M Tsvetaeva w moim ogromnym mieście. „W moim wielkim mieście jest noc…” M

Seria „Najlepsza poezja. Srebrny wiek”

Kompilacja i artykuł wprowadzający autorstwa Victorii Gorpinko

* * *

Marina Iwanowna Cwietajewa(1892–1941) – wybitna rosyjska poetka srebrnego wieku, prozaik, tłumacz. Pisała wiersze od wczesnego dzieciństwa, a karierę literacką rozpoczęła pod wpływem symbolistów moskiewskich. Jej pierwszy zbiór poezji „Album wieczorny” (1910), wydany własnym sumptem, zebrał pochlebne recenzje. Maksymilian Wołoszyn uważał, że przed Cwietajewą nikt nie był w stanie pisać „o dzieciństwie od dzieciństwa” z taką dokumentalną perswazją i zauważył, że młody autor „opanowuje nie tylko poezję, ale także wyraźny wygląd wewnętrznej obserwacji, zdolność impresjonizmu aby utrwalić obecną chwilę.”

Po rewolucji, aby wyżywić siebie i swoje dwie córki, Cwietajewa po raz pierwszy i ostatni w życiu pracowała w wielu agencjach rządowych. Prowadziła odczyty poezji, zaczęła pisać prozę i dzieła dramatyczne. W 1922 roku ukazał się ostatni dożywotni zbiór w Rosji „Versty”. Wkrótce Cwietajewa i jej najstarsza córka Alia (najmłodsza Irina zmarła w schronisku z głodu i chorób) wyjechały do Pragi, aby ponownie połączyć się z mężem Siergiejem Efronem. Trzy lata później przeniosła się z rodziną do Paryża. Prowadziła aktywną korespondencję (w szczególności z Borysem Pasternakiem i Rainerem Marią Rilke), współpracowała z magazynem „Versty”. Większość nowych utworów pozostała niepublikowana, choć proza, głównie z gatunku esejów pamiętnikowych, cieszyła się pewnym powodzeniem wśród emigrantów.

Jednak nawet na emigracji, podobnie jak w Rosji Sowieckiej, poezja Cwietajewy nie znalazła zrozumienia. Była „nie z tymi, nie z tymi, nie z trzecią, nie z setną… z nikim, sama, przez całe życie, bez książek, bez czytelników… bez kręgu, bez otoczenia, bez jakakolwiek ochrona, zaangażowanie, gorsze od psa...” (z listu do Jurija Iwaska, 1933). Po kilku latach biedy, niestabilności i braku czytelników Cwietajewa, podążając za mężem, który za namową NKWD dopuścił się morderstwa politycznego na zlecenie, wróciła do ZSRR. Poezji prawie nie pisała, zarabiała na tłumaczeniach. Po rozpoczęciu Wielkiej Wojny Ojczyźnianej (jej mąż i córka byli już w tym czasie aresztowani) wraz z szesnastoletnim synem Georgijem udali się do ewakuacji.

31 sierpnia 1941 r. Marina Cwietajewa popełniła samobójstwo. Dokładne miejsce pochówku na cmentarzu w Elabudze (Tatarstan) nie jest znane.

Prawdziwy powrót Cwietajewy do czytelnika rozpoczął się w latach 60. i 70. XX wieku. Konfesjonalizm, intensywność emocjonalna i figuratywny, porywczy, znaczący język Cwietajewej okazały się w zgodzie z nową erą - w ostatniej ćwierci XX wieku wreszcie „przyszła kolej” na jej wiersze. Oryginalną, w dużej mierze nowatorską poetykę Cwietajewej wyróżnia ogromna różnorodność intonacyjna i rytmiczna (w tym wykorzystanie motywów folklorystycznych), kontrasty leksykalne (od obrazów narodowych po biblijne) oraz niezwykła składnia (obfitość znaku „kreska”, często pomijane słowa).

Laureat Nagrody Nobla Joseph Brodsky zauważył: „Cwietajewa po mistrzowsku opanowuje rytm, to jest jej dusza, to nie tylko forma, ale aktywny sposób ucieleśnienia wewnętrznej esencji wiersza. „Niezwyciężone rytmy Cwietajewy”, jak je określił Andriej Bieły, fascynują i urzekają. Są wyjątkowe i dlatego niezapomniane!”

„Nie śmiejcie się z młodszego pokolenia!”

Nie śmiejcie się z młodszego pokolenia!

Nigdy nie zrozumiesz

Jak można żyć jedną aspiracją,

Tylko pragnienie woli i dobroci...

Nie zrozumiesz jak to się pali

Z odwagą karci się klatkę piersiową wojownika,

Jak święty chłopiec umiera,

Do końca zgodnie z mottem!

Więc nie dzwoń do nich do domu

I nie ingeruj w ich aspiracje, -

W końcu każdy z wojowników jest bohaterem!

Bądź dumny z młodszego pokolenia!

W Paryżu

Domy są aż do gwiazd, a niebo niżej,

Ta ziemia jest mu bliska.

W wielkim i radosnym Paryżu

Wciąż ta sama sekretna melancholia.

Wieczorne bulwary są hałaśliwe,

Zgasł ostatni promień świtu,

Wszędzie, wszędzie wszystkie pary, pary,

Drżące usta i śmiałe oczy.

Jestem tu sam. Do pnia kasztana

Jak miło jest przytulić się do głowy!

A werset Rostanda płacze w moim sercu

Jak tam, w opuszczonej Moskwie?

Paryż nocą jest mi obcy i żałosny,

Stare bzdury są droższe sercu!

Idę do domu, tam smutek fiołków

I czyjś czuły portret.

Jest tam czyjeś spojrzenie, smutne i braterskie.

Na ścianie delikatny profil.

Rostanda i męczennika z Reichstadt

I Sarah - wszyscy przyjdą we śnie!

W wielkim i radosnym Paryżu

A ból jest tak głęboki jak nigdy dotąd.

Paryż, czerwiec 1909

Modlitwa

Chrystus i Bóg! Tęsknię za cudem

Teraz, teraz, na początku dnia!

Och, pozwól mi umrzeć, pa

Całe życie jest dla mnie jak książka.

Jesteś mądry, nie będziesz mówił ściśle:

- „Bądź cierpliwy, czas jeszcze się nie skończył”.

Sam dałeś mi za dużo!

Pragnę wszystkich dróg na raz!

Chcę wszystkiego: z duszą cygańską

Idź na napad, słuchając piosenek,

Cierpieć za wszystkich przy dźwiękach organów

I pędź do bitwy jak Amazonka;

Wróżenie przez gwiazdy w czarnej wieży,

Prowadź dzieci naprzód, przez cienie...

Aby wczoraj było legendą,

Niech to będzie szaleństwo – każdego dnia!

Kocham krzyż i jedwab i hełmy,

Moja dusza śledzi chwile...

Dałeś mi dzieciństwo - lepsze niż bajka

I daj mi śmierć - w wieku siedemnastu lat!

Tarusa, 26 września 1909

W Ogrodzie Luksemburskim

Nisko kwitnące gałęzie uginają się,

Fontanna w basenie bulgocze,

W zacienionych uliczkach wszystkie dzieci, wszystkie dzieci...

O dzieci w trawie, dlaczego nie moje?

To tak jakby na każdej głowie była korona

Z oczu, które z miłością czuwają nad dziećmi.

I każdej matce, która głaszcze dziecko,

Mam ochotę krzyknąć: „Masz cały świat!”

Sukienki dziewczęce są kolorowe jak motyle,

Tu jest kłótnia, jest śmiech, są przygotowania do powrotu do domu...

A matki szepczą jak czułe siostry:

- „Pomyśl, synu”... - „O czym ty mówisz! I mój".

Kocham kobiety, które nie boją się walki,

Ci, którzy umieli trzymać miecz i włócznię -

Ale wiem to tylko w niewoli kołyski

Zwykłe – kobiece – moje szczęście!

Mąka i mąka

- „Wszystko się zmieli, będzie mąka!”

Ludzie czerpią pociechę z tej nauki.

Czy stanie się to męką, czym była melancholia?

Nie, lepiej z mąką!

Ludzie, uwierzcie mi: żyjemy tęsknotą!

Tylko w melancholii zwyciężamy nudę.

Czy wszystko zostanie zniszczone? Czy to będzie mąka?

Nie, lepiej z mąką!

V. Ya Bryusov

Uśmiechnij się do mojego okna

Albo zaliczyli mnie do błaznów, -

I tak tego nie zmienisz!

„Ostre uczucia” i „niezbędne myśli”

Nie zostało mi to dane przez Boga.

Trzeba śpiewać, że wszystko jest ciemne,

Że sny wiszą nad światem...

- Tak jest teraz. –

Te uczucia i te myśli

Nie dane mi przez Boga!

w zimę

Znów śpiewają za ścianami

Skargi Bellsa...

Dzieli nas kilka ulic

Kilka słów!

Miasto zasypia w ciemności,

Pojawił się srebrny sierp

Przelotne opady śniegu z gwiazdami

Twój kołnierz.

Czy telefony z przeszłości bolą?

Jak długo bolą rany?

Kusząco nowe dokuczania,

Świetny wygląd.

On jest (brązowy czy niebieski?) do serca

Mądrzy są ważniejsi niż strony!

Mróz sprawia, że jest biały

Strzałki rzęs...

Zamilkli bez sił za murami

Skargi Bellsa.

Dzieli nas kilka ulic

Kilka słów!

Księżyc pochyla się jasno

W duszach poetów i książek,

Na puszyste pada śnieg

Twój kołnierz.

Do mamy

Ile mrocznego zapomnienia

Zniknęło to z mojego serca na zawsze!

Pamiętamy smutne usta

I bujne pasma włosów,

Powolne westchnienie nad notatnikiem

A w jasnych rubinach jest pierścień,

Kiedy nad wygodnym łóżkiem

Twoja twarz była uśmiechnięta.

Pamiętamy o rannych ptakach

Twój młodzieńczy smutek

I kropelki łez na rzęsach,

Kiedy fortepian ucichł.

„Ty i ja jesteśmy tylko dwoma echami…”

Ty milczysz i ja będę milczeć.

Raz z pokorą wosku

Poddałem się śmiertelnemu promieniowi.

To uczucie jest najsłodszą chorobą

Nasze dusze były dręczone i spalone.

Dlatego uważam Cię za przyjaciela

Czasami doprowadza mnie to do łez.

Gorycz wkrótce stanie się uśmiechem,

A smutek stanie się zmęczeniem.

Szkoda, nie słowa, uwierz mi, a nie spojrzenie,

Szkoda tylko zagubionych tajemnic!

Od ciebie, zmęczony anatom,

Poznałem najsłodsze zło.

Dlatego czuję się jak brat

Czasami doprowadza mnie to do łez.

Jedyna dziewczyna

Jestem tylko dziewczyną. Mój dług

Aż do korony ślubnej

Nie zapominaj, że wszędzie jest wilk

I pamiętajcie: jestem owcą.

Śnij o złotym zamku,

Huśtaj się, kręć, potrząśnij

Najpierw lalka, a potem

Nie lalka, ale prawie.

Nie mam miecza w dłoni,

Nie dzwonić.

Jestem tylko dziewczyną, milczę.

Och, gdybym tylko mógł

Patrząc na gwiazdy, żeby wiedzieć, co tam jest

I zaświeciła mi gwiazda

I uśmiechnij się do wszystkich oczu,

Miej oczy otwarte!

O piętnastej

Dzwonią i śpiewają, zakłócając zapomnienie,

W mojej duszy krążą słowa: „piętnaście lat”.

Och, dlaczego urosłem?

Nie ma zbawienia!

Jeszcze wczoraj w zielonych brzozach

Rano uciekłem na wolność.

Jeszcze wczoraj bawiłam się bez włosów,

Dopiero wczoraj!

Wiosna dzwoni z odległych dzwonnic

Powiedział mi: „Biegnij i połóż się!”

I każdy krzyk minx był dozwolony,

I każdy krok!

Co nas czeka? Jaka porażka?

We wszystkim jest oszustwo i, ach, wszystko jest zabronione!

- Żegnałem więc z płaczem moje słodkie dzieciństwo,

W wieku piętnastu lat.

Dusza i imię

Podczas gdy piłka śmieje się światłami,

Dusza nie zaśnie spokojnie.

Ale Bóg dał mi inne imię:

To morze, morze!

W wirze walca, pod delikatnym westchnieniem

Nie mogę zapomnieć melancholii.

Bóg dał mi inne sny:

Są morze, morze!

Ponętna sala śpiewa światłami,

Śpiewa i woła, błyszcząc.

Ale Bóg dał mi inną duszę:

Ona jest morzem, morzem!

Staruszka

Dziwne słowo - stara kobieta!

Znaczenie jest niejasne, dźwięk jest ponury,

Podobnie jak dla różowego ucha

Ciemny dźwięk zlewu.

Zawiera coś, co nie dla każdego jest zrozumiałe,

Ekran „Kto chwile”.

Czas oddycha tym słowem

W muszli jest ocean.

Domy starej Moskwy

Chwała leniwym prababciom,

Domy starej Moskwy,

Ze skromnych uliczek

Ciągle znikasz

Jak lodowe pałace

Z machnięciem różdżki.

Tam, gdzie malowane są sufity,

Lustra aż do sufitu?

Gdzie są akordy klawesynu?

Ciemne zasłony w kwiaty,

Wspaniałe muszki

Na wielowiekowych bramach,

Loki pochylone w kierunku obręczy

Spojrzenie portretów jest skierowane wprost...

Dziwnie jest stukać palcem

O drewniany płot!

Domy ze znakiem rasy,

Spojrzeniem jej strażników,

Zastąpili cię dziwacy, -

Ciężki, sześć pięter.

Właściciele domów mają swoje prawo!

I umierasz

Chwała leniwym prababciom,

Domy starej Moskwy.

„Dedykuję te wersety…”

Poświęcam te wiersze

Tym, którzy przygotują dla mnie trumnę.

Otworzą mój haj

Nienawistne czoło.

Niepotrzebnie zmienione

Z aureolą na czole,

Obce mojemu sercu

Będę w trumnie.

Nie zobaczą tego na twojej twarzy:

„Słyszę wszystko! Widzę wszystko!

Nadal jestem smutny w grobie

Bądź jak wszyscy inni.”

W śnieżnobiałej sukience - od dzieciństwa

Najmniej ulubiony kolor! –

Czy położę się z kimś obok? –

Do końca mojego życia.

Słuchać! - Nie przyjmuję tego!

To pułapka!

To nie ja będę spuszczony na ziemię,

Ja wiem! - Wszystko spłonie doszczętnie!

A grób nie będzie schronienia

Nic, co kochałam

Jak żyła?

Moskwa, wiosna 1913

Nadchodzisz, wyglądając jak ja,

Oczy patrzące w dół.

Ja też je obniżyłem!

Przechodniu, zatrzymaj się!

Przeczytaj - ślepota nocna

I zrywając bukiet maków -

Że mam na imię Marina

A ile miałem lat?

Nie myśl, że tu jest grób,

Że się pojawię, grożąc...

Za bardzo siebie kochałam

Śmiej się, kiedy nie powinieneś!

I krew napłynęła do skóry,

A moje loki się podkręciły...

Ja też tam byłem, przechodzień!

Przechodniu, zatrzymaj się!

Zerwij sobie dziką łodygę

A za nim jagoda:

Cmentarne truskawki

Nie jest już większy ani słodszy.

Ale nie stój tam ponuro,

Opuścił głowę na klatkę piersiową.

Myśl o mnie z łatwością

Łatwo o mnie zapomnieć.

Jak promień cię oświetla!

Jesteś pokryty złotym pyłem...

Koktebel, 3 maja 1913

„Do moich wierszy, tak wcześnie napisanych...”

Do moich wierszy, napisanych tak wcześnie,

Że nawet nie wiedziałem, że jestem poetą,

Spadają jak krople z fontanny,

Jak iskry z rakiet

Wpadają jak małe diabły

W świątyni, gdzie jest sen i kadzidło,

Do moich wierszy o młodości i śmierci,

- Nieprzeczytane wiersze!

Rozrzucone w kurzu wokół sklepów,

Gdzie ich nikt nie zabrał i nikt ich nie zabiera,

Moje wiersze są jak cenne wina,

Nadejdzie twoja kolej.

Koktebel, 13 maja 1913

„Żyły są wypełnione słońcem, a nie krwią…”

Żyły są wypełnione słońcem - nie krwią -

Na dłoni, która jest już brązowa.

Jestem sam z moją wielką miłością

Do własnej duszy.

Czekam na konika polnego, liczę do stu,

Odrywam łodygę i przeżuwam...

– Dziwnie jest czuć to tak mocno

i takie proste

Ulotna natura życia – i Twoja.

15 maja 1913

„Ty, przechodząc obok mnie…”

Przechodzisz obok mnie

Nie moje i wątpliwe uroki, -

Gdybyś wiedział, ile jest ognia,

Ile zmarnowanego życia

I jaki bohaterski zapał

Do przypadkowego cienia i szelestu...

- I jak spalił moje serce

Ten zmarnowany proch!

O pociągi jadące w noc,

Zabieranie snu na stację...

Jednak nawet wtedy to wiem

Nie wiedziałbyś - gdybyś wiedział -

Dlaczego moje przemówienia są ucinane

W wiecznym dymie mojego papierosa, -

Ile mrocznej i groźnej melancholii

W mojej głowie, blondynka.

17 maja 1913

„Serce, płomienie są bardziej kapryśne…”

Serce, płomienie bardziej kapryśne,

W tych dzikich płatkach

Znajdę w moich wierszach

Wszystko, co nie wydarzy się w życiu.

Życie jest jak statek:

Mały hiszpański zamek - tuż obok!

Wszystko, co jest niemożliwe

Sam to zrobię.

Wszelkie szanse są mile widziane!

Ścieżka – czy mnie to obchodzi?

Niech nie będzie odpowiedzi -

sam sobie odpowiem!

Z dziecięcą piosenką na ustach

Jadę do jakiej ojczyzny?

- Wszystko, co nie wydarzy się w życiu

Znajdę to w moich wierszach!

Koktebel, 22 maja 1913

„Chłopiec biegnący szybko…”

Chłopiec biegający energicznie

Pojawiłem się tobie.

Zaśmiałaś się trzeźwo

Na moje złe słowa:

„Prank to moje życie, imię to żart.

Śmiej się, kto nie jest głupi!

I nie widzieli zmęczenia

Blade usta.

Przyciągały cię księżyce

Dwoje wielkich oczu.

– Za różowe i młode

Byłam tam dla Ciebie!

Topnieje jaśniej niż śnieg,

Byłam jak stal.

Biegająca piłka

Prosto do fortepianu

Skrzypienie piasku pod zębem, czyli

Stal na szkle...

- Tylko, że tego nie złapałeś

groźna strzała

Moje lekkie słowa i czułość

Okaż złość...

– Kamienna beznadziejność

Całe moje zło!

29 maja 1913

„Teraz leżę na brzuchu…”

Leżę teraz na brzuchu

- Wściekły! - na łóżku.

Jeśli chciałeś

Bądź moim uczniem

Stanę się właśnie w tym momencie

– Słyszysz, mój uczniu? –

W złocie i srebrze

Salamandra i Ondyna.

Siedzieliśmy na dywanie

Przy płonącym kominku.

Noc, ogień i księżycowa twarz...

– Słyszysz, mój uczniu?

I niepohamowany - mój koń

Uwielbia szaloną jazdę! -

Wrzuciłbym to do ognia

Przeszłość - po paczce paczek:

Stare róże i stare książki.

– Słyszysz, mój uczniu? –

I kiedy się ustatkuję

Ta kupa popiołu, -

Panie, co za cud

Zrobiłbym z ciebie takiego!

Starzec powstał jako młodzieniec!

– Słyszysz, mój uczniu? –

A kiedy znowu

Wpadli w pułapkę nauki,

Pozostałbym na miejscu

Załamuję ręce ze szczęścia.

Poczucie, że jesteś świetny!

– Słyszysz, mój uczniu?

1 czerwca 1913

"Idz już! „Mój głos jest niemy…”

I wszystkie słowa są daremne.

Wiem to przed nikim

Nie będę miał racji.

Wiem: w tej bitwie polegę

Nie dla mnie, ty uroczy tchórzu!

Ale, drogi młodzieńcze, o władzę

Nie walczę na świecie.

I nie stanowi dla ciebie wyzwania

Wysoko urodzony wiersz.

Możesz - dzięki innym -

Moje oczy nie widzą

Nie oślepiaj w moim ogniu,

Nie możesz poczuć mojej siły...

Jaki demon jest we mnie?

Straciłeś czas na zawsze!

Ale pamiętaj, że będzie próba,

Uderza jak strzała

Kiedy migają nad głową

Dwa płonące skrzydła.

11 lipca 1913

Byrona

Myślę o poranku Twojej chwały,

O poranku twoich dni,

Kiedy obudziłeś się ze snu jako demon

I Bóg dla ludzi.

Myślę o tym jak Twoje brwi

Zgromadzili się nad pochodniami twoich oczu,

O tym, jak lawa starożytnej krwi

Rozprzestrzeniło się w twoich żyłach.

Myślę o palcach - bardzo długich -

W falowanych włosach

I o wszystkich - w alejkach i salonach -

Twoje spragnione oczy.

I o sercach, które - za młode -

Nie miałeś czasu czytać

Wracamy do czasów, gdy wschodziły księżyce

I wyszli na Twoją cześć.

Myślę o zaciemnionym korytarzu

O aksamicie, skłonnym do koronki,

O wszystkich wierszach, które zostaną wypowiedziane

Ty dla mnie, ja dla Ciebie.

Wciąż myślę o garści kurzu,

Pozostałość po twoich ustach i oczach...

O wszystkich oczach, które są w grobie.

O nich i o nas.

Jałta, 24 września 1913 r

„Tak wielu z nich wpadło w tę otchłań…”

Tak wielu z nich wpadło w tę otchłań,

Otworzę się w oddali!

Nadejdzie dzień, kiedy i ja zniknę

Z powierzchni ziemi.

Wszystko, co śpiewało i walczyło, zamarznie,

Zabłysło i wybuchło:

I złote włosy.

I będzie życie z chlebem powszednim,

Z zapomnieniem dnia.

I wszystko będzie jak pod niebem

A mnie tam nie było!

Zmienni jak dzieci w każdej kopalni

I tak zły przez krótki czas,

Kto kochał tę godzinę, gdy w kominku było drewno

Zamieniają się w popiół

Wiolonczela i kawalkady w zaroślach,

A dzwon we wsi...

- Ja, taki żywy i prawdziwy

Na delikatnej ziemi!

- Do was wszystkich - co do mnie, nic

który nie znał granic,

Obcy i nasi?!

Wymagam wiary

I prosić o miłość.

I dniem i nocą, pisemnie i ustnie:

Za prawdę i tak i nie,

Ponieważ zbyt często jest mi smutno

I tylko dwadzieścia lat

Ponieważ jest to dla mnie wprost nieuniknione -

Przebaczenie skarg

Za całą moją nieokiełznaną czułość,

I wyglądaj na zbyt dumnego

Ze względu na szybkość szybkich wydarzeń,

Za prawdę, za grę...

- Słuchać! - Wciąż mnie kochasz

Ponieważ umrę.

8 grudnia 1913

„Bądź delikatny, szalony i hałaśliwy…”

Być czułym, szalonym i hałaśliwym,

- Tak bardzo chcę żyć! –

Uroczy i mądry, -

Być uroczym!

Bardziej czuły niż wszyscy, którzy są i byli,

Nie znam winy...

- O oburzeniu, które jest w grobie

Wszyscy jesteśmy równi!

Stań się czymś, czego nikt nie lubi

- Och, stań się jak lód! –

Nie wiedząc, co się stało,

Nic nie przyjdzie

Zapomnij, jak złamało mi się serce

I znów urosło razem

I połysk włosów.

Antyczna bransoletka z turkusem –

Na łodydze

Na tym wąskim, tak długim

Moja ręka...

Podobnie jak szkicowanie chmury

Z daleka,

Do rękojeści z masy perłowej

Zabrano rękę

Jak nogi przeskoczyły

Przez płot

Zapomnij, jak blisko na drodze

Pobiegł cień.

Zapomnij, jak ogniście jest na lazurach,

Jak ciche są dni...

- Wszystkie twoje żarty, wszystkie twoje burze

I wszystkie wiersze!

Mój dokonany cud

Rozproszy śmiech.

Ja, wiecznie różowa, tak zrobię

Najbladszy ze wszystkich.

I nie otworzą się - tak powinno być -

- Och, szkoda! –

Ani na zachód słońca, ani na spojrzenie,

Ani dla pól -

Moje opadające powieki.

- Nie dla kwiatu! –

Ziemio moja, przebacz mi na zawsze,

Dla każdego wieku.

A księżyce stopią się w ten sam sposób

I stopić śnieg

Kiedy ten młody człowiek biegnie obok,

Piękny wiek.

Teodozja, Wigilia 1913

Seria „Najlepsza poezja. Srebrny wiek”

Kompilacja i artykuł wprowadzający autorstwa Victorii Gorpinko

31 sierpnia 1941 r. Marina Cwietajewa popełniła samobójstwo. Dokładne miejsce pochówku na cmentarzu w Elabudze (Tatarstan) nie jest znane.

„Nie śmiejcie się z młodszego pokolenia!”

Nie śmiejcie się z młodszego pokolenia!

Nigdy nie zrozumiesz

Jak można żyć jedną aspiracją,

Tylko pragnienie woli i dobroci...

Nie zrozumiesz jak to się pali

Z odwagą karci się klatkę piersiową wojownika,

Jak święty chłopiec umiera,

Do końca zgodnie z mottem!

Więc nie dzwoń do nich do domu

I nie ingeruj w ich aspiracje, -

W końcu każdy z wojowników jest bohaterem!

Bądź dumny z młodszego pokolenia!

Domy są aż do gwiazd, a niebo niżej,

Ta ziemia jest mu bliska.

W wielkim i radosnym Paryżu

Wciąż ta sama sekretna melancholia.

Wieczorne bulwary są hałaśliwe,

Zgasł ostatni promień świtu,

Wszędzie, wszędzie wszystkie pary, pary,

Drżące usta i śmiałe oczy.

Jestem tu sam. Do pnia kasztana

Jak miło jest przytulić się do głowy!

A werset Rostanda płacze w moim sercu

Jak tam, w opuszczonej Moskwie?

Paryż nocą jest mi obcy i żałosny,

Stare bzdury są droższe sercu!

Idę do domu, tam smutek fiołków

I czyjś czuły portret.

Jest tam czyjeś spojrzenie, smutne i braterskie.

Na ścianie delikatny profil.

Rostanda i męczennika z Reichstadt

I Sarah - wszyscy przyjdą we śnie!

W wielkim i radosnym Paryżu

A ból jest tak głęboki jak nigdy dotąd.

Paryż, czerwiec 1909

Chrystus i Bóg! Tęsknię za cudem

Teraz, teraz, na początku dnia!

Och, pozwól mi umrzeć, pa

Całe życie jest dla mnie jak książka.

Jesteś mądry, nie będziesz mówił ściśle:

- „Bądź cierpliwy, czas jeszcze się nie skończył”.

Sam dałeś mi za dużo!

Pragnę wszystkich dróg na raz!

Chcę wszystkiego: z duszą cygańską

Idź na napad, słuchając piosenek,

Cierpieć za wszystkich przy dźwiękach organów

W moim wielkim mieście jest noc.
Wychodzę z sennego domu - daleko
I ludzie myślą: żona, córka, -
Ale zapamiętałem jedno: noc.

Lipcowy wiatr wieje w moją stronę,
A gdzieś w oknie leci muzyka - trochę.
Ach, dziś wiatr wieje aż do świtu
Przez ściany cienkich piersi - do klatki piersiowej.

Jest topola czarna i w oknie jest światło,
I dzwonek na wieży, i kolor w twojej dłoni,
I ten krok - po nikim -
I jest ten cień, ale nie ma mnie.

Światła są jak sznury złotych paciorków,
W ustach nocny liść - smak.
Wolni od więzów dnia,
Przyjaciele, zrozumcie, że o mnie marzycie.

Analiza wiersza Cwietajewy „W moim wielkim mieście jest noc”.

W twórczości M. Cwietajewy był cały cykl wierszy poświęconych bezsenności. Zaczęła ją tworzyć po burzliwym, ale krótkotrwałym romansie ze swoją przyjaciółką S. Parnokiem. Poetę wróciła do męża, ale dręczyły ją bolesne wspomnienia. Jednym z dzieł cyklu „Bezsenność” jest wiersz „W moim wielkim mieście jest noc…” (1916).

Bohaterka liryczna po prostu nie może spać. Opuszcza „senny dom” i udaje się na nocny spacer. Dla Cwietajewy, skłonnej do mistycyzmu, noc miała ogromne znaczenie. To stan graniczny pomiędzy snem a rzeczywistością. Śpiący ludzie zostają przeniesieni do innych światów stworzonych przez wyobraźnię. Osoba, która nie śpi w nocy, jest zanurzona w szczególnym stanie.

Cwietajewa miała już wrodzoną niechęć do życia codziennego. Wolała dać się ponieść snom i oderwać od rzeczywistości. Choć bezsenność sprawia jej cierpienie, pozwala jej zupełnie inaczej spojrzeć na otaczający ją świat i doświadczyć nowych wrażeń. Zmysły lirycznej bohaterki są wyostrzone. Słyszy subtelne dźwięki muzyki, „dzwonienie wieży”. Tylko one podtrzymują kruche połączenie bohaterki z realnym światem. W nocnym mieście pozostaje tylko jej cień. Poetka rozpływa się w mroku i zwracając się do czytelników twierdzi, że staje się ich marzeniem. Ona sama wybrała tę drogę, dlatego prosi o wybawienie „z więzów dnia”.

Lirycznej bohaterce jest absolutnie obojętne, dokąd się udać. „Wiatr lipcowy” wskazuje jej drogę, która jednocześnie przenika „przez ściany cienkich piersi”. Ma przeczucie, że nocny spacer potrwa aż do rana. Pierwsze promienie słońca zniszczą iluzoryczny świat i zmuszą do powrotu do obrzydliwej codzienności.

Bezsenność podkreśla samotność lirycznej bohaterki. Przebywa jednocześnie w świecie iluzorycznym i rzeczywistym, ale w żadnym z nich nie widzi wsparcia ani współczucia.

Specjalną techniką Cwietajewy jest wielokrotne używanie myślników. Za jego pomocą poetka „odcina” każdą linijkę i podkreśla najważniejsze słowa. Nacisk na rymowanie się tych słów stwarza wrażenie jasnych błysków.

Praca „Noc w moim ogromnym mieście…” świadczy o poważnym kryzysie duchowym Cwietajewy. Poetka jest głęboko zawiedziona swoim życiem. Poszukując wyjścia z impasu, stara się zerwać wszelkie więzi z realnym światem. W ciągu dnia istnieje tylko z rękami i nogami skute łańcuchami. Noc przynosi jej wolność i możliwość pozbycia się ciasnej fizycznej skorupy. Cwietajewa jest pewna, że idealnym dla niej stanem jest poczucie się jak czyjś sen.

W moim wielkim mieście jest noc.

Wychodzę z sennego domu - daleko.

I ludzie myślą: żona, córka, -

Nr 4 I przypomniało mi się jedno: noc.

Lipcowy wiatr mnie niesie - drogą,

A gdzieś w oknie leci muzyka - trochę.

Ach, teraz wiatr będzie wiał aż do świtu

Nr 8 Przez ściany cienkich piersi - do klatki piersiowej.

Jest topola czarna i w oknie jest światło,

I dzwonek na wieży, i kolor w dłoni,

I ten krok nie podąża za nikim,

Nr 12 I ten cień, ale nie ja.

Światła są jak sznury złotych paciorków,

W ustach nocny liść - smak.

Wolni od więzów dnia,

Nr 16 Przyjaciele, zrozumcie, że o mnie marzycie.

Analiza wiersza

Postacie

Liczba znaków bez spacji

Liczba słów

Liczba unikalnych słów

Liczba znaczących słów

Liczba słów kończących

Liczba linii

Liczba zwrotek

Zawartość wody

Klasyczne nudności

Akademickie nudności

Rdzeń semantyczny

Słowo

Ilość

Częstotliwość

Otrzymasz 100 rubli. Mogą zapłacić za 50% pierwszego zadania.

Jeśli masz własną analizę wiersza Mariny Cwietajewej „W moim wielkim mieście jest noc” - zostaw komentarz ze swoją opcją! Należy określić temat, ideę i myśl główną wiersza, a także opisać, jakie środki literackie, metafory, epitety, porównania, personifikacje, artystyczne i figuratywne środki wyrazu zostały użyte.

Uwagi

Cwietajewa jest tajemnicą. I ta zagadka musi zostać rozwiązana. Jeśli spędzisz całe życie na rozwiązywaniu tego problemu, nie mów, że zmarnowałeś czas, bo Cwietajewa jest jak ogromny ocean i za każdym razem, gdy się w nim zanurzysz, twoje serce doznaje zachwytu i współczucia, a oczy napełniają się łzami.

Jednym z centralnych motywów twórczości poetki jest motyw bezsenności. Cykl „Bezsenność”, w którym znalazł się wiersz „W moim wielkim mieście jest noc”, należy do kategorii tzw. cykli „autorskich”. Została założona przez samą Cwietajewę i opublikowana w jej życiowym zbiorze „Psyche”, opublikowanym w Berlinie w 1923 roku. Nadal nie jest jasne, co tak wciągnęło poetkę w bezsenność, jej prawdziwe znaczenie i cel były znane tylko samej Cwietajewie. Bezsenność w jej wierszach to niestabilna granica między snem a rzeczywistością, życiem i śmiercią, światłem i ciemnością; świat, w którym Cwietajewa widziała to, czego inni nie widzieli, świat, w którym łatwiej jej było tworzyć, bo ujawniał prawdziwy obraz tego, co działo się w rzeczywistości. Połączenie poetki z tym światem utrzymywane było przy pomocy przyjaciółki, która była jednocześnie jej stałym towarzyszem. Świat „bezsenności” jest tym, do czego dążyła Cwietajewa w prawdziwym świecie, jest idealny.

Liryczna bohaterka wiersza przechadza się nocą po mieście, wydaje się, że jest w innym świecie, ale jednocześnie widzi wszystko, co dzieje się w jej mieście. Tym samym znajduje się jednocześnie w świecie realnym i świecie bezsenności. Jest sama w mieście, którego przestrzeń jest realna, ale i samotna w bezsenności. Dwoistość świadomości Cwietajewej podkreśla jej wyjątkowość i umiejętność widzenia tego samego z różnych stron. Bezsenność ukazana jest także jako stan, w którym człowiek jest niewidzialny, pojawia się w wielu jej wierszach pewien mistycyzm. Ważne jest też to, że bohaterka liryczna ucieka teraz ze snu („Wychodzę z mojego śpiącego domu”). W ostatniej zwrotce prośba: ona nadal chce wejść do świata snów, a nie być snami innych ludzi („Uwolnij mnie z więzów dnia, // Przyjaciele, zrozumcie, że o mnie śnicie ”).

Wiersze są pełne uczuć i znaczeń, są żywe. Słychać w nich poezję A.A. Feta: wizerunek topoli pod oknem i motyw „zlania się” lirycznego bohatera z nocą, aż do całkowitego w niej rozpuszczenia, co Cwietajewa kończy szyfrem Poezja Feta „Światła” (zbiór Feta „Światła wieczorne”):

Jest topola czarna i w oknie jest światło,

I jest ten cień, ale nie ma mnie.

Światła są jak sznury złotych paciorków,

W ustach nocny liść - smak...

Od rodziny, krewnych, którzy mieszkali z Cwietajewą pod jednym dachem, za których oddałaby życie (i dała!), od swoich bliskich, najbliższych, zawsze starała się „uciec”: „Jestem wychodzę z sennego domu - daleko...”. „Away” to częste słowo w jej listach i wierszach. Daleko nie jest od jednego domu do drugiego, to wyzwolenie „od więzów dnia”, obowiązków i zobowiązań wobec rodziny, której z oddaniem służyła w ciągu dnia – wolność, która zdarza się tylko w nocy.

Noc w poezji Cwietajewej kojarzy się z tajemnicą, której nie każdy jest w stanie rozwikłać i rozwikłać. Noc może rozświetlić i ujawnić tajemnicę. Noc to czas zarezerwowany na sen. To okres, w którym wiele może się zmienić, to jest granica pomiędzy przeszłością, przyszłością, teraźniejszością. Zatem M. Cwietajewa widzi mistyczną naturę tego słowa, ponieważ noc to czas poznawania siebie, tajemnic życia, okazja do wsłuchania się w ciszę wyjątkowego świata, siebie.

W tym samym czterowierszu słowo „noc” ma zupełnie inne znaczenia:

W moim wielkim mieście jest noc.

Wychodzę z sennego domu - daleko.

I ludzie myślą: żona, córka, -

Ale zapamiętałem jedno: noc.

W pierwszym przypadku słowo noc oznacza porę dnia. W drugim ma ono znaczenie obiektywnie ożywione i stawiane jest na równi z rzeczownikami żona, córka.

Myślnik w interpunkcji Cwietajewy jest znakiem najbardziej pojemnym i znaczącym, w każdym wierszu myślnik nabiera własnego odcienia, własnego wewnętrznego podtekstu. Cwietajewa za pomocą kresek tworzy rym, rytm, przekazując za jego pośrednictwem swoje emocje i przeżycia, aby przekazać to, czego nie da się wyrazić słowami. Stawia myślniki tam, gdzie jej zdaniem potrzebna jest pauza, westchnienie lub po prostu przejście z jednej części do drugiej. Za pomocą myślnika wzmacnia wrażenie całego tekstu, wypełniając go większym znaczeniem. Myślnik często odgrywa jeszcze większą rolę niż same słowa.

Wiersz jest dosłownie „usypany” tymi znakami interpunkcyjnymi. Można założyć, że celem użycia takiej liczby myślników jest podkreślenie słów, chęć przekazania czytelnikowi prawdziwego znaczenia tego, co jest napisane. Prawie w każdym wersecie wiersza znajduje się słowo lub słowa wyróżnione myślnikiem. Jeśli zbudujesz serię tych słów, zobaczysz, co dzieje się z bohaterką. Okazuje się, że jest to następująca seria: noc - daleko - żona, córka - noc - ścieżka - lekko - cios - w klatkę piersiową - światło - kolor - nikt - po - nie - światła - smak - śnienie. Co nam mówią te słowa? Po pierwsze, każdy z nich ma logiczne podkreślenie, które podkreśla to, co najważniejsze. Po drugie, powstaje obraz sekretnego świata „bezsenności” Cwietajewej. To jest ścieżka samotnego człowieka w nocy; jest to nietypowy stan; To świat kontrastów, który nie jest otwarty dla wszystkich.

Myślnik przed każdym ostatnim słowem w wierszu kładzie na nie nacisk. To właśnie to słowo sprawia, że się wyróżnia. Jeśli usuniesz wszystkie słowa z linii przed myślnikiem, otrzymasz zestaw ulotnych obrazów, miga: „noc”, „z dala”, „córka”, „ścieżka”, „trochę”, „cios”, „w klatka piersiowa”, „światło”, „kolor”, „podążanie”. Rymy i kreski tworzą wyraźny rytm. Tworzy się poczucie lekkości i wolności, nie ma znaczenia „żona”, „córka”, wszystko jest spokojne. Znikasz przytłoczony doznaniami lekkiego wiatru, koloru, smaku... i niczego już nie potrzebujesz. Cwietajewa prosi, aby pozwoliła jej odejść i zrozumiała, że tylko wolność daje radość: „Przyjaciele, zrozumcie, że marzycie o mnie”. Myślnik przed słowem „sen”, jako wskazówka do wyjścia, że to wszystko nie istnieje, że „jestem tylko snem”, przekroczył granicę i wszystko poszło z nią. To wszystko jest ulotnym snem, przebłyskiem tego, co było, będzie i nigdy nie będzie.

Funkcjonalną analogię z kropką wzmacnia położenie słów „noc”, „nieobecność”, „córka” i innych ostatnich słów w każdym z wierszy - po znakach interpunkcyjnych oznaczających pauzę psychologiczną, zwłaszcza po wulgarnej kreski dzielącej syntagma odchodzę - daleko; przeciągnięcia – ścieżka itp. Końcowa intonacja wersów, wzmocniona monosylabami ostatnich słów w wersach, wchodzi w konflikt z intonacją wyliczeniową zdań, co w niektórych wersach oznacza się przecinkami. Taka sprzeczność jest porównywalna ze sprzecznością rytmu i składni w pozycji poetyckiego przeniesienia.

Powtórzenie spójnika „I” łączy zjawiska zachodzące jednocześnie, stwarza wrażenie pewnego rodzaju ruchu, obecności dźwięków: „i dzwonienie na wieży”, „i ten krok”, „i ten cień”. Ale autora nie interesuje całe „TO”. Jest poza ziemskim życiem: „Nie jestem”.

Aby przyciągnąć naszą uwagę i wyrazić swoje uczucia, Cwietajewa używa adresu „znajomi”. Różne typy zdań jednoczęściowych pełnią różne funkcje stylistyczne: zdecydowanie osobiste („wychodzę z mojego sennego domu” itp.) nadają tekstowi żywość i dynamikę prezentacji; mianowniki („w moim wielkim mieście jest noc” itp.) wyróżniają się dużą pojemnością semantyczną, przejrzystością i wyrazistością.

Słownictwo wiersza jest zróżnicowane. Na pierwszym miejscu pod względem częstotliwości znajdują się rzeczowniki: „żona”, „córka”, „wiatr”, „ludzie” i inne (w sumie 31 słów), dzięki którym czytelnik może wyraźnie wyobrazić sobie obraz tego, co się dzieje. Tekst ma 91 słów. I tylko 7 z nich to czasowniki („idę”, „myślę”, „zapamiętany”, „zamiatać”, „dmuchać”, „uwolnić”, „rozumieć”). Słowa „iść”, „zamiatać”, „dmuchać” są czasownikami ruchu. Autor używa zaimków „mój”, „ja”, „ja”, „to”, „to”, „ty”; przysłówki „z dala”, „po”, „nieco”; przymiotniki „ogromny”, „senny”, „lipiec”, „cienki”, „czarny”, „złoty”, „noc”, „dzień”. Potoczne słowo „dziś” ukazuje przyziemność, zwyczajność tego, co się dzieje. Użycie wykrzyknika „ah” wyraża zarówno uczucie zachwytu, jak i uczucie zaskoczenia. Użycie tych samych słów źródłowych „skrzynia - w skrzynię”. Użycie zdrobniałego przyrostka „IK” w słowie „liść” nasuwa analogię ze słowem „mistycyzm”, które, jak już wspomniano, jest charakterystyczne dla wierszy Cwietajewy.

Ekspresyjność mowy tworzona jest dzięki epitetom („z sennego domu”, „topola czarna”, „złote paciorki”, „nocny liść”, „więzy dzienne”), które wyrażają emocjonalny stosunek mówiącego do tematu mowy; kompletność obrazu została osiągnięta. Metafory pomagają zrozumieć główną ideę przytoczoną przez autora i stworzyć spójny obraz artystyczny: „wiatr zamiata”, „uwolnij mnie z więzów dnia”. Porównanie porównuje jedną koncepcję („światła”) z inną („jak sznury złotych paciorków”). Jednoczesność działań kreuje anafora dźwiękowa:

I dzwonek na wieży, i kolor w dłoni,

I ten krok - po nikim -

I jest ten cień, ale nie ma mnie.

Każda litera (dźwięk) w wierszu to cały utwór muzyczny, więc wkomponowana w muzykę powstaje bardzo piękny romans.

W pierwszych dwóch zwrotkach występuje asonans (powtórzenie głoski „O”), nadający wersom wnikliwość, szerokość i bezgraniczność:

W MOIM OGROMNYM MIEŚCIE JEST NOC.

Wychodzę z sennego domu - daleko.

Obecność samogłosek „I”, „U”, „A” mówi o szerokości, sile, wrażliwości i duchowości bohaterki, a „E” to kolor młodości (Cwietajewa ma zaledwie 23 lata).

Wiersz jest lekki, chociaż opisuje noc. Istnieją tylko 3 samogłoski „Y” („obecnie”, „złoty”, „dzień”), które oznaczają kolor czarny, ciemność.

Ale dźwięk „G” mówi nam o melancholii bohaterki, jej smutku: „o Wielkim Mieście”, „Pierś do piersi”.

Powtarzająca się spółgłoska „T” („wiatr”, „zamiatanie”, „ścieżka”, „dmuch” itp.) tworzy atmosferę chłodu, wewnętrznego niepokoju i wyobcowania.

W wierszu jest dużo czułości. Świadczy o tym dźwięk „N”: „Noc”, „senny”, „cienki”, „dzwonienie”, „wieża”, „cień” itp.

„W moim wielkim mieście jest noc…” Cwietajewskiego napisany jest metrum holiambowym, które nie jest zbyt powszechne w poezji rosyjskiej. Słowo „holyamb” oznacza „kulawy iambic” – w ostatniej stopie iambik (ta-TA) zostaje zastąpiony przez trochęe (TA-ta).

Aforystycznie krótkie, jednosylabowe słowa w spondejach (skupiskach sylab akcentowanych) następujące po pyrrusach (skupiskach sylab nieakcentowanych) są postrzegane jako werbalno-rytmiczny odpowiednik momentu podczas czytania wiersza.

Poezja Mariny Cwietajewej wymaga wysiłku myślenia. Jej wierszy i wierszy nie można czytać i recytować od niechcenia, bezmyślnie przesuwając się po wierszach i stronach. Już w pierwszych, naiwnych, ale już utalentowanych wierszach ujawniła się najlepsza cecha Cwietajewy jako poety - tożsamość osobowości, życia i słowa. Dlatego mówimy, że cała jej poezja jest wyznaniem!

V ogromnom gorode moyem – noch.

Iz home sonnogo idu - proch.

I lyudi dumayut: zhena, doch, -

A pamiętasz jedno: noch.

Iyulskyveter mne metet - postaw,

Gdzieś muzyka v okne - chut.

Akh, nynche wetru do zari – dut

Skvoz stenki tonkiye grudi - v grud.

Tak czarny topol, i v okne - svet,

I zvon na bashne, i v ruke - tsvet,

I step vot etot -ktoś - vsled,

Mam dziesięć głosów eta, a menya - netto.

Ogni - autobus kak niti zolotykh,

Nochnogo listika vo rtu - vkus.

Osvobodite ot dnevnykh uz,

Druzya, zrozum, dlaczego jesteś vam - snyus.

D juhjvyjv ujhjlt vjtv - yjxm/

Bp ljvf cjyyjuj ble - ghjxm/

B k/lb levf/n: ;tyf, ljxm, -

F z pfgjvybkf jlyj: yjxm/

B/kmcrbq dtnth vyt vtntn - genm,

B ult-nj vepsrf d jryt - xenm/

F[, ysyxt dtnhe lj pfhb - lenm

Crdjpm cntyrb njyrbt uhelb - d uhelm/

Tcnm xthysq njgjkm, b d jryt - cdtn,

B pdjy yf, fiyt, b d hert - wdtn,

B ifu djn ‘njn – ybrjve – dcktl,

B ntym djn ‘nf, f vtyz – ytn/

Juyb - rfr ybnb pjkjns[,ec,

Yjxyjuj kbcnbrf dj hne - drec/

Jcdj,jlbnt jn lytdys[ep,

Lhepmz, gjqvbnt, xnj z dfv - cy/cm/

Zbiór wierszy poetów rosyjskich, analizy, komentarze, recenzje.

W przypadku korzystania z materiałów znajdujących się na tej stronie wymagany jest link do niej.