Przeczytaj Katedrę Kopułową. W

Ale jeszcze nie przeżyliśmy...
Wzdłuż brzegu, wzdłuż żyznego piasku lub trawy, w kruszących się kamieniach rosną jasne, duże kwiaty, rozproszone - borówki, jagody i cudowna jagoda północy - książę. Ta maminsynka, kwitnąca dyskretnym różowym kwiatkiem, rośnie wszędzie na wyspach, osłonięta cienkimi grzędami i gałęziami, nad cienkimi pniami znajdują się grzędy połączone w trójkąt. Bywali tu różni mali ludzie, bezmyślnie porąbali rzadki, uparty las, co jest bliżej, co jest wygodniejsze dla siekiery, odsłonili przylądek, ale natura się nie poddaje. W ukorzeniających się pniach, które często nie są grubsze od ludzkiej pięści, nagle zacznie się poruszać pęd modrzewia, głównego tutaj drzewa, nadającego się na materiały budowlane, opał, drewno opałowe, żerdzie i klocki do pułapek, kłębek igieł zadrży, a pęd obumrze, a pisklęciu z leśnej tundry najczęściej jest skazane na przeżycie.
Chłopcy pionierzy umieścili trójkąty nad każdym pędem - spójrz, człowieku i bestii, nie depcz leśnego dziecka, nie depcz go - jest w nim przyszłe życie planety.
„To dobry znak życia – tak mało ich zostało, a jeszcze mniej się pojawia” – pomyślałam, patrząc na te trójkąty słupowe, pod którymi rosną małe drzewa. „Moglibyśmy uczynić z nich znak ekologiczny naszego regionu Syberii, może całego kraju, a może całego świata”.
Tymczasem chłopaki są powoli deptani, wypędzani z miejsc – przestali przyjmować od nich ryby, grożą, że nie zawrą umowy na futra. Chłopaki myślą o wyjeździe do Kanady, osiedleniu się w tajdze lub tundrze, a niektórzy cicho i ze złością, niektórzy życzliwie i ze współczuciem wpychają się w plecy: „Więc idźcie dalej, nie drażnijcie naszych ludzi swoją bezinteresownością, tą niezależnością nie leży to w naszych sercach.”
„I straciłem rozum!” - dodam w swoim imieniu.

Smak stopionego śniegu

Wiele lat temu... wiele lat, zdaje się, że sto lat temu, siedziałem na zboczu Uralu, na starych polanach z bronią wśród pniaków i korzeni, słuchałem i nie mogłem się nacieszyć wiosennym, wrzaskliwym chórem ptaków, z którym niebo się kołysało. Ziemia i wszystko na niej zamarło, nie poruszyło się, nie potrząsnęło ani jedną gałązką, zachwycając się tym cudem, tym świętem, którego ona sama była twórczynią.
Minął ranek, mgły opadły, słońce wzeszło wysoko, ale ptaki wciąż nie ustawały, a wśród pniaków, korzeni i krzaków wyrosły warkocze, wszystkie syczały, gruchały i wojowniczo podskakiwały.
Wstając z ukrycia, natychmiast opadłem, nogi mi zdrętwiały. Siedziałem wiele godzin, od ciemności do słońca, i nie zwracałem uwagi na czas. I gdy tylko zrobiłem krok, spod nóg, z trzaskiem skrzydeł, kosa potoczyła się jak czarna bomba, uderzyła w samotną brzozę i spojrzała na mnie.
strzeliłem. Warkocz, uderzając w gałęzie, zwijając pióra, potoczył się, uderzył pod brzozą, a gdy tylko wyciągnąłem rękę, żeby chwycić ptaka, usłyszałem nad głową delikatną wysypkę i trzaski deszczu. Podniosłam głowę - niebo było czyste, słoneczne, ale krople gęstniały i spadały na moją twarz, oblizując usta, poczułam na ustach smak stopionego śniegu, słabą, delikatną słodycz i uświadomiłam sobie - to sok, brzoza sok roślinny.
Spadając, kosa wytrąciła brzozę z łona, wyrwała gałąź z pnia, a kula przebiła białą korę, a drzewo natychmiast zaczęło płakać, często wybuchając płaczem, jakby miało przeczucie wnętrzności i skórę następnej wiosny samolotem te niekończące się polany, tę ziemię, zostaną posypane proszkiem, na którym przyroda prawie zdołała zagoić swoje rany i urodzić zwierzęta, ptaki i różne żywe stworzenia.
Sam myśliwy będzie chodził po na wpół zabitych młodych zaroślach, po kostki w pierzach, i będzie płakał, słysząc trzask kruchych kości pod butami, i z zamętem w sercu będzie myślał o przyszłości. Czy sok brzozowy spryska twarze naszych dzieci i wnuków, czy poczują na ustach pienistą słodycz roztopionego czystego śniegu, czy usłyszą śpiew ptaków tak bardzo, że niebo się od niego kołysze i odurzana ziemia, oszołomiony wiosenną śmiałością i hulankami, został zapomniany?

Melodia

Różnobarwny liść. Czerwona róża. Iskry dziobanej kaliny w szarych krzakach. Żółta ściółka iglasta z modrzewi. Czarna, naga kraina pod górą. Dlaczego tak wcześnie?!

Linia

Znowu przyszła zima. Zimno. Marzyłam o tej linii w ciepłą, letnią noc.

Pozdrowienia

Zimno. Jest wietrznie. Wiosna już się skończyła, ale na spacer trzeba schować się do lasu.
Idę. Kaszlę. Skrzypię. Nade mną brzozy szumią bezludnie, nie rodząc liści, zawieszone jedynie na kolczykach i ocienione szczyptą zielonych pąków. Nastrój jest ponury. Myślę głównie o końcu świata.
Ale wtedy dziewczyna w czerwonej kurtce i czerwonej czapce jedzie na trójkołowym rowerze po dobrze wydeptanej ścieżce. Za nią matka pcha wózek z dzieckiem. - Czekaj, wujku! - świecąc czarnymi oczami, dziewczyna krzyczy i dalej szeleści.
„Witaj, mały! Witaj, moje dziecko! - Też chcę krzyczeć, ale nie mam czasu.
Moja mama w niebieskim płaszczu przeciwdeszczowym, mocno zapiętym, boi się przeziębienia w piersi, a kiedy mnie dogoniła, uśmiechnęła się zmęczona:
- Wszyscy ludzie są dla niej nadal braćmi!
Rozejrzałem się - dziewczyna w rozpiętej czerwonej kurtce pędziła przez wiosenny brzozowy las, pozdrawiając wszystkich, ciesząc się ze wszystkiego.
Ile człowiek potrzebuje? Więc moja dusza stała się lżejsza.

Notatnik 2

Jak traktowano boginię

Katedra Kopułowa

Dom... Dom... Dom...
Katedra kopułowa z kogutem na iglicy. Wysoki, kamienny, brzmi jak nad Rygą.
Sklepienia katedry wypełniają śpiew organów. Z nieba, z góry płynie grzmot, potem grzmot, potem łagodny głos kochanków, potem wołanie westalek, potem rolady rogu, potem dźwięki klawesynu, potem szum płynącego strumienia ...
I znowu groźna fala szalejących namiętności niszczy wszystko, znowu ryk.
Dźwięki kołyszą się jak dym kadzidła. Są gęste i namacalne. Są wszędzie i wszystko jest nimi wypełnione: dusza, ziemia, świat.
Wszystko zamarło, zatrzymało się.
Psychiczny zamęt, absurd próżności życia, drobne namiętności, codzienne zmartwienia – wszystko to pozostało w innym miejscu, w innym świecie, w innym życiu, daleko ode mnie, tam, gdzieś.
„Może wszystko, co wydarzyło się wcześniej, było snem? Wojny, krew, bratobójstwo, nadludzie igrający z ludzkim losem, by wybić się ponad świat.
Dlaczego żyjemy na naszej ziemi tak napięci i trudni? Po co? Dlaczego?"
Dom. Dom. Dom…
Blagowest. Muzyka. Ciemność zniknęła. Słońce wzeszło. Wszystko wokół się zmienia.
Nie ma katedry ze świecami elektrycznymi, ze starożytnymi rzeźbami, ze szkłem, zabawkami i cukierkami przedstawiającymi życie w niebie. Jest świat i ja, ogarnięci zachwytem, gotowi uklęknąć przed wielkością piękna.
Sala jest pełna ludzi, starych i młodych, Rosjan i nie-Rosjan, imprezowiczów i niepartyjnych, złych i dobrych, złośliwych i bystrych, zmęczonych i entuzjastycznych, wszystkich.
A na sali nie ma nikogo!
Jest tylko moja pokorna, bezcielesna dusza, emanuje niepojętym bólem i łzami cichej rozkoszy.
Ona się oczyszcza, moja duszo, i wydaje mi się, że cały świat wstrzymuje oddech, myśli ten nasz wzburzony, groźny świat, gotowy paść razem ze mną na kolana, pokutować, upaść z uschniętymi ustami do świętego źródła dobroci...
I nagle, jak obsesja, jak cios: a jednak gdzieś w tym czasie celują w tę katedrę, w tę wspaniałą muzykę... z bronią, bombami, rakietami...
To nie może być prawda! Nie może być!
A jeśli istnieje. Jeśli naszym przeznaczeniem jest śmierć, spalenie, zniknięcie, to niech teraz, niech w tej chwili los ukarze nas za wszystkie nasze złe uczynki i wady. Skoro nie możemy razem żyć swobodnie, to chociaż niech nasza śmierć będzie wolna, a nasza dusza lżejsza i lżejsza odejdzie do innego świata.
Wszyscy mieszkamy razem. Umrzemy osobno. Tak było od wieków. Tak było aż do tego momentu.
Więc zróbmy to teraz, zróbmy to szybko, póki nie ma strachu. Nie zamieniaj ludzi w zwierzęta zanim ich zabijesz. Niech zawalą się sklepienia katedry, a zamiast płakać nad krwawą, zbrodniczą ścieżką, ludzie wniosą do swoich serc muzykę geniusza, a nie bestialski ryk mordercy.
Katedra Kopułowa! Katedra Kopułowa! Muzyka! Co mi zrobiłeś? Wciąż drżysz pod arkadami, wciąż obmywasz duszę, chłodzisz krew, oświetlasz wszystko dookoła światłem, pukasz do opancerzonych piersi i obolałych serc, ale mężczyzna w czerni już wychodzi i kłania się z góry. Mały człowieczek, próbujący go przekonać, że to on dokonał cudu. Czarodziej i śpiewak, nicość i Bóg, któremu wszystko podlega: życie i śmierć.
Nie ma tu oklasków. Tutaj ludzie płaczą z czułości, która ich ogłusza. Każdy płacze z własnego powodu. Ale wszyscy razem płaczą, że kończy się piękny sen, że magia jest krótkotrwała, zwodniczo słodkie zapomnienie i niekończąca się męka.
Katedra Kopułowa. Katedra Kopułowa.
Jesteś w moim drżącym sercu. Skłaniam głowę przed Waszym śpiewakiem, dziękuję za szczęście, choć krótkotrwałe, za zachwyt i wiarę w ludzki umysł, za cud stworzony i wyśpiewany przez ten umysł, dziękuję za cud odrodzenia wiary w życie. Za wszystko, dziękuję za wszystko!

Cmentarz

Gdy parowiec mija luksusowe terytorium z domami, wieżami, płotem dla pływaków, z trwałymi znakami na brzegu: „Zakazana strefa obozu pionierów”, przed nami będzie widoczny przylądek u zbiegu rzek Chusovaya i Sylva. Jest zmywany przez wodę, która podnosi się wiosną i opada zimą.
Naprzeciwko przylądka, po drugiej stronie Sylvy, w wodzie rosną suche topole.
Młode i stare topole, wszystkie czarne i z połamanymi gałęziami. Ale na jednym z nich domek dla ptaków wisi do góry nogami. Niektóre topole pochyliły się, inne nadal stoją prosto i ze strachem patrzą w wodę, która zmywa i wypłukuje ich korzenie, a brzeg pełza i pełza, i wkrótce minie dwadzieścia lat od wylania pierwotnego morza, ale nadal nie ma prawdziwego brzegu, wszystko zapada się na Ziemi.
W dzień przebaczenia ludzie przychodzą z okolicznych wsi i z cegielni, wrzucają płatki do wody, kruszą jajko i szczypią kawałek chleba.
Pod topolami, pod wodą znajduje się cmentarz.
Kiedy zbiornik Kama się napełniał, doszło do wielkiego ataku. Wiele osób i samochodów grabiło i paliło lasy, domy, osierocone budynki. Pożary panowały w promieniu setek kilometrów. W tym samym czasie zmarłych przenoszono w góry.
To cmentarz w pobliżu wsi Lyady. Niedaleko stąd, we wsi Trójca, mieszkał i pracował wolny, odważny poeta Wasilij Kamenski.
Prace prowadzono także na cmentarzu Łyadowskim przed napełnieniem samodzielnie wykonanego morza. Szybka praca. Budowniczowie wciągnęli w górę kilkanaście świeżych domów, sprawdzili zaświadczeniem rady wiejskiej o spełnionym obowiązku, przy okazji pomyślnie zakończonych prac rozcięli Magarycha i wyjechali. Topole cmentarne znalazły się pod wodą, a groby znalazły się pod wodą. Następnie wiele kości na dole zrobiło się białe. I była tu ławica ryb. Leszcze są duże. Miejscowi mieszkańcy nie łowili ryb i nie pozwalali przyjezdnym łowić ryb. Bali się grzechu.
A potem suszone topole wpadły do wody. Ten, który stał przy domku dla ptaków, upadł pierwszy, był najstarszy, najbardziej kościsty i najbardziej zasmucony.
Na górze założono nowy cmentarz. Od dawna jest porośnięta trawą. Ale nie ma tam ani jednego drzewa, ani jednego krzaka. I nie ma płotu. Polo dookoła. Wiatr pochodzi ze zbiornika. Trawa porusza się i gwiżdże nocą w krzyżach, w drewnianych i żelaznych piramidach. Pasą się tu leniwe krowy i chude kozy w zadziorach. Z grobów żują trawę i wianki jodłowe. Pośród grobów, na wątłej trawie, nie znając ani drżenia, ani strachu, leży i słodko śpi młody pasterz, niesiony wiatrem z wysokiej wody.
I zaczęli łowić tam, gdzie spadły topole. Na razie łapią przyjezdni, nieświadomi ludzie, ale wkrótce zaczną działać lokalni mieszkańcy.
Wspaniale jest tu łowić leszcze wieczorami przy parnej pogodzie...

Gwiazdy i choinki

W deszczowy, pochmurny poranek nasze działa uderzyły - rozpoczął się ostrzał artyleryjski, ziemia zatrzęsła się pod naszymi stopami, z drzew w parku spadły ostatnie owoce, a nad głowami zaczął wirować liść.
Dowódca plutonu kazał mi rozwinąć łączność i za pomocą cewki i telefonu ruszyć za nimi do ataku. Z radością pobiegłem wzdłuż linii, aby zwinąć druty: choć w chacie i posiadłości mistrza było przytulnie, nadal byłem zmęczony - czas i zaszczyt wiedzieć, czas iść dalej, oszukać Niemca, wciąż daleko od Berlina .
Pociski leciały nade mną z wielogłosowymi krzykami, mruczeniami i gwizdami. Niemcy odpowiadali rzadko i losowo – byłem już doświadczonym żołnierzem i wiedziałem: niemiecka piechota leżała teraz z nosem w ziemi i modliła się do Boga, aby rosyjskie zapasy pocisków wkrótce się skończyły. „Niech to się nie skończy! Będą walić przez godzinę i dziesięć minut, aż was zmiażdżą, złoczyńcy” – pomyślałem z gorączkową radością. Podczas przygotowania artyleryjskiego zawsze jest tak: jest przerażająco, wstrząsa wszystkim w środku, a jednocześnie wybuchają namiętności w duszy.
Biegnąc z pętlą na szyi, potknąłem się i moje myśli zostały przerwane: bogini Wenus stała bez głowy, a jej ręce zostały oderwane, pozostała tylko dłoń, którą zakryła swój wstyd, i blisko fontanna pokryta ziemią, Abdraszitow i Polak leżeli, pokryci białymi fragmentami i pyłem gipsu. Oboje zostali zabici. Jeszcze przed świtem Niemcy zaniepokojeni ciszą przypuścili atak artyleryjski na linię frontu i wystrzelili w stronę parku mnóstwo pocisków.
Polak, jak ustaliłem, był pierwszy ranny – kawałek gipsu nie był jeszcze suchy i kruszył mu się w palcach. Abdraszitow próbował wciągnąć Polaka do basenu pod fontanną, ale nie miał na to czasu – ponownie zostali przykryci i oboje się uspokoili.
Wiadro leżało na boku, wysypało się z niego szare gipsowe ciasto, leżała tam złamana głowa bogini, która jednym pozbawionym szkła okiem patrzyła w niebo, krzycząc z krzywą dziurą wybitą pod nosem. okaleczona, oszpecona bogini Wenus wstała. A u jej stóp, w kałuży krwi, leżały dwie osoby – żołnierz radziecki i siwowłosy obywatel Polski, próbując uleczyć pobitą piękność.

Katedra Kopułowa

Cmentarz

Gwiazdy i choinki

W powiecie Nikolskim, ojczyźnie zmarłego poety Jaszyna, po raz pierwszy zobaczyłem gwiazdy przybite do końcówek narożników wiejskich chat i zdecydowałem, że to pionierzy Timurscy udekorowali wioskę na cześć jakiegoś święta...
Weszliśmy do jednej chaty, żeby napić się wody. W tej drewnianej chacie, z nisko podwieszonymi krokwiami i wąskimi, pojedynczymi oknami, mieszkała sympatyczna kobieta, której wieku nie można było od razu określić - jej twarz była tak smutna i ciemna. Ale potem uśmiechnęła się: „Evon, ilu zalotników przyszło do mnie na raz! Gdyby tylko mnie zabrali ze sobą i zabłądzili w lesie...” I rozpoznaliśmy w niej kobietę, która właśnie przekroczyła połowę stulecia, ale nie została zmiażdżona przez życie.
Kobieta żartowała gładko, jej twarz się rozjaśniła i nie wiedząc, czym nas poczęstować, ciągle poczęstowała grochowymi skrętami, a dowiedziawszy się, że nigdy nie próbowaliśmy tego rodzaju mikstury, naturalnie obdarowała nas ciemnymi preclami, wylewając je z blaszanej blachy na siedzenie samochodu, zapewniając, że w człowieku o silnym duchu jest taki precel, że pociąga go grzeszna rozpusta.
Nie przestaje mnie zadziwiać, jak ludzie, a zwłaszcza kobiety, a zwłaszcza w regionie Wołogdy, pomimo wszelkich przeciwności losu, zachowują i niosą przez życie otwartą, pogodną duszę. Na rozdrożu spotkasz mężczyznę lub kobietę z Wołogdy, zapytasz o coś, a oni uśmiechną się do ciebie i porozmawiają, jakby znali cię od stu lat i jesteś ich najbliższym krewnym. I naprawdę są krewnymi: urodzili się na tej samej ziemi, cierpieli tylko kłopoty. Tylko niektórzy z nas zaczęli o tym zapominać.
W nastroju na radosną machanie radośnie zapytałem, jakie gwiazdy znajdują się na rogach chaty, na cześć jakiego święta?
I znowu twarz starej kobiety pociemniała, śmiech zniknął z jej oczu, a usta rozciągnęły się w surową linię. Spuszczając głowę, odpowiedziała głucho, ze znużoną godnością i smutkiem:
- Wakacje?! Nie daj Boże, żeby ktoś miał takie święto... Pięciu mnie nie wróciło z wojny: ja, trzej synowie i szwagier... - Spojrzała na gwiazdy, wycięte z blachy, pomalowane na szkarłat studencka farba, chciała dodać coś jeszcze, ale się stłumiła, westchnęła, zamknęła za sobą bramę i stamtąd już z podwórza, wygładzając powstałą przeze mnie niezręczność, dodała: „Idź z Bogiem”. Jeśli nie masz gdzie przenocować, przyjdź do mnie, chata jest pusta...
„Chata jest pusta. Chata jest pusta...” - kręciło mi się w głowie, a ja patrzyłem bez przerwy - na ulicach wsi gwiazdy migotały jak czerwone plamy na ciemnych rogach, czasem pojedynczo, czasem rozproszone, i przypomniały mi się słowa, które niedawno wypowiedziałem przeczytajcie we wspomnieniach wojskowych, że w tzw. Po trudnej wojnie nie było w Rosji chyba ani jednej rodziny, która by kogoś nie straciła…
A ile niedokończonych i już starych chat jest w regionie Wołogdy! Mieszkańcy Wołogdy uwielbiali budować kapitałowo i pięknie. Domy budowano z antresolami, ozdobionymi rzeźbami – drewnianą koronką, a pod wieżą wykonano ganek. Praca jest tak żmudna, że wymaga czasu, pracowitości i umiejętności, dlatego zwykle właściciel domu przenosił się z rodziną do ciepłej, rzecznej połowy chaty, gdzie znajdował się przedpokój, kut i rosyjski piec, a spokojnie, sprawnie wykończył palnik, antresolę itp., aby w „czystej” połowie zawsze było świątecznie i jasno.
To właśnie te jasne połówki chat pozostały niedokończone. Pęknięcia okien, w niektórych miejscach już wycięte, ponownie pospiesznie zakryto baliami. W niektórych domach rozpoczęło się już zdobienie antresol, ościeżnic okiennych i bram. Ale wybuchła wojna, właściciel otarł pot z czoła, strząsnął wióry z koszuli i ostrożnie odkładając całe „narzędzie” do szafy, odłożył pracę na później, aż po wojnie…
Odłożyłem to na bok i nie mogłem do tego wrócić. Chłop rosyjski leży na stepach Salskim lub Dońskim, pod Lwowem lub Warszawą, leży na Wzgórzach Seelow lub pod Pragą - śpi spokojnie na naszych i obcych ziemiach, a w swojej ojczyźnie, we wsiach, zjada żyto, ale wciąż przechowywane tylko na wypadek, gdyby „narzędzie” kobiety kruszyło się, same kobiety się starzeją, nieoświetlone chaty starzeją się, a rosyjskie przysłowie „Bez pana i domu sierot” nabrało bardzo smutnego znaczenia.
„Pusta chata…”
Starożytna, trudna w uprawie kraina, zamieszkana przez uzdolnionych ludzi, szybko mówiących i pracujących, rozłożona wśród bagien i lasów. Poza obrzeżami wiosek len mieni się czystą zielenią, przypominając swoim nieskażonym światłem blaknącą urodę wdowy; ciężkie żyto kłania się; kłosy pszenicy dzwonią razem; srokaty owies szelest.
Ziemia żyje i działa jak sto i tysiąc lat temu i jak za dawnych czasów na łące późnej koniczyny - kobiety w litewskich marynarkach, w kolorowych sukienkach, z jaskrawymi wstążkami na rąbku fartuchów, z falbankami na swetrach i w białych szalikach.
- Pomocy, chłopaki! – machają rękami. A my pojawiamy się, niezdarnie śmiejąc się z tego, bierzemy warkocze i starając się nie zhańbić rasy męskiej, spieszymy się, aby szerzej zamknąć pokos. I czyjaś pochodnia pękła pochodnią – bolesnym zamachem uderzył pochodnią w skręconą drutem koniczynę.
„Taką koniczynę trzeba golić ciasno, gładko” – uczą nas kobiety i udają, że lamentują: „Och, co za tragedia!” Litovische zostało naruszone! Kto nam to załatwi? Na cały artel mamy tylko jednego faceta, a nawet on nie był na służbie przez trzy dni - po imieninach...
I natychmiast zaczynają pocieszać zawstydzonego kosiarza, zapewniając go, że litowiszcz jest zepsuty i one, kobiety, dla zabawy go włożyły.
- Przyjdź wieczorem! – zapraszają. - Razem naprawimy litovishche! - psotne kobiety śmieją się jak za młodości i rozciągają się w kolorowym łańcuchu wzdłuż koniczyny, upuszczając jej szkarłatnozielone drzewa pod nogi.
Taka praca wydaje się łatwa i czy ci się to podoba, czy nie, możesz porównać tych wiecznych pracowników z tymi, którzy prychają na słowa „wieś”, „sarafan” i tym podobne.
Na jednym z domów, wysoko, pod płotem, zobaczyłam choinkę ze wstążkami i szmatami i zapytałam: o jakich znowu kaprysach mowa?
A moi towarzysze wyjaśnili mi, że to nie był kaprys, ale zwyczaj Wołogdy, który przetrwał do dziś od starożytności: jeśli facet zostanie wzięty za żołnierza, jego narzeczona ubiera choinkę w wstążki i kolorowe szmaty i przybija ją na antresolę lub okap chaty narzeczonego. Pan młody po powrocie od żołnierzy sam zdejmuje choinkę i uroczyście, przy radosnym lamentowaniu i płaczu kobiet, niesie ją w jednej ręce, a drugą wprowadza do domu pannę młodą, która wiedziała, jak czekać i był wierny.
Ale jeśli z jakiegoś powodu facet nie wróci z wojska, przybita choinka będzie nadal wysychać i nikt, żałobny i pełen wyrzutów, nie odważy się jej zdjąć, z wyjątkiem samej panny młodej.
Niestety, w wielu domach Wołogdy choinki są teraz żałośnie czarne i kruszą się, a wstążki i szmaty wyblakły i stały się frędzlami - chłopcy nie wracają do swoich rodzinnych wiosek, pod dachami ojca, do swoich wiernych i czystych narzeczonych. Osiedlają się w miastach lub na budowach, żenią się z przypadkowymi towarzyszami, a potem przeżywają kłopoty związane z rozwodem, sierotami, tęsknią za ojczyzną i żałują, że tak łatwo utracili prawdziwą miłość.
Pola i wsie. Pola i wsie.
Pochmurne niebo nad nimi jest błękitnymi szczelinami, lasy i zagajniki dotyka pierwszy chłód, liście są szkarłatne jak gwiazdy na rogach czarnych chat; Choinki, które wyrosły na skraju lasu, zdają się czekać na przystrojenie wstążkami; biała, mądrze cicha świątynia za wzgórzem; pstrokate stado na zielonej trawie; koń odkurzający wóz po wyboistej wiejskiej drodze; pierwsze światło, które zapaliło się we wsi; gawronowa sodomia na starych topolach; krzyk dziewczynki, subtelnie przecinający ciszę wiejskiej ulicy: „Mamo, mamusiu, do sklepu przynieśli biały chleb!..”
I znowu cichy spokój karmiącej matki Ziemi, zwykły dzień spędzony w pracy, zwykły zmierzch wypełzający zza wzgórz, zwykłe odległości objęte spokojem.

Smutek stuleci

Wśród gór bohaterskiej Bośni, która straciła w wojnie więcej ludzi niż wszystkie republiki Jugosławii i która najbardziej ucierpiała w wyniku wojny, w spokojnej wiosce, gdzie nikt się nie spieszy, gdzie życie po bitwach, strumienie krwi, cierpienie i łzy zdawały się zostać raz na zawsze zrównoważone, stoi meczet z białym minaretem.
Południe. Słońce płonie. Na zboczach gór znajdują się nieruchome lasy. Odległość pokryta jest mgłą, a w tej mgle przełęcze ośnieżonych gór kołyszą się cicho i majestatycznie.
I nagle w tę ciszę, w wieczny spokój gór, w życie wyważone, wkracza przeciągły, smutny głos.
Pędzą samochody i autobusy, chłopi jeżdżą na bykach. Wokół cafarny kręcą się ludzie, dzieci uciekają ze szkoły, a nad nimi, jak sto czy tysiąc lat temu, słychać odległy głos. W zacienionym, chłodnym wąwozie, w głębi bośniackich gór, brzmi to szczególnie uduchowione.
O czym on mówi? O wieczności? A może o szybkim życiu? O naszej próżności i słabości? O niespokojnej ludzkiej duszy?
Nie rozumiem tych słów. A w modlitwie południowej prawie nie ma słów. Jest bezgraniczny smutek, jest głos samotnego śpiewaka, jakby poznał prawdę o istnieniu.
Tutaj, na dole, toczyły się wojny, ludzie zabijali ludzi, obcy zajęli i zajęli tę ziemię; faszyści rozbijali główki dzieci o burty samochodów, a dźwięk i tak brzmiał w górze – gardłowy, przeciągły, beznamiętny i odległy.
Głos unoszący się z wycelowanej w niebo białej minaret-rakiety stał się znajomy, a niewierzący lokalni mieszkańcy po prostu go nie słyszą i nie zauważają. Ale w godzinach porannych, południowych i wieczornych zachodu słońca samotny piosenkarz przesyła pozdrowienia niebu, ludziom, ziemi, głosząc jakąś zagubioną prawdę, która jest już dla nas niezrozumiała, cierpiąc za nas i za tych, którzy byli przed nami, uzdrawiając dolegliwości psychiczne połączone ze spokojem i nieziemskim mądrym smutkiem stuleci, które zdawały się nie dotykać rdzy czasu i straszliwych, burzliwych wieków historii ludzkości, mijających przez piosenkarza w zgiełku i gniewie.
Poniżej, u podnóża minaretu, pędzą i ścigają się samochody, zawsze gdzieś pędzą zapracowani ludzie, a przy źródle „męskiej wody” słychać śmiech.

Jesteś moim kochaniem

Wieczorem kurort Dubrownik pachniał kwitnącym jaśminem. Z zacumowanych białych statków i jachtów słychać było cichy śpiew mandolin. Morze poruszało się leniwie w zatoce, półki skalne rozpływały się w półmroku, a gdzieś za nimi, za tymi skałami porośniętymi sosnami i bujną południową roślinnością, były Włochy, a pewnego razu Dalmatyńczyki dopłynęły do włoskiego wybrzeża - odwiedzać panów, a żeglowanie tam tak im się spodobało, że do czterdziestki zapomnieli o ślubie.
Jak piękna jest ta południowa kraina w Jugosławii! To wspaniały wieczór i muzyka jest cudowna.
Wędruję bulwarem nadmorskim, wdycham delikatny aromat kwiatów, słucham morza. Nasyp jest pusty. Coraz mniej ludzi. Ciche morze. Wycisz muzykę. I dopiero z restauracji dobiega głos portowego dokera, który wpadł w szał: „Lyubova, Lyubova…”
A pod krzakiem akacji, już usłanym białymi kwiatami, siedzą dwie osoby: on i ona. Zarówno on, jak i ona mają po osiemnaście lat. Ona w żółtej sportowej bluzie opierała się o jego ramię, a jej włosy, pożółkłe od światła latarni, opadały jej na twarz i zasłaniały oczy. Przytulił ją i delikatnie pogłaskał jej chude, wciąż kanciaste ramię i nucił jej coś własnego, nucił cicho i tylko ona go usłyszała. Słyszałam jego pieśń, jego serce. Nie zauważyli ani morza, ani rzadkich przechodniów, ani muzyki, ani kwiatów akacji, które ich obsypały. Nie przejmowali się nikim i nikt nie powstrzymywał ich przed samotnością w tę ciemną południową noc, gęstą od upału.
Wydawało mi się, że zgaduję piosenkę, którą jej śpiewał, być może jej przypadkowy towarzysz, kochanek, młody nieostrożny mąż lub przyjaciel życia zjednoczony z nią na zawsze.
Piosenka skądś przyszła i błąka się po naszych inteligentnych kompaniach, w sumie jest to piosenka jednorazowa, ale jest w niej smutna, prosta bezbronność. Nieżyjący już Wasilij Makarowicz Shukshin pokochał tę piosenkę i rozpoczął od niej swój mało znany film „Strange People”.

Moja droga, zabierz mnie ze sobą,
A tam, w dalekim kraju, zadzwoń do mnie...

Cicho, na palcach, przeszedłem obok młodego małżeństwa, domyślając się, że są bezrobotni po gąbce wystającej z kieszeni marynarki, rzuconej na ławkę - tymi gąbkami młodzi chłopaki myją samochody turystów, zarabiając sobie kawałek chleba. Jeden bezrobotny w ciągu dnia w portowej stołówce powiedział do nas, ludzi radzieckich, ze złością i zakłopotaniem: „Mój tata jest niepełnosprawny. Niemcy go okaleczyli, a ja myję samochody niemieckich turystów. W jaki sposób?"
I nie wiedzieliśmy, co mu odpowiedzieć. A on, bezrobotny, naciskał na nas, jakbyśmy my i tylko my byliśmy odpowiedzialni za niego i za wszystko, co go spotkało.
Niepokój, samotność, dystans emanowały z tej pary i niezrozumiałe poczucie winy, jak przy rozmowie z bezrobotnym, ogarnęło mnie - nakarmiłem bezrobotnego, dałem mu dziesięć dinarów z mojego biednego zagranicznego kapitału i cóż powiedzieć o to, jaki jest ich los, ułatwicie to, jak Was rozgrzejecie, gdy o poranku nadejdzie wilgoć i chłód od morza?
Byli przytuleni do siebie, grzejąc się ciałami w luksusowym kurorcie, na ławce pomalowanej w tęczę, a on śpiewał jej swoją piosenkę, oczywiście wcale nie taką, jaką sobie wyobrażałam, ale jakoś bardzo , bardzo do niej podobna, naiwna i absurdalna, jak wiejska opowieść o miłości, wymyślona przez naiwnego sołtysa.
Roshad Dizdarovich, stary partyzant i mądry człowiek, powiedział mi, że młodzi ludzie w ich kraju są konfrontacyjni i zachowują się wyzywająco, dopóki nie znajdą „miejsca pod słońcem”, czyli nie zdecydują się na pracę. Nasza młodzież nie zna takiego nieszczęścia, a po zdobyciu pracy, założeniu żony i dzieci, często nadal zachowuje się jak beztroskie dzieci.
Ale dlaczego, dlaczego z pokolenia na pokolenie w wielu krajach tak trudno jest osiągnąć to „miejsce pod słońcem”? Czyż nie my, przede wszystkim my, obywatele służby międzynarodowej, nie żyliśmy, walczyliśmy, przelewaliśmy krew, aby wkraczający w życie ludzie mieli pewność, że jest dla nich miejsce i przestrzeń na ziemi? Dlaczego, dlaczego młodzi mężczyźni są tak samotni w swojej melancholii, w swoich marzeniach i w swojej miłości? Co pozostawiliśmy niedokończone? Co przegapiłeś? O czym nie pomyślałeś? Być może nasz umysł jest zajęty innymi myślami i czynami, które są zupełnie niepotrzebne dla tego faceta i dziewczyny? Po co im bomby, rakiety, gazy duszące i zakaźne bakterie? Potrzebują tylko pracy, chleba, potrzebują „miejsca pod słońcem”.
Morze staje się coraz cichsze. Muzyka na statkach cichnie. Światła gasną. Kurort uspokoił się do rana, by jutro znów obudzić się z wielojęzycznej pogawędki i otworzyć bramy na morze, na piękno i radość.
A w nadmorskim parku, pod kwitnącą akacją, do rana, drżąc z zimna, ta dwójka będzie siedziała oderwana od ludzi i świata, a on będzie jej śpiewał piosenkę o tym, że nie przyjmie jej jako swojej. żona lub siostra do dalekiego kraju...

Okno

Nic nie wywołuje we mnie takiego przestrzennego smutku, nic nie pogrąża mnie w takim poczuciu bezradności jak samotne świecące okno w opuszczonej wiosce, a nawet w skupisku nowoczesnych domów.
Wcześnie rano zbliżasz się do dużego miasta, wchodzisz w ten kamienny korytarz, który stał się znajomy, ale wciąż emanuje chłodem i wyobcowaniem – i masz wrażenie, jakbyś powoli, powoli tonął w głębokiej, bezdennej studni. Nowoczesne mieszkania z płaskimi dachami i ciemnymi kwadratami okien stoją obojętnie i nieruchomo, tworząc w oddali pozbawione twarzy masy. Przedmieścia zapadają w ciężki sen – ani światło, ani westchnienie.
Człowiek pracujący, który wbił się w betonowe ule, śpi, pięć lub sześć wiosek śpi w jednym wielowejściowym domu, volost lub cały region śpi w jednej zatłoczonej dzielnicy i tylko sny łączą ludzi z minionym światem: konie w łąka, żółte łany siana pośrodku zielonych linii pokosów, brzoza na polu, bosy chłopiec pluskający się w rzece, żniwiarz kroczący dumnie przez pszenicę, maliny na brzegach, szafranowe mleczniki w lasach sosnowych, sanki zjeżdżające z góry, szkoły z ciepłym dymem nad kominem, gobliny za górą, ciasteczka za piecem...
„Marzenia odchodzą w niepamięć” – jak powiedział jeden z poetyckich żołnierzy.
I nagle, gorącym końcem igły, światło przebije się przez ciemne stosy, zacznie się zbliżać, przybierze kształt okna - i ból ściśnie Twoje serce: co jest za tym świetlistym oknem? Kto i co go zaniepokoiło i wyciągnęło z łóżka? Kto się urodził? Kto umarł? Może kogoś to zabolało? Może szczęśliwy? Może ktoś kogoś kocha? Może trafi?..
Idź się dowiedzieć! To nie dla was, na wsi, gdzie od krańca do krańca słychać wołanie o pomoc. Do kamiennego okna jest daleko i nie można zatrzymać samochodu. Odchodzi coraz szybciej, ale z jakiegoś powodu jej wzrok nie może oderwać się od czujnego światła, a w głowie dręczy ją świadomość, że Ty też zachorujesz, zaczniesz umierać i nie ma do kogo zadzwonić - wokół nikogo i niczego, wokół bezdusznie.
Co się z tobą stało, mój bracie? Co Cię zaniepokoiło? Co cię wyciągnęło z łóżka? Pomyślę, że to nie będzie miało znaczenia. Dzięki temu jest mi łatwiej. Mam nadzieję, że kłopoty ominą Twój dom rządowy i przelecą obok Twojego standardowego okna. Więc czuję się spokojniejszy. Ty też się uspokój. Wszyscy wokół śpią i o niczym nie myślą. Śpij też. Wyłącz światła.

Głos zza morza

Mieszkałem na południu ze starym znajomym i słuchałem radia, chyba tureckiego, może arabskiego... Za morzem odezwał się cichy głos kobiety; Dosięgnął mnie cichy smutek i był dla mnie zrozumiały, choć nie znałem słów w obcym języku. Wtedy też cicho, jakby bez końca, zabrzmiała muzyka, narzekająca, jęcząca całą noc, a śpiewak wszedł niepostrzeżenie, a także prowadził i prowadził skargę na jednej nucie, stając się całkowicie nierozerwalnie związany z ciemnością nieba, z firmamentem nieba ziemia, od wzburzonych fal morskich i szumu listowia za oknem – wszystko, wszystko połączyło się w jedną całość. Czyjś ból stał się moim bólem, a czyjś smutek stał się moim smutkiem. W takich momentach świadomość stała się bardzo jasna, że my, ludzie, jesteśmy naprawdę zjednoczeni w tym niebiańskim świecie.

Wizja

Gęsta poranna mgła opadła na jezioro Kubenskoje. Nie widać brzegów, nie widać świata – wszystko owinięte jest w nieprzeniknioną poszewkę. Siedzisz, siadasz nad dziurą i czujesz pod sobą lód, aby poczuć podparcie i poczuć siebie, w przeciwnym razie wydaje się, że sam uniosłeś się w przestrzeń, pokryłeś się mgłą, rozpłynąłeś się w białym śnie.
Rybacy wałęsają się w tym czasie po jeziorze, wykrzykując przekleństwa lub głośno dysząc dla podniesienia nastroju, rąbią lód szpikulcem i przeganiają zdumioną ciszę.
To mój pierwszy raz nad jeziorem Kubenskoje. Wszystko tutaj jest dla mnie ciekawe i trochę przerażające, ale nie przyznaję się do tego przed sobą i po prostu rozglądam się, ciesząc, że postać towarzysza wyłania się trzy kroki ode mnie. Nawet nie pojawia się, ale pojawia się strzępami w przepływającej mgle, a czasem całkowicie zanika, czasem staje się wyraźniej widoczny.
Ale wtedy podszedł przyjaciel. Już widzę na nim kaptur, rękę wymachującą wędką łyżką, a pod nią białe pudełko. Potem pojawiła się kolejna postać rybaka, coraz więcej - są ludzie, żyją, oddychają i przeklinają bataliony, które pokonują rybaków nienasyconą hordą, nie pozwalają zbliżyć się dobrym rybom, dla których nazywa się ich tu Czerwoną Gwardią, faszystów i pod każdym innym względem. Wszelkie nieprzyzwoite słowa uważa się za stosowne i żadne z nich nie ma żadnego wpływu na kryzę, dzioba i dzioba siebie, byle co i gdziekolwiek.
Wyciągnąłem także kryzę, rozłożyłem ją bez przeszkód i wrzuciłem do wiosennej kałuży, która utworzyła się na lodzie. W kałuży pływał już okoń i łosoś. Ruff, gdy tylko złapał oddech i przewrócił się na brzuch, od razu poczuł się jak mistrz w kałuży, doprowadził go do krawędzi i przewrócił tor, taranując okoń. Dryfował, upadł na bok i pluskał się w panice.
Podczas gdy my przyglądaliśmy się batalionowi, który w kałuży zachowywał się jak mężczyzna, który bawił się w żeńskim dormitorium: rozproszywszy całą „publiczność”, z satysfakcją poruszał skrzydłami i kolcami – mgła rozstąpiła się jeszcze szerzej, boja zamrożone w lodzie błysnęły w oddali blaskiem płomienia; W pobliżu kałuż rozpoczęła się hałaśliwa bitwa pomiędzy mewami i wronami o bataliony rozrzucone przez rybaków. Pojawiało się coraz więcej ludzi - moja dusza stała się radośniejsza, a ryby zaczęły częściej łowić. Zewsząd słychać było okrzyki zaskoczenia, zachwytu lub rozczarowania, po czym rybacy nagle się załamali i tłumnie pobiegli do jednego z dołków, aby pomóc złowić dużą rybę, a po jej opuszczeniu śmiali się, przeklinali wesoło i pocieszając właściciela dziury , dał mu papierosa lub drinka.
Nie zauważyłem, jak i kiedy słońce wzeszło na niebie. Pojawiła się wysoko i początkowo pojawiła się we mgle jedynie jako widmowe światło, a potem zaznaczyła się, jak podczas zaćmienia, jasną obwódką. Mgły oddaliły się w stronę brzegów, jezioro stało się szersze, a lód na nim zdawał się unosić i kołysać.
I nagle nad tym poruszającym się lodem, białym w oddali i szarym w pobliżu, zobaczyłem świątynię unoszącą się w powietrzu. On, jak lekka zabawka z papier-mache, kołysał się i podskakiwał w słonecznej mgle, a mgły topiły go i kołysały na swoich falach.
Ta świątynia płynęła w moją stronę, jasna, biała, bajecznie piękna. Zafascynowany odłożyłem wędkę.
Zza mgły kępa lasów wyglądała jak ostre szczyty. Widoczny był już odległy komin fabryczny, a dachy domów pokrywały pagórki. A świątynia wciąż unosiła się nad lodem, opadając coraz niżej, a słońce bawiło się w jej koronie i wszystko było oświetlone światłem, a pod nią błyszczała mgła.
W końcu świątynia opadła na lód i została ugruntowana. W milczeniu wskazałem na niego palcem, myśląc, że mi się śniło, że naprawdę zasnąłem i że z mgły ukazała mi się wizja.
„Zachowaj kamień” – powiedział krótko mój przyjaciel, odrywając na chwilę wzrok od dziury i ponownie chwytając wędkę.
A potem przypomniałem sobie, jak moi przyjaciele z Wołogdy powiedzieli mi, kiedy przygotowywali mnie do łowienia ryb, o jakimś kamieniu Spa. Ale myślałem, że kamień to tylko kamień. W mojej ojczyźnie, na Syberii, są Magnitny, Marked i Karaulny - są to kamienie albo w samym Jeniseju, albo na jego brzegach. A oto kamień Spa - świątynia! Klasztor! Nie odrywając wzroku od wędki, mój przyjaciel mamrotał mi historię tej diwy. Na cześć rosyjskiego księcia-wojownika, który walczył o zjednoczenie ziem północnych, wzniesiono ten pomnik-klasztor. Legenda głosi, że książę, uciekając przed wrogami, zaczął tonąć w ciężkiej zbroi i już schodził na dno, gdy nagle poczuł pod stopami kamień, który go uratował. Na cześć tego cudownego ocalenia na podwodny grzbiet ułożono kamienie i ziemię z brzegu. Na łódkach i przez most zwodzony, który każdej wiosny przewracał się przez pękający lód na jeziorze, mnisi sprowadzili całą wyspę i założyli na niej klasztor. Namalował go słynny Dionizjusz.
Jednak już za naszych czasów, na początku lat trzydziestych, rozpoczęto budowę kołchozu i potrzebne były cegły. Ale mnisi byli budowniczymi - nie dorównującymi dzisiejszym i stworzyli monolit z cegły: musieli wysadzić klasztor. Pospieszyli, ale cegły nadal nie zabrali: okazało się, że to kupa gruzów i tyle. Z klasztoru pozostała tylko dzwonnica i salon, w którym obecnie przechowywane są sieci, a rybacy chronią się przed złą pogodą...

Wiktor Pietrowicz Astafiew, autor opowiadania „Katedra kopuły”, urodził się w niespokojnych czasach i w pełni połknął wszystkie kłopoty i nieszczęścia, jakie los mógł dla niego przygotować. Od najmłodszych lat życie go nie rozpieszczało: najpierw zmarła jego matka, a Victor nie mógł się z tym pogodzić do końca życia; później ojciec wprowadził do domu nową żonę, ale ona nie mogła znieść chłopca . Dlatego wylądował na ulicy. Później Wiktor Pietrowicz napisał w swojej biografii, że nagle i bez żadnego przygotowania rozpoczął samodzielne życie.

Mistrz literatury i bohater swoich czasów

Życie literackie V.P. Astafiewa będzie pełne wydarzeń, a jego dzieła pokochają wszyscy czytelnicy, od najmniejszych po najpoważniejszych.

Opowieść Astafiewa „Katedra kopułowa” niewątpliwie zajęła jedno z najbardziej zaszczytnych miejsc w jego biografii literackiej i nawet po latach nadal znajduje koneserów wśród współczesnego pokolenia.

V. Astafiew, „Katedra kopułowa”: podsumowanie

W wypełnionej ludźmi sali rozbrzmiewa muzyka organowa, która nasuwa lirycznemu bohaterowi rozmaite skojarzenia. Analizuje te dźwięki, porównuje je albo z wysokimi i dźwięcznymi dźwiękami natury, albo z syczącymi i niskimi grzmotami. Nagle przed jego oczami pojawia się całe jego życie – jego dusza, ziemia i świat. Wspomina wojnę, ból, straty i zdumiony dźwiękiem organów, jest gotowy uklęknąć przed wielkością piękna.

Mimo że sala jest pełna ludzi, bohater liryczny nadal czuje się samotny. Nagle przez głowę przelatuje mu myśl: chce, żeby wszystko się zawaliło, wszyscy kaci, mordercy, a w duszach ludzi zabrzmiała muzyka.

Opowiada o ludzkiej egzystencji, o śmierci, o drodze życia, o znaczeniu małego człowieka w tym wielkim świecie i rozumie, że Katedra Kopułowa to miejsce, w którym żyje łagodna muzyka, gdzie zabronione są wszelkie brawa i inne okrzyki, że to dom ciszy i spokoju. Bohater liryczny pochyla duszę przed katedrą i z całego serca dziękuje mu.

Analiza dzieła „Katedra kopułowa”

Przyjrzyjmy się teraz bliżej historii napisanej przez Astafiewa („Katedra Kopułowa”). Analizę i komentarze do tej historii można przedstawić w następujący sposób.

Od pierwszych linijek czytelnik obserwuje podziw autora dla majestatycznego dzieła sztuki architektonicznej - Katedry Kopułowej. Wiktor Pietrowicz musiał wielokrotnie odwiedzać tę katedrę, w której wkrótce się zakochał.
Sam budynek Katedry Kopułowej, znajdującej się w Rydze, przetrwał do dziś tylko częściowo. Wykonana w stylu rokoko katedra została zbudowana według projektu zagranicznych rzeźbiarzy i architektów, zaproszonych specjalnie do wzniesienia nowej budowli, która będzie rezonować przez wieki i stanowić wspaniałą pamiątkę dla kolejnych pokoleń minionych czasów.

Ale tym, co uczyniło katedrę prawdziwą atrakcją, były organy, które mają niesamowitą moc akustyczną. Wielcy kompozytorzy-wirtuozi pisali swoje utwory specjalnie na te majestatyczne organy i tam, w katedrze, koncertowali. Dzięki asonansom i dysonansom, które umiejętnie wykorzystuje V.P. Astafiew na początku opowieści, czytelnik może poczuć się na swoim miejscu. Melodie organów, w porównaniu z grzmotami i szumem fal, z dźwiękami klawesynu i dźwięczącym strumieniem, docierają do nas pozornie w czasie i przestrzeni...

Pisarz próbuje porównać dźwięki organów ze swoimi myślami. Rozumie, że wszystkie te okropne wspomnienia, ból, żal, doczesna próżność i niekończące się problemy – wszystko zniknęło w jednej chwili. Dźwięk organów ma majestatyczną moc. Ten fragment potwierdza pogląd autora, że samotność przy wysokiej, sprawdzonej przez czas muzyce może zdziałać cuda i leczyć rany duchowe, i to właśnie chciał powiedzieć Astafiew w swoim dziele. „Katedra kopułowa” jest słusznie jednym z jego najgłębszych dzieł filozoficznych.

Obraz samotności i duszy w opowieści

Samotność nie jest faktem, ale stanem umysłu. A jeśli ktoś jest samotny, to nawet w społeczeństwie będzie nadal tak się uważał. W utworze rozbrzmiewa muzyka organowa, a liryczny bohater nagle zdaje sobie sprawę, że wszyscy ci ludzie – źli, dobrzy, starzy i młodzi – wszyscy się rozpłynęli. W zatłoczonej sali czuje tylko siebie i nikogo innego...

I wtedy, jak grom z jasnego nieba, bohatera uderza myśl: rozumie, że właśnie w tej chwili ktoś może próbować zniszczyć tę katedrę. W jego głowie kłębią się nieskończone myśli, a dusza, uzdrowiona dźwiękami organów, gotowa jest z dnia na dzień umrzeć za tę boską melodię.

Muzyka przestała brzmieć, ale pozostawiła niezatarty ślad w duszy i sercu autora. Będąc pod wrażeniem, analizuje każdy dźwięk, który słyszy i nie może powstrzymać się od powiedzenia po prostu „dziękuję”.

Liryczny bohater otrzymał uzdrowienie z narosłych problemów, smutku i zabójczego zgiełku wielkiego miasta.

Gatunek katedry kopułowej

Co jeszcze można powiedzieć o historii „Katedra kopułowa” (Astafiew)? Trudno określić gatunek dzieła, gdyż zawiera ono określenia kilku gatunków. „Katedra kopułowa” napisana jest w gatunku eseju, odzwierciedlającego stan wewnętrzny autora i wrażenia z jednego wydarzenia życiowego. Wiktor Astafiew po raz pierwszy opublikował „Katedrę kopułową” w 1971 roku. Opowieść znalazła się w cyklu „Zatesi”.

„Katedra Kopuły”: plan eseju

Katedra Kopułowa to miejsce muzyki, ciszy i spokoju ducha.
Atmosfera przepełniona muzyką, która budzi wiele skojarzeń.
Tylko dźwięki muzyki potrafią tak subtelnie i głęboko poruszyć struny ludzkiej duszy.
Pozbycie się ciężarów, ciężkości psychicznej i nagromadzonych negatywności pod wpływem wspaniałego leku.
Wdzięczność bohatera lirycznego za uzdrowienie.

Wreszcie

Warto dodać, że autor niewątpliwie posiada umiejętność tak bardzo odczuwania muzyki, uzdrawiania się pod jej wpływem i przekazywania czytelnikowi swojego stanu wewnętrznego subtelnymi, delikatnymi słowami. Wiktor Astafiew zasługuje na szacunek jako fenomen naszych czasów. I każdy zdecydowanie powinien przeczytać dzieło Wiktora Astafiewa „Katedra kopułowa”.

Połączenie często było zrywane, a my mieliśmy mnóstwo pracy do wykonania. Linia telefoniczna ciągnęła się przez park i prowadziła do piwnicy domu pana, gdzie przybył dowódca kompanii i osiedlił się ze swoją służbą. Według bardzo sprytnej procedury, której nie ustaliliśmy, jeśli połączenie zostało zerwane, my, już zdezorientowani i opóźnieni sygnaliści z pierwszej linii, musieliśmy to poprawić pod ostrzałem, a sygnaliści kompanii musieli nas karcić, ponieważ nie zrobił tego zbyt szybko. Z kolei sygnaliści kompanii prowadzili łączność z batalionem; batalionu - do pułku, a potem nie wiem, co i jak zostało zrobione, wtedy połączenie rzadko było uszkodzone, a sygnaliści nazywali się już operatorami telefonicznymi, byli dobrze odżywieni, umyli się i patrzyli na nas, ryjówki okopowe, z królewską arogancją.

Biegając wzdłuż linii komunikacyjnej, nieraz zauważyłem Abdraszitowa kopiącego w parku. Mały, z niezgrabnie owiniętymi zwojami, był już pokryty gliną i gipsem, wychudzony i całkowicie poczerniały, a na moje żywiołowe „salaam alaikum!”, uśmiechając się cicho i z poczuciem winy, odpowiedział: „Witam!” Zapytałem go, czy jadł. Abdraszitow wytrzeszczył swoje czarne, nieobecne oczy: „Co powiedziałeś?” Powiedziałem mu, żeby przynajmniej się ukrył podczas ostrzału - zabiją go, ale powiedział bezstronnie, ze słabo skrywaną irytacją: „Co to ma za znaczenie!”

Następnie do Abdraszitowa dołączył kulawy Polak w pogniecionym kapeluszu, spod którego wychodziły siwe włosy. Miał siwe, zapadnięte policzki i mocno kręcone włosy. Podszedł Polak, wsparty na sękatym kiju z orzecha włoskiego, i głośno i ze złością powiedział coś do Abdraszitowa, szturchając tym kijem nagie, bite boginie.

Sam jesteś szpiegiem! - zaśmiał się młodszy porucznik. - Zostaw ich w spokoju. Opowiadają o wielkich twórcach i artystach. Pozwól im rozmawiać. Wkrótce.

Twórcy! – mruknął Wasiukow. - Znam tych twórców... W 1937 roku tacy twórcy omal nie wysadzili mostu w naszej wsi...

Bogini nad fontanną została naprawiona przez Abdraszitowa i Polaka. Pokryli jej rany nieczystym gipsem, zebrali pierś, ale zebrali ją bez sutka. Bogini stała się brzydka i choć pojawiły się na niej bezkrwawe żyły, wcale nie poprawiła jej humor. Połatana bogini wciąż ponuro pochylała się nad cichą fontanną, w której gniły ryby, a oślizgłe lilie czerniały.

Niemcy dowiedzieli się czegoś o naszej ofensywie i zalali linię frontu wszystkim, czym mieli do dyspozycji.

Mój partner i ja przeszukaliśmy park, naprawiliśmy komunikację i przeklinaliśmy każdego, kto przyszedł mi do głowy.

Dowódca plutonu kazał mi rozwinąć łączność i za pomocą cewki i telefonu ruszyć za nimi do ataku. Z radością pobiegłem wzdłuż linii, aby zwinąć druty: choć w chacie i posiadłości mistrza było przytulnie, nadal byłem zmęczony - czas i zaszczyt wiedzieć, czas iść dalej, oszukać Niemca, wciąż daleko od Berlina .

Pociski leciały nade mną z wielogłosowymi krzykami, mruczeniami i gwizdami. Niemcy odpowiadali rzadko i losowo – byłem już doświadczonym żołnierzem i wiedziałem: niemiecka piechota leżała teraz z nosem w ziemi i modliła się do Boga, aby rosyjskie zapasy pocisków wkrótce się skończyły. „Niech to się nie skończy! Będą walić przez godzinę i dziesięć minut, aż was zmiażdżą, złoczyńcy” – pomyślałem z gorączkową radością. Podczas przygotowania artyleryjskiego zawsze jest tak: jest przerażająco, wstrząsa wszystkim w środku, a jednocześnie wybuchają namiętności w duszy.

Biegnąc z pętlą na szyi, potknąłem się i moje myśli zostały przerwane: bogini Wenus stała bez głowy, a jej ręce zostały oderwane, pozostała tylko dłoń, którą zakryła swój wstyd, i blisko fontanna pokryta ziemią, Abdraszitow i Polak leżeli, pokryci białymi fragmentami i pyłem gipsu. Oboje zostali zabici. Jeszcze przed świtem Niemcy zaniepokojeni ciszą przypuścili atak artyleryjski na linię frontu i wystrzelili w stronę parku mnóstwo pocisków.

Polak, jak ustaliłem, był pierwszy ranny – kawałek gipsu nie był jeszcze suchy i kruszył mu się w palcach. Abdraszitow próbował wciągnąć Polaka do basenu pod fontanną, ale nie miał na to czasu – ponownie zostali przykryci i oboje się uspokoili.

Wiadro leżało na boku, wysypało się z niego szare gipsowe ciasto, leżała tam złamana głowa bogini, która jednym pozbawionym szkła okiem patrzyła w niebo, krzycząc z krzywą dziurą wybitą pod nosem. okaleczona, oszpecona bogini Wenus wstała. A u jej stóp, w kałuży krwi, leżały dwie osoby – żołnierz radziecki i siwowłosy obywatel Polski, próbując uleczyć pobitą piękność.

Katedra Kopułowa

Dom... Dom... Dom...

Katedra kopułowa z kogutem na iglicy. Wysoki, kamienny, brzmi jak nad Rygą.

Sklepienia katedry wypełniają śpiew organów. Z nieba, z góry płynie grzmot, potem grzmot, potem łagodny głos kochanków, potem wołanie westalek, potem rolady rogu, potem dźwięki klawesynu, potem szum płynącego strumienia ...

I znowu groźna fala szalejących namiętności niszczy wszystko, znowu ryk.

Dźwięki kołyszą się jak dym kadzidła. Są gęste i namacalne. Są wszędzie i wszystko jest nimi wypełnione: dusza, ziemia, świat.

Wszystko zamarło, zatrzymało się.

Psychiczny zamęt, absurd próżności życia, drobne namiętności, codzienne zmartwienia – wszystko to pozostało w innym miejscu, w innym świecie, w innym życiu, daleko ode mnie, tam, gdzieś.

„Może wszystko, co wydarzyło się wcześniej, było snem? Wojny, krew, bratobójstwo, nadludzie igrający z ludzkim losem, by wybić się ponad świat.

Dlaczego żyjemy na naszej ziemi tak napięci i trudni? Po co? Dlaczego?"

Dom. Dom. Dom…

Blagowest. Muzyka. Ciemność zniknęła. Słońce wzeszło. Wszystko wokół się zmienia.

Nie ma katedry ze świecami elektrycznymi, ze starożytnymi rzeźbami, ze szkłem, zabawkami i cukierkami przedstawiającymi życie w niebie. Jest świat i ja, ogarnięci zachwytem, gotowi uklęknąć przed wielkością piękna.

Sala jest pełna ludzi, starych i młodych, Rosjan i nie-Rosjan, imprezowiczów i niepartyjnych, złych i dobrych, złośliwych i bystrych, zmęczonych i entuzjastycznych, wszystkich.

A na sali nie ma nikogo!

Jest tylko moja pokorna, bezcielesna dusza, emanuje niepojętym bólem i łzami cichej rozkoszy.

Ona się oczyszcza, moja duszo, i wydaje mi się, że cały świat wstrzymuje oddech, myśli ten nasz wzburzony, groźny świat, gotowy paść razem ze mną na kolana, pokutować, upaść z uschniętymi ustami do świętego źródła dobroci...

I nagle, jak obsesja, jak cios: a jednak gdzieś w tym czasie celują w tę katedrę, w tę wspaniałą muzykę... z bronią, bombami, rakietami...

To nie może być prawda! Nie może być!

A jeśli istnieje. Jeśli naszym przeznaczeniem jest śmierć, spalenie, zniknięcie, to niech teraz, niech w tej chwili los ukarze nas za wszystkie nasze złe uczynki i wady. Skoro nie możemy razem żyć swobodnie, to chociaż niech nasza śmierć będzie wolna, a nasza dusza lżejsza i lżejsza odejdzie do innego świata.

Wszyscy mieszkamy razem. Umrzemy osobno. Tak było od wieków. Tak było aż do tego momentu.

Więc zróbmy to teraz, zróbmy to szybko, póki nie ma strachu. Nie zamieniaj ludzi w zwierzęta zanim ich zabijesz. Niech zawalą się sklepienia katedry, a zamiast płakać nad krwawą, zbrodniczą ścieżką, ludzie wniosą do swoich serc muzykę geniusza, a nie bestialski ryk mordercy.

Katedra Kopułowa! Katedra Kopułowa! Muzyka! Co mi zrobiłeś? Wciąż drżysz pod arkadami, wciąż obmywasz duszę, chłodzisz krew, oświetlasz wszystko dookoła światłem, pukasz do opancerzonych piersi i obolałych serc, ale mężczyzna w czerni już wychodzi i kłania się z góry. Mały człowieczek, próbujący go przekonać, że to on dokonał cudu. Czarodziej i śpiewak, nicość i Bóg, któremu wszystko podlega: życie i śmierć.

Katedra Kopułowa. Katedra Kopułowa.

Nie ma tu oklasków. Tutaj ludzie płaczą z czułości, która ich ogłusza. Każdy płacze z własnego powodu. Ale wszyscy razem płaczą, że kończy się piękny sen, że magia jest krótkotrwała, zwodniczo słodkie zapomnienie i niekończąca się męka.

Katedra Kopułowa

Dom... Dom... Dom...

Katedra kopułowa z kogutem na iglicy. Wysoki, kamienny, brzmi jak nad Rygą.

I znowu groźna fala szalejących namiętności niszczy wszystko, znowu ryk.

Dźwięki kołyszą się jak dym kadzidła. Są gęste i namacalne. Są wszędzie i wszystko jest nimi wypełnione: dusza, ziemia, świat.

Wszystko zamarło, zatrzymało się.

Psychiczny zamęt, absurd próżności życia, drobne namiętności, codzienne zmartwienia – wszystko to pozostało w innym miejscu, w innym świecie, w innym życiu, daleko ode mnie, tam, gdzieś.

„Może wszystko, co wydarzyło się wcześniej, było snem? Wojny, krew, bratobójstwo, nadludzie igrający z ludzkim losem, by wybić się ponad świat.

Dlaczego żyjemy na naszej ziemi tak napięci i trudni? Po co? Dlaczego?"

Dom. Dom. Dom…

Blagowest. Muzyka. Ciemność zniknęła. Słońce wzeszło. Wszystko wokół się zmienia.

Sala jest pełna ludzi, starych i młodych, Rosjan i nie-Rosjan, imprezowiczów i niepartyjnych, złych i dobrych, złośliwych i bystrych, zmęczonych i entuzjastycznych, wszystkich.

A na sali nie ma nikogo!

Jest tylko moja pokorna, bezcielesna dusza, emanuje niepojętym bólem i łzami cichej rozkoszy.

I nagle, jak obsesja, jak cios: a jednak gdzieś w tym czasie celują w tę katedrę, w tę wspaniałą muzykę... z bronią, bombami, rakietami...

To nie może być prawda! Nie może być!

Wszyscy mieszkamy razem. Umrzemy osobno. Tak było od wieków. Tak było aż do tego momentu.

Katedra Kopułowa. Katedra Kopułowa.

Jesteś w moim drżącym sercu. Skłaniam głowę przed Waszym śpiewakiem, dziękuję za szczęście, choć krótkotrwałe, za zachwyt i wiarę w ludzki umysł, za cud stworzony i wyśpiewany przez ten umysł, dziękuję za cud odrodzenia wiary w życie. Za wszystko, dziękuję za wszystko!