Przeczytaj książkę Mój najlepszy wróg Eli Frey. Mój najlepszy wróg (SI)

Mój najlepszy wróg

Książkę tę dedykuję moim rodzicom: Igorowi i Natalii, mojej wspaniałej mamie i tacie oraz Swietłanie, mojej kochanej teściowej.

Zwierzę jest tchórzliwe, bojaźliwe, ciche,
Dlaczego bawisz się ze mną w chowanego?
Drżysz, boisz się moich ataków,
Dla mojej nędznej skóry.
Nie drż.
Nie będę cię bił szpatułką.

„Zanim zaczniesz kopać dół, najpierw przepiłuj te cholerne pręty” – to pierwsza myśl, która przychodzi mi do głowy, gdy otwieram oczy.

Biały sufit. I lekki. Nieznośnie jasny. Zaraz, zaraz... Otwieram oczy... A może jedno oko?.. Z przerażeniem łapię się za twarz. Po lewej stronie bandaż. Co do cholery?

Jestem w szpitalu, łatwo to rozpoznać po zapachu leków i wybielacza. Co? Co to zrobiło z moją twarzą? Ogarnia mnie panika. W mojej głowie pojawia się tysiąc pytań. Czy mój wzrok powróci? Jaką operację przeszedłem? Gdzie są wszyscy? Gdzie jest lekarz? Chcę, żeby ktoś mi coś wyjaśnił!

Mam na sobie luźną piżamę. Poznaję ją. Oczywiście babcia była już w szpitalu i przywiozła moje rzeczy. Zmieniłem ubranie. Próbuję wstać. Nieudana próba. Ale leżąc, nie widzę nic poza sufitem. Zamykam oczy i dziwne uczucie własnego ciała, jakby było z kamienia - ciężkie i niezdolne do ruchu. Ale to nie trwa długo, pojawia się silny ból. Całe moje ciało boli. Lewe ramię nieprzyjemnie pulsuje. Patrzę na nią. Dwa szorstkie, nierówne bordowe kółka wystają tuż nad nadgarstkiem. Oparzenia papierosa. Pamiętam, skąd pochodzą. Pamiętam wszystko. Pamiętam z czyjej winy trafiłem do szpitala. Chociaż bardzo chcę zapomnieć.

W ustach mam obrzydliwy smak zgniłego mięsa... Rozglądam się ręką. Czego szukam? Woda... Zdecydowanie powinnam mieć w plecaku butelkę z wodą. Ale nie widzę mojego plecaka. Czuję gładką powierzchnię stolika nocnego.

Relaksuję się. Próbuję sobie przypomnieć ostatnią rzecz, która wydarzyła się przed szpitalem – leżę na zimnej ziemi, nade mną kołyszą się delikatnie wierzchołki sosen. Być chorym. Moje serce bije. Bomby uranowe eksplodują w żołądku – standardowa reakcja na alkohol. Co we mnie wlali? Widzę dwie pigułki, które On wrzucił do butelki, zanim kazał mi je wypić.

Otwieram oczy. I znowu biały sufit.

Udało się. Potwór. Nie człowiek.

„Zniszczę cię” – słowa potwora wypowiedziane cichym, ochrypłym głosem wciąż powtarzają się w mojej głowie. To były ostatnie słowa jakie pamiętam. A potem rzucił mi w twarz rozżarzone węgle.

Mam sucho w ustach. Przesuwam językiem po szorstkich wargach i słucham wrażeń. Co oni mi zrobili? Zgwałcony? Jak powinieneś się czuć, gdy tracisz dziewictwo? Według opowieści - ból brzucha i krocza. Ale nic nie czuję. Wsuwam rękę pod piżamę i przesuwam ją między nogami. Żadnych sensacji. Badam swoją rękę – żadnej krwi. Czuję moją klatkę piersiową. Ona lekko jęczy.

Próbuję usiąść. Za trzecią próbą udaje mi się. Rozglądam się, na sali są trzy łóżka szpitalne, z czego dwa są zajęte. Na jednym z nich siedzi kobieta i czyta książkę. Widząc, że usiadłem, wstaje.

„Zadzwonię do kogoś” – mówi i wychodzi z pokoju. I wraca w towarzystwie pielęgniarki. I moja babcia. I mamy. I mój ojczym. Rumienię się – nie jestem teraz zbyt zadowolony z tak dużej firmy. Ale dobrze, że nie pomyśleli o zabraniu ze sobą wszystkich sąsiadów.

Babcia i matka pędzą do mnie.

Tomku, Tomoczko, u Was wszystko w porządku” – ćwierkali i głaskali mnie po głowie. Odwracam się. Z jakiegoś powodu czuję obrzydzenie, gdy patrzę na ich zmartwione twarze.

Co? Co jest nie tak z moimi oczami? – pytam i chwytam bandaż dłonią. Głos jest jakiś słaby i ochrypły.

Nie martw się, z okiem wszystko w porządku. Drobne oparzenie. Mój wzrok nie został uszkodzony” – głos mojej matki się łamie. Zaraz będzie płakać. Jej słowa mnie uspokajają. Zobaczę. - Powiedz nam, co ci się stało? Uznaliśmy, że ktoś cię zaatakował i... - Mama była zawstydzona. - I... Że mógłby cię zgwałcić. Dlatego kiedy cię przywieźli, natychmiast cię zbadali, inaczej nigdy nie wiadomo... Ale dzięki Bogu, tak się nie stało. Wszystko w porządku…

Mama wybucha płaczem. Odwracam się od niej i patrzę na ojczyma.

„Dlaczego, do cholery, ją przyprowadziłeś? – pytam go oczami. „Ostatnią rzeczą, jakiej teraz potrzebuję, jest oglądanie płaczu innych ludzi”.

„Przepraszam” – przesyła mi przepraszającą odpowiedź oczami i wzrusza ramionami.

Wzdycham. Byłoby lepiej, gdyby zamiast matki przywieźli dziadka. Zabawiał mnie swoimi dowcipami i opowieściami. Widok łez mojej matki jest nie do zniesienia...

Woda, mówię.

Natychmiast włożyli mi szklankę do ręki. Wypijam go dwoma łykami. Ale nieprzyjemny smak nie znika. W ustach nadal mam sucho, gorąco i obrzydliwie. Musimy wymyślić, co im odpowiedzieć. Wszyscy czekają na moją historię. Kto mnie zaatakował? Prawdopodobnie powiadomili już policję. I do szkoły. I wszyscy będą musieli coś wyjaśnić.

„Wszystko, tylko nie prawda” – mówi wewnętrzny głos. – Nie możesz przyznać, że Staś to zrobił.

Ten sam Staś, z którym chodziliśmy razem do pierwszej klasy. I siedzieli przy tym samym biurku. Z którym wspólnie zbieraliśmy truskawki w lesie i w pogodne wieczory leżąc na dachu mojego tarasu odkrywaliśmy na niebie nowe Wszechświaty. Ten chłopiec odwiedzał nas tak często, że dla moich bliskich stał się już członkiem rodziny.

– Nie wiem, kto mnie zaatakował – kręcę głową. - Chciałem iść na spacer. Opuścić dom. Pogoda dopisała, a ja zdecydowałam się na spacer po lesie...

Las? - Mama patrzy na mnie przestraszona. - Dlaczego wniesiono cię do tego strasznego lasu? Tam są tylko maniacy! W zeszłym roku zginęła tam dziewczyna! - Łzy płyną po policzkach mojej mamy.

Chciałem tylko trochę pospacerować po lesie. Dotarłem do rzeki. A nad rzeką było nieznane towarzystwo. Było ich około pięciu... Po prostu chłopaki. I mieli ogień. Podeszli do mnie i o coś zapytali. Nie pamiętam, co im odpowiedziałem.

Mama znowu wybucha płaczem.

Jak długo mogę ci mówić? Nie możesz rozmawiać z nieznajomymi!

Ola – wujek Kostya przerywa jej ostro – „daj jej dokończyć”. Wciąż wymyślam jakąś historię, zdając sobie sprawę, że nie wytrzymuje ona krytyki, z improwizacją zawsze miałem problem... Ale nie mogłem im powiedzieć prawdy.

Na początku pomyślałem, że są całkiem urocze. O coś pytali, coś odpowiedziałem. A ja chciałam odejść, ale...

Ale co? Gorączkowo próbuję coś wymyślić. Ale nie mogę tego zrobić i zaczynam szlochać. Moja rodzina uważa, że to przez moje nerwy. Że boli mnie, gdy o tym mówię.

„Zaatakowali” – wymawiam z trudem – „a potem zmusili mnie do wypicia jakichś śmieci, żebym prawdopodobnie zemdlała…

Zapadam w ciszę. Ten moment wygląda raczej nieprawdopodobnie. Gdyby ktoś mi o tym powiedział, pomyślałbym, że dziewczyna poznała jakichś chłopaków i się upiła. A potem zaciągnęli ją do lasu i...

Ale ten moment wydarzył się naprawdę. Obraz wciąż mam przed oczami. Staś wrzuca do butelki dwie pigułki. „Wypijesz sam, czy na siłę?” Ja odmówiłem. - "NIE? Nie będę ci wciskał tego syfu na siłę. Dam ci możliwość wyboru. Przecież nie można pozbawić człowieka prawa wyboru?” Wyglądał tak miło. W jego niebieskich oczach widać było troskę i uwagę. I zgasił papierosa na mojej dłoni. Zapach spalonej skóry zagłuszał ból. "Dobrze. Wybierz: albo wypij to sam, albo spal się po raz drugi. Znowu odmówiłem. I zgasił we mnie drugi niedopałek papierosa. "Pomyśl dobrze. Myślisz, że sprawianie mi przyjemności sprawianie ci bólu? Dokonać dobrego wyboru. To w twoim najlepszym interesie. Chyba nie chcesz pamiętać, co ci zrobimy. Więc po prostu to wypij. I wylądujesz na tęczy. Cóż, co wybierasz? W lewej ręce trzymał butelkę rozpuszczonych tabletek, w prawej kolejny zapalony papieros. Skinąłem głową w stronę butelki. "Dobrze zrobiony. Właściwy wybór. Nie można pozbawić człowieka prawa wyboru, prawda? I pamiętaj. Ty to zrobiłeś, nie ja. Sugerowałem, abyś wybrał inną ścieżkę”.

Trudno mi poradzić sobie ze wspomnieniami i gestami, które miały pokazać, że nie mogę już dziś o tym rozmawiać.

„Wszystko w porządku, córko” – mama głaszcze mnie po głowie. - Nie mieli czasu, żeby ci cokolwiek zrobić. Kilka zadrapań... Ślady na ramieniu... Oparzenie w oku, ale to nic. Co się stało na końcu? Wypuścili cię? Czy uciekłeś?

Nie pamiętam, kłamię. Niech myślą, że utrata pamięci wynika z szoku. Kiedy wyjdą, przemyślę swoją historię i wymyślę logiczne zakończenie.

Skontaktujemy się z policją. Ci dranie zostaną złapani” – mama obejmuje mnie i zaczyna kołysać jak małą dziewczynkę.

Policja? NIE! Nigdy. Ale nic nie mówię mamie. Po. Powiem jej później, że nie napiszę oświadczenia.

Jak długo tu leżałem?

Przywieźli cię rano. „Jest już wieczór” – odpowiada babcia.

OK, krewni. Pacjent potrzebuje odpoczynku – mówi niezadowolona pielęgniarka. - Już dręczyłeś ją swoimi pytaniami. Chodźmy do domu. Powiedz do widzenia. A ja pójdę po kroplówkę...

IV? - Mówię z przerażeniem. - Po co?

Nie bój się. Są tam witaminy. Glukoza. Obmyjmy twoją krew ze śmieci. Poczujesz się lepiej” – uśmiecha się zachęcająco i wychodzi z pokoju.

Babcia i matka całują mnie. Mówią miłe słowa. Żegnają mnie. Wujek Kostya klepie mnie po ramieniu.

Przyjedziemy jutro, nie bądź nudna – mówi mama.

Wychodzą z pokoju. Oddycham z ulgą. To nie tak, że jestem naprawdę przygnębiona ich towarzystwem, ale teraz... Teraz muszę wszystko dokładnie przemyśleć. A do tego potrzebna jest prywatność.

Wchodzi pielęgniarka. Nosi ze sobą kroplówkę. To coś bardzo przypomina wieszak na ubrania. Do góry przymocowana jest szklana butelka z przezroczystym płynem i inna plastikowa torebka. Wyciera zgięcie łokcia wilgotnym wacikiem.

Nie będzie mnie to boleć?

„Jak ukąszenie komara” – mówi.

Patrzę, jak igła wchodzi w skórę. Cienka rurka rozciąga się od plastikowej torby w stronę mojej dłoni. Gdzieś pośrodku tubki znajduje się mały przezroczysty cylinder, z którego kropla po kropli spływa klarowny płyn. Z jakiegoś powodu cylinder przypomina mi klepsydrę.

Kiedy zostanie tu już tylko trochę” – wskazuje na cylinder – „obróć koło”.

Przytakuję. Ona odchodzi. Opieram się plecami o poduszkę. Zamykam oczy. Mam o czym myśleć.

– Do dołu – mówię, ale z moich ust wydobywa się tylko cichy szept. Odkryliśmy tę dziurę wiosną, kiedy przed Nimi uciekaliśmy. Była w lesie, niedaleko były sterty śmieci i opuszczone budynki. Co tu było wcześniej? Czyjś dom? Wyglądało bardziej jak opuszczony magazyn lub obszar przemysłowy. Prowadziła do tego miejsca droga asfaltowa, cała popękana i porośnięta trawą. Od wielu lat nikt tu nie przychodził.

Dziura była częściowo zasypana ziemią i gruzem betonowym. Od góry przykrywała go żelazna krata. Grube pręty rusztu wbiły się w ziemię.

Dziurę odkryłem przypadkowo, biegając po terenie przemysłowym: but zahaczył się o kratę i poleciałem do przodu, boleśnie uderzając nosem o podłogę. Wróciłem i zobaczyłem, o co się potknąłem. Przykucnęła. Dotknąłem żelaznych krat. W mojej głowie kręciły się dziwne myśli.

Z krzaków wyłoniła się Romka – kolejna z Ich ofiar. Seryoga i Anton muszą ukrywać się gdzieś w głębi lasu. Razem tworzymy wspaniały zespół. Wszystkie ofiary Stasia i jego potwornej kompanii zjednoczyły się w klub. Klub wadliwych i nędznych.

I wszyscy razem uciekliśmy od nich. Przez ten czas, który razem spędziliśmy, stworzyliśmy dość zgrany zespół. Nauczyliśmy się wielu rzeczy: jak uciec, jak stać się niewidzialnym, jak wtopić się w ścianę, jak wyłączyć mózg, gdy ktoś cię rani. Ostatni punkt jest najtrudniejszy. Każdy radził sobie z tym inaczej. Seryoga nauczył mnie wyłączać się z bólu. Kiedy Staś wybił mu przedni ząb i poparzył skórę na boku, powiedział, że go to nie boli, bo skręcił głowę.

Jak? - Zapytałem go. Kiedy Staś mnie skrzywdził, nie mogłam myśleć o niczym innym jak tylko o bólu.

Słowa tną ostrzej niż nóż. To powiedzenie zostało wymyślone przez ludzi waniliowych, którzy nigdy tak naprawdę nie doświadczyli bólu. Wiedzą, co to złamane serce, ale nie wiedzą nawet, co to złamany nos. Ale złamany nos jest znacznie gorszy. Nie ma nic gorszego niż ból fizyczny. Żadne cierpienie moralne nie może się równać z cierpieniem fizycznym. Taki ból przeszywa całe ciało, oślepiając i ogłuszając. Zmiany zachodzą w Twoim organizmie. Temperatura może wzrosnąć do czterdziestu stopni i natychmiast spaść do trzydziestu pięciu. Pot pojawia się na całym ciele. Krzyczysz, ale nie słyszysz siebie, bo jesteś głuchy. A ponieważ z bólu nagle zapomniałeś, jak się mówi. Kiedy parzą twoją skórę, wijesz się jak robak. Żelazna ręka bólu ściska płuca niczym imadło. Nie możesz oddychać. Wszystkie zmysły zostają nagle odcięte, czujesz jedynie palący ból. I słyszysz śmiech. Ich śmiech. Żywią się Twoim bólem, rozkoszują się wchłanianiem go od Ciebie.

Musimy policzyć” – odpowiedział Seryoga. - O mnie. Raz, dwa, trzy... Zwykle kończy się, gdy dojdę do osiemdziesiątki. Ale kiedy doszedłem do dwustu pięćdziesięciu... Jeśli liczba ci nie odpowiada, możesz po prostu pomyśleć o przyjemnych rzeczach.

O przyjemnych rzeczach? - zapytałem go ponownie.

Tak. O przyjemnych rzeczach. Zwykle myślę o wiewiórkach. Wiewiórki - wydają się miłe.

Zachichotałem. Seryodze zawsze udało się wycisnąć ze mnie uśmiech lub śmiech, nawet w przypadkach, gdy było to niemożliwe. Na przykład wtedy, gdy opowiadał mi o wiewiórkach, wcale mi nie było do śmiechu. Dzień wcześniej Staś próbował mnie utopić pod strumieniem wrzącej wody, a oparzenia na twarzy nieprzyjemnie pulsowały. Musiałem dostosować swój mózg, aby nie myśleć o bólu, więc zwróciłem się o pomoc do Seryogi.

„Kochają” Seryogę bardziej niż kogokolwiek innego. Może dlatego, że jest z nas najmłodszy. Ma dopiero trzynaście lat. A może nie podoba im się jego uśmiech od ucha do ucha. Teraz jego uśmiech jest szczególnie piękny – brakuje mu przedniego zęba. Gdy Staś wbił twarz w betonową płytę, Sierioga wypluł wraz z zębem krwawy skrzep. A potem uśmiechnął się do nas dziurawym, krwawym uśmiechem. Wcale się nie zdenerwował, wręcz przeciwnie, był bardzo szczęśliwy z powodu dziury. Nauczył się pluć na chłodno i po mistrzowsku gwizdać.

Przykucnąłem i przyjrzałem się kratom. Roma również przykucnął. Nasze oczy się spotkały.

Czy myślisz o tym samym co ja? – zapytałem cicho.

Jego oczy rozszerzyły się z przerażenia. Zdałem sobie sprawę, że myśleliśmy o tym samym.

Ale Roma nagle zerwał się na nogi.

NIE. „Nie myślę o niczym” – krzyknęła Roma, zrywając się gwałtownie. - Uciekajmy stąd, mogą pojawić się w każdej chwili...

I pobiegliśmy. Skręciłem w prawo, Roma skręciła w lewo. Zawsze biegliśmy w różnych kierunkach. Przez to trudniej było nas złapać.

Potem wiele razy wracałem myślami do Yamy. Dokładnie. Z dużej litery. Nazwa Pit stała się dla nas powszechnie znana.

Jakimś cudem znowu dotarliśmy do Yamy. Przyciągnęła nas jak magnes. Roma i ja usiedliśmy na jego skraju. Przyjrzeliśmy się żelaznym kratom. Za odpady budowlane w Yama.

„Może być idealną pułapką” – powiedziałam cicho. Roma nie odpowiedziała.

Moglibyśmy znaleźć wolność. Moglibyśmy nauczyć się głęboko oddychać. Przestaliśmy mieć koszmary. Wargi i powieki przestaną drgać. Ręce się trzęsą. Stalibyśmy się zwykłymi ludźmi.

Roma tylko pokręcił głową, uśmiechając się.

Pięknie mówisz... Napisz wiersz.

Ale widziałem, że Yama pociągał go w taki sam sposób jak mnie.

Ale... Te słowa pozostały prostymi słowami, a Yama pozostał zwyczajną otchłanią. I zaczęliśmy żyć normalnie. Życie w krótkich seriach. Życie na wojnie.

Patrzę, jak ostatnie mililitry płynu spadają z cylindra do rurki. Obracam kołem.

Pielęgniarka ostrym ruchem wyciąga ze mnie igłę, ogarniają mnie smutne wspomnienia, nawet nie zauważam jej pojawienia się.

Musisz spać” – mówi.

Kiedy mój bandaż zostanie usunięty? - Pytam. Nie mogę się doczekać, żeby zobaczyć, jak teraz wygląda moja twarz.

„Za kilka dni” – odpowiada.

Kiedy wychodzi, zamykam oczy. Ale sen nie nadchodzi. W mojej głowie pojawiają się i znikają wspomnienia - o mojej rodzinie, o moim dzieciństwie. O Stasiu.

Wszystkie wspomnienia są niezwykle żywe. Błyskają jedna po drugiej, zapalają się niczym lampki na girlandzie choinkowej.

Pomimo naszej silnej przyjaźni, jako dzieci często nienawidziliśmy się.

„Gdyby tylko natknął się na pomarańczowego cukierka, najbardziej bez smaku, w paczce Skittlesów. Aby nie wyciągnął ani jednego winogrona” – uznawano to za najgorsze przekleństwo, jakie mogliśmy wówczas na siebie sprowadzić.

A teraz życzymy sobie nawzajem śmierci.

Jak bardzo ludzie mogą się zmienić. I ich wzajemny stosunek.

Mój tata zawsze chciał mieć syna. Tak zacząłem myśleć, gdy miałem cztery lata. Byliśmy szczęśliwą, pełnoprawną rodziną. Ja, mama, tata. A jeśli dodać do tego dziadków, to są super-pełni. Kochałam mojego tatę bardziej niż kogokolwiek innego. Może dlatego, że pozwolił mi zjeść czekoladę przed snem. A może z zupełnie innych powodów.

Dwupokojowe mieszkanie w Moskwie. Czternaste piętro. Tutaj mieszkaliśmy z rodzicami. A moi dziadkowie mieszkali w małym miasteczku pod Moskwą w prywatnym domu godzinę drogi od nas. Odwiedziliśmy ich na weekend.

Mama i tata poznali się w instytucie. W wieku dwudziestu lat pobrali się i wkrótce pojawiłem się ja. Moi rodzice nigdy nie ukończyli studiów. Mama poszła na urlop macierzyński, a tata, aby wyżywić rodzinę, dostał pracę w sklepie i zaczął sprzedawać komputery. Teraz praca mojej mamy związana jest z finansami. Nie wiem, jaka jest teraz praca taty i jak w ogóle żyje. I nie chcę wiedzieć. Babcia piecze ciasta na zamówienie. Jej dom zawsze pachnie wanilią i karmelem. Dziadek pracuje jako ochroniarz w wiejskiej wiosce.

W wieku czterech lat mama zaczęła mnie wypychać na wakacje do babci, a babcia z kolei zaczęła mnie wypychać na podwórko, żebym mogła bawić się z innymi dziećmi. Pierwszy raz poszłam na plac zabaw niedaleko domu. Wyciągnęła zabawki – samochód, samolot i gigantycznego robota transformującego. Przyjrzałem się zabawkom chłopców i dziewcząt i zdałem sobie sprawę, że przez cały ten czas miałem zabawki dla chłopców. Dziewczyny pogardliwie zmarszczyły nosy. Prawie zgodnie powiedzieli mi, że nie będą się ze mną bawić, dopóki nie zabiorę lalki na zewnątrz. Ale faktem jest, że nie miałam lalki. Mama powiedziała później, że lalki po prostu nie wzbudziły we mnie żadnego zainteresowania. Podobało mi się coś, co można rozebrać i przenieść. Ale potem, podczas konfliktu dziewcząt, poważnie się przestraszyłem. Nie rozumiałem, dlaczego moi rodzice kupowali mi zabawki dla chłopców i sam to zrozumiałem: moi rodzice naprawdę chcieli syna, ale mieli córkę. Ta myśl tak mocno zakorzeniła się w mojej głowie, że przez długi czas nie patrzyłam specjalnie na zabawki dla dziewczynek w sklepie. Nie chciałam denerwować rodziców. Robiłem wszystko, żeby być jak chłopiec... i żeby mama i tata nie wyrzucili mnie do kosza jako bezużytecznej. Nosiłam chłopięce kombinezony, błagałam mamę i babcię, żeby obcięły mi włosy jak najkrócej, odsuwałam lalki i sukienki.

Nigdy nie udało mi się zaprzyjaźnić z dziewczynami. Ale udało mi się zaprzyjaźnić z chłopcami. Podczas tego pierwszego długiego lata u babci poznałam Stasia – był to jeden z chłopców na naszej ulicy. Na początku nie wyróżniałem go spośród innych. Później, po roku lub dwóch, stał się moim najlepszym przyjacielem.

Zwierzę jest zwinne, zwinne, smukłe,

Dokąd biegniesz, nie oglądając się za siebie?

Dlaczego trzęsiesz się, jakbyś miał gorączkę?

Dla Twojego życia?

Nie zawracaj mi głowy moją szpatułką

Nie zabiję.

Robert Burns, „Mysz polna, której gniazdo zostało rozrzucone przez mój pług”

Rozdział 1

„Zanim zaczniesz kopać dół, najpierw przepiłuj te cholerne pręty” – to pierwsza myśl, która przychodzi mi do głowy, gdy otwieram oczy.

Biały sufit. I lekki. Nieznośnie jasny.

Poczekaj chwilę... Otwieram oczy... Albo jedno oko?

Z przerażeniem chwytam się za twarz. Na lewym oku jest bandaż. Co do cholery?

Jestem w szpitalu. Mogę to rozpoznać po zapachu lekarstw i wybielacza. Co? Co zrobili z moją twarzą?

Ogarnia mnie panika. W mojej głowie pojawia się tysiąc pytań. Czy mój wzrok powróci? Jaką operację przeszedłem? Gdzie są wszyscy? Gdzie jest lekarz? Chcę, żeby ktoś mi coś wyjaśnił!

Mam na sobie luźną piżamę. Poznaję ją. Oczywiście babcia była już w szpitalu. Przyniosła moje rzeczy. Zmieniłem ubranie.

Próbuję wstać. Nieudana próba. Ale leżąc, nie widzę nic poza sufitem.

Zamykam oczy. Na początku czuję się, jakbym był z kamienia. A potem pojawia się ból.

Całe moje ciało boli. Ciężko powiedzieć co dokładnie boli. To było tak, jakbym była kamienną rzeźbą i nagle rozpadłam się na kawałki.

Lewe ramię nieprzyjemnie pulsuje. Patrzę na nią. Dwa szorstkie, nierówne bordowe kółka wystają tuż nad nadgarstkiem.

Oparzenia papierosów. Pamiętam, skąd pochodzą. Pamiętam wszystko. Pamiętam z czyjej winy trafiłem do szpitala. Chociaż bardzo chcę zapomnieć.

W ustach mam obrzydliwy, zgniły smak. Pomacam ręką. Czego szukam? Coś, co wygląda jak woda. Zdecydowanie muszę mieć w plecaku butelkę wody. Ale nie widzę mojego plecaka. Czuję gładką powierzchnię stolika nocnego.

Relaksuję się. Próbuję sobie przypomnieć ostatnią rzecz, która wydarzyła się przed szpitalem.

Leżę na zimnej ziemi. Wierzchołki sosen kołyszą się delikatnie nade mną.

Być chorym. Moje serce bije. Bomby uranowe eksplodują w żołądku – standardowa reakcja na alkohol. Co we mnie wlali? Przed moimi oczami pojawiają się dwie pigułki, które Staś wrzucił do butelki, zanim zmusił mnie do wypicia.

Otwieram oczy. I znowu biały sufit.

„Zniszczę cię” – jego słowa wypowiedziane cichym, ochrypłym głosem wciąż i wciąż odtwarzają mi się w głowie. To były ostatnie słowa jakie pamiętam. A potem rzucił mi w twarz rozżarzone węgle.

Mam sucho w ustach. Przesuwam językiem po szorstkich wargach.

Słucham swoich uczuć. Co oni mi zrobili? Zgwałcony? Jak powinieneś się czuć, gdy tracisz dziewictwo? Według opowieści - ból brzucha. Ale nic nie czuję. Wsuwam rękę pod piżamę i przesuwam ją między nogami. Żadnych sensacji. Badam swoją rękę – żadnej krwi. Czuję moją klatkę piersiową. Ona lekko jęczy. Próbuję przyjąć pozycję siedzącą. Za trzecią próbą udaje mi się. Rozglądam się. Wokół mnie są trzy łóżka szpitalne, z czego dwa są zajęte. Kobieta siedzi na jednym z łóżek i czyta książkę. Zauważa mnie i wstaje z łóżka.

„Zadzwonię do kogoś” – mówi i wychodzi z pokoju. I wraca w towarzystwie pielęgniarki. I moja babcia. I mamy. I wujek Kostya. Rumienię się – nie jestem teraz zbyt zadowolony z tak dużej firmy. Ale dobrze, że nie pomyśleli o zabraniu ze sobą dziadka. I na dodatek wszyscy sąsiedzi.

Babcia i matka pędzą do mojego łóżka.

„Toma, Tomochka, u ciebie wszystko w porządku” – ćwierkają i głaszczą mnie po głowie. Odwracam się. Z jakiegoś powodu czuję obrzydzenie, gdy patrzę na ich zmartwione twarze.

- Co? Co jest nie tak z moimi oczami? – pytam i chwytam bandaż dłonią. Głos jest jakiś słaby i ochrypły.

- Nie martw się, z okiem wszystko w porządku. Drobne oparzenie. Mój wzrok nie został uszkodzony” – głos mojej matki się łamie. Zaraz będzie płakać. Jej słowa mnie uspokajają. Zobaczę. – Powiedz nam, co się z tobą stało? Zdecydowaliśmy, że ktoś cię zaatakował i... - Mama była zawstydzona, - i... Że mógł cię zgwałcić. Dlatego kiedy cię przywieźli, natychmiast cię zbadali, bo inaczej nigdy nie wiadomo... Ale dzięki Bogu, tak się nie stało. Wszystko w porządku…

Mama wybucha płaczem. Odwracam się od niej i patrzę na wujka Kostyę.

„Dlaczego, do cholery, ją przyprowadziłeś? – pytam go oczami. „Ostatnią rzeczą, jakiej teraz potrzebuję, jest oglądanie płaczu innych ludzi”.

– Przepraszam – posyła mi przepraszające spojrzenie i wzrusza ramionami.

Wzdycham. Byłoby lepiej, gdyby zamiast matki przywieźli dziadka. Zabawiał mnie swoimi dowcipami i opowieściami. Widok łez mojej matki jest nie do zniesienia...

„Woda” – mówię.

Natychmiast podają mi szklankę. Wypijam go dwoma łykami. Ale nieprzyjemny smak nie znika. W ustach nadal mam sucho i gorąco.

Musimy wymyślić, co im odpowiedzieć. Wszyscy czekają na moją historię. Kto mnie zaatakował? Prawdopodobnie powiadomili już policję. I do szkoły. I wszyscy będą musieli coś wyjaśnić.

„Wszystko, tylko nie prawda” – mówi mi wewnętrzny głos. – Nie można powiedzieć, że Staś to zrobił.

Chłopak, z którym chodziliśmy razem do pierwszej klasy. I siedzieli przy tym samym biurku. Z którym razem zbieraliśmy truskawki w lesie. A w pogodne wieczory leżąc na dachu mojego tarasu odkrywaliśmy na niebie nowe Wszechświaty. Ten chłopiec odwiedzał nas tak często, że stał się już nowym członkiem mojej rodziny.

Bieżąca strona: 1 (książka ma łącznie 27 stron) [dostępny fragment do czytania: 18 stron]

Eli Frey’a
Mój najlepszy wróg

Książkę tę dedykuję moim rodzicom: Igorowi i Natalii, mojej wspaniałej mamie i tacie oraz Swietłanie, mojej kochanej teściowej.

Rozdział 1

Zwierzę jest tchórzliwe, bojaźliwe, ciche,
Dlaczego bawisz się ze mną w chowanego?
Drżysz, boisz się moich ataków,
Dla mojej nędznej skóry.
Nie drż.
Nie będę cię bił szpatułką.

„Zanim wykopiemy dół, najpierw przetniemy te cholerne pręty” – to pierwsza myśl, która przychodzi mi do głowy, gdy otwieram oczy.

Biały sufit. I lekki. Nieznośnie jasny. Zaraz, zaraz... Otwieram oczy... A może jedno oko?.. Z przerażeniem łapię się za twarz. Po lewej stronie bandaż. Co do cholery?

Mam na sobie luźną piżamę. Poznaję ją. Oczywiście babcia była już w szpitalu i przywiozła moje rzeczy. Zmieniłem ubranie. Próbuję wstać. Nieudana próba. Ale leżąc, nie widzę nic poza sufitem. Zamykam oczy i dziwne uczucie własnego ciała, jakby było z kamienia - ciężkie i niezdolne do ruchu. Ale to nie trwa długo, pojawia się silny ból. Całe moje ciało boli. Lewe ramię nieprzyjemnie pulsuje. Patrzę na nią. Dwa szorstkie, nierówne bordowe kółka wystają tuż nad nadgarstkiem. Oparzenia papierosów. Pamiętam, skąd pochodzą. Pamiętam wszystko. Pamiętam z czyjej winy trafiłem do szpitala. Chociaż bardzo chcę zapomnieć.

Otwieram oczy. I znowu biały sufit.

Udało się. Potwór. Nie człowiek.

Babcia i matka pędzą do mnie.

„Toma, Tomochka, u ciebie wszystko w porządku” – ćwierkają i głaszczą mnie po głowie. Odwracam się. Z jakiegoś powodu czuję obrzydzenie, gdy patrzę na ich zmartwione twarze.

- Co? Co jest nie tak z moimi oczami? – pytam i chwytam bandaż dłonią. Głos jest jakiś słaby i ochrypły.

- Nie martw się, z okiem wszystko w porządku. Drobne oparzenie. Mój wzrok nie został uszkodzony” – głos mojej matki się łamie. Zaraz będzie płakać. Jej słowa mnie uspokajają. Zobaczę. – Powiedz nam, co się z tobą stało? Stwierdziliśmy, że ktoś Cię zaatakował i...” Mama była zawstydzona. - I... Że mógłby cię zgwałcić. Dlatego kiedy cię przywieźli, natychmiast cię zbadali, inaczej nigdy nie wiadomo... Ale dzięki Bogu, tak się nie stało. Wszystko w porządku…

Mama wybucha płaczem. Odwracam się od niej i patrzę na ojczyma.

„Dlaczego, do cholery, ją przyprowadziłeś? – pytam go oczami. „Ostatnią rzeczą, jakiej teraz potrzebuję, jest oglądanie płaczu innych ludzi”.

„Przepraszam” – przesyła mi przepraszającą odpowiedź oczami i wzrusza ramionami.

Wzdycham. Byłoby lepiej, gdyby zamiast matki przywieźli dziadka. Zabawiał mnie swoimi dowcipami i opowieściami. Widok łez mojej matki jest nie do zniesienia...

„Woda” – mówię.

„Wszystko, tylko nie prawda” – mówi wewnętrzny głos. – Nie możesz przyznać, że Staś to zrobił.

– Nie wiem, kto mnie zaatakował – kręcę głową. - Miałem zamiar iść na spacer. Opuścić dom. Pogoda dopisała, a ja zdecydowałam się na spacer po lesie...

- Las? – Mama patrzy na mnie przestraszona. - Dlaczego poszedłeś do tego strasznego lasu? Tam są tylko maniacy! W zeszłym roku zginęła tam dziewczyna! – Łzy płyną po policzkach mojej mamy.

– Chciałem tylko trochę pospacerować po lesie. Dotarłem do rzeki. A nad rzeką było nieznane towarzystwo. Było ich około pięciu... Po prostu chłopaki. I mieli ogień. Podeszli do mnie i o coś zapytali. Nie pamiętam, co im odpowiedziałem.

Mama znowu wybucha płaczem.

- Jak długo mogę ci to powtarzać? Nie możesz rozmawiać z nieznajomymi!

„Olya” – wujek Kostya przerywa jej ostro – „daj jej dokończyć”. Wciąż wymyślam jakąś historię, zdając sobie sprawę, że nie wytrzymuje ona krytyki, z improwizacją zawsze miałem problem... Ale nie mogłem im powiedzieć prawdy.

„Na początku wydawały mi się całkiem urocze”. O coś pytali, coś odpowiedziałem. A ja chciałam odejść, ale...

Ale co? Gorączkowo próbuję coś wymyślić. Ale nie mogę tego zrobić i zaczynam szlochać. Moja rodzina uważa, że to przez moje nerwy. Że boli mnie, gdy o tym mówię.

„Zaatakowali” – mówię z trudem – „a potem zmusili mnie do wypicia jakichś śmieci, żebym prawdopodobnie stracił przytomność…

Trudno mi poradzić sobie ze wspomnieniami i gestami, które miały pokazać, że nie mogę już dziś o tym rozmawiać.

„Wszystko w porządku, córko” – mama głaszcze mnie po głowie. – Nie mieli czasu, żeby ci cokolwiek zrobić. Kilka zadrapań... Ślady na ramieniu... Oparzenie w oku, ale to nic. Co się stało na końcu? Wypuścili cię? Czy uciekłeś?

– Nie pamiętam – kłamię. Niech myślą, że utrata pamięci wynika z szoku. Kiedy wyjdą, przemyślę swoją historię i wymyślę logiczne zakończenie.

- Skontaktujemy się z policją. Ci dranie zostaną złapani” – mama obejmuje mnie i zaczyna kołysać jak małą dziewczynkę.

Policja? NIE! Nigdy. Ale nic nie mówię mamie. Po. Powiem jej później, że nie napiszę oświadczenia.

- Jak długo tu leżę?

- Przywieźli cię rano. „Jest już wieczór” – odpowiada babcia.

- OK, krewni. Pacjent potrzebuje odpoczynku – mówi niezadowolona pielęgniarka. – Już dręczyłeś ją swoimi pytaniami. Chodźmy do domu. Powiedz do widzenia. A ja pójdę po kroplówkę...

- IV? - Mówię z przerażeniem. - Po co?

- Nie bój się. Są tam witaminy. Glukoza. Obmyjmy twoją krew ze śmieci. Poczujesz się lepiej” – uśmiecha się zachęcająco i wychodzi z pokoju.

Babcia i matka całują mnie. Mówią miłe słowa. Żegnają mnie. Wujek Kostya klepie mnie po ramieniu.

„Przyjedziemy jutro, nie nudź się” – mówi mama.

-Nie będzie mnie to boleć?

„Jak ukąszenie komara” – mówi.

„Kiedy zostanie tu tylko trochę” – wskazuje na cylinder – „obróć koło”.

Przytakuję. Ona odchodzi. Opieram się plecami o poduszkę. Zamykam oczy. Mam o czym myśleć.

Rozdział 2

Dziura była częściowo zasypana ziemią i gruzem betonowym. Od góry przykrywała go żelazna krata. Grube pręty rusztu wbiły się w ziemię.

- Jak? - Zapytałem go. Kiedy Staś mnie skrzywdził, nie mogłam myśleć o niczym innym jak tylko o bólu.

„Musimy policzyć” – odpowiedział Seryoga. - O mnie. Raz, dwa, trzy... Zwykle kończy się, gdy dojdę do osiemdziesiątki. Ale kiedy doszedłem do dwustu pięćdziesięciu... Jeśli liczba ci nie odpowiada, możesz po prostu pomyśleć o przyjemnych rzeczach.

- O przyjemnych rzeczach? – zapytałem go ponownie.

- Tak. O przyjemnych rzeczach. Zwykle myślę o wiewiórkach. Wiewiórki są całkiem fajne.

Przykucnąłem i przyjrzałem się kratom. Roma również przykucnął. Nasze oczy się spotkały.

– Czy myślisz o tym samym, co ja? – zapytałem cicho.

Jego oczy rozszerzyły się z przerażenia. Zdałem sobie sprawę, że myśleliśmy o tym samym.

Ale Roma nagle zerwał się na nogi.

- NIE. „Nie myślę o niczym” – krzyknęła Roma, zrywając się gwałtownie. - Uciekajmy stąd, mogą pojawić się w każdej chwili...

I pobiegliśmy. Skręciłem w prawo, Roma skręciła w lewo. Zawsze biegliśmy w różnych kierunkach. Przez to trudniej było nas złapać.

Potem wiele razy wracałem myślami do Yamy. Dokładnie. Z dużej litery. Nazwa Pit stała się dla nas powszechnie znana.

Jakimś cudem znowu dotarliśmy do Yamy. Przyciągnęła nas jak magnes. Roma i ja usiedliśmy na jego skraju. Przyjrzeliśmy się żelaznym kratom. Za odpady budowlane w Yama.

„Może być idealną pułapką” – powiedziałam cicho. Roma nie odpowiedziała.

„Moglibyśmy zyskać wolność”. Moglibyśmy nauczyć się głęboko oddychać. Przestaliśmy mieć koszmary. Wargi i powieki przestaną drgać. Ręce się trzęsą. Stalibyśmy się zwykłymi ludźmi.

Roma tylko pokręcił głową, uśmiechając się.

- Pięknie mówisz... Napisz wiersz.

Ale widziałem, że Yama pociągał go w taki sam sposób jak mnie.

Ale... Te słowa pozostały prostymi słowami, a Yama pozostał zwyczajną otchłanią. I zaczęliśmy żyć normalnie. Życie w krótkich seriach. Życie na wojnie.

Patrzę, jak ostatnie mililitry płynu spadają z cylindra do rurki. Obracam kołem.

Pielęgniarka ostrym ruchem wyciąga ze mnie igłę, ogarniają mnie smutne wspomnienia, nawet nie zauważam jej pojawienia się.

„Musisz spać” – mówi.

– Kiedy mój bandaż zostanie usunięty? - Pytam. Nie mogę się doczekać, żeby zobaczyć, jak teraz wygląda moja twarz.

„Za kilka dni” – odpowiada.

Kiedy wychodzi, zamykam oczy. Ale sen nie nadchodzi. W mojej głowie pojawiają się i znikają wspomnienia - o mojej rodzinie, o moim dzieciństwie. O Stasiu.

Wszystkie wspomnienia są niezwykle żywe. Błyskają jedna po drugiej, zapalają się niczym lampki na girlandzie choinkowej.

Rozdział 3

Pomimo naszej silnej przyjaźni, jako dzieci często nienawidziliśmy się.

A teraz życzymy sobie nawzajem śmierci.

Jak bardzo ludzie mogą się zmienić. I ich wzajemny stosunek.

Gardziłem dziewczęcymi rzeczami, żeby nie denerwować mamy i taty. Nigdy jednak nie udało mi się porzucić jedynej dziewczęcej pasji – miłości do baśni. Bajki zakorzeniły się w mojej głowie, tworząc cały baśniowy świat ze smokami i księżniczkami. To dzięki mojej miłości do bajek bardzo wcześnie nauczyłam się czytać. Wstydziłam się poprosić tatę, żeby przeczytał mi „Królewnę Śnieżkę” lub „Śpiącą królewnę” – inaczej tata nagle uzna, że nie potrzebuje takiej córki i mnie wyrzuci. Dlatego sama czytam bajki. Ale i tak bardzo lubiłem, gdy tata czytał. Z przyjemnością słuchałem jego książek - o ciastku Kuzy, wujku Fiodorze, Emilu z Lennebergi, Kubusiu Puchatku. Tata dużo mi czytał, ale ja wybierałam tylko te książki, które moim zdaniem były bardziej odpowiednie dla chłopców.

Kiedy byłem bardzo mały, miałem dziwny harmonogram dnia – lubiłem wstawać wcześnie rano, o czwartej. I zdecydowanie potrzebowałam kogoś, kto będzie w pobliżu. Mama kategorycznie odmówiła tak wczesnego wstawania, a tata musiał. W tym momencie musiałem wyjść na spacer lub pobawić się. A śpiący tata bawił się ze mną sumiennie. I poszedł. Pewnie dziwnie wyglądaliśmy na ulicy – czwarta rano, tata prowadzący córkę za rękę. Gdzie oni idą? Po co? Co za bezwartościowy ojciec! Porządni rodzice mają dzieci, które śpią o takiej porze!

Mój tata i ja budowaliśmy zamki z klocków i bawiliśmy się koleją. I zwodowali w łazience łódź sterowaną radiowo.

Na ulicy wziął mnie na ręce i rzucił wysoko w niebo. Tata był bardzo wysoki, zamknęłam oczy i wyobraziłam sobie siebie jako rakietę wystrzeloną w kosmos. A kiedy otworzyłam oczy, serce mi zamarło ze strachu – byłam tak naćpana.

Tata miał w swoim biurze duży globus. Bardzo podobał mi się ten globus. Często wieczorami tata sadzał mnie na kolanach, przytulałam się do niego, wdychając zapach papierosów i pianki po goleniu, głaszcząc jego gładko wygolone policzki. Pokazywał mi różne miejsca na mapie, nazywał różne kraje, morza i oceany.

„Pokaż mi, co jest tam, pod nami” – poprosiłem tatę i spojrzałem na swoje stopy. To pytanie zawsze mnie interesowało: co się stanie, jeśli ziemia pod nami nagle się zapadnie i przepadniemy? I wyjdziemy na drugą stronę ziemi. Gdzie skończymy?

Tata wskazał na kulę ziemską.

„Tutaj żyjemy, a tutaj” – wskazał na drugą stronę – „jest Ocean Spokojny”.

„Ocean…” szepnąłem z entuzjazmem, patrząc na jasnoniebieski obszar. Oznacza to, że jeśli spadniemy pod ziemię, wylądujemy w oceanie. Ale ja nie umiałam pływać! Co powinienem zrobić?

Tego lata poprosiłem tatę, żeby nauczył mnie pływać. Umiałam już pływać z nadmuchiwanymi opaskami – ale nie zawsze są przy mnie, a w każdej chwili ziemia może się pod nami rozsunąć i co ja zrobię na Pacyfiku bez opasek? Tak się przestraszyłam, że jeszcze przez kilka dni chodziłam po domu w opaskach, co bardzo bawiło moich rodziców. Tego lata nigdy nie nauczyłem się pływać bez wsparcia, chociaż mój tata był dobrym nauczycielem. A ja starałem się być dobrym uczniem.

Tata zawsze patrzył na chłopców sąsiadów. Widział, jak grali w piłkę nożną, jak biegali ulicą, uderzając się nawzajem. Za każdym razem, gdy ich mijał, mówił im coś zabawnego. Z czułością klepał kogoś po policzku i częstował chłopców jabłkami i słodyczami.

Zazdrość wrzała we mnie. Poprosiłem tatę, żeby nauczył mnie grać w piłkę nożną, ale on odpowiedział: „Jakiś czas później”. Ale widziałem, jak jego oczy błyszczą, kiedy widzi chłopców bawiących się na podwórku.

Robiłem wszystko, żeby wyglądać jak chłopiec. Poprosiłam mamę, żeby kupiła mi koszulki nie z kucykami i Barbie, ale ze Spidermanem i samochodami. W tajemnicy wszedłem do szafy taty i założyłem jego garnitury. Czarnym flamastrem narysowałem sobie wąsy. A potem pobiegła do salonu, gdzie siedzieli moi rodzice, i wesoło krzyknęła, że nie jestem Tomkiem, ale panem Twisterem. Rodzice śmiali się, aż upadli.

Ale to wszystko nie pomogło. Kiedy miałem sześć lat, tata zostawił mnie i mamę. Właśnie zebrałem swoje rzeczy i wyruszyłem w nieznanym kierunku. Czekałem, aż wróci. Wiele wieczorów spędzałam siedząc przy oknie, wpatrując się w drogę, wzdrygając się za każdym razem, gdy ktoś przechodził. Może to tata? I tata w końcu się pojawił, miesiąc lub dwa później. Przyszedł odebrać resztę rzeczy. W milczeniu podał mi paczkę żelek, zabrał torby i wyszedł. Już na zawsze.

Zjadłem jedną gumę dziennie. Wydawało mi się, że dopóki żelki się nie skończą, tata wciąż jest w pobliżu. A marmolady to ostatnia nić, która mnie z nim łączy. W końcu musiałem zakrztusić się kamiennymi żelkami. Ale tata nigdy się nie pojawił. Starannie złożyłam puste, jasne opakowanie i umieściłam je pod poduszką. Wydawało mi się, że w ten sposób udało mi się jeszcze zatrzymać dla siebie „kawałek taty”.

Wymyślałam różne powody, próbowałam w nie wierzyć i jakoś usprawiedliwiać zachowanie ojca. W wieku sześciu lat wierzyłem, że mój tata był dobrym czarodziejem, który poleciał do Magicznej Krainy, aby ocalić jej mieszkańców przed złą czarodziejką. Już w wieku dziesięciu lat wierzyłem, że mój tata jest agentem supertajnego wywiadu i otrzymał odpowiedzialną tajną misję, a od jego decyzji zależały losy całego świata. Mając dwanaście lat, kiedy mniej więcej zacząłem rozumieć relację między mężczyzną i kobietą, w końcu zrozumiałem, że mój tata był zwyczajną kozą. A kiedy sobie to uświadomiłem, kolorowe opakowanie po żelkach zostało bezlitośnie zniszczone.

Moja mama nie była długo sama. Wkrótce po odejściu taty mama dostała wujka Kostyę. Wujek Kostya jest całkowitym przeciwieństwem taty. Niski i mocny, z krzaczastymi wąsami i wielkim ziemniaczanym nosem, od razu go polubiłem. Staliśmy się bardzo dobrymi przyjaciółmi. Wujek Kostya został moim przyjacielem, ale nigdy nie został ojcem, chociaż nigdy nie próbował.

W naszym moskiewskim mieszkaniu okna mojego pokoju wychodziły na studnię na dziedzińcu. Mogłem bawić się tylko na podwórku. Betonowy plac zabaw z samotną obręczą do koszykówki, parking, kilka zjeżdżalni dla dzieci i jedno drzewo - tak składał się na świat mojego dzieciństwa.

Wszystko się zmieniło, gdy mama zaczęła mnie wysyłać do babci. Do małego miasteczka można dojechać samochodem w godzinę – i to tak, jakbyś znalazł się w innym wszechświecie. Drewniany dom pomalowany na niebiesko z białymi rzeźbionymi wzorami na oknach. Ogród to szereg grządek, zardzewiałych koszy i narzędzi ogrodniczych. Na środku łóżka cebulowego znajduje się czerwona wiatrówka.

Zwykle rodzice zabierali mnie do babci tylko na lato i na weekendy. Ale kiedy skończyłam sześć lat, moja mama stanęła przed poważnym problemem. Do jakiej szkoły mam mnie posłać? Jak mogę zostać jej odebrany, jeśli moja matka znika na kilka dni w pracy? I zdecydowała, że lepiej będzie, jeśli całkowicie zamieszkam z babcią i pójdę na naukę do miejscowej szkoły. Tam powietrze będzie lepsze, czystsze, a dla dziecka w prywatnym domu, we własnym ogrodzie, będzie ciekawiej i bezpieczniej.

Ucieszyłam się, że mogę zamieszkać całkowicie u babci, bo tu mieszkał Staś. Od września do maja marzyłam, że lato nadejdzie szybko! Przecież latem Staś i ja mogliśmy bawić się całymi dniami. A teraz będę z nim przez cały rok!

I tak mama zabrała mnie ze wszystkimi rzeczami do babci. Rozpoczęło się ostatnie lato w przedszkolu. Stałem przed domem mojej babci i patrzyłem na drewniane ściany pomalowane jasnoniebieską farbą i na białe ażurowe ramy okien. Myślałam tylko o tym, jak przekażę Stasiowi tę niesamowitą wiadomość: że teraz już zawsze będę tu mieszkać, a jesienią będziemy razem chodzić do tej samej szkoły i siedzieć przy tej samej ławce. A teraz zawsze, zawsze będziemy razem. Będziemy marzyć i snuć plany. Jak wspólnie będziemy wybierać plecaki szkolne, razem chodzić do szkoły, jak będziemy spędzać wakacje i wakacje. Gdzie pójdziemy? Wszystko dokładnie przemyślimy i zapiszemy w specjalnym notatniku.

I nikt nie wiedział, że nasze „razem” zakończy się dokładnie za sześć lat.