I foråret 2012, efter en katastrofal brand og fem års restaureringsarbejde, genåbnede det legendariske skotske sejlskib Cutty Sark for offentligheden. Han blev sat på evig parkering i Londons Greenwich 1954. Heldigvis, på tidspunktet for branden, blev mange trædele fjernet fra den: masterne, rattet samt figuren, der prydede skibets stævn og sejl.

Denne figur skildrede en karakter fra skotske legender - den unge skønhed Nanny. Efter ønske fra ejeren blev sejlbåden opkaldt efter hende. Heksen, med tilnavnet "Cutty Sark", som er skotsk for "Short Shirt" og afspejler karakteristikaene ved hendes påklædning, var kendt for sin magt. Som Robert Burns skrev:

Så tordnede rygtet om hende:

Hun vidste endda, hvordan man ødelægger kvæg,

Og lad skibene synke,

Og forkæle kornet i øret!

Den store digter i Skotland, Robert Burns, var opmærksom og vittig person. Han fortalte endda en gammel legende på en meget original måde, og bryder den gennem opfattelsen af ​​helten i hans historie i vers - Tam O'Shanter. Prototypen var hans landsmand, landmand Douglas Graham O'Shanter, en desperat drukkenbolt og festlig. , om hvem der var mange vittigheder. Mere end noget andet frygtede Douglas sin spidsfindige kone. En dag, mens han sad i et værtshus, rev hooligan-drenge halen ud af hans hoppe. Men han bemærkede først denne triste kendsgerning efter at være vendt hjem. For at retfærdiggøre sig selv i sin kones øjne komponerede han en historie om sin ekstraordinære eventyr, djævle og hekse. Denne situation foreslog Burns plottet af hans digt. Den er stadig meget populær blandt skotterne og betragtes som en af ​​de bedste virker digter. I det Burns parodier folklorehistorier, der beskriver de forfærdelige begivenheder i en stormfuld nat, og henvender sig til drukkenbolte og festglade med komisk moralsk lære:

O hustruer! Jeg er klar til at græde

At huske hvor mange kloge ord

Den mest veltalende moral

Vi ignorerede...

Robert Burns' digt har inspireret mange kunstnere til at legemliggøre udseendet af denne karismatiske heltinde, normalt afbildet i en kort skjorte og med en hestehale i hånden. Og på berømte bro på tværs af floden Doon (Brig O'Doon) er der endda et monument over Tam O'Shanter og Nan-Short-Shirt. stor fornøjelse Jeg præsenterer dig for dette digt. Læs og nyd.

Jeg elsker én by
Og i den elsker jeg huset alene -
Det er derfor, jeg elsker dette hus
Den lille Jean bor i den.

Ingen, ingen kunne finde ud af det
Hvor jeg skynder mig igen og igen.
Kun Gud ved om dette
Og kun dig, min elskede.

Du venter i mørket under bladene
Ved midnat, til den aftalte time.
Når du ser dit ømme udseende,
Jeg elsker dig hundrede gange mere.

EPIGRAMER
Til portrættet af en præst

Nej, han har ikke et bedragerisk udseende,
Hans øjne lyver ikke.
De taler sandt
At deres ejer er en slyngel.

Epitafium for en sjælløs forretningsmand

Fan af adelen

Han kender hertuginden,
Han spiste frokost med greven forleden.

Men insektet blev
Efter at have været i de kongelige krøller.

Indskrift på en skolepedants grav

Taget til helvede i dag
Den, der underviste børnene.

Han er måske ude af det blå
Rejs djævle op.

Når man besøger en rig ejendom

Vor herre viser alle
Vidunderlig ejendom...

Sådan kender en eunuk sit harem,
Uden at kende nydelse.

Om Lord Galloway

Der er mange kendte mennesker i hans familie,
Men selv er han ikke højt værdsat.
Altså den gamle romerske vej
Fortabt i sumpen...

Paladset er ikke for dig.
Prøve at finde
Et døvt, beskidt hul -
Match din sjæl!

Bogorm

Lad bogormen være lejer af det udskårne skab
I poesi vil han gnave gennem mønstre,
Men med respekt for smagen af ​​ejertællingen,
Må den prægede binding forbarme sig!

Epitafium

John Bushby gik en ærlig vej.
Han levede med moral i venskab...
Prøv, djævel, at bedrage
Sådan John Bushby!

Om det dumme kranium

Herren har selvfølgelig ret i alt.
Men det virker uforståeligt
Hvorfor skabte han et holdbart kabinet?
Med så dårligt indhold!

Indskrift på graven af ​​bureaukrati på landet

Græd, gode mænd,
Ved denne sørgelige begravelsesfest.
Naboen er død, hørte jeg
Har hjulpet dig i dit liv.

Lad skolebørnene være en larmende sværm
Gider ikke grave...
Den, der ligger i den fugtige jord,
Han var måske deres far!

Om én persons oprindelse

I året syv hundrede og niogfyrre
(Mere præcist husker jeg ikke datoen)
Djævelen besluttede at skulpturere en gris.
Men pludselig i sidste øjeblik
Han ændrede mening
Og han skulpturerede dig, min herre!

Efterkommer af Stuarts

Nej, du er ikke Stuart, din ære.
Frygtløse er Stuart-hjerterne.
Der er tåber i denne familie,
Men der var ikke noget, der hed en slyngel!

Ved en takkegudstjeneste i anledning af sejren

O hykleri, du tjener bønner
Over asken af ​​alle dem, du ødelagde.
Men har himlen virkelig brug for en lovsang?
Og taknemmelighed for røveriet?

Svar til de "loyale indfødte i Skotland"

Du, troentro, er kvæg uden at klage,
Fest og skrig hele natten lang.

Din skam er et pålideligt skjold mod misundelse.
Men hvad vil beskytte dig mod foragt?

Når man besøger det ruinerede palads af de skotske konger

Stuarterne havde engang denne trone
Og hele Skotland levede efter deres love.
Nu er huset, hvor tronen plejede at være, tagløst,
Og deres krone med magten passerede
Til et fremmed dynasti, til en familie fra udlandet,
Hvor idioter følger efter hinanden.
Jo mere du kender dem, vore dages tyranner,
Jo mere du foragter dem.

Til oversætteren Martial

O du, som poesien har forvist,
Hvem har ikke fundet plads i vores prosa -
Hører du digteren Martials råb:
"Røveri! Røveri! Han overførte mig!..."

At reagere på truslen fra en ondsindet kritiker

Fjendskab tildelte løven mange slag,
Men Gud frels os fra æslets raseri!

Skuespillerinde Miss Fontenelle

Elf lever i frihed
Et billede af vild skønhed
Ros er ikke til dig – til naturen.
Du spiller kun dig selv!

Glem rigtige følelser
Og imod naturens vilje,
Løgn, falsk, plage kunst
Så spiller du en rolle!

Til portrættet af den berømte Miss Burns

Stop med at hvæse som slanger!
Hun vil overstråle alle.
Hun havde en synd...
Havde nogen af ​​dem mindre?

Etiket til en ædel damevogn

Ligesom din elskerinde knager du, rasler,
Overhaling af vogne, rangler,
Men du vil gå ned ad bakke, hvis hjulet aksler
Upålidelig, som hjertet af en elskerinde!

Om den gyldne ring

– Hvorfor bærer de en guldring?
På fingeren, når to mennesker forlover sig? –
spurgte en nysgerrig dame mig.

Uden at blive forbløffet over spørgsmålet,
Jeg svarede min kære samtalepartner på denne måde:
- Kærlighed har elektrisk kraft,
Og guld er en dirigent!

Til skønheden, der prædiker frihed og lighed

Du udbryder: "Lighed! Frihed!"
Men skat, dine ord er løgn.
Du har kastet mange mennesker i slaveri
Og du regerer sjælløst, som en tyrann.

Inskription på graven af ​​Esquire, der var under sin kones sko

Siden Adams dage er al modgang kommet
De kommer fra konen.
Ham der havde dig ved magten
Var i Satans magt.

Epitafium for en latinlærer

Vi bøjer os lavt for dig,
I sidste gang siger: "Amen!"
Du syndede sjældent på engelsk.
Må Gud tilgive din latin!

Frøken Ginny Scott

Åh, lad skotterne have hver klan
Ligesom Ginny Scott -
Vi ville erobre englænderne
Og ikke omvendt.

Lord Advocate

Han hældte ord ud, overvældet
Oratorisk ekstase,
Og veltalenhed er en tåge
Hans sind tog over.

Han begyndte at klø sig i baghovedet,
Har brug for sund fornuft,
Og hvor jeg ikke kunne finde ham,
Tilstoppede hullerne med højre...

Til kroejeren fra Roslin

Værd til al ære
Disse madams ejendele.
Der er arbejde i hendes værtshus
Til krus, ske og kniv.

Lad hende, bevaret af skæbnen,
Han vil leve et halvt århundrede mere.
Og - tro det! - Jeg vil ikke skynde mig forbi
Hendes porte er åbne!

Om dårlige veje

Jeg red til dig, enten svømmende eller vadede.
Guderne beskyttede mig.
Dine lokale folk kan ikke lide dig
Reparer dine veje.

Læs en linje fra Bibelen
O mange synders by:
Hvis du ikke retter vejen,
Du vil gå til det absolutte helvede!

Indskrift på en ambitiøs mands grav

Den afdøde var et fjols og elskede rang så højt,
Hvilket kræver Satans krone i helvede.
"Nej," sagde Satan. - Du er vred, og endda for vred,
Men du skal have en form for sind!

Epitafium for en stædig kujon

Læg det tyndeste jordlag ned
For dette frygtsomme hjerte,
Men byg et helt tårn
Over kraniet!

Til kunstneren

Tag mit venlige råd:
Du behøver ikke at skrive
Himmelske engle portræt,
Tegn helvedes herre!

Fantastiske om poesi:

Poesi er som at male: Nogle værker vil fange dig mere, hvis du ser nærmere på dem, og andre, hvis du bevæger dig længere væk.

Små nuttede digte irriterer nerverne mere end knirken fra uolierede hjul.

Det mest værdifulde i livet og i poesien er, hvad der er gået galt.

Marina Tsvetaeva

Af alle kunstarter er poesi den mest modtagelige for fristelsen til at erstatte sin egen ejendommelige skønhed med stjålne pragt.

Humboldt V.

Digte er vellykkede, hvis de er skabt med åndelig klarhed.

Digtningen er tættere på tilbedelse, end man normalt tror.

Hvis du bare vidste, af hvilket affald, digte vokser uden at kende skam... Som en mælkebøtte på et hegn, som burre og quinoa.

A. A. Akhmatova

Poesi er ikke kun i vers: den hældes ud overalt, den er overalt omkring os. Se på disse træer, på denne himmel - skønhed og liv kommer alle vegne fra, og hvor der er skønhed og liv, er der poesi.

I. S. Turgenev

For mange mennesker er det at skrive poesi en voksende smerte i sindet.

G. Lichtenberg

Et smukt vers er som en bue trukket gennem vores væsens klangfulde fibre. Digteren får vores tanker til at synge i os, ikke vores egne. Ved at fortælle os om den kvinde, han elsker, vækker han dejligt i vores sjæle vores kærlighed og vores sorg. Han er en tryllekunstner. Ved at forstå ham bliver vi digtere som ham.

Hvor yndefuld poesi flyder, er der ikke plads til forfængelighed.

Murasaki Shikibu

Jeg vender mig til russisk versifikation. Jeg tror, ​​at vi med tiden vil vende os til blanke vers. Der er for få rim på det russiske sprog. Den ene ringer til den anden. Flammen trækker uundgåeligt stenen efter sig. Det er gennem følelsen, at kunsten helt sikkert opstår. Hvem er ikke træt af kærlighed og blod, vanskelig og vidunderlig, trofast og hyklerisk og så videre.

Alexander Sergeevich Pushkin

-...Er dine digte gode, fortæl mig selv?
- Monstrøst! – sagde Ivan pludselig frimodigt og ærligt.
- Skriv ikke mere! – spurgte den nyankomne bedende.
- Jeg lover og sværger! - sagde Ivan højtideligt...

Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mester og Margarita"

Vi digter alle sammen; digtere adskiller sig kun fra andre ved, at de skriver i deres ord.

John Fowles. "Den franske løjtnants elskerinde"

Hvert digt er et slør spændt ud over kanterne af nogle få ord. Disse ord skinner som stjerner, og på grund af dem eksisterer digtet.

Alexander Alexandrovich Blok

Gamle digtere, i modsætning til moderne, skrev sjældent mere end et dusin digte i løbet af deres lange liv. Dette er forståeligt: ​​de var alle fremragende tryllekunstnere og kunne ikke lide at spilde sig selv på bagateller. Derfor bag hver poetisk værk af disse tider var et helt univers helt sikkert skjult, fyldt med mirakler - ofte farligt for dem, der skødesløst vækker de døsende linjer.

Max Fry. "Chatty Dead"

Jeg gav en af ​​mine klodsede flodheste denne himmelske hale:...

Majakovskij! Dine digte varmer ikke, ophidser ikke, smitter ikke!
- Mine digte er ikke et komfur, ikke et hav og ikke en pest!

Vladimir Vladimirovich Majakovskij

Digte er vores indre musik, klædt i ord, gennemsyret af tynde perlerækker af betydninger og drømme, og driver derfor kritikerne væk. De er bare patetiske sugere af poesi. Hvad kan en kritiker sige om din sjæls dybde? Lad ikke hans vulgære famlende hænder komme derind. Lad poesien virke for ham som en absurd moo, en kaotisk ophobning af ord. For os er dette en sang om frihed fra et kedeligt sind, en herlig sang, der lyder på de snehvide skråninger af vores fantastiske sjæl.

Boris Krieger. "Tusind liv"

Digte er hjertets spænding, sjælens spænding og tårer. Og tårer er ikke andet end ren poesi, der har forkastet ordet.

Når træerne er blotlagte
Nord med dit åndedræt,
Vandrede en efterårsaften
Jeg er over floden Aire.
Jeg mødte en gammel mand et sted,
På vejen blev han udmattet
Og den gråhårede mand hang med hovedet
Under byrden af ​​angst.

Han spurgte mig: - Fodgænger,
Hvor skal du hen?
Rigdommens magt guider dig
Eller ophidser lidenskab brystet?
Eller måske er det lykkedes dig at finde ud af det
Livets strabadser
Og det er bittert for menneskets lod
Klager du som mig?

Under solen, hvor overfladen strækker sig
Enge, stepper, sumpe,
Overalt til den primitive adel
Folk arbejder.
Lysede på mig to gange fyrre år
Træt stråle af vinteren,
Indtil jeg indså, at lyset
Vi blev født til pine.

Mens den unge mand
Han skåner ikke timerne
Et kort århundrede efter et øjeblik
Han er klar til at bruge det.
Han hengiver sig til galskab.
Der er ingen barrierer for lidenskaber,
Indtil han forstår, at han er født
For at sorger kommer til verden.

Ungdommen forsvinder som røg,
Og de år vil gå,
Når du er nyttig for andre
Og du tror på dit arbejde.
Nød og alderdom - intet værre
Der er par over hele jorden.
Så vil du se, hvad der er i verden
Du er født til pine.

Laird tromme

Laird Drum begyndte at lede efter en kone,
Da dagen oprandt,
Og han blev betaget af den smukke jomfru,
Og jomfruen høstede byg.
"O øm blomst, åh dejlige blomst,
Åh min lykke, åh!
Kunne du tænke dig at blive Lady Drum?
Og forlad skægstubbe, åh?
"Jeg kan ikke, jeg kan ikke acceptere, gode herre,
Dit forslag, åh.
Der er ingen måde for mig at blive Lady Drum,
Og forlad skægstubbe, o!
Tilbyd kærlighed til en anden, gode herre,
Tilbyd mig det ikke, åh!
Fordi jeg ikke er egnet til at være din kone,
Men synd er ikke for mig, åh!
Min far er bare en hyrde
Der passer han fårene, åh.
Hvis du vil, så spørg ham -
Lad faderen bestemme, åh!
Laird Drum gik der uden tøven,
Hvor er flokken af ​​får, åh.
Og forældrenes samtykke gives
Laird Drums far, Fr.
”Selvom min datter ikke er god til at skrive
Og han er ikke en boglæser, åh,
Men ost kan lave mad og malke
Køer og får, åh.
Det vil blæse på din nuværende,
Han vil lægge kornet i stakke, åh,
Han vil sadle en sort hest på en vandretur,
Det hjælper at tage støvlerne af, åh.”
"Har vi ikke læsefærdige mennesker i vores kirker?
Jeg betaler dem meget, åh!
Hvor meget har du brug for at læse, skrive og tælle?
Jeg skal lære hende, åh!
Jeg vil lære din datter at skrive og læse,
Bare giv mig tid, åh;
Hun skal ikke sadle min hest
Og tag mine støvler af, åh!
Men hvem vil brygge os bryllupsøl?
Hvem vil bage brød til os, åh?
Ak, jeg kan ikke fortælle dig det
Hvem vil ære os, åh!"
Og Dram galopperede til sine hjemlige bjerge,
At forberede alt på forhånd.
Og de kom ud og råbte: ”Til mig og min brud Dram!
De adelige der.
"Vores Dram, han er rig og en fantastisk fyr,
Og Peggy Coutts er ikke dårlig!
Men han kunne finde sig en kone
Ædlere end en hyrdedatter!"
Så hævede hans bror Johannes stemmen:
"Jeg synes, det er skammeligt, åh,
Hvorfor valgte du en kone af lav fødsel?
Og det er synd for os, åh!"
"Du burde holde tungen, min bror John!
Der er ingen skam for os, åh!
Jeg blev gift for at øge godheden,
Og du, at spilde, åh!
Jeg var gift med en adelig kvinde, og hun
Hun trampede vredt, åh
Da jeg dukkede op foran hende
I en bue ikke til gulvet, åh!
Jeg var gift med en adelig kvinde, og hun
Lo af os, åh!
Hun gik ind på vores lokale slot,
Flagende perler, åh!
Men alle elskede hende for hendes rigdom,
Og Peggy er så dejlig, åh!
Det eneste hun behøver for at komme ind i Dram er
Kære venner, åh!"
Der var fire og tyve adelsmænd
Ved Dramaporten, Fr.
Men Peggy byder ingen velkommen
Kom ikke frem, åh!
Laird Drum tog hende under sine hvide hænder
Og han introducerede det selv, åh:
„Til det lokale slot vores forfædre
Venligst, dame, åh!"
Han kyssede hendes kind tre gange
Og på hagen, åh
Og på kirsebærlæber tyve gange -
"Du er velkommen, frue, åh!
Du er elskerinden i mit køkken
Jeg vil se, åh
Og - elskerinde i mit slot,
Når jeg galoperer væk, åh.
Jeg fortalte dig mere end én gang før brylluppet,
At jeg er lavere end dig, åh!
Og her ligger vi alene på sengen,
Og vi er ikke tættere på, åh!
Og når du og jeg forlader dette liv, -
Lad os to ligge ned, åh.
Og der vil stadig være gravstøv
Dit og mit, åh!"

Min kæreste

Han er ren af ​​sjæl, flot,
Sådan er det heller ikke i eventyr.
Han har en blå hat på
Og broderede strømpebånd.

Jeg gav mit hjerte til ham,
Han vil være en sand ven.
Der findes ikke noget bedre håndværk i verden,
Sådan skærer du jorden med en plov.

Han kommer hjem om aftenen,
Våd og træt.
- Skift dit tøj, min kære,
Og måske spise aftensmad!

Jeg har travlt med at give ham mad.
Hans seng er klar.
Jeg tørrer de våde sko
For en kær ven.

Jeg har kørt meget rundt
Jeg så lokale dandies,
Men min ven dansede bedst
Til musikeres violiner.

Som sne skinnede de hvidt
Strømper af fint uld.
Han vendte hovedet ikke alene
Pigen, der dansede med ham.

Med ham bliver jeg mæt, -
Jeg er jo uhøjtidelig.
Hvis bare skålen ikke var tom
Ja, der var øl i kruset!

Et glas vin og en ærlig ven

Glas vin og ærlig ven.
Hvad har vi ellers brug for, brødre?
Lad omsorg og sygdom
I det kommende mørke lurer de,

Vi fanger glæde undervejs, -
Vores lykke er frygtsom.
Det vil forsvinde – og finde
Det er ikke i vores kontrol.

Glad toast

De, der har, hvad de har, kan nogle gange ikke spise,
Og andre kan spise, men sidde uden brød.

Og her har vi, hvad vi har, og samtidig har vi, hvad vi har, -
Så vi har kun himlen at takke!

Macpherson før hans henrettelse

Så sjovt
Desperat
Han gik hen til galgen.
I den sidste time
Sidste dans
McPherson tog afsted.

- Hej, fængselskonge,
Hvor slaver trækker livet ud!
En løkke venter mig i dag
Og glatte søjler.

I krigsfelterne blandt sværd
Jeg har mødt døden mere end én gang,
Men jeg rystede ikke for hende -
Jeg viger ikke engang nu!

Bryd stålet i mine lænker
Giv mig min rustning tilbage.
Lad ti modige mænd komme ud,
Jeg vil besejre alle.

Jeg brugte mit liv i kamp,
Jeg vil ikke dø for sværdet.
Forræderen forrådte mit liv
Bøddelsreb.

Og før døden om én ting
Min sjæl er trist
Hvad med mig i mit fødeland
Ingen vil tage hævn.

Undskyld, mit land! Hele verden, farvel!
Jeg blev fanget i et net.
Men ynkelig er den, der venter på døden,
Tør ikke dø!

Så sjovt
Desperat
Han gik hen til galgen.
I den sidste time
Sidste dans
McPherson tog afsted.

barfodet pige

Om denne barfodede pige
Jeg kunne ikke glemme.
Det virkede som fortovsstenene
De river i huden på dine ømme fødder.

Jeg vil gerne have ben som disse
I farvet marokko eller satin.
Sådan en pige burde sidde
I en vogn, der overhalede os!

Strømmen af ​​hendes krøller løber
Linnedringe på brystet.
Og øjnenes glans i nætternes mørke
Det ville vise svømmerne vejen.

Hun vil overstråle alle de skønheder,
Selvom verden ikke kender hende.
Hun er værdig og beskeden.
Der er ingen sødere person i verden.

Soldatens tilbagevenden

Krigens tunge torden er blevet tavs,
Og verden skinner igen.
Marker og landsbyer blev brændt,
Og børnene leder efter husly.

Jeg skulle hjem, til mit fødeland,
Forlader broderteltet.
Og i en gammel rygsæk på ryggen
Alle mine ejendele var soldaters ejendele.

Jeg gik med let bagage,
Glad og fri.
Jeg forværrede dig ikke med røveri
Din egen rejsetaske.

Jeg gik hurtigt på et tidligt tidspunkt,
Tænker på min skat,
Om det smil med blå øjne,
Hvad var lyset for mig i mørket.

Her er vores stille flod
Og møllen i tågen.
Her under pilebuskene,
Jeg forklarede Anna.

Så jeg klatrede op ad bjergsiden,
jeg er med ungdom velkendt, -
Og hun er selv foran mig
Stående ved døren til huset.

Så sagde jeg: "Du er lysere,"
Hvor dejlig er denne dag?
Og han er den lykkeligste af alle mennesker,
Hvem er dig kærere end nogen anden?

Selvom min lomme er tom
Og posen er tom,
Men vil du ikke lade mig blive?
En træt soldat?

Et øjeblik hendes smukke udseende
Han var overskyet af sorg.
"Min skat var også soldat."
Hvad med ham? Dræbt eller såret?..

Han vendte ikke tilbage, men om ham
Jeg holder min hukommelse hellig
Og mit hjem er åbent for altid
For en ærlig soldat!

Og pludselig genkender jeg mine træk
Under et lag af gråt støv,
Hun spurgte: "Er det dig?" —
Så sagde hun: "Willie!"

- Ja, det er mig, min elskede,
Og du er min belønning
For ærligt at udgyde blod
Og jeg har ikke brug for en bedre.

Du, min ven, kommer fra krigen,
Jeg fandt det uændret.
Selvom du og jeg er fattige,
Men du er min uvurderlige skat!

Hun sagde: "Nej, bare os to."
Vi vil leve et herligt liv.
Min bedstefar efterlod mig en have og et hus,
De er dine med rette!
_____

Købmanden sejler over vandet
Til gavn for de rige.
Landmanden venter på en rigelig høst.
Men ære er en soldats lod.

Og må soldaten altid finde
Du har et shelter på vejen.
Han er en højborg i sit hjemland
I hendes timer med angst.

Jeg har været mellem klipperne

Jeg har været mellem klipperne

Jeg så Willie og hans brødre,
Dejlig bjergmand.

Der er indfødte fjendelande der,
Dejlig fyr, smuk fyr,
Betalte vores gæld
Dejlig bjergmand.

Så vi fandt enden for os selv,
Dejlig fyr, smuk fyr,
Dem der brændte vores landsbyer
Dejlig bjergmand.

Djævelen varmer stegepanden op,
Dejlig fyr, smuk fyr,
Steg hertugen i helvede
Dejlig bjergmand.

Den blodige hund klynkede
Dejlig fyr, smuk fyr,
Fik djævle til at grine til tårer,
Dejlig bjergmand.

Bord

Kvinder har nogle gange et snedigt temperament
Og finurlige og så videre, -
Men den, der har mod, ære,
Deres trofaste slave og så videre.

Og så videre,
Og så videre,
Og alt det der.
En af dem, der er de bedste
Jeg vil være min ven.

Jeg ærer skønheden i verden,
Alle skønheder og så videre.
Fald væk fra dem
Foragter deres magt -
Skam og synd og så videre.

Men der er en. Hun er smart
Sød, venlig og så videre.
Og hvis skyld er det, at hun
Meget pænere end de andre!

Om Lord Galloway

jeg

Der er mange kendte mennesker i hans familie,
Men selv er han ikke højt værdsat.
Altså den gamle romerske vej
Fortabt i sumpen...

Paladset er ikke for dig.
Prøve at finde
Et døvt, beskidt hul -
Match din sjæl!

Over Afton-floden

Rolig, min Afton, i det grønne land,
Stille, og jeg synger dig en sang.
Lad søde Mary ikke blive vækket af bølgen
På skråningen, hvor hun faldt sødt i søvn.

Lad duen stønne fra skovens reden,
Lad trøskens klingende, klare fløjte,
Grønhovedet vibe kalder
Hendes fred vil ikke blive forstyrret et øjeblik.

Dine omkringliggende skråninger er smukke,
Hvor vandløbene slangede sig vej.
Når jeg vandrer gennem bakkerne, holder jeg øjnene åbne
Fra min Marys muntre hus.

Dine kyster er friske og duftende,
Om foråret bliver engene gyldne af blomster.
Og på det tidspunkt, hvor aftenen begynder at græde af regn,
Vi to finder læ under birketræet.

Din strøm væver en sølvskinnende løkke
I det stille hus, hvor Mary bor.
Hun går ind i skoven og plukker blomster,
Du kaster dig over hendes hvide fødder.

Rolig, min Afton, mellem de stejle skråninger,
Vær stille, glorificeret i mine sange.
Lad søde Mary ikke blive vækket af bølgen -
Hun faldt stille i søvn over kysten.

Skotsk herlighed

Farvel for evigt, skotsk region,
Med din gamle herlighed.
Navnet er det samme, farvel
Majestætiske Fædreland!

Hvor Tweed styrter ud i havet
Og Sark flyder i sandet, -
Nu englændernes ejendele,
Provinsgrænsen.

Tider kunne ikke knække os,
Men forræderen solgte os
Til fædrelandets fjender
For en håndfuld afskyelige penge.

Vi er blevet engelske mere end én gang
De blev sløve i kampe,
Men med engelsk guld vi
Købte den på markedet.

Hvor er det synd, at jeg ikke faldt i kamp,
Når man kæmper mod fjenden
For ære og fædreland
Vores stolte Bruce, Wallace.

Men ti gange i den sidste time
Jeg vil uden forbehold sige:
Forbandelsen af ​​den, der forrådte os
Svindel bande!

Sankt Willies bøn

O du, der ingen barrierer kender!
Du sender dine kære børn -
En til himlen og ti til helvede,
Uden at se overhovedet
Om hvem der har ret og hvem der er forkert,
Men for ærens skyld.

Du efterlod så mange sjæle i mørke.
Han udfriede mig, en synder,
Så jeg priser din visdom
Og din magt.
Du satte mig op som et fyrtårn
I mit fødeland.

Jeg forventer sådan en generøsitet
Det kunne jeg ikke, ligesom mine brødre.
Vi er alle mærkede
Seks tusind år -
Siden jeg fortjente fordømmelse
Vores syndige bedstefar.

Jeg er din vrede værdig
Fra den dag jeg forlod livmoderen.
Du kunne have sendt mig til venstre -
Til det absolutte helvede
Hvor der ikke er en brændende mund
Langt tilbage.

Men der er ingen grænse for barmhjertighed.
Jeg undslap ilden og svovlen
og blev en søjle, et forsvar for troen,
Jeg straffer synd
Og fromhed ved eksempel
Jeg tjener for alle.

Jeg fordømmer hårdt
bandeord og grimt sprog,
Og den berusende forbruger,
Og ungdommen
At jeg er klar til at danse på ferie,
At hæve en ketcher.

Men jeg beder om forsynet
Tilgiv mig mine synder.
Nogle gange har jeg lysts dæmoner
De river kødet.
Vi er jo af støv på skabelsens dag
Gud skabte!

I går gik jeg ud på vejen
Og mødte Maggie den rørende.
Jeg sværger til den altseende Gud,
Jeg vil aflægge et løfte
At jeg er mere på hende
Jeg løfter den ikke!

Jeg må stadig undskylde
At jeg på en fastedag er sammen med en pige,
Denne Lizzie har en mørk teint,
Besøgt i hemmelighed.
Men den dag, som man siger,
Jeg var bedugget.

Men måske det dødelige køds lidenskaber
De raser altid inde i mig,
Så jeg ikke drømmer frimodigt
Lev uden synder.
Åh, hvis ja, jeg ydmygt
Klar til at holde ud!

Frels dine tjenere, o Gud,
Men straf så strengt som muligt
En af de vilde unge
Hvem er uendelig
Giver os øgenavne, gør ansigter,
At glemme skaberen.

Mange kan tælles blandt disse.
Hamilton er en gudløs joker.
Han er afhængig af kortspillet,
Men alle er så søde
At mange sjæle er på deres falske vej
Han forførte.

Hvornår prøvede du lidt
Vi vil vise ham vejen,
Han grinede af os, mens han lå ned
Med en skare af venner, -
Herre, råd hans kartofler
Og selleri!

Flere henrettelser, himlens konge,
Ældste fra den lokale kirke.
(Du kender deres navne.)
Spred til støv
Dem, der dømte os lidet flatterende
I dine taler!

Her er Aiken. Han er en snakkesalig fyr.
Du burde måske starte med ham.
Han plejede at være som dine slaver
Slår nådesløst
Hvad kastede os ud i varmt og koldt,
fik mig til at svede.

For os - dine ydmyge børn -
Hav ikke ondt af dine dyrebare
Gaver - både forgængelige og uforgængelige,
Forlad os ikke
Og efter døden i de saliges hær
Accepter det. Amen!

Gamle Rob Morris

Her er gamle Rob Morris. Hvem er han?
Kongen er ved bordet, den ældste af de gamle.
Den er berømt for sin flok køer og grise
Og min datter - hende og min glæde.

Skønnere end morgenen voksede i udstråling,
Friskere end solnedgangen på engene i hømarken,
Hun er som et lam, legende og blid.
Hun er mere værdifuld for mig end dagslys.

Men hendes far er stolt af haven og flokken.
Han bor i godset ikke værre end en herre.
Min far og jeg har kun et hus og en gård.
Sådan en bejler er ikke meget værd.

Om morgenen gryer, kan jeg ikke lide daggry.
Om aftenen kommer, har jeg ingen ro.
Jeg skjuler det dødelige sår for alle,
Og klager river mig i brystet,

Hvis bare bruden var lidt fattigere,
Jeg kunne nok bejle til ham.
Hvor grådigt ville jeg vente på den elskede dag.
Men jeg har ikke kræfter til at leve uden håb!

Døden og Doktor Hornbook

Nogle bøger lyver fuldstændig for os.
Og der er uskrevne løgne.
Du finder også præster,
Det er Guds sandhed
Rystende af glæde,
De blander sig med løgne.

Men det jeg taler om er
Jeg vil ikke bevæge mig væk fra sandheden,
Som i, djævelen bor i helvede
Eller i dybet af Dublin.
(Åh, meget - for folks problemer -
Deres sjæle er ødelagt!)

Jeg tog en tår mos om aftenen,
Men han var ikke fuld, men bedugget.
Jeg gik rundt til fods,
Bakke, grøfter
Og jeg vidste, at busken vinkede med et nik,
Og ikke den listige.

Jeg genkendte Hilly Stone
Måneden er knapt nok begyndt at lyse.
Jeg begyndte at tælle hans horn,
Går bredere.
Først talte jeg tre,
Så - fire...

Følger den rigtige vej
Jeg travede langs skråningen i små skridt -
Vejen har længe været bekendt for mig
Til Willies mor.
Men pludselig, efter at have mistet besindelsen, løber jeg
Jeg løb en halv mil.

Så dukkede noget op foran mig
Med en skarp le, hvis brod
Hængende fra den knoglede skulder
Og med en skarp kant,
Det funklede som stål under månen,
Endnu en i hånden.

Med skråfavnhøjde
Den stod foran mig
Ingen mave, skræmmende, tynd,
Ryg puklet,
Og hvilken slags ben! Halvt så tynd
Spindel.

Jeg spurgte: "Ven!" Er det muligt at finde ud af det
Du må have høstet i dag?
Men vi er lige begyndt at så.
Jeg er glad for at være sammen med dig
Vend tilbage til huset, hvor de drak
Vi er en time siden!

- Jeg er døden! - monsteret sagde, -
Men vær ikke bange endnu, lille skat!
- Jeg er ikke bange, selvom du måske,
Du slår mig ihjel.
Men jeg spørger: se først
På denne kniv!

Døden svarede mig: "Søn,
Skjul din klinge væk.
Tænk selv, hvor godt det er.
Hans slag
Ikke mere skræmmende end at spytte
For Gamle Død!

- Jamen, en aftale er en aftale! —
Jeg sagde. - Lad os droppe dette argument.
Sæt dig ned med mig på skråningen -
Når alt kommer til alt, er du træt -
Og fortæl mig det i lang tid
Jeg har set det igen.

- Oh yeah! - sagde Døden og satte sig ned, -
Næsten en evighed er gået
Siden jeg begyndte at høste
Efter Guds vilje.
Alle i verden skal leve af at arbejde.
Og Døden også.

Men jeg har ikke liv, jeg har pine.
Har du hørt navnet Gornbook?
Hans videnskab er så snedig,
At gamle og unge -
Fra den affældige bedstefar til barnebarnet -
Jeg skammer mig.

Det skete under en lang fletning,
Som græsset på engen,
Folk, der ikke kendte medicin
Lægger sig helt ned...
Nu er jeg med en gammel le
De lægger ikke en øre på det!

I går ramte jeg offeret
Med dit spyd - med en sådan styrke,
At jeg kunne dræbe syv,
Gennemboret som et søm
Men kanten var kun sløvet,
At slå en knogle.

Hvad tror du, det her er?
Og det er Gornbuks sag!
Hans videnskab hjalp her
Eller kunst:
Spydet gik ind i ribben uden at banke -
Som kål.

Patienten ville forblive forkrøblet,
Hjælp ham ikke med et apotek
Eller en skaldet læge med en lancet -
Din Hornbog.
Mere end én gang snuppede han en mand
Fra ihærdige hænder.

Han drev infektionen ud af dem
som jeg aldrig har set
Følg hans ordrer,
Forsegl pakken
Og han snuser til det med det samme
Sender et svar.

Han har det, ligesom i en butik,
Alt hvad medicin har brug for:
Knivsæt, spiritus vini,
Ricinusolie, jod.
Han har al medicin på latin
Han vil ringe til dig.

Der er sal marinum - havsalt -
Alt det calcium jeg kender...
Og forskellige urter fra enhver region
Kan ikke tælle det nok.
Og aqua (eller almindeligt vand)
Også der.

Der er også savsmuld, udskæringer, krummer
Flåtkløer, loppeben
Og antennerne til en eller anden myg,
Myggegift
Tusindbenede kirtelinfusion
Et cetera…

Så udbrød jeg: "Stakkels John!"
Hvilken indkomst mister han?
Kohl vil virkelig blive besejret
Enhver sygdom
Kirkegård Grøn Skrænt
Ploven vil skære den.

Døden lo: "Nej, ikke en plov."
Vil skære denne fredelige eng op,
Som din ven ejer,
Hundrede skovle
Alle dine kirkegårde rundt omkring
De vil rynke den.

Hvor er man så sød
Jeg mistede mit liv i sengen,
Hun blødte eller kvalte
Uden lang pine, -
Der drev han tyve sjæle i graven
Din Hornbog.

Vores lokale væver er en god fyr
Hans kone, der begyndte at rave,
Da jeg blev lidt syg,
Tog mig til lægen
OG flere ord sagde ikke
Hun væver...

Fyrens far blev syg -
Rig laird, og godt gået
Sendte to udvalgte får
Til lægen for et middel,
Hvad vil bringe fars ende?
Hans er en arv.

Det må være en natforkølelse
En pige havde det dårligt.
Lægen udførte et mirakel på hende:
Hans råd
Sendte hende derhen, hvorfra
Ingen vej tilbage!

Dette er lægens skik.
For småpenge, uden at kende nogen anstændighed.
Han dræber mennesker uden nogen forskel
Dag efter dag
Og stræber efter mit bytte
Fratage mig.

For nu udholder jeg det mod min vilje.
Men er han udødelig, eller hvad?
Han vil ikke undslippe den fælles andel.
Skiften kommer -
Og han vil være død, som en sild i saltlage,
Din Hornbuk!..

Døden ville stadig sige meget,
Men pludselig fyldte verden med angst,
Klokken slog strengt taget midnat
På grund af grenene...
Og jeg vandrede på min vej,
Og Døden er hans egen.

Duncan Grays matchmaking

Duncan Gray har været forelsket i lang tid,
Og juleaften
Han kom til os for at bejle til...
Dette er matchmaking!

Ankom på en festlig aften
At bejle til ejerens datter,
Men han blev drevet væk i skam.
Ha ha! Det er matchmaking!

Brudgommens baghoved er våd,
Ha ha! Det er matchmaking!
Og Maggie ser ud til at være døv -
Han hører ikke noget.

Han startede en samtale med hende,
Han gned sine øjne og næse med sin håndflade,
Han løb over gården for at drukne sig selv.
Dette er matchmaking!

Kærlighed afvist af ondskab.
Dette er matchmaking!
Fyrens sår er helet -
Dette er matchmaking!

"Jeg," siger han, "er ikke så dum."
At blive til et patetisk lig
For hun kan ikke lide hende! —
Ha ha! Det er matchmaking!

Og Maggie ringer til lægerne,
Dette er matchmaking!
Hun er syg og han er rask.
Dette er matchmaking!

Hvilken ond sygdom gør ved mennesker!
Der brænder ild i hendes bryst
Og udseendet siger så meget...
Dette er matchmaking!

Der var en venlig fyr - Duncan Gray.
Dette er matchmaking!
Han forbarmede sig snart over hende,
Dette er matchmaking!

Han kunne ikke tage synden på sin samvittighed -
Fratage din elskede datter hendes mor.
Han skal giftes igen...
Dette er matchmaking!

For dem der er langt væk

Vi drikker til dem, der er langt væk,
For dem, der ikke er ved bordet.
Og hvem ønsker ikke friheden godt,
Vi vil ikke huske ham godt.

Det er godt at være glad og klog, venner,
Bevar integritet og mod.
Godt for den skotske vilje til at stå,
Vær tro mod det skotske flag.

Vi drikker til dem, der er langt væk,
For dem, der ikke er ved bordet.
For Charlie, som nu bor i et fremmed land,
Og en håndfuld trofaste med ham.

Hej og ære til friheden.
Lad hendes sind beskytte hende.
Og lad djævelen tage alle tyrannier
Med alle tyrannerne på én gang!

Vi drikker til dem, der er langt væk,
For dem, der ikke er ved bordet.
For den herlige Tammy, elsket af alle,
Hvad nu lever under lås og slå.

Vi drikker til dem, der er langt væk,
For dem, der ikke er ved bordet.
Hej til dig, kriger, som bliver fodret og vandet
I sneen på en stejl klippe!

Kulminearbejderens kæreste

- Jeg ved ikke, hvad du hedder,
Jeg ved ikke, hvor du bor.
- Jeg bor overalt - både her og her,
Jeg følger kulminearbejderen!

- Disse marker og skove
Og alt hvad du beder om
Jeg vil give det til dig, min skønhed,
Hvis du forlader kulminearbejderen!

Jeg vil klæde dig i silke, min ven.
Hvorfor har du klude på?
Jeg vil give dig heste og tjenere,
Hvis du forlader kulminearbejderen!

- Giv mig i det mindste bjerge af guld
Og udvalgte perler,
Men jeg går ikke - bare ved det! —
Fra en sort kulminearbejder.

Vi leverer kul i løbet af dagen.
Men nogle gange om natten
Jeg kravler ind i mit hjørne.
Min kulminearbejder er med mig.

For os er kærlighed prisen for kærlighed.
Og vores hjem er en rummelig verden.
Og betaler fuldt ud med loyalitet
Jeg vil have min sorte kulminearbejder!

Mit hjerte er i bjergene

Oversættelse af S.Ya. Marshak

Jeg jagter en hjort, skræmmer en ged.
Mit hjerte er i bjergene, og jeg er selv under.

Farvel, mit fædreland! Nord, farvel,
Herlighedens og tappernes fædreland.
Vi er drevet af skæbnen over hele verden,
Jeg vil for evigt forblive din søn!

Farvel, tinder under taget af sne,
Farvel, dale og engeskråninger,
Farvel, faldet i skovens afgrund,
Farvel, strømme af skovstemmer.

Mit hjerte er i bjergene... Jeg er der stadig.
Jeg følger sporet af en hjort langs klipperne.
Jeg jagter en hjort, skræmmer en ged.
Mit hjerte er i bjergene, og jeg er selv under!

Dæk min hånd med din

Dæk min hånd med din,
Dæk din
Dæk din
Og sværger ved din hånd
At du bliver min.

Jeg kendte kærlighedens blinde kraft,
Og lidenskab koster mig mange pinsler, I verden for nogen!