre, og jeg kan også se en del af vejen, den der stiger op til Manskaya-bjerget. For nylig gik jeg langs denne vej, glad og beundrede terrænet, og jeg kendte ikke noget hul, og jeg kendte ikke til nogen sorg. Og nu sidder jeg fast i mudderet og venter. Hvad venter jeg på?

Sanka kravlede ud af ukrudtet: tilsyneladende drev hvepsene ham ud, eller måske havde han ikke nok tålmodighed. Han spiser noget græs. Der skal være et bundt. Han tygger altid på noget - han er en krabbespiser med stiv mave!

- Skal vi sidde her?

- Nej, jeg falder snart. Mine ben er allerede trætte.

Sanka holdt op med at tygge flokken, skødesløsheden forsvandt fra hans ansigt: han må begynde at forstå, hvor tingene bar hen.

- Men, din idiot! – råber han til mig og trækker hurtigt bukserne af. - Bare fald!

Jeg prøver at holde mig på benene, men de er så smertefulde under knæene, at jeg næsten ikke kan mærke dem. Jeg ryster af kulde og ryster af træthed.

- Hovedløst gnaven! - Sanka klatrer ned i mudderet og bander. - Hvor meget jeg narrede ham! Så snart han ikke puster op, puster han stadig op!

Sanka forsøger at komme tæt på mig fra den ene side, men virker ikke fra den anden side. Viskøs. Til sidst nærmede han sig og råbte:

- Giv mig din hånd!.. Kom nu! Jeg tager afsted! Jeg tager virkelig afsted. Du forsvinder her sammen med dine nye bukser!

Jeg gav ham ikke min hånd. Han greb mig i kraven og trak mig, men selv gik han, som en pæl i blød jord, dybere ned i gruben. Han forlod mig og skyndte sig til kysten med besvær med at frigøre sine ben. Hans spor blev hurtigt dækket af sort gylle, bobler dukkede op i sporene, men brast straks med en spids og gurgl.

Sanka ved kysten. Han ser på mig, frygtsomt tavs. Og jeg kigger forbi ham. Mine ben er helt svage, snavset virker som en blød seng for mig. Jeg vil dykke ned i det. Men jeg er stadig i live fra taljen og op og kan næsten ikke tænke - jeg falder og bliver kvalt.

- Hey, hvorfor er du stille? – spørger Sanka hviskende.

Jeg svarer ham ikke noget til dette.

- Hej, dunduk! Har du tabt tungen?

- Følg bedstefar, din røv! – Jeg knirker gennem tænderne. - Jeg falder nu.

Sanka hylede, bandede som en beruset mand og skyndte sig at trække mig op af mudderet. Han trak næsten min skjorte af og begyndte at trække så hårdt i min arm, at jeg brølede af smerte. Jeg blev ikke suget længere ind. Mine fødder må have nået hård, stenet jord eller måske frossen jord. Sanka var hverken stærk eller klog nok til at trække mig ud. Han var fuldstændig forvirret og vidste ikke, hvad han skulle gøre, eller hvad han skulle gøre.

- Følg bedstefar, din røv!

Sanka, med tænderne klaprende, tog sine bukser på lige over hans beskidte fødder.

- Skat, fald ikke! – råbte han med en stemme, der ikke var hans egen og skyndte sig til slottet. - Ikke ba-da-a-ay, kære... Lad være med ba-da-a-ay!..

Hans ord kom ud med en gøen, en slags gø. Sanka brølede åbenbart af forskrækkelse. Det tjener ham rigtigt! Vrede syntes at give mig mere styrke. Jeg løftede hovedet og så to mennesker stige ned fra Manskaya-bjerget. Nogen leder nogen ved hånden. Så de forsvandt bag talnikerne, ud i floden. De skal drikke eller vaske deres ansigt. Alle vasker der altid, når det er varmt. Dette er den slags flod - mumlende og hurtig. Ingen kan komme forbi det.

Eller måske satte de sig til ro? Så er det en tabt sag. Men bag højen dukker et hoved op i et hvidt tørklæde, selv først kun et hvidt tørklæde, og derefter panden og derefter ansigtet, og så bliver en anden person synlig - det er en pige. Hvem kommer det her? WHO? Ja, du går hurtigt!..

Jeg fjerner ikke øjnene fra de to mennesker, der går udmattet hen ad vejen. Jeg genkendte min bedstemor på hendes gang, på hendes tørklæde eller på hendes hånds gestus, der pegede pigen lige på mig, og højst sandsynligt på marken bag mosen.

- Ba-abonka! Skat-ah!.. Åh, bedstemor-ah! – Jeg brølede, faldt i mudderet og så intet andet.

Foran mig var skråningerne af denne forbandede grube, skyllet væk af vand. Du kan ikke engang se hønebanen, selv frøen hoppede af et sted.

- Ba-a-a-ba-a-a! Ba-abonka-ah! Åh, jeg drukner!..

- Jeg føler mig syg, syg! Åh, mit hjerte følte det! Hvordan kom du dertil, asp? – Jeg hørte min bedstemor skrige over mig. - Åh, det er ikke forgæves, at det sugede i maven!.. Men hvem gav dig den idé? Åh, skynd dig!..

Og ordene kom til mig, eftertænksomt og fordømmende talt med Tanka Levontievskajas stemme:

"Slæber fiskelinerne dig ikke derhen?!" Et bræt slog, så et til, og jeg mærkede, at jeg blev samlet op og, som et rustent søm fra en træstamme, langsomt trukket. Jeg hørte mine støvler blive taget af, jeg ville råbe til min bedstemor om det, men jeg havde ikke tid. Bedstefar trak mig op af mine støvler, op af mudderet. Han strakte benene med besvær og bakkede mod kysten.

- Sko! Støvler! - Bedstemor pegede på gruben, hvor det oprørte mudder svajede, alt sammen dækket af bobler og muggent grønt.

Bedstefaderen viftede håbløst med hånden, rejste sig på hegnet og begyndte at tørre sine fødder med burre. Og min bedstemor tog med sitrende hænder håndfulde snavs op fra mine nye bukser og råbte triumferende, som om hun skulle bevise det for nogen:

- Nej, nej, du kan ikke narre mit hjerte! Ligesom denne blodsuger er over tærsklen, og jeg gør allerede ondt, og jeg gør ondt... Og du, gamle mand, hvor ledte du? Hvor har du været? Hvad hvis barnet døde?!

- Han døde ikke...

Jeg lå med næsen begravet i græsset og græd af selvmedlidenhed, af vrede. Bedstemor begyndte at gnide mine fødder med sine håndflader, og Tanka rodede rundt om min næse med en ske og bandede frem og tilbage med bedstemor:

- Åh, dømt Shanka! Jeg fortæller mappe Levontius alt!.. – og rystede fingeren ud i det fjerne.

Jeg kiggede, hvor hun truede, og bemærkede, at støv hvirvlede nær shelteret. Sanka kløede efter at gå til gården, til floden, for at søge tilflugt et sted indtil bedre tider.

… jeg har ligget på komfuret i fire dage. Mine ben er pakket ind i et gammelt tæppe. Bedstemor gned dem tre gange om natten med anemoneinfusion, myreolie og noget andet, der var ætsende og ildelugtende. Mine ben brændte og klemte nu så meget, at jeg var klar til at hyle, men min mormor forsikrede mig om, at sådan skulle det være – det betyder, at mine ben bliver helbredt, hvis de mærker svie og smerte, og hun talte om, hvordan og hvem hun helbredte i sin tid og hvilken tak hun fik for dette.

Bedstemor kunne ikke fange Sanka. Som jeg gættede, tager bedstefaren Sanka ud fra den gengældelse, som bedstemoderen havde planlagt. Enten klædte han Sanka på til at hyrde kvæg om natten eller sendte ham ud i skoven med en form for reserve. Bedstemor blev tvunget til at bagvaske bedstefar og mig, men det er vi vant til, og bedstefar stønnede bare og røg sin cigaret endnu mere, og jeg fnisede ind i puden og blinkede til min bedstefar.

Min bedstemor vaskede mine bukser, men mine støvler blev i skyttegraven. Undskyld for støvlerne. Bukserne er heller ikke, hvad de var. Materialet skinner ikke, det blå er falmet, bukserne er falmet med det samme, visne som gamle egetræsblomster i en krukke. "Åh, Sanka, Sanka!" – Jeg sukkede. Men af ​​en eller anden grund havde jeg allerede ondt af Sanka.

– Generer rematisering dig igen? - Bedstemor rejste sig for at nærme sig komfuret og hørte mit suk.

- Her er varmt.

– Varmen gør ikke ondt i knoglerne. Vær tålmodig. Ellers bliver du svækket. - Og hun lagde hånden mod vinduet og kiggede ud: - Og hvor sendte han denne modstander hen? Se, min mor, de kommer til mig i alliance! Nå, vent, vent bare!..

Og så savnede bedstefaren kyllingen. Denne brogede høne har nu forsøgt at producere kyllinger i tre somre. Men bedstemoren troede, at der var mere egnede kyllinger til denne opgave, hun badede støderen i koldt vand, piskede den med en kost og tvang den til at lægge æg. Corydalis viste stædig uafhængighed, lagde stille og roligt æg et sted og uden at se på bedstemoderens forbud, gemte og udklækkede afkommet.

Mormor leder efter Sanka, leder efter kyllingen og kan ikke finde hende, og hun er ikke længere interesseret i at skælde ud på min farfar og mig.

Om aftenen dukkede der pludselig et lys op i vinduet, der flimrede, knitrede - det var bag nøglen, på flodbredden, at hytten, som jægerne lavede i foråret, brød i brand. Vores corydalis flagrede ud af hytten med en panisk kaglen og uden at røre jorden fløj de op til hytten, alle pjuskede og kaglende.

En undersøgelse begyndte, og det stod hurtigt klart, at det var Sanka, der tog tobakken fra sin bedstefars trug, røg i hytten og satte en gnist.

"Han vil brænde stedet ned uden selv at blinke," lavede bedstemoderen larm, men støjen var på en eller anden måde ikke særlig streng, truende - hun må være blevet blød på grund af kyllingen.

I dag sagde hun til sin bedstefar, at Sanka ikke skulle gemme sig mere, men skulle overnatte derhjemme. Efter frokost skyndte bedstemoderen af ​​sted til landsbyen. Hun siger, at hun har mange ting at lave der. Men hun siger det sådan for at aflede opmærksomheden. Hun har selvfølgelig altid nok at lave, men det vigtigste er, at hun ikke kan undvære mennesker. Uden hende, i landsbyen, som uden en kommandant i en krig, er der forvirring og mangel på disciplin.

Uanset om det var på grund af stilheden, eller fordi min bedstemor havde etableret fred med Sanka, faldt jeg i søvn og vågnede ved solnedgang, klar og lettet. Han faldt ned fra komfuret og nærmest skreg. I den samme krukke med en knækket kant brændte en enorm buket af skarlagenrøde græshopper med buede kronblade.

Sommer! Sommeren er helt her!

Sanka stod ved overliggeren, kiggede på mig og prustede sit spyt ned i hullet mellem tænderne på gulvet. Han tyggede svovl, og der ophobede sig meget spyt i ham.

- Bide svovlen af?

- Tag en bid.

Sanka bed et stykke brunt svovl af. Jeg begyndte også at tygge den med et snuptag.

- Godt svovl! En lærk fra raftingen skyllede op på kysten, og jeg samlede den op. – Sanka savlede fra komfuret og helt hen til vinduet. Jeg lavede også et udfald, men det ramte mig på brystet.

- Gør dine ben ondt?

- Nix. Bare en smule. Jeg løber i morgen.

– Kharyuz begyndte at tage gode skud på trutmunden og også på kakerlakken. Snart går han i hoppeføl.

- Tag mig?

- Så Katerina Petrovna lod dig gå!

- Hun er der ikke!

- Han gemmer sig!

- Jeg beder om fri.

- Jamen, hvis du beder om fri, er det en anden sag. - Sanka vendte sig tilbage, snusede til luften, og kravlede så op til mit øre: - Skal du ryge? Her! Jeg stjal din fra bedstefar. - Han viser en håndfuld tobak, et stykke papir og et stykke af en tændstikæske. - Ryger fredeligt. Hørte du, nej, hvordan jeg satte ild til hytten i går? Kyllingen fløj som en turman! Hysterisk morsom! Katerina Petrovna krydser sig selv: "Herre, frels! Kristus, gem!..” Sjovt!

"Åh, Sanka, Sanka," gentog jeg min bedstemors ord og tilgav ham fuldstændig for alt. – Blæs ikke dit desperate hoved af! ..

- Nishtya-ak! – Sanka vinkede den af ​​med lettelse og tog splinten ud af hælen. En dråbe blod trillede ud fra tyttebærret. Sanka spyttede på hans håndflade og gned hans hæl.

Jeg kiggede på græshoppernes blidt røde ringe, på deres støvdragere, som hammere, der stak ud fra blomsterne, og lyttede til de travle svaler, der bøvlede og snakkede indbyrdes på loftet. Den ene svale er utilfreds med noget - han taler og snakker og skriger, som tante Avdotya til sine piger, når de kommer hjem fra en fest.

I gården ryster bedstefar med øksen og hoster. Bag forhavens palisade ses en blå plet af floden. Jeg tager mine nu indlevede, velkendte bukser på, hvor jeg kan sidde hvor som helst og på hvad som helst.

- Hvor skal du hen? – Sanka rystede strengt på fingeren. - Det er forbudt! Bedstemor Katerina bestilte det ikke!

Jeg svarede ham ikke, men gik op til bordet og rørte min hånd til de rødglødende, men ikke brændende, sabler.

- Se, bedstemor vil skændes. Kig op! Modig! - Sanka mumlede. Sanka distraherer mig og taler med sine tænder. "Så bliver du syg igen...

"Sikke en venlig bedstefar, han hentede mig," hjalp jeg Sanka med at komme ud af en svær situation. Lidt efter lidt bakkede han ud af hytten, tilfreds med dette udfald af sagen.

Jeg gik langsomt udenfor i solen. Mit hoved snurrede. Mine ben rystede stadig og klikkede. Bedstefar lagde under baldakinen øksen til side, som han trimmede lithos med. Han så på mig, som altid, på sin egen måde: blidt, kærligt. Sanka rensede vores Hawk med en skraber, og tilsyneladende var han kildrende, og han rystede med sin hud og sparkede med benet.

- B-men-åh, du danser med mig! – Sanka råbte til vallaken og blinkede nedladende til mig.

Hvor er det varmt, grønt, støjende og sjovt rundt omkring! Swifts kredser over floden og falder for at møde deres skygger på vandet. Fliserne kvidrer, hvepsene summer, træstammerne suser henover vandet. Om lidt er der mulighed for at svømme – Lydia-svømmerne kommer. Måske giver de mig lov til at svømme, feberen er ikke vendt tilbage, jeg er bare lidt svimmel og mine ben gør lidt ondt. Nå, hvis de ikke tillader det, vil jeg langsomt købe mig et bad. Jeg tager til floden med Sanka og tager en svømmetur.

Sanka og jeg tog Hawk til floden. Han steg ned af klippehovedet, spredte forsigtigt sine forben som en bænk og sænkede sig selv med sine slidte, sømgennemborede hove. Og han vandrede selv ud i vandet, standsede, rørte ved spejlingen i vandet med sine slappe læber, som om han havde kysset den samme gamle, brogede hest og rystet sig af.

Vi sprøjtede vand på ham, skrubbede hans nøgne ryg og håndklædet dækket af hård hud fra arbejdet. Høgen rystede med sin hud i glædelig træthed og bevægede sine fødder. Skoler af minnows susede rundt i vandet og samlede sig efter mudder.

En bedstefar stod på tyren i sin løse skjorte, barfodet, og brisen pjuskede hans hår, flyttede hans skæg og skyllede hans opknappede skjorte på hans konvekse, gaflede bryst. Og bedstefaren mindede om en russisk helt, der tog en pause under kampagnen - han stoppede op for at se på sit fødeland og indånde dets helbredende luft. Det er godt! Høgen bader. Bedstefar står på en stentyr, glemt, sommeren er rullet op i larm, travlhed og kedelige problemer. Hver fugl, hver midge, loppe og myre har travlt. Bærene er ved at komme, så svampene, så vil kartoflerne modnes, brødet, køkkenhaven vil trampe ud over højdedragene - du kan leve i denne verden! Og joken er på dem, med bukserne og også med støvlerne! Jeg tjener nogle flere penge. Jeg tjener penge.

Victor Astafiev. Samlede værker i femten bind. Bind 4.
Krasnoyarsk, "Offset", 1997

Munk i nye bukser

Jeg fik besked på at sortere i kartoflerne. Bedstemor bestemte normen eller seletøjet,
som hun kaldte opgaven. Denne sele er markeret af to rutabagas, der ligger langs en og
på den anden side af den aflange bund, og bukserne er de samme som
den anden bred af Yenisei. Når jeg kommer til rutabaga, er det kun Gud, der ved.
Måske er jeg ikke i live til den tid!
Kælderen har en jordagtig, gravlignende stilhed, der er skimmelsvamp på væggene, i loftet
sukkerholdig kurzhak. Jeg vil bare tage det på tungen. Fra tid til anden han
uden grund smuldrer den fra oven, bliver fanget i kraven, klæber til kroppen og smelter.
Heller ikke meget godt. I selve gruben, hvor bunden af ​​grøntsager og baljer med kål er,
agurker og safran mælkehætter, kurzhak hænger på trådene af et spindelvæv, og når jeg kigger op,
Det forekommer mig, at jeg er i et eventyrrige, i et fjernt land, og
når jeg ser ned, bløder mit hjerte og tager mig
stor, stor melankoli.
Der er kartofler rundt omkring her. Og du skal sortere i dem, kartofler. Rådne
det formodes at blive smidt i en fletkasse, store - i poser, mindre - smidt
i hjørnet af denne enorme, som en gård, bund, som jeg sidder i, måske en hel
måned, og jeg dør snart, og så vil alle vide, hvordan man efterlader et barn her alene,
og en forældreløs at starte op.
Selvfølgelig er jeg ikke et barn længere, og jeg arbejder ikke forgæves. Kartofler, som er større,
er udvalgt til salg i byen. Bedstemoderen lovede at bruge udbyttet
køb tekstiler og sy mig nye bukser med lomme.
Jeg ser tydeligt mig selv i disse bukser, smarte, smukke. Min hånd ind
lomme, og jeg går rundt i landsbyen og tager ikke hånden frem, hvis jeg har brug for noget, så læg den...
et flagermus eller penge - jeg putter det kun i lommen, intet fra lommen
værdien vil ikke falde ud eller gå tabt.
Jeg har aldrig haft bukser med lomme, især ikke nye. Alt for mig
ændre den gamle. En taske vil blive farvet og omsyet, en kvindes nederdel slidt,
eller noget andet. Engang brugte de endda halve sjaler. Malede den og
De syede det sammen, det falmede senere og burene blev synlige. De grinede af mig alle sammen
Levontiev fyre. Hvad, lad dem grine!
Jeg er interesseret i at vide, hvilken slags bukser de vil være, blå eller sorte? Og en lomme
Vil de have en - ekstern eller intern? Udendørs, selvfølgelig. vil blive
bedstemor ballade med det indre! Hun har ikke tid til alt. Pårørende skal omgås. Angiv
alle sammen. Generel!
Så hun skyndte sig et sted hen igen, og jeg sidder bare her og arbejder. Først er jeg bange
var i denne dybe og stille kælder. Alt virkede som i det dystre
Der gemte sig nogen i hjørnerne, og jeg var bange for at bevæge mig og bange for at hoste. Efter
blev dristigere, tog en lille lampe uden glas, efterladt af sin bedstemor, og
skinnede lyset i hjørnerne. Der var intet der undtagen grønlig-hvid skimmel,
stumper af træstammer dækket med jord, og snavs gravet op af mus, og rutabaga, som
På afstand forekom de mig som afhuggede menneskehoveder.

Bedstemor beordrede sit barnebarn Vita til at sortere alle kartoflerne på gaden. Drengen var kold, da han sad i sneen, og det eneste, der varmede ham nu, var tanken om de nye bukser, som hans bedstemor skulle sy til ham til hans fødselsdag. Vitya forestillede sig selv - smuk, smart, i nyt tøj, med hænderne i lommerne, gå rundt i landsbyen. Dette ville være den første nye ting, drengen nogensinde fik. Før dette var absolut alt hans tøj lavet af andres cast-offs. Efter at have gennemgået alle kartoflerne løber Vitya glad ind i huset til middag.

Bedstemor købte stoffet for længe siden og holdt det i brystet. Hun kunne stadig ikke begynde at sy, da hun altid havde travlt med bekymringer og ting at lave. Barnebarnet var bange for, at hun ikke ville nå at sy dem til den elskede dag. Hver gang Katerina åbnede sit bryst, løb Vitya op og strakte sine hænder til materialet. Bedstemor, der frygtede, at han ville plette eller utilsigtet rive materialet i stykker, skældte ham altid ud, men det var umuligt at trække Vitya, nysgerrig og brændende af utålmodighed, væk fra stoffet.

Uventet blev bedstemor Katerina syg og blev syg i lang tid, så bukserne var ikke klar til Vityas fødselsdag. Den gamle kvinde er selv meget bekymret over, at hun har gjort sit barnebarn ked af det. Så snart hun havde det lidt bedre, begyndte bedstemoderen at sy. Og så om morgenen, når han vågner, ser Vitya nye bukser på sin seng - skinnende, elegant, smuk blå. Efter at have taget en ny ting på, gik drengen for at besøge sin bedstefar. Vejen gik gennem skoven, så han gik meget forsigtigt, bange for at hans bukser skulle fange en gren og rive dem i stykker.

En dreng ved navn Sanka bor hos sin bedstefar, og af misundelse kaldte han straks Vitka for "en munk i nye bukser." Sanka formåede at provokere drengen og drage ham ind i spil med at hoppe over et hul. Vitya falder og sætter sig fast i mudderet. Herefter lå han i flere dage med smerter i benene. Bukserne blev vasket fra snavs, men deres farve falmede mærkbart efter det. Drengen, der engang ventede og var så glad for bukserne, siger nu: "Gud være med dem - bukser og forsænkede støvler... jeg tjener flere penge!"

Billede eller tegning af en munk i nye bukser

Andre genfortællinger til læserens dagbog

• Resumé af Gnor Alexander Greens liv

  En ung mand ved navn Gnor er vildt forelsket i den smukke Carmen. Pigen kan også lide drengen, men en anden mand er forelsket i hende, han hedder Enniok. Han fortæller Carmen om sine følelser

• Sammenfatning af Sparrow Creek

  Hovedpersonen i denne historie er Sergei Voronov, som for nylig blev ansat som delingskommandant. Før det var han juniorløjtnant.

• Resumé af Faulkner The Sound and the Fury

  Mærkeligt nok ser livet helt anderledes ud fra hver persons perspektiv. Selv for en person, der lider af kretinisme, ser alt helt mærkeligt ud.

• Sammenfatning af lugten af ​​kosakbrød

  Værkets heltinde hedder Dusya. Hun bor i hovedstaden sammen med sin mand. Historien begynder den første januar. En beruset mand åbnede døren og fandt et telegram med besked om, at hans kones mor var død.

• Resumé af Skrebitsky Jack

  I enhver persons liv var der engang, i lang eller kort tid, ægte venskab. Og det er ikke engang nødvendigt, at dette venskab kun forbinder mennesker. Når alt kommer til alt, når børn stadig bare er børn, små, muntre og naive