Anastasia Nikulshina
Vi kan ikke fejre lykken sammen
Ved daggry på kanten -
Du og jeg er for forskellige
At leve i det samme paradis.
Kun vindene er uregerlige
De vil tale om dig igen;
Du og jeg er for stolte
At græde over skæbnen.
Lad os flyve hen over himlen som gnister
Den ene efter den anden i fodsporene -
Du og jeg er for tætte
At skilles for evigt.
Anastasia Krasovskaya
Jeg kan dine skridt udenad.
Der er blæsende tristhed i din gang,
Bevægelse af hænder, der holder en cigaret
Og dages galskab givet til vinden.
Jeg kender ikke alle, du elskede så højt
Men jeg ved med sikkerhed, at jeg var elsket.
Og jeg ved, hvordan du vil glemme den og den,
Han holder stadig en cigaret i hånden.
Evgenia Livskaya
Det var en varm juniaften,
Hælen klikkede på fortovet
Du var smerteligt fejlfri
Ikke en mand endnu, ikke længere en ven...
Du fortalte mig om fugle
Hvilke mærker af vin kan du lide?
Øjne med krøllede øjenvipper
De hviskede: "Ser du, jeg er alene...".
Bekymret gik jeg i nærheden,
Hun skreg med sit hjerte: "Jeg er alene!"
Der var en lang række af cafeer...
Vi gik: ikke mand og ikke kone.
Nina Shemenkova
Mens jeg elsker dig, ved jeg med sikkerhed:
Der er utallige glade dage.
Jeg slår skæbnen på ingen tid,
Mens han er i min skæbne!
Alle tanker er rettet mod ham
Jeg guider dag og nat
Hvis øjne er retfærdige, strålende...
De er ligesom stjerner, nøjagtig det samme.
Jeg vil samle alle mine tanker på én gang, -
Jeg vil klæde dig i solens tøj,
Og det onde øje kan ikke nå dem,
Og henrett dem ikke til bødlen!
Valeria Bronskaya
Tyk skygge fra et blødt gardin
Hun lagde sig på det malede tæppe.
Indviklede mønstre
Slået sammen til ét stort mønster.
Telefonen er stædigt lydløs,
Det er, som om han og jeg også er i skænderi.
Uret er kedeligt, roligt ringer
De forgiftede nerver sprutter.
I dag er teen ved at blive kold igen
Og som i går bliver leveren forældet.
Og den, der burde have tilgivet
Igen bad han ikke om tilgivelse.
Anastasia Gauss
Jeg døde. Gardinet er tykkere end vinduet
Og gardiner af spejle overalt.
Jeg døde - for Roser tørrer også ud
Uden hengivenhed. Ingen problemer. Ingen varme.
Men til min død, så uventet,
Dine øjne er stadig blinde!
Fra den skønhed, der engang var ønsket,
Kun skarpe torne var tilbage.
Jeg har underligt ondt af dig, min faldne engel,
Vandrer rastløst i stilhed.
Og ømhed, utidig visnet.
Og min egen spildte sjæl.
BIANT PRIENSKY
Hvad er det største gode? I et retfærdigt og ærligt sind.
Hvad er menneskets ødelæggelse? Det er kun i en anden person.
Hvem har rigdommen? Fornøjet. Hvem er fattig? Umættelig.
Hvad er en kvindes bedste gave? I et kysk liv.
Hvem er kysk? Den, for hvem rygterne forstummer.
Hvad er karakteristisk for en vismand? Selvom han kunne gøre skade, vil han ikke.
Hvad gør et fjols? Og det kan ikke skade, men det stræber.
PITTACUS AF MYTYLEN
Det vil ikke være muligt at sige, hvem der ikke kendte tavshed.
Hvis en ærlig mand roser, er det bedre end de ondes mørke.
De tåbelige er fulde af misundelse mod de glade og stolte.
En tåbe ler af menneskelig ulykke.
Du skal adlyde lovene og respektere dem.
Når du er glad, har du mange venner;
Desværre er få af dine venner med dig.
CLEObulus af Linda
Lad jo mere vi får, jo mindre ønsker vi os.
Er den stakkels mand selv skyld i skæbnens ondskab?
Lykke er kun et øjeblik, hvis der er en forbrydelse i den.
Du kan tilgive mange mennesker, men tilgiv ikke dig selv.
Alle skåner det onde, men er glade for at ødelægge de ærlige.
Nu vil selv store fortjenester ikke blive forherliget,
Men selv for bagateller er skam ofte skæbnen.
PERIANDER AF KORINTH
Fordelen er evig med anstændighed i enighed.
Rastløs i hjertet og gladere.
Det er slemt at ønske døden, at være bange er værre.
Bare gør hvad du skal gøre.
Lad ham være bange for andre, der er bange for mange.
Hvis partiet er glad, hvorfor så bekymre sig?
Hvis der ikke er nogen lykke, hvorfor så prøve.
SOLON AF ATHEN
Jeg vil kalde livet lykkeligt, hvis dets fremskridt er fuldendt.
Hvis ægtefællen er lige, så er de sammen, men de er ikke lige, det betyder, at de er adskilt.
Du vil ikke få nogen fortjeneste for en tilfældig tjeneste.
Vælg en ven i det skjulte, men ros ham foran alle.
Det er bedre, hvis du er opdraget adelig – du er ikke født.
Hvis partiet er bestemt, hvad skal så undgås?
Hvis alt er galt i verden, hvorfor skulle vi så være bange?
CHILON SPARTAN
Lad mig ikke indgyde frygt og fjendtlighed hos de yngre hos de ældre.
Husk døden, lev dit liv og husk sundhed.
Overvind alle dine problemer, vær stærk i ånden eller ven.
Hvis du har gjort det godt, behøver du ikke huske det;
Husk altid det gode, der blev gjort for dig.
Vi kan lide alderdommen, da den ligner ungdommen;
Ungdom er smertefuldt for os, hvis det er som alderdom.
SKIF ANACHARSIS
Vær bange for, at en hemmelig bagvaskelse pludselig kan røre dig.
Livet er fløjet forbi, men dets herlighed vil aldrig dø.
Skynd dig ikke at annoncere, hvad du planlægger at gøre.
Hvis du er overvældet af frygt, vil du blive besejret.
Skælder du retfærdigt ud, er du en fjende, så er du nyttig;
Hvis du roser falsk, så skader du at være en ven.
Der er intet overskud i noget: foranstaltningen har travlt med at gå i overskud.
RET I PARIS
Priamids hof bragte Helen til det herlige Troja;
Priamids dom bragte Troja til en ond ende.
HERO OG LEANDR
Kærlighed banede vejen for Leander gennem de stormfulde bølger -
Kærlighed banede vejen for ham til en sorgfuld død.
DOLON OG ACHILLES
Dolon blev forført af det herlige bytte - Achilleus-holdet;
Han selv, stukket ihjel, blev Dolons herlige bytte.
NIS OG EURYALUS
Må venskabets søde skæbne være dyrebar for dig:
Livet er en stor del - venskab er en sød skæbne.
TIL APOLLO OG TIL LÆSEREN
Tak, Apollo, digteres inspirator!
Ven læser, farvel: tak til dig.
EPITAPH
Døden vil ikke ødelægge mig: Jeg efterlader et minde.
Bare, bog, lev: døden vil ikke ødelægge mig.
Roernes Sang (B. III, S. 167). En stilisering af en arbejdssang, der er sjælden i oldtidens poesi.
Cor, eller Portunus, romersk gud for havne og havne.
Venus tempel, ødelagt for at bygge mure (R. 100, B. IV, 288).
Bibliotek omdannet til spisestue (R. 126, B, IV, 314).
Vandpåfyldningshjul (R. 284). Det er interessant at sammenligne epigrammet af Antipater fra Thessalonika om vandmøllen (Palatine Anthology, IX, 418), citeret af K. Marx i Capital (bind I, Gospolitizdat, 1953, s. 414).
For en mand, der malede mel til sig selv (R. 103, B, IV, 291).
Amor forelsket (R. 240, B. IV, 410).
Ifølge legenden blev Hades' porte lavet af den mytiske metalfasthed.
Til Dulcia (R. 381, B. IV, 535).
Afvisning af alvorlig digtning (R. 429, B. IV, 39). I art. 10 Behrens' læsning accepteres. Behrens tilskriver uden tilstrækkelig grund dette epigram til Seneca.
Drukkens drøm (R. 30, B. IV, 219).
Flok (R. - 31. B. IV, 220).
Æneidens bøger, spist af et æsel (R. 222, B. IV, 189).
Centaur Chiron (R. 89, B. IV, 277).
Pasiphae (B.V, 51). Pasiphae, datter af Helios og kone til kong Minos, var optændt af en unaturlig lidenskab for tyren; gemte sig i en udstoppet trækvie, forenede hun sig med ham og fødte Minotauren, halvt menneske, halvt tyr. Hvert af de 22 vers i dette værk har sit eget særlige metriske meter; Horace brugte forskellige kombinationer af disse 22 poetiske meter i sine strofer, så dette digt er så at sige en fiktionaliseret metrisk opslagsbog til Horaces værker. Som sådan en opslagsbog er den knyttet til et af manuskripterne til grammatikeren Rufinus' arbejde om metrik; måske var Rufinus dens forfatter. Rækkefølgen af størrelser er som følger: 1) adonium; 2) daktylisk dimeter; 3) ferekrater; 4) glyconeum; 5) daktyltetrameter; 6) daktylisk hexameter; 7) trochaisk diameter; 8) jambisk dimeter; 9) alkeev nistavelse; 10) trunkeret jambisk trimeter; 11) rent jambisk trimeter; 12) lille asclepiade; 13) lille saffisk; 14) alkaev elleve stavelse; 15) Alcaeus decasylable; 16) stor asclepiade; 17) Aristofanes; 18) stor saffisk; 19) ioner; 20) archilochus; 21) elegi; 22) yambeleg.
The Pretis er døtrene af den argiviske kong Acrisius, straffet med vanvid for at nægte at ære Dionysos.
Io, Zeus' elskede, som blev forvandlet til en kvie af Hera og flygtede til Egypten, blev identificeret i hellenistisk tid med den egyptiske gudinde Isis.
Vi taler om Theseus, en efterkommer af den athenske konge Erechtheus; Knossian - Ariadne (byen Knossos var hovedstaden i Minos).
Anacykliske vers (B. III, 27). Det var navnene på digte, der blev læst på samme måde, ord for ord, fra begyndelse til slut og fra ende til begyndelse. Russisk tonic distich, i modsætning til den gamle. metrisk tillader ikke sådanne konstruktioner; den foreslåede oversættelse af V. Bryusov er en bemærkelsesværdig undtagelse. Betydning: "De (svømmende) najaders aspiration overvinder bølgernes svaj, ligesom den flammende Not (sydenvind) besejrer Ikgtsrov-havets dønning."
Slangevers (R. 40, 48, 57, 63, 77, 79, 80, B, IV, 229, 236, 245, 251, 265, 267, 268. Om denne poetiske form om. noter til Pentadios. Om Helte og Leandre, se digtet af Musaeus; historien om Dolon - i Iliadens X-bog; historien om vennerne Nisus og Euryalus' bedrift - i Æneidens IX bog. Hele cyklussen af "slangedigte" i Salmaznev-samlingen indeholder 42 kupletter.Behrens mener uden tilstrækkelig begrundelse, at deres forfatter er Luxoria.
* * *
Jeg kigger mig i spejlet og ser
Et flyvende tog, lyden af hjul.
Og et ark skriblet papir,
Som vinden førte bort i det fjerne.
På en kold efterårsaften
Der er et brændende lys i vinduet.
En hjemløs herreløs hund... -
Ikke længere, jeg tier.
Jeg ser mig i spejlet - der er en storm,
Salt spray flyder ind i dine øjne.
En panderynken drypper fra en andens øjenvipper
Som en tråd, en skinnende tåre.
Bilbrøl på motorvejen
Og røg fra byens losseplads.
Lang kø ved kasseapparatet
Øjne kigger med længsel.
En stjerne falder ned fra himlen.
En tom sød drøm.
Jeg kigger, men der er ikke noget spejl.
Tomheden gaber.
Hymne til friheden
Jeg vil prise Dig - Frihed er en uvurderlig gave.
Både skabningen og mennesket lever af dig.
Men du gør ikke godt mod alle,
Hvem slæber remmen i den forgængelige verden.
Magt, guld, utugt er dine fjender.
Mennesket såede dem også i sig selv.
Og denne ukrudtsagtige avner trækker saft fra ham,
Helvedes djævel er en slave af sin skæbne.
Stop, o syndige mand-
Du er jo ikke en slave, ikke en orm trods alt.
Og du gemmer fjender i dig selv,
Lev livet småligt og skødesløst.
Oversættelse fra tysk.
Digt - Regenbogen
Rainbow (litterær oversættelse af en ukendt digter)
En sommer med en ven
Vi gik gennem parken. Regnen er forbi.
Solen skinnede som en skarlagenrød cirkel
Og regnbueblomsten blomstrede.
Men her, til en medstuderende
Sukkende sagde jeg stille:
»Himlen er flettet sammen med en broget flugt
Din lyseblå krans."
Min ven var fysiker, med overraskelse
Han kiggede på mig og grinede:
"Det du sagde var dumt, det er der ingen tvivl om.
Hvad, bånd? Hvor kom det fra?
Og han sagde, at laget er luftigt
Solens lys er opdelt i farver...
Han sagde – jeg kedede mig
Den videnskab virkede ikke til fremtidig brug.
År gik, og så en dag
Vi havde en fysik lektion.
Læreren er streng og ser vigtig ud
Spørgsmålet han stillede mig var dette:
Og jeg siger: "Dette er himlen
Dit lyseste kapitel
Han binder det med et farverigt bånd,
At dekorere det blå med det!”
Klassen grinede: ”Hvad taler han om?
Han flygtede fra Stepanovka!"
Og kun læreren, der kender sagen,
Efter at have beroliget klassen, sagde han til mig:
"Du, unge mand, er en digter i ånden
Og der er ikke flere klager mod dig.
Og vi er heller ikke døve for genier
Måske er jeg en digter i hjertet!
Men jeg lytter til Guds inspiration
Oppe i skyerne med musen.
Kom ned, unge mand, til jorden
Og snak om forretning."
(Stepanovka - placering af hjemmet for psykisk syge)
Meditation ved måneskin.
(pessimistisk digt - ukendt digter)
Tæller år, uger, dage
Hulkende bittert - griner uforsigtigt.
Jeg ser på Månens korrupte ansigt
Livet er kort - men naturen er evig.
Jeg lider af tvivl hver time
Som en gal dansk prins
Og jeg har taget fejl mange gange
At tro, at Sandheden altid er uden grænser.
Men mennesket har ikke brug for det.
Kun en galning finder lykken i hende.
Månen skinner også for os alle,
Men kun få mennesker beundrer det.
Ingen! En mand har ikke brug for ideer
De giver kun hovedpine.
Han skal spise og sove hver dag,
Arbejd, stift familie, vegetér.
Nej, Sokrates tog stadig noget fejl,
Forsøger at forstå Manden.
Vær hundrede gange mere human end ham selv
Og så ville jeg være blevet forvirret med denne krøbling.
Og så, hvis nogen, ikke skåner sig selv
Han prøver at gøre noget godt for nogen.
Vi vil sige sarkastisk: "Han er et fjols! Barn!
Naiv og dum, Don Quixote er uduelig!”
Lad mig være en egoist, men verden er egoisme.
Meget værre end Min Selviskhed.
Og måneskiven brændte tåget på himlen
Let oplyser alt dette K...
* * *
Jeg er hjemsøgt af et mareridt
Stum, snedig og grusom.
Elektrocuterer ind i bevidstheden
Og som damp, der slipper ud.
Stribet og slået,
Mærket med et skævt mærke,
Vandrer livets vej,
Jeg blev rolig, glat, velnæret.
Jeg vidste ikke, hvordan jeg skulle grine eller græde,
Ser alt fra sidelinjen.
Livet haster et køligt sted,
Og jeg brød mig ikke om alt.
Men så kom hun - jeg ved det ikke
Hvorfor kontaktede du hende så?
Måneder og år går.
Men jeg forstår ikke, hvordan man glemmer.
Hun er ikke et match for mig mentalt,
Jeg foragtede det første gang.
Men naturen er som spedalskhed
Det satte spor i min sjæl.
Jeg brænder, jeg lider, men jeg er tavs.
"Den kvinde er ikke dig værd!"
Sindet taler, men bekymrer sig
Sjælen skriger: "Jeg vil, jeg vil"
Og min hals føles som rus
Ensom melankoli med vrede.
Blind, snedig og grusom
Jeg er hjemsøgt af et mareridt.
I dag er den store billedhugger gået bort. Ernst Neizvestny døde i New York. I 60'erne blev hans værker, stærke og i modsætning til officiel sovjetisk kunst, betragtet som en udfordring for systemet. Jeg måtte kæmpe for mine synspunkter og principper. Den fremragende mester rejste til udlandet, men selv efter det gjorde han meget for hjemme- og verdenskunst.
En russisk billedhugger i Amerika - dette talte Ernst Neizvestny til sig selv, mens han sad i sit atelier i New York. Han placerede engang selv figurerne i vinduet.
I 1962 skulle en udstilling i Manegen sætte en stopper for kreativiteten: Nikita Khrischevs vrede faldt på ham personligt. Der var sarkastiske bemærkninger: "Denne ukendte er ret berømt, hvis du tæller hvor meget han koster staten!"
Billedhuggeren Ernst Neizvestny forsøgte at forsvare sin fabrik af "freaks" foran de forsamlede. Han havde modet til at svare: "Du forstår ikke kunst, dine informanter bedrager dig." Den unge billedhugger var den eneste avantgardekunstner, der gjorde indsigelse mod generalsekretæren.
Og ni år senere vil ikke hvem som helst, men ham, blive bestilt til et gravstensmonument til Khrusjtjov. Det ønsker familien. Sort og hvid blok - et upartisk blik på en person og en æra.
"Hvis du skulle spørge mig, om jeg har mødt geniale mennesker eller ej? Jeg vil sige ja, det har jeg. Ernst,” siger kunstner og ven af Ernst Neizvestny Vitaly Volovich.
Kunstneren Volovich var venner med Neizvestny - de voksede begge op i Jekaterinburg, hvor et museum for den berømte billedhugger blev oprettet. Her frøs hans Orpheus, hovedsymbolet for TEFI-tv-prisen. Her er det, der blev skældt ud i et halvt århundrede og derefter hyldet.
»Han arbejdede fuldstændig rasende. Og jeg kom til hans lille værksted på Sretenka og derefter til det store værksted på Mira Avenue og blev altid forbløffet. Jeg havde på fornemmelsen, at et kæmpe hold af billedhuggere arbejdede der,” siger Vitaly Volovich.
Han var langt fra socialistisk realisme og alt, hvad der i USSR blev kaldt "kunst for folket." Men som monumental billedhugger var han afhængig af statslige ordrer. I hele sit liv modtog han kun fem af dem, inklusive et dekorativt relief i Artek-pionerlejren, facaden på bygningen af Centralkomiteen for Turkmenistans Kommunistiske Parti i Ashgabat og monumentet "Folkets Venskab" for Aswan-dæmningen i Egypten. I lang tid havde ingen brug for hans skulpturer.
"I 25 år blev jeg dybest set smidt ud af professionelt arbejde som kunstner, jeg arbejdede som hvad som helst: en støberiarbejder, en murer og endda en saltlæsser på Trifonovsky-stationen," sagde Ernst Neizvestny.
Dråben var den barbariske ødelæggelse af hans værksted. Han vendte hjem, og der var kun en bunke fragmenter. Næsten alt, der blev skabt gennem årtierne, er blevet brudt og ødelagt.
"Jeg ville ikke selv gå, men hvis de brækker dine ribben, dit arbejde, din næse og dine fingre, så løber du, det er naturligt. Men jeg, jeg er ikke Gud, jeg er bare en dyr, kun i menneskelig skikkelse,” sagde billedhuggeren.
Først Schweiz, så Amerika. Han skrev hjem til sine kære: "Hvis bare mit hjemland ville være lidt mere venligt mod mig ..." Og efter perestrojka begyndte hun: Neizvestny begyndte at skabe for Rusland igen. Komposition "Tree of Life" i Moskva, "Monument for de døde minearbejdere" i Kuzbass. I Magadan rejste han "Sorgens maske" - et storslået monument til mindet om ofrene for Stalins undertrykkelse.
Han vendte endda tilbage til Manegen i triumf. Personlig jubilæumsudstilling. Der er i øvrigt unøjagtigheder i alle hans biografier. Ved at være frivillig til fronten tilskrev han sig selv et år. Det viser sig, at jeg levede til at være 91, ikke 90. Men det betyder ikke noget længere.
"Jeg kan selv dø - uden tilladelse. Jeg er overbevist om, at hvis kroppen er forgængelig, så er ånden evig," sagde Ernst Neizvestny.
Hans eksilkarriere var mere vellykket end alle tresserne, der forlod landet. Ukendts værker opbevares i Louvre, Prado og Vatikanet.
Mørke vinduer, gardiner, studiet i New York var tomt. Ernst Neizvestny placerede engang selv figurerne i vinduet. De sagde farvel til ham så mange gange, det virkede for evigt: i 1945 modtog hans familie en begravelse: "Din søn døde heroisk." Den Røde Stjernes orden blev tildelt posthumt. Og han vågnede i lighuset og var, på trods af at være såret i rygsøjlen, i stand til at gå og arbejde.
Se filmen om den fremragende billedhugger på Channel One i dag efter aftenudsendelsen fra Rio de Janeiro. 0:40 - - film først. Anden del i morgen på samme tid.
Der er digte, der ikke handler om dig
Så.
Ind i den sammenfiltrede skæbnes knude
Ikke alt er løgn
Uden for den slagne vej
Dybt ind i taigaen
Hvor der ikke er mennesker
Tegn cirkler
Overfyldte med dig - ord
Intet papir
Jeg lader min finger ligge i sneen
Digte spores
Jeg er ligeglad. De vil blive slettet.
Foråret kommer
Han vil tage dem med sig
Med vandløv.
Og smeltede linjer
Fra rødder til grene
Vil køre med levende juice
Min elskede.
Mine digte er bare en sølle refleksion
Hvad jeg føler.
De er en glædelig evig søgen
Varmen fra den hellige ild.
De er sjælens afspejling
I hallerne med skæve spejle,
Og en flygtig vision
Hvad jeg overvejede et øjeblik.
De er tidens aftryk
I rum uden grænser og mål,
Og aspiration mod sandhedens lys
Gennem svigets og mørkets barriere.
De er et fantasispil
Så verden ikke virker grå,
Og nådesløs kamp
Og musikken af pauker og lyrer.
Det er mystiske taler
Om det du ikke helt forstår,
Og nogle gange...
To uger er fløjet afsted -
du vendte tilbage til portalen,
mine nerver ringede
fordi jeg kedede mig.
Jeg er ikke sammen med nogen på litportalen
Jeg flirtede ikke uden dig -
skrev et digt om Tskhinvali,
postede det, og så fjernede det.
Du slappede af på havet,
åndede i havet til mit hjertes lyst,
Hvordan er du uden Virtual?
og Sticheraen kom forbi?
Men hvad er jeg ligeglad med?
Hvis bare der ikke var nogen problemer.
Kan du se, hvordan sjælen begyndte at synge,
Hvordan kom du tilbage til mig?
Jeg komponerer stadig
om dig, kærlighed og sorg,
selvom jeg går, kære,
så vender jeg tilbage til dig i vers...
Sådan skriver du nemt i albums
Komplimenter, let sludder,
Eller øm træthed,
Eller en komisk bebrejdelse.
Men ikke for dig. Ikke foran dig
Fremhæve subtilt smiger
Ligegyldige vers
For at more din kedsomhed...
Nej, ikke gnistrene af hykleri,
Ikke et plexus af kunst,
Og stol på min sjæl
Og diamanter af varme følelser
Spredning foran dig
Jeg græder og griner
Og jeg stoler på dit sind
Og jeg er ikke bange for latterliggørelse...
Du vil forstå, kære, blide
- Lysets engel, gode ven...
Det jeg skriver er ikke skødesløst,
For at lyse op i din fritid...
Og så...
Skriv ikke digte til mig, det er ikke det værd.
Gå hellere til parken en tur,
Du er sikkert mere værd
Hør, smil ikke.
Der er ingen te, jeg vil gerne forkæle dig,
Har du postevand?
Jeg har ikke spurgt dig i lang tid,
Men du glemmer alligevel.
Skriv ikke digte til mig, lad være
Det er ikke derfor, vi kender hinanden.
og uden dem er jeg altid glad for at se dig,
Lad der ikke være regler og lad der ikke være love
Et digt skrevet uden rytme
forekommer mig at være nonsens.
Jeg er selvfølgelig selvlært
men jeg skriver ikke om sex.
Der er ingen antydninger i mine digte
til vulgære sætningers forbitrelse -
Jeg lærte af klassikerne
hvordan man konstruerer sin historie.
Jeg skriver ikke som Pushkin,
men hvor jeg hører Himlens Røst.
Det har enhver digter
dit talent og endda din ære.