Målet med det kreative verkstedet er å danne hos studentene en verdibasert holdning til nasjonale tradisjoner, håndverk, innfødt natur, litteratur, historien til deres "lille hjemland" og Russland som helhet.
Derfor var valget av typen arrangement "kreativt verksted" ikke tilfeldig.
Det kreative verkstedet stimulerer elevenes arbeid, gir dem gleden av å oppdage verden og deres evner, og skaper forutsetninger for en følelse av frihet i bevissthet og kreativitet.
En uunnværlig forutsetning for ethvert kreativt verksted er at materialet er problematisk at elevene får oppleve et kreativt gjennombrudd og oppdagelse. Vi kompletterte den allerede ervervede litterære kunnskapen om verkene til Kursk-forfattere og poeter med nytt informasjonsmateriale basert på den leste teksten til historien "Patchwork Blanket" av Evgeny Nosov.
Kreativt litterært verksted
6. klasse
"Farger på hjemlandet ..."
(basert på historien "Patchwork Quilt" av E.I. Nosov)
Hver person har sitt eget lille hjemland,
og tegnene hennes er også forskjellige ..."
E.I. Nosov
Introduser forskjellige typer nasjonalt Kursk-håndverk;
- lag dine egne kreative verk og håndverk på slutten av arrangementet;
- lære å anvende tilegnet kunnskap om lokalhistorisk materiale i praksis;
- utvikle interesse for litteraturen i Kursk-regionen, nasjonale tradisjoner, håndverk;
- utvikle ferdigheter i gruppe- og individuelt (selvstendig søk)arbeid;
- å danne hos studentene en verdibasert holdning til hjemlandets historie, litteratur og kultur.
Enkle konsepter:«lite hjemland», «lokalhistorie», «klynge», «lappeteppe».
Utstyr:
PC; presentasjons-, lyd- og videomateriale;
- portrett av E. Nosov;
- tekst av E. Nosovs historie "Patchwork Quilt";
- konvolutter med oppgaver og materiell for gruppearbeid;
- Whatman-oppgave (for å gjennomføre gruppeoppgaver), Whatman-oppgave for endelig refleksjon;
- håndverk (kiste, lappeteppe);
- utdelinger for hver gruppe;
- rester av stoffer i forskjellige farger;
- står med navn på grupper: KUNSTNERE, HÅNDVERK, LITTERÆRE HISTORIER, LOKALHISTORIE.
Leksjonsstruktur:
1) Organisasjonsstadiet. Fordeling i grupper.
2) Motivasjon for kognitiv aktivitet, forklaring på valg av aktivitetsform.
3) Felles formulering av tema for arrangementet.
4) Aktivitetsplanlegging.
5) Oppdatering av eksisterende kunnskap, en drivkraft for kreativ aktivitet.
6) Lesing, analyse og diskusjon av teksten til et verk gjennom semantiske, lyd- og fargeassosiasjoner.
7) Inspirasjon til nye former for kreativ selvrealisering.
8) Oppsummering.
9) Refleksjon av aktivitet (oppsummerer leksjonen): introspeksjon av handlinger, følelser, åpen.
Fremdriften av arrangementet
1. Organisasjonsstadiet.
Mål: å organisere begynnelsen av samarbeidet.
God ettermiddag kjære venner! I dag er ikke møtet vårt helt ordinært. I begynnelsen av uken mottok du gjenstander som var oppbevart i brystet til en ukjent Kursk-håndverker. De ser ut til å ikke ha noen forbindelse med hverandre. Men dette er bare ved første øyekast. Se nøye på dem.
Fordeling i grupper.
De som holdt gjenstander relatert til maleri og kunst i hendene tok plass ved bordet med inskripsjonen "KUNSTNERE". De som har gjenstander knyttet til litteratur, bøker og skrift i hendene tar plass ved bordet "LITTERÆRVITENSKAPER". En gruppe emner relatert til historie og lokalhistorie bestemte din plass ved "LOCAL HISTORY"-bordet. Og til slutt, de som hadde gjenstander knyttet til håndarbeid og håndverk i hendene tok plass ved "Håndverker"-bordet. Så la oss begynne.
2. Motivasjon for kognitiv aktivitet, valg av aktivitetsform. Å engasjere seg i jobben.
Målet er å skape en vennlig atmosfære, motivere til læring og skape en suksesssituasjon.
Klassen vår i dag vil bli en BY, og dere vil bli dens strålende innbyggere. Du vil lære hvem som var støtten til en hvilken som helst region i Russland, som skapte byene, og at Kursk var kjent for sine mesterhåndverkere. Og derfor navnet på byen vår... Hva?
Mesternes by!
La oss huske hovedbestemmelsene i "Code of Working in Groups" (alle har en påminnelse på skrivebordet).
Gruppearbeidskode:
1. Les oppgaven nøye.
2. Vær taktfull og vennlig.
3. Velg gruppeleder, koordiner handlinger med teamet og gruppelederen, hjelp hverandre ved vanskeligheter.
4. Signal til lærer om slutt på felles arbeid.
5. Husk "musketerer"-regelen.
Flott, nå kan vi begynne arbeidet vårt, som jeg er sikker på at vi vil takle og vil ha stor glede av å kommunisere sammen.
3. Felles formulering av tema for arrangementet.
MÅL: planlegge fremtidige aktiviteter.
Formulere et tema, planlegge videre aktiviteter, jobbe i grupper.
Etter at barna har svart, åpnes et lysbilde med navnet på temaet for arrangementet.
Sangen "Kursk Waltz" spilles, musikken forsvinner.
En gang sa en berømt Kursk-forfatter at "det er viktig å se ditt lille hjemland fra et fugleperspektiv, men det er ikke nødvendig å ta til himmelen i et fly for å gjøre dette." Han beviste stadig denne uttalelsen, fordi historiene hans ble hørt i ikke bare vår Kursk-region, men også hvor enn den slaviske sjelen bodde.
Hvilken Kursk-forfatter snakker vi om?
Studentenes versjoner.
Vi snakker faktisk om den fantastiske Kursk-forfatteren Evgeny Nosov.
La oss gå til epigrafen. Hva snakker forfatteren om?
Om det "lille hjemlandet".
Jeg foreslår å utføre arbeidet til vår strålende Mesterby under mottoet: "Hver person har sitt eget lille hjemland, og dets tegn er også forskjellige." La oss prøve å forstå betydningen av konseptet "lite hjemland". Hvilket sted kan etter din mening betraktes som et "lite hjemland"?
I den forklarende ordboken S.I. Ozhegova tolker begrepet "lille moderland" som følger: LITT MORLAND er et fødested, opprinnelse.
4. Aktivitetsplanlegging.
MÅL: skape en problematisk situasjon, forutsi kommende aktiviteter.
Etter å ha svart på spørsmålene, formulerer barna hensikten med leksjonen og planlegger aktivitetene sine.
Vårt "lille hjemland" er byen Kursk. Mange av oss er født og oppvokst her. Vet du hvor gammel Kursk-regionen nylig ble?
Hvordan har byen vår endret seg på 80 år?
Er vår region forskjellig fra hundrevis av andre? Hva er han kjent for?
Hvilke mennesker gjorde byen vår berømt?
Hvorfor er det viktig for oss, moderne mennesker, å kjenne historien til vårt «lille hjemland»?
Vi vil prøve å svare på disse spørsmålene etter at vi har jobbet i verkstedet til Mesternes by.
5. Oppdatering av eksisterende kunnskap, en drivkraft for kreativ aktivitet.
MÅL: å oppdatere barns kunnskap (verkene til E. Nosov, historien til byen Kursk).
Gruppeprestasjoner. Selvanalyse, analyse av elevgruppeprestasjoner.
Hva vet vi om forfatteren av vårt "lille hjemland" E. Nosov?
La oss gi ordet til en gruppe "litteraturvitere" som utarbeidet en historie om livet og arbeidet til E.I. Nosova.
Melding fra gruppen "LITERARY STUDIES":
Evgeny Nosov ble født 15. januar 1925 i familien til en arvelig håndverker og smed i landsbyen Tolmachevo, ikke langt fra Kursk. Det var farens håndverk som fra fødselen av bestemte E. Nosovs holdning til Kursk-tradisjoner og ferdighetene til Kursk-folket.
Evgeny Ivanovich gikk til fronten. I kampene ble han alvorlig såret og 9. mai 1945 ble han møtt på et sykehus i Serpukhov, som han senere skrev om i historien "Red Wine of Victory." Etter krigen dro han til Sentral-Asia og jobbet som kunstner, designer og litterær samarbeidspartner. Jeg begynte å skrive prosa. Ble tatt opp i Forfatterforbundet.
Hans første bok, "På fiskestien" (i 1959), var dedikert til naturen til hans hjemlige Kursk-region. Kurshchina vil være til stede i de fleste av verkene hans. Folk som ikke kan forestille seg livet uten sitt "lille hjemland" var forfatterens favoritthelter.
Evgenij Ivanovich døde i Kursk 13. juni 2002. I 2005 ble de innsamlede verkene til E.I. Nosov i 5 bind. Et av de mest slående verkene i serien med fem bind er historien "Patchwork Quilt".
Hvilke fakta fra livet til E.I. Husker du Nosov?
Dette er bare en liten del av det som kan fortelles om vår fantastiske landsmann. Jeg foreslår at du senere gjør deg kjent med bøkene om forfatterens liv og virke presentert på bokutstillingen vår.
Adresse til utstillingen av bøker om livet og arbeidet til E.I. Nosova.
Evgeniy Ivanovich elsket sitt "lille hjemland" veldig mye, og gjennom hele livet studerte han historien.
Vet vi alt om vårt "lille hjemland", Kursk-regionen? En gruppe "lokalhistorikere" vil hjelpe oss med å svare på dette spørsmålet.
TALE AV GRUPPEN "LOCAL HISTORIES":
Hver nasjon har sin egen historie. Den gamle Kursk-regionen med sine nattergaletriller er en del av det russiske folks strålende historie. Kursk er kjent for sin eldgamle historie, tradisjoner og berømte historiske begivenheter, fordi det ble grunnlagt i 1097. Vi inviterer deltakerne i de resterende gruppene til å svare på spørsmålene i en kort quiz om Kursk-regionen som vi har utarbeidet.
Spørsmål vises på skjermen.
Hvorfor kalles Kursk-regionen nattergal-regionen?
Hvordan ser våpenskjoldet til byen vår ut?
Hvorfor fikk Kursk et slikt navn?
6. Lesing, analyse og diskusjon av teksten i et verk gjennom semantiske, lyd- og fargeassosiasjoner.
MÅL: å utvikle evnen til å anvende ny kunnskap.
Arbeide med teksten til et verk. Oppretting av spørsmål av en gruppe elever for klassen. Analytisk lesing av historien. Konstruksjon av en assosiativ serie.
Bevis ved å bruke teksten til E. Nosovs historie «Patchwork Quilt», som vi nylig leste, at Kursk var en grensehandelsby.
- "Her, rett før Trinity, her er kinesiske selgere med varer ..."
Hvilke historiske hendelser er beskrevet av Kursk-forfatteren i historien "Patchwork Quilt"?
– «Og han brakte det tilbake fra den tyske krigen. Og så ble tsaren snart skjøvet ut, revolusjonen begynte jeg ikke liker at bestefar ble eskortert ut av St. Petersburg, og at han ikke deltok. i stormingen av Vinterpalasset.»
Hva tror du lappeteppet symboliserer i E. Nosovs historie?
Studentenes versjoner.
Det første elementet i klyngen avsløres på tavlen: PATCH BLANKET - SYMBOL OF HISTORY.
7. Inspirasjon til nye former for kreativ selvrealisering.
MÅL: anvende ny kunnskap under nye forhold.
Barn lærer å bygge en assosiativ serie, sammenligne eksisterende kunnskap om et emne med ny informasjon.
PHYSMINUTT.
Lydopptaket "Flight of a Bird" er slått på.
Lukk nå øynene, ta en stilling som er behagelig for deg, forestill deg at vinger har vokst bak ryggen din, du svever over bakken, stiger høyere og høyere. Nedenfor er store vidder av Kursk-marker, enger og skoger. Du har sett dette mer enn én gang, men dette er første gang fra fugleperspektiv.
Musikken stopper. Barn åpner øynene.
Fortell meg, hvordan følte du deg da du hørte på musikken? Hvorfor satt du avslappet, lente deg tilbake i stolen, og ikke som du vanligvis gjorde i timen?
Musikk oppmuntrer til ro og å overvinne indre spenninger.
Hvorfor, ifølge E. Nosov, skal man se på sitt hjemland fra en høyde?
(Elevenes svar).
Det er sant at bredden i oppfatningen fra en høyde av omverdenen øker, som når du filmer.
Hva så du da du lukket øynene, hvordan så du for deg at landet vårt, landet Kursk-territoriet var?
Hvilke farger tenkte du på? Hva symboliserer de?
Nå har tiden kommet for den neste gruppen av Mesternes by - en gruppe "kunstnere".
Gruppe av "ARTISTER".
Whatman-papir henger på tavlen, barn limer inn flerfargede firkanter av farget papir, godtar forslag fra elever i andre grupper: brun - jord, gul - felt med løvetann, mørkegrønn - skog og eng, blekgrønn - felt med uhøstet hvete, blå - himmel, vann.
Se hvordan landet vårt ser ut fra et fugleperspektiv?
(På et lappeteppe.)
Og hvilke fargede flekker finnes i E. Nosovs historie «Patchwork Quilt»?
"Denne jointen, som er sammenkoblet med bjeller, ser du, det er hvite korn drysset på det blå, liksom stjerner på nattehimmelen, det er fra min bestefars skjorte."
Læreren legger til et utklipp til resten.
Hva symboliserer lappeteppet?
Elevsvar (Et lappeteppe er et symbol på naturen til vårt hjemland.)
En klynge begynner å danne seg på brettet: LAPPETEPP - SYMBOL OF NATURE.
E.I. Nosov sa mer enn en gang: "Russisk nasjonalt håndverk er absolutt sannferdig."
Hvilket håndverk blomstret i Kursk-regionen? Det ligger konvolutter med fotografier på bordet foran deg. I løpet av noen få minutter kan du se på bildet og identifisere navnene på håndverk som er tradisjonelle for Kursk-regionen.
Ikke glem å signalisere at gruppen er klar. Vær oppmerksom på klokken (henger i klasserommet). Tiden har gått.
Fullfører oppgaven.
Elevene navngir veving, smedarbeid, keramikk og filleprodukter.
Hvilket håndverk var det mest utbredte i Kursk-regionen og hvorfor? En gruppe "håndverkere" vil hjelpe oss med å finne ut av dette.
Opptreden av gruppen "Umeltsev":
Den vanligste typen håndarbeid for kvinner i Kursk-regionen var å lage tepper fra utklipp. Stykker av unødvendig stoff, forskjellige i tekstur, farge, størrelse, ble nøye lagret i trekister. På lange vinterkvelder sydde Kursk-håndverker dem sammen med sterke ulltråder. Dette håndverket har ikke forsvunnet til i dag, det er veldig populært selv nå.
Patchwork, fra engelsk. patchwork - "et teppe laget av flerfargede lapper" er en type håndarbeid der, i henhold til mosaikkprinsippet, et helt produkt er sydd sammen av stoffstykker (strimler).
Du har dyner på bordene. Prøv å strekke teppet. Gi det videre til hverandre. Tøye ut. Kan du rive den? Hvorfor?
(Elevenes svar.)
Hva annet symboliserer lappeteppet i E. Nosovs historie?
(Elevenes svar.)
Det tredje elementet i klyngen er dannet på brettet - ET LAPPETEPP - ET SYMBOL PÅ FORBINDELSEN AV GENERASJONER.
8. Oppsummering.
FORMÅL: generalisere, trekke konklusjoner.
Elevene oppsummerer kunnskapen sin og trekker konklusjoner.
Hvorfor er det viktig for oss, moderne, mobile mennesker som lever i datateknologiens tidsalder, å kjenne historien til hjembyen vår?
(Svaralternativer.)
Nå har du gjort en liten oppdagelse. Og oppdagelser gjøres ikke i et vakuum, de krever en viss mengde kunnskap.
Hvilken kunnskap brakte deg nærmere oppdagelsen i dag?
Hvilket mål satte vi oss i begynnelsen av møtet?
9. Refleksjon av aktivitet: introspeksjon av handlinger, følelser, åpen.
MÅL: selvtillit, vurdering.
Analysere arbeidet i grupper, individuelt arbeid, gjennomføre selvanalyse og gjøre vurderinger.
Hva var det mest interessante? Det vanskeligste?
Hvem sitt arbeid kan fremheves (hvorfor?) og evalueres (hvordan?)?
Hvordan vil du vurdere gruppens arbeid og ditt eget?
La oss lage vårt eget lappeteppe av håndverkernes by!
(Whatman-papir ligger på alles skrivebord, så kobler vi det sammen.)
Hvem er fornøyd med arbeidet sitt, hvem fant mye av det vi diskuterte interessant og viktig? (Lim på en grønn firkant.)
Hvem andre tviler på seg selv og sin kunnskap? (Lim den gule.)
Hvem har fortsatt spørsmål om emnet, hvem vil gjerne diskutere dem senere? (Lim rødt.)
Jeg vil virkelig takke for det utmerkede arbeidet...
De fungerte bra og...
- "De skriver: lite hjemland... Hva er dette? Hvor går det fra? Small Motherland er et hjørne av innfødt natur, historie, familie. Så la oss elske dette lille "hjørnet av jorden", ta vare på det, beskytte det, gjøre alt som står i vår makt for å få det til å blomstre og bli bedre og vakrere fra år til år.
Litteratur
1. Nosov E. Patchwork quilt // Litteratur på skolen, - 1999. - Nr. 3.
2. Solsjenitsyn A.I. Evgeny Nosov: Fra den litterære samlingen // New World - 2000. - Nr. 7.
3. Moderne illustrert leksikon. Litteratur og språk. Moskva: Rosman, 2007.
4. Veronica Tushnova. Dikt. M.: Eksmo, 2003.
5. Dal V.I. Ordbok. M.: Rosman, 2000.
6. Gorbich O.I. Moderne pedagogiske teknologier for undervisning i russisk språk på skolen. M.: 1. september 2009.
7. Kolechenko A.K. Encyclopedia of Educational Technology: En manual for lærere. SPb.: KARO, 2005.
Dette er den andre uken jeg har tenkt på filledukker, husket Odessa håndverksmessen og nålkvinnejentene, hvordan de behendig og vakkert brettet og sydde lyse dukker og hester av fargerike rester og tråder.
Under puten min bor en grytebukk Bird of Happiness med flagrende vinger, Nadenka tok den med for lenge siden fra M@STER@-festivalen, laget den med egne hender av en lett fille og tråd - et lite mirakel!
I dag, i kunstlitteraturavdelingen, ba boken "Russian Folk Doll" (forfatterne Galina og Maria Dain) om å bli hentet.
Lesning:
"Tilbake på midten av det tjuende århundre, i nesten hver familie i landsbyen og byen, lekte barn med filledukker. Og bare siden 1960-tallet, da industribedrifter begynte å produsere millioner av partier med plastleker, har tradisjonen med å lage hjemmedukker nesten dødd ut. Imidlertid forsvant den ikke helt, og ble dypt satt i folks minne".
Overraskende nok tenkte jeg aldri på hva slags dukker min mor hadde? Vi må spørre tantene hva de spilte.
Bestemor Olya fortalte meg at hun som barn pakket en treskje inn i en fille og ammet den)
Forfatteren Evgeny Nosov har en historie "Patchwork Blanket", der en munter flerfarget klut, dyktig satt sammen av rester og rester fra å sy en enkel bonderenovering, bringer barnebarnet og bestemoren nærmere hverandre.
lappeteppe
Fra fjerne avstander
Min bestemor Varvara Ionovna hadde et teppe laget av forskjellige materialrester.
Bestemor sydde noen ganger enkle bondeklær: bukser og skjorter, gensere og solkjoler og alt mulig til oss barna. Fra dette ble det igjen rester, hvorfra bestemoren skar identiske ledd, sydde dem parvis til firkanter, og fra rutene ble det oppnådd en munter flerfarget klut, som fungerte som toppen av et vattert bomullsteppe.
Jeg ligger under den koselige tykkelsen og venter på at bestemor skal komme til meg. Og hun er på beina nesten ved den første hanen, fortsatt travelt opptatt i huset: å skylle noe, sette kuavøl i ovnen, dekke brødet på bordet med et håndkle, sortere det i par og stappe strikke- og pelsvotter inn i ovnene . Og etter alt dette, slukker hun lampen, tenner kaganen, som hun satte sammen av et hetteglass, et rått potetkrus og en bomullsveke. Hun dekker den sjenerte ildtungen med håndflaten, som et gresskarfrø, og plasserer kaganen på en høy komfyr slik at den umiddelbart lyser opp kjøkkenet, hvor under en benk med bøtter med Seim-vann, en gås plantet på egg stille rasler med kurven. høy, og det tilstøtende gjennomgangsrommet med bestemorens treseng, over i hjørnet hang den aktervendte Nikola i en bred forgylt ramme. Til slutt kommer bestemor inn på rommet vårt, og stående foran Nikola tar hun av seg jakken med et behendig kryss av hendene, kaster så av seg det lange, tålange skjørtet til gulvet og går barbeint utenfor kretsen. Helt i hvitt, med bare skuldre og armer, begynner hun raskt og uforståelig å hviske noe til den hellige helgen, flimrende fra det bevegelige lyset på komfyren, samtidig som hun ikke glemmer å nøste opp fletten hennes, den halvgrå resten av en gang moden hvete skjønnhet, kaste den over hennes sunkne bryst og fingernem, ved berøring, fingering tråder og silkebånd. Og, bøyd over seg selv tre ganger med et bredt kors, og samtidig pirker meg langveis fra med en klype, klatrer hun raskt under teppet og etter å ha blitt kald foran ikonet, klamrer hun seg lidenskapelig til meg, varm, rolig under bomullshimlen.
Etter å ha dempet pusten og blitt vant til det, løfter bestemoren teppet med knærne, lager en skrånende kjeller av det, over hvilken dørstolpene er godt synlige, og med den stille og fredfulle stemmen til en person som har fullført dagen og la seg, spør:
– Så hvor langt er vi ferdig med å lese boken vår?
– Om det blå leddet.
.—Har de allerede nådd ham? Men nevnte du denne? Om blå bjeller? Om mammas første kjole? Hun var en stor jente, men alt var malplassert, alt ble forandret og endret. Her, rett før Trinity, er det kinesiske kjøpmenn med varer. Og i bygda er dette en slik mulighet. Kvinnene slipper alt og løper ut på gaten. Vel, kineserne vet hva de skal gjøre. Ett stykke calico rulles ut rett på gresset - en mai-eng, og det er alt! De åpner enda en - og enda vakrere. Moren din tok tak i hånden din, trakk, trakk smertefullt: kjøp den, kjøp den... Eller fortalte hun deg ikke om det?
«Vi har allerede snakket om bjeller,» husker jeg.
- Ah, vel, da går vi videre. Dette leddet, som er sammenkoblet med bjeller, ser du, det er hvite korn drysset på det blå, liksom stjerner på nattehimmelen, det er fra min bestefars skjorte. Og han tok den tilbake fra den tyske krigen. De sto i nærheten av Riga da. Ja, tyskerne drev dem bort derfra, fra kurlandet, sultne og uten ammunisjon. Ja, det var slik bønderne trakk seg tilbake. Bestefaren din blødde fra beinet, hans våte og skitne fottøy gjorde at han ble syk, beinet var hoven helt opp til lysken. De satte oss på en konsert med andre sårede, tok oss med til en stasjon og derfra til selve St. Petersburg. Og så ble tsaren snart skjøvet ut, revolusjonen begynte. Bestefar, akkurat der på krykker, ble valgt inn i en eller annen komité. Vel, siden du har valgt, la oss hoppe og hoppe. Vel, jeg hoppet og mistet nesten beinet. De avskrev ham ren og slapp ham, takk Gud, i fred.
Jeg liker ikke at bestefar ble eskortert ut av St. Petersburg, og at det viser seg at han ikke deltok i stormingen av Vinterpalasset.
- Hvem bryr seg om vinteren! – Bestemor ber. "Jeg går til og med rundt naboene med kylling: fyren er hjemme, men det er ingen som dreper den." Nei, han er ikke min helt, han er ikke en helt, jeg vil ikke lyve, og med en rolig, snill stemme fortsetter han: «Og jeg har sett så mange forskjellige ting.» Gud forby det som skjedde med ham, kjære. Da jeg kom hjem skar de hvite meg nesten i stykker med sabler, de fant herrens krage i låven... Vel, ok, god natt om det, himmeldronning. Fra den tiden, foruten denne klaffen, forble krykken et sted på loftet. Og også en soldatlue.
«Er dette en bajonett?» gråter jeg jublende.
- Nei! Dette er en tøysekk med vinger. De satte den på toppen av en hatt i en snøstorm. Når bestefar kommer hjem fra natten, fra stallen, spør du pent. Kanskje han viser deg hodet. Og så lar han deg skjenke meg.
Jeg nikker stille drømmende.
- Vel... Så la oss gå videre. Men dette, barnebarnet mitt, dette lille skrotet... - Bestemor sukker og strekker ut en tynn, piskaktig, blåaktig hånd med en mørk børste, som av bark, og stryker lenge over den lyse, umerkelige trekanten.
«Hva så?» Jeg fikler med bestemoren min, som plutselig har blitt stille «Og bestemor?»
Bestemor svarer ikke. Jeg myser forvirret og ser for meg at hun ble overveldet av en plutselig drøm. Men hun sover ikke, og jeg ser hvordan fuktigheten som har samlet seg der i den mørke øyehulen flimrer som matt blikk.
Jeg blir stille, og hun trekker pusten dypt, senker knærne og ødelegger teppeskapet.
"Jeg fikk en jente," sukker hun, korser seg igjen, og snur seg og trekker lappeteppet over meg, sier hun i en varm, kjent hvisking: "Sov, roe deg ned." I morgen skal vi huske noe annet... ___________________________________ ___
Det samme er en filledukke.
Dukkefolket, som en fargerik lappeteppemosaikk, bevarer dyktigheten og kunsten til sine skapere.
Og uansett hvem som lager filledukker, vil alle ha sin egen «lappehistorie».
Fra fjerne avstander
Min bestemor Varvara Ionovna hadde et teppe laget av forskjellige materialrester.
Bestemor sydde noen ganger enkle bondeklær: bukser og skjorter, gensere og solkjoler og alt mulig til oss barna. Fra dette ble det igjen rester, hvorfra bestemoren skar identiske ledd, sydde dem parvis til firkanter, og fra rutene ble det oppnådd en munter flerfarget klut, som fungerte som toppen av et vattert bomullsteppe.
Jeg ligger under den koselige tykkelsen og venter på at bestemor skal komme til meg. Og hun er på beina nesten ved den første hanen, fortsatt travelt opptatt i huset: å skylle noe, sette kuavøl i ovnen, dekke brødet på bordet med et håndkle, sortere det i par og stappe strikke- og pelsvotter inn i ovnene . Og tross alt slukker hun lampen, tenner kaganen, som hun satte sammen av en flaske, en rå potetsirkel og en bomullsveke. Hun dekker den fryktsomme ildtungen med håndflaten, som ligner på et gresskarfrø, og plasserer kaganen på en høy komfyr slik at den umiddelbart lyser opp kjøkkenet, hvor under en benk med bøtter med Seim-vann, en gås plantet på egg stille rasler med kurvhøy, og det tilstøtende gjennomgangsrommet med hennes bestemors treseng, over hvilken i hjørnet i en bred forgylt ramme hang det akterutseende ansiktet til Nikola. Til slutt kommer bestemor inn på rommet vårt, og stående foran Nikola tar hun av seg jakken med et behendig kryss av hendene, kaster så av seg det lange, tålange skjørtet til gulvet og går barbeint utenfor kretsen. Helt i hvitt, med bare skuldre og armer, begynner hun raskt og uforståelig å hviske noe til den hellige helgen, flimrende fra det bevegelige lyset på komfyren, samtidig som hun ikke glemmer å nøste opp fletten hennes, den halvgrå resten av en gang moden hvete skjønnhet, kaste den over hennes sunkne bryst og fingernem, ved berøring, fingering tråder og silkebånd. Og, bøyd over seg selv tre ganger med et bredt kors, og samtidig pirker meg langveis fra med en klype, klatrer hun raskt under teppet og etter å ha blitt kald foran ikonet, klamrer hun seg lidenskapelig til meg, varm, rolig under bomullshimlen.
Etter å ha dempet pusten og blitt vant til det, løfter bestemoren teppet med knærne, lager en skrånende kjeller av det, over hvilken dørstolpene er godt synlige, og med den stille og fredfulle stemmen til en person som har fullført dagen og la seg, spør:
– Så hvor langt er vi ferdig med å lese boken vår?
– Om det blå leddet.
. -Har de allerede nådd ham? Men nevnte du denne? Om blå bjeller? Om mammas første kjole? Hun var en stor jente, men alt var malplassert, alt ble forandret og endret. Her, rett før Trinity, er det kinesiske kjøpmenn med varer. Og i bygda er dette en slik mulighet. Kvinnene slipper alt og løper ut på gaten. Vel, kineserne vet hva de skal gjøre. Ett stykke calico rulles ut rett på gresset - en mai-eng, og det er alt! De løser opp en annen - og enda vakrere. Moren din tok tak i hånden din, trakk, trakk så smertefullt: kjøp den, kjøp den. . . Eller har du ikke sagt noe om det?
«Vi har allerede snakket om bjeller,» husker jeg.
- Ah, vel, da går vi videre. Dette leddet, som er sammenkoblet med bjeller, ser du, det er hvite korn drysset på det blå, liksom stjerner på nattehimmelen, det er fra min bestefars skjorte. Og han tok den med seg tilbake fra den tyske krigen. De sto i nærheten av Riga da. Ja, tyskerne drev dem bort derfra, fra kurlandet, sultne og uten ammunisjon. Ja, det var slik bønderne trakk seg tilbake. Bestefaren din blødde fra beinet, hans våte og skitne fottøy gjorde at han ble syk, beinet var hoven helt opp til lysken. De satte oss på en konsert med andre sårede, tok oss med til en stasjon og derfra til selve St. Petersburg. Og så ble tsaren snart skjøvet ut, revolusjonen begynte. Bestefar, akkurat der på krykker, ble valgt inn i en eller annen komité. Vel, siden du har valgt, la oss hoppe og hoppe. Vel, jeg hoppet og mistet nesten beinet. De avskrev ham ren og slapp ham, takk Gud, i fred.
Jeg liker ikke at bestefar ble eskortert ut av St. Petersburg, og at det viser seg at han ikke deltok i stormingen av Vinterpalasset.
- Hei, Winter! – Bestemor ber. – Jeg går til og med til naboene med kylling: mannen er hjemme, men det er ingen å drepe. Nei, han er ikke min helt, han er ikke en helt, jeg vil ikke lyve. - Og med en rolig, snill stemme fortsetter han: - Og jeg har sett så mange forskjellige ting. Gud forby det som skjedde med ham, kjære. Da jeg kom hjem, hugget de hvite ham nesten opp med sabler, de fant herrens krage i låven. . . Vel, ok, god natt om dette, Queen of Heaven. Fra den tiden, foruten denne klaffen, forble krykken et sted på loftet. Og også en soldatlue.
«Er dette en bajonett?» gråter jeg jublende.
- Nei! Dette er en tøysekk med vinger. De satte den på toppen av en hatt i en snøstorm.
Fra fjerne avstander
Min bestemor Varvara Ionovna hadde et teppe laget av forskjellige materialrester.
Bestemor sydde noen ganger enkle bondeklær: bukser og skjorter, gensere og solkjoler og alt mulig til oss barna. Fra dette ble det igjen rester, hvorfra bestemoren skar identiske ledd, sydde dem parvis til firkanter, og fra rutene ble det oppnådd en munter flerfarget klut, som fungerte som toppen av et vattert bomullsteppe.
Jeg ligger under den koselige tykkelsen og venter på at bestemor skal komme til meg. Og hun er på beina nesten ved den første hanen, fortsatt travelt opptatt i huset: å skylle noe, sette kuavøl i ovnen, dekke brødet på bordet med et håndkle, sortere det i par og stappe strikke- og pelsvotter inn i ovnene . Og tross alt slukker hun lampen, tenner kaganen, som hun satte sammen av en flaske, en rå potetsirkel og en bomullsveke. Hun dekker den fryktsomme ildtungen med håndflaten, som ligner på et gresskarfrø, og plasserer kaganen på en høy komfyr slik at den umiddelbart lyser opp kjøkkenet, hvor under en benk med bøtter med Seim-vann, en gås plantet på egg stille rasler med kurvhøy, og det tilstøtende gjennomgangsrommet med hennes bestemors treseng, over hvilken i hjørnet i en bred forgylt ramme hang det akterutseende ansiktet til Nikola. Til slutt kommer bestemor inn på rommet vårt, og stående foran Nikola tar hun av seg jakken med et behendig kryss av hendene, kaster så av seg det lange, tålange skjørtet til gulvet og går barbeint utenfor kretsen. Helt i hvitt, med bare skuldre og armer, begynner hun raskt og uforståelig å hviske noe til den hellige helgen, flimrende fra det bevegelige lyset på komfyren, samtidig som hun ikke glemmer å nøste opp fletten hennes, den halvgrå resten av en gang moden hvete skjønnhet, kaste den over hennes sunkne bryst og fingernem, ved berøring, fingering tråder og silkebånd. Og, bøyd over seg selv tre ganger med et bredt kors, og samtidig pirker meg langveis fra med en klype, klatrer hun raskt under teppet og etter å ha blitt kald foran ikonet, klamrer hun seg lidenskapelig til meg, varm, rolig under bomullshimlen.
Etter å ha dempet pusten og blitt vant til det, løfter bestemoren teppet med knærne, lager en skrånende kjeller av det, over hvilken dørstolpene er godt synlige, og med den stille og fredfulle stemmen til en person som har fullført dagen og la seg, spør:
Så hvor langt er vi ferdig med å lese boken vår?
Om det blå leddet.
Har du allerede nådd det? Men nevnte du denne? Om blå bjeller? Om mammas første kjole? Hun var en stor jente, men alt var malplassert, alt ble forandret og endret. Her, rett før Trinity, er det kinesiske kjøpmenn med varer. Og i bygda er dette en slik mulighet. Kvinnene slipper alt og løper ut på gaten. Vel, kineserne vet hva de skal gjøre. Ett stykke calico rulles ut rett på gresset - en mai-eng, og det er alt! De løser opp en annen - og enda vakrere. Moren din tok tak i hånden din, trakk, trakk smertefullt: kjøp den, kjøp den... Eller fortalte hun deg ikke om det?
Det har allerede handlet om bjeller, husker jeg.
Ah, vel, la oss gå videre. Dette leddet, som er sammenkoblet med bjeller, ser du, det er hvite korn drysset på det blå, liksom stjerner på nattehimmelen, det er fra min bestefars skjorte. Og han tok den med seg tilbake fra den tyske krigen. De sto i nærheten av Riga da. Ja, tyskerne drev dem bort derfra, fra kurlandet, sultne og uten ammunisjon. Ja, det var slik bønderne trakk seg tilbake. Bestefaren din blødde fra beinet, hans våte og skitne fottøy gjorde at han ble syk, beinet var hoven helt opp til lysken. De satte oss på en konsert med andre sårede, tok oss med til en stasjon og derfra til selve St. Petersburg. Og så ble tsaren snart skjøvet ut, revolusjonen begynte. Bestefar, akkurat der på krykker, ble valgt inn i en eller annen komité. Vel, siden du har valgt, la oss hoppe og hoppe. Vel, jeg hoppet og mistet nesten beinet. De avskrev ham ren og slapp ham, takk Gud, i fred.
Jeg liker ikke at bestefar ble eskortert ut av St. Petersburg, og at det viser seg at han ikke deltok i stormingen av Vinterpalasset.
For en vinter for deg! – Bestemor ber. – Jeg går til og med til naboene med kylling: mannen er hjemme, men det er ingen å drepe. Nei, han er ikke min helt, han er ikke en helt, jeg vil ikke lyve, og med en rolig, snill stemme fortsetter han: «Og jeg har sett så mange forskjellige ting.» Gud forby det som skjedde med ham, kjære. Da jeg kom hjem, hugget de hvite ham nesten opp med sabler, de fant mesterens krage i låven... Vel, ok, god natt om det, himmeldronning. Fra den tiden, foruten denne klaffen, forble krykken et sted på loftet. Og også en soldatlue.
Er dette en bajonett? - Jeg gråter jublende.
Nei! Dette er en tøysekk med vinger. De satte den på toppen av en hatt i en snøstorm. Når bestefar kommer hjem fra natten, fra stallen, spør du pent. Kanskje han vil vise deg hodet. Og så lar han deg skjenke meg.
Jeg nikker stille drømmende.
Vel... Så la oss gå videre. Men dette, barnebarnet mitt, dette skrotet... - Bestemoren sukker og strekker ut en tynn, piskaktig, blåaktig hånd med en mørk børste, som om den er laget av bark, og stryker lenge den lyse, umerkelige trekanten.
Så hva? - Jeg fikler med min bestemor, som plutselig ble stille - Og bestemor?
Bestemor svarer ikke. Jeg myser forvirret og ser for meg at hun ble overveldet av en plutselig drøm. Men hun sover ikke, og jeg ser hvordan fuktigheten som har samlet seg der i den mørke øyehulen flimrer som matt blikk.
Jeg blir stille, og hun trekker pusten dypt, senker knærne og ødelegger teppeskapet.
Jeg hadde en jente,” sukker hun, krysser seg igjen, og snur seg og trekker lappeteppet over meg, sier hun i en varm, kjent hvisking: “Sov, ro deg ned.” I morgen skal vi huske noe annet...
lappeteppe
Fra fjerne avstander
Min bestemor Varvara Ionovna hadde et teppe laget av forskjellige materialrester.
Bestemor sydde noen ganger enkle bondeklær: bukser og skjorter, gensere og solkjoler og alt mulig til oss barna. Fra dette ble det igjen rester, hvorfra bestemoren skar identiske ledd, sydde dem parvis til firkanter, og fra rutene ble det oppnådd en munter flerfarget klut, som fungerte som toppen av et vattert bomullsteppe.
Jeg ligger under den koselige tykkelsen og venter på at bestemor skal komme til meg. Og hun er på beina nesten ved den første hanen, fortsatt travelt opptatt i huset: å skylle noe, sette kuavøl i ovnen, dekke brødet på bordet med et håndkle, sortere det i par og stappe strikke- og pelsvotter inn i ovnene . Og tross alt slukker hun lampen, tenner kaganen, som hun satte sammen av en flaske, en rå potetsirkel og en bomullsveke. Hun dekker den fryktsomme ildtungen med håndflaten, som ligner på et gresskarfrø, og plasserer kaganen på en høy komfyr slik at den umiddelbart lyser opp kjøkkenet, hvor under en benk med bøtter med Seim-vann, en gås plantet på egg stille rasler med kurvhøy, og det tilstøtende gjennomgangsrommet med hennes bestemors treseng, over hvilken i hjørnet i en bred forgylt ramme hang det akterutseende ansiktet til Nikola. Til slutt kommer bestemor inn på rommet vårt, og stående foran Nikola tar hun av seg jakken med et behendig kryss av hendene, kaster så av seg det lange, tålange skjørtet til gulvet og går barbeint utenfor kretsen. Helt i hvitt, med bare skuldre og armer, begynner hun raskt og uforståelig å hviske noe til den hellige helgen, flimrende fra det bevegelige lyset på komfyren, samtidig som hun ikke glemmer å nøste opp fletten hennes, den halvgrå resten av en gang moden hvete skjønnhet, kaste den over hennes sunkne bryst og fingernem, ved berøring, fingering tråder og silkebånd. Og, bøyd over seg selv tre ganger med et bredt kors, og samtidig pirker meg langveis fra med en klype, klatrer hun raskt under teppet og etter å ha blitt kald foran ikonet, klamrer hun seg lidenskapelig til meg, varm, rolig under bomullshimlen.
Etter å ha dempet pusten og blitt vant til det, løfter bestemoren teppet med knærne, lager en skrånende kjeller av det, over hvilken dørstolpene er godt synlige, og med den stille og fredfulle stemmen til en person som har fullført dagen og la seg, spør:
Så hvor langt er vi ferdig med å lese boken vår?
Om det blå leddet.
Har du allerede nådd det? Men nevnte du denne? Om blå bjeller? Om mammas første kjole? Hun var en stor jente, men alt var malplassert, alt ble forandret og endret. Her, rett før Trinity, er det kinesiske kjøpmenn med varer. Og i bygda er dette en slik mulighet. Kvinnene slipper alt og løper ut på gaten. Vel, kineserne vet hva de skal gjøre. Ett stykke calico rulles ut rett på gresset - en mai-eng, og det er alt! De løser opp en annen - og enda vakrere. Moren din tok tak i hånden din, trakk, trakk smertefullt: kjøp den, kjøp den... Eller fortalte hun deg ikke om det?
Det har allerede handlet om bjeller, husker jeg.
Ah, vel, la oss gå videre. Dette leddet, som er sammenkoblet med bjeller, ser du, det er hvite korn drysset på det blå, liksom stjerner på nattehimmelen, det er fra min bestefars skjorte. Og han tok den med seg tilbake fra den tyske krigen. De sto i nærheten av Riga da. Ja, tyskerne drev dem bort derfra, fra kurlandet, sultne og uten ammunisjon. Ja, det var slik bønderne trakk seg tilbake. Bestefaren din blødde fra beinet, hans våte og skitne fottøy gjorde at han ble syk, beinet var hoven helt opp til lysken. De satte oss på en konsert med andre sårede, tok oss med til en stasjon og derfra til selve St. Petersburg. Og så ble tsaren snart skjøvet ut, revolusjonen begynte. Bestefar, akkurat der på krykker, ble valgt inn i en eller annen komité. Vel, siden du har valgt, la oss hoppe og hoppe. Vel, jeg hoppet og mistet nesten beinet. De avskrev ham ren og slapp ham, takk Gud, i fred.
Jeg liker ikke at bestefar ble eskortert ut av St. Petersburg, og at det viser seg at han ikke deltok i stormingen av Vinterpalasset.
For en vinter for deg! – Bestemor ber. – Jeg går til og med til naboene med kylling: mannen er hjemme, men det er ingen å drepe. Nei, han er ikke min helt, han er ikke en helt, jeg vil ikke lyve, og med en rolig, snill stemme fortsetter han: «Og jeg har sett så mange forskjellige ting.» Gud forby det som skjedde med ham, kjære. Da jeg kom hjem, hugget de hvite ham nesten opp med sabler, de fant mesterens krage i låven... Vel, ok, god natt om det, himmeldronning. Fra den tiden, foruten denne klaffen, forble krykken et sted på loftet. Og også en soldatlue.
Er dette en bajonett? - Jeg gråter jublende.
Nei! Dette er en tøysekk med vinger. De satte den på toppen av en hatt i en snøstorm. Når bestefar kommer hjem fra natten, fra stallen, spør du pent. Kanskje han vil vise deg hodet. Og så lar han deg skjenke meg.
Jeg nikker stille drømmende.
Vel... Så la oss gå videre. Men dette, barnebarnet mitt, dette skrotet... - Bestemoren sukker og strekker ut en tynn, piskaktig, blåaktig hånd med en mørk børste, som om den er laget av bark, og stryker lenge den lyse, umerkelige trekanten.
Så hva? - Jeg fikler med min bestemor, som plutselig ble stille - Og bestemor?
Bestemor svarer ikke. Jeg myser forvirret og ser for meg at hun ble overveldet av en plutselig drøm. Men hun sover ikke, og jeg ser hvordan fuktigheten som har samlet seg der i den mørke øyehulen flimrer som matt blikk.
Jeg blir stille, og hun trekker pusten dypt, senker knærne og ødelegger teppeskapet.
Jeg hadde en jente,” sukker hun, krysser seg igjen, og snur seg og trekker lappeteppet over meg, sier hun i en varm, kjent hvisking: “Sov, ro deg ned.” I morgen skal vi huske noe annet...