Poezja. Siergiej Spasski

,
tłumacz,
krytyk literacki

Siergiej Dmitriewicz Spasski (9 grudnia (21) ( 18981221 ) , Kijów - 24 sierpnia, Jarosław) - radziecki poeta, prozaik, dramaturg, tłumacz, krytyk literacki.

Biografia

Urodzony w rodzinie publicysty i osoby publicznej Dmitrija Iosifowicza Spasskiego-Medynskiego. W 1902 r. rodzina Spasskich przeniosła się na Kaukaz, później do Tyflisu. W 1915 r. Siergiej ukończył gimnazjum w Tyflisie i wstąpił na wydział prawa Uniwersytetu Moskiewskiego, który opuścił w 1918 r. bez ukończenia kursu. W tym samym roku został powołany do Armii Czerwonej, odbył służbę w Samarze i był wykładowcą w wydziale politycznym wojewódzkiego urzędu rejestracji i poboru do wojska; zdemobilizowany w 1921 r. W 1924 osiadł w Leningradzie i był sekretarzem Centralnej Rady Artystycznej przy teatrach akademickich. Od 1934 r. członek Joint Venture ZSRR. W oblężonym Leningradzie występował w jednostkach wojskowych, na łamach czasopism „Zwiezda” i „Leningrad”, pracował w radiu; był w milicji ludowej, przeżył blokadę zimową. W 1942 ewakuowany do Permu, pisał teksty dla TASS Windows; wrócił do Leningradu w r. Od 1949 do 1949 pracował jako starszy redaktor w Goslitizdat.

kreacja

Swój pierwszy wiersz opublikował w 1912 roku w czasopiśmie Tiflis Journal. W 1917 r. W Moskwie ukazała się jego pierwsza książka - zbiór wierszy „Jak śnieg”. B - rozmawiał z futurystami podczas wieczorów poetyckich publikowanych w Gazecie Futurystów. Zaprzyjaźnił się z D. D. Burliukiem, towarzyszył mu w podróżach z koncertami poetyckimi po Rosji. Później napisał książkę wspomnień „Majakowski i jego towarzysze” (1940).

Andriej Bieły z entuzjazmem wypowiadał się o utalentowanej prozie Spasskiego:

Spasski był ściśle związany z „Wydawnictwem Pisarzy w Leningradzie” i pomagał Biełemu w sprawach wydawniczych. Łączyła ich także pasja do antropozofii. W latach pierwszych planów pięcioletnich podróżował z zespołami pisarzy po całym kraju, pisał o nowych projektach budowlanych, o placówce Narwa w Leningradzie.

W latach 30. XX wieku zaczął aktywnie pracować jako dramaturg. Napisał libretto do opery „Pancernik Potiomkin”, w latach powojennych – „Zamieszki orłów”, „Szczory”, „Młoda gwardia”. Razem z N. Brownem napisał libretto do opery „Obywatele Sewastopola”, która z sukcesem wystawiana była w wielu miastach.

Dokonał wielu przekładów poetyckich - z abchaskiego (K. Agumaa, D. Gulia, L. Kvitsinia, I. Kogonia), azerbejdżańskiego (S. Rustam), białoruskiego (Y. Kupała, M. Kalachinsky), jidysz (L. Kvitko), kazachski (U. Turmanzhanov), łotewski (V. Brutane, A. Imermanis, M. Kempe, M. Kroma, E. Plaudis, A. Chak), ukraiński (I. Vyrgan, I. Goncharenko, A. Malyshko , T. Masenko, L. Pervomaisky), estoński (I. Barbarus, V. Backman, D. Vaarandi, P. Viiding, J. Kärner, M. Raud, I. Semper). Gruzja zajmowała szczególne miejsce w twórczości Spasskiego, z którym był związany także biograficznie – jego ojciec mieszkał i pracował w Gruzji i był bliskim przyjacielem Waży Pszaweli. Wśród poetów gruzińskich tłumaczonych przez Spasskiego: A. Abasheli, I. Griszaszwili, K. Kaladze, G. Leonidze, A. Mirtskhulava, I. Mosashvili, V. Orbeliani, G. Tabidze, T. Tabidze, A. Tsereteli, A. Chavchavadze, S. Chikovani. D. Dzhincharadze z radością przyjął wiersz Spasskiego „Podróż” - poetycką opowieść o Gruzji.

Rodzina

Ojciec - Dmitrij Iosifowicz Spasski-Medynski.
Matka - Ekaterina Evgenievna Spasskaya.
Brat - Jewgienij Dmitriewicz Spasski, artysta.
Pierwsza żona - Sofya Gitmanovna Spasskaya (1901-1962), rzeźbiarka. Córka - Weronika (1933-2011), filolog hiszpański, tłumaczka. Druga żona - Antonina Iwanowna Popowa-Zhuravlenko (1896-1981), piosenkarka.

Bibliografia

Poezja

Jak śnieg / Przedmowa. K. Bolszakowa. M.: Droga Mleczna, 1917. - 16 s.
Megafon nad światem. Penza: Wydawnictwo. Penza „Tsentropechat”, 1920. - 16 s.
Czas ziemski: Wiersze. M.: Węzeł, 1926. - 32 s.
Przegrani: opowieść. M .: Nikitin subbotniks, 1929. - 143 s.
Cechy szczególne: Wiersze. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1930. - 79 s.
Tak / Kaptur. M. Kirnarsky. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1933. - 70 s.
Przestrzeń: Wiersze / Sztuka. S. Pożarskiego. L.: Goslitizdat, 1936. - 55 s.
Wiersze; [Parasha Zhemchugova: Wiersz / Przedmowa. Słońce. Rozhdestvensky]. Ł.: Sow. pisarz, 1958. - 146 s.
Czas ziemski: Ulub. wiersze / [Comp. V. S. Spasskoy; Przedmowa V. Shefnera; Ilustracja: ME Novikov. Ł.: Sow. pisarz, 1971]. - 255 s.

Proza

Droga cieni: historie. M.: Federacja, 1930. - 136 s.
Wyspa Kildin: [Opowieści dla starszych dzieci. wiek]. M.-L.: Ogiz – Młoda Gwardia, 1931. – 31 s. (Wspólnie z G. Kuklinem.)
Parada skazańców: opowieść na dwa głosy. Prowadzony. pisarzy w Leningradzie. - 172, s.
Sylwester: [Opowieść]. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1932. - 93 s.
Dzień pierwszy: [Powieść. Prowadzony. pisarzy w Leningradzie. - 259 s.
Portrety i etui: [Historie]. M.: Sow. pisarz, 1936. - 311, s.
Majakowski i jego towarzysze: Wspomnienia. Ł.: Sow. pisarz, 1940. - 160 s.
Przed progiem: [Powieść / il. G. Epifanova]. Ł.: Sow. pisarz, 1941. - 372 s.
Dwie powieści: [Przed progiem; 1916]. Ł.: Sow. pisarz, 1957. - 773 s.

Napisz recenzję artykułu „Spasski, Siergiej Dmitriewicz”

Literatura

Mołodiakow V.E. Nieznana książka Siergieja Spasskiego „Jeździec” (wiersze o Leningradzie) // Bibliofil Newskiego. Almanach. Wydanie 20. St. Petersburg, 2015. P.42-54.ISBN 978-5-905042-31-7
Roman Timenczik. Siergiej Spasski i Achmatowa // Kwartał Słowiański w Toronto. Nr 60 (jesień 2014). Str. 85-134.

Notatki

Spinki do mankietów

Fragment charakteryzujący Spasskiego, Siergieja Dmitriewicza

- Och, Sonya, och, gdybyś tylko wiedziała, jaki jestem szczęśliwy! – powiedziała Natasza. -Nie wiesz co to miłość...
– Ale, Natasza, czy to naprawdę już koniec?
Natasza spojrzała na Sonię dużymi, otwartymi oczami, jakby nie rozumiejąc jej pytania.
- Cóż, odmawiasz księciu Andriejowi? - powiedziała Sonia.
„Och, nic nie rozumiesz, nie opowiadaj bzdur, po prostu słuchaj” – powiedziała Natasza z natychmiastową irytacją.
„Nie, nie mogę w to uwierzyć” – powtórzyła Sonya. - Nie rozumiem. Jak kochałeś jedną osobę przez cały rok i nagle... Przecież widziałeś go tylko trzy razy. Natasza, nie wierzę ci, jesteś niegrzeczna. Za trzy dni zapomnisz o wszystkim i tak...
„Trzy dni” – powiedziała Natasza. „Wydaje mi się, że kocham go od stu lat”. Wydaje mi się, że nigdy przed nim nie kochałam nikogo. Nie możesz tego zrozumieć. Sonya, poczekaj, usiądź tutaj. – Natasza przytuliła ją i pocałowała.
„Powiedzieli mi, że to się dzieje i dobrze słyszeliście, ale teraz doświadczyłem tylko tej miłości”. To nie jest to samo co kiedyś. Gdy tylko go zobaczyłem, poczułem, że jest moim panem, a ja jego niewolnikiem i że nie mogę go nie kochać. Tak, niewolniku! Cokolwiek mi powie, zrobię to. Nie rozumiesz tego. Co powinienem zrobić? Co mam zrobić, Soniu? - powiedziała Natasza z szczęśliwą i przestraszoną twarzą.
„Ale pomyśl o tym, co robisz” – powiedziała Sonya – „nie mogę tego tak zostawić”. Te tajne listy... Jak mogłeś mu na to pozwolić? – powiedziała z przerażeniem i obrzydzeniem, którego z trudem ukrywała.
„Mówiłam ci” – odpowiedziała Natasza – „że nie mam woli, jak możesz tego nie zrozumieć: kocham go!”
„Więc nie pozwolę, żeby to się stało, powiem ci” – krzyknęła Sonya ze łzami w oczach.
„Co ty robisz, na litość boską… Jeśli mi powiesz, jesteś moim wrogiem” – przemówiła Natasza. - Chcesz mojego nieszczęścia, chcesz, żebyśmy się rozstali...
Widząc ten strach przed Nataszą, Sonya zapłakała łzami wstydu i litości dla swojej przyjaciółki.
- Ale co się stało między wami? - zapytała. -Co on ci powiedział? Dlaczego nie idzie do domu?
Natasza nie odpowiedziała na jej pytanie.
„Na litość boską, Sonya, nie mów nikomu, nie torturuj mnie” – błagała Natasza. – Pamiętasz, że nie możesz wtrącać się w takie sprawy. Otworzyłem to dla ciebie...
– Ale po co te tajemnice! Dlaczego nie idzie do domu? – zapytała Sonia. - Dlaczego nie szuka bezpośrednio twojej ręki? W końcu książę Andriej dał ci całkowitą swobodę, jeśli tak jest; ale nie wierzę w to. Natasza, czy zastanawiałaś się, jakie mogą być tajne powody?
Natasza spojrzała na Sonię zdziwionym wzrokiem. Najwyraźniej po raz pierwszy zadała to pytanie i nie wiedziała, jak na nie odpowiedzieć.
– Nie wiem, jakie są przyczyny. Ale są powody!
Sonia westchnęła i pokręciła głową z niedowierzaniem.
„Gdyby były powody…” – zaczęła. Ale Natasza, odgadując jej wątpliwości, przerwała jej ze strachem.
- Sonya, nie możesz w niego wątpić, nie możesz, nie możesz, rozumiesz? - krzyknęła.
- Czy on cię kocha?
- Czy on cię kocha? – powtórzyła Natasza z uśmiechem żalu z powodu niezrozumienia przyjaciółki. – Czytałeś list, widziałeś go?
- A co jeśli jest to osoba niegodziwa?
– Czy on!... jest osobą niegodziwą? Gdybyś tylko wiedział! – powiedziała Natasza.
„Jeśli jest szlachetnym człowiekiem, musi albo wyrazić swój zamiar, albo przestać się z tobą spotykać; a jeśli nie chcesz tego zrobić, to ja to zrobię, napiszę do niego, powiem tacie” – powiedziała zdecydowanie Sonya.
- Tak, nie mogę bez niego żyć! – krzyknęła Natasza.
- Natasza, nie rozumiem cię. I co ty mówisz! Pamiętaj o swoim ojcu, Nicolasie.
„Nie potrzebuję nikogo, nie kocham nikogo oprócz niego”. Jak śmiecie mówić, że jest niegodziwy? Czy nie wiesz, że go kocham? – krzyknęła Natasza. „Sony, odejdź, nie chcę się z tobą kłócić, odejdź, na litość boską, odejdź: widzisz, jak cierpię” – krzyknęła gniewnie Natasza powściągliwym, zirytowanym i zdesperowanym głosem. Sonia rozpłakała się i wybiegła z pokoju.
Natasza podeszła do stołu i bez chwili zastanowienia napisała księżniczce Marii odpowiedź, której nie mogła napisać przez cały ranek. W tym liście napisała krótko do księżniczki Marii, że wszystkie ich nieporozumienia się skończyły, że korzystając z hojności księcia Andrieja, który odchodząc dał jej wolność, prosi ją, aby zapomniała o wszystkim i wybaczyła jej, jeśli jest winna przed nią, ale że nie może być jego żoną. W tamtej chwili wszystko wydawało jej się takie łatwe, proste i jasne.

W piątek Rostowowie mieli udać się do wsi, a w środę hrabia pojechał z kupującym do swojej wsi pod Moskwą.
W dniu wyjazdu hrabiego Sonya i Natasza zostały zaproszone na duży obiad u Karaginów, a Marya Dmitrievna je zabrała. Podczas tej kolacji Natasza ponownie spotkała się z Anatolem, a Sonya zauważyła, że Natasza coś do niego mówi, chcąc, żeby go nie słyszano, i przez cały obiad była jeszcze bardziej podekscytowana niż wcześniej. Kiedy wrócili do domu, Natasza jako pierwsza zaczęła od Sonyi wyjaśnień, na które czekała jej przyjaciółka.
„Ty, Sonya, powiedziałaś o nim różne głupie rzeczy” – zaczęła Natasza łagodnym głosem, głosem, którego używają dzieci, gdy chcą być chwalone. - Wyjaśniliśmy mu to dzisiaj.
- No co, co? No i co powiedział? Natasza, jak się cieszę, że nie jesteś na mnie zły. Powiedz mi wszystko, całą prawdę. Co on powiedział?
Natasza zamyśliła się.
- Och, Sonya, gdybyś tylko znała go tak jak ja! Powiedział... Zapytał mnie, jak obiecałem Bolkońskiemu. Był zadowolony, że to ja muszę mu odmówić.
Sonia westchnęła smutno.
„Ale nie odmówiłeś Bolkońskiemu” – powiedziała.
- A może odmówiłem! Może z Bolkońskim wszystko się skończyło. Dlaczego tak źle o mnie myślisz?
- Nic nie myślę, po prostu tego nie rozumiem...
- Poczekaj, Sonya, wszystko zrozumiesz. Zobaczysz jakim jest człowiekiem. Nie myśl źle o mnie ani o nim.
– O nikim nie myślę nic złego: wszystkich kocham i każdemu współczuję. Ale co mam zrobić?
Sonia nie poddała się łagodnemu tonowi, jakim zwróciła się do niej Natasza. Im łagodniejszy i bardziej badawczy wyraz twarzy Nataszy, tym poważniejsza i surowa była twarz Sonyi.
„Natasza” – powiedziała – „poprosiłaś mnie, żebym z tobą nie rozmawiała, nie zrobiłem tego, teraz sama to zaczęłaś”. Natasza, nie wierzę mu. Dlaczego ten sekret?
- Ponownie ponownie! – przerwała Natasza.
– Natasza, boję się o ciebie.
- Czego się bać?
„Boję się, że się zniszczysz” – powiedziała stanowczo Sonya, sama przestraszona tym, co powiedziała.
Twarz Nataszy znów wyrażała gniew.
„I zniszczę, zniszczę, zniszczę siebie tak szybko, jak to możliwe”. Nie twój interes. Nie będzie to złe dla ciebie, ale dla mnie. Zostaw mnie, zostaw mnie. Nienawidzę cię.
- Natasza! – krzyknęła ze strachu Sonia.
- Nienawidzę tego, nienawidzę tego! A ty jesteś moim wrogiem na zawsze!
Natasza wybiegła z pokoju.
Natasza nie rozmawiała już z Sonią i unikała jej. Z tym samym wyrazem podekscytowanego zaskoczenia i przestępczości chodziła po pokojach, podejmując najpierw tę czy inną czynność i natychmiast je porzucając.
Bez względu na to, jak trudne było to dla Sonyi, miała na oku przyjaciółkę.
W wigilię dnia, w którym hrabia miał wrócić, Sonia zauważyła, że Natasza przez cały ranek siedziała przy oknie salonu, jakby czegoś się spodziewała, i dała jakiś znak przechodzącemu wojskowemu, któremu Sonya pomyliła się z Anatolem.
Sonia zaczęła jeszcze uważniej obserwować przyjaciółkę i zauważyła, że Natasza podczas lunchu i wieczoru cały czas znajdowała się w dziwnym i nienaturalnym stanie (odpowiadała na losowo zadawane jej pytania, zaczynała i nie kończyła zdań, ze wszystkiego się śmiała).
Po herbacie Sonia zobaczyła nieśmiałą pokojówkę czekającą na nią pod drzwiami Nataszy. Przepuściła ją i podsłuchując pod drzwiami, dowiedziała się, że znowu dostarczono list. I nagle dla Soni stało się jasne, że Natasza ma jakiś straszny plan na ten wieczór. Sonia zapukała do jej drzwi. Natasza jej nie wpuściła.
„Ona ucieknie z nim! pomyślała Sonia. Ona jest zdolna do wszystkiego. Dziś w jej twarzy było coś szczególnie żałosnego i zdecydowanego. Płakała, żegnając się z wujkiem, wspomina Sonia. Tak, to prawda, ona z nim biegnie, ale co mam zrobić?” pomyślała Sonya, przypominając sobie teraz te znaki, które wyraźnie dowodziły, dlaczego Natasza miała jakieś straszne zamiary. „Nie ma licznika. Co mam zrobić, napisać do Kuragina, żądając od niego wyjaśnień? Ale kto mu każe odpowiadać? Napisz do Pierre'a, jak prosił książę Andriej, w razie wypadku?... Ale może tak naprawdę już odmówiła Bolkońskiemu (wczoraj wysłała list do księżniczki Marii). Nie ma wujka!” Sonya wydawała się okropna powiedzieć Maryi Dmitrievnie, która tak bardzo wierzyła w Nataszę. „Ale tak czy inaczej” – pomyślała Sonya, stojąc w ciemnym korytarzu: teraz albo nigdy nadszedł czas, aby udowodnić, że pamiętam dobrodziejstwa ich rodziny i kocham Nicolasa. Nie, nawet jeśli nie będę spać przez trzy noce, nie wyjdę z tego korytarza i nie wpuszczę jej na siłę, i nie pozwolę, żeby ich rodzina spadła na wstyd” – pomyślała.

Anatole niedawno przeprowadził się do Dołochowa. Plan porwania Rostowej Dołochow obmyślał i przygotowywał od kilku dni, a w dniu, w którym Sonia, podsłuchawszy Nataszę pod drzwiami, postanowiła ją chronić, plan ten musiał zostać zrealizowany. Natasza obiecała wyjść na tylną werandę Kuragina o dziesiątej wieczorem. Kuragin musiał umieścić ją w przygotowanej trójce i przewieźć ją 60 wiorst z Moskwy do wsi Kamenka, gdzie przygotowano rozebranego księdza, który miał ich poślubić. W Kamence był już gotowy zestaw, który miał ich wywieźć na drogę warszawską i tam drogami pocztowymi mieli pojechać za granicę.

Siergiej Spasski. lata 20

Codzienne rymy
Siergiej Spasski (1898-1956)

***
Powtarzam raz po raz: kocham cię,
Nie pośpiesznie przeszkolony do maja,
Ale łódź posłusznie słucha steru.
W ten sposób kieruję się wiernością.
I to nie są młode zarośla róż,
Nie twitter pijanych Hafizów,
Ale zdumienie, ale wstyd, ale pytanie,
Zarówno strach, jak i wyzwanie.
I czy odmowa nie jest właściwa duszy?
A gest oderwania? Ale co z nią?
Wędruje, śpiewa swoją pochwałę, aby wszyscy mogli ją zobaczyć
Cała hojność tej późnej miłości.

I nie z kolekcji:

Biegające liczydło dzwoni.
Ołówek skrzypi.
Ach, mgła tej pracy
Kropla po kropli oddasz całą swoją duszę.
A „Underwood” uderza za ścianą.
Jest to więc trudne i niegrzeczne
Nagle przed tobą
Los spokojnie się objawił.
Widziałeś ją?
Czy ona
Jak żagiel na błękitnym stawie,
W złote odległości
Czy przechyliłeś skrzydło podczas ruchu?
Och, serce, nie wzdrygaj się z niepokoju.
No cóż, niech siedzi
Za lakierowanym, płaskim biurkiem
Budowniczy, poeta, tropiciel.
W marszczącym brwi świecie i oto on
Za pochmurnym bałaganem spraw
Szalone piosenki o złych przeczuciach
Było zimno aż po skronie.
I usta wyschły w niepokoju,
Jak na dzikim wietrze,
I nierówne linie zostały rozdarte,
Ledwo dotykam pióra.
Poezja, więc za kratami,
W ciężkiej pracy i na wojnie
Ciężkim i dźwięcznym krokiem
Wciąż do mnie przychodzisz.
I taka wolność jaśnieje,
Takie niebieskie pierścienie,
Z krwi latającego ruchu
Słowa wznoszą się bez tchu.
Wytrwaj, miarowo i długo
Godziny splotu pracy.
Kliknij biegnące liczydło,
Tłuczenie na sucho „Underwood”.
Och, jak wytrwale buduję
I w nudnej postaci niewolnika.
I oddycha gorącym świtem
Los jest nad rosnącym sercem.
(1923)

***
Śliska i unosząca się mgła
Pokryte jak bursztyn
Gniazda na granitowych klifach
Domy - i światła gasną.

Nawet nie znam tego placu.
Jest pusty jak dno
Zalany staw.
Tylko gdzieś błysnęło okno
I żarówka świeci w mieszkaniu,
Jak wspomnienie odległego świata,
- Gdzie opuściłem dawno temu.
(1926)

***
Dzień otaczały ciemne sosnowe balustrady.
Żółte stosy. Igły warstwowe.

Jezioro powtórzyło górny błękit.

Rzeka drży jak nawleczona uzda.
Gor zapadł w drzemkę podgrzane płatki
Wykorzystani przez odrzutowce.
Jak zapalona świeca
Powietrze wysusza moje leniwe usta

Nie dla pokuty, nie dla zasług,
Tutaj obowiązują różne standardy działania.
Loguje się na falach. Koło fajansowe
Niebo. I błękitne jezioro się powtórzyło.

Zbocza są porośnięte gęstą trawą.
Moje życie jest w pobliżu - ufny cień.
Góry wiszą wbrew grawitacji.
Niebo tutaj jest dwa razy większe niż zwykle.

***
Wszedłem po schodach.
Wpadłem do przypadkowego domu.
Wierzyłam, że wszystko zmienimy
Cierpliwość, odwaga, praca.

I rozczłonkowane na przęsła
Wielopoziomowa cisza
Cicho do kogoś zawołałem
którego adres nie jest mi znany.

Dziewczyna, młodzież lub brat,
Albo ci, którzy zginęli, albo ci, którzy
Kto kiedyś przeżyje...
Wędrowałem wzdłuż kopalni śrubowej

Półślepy wyżej, wyżej
Dręczy nas taki niepokój,
A co by było, gdyby na spotkanie ze mną wyszedł przyjaciel,
Płakałabym przed nim.

Przez chrzęst powietrza, przez szelest
Cienie nad klatkami balustrady,
Wykrzyczałbym te słowa
Nigdy nie powiedziałem.

Skąd to pochodzi? Co się stało?
Mój dzień był trzeźwy, ponury i uparty.
Dlaczego się tu grzebię ręką?
W ciemności przez zamknięte drzwi?

Wybór wierszy S. Spasskiego:
http://bdn-steiner.ru/modules.php?name=Poezia&go=page&pid=11502

Siergiej Dmitriewicz Spasski- radziecki poeta, prozaik i dramaturg, tłumacz, krytyk literacki. Urodzony w rodzinie publicysty i osoby publicznej Dmitrija Iosifowicza Spasskiego-Medynskiego. W 1902 r. rodzina Spasskich przeniosła się na Kaukaz, a później do Tyflisu. W 1915 r. Siergiej ukończył gimnazjum w Tyflisie i wstąpił na wydział prawa Uniwersytetu Moskiewskiego, który opuścił w 1918 r. bez ukończenia kursu. W tym samym roku został powołany do Armii Czerwonej, odbył służbę w Samarze i był wykładowcą w wydziale politycznym wojewódzkiego urzędu rejestracji i poboru do wojska; zdemobilizowany w 1921 r. W 1924 osiadł w Leningradzie i był sekretarzem Centralnej Rady Artystycznej przy teatrach akademickich. Od 1934 r. członek Joint Venture ZSRR. W oblężonym Leningradzie występował w jednostkach wojskowych, na łamach czasopism „Zwiezda” i „Leningrad”, pracował w radiu; był w milicji ludowej, przeżył blokadę zimową. W 1942 ewakuowany do Permu, pisał teksty dla TASS Windows; wrócił do Leningradu w 1944. Od 1945 do 1949 pracował jako starszy redaktor w Goslitizdat. 8 stycznia 1951 roku został aresztowany pod zarzutem udziału w grupie kontrrewolucyjnej i agitacji antyradzieckiej i skazany na 10 lat łagru. Swoją karę odbywał w obozie Abez. W 1954 roku został zwolniony i wrócił do Leningradu.
(Wikipedia)

RFSRR Błąd Lua w module:CategoryForProfession w linii 52: próba indeksowania pola „wikibase” (wartość zerowa).

Siergiej Dmitriewicz Spasski (9 grudnia (21) ( 18981221 ) , Kijów - 24 sierpnia, Jarosław) - radziecki poeta, prozaik, dramaturg, tłumacz, krytyk literacki.

Biografia

W oblężonym Leningradzie występował w jednostkach wojskowych, na łamach czasopism „Zwiezda” i „Leningrad”, pracował w radiu; był w milicji ludowej, przeżył blokadę zimową. W 1942 ewakuowany do Permu, pisał teksty dla TASS Windows; wrócił do Leningradu w r. Od 1949 do 1949 pracował jako starszy redaktor w Goslitizdat.

8 stycznia 1951 roku został aresztowany pod zarzutem udziału w grupie kontrrewolucyjnej i agitacji antyradzieckiej i skazany na 10 lat łagru. Swoją karę odbywał w obozie Abez. W mieście został zwolniony i wrócił do Leningradu. Kontynuował pracę nie tylko nad własnymi dziełami, ale także pomagał innym autorom jako redaktor w wydawnictwie Russian Writer.

kreacja

Andriej Bieły z entuzjazmem wypowiadał się o utalentowanej prozie Spasskiego:

Rodzina

Ojciec - Dmitrij Iosifowicz Spasski-Medynski.
Matka - Ekaterina Evgenievna Spasskaya.
Brat - Jewgienij Dmitriewicz Spasski, artysta.
Pierwsza żona - Sofya Gitmanovna Spasskaya (1901-1962), rzeźbiarka. Córka - Weronika (1933-2011), filolog hiszpański, tłumaczka. Druga żona - Antonina Iwanowna Popowa-Zhuravlenko (1896-1981), piosenkarka.

Bibliografia

Poezja

Jak śnieg / Przedmowa. K. Bolszakowa. M.: Droga Mleczna, 1917. - 16 s.
Megafon nad światem. Penza: Wydawnictwo. Penza „Tsentropechat”, 1920. - 16 s.
Czas ziemski: Wiersze. M.: Węzeł, 1926. - 32 s.
Przegrani: opowieść. M .: Nikitin subbotniks, 1929. - 143 s.
Cechy szczególne: Wiersze. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1930. - 79 s.
Tak / Kaptur. M. Kirnarsky. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1933. - 70 s.
Przestrzeń: Wiersze / Sztuka. S. Pożarskiego. L.: Goslitizdat, 1936. - 55 s.
Wiersze; [Parasha Zhemchugova: Wiersz / Przedmowa. Słońce. Rozhdestvensky]. Ł.: Sow. pisarz, 1958. - 146 s.
Czas ziemski: Ulub. wiersze / [Comp. V. S. Spasskoy; Przedmowa V. Shefnera; Ilustracja: ME Novikov. Ł.: Sow. pisarz, 1971]. - 255 s.

Proza

Droga cieni: historie. M.: Federacja, 1930. - 136 s.
Wyspa Kildin: [Opowieści dla starszych dzieci. wiek]. M.-L.: Ogiz – Młoda Gwardia, 1931. – 31 s. (Wspólnie z G. Kuklinem.)
Parada skazańców: opowieść na dwa głosy. Prowadzony. pisarzy w Leningradzie. - 172, s.
Sylwester: [Opowieść]. Prowadzony. pisarze w Leningradzie, 1932. - 93 s.
Dzień pierwszy: [Powieść. Prowadzony. pisarzy w Leningradzie. - 259 s.
Portrety i etui: [Historie]. M.: Sow. pisarz, 1936. - 311, s.
Majakowski i jego towarzysze: Wspomnienia. Ł.: Sow. pisarz, 1940. - 160 s.
Przed progiem: [Powieść / il. G. Epifanova]. Ł.: Sow. pisarz, 1941. - 372 s.
Dwie powieści: [Przed progiem; 1916]. Ł.: Sow. pisarz, 1957. - 773 s.

Napisz recenzję artykułu „Spasski, Siergiej Dmitriewicz”

Literatura

Mołodiakow V.E. Nieznana książka Siergieja Spasskiego „Jeździec” (wiersze o Leningradzie) // Bibliofil Newskiego. Almanach. Wydanie 20. St. Petersburg, 2015. P.42-54.ISBN 978-5-905042-31-7
Roman Timenczik. Siergiej Spasski i Achmatowa // Kwartał Słowiański w Toronto. Nr 60 (jesień 2014). Str. 85-134.

Notatki

Błąd Lua w module:External_links w linii 245: próba indeksowania pola „wikibase” (wartość zerowa).

Spinki do mankietów

Fragment charakteryzujący Spasskiego, Siergieja Dmitriewicza

„Przyniosłeś mi niewypowiedziane szczęście, a ja przyniosłem ci taki straszny ból... Wybaczcie mi, kochani, jeśli kiedykolwiek będziecie mogli”. Przepraszam...
Stella uśmiechnęła się do niego promiennie i czule, jakby chciała pokazać, że wszystko doskonale rozumie, że mu wszystko wybaczyła i że to wcale nie była jego wina. Arno tylko ze smutkiem pokiwał głową i wskazując na spokojnie czekające dzieci, zapytał:
– Myślisz, że mogę je zabrać „tam” ze sobą?
„Niestety nie” – odpowiedziała ze smutkiem Stella. „Nie mogą tam iść, zostają tutaj”.
„W takim razie my też zostaniemy…” – zabrzmiał łagodny głos. - Zostaniemy z nimi.
Odwróciliśmy się zaskoczeni – to była Michelle. „Wszystko postanowione” – pomyślałem z zadowoleniem. I znowu ktoś dobrowolnie coś poświęcił i znowu zwyciężyła zwykła ludzka dobroć... Spojrzałam na Stellę - dziewczynka się uśmiechała. Wszystko znowu było w porządku.
- Cóż, pójdziesz ze mną jeszcze trochę? – zapytała z nadzieją Stella.
Powinienem był już dawno wrócić do domu, ale wiedziałem, że teraz jej nie opuszczę i kiwnąłem twierdząco głową...

Szczerze mówiąc, nie miałam za bardzo nastroju na spacer, bo po tym wszystkim, co się wydarzyło, mój stan był, powiedzmy, bardzo, bardzo „zadowalający... Ale nie mogłam zostawić Stelli samej” albo, więc byłoby dobrze dla nich obojga, chociaż gdybyśmy tylko byli „pośrodku”, postanowiliśmy nie odchodzić daleko, ale po prostu trochę rozluźnić nasze prawie wrzące mózgi i dać odpocząć naszym zbolałym sercom ciesząc się ciszą i spokojem na poziomie mentalnym...
Powoli płynęliśmy w delikatnej srebrzystej mgle, całkowicie rozluźniając nasz postrzępiony układ nerwowy i zanurzając się w oszałamiający, niezrównany tu spokój... Gdy nagle Stella krzyknęła entuzjastycznie:
- Wow! Tylko spójrz, jakie tam piękno!..
Rozejrzałem się i od razu zrozumiałem, o czym mówi...
Było naprawdę wyjątkowo pięknie!.. Jakby ktoś podczas zabawy stworzył prawdziwe, błękitne, „kryształowe” królestwo!.. Ze zdziwieniem spojrzeliśmy na niesamowicie ogromne, ażurowe lodowe kwiaty, obsypane jasnoniebieskimi płatkami śniegu; i przeplatanie się błyszczących lodowych drzew, migających niebieskimi refleksami przy najmniejszym ruchu „kryształowych” liści i sięgających wysokości naszego trzypiętrowego domu… I wśród całego tego niesamowitego piękna, otoczonego błyskami prawdziwych „zorzy polarnej” ”, dumnie wznosił się zapierający dech w piersiach majestatyczny lodowy pałac, a całość lśniła blaskiem niespotykanych srebrnoniebieskich odcieni...
Co to było?! Komu tak spodobał się ten fajny kolor?..
Jak dotąd z jakiegoś powodu nikt się nigdzie nie pojawił i nikt nie wyraził wielkiej chęci spotkania się z nami... To było trochę dziwne, bo zazwyczaj właściciele wszystkich tych cudownych światów byli bardzo gościnni i życzliwi, z wyjątkiem tylko tych, którzy właśnie pojawili się na „piętrze” (czyli właśnie umarli) i nie byli jeszcze gotowi na komunikację z innymi lub po prostu woleli przeżyć w samotności coś czysto osobistego i trudnego.
„Jak myślisz, kto żyje w tym dziwnym świecie?” – z jakiegoś powodu zapytała szeptem Stella.
- Chcesz zobaczyć? – niespodziewanie dla siebie, zasugerowałem.
Nie rozumiałem, gdzie podziało się moje zmęczenie i dlaczego nagle zupełnie zapomniałem o obietnicy, którą sobie przed chwilą złożyłem, że nie będę wtrącał się w żadne, nawet najbardziej niewiarygodne wydarzenia aż do jutra, a przynajmniej do czasu, gdy przynajmniej trochę odpoczynku. Ale oczywiście to znowu wzbudziło moją nienasyconą ciekawość, której nie nauczyłem się jeszcze uspokajać, nawet gdy była tego realna potrzeba...
Dlatego też, na tyle, na ile pozwalało mi wyczerpane serce, „wyłączyć się” i nie myśleć o naszym nieudanym, smutnym i trudnym dniu, od razu z zapałem zanurzyłam się w „nowe i nieznane”, oczekując jakiejś niezwykłej i ekscytującej przygody…
Płynnie „zwolniliśmy” tuż przy wejściu do oszałamiającego „lodowego” świata, gdy nagle zza błyszczącego, błękitnego drzewa wyłonił się mężczyzna... Była to bardzo niezwykła dziewczyna - wysoka i szczupła, a do tego bardzo piękna, wydawały się całkiem młode, gdyby nie te oczy... Świeciły spokojem, jasnym smutkiem i były głębokie, jak studnia z najczystszą źródlaną wodą... A w tych cudownych oczach czaiła się taka mądrość, że Stella i już od dłuższego czasu nie mogłem tego pojąć... Nieznajomy, wcale nie zdziwiony naszym pojawieniem się, uśmiechnął się ciepło i cicho zapytał:
- Czego chcesz, dzieci?
„Przechodziliśmy obok i chcieliśmy popatrzeć na twoją urodę”. Przepraszam, jeśli przeszkodziłem... – mruknąłem, lekko zawstydzony.
- No, o czym ty mówisz! Wejdź do środka, tam pewnie będzie ciekawiej... - machając ręką w głąb, nieznajoma znów się uśmiechnęła.
Natychmiast prześliznęliśmy się obok niej wewnątrz „pałacu”, nie mogąc powstrzymać napływającej ciekawości i już z góry spodziewając się czegoś bardzo, bardzo „ciekawego”.
W środku było tak oszałamiająco, że Stella i ja dosłownie zamarłyśmy w odrętwieniu, z ustami otwartymi jak głodne jednodniowe pisklęta, nie mogąc wydusić słowa...
W pałacu nie było tzw. „podłogi”… Wszystko tam unosiło się w mieniącym się srebrem powietrzu, tworząc wrażenie iskrzącej nieskończoności. Kilka fantastycznych „siedzeń”, przypominających skupiska błyszczących, gęstych chmur, zgromadzonych w grupach, kołyszących się płynnie, zawieszonych w powietrzu, czasem gęstniejących, czasem prawie znikających, jakby przyciągających uwagę i zapraszających do siedzenia na nich... Srebrzysty „lód” „kwiaty, lśniące i mieniące się, ozdabiały wszystko dookoła, zachwycając różnorodnością kształtów i wzorów najdelikatniejszych, niemal biżuteryjnych płatków. I gdzieś bardzo wysoko pod „sufitem”, oślepiając błękitnym światłem, wisiały ogromne lodowe „sople” o niesamowitej urodzie, zamieniając tę bajeczną „jaskinię” w fantastyczny „lodowy świat”, który zdawał się nie mieć końca...
„Chodźcie, moi goście, dziadek będzie niesamowicie szczęśliwy, że was zobaczy!” – powiedziała ciepło dziewczyna, prześlizgując się obok nas.
I wtedy w końcu zrozumiałem, dlaczego wydawała nam się niezwykła - gdy nieznajomy się poruszał, nieustannie ciągnął się za nią błyszczący „ogon” jakiegoś specjalnego niebieskiego materiału, który świecił i wił się jak tornada wokół jej delikatnej sylwetki, rozpadając się za nią srebrem pyłek kwiatowy...
Zanim zdążyliśmy się tym zdziwić, od razu zobaczyliśmy bardzo wysokiego, siwowłosego starca, dumnie siedzącego na dziwnym, bardzo pięknym krześle, jakby w ten sposób podkreślając jego znaczenie dla tych, którzy nie rozumieją. Przyglądał się naszemu podejściu zupełnie spokojnie, wcale nie zdziwiony i nie okazujący jeszcze żadnych emocji poza ciepłym, przyjaznym uśmiechem.
Białe, mieniące się srebrem, powiewne ubranie starca zlewało się z tymi samymi, całkowicie białymi, długimi włosami, nadając mu wygląd dobrego ducha. I dopiero oczy, równie tajemnicze jak oczy naszej pięknej nieznajomej, poraziły nas bezgraniczną cierpliwością, mądrością i głębią, wywołując dreszcze od widocznej w nich nieskończoności...
- Witam gości! – przywitał się czule starzec. – Co cię do nas sprowadziło?
- Witam cię, dziadku! – Stella przywitała się radośnie.
A potem, po raz pierwszy w całej naszej już dość długiej znajomości, ze zdziwieniem usłyszałem, że w końcu zwróciła się do kogoś „ty”…
Stella w bardzo zabawny sposób zwracała się do wszystkich per „ty”, jakby podkreślając, że wszyscy ludzie, których spotkała, czy to dorośli, czy zupełnie małe dzieci, byli jej dobrymi starymi przyjaciółmi i że dla każdego z nich miała szeroko otwarte serce .dusza jest otwarta... Co oczywiście natychmiast i całkowicie zjednało sobie nawet najbardziej wycofanych i samotnych ludzi, a tylko bardzo bezduszne dusze nie znajdowały na to drogi.
– Dlaczego jest tu tak „zimno”? – od razu, z przyzwyczajenia, zaczęły napływać pytania. – To znaczy, dlaczego u Was wszędzie jest taki „lodowaty” kolor?
Dziewczyna spojrzała na Stellę ze zdziwieniem.
Nigdy o tym nie myślałam... – powiedziała w zamyśleniu. – Pewnie dlatego, że mieliśmy dość ciepła do końca życia? Widzisz, zostaliśmy spaleni na Ziemi...
- Jak oni to spalili?! – Stella patrzyła na nią oszołomiona. - Naprawdę spalony?.. - No tak. Tyle, że byłam tam Czarownicą – dużo wiedziałam… Jak cała moja rodzina. Dziadek jest Mędrcem, a matka była wówczas najsilniejszym Mędrcem. Oznacza to, że widziałem to, czego inni nie widzieli. Widziała przyszłość w taki sam sposób, w jaki my widzimy teraźniejszość. I przeszłość też... I w ogóle mogła i wiedziała dużo - nikt nie wiedział tyle. Ale zwykli ludzie najwyraźniej tego nienawidzili - nie lubili zbyt wielu „kompetentnych” ludzi… Chociaż, gdy potrzebowali pomocy, to do nas się zwracali. I pomogliśmy... A potem ci, którym pomogliśmy, zdradzili nas...
Czarownica patrzyła gdzieś w dal przyciemnionymi oczami, przez chwilę nie widząc i nie słysząc niczego dookoła, udając się do jakiegoś odległego, tylko jej znanego świata. Potem, drżąc, wzruszyła wątłymi ramionami, jakby przypomniała sobie coś bardzo strasznego, i cicho mówiła dalej:
„Minęło tyle wieków, a ja wciąż czuję, jakby płomienie mnie pożerały... Pewnie dlatego tu jest „zimno”, jak mówisz, kochanie” – dokończyła dziewczyna, zwracając się do Stelli.
„Ale ty nie możesz być Czarownicą!” – stwierdziła Stella z przekonaniem. – Czarownice potrafią być stare, przerażające i bardzo złe. Tak jest powiedziane w naszych baśniach, co czytała mi moja babcia. I jesteś dobry! I takie piękne!..

Poeci nie piszą dla siebie osobiście. Piszą dla czytelników, dla żyjących ludzi sąsiadujących z nimi w czasie. Cała sztuka, a poezja w szczególności, jest rozmową ze współczesnymi. Im jednak szczerzej i naturalniej poeta rozmawia ze współczesnym czytelnikiem, im pełniej odzwierciedla i wyraża niepokoje i radości swoich czasów, tym bliżej będzie przyszłego pokolenia. I okazuje się, że poezja to nie tylko rozmowa z przyjacielem dzisiaj, ale także przesłanie do przyjaciela jutra, list do przyszłości.

Poety Siergieja Spasskiego nie ma z nami od półtorej dekady. Na przestrzeni lat w poezji radzieckiej zaszło wiele zmian. Pojawiło się wielu nowych poetów; wzmocniły się głosy poetów, którzy piętnaście lat temu byli jeszcze bardzo młodzi; powiększyły się nowe kadry czytelników i miłośników poezji; Wzrosło zapotrzebowanie na poezję. Ale prawdziwa sztuka zawsze pozostaje sztuką, nie boi się zmian w modach i trendach literackich, nie boi się zmian w czytelniczych pokoleniach. Najlepsze wiersze i wiersze Spasskiego nie zestarzały się, mocno weszły do niepodzielnego zasobu poezji radzieckiej. Dzisiejszy czytelnik będzie je czytał z tym samym wzruszeniem, z jakim czytali je współcześni poecie.

W wierszu „Materiał”, który Spasski napisał w latach trzydziestych, poeta opowiada, jak z wiekiem stał się „wytrwałym historykiem”, jak kawałek po kawałku, ze strzępów pomieszanych zdań naocznych świadków, rekonstruuje obrazy przeszłości. To nie jest łatwa praca, ale...

...nagle, poprzez spowiedź ubogich,

Są warstwy notatek,

Zwycięska rewolucja umrze,

Dusza, która nie znała strachu.

I natychmiast całe pole zostało odchwaszczone,

I szkło natychmiast zostało umyte,

I ziarenka złota w Twoich rękach

Spadł po jednym błysku.

Czytając tę książkę koneser poezji poczuje w niej oddech lat rewolucyjnych i pierwszych lat porewolucyjnych; odnajdzie w nim złote ziarenka prawdziwej poezji, które zapadną w jego duszę i uczynią jego życie bogatszym i pełniejszym.

Pierwsza książka Siergieja Spasskiego ukazała się w 1917 roku, gdy poeta miał osiemnaście lat. W sumie napisał siedemnaście książek, które obejmują nie tylko poezję, ale także prozę. Są wśród nich wspomnienia Majakowskiego, pamięć o przyjaźni, z którą autor trzymał się przez całe życie, oraz dwie powieści - „Przed progiem” i „1916”. W książce „Czas ziemski” znajdują się najlepsze wiersze Spasskiego. Mimo że od ich pierwszej publikacji minęło wiele lat, wszystkie wydają się dziś aktualne. I wiersze z czasów wojny domowej, i wiersze z naszych pierwszych planów pięcioletnich, i wiersze z czasów oblężniczych i powojennych - wszystkie pisane były z głęboką szczerością, z podekscytowanym zainteresowaniem tym, co się działo. To właśnie osobiste, serdeczne zainteresowanie poety tym, co go otacza, daje jego dziełom margines bezpieczeństwa, który pozwala im istnieć w czasie.

Poeta nie od razu doszedł do jasności i prostoty wiersza. Jego droga w literaturze radzieckiej była trudna i złożona; doświadczył wielu wpływów, zanim rozwinął swój własny styl pisania poetyckiego. Ale wszystkie jego wiersze – zarówno wczesne, jak i późne – łączy jedno: to nie są wiersze zewnętrznego obserwatora, to wiersze uczestnika wydarzeń. I nie bez powodu w swoim wierszu „Wprowadzenie” ma następujące wersety:

Poety dawno nie było z nami. A jednocześnie istnieje – istnieje w poezji, żyje wśród żywych. Poprzez linie, poprzez figuratywną materię wersetu widzimy jego żywą twarz. Widzimy osobę, która czuje głęboko, myśli inteligentnie i wie, jak subtelnie i poetycko opowiedzieć nam o swoich myślach i uczuciach. Wielu swoimi wierszami przypomina nam o przeszłości - i to nie tylko jego przeszłości, ale także naszej. Czyż nie jest to jedno z zadań i radości poezji, które poeta daje nam przeszłości? Bez tego moglibyśmy wiele zapomnieć, stracić to na zawsze. Ujmując nasze wspomnienia, czasem niejasne i niejasne, w jasną, poetycką formę, przenosi naszą przeszłość w teraźniejszość, a tym samym pomaga nam patrzeć w przyszłość. Przyszłość bowiem wyrasta nie tylko z tego, co jest w dzisiejszych, ulotnych dniach, ale także z naszych dni przeszłych.

"Słowa. To jeszcze nie to samo…”

Słowa. Nie są jeszcze takie same.

Niezdarny, ślepy,

Jak zwierzęta w odbijającej się echem ciemności,

Zataczając się, wędrując losowo.

Jestem jak ponury pasterz

Do powodzi smutku, do wodopoju

Wypędzam ich w tłumie ciężkim,

A ciemność wokół jest głęboka i głucha.

W piersi czuję kłujący smutek. Gdy,

Bieżąca strona: 1 (książka ma w sumie 7 stron)

Siergiej Spaski. CZAS ZIEMI 1
Ulubione.
Książki poetyckie Siergieja Spasskiego:
Jak śnieg. M., „Droga Mleczna”, 1917.
Megafon nad światem. Penza, „Druk Centralny”, 1920.
Czas ziemski. M. „Węzeł”, 1926.
Przegrani. M., „Nikitinsky Subbotniks”, 1929.
Znaki specjalne. „Wydawnictwo pisarzy w Leningradzie”, 1930.
Tak. L., „Wydawnictwo Pisarzy w Leningradzie”, 1933.
Przestrzeń. L., Goslitizdat, 1936.
Wiersze. L., „Pisarz radziecki”, 1958.

Wadima Shefnera. Mały wstęp

...nagle, poprzez spowiedź ubogich,
Są warstwy notatek,
Zwycięska rewolucja umrze,
Dusza, która nie znała strachu.
I natychmiast całe pole zostało odchwaszczone,
I szkło natychmiast zostało umyte,
I ziarenka złota w Twoich rękach
Spadł po jednym błysku.

I

"Słowa. To jeszcze nie to samo…”

Słowa. Nie są jeszcze takie same.
Niezdarny, ślepy,
Jak zwierzęta w odbijającej się echem ciemności,
Zataczając się, wędrując losowo.
Jestem jak ponury pasterz
Do powodzi smutku, do wodopoju
Wypędzam ich w tłumie ciężkim,
A ciemność wokół jest głęboka i głucha.
W piersi czuję kłujący smutek. Gdy,
Zmieniwszy swój ciężki wygląd,
Słowa będą płynąć jak woda
Podobnie jak trzepotanie ptaków na niebie?
Albo nagle, przecinając grzmot,
Przełamując ciemność błyskawicą
Kosmos, kiedy będzie padać?
Srebrny i niepohamowany?
...Pojaw się, kochanie! Do cichego lasu
Daj mi dźwięk i płomień nocy.
Czekam. Czekam tylko na cuda
Nad uśpionymi słowami.

Pod pierwszym śniegiem

I znowu ślizgam się bez śladu,
Najlżejsze spowolnienie lotu,
Rozłóż się, przejrzyj przeszłość,
O, śnieżny wir.
A potem, coraz cięższy i bardziej wilgotny,
Na brązowych domach
Trzymaj się, żeby się stopić... Nie boję się.
Jestem nawet szczęśliwy. Zima.
Czy to dlatego, że jest niemiły,
W ponury dzień wszyscy będą przy mnie
Dachy te mają strome żebra
Migocze w skrzypiącej bieli
I gdzie bulwary są rozproszone
I zwiędły i szary,
Zamieć będzie parzyć noce w kotłach
Bulgoczące srebro.
Czy to nie dlatego? A może po prostu
Obszerny werset jest równy
I zmrożone powietrze,
I bujny lazur wiosny.

„Dzień staje się złoty. Cisza jest łatwa…”

Dzień staje się złoty. Cisza jest łatwa.
Brzozy lśnią w ciepłym powietrzu.
Wypełniony gęstym, ciężkim światłem,
Chmury napływają, chwiejąc się.
A jaskółki szybko i krzywo
Niepokojące zwroty akcji wznoszą się na wyżyny.
A słońce jest dojrzewającym gorącym owocem,
Płonie, pochyla się nad niebem.
A teraz - ziemia w nieugaszonym śnie
Wzdychająca trawa podnosi się...
A ucho buntowniczo pochyla się na wietrze
Ziarna utwardzające bursztyn.
I wkrótce, mówiąc tu i tam, -
Niezręczne uważne spotkanie, -
Nad słabym polem widocznym w oddali,
Snopy zamkną się w niezgodnych rzędach.
I chmura rozpryskuje się, gdy przechodzi,
Jest w nich przelotny deszcz.
A ziemia zrobi wszystko, co będzie musiała.
I będą mocno pijani z głębin,
A chleb jest pachnący, a jabłko elastyczne,
A jagoda jest przezroczysta i duża,
A w ciasnych ulach żółtych i ciężkich
Troskliwe pszczoły będą gromadzić miód.
I przechodząc wśród ruchomego żyta,
Krótko żyjący gość, przypadkowy szpieg,
Witając przestronny i uskrzydlony dzień,
Mówię do duszy: - A ty mi powiedz,
W twórczym wyczynie z nieustannym zapałem
Czy pozwolisz potężnym siłom dzwonienia?
Powstań w sobie jak trawa, jak kwiaty,
Gorące płatki otwierają się,
I gorące ziarna, rozpryskujące się płomienie
Gdzie upadniesz w jesienny dzień?
Ale niewyraźnie mieniąc się w głębi,
Moja dusza do mnie nie przemawia.
I dzień odchodzi. I czerwony grzbiet
Przezroczyste chmury zamarzają nad zachodem słońca.
I z ostrym i zimnym połyskiem
Gwiazda wieczorna zabłysła.
Spójrz, inny jest w pobliżu. I tak dalej
Z gładkiego srebrnego chóru
Całe niebo się trzęsie. I tonę
Jestem w czystej otchłani, rozciągniętej bez krawędzi.
I nagle drżę, błogosławiąc
I ciemność pól, i wyżyny, i cisza,
I poruszające się krzaki liści,
I cienki księżyc, powoli unoszący się w powietrzu.
I oto stoję przez chwilę drogi wszystkim -
Ziemi, która gorliwie i hojnie tworzy,
Ruch gwiazd, zapach wiatru.
I w napiętej ciszy nocy,
Odzwierciedlając niezmienną strukturę świata,
Serce puka – dzwon wszechświata.

Z cyklu „Rosja”

Nie mam odwagi czytać tych cienkich liter,
Że Twoje ciche słowa składają się na Twoje imię.
Ziemia milczy w srebrnej trumnie,
W zamieci drży puszysty dym.
Surowa i śnieżna zima.
I jesteś pod niestabilną zamiecią wróżenia,
Pod ryczącym wiatrem nie zrozumiesz siebie,
Jakie gwiazdy wznosiły się nad tobą,
Jakie chmury wiszą
Jak wirujące włosy czyichś snów,
I na wysokości czyja lekka ręka
Słońce wzniesie świetlisty kielich.
Stoję i patrzę w ciemność,
Widzę kołysanie gęstych nocy
I nie rozumiem dlaczego
W mojej duszy jest zachwyt i oczekiwanie.
I jak ciężki szum szczytów w lesie,
I jak złote, dzwoniące fale
Nagle się gotują, kiedy mówię
W zamieszaniu nazwa jest trudna - Rosja.

Grudzień

Wszyscy są śpiący. Wszystko jest dane. Wszystko jest skompresowane.
Lód jest zbyt śliski pod stopami.
I śnieg leżący garbaty,
Błyszczące, suche i niebieskie.
I w końcu rzucić wiatr
Płatki śniegu są jaśniejsze i bardziej kolorowe
Pomiędzy ostro zwiniętymi gałęziami,
Pomiędzy nieruchomymi lampami.
A kim jestem? Zajęty przechodzień.
Ale dlaczego, skąd on jest?
Niezwyciężony, w przeciwieństwie do
Dzwonienie wypełniające duszę?
I wzdłuż srebrnych bulwarów
Bieganie w drodze
Nie bez powodu widzę to tak wyraźnie
Nagle wschodząca gwiazda.
I na niepewnym, pokrytym białym runem niebie
Teraz sam to usłyszę -
Nagle struny gwałtownie wibrują
A głosy są podekscytowane.
Tak. Tak! Wszyscy się zmieniają. Wszystko jeszcze raz...
Uderzenie, ciężkie skrzydło serca.
Ogniem i muzyką słowem
To wpłynęło do drżącego umysłu.
A pod nieznośną wiadomością,
Ciemność cofa się, kudłaty...
Ogromne konstelacje leżą
Do cichych domów.
I zmieniony, inny
Wędruję po ziemi, zdezorientowany i cichy,
Przypadkowy, zajęty przechodzień
Pomiędzy wąskimi uliczkami miasta.

„Jeszcze gorętszy i bardziej złocisty…”

Wciąż gorący i złoty
Dzień wlewa miazgę w zachłanne oczy,
Ale jestem nieuchwytną zmianą
Już całkowicie schwytany. I nie możesz
Nie widzisz tych łatwych znaków:
Kryształowe niebo uspokoiło stok,
Przypadkowy liść pomiędzy bujnymi gałęziami
Oświetlony rdzawym szkarłatem
I pachnące zachody słońca...
Witam, jesienny czas.
Wiemy, że wkrótce będziemy wystarczająco bogaci
Z zimowego chłodnego srebra.
Och, spokojny i dźwięczny oddech
Ziemskie czasy. No cóż, nie pierwszy raz
Na polach uprawnych myśli z uważnym hołdem
Mój dociekliwy wiersz dojrzeje dla Ciebie.
I w ten dzień, który jest tak błękitny i jasny
Unosi się nad rozgrzaną ziemią,
Jestem podekscytowany tą wiedzą. Zauważyłem
Znów następuje niesłyszalny obrót ziemi.

Leningrad

Pokój rozciąga się jak żagiel.
Słuchaj, co może być prostszego?
Tutaj most mocno się zakrzywił,
Oto gaj masztów o cienkich pniach.
W końcu zawsze to widzimy,
W końcu dowiadujemy się przez dotyk, -
Tutaj woda oddycha kanałami,
A tu tramwaje uciekają.
Ale słońce jest gorącą miedzią -
Teraz z dzwonkiem, teraz z trąbką, -
Dziś zadzwoni alarm
Będziesz nad zardzewiałą Newą,
I tak powoli w dół
Za czarną błyskawicę szpica,
W szkarłatnych plamach deszczu
Rozbijać się na nasypach.
A łodzie będą się kołysać
Na pokładzie wstaje wieczór,
A wiatr staje się silniejszy w upale chwili
W stronę białogarbnych fal.
Przechodniu, opamiętaj się, popatrz,
Pod blaknącym niebem
Pałace - odpływają,
Kołyszące się ciała.
Kładziesz rękę na granicie,
Ale wieczór, jak kurtyna, jest zaciągnięty.
I zamazane przez zalewającą ciemność
Całe miasto stanowi zwarty szwadron.
I nie będziesz zbawiony, o nie
Jeszcze bardziej szalony i czujny
Jeździ na dzikim koniu -
Żeliwny szalony sternik.
Ale to ty sam
Ściskasz konia - i stal
Wyciągnęłaś rękę
Stulecia, jak gwiazdy, powalające.
I on lub ty - to wszystko jedno
Ale północ upada od galopu,
A morze jest wzburzone dookoła
Kopyto jest napięte i gorzkie.
Więc spiesz się. Przecież ciemność otrzyma odpowiedź.
I znowu spokojniej i bardziej rygorystycznie
Świt rozdzieli domy
A kwadraty zostaną mocno złożone.
A ty, ruchliwy pieszy,
Wciąż pamiętam w bezużytecznej melancholii
Choć elastyczny lot wiatru,
Nawet grzechot żelaznej uzdy

„A noc nie jest taka sama. A droga nie jest taka sama…”

A noc nie jest taka sama. A droga nie jest taka sama.
A godzina jest zupełnie inna.
Księżyc przebił niebo
Srebrny łuk.
Och, ten dom jest mi nieznany,
A ulice są ciasne i poprzecinane.
Ale wejdę do ciemnego domu,
Do otwartego wejścia.
Żyrandole będą emitować równomierne światło
Na bursztynowym parkiecie.
A okulary są zapieczętowane i ciemne
Wino karmazynowe.
I tak, podskakując, on
Uderza w klawiaturę.
Nierównomierne dzwonienie rozprysków,
Kulejący fokstrot.
I będą latać do przodu, do tyłu,
Oddychanie sporadyczne
I intensywnie kanciasty
Stopień wibracyjny.
A noc nie jest taka sama. I to nie ma znaczenia.
A ja jestem zupełnie inny.
Do dźwięków rzuconych w galopie,
Pod zerwaniem struny
Martwa duszo moja, nie płacz,
Nie śmiej się z siebie.
Ale oślepiony, umrzyj
Kiedy w szarej ciszy
Zadzwoni dzwon o świcie
Wśród kwadratowych dachów.

białe noce

Są jak dym, jak niebieskawy płaszcz.
Ich tkanina jest niestabilna.
Domy unoszą się nad wodą. Tak powinno być.
Jest tak wcześnie.
Skąd on jest, rozproszony w przestrzeni
Fajne światło?
utonąłem. Dla mnie w tym ciemnym morzu
Nie ma zbawienia.
Tutaj nawet ty nie oszczędzasz na wadze
Granit. I wszystkich
Z pamięci, z białawej ciszy
Jesteś tutaj wyrzeźbiony.
I - dar ziemi jest gościnny i krótki,
Nawet ty tu jesteś
Leżąc na łóżkach pod wyblakłym snem
Kwiaty są martwe.
A czym oddychać? I jak teraz walczyć,
Kiedy w pobliżu
Całe życie na dnie przestronnej studni
Tylko cień, tylko dźwięk,
Bezskrzydłe, puste kołysanie
Ciche wiatry.
Nie, temu ślepemu umieraniu
Nie jestem gotowy.
Nie, wiem, tęsknota to gorąca ręka
Prowadź mnie
Jak przewodnik, pewny siebie i widzący
Do brzegu dnia.

Krym

Okrągłe, pachnące i ciepłe
Wykonane ze złoto-niebieskiego szkła
Powierzchnia powietrza. A chmury są pełne
Świecąca i śpiąca cisza.
A słońce jest równomiernie zalane
Góry zardzewiałe szare grzbiety
I pod czystą, gładką skałą
Rząd płaskich dachów pokrytych liśćmi.
Idź w dół kamienistą drogą.
Cyprys wygina swoją ciemną sylwetkę.
Jest otoczony suchym płotem
Leniwa ściana kręconych winorośli.
A w twardych liściach, okrągłych i twardych,
Winogrona wieszać za pomocą chłodnego pędzla.
Ale zapomnij o tym wszystkim bez litości.
To był stromy zjazd. Droga do morza została wydeptana.
Tutaj, na brzegach skażonych przez pogodę krain
Jego grube łuski pluskają,
A wentylatory migoczą od promieni
Błyszczące, mocne srebro,
Tak, fale puchną, ciągnąc
Wzdłuż kamienia fałdy piankowego płaszcza.
Och, rozbrzmiewająca echem celebracja przestrzeni.
Zachowaj to we krwi,
Tak więc w zimowy wieczór ognisty namiot
Nagle w Twojej głowie pojawił się ten dzień,
I przeciągając dłonią po oczach,
Zdezorientowany, sam byś w to nie uwierzył
Rozlewające się fale pod łukami promieni
A ja uśmiechałam się do swoich wspomnień.

o tak

Na sztandarze orzeł garbaty i czarny,
Wyrzeźbione granice na wyblakłej mapie
W atramentowych plamach liliowego morza.
Brzęcząca żelazem sylaba manifestu,
I uporządkowana parada przy stromym wejściu
Drzwi pałacowe obłożone kamieniem.
To nie tę Rosję noszę w piersi,
Ale pamięć o niej unosi się w szaleństwie,
Zamieć szybuje w stromej trąbie powietrznej.
Ona, jak cień, leżała za jej ramionami,
Rozglądasz się - tutaj śpi latami,
Jak za pasiastym słupkiem odgradzającym.
I tam, za niedawno pękniętą otchłanią
Cały ten nonsens jest ponury, zwyczajny, prowincjonalny
Z drewna wykutych miast,
Leżąc w ciężkim tawernowym szaleństwie
W oszczerczym odrętwieniu urzędów,
Do krzyków handlarzy przy podartych tacach.
Gdzie jest ksiądz rozpinający zieloną sutannę,
Pije herbatę po powrocie z mszy. Gdzie są tańce?
Harmoniczne są rozmyte i gorące,
Gdzie okrągły kościół zmienia się w odrapaną biel,
A ceglane ściany więzienia są matowe,
A kule zwisają leniwie z wieży.
Domy są przekrzywione z chropawymi werandami.
Wędki są opuszczane do spokojnej rzeki.
Muczenie krowy wracającej do domu.
Droga gromadzi się w kurzu, a grunty orne się rozluźniają,
A wiatr wieje bezdomnych, wiecznych,
Pola pachną rosyjską melancholią.
Od tej melancholii nie ma ucieczki -
Nie w zawilgoconej stolicy,
Nie w topniejącym dzwonieniu moskiewskich kościołów.
Melancholia, z której tylko troje i sanie,
Tak, krzyk gitar, tak, wino i Cyganie,
I dzikie iskry z niejasnych oczu.
Ale mimo to, z bobrami owiniętymi wokół moich ramion,
Gdzie powinien iść? Idzie dalej
Spokój - och, nawet nie to.
Zejdzie za rzekę w pobliże zimowego lasu,
Bariera została zmierzona. I pod kulą Dantesa
Stanie się żywym, niespokojnym poetą.
I gdzieś w Moskwie, skręcając z Arbatu,
Jak ptak, chudy, żółty, garbaty,
Wrócę do domu. - jest mi trochę zimno,
Rozgrzej piec. - I waląc z niepokoju,
Gogol będzie patrzył, jak linie topnieją,
A papier zwija się wesoło w ogniu.
A w białą noc ostrożny Newski
Ochrypły, zimny Dostojewski
Chodzi dookoła. Nad szpicem jest białawo-jasno
Ciemność rozpłynęła się niewyraźnie nad szarymi zasłonami.
W gardle czuje się zarówno chłodno, jak i słodko
Zadławienie dłonią.
Tak, wszyscy przeszliśmy przez te utracone życia.
Zmiażdżyliśmy tę Rosję wojną
Pod ponurymi marszami odłamków i trąb.
Ten nonsens, podobnie jak Rasputin, śmiał się z ciemności.
Ale strzał... - O co chodzi? - Pies został zabity. -
A do dziury wepchnięto ludzkie zwłoki.
A na ramionach ma podartą tunikę.
A lufa karabinu jest chłodna i czujna,
A stepy, szczerząc zęby, rozwalą rów.
A każdy plac to zła pogoda i obóz.
A w nocy są gorące ogniska i flagi.
W pobliżu katedry puka suchy karabin maszynowy.
Dur brzuszny wędruje jak fala, dzwoniąc w ciele.
Jak zimno jest w starym płaszczu ochronnym.
Pistolet przewiesza mu przez ramiona, a palce ma pokryte krwią.
Ale przysięgamy na naszą złośliwość i nasz głód,
Nie bez powodu przeoramy cię przez śmierć, -
Rosjo, narodź się z serca i żyj.
Nie bez powodu poeta nie może spać w nocy.
On cię widzi. I ogromny ptak
Pierzaste słowo grucha w piersi.
Jest nad tobą w elastycznym niepokoju
Macha skrzydłami. I piosenki jako gwarancja,
Że świt jest z tobą i światło jest przed tobą.

II

Wpis na książce

Tutaj każdy dźwięk jest ci znajomy,
I rymy ściśle ze sobą powiązane
Z twoim ostrym językiem
Malują region znany od dawna.
Nagle wydychana sylaba,
Epitet znaleziony w niepokoju,
On, jak liść, odleciał i położył się.
Kto dostrzeże w nim dawne życie?
Niech to zniknie... Powinniśmy
Pojawiło się nieśmiałe spojrzenie,
Kiedy jest szybko i słodko
Świat rozgałęzia się po obu stronach.
I prostując się z miłości,
Oddychamy gorącym powietrzem.
Nie, nie dzwoń na odległe linie,
Napiszemy nowe piosenki.
I zostaną one odzwierciedlone dokładniej,
Jak drobno wycięty grawer,
Losy splatają burze
I buduj dni ogrzane szczęściem.

„Jak delikatny jest ten delikatny zmierzch…”

Jak delikatny jest ten delikatny zmierzch
W lekko różowawym półśnie.
Tarcze są zaokrąglone na siatce,
Drzewa wsłuchują się w ciszę.
I urny z ciałami duchów
Pod ciepłym szumem bryzy
Tak bardzo obciążony,
Ściskanie wydłużonych boków.
Czekać. Zatrzymaj się ostrożnie.
Oto gładko zakrzywiony wzrost.
Ledwo można go wyczuć
Twoim ostrożnym krokiem.
Ale czy jest słodszy moment?
Kiedy teraz, wszystkimi piersiami, nagle,
Oddychasz spokojem – prawdziwym
I zebrane w jeden dźwięk.
I drżąc od nagłego bólu,
Szepczesz: - To jest rzeczywistość,
Pole Marsowe jest znajome
Oto jestem, idę, oddycham, żyję.

„Wciąż jesteś taki sam. Na zjeździe…”

Cud! woda nie wyschnie...

Puszkin

Nadal jesteś taki sam. Na zjeździe
Tak żywy na szarym kamieniu.
Pochylony nad zaciśniętym łokciem
Przemyślana głowa.
Wszystko - głęboki słuch, wszystko - uwaga,
O nie, nie budź zapomnienia.
Niech brąz oddycha jak cienka tkanina
Na lekko uniesionej klatce piersiowej.
Dzień wciąż wieje na ciało,
Na twoich ciemnych ramionach,
Tylko miedź dzbanka zmieniła kolor na żółty
Pod szybkim atakiem odrzutowca.
I - upadając nisko,
Gra rodząc dźwięk,
Lecznicze posypki w sprayu
Wokół wisiała trawa.
Moim marzeniem, Poezji, nie jesteś ty
Czy pokazujesz tutaj urzekającą twarz?
A teraz rok się nie popsuł
Wieczna wiosna.
I wierzę, że żyjemy tak długo jak
I pospiesz się i zadzwoń
Woda płynie, a cud trwa
W połamanych odłamkach brązu.

Ziemia

Jest usiana cieniami
I czerwonawa i mokra.
Przed nią jest rzucony, nieumarły płomień
Fala o zielonej stronie.
Jej wilgotne zbocza,
Łatwo opuszczony
Pokryte ciemnymi cytrynami,
Przebił nieruchomy cyprys.
Nie, jej narodziny nie są ciężarem.
Tutaj, jak wiersz, swobodnie, nagle,
Kukurydza wyrośnie jak gaj,
Bełkoczący bambus wykiełkuje.
Nie napięcie, ale szansa,
Powodzenia kreatywności - i oto jest
Rozpostarł się latający liść palmowy,
Strumień mieni się i śpiewa.
I pełen dziwnego spokoju,
Pamiętam, ledwo oddychając, -
Widziałem cię tylko taką,
Sztuka to hojna dusza.

„Śliska i unosząca się mgła...”

Śliska i unosząca się mgła
Pokryte jak bursztyn
Gniazda na granitowych klifach
Domy - i światła gasną.
Nawet nie znam tego placu.
Jest pusty jak dno
Zalany staw.
Tylko gdzieś błysnęło okno
I żarówka świeci w mieszkaniu,
Jak wspomnienie odległego świata,
Gdzie opuściłem dawno temu.

LENIN 1. Samochód

Wiosna rozprzestrzeniała się na polach mokrą parą,
Deszcz lał, drapiąc szyby.
A chmury z transparentami nie są bez powodu
Wygięte niebo było pokryte śniegiem.
A obok przeleciały lipy, pozdrawiam,
Wzdłuż mokrych szyn. I okrągła gwiazda
Spalił semafor w moją stronę. I gruby
Idąc, rzucali iskry.
Powóz się trząsł. Powóz pachniał farbą.
Drewniane ławki zaskrzypiały.
A kopuła nocy jest wietrzna i lepka
Nad nim kołysał się w zapomnienie.
I stacje zostały wycofane. Czego potrzebują?
Jest w nich gwar i krzyki żołnierzy,
Są zaskoczeni ładowaniem przed bitwą.
Dymią jak pochodnie wojną.
Kto im powie: o świcie,
Oglądając przez chwilę platformę przez okna,
To nie jest powóz – grzechocząca kometa
Tnij czas prosto.
Ale ta droga dopiero się zaczęła,
Kamień właśnie wypadł mi z ręki,
Nadal plotkują dość swobodnie
Spotyka go strzała światła.
I hamulce mocno brzęczą,
A płaska belka wewnątrz przejdzie
Na stole leży zmięty profil czapki,
Ten płaszcz ma materiałową klapę.
A człowiek zmęczony rozmową,
Idzie spać, żeby odpocząć do rana
I marszczy czoło. - Tak, wkrótce przyjedziemy. -
A deszcz drapie w okno: „Już czas”.

2. Samochód pancerny

Arkusze zielonej stali
W pochwie czołgałeś się w bitwie,
A kule ślizgały się i miażdżyły
Wieża posiada tarczę na krawędzi.
Wojna w gorącym brzuchu
Poczęte pod spazmami eksplozji,
Jesteś tutaj i napinasz się ze złości
Trzaskające końcówki się rolują.
Dlaczego w kompleksowych łatkach?
Luki, surowe i ciężkie,
Z tych pól potępionych
Przyjechałeś do miasta narzekając?
Który, wędrując po polach,
Czy wybrałeś swój cel?
Wyłożone światłami
Dwugarbna cytadela.
Czy wiesz - hałasem, otoczą
Szczeliny twoich luk
Alarm sztandarów i broni,
Gorące twarze z lawą.
Choć lecąc jak echo,
Rzędy się nie przesuwają
Przesuwający się szept: - Przybył.
- Który? - Patrzeć! - Tutaj!
I pośpiesznym krokiem
Przechodząc przez platformę,
Szeroki, mocny, krótki,
Przeciśnie się do ciebie.
W końcu nie można tu później,
Przecież trzeba teraz, szybko,
Z rozmachem chwyć wodze
Szalony pęd dni.
A słowa biją jak bicze,
I - wyciągnięta ręka...
Spodziewałeś się tego? Za tym
Walczono z daleka?
I tak ze stłumionym drżeniem
Motorow, połóż się martwy,
Do wykucia jako podnóżek
Za swoje pierwsze wystąpienie.