I Bogomolov leste Ivan i full stor skrift.

(Utdrag)

Den natten skulle jeg sjekke militærvakten før daggry, og etter å ha beordret meg til å vekke meg klokken fire, la jeg meg klokken ni.

Jeg ble vekket tidligere: viserne på den lysende skiven viste fem minutter til fem.

Kamerat seniorløytnant... og kamerat seniorløytnant... la meg snakke med... - De ristet meg kraftig i skulderen. I lyset av den fangede skålen som flimret på bordet, så jeg korporal Vasilyev fra pelotonen, som var på vakt. - En ble arrestert her... Juniorløytnanten beordret å bli brakt til deg...

Tenn lampen! – Jeg kommanderte, mentalt banende: de kunne ha ordnet opp uten meg.

Vasiliev tente på et patronhylse flatt på toppen, og snudde seg mot meg og rapporterte:

Kryper i vannet nær kysten. Han sier ikke hvorfor, han krever å bli ført til hovedkvarteret. Han svarer ikke på spørsmål: Jeg snakker bare med sjefen. Han ser ut til å være svekket, eller kanskje han faker det. Juniorløytnanten beordret...

Jeg reiste meg, trakk bena mine ut under teppet og gned meg i øynene og satte meg på køya. Vasilyev, en rødhåret fyr, sto foran meg og slapp vanndråper fra den mørke, våte regnfrakken.

Patronen blusset opp og lyste opp den romslige graven - helt ved døren så jeg en tynn gutt på rundt elleve år, helt blå av kulde og skjelvende; han hadde på seg en våt skjorte og bukser som klistret seg til kroppen; hennes små bare føtter var dekket av gjørme opp til anklene; Ved synet av ham rant det en skjelving gjennom meg.

Stå ved komfyren! - Jeg fortalte ham. - Hvem er du?

Han kom opp og undersøkte meg med et varsomt, fokusert blikk fra de store, uvanlig vidt oppsatte øynene. Ansiktet hans var høykinnet, mørkegrått av skitt som var inngrodd i huden hans. Vått hår av en ubestemt farge hang i klumper. I blikket hans, i det utmattede uttrykket, med tett sammenpressede, blå lepper, kunne man kjenne en slags indre spenning og, slik det virket for meg, mistillit og fiendtlighet.

Hvem er du? – Jeg gjentok.

«La ham komme ut,» sa gutten og klapret med tenner, med en svak stemme, og rettet blikket mot Vasilyev.

Legg til litt ved og vent ovenpå! - Jeg bestilte Vasiliev.

Sukket støyende, sakte, for å forlenge oppholdet i den varme graven, rettet opp ildstedene, fylte ovnen med korte vedkubber og gikk like sakte. – I mellomtiden trakk han på seg støvlene og så forventningsfullt på gutten.

Vel, hvorfor er du stille? Hvor er du fra?

"Jeg er Bondarev," sa han stille med en slik intonasjon, som om dette navnet kunne fortelle meg noe eller til og med forklare alt. - Informer nå hovedkvarteret fifty-one at jeg er her.

Se! – Jeg kunne ikke la være å smile. - Vel, hva neste?

Hvem er de"? Hvilket hovedkvarter bør jeg rapportere til og hvem er den femtiførste?

Til hærens hovedkvarter.

Hvem er denne femti-første?

Han var stille.

Hvilket hærhovedkvarter trenger du?

Feltpost ve-che førti-ni fem hundre og femti...

Uten feil ga han nummeret til feltpostkontoret til vårt hærhovedkvarter. Etter å ha sluttet å smile, så jeg overrasket på ham og prøvde å forstå alt.

Den skitne skjorten som nådde til hoftene og de smale korte portene han hadde på seg var gamle, laget av lerret, som jeg bestemte, av rustikk skreddersøm og nesten hjemmespunnet; han snakket riktig, merkbart på samme måte som muskovitter og hviterussere generelt snakker; etter dialekten å dømme var han innfødt i byen.

Han sto foran meg, så forsiktig og avsidesliggende fra under brynene, snuste stille og skalv over alt.

Ta av alt og gni deg. I live! – Jeg bestilte og ga ham et ikke så ferskt vaffelhåndkle.

Han dro av seg skjorten, avslørte en tynn kropp med synlige ribber, mørk av skitt, og så nølende på håndkleet.

Ta det, ta det! Det er skittent.

Han begynte å gni seg på brystet, ryggen og armene.

Og ta av deg buksene! - Jeg kommanderte. - Er du sjenert?

Like stille og fiklet med den hovne knuten løste han ikke uten vanskeligheter fletten som erstattet beltet og tok av seg buksa. Han var fortsatt et ganske barn, smalskuldret, med tynne ben og armer, og så ikke mer enn ti eller elleve år gammel ut, selv om ansiktet hans, dystert, ikke barnslig konsentrert, med rynker på den konvekse pannen, ga ham kanskje, alt tretten. Han tok tak i skjorta og buksene og kastet dem i hjørnet mot døren.

Og hvem skal tørke det - onkel? - Jeg spurte.

De vil bringe alt til meg.

Det er hvordan! – Jeg tvilte. -Hvor er klærne dine?

Han sa ingenting. – Jeg holdt på å spørre hvor dokumentene hans var, men skjønte med tiden at han var for ung til å ha dem.

Fra under køya tok jeg frem den gamle polstrede jakken til en ordensvakt som var i legebataljonen. Gutten sto like ved komfyren med ryggen til meg – mellom de utstående skarpe skulderbladene hans var det en stor svart føflekk, på størrelse med en fem-alt mynt. Høyere oppe, over høyre skulderblad, skilte et arr seg ut som et blodrødt arr, som jeg fastslo var fra et skuddsår.

Hva har du?

Han så over skulderen på meg, men sa ingenting.

Jeg spør deg, hva er det på ryggen din? – spurte jeg, hevet stemmen, rakte ham en polstret jakke.

Det angår ikke deg. Og ikke tør du rope! - svarte han fiendtlig, de grønne øynene hans, som en katts, blinket voldsomt, men han tok den vatterte jakken. - Det er din jobb å rapportere at jeg er her. Resten angår deg ikke.

Ikke lær meg! – Jeg ropte til ham, irritert. - Du forstår ikke hvor du er og hvordan du skal oppføre deg. Etternavnet ditt betyr ingenting for meg. Før du forklarer hvem du er, hvor du kom fra, og hvorfor du kom til elven, vil jeg ikke løfte en finger.

Du vil være ansvarlig! - sa han med åpenbar trussel.

Ikke skrem meg - du er fortsatt ung! Du vil ikke kunne spille det stille spillet med meg! Vær tydelig: hvor kommer du fra?

Han pakket seg inn i en polstret jakke som nådde nesten til anklene og var stille og snudde ansiktet til siden.

Du vil sitte her i en dag, tre, fem, men før du forteller meg hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke rapportere deg noe sted! – Jeg erklærte bestemt.

Han så kaldt og fjernt på meg, snudde seg bort og forble taus.

Vil du snakke?

"Du må umiddelbart rapportere til hovedkvarteret 51 at jeg er her," gjentok han hardnakket.

"Jeg skylder deg ingenting," sa jeg irritert. – Og inntil du forklarer hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke gjøre noe. Skriv det ned på nesen din!.. Hvem er denne femti-første?

Han var taus, oppfylt, konsentrert.

Hvor er du fra? ..- spurte jeg og holdt tilbake med vanskeligheter "Si fra hvis du vil at jeg skal rapportere om deg!"

Etter en lang pause - intense tanker - klemte han seg ut gjennom tennene:

Fra den bredden.

Fra den bredden? – Jeg trodde ikke på det. - Hvordan kom du deg hit? Hvordan kan du bevise at du er fra den andre siden?

Jeg vil ikke bevise det. – Jeg vil ikke si noe mer. Du tør ikke spørre meg – du vil svare! Og ikke si noe på telefonen. Bare den femtiførste vet at jeg er fra den andre siden. Du må fortelle ham akkurat nå: Bondarev er med meg. Det er alt! De kommer etter meg! – ropte han med overbevisning.

Kanskje du fortsatt kan forklare hvem du er, at de kommer etter deg?

Han var stille.

Jeg så på det en stund og tenkte. Etternavnet hans betydde absolutt ingenting for meg, men kanskje de visste om ham i hærens hovedkvarter? Under krigen ble jeg vant til å ikke bli overrasket over noe.

Han så ynkelig og utmattet ut, men han oppførte seg uavhengig og snakket med meg selvsikkert og til og med autoritativt: han spurte ikke, men krevde. Dystert, ikke barnslig konsentrert og på vakt, gjorde han et meget merkelig inntrykk; påstanden hans om at han var fra den andre siden virket for meg som en åpenbar løgn.

Det er klart at jeg ikke skulle rapportere ham direkte til hærens hovedkvarter, men det var mitt ansvar å rapportere til regimentet. – Jeg tenkte at de skulle ta ham til seg og finne ut hva som var hva; Jeg skal fortsatt sove i omtrent to timer og sjekke sikkerheten.

Han vred på telefonhåndtaket og tok av røret og ringte regimentshovedkvarteret.

Kamerat kaptein, den åttende rapporterer! Jeg har Bondarev her. Bon-da-brøl! Han krever at Volga blir rapportert om ham...

Bondarev?.. – spurte Maslov overrasket. - Hvilken Bondarev? En major fra driftsavdelingen, en bobestyrer eller noe? Hvor kom han til deg fra? – Maslov bombarderte meg med spørsmål, ettersom jeg følte meg bekymret.

Nei, for en troende! - Jeg vet ikke hvem han er: han snakker ikke. Han krever at jeg skal rapportere til Volga 51 at han er med meg.

Hvem er denne femti-første?

Jeg trodde du visste.

Vi har ikke kallesignalet «Volga». Kun divisjon. Hvem er han etter tittel, Bondarev, hva er hans rang?

"Han har ikke en tittel," sa jeg og smilte ufrivillig. - Dette er en gutt... du vet, en gutt på rundt tolv...

Ler du?.. Hvem gjør du narr av?! – ropte Maslov i telefonen. - Organisere et sirkus?! - Jeg skal vise deg gutten! - Jeg skal rapportere til majoren! Har du drukket eller har du ingenting å gjøre? - du...

Kamerat kaptein! – Jeg ropte, stumt over denne hendelsesforløpet. Kameratkaptein, ærlig talt, det er en gutt! - Jeg trodde du visste om ham...

Jeg vet ikke, og jeg vil ikke vite! – Maslov ropte lidenskapelig. - Og ikke plager meg med bagateller! - ikke gutten din! Ørene mine er hovne av jobb, og du...

Det er hva jeg trodde...

Tror ikke det!

Jeg adlyder!.. Kameratkaptein, men hva skal jeg gjøre med ham, med gutten?

Hva skal jeg gjøre?.. Hvordan kom han til deg?

Holdt tilbake på land av sikkerhetsvakten.

Hvordan kom han til kysten?

Slik jeg forstår det... - Jeg nølte et øyeblikk. - Han sier det er på den andre siden.

"Sier han," etterlignet Maslov. – På et magisk teppe? Han forteller deg en historie, og du har åpnet ørene dine. Sett en vaktpost på ham! - han bestilte. - Og hvis du ikke kan finne ut av det selv, fortell Zotov. Dette er deres funksjoner - la dem gjøre det...

"Du sier til ham: hvis han roper og ikke melder fra til den femtiførste med en gang," sa gutten plutselig bestemt og høyt, "vil han svare!"

Men Maslov hadde allerede lagt på. Og jeg kastet min mot maskinen, irritert på gutten og enda mer på Maslov.

Faktum er at jeg bare midlertidig fungerte som bataljonssjef, og alle visste at jeg var «midlertidig». Dessuten var jeg bare tjueen år gammel, og jeg ble naturligvis behandlet annerledes enn andre bataljonssjefer. Hvis regimentssjefen og hans stedfortreder prøvde å ikke vise det på noen måte, så la Maslov - forresten den yngste av mine regimentsjefer - ikke skjul på at han betraktet meg som en gutt, og behandlet meg deretter, selv om jeg kjempet fra krigens første måneder, hadde sår og utmerkelser .

Maslov ville selvfølgelig ikke ha våget å snakke i en slik tone med sjefen for den første eller tredje bataljonen. Og med meg... Uten å lytte og uten egentlig å forstå, begynn å rope... - Jeg var sikker på at Maslov tok feil. Ikke desto mindre sa jeg til gutten, ikke uten å bli glad:

Du ba meg rapportere om deg - det gjorde jeg! «Jeg har blitt beordret til å sette deg i en graveplass,» løy jeg, «og å tildele vakter.» Fornøyd?

Jeg ba deg rapportere til det femtiførste hærens hovedkvarter, men hvor ringte du?

Du "sa"!.. - Jeg kan ikke kontakte hærens hovedkvarter selv.

La meg ringe. - Med en gang slapp han hånden fra under vattjakken sin og tok tak i telefonrøret.

Tør du ikke!.. Hvem skal du ringe? Hvem kjenner du ved hærens hovedkvarter?

Han stanset, men uten å gi slipp på røret, og sa dystert:

Oberstløytnant Gryaznov.

Oberstløytnant Gryaznov var sjef for hærens etterretningsavdeling; Jeg kjente ham ikke bare ved rykter, men også personlig.

Hvordan kjenner du ham?

Stillhet.

Hvem andre kjenner du ved hærens hovedkvarter?

Igjen stillhet, et raskt blikk fra under brynene - og gjennom sammenbitte tenner:

Kaptein Kholin.

Kholin, en offiser i etterretningsavdelingen i hovedkvarteret, var også kjent for meg.

Hvordan kjenner du dem?

"Fortell nå Gryaznov at jeg er her," krevde gutten uten å svare, "eller jeg ringer meg selv!"

Etter å ha tatt telefonen fra ham, tenkte jeg i et halvt minutt til, etter å ha bestemt meg, vred jeg på knappen, og de koblet meg til Maslov igjen.

Den åttende er bekymret. Kamerat kaptein, vær så snill, hør på meg,” sa jeg bestemt og prøvde å undertrykke begeistringen. – Jeg snakker om Bondarev igjen. Han kjenner oberstløytnant Gryaznov og kaptein Kholin.

Hvordan kjenner han dem? – spurte Maslov trøtt.

Han snakker ikke. – Jeg anser det som nødvendig å rapportere ham til oberstløytnant Gryaznov.

Hvis du tror det er nødvendig, meld fra," sa Maslov med en viss likegyldighet. – Tror du i det hele tatt det er mulig å plage sjefen din med alt mulig tull? Personlig ser jeg ingen grunn til å forstyrre kommandoen, spesielt om natten. Urespektabelt!

Så la meg ringe?

Jeg tillater deg ingenting, og ikke bland meg inn... Du kan imidlertid ringe Dunaev. - Jeg har nettopp snakket med ham, han sover ikke.

Jeg kontaktet major Dunaev, divisjonens etterretningssjef, og rapporterte at Bondarev var med meg og at han krevde at han umiddelbart ble rapportert til oberstløytnant Gryaznov...

"Jeg skjønner," avbrøt Dunaev meg. - Vente. - Jeg skal rapportere.

Omtrent to minutter senere surret telefonen skarpt og krevende.

Åttende?... Snakk med Volga,” sa telefonisten.

Galtsev?... Flott, Galtsev! – Jeg kjente igjen den lave, røffe stemmen til oberstløytnant Gryaznov; Jeg kunne ikke unngå å gjenkjenne ham: Gryaznov var etterretningssjefen for divisjonen vår frem til sommeren, men på den tiden var jeg en forbindelsesoffiser og møtte ham hele tiden. – Har du Bondarev?

Her, kamerat oberstløytnant!

Bra gjort! "Jeg forsto ikke umiddelbart hvem denne rosen var rettet mot: meg eller gutten." - Lytte nøye! Spark alle ut av graven slik at de ikke ser ham eller plager ham. Ingen spørsmål om ham - ingen samtaler! Har du det?.. Hils ham for meg. Kholin skal hente ham, jeg tror han er hos deg om tre timer. I mellomtiden, skap alle forholdene! Behandle ham mer delikat, husk: han er en fyr med et temperament. Først av alt, gi ham litt papir og blekk eller en blyant. Hva han vil skrive i en pakke og umiddelbart sende med en pålitelig person til regimenthovedkvarteret. - Jeg skal gi kommandoen, de vil levere den til meg umiddelbart. Lag alle forholdene for ham og ikke forstyrre samtaler. Gi ham varmt vann for å vaske seg, gi ham mat og la ham sove. Dette er fyren vår. Har det?

Ja sir! – Jeg svarte, selv om mye var uklart for meg.

Vil du spise? – Jeg spurte først og fremst.

"Så," sa gutten uten å løfte øynene.

Så la jeg papir, konvolutter og en penn på bordet foran ham, la blekk, for så å forlate graven, beordret jeg Vasiliev å gå til posten, og tilbake, låste jeg døren med en krok.

Gutten satt på kanten av benken med ryggen mot den glødende ovnen; de våte portene han tidligere hadde kastet i hjørnet lå ved føttene hans. Fra den pinnede lommen dro han frem et skittent lommetørkle, brettet det ut, helte det på bordet og la ut hvete- og rugkorn, solsikkefrø og furunåler - furu- og grannåler - i separate hauger. Så, med det mest konsentrerte blikket, telte han hvor mye som var i hver haug og skrev det ned på papir.

Da jeg nærmet meg bordet snudde han raskt lakenet og så på meg med et fiendtlig blikk.

"Ja, jeg vil ikke, jeg vil ikke se," forsikret jeg raskt.

Etter å ha ringt bataljonens hovedkvarter, beordret jeg to bøtter med vann som umiddelbart skulle varmes opp og leveres til graven sammen med en stor gryte. – Jeg ble overrasket i stemmen til sersjanten, som gjentok ordren min i telefonen. – Jeg sa til ham at jeg ville vaske, og klokken var halv tre om morgenen, og sannsynligvis trodde han, som Maslov, at jeg hadde drukket eller at jeg ikke hadde noe å gjøre. – Han beordret også klargjøringen av Tsarivnyj, en effektiv jagerfly fra det femte kompaniet, som skulle sendes som en forbindelse til regimenthovedkvarteret.

Mens jeg snakket i telefon, sto jeg med siden mot bordet og ut av øyekroken så jeg at gutten hadde tegnet et papirark på langs og på tvers og i kolonnen lengst til venstre vertikalt skrevet med en stor barnehåndskrift: « ...2...4, 5...” - han visste ikke og fant senere ikke ut hva disse tallene betydde og hva han så skrev.

Han skrev i lang tid, omtrent en time, og skrapte i papiret med pennen, pipende pust og dekket arket med ermet; fingrene hans hadde kortgnagde negler og blåmerker; nakke og ører har ikke blitt vasket på lenge. Han stoppet fra tid til annen, bet nervøst i leppene, tenkte eller husket, snorket og skrev igjen. Varmt og kaldt vann var allerede brakt - uten å slippe noen inn i graven, jeg tok selv inn bøtter og en gryte - og han knirket fortsatt med pennen; i tilfelle setter jeg en bøtte med vann på komfyren.

Etter å ha fullført, brettet han de skrevne arkene i to, la dem i en konvolutt og forseglet dem forsiktig etter å ha sluket. Så tok han en større konvolutt, la den første i den og forseglet den like nøye.

Han tok pakken til budbringeren - han ventet i nærheten av graven - og beordret:

Leveres umiddelbart til regimentshovedkvarteret. På beredskap! Rapporter til Kraev om henrettelsen...

Så gikk jeg tilbake og fortynnet vannet i en av bøttene, slik at det ikke ble så varmt. Etter å ha tatt av seg vattjakken, klatret gutten opp i gryten og begynte å vaske seg.

Jeg følte meg skyldig før ham. Han svarte ikke på spørsmål, handlet utvilsomt i samsvar med instruksjonene, og jeg ropte til ham, truet ham og prøvde å hente ut noe jeg ikke skulle vite: som du vet, har etterretningsoffiserer sine egne hemmeligheter som er utilgjengelige selv for senior stabsoffiserer.

Nå var jeg klar til å passe ham som en barnepike; Jeg ville til og med vaske ham selv, men jeg turte ikke: han så ikke i min retning og, som om han ikke la merke til meg, oppførte han seg som om det ikke var noen andre i graven bortsett fra ham.

«La meg gni ryggen din», jeg orket ikke, foreslo jeg nølende.

Meg, meg selv! – brøt han.

Alt jeg trengte å gjøre var å stå ved komfyren, med et rent håndkle og en calicoskjorte i hendene – den måtte han ha på seg – og røre i gryta middagen jeg så beleilig hadde latt stå urørt: hirsgrøt med kjøtt.

Etter å ha vasket seg viste han seg å være lyshåret og lys i huden; bare ansiktet og hendene var mørkere av vinden eller solbrenthet. Ørene hans var små, rosa, delikate og, som jeg la merke til, asymmetriske: den høyre ble trykket ned, mens den venstre stakk ut. Det som var bemerkelsesverdig med det høykinnede ansiktet hans var øynene hans, store, grønnaktige og overraskende vidt spredte; Jeg har nok aldri sett øyne så vidt fra hverandre.

Han tørket seg tørt og tok skjorten som ble oppvarmet av komfyren fra hendene mine, tok den på, vred forsiktig opp ermene og satte seg ved bordet. Varsomhet og tilbakeholdenhet var ikke lenger synlig i ansiktet hans; han så sliten ut, var streng og ettertenksom.

Jeg forventet at han skulle angripe maten, men han hektet skjeen flere ganger, tygget tilsynelatende uten matlyst og satte kjelen fra seg; så drakk jeg like stille et krus veldig søt te - jeg sparte ikke på sukkeret - te med småkaker fra ekstrarasjonen min og reiste meg og sa stille:

Takk skal du ha.

I mellomtiden klarte han å ta ut en gryte med mørkt, mørkt vann, kun gråaktig fra såpe på toppen, og luftet opp puten på køya. Gutten klatret opp i sengen min og la seg med ansiktet mot veggen og la hånden under kinnet hans. Han tok alle mine handlinger for gitt; Jeg skjønte at dette ikke var første gang han kom tilbake fra "den andre siden" og visste at så snart hans ankomst ble kjent ved hærens hovedkvarter, ville ordren umiddelbart bli gitt om å "skape alle forhold"... Dekket ham med to tepper, jeg stakk dem forsiktig i alle kanter, slik min mor en gang gjorde for meg...

Den natten skulle jeg sjekke militærvakten før daggry, og etter å ha beordret meg til å vekke meg klokken fire, la jeg meg klokken ni.

Jeg ble vekket tidligere: viserne på den lysende skiven viste fem minutter til fem.

Kamerat seniorløytnant... og kamerat seniorløytnant... la meg snakke med... - De ristet meg kraftig i skulderen. I lyset av den fangede bollen som flimret på bordet, så jeg korporalen. Ikke glem at Vasilyev var fra en tropp som var i kampvakt. - En ble arrestert her... Juniorløytnanten beordret å bli brakt til deg...

Tenn lampen! – Jeg kommanderte, mentalt banende: de kunne ha ordnet opp uten meg.

Ikke glem at Vasiliev tente patronhylsteret flatt på toppen og snudde seg mot meg og rapporterte:

Det er verdt å si - han krøp i vannet nær kysten. Han sier ikke hvorfor, han krever å bli ført til hovedkvarteret. Han svarer ikke på spørsmål: Jeg snakker bare med sjefen. Han ser ut til å være svekket, eller kanskje han faker det. Juniorløytnanten beordret...

Jeg reiste meg, trakk bena mine ut under teppet og gned meg i øynene og satte meg på køya. Ikke glem at Vasiliev, den sinte karen, sto foran meg og slapp vanndråper fra den mørke, våte regnfrakken.

Patronen blusset opp og lyste opp den romslige utgravingen - helt ved døren så jeg en tynn gutt på rundt elleve år, helt blå av kulde og skjelvende; han hadde på seg en våt skjorte og bukser som klistret seg til kroppen; hennes små bare føtter var dekket av gjørme opp til anklene; Ved synet av ham rant det en skjelving gjennom meg.

Stå ved komfyren! - Jeg fortalte ham. - Hvem er du?

Hvem er du? – Jeg gjentok.

"La ham komme ut," sa gutten, og klappet med tenner, med en svak stemme, og pekte med blikket på Ikke glem den Vasilyeva.

Legg til litt ved og vent ovenpå! - Jeg bestilte Ikke glem det Vasilyev.

Sukket støyende, rettet han sakte, for å forlenge oppholdet i den varme graven, ildstedene, fylte ovnen med korte vedkubber og gikk like sakte. I mellomtiden trakk jeg på meg støvlene og så forventningsfullt på gutten.

Vel, hvorfor er du stille? Hvor er du fra?

"Jeg er Bondarev," sa han stille med en slik intonasjon, som om dette navnet kunne fortelle meg noe eller til og med forklare alt. - Informer nå hovedkvarteret fifty-one at jeg er her.

Se! – Jeg kunne ikke la være å smile. - Vel, hva neste?

Hvem er de"? Hvilket hovedkvarter bør jeg rapportere til og hvem er den femtiførste?

Til hærens hovedkvarter.

Hvem er den femtiførste?

Han var stille.

Hvilket hærhovedkvarter trenger du?

Det er verdt å si - feltpost er førti-ni fem hundre og femti ...

Uten feil ga han nummeret til feltpostkontoret til vårt hærhovedkvarter. Etter å ha sluttet å smile, så jeg overrasket på ham og prøvde å forstå alt.

Han sto foran meg, så forsiktig og avsidesliggende fra under brynene, snuste stille og skalv over alt.

Ta av alt og gni deg. I live! – Jeg bestilte og ga ham et ikke så ferskt vaffelhåndkle.

Han dro av seg skjorten, avslørte en tynn kropp med synlige ribber, mørk av skitt, og så nølende på håndkleet.

Ta det, ta det! Det er viktig å forstå at det er skittent.

Han begynte å gni seg på brystet, ryggen og armene.

Og ta av deg buksene! - Jeg kommanderte. - Er du sjenert?

Like stille, fiklet med den hovne knuten, løste han ikke uten problemer fletten som erstattet beltet og tok av seg buksa. Det er verdt å merke seg at han fortsatt var ganske et barn, smalskuldret, med tynne ben og armer, og så ikke mer enn ti eller elleve år gammel ut, selv om ansiktet hans, dystert, ikke barnslig konsentrert, med rynker på den konvekse pannen, kunne ha gitt ham kanskje alle tretten. Han tok tak i skjorta og buksene og kastet dem inn i hjørnet mot døren.

Og hvem skal tørke det - onkel? - Jeg spurte.

De vil bringe alt til meg.

Det er hvordan! – Jeg tvilte. -Hvor er klærne dine?

Han sa ingenting. Jeg skulle spørre hvor dokumentene hans var, men jeg skjønte med tiden at han var for ung til å ha dem.

Jeg tok ut den gamle polstrede jakken til en ordensmann som var i legebataljonen under køya. Gutten sto i nærheten av komfyren med ryggen mot meg - mellom de utstående skarpe skulderbladene hans var det en stor svart føflekk, på størrelse med en fem-alt mynt. Høyere oppe, over høyre skulderblad, skilte et arr seg ut som et blodrødt arr, som jeg fastslo var fra et skuddsår.

Hva har du?

Han så over skulderen på meg, men sa ingenting.

Jeg spør deg, hva er på ryggen din? – spurte jeg, hevet stemmen, rakte ham en polstret jakke.

Det angår ikke deg. Og ikke tør du rope! - svarte han fiendtlig, de grønne øynene hans, som en katts, blinket voldsomt, men han tok den vatterte jakken. - Ikke glem at jobben din er å rapportere at jeg er her.
Det er verdt å merke seg at resten ikke angår deg.

Du vil være ansvarlig! - sa han med åpenbar trussel.

Ikke skrem meg - du er fortsatt ung! Du vil ikke kunne spille det stille spillet med meg! Vær tydelig: hvor kommer du fra?

Han pakket seg inn i en polstret jakke som nådde nesten til anklene og var stille og snudde ansiktet til siden.

Du vil sitte her i en dag, tre, fem, men før du forteller meg hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke rapportere deg noe sted! – Jeg erklærte bestemt.

Han så kaldt og fjernt på meg, snudde seg bort og forble taus.

Vil du snakke?

"Du må umiddelbart rapportere til hovedkvarteret 51 at jeg er her," gjentok han hardnakket.

"Jeg skylder deg ingenting," sa jeg irritert. – Og inntil du forklarer hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke gjøre noe. Drep den på nesen din!.. Hvem er den femtiførste?

Han var taus, oppfylt, konsentrert.

Hvor er du fra?..- spurte jeg og holdt meg tilbake med vanskeligheter.-Snakk, hvis du vil, slik at jeg kan rapportere om deg!

Etter en lang pause - intense tanker - klemte han seg ut gjennom tennene:

Fra den bredden.

Fra den bredden? – Jeg trodde ikke på det. - Hvordan kom du deg hit? Hvordan kan du bevise at du er fra den andre siden?

Jeg vil ikke bevise det. Jeg vil ikke si noe mer. Du tør ikke spørre meg – du vil svare! Og ikke si noe på telefonen. Bare den femtiførste vet at jeg er fra den andre siden. Du må fortelle ham akkurat nå: Bondarev er med meg. Det er alt! De kommer etter meg! – ropte han med overbevisning.

Kanskje du fortsatt kan forklare hvem du er, at de kommer etter deg?

Han var stille.

Jeg så på ham en stund og tenkte. Etternavnet hans betydde absolutt ingenting for meg, men kanskje de visste om ham i hærens hovedkvarter? Under krigen ble jeg vant til å ikke bli overrasket over noe.

Det er klart at jeg ikke skulle rapportere ham direkte til hærens hovedkvarter, men det var mitt ansvar å rapportere til regimentet. Jeg tenkte at de ville ta ham inn og finne ut selv hva som var hva; Jeg skal fortsatt sove i omtrent to timer og sjekke sikkerheten.

Jeg snudde på telefonhåndtaket og tok opp røret og ringte regimenthovedkvarteret.

Kamerat kaptein, den åttende rapporterer! Jeg har Bondarev her. Bon-da-brøl! Han krever at Volga blir rapportert om ham...

Nei, for en troende! Selv vet jeg ikke hvem han er: han snakker ikke. Han krever at jeg skal rapportere til Volga 51 at han er med meg.

Hvem er den femtiførste?

Jeg trodde du visste.

Vi har ikke kallesignalet «Volga». Kun divisjon. Hvem er han etter tittel, Bondarev, hva er hans rang?

"Han har ikke en tittel," sa jeg og smilte ufrivillig. - Dette er en gutt... du vet, en gutt på rundt tolv...

Ler du?.. Hvem gjør du narr av?! – ropte Maslov i telefonen. - Organisere et sirkus?! Jeg skal vise deg gutten! Jeg skal rapportere til majoren! Har du drukket eller har du ingenting å gjøre? Jeg skal fortelle deg...

Kamerat kaptein! – Jeg ropte, stumt over denne hendelsesforløpet. – Kameratkaptein, ærlig talt, gutt! Jeg trodde du visste om ham...

Jeg vet ikke, og jeg vil ikke vite! – Maslov ropte lidenskapelig. - Og ikke plager meg med bagateller! Jeg er ikke gutten din! Ørene mine er hovne av jobb, og du...

Det er hva jeg trodde...

Tror ikke det!

Jeg adlyder!.. Kameratkaptein, men hva skal jeg gjøre med ham, med gutten?

Hva skal jeg gjøre?.. Hvordan kom han til deg?

Holdt tilbake på land av sikkerhetsvakten.

Hvordan kom han til kysten?

Slik jeg forstår det... - Jeg nølte et øyeblikk. - Han sier det er på den andre siden.

"Du sier til ham: hvis han roper og ikke melder fra til den femtiførste med en gang," sa gutten plutselig bestemt og høyt, "vil han svare!"

Men Maslov hadde allerede lagt på. Og jeg kastet meg over enheten, irritert på gutten og enda mer på Maslov.

Faktum er at jeg utelukkende fungerte som en midlertidig bataljonssjef, og alle visste at jeg var «midlertidig». Dessuten var jeg bare tjueen år gammel, og jeg ble naturligvis behandlet annerledes enn andre bataljonssjefer. Hvis regimentssjefen og hans stedfortreder prøvde å ikke vise noe, så la Maslov - forresten den yngste av regimentssjefene mine - ikke skjul på at han betraktet meg som en gutt, og behandlet meg ϲᴏᴏᴛʙᴇᴛϲᴛʙ, selv om jeg hadde kjempet siden de første månedene av krigen, hadde sår og utmerkelser.

Maslov ville selvfølgelig ikke ha våget å snakke i en slik tone med sjefen for den første eller tredje bataljonen. Og med meg... Uten å lytte og uten egentlig å forstå begynte jeg å rope... Jeg var sikker på at Maslov tok feil. La oss legge merke til at jeg likevel sa til gutten, ikke uten å være glad:

Du ba meg rapportere om deg - det gjorde jeg! «Jeg har blitt beordret til å sette deg i en graveplass,» løy jeg, «og å tildele vakter.» Fornøyd?

Jeg ba deg rapportere til det femtiførste hærens hovedkvarter, men hvor ringte du?

Du "sa"!... Jeg kan ikke kontakte hærens hovedkvarter selv.

La meg ringe. - Med en gang slapp han hånden fra under vattjakken sin og tok tak i telefonrøret.

Tør du ikke!.. Hvem skal du ringe? Hvem kjenner du ved hærens hovedkvarter?

Han stanset, men uten å gi slipp på røret, og sa dystert:

Oberstløytnant Gryaznov.

Oberstløytnant Gryaznov var sjef for hærens etterretningsavdeling; Jeg kjente ham ikke bare ved rykter, men også personlig.

Hvordan kjenner du ham?

Stillhet.

Hvem andre kjenner du ved hærens hovedkvarter?

Igjen stillhet, et raskt blikk fra under brynene - og gjennom sammenbitte tenner:

Kaptein Kholin.

Kholin, en offiser i etterretningsavdelingen i hovedkvarteret, var også kjent for meg.

Hvordan kjenner du dem?

"Fortell nå Gryaznov at jeg er her," krevde gutten uten å svare, "eller jeg ringer meg selv!"

Etter å ha tatt telefonen fra ham, tenkte jeg i et halvt minutt til, etter å ha bestemt meg, vred jeg på knappen, og de koblet meg til Maslov igjen.

Hvordan kjenner han dem? – spurte Maslov trøtt.

Han snakker ikke. Jeg anser det som nødvendig å rapportere ham til oberstløytnant Gryaznov.

"Hvis du tror det er nødvendig, meld fra," sa Maslov med en viss likegyldighet. – Tror du i det hele tatt det er mulig å plage sjefen din med alt mulig tull? Personlig ser jeg ingen grunn til å forstyrre kommandoen, spesielt om natten. Urespektabelt!

Så la meg ringe?

Jeg tillater deg ingenting, og ikke bland meg inn... Du kan imidlertid ringe Dunaev. Jeg har nettopp snakket med ham, han sover ikke.

Jeg kontaktet major Dunaev, divisjonens etterretningssjef, og rapporterte at Bondarev var med meg og at han krevde at oberstløytnant Gryaznov umiddelbart ble rapportert om ham...

"Jeg skjønner," avbrøt Dunaev meg. - Vente. Jeg skal rapportere.

Omtrent to minutter senere surret telefonen skarpt og krevende.

Åttende?... Snakk med Volga,” sa telefonisten.

Her, kamerat oberstløytnant!

Bra gjort! "Jeg forsto ikke umiddelbart hvem denne rosen var rettet mot: meg eller gutten." - Lytte nøye! Spark alle ut av graven slik at de ikke ser ham eller plager ham. Ingen spørsmål om ham - ingen samtaler! Har du det?.. Hils ham for meg. Kholin skal hente ham, jeg tror han er hos deg om tre timer. I mellomtiden, skap alle forholdene! Behandle ham mer delikat, husk: han er en fyr med et temperament. Først av alt, gi ham litt papir og blekk eller en blyant. Uansett hva han skriver, legg det i en pose og send det umiddelbart med en pålitelig person til regimenthovedkvarteret. Jeg vil gi kommandoen, og de skal gi meg den umiddelbart. Lag alle forholdene for ham og ikke forstyrre samtaler. Gi ham varmt vann for å vaske seg, gi ham mat og la ham sove. Dette er fyren vår. Har det?

Ja sir! – Jeg svarte, selv om mye var uklart for meg.

Vil du spise? – Jeg spurte først og fremst.

"Så," sa gutten uten å løfte øynene.

Så la jeg papir, konvolutter og en penn på bordet foran ham, la blekk, for så å forlate graven og beordret Ikke glem at Vasilyev skulle gå til posten hans og, tilbake, låste døren med en krok.

Da jeg nærmet meg bordet snudde han raskt lakenet og så på meg med et fiendtlig blikk.

"Ja, jeg vil ikke, jeg vil ikke se," forsikret jeg raskt.

Etter å ha ringt bataljonens hovedkvarter, beordret jeg to bøtter med vann som umiddelbart skulle varmes opp og leveres til graven sammen med en stor gryte. Jeg ble overrasket i stemmen til sersjanten da han gjentok ordren min i telefonen. Jeg fortalte ham at jeg ville vaske meg, men klokken var halv to om morgenen, og sannsynligvis trodde han, som Maslov, at jeg hadde drukket eller at jeg ikke hadde noe å gjøre. Jeg beordret også at Tsarivny, en effektiv soldat fra det femte kompaniet, var forberedt på å bli sendt som en forbindelse til regimenthovedkvarteret.

Mens jeg snakket i telefon, sto jeg med siden til bordet og ut av øyekroken så jeg at gutten hadde tegnet et papirark på langs og på tvers og i kolonnen lengst til venstre vertikalt skrevet med stor barnslig håndskrift: «. ..2 ...4, 5...» Jeg visste ikke og fant senere aldri ut hva disse tallene betydde og hva han så fortalte.

Han fortalte i lang tid, omtrent en time, skrapte på papiret med pennen, snuste og dekket arket med ermet; fingrene hans hadde kortgnagde negler og blåmerker; nakke og ører har ikke blitt vasket på lenge. Han stoppet fra tid til annen, bet nervøst i leppene, tenkte eller husket, snorket og fortalte igjen. Varmt og kaldt vann var allerede brakt - uten å slippe noen inn i graven, jeg tok selv inn bøtter og en gryte - og han knirket fortsatt med pennen; i tilfelle setter jeg en bøtte med vann på komfyren.

Jeg tok med pakken til budbringeren - han ventet i nærheten av graven - og beordret:

Leveres umiddelbart til regimentshovedkvarteret. På beredskap! Rapporter til Kraev om henrettelsen...

Så gikk jeg tilbake og fortynnet vannet i en av bøttene, slik at det ikke ble så varmt. Etter å ha tatt av seg vattjakken, klatret gutten opp i gryten og begynte å vaske seg.

Jeg følte meg skyldig før ham. Det er verdt å merke seg at han ikke svarte på spørsmål, utvilsomt handlet i samsvar med instruksjonene, og jeg ropte til ham, truet ham og prøvde å finne ut det jeg ikke skulle vite: som du vet, har etterretningsoffiserer informasjon som er utilgjengelig selv til hemmelighetene til senior stabsoffiserer.

La oss merke at nå var jeg klar til å passe på ham som en barnepike; Jeg ville til og med vaske ham selv, men jeg turte ikke: han så ikke i min retning og, som om han ikke la merke til meg, oppførte han seg som om det ikke var noen andre i graven bortsett fra ham.

«La meg gni ryggen din», jeg orket ikke, foreslo jeg nølende.

Meg, meg selv! – brøt han.

Takk skal du ha.

I mellomtiden klarte jeg å ta ut en gryte med mørkt, mørkt vann, kun gråaktig fra såpe på toppen, og luftet opp puten på køya. Gutten klatret opp i sengen min og la seg med ansiktet mot veggen og la hånden under kinnet hans. Han tok alle mine handlinger for gitt; Jeg skjønte at dette ikke var første gang han kom tilbake fra "den andre siden" og visste at så snart hans ankomst ble kjent ved hærens hovedkvarter, ville ordren umiddelbart bli gitt om å "skape alle forhold"... Dekket ham med to tepper, jeg stakk ham forsiktig i dem fra alle kanter, slik min mor en gang gjorde for meg...

For å ikke lage noe bråk gjorde jeg meg klar - tok på meg hjelmen, kastet en regnfrakk over frakken, tok et maskingevær - og forlot stille ut graven og beordret vaktposten om ikke å slippe noen inn i den uten meg.

Natten var stormfull. Regnet hadde riktignok allerede sluttet, men nordavinden blåste i vindkast, det var mørkt og kaldt.

Utgravingen min lå i underskogen, omtrent syv hundre meter fra Dnepr, og skilte oss fra tyskerne. Den motsatte, forhøyede bredden kommanderte, og vår frontlinje ble flyttet i dybden, til en mer fordelaktig linje, og vaktenheter ble postet direkte til elven.

Jeg tok meg gjennom den mørke underskogen, hovedsakelig ledet av de fjerne rakettglimt på fiendens kyst - raketter tok av et eller annet sted langs hele den tyske forsvarslinjen. Nattens stillhet ble av og til preget av rykende maskingeværutbrudd: om natten skjøt tyskerne metodisk, som vår regimentsjef sa, «for forebygging», mot kyststripen vår og selve elven med få minutters mellomrom.

Etter å ha nådd Dnepr, satte jeg kursen mot skyttergraven der den nærmeste posten var plassert og beordret sjefen for sikkerhetspeltonen å bli kalt til meg. Da han dukket opp, andpusten, beveget jeg meg med ham langs kysten. Det er verdt å merke seg at han umiddelbart spurte meg om "gutten", og kanskje bestemte seg for at min ankomst var forbundet med interneringen av gutten. Uten å svare begynte jeg umiddelbart å snakke om noe annet, men tankene mine kom ufrivillig tilbake til gutten.

Jeg kikket inn i den halvkilometer lange strekningen av Dnepr, gjemt i mørket, og av en eller annen grunn kunne jeg ikke tro at lille Bondarev var fra den andre bredden. Hvem var personene som fraktet ham, og hvor var de? Hvor er båten? Hadde sikkerhetspostene oversett henne? Eller kanskje han ble senket ned i vannet i betydelig avstand fra land? Og hvordan bestemte de seg for å senke en så tynn, svak gutt ned i det kalde høstvannet?

Vår avdeling forberedte seg på å krysse Dnepr. I instruksjonen jeg fikk - jeg lærte den nesten utenat - i instruksjonen beregnet på voksne, friske menn, ble det sagt: "... hvis vanntemperaturen er under +15°, så er svømming på tvers selv for en god svømmer ekstremt vanskelig, men over brede elver er det umulig.» Dette er hvis det er under +15°, og hvis det er omtrent +5°?

Nei, utvilsomt, båten nærmet seg nær land, men hvorfor ble den da ikke lagt merke til? Hvorfor gikk hun stille, etter å ha satt av gutten, uten å avsløre seg selv? Jeg var rådvill.

I mellomtiden holdt vaktene seg våkne. Bare i en celle like ved elven fant vi en døsende soldat. Det er verdt å merke seg at han sto opp, lente seg mot veggen i grøften, hjelmen gled over øynene. Da vi dukket opp, tok han tak i maskingeværet og i søvne skjøt han oss nesten gjennom med et utbrudd. Jeg beordret hans umiddelbare erstatning og straff, og skjelte ut ham og lagsjefen med lav stemme.

I skyttergraven på høyre flanke, etter å ha avsluttet rundene våre, satte vi oss ned i en nisje under brystningen og tente en sigarett sammen med soldatene. Det var fire av dem i denne store grøften med en maskingeværplattform.

Kamerat seniorløytnant, hvordan har du det med ogoltene? – spurte en meg med sløv stemme; han var på vakt og sto ved maskingeværet og røykte ikke.

Hva er det? – Jeg spurte og ble på vakt.

Så. Jeg tror det ikke bare er ϶ᴛᴏ. På en natt som denne vil ikke den siste hunden bli kastet ut av huset, men han gikk i elven. Hvilket behov? .. Det er verdt å merke seg at han lette etter en båt og ønsket å gå til den andre siden? Hvorfor?.. Det er en gjørmete klump - du må sjekke den grundig! Trykk ham hardere så han kan snakke. For å få hele sannheten ut av ham.

Ja, det ser ut til å være noe overskyet,» bekreftet en annen, ikke veldig selvsikker. – Han er stille og ser ut, sier de, som en ulveunge. Og hvorfor er han avkledd?

En gutt fra Novoselki,” løy jeg og tok et rolig drag (Novoselki var en stor, halvbrent landsby omtrent fire kilometer bak oss) “Tyskerne stjal moren hans, han finner ikke et sted for seg selv... Her du vil ende opp med å krype i elven.»

Der er den!..

Den stakkaren er trist,” sukket den eldre soldaten som røykte bevisst og satt på huk overfor meg; lyset fra sigaretten lyste opp hans brede, mørke, stubbbelagte ansikt. – Det finnes ikke noe verre enn melankoli! Men Yurlov synes alt er dårlig, ser etter alt ekkelt i mennesker. «Det kan du ikke gjøre,» sa han mykt og fornuftig og snudde seg mot soldaten som sto ved maskingeværet.

"Jeg er på vakt," erklærte Yurlov hardnakket med en matt stemme. - Og ikke bebreid meg, du vil ikke forandre meg! Jeg tåler ikke godtroende og snille mennesker. Takket være denne godtroenhet, fra grensen til Moskva, er jorden vannet med blod! Og hva gjorde han i vannet likevel? Alt er rart; Jeg synes det er mistenkelig!..

"Han spør som en underordnet," gliste den eldre mannen. - Gutten ble gitt til deg, som om de ikke kunne finne ut av det uten deg. Du bør spørre hva kommandoen synes om vodka. Det er kaldt, jeg kan ikke redde det, men det er ingenting å varme meg med. Vil de begynne å gi snart, spør. Og de vil takle gutten uten oss...

Etter å ha sittet litt sammen med soldatene, husket jeg at Kholin skulle komme snart, og da jeg sa farvel, la jeg av gårde på vei tilbake. Jeg forbød å følge meg selv og angret snart; Jeg gikk meg vill i mørket, som det viste seg senere, jeg svingte til høyre og vandret gjennom buskene i lang tid, stoppet av vaktpostenes skarpe rop. Bare rundt tretti minutter senere, etter å ha vegetert i vinden, nådde jeg graven.

Til min overraskelse sov ikke gutten.

Han satt i bare skjorta, med beina dinglende fra køya. Komfyren var for lengst slukket, og det var ganske kjølig i graven - det kom lett damp fra munnen.

Har du ikke kommet ennå? – spurte gutten blankt.

Nei. Du sover, sover. Når de kommer, skal jeg vekke deg.

Kom han dit?

Hvem er han? - Jeg skjønte ikke.

Jagerfly. Med pakke.

"Jeg har kommet," sa jeg, selv om jeg ikke visste det: etter å ha sendt budet, glemte jeg ham og pakken.

I flere øyeblikk så gutten ettertenksomt på lyset fra patronhylsteret, og plutselig spurte det, virket det for meg, bekymret:

Var du her da jeg sov? Jeg snakker ikke i søvne?

Nei, det har jeg ikke. Og hva?

Så. Jeg sa ikke det før. Men nå vet jeg ikke. "Det er en slags nervøsitet i meg," innrømmet han trist.

Snart kom Kholin. En høy, mørkhåret, kjekk mann på rundt tjuesju, snublet han inn i graven med en stor tysk koffert i hånden. Umiddelbart kastet han den våte kofferten mot meg, skyndte han seg til gutten:

Ved synet av Kholin vaknet gutten øyeblikkelig opp og smilte. Han smilte for første gang, gledelig, ganske barnslig.

Det var et møte med gode venner - utvilsomt, i det øyeblikket var jeg den rare her ute. Det er verdt å merke seg at de klemte som voksne; Kholin kysset gutten flere ganger, gikk tilbake og klemte de smale, tynne skuldrene hans, så på ham med entusiastiske øyne og sa:

Katasonych venter på deg med en båt ved Dikovka, og du er her...

I tyskernes Dikovka kommer du ikke til land, sa gutten og smilte skyldig. – Jeg seilte fra Sosnovka. Du vet, jeg mistet det på midten, og fikk til og med krampe - jeg trodde det var slutten...

Så hva skal du gjøre, svømme?! – Kholin gråt av forundring.

På loggen. Ikke banne – slik måtte det være. Båtene er på toppen og alle er bevoktet. Tror du det er lett å finne ditt ess i et slikt mørke? De tar deg med en gang! Du vet, jeg kom meg ut, men stokken snurret, gled ut, og benet mitt ble fanget, vel, jeg tenkte: kanten! La oss merke oss at strømmen!.. Den bar meg bort, den bar meg bort... Jeg vet ikke hvordan jeg svømte ut.

Sosnovka var en landsby oppstrøms, på fiendens bredd - gutten ble båret bort nesten tre kilometer. Det var rett og slett et mirakel at han en stormfull natt, i kaldt oktobervann, så svak og liten, fortsatt svømte ut...

Kholin snudde seg, ga meg den muskuløse hånden sin med et energisk rykk, så tok han kofferten, la den lett på køya og klikket på låsene og spurte:

Gå og ta bilen nærmere, vi kunne ikke komme dit. Og beordre vakten å ikke slippe noen inn her og ikke komme inn selv - vi trenger ikke spioner. penetrert?..

Denne "penetrasjonen" av oberstløytnant Gryaznov slo rot ikke bare i vår divisjon, men også i hærens hovedkvarter: den spørrende "penetrasjonen?" og imperativet "Ta inn!"

Da omtrent ti minutter senere, etter ikke å ha funnet bilen umiddelbart og vist sjåføren hvordan han skulle kjøre opp til graven, kom jeg tilbake, gutten var fullstendig forvandlet.

Han hadde på seg en liten ulltunika, tilsynelatende laget spesielt for ham, med Order of the Patriotic War, en helt ny medalje "For Courage" og en snøhvit krage, mørkeblå bukser og pene kuskinnstøvler. I sitt utseende lignet han nå på en elev - det var flere av dem i regimentet - bare det var ingen skulderstropper på tunikaen hans; og elevene så usammenlignelig sunnere og sterkere ut.

Han satt nydelig på en krakk og snakket med Kholin. Da jeg kom inn, ble de stille, og jeg trodde til og med at Kholin hadde sendt meg til bilen for å snakke uten vitner.

Vel, hvor har du blitt av? – men sa han og viste misnøye. - Gi meg et krus til og sett deg ned.

Maten han hadde tatt med lå allerede på bordet, dekket med fersk avispapir: smult, røkt pølse, to bokser hermetikk, en pakke småkaker, to poser av noe slag og en kolbe i en tøyboks. På køya lå en guttebrun saueskinnsfrakk, helt ny, veldig smart, og en offiserslue med øreklaffer.

Kholin, "på en intelligent måte," kuttet brødet i tynne skiver, og helte deretter vodka fra en kolbe i tre krus: halvparten for meg og seg selv, og guttens finger.

God date! – sa Kholin muntert, med noen våghalser, og løftet kruset.

«Slik at jeg alltid kommer tilbake,» sa gutten ettertenksomt.

Kholin, som så raskt på ham, foreslo:

For at du skal gå til Suvorov Military School og bli offiser.

Nei, ϶ᴛᴏ senere! – protesterte gutten. – I mellomtiden er krigen slik at jeg alltid kommer tilbake! – gjentok han hardnakket.

Ok, la oss ikke krangle. For fremtiden din. For seier!

Vi klirret i glass og drakk. Gutten var uvant med vodka: etter å ha drukket den, kvalt han, tårer dukket opp i øynene hans, og han skyndte seg å børste dem bort. I likhet med Kholin tok han et stykke brød og snuste på det lenge, for så å spise det og tygge det sakte.

Kholin lagde raskt smørbrød og serverte dem til gutten; han tok en og spiste den tregt, som motvillig.

Du spiser, kom igjen, spis! – sa Kholin og spiste med velbehag.

"Jeg er mye ute av vane," sukket gutten. - Jeg kan ikke.

Han tiltalte Kholin som «deg» og så bare på ham, men han så ikke ut til å legge merke til meg i det hele tatt. Etter vodkaen ble Kholin og jeg, som de sier, "angrepet" - vi jobbet kraftig med kjevene våre; gutten, etter å ha spist to små smørbrød, tørket hendene og munnen med et lommetørkle og sa:

Så helte Kholin sjokolade i flerfargede innpakninger på bordet foran ham. Ved synet av søtsakene lyste ikke guttens ansikt opp med glede, som ofte er tilfellet med barn på hans alder. Det er verdt å merke seg at han tok en sakte, med en slik likegyldighet, som om han spiste rikelig med sjokolade hver dag, pakket den ut, tok en bit og flyttet sjokoladene til midten av bordet og tilbød oss:

Hjelp deg selv.

Nei, bror,” nektet Kholin. - Etter vodka passer det ikke til fargen.

Så la oss gå,» sa gutten plutselig, reiste seg og ikke lenger så på bordet. – Oberstløytnanten venter på meg, hvorfor sitte?.. La oss gå! – krevde han.

"Vi går nå," sa Kholin med en viss forvirring. Han hadde en kolbe i hånden, han skulle tydeligvis skjenke litt til for meg og seg selv, men da han så at gutten hadde reist seg, satte han kolben på plass. "Vi går nå," gjentok han trist og reiste seg.

I mellomtiden prøvde gutten på hatten.

Jammen, den er stor!

Det var ikke mindre. "Jeg valgte det selv," forklarte Kholin, som om han kom med unnskyldninger. - Men når vi først kommer dit, finner vi på noe...

Han så beklagende på bordet fylt med snacks, tok opp kolben, dinglet den, så trist på meg og sukket:

Hvor mye godhet er bortkastet, eh!

Overlat det til ham! - sa gutten med et uttrykk for misnøye og forakt. - Er du sulten?

Hva snakker du om!.. Det er bare at en kolbe er en tjenesteegenskap,» spøkte Kholin. - Og han trenger ikke godteri...

Ikke vær en gjerrig!

Vi må... Eh, hvor forsvant ikke vår, hvem gråt ikke fra oss!.. - Kholin sukket igjen og snudde seg mot meg: - Ta vaktposten bort fra graven. Og generelt sett, se. Slik at ingen ser oss.

Da jeg kastet på meg den hovne regnfrakken, gikk jeg bort til gutten. Kholin festet krokene på saueskinnsfrakken sin og skrøt:

Og det er en hel haug med høy i bilen! Jeg tok tepper og puter, nå legger vi oss - og helt til hovedkvarteret.

Vel, ikke glem den Vanyusha, farvel! – Jeg rakte ut hånden til gutten.

Ikke farvel, men farvel! – korrigerte han strengt, slengte den lille, smale håndflaten mot meg og ga meg et blikk under brynene hans.

Rekognoseringsavdelingen Dodge med hevet markise sto omtrent ti skritt fra graven; Jeg så ham ikke med en gang.

Rodionov,” ringte jeg stille til vaktposten.

Jeg er det, kamerat seniorløytnant! – Jeg hørte en hes, kald stemme helt tett, bak meg.

Gå til hovedkvarteret. Jeg ringer deg snart.

Jeg adlyder! – Jagerflyet forsvant inn i mørket.

Jeg gikk rundt – det var ingen. Føreren av Dodge, iført en regnfrakk over en saueskinnsfrakk, lå enten og sov eller slumret og støttet seg på rattet.

Jeg gikk opp til graven, famlet etter døren og åpnet den.

La oss!

Gutten og Kholin, med kofferten i hånden, gled mot bilen; presenningen raslet, en kort samtale ble hørt i en undertone - Kholin vekket sjåføren - motoren startet, og Dodgen begynte å bevege seg.

Sersjant Major Katasonov, en troppsjef fra divisjonens rekognoseringskompani, dukket opp sammen med meg tre dager senere.

Han er i trettiårene, lav og tynn. Munnen er liten, med en kort overleppe, nesen er liten, flat, med små nesebor, øynene er blågrå, livlige. Med sitt søte, milde ansikt ligner Katasonov på en kanin. Det er verdt å merke seg at han er beskjeden, stille og lite iøynefallende. Han snakker med en merkbar lisp, som kan være grunnen til at han er sjenert og taus offentlig. Uten å vite det er det vanskelig å forestille seg at han er en av de beste språkjegerne i hæren vår. I divisjonen kaller de ham kjærlig: "Katasonych."

Når jeg ser Katasonov, husker jeg igjen lille Bondarev - i disse dager tenkte jeg på ham mer enn en gang. Og noen ganger bestemmer jeg meg for å spørre Katasonov om gutten: han burde vite det. Tross alt ventet han, Katasonov, den kvelden med en båt nær Dikovka, der «det er så mange tyskere at du ikke kan komme til kysten».

Da han kom inn i hovedkvarterets graveplass, la han håndflaten på tøyhetten med et karmosinrødt rør, hilste stille på ham og stilte seg ved døren, uten å ta av seg saccosekken og ventet tålmodig mens jeg skjelte ut funksjonærene.

Det er verdt å merke seg at de ble sydd sammen, og jeg er sint og irritert: Jeg hørte nettopp på Maslovs kjedelige undervisning på telefonen. Det er verdt å merke seg at han ringer meg om morgenen nesten hver dag og alt om én ting: han krever rettidig, og noen ganger tidlig, innsending av endeløse rapporter, dokumenter, skjemaer og diagrammer. Jeg mistenker til og med at han kommer med noe av rapporteringen selv: han er en sjelden elsker av å skrive.

Etter å ha lyttet til ham, tror du kanskje at hvis jeg umiddelbart sender inn alle papirdataene til regimenthovedkvarteret, vil krigen bli vellykket fullført i nær fremtid. Alt handler om meg, viser det seg. Maslov krever at jeg "personlig legger sjelen min" i å rapportere. Jeg prøver og, som det virker for meg, "investerer", men det er ingen adjutanter i bataljonen, og det er ingen erfaren kontorist: vi er tradisjonelt sent ute, og det viser seg nesten alltid at vi har feilet noe. Og nok en gang tror jeg at slåssing ofte er lettere enn å rapportere, og jeg gleder meg til: når de sender en ekte bataljonssjef - la ham ta rap!

Jeg skjeller ut funksjonærene, og Katasonov, med luen i hånden, står stille ved døren og venter.

Hvorfor kommer du til meg? - snur meg til ham, spør jeg til slutt, selv om jeg ikke kunne ha spurt: Maslov advarte meg om at Katasonov ville komme, beordret ham til å slippe inn i NP og gi hjelp.

Til deg,” sier Katasonov og smiler sjenert. - Jeg vil gjerne se en tysker.

Vel... se,” nøler jeg for viktigheten, gir jeg fullmakt i en nådig tone og beordrer budbringeren til å eskortere Katasonov til bataljonens OP.

Omtrent to timer senere, etter å ha sendt en rapport til regimentshovedkvarteret, går jeg for å ta en prøve på bataljonskjøkkenet og tar meg gjennom buskene til OP.

Katasonov "ser på tyskeren" gjennom et stereorør. Og jeg ser også, selv om alt er kjent for meg.

Bak den brede rekkevidden av Dnepr - dyster, taggete i vinden - er fiendens bank. Langs vannkanten er det en smal stripe med sand; over den er en terrassehylle minst en meter høy, og deretter en skrånende leirholdig banke, stedvis bevokst med busker; Om natten patruljeres den av fiendtlige vaktpatruljer. Enda lenger, rundt åtte meter høyt, er det en bratt, nesten vertikal klippe. Grøftene til fiendens frontlinje strekker seg langs toppen. Nå er det bare observatører som er på vakt i dem, mens resten hviler og gjemmer seg i graver. Utpå natten ville tyskerne krype ned i skyttergravene, skyte inn i mørket og fyre opp bluss til morgenen.

Det er fem lik nær vannet på sandstripen på den andre bredden. Tre av dem, spredt separat i forskjellige posisjoner, er utvilsomt berørt av nedbrytning - dette er den andre uken jeg har observert dem. Og to friske sitter side om side, med ryggen mot hylla, rett overfor NP der jeg er. Begge er avkledde og barbeinte, den ene har på seg vest, godt synlig gjennom stereorøret.

Lyakhov og Moroz», sier Katasonov uten å se opp fra okularene.

Det viser seg at dette er hans kamerater, sersjanter fra divisjonens spaningskompani. Fortsetter å observere, forteller han med en stille, slengende stemme hvordan det skjedde.

For fire dager siden dro en rekognoseringsgruppe – fem personer – til den andre siden for å hente en kontrollfange. Vi krysset nedstrøms. De tok Yazyka uten støy, men da de kom tilbake ble de oppdaget av tyskerne. Så begynte de tre med den fangede Fritz å trekke seg tilbake til båten, noe de lyktes med (men på veien døde en av å bli sprengt av en mine, og tungen var allerede såret i båten av et maskingeværutbrudd) . De samme to - Lyakhov (i en vest) og Moroz - la seg ned og skjøt tilbake og dekket kameratenes retrett.

De ble drept i dypet av fiendens forsvar; Tyskerne, etter å ha kledd av dem, slepte dem ut til elven om natten og satte dem ned i synlig skue på kysten vår for oppbyggelse.

Vi burde ta dem bort... - etter å ha fullført sin lakoniske historie, sukker Katasonov.

Når vi forlater graven, spør jeg om lille Bondarev.

Ikke glem at Vanyushka? .. - Katasonov ser på meg, og ansiktet hans lyser opp med et mildt, uvanlig varmt smil. - Fantastisk liten fyr! Bare karakteristisk, problemer med ham! I går var det bare kamp.

Hva har skjedd?

Men er krig virkelig en okkupasjon for ham?.. De sender ham til skolen, til Suvorov. Kommandørens ordre. Men han løp inn i ingenting. Det er viktig å merke seg at én ting gjentas: etter krigen. Og nå, sier de, vil jeg kjempe som speider.

Vel, hvis sjefen beordrer, vil det ikke være mye av en kamp.

Eh, kan du holde ham tilbake? Hat brenner sjelen hans!.. Hvis de ikke sender ham, drar han alene. Allerede forlatt en gang. - Sukkende, ser Katasonov på klokken og innser: - Vel, jeg babler helt. Vil jeg passere denne veien ved artilleriet NP? – spør han og peker med hånden.

Øyeblikk senere, behendig bøyer han grenene tilbake og går stille, glir han allerede gjennom underskogen.

Fra observasjonspostene til oss og den nærliggende tredje bataljonen til høyre, så vel som fra OP for divisjonsartilleristene, "overvåket Katasonov tyskerne" i to dager, og gjorde notater og notater i en feltnotisbok. De rapporterer til meg at han tilbrakte hele natten på OP ved stereorøret, der han er om morgenen, på dagen og om kvelden, og jeg tar meg selv ufrivillig i tankene: når sover han?

Den tredje dagen kommer Kholin om morgenen. Det er verdt å merke seg at han bryter inn i hovedkvarteret og hilser støyende på alle. Når det er sagt: "Hold fast og ikke si at det ikke er nok!" - klemmer hånden min så hardt at knokene sprekker og jeg bøyer meg av smerte.

Jeg trenger deg! - han advarer, så tar han telefonen, ringer den tredje bataljonen og snakker med dens sjef, kaptein Ryabtsev.

Katasonov kommer til deg - du vil hjelpe ham!.. Det er verdt å merke seg at han vil forklare seg... Og gi ham et varmt måltid til lunsj!.. Hør videre: hvis artilleristene eller noen andre spør meg, fortell meg at jeg vil være i hovedkvarteret ditt etter tretten null-null», straffer Kholin. - Og jeg trenger deg også! Lag en forsvarsplan og vær på stedet...

Han sier "du" til Ryabtsev, selv om Ryabtsev er ti år eldre enn ham. Han tiltaler både Ryabtsev og meg som underordnede, selv om han ikke vil være sjefen vår. Han har denne måten; Han snakker på nøyaktig samme måte med offiserene ved divisjonshovedkvarteret og med sjefen for vårt regiment. Selvfølgelig er han for oss alle en representant for det høyeste hovedkvarteret, men det handler ikke bare om det. Som mange etterretningsoffiserer ser han ut til å være overbevist om at rekognosering er det viktigste i kampoperasjoner av tropper og derfor er alle forpliktet til å hjelpe ham.

Og nå, etter å ha lagt på, sa han, uten engang å spørre hva jeg skulle gjøre og om jeg hadde noe å gjøre i hovedkvarteret, i en ryddig tone:

Ta tak i forsvarsdiagrammet og la oss se troppene dine...

Jeg liker ikke adressen hans i en imperativ form, men jeg har hørt mye fra etterretningsoffiserer om ham, om hans fryktløshet og oppfinnsomhet, og jeg forblir taus og tilgir ham det jeg ikke ville tie om til noen andre. Jeg har ikke noe som haster, men jeg erklærer bevisst at jeg må bli en stund i hovedkvarteret, og han forlater graven og sier at han vil vente på meg ved bilen.

Etter omtrent et kvarter, etter å ha sett gjennom den daglige mappen *[* Filen der alle ordre, instrukser og ordre fra regimenthovedkvarteret er arkivert i bataljonen.] og skytekort, går jeg ut. Rekognoseringsavdelingens Dodge, med kroppen dekket med en presenning, står like ved under grantrærne. Sjåføren med maskingevær på skulderen går til siden. Kholin sitter bak rattet, med et kart i stor skala brettet ut på rattet; Ved siden av ham står Katasonov med et forsvarsdiagram i hendene. Det er verdt å merke seg at de snakker; når jeg nærmer meg, blir de stille og snur hodet i min retning. Katasonov hopper raskt ut av bilen og hilser på meg, smilende sjenert som vanlig.

Ok, kom igjen! - Kholin forteller ham, leser kartet og diagrammet, og kommer seg også ut. – Ta en god titt på alt og slapp av! Jeg er der om to-tre timer...

Det er viktig å merke seg at en av mange veier jeg fører Kholin til frontlinjen. Dodgen kjører av gårde mot den tredje bataljonen. Kholin er på topp, han går og plystrer muntert. Stille kald dag; så stille at du kan se ut til å glemme krigen. Men der er den, foran: langs kanten av skogen er det nygravde grøfter, og til venstre er det en nedstigning inn i kommunikasjonskanalen - en fullprofilgrøft, dekket ovenfra og forsiktig kamuflert med torv og busker, leder helt til kysten. Lengden er mer enn hundre meter.

Med mangel på personell i bataljonen var det ikke så lett å åpne en slik passasje om natten (og med hjelp fra kun ett kompani!). Jeg forteller Kholin om dette, og forventer at han vil sette pris på arbeidet vårt, men han ser et kort blikk og spør hvor bataljonens observasjonsposter er plassert - de viktigste og hjelpepostene. Jeg viser.

Hvilken stillhet! - noterer han, ikke uten overraskelse, og stående bak buskene nær kanten undersøker han Dnepr og bredden med Zeiss-kikkert - herfra, fra en liten ås, kan du se alt med et blikk. Tilsynelatende er "troppene" mine av liten interesse for ham.

Han ser, og jeg står bak ham uten noe å gjøre, og husker, spør:

Og gutten jeg hadde, hvem er han egentlig? Hvor?

Gutt? – spør Kholin fraværende og tenker på noe annet. – A-ah, Ivan!.. Du vil vite mye, du blir snart gammel! – han ler av det og foreslår: – Vel, la oss prøve metroen din!

Det er mørkt i skyttergraven. Noen steder er det sprekker for lys, men de er dekket med greiner. Vi beveger oss i halvmørke, vi tråkker, lett bøyd ned, og det ser ut til at det ikke blir noen ende på denne fuktige, dystre turen. Men nå begynner det å gry, litt mer - og vi er i en utpostgrav, omtrent femten meter fra Dnepr.

Den unge sersjanten, laglederen, rapporterer til meg og ser sidelengs på den bredbrystede, personable Kholin.

Fjæra er sand, men i grøften er det ankeldyp flytende gjørme, trolig fordi bunnen av grøften er under vannstanden i elva.

Jeg vet at Kholin, avhengig av humøret, elsker å snakke og tulle rundt. Og nå, etter å ha tatt ut en pakke Belomor, unner han meg og jagerflyene med sigaretter, og han tenner en sigarett selv og sier muntert:

For et liv du har! I krig, men det virker som det ikke er krig i det hele tatt. Fred og ro - Guds nåde!

Feriested! - maskingeværskytter Chupakhin, en hengslete, bøyd jagerfly i vattert jakke og bukse, bekrefter dystert. Han trekker hjelmen av hodet, legger den på spaden og løfter den over brystningen. Det går noen sekunder - skudd kommer fra den andre siden, og kulene plystrer subtilt over hodet.

Snikskytter? – spør Kholin.

"Resort," gjentar Chupakhin dystert. - Gjørmebad under tilsyn av kjærlige slektninger...

Vi går tilbake til NP langs den samme mørke grøften. Kholin likte ikke det faktum at tyskerne var årvåken overvåket vår frontlinje. Selv om det er ganske naturlig at fienden er våken og konstant observerer, blir Kholin plutselig dyster og taus.

Ved OP undersøker han den høyre bredden i omtrent ti minutter gjennom et stereorør, stiller observatørene noen spørsmål, blar i magasinet deres og sverger at de visstnok ikke vet noe, at postene er sparsomme og ikke gir en idé om fiendens regime og oppførsel. Jeg er ikke enig med ham, men jeg er stille.

Vet du hvem som er der i vesten? – spør han meg, og viser til de drepte speiderne på den andre siden.

Så hva, du kan ikke få dem ut? – sier han med misnøye og forakt. - For øyeblikket! Venter du på alle instruksjonene ovenfra?

Vi forlater graven og jeg spør:

Hva ser du og Katasonov etter? Forbereder du et søk eller noe?

Detaljer i plakatene! – sier Kholin dystert, uten å se på meg, og setter kursen gjennom krattet mot tredje bataljon. Uten å nøle følger jeg ham.

Jeg trenger deg ikke lenger! – melder han plutselig uten å snu seg. Og jeg stopper opp, ser forvirret på ryggen hans og snur meg tilbake til hovedkvarteret.

"Vel, vent!..." Kholins frekkhet irriterte meg. Jeg er fornærmet, sint og banner med lav stemme. En jagerfly som går til siden, hilser på meg, snur seg og ser overrasket på meg.

Og ved hovedkvarteret rapporterer kontoristen:

Majoren ble oppringt to ganger. De beordret deg til å rapportere...

Jeg ringer regimentsjefen.

Hvordan går det? – først og fremst spør han med sin langsomme, rolige stemme.

Det er greit, kamerat major.

Kholin vil komme til deg der... Gjør alt som kreves, og gi ham all mulig hjelp...

«Fanta ham, forbanna Kholin!...» I mellomtiden legger majoren, etter en pause, til:

Dette er Volgas ordre. Ett hundre og en ringte meg...

"Volga" - hærens hovedkvarter; "ett hundre og første" - sjefen for vår divisjon, oberst Voronov. "Vel, la! - Jeg tror. - Men jeg vil ikke løpe etter Kholin! Uansett hva han spør, skal jeg gjøre! Men å følge ham og be om det - vel, som de sier, unnskyld meg, flytt over!

Og jeg driver med mine saker, prøver å ikke tenke på Kholin.

Etter lunsj går jeg til bataljonens førstehjelpsstasjon. Det er verdt å merke seg at den ligger i to romslige dugouts på høyre flanke, ved siden av den tredje bataljonen. Denne ordningen er svært upraktisk, men faktum er at gravene og gravene vi befinner oss i ble åpnet og utstyrt av tyskerne - det er tydelig at de minst av alt tenkte på oss.

En ny militær ambulansepersonell som ankom bataljonen for rundt ti dager siden - en staselig, rundt tjue, vakker blondine med knallblå øyne - legger i forvirring hånden til... gasbindskjerfet som holder det frodige håret sammen og prøver å rapportere til meg . Dette er ikke en rapport, men en engstelig, uartikulert mumling; men jeg forteller henne ingenting. Hennes forgjenger, seniorløytnant Vostrikov, en gammel militær ambulansepersonell som led av astma, døde for to uker siden på slagmarken. Det er verdt å merke seg at han var erfaren, modig og effektiv. Og hun?.. Så langt er jeg misfornøyd med henne.

En militæruniform - bundet i midjen med et bredt belte, en strøkent tunika, et skjørt som sitter tett rundt sterke hofter og kromstøvler på de slanke bena hennes - alt passer henne veldig godt: den militære paramedikeren er så flink at jeg prøver å la være å se på henne.

Hun er forresten min landsmann, også fra Moskva. Hvis det ikke var for krigen, etter å ha møtt henne, ville jeg sannsynligvis blitt forelsket, og hvis hun hadde gjengjeldt følelsene mine, ville jeg vært overmålsglad, jeg ville ha dratt på dater om kvelden, danset med henne i Gorky Park og kysset et sted i Neskuchny... Men akk, krig! Jeg er fungerende bataljonssjef, og for meg er hun bare en ambulansepersonell. Dessuten kan han ikke takle deres ansvar.

Og jeg forteller henne i en fiendtlig tone at selskapene igjen er i "form tjue" *, [* Kontroll av "form tjue" er en inspeksjon av enhetspersonell for lus.] men sengetøyet er ikke ordentlig stekt og vask av personell er fortsatt ikke ordentlig organisert. Jeg fremfører en rekke andre påstander for henne og krever at hun ikke glemmer at hun er befal, at hun ikke skal ta på seg alt selv, men tvinge bedriftsmedisinske instruktører og ordensvakter til å jobbe.

Hun står foran meg, armene utstrakt langs sidene og hodet ned. Med en stille, intermitterende stemme gjentar han uendelig: "Jeg adlyder ... jeg adlyder ... jeg adlyder," og forsikrer meg om at han prøver og snart "alt vil bli bra."

Hun ser deprimert ut og jeg synes synd på henne. Men jeg burde ikke gi etter for denne følelsen - jeg har ikke temperamentet til å synes synd på henne. I forsvar er hun utholdelig, men foran er krysset av Dnepr og vanskelige offensive kamper - det vil være dusinvis av sårede i bataljonen, og å redde livet deres vil i stor grad avhenge av denne jenta med skulderstroppene til en medisinsk løytnant.

I dystre tanker forlater jeg graven, militærhjelperen følger etter.

Til høyre, omtrent hundre skritt fra oss, er en bakke hvor divisjonsartilleristens OP ligger. På baksiden av bakken, ved foten, er det en gruppe offiserer: Kholin, Ryabtsev, batterikommandører fra artilleriregimentet som jeg kjenner, sjefen for morterkompaniet til den tredje bataljonen, og ytterligere to offiserer ukjente for meg. Kholin og to andre har kort eller diagrammer i hendene. Åpenbart, som jeg mistenkte, forberedes et søk, og det vil tilsynelatende bli utført i tredje bataljons område.

Når de legger merke til oss, snur betjentene seg og ser i vår retning. Ryabtsev, artilleristene og mortermannen vinker med hendene til meg for å hilse; Jeg svarer det samme. Jeg forventer at Kholin vil rope til meg - jeg må tross alt "gi ham all mulig hjelp", men han står sidelengs til meg og viser offiserene noe på kartet. Og jeg henvender meg til den militære paramedikeren.

Jeg gir deg to dager. Sett ting i orden i sanitærtjenesten og meld fra!

Hun mumler noe uhørlig under pusten. Med en tørr hilsen går jeg, og bestemmer meg for å søke henne utplassert ved første anledning. La dem sende en annen ambulansepersonell. Og definitivt en mann.

Helt til kvelden er jeg i kompaniene: inspiserer graver og graver, sjekker våpen, snakker med soldater som har kommet tilbake fra legebataljonen og dreper en «geit» med dem. Allerede i skumringen går jeg tilbake til graven min og finner Kholin der. Det er verdt å merke seg at han sover, slapper av på sengen min, i tunika og bukser. Det er en lapp på bordet:

«Våkn opp klokken 18.30. Kholin."

Jeg kom akkurat i tide og vekker ham. Han åpner øynene, setter seg på køya, gjesper, strekker seg og sier:

Ung, ung, men leppen din er ikke dum!

Hva? – Jeg spør, forstår ikke.

Jeg sier du vet mye om kvinner. Ambulansen kommer! – Når han går til hjørnet der servanten henger, begynner Kholin å vaske seg. "Hvis du bruker øredobber, så kan du... Bare ikke gå til henne i løpet av dagen," råder han, "du vil svekke autoriteten din."

Dra til helvete! – Jeg roper, sint.

Du er en rå, Galtsev,» bemerker Kholin selvtilfreds. Det er verdt å merke seg at han vasker seg, snøfter og spruter desperat. - Du forstår ikke vennlig erting... Og håndkleet ditt er skittent, men du kan vaske det. Det er ingen disiplin!

Etter å ha tørket ansiktet med et "skittent" håndkle, spør han:

Ingen spurte meg?

Jeg vet ikke, jeg var ikke der.

Og de ringte deg ikke?

Regimentssjefen ringte rundt klokken tolv.

Jeg ba deg hjelpe meg.

«Spør» han deg?... Se! – Kholin gliser. – Du har gjort en kjempejobb! – Han gir meg et hånlig foraktende blikk. - Eh, et hode - to ører! Vel, hva slags hjelp kan du gi?

Etter å ha tent en sigarett, forlater han utgravingen, men kommer snart tilbake og gnir seg i hendene, fornøyd, rapporterer:

Å, og natten blir som orden!.. Likevel er ikke Gud uten nåde. Si meg, tror du på Gud?.. Hvor skal du? – spør han strengt. - Nei, ikke gå, du kan fortsatt være nødvendig...

Han setter seg på køya, nynner ettertenksomt og gjentar de samme ordene:

Eh, natten er mørk,

Og jeg er redd

Å, vis meg frem

Jeg, Marusya...

Jeg snakker i telefon med sjefen for det fjerde kompaniet, og når jeg legger på hører jeg lyden fra en bil som nærmer seg. Det banker mykt på døren.

Logg inn!

Katasonov, som kommer inn, lukker døren og legger hånden til capsen og rapporterer:

Kom, kamerat kaptein!

Fjern vaktposten! – Kholin forteller meg, slutter å nynne og reiser seg raskt.

Vi følger Katasonov ut. Det regner litt. I nærheten av graven står en kjent bil med markise. Etter å ha ventet til vaktposten forsvinner inn i mørket, løsner Kholin presenningen bakfra og roper hviskende:

«Jeg», høres en stille barnestemme fra under markisen, og et øyeblikk senere hopper en liten skikkelse, som dukker opp under presenningen, til bakken.

Hallo! - sier gutten til meg så snart vi kommer inn i graven, og smiler strekker han ut hånden med uventet vennlighet.

Han ser uthvilt og sunnere ut, kinnene er rosenrøde, Katasonov rister av seg støvet fra saueskinnsfrakken, og Kholin byr forsiktig;

Kanskje du skal legge deg ned og hvile?

Jaja! Skal jeg si - jeg sov et halvt døgn og så hvilte jeg igjen?

Så skaff oss noe interessant, sier Kholin til meg. – Et blad eller noe... Bare med bilder!

Katasonov hjelper gutten med å kle av seg, og jeg legger ut flere utgaver av Ogonyok, Red Army Soldier og Front-line Illustrations på bordet. Det viser seg at gutten allerede har sett noen av bladene – han legger dem til side.

I dag er han ugjenkjennelig: han er snakkesalig, smiler nå og da, ser vennlig på meg og henvender seg til meg, så vel som Kholin og Katasonov, på fornavnsbasis. Og jeg har en usedvanlig varm følelse for denne hvithodede gutten. Husker at jeg har en boks med slikkepinner, tar den ut, åpner den og legger den foran ham, heller han syrnet bakt melk med sjokoladeskum i kruset hans, setter meg ned ved siden av ham, og vi ser på blader sammen.

La oss merke seg at i mellomtiden tar Kholin og Katasonov fra bilen en trofékoffert som allerede er kjent for meg, en voluminøs bunt bundet inn i en regnfrakk, to maskingevær og en liten kryssfinerkoffert.

Etter å ha stukket bunten under køya setter de seg ned bak oss og snakker. Jeg hører Kholin snakke lavt til Katasonov om meg:

Du bør lytte til hvordan han snakker - som en Fritz! Jeg rekrutterte ham som oversetter i vår, og du skjønner, han kommanderer allerede en bataljon...

Det var. På det tidspunktet overtalte Kholin og oberstløytnant Gryaznov, etter å ha lyttet til hvordan jeg, på ordre fra divisjonssjefen, forhørte fanger, og overtalte meg til å flytte til etterretningsavdelingen som oversetter. Men jeg ville ikke, og jeg angrer ikke i det hele tatt: Jeg ville villig gått til etterretningsarbeid, men bare operativt arbeid, og ikke som oversetter.

Katasonov retter på veden og sukker stille:

Natten er for god!..

Han og Kholin snakker i to hvisker om den kommende saken, og jeg finner ut hva de forberedte til letingen. Det blir klart for meg at i kveld må Kholin og Katasonov frakte gutten over Dnepr til baksiden av tyskerne.

For dette formålet tok de med seg en liten gummibåt "sturmovka", men Katasonov overtaler Kholin til å ta skuddet fra bataljonen min. «Kul ess!» – hvisker han.

Jammen - de fikk nyss om det! Det er fem fiskeponter i bataljonen vi har båret dem med oss i tre måneder nå. Dessuten, for at de ikke skulle bli ført til andre bataljoner, hvor det bare er én båt, beordret jeg dem til å bli nøye kamuflert, gjemt under høy på marsjen, og i rapporteringen om tilgjengelige hjelpetransportmidler angir jeg bare to båter, ikke fem.

Gutten tygger godteri og ser på blader. Han hører ikke på samtalen mellom Kholin og Katasonov. Etter å ha sett igjennom bladene legger han til side et, hvor en historie om speidere trykkes, og sier til meg:

Her skal jeg lese den. Hør, har du ikke en grammofon?

Ja, men fjæren er ødelagt.

"Du lever dårlig," legger han merke til og spør plutselig: "Kan du bevege ørene?"

Ører?.. Nei, jeg kan ikke,” smiler jeg. - Og hva?

Men Kholin kan! – sier han, ikke uten triumf, og snur seg: – Kholin, vis meg – med ørene!

Værsågod! - Kholin hopper lett opp og, stående foran oss, beveger han ørene; Ansiktet hans forblir helt ubevegelig.

Gutten, fornøyd, ser triumferende på meg.

"Du trenger ikke å bekymre deg," sier Kholin til meg, "jeg skal lære deg hvordan du beveger ørene dine." Det vil bli gjort i tide. La oss nå gå, vis oss båtene.

Vil du ta meg med deg? – Jeg spør uventet til meg selv.

Hvor med deg?

Til den andre siden.

Du så," Kholin nikker til meg, "en jeger!" Hvorfor trenger du å gå til den bredden?.. - Og mens han ser meg opp og ned, som om han vurderer meg, spør han: - Kan du i det hele tatt svømme?

En eller annen måte! Jeg ror og svømmer.

Hvordan svømmer du - fra topp til bunn? vertikalt? – spør Kholin med det mest alvorlige blikket.

Ja, jeg tror i alle fall ikke verre enn deg!

Mer spesifikt. Vil du svømme over Dnepr?

Fem ganger, sier jeg. Og dette er sant, med tanke på at jeg mener å svømme lett om sommeren. – Fri fem ganger, frem og tilbake!

Sterk mann! – Kholin ler plutselig, og de tre ler. Eller rettere sagt, Kholin og gutten ler, og Katasonov smiler sjenert.

Plutselig, og blir alvorlig, spør Kholin:

Leker du ikke med en pistol?

Faen!.. - Jeg blir irritert, kjent med fallgruvene ved et slikt spørsmål.

Du skjønner," Kholin peker på meg, "det startet med en halv omgang!" Ingen utholdenhet. Nervene hans er tydeligvis filler, men han ber om å gå til den andre siden. Nei, gutt, det er bedre å ikke rote med deg!

Da gir jeg deg ikke båten.

Vel, vi tar båten selv - har vi ingen hender? Og hvis noe skjer, ringer jeg divisjonssjefen, så du fester henne på den pukkelen til elven!

La det være for deg,» går gutten forsonende i forbønn. – Han vil gi det uansett. Det vil du sikkert? – Spør han og ser meg inn i øynene.

"Ja, det må du," sier jeg og smiler stramt.

Så la oss ta en titt! – Kholin tar meg i ermet. «Bli her,» sier han til gutten. - Bare ikke rot, bare slapp av.

Katasonov, som legger en kryssfinerkoffert på en krakk, åpner den - det er forskjellige verktøy, bokser med noe, filler, slep, bandasjer. Før jeg tar på meg den polstrede jakken, fester jeg en finne med et oppringt håndtak til beltet.

Wow og en kniv! – utbryter gutten beundrende, og øynene hans lyser opp. - Vis meg!

Jeg rekker ham kniven; snur den i hendene og spør:

Hør, gi meg den!

Jeg ville gitt det til deg, men du skjønner... det er en gave.

Jeg lurer ham ikke. Denne kniven er en gave og et minne om min beste venn Kotka Kholodov. Fra tredje klasse satt Kotka og jeg på samme pult, ble med i hæren sammen, gikk på skole sammen og kjempet i samme divisjon, og senere i samme regiment.

Ved daggry den septemberdagen var jeg i en skyttergrav på bredden av Desna. Jeg så hvordan Kotka med selskapet hans - det første i vår divisjon - begynte å krysse til høyre bredd. Flåtene, bundet sammen av tømmerstokker, stolper og tønner, hadde allerede passert midten av elven da tyskerne angrep krysset med artilleri- og morterild. Og så fløy en hvit vannfontene opp over Kotkas flåte... Jeg så ikke hva som skjedde der neste - telefonrøret i telefonoperatørens hånd piste: "Galtsev, frem!..." Og jeg, og bak meg hele selskap - mer enn hundre mennesker, - Vi hoppet over brystningen og skyndte oss til vannet, til nøyaktig de samme flåtene... En halvtime senere kjempet vi allerede hånd-til-hånd kamp på høyre bredd...

Jeg har ennå ikke bestemt meg for hva jeg skal gjøre med den finske kvinnen: Jeg skal beholde den for meg selv, eller når jeg kommer tilbake til Moskva etter krigen, kommer jeg til en stille sidegate på Arbat og gir kniven til Kotkas gamle folk, som det siste minnet om min sønn...

"Jeg skal gi deg en til," lover jeg gutten.

Nei, jeg vil ha det! – sier han lunefullt og ser meg inn i øynene. - Gi det til meg!

«Ikke vær slem, Galtsev,» sier Kholin misbilligende fra siden. Det er verdt å merke seg at han står kledd og venter på meg og Katasonov. - Ikke vær en slant!

Jeg skal gi deg en til. Akkurat slik! – Jeg overbeviser gutten.

"Du vil ha en slik kniv," lover Katasonov ham, etter å ha undersøkt den finske kvinnen. - Jeg henter det.

Ja, det skal jeg, ærlig talt! - Jeg forsikrer. - Og det er en gave, du vet - minne!

"Ok," sier gutten til slutt enig med en rørende stemme. - La ham nå spille...

Legg igjen kniven og la oss gå," skynder Kholin meg.

Og hvorfor skal jeg gå med deg? For en glede? – knepper opp den vatterte jakken min, resonnerer jeg høyt. - Du tar meg ikke med deg, men du vet hvor båtene er også uten meg.

La oss gå, la oss gå,» presser Kholin meg. "Jeg tar deg," lover han. - Bare ikke i dag.

Vi tre går ut og går gjennom underskogen til høyre flanke. Et fint, kaldt regn duskregner. Merk at det er mørkt, himmelen er helt overskyet - ingen stjerner, ingen oppklaring.

Katasonov glir frem med en koffert, går uten støy og like selvsikkert som om han går denne stien hver natt. Jeg spør igjen Kholin om gutten og finner ut at lille Bondarev er fra Gomel, men før krigen bodde han sammen med foreldrene sine på en utpost et sted i de baltiske statene. Faren hans, en grensevakt, døde den første dagen av krigen. En halvannet år gammel søster ble drept i armene til en gutt under retretten.

Han måtte gjennom så mye som vi aldri kunne drømme om, hvisker Kholin. – Han var i partisanene, og i Trostyanets – i dødsleiren... Han har én ting på hjertet: å ta hevn til det siste! Når han snakker om leiren eller husker faren eller søsteren, rister han over alt. Jeg trodde aldri et barn kunne hate så mye...

Kholin er stille et øyeblikk, og fortsetter så i en knapt hørbar hvisking:

Vi kjempet her i to dager og prøvde å overtale ham til å gå på Suvorov militærskole. Sjefen overbeviste ham selv: både på en vennskapelig måte og truet ham. Og til slutt lot han meg gå med tilstanden: siste gang! Du skjønner, hvis du ikke sender det, kan det også slå tilbake. Da han først kom til oss, bestemte vi oss for å ikke sende ham! Så han dro på egen hånd. Og da vi kom tilbake, skjøt vår - fra vakten i regimentet nær Shilin - mot ham. Han ble såret i skulderen, og det var ingen å skylde på: natten var mørk, og ingen visste noe!.. Du skjønner, hva han gjør, selv voksne lykkes sjelden. Han alene gir mer enn ditt rekognoseringsselskap. Det er verdt å merke seg at de klatrer i de tyske kampformasjonene ikke lenger enn den militære baksiden *.[* I teatret for militære operasjoner kalles baksiden av underenheter, enheter og formasjoner militær bakre (eller taktiske), og bakre del av hærer og fronter kalles operativt bak.] Og å trenge inn og en rekognoseringsgruppe kan ikke etablere seg i fiendens operative rygg og bli der i for eksempel fem til ti dager. Og en individuell etterretningsoffiser lykkes sjelden. Faktum er at en voksen i enhver form er mistenksom. Og en tenåring, en hjemløs tigger, er kanskje den beste masken for rekognosering i det operative baksetet... Hvis du kjente ham bedre, kan du bare drømme om en slik gutt!.. Det er allerede bestemt om moren hans etter krigen , Katasonych eller oberstløytnant blir ikke funnet vil adoptere ham...

Hvorfor dem og ikke du?

Jeg ville tatt det," hvisker Kholin og sukker, "men oberstløytnanten er imot det." Han sier at jeg fortsatt trenger å utdanne meg! – innrømmer han og gliser.

Jeg er mentalt enig med oberstløytnanten. Kholin er frekk, og noen ganger frekk og kynisk. Riktignok holder han seg tilbake foran gutten, det virker til og med som om han er redd Ivan.

Omtrent hundre og femti meter fra fjæra svinger vi inn i buskene, hvor det er oppbevart spetter, strødd med grantrær. Etter min bestilling holdes de klare og vannes annenhver dag slik at de ikke tørker ut.

Ved hjelp av lommelykter inspiserer Kholin og Katasonov båtene, berører og banker på bunnen og sidene. Så snur de hver og en, setter seg ned og setter årene inn i årelåsene og "ror". Til slutt velger de en, liten, med bred hekk, for tre eller fire personer, ikke mer.

Verigi-data er ubrukelige. – Kholin tar kjeden og begynner i likhet med eieren å skru av ringen. - Resten tar vi i fjæra. La oss prøve det på vannet først...

Vi løfter båten - Kholin ved baugen, Katasonov og jeg ved akterenden - og tar noen skritt med den, og tar oss gjennom buskene.

Kom igjen, se moren din! – Kholin sverger plutselig stille. - Gi det til meg!..

Vi "tjener" - han legger den flate bunnen av båten på ryggen, med armene strukket over hodet, han tar tak i kantene på sidene på begge sider og bøyer seg litt ned, går bredt, følger Katasonov til elven.

Ved kysten forbikjører jeg dem - for å advare sikkerhetsposten, tilsynelatende, det var derfor de trengte meg.

Kholin med byrden sin går sakte ned til vannet og stopper. Vi tre senker forsiktig båten ned i vannet for ikke å lage noe lyd.

Sitt ned!

Vi setter oss ned. Kholin, skyver av, hopper på hekken - båten glir bort fra land. Katasonov, beveger årene - ror med den ene, trekker med den andre - snur den til høyre, deretter til venstre. Så lener han og Kholin seg vekselvis på venstre side og deretter på styrbord side, som om de satte ut for å snu båten, slik at vannet når som helst vil strømme inn. Deretter står han på alle fire og kjenner, stryker sidene bunnen med håndflatene.

Kul liten fyr! - Katasonov hvisker bifallende.

Det vil gjøre det, sier Kholin enig. - Det viser seg at han er veldig spesiell til å stjele båter, han tar ikke de kjipe båtene! Omvend deg, Galtsev, hvor mange eiere har du tatt fra deg?

Fra høyre bredd i ny og ne, smeller mitraljøser over vannet, brått og høyt.

De setter deg i Guds lys som om det er en pen penny,» gliser Katasonov med en lisp. – De ser ut til å være forsiktige og trange, men se på det – det er selve feilstyringen! Vel, hva er vitsen med å skyte blindt?... Kameratkaptein, kanskje vi får gutta ut i morgen,» foreslår han nølende til Kholin.

Ikke i dag. Bare ikke i dag...

Katasonov øser ham lett opp. Etter å ha trukket opp, klatrer vi ut på land.

Vel, la oss bandasjere rowlocks, fylle reirene med fett, og det er det! – Kholin hvisker fornøyd og snur seg mot meg:

Hvem er i skyttergraven din her?

Fighters, to.

La han være i fred. Pålitelig og i stand til å forbli stille! Har det? Jeg kommer innom for en røyk og sjekker det ut!.. Advar sikkerhetsgruppesjefen: etter tjueto null-null er rekognoseringsgruppen mulig, og fortell ham: det er mulig! - Kholin understreker, - han vil gå til den andre siden. På dette tidspunktet ville alle innlegg ha blitt advart. Og la ham selv være i den nærliggende store skyttergraven, der maskingeværet er. - Kholin peker hånden nedstrøms. - Blir vi beskutt ved retur, vil jeg knekke hodet hans!.. Hvem skal gå, hvordan og hvorfor - ikke et ord om det! Husk: bare du vet om Ivan! Jeg tar ikke abonnementer fra deg, men hvis du blurrer ut, vil jeg...

Hva er du redd for? – Hvisker jeg indignert. – Hva er jeg, liten, eller hva?

Det tror jeg også. Ikke bli fornærmet. – Han klapper meg på skulderen. - Jeg må advare deg... Handle nå!

Katasonov fikler allerede med rowlocks. Kholin, som nærmer seg båten, går også i gang. Etter å ha stått et minutt, går jeg langs kysten.

Sjefen for sikkerhetspeltonen møter meg i nærheten - han går rundt skyttergravene og sjekker postene. Jeg briefer ham, som Kholin sa, og drar til bataljonens hovedkvarter. Etter å ha gjort noen bestillinger og signert dokumenter, går jeg tilbake til graven min.

Gutten er alene. Det er verdt å merke seg at han er rød, varm og spent. Han har Kotkas kniv i hånden, kikkerten min på brystet, ansiktet hans er skyldig. Utgravingen er et rot: bordet er snudd opp ned og dekket med et teppe, bena på avføringen stikker ut under køyene.

Hør, ikke vær sint," spør gutten meg. - Jeg ved et uhell, ærlig talt, ved et uhell...

Først da merker jeg en stor blekkflekk på gulvbordene, vasket hvitt om morgenen.

Er du sint på meg? – Spør han og ser meg inn i øynene.

«Nei,» svarer jeg, selv om rotet i graven og flekken på gulvet slett ikke faller i smak. Jeg legger alt stille på plass, gutten hjelper meg, han ser på flekken og foreslår:

Vi må varme opp vannet. Og med såpe... Jeg skal skrubbe det av!

Kom igjen, på en eller annen måte uten deg...

Jeg er sulten og over telefonen beordrer jeg å ta med middag for seks - jeg er ikke i tvil om at Kholin og Katasonov, etter å ha puslet med båten, var like sultne som meg.

Jeg legger merke til et blad med en historie om speidere, og spør gutten:

Vel, leste du den?

Ja... Det er bekymringsfullt. Men i sannhet, dette skjer ikke. De vil bli fanget med en gang. Og så fikk de ordre.

Hva er bestillingen din til? - Jeg er interessert.

Dette er fortsatt i partisanene...

Var du også medlem av partisanene? – Som om jeg hører det for første gang, er jeg overrasket. – Hvorfor dro han?

De blokkerte oss i skogen, vel, og jeg ble sendt med fly til fastlandet. Det er viktig å vite at fastlandet. Til en internatskole. Bare jeg sprengte det snart derfra.

Hvordan sprengte du den?

Rømt. Det er vondt der, det er nesten uutholdelig. Mens du lever overfører du korn. Og vet bisonen: fisk er virveldyr ... Eller betydningen av planteetere i menneskelivet ...

Så du må også vite.

Trenger å. Men hvorfor trenger jeg det nå? Hvorfor?.. Jeg holdt ut i nesten en måned. Jeg ligger der om natten og tenker: hvorfor er jeg her? For hva?..

Internat er ikke det samme», er jeg enig. - La oss merke at du trenger noe annet. La oss merke at hvis du kunne komme inn på Suvorov Military School - det ville vært flott!

Lærte Kholin deg dette? – spør gutten raskt og ser forsiktig på meg.

Hva har Kholin med det å gjøre? Jeg synes det selv. Du har allerede kjempet: både i partisanene og i etterretningen. Du er en fortjent mann. La oss merke deg at det du trenger nå er: hvile, studer! Vet du hva slags offiser du vil lage?

Kholin lærte deg dette! – sier gutten med overbevisning. – Men forgjeves!.. Jeg har fortsatt tid til å bli offiser. I mellomtiden, mens det er krig, kan de som er til liten nytte hvile.

Dette er sant, men du er fortsatt liten!

Lite?..Har du vært i en dødsleir? – spør han plutselig; øynene hans blinker av heftig, ubarnslig hat, hans bittesmå overleppe rykker. - Hvorfor irriterer du meg, hva?! – roper han begeistret. - Du ... du vet ingenting og blander deg ikke inn! .. Alt er forgjeves ...

Noen minutter senere kommer Kholin. Etter å ha stukket kryssfinerkofferten under køya, setter han seg ned på en krakk og røyker grådig og puster dypt inn.

«Du fortsetter å røyke,» bemerker gutten misfornøyd. Det er verdt å merke seg at han beundrer kniven, trekker den ut av sliren, setter den inn igjen og svinger den fra høyre til venstre side. – Røyking gjør lungene grønne.

Grønn? – spør Kholin og smiler fraværende. – Vel, la dem være grønne. Hvem kan se?

Men jeg vil ikke at du skal røyke! Jeg kommer til å få vondt i hodet.

Ok, jeg går ut.

Kholin reiser seg og ser på gutten med et smil; Han legger merke til det røde ansiktet hans, kommer opp, legger håndflaten mot pannen og sier på sin side med misnøye:

Roter du igjen?.. Dette er ikke bra! Gå til sengs og hvile deg litt. Gå ned, gå ned!

Gutten legger seg lydig på køya. Kholin tar frem en sigarett til, tenner en sigarett fra sin egen sigarettsneip og tar på seg frakken og forlater graven. Mens han tenner en sigarett, merker jeg at hendene hans skjelver lett. Jeg har «fille nerver», men han er også bekymret for operasjonen. Jeg oppdaget en form for fravær eller bekymring hos ham; med all sin observasjon la han ikke merke til blekkflekken på gulvet, og det ser på en eller annen måte merkelig ut. Eller kanskje det bare er jeg som innbiller meg det.

Han røyker i friluft i omtrent ti minutter (selvfølgelig mer enn én sigarett), kommer tilbake og forteller meg:

Vi drar om en og en halv time. La oss ha middag.

Hvor er Katasonych? – spør gutten.

Divisjonssjefen ringte ham raskt. Det er verdt å merke seg at han dro til divisjonen.

Hvordan dro du?! – Gutten reiser seg raskt. - Forlatt og kom ikke tilbake? Ønsket meg ikke lykke til?

Han kunne ikke! Han ble oppringt med alarm, forklarer Kholin. – Jeg kan ikke engang forestille meg hva som skjedde der. Det er verdt å merke seg at de vet at vi trenger ham, og plutselig ringer de ...

Jeg kunne løpe inn. Også en venn... - sier gutten fornærmet og spent. Det er verdt å merke seg at han er virkelig opprørt. Han ligger stille i et halvt minutt, snur ansiktet mot veggen, så snur han seg rundt og spør:

Så skal vi gå sammen?

Nei, tre av oss. Det er verdt å merke seg at han vil bli med oss,» peker Kholin på meg med et raskt nikk.

Jeg ser forvirret på ham, og når jeg bestemmer meg for at han tuller, smiler jeg.

Ikke smil og ikke se ut som en vær ved den nye porten. La oss legge merke til at de forteller deg ingen idioter, sier Kholin. Ansiktet hans er alvorlig og kanskje til og med bekymret.

Jeg tror det fortsatt ikke og er stille.

Du ønsket det selv. Han spurte tross alt! Og nå, er du en feiging? – spør han og ser intenst på meg, med forakt og fiendtlighet, slik at jeg føler meg urolig. Og jeg føler plutselig, jeg begynner å forstå at han ikke tuller.

Jeg er ikke redd! – Jeg erklærer bestemt, prøver å samle tankene mine. - Bare på en eller annen måte uventet...

"Alt i livet er uventet," sier Kholin ettertenksomt. - Jeg ville ikke ta deg, tro meg: det er en nødvendighet! Katasonych ble oppringt raskt, forstår du - av alarm! Jeg kan ikke forestille meg hva som skjedde der... Vi er tilbake om to timer, forsikrer Kholin. – Det er bare du som kan ta avgjørelsen selv. Meg selv! Og bare i tilfelle, ikke klandre meg. Viser det seg at du gikk til den andre siden uten tillatelse, blir vi varmet opp den første dagen. Så, ved en tilfeldighet, ikke sut: "Kholin sa, Kholin spurte, Kholin lokket meg inn i det!..." Slik at dette ikke skjer! Husk: du ba om det selv. Tross alt, ba du om det?.. Selvfølgelig vil noe skje med meg, men du vil ikke bli utelatt!.. Hvem tror du at du vil etterlate? – etter en kort pause spør han travelt.

Zampolita. Kolbasova,” sier jeg etter å ha tenkt meg om. - Han er en kampfyr...

Han er en kampfyr. Men det er bedre å ikke rote med ham. Politiske offiserer er et prinsipielt folk; Selv om vi blir fanget i en politisk rapport, vil vi ikke havne i trøbbel, forklarer Kholin, gliser og himler med øynene oppover. – Gud redde oss fra en slik ulykke!

Så Gushchin, sjef for det femte kompaniet.

La oss merke deg at du vet best, avgjør selv! - Kholin bemerker og gir råd: - Ikke hold ham oppdatert: bare vaktene vil vite at du går til den andre siden. Komme inn i det?.. Hvis vi tar i betraktning at fienden holder forsvaret og det ikke forventes noen aktive handlinger fra hans side, hva kan da strengt tatt skje?.. Ingenting! Dessuten forlater du en stedfortreder og går bare bort i to timer. Hvor?.. La oss si, til landsbyen, til kvinnens! Jeg bestemte meg for å gjøre noen tullinger glade - du er en levende person, for helvete! Vi er tilbake om to, vel, om maks tre timer - big deal!

Han prøver å overbevise meg forgjeves. Saken er selvfølgelig alvorlig, og hvis kommandoen finner ut, vil det virkelig ikke være noen problemer. Men jeg har allerede bestemt meg, og jeg prøver å ikke tenke på problemer - mine tanker handler om hva som kommer ...

Jeg trengte aldri å gå på rekognoseringsoppdrag. Riktignok gjennomførte jeg for omtrent tre måneder siden rekognosering med dette selskapet - og ganske vellykket. Men hva er rekognosering i kraft?.. Dette er i hovedsak den samme offensive kampen, bare den utføres med begrensede styrker og i kort rekkefølge.

Jeg har aldri måttet gå på rekognoseringsoppdrag, og når jeg tenker på hva som kommer, kan jeg naturligvis ikke la være å bekymre meg...

De tar med middag. Jeg går ut og henter kjelene og en kjele med varm te selv. Jeg satte også en krukke med fermentert bakt melk og en boks med lapskaus på bordet. Vi spiser middag: gutten og Kholin spiser lite, og jeg mistet også matlysten. Guttens ansikt er fornærmet og litt trist. Tilsynelatende ble han dypt fornærmet over at Katasonov ikke kom for å ønske ham suksess. Etter å ha spist legger han seg på køya igjen.

Når bordet er ryddet, legger Kholin ut kartet og bringer meg oppdatert.

Vi tre går over til den andre bredden, og etterlater båten i buskene, beveger vi oss langs kanten av bredden oppstrøms omtrent seks hundre meter til ravinen - viser Kholin på kartet.

Det ville selvfølgelig vært bedre å svømme rett til dette stedet, men det er en bar kyst og det er ingen steder å gjemme båten, forklarer han.

Gjennom denne ravinen, som ligger overfor kampformasjonene til den tredje bataljonen, må gutten passere frontlinjen til det tyske forsvaret.

Hvis han blir lagt merke til, må Kholin og jeg, som er i nærheten av selve vannet, umiddelbart avsløre oss selv ved å skyte røde raketter - et signal for å ringe ild - for å avlede tyskernes oppmerksomhet og dekke guttens retrett til båten for enhver pris. Kholin er den siste som drar.

Hvis gutten blir oppdaget, etter signalet fra våre missiler, bør "støttemidler" - to batterier med 76 mm kanoner, et batteri med 120 mm mørtler, to mørtel- og maskingeværkompanier - blinde og bedøve fienden med en intenst artilleriangrep fra venstre bredd, omringe dem med artilleri og mørtelskyter de tyske skyttergravene på begge sider av ravinen og videre til venstre, for å forhindre mulige tyske angrep og sikre vår retrett til båten.

Kholin rapporterer signaler for interaksjon med venstre bredd, klargjør detaljene og spør:

La oss merke at alt er klart for deg?

Ja det er det.

Etter en pause snakker jeg om det som bekymrer meg: om gutten vil miste orienteringen under overgangen, forlatt alene i et slikt mørke, og om han kan lide ved beskytning.

Kholin forklarer at "han" - et nikk mot gutten - sammen med Katasonov fra stedet for den tredje bataljonen, studerte fiendens kyst ved kryssingspunktet i flere timer og kjenner hver busk, hver ås der. Når det gjelder artilleriangrepet, har målene blitt sett på forhånd og en "passasje" på opptil sytti meter bred vil bli satt inn.

Jeg tenker ufrivillig på hvor mange uforutsette ulykker det kan være, men jeg sier ingenting om dem. Gutten ligger ettertenksomt og trist og ser opp. Ansiktet hans er fornærmet, og det virker for meg, helt likegyldig, som om samtalen vår ikke angår ham i det hele tatt.

Jeg ser på de blå linjene på kartet - det tyske forsvaret falt i dybden - og forestiller meg hvordan det ser ut i virkeligheten, spør jeg stille:

Hør her, var overgangsstedet godt valgt? Er det virkelig ikke noe område på hærens front hvor fiendens forsvar ikke er så tett? Er det virkelig ingen "slakk" i det, hull, for eksempel ved veikryss?

Kholin kniper sammen de brune øynene og ser hånende på meg.

Du ser ikke noe lenger enn nesen hans i enhetene! - erklærer han med en viss forakt. - Ikke glem at det virker for deg som om fiendens hovedstyrker er mot deg, og i andre områder er det svakt dekning, bare for synlighet! Tror du virkelig at vi ikke valgte eller er mindre intelligente enn deg?.. Ja, hvis du vil vite det, her har tyskerne så mange tropper stappfulle langs hele fronten som du aldri har drømt om! Og bak leddene ser de på begge - ikke se ut som en idiot: de dumme har dødd ut for lenge siden! Stille, tett forsvar i flere titalls kilometer,” sukker Kholin trist. – Odd fisker, alt her er tenkt ut mer enn en gang. I dette tilfellet fungerer de ikke fra innsiden, husk!

Han reiser seg og sitter ved siden av gutten på køya med lav stemme og, som jeg forstår, ikke for første gang, instruerer han ham:

I en kløft, hold deg helt til kanten. Husk: hele bunnen er utvunnet... Hør ofte. Frys og hør!.. Patruljer går langs skyttergravene, så du kryper opp og venter!.. Så snart patruljen passerer, gå gjennom skyttergraven og gå videre...

Jeg ringer sjefen for det femte kompaniet, Gushchin, og informerer ham om at han blir hos meg, og gir de nødvendige ordrene. Det er verdt å si - etter å ha lagt på hører jeg igjen Kholins stille stemme:

Du vil vente i Fedorovka... Ikke få problemer! Det viktigste er å være forsiktig!

Tror du det er lett å bare være forsiktig? – spør gutten med subtil irritasjon.

Jeg vet! Men vær du! Og husk alltid: du er ikke alene! Husk: uansett hvor du er, tenker jeg på deg hele tiden. Og oberstløytnanten også...

"Men Katasonych dro og kom ikke inn," sier gutten rørende med rent barnslig inkonsekvens.

Jeg sa til deg: han kunne ikke! Han ble tilkalt i alarm. Ellers... Du vet hvor mye han elsker deg! Du vet at han ikke har noen, og du er ham kjærere enn noen annen! Du vet, ikke sant?

«Jeg vet,» samtykker gutten og snuser, stemmen hans skjelver. - Men han kunne fortsatt løpe inn...

Kholin la seg ved siden av ham, strøk det myke linhåret med hånden og hvisket noe til ham. Jeg prøver å ikke lytte. Det viser seg at jeg har mange ting å gjøre, jeg haster rundt, men jeg klarer egentlig ikke å gjøre noe, og etter å ha gitt opp alt, setter jeg meg ned for å skrive et brev til moren min: jeg vet at speidere skriver brev til familie og venner før de drar på oppdrag. Samtidig blir jeg nervøs, tankene løper løpsk, og etter å ha skrevet en halv side med blyant, river jeg alt og kaster det i komfyren.

Tid, sier Kholin til meg, ser på klokken og reiser seg. Etter å ha plassert den fangede kofferten på benken, drar han ut en knute under køya, løsner den, og vi begynner å kle på oss.

Over calico-undertøy tar han på seg tynne ullunderbukser og en genser, deretter en vintertunika og bukser, og kler seg i en grønn kamuflasjefrakk. Når jeg ser på ham, kler jeg meg på samme måte. Katasonovs ullunderbukser er for små for meg, de sprekker i lysken, og jeg ser ubesluttsomt på Kholin.

Ingenting, ingenting, oppfordrer han. - Vær modig! Hvis du river dem, skriver vi ut nye.

Kamuflasjedressen passer meg nesten, selv om buksene er litt korte. Vi tok på oss tyske smidde støvler på føttene; de er litt tunge og uvanlige, men, som Kholin forklarer, er det en forholdsregel: for ikke å "lekke det" på den andre siden. Kholin selv knytter lissene til kamuflasjefrakken min.

Snart er vi klare: F-1-granater og granater er hengt opp fra midjebeltene (Kholin tar en annen tung anti-tank - RPG-40); pistoler med patroner drevet inn i kamre er stukket inn i deres barm; dekket med kamuflasjeermer, iført kompass og klokker med lysende skiver; Rakettkasterne blir inspisert, og Kholin sjekker festingen av skivene i maskingeværene.

Vi er allerede klare, men gutten ligger fortsatt med hendene under hodet og ser ikke i vår retning.

Allerede tatt ut av en stor tysk koffert var en fillete, brun, bomullsforet guttejakke og mørkegrå bukser med lapper, en slitt øreklaffhatt og ensfarne tenåringsstøvler. På kanten av køyene er det lagt ut lerretsundertøy, gamle, forbannede gensere og ullsokker, en liten fet ryggsekk, fotsmykker og noen filler.

Kholin pakker inn mat til gutten i et stykke på rad: en liten - omtrent en halv kilo - sirkel med pølse, to stykker smult, en skorpe og flere foreldede skiver av rug- og hvetebrød. Hjemmelaget pølse, og smult er ikke vår hærslag, men ujevnt, tynt, gråmørkt fra skittent salt, og brødet er ikke tinn, men ildsted - fra eierens ovn.

Jeg ser og tenker: hvordan alt er gitt, hver lille ting...

Dagligvarene legges i ranselen, og gutten ligger fortsatt urørlig, og Kholin, som ser på ham skjult, uten å si et ord, begynner å undersøke rakettkasteren og sjekker igjen festet til skiven.

Til slutt setter gutten seg på køya og begynner med rolige bevegelser å ta av seg militæruniformen. Merk at de mørkeblå bloomerne er skitne på knærne og bak.

Harpiks, sier han. - La dem rydde opp.

Eller kanskje de skal sendes til lageret og utstedes nye? - foreslår Kholin.

Nei, la dem slette dataene.

Gutten tar sakte på seg sivile klær. Kholin hjelper ham, for så å undersøke ham fra alle kanter. Og jeg ser: en hjemløs drittunge, en flyktninggutt, som vi har møtt mange av på fremmarsj.

I lommene gjemmer gutten en hjemmelaget pennekniv og utslitte stykker papir: seksti eller sytti tyske okkupasjonsmerker. Det er alt.

"Vi hoppet," forteller Kholin meg; sjekker, hopper vi flere ganger. Og gutten også, selv om hva kunne han lage lyd?

Etter gammel russisk skikk setter vi oss ned og sitter i stillhet en stund. Guttens ansikt har igjen det uttrykket av barnslig konsentrasjon og indre spenning, akkurat som for seks dager siden, da han først dukket opp i hytta mi.

Etter å ha bestrålet øynene våre med det røde lyset fra signallanterner (det ville være bedre å se i mørket), går vi til båten: Jeg er foran, gutten er femten skritt bak meg, Kholin er enda lenger unna.

Jeg må rope og snakke med alle som vi møter på stien, for at gutten skulle gjemme seg i tide: ingen unntatt oss skulle se ham nå - Kholin advarte meg om dette på den mest avgjørende måte.

Fra høyre, fra mørket, kan de stille ordene fra kommandoen høres: «Mannskap - på plass!.. Til kamp!..» Buskene knitrer, og det høres uanstendig hvisking - mannskapene forberedes ved våpnene og morterer spredt utover underskogen i kampformasjonene til min og den tredje bataljonen.

Foruten oss deltar rundt to hundre personer i aksjonen. Det er verdt å merke seg at de er klare til å dekke oss når som helst, og regner ned over de tyske stillingene med en ildspreng. Og ingen av dem mistenker at det ikke er et søk som utføres i det hele tatt, slik Kholin ble tvunget til å fortelle sjefene for de støttende enhetene.

Ikke langt fra båten er det en sikkerhetspost. Det er verdt å merke seg at den var sammenkoblet, men på Kholins instruksjoner beordret jeg sikkerhetskommandøren til å forlate bare en i skyttergraven - den middelaldrende, intelligente korporalen Demin. Når vi nærmer oss land, foreslår Kholin at jeg går og snakker med korporalen – i mellomtiden vil han og gutten stille skli til båten. Alle disse forholdsreglene, etter min mening, er unødvendige, men Kholins hemmelighold overrasker meg ikke: Jeg vet at ikke bare han, men alle etterretningsoffiserer er sånn. Jeg går foran.

Bare ingen kommentarer! – Kholin advarer meg med en imponerende hvisking. Jeg er allerede lei av disse advarslene ved hvert trinn: Jeg er ikke en gutt, og jeg kan finne ut hva som er hva.

Demin roper som forventet til meg på avstand; Etter å ha svart, kommer jeg opp, hopper i skyttergraven og står slik at når han snur seg mot meg, snur han ryggen til stien.

"Tenn en sigarett," foreslår jeg, tar ut sigaretter, og tar den ene for meg selv og skyver den andre til ham.

Vi setter oss på huk, han slår fuktige fyrstikker, til slutt lyser den ene, han kommer med den til meg og tenner den selv. I lyset av fyrstikken merker jeg at noen sover i en nisje under brystningen på det komprimerte høyet, og jeg klarer å skimte en merkelig kjent lue med en karmosinrød kant. Jeg tar et grådig drag, uten å si et ord, slår på lommelykten og ser at Katasonov er i nisjen. Det er verdt å merke seg at han ligger på ryggen, ansiktet hans er dekket med en hette. Uten å være klar over det løfter jeg henne opp - hennes grå, saktmodige ansikt, som en kanins; det er et lite pent hull over venstre øye; kulehull...

Det ble dumt,” mumler Demin stille ved siden av meg, stemmen hans når meg som på avstand. – De justerte båten, satt sammen med meg, røyket. Kapteinen sto her og snakket med meg, men han begynte å krype ut og det var alt han gjorde, han reiste seg fra skyttergraven og gled stille ned. Ja, vi så ikke engang ut til å høre skuddene... Kapteinen skyndte seg til ham og ristet ham: "Kapitonich!.. Kapitonich!.." Vi så - og han var på stedet!.. Kapteinen beordret ikke å fortelle noen...

Så derfor virket Kholin litt rart for meg da han kom tilbake fra kysten...

Ingen kommentarer! - hans kommanderende hvisking høres fra elven. Og jeg forstår alt: gutten drar på et oppdrag, og nå skal du under ingen omstendigheter gjøre ham opprørt - han burde ikke vite noe.

Etter å ha klatret ut av grøften, går jeg sakte ned til vannet.

Gutten er allerede i båten, jeg setter meg ned med ham i hekken og tar maskingeværet klar.

Sett deg rettere ned, hvisker Kholin og dekker oss med en regnfrakk. – Pass på at det ikke er rull!

Han flytter baugen på båten bort, setter seg ned og tar fra hverandre årene. Når han ser på klokken, venter han litt lenger og plystrer lavt: dette er signalet for å starte operasjonen.

Han blir umiddelbart besvart: fra høyre, fra mørket, der det i en stor maskingeværgrøft på flanken til den tredje bataljonen er sjefer for støtteenheter og artilleriobservatører, dukker et rifleskudd.

Etter å ha snudd båten, begynner Kholin å ro - kysten forsvinner umiddelbart. Mørket i en kald stormfull natt omfavner oss.

Jeg kjenner Cholins varme pust i ansiktet mitt. Det er verdt å merke seg at han skyver båten med kraftige slag; Du kan høre vannet stille sprut under åreslagene. Gutten frøs og gjemte seg under regnfrakken ved siden av meg.

Forut, på høyre bredd, skyter tyskerne som vanlig og lyser opp frontlinjen med raketter - blinkene er ikke så sterke på grunn av regnet. Og vinden er i vår retning. Været er helt klart i vår favør.

Fra bredden vår flyr en rekke sporkuler over elven. Vi må huske at slike ruter fra venstre flanke av den tredje bataljonen vil bli gitt hvert femte til syvende minutt: de vil tjene som en guide for oss når vi returnerer til ϲʙᴏth-bredden.

Sukker! – Kholin hvisker.

Vi putter to sukkerbiter i munnen og suger dem flittig: Dette skal øke følsomheten til øynene og hørselen til det ytterste.

Vi er sannsynligvis allerede et sted midt i rekkevidden, når et maskingevær banker brått foran - kulene suser og, som slår ut ringende sprut, spruter på vannet like i nærheten.

MG-34», fastslår gutten umiskjennelig hviskende, og klamrer seg tillitsfullt til meg.

Er du redd?

"Litt," innrømmer han, knapt hørbar. – Jeg blir aldri vant til det. En slags nervøsitet... Og jeg kan ikke venne meg til å tigge heller. Wow, det er kvalmende!

Jeg forestiller meg levende hvordan det må være for ham, stolt og selvkjærlig, å ydmyke seg selv ved å tigge.

Hør,” hvisker jeg og husker, “vi har Bondarev i bataljonen vår. Og også Gomel. Ikke en slektning tilfeldigvis?

Nei. Jeg har ingen slektninger. Det er viktig å merke seg at en mor. Og jeg vet ikke hvor hun er nå... - Stemmen hans skalv. – Og etternavnet mitt er faktisk Buslov, ikke Bondarev.

Og navnet er ikke Ivan?

Nei, kall meg Ivan. Dette er riktig.

Kholin begynner å ro roligere, og venter tilsynelatende på kysten. Det gjør vondt i øynene mine å se inn i mørket: bortsett fra de dunkle blinkene fra raketter bak sløret av regn, kan du ikke se noe.

Vi beveger oss så vidt, et øyeblikk til, og bunnen klamrer seg til sanden. Kholin bretter raskt årene, går over siden og står i vannet og snur båten raskt med hekken mot land.

Vi lytter intenst i omtrent to minutter. Du kan høre regndråper mykt sprute på vannet, på bakken, på den allerede våte regnfrakken; Jeg hører Kholins jevne pust og hører hjertet mitt slå. Men vi kan ikke oppdage noe mistenkelig - ingen støy, ingen prat, ingen rasling. Og Kholin puster inn i øret mitt:

Ivan er på plass. Og du kommer deg ut og holder ... Det er verdt å merke seg at han dykker ned i mørket. Jeg kommer meg forsiktig ut under regnfrakken, går ut i vannet på kystsanden, justerer maskingeværet og tar båten i hekken. Jeg kjenner at gutten har reist seg og står i båten ved siden av meg.

Sitt ned. Og ta på en regnfrakk,” hvisker jeg og kjenner på det med hånden.

La oss merke at nå spiller det ingen rolle,” svarer han med en knapt hørbar stemme.

Kholin vil være der uventet, og når han nærmer seg, sier han i en gledelig hvisking:

Rekkefølge! Alt er kant, snøret...

Det viser seg at de buskene ved vannet, der vi må forlate båten, bare er rundt tretti trinn nedstrøms.

Noen minutter senere er båten gjemt, og vi huker oss langs kysten, pauser og lytter fra tid til annen. Når en rakett blusser opp i nærheten, faller vi til sanden under kanten og ligger urørlig, som døde. Ut av øyekroken ser jeg en gutt - klærne hans er mørke av regnet. Kholin og jeg vil gå tilbake og skifte klær, og han...

Kholin senker plutselig farten og tar gutten i hånden og går til høyre langs vannet. Noe lysner i sanden foran. "Likene av speiderne våre," antar jeg.

Hva er galt? – spør gutten knapt hørbart.

Fritz», hvisker Kholin raskt og trekker ham frem. – Dette er en snikskytter fra vår land.

Wow, dine jævler! «De kler dem til og med av», mumler gutten hatisk og ser seg rundt.

Det virker for meg som om vi har flyttet i en evighet og burde ha nådd det for lenge siden. Samtidig husker jeg at fra buskene der båten er gjemt, er disse likene tre hundre og noen meter unna. Og til ravinen må du gå omtrent like langt.

Snart passerer vi et annet lik. Det er verdt å merke seg at det er fullstendig nedbrutt - den kvalmende lukten kan kjennes på avstand. Fra venstre bredd, krasjer inn i den regnfulle himmelen bak oss, går motorveien igjen. Kløften er et sted i nærheten; men vi vil ikke se det: det er ikke opplyst av raketter, sannsynligvis fordi hele bunnen er utvunnet, og kantene er avgrenset av kontinuerlige skyttergraver og patruljeres. Tyskerne er tilsynelatende sikre på at ingen vil blande seg inn her.

Denne ravinen er en god felle for den som blir funnet i den. Og hele håpet er at gutten slipper ubemerket forbi.

Kholin stopper til slutt, og vinker oss om å sette seg ned, går han selv frem.

Snart kommer han tilbake og kommanderer knapt hørbart:

Bak meg!

Vi går ytterligere tretti skritt fremover og setter oss på huk bak avsatsen.

Ravinen ligger foran oss, rett frem! - Kholin trekker tilbake ermet på kamuflasjefrakken, ser på den lysende skiven og hvisker til gutten: «Vi har fortsatt fire minutter til rådighet.» Hvordan føler du deg?

Rekkefølge.

En stund lytter vi til mørket. Det lukter lik og fuktighet. Det er viktig å merke seg at et av likene - det er merkbart på sanden omtrent tre meter til høyre for oss - åpenbart fungerer som et referansepunkt for Kholin.

Vel, jeg går, sier gutten knapt hørbart.

"Jeg skal følge deg," hvisker Kholin plutselig. – Langs ravinen. I det minste litt.

Dette er ikke lenger etter planen!

Nei! – protesterer gutten. - Jeg går alene! Du er stor - de tar deg.

Kanskje jeg burde gå? – Jeg foreslår nølende.

I hvert fall langs ravinen,” ber Kholin hviskende. - Det er leire der - du lar det være der. Jeg skal bære deg gjennom!

Jeg sa! – sier gutten hardnakket og sint. - Jeg selv!

Han står ved siden av meg, liten, tynn, og, virker det som jeg, rister over alt i sine gamle klær. Eller kanskje det bare er meg...

Vi sees senere,» stopper han og hvisker til Kholin.

Ser deg! – Jeg føler at de klemmer og Kholin kysser ham. – Hovedsaken er å være forsiktig! Ta vare på deg selv! Hvis vi flytter, vent i Fedorovka!

Vi sees senere,” snur gutten seg mot meg.

Ha det! – Jeg hvisker av begeistring, ser etter den lille smale håndflaten hans i mørket og klemmer den godt. Jeg føler trangen til å kysse ham, men jeg tør ikke med en gang. Jeg er fryktelig bekymret for øyeblikket.

Før dette gjentar jeg for meg selv ti ganger: «Farvel!», for ikke å slenge ut, som for seks dager siden: «Farvel!»

Og før jeg tør å kysse ham, forsvinner han lydløst inn i mørket.

Kholin og jeg gjemte oss, satt på huk nær kanten, slik at kanten var over hodene våre, og lyttet forsiktig. Regnet falt jevnt og sakte, kaldt, høstregn, som så ut til å ikke ta slutt. Vannet luktet fuktighet.

Det gikk rundt fire minutter da vi ble alene, og fra retningen der gutten hadde gått, hørte vi skritt og en stille, utydelig guttural samtale.

"Tyskere!..."

Kholin klemte på skulderen min, men det var ikke nødvendig å advare meg - kanskje jeg hørte ham tidligere, og etter å ha flyttet på sikkerhetsknappen på maskinen, ble jeg helt nummen med en granat i hånden.

Skrittene kom nærmere. Legg merke til at det nå var mulig å se hvordan gjørmen stivnet under føttene til flere personer. Munnen min var tørr, hjertet mitt banket som en gal.

Verfluchtes Wetter! Hohl es der Teufel...

Halte's Maul, Otto!.. Linker halten!.. *[* - Jammen vær... - Hold tungen, Otto!.. Ta til venstre!.. (tysk) ] Det er verdt å merke seg -! de passerte veldig nærme, slik at sprut av kald gjørme traff ansiktet mitt Øyeblikk senere, med glimtet fra en rakett, i et sparsomt slør av regn så vi dem, høye (kanskje det virket slik for meg fordi jeg så på dem fra. under), i hjelmer med liner og akkurat sånn støvler med brede topper, det samme som Kholin og jeg. Tre hadde på seg regnfrakker, den fjerde hadde på seg en lang regnfrakk, skinnende av regnet, bundet i livet med et belte med. et hylster. Maskingeværene hang på brystet.

Det var fire av dem - en sikkerhetspatrulje av et SS-regiment - en kamppatrulje av den tyske hæren, forbi hvilken Ivan Buslov, en tolv år gammel gutt fra Gomel, som ble oppført i våre etterretningsdokumenter under navnet "Bondarev" , hadde akkurat sklidd.

Da vi så dem i det skjelvende lyset fra raketten, stoppet de og skulle til å gå ned til vannet cirka ti skritt fra oss. Vi kunne høre dem hoppe på sanden i mørket og på vei mot buskene der båten vår var gjemt.

Det var vanskeligere for meg enn for Kholin. Jeg var ikke speider, jeg kjempet fra de første månedene av krigen, og ved synet av fiender, i live og med våpen, ble jeg øyeblikkelig overveldet av den vanlige, mange ganger opplevde spenningen til en jager i kampøyeblikket. Jeg følte et ønske, eller snarere en tørst, et behov, et behov for å drepe dem umiddelbart! Jeg dreper dem som om de er søte, i ett støt! "Drep dem!" – Jeg tenkte nok ikke på noe annet, å heve og snu maskingeværet. Men Kholin tenkte på meg. Da han kjente bevegelsen min, klemte han underarmen min som med en skrustikke - etter å ha tatt til fornuften, senket jeg maskingeværet.

Verdt å merke seg - de vil legge merke til båten! – Jeg hvisket og gned meg på underarmen med en gang trinnene beveget seg bort.

Kholin var stille.

«Vi må gjøre noe,» etter en kort pause hvisket jeg igjen forskrekket. - Hvis de finner båten...

I tilfelle!.. - Kholin pustet rasende ut i ansiktet mitt. Jeg følte at han var i stand til å kvele meg. – Hva om de tar gutten?! Tenker du på å la ham være i fred?.. Er du en tosk, en tosk, eller bare en tosk?..

Fool, hvisket jeg etter å ha tenkt meg om.

"Du er sannsynligvis nevrasten," sa Kholin ettertenksomt. - Når krigen tar slutt, må du gjennomgå behandling...

Jeg lyttet nøye, hvert øyeblikk ventet å høre utropene fra tyskerne som hadde oppdaget båten vår. Til venstre raste brått et maskingevær, fulgt av et annet, rett over oss, og igjen i stillheten kunne den avmålte lyden av regn høres. Rakettene lettet her og der langs hele kystlinjen, blinkende, glitrende, hvesende og slukket før de i det hele tatt nådde bakken.

Av en eller annen grunn forsterket den kvalmende liklukten. Jeg spyttet og prøvde å puste gjennom munnen, men det hjalp ikke mye.

Jeg hadde desperat lyst til å røyke. Jeg har aldri ønsket å røyke så mye i mitt liv. Men det eneste jeg kunne gjøre var å ta ut en sigarett og lukte på den, elte den med fingrene.

Vi ble snart våte og skalv, og regnet fortsatte med uforminsket styrke.

Det er leire i ravinen, for helvete! - Kholin hvisket plutselig. – Nå skulle jeg ønske det kom et godt regnskyll for å vaske bort alt...

Tankene hans var hos gutten hele tiden, og den leirholdige ravinen, der sporene ville være godt bevart, plaget ham. Jeg forsto hvor velbegrunnet bekymringen hans var: Hvis tyskerne oppdaget ferske, uvanlig små spor som kom fra kysten gjennom frontlinjen, ville Ivan absolutt bli forfulgt. Kanskje med hunder. Her og der, i SS-regimentene er det nok hunder trent til å jakte mennesker.

Jeg tygget allerede en sigarett. Det var lite hyggelig i det, men jeg tygget. Etter å ha hørt Kholin spurte han:

Hva gjør du?

Jeg vil røyke - jeg dør! - Jeg sukket.

Vil du ikke besøke moren din? – spurte Kholin sarkastisk. – Jeg personlig vil se moren min! Det ville ikke være ille, ville det?

Vi ventet ytterligere tjue minutter, våte, skjelvende av kulde og lyttet nøye. Skjorten klemte ryggen min som en isete kompress. Regnet ga gradvis vei til snø - myke, våte flak falt, dekket sanden med et hvitt slør, og smeltet motvillig.

Vel, det ser ut til at jeg har bestått,» sukket Kholin til slutt lettet og reiste seg.

Vi bøyde oss ned og holdt oss nær avsatsen, beveget oss mot båten, stoppet nå og da, frøs og lyttet. Jeg var nesten sikker på at tyskerne hadde oppdaget båten og satt opp et bakhold i buskene. Men jeg turte ikke fortelle Kholin om dette: Jeg var redd for at han skulle latterliggjøre meg.

Vi krøp i mørket langs kysten til vi kom over likene av speiderne våre. Vi tok ikke mer enn fem skritt fra dem da Kholin stoppet og trakk meg mot seg i ermet og hvisket i øret mitt:

Du blir her. Og jeg skal hente båten. Slik at i tilfelle noe skjer, sovner ikke begge. Hvis jeg svømmer opp, ringer du meg på tysk. Stille, stille!.. Hvis jeg støter på det, blir det støy - svøm til den andre bredden. Og hvis jeg ikke kommer tilbake om en time, svøm også. Du kan svømme frem og tilbake fem ganger, ikke sant? – sa han hånende.

Det er ikke din bekymring. Snakk mindre.

Det er bedre å nærme seg båten ikke fra kysten, men å svømme fra siden av elven,» bemerket jeg, ikke helt selvsikker. - Jeg kan gjøre det, kom igjen...

Kanskje jeg gjør det... Men i tilfelle du ikke prøver å rocke båten! Skjer det noe med deg, blir vi varmet opp den første dagen. Har det?

Ja. Og hvis...

Uten noen "hvis"!.. Du er en god fyr, Galtsev," hvisket Kholin plutselig, "men du er nevrastenisk." Og dette er det mest forferdelige i vår virksomhet...

Han gikk inn i mørket, og jeg ble stående og vente. Jeg vet ikke hvor lenge denne smertefulle ventetiden varte: Jeg var så kald og så bekymret at jeg ikke en gang tenkte på å se på klokken min. For å ikke lage den minste lyd, beveget jeg armene mine kraftig og satte meg på huk for å varme opp i det minste litt. Fra tid til annen stoppet jeg opp og lyttet.

Til slutt fanget jeg den knapt merkbare vannspruten, la hendene mine til munnen og hvisket:

Stopp... Stopp...

Stille, faen! Kom hit...

Jeg gikk forsiktig og tok noen skritt, og kaldt vann strømmet inn i støvlene mine, og slukte føttene mine i en iskald omfavnelse.

Hvordan er det ved ravinen, er det stille? – spurte Kholin først og fremst.

Du skjønner, du var redd! – hvisket han fornøyd. «Sett deg ned fra hekken,» kommanderte han, tok maskingeværet fra meg, og så snart jeg klatret opp i båten, begynte han å ro og trakk mot strømmen.

Jeg satte meg i hekken, dro av meg støvlene og helte vannet ut av dem.

Snøen falt i raggete flak og smeltet så snart den berørte elven. Ruten ble gitt igjen fra venstre bredd. Det er verdt å merke seg at den passerte rett over oss; det var nødvendig å snu, og Kholin fortsatte å kjøre båten oppstrøms.

Hvor skal du? – Jeg spurte uten å forstå.

Uten å svare jobbet han kraftig med årene.

Hvor skal vi?

Her, varm deg opp! – Han forlot årene og stakk en liten flat kolbe inn i hånden min. Med nummene fingre skrudde jeg nesten ikke av hetten og tok en slurk - vodkaen brant halsen min med en behagelig varme, jeg følte meg varm inni meg, men jeg skalv fortsatt.

Skål! – hvisket Kholin og beveget litt på årene.

Jeg tar en drink på kysten. Vil du behandle meg? Jeg tok en slurk til, og sørget dessverre for at det ikke var noe i kolben og la den i lommen.

Hva om det ikke har gått ennå? – sa Kholin uventet. – Plutselig ligger han der og venter... Som jeg ville vært sammen med ham nå!

Og det ble klart for meg hvorfor vi ikke kommer tilbake. Vi var på motsatt side av ravinen, slik at "i tilfelle noe skulle skje" kunne vi lande igjen på fiendens bredd og komme gutten til unnsetning. Og derfra, ut av mørket, fortsatte de å strømme nedover elven i lange støt. Jeg fikk gåsehud da kulene plystret og sprutet på vannet ved siden av båten. I et slikt mørke, bak en bred gardin av våt snø, var det nok umulig å oppdage oss, men det var forbannet ubehagelig å være under ild på vannet, på et åpent sted hvor du ikke kunne begrave deg i bakken og det var ingenting å skjule seg bak. Kholin, oppmuntrende, hvisket:

Bare en tosk eller en feiging kan dø av slike dumme kuler! Pass på!..

Katasonov var verken en tosk eller en feiging. Jeg tvilte ikke på det, men jeg sa ikke noe til Kholin.

Og ambulansen din er ingenting! - han husket litt senere, tydeligvis ønsket å distrahere meg på en eller annen måte.

"Ingenting," sa jeg enig, og slo ut en brøkdel med tennene mine, minst av alt tenkte jeg på ambulansepersonell; Jeg så for meg den varme utgravingen til førstehjelpsposten og komfyren. Fantastisk støpejernsovn!..

Fra venstre, uendelig attraktive bredden, ble ruten gitt tre ganger til. Det er verdt å merke seg at hun ringte oss for å komme tilbake, og vi hang alle på vannet nærmere høyre bredd.

Vel, jeg tror jeg har bestått,” sa Kholin til slutt og slo meg med rullen og snudde båten med en sterk bevegelse av årene.

Han var utrolig orientert og beholdt retningen i mørket. Vi seilte nær en stor maskingeværgrøft på høyre flanke av bataljonen min, der sjefen for sikkerhetslaget befant seg.

De ventet oss og ropte umiddelbart stille, men autoritativt til oss: «Stopp! Hvem kommer?...” Jeg sa passordet – de kjente meg igjen på stemmen min, og et øyeblikk senere gikk vi i land.

Jeg var helt utslitt, og selv om jeg drakk to hundre gram vodka, skalv jeg fortsatt og kunne knapt bevege de stive bena. Jeg prøvde å ikke skravle med tennene mine og beordret at båten skulle trekkes ut og kamufleres, og vi beveget oss langs kysten, akkompagnert av lagsjefen Zuev, min favoritt, en litt frekk sersjant med hensynsløst mot. Det er verdt å merke seg at han gikk foran.

Kamerat seniorløytnant, hvor er språket? – snudde seg, spurte han plutselig muntert.

Hvilket språk?

Så, sier de, du gikk for språket.

Kholin, som gikk bak, dyttet meg til side og gikk mot Zuev.

Tungen din er i munnen din! Har det? – sa han skarpt og uttalte hvert ord tydelig. Det virket for meg som om han senket sin tunge hånd ned på Zuevs skulder, og kanskje til og med tok ham i kragen: Kholin var for direkte og hissig - det kunne han ha gjort.

Tungen din er i munnen din! – gjentok han truende. – Og hold det tett! La oss merke at det vil være bedre for deg!.. Gå tilbake til innlegget ditt!..

Så snart Zuev holdt seg noen skritt bak, kunngjorde Kholin strengt og bevisst høyt:

Det er talere i bataljonen din, Galtsev! Og dette er det mest forferdelige i vår virksomhet...

I mørket tok han armen min og klemte den i albuen og hvisket hånende:

Og du er også en liten ting! Han forlot bataljonen og gikk til den andre siden for å hente tungen! Jeger!

I graven, etter å ha fyrt opp ovnen med ekstra mørtelladninger, kledde vi oss nakne og gned oss med et håndkle.

Etter å ha skiftet til tørt undertøy, kastet Kholin på seg frakken, satte seg ved bordet og la ut et kart foran seg og så nøye på det. Da han fant seg selv i graven, visnet han umiddelbart på en eller annen måte, han så sliten og opptatt ut.

Jeg serverte på bordet en boks med lapskaus, smult, en gryte med sylteagurk, brød, fermentert bakt melk og en kolbe med vodka.

Å, hvis jeg bare visste hva som skjedde med ham nå! – utbrøt Kholin plutselig og reiste seg. – Og hva er i veien?

Hva har skjedd?

Denne patruljen – på den andre siden – skulle foregå en halvtime senere. Forstår du?.. Dette betyr at enten har tyskerne endret sikkerhetsregimet sitt, eller så har vi rotet til noe. Og gutten får betale med livet i alle fall. For oss ble alt beregnet på minutter.

Men han bestod. Vi ventet lenge – minst en time – og alt var stille.

Hva skjedde? – spurte Kholin irritert. – I tilfelle du vil vite det, må han gå mer enn femti kilometer. Av disse må han fullføre rundt tjue før daggry. Og på hvert trinn kan du støte på deg selv. Og hvor mange ulykker det er!.. Vel, ok, det hjelper ikke å snakke!.. - Han fjernet kortet fra bordet. - La oss!

Jeg helte vodka i to krus.

"Vi vil ikke klirre i glass," advarte Kholin og tok en.

Vi hevet krusene og satt stille i flere øyeblikk.

Eh, Katasonych, Katasonych... - Kholin sukket, rynket pannen og sa med knust stemme: - La oss merke at det ikke betyr noe for deg! Og han reddet livet mitt...

Han drakk i en slurk og snuste et stykke svart brød og krevde:

Etter å ha helt det selv, helte jeg det en gang til: litt for meg selv, men for ham til randen. Han tok kruset, snudde seg mot køya der kofferten med guttens ting sto, og sa stille:

For at du skal komme tilbake og aldri dra igjen. For fremtiden din!

Vi klirret i glass og begynte å spise etter å ha drukket. Utvilsomt, i det øyeblikket tenkte vi begge på gutten. Komfyren, som ble oransjerød på sidene og toppen, pustet varme. Vi er tilbake og sitter varme og trygge. Og han er et sted i en fiendeposisjon, sniker seg gjennom snøen og mørket side om side med døden...

Jeg har aldri følt mye kjærlighet til barn, men denne gutten - selv om jeg bare møtte ham to ganger - var meg så nær og kjær at jeg ikke kunne tenke på ham uten hjerteskjærende spenning.

Jeg drakk ikke lenger. Kholin, uten toast, grep lydløst det tredje kruset. Snart ble han full og satt dystert og dystert så på meg med røde, spente øyne.

«Skjemper du for det tredje året?» spurte han og tente en sigarett. - Og jeg er den tredje... Og i dødens øyne - som Ivan! - kanskje vi ikke engang så... Det er en bataljon, et regiment, en hel hær bak deg... Og han er alene! – Kholin ropte plutselig irritert. - Barn!.. Og du sparte ham også for en stinkende kniv!

"Jeg angret på det!..." Nei, jeg kunne ikke, jeg hadde ikke rett til å gi noen den kniven, det eneste minnet om min døde venn, den eneste personlige tingen som hadde overlevd.

Men jeg holdt ord. I divisjonsartilleriverkstedet var det en dyktig mekaniker, en eldre sersjant fra Ural. På våren slipte han håndtaket på Kotkas kniv, nå ba jeg ham lage nøyaktig den samme og sette den på en helt ny landingspistol, som jeg ga ham. Jeg spurte ikke bare, jeg tok med ham en boks med låsesmedverktøy - en skrustikke, en drill, en meisel - jeg trengte dem ikke, han var like fornøyd med dem som et barn.

Han laget håndtaket samvittighetsfullt - finnene kunne skilles, kanskje, bare av hakkene på Kotkina og initialene "K. X." Jeg kunne allerede forestille meg hvor glad gutten ville bli over å ha en ekte fallskjermjegerkniv med et så vakkert håndtak; Jeg forsto ham: Selv var jeg tenåring for ikke så lenge siden.

Jeg hadde på meg denne nye finnen i beltet, og håpet på det aller første møtet med Kholin eller oberstløytnant Gryaznov å formidle til dem: det ville være dumt å tro at jeg selv ville ha en sjanse til å møte Ivan. Hvor er han nå? - Jeg kunne ikke engang forestille meg å huske ham mer enn én gang.

Og dagene var varme: divisjonene til hæren vår krysset Dnepr og, som rapportert i Informasjonsbyrået, "førte vellykkede kamper for å utvide brohodet på høyre bredd ...".

Jeg brukte nesten ikke Finka; Riktignok brukte jeg den en gang i en hånd-til-hånd-kamp, og hvis det ikke var for det, ville nok en feit, overvektig korporal fra Hamburg ha delt hodet mitt med en slikkepott.

Tyskerne gjorde desperat motstand. Etter åtte dager med tunge offensive kamper fikk vi ordre om å innta forsvarsstillinger, og det var da, i begynnelsen av november, på en klar kald dag, rett før ferien, jeg møtte oberstløytnant Gryaznov.

Med middels høyde, med et stort hode satt på en tykk kropp, i en overfrakk og en lue med øreklaffer, gikk han langs siden av motorveien og dro litt med høyre ben - det ble brukket under den finske kampanjen. Jeg kjente ham igjen på lang avstand, så snart jeg nådde kanten av lunden der restene av bataljonen min befant seg. "Min" - Jeg kunne nå si dette med all grunn: før krysset ble jeg bekreftet i stillingen som bataljonssjef.

Det var stille i lunden der vi slo oss ned, blader som ble grå av frost dekket bakken, og det luktet avføring og hesteurin. I dette området gikk gardekosakkkorpset inn i gjennombruddet, og kosakkene gjorde stopp i lunden. Siden barndommen har jeg forbundet lukten av hester og kuer med lukten av fersk melk og varmt brød som nettopp er tatt ut av ovnen. Og nå husket jeg hjembyen min, hvor jeg som barn hver sommer bodde hos min bestemor, en liten, tørr kjerring som elsket meg uendelig mye. Alt så ut til å ha skjedd nylig, men nå virket det for meg langt, langt unna og unikt, som alt før krigen...

Barndomsminnene mine tok slutt så snart jeg nådde skogkanten. Det er viktig å vite at motorveien var fylt med tyske kjøretøy, brent, skadet og rett og slett forlatt; døde tyskere i forskjellige positurer lå på veien, i grøfter; grå hauger av lik kunne sees overalt på den nedgravde åkeren. På veien, omtrent femti meter fra oberstløytnant Gryaznov, var sjåføren og oversetterløytnanten hans opptatt bak på en pansret personellvogn fra tysk hovedkvarter. Fire til - jeg kunne ikke se rekkene deres - klatret i skyttergravene på den andre siden av motorveien. Oberstløytnanten ropte noe til dem - på grunn av vinden hørte jeg ikke hva.

Da jeg nærmet meg, vendte Gryaznov sitt pockete, mørke, kjøttfulle ansikt mot meg og utbrøt med grov stemme, enten overrasket eller i glede:

Er du i live, Galtsev?!

I live! Hvor skal jeg dra? - Jeg smilte. - Jeg ønsker deg god helse!

Hallo! Hvis du lever, hei!

Jeg ristet hånden utstrakt til meg, så meg rundt og forsikret meg om at ingen bortsett fra Gryaznov ville høre meg, sa:

Kamerat oberstløytnant, la meg spørre deg: er Ivan tilbake?

Ivan?.. Hvilken Ivan?

Vel gutt, Bondarev.

Hva bryr du deg, har han kommet tilbake eller ikke? – spurte Gryaznov misfornøyd og så på meg rynket med svarte utspekulerte øyne.

Jeg fraktet ham fortsatt, vet du...

Du vet aldri hvem som fraktet hvem! Det er verdt å si at alle skal vite hva de skal. Dette er loven for hæren, og for etterretning spesielt!

Men jeg spør for virksomhetens skyld. Ikke for jobb, personlig... Jeg har en tjeneste å be deg om. Jeg lovet å gi den til ham, - jeg knepte opp overfrakken, tok kniven fra beltet og ga den til oberstløytnanten. - Vennligst gi det videre. Hvor mye han ville ha det, hvis bare du visste!

Jeg vet, Galtsev, jeg vet,” sukket oberstløytnanten og tok den finske kvinnen og undersøkte den. - Ingenting. Men det finnes bedre. Han har omtrent et dusin av disse knivene, ikke mindre. Jeg samlet en hel kiste... Hva kan du gjøre - lidenskap! Dette er alderen. En velkjent sak - en gutt!.. Vel... hvis jeg ser ham, skal jeg fortelle ham det.

Så han... kom ikke tilbake? – sa jeg begeistret.

Var. Og han dro... Han dro...

Hvordan det?

Oberstløytnanten rynket pannen og var stille, og festet blikket et sted i det fjerne. Så, med lav, matt bassstemme, sa han stille:

Han ble sendt på skolen, og han takket ja. Om morgenen skulle dokumentene være ferdige, og om natten dro han... Og jeg kan ikke klandre ham: Jeg forstår ham. Det tar lang tid å forklare, og det er ikke nødvendig for deg...

Han snudde det store, pockede ansiktet mot meg, streng og ettertenksom.

Hatet i ham kokte ikke over. Og han har ingen fred ... Kanskje han kommer tilbake, men mest sannsynlig vil han gå til partisanene ... Men glem ham og husk for fremtiden: du bør ikke spørre om utlendinger. Jo mindre de snakker om dem og jo færre folk vet om dem, jo lenger lever de... Du møtte ham ved en tilfeldighet, og du skal ikke vite om ham - ikke bli fornærmet! Så husk fra nå av: ingenting skjedde, du kjenner ingen Bondarev, du så eller hørte ingenting. Og du fraktet ikke noen! Og derfor er det ingenting å spørre om. penetrert?..

Og jeg spurte ikke lenger. Og det var ingen å spørre. Kholin døde snart under søket: i skumringen før daggry løp rekognoseringsgruppen hans inn i et tysk bakholdsangrep - Kholins ben ble brukket av et maskingeværutbrudd; etter å ha beordret alle til å trekke seg tilbake, la han seg ned og skjøt tilbake til det siste, og da han ble tatt, sprengte han en panserverngranat... Oberstløytnant Gryaznov ble overført til en annen hær, og jeg møtte ham aldri igjen.

Men jeg kunne selvfølgelig ikke glemme Ivan - som oberstløytnanten rådet meg til. Og da jeg husket den lille speideren mer enn en gang, trodde jeg aldri at jeg noen gang skulle møte ham eller lære noe om skjebnen hans.

I kampene nær Kovel ble jeg alvorlig såret og ble "begrenset sprek": Jeg fikk lov til å bli brukt utelukkende i ikke-stridende stillinger ved formasjonens hovedkvarter eller i den bakre tjenesten. Jeg måtte skille meg fra bataljonen og min innfødte divisjon. De siste seks månedene av krigen jobbet jeg som oversetter for korpsets etterretningsavdeling på samme 1. hviterussiske front, men i en annen hær.

Da kampene om Berlin begynte, ble jeg og to andre offiserer sendt til en av innsatsstyrkene som ble opprettet for å beslaglegge tyske arkiver og dokumenter.

Berlin kapitulerte 2. mai klokken tre på ettermiddagen. I disse historiske øyeblikkene befant arbeidsstyrken vår seg selv i sentrum av byen, i en falleferdig bygning på Prinz Albrechtstrasse, der Geheime-Staats-Polizei, statens hemmelige politi, nylig hadde holdt til.

Som man kunne forvente klarte tyskerne å ta bort de fleste dokumentene eller ødelegge dem. Det var først i lokalene i fjerde – øverste – etasje at, hvem vet hvordan, ble overlevende arkivskap og et digert arkivskap oppdaget. Dette ble annonsert med gledesrop fra vinduene fra maskingeværerne som var de første som braste inn i bygningen.

Kamerat kaptein, det ligger papirer i bilen på gården! - soldaten, en kort, bredskuldret mann, løp bort til meg og meldte fra.

Det enorme Gestapo-gården, strødd med steiner og knuste murstein, pleide å huse en garasje for dusinvis, kanskje hundrevis av biler; Noen få av dem ble igjen - skadet av eksplosjoner og ute av drift. Jeg så meg rundt: bunkeren, lik, bombekratere, i hjørnet av gården - sappere med en minedetektor.

Ikke langt fra porten sto en høy lastebil med gassgeneratorer. Bakluken ble kastet tilbake - bak fra under presenningen kunne man se liket av en offiser i svart SS-uniform og tykke filer og mapper bundet i bunter.

Soldaten klatret keitete inn på ryggen og dro buntene helt til kanten. Jeg kuttet ersatz-tauet med en finne.

Dette var dokumenter fra GUF - det hemmelige feltpolitiet - til Army Group Center de dateres tilbake til vinteren 1943/44. Rapporter om straffende «handlinger» og etterretningsundersøkelser, søkekrav og orienteringer, kopier av ulike rapporter og spesielle meldinger, de fortalte om heltemot og feighet, om de henrettede og om hevnere, om de fanget og unnvikende. Det er verdt å si at for meg var disse dokumentene av spesiell interesse: Mozyr og Petrikov, Rechitsa og Pinsk - slike kjente steder i Gomel-regionen og, det er verdt å si, skogene der fronten vår passerte - sto foran meg.

Filene inneholdt mange registreringskort - spørreskjemaer med kort identifiserende informasjon om de som det hemmelige politiet lette etter, fanget og forfulgte. Noen kort hadde fotografier festet til seg.

Hvem ϶ᴛᴏ? – stående bakerst bøyde soldaten seg, pekte med en tykk kort finger og spurte meg: – Kameratkaptein, hvem er det?

Uten å svare, bladde jeg i en slags døs i avisene, så i perm etter perm, uten å merke regnet som gjennomvåte oss. Ja, på den majestetiske dagen for seieren vår i Berlin var det duskregn, fint, kaldt, og det var overskyet. Først om kvelden klarnet himmelen for skyer og sola tittet gjennom røyken.

Etter ti dager med harde kamper hersket stillheten, brutt her og der av maskingeværild. Branner flammet i sentrum av byen, og hvis i utkanten, hvor det var mange hager, overveldet den sprudlende lukten av syriner alle andre, her luktet det brennende; svart røyk drev over ruinene.

Ta med alt inn i bygningen! – Jeg beordret til slutt soldaten, pekte på buntene, og åpnet mekanisk mappen jeg holdt i hånden. Jeg så og hjertet sank: Ivan Buslov så på meg fra fotografiet limt til skjemaet ...

Jeg kjente ham umiddelbart igjen på hans høye kinnbein og store øyne med vidt avstand – jeg hadde aldri sett noens øyne satt så vidt fra hverandre.

Han så fra under øyenbrynene, en drøm som gikk i oppfyllelse, som da, ved vårt første møte i en utgraving ved bredden av Dnepr. Det var et mørkt blåmerke på venstre kinn, under kinnbenet.

Bildeskjemaet ble ikke fylt ut. Med et synkende hjerte snudde jeg det – i bunnen var det et stykke papir med maskinskrevet tekst: en kopi av en spesiell melding fra sjefen for det hemmelige feltpolitiet i den 2. tyske armé.

“Nei....... fjell. Luninets. 26.12.43 Hemmelighet.

Til lederen for feltpolitiet i Sentergruppen...

Den 21. desember i år, på stedet for det 23. armékorps, i et begrenset område nær jernbanen, la politihjelpebetjent Efim Titkov merke til og arresterte etter to timers observasjon en russer, en skolegutt på 10-12 år gammel, liggende. i snøen og ser på togbevegelsen på Kalinkovichi-seksjonen - Klinsk.

Under arrestasjonen ga den ukjente personen (som etablert, kalte han seg "Ivan" til den lokale beboeren Semina Maria) hard motstand, bet Titkovs hånd, og bare med hjelp fra korporalen Vints, som ankom i tide, ble han ført til feltpoliti...

Det ble slått fast at «Ivan» var i området der 23. korps holdt til i flere dager... drev med tigging... overnattet i en forlatt låve og låver. Hendene og tærne hans var frostskadde og delvis påvirket av koldbrann...

Under ransakingen av «Ivan» ble det funnet et lommetørkle og 110 (ett hundre og ti) okkupasjonsmerker i lommene hans. Ingen materielle bevis ble funnet for å inkriminere ham for å være partisan eller spionasje... Spesielle trekk: midt på ryggen, på ryggraden, et stort fødselsmerke, over høyre skulderblad - et arr av en tangential skuddsår...

Forhørt nøye og med all alvorlighet i fire dager av major von Bissing, Oberleutnant Klammt og sersjant-major Stahmer «Ivan», kunne ingen bevis gis som ville bidra til å fastslå hans identitet, samt klargjøre motivene for oppholdet hans i restriksjonssonen og i plasseringen av 23. Army Corps , ga ikke.

Under avhør oppførte han seg trassig: han la ikke skjul på sin fiendtlige holdning til den tyske hæren og det tyske riket.

I samsvar med direktivet fra Forsvarets overkommando av 11. november 1942 ble han skutt 25. desember 1943 klokken 6.55.

Titkov... fikk en belønning... 100 (ett hundre) mark. Kvitteringen er vedlagt..."

oktober – desember 1957

Bogomolov Vladimir

Bogomolov V.

Den natten skulle jeg sjekke militærvakten før daggry, og etter å ha beordret meg til å vekke meg klokken fire, la jeg meg klokken ni.

Jeg ble vekket tidligere: viserne på den lysende skiven viste fem minutter til fem.

Tenn lampen! – Jeg kommanderte, mentalt banende: de kunne ha ordnet opp uten meg.

Vasiliev tente på et patronhylse flatt på toppen, og snudde seg mot meg og rapporterte:

Jeg reiste meg, trakk bena mine ut under teppet og gned meg i øynene og satte meg på køya. Vasilyev, en rødhåret fyr, sto foran meg og slapp vanndråper fra den mørke, våte regnfrakken.

Stå ved komfyren! - Jeg fortalte ham. - Hvem er du?

Hvem er du? – Jeg gjentok.

«La ham komme ut,» sa gutten og klapret med tenner, med en svak stemme, og rettet blikket mot Vasilyev.

Legg til litt ved og vent ovenpå! - Jeg bestilte Vasiliev.

Vel, hvorfor er du stille? Hvor er du fra?

"Jeg er Bondarev," sa han stille med en slik intonasjon, som om dette navnet kunne fortelle meg noe eller til og med forklare alt. - Informer nå hovedkvarteret fifty-one at jeg er her.

Se! – Jeg kunne ikke la være å smile. - Vel, hva neste?

Hvem er de"? Hvilket hovedkvarter bør jeg rapportere til og hvem er den femtiførste?

Til hærens hovedkvarter.

Hvem er denne femti-første?

Han var stille.

Hvilket hærhovedkvarter trenger du?

Feltpost ve-che førti-ni fem hundre og femti...

Uten feil ga han nummeret til feltpostkontoret til vårt hærhovedkvarter. Etter å ha sluttet å smile, så jeg overrasket på ham og prøvde å forstå alt.

Han sto foran meg, så forsiktig og avsidesliggende fra under brynene, snuste stille og skalv over alt.

Ta av alt og gni deg. I live! – Jeg bestilte og ga ham et ikke så ferskt vaffelhåndkle.

Han dro av seg skjorten, avslørte en tynn kropp med synlige ribber, mørk av skitt, og så nølende på håndkleet.

Ta det, ta det! Det er skittent.

Han begynte å gni seg på brystet, ryggen og armene.

Og ta av deg buksene! - Jeg kommanderte. - Er du sjenert?

Og hvem skal tørke det - onkel? - Jeg spurte.

De vil bringe alt til meg.

Det er hvordan! – Jeg tvilte. -Hvor er klærne dine?

Han sa ingenting. Jeg skulle spørre hvor dokumentene hans var, men jeg skjønte med tiden at han var for ung til å ha dem.

Jeg tok ut den gamle polstrede jakken til en ordensmann som var i legebataljonen under køya. Gutten sto like ved komfyren med ryggen til meg – mellom de utstående skarpe skulderbladene hans var det en stor svart føflekk, på størrelse med en fem-alt mynt. Høyere oppe, over høyre skulderblad, skilte et arr seg ut som et blodrødt arr, som jeg fastslo var fra et skuddsår.

Hva har du?

Han så over skulderen på meg, men sa ingenting.

Jeg spør deg, hva er det på ryggen din? – spurte jeg, hevet stemmen, rakte ham en polstret jakke.

Du vil være ansvarlig! - sa han med åpenbar trussel.

Ikke skrem meg - du er fortsatt ung! Du vil ikke kunne spille det stille spillet med meg! Vær tydelig: hvor kommer du fra?

Han pakket seg inn i en polstret jakke som nådde nesten til anklene og var stille og snudde ansiktet til siden.

Du vil sitte her i en dag, tre, fem, men før du forteller meg hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke rapportere deg noe sted! – Jeg erklærte bestemt.

Han så kaldt og fjernt på meg, snudde seg bort og forble taus.

Vil du snakke?

"Du må umiddelbart rapportere til hovedkvarteret 51 at jeg er her," gjentok han hardnakket.

"Jeg skylder deg ingenting," sa jeg irritert. – Og inntil du forklarer hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke gjøre noe. Skriv det ned på nesen din!.. Hvem er denne femti-første?

Ung seniorløytnant Galtsev, fungerende bataljonssjef, ble vekket midt på natten. En gutt på rundt tolv, veldig våt og skjelven av kulde, ble holdt tilbake i nærheten av kysten. På Galtsevs strenge spørsmål svarer gutten bare at etternavnet hans er Bondarev, og krever umiddelbart å melde sin ankomst til hovedkvarteret. Men Galtsev, som ikke umiddelbart tror det, rapporterer om gutten bare når han riktig navngir navnene på stabsoffiserene. Oberstløytnant Gryaznov bekrefter faktisk: "Dette er fyren vår," han må "skape alle forholdene" og "være mer delikat." Som bestilt gir Galtsev gutten papir og blekk. Han heller den ut på bordet og teller nøye kornene av en furunål. De mottatte dataene sendes snarest til hovedkvarteret. Galtsev føler seg skyldig for å ha ropt på gutten, nå er han klar til å passe på ham.

Kholin kommer, en høy, kjekk mann og joker på rundt tjuesju. Ivan (det er guttens navn) forteller en venn om hvordan han ikke kunne nærme seg båten som ventet på ham på grunn av tyskerne og hvordan han kjempet for å krysse den kalde Dnepr på en tømmerstokk. På uniformen brakt til Ivan Kholin er det Order of the Patriotic War og medaljen "For Courage". Etter et felles måltid drar Kholin og gutten.

Etter en tid møter Galtsev Ivan igjen. Først dukker den stille og beskjedne formannen Katasonych opp i bataljonen. Fra observasjonspunkter "ser han på tyskerne", og tilbringer hele dagen ved stereorøret. Deretter inspiserer Kholin, sammen med Galtsev, området og skyttergravene. Tyskerne på den andre siden av Dnepr holder hele tiden banken vår under våpen. Galtsev må "gi all hjelp" til Kholin, men han vil ikke "løpe" etter ham. Galtsev fortsetter sin virksomhet, sjekker arbeidet til den nye paramedikeren, prøver å ikke ta hensyn til det faktum at foran ham står en vakker ung kvinne.

Ivan, som ankom, er uventet vennlig og pratsom. I kveld må han over til den tyske bakkanten, men han tenker ikke engang på å sove, men leser blader og spiser godteri. Gutten er fornøyd med den finske jenta Galtsev, men han kan ikke gi Ivan en kniv - tross alt er dette minnet om hans avdøde beste venn. Til slutt lærer Galtsev mer om skjebnen til Ivan Buslov (dette er guttens virkelige navn). Han er opprinnelig fra Gomel. Faren og søsteren hans døde under krigen: han var i partisanene, og i dødsleiren overtalte oberstløytnant Gryaznov til å gå på Suvorov Military School. kjempe og ta hevn. Kholin "trodde ikke engang at et barn kunne hate så mye ...". Og da de bestemte seg for ikke å sende Ivan på oppdraget, dro han på egen hånd. Det denne gutten kan, lykkes sjelden voksne speidere. Det ble bestemt at hvis Ivans mor ikke ble funnet etter krigen, ville han bli adoptert av Katasonych eller oberstløytnanten.

Kholin sier at Katasonych uventet ble kalt til divisjonen. Ivan er barnslig fornærmet: hvorfor kom han ikke inn for å si farvel? Faktisk hadde Katasonych nettopp blitt drept. Nå blir den tredje Galtsev. Selvfølgelig er dette et brudd, men Galtsev, som tidligere hadde bedt om å ta ham med på rekognosering, bestemmer seg. Etter å ha forberedt seg nøye, dro Kholin, Ivan og Galtsev til operasjonen. Etter å ha krysset elven, gjemmer de båten. Nå står gutten overfor en vanskelig og svært risikabel oppgave: å passere femti kilometer bak tyske linjer ubemerket. Bare i tilfelle, er han kledd som en "hjemløs drittunge". Å forsikre Ivan, Kholin og Galtsev tilbringer omtrent en time i bakhold og kommer deretter tilbake.

Galtsev bestiller for Ivan nøyaktig den samme finske kvinnen som den han likte. Etter en tid, møte med Gryaznov, ber Galtsev, allerede bekreftet som bataljonssjef, om å overlevere kniven til gutten. Men det viser seg at når Ivan vinduet-

Til slutt bestemte han seg for å sende ham til skolen, han dro uten tillatelse. Gryaznov forteller motvillig til den lille gutten: jo færre folk vet om "utenforbyerne", jo lenger lever de.

Men Galtsev kan ikke glemme den lille speideren. Etter å ha blitt alvorlig såret ender han opp i Berlin for å beslaglegge tyske arkiver. I dokumentene som ble funnet av det hemmelige feltpolitiet, oppdager Galtsev plutselig et bilde med et kjent ansikt med høy kinn og store øyne. Rapporten sier at i desember 1943, etter hard motstand, ble "Ivan" arrestert, og observerte bevegelsen av tyske tog i det begrensede området. Etter avhør, der gutten "oppførte seg trassig", ble han skutt.

Historien "Ivan", publisert i 1958 i magasinet "Znamya", brakte anerkjennelse og suksess til forfatteren. Andrei Tarkovsky baserte historien på den berømte filmen "Ivans barndom". Tragisk og sannferdig, i motsetning til lisp-verk som "Regimentets sønn" av V. Kataev, ble historien om en speidergutt som dør i hendene på tyskerne med full bevissthet om sin profesjonelle plikt umiddelbart inkludert i klassikerne til Sovjetisk prosa om krigen.

Vladimir Bogomolov
IVAN

1

Den natten skulle jeg sjekke militærvakten før daggry, og etter å ha beordret meg til å vekke meg klokken fire, la jeg meg klokken ni.

Jeg ble vekket tidligere: viserne på den lysende skiven viste fem minutter til fem.

Tenn lampen! – Jeg kommanderte, mentalt banende: de kunne ha ordnet opp uten meg.

Vasiliev tente på et patronhylse flatt på toppen, og snudde seg mot meg og rapporterte:

Jeg reiste meg, trakk bena mine ut under teppet og gned meg i øynene og satte meg på køya. Vasilyev, en rødhåret fyr, sto foran meg og slapp vanndråper fra den mørke, våte regnfrakken.

Stå ved komfyren! - Jeg fortalte ham. - Hvem er du?

Hvem er du? – Jeg gjentok.

«La ham komme ut,» sa gutten og klapret med tenner, med en svak stemme, og rettet blikket mot Vasilyev.

Legg til litt ved og vent ovenpå! - Jeg bestilte Vasiliev.

Vel, hvorfor er du stille? Hvor er du fra?

Se! – Jeg kunne ikke la være å smile. - Vel, hva neste?

Hvem er de"? Hvilket hovedkvarter bør jeg rapportere til og hvem er den femtiførste?

Til hærens hovedkvarter.

Hvem er denne femti-første?

Han var stille.

Hvilket hærhovedkvarter trenger du?

Feltpost ve-che førti-ni fem hundre og femti...

Uten feil ga han nummeret til feltpostkontoret til vårt hærhovedkvarter. Etter å ha sluttet å smile, så jeg overrasket på ham og prøvde å forstå alt.

Han sto foran meg, så forsiktig og avsidesliggende fra under brynene, snuste stille og skalv over alt.

Ta av alt og gni deg. I live! – Jeg bestilte og ga ham et ikke så ferskt vaffelhåndkle.

Han dro av seg skjorten, avslørte en tynn kropp med synlige ribber, mørk av skitt, og så nølende på håndkleet.

Ta det, ta det! Det er skittent.

Han begynte å gni seg på brystet, ryggen og armene.

Og ta av deg buksene! - Jeg kommanderte. - Er du sjenert?

Og hvem skal tørke det - onkel? - Jeg spurte.

De vil bringe alt til meg.

Det er hvordan! – Jeg tvilte. -Hvor er klærne dine?

Han sa ingenting. Jeg skulle spørre hvor dokumentene hans var, men jeg skjønte med tiden at han var for ung til å ha dem.

Hva har du?

Han så over skulderen på meg, men sa ingenting.

Jeg spør deg, hva er det på ryggen din? – spurte jeg, hevet stemmen, rakte ham en polstret jakke.

Du vil være ansvarlig! - sa han med åpenbar trussel.

Ikke skrem meg - du er fortsatt ung! Du vil ikke kunne spille det stille spillet med meg! Vær tydelig: hvor kommer du fra?

Han pakket seg inn i en polstret jakke som nådde nesten til anklene og var stille og snudde ansiktet til siden.

Han så kaldt og fjernt på meg, snudde seg bort og forble taus.

Vil du snakke?

"Jeg skylder deg ingenting," sa jeg irritert. – Og inntil du forklarer hvem du er og hvor du kommer fra, vil jeg ikke gjøre noe. Skriv det ned på nesen din!.. Hvem er denne femti-første?

Han var taus, oppfylt, konsentrert.

Hvor er du fra?.. - spurte jeg med vanskeligheter med å holde meg tilbake. - Si fra hvis du vil at jeg skal rapportere om deg!

Etter en lang pause - intense tanker - klemte han seg ut gjennom tennene:

Fra den bredden.

Fra den bredden? – Jeg trodde ikke på det. - Hvordan kom du deg hit? Hvordan kan du bevise at du er fra den andre siden?

Kanskje du fortsatt kan forklare hvem du er, at de kommer etter deg?

Han var stille.

Jeg så på den en stund og tenkte. Etternavnet hans betydde absolutt ingenting for meg, men kanskje de visste om ham i hærens hovedkvarter? Under krigen ble jeg vant til å ikke bli overrasket over noe.

Jeg snudde på telefonhåndtaket og tok opp røret og ringte regimenthovedkvarteret.

Nei, for en troende! - Jeg vet ikke hvem han er: han snakker ikke. Han krever at jeg skal rapportere til Volga 51 at han er med meg.

Hvem er denne femti-første?

Jeg trodde du visste.

Vi har ikke kallesignalet «Volga». Kun divisjon. Hvem er han etter tittel, Bondarev, hva er hans rang?

"Han har ikke en tittel," sa jeg og smilte ufrivillig. - Dette er en gutt... du vet, en gutt på rundt tolv...

I Bogomolov leste Ivan i full stor skrift.

Vladimir Bogomolov IVAN

1

Vladimir Bogomolov
IVAN