Czas Pogodina mówi, że czas na zieloną papugę. Rad Pogodin

Radij Pietrowicz Pogodin
Zielona papuga

Pogodin Radij Pietrowicz
Zielona papuga

Radij Pietrowicz POGODIN
ZIELONA PAPUGA
Fabuła
Zaczęłam uświadamiać sobie świat i siebie w nim za pomocą zapachów.
Najstarszy i najczystszy był zapach mrozu.
Drzewa na nabrzeżu Newki nie zrzuciły jeszcze liści. Stałem w brązowych pończochach, w dużych, pozornie pustych butach, w płaszczu uszytym po mojej babci.
Zapach, który uszczelnił moje nozdrza, dochodził z góry - był to zapach nieba i niebiańskich owoców, podobny do arbuza.
Prawdopodobnie do chwili, gdy zapach mrozu nakłonił mnie do wyobrażenia sobie niebiańskich owoców, królowałem w pewnej skorupce, w półprzezroczystej kuli, gdzie zapachy, dźwięki i dotyk są nierozłączne, a skorupa jest idealna jak jajko. Od zapachu mrozu rozpadł się, sproszkowany w pył, a ziemia, niebo i woda oddzieliły się od siebie. Poczułem zapach kamieni chodnika, na których trzymałem się czubków butów, zapach pni drzew i żeliwnych krat...
Miasto po drugiej stronie rzeki oddalało się i zmieniało swój kształt. Zadzwonił do mnie. I nadal dzwoni. Widzę go od wielu lat w powracającym śnie. Szerokie schody z granitu i piaskowca stają się krótsze, a fontanny niższe i słabsze. Jest coraz bardziej porośnięty rzeźbami. On jest piękny. Ale jego mury są puste, a ulice opuszczone...
Kolejnym najważniejszym i wrażliwym na czas zapachem, jaki zapadł mi w pamięć, jest zapach smażonego minoga.
Schodzę po schodach z pierwszego piętra. Powoli – jedną nogą na raz. Słońce zakryło wyjście na ulicę szkłem topiącym się od upału. Nie możesz przez to przejść, możesz tylko przejść z zamkniętymi oczami, a wtedy spłoniesz...
Ale osłona przeciwsłoneczna pękła. Zapamiętałem nawet ten dźwięk: jakby pękł mocno nadmuchany pomarańczowy balon. W drzwiach pojawił się ogromny i wesoły facet.
Złamane słońce rozłożyło się u jego stóp. Stoi w słonecznej kałuży w białej koszuli przepasanej wąskim lakierowanym paskiem, w płóciennym fartuchu i sandałach na bosych stopach. Na głowie ma blachę do pieczenia ze smażonymi minogami.
Znałam już mrok zapachów: ziołowo-mydlanych, pociągających i przerażających, ale facet wprowadza taki zapach, że można się zdezorientować i płakać. Zapach obiadu z gęsią w mieszkaniu doktora Zelińskiego, gdzie zabrano mnie czysto ubranego, żebym otworzyła usta i powiedziała: „Aha”, był cichszy.
Widzę siebie wciśniętego między słupki balustrady. Widzę moje palce, kolana, ogoloną głowę – wszystko jest blade, prawdopodobnie byłam chora. Widzę, że mój wzrok jest skierowany na guzik na piersi faceta.
Facet kuca przede mną, jego twarz jest gładka, a zęby proste. Uśmiecha się, ciągnie mnie za płatek ucha, gwiżdże i mruga, wyciąga rękę, bierze minoga z blachy do pieczenia i mi go podaje. A ja konwulsyjnie szczęśliwy ściskam minoga w dłoniach. Ona nie jest mi straszna. Nie uważam tego za węża. Nie widziałem jeszcze żadnych węży. Dotykam językiem jej smażonego ciała i nagle zdaję sobie sprawę, że chłopiec, który je cukierkowe koguty, piernikowe koniki i maślane ptaszki, nie jest w stanie znieść zapachu i smaku minoga. A facet lekko szczypie mnie dwoma palcami w nos i poprzez ten gest staje się moim przyjacielem: wiem, że mi współczuje i pokłada we mnie nadzieje.
Zabieram minoga do jego matki. A ona, bojąca się węży, gardząca nawet formą węża, wyrzuca minoga do kosza na śmieci i karci mnie za coś - ale to już jest powszechne. Cud się wydarzył i ona nie może go zniszczyć. Facet z minogami jest moim przyjacielem i idę do kąta, żeby z nim porozmawiać o tym, że kiełb i ciernik to też ryby, ale minogi nie będą się z nimi zadawać ani z karaśem, bo minogi pochodzą z głębin...
Trzeci zapach to zapach oleju do broni!
Nie wiąże moich uczuć z wojną, są inne znaki wojny, przywraca mnie do zapachu mrozu, do zapachu smażonego minoga, do nieśmiałego zrozumienia miłości, samotności i nieśmiertelności...
Kataryniarz był wysoki i przygarbiony, a na ramieniu miał przerzucony przez ramię czerwony szalik zwinięty w kiełbasę. Kataryniarz ma karmazynowy aksamit z bombowymi frędzlami... A papuga na ramieniu katarysty jest zielona. Wyciera swój szeroki dziób o siwe, splątane włosy swojej właścicielki i krzyczy: „Mój aniele... Tutaj szampan!” Idzie z zakrętem na ramieniu swego pana, a gdy katarynarz śpiewa „Separacja”, kłania się.
Kataryniarz stał przed naszym domem, obracał katarynę i śpiewał, zwracając twarz w stronę wyższych pięter, że prorocza papuga z wysp Madagaskaru przepowiedziała z góry cały los za pięciocentówkę.
Ci, którzy chcieli poznać „los z wyprzedzeniem”, nie tłoczyli się wokół kataryniarza, nie napierali na proroczego ptaka z Madagaskaru - pojedynczo wyskakiwali z drzwi wejściowych, w większości młode, beztroskie nianie, rzucali dziesięciocentówki w przestrzeń słoik spod monpensiera - tak, że zabrzęczał, i spuścili wzrok, jak przed księdzem. Papuga rygorystycznie dbała o to, aby dzwoniła: jeśli nie dzwoniła, to nie skakałaby z ramienia kataryniarza ani nie wyciągałaby z kartonu wróżki złożonej w torebce aspiryny.
Papuga opuściła torbę na karmazynowy aksamit, pchnęła ją dziobem w stronę dziewczynki i pobiegła dalej.
Dziewczyny czytają wróżby, poruszając ustami lub głośno w ustach. Niektórzy poprosili dzieci w tłumie, aby przeczytały, i zarumienili się. Kiedy wychodzili z kataryni, najczęściej się uśmiechali. Tylko jedna kobieta w czarnej chustce, po przeczytaniu przepowiedni, splunęła i rzuciła ją na ziemię. Jakaś mała dziewczynka przepowiedziała coś.
Grający na organach zaśpiewał „Separation” wysokim, łamiącym się głosem. Papuga skłoniła się i krzyknęła: „Tutaj szampan!” Dzieciaki, łącznie ze mną, patrzyły na niego i błagały: „Powiedz mi, głupia dupo”.
Kataryniarz zamknął słoik monpensiera pokrywką, włożył go do kieszeni, schował katarynkę za plecy i odszedł kulejąc.
Dzieciaki wyruszają w tłumie – dzieciaki zawsze podążają za kataryniarzem. Wyjaśnili sobie budowę organów beczkowatych i metody tresury papug, wśród których najwięcej zwierząt stanowią kakadu. „Nawet Międzynarodówka może robić kakadu. Ich też uważajcie za uciskanych”.
Biegłem za wszystkimi.
Pamiętam, jak przechodziłem przez most z zapartym tchem.
W małym tłumie z gorącymi ciastami, piwem i rzucanymi nożami z zaskoczenia, kataryniarz zatrzymał się i włączył muzykę.
Tłum dzieciaków rozpadł się. Kto dokąd pobiegł: jedni do noży, inni do młota siłowego, gdzie dla huśtu warto zdjąć marynarkę i oddać zalotnikowi, niektórzy szukać budki, gdzie pokazują brodatą olbrzymkę . Za opłatą, powiedzieli, siedzi na dwóch stołkach, a oni są w zrębkach.
I chciałem, żeby papuga mnie zauważyła. I nie jednym okiem, ani prawym, ani lewym, ale dwoma naraz, wtedy bym go zrozumiała. Jego oczy składały się z wielokolorowych kółek - wydawało mi się, że obracały się w różnych kierunkach. Zielone pióra błyszczały. Papuga nimi potrząsała, a ja miałam nadzieję, że na szczęście dla mnie wypadnie choć jedno piórko, bo kurczakom to się zdarza.
Niewiele było osób, które chciały poznać swój los; prawdopodobnie dowiadywały się o tym w inny sposób. Dorośli, co było dla mnie zupełnie niezrozumiałe, próbowali, niektórzy nawet z oburzeniem i obelgami, nakłonić papugę do powiedzenia: „Ty głupcze”. Inni pytali: „Czy możesz przysiąc?”
I pojechaliśmy w inne miejsce.
Na ulicy było dużo jasnych plakatów - zrozumiałem je jako dekorację. Wydawało mi się, że na ulicy zawsze jest święto, że kokardki zawsze wplatają się w grzywy koni. Wszędzie sprzedawano ze straganów: kotlety, puree ziemniaczane z ogórkami, lody, słodycze i ciasteczka.
Tramwaje zagrzmiały na zwrotnicach. Czasami przejeżdżał samochód.
Głód zaczął mnie ogarniać. Ale nieustępliwie podążałem za kataryniarzem. Papuga kręciła się na jego ramieniu. Nagle, patrząc na mnie, krzyknął jak ptak. Młynek do organów zatrzymał się i powoli i jakby ze skrzypieniem odwrócił się do mnie.
- Dlaczego mnie śledzisz, chłopcze? - on zapytał. - Czy lubisz muzykę?
Wskazałem na papugę.
- Czy podoba ci się ten ptak?
Ukłoniłem się. Kataryniarz zdjął papugę z ramienia i położył ją na palcu. I siedząc na palcu papuga wyraźnie powiedziała: „Dur-rak”.
„To wszystko”, powiedział kataryniarz. - Idź do domu. Twoja mama prawdopodobnie cię szuka.
Od razu przypomniałam sobie mamę i pobiegłam. Ale nie biegłam do domu, uciekałam od urazy.
Biegł, aż wpadł na nogi policjanta.
- Czyj jesteś? – zapytał, trzymając mnie za ramię.
– Mamo – powiedziałam.
- Jest jasne. I gdzie mieszkasz?
„W dużym szarym domu” – powiedziałem.
- Jak dostać się do twojego domu?
A potem nagle dotarło do mnie, dlaczego papuga nazwała mnie głupcem, i uderzyło mnie to jak woda: zgubiłem się! Mama często mi mówiła: „Nie idź przez most”. I potrząsnęła paskiem, żebym zrozumiał, to znaczy.
„Zgubiłem się” – powiedział policjant. - Jest jasne.
I wydałem dźwięk przez nos.
Podał mi rękę, a ja chwyciłam się jej jak tratwy ratunkowej. Był wyblakły na niebiesko – policjant – wszystko na nim było wyblakłe na niebiesko, z wyjątkiem butów. Cuchnął pastą do butów i kudłem.
- Dlaczego jesteś mamą, a nie tatą? – zapytał mnie po pauzie.
„Tata odszedł” – powiedziałem, nie podejrzewając, że przez moją naiwną nieuwagę wobec rodziców, a może przez tajemnicę rodzicielską, że mój ojciec odszedł na zawsze, że odtąd będzie tylko w moim profilu i wtedy w moim profilu napisałbym: „Nie mam informacji o moim ojcu”.
Na komisariacie śmierdziało perfumami. Kobieta z różowymi ustami i dwoma długimi rzędami paciorków przyłożyła chusteczkę do twarzy, westchnęła, a potem w policji, moim zdaniem, nie było czym oddychać. Nie lubiłam perfum, ich zapach mówił mi o otarciach i siniakach: mama nie używała zielonej zieleni ani jodyny, nawilżała moje rany wodą kolońską lub przywiązywała do nich agawę.
Pachnąca kobieta płakała. A za barierką siedział mężczyzna z wąsami, patrzył na nią wrogo i mówił, jakby palił zapałki:
- Przestań, Vodovozova.
I zrozumiałem, że on jest dowódcą wszystkich.
„Podrzutek” – powiedział o mnie dowódca. A na ciche pytanie mojego policjanta odpowiedział: „Jeszcze tego nie zgłosili”.
Mój policjant zapalił papierosa, zaczął o czymś rozmawiać z innymi policjantami i cały czas trzymał mnie za rękę, czasem ją potrząsając - dając tym do zrozumienia, że pamięta i myśli o mnie.
Na oddział przywieziono zakrwawionego mężczyznę. Vodovozova wybuchła płaczem, dosłownie zalewając policję zapachem swoich perfum.
„Płotnikow, zabierzcie chłopca” – rozkazał dowódca.
Mój policjant, czyli Płotnikow, nic nie odpowiadając, otworzył drzwi zakryte ceratą i wciągnął mnie do dość dużego, kwadratowego pokoju, z zakratowanym od wewnątrz oknem. Musiałem mieszkać w tym pokoju do rana.
W rogu na prawo od drzwi stała skrzynia ze starym czerwonym lakierem. Odsunięty od ściany, prawie na środku pokoju, stał okrągły czarny piec. Pomiędzy skrzynią a piecem stał stojak z karabinami. Nad nią znajduje się pełnometrażowy portret Lenina. Przy oknie stał stół przykryty czerwonym papierem. Były na nim gazety i czasopisma.
Płotnikow posadził mnie na piersi.
- Usiądź, za chwilę będę.
Wyszedł i wkrótce wrócił w czarnym kożuchu. Zdjął mnie ze skrzyni, rozłożył kożuch i ponownie posadził. Kożuch wydzielał rustykalny zapach. Przypomniałam sobie moją babcię i owce. Nie bez powodu owce w całej wsi nazywano Borkami. I jakimś nieznanym instynktem zdałem sobie sprawę, że nie tylko ja przybyłem ze wsi, ale i sam Płotnikow.
Ponownie poprosił mnie, abym usiadł i wyszedł. Teraz nie było go dłużej. Wrócił z miską gorącej kaszy gryczanej z roztopionym masłem i kawałkiem chleba.
„Zjedz nasz obiad” – powiedział. - Nasze jedzenie jest dobre.
Jadłem aż łyżka wypadła mi z ręki i zasnąłem.
Kiedy obudziłem się po raz pierwszy, policjanci siedzieli przy stole, cicho, żeby mnie nie obudzić, i grali w domino. Gapiłem się na nich. A oni patrzyli na mnie z ciekawością.
- Chcesz iść na podwórko? – zapytał w końcu jeden z nich, bardzo młody. Ukłoniłem się.
W drodze do toalety zadałem pytanie: czy była tam moja mama?
Policjant powiedział, że na sąsiedni komisariat policji wpłynęło oświadczenie obywatelki w sprawie zaginięcia jej syna. Rano odbędzie się parada identyfikacyjna.
- A jeśli popełni błąd? - Zapytałam. - A co jeśli jest nieznajomą?
- Jak może się pomylić, jeśli cię zobaczy? Matka się nie myli. Mój na przykład natychmiast powie: „Seryoga” - i za uchem. I nie zobaczy, że jestem w policji.
Wróciliśmy i znowu zasnąłem.
Kiedy obudziłem się po raz drugi, w pokoju był tylko Płotnikow. Usiadł na stołku niedaleko skrzyni i trzymał moją dłoń w swoich ogromnych dłoniach. Lekko wyprostował moje palce, przyjrzał im się i wydawało się, że je głaszcze. I wilgoć zadrżała na jego dolnej powiece. „Płacze czy co? Może ma we wsi syna lub córkę i tęskni za nimi”.
- Wujku Płotnikow, co robisz? – zapytałem cicho. - Nie martw się.
Nadal trzymał mnie za rękę, wstał i wzdychając, podszedł do okna.
– Śpij – powiedział. - Nadal jest noc.
Był bez butów i bez paska. Pas z rewolwerem leżał na stole, buty stały przy piecu.
„Może chce spać, a ja zająłem jego miejsce” – podszedłem do ściany.
„Wujku Plotnikow” – powiedziałem – „połóż się”. Dobrze dopasowane...
Uśmiechnął się i przycisnął czoło do żelaznych krat blokujących okno.
„Nie możemy spać, to nie powinna być praca... A tak” – zabawnie kopnął się w stopę – „zdjąłem buty, żeby dać nogom odpocząć”. Są ranni, mają nogi. Męczą się... - Spojrzał w ciemną noc za oknem i jego płaskie, kościste plecy były jakoś bez ochrony.
Właśnie wtedy usłyszałem zapach. Poczułem go już wcześniej, ale nie mogłem go do niczego zastosować – smród pochodził od karabinów stojących na stojaku. Dotknąłem jednego, powąchałem swoją rękę. Ręka zrobiła się tłusta, śmierdziała albo płonącą świecą, albo mokrym żelazem.
Młody policjant Seryoga wsunął głowę przez drzwi i powiedział szeptem:
- Płotnikow, w pogotowiu... - Wszedł do pokoju i zdjął ze stojaka karabin. Następnie jedną ręką przeniósł mnie na stół i otworzył skrzynię. Jak teraz rozumiem, w skrzyni znajdowały się naboje w ładownicach. Policjanci szybko, jeden po drugim, bez zamieszania i rozmów, weszli do pokoju, zabrali karabiny i naboje i wyszli. Kiedy wychodzili, każdy z nich pogłaskał moją krótko ostrzyżoną głowę i wydawało mi się, że zapach oleju do broni wniknął we mnie, mieszając się z moim własnym zapachem. Płotnikow włożył buty i sprawdził rewolwer. Przeniósł mnie z powrotem na klatkę piersiową. I także pogłaskał się po głowie.
„Nie idź pierwszy” – powiedziałem za nim.
Patrzył na mnie dłużej, niż pozwalała na to jego niepokojąca pozycja, przepychając fałdy tuniki od brzucha do pleców, i zdałam sobie sprawę, że tak zrobi.
Czekałem na niego...
Bez karabinów stojak wydawał się zbędny w tym pomieszczeniu, które od razu wyglądało jak ratusz. Ale właśnie to podobieństwo do sołectwa czyli zhaktu, gdzie mama czasami myła podłogi, uspokoiło mnie, przyłożyłem pięść do policzka i zasnąłem.
Kiedy się obudziłem, karabiny były na stojaku. Na stole leżał stos torebek. A po czerwonym obrusie zastępującym obrus zielona papuga spacerowała ponuro, wręcz wściekle. Wyrywał paski z gazet i czasopism i rzucał je na podłogę. I coś powiedział. I westchnął, gdy ludzie wzdychali. Słysząc mój ruch, poderwał się i usiadł na jednym z karabinów.
„Przynieś mi szampana” – powiedział.
Potem papuga długo płakała. I jestem pewna, że naprawdę płakał. Potem krzyknął głosem Płotnikowa: „Ręce!” - i trzaskał, tupał, zaczął lamentować...
Karabiny śmierdziały, jakby kamień został uderzony kamieniem.
Poczułem strach. Schowałem się w kącie i nakryłem głowę kożuchem. Wszystko we mnie zdrętwiało z poczucia nieszczęścia. Papuga nie krzyczała – skrzypiała, jak skrzypiąca na wietrze otwarta brama.

Pogodin Radij Pietrowicz

Zielona papuga

Radij Pietrowicz POGODIN

ZIELONA PAPUGA

Zaczęłam uświadamiać sobie świat i siebie w nim za pomocą zapachów.

Najstarszy i najczystszy był zapach mrozu.

Drzewa na nabrzeżu Newki nie zrzuciły jeszcze liści. Stałem w brązowych pończochach, w dużych, pozornie pustych butach, w płaszczu uszytym po mojej babci.

Zapach, który uszczelnił moje nozdrza, dochodził z góry - był to zapach nieba i niebiańskich owoców, podobny do arbuza.

Prawdopodobnie do chwili, gdy zapach mrozu nasunął mi wyobrażenie o niebiańskich owocach, królowałem w pewnej skorupce, w półprzezroczystej kuli, gdzie zapachy, dźwięki i dotyk są nierozłączne, a skorupa jest idealna jak jajko. Od zapachu mrozu rozpadł się, sproszkowany w pył, a ziemia, niebo i woda oddzieliły się od siebie. Poczułem zapach kamieni chodnika, na których trzymałem się czubków butów, zapach pni drzew i żeliwnych krat...

Miasto po drugiej stronie rzeki oddalało się i zmieniało swój kształt. Zadzwonił do mnie. I nadal dzwoni. Widzę go od wielu lat w powracającym śnie. Szerokie schody z granitu i piaskowca stają się krótsze, a fontanny niższe i słabsze. Jest coraz bardziej porośnięty rzeźbami. On jest piękny. Ale jego mury są puste, a ulice opuszczone...

Kolejnym najważniejszym i wrażliwym na czas zapachem, jaki zapadł mi w pamięć, jest zapach smażonego minoga.

Schodzę po schodach z pierwszego piętra. Powoli – jedną nogą na raz. Słońce zakryło wyjście na ulicę szkłem topiącym się od upału. Nie możesz przez to przejść, możesz tylko przebiec z zamkniętymi oczami, a wtedy spłoniesz...

Ale osłona przeciwsłoneczna pękła. Zapamiętałem nawet ten dźwięk: jakby pękł mocno nadmuchany pomarańczowy balon. W drzwiach pojawił się ogromny i wesoły facet.

Złamane słońce rozłożyło się u jego stóp. Stoi w słonecznej kałuży w białej koszuli przepasanej wąskim lakierowanym paskiem, w płóciennym fartuchu i sandałach na bosych stopach. Na głowie ma blachę do pieczenia ze smażonymi minogami.

Znałam już mrok zapachów: ziołowo-mydlanych, pociągających i przerażających, ale facet wprowadza taki zapach, że można się zdezorientować i płakać. Zapach obiadu z gęsią w mieszkaniu doktora Zelińskiego, gdzie zabrano mnie czysto ubranego, żebym otworzyła usta i powiedziała: „Aha”, był cichszy.

Widzę siebie wciśniętego między słupki balustrady. Widzę moje palce, kolana, ogoloną głowę – wszystko jest blade, prawdopodobnie byłam chora. Widzę, że mój wzrok jest skierowany na guzik na piersi faceta.

Facet kuca przede mną, jego twarz jest gładka, a zęby proste. Uśmiecha się, ciągnie mnie za płatek ucha, gwiżdże i mruga, wyciąga rękę, bierze minoga z blachy do pieczenia i mi go podaje. A ja konwulsyjnie szczęśliwy ściskam minoga w dłoniach. Ona nie jest mi straszna. Nie uważam tego za węża. Nie widziałem jeszcze żadnych węży. Dotykam językiem jej smażonego ciała i nagle zdaję sobie sprawę, że chłopiec, który je cukierkowe koguty, piernikowe koniki i maślane ptaszki, nie jest w stanie znieść ani zrozumieć zapachu i smaku minoga. A facet lekko szczypie mnie dwoma palcami w nos i poprzez ten gest staje się moim przyjacielem: wiem, że mi współczuje i pokłada we mnie nadzieje.

Zabieram minoga do jego matki. A ona, bojąca się węży, gardząca nawet formą węża, wyrzuca minoga do kosza na śmieci i karci mnie za coś - ale to już jest powszechne. Cud się wydarzył i ona nie może go zniszczyć. Facet z minogami jest moim przyjacielem i idę do kąta, żeby z nim porozmawiać o tym, że kiełb i ciernik to też ryby, ale minogi nie będą się z nimi zadawać ani z karaśem, bo minogi pochodzą z głębin...

Trzeci zapach to zapach oleju do broni!

Nie wiąże moich uczuć z wojną, są inne znaki wojny, przywraca mnie do zapachu mrozu, do zapachu smażonego minoga, do nieśmiałego zrozumienia miłości, samotności i nieśmiertelności...

Kataryniarz był wysoki i przygarbiony, a na ramieniu miał przerzucony przez ramię czerwony szalik zwinięty w kiełbasę. Kataryniarz ma karmazynowy aksamit z bombowymi frędzlami... A papuga na ramieniu katarysty jest zielona. Wyciera swój szeroki dziób o siwe, splątane włosy swojej właścicielki i krzyczy: „Mój aniele... Tutaj szampan!” Idzie z zakrętem na ramieniu swego pana, a gdy katarynarz śpiewa „Separation”, kłania się.

Kataryniarz stał przed naszym domem, obracał katarynę i śpiewał, zwracając twarz w stronę wyższych pięter, że prorocza papuga z wysp Madagaskaru przepowiedziała z góry cały los za pięciocentówkę.

Ci, którzy chcieli poznać „los z wyprzedzeniem”, nie tłoczyli się wokół kataryniarza, nie napierali na proroczego ptaka z Madagaskaru - pojedynczo wyskakiwali z drzwi wejściowych, przeważnie młode, beztroskie nianie, rzucali dziesięciocentówki w przestrzeń słoik spod monpensiera - tak, że zabrzęczał, i spuścili wzrok, jak przed księdzem. Papuga rygorystycznie dbała o to, aby dzwoniła: jeśli nie dzwoniła, to nie skakałaby z ramienia kataryniarza ani nie wyciągałaby z kartonu wróżki złożonej w torebce aspiryny.

Papuga opuściła torbę na karmazynowy aksamit, pchnęła ją dziobem w stronę dziewczynki i pobiegła dalej.

Dziewczyny czytają wróżby, poruszając ustami lub głośno w ustach. Niektórzy poprosili dzieci w tłumie, aby przeczytały, i zarumienili się. Kiedy wychodzili z kataryni, najczęściej się uśmiechali. Tylko jedna kobieta w czarnej chustce, po przeczytaniu przepowiedni, splunęła i rzuciła ją na ziemię. Jakaś mała dziewczynka przepowiedziała coś.

Grający na organach zaśpiewał „Separation” wysokim, łamiącym się głosem. Papuga skłoniła się i krzyknęła: „Tutaj szampan!” Dzieciaki, łącznie ze mną, patrzyły na niego i błagały: „Powiedz mi, głupia dupo”.

Kataryniarz zamknął słoik monpensiera pokrywką, włożył go do kieszeni, schował katarynkę za plecy i odszedł kulejąc.

Dzieciaki wyruszają w tłumie – dzieciaki zawsze podążają za kataryniarzem. Wyjaśnili sobie budowę organów beczkowatych i metody tresury papug, wśród których najwięcej zwierząt stanowią kakadu. „Nawet Międzynarodówka może robić kakadu. Ich też uważajcie za uciskanych”.

Pogodin Radij Pietrowicz

Czas mówi, że już czas

Radij Pietrowicz POGODIN

CZAS MÓWI: JUŻ CZAS

O szóstej rano budzik wibruje, lekko klika, jakby perkusista testował swoje pałeczki, i zaczyna wybijać rytm. Inne budziki budzą się za ścianami.

Budziki dzwonią, spieszą się.

Ludzie zrzucają koce, rozciągają się i pędzą do kuchni do kranu.

Dorośli wstają o szóstej rano. To jest ich czas. Chłopaki mogą spać ile chcą. Nadeszło lato.

W mieszkaniu jest trzech facetów: Borka, przezwisko Bryś, Wołodka Głuchow i Żeńka Krupitsyn.

Borka natychmiast podskoczył. Zawsze wspinał się z dorosłymi. Wymachując ręcznikiem, pobiegł do kuchni, ale tam rządziła już tkaczka Marya Ilyinichna. Jej czajnik radośnie wypuszczał parę w stronę sufitu. Inny sąsiad, operator frezarki Krupitsyn, stał przy zlewie i mył zęby. Krupitsyn zerknął z ukosa na Borkę i wzruszył ramionami.

„Od razu wstałem z budzikiem” – przyznał ze smutkiem Borka. - Chciałem to zrobić pierwszy.

Marya Ilyinichna uśmiechnęła się dobrodusznie:

Jeśli będziesz z nami współpracować, to jako pierwszy wstaniesz. Czas zagości w Twojej duszy.

Borka usiadł przy zlewie. Uwielbiał energetyczny rytm poranka i zimną wodę, gdy się budził. Ale zawsze był napędzany:

Pozwól mi odejść...

Pozwól mi obmyć twoją twarz...

Borka warknął:

Mam się nie myć? Ja również tego potrzebuję...

Strumienie mydła spływały mu po plecach. Próbował chwycić garść wody i zawsze kłamał:

Och, kłuje mnie w oczy!

Bardzo miło jest skulić się wokół zlewu. To tak, jakbyś się gdzieś spieszył, jakbyś też nie miał czasu. Tylko jedna sąsiadka, Krupicyna, Borka bez wahania zrezygnowała ze zlewu.

„Nie rozumiem” – mruknęła, trzymając rąbek kolorowej szaty. - Dlaczego on się tu kręci i przepycha pod nogami! Jakiś głupi... No dobrze, myj się, myj. Poczekam. Nie mam gdzie się spieszyć. Potrzebujesz tego szybciej.

Ale zrobiło się bardzo zabawnie, gdy Gleb wskoczył do kuchni. Wśród dorosłych wstał jako ostatni. Bił budzik poduszką i z uporem leżał tak długo, aż Marya Ilyinichna lub któryś z sąsiadów ściągnęli z niego prześcieradło.

Gleb był muskularny, jakby utkany z napiętych lin. Smarował Borkę pianą mydlaną, łaskotał go pod pachami, śmiał się, parskał i sapał jak mors. Potem naciągnął ciasne gumki ekspandera i potrząsnął dwufuntowym ciężarkiem.

Prawie wszyscy mieszkańcy jedli śniadanie w kuchni. Gleb poczęstował Borkę kawałkami kiełbasy i z pełnymi ustami powiedział:

Jedz, Brysie. Lepiej przespać, niż nie zjeść wystarczającej ilości.

Krupitsyn jako pierwszy opuścił mieszkanie. Pracował w instytucie badawczym w warsztacie doświadczalnym. Poszedłem do pracy z teczką. Zawierał bochenek chleba i butelkę kefiru. Za nim szedł ojciec Borkina, kierowca i mąż Marii Ilyinichnej, budowniczy.

O siódmej w mieszkaniu nie było już dorosłych. W mieszkaniu zapadła ciężka cisza i Borce wydawało się, że się na coś spóźnił. Wzdychając, zabrał się za sprzątanie.

W pokoju lekko śmierdzi benzyną. Na ścianie wiszą fotografie wszystkich samochodów mojego ojca. Na kredensie, obok serwisu do herbaty, leży misterny, stalowy element – wzór. Matka Borki wykonała go własnoręcznie, gdy ta była jeszcze w szkole FZO. Mama pielęgnuje wzór, czyści go papierem ściernym i woli rozstać się z kompletem niż z nim.

Sprzątając pokój, Borka potrząsał krzesłami, żeby zapanować w kącie.

Ale ona się nie poddała. Tylko zegar mógł pokonać ciszę. Zaznaczały wszystkie pokoje, jakby sygnalizując, że mieszkają tu ludzie pracujący, że zajęli się swoimi sprawami i wrócą w odpowiednim czasie.

Wakacje wypędziły rówieśników Borki z miasta. Podwórka są puste i nie ma z kim się bawić. Ojciec Borkina wkrótce wjedzie samochodami na kazachski step. Borka pójdzie z nim. Na razie jest nudno.

Borka rozglądał się, przepychał pod nogami przechodniów i bez mrugnięcia okiem przechodził przez najbardziej ruchliwe skrzyżowania.

Na alei Ogorodnikowa prowadzącej do portu Borka spotkał swoją sąsiadkę Żeńkę Krupitsyn. Żenia chodził jak struś, dostosowując się do chodu chudego faceta w śnieżnobiałej koszuli.

Chudy mężczyzna szedł z płaszczem zarzuconym na ramię, z rękami w kieszeniach. Nie patrzył na nikogo, jakby był najważniejszą osobą na ulicy.

Żenia zjadła faceta oczami i z podniecenia przełknęła ślinę. Widząc Borkę, mrugnął okiem – takiego mam przyjaciela. Żeńka próbował mrużyć oczy na przechodniów, jakby byli daleko, daleko lub nawet gdzieś pod nim. Borka pobiegł obok niego i zastanawiał się: co się dzieje z Żenią? A może Żenia jest przyjacielem i naprawdę ważnym ptakiem.

Borka został z tyłu i próbował chodzić jak chudy facet. Włożył ręce do kieszeni i szedł, napinając łydki, jakby wchodził po schodach. Aby wyglądać przekonująco, wydął dolną wargę i złączył brwi nad grzbietem nosa. Przechodnie zaczęli się odwracać, a dwie dziewczyny natychmiast zachichotały. Borka rozzłościł się, kopnął pręgowanego kota, który ośmielił się wyskoczyć z frontowych drzwi i z godnością przyjął groźny wzrok grubego woźnego.

Woźna pogroziła Borce kiełbaskowym palcem, usiadła na hulajnodze towarowej i wjechała nią pod bramę. Czerwony, trzaskający skuter ciągnął nie tylko cetnar woźnego, ale także platformę z piaskiem.

Dziewczyny, jedyne, co mogły zrobić, to się roześmiać, prychnęły w pięści i pobiegły przez ulicę.

Obywatele, zwróćcie uwagę na te wesołe uczennice. Łamią przepisy ruchu drogowego.

Dziewczyny rzuciły się z powrotem na chodnik. Dopiero teraz zauważyli policjanta z głośnikiem radiowym na piersi. Ale... policjant podniósł rękę. Samochody zatrzymywały się na prawo i lewo. Środek ulicy, wzdłuż białej linii środkowej, w stronę skrzyżowania leciała karetka.

„Ustąpcie drogi!.. Droga!” – krzyknęły syreny. „Musimy uciec przed kłopotami!”

Na końcu ulicy ambulans zwolnił i płynnie wjechał w bramę wysokiego budynku pokrytego rusztowaniami.

Borka zapomniał o dziewczynach, o kocie, o woźnym na hulajnodze, o policjancie z radiem. Borka biegł już w stronę błyszczącej limuzyny, w stronę skupionych ludzi w białych fartuchach. Chciał w jakiś sposób pomóc. A kiedy nieśli pacjenta obok niego, trzymał nosze za brzeg. Pacjent miał rzadkie włosy i zapadnięte, cynowe oczy ze strachu. Borka go rozpoznał.

To jest Głuchow! - krzyknął. - Ojciec Wołodki!

Silnik, który nie ostygł, znowu zaryczał. Samochód zjechał na linię środkową.

Mówiono, że ojciec Wołodki miał złote ręce. Powiedzieli, że pewnego dnia zbudują muzeum, w którym głównym eksponatem będą ręce robotnika, odlane z wiecznego metalu, platyny.

Matka Wołodki zmarła, a ojciec zaczął zagłuszać swoją melancholię wódką. Na początku pił nieśmiało. Odwrócił portret żony twarzą do ściany i dopiero wtedy wyjął półlitr. Pierwszy kieliszek wypił w pośpiechu, na stojąco, jakby w obawie, że zostanie mu zabrany. Poczuł zapach chleba i zaczął płakać.

– Sam – wymamrotał, ocierając łzy. - Sam. Zdradziłeś mnie, porzuciłeś. - Ojciec patrzył z wyrzutem na portret swojej żony. - Jak żyłeś...

Wołodka był wtedy mały – pierwszoklasista. Ukrył się w kącie między otomaną a piecem, czekając na matkę. Czekałem, aż teraz wejdzie do pokoju i wszystko się skończy, i wszystko będzie tak, jak powinno. Być może jej ojciec też na nią czekał, ale nie mówił o tym. Dorośli wstydzą się takich rzeczy.

Głuchow zasnął przy stole. Wołodka nastawił budzik, żeby ojciec nie zaspał do pracy, i usiadł, żeby odrobić lekcje.

W pierwszej klasie Wołodka nauczył się nosić podarte pończochy piętą do góry nogami i przycinać nożyczkami postrzępione brzegi spodni.

Początkowo nikt w mieszkaniu nie miał pojęcia, co dzieje się z ojcem Wołodki. Pił spokojnie, sam. Pracował jako spawacz w Fabryce Admiralicji i siedząc przy szklance, czasami zaczynał się z kimś kłócić:

Dlaczego się mną opiekujesz? Potrzebuję twojej opieki. Pracuję? Pracujący. No cóż, odskocz!.. Nie wchodź w swoją duszę...

Czasem przywoływał do siebie Wołodkę i odwracając się mówił:

Chciałbym, żebyś ty i ja moglibyśmy się pobrać, synu. Chcesz nową mamę?