Rzadki promień słońca i pierwsze przymrozki. „Jesień” A

Wspaniali o poezji:

Poezja jest jak malarstwo: niektóre dzieła urzekają bardziej, jeśli przyjrzysz się im bliżej, inne, jeśli odsuniesz się dalej.

Drobne, urocze wierszyki bardziej irytują nerwy niż skrzypienie nienaoliwionych kół.

Najcenniejszą rzeczą w życiu i w poezji jest to, co poszło nie tak.

Marina Cwietajewa

Ze wszystkich sztuk poezja jest najbardziej podatna na pokusę zastąpienia własnego piękna kradzionymi wspaniałościami.

Humboldta W.

Wiersze odnoszą sukces, jeśli są tworzone z duchową przejrzystością.

Pisanie poezji jest bliższe kultowi, niż się zwykle uważa.

Gdybyś tylko wiedział, z jakich śmieci bez wstydu wyrastają wiersze... Jak mlecz na płocie, jak łopian i komosa ryżowa.

A. A. Achmatowa

Poezja nie jest tylko w wierszach: rozlewa się wszędzie, jest wszędzie wokół nas. Spójrz na te drzewa, na to niebo - zewsząd emanuje piękno i życie, a gdzie jest piękno i życie, tam jest poezja.

I. S. Turgieniew

Dla wielu osób pisanie poezji jest coraz większym utrapieniem umysłu.

G. Lichtenberga

Piękny werset jest jak łuk przeciągnięty przez dźwięczne włókna naszej istoty. Poeta sprawia, że śpiewają w nas nasze myśli, a nie nasze własne. Opowiadając nam o kobiecie, którą kocha, w rozkoszny sposób budzi w naszych duszach naszą miłość i nasz smutek. On jest magiem. Rozumiejąc go, stajemy się poetami takimi jak on.

Tam, gdzie płynie pełna wdzięku poezja, nie ma miejsca na próżność.

Murasaki Shikibu

Zwracam się do wersji rosyjskiej. Myślę, że z czasem przejdziemy do białego wiersza. W języku rosyjskim jest za mało rymów. Jeden dzwoni do drugiego. Płomień nieuchronnie ciągnie za sobą kamień. Sztuka z pewnością wyłania się z uczuć. Kto nie jest zmęczony miłością i krwią, trudnym i cudownym, wiernym i obłudnym i tak dalej.

Aleksander Siergiejewicz Puszkin

-...Czy twoje wiersze są dobre, powiedz mi sam?
- Potworne! – Iwan nagle powiedział śmiało i szczerze.
- Nie pisz więcej! – zapytał błagalnie przybysz.
- Obiecuję i przysięgam! - Iwan powiedział uroczyście...

Michaił Afanasjewicz Bułhakow. „Mistrz i Małgorzata”

Wszyscy piszemy wiersze; poeci różnią się od innych tylko tym, że piszą swoimi słowami.

Johna Fowlesa. „Kochanka francuskiego porucznika”

Każdy wiersz jest zasłoną rozciągniętą na krawędziach kilku słów. Te słowa świecą jak gwiazdy i dzięki nim istnieje wiersz.

Blok Aleksandra Aleksandrowicza

Starożytni poeci, w przeciwieństwie do współczesnych, rzadko pisali w ciągu swojego długiego życia więcej niż tuzin wierszy. Jest to zrozumiałe: wszyscy byli doskonałymi magami i nie lubili marnować się na drobiazgi. Dlatego za każdym dziełem poetyckim tamtych czasów z pewnością kryje się cały Wszechświat, pełen cudów - często niebezpiecznych dla tych, którzy beztrosko budzą drzemki.

Maks Fry. „Rozmowny martwy”

Jednemu z moich niezdarnych hipopotamów nadałem ten niebiański ogon:...

Majakowski! Twoje wiersze nie rozgrzewają, nie ekscytują, nie zarażają!
- Moje wiersze to nie piec, nie morze i nie plaga!

Władimir Władimirowicz Majakowski

Wiersze to nasza wewnętrzna muzyka, ubrana w słowa, przesiąknięta cienkimi sznurkami znaczeń i marzeń, dlatego odstrasza krytykę. Są po prostu żałosnymi popijaczami poezji. Co krytyk może powiedzieć o głębinach Twojej duszy? Nie pozwól, aby jego wulgarne, macające ręce tam się dostały. Niech poezja wyda mu się absurdalnym muczeniem, chaotycznym nagromadzeniem słów. Dla nas jest to pieśń wolności od nudnego umysłu, chwalebna piosenka rozbrzmiewająca na śnieżnobiałych zboczach naszej niesamowitej duszy.

Borysa Kriegera. „Tysiąc istnień”

Wiersze to dreszcz serca, uniesienie duszy i łzy. A łzy to nic innego jak czysta poezja, która odrzuciła to słowo.

Dlaczego mój umysł nie zapada wtedy w sen?
Derzhavin

I
Październik już nadszedł - gaj już się trzęsie
Ostatnie liście z nagich gałęzi;
Nadszedł jesienny chłód - droga jest lodowata,
Za młynem wciąż szemrze strumyk,

Ale staw był już zamarznięty; mój sąsiad się spieszy
Do odchodzących pól z moim pragnieniem,
A zimowe cierpią od szalonych zabaw,
A szczekanie psów budzi śpiące lasy dębowe.

Kocham jej śnieg; w obecności księżyca
Jak łatwo i szybko można przejechać saniami z przyjacielem,
Gdy pod sobolami ciepło i świeżo,
Ona ściska twoją dłoń, świecąca i drżąca!

W końcu dotyczy to mieszkańca jaskini,
Niedźwiedź będzie się nudził. Nie da się wytrzymać całego stulecia
Pojedziemy saniami z młodymi Armidami
Albo kwaśne przy piecach za podwójną szybą.

IV
Och, lato jest czerwone! kochałbym Cię
Gdyby tylko nie upał, kurz, komary i muchy.
Ty, rujnując wszystkie swoje duchowe zdolności,
Torturujesz nas; jak pola cierpimy z powodu suszy;

Tylko żeby się czegoś napić i odświeżyć -
Nie mamy innej myśli i szkoda zimy starej kobiety,
I odprawiwszy ją z naleśnikami i winem,
Świętujemy jej pogrzeb lodami i lodami,

V
Dni późnej jesieni są zwykle karcone,
Ale ja ją kocham, drogi czytelniku.
Ciche piękno, lśniące pokornie.
Takie niekochane dziecko w rodzinie

Przyciąga mnie do siebie. Mówiąc szczerze,
Z okresów rocznych cieszę się tylko nią,
Jest w niej wiele dobra; kochanek nie jest próżny,
Znalazłem w niej coś na kształt krnąbrnego snu.

VI
Jak to wyjaśnić? Lubię ją,
Tak jak ty prawdopodobnie jesteś suchotniczą dziewicą
Czasami mi się to podoba. Skazany na śmierć
Biedactwo kłania się bez szemrania i bez gniewu.

Na wyblakłych ustach widać uśmiech;
Nie słyszy ziejącej otchłani grobu;
Kolor jego twarzy jest nadal fioletowy.
Dziś żyje, jutro już jej nie będzie.

VII
To smutny czas! Och, uroku!
Twoje pożegnalne piękno jest dla mnie przyjemne -
Kocham bujny rozkład natury,
Lasy ubrane w szkarłat i złoto,

W ich baldachimie jest hałas i świeży oddech,
A niebo pokrywa falująca ciemność,
I rzadki promień słońca i pierwsze przymrozki,
I odległe, szare, zimowe zagrożenia.

VIII
I każdej jesieni znów kwitną;
Rosyjskie przeziębienie jest dobre dla mojego zdrowia;
Znowu czuję miłość do nawyków bycia;
Jeden po drugim sen odchodzi, jeden po drugim pojawia się głód;

Krew w sercu gra łatwo i radośnie,
Pragnienia się gotują - jestem szczęśliwy, znowu młody,
Znów jestem pełna życia – takie jest moje ciało
(Proszę wybaczyć niepotrzebny prozaizm).

IX
Prowadzą do mnie konia; na otwartej przestrzeni,
Machając grzywą, niesie jeźdźca,
I głośno pod jego lśniącym kopytem
Zamarznięte pierścienie doliny i pęknięcia lodu.

Ale krótki dzień gaśnie i w zapomnianym kominku
Ogień znów płonie - wtedy leje się jasne światło,
Tli się powoli - a ja czytam przed nim
Albo noszę w duszy długie myśli.

X
I zapominam o świecie - i to w słodkiej ciszy
Moja wyobraźnia słodko kołysze mnie do snu,
I budzi się we mnie poezja:
Dusza jest zawstydzona lirycznym podnieceniem,

Drży, brzmi i szuka jak we śnie,
Aby w końcu wylać się z wolną manifestacją -
I wtedy zbliża się do mnie niewidzialny rój gości,
Starzy znajomi, owoce moich marzeń.

XI
A myśli w mojej głowie wzburzone są odwagą,
I lekkie rymy biegną ku nim,
I palce proszą o długopis, długopis o papier,
Minuta - i wiersze będą płynąć swobodnie.

Więc statek śpi nieruchomo w nieruchomej wilgoci,
Ale cho! - marynarze nagle pędzą i czołgają się
W górę, w dół - i żagle są napompowane, wiatry są pełne;
Masa się poruszyła i przecina fale.

XII
Ruchomy. Gdzie mamy popłynąć?...

I
Październik już nadszedł - gaj już się trzęsie
Ostatnie liście z nagich gałęzi;
Nadszedł jesienny chłód, droga jest lodowata.
Za młynem wciąż szemrze strumyk,
Ale staw był już zamarznięty; mój sąsiad się spieszy
Do odchodzących pól z moim pragnieniem,
A zimowe cierpią od szalonych zabaw,
A szczekanie psów budzi śpiące lasy dębowe.

II
Teraz jest mój czas: nie lubię wiosny;
Odwilż jest dla mnie nudna; smród, brud - na wiosnę jestem chory;
Krew fermentuje; uczucia i umysł są ograniczone przez melancholię.
Jestem szczęśliwszy podczas ostrej zimy
Kocham jej śnieg; w obecności księżyca
Jak łatwo i szybko można przejechać saniami z przyjacielem,
Gdy pod sobolami ciepło i świeżo,
Ona ściska twoją dłoń, świecąca i drżąca!

III
Jak miło jest przyłożyć sobie ostre żelazo do stóp,
Przesuwaj się po lustrze stojących, gładkich rzek!
A wspaniałe zmartwienia związane z feriami zimowymi?..
Ale musisz także znać honor; sześć miesięcy śniegu i śniegu,
W końcu dotyczy to mieszkańca jaskini,
Niedźwiedź będzie się nudził. Nie da się wytrzymać całego stulecia
Pojedziemy saniami z młodymi Armidami
Albo kwaśne przy piecach za podwójną szybą.

IV
Och, lato jest czerwone! kochałbym Cię
Gdyby tylko nie upał, kurz, komary i muchy.
Ty, rujnując wszystkie swoje duchowe zdolności,
Torturujesz nas; jak pola cierpimy z powodu suszy;
Tylko żeby się czegoś napić i odświeżyć -
Nie mamy innej myśli i szkoda zimy starej kobiety,
I odprawiwszy ją z naleśnikami i winem,
Świętujemy jej pogrzeb lodami i lodami.

V
Dni późnej jesieni są zwykle karcone,
Ale ona jest dla mnie słodka, drogi czytelniku,
Ciche piękno, lśniące pokornie.
Takie niekochane dziecko w rodzinie
Przyciąga mnie do siebie. Mówiąc szczerze,
Z okresów rocznych cieszę się tylko nią,
Jest w niej wiele dobra; kochanek nie jest próżny,
Znalazłem w niej coś na kształt krnąbrnego snu.

VI
Jak to wyjaśnić? Lubię ją,
Tak jak ty prawdopodobnie jesteś suchotniczą dziewicą
Czasami mi się to podoba. Skazany na śmierć
Biedactwo kłania się bez szemrania i bez gniewu.
Na wyblakłych ustach widać uśmiech;
Nie słyszy ziejącej otchłani grobu;
Kolor jego twarzy jest nadal fioletowy.
Dziś żyje, jutro już jej nie będzie.

VII
To smutny czas! urok oczu!
Twoje pożegnalne piękno jest dla mnie przyjemne -
Kocham bujny rozkład natury,
Lasy ubrane w szkarłat i złoto,
W ich baldachimie jest hałas i świeży oddech,
A niebo pokrywa falująca ciemność,
I rzadki promień słońca i pierwsze przymrozki,
I odległe, szare, zimowe zagrożenia.

VIII
I każdej jesieni znów kwitną;
Rosyjskie przeziębienie jest dobre dla mojego zdrowia;
Znowu czuję miłość do nawyków życiowych:
Jeden po drugim sen odchodzi, jeden po drugim pojawia się głód;
Krew w sercu gra łatwo i radośnie,
Pragnienia się gotują - jestem szczęśliwy, znowu młody,
Znów jestem pełna życia – takie jest moje ciało
(Proszę wybaczyć niepotrzebny prozaizm).

IX
Prowadzą do mnie konia; na otwartej przestrzeni,
Machając grzywą, niesie jeźdźca,
I głośno pod jego lśniącym kopytem
Zamarznięte pierścienie doliny i pęknięcia lodu.
Ale krótki dzień gaśnie i w zapomnianym kominku
Ogień znów płonie - wtedy leje się jasne światło,
Tli się powoli - a ja czytam przed nim
Albo noszę w duszy długie myśli.

X
I zapominam o świecie - i to w słodkiej ciszy
Moja wyobraźnia słodko kołysze mnie do snu,
I budzi się we mnie poezja:
Dusza jest zawstydzona lirycznym podnieceniem,
Drży, brzmi i szuka jak we śnie,
Aby w końcu wylać się z wolną manifestacją -
I wtedy zbliża się do mnie niewidzialny rój gości,
Starzy znajomi, owoce moich marzeń.

XI
A myśli w mojej głowie wzburzone są odwagą,
I lekkie rymy biegną ku nim,
I palce proszą o długopis, długopis o papier,
Minuta - i wiersze będą płynąć swobodnie.
Więc statek śpi nieruchomo w nieruchomej wilgoci,
Ale cho! - marynarze nagle pędzą i czołgają się
W górę, w dół - i żagle są napompowane, wiatry są pełne;
Masa się poruszyła i przecina fale.

XII
Ruchomy. Gdzie powinniśmy pójść?

Posłuchajmy, jak Innokenty Michajłowicz Smoktunowski czyta wiersz Aleksandra Siergiejewicza Puszkina „Jesień” w filmie „Znowu odwiedziłem…”

Analiza wiersza A.S. Puszkin „Jesień”

Dzieło jest uderzającym klasycznym przykładem liryzmu pejzażowego, który łączy się z filozoficzną refleksją autora. W zadziwiający sposób przekazuje obrazy jesiennych scen natury, życia chłopskiego, osobistych doświadczeń poety i cech jego twórczości. Poprzez ukazanie natury ojczystej ziemi widoczne są doświadczenia egzystencjalne autora.

Kiedy został napisany i komu jest poświęcony?

Wiersz jest jednym z owoców tzw. „jesieni Boldińskiej” w twórczości A.S. Puszkin, okres jego najbogatszych i najsłynniejszych dzieł. „Jesień” powstała podczas pobytu Aleksandra Siergiejewicza w Boldino w 1833 r., kiedy ukazały się słynne „Opowieści Belkina”. Wiersz poświęcony jest ulubionej porze roku poety i jego lirycznym wyprawom.

Kompozycja, metrum i gatunek

Utwór „Jesień” ma przejrzystą kompozycję, podzieloną na 12 zwrotek, które łączy wspólny temat, ale poświęconych różnym jego odmianom. Taka konstrukcja upodabnia słynne dzieło Puszkina do dużych form muzycznych, łączących wariacje na jeden temat w harmonijne cykle.

Pierwsza zwrotka poświęcona jest przedstawieniu październikowych obrazów natury, stworzonych przez autora ze szczególną miłością. Podziwianie piękna więdnięcia - na każdym obrazie: w ostatnich liściach opadających z drzew gaju, na zamarzniętej drodze, w zmęczonym myśliwym i szczekaniu jego psów.

Druga zwrotka jest szczerą deklaracją miłości poety do pory jesiennej, jej przewagi nad innymi porami roku. Kontrast między jesienią a innymi porami roku utrzymuje się w trzeciej i czwartej zwrotce. Linie są wypełnione jasnymi obrazami zimowych zabaw, wiosennego deszczu i suszącego lata.

Poeta piątą zwrotkę poświęca późnej jesieni, która jest mu szczególnie bliska, choć przez większość ludzi piętnowana. Opis spokojnego piękna ulubionej pory roku trwa aż do dziewiątej zwrotki.

Autorka dzieli się z czytelnikiem rewelacjami, malując za pomocą tropów piękny dziewczęcy portret jesieni, opowiadając o swojej ulubionej zabawie na koniach po polach, pięknym wielobarwnym więdnięciu liści. Autor przyznaje, że uwielbia rosyjski chłód, od którego gotuje się krew, przyjemną różnicę między mroźnym powietrzem na polach a ciepłem domowego ogniska. Stopniowo Puszkin skupia się na swoich doświadczeniach i przemyśleniach.

Zwrotki dziesiąta i jedenasta poświęcone są objawieniu poety dotyczącym jego przeżyć lirycznych i narodzin poezji. Puszkin odsłania czytelnikowi „święte świętości”, wyjaśniając osobliwości narodzin linii poetyckich. Zainspirowany skromnym pięknem późnej jesieni Aleksander Siergiejewicz dzieli się z czytelnikiem swoimi przemyśleniami w szczerym dialogu, opowiadając, jak żywe obrazy i myśli zamieniają się w utalentowane linie.

Ostatnia, dwunasta zwrotka jest wyjątkowym zakończeniem, pozostawiającym ostateczną myśl czytelnikowi. Zawiera jedynie pytanie „Dokąd popłynąć?”, na które Puszkin pozostawia decyzję czytelnikowi.

Utwór uznawany jest za fragment gatunku pisarskiego ze względu na niejasne zakończenie. „Jesień” należy także do gatunku tekstów pejzażowych z elementami filozoficznej medytacji egzystencjalnej. Wiersz można uznać za apel, ponieważ autorka prowadzi szczery dialog z czytelnikiem. A głównym celem artystycznym fragmentu jest poprowadzenie czytelnika do twórczego objawienia autora poprzez klimatyczne obrazy natury.

Utwór napisany jest heksametrem jambicznym, co nadaje narracji miarowe tempo, charakterystyczne dla jesiennej powolności.

Obrazy i tropy

Głównymi obrazami wiersza są jesień i inne pory roku, a także wizerunek lirycznego bohatera z jego żywymi myślami i wierszami poetyckimi.

Aby zobrazować piękno jesieni, autorka posługuje się barwnymi metaforami: „lasy ubrane w szkarłat i złoto”, „schludna dziewica”, „biedactwo kłania się bez szemrania i złości”, „starzy znajomi, owoce moich marzeń”. ” Nie mniej niezwykłe są epitety autora: „oddech grobowy”, „lekkie rymowanki”, „smutny czas”.

Żadna inna pora roku nie jest tak szeroko i żywo reprezentowana w twórczości Puszkina jak jesień.

Puszkin nie raz powtarzał, że jego ulubioną porą roku jest jesień. Jesienią, jak pisał najlepiej, a przede wszystkim uderzyła go „natchnienie”, szczególny stan, „błogi stan umysłu, kiedy sny są wyraźnie przed tobą przedstawione i znajdujesz żywe, nieoczekiwane słowa, które ucieleśniają twoje wizje , kiedy wiersze łatwo wpadają pod pióro, a dźwięczne rymowanki biegną ku harmonijnej myśli” („Noce egipskie”).

Dlaczego jesień jest tak bliska poecie?

Puszkin w swoim wierszu „Jesień” tak mówi o swoim stosunku do tej pory roku:

Dni późnej jesieni są zwykle karcone,
Ale ja ją kocham, drogi czytelniku...

W wierszu tym, wspaniałymi opisami jesiennej przyrody, poeta pragnie zarazić czytelnika swoją szczególną miłością do tej pory roku, a w ostatnich wersach tego niedokończonego fragmentu z niezwykłym przekonaniem i poezją pokazuje, jak rodzi się w jego twórczości natchnienie. duszy, jak ukazują się jego dzieła poetyckie:

To smutny czas! urok oczu!
Twoje pożegnalne piękno jest dla mnie przyjemne -
Kocham bujny rozkład natury,
Lasy ubrane w szkarłat i złoto,
W ich baldachimie jest hałas i świeży oddech,
A niebo jest pokryte falującą ciemnością.
I rzadki promień słońca i pierwsze przymrozki,
I odległe groźby szarej zimy...
...A myśli w mojej głowie wzburzone są odwagą,
I lekkie rymy biegną ku nim,
I palce proszą o długopis, długopis o papier,
Minuta - i wiersze będą płynąć swobodnie.

(„Jesień”, 1833)

Poeta wie, jak znaleźć rysy poetyckie w więdnącej jesiennej przyrodzie: żółknące liście drzew stają się w jego oczach szkarłatem i złotem. To pełne miłości spojrzenie na nią przez osobę, która naprawdę kocha i potrafi dostrzec poetyckie cechy jesieni. Nie bez powodu francuski pisarz Prosper Merimee zauważył, że „poezja rozkwita u Puszkina z najbardziej trzeźwej prozy”.

Wiele opisów jesiennej przyrody znajdziemy w powieści „Eugeniusz Oniegin”. Znany z dzieciństwa fragment „Niebo oddychało już jesienią” wprowadza nas w klimat późnej jesieni we wsi. W tym fragmencie występuje podróżnik pędzący pełną parą na koniu, bojący się wilka, pasterz pracujący podczas letnich żniw, wiejska dziewczyna śpiewająca przy kołowrotku i chłopcy jeżdżący na łyżwach po zamarzniętej rzece.

Niebo oddychało już jesienią,
Słońce świeciło rzadziej,
Dzień stawał się coraz krótszy
Tajemniczy baldachim lasu
Ze smutnym hałasem rozebrała się,
Mgła zalegała nad polami,
Hałaśliwa karawana gęsi
Rozciągnięty na południe: zbliża się
Całkiem nudny czas;
Za podwórkiem był już listopad.

(Rozdział IV, zwrotka XL)

Inny fragment słynnej powieści jest nasycony innym nastrojem. Opowiada także o jesieni, ale nie ma tu bezpośredniego, prostego przedstawienia obrazów przyrody i wizerunków osób ściśle związanych z życiem przyrody. W tym fragmencie sama natura zostaje poetycko humanizowana, alegorycznie przedstawiona w obrazie żywej istoty.

...Nadeszła złota jesień,
Natura jest drżąca, blada,
Jak ofiara, luksusowo udekorowana...

(Rozdział VII, zwrotka XXIX)

Rzeczywiście, jesienią A.S. Puszkin doświadczył niezwykłego przypływu siły. Jesień 1830 roku w Boldino charakteryzowała się niezwykłym wzrostem i zakresem twórczego geniuszu poety. W historii całej literatury światowej nie sposób podać innego przykładu, gdy w ciągu trzech miesięcy pisarz stworzyłby taką liczbę pięknych dzieł. W tej słynnej „Boldinoskiej jesieni” Puszkin ukończył VIII i IX rozdziały powieści „Eugeniusz Oniegin”, napisał „Opowieści Belkina”, cztery „małe tragedie” („Skąpy rycerz”, „Mozart i Salieri”, „Kamienny gość ”, „Święto czasu zarazy”), „Dzieje wsi Goryukhino”, „Opowieść o księdzu i jego robotniku Baldzie” około 30 wierszy (w tym m.in. „Demony”, „Elegia”, „ Prank”, „Moja genealogia”), kilka krytycznych artykułów i notatek. Dzieła jednej „Boldinoskiej jesieni” mogły uwiecznić imię poety.

Puszkin mieszkał w Boldin tej jesieni przez około trzy miesiące. Tutaj podsumował przemyślenia i plany z poprzednich lat oraz nakreślił nowe wątki, zwłaszcza prozatorskie.

Poeta odwiedził Boldina jeszcze dwukrotnie (w 1833 i 1834 r.), także jesienią. I te wizyty pozostawiły zauważalny ślad w jego twórczości. Ale słynna „jesień Boldino” z 1830 r. pozostała wyjątkowa w życiu twórczym poety.

Przedstawiamy Państwu moją recytację pełnej wersji
fragment „Jesień”
Aleksander Siergiejewicz Puszkin.
Miłego słuchania...
Dmitry Były Promt

Październik już nadszedł - gaj już się trzęsie
Ostatnie liście z nagich gałęzi;
Nadszedł jesienny chłód, droga jest lodowata.
Za młynem wciąż szemrze strumyk,
Ale staw był już zamarznięty; mój sąsiad się spieszy
Do odchodzących pól z moim pragnieniem,
A zimowe cierpią od szalonych zabaw,
A szczekanie psów budzi śpiące lasy dębowe.

Teraz jest mój czas: nie lubię wiosny;
Odwilż jest dla mnie nudna; smród, brud - na wiosnę jestem chory;
Krew fermentuje; uczucia i umysł są ograniczone przez melancholię.
Jestem szczęśliwszy podczas ostrej zimy
Kocham jej śnieg; w obecności księżyca
Jak łatwo i szybko można przejechać saniami z przyjacielem,
Gdy pod sobolami ciepło i świeżo,
Ona ściska twoją dłoń, świecąca i drżąca!

Jak miło jest przyłożyć sobie ostre żelazo do stóp,
Przesuwaj się po lustrze stojących, gładkich rzek!
A wspaniałe zmartwienia związane z feriami zimowymi?..
Ale musisz także znać honor; sześć miesięcy śniegu i śniegu,
W końcu dotyczy to mieszkańca jaskini,
Niedźwiedź będzie się nudził. Nie da się wytrzymać całego stulecia
Pojedziemy saniami z młodymi Armidami
Albo kwaśne przy piecach za podwójną szybą.

Och, lato jest czerwone! kochałbym Cię
Gdyby tylko nie upał, kurz, komary i muchy.
Ty, rujnując wszystkie swoje duchowe zdolności,
Torturujesz nas; jak pola cierpimy z powodu suszy;
Tylko żeby się czegoś napić i odświeżyć -
Nie mamy innej myśli i szkoda zimy starej kobiety,
I odprawiwszy ją z naleśnikami i winem,
Świętujemy jej pogrzeb lodami i lodami.

Dni późnej jesieni są zwykle karcone,
Ale ona jest dla mnie słodka, drogi czytelniku,
Ciche piękno, lśniące pokornie.
Takie niekochane dziecko w rodzinie
Przyciąga mnie do siebie. Mówiąc szczerze,
Z okresów rocznych cieszę się tylko nią,
Jest w niej wiele dobra; kochanek nie jest próżny,
Znalazłem w niej coś na kształt krnąbrnego snu.

Jak to wyjaśnić? Lubię ją,
Tak jak ty prawdopodobnie jesteś suchotniczą dziewicą
Czasami mi się to podoba. Skazany na śmierć
Biedactwo kłania się bez szemrania i bez gniewu.

Na wyblakłych ustach widać uśmiech;
Nie słyszy ziejącej otchłani grobu;
Kolor jego twarzy jest nadal fioletowy.
Dziś żyje, jutro już jej nie będzie.

I każdej jesieni znów kwitną;
Rosyjskie przeziębienie jest dobre dla mojego zdrowia;
Znowu czuję miłość do nawyków życiowych:
Jeden po drugim sen odchodzi, jeden po drugim pojawia się głód;
Krew w sercu gra łatwo i radośnie,
Pragnienia się gotują - jestem szczęśliwy, znowu młody,
Znów jestem pełna życia – takie jest moje ciało
(Proszę wybaczyć niepotrzebny prozaizm).
Prowadzą do mnie konia; na otwartej przestrzeni,
Machając grzywą, niesie jeźdźca,
I głośno pod jego lśniącym kopytem
Zamarznięte pierścienie doliny i pęknięcia lodu.
Ale krótki dzień gaśnie i w zapomnianym kominku
Ogień znów płonie - wtedy leje się jasne światło,
Tli się powoli - a ja czytam przed nim
Albo noszę w duszy długie myśli.

I zapominam o świecie - i to w słodkiej ciszy
Moja wyobraźnia słodko kołysze mnie do snu,
I budzi się we mnie poezja:
Dusza jest zawstydzona lirycznym podnieceniem,
Drży, brzmi i szuka jak we śnie,
Aby w końcu wylać się z wolną manifestacją -
I wtedy zbliża się do mnie niewidzialny rój gości,
Starzy znajomi, owoce moich marzeń.

A myśli w mojej głowie wzburzone są odwagą,
I lekkie rymy biegną ku nim,
I palce proszą o długopis, długopis o papier,
Minuta - i wiersze będą płynąć swobodnie.
Więc statek śpi nieruchomo w nieruchomej wilgoci,
Ale cho! - marynarze nagle pędzą i czołgają się
W górę, w dół - i żagle są napompowane, wiatry są pełne;
Masa się poruszyła i przecina fale.

Ruchomy.
Gdzie powinniśmy popłynąć? . . . .