Minner i Tsarskoje Selo

Den dystre nattens stivhet henger over

På hvelvet av slumrende himmel;

Dalene og lundene hvilte i stille stillhet,

I den grå tåken er det en fjern skog;

Du kan knapt høre en bekk renne inn i skyggen av eikelunden,

Vinden puster knapt, sover på lakenet,

Og den stille månen, som en majestetisk svane,

Svevende i sølvblanke skyer.

Flyter - og med bleke stråler

Gjenstander ble opplyst rundt.

Avenyene til eldgamle lindetrær åpnet seg foran øynene mine,

Både bakken og engen dukket opp;

Her ser jeg, en ung selje flettet sammen med poppel

Og ble reflektert i krystallen av det ustøe vannet;

Dronningen fløt stolt blant åkrene

Blomstrer i luksuriøs skjønnhet.

Fra flintbakkene er det fosser

Renner ned som en elv av perler,

Det er naiader som plasker i en stille innsjø

Hans late bølge;

Og det er store palasser i stillhet,

Lent på buene skynder de seg mot skyene.

Er det ikke her de jordiske gudene levde sine fredelige dager?

Er det ikke tempelet til Minerva i Russland?

Er det ikke Elysium fullt,

Den vakre Tsarsko-Selo-hagen,

Der den mektige ørnen i Russland hvilte etter å ha drept en løve

I fredens og gledens favn?

Akk! de gylne tidene har flydd forbi,

Når under septeret til den store konen

Det lykkelige Russland ble kronet med ære,

Blomstrer under stillhetens tak!

Her føder hvert trinn i sjelen

Minner fra tidligere år;

Ross ser rundt seg og sier med et sukk:

"Alt har forsvunnet, den store er borte!"

Og dypt i tankene, over de grønne breddene

Sitter i stillhet og bøyer ørene mot vinden.

De siste somrene blinker foran øynene mine,

Og ånden er i stille beundring.

Han ser, omgitt av bølger,

Over en hard, mosegrodd stein

Monumentet gikk opp. Spredning med vinger.

En ung ørn sitter over ham.

Og tunge lenker og tordenpiler

De tredelte flettet seg rundt den formidable søylen;

Rundt foten, raslende, grå sjakter

De la seg i skinnende skum.

I skyggen av tykke, dystre furutrær

Et enkelt monument ble reist.

Å, så utskjelt det er for deg, Cahul Coast!

Og ære til hjemlandet!

Du er udødelig for alltid, o kjemper i Russland,

Trenet i kamp midt i hardt vær!

Om dere, følgesvenner, venner av Catherine,

Ordet vil spre seg fra generasjon til generasjon.

O høye alder av militære konflikter,

Vitne til russernes ære!

Har du sett hvordan Orlov, Rumyantsev og Suvorov,

Etterkommere av de formidable slaverne,

Perun Zeus stjal seieren;

Verden undret seg over deres modige gjerninger;

Derzhavin og Petrov skranglet med sangen til heltene

Strenger av dundrende lyrer.

Og du skyndte deg forbi, uforglemmelig!

Og snart begynte et nytt århundre

Og nye slag og krigsgru;

Å lide er en dødeligs skjebne.

Det blodige sverdet blinket i den ukuelige hånden

Ved en kronet konges bedrag og frekkhet;

Universets svøpe oppsto – og snart en hard kamp

En truende daggry gikk opp.

Og de stormet med en rask strøm

Fiender på russiske felt.

Foran dem ligger den dystre steppen i en dyp søvn,

Jorden ryker av blod;

Og landsbyene er fredelige, og byene brenner i mørket,

Og himmelen dekket seg med en glød,

Tette skoger gir ly for de som løper,

Og tomgangsplogen ruster på åkeren.

De går - det er ingen hindring for deres styrke,

De ødelegger alt, de gjør alt til støv,

Og de bleke skyggene til Bellonas døde barn,

I de luftige hyllene forent,

De stiger stadig ned i den mørke graven,

Eller vandre gjennom skogene i nattens stillhet...

Men klikkene ble hørt!.. de går inn i tåkete avstand! -

Ringbrynje og sverd lyder!

Vær redd, hær av fremmede!

Russlands sønner flyttet;

Både gamle og unge har reist seg: de flyr på det vågale

Deres hjerter er tent av hevn.

Skjelv, tyrann! høstens time er nær!

Du vil se en helt i hver eneste kriger.

Målet deres er enten å vinne eller å falle i kampens hete

For troen, for kongen.

De ivrige hestene er fulle av mishandling,

Dalen er oversådd med krigere,

Systemet flyter bak linjen, alle puster hevn og ære,

Delight fylte brystet deres.

De flyr til en forferdelig fest; sverd leter etter bytte,

Og se - kampen brenner; torden brøler på åsene,

I den tykke luften med sverd plystrer piler,

Og blod spruter på skjoldet.

De sloss. – Russisk er vinneren!

Og den arrogante Gall løper tilbake;

Men sterk i kamp, ​​den himmelske allmektige

Kronet med den siste stråle,

Det var ikke her den gråhårede krigeren slo ham ned;

O Borodino blodige felt!

Du er ikke grensene for raseri og stolthet!

Akk! på galletårnene i Kreml! ..

Kantene til Moskva, de opprinnelige landene,

Hvor ved begynnelsen av blomstrende år

Jeg tilbrakte gylne timer med uforsiktighet,

Uten å kjenne til sorger og problemer,

Og du så dem, mitt fedrelands fiender!

Og blodet ditt ble lilla og flammene fortærte deg!

Og jeg ofret ikke hevn på deg eller mitt liv;

Forgjeves var det bare ånden som brant av sinne!

Hvor er du, den hundre-kuplede skjønnheten i Moskva,

Festens kjæreste sjarm?

Hvor før den majestetiske byen dukket opp foran øynene våre,

Ruinene er nå alene;

Moskva, hvor skummelt er ditt triste utseende for en russer!

Bygningene til adelsmenn og konger har forsvunnet,

Flammene ødela alt. Kronene ble formørket av tårnene,

De rikes saler har falt.

Og hvor luksus bodde

I skyggefulle lunder og hager,

Der myrten duftet og linden skalv,

Det er nå kull, aske, støv.

I de stille timene av en vakker sommernatt

Støyende moro vil ikke fly dit,

Strendene og de lyse lundene skinner ikke lenger i lysene:

Alt er dødt, alt er stille.

Vær trøstet, mor til russiske byer,

Se den fremmedes død.

I dag er de tynget av sin arrogante nakke

Skaperens hevnende høyre hånd.

Se: de løper, de tør ikke se opp,

Blodet deres slutter aldri å renne som elver i snøen;

De løper - og i nattens mørke møtes deres sult og død,

Og bakfra jager Ross sitt sverd.

Å du som skalv

Europas stammer er sterke,

O rovgalere! og du falt i gravene dine. -

Å frykt! O forferdelige tider!

Hvor er du, elskede sønn av lykke og Bellona,

Røsten som forakter sannhet og tro og lov,

I stolthet, drømmer du om å velte troner med et sverd?

Forsvant som en vond drøm om morgenen!

I Paris Ross! – hvor er hevnens fakkel?

Senk hodet, Gallia.

Men hva er det jeg ser? En helt med et smil av forsoning

Kommer med en gylden oliven.

Militær torden buldrer fortsatt i det fjerne,

Moskva er i fortvilelse, som steppen i fullstendig mørke,

Og han bringer fienden ikke død, men frelse

Og god fred til jorden.

Et verdig barnebarn av Catherine!

Mail av de himmelske Aonides,

Som sangeren i våre dager, den slaviske barden i troppen,

Brenner ikke min ånd av glede?

Å, hvis bare Apollo hadde en fantastisk gave

Påvirket brystet mitt nå! jeg beundrer deg

På lyra skulle jeg tordne med himmelsk harmoni

Og lyste i tidens mørke.

O inspirerte Skald av Russland,

Den formidable formasjonen sunget av krigerne,

I vennekretsen din, med en tent sjel,

Sound gullharpen!

Ja, igjen vil en harmonisk stemme strømme ut til ære for helten,

Og skjelvende strenger vil stenke ild inn i hjertene,

Og den unge krigeren vil koke og grøsse

Ved lyden av den banende sangeren.

Pushkin, Alexander Sergeyevich
"Dikt 1814"

Kantene til Moskva, de opprinnelige landene,
Hvor ved begynnelsen av blomstrende år
Jeg tilbrakte gylne timer med uforsiktighet,
Uten å kjenne til sorger og problemer,
Og du så dem, mitt fedrelands fiender!
Og blodet ditt ble lilla og flammene fortærte deg!
Og jeg ofret ikke hevn på deg eller mitt liv;
Forgjeves var det bare ånden som brant av sinne!

Hvor er du, den hundre-kuplede skjønnheten i Moskva,
Festens kjæreste sjarm?
Hvor før den majestetiske byen dukket opp foran øynene våre,
Ruinene er nå alene;
Moskva, hvor skummelt er ditt triste utseende for en russer!
Bygningene til adelsmenn og konger har forsvunnet,
Flammene ødela alt.
Kronene ble formørket av tårnene,
De rikes saler har falt.

Og hvor luksus bodde
I skyggefulle lunder og hager,
Der myrten duftet og linden skalv,
Det er nå kull, aske, støv.
I de stille timene av en vakker sommernatt
Støyende moro vil ikke fly dit,
Strendene og de lyse lundene skinner ikke lenger i lysene:
Alt er dødt, alt er stille.

Vær trøstet, mor til russiske byer,
Se den fremmedes død.
I dag er de tynget av sin arrogante nakke
Skaperens hevnende høyre hånd.
Se: de løper, de tør ikke se opp,
Deres

Alexander Sergeevich Pushkin (1799– 1837)

Minner i Tsarskoje Selo

Den dystre nattens stivhet henger over
På hvelvet av slumrende himmel;
Dalene og lundene hvilte i stille stillhet,
I den grå tåken er det en fjern skog;
Du kan knapt høre en bekk renne inn i skyggen av eikelunden,
Vinden puster knapt, sover på lakenet,
Og den stille månen, som en majestetisk svane,
Svevende i sølvblanke skyer.

Fra flintbakkene er det fosser
Renner ned som en elv av perler,
Det er naiader som plasker i en stille innsjø
Hans late bølge;
Og det er store palasser i stillhet,
Lent på buene skynder de seg mot skyene.
Er det ikke her de jordiske gudene levde sine fredelige dager?
Er det ikke tempelet til Minerva i Russland?

Er det ikke Elysium fullt,
Den vakre Tsarskoye Selo-hagen,
Der den mektige ørnen i Russland hvilte etter å ha drept en løve
I fredens og gledens favn?
De gylne tidene har flydd forbi for alltid,
Når under septeret til den store konen
Det lykkelige Russland ble kronet med ære,
Blomstrer under stillhetens tak!

Her føder hvert trinn i sjelen
Minner fra tidligere år;
Ross ser rundt seg og sier med et sukk:
"Alt har forsvunnet, den store er borte!"
Og, dypt i tankene, over de gresskledde breddene
Sitter i stillhet og bøyer ørene mot vinden.
De siste somrene blinker foran øynene mine,
Og ånden er i stille beundring.

Han ser, omgitt av bølger,
Over en hard, mosegrodd stein
Monumentet gikk opp. Spredning med vinger.
En ung ørn sitter over ham.
Og tunge lenker og tordenpiler
De viklet seg rundt den formidable søylen tre ganger;
Rundt foten, raslende, grå sjakter
De la seg i skinnende skum.

I skyggen av tykke, dystre furutrær
Et enkelt monument ble reist.
Å, så diaré han er for deg, Cahul Breg!
Og ære til hjemlandet!
Du er udødelig for alltid, o kjemper i Russland,
Trenet i kamp midt i hardt vær!
Om dere, følgesvenner, venner av Catherine,
Ordet vil spre seg fra generasjon til generasjon.

Å, høylytte militære konflikter,
Vitne til russernes ære!
Har du sett hvordan Orlov, Rumyantsev og Suvorov,
Etterkommere av de formidable slaverne,
Perun Zeus stjal seieren;
Verden undret seg over deres modige bedrifter;
Derzhavin og Petrov skranglet en sang for heltene
Strenger av dundrende lyrer.

Og du skyndte deg forbi, uforglemmelig!
Og snart begynte et nytt århundre
Og nye slag og krigsgru;
Å lide er en dødeligs skjebne.
Det blodige sverdet blinket i den ukuelige hånden
Ved en kronet konges bedrag og frekkhet;
Universets svøpe har steget – og snart er det en ny krig
En truende daggry gikk opp.

Og de stormet med en rask strøm
Fiender på russiske felt.
Foran dem ligger den dystre steppen i en dyp søvn,
Jorden ryker av blod;
Og landsbyene er fredelige, og byene brenner i mørket,
Og himmelen dekket seg med en glød,
Tette skoger gir ly for de som løper,
Og tomgangsplogen ruster på åkeren.

De går - det er ingen hindring for deres styrke,
De ødelegger alt, de gjør alt til støv,
Og de bleke skyggene til Bellonas døde barn,
I de luftige hyllene forent,
De stiger stadig ned i den mørke graven,
Eller vandre gjennom skogene i nattens stillhet....
Men klikkene ble hørt!... de går inn i tåkete avstand! –
Ringbrynje og sverd lyder!...

Vær redd, hær av fremmede!
Russlands sønner flyttet;
Både gamle og unge gjorde opprør; fly på den vågale,
Deres hjerter er satt i brann med hevn.
Skjelv, tyrann! høstens time er nær!
Du vil se en helt i hver kriger.
Målet deres er enten å vinne eller å falle i kampens hete
For Rus', for alterets hellighet.

De ivrige hestene er fulle av mishandling,
Dalen er oversådd med krigere,
Systemet flyter bak linjen, alle puster hevn og ære,
Delight fylte brystet deres.
De flyr til en forferdelig fest; sverd leter etter bytte,
Og se - kampen brenner; torden brøler på åsene,
I den tykke luften med sverd plystrer piler,
Og blod spruter på skjoldet.

De sloss. Russisk er vinneren!
Og den arrogante galleren løper tilbake;
Men sterk i kamp, ​​den himmelske allmektige
Kronet med den siste stråle,
Det var ikke her den gråhårede krigeren slo ham ned;
O Borodino blodige felt!
Du er ikke grensene for raseri og stolthet!
Akk! på de galliske tårnene i Kreml!...

Kantene til Moskva, de opprinnelige landene,
Hvor ved begynnelsen av blomstrende år
Jeg tilbrakte gylne timer med uforsiktighet,
Uten å kjenne til sorger og problemer,
Og du så dem, mitt fedrelands fiender!
Og blodet ditt ble lilla og flammene fortærte deg!
Og jeg ofret ikke hevn på deg eller mitt liv;
Forgjeves brant bare ånden av sinne!...

Hvor er du, den hundre-kuplede skjønnheten i Moskva,
Festens kjæreste sjarm?
Hvor før den majestetiske byen dukket opp foran øynene våre,
Ruinene er nå alene;
Moskva, hvor skummelt ditt triste utseende er for en russer!
Bygningene til adelsmenn og konger har forsvunnet,
Flammene ødela alt. Kronene ble formørket av tårnene,
De rikes saler har falt.

Og hvor luksus bodde
I skyggefulle lunder og hager,
Der myrten duftende og linden skalv,
Det er nå kull, aske, støv.
I de stille timene av en vakker sommernatt
Støyende moro vil ikke fly dit,
Strendene og de lyse lundene skinner ikke lenger i lysene:
Alt er dødt, alt er stille.

Vær trøstet, mor til russiske byer,
Se den fremmedes død.
I dag er de tynget av sin arrogante nakke
Skaperens hevnende høyre hånd.
Se: de løper, de tør ikke se opp,
Blodet deres slutter aldri å renne som elver i snøen;
De løper - og i nattens mørke møtes deres sult og død,
Og bakfra kjører det russiske sverdet.

Å du som skalv
Europas stammer er sterke,
O glupske gallere! og du falt i gravene dine. –
Å frykt! O forferdelige tider!
Hvor er du, elskede sønn av lykke og Bellona,
Røsten som forakter sannhet og tro og lov,
I stolthet, drømmer du om å velte troner med et sverd?
Forsvant som en vond drøm om morgenen!

Ross i Paris! – hvor er hevnens fakkel?
Senk hodet, Gallia.
Men hva ser jeg? Ross med et smil av forsoning
Kommer med en gylden oliven.
Militærtordenen buldrer fortsatt i det fjerne,
Moskva er i fortvilelse, som steppen i fullstendig mørke,
Og han bringer fienden ikke død, men frelse
Og god fred til jorden.

O inspirerte skald av Russland,
Den formidable formasjonen sunget av krigerne,
I kretsen av kamerater, med en tent sjel,
Sound gullharpen!
Ja, igjen vil en harmonisk stemme bli kastet til ære for heltene,
Og stolte strenger vil drysse ild i hjerter,
Og den unge krigeren vil koke og skjelve
Ved lyden av en banende sanger.
1814

Frihet Løp, gjem deg for syne, Cytheras er en svak dronning! Hvor er du, hvor er du, tordenvær av konger. Freedoms stolte sanger? – Kom, riv kransen av meg, Knekk den bortskjemte lyren... Jeg vil synge Freedom to the world, Slå laster på troner. Avslør for meg den edle sporet Det opphøyde Gallia, Som selv midt i herlige problemer Du inspirerte dristige salmer. Kjæledyr av vindfull skjebne, Verdens tyranner! skjelve! Og du, ta mot og lytt, Stå opp, falne slaver!

Akk! uansett hvor jeg ser - Plager overalt, kjertler overalt, Lover er en katastrofal skam, Svake tårer i fangenskap: Urettferdig kraft er overalt I fordommenes tykke mørke Vossela – Slaveri formidabelt geni Og Glory er en fatal lidenskap. Bare der over det kongelige hodet Folkenes lidelse tok ikke slutt, Hvor er den hellige frihet sterk? Kraftig kombinasjon av lover; Der deres solide skjold er utvidet til alle, Hvor, klemt av trofaste hender Innbyggere over like hoder Sverdet deres glir uten valg

Og kriminalitet ovenfra Kamper med rettferdig omfang; Der deres hånd er uforgjengelig Verken grådig gjerrighet eller frykt. Herrer! du har en krone og en trone Loven gir, ikke naturen; Du står over folket, Men den evige lov er over deg. Og ve, ve stammene, Der han slumrer uforsiktig, Hvor er folket eller kongene Det er mulig å styre ved lov! Jeg kaller deg som et vitne, O martyr av strålende feil, For forfedrene i støyen fra de siste stormene Legger ned det kongelige hodet. Louis stiger opp til døden Med tanke på det tause avkommet, Hodet til de avkreftet Til det blodige stillaset til Treachery. Loven tier - folket tier, Den kriminelle øksen vil falle..... Og se - den skurke lilla Han ligger på de bundne gallerne. Autokratisk skurk! Jeg hater deg, din trone, Din død, barns død Jeg ser det med grusom glede. De leser på pannen din Segl på nasjonenes forbannelse, Du er verdens redsel, naturens skam; Du er en vanære for Gud på jorden. Når du er på den dystre Neva Midnattsstjernen skinner Og et bekymringsløst kapittel En avslappende søvn er belastende, Den ettertenksomme sangeren ser ut På truende søvn midt i tåken Ørkenmonument til tyrannen, Et palass forlatt til glemselen - Og Klia hører en forferdelig stemme Bak disse forferdelige murene, Caligullas siste time Han ser levende foran øynene, Han ser - i bånd og stjerner, Full av vin og sinne Skjulte mordere kommer, Det er frekkhet i ansiktene deres, frykt i deres hjerter.

Den utro vaktposten tier, Vindebroen senkes lydløst, Portene er åpne i nattens mørke Forræderiets leide hånd.... Å skam! å våre dagers redsel! Janitsjarene invaderte som beist!... Utrolige slag vil falle... Den kronede skurken døde. Og lær i dag, konger: Ingen straff, ingen belønning, Verken ly av fangehull eller altere Gjerdene er ikke riktig for deg. Bøy hodet først Under Lovens trygge baldakin, Og de vil bli evige voktere av tronen Frihet og fred for folket. 1817 Til Chaadaev Kjærlighet, håp, stille herlighet Bedraget varte ikke lenge for oss, Ungdomsmoroa har forsvunnet Som en drøm, som morgentåke; Men ønsket brenner fortsatt i oss, Under den fatale maktens åk Med en utålmodig sjel La oss gi akt på fedrelandets kall. Vi venter med sløvt håp Hellige øyeblikk av frihet Hvordan en ung elsker venter Referat av en trofast date. Mens vi brenner av frihet, Mens hjerter lever for ære, Min venn, la oss dedikere det til fedrelandet Vakre impulser fra sjelen! Kamerat, tro: hun vil reise seg, Stjerne av fengslende lykke, Russland vil våkne fra søvnen sin, Og på ruinene av autokratiet De vil skrive navnene våre! 1818

Dagslyset har gått ut;
Kveldståka falt på det blå havet.

Jeg ser en fjern kyst
Middagens land er magiske land;
Jeg skynder meg dit med spenning og lengsel,
Beruset av minner...
Og jeg føler: tårer ble født i øynene mine igjen;
Sjelen koker og fryser;
En kjent drøm flyr rundt meg;
Jeg husket den gale kjærligheten fra tidligere år,
Og alt jeg led, og alt som ligger mitt hjerte kjært,
Ønsker og håp er et smertefullt bedrag...
Lag lyd, lag lyd, lydig seil,
Bekymring under meg, surt hav.
Fly, send, bær meg til de fjerne grensene
Ved det forferdelige innfall av de villedende hav,
Men ikke til de triste breddene
Mitt tåkete hjemland,
Land hvor lidenskapenes flammer
For første gang blusset følelsene opp,
Hvor ømme muser i hemmelighet smilte til meg,
Der den blomstret tidlig i stormene
Min tapte ungdom
Der den lettvingede forandret gleden min
Og forrådte mitt kalde hjerte til lidelse.
Søker etter nye opplevelser,
Jeg rømte fra deg, fedreland;
Jeg løp deg, gledens kjæledyr,
Minutter av ungdom, minutt venner;
Og dere, fortrolige med ondsinnede vrangforestillinger,
Til hvem jeg ofret meg selv uten kjærlighet,
Fred, ære, frihet og sjel,
Og dere er glemt av meg, unge forrædere,
Vårens hemmelige gullvenner,
Og du er glemt av meg... Men sårene til de tidligere hjertene,
Ingenting har leget kjærlighetens dype sår...
Lag lyd, lag lyd, lydig seil,
Bekymring under meg, dystre hav...

Dolk

Guden til Lemnos har bundet deg
For hendene til den udødelige Nemesis,
Frihetens hemmelige vakt, straffende dolk,
Den siste dommeren i Skam og Harme.

Der Zevs torden er stille, der lovens sverd slumrer,
Du er eksekveren av forbannelser og håp,
Du er skjult under tronens skygge,
Under glansen av festlige klær.

Som en helvetes stråle, som gudenes lyn,
Et stille blad skinner i skurkens øyne,
Og når han ser seg rundt, skjelver han,
Blant deres høytider.

Overalt vil det uventede slaget ditt finne ham:
På land, på havet, i templet, under telt,
Bak skjulte slott
På sengen av søvn, i familien.

Den dyrebare Rubicon rasler under Cæsar,
Det suverene Roma falt, loven ble dens hode:
Men Brutus gjorde opprør, en frihetselskende mann:
Du har beseiret Cæsar - og han er omringet av døden
Pompey marmor er stolt.

Opprørets djevel reiser et ondt rop:
Foraktelig, mørk og blodig,
Over liket av Headless Liberty
En stygg bøddel dukket opp.

Dommens apostel, å trette Hades
Med fingeren utpekte han ofre,
Men høyesterett sendte ham
Du og jomfruen Eumenides.

O unge rettferdige mann, skjebneutvalgt,
O Zand, din alder har dødd på hugget;
Men dydene er hellige
En stemme ble igjen i den henrettede asken.

I ditt Tyskland er du blitt en evig skygge,
Truer katastrofe for den kriminelle styrken -
Og ved den høytidelige graven
Dolken brenner uten inskripsjon.
1821

Fange Jeg sitter bak lås og slå i et fuktig fangehull. En ung ørn oppvokst i fangenskap, Min triste kamerat slår med vingen, Blodig mat hakker under vinduet, Han hakker og kaster og ser ut av vinduet, Det er som om han hadde samme idé med meg. Han ringer meg med blikket og gråten Og han vil si: "La oss fly bort!" Vi er frie fugler; det er på tide, bror, det er på tide! Der, hvor fjellet blir hvitt bak skyene, Til der havkantene blir blå, Der, hvor vi går bare vinden... ja jeg!...” Hvem, bølgene, stoppet deg, som bandt ditt mektige løp, Hvem er i den stille og tette dammen Har den opprørske strømmen snudd? Hvis tryllestaven traff Jeg har håp, sorg og glede Og en stormende sjel Har du lullet deg inn i en lur av latskap? Hopp opp, vinder, brøl oppover vannet, Ødelegg den katastrofale høyborgen - Hvor er du, tordenvær - et symbol på frihet? Skynd deg over det uvitende vannet.	Såmannen gikk ut for å så frøet sitt. Frihetens sår i ørkenen, Jeg dro tidlig, før stjernen; Med en ren og uskyldig hånd Inn i de slavebundne tøylene Kastet et livgivende frø - Men jeg tapte bare tid Gode ​​tanker og jobber... Beite, fredelige folk! Æresropet vil ikke vekke deg. Hvorfor trenger flokkene frihetens gaver? De bør kuttes eller trimmes. Deres arv fra generasjon til generasjon Et åk med rangler og pisk. Samtale mellom en bokhandler og en poet Bokhandler Dikt er bare moro for deg, Du bør sette deg ned litt, Glory har allerede røpet De hyggeligste nyhetene er overalt: Diktet, sier de, er klart, Frukten av en ny mental oppfinnelse. Så, bestem deg: Jeg venter på ordet: Sett din egen pris for det. Rim av favoritten til muser og nåder Vi vil umiddelbart erstatte det med rubler Og i en haug med pengesedler La oss snu bladene dine...
Hvorfor tok du et dypt pust? Er det mulig å finne ut av det? Dikter Jeg var langt borte; Jeg husket den gangen Når, rik på håp, Bekymringsløs poet, skrev jeg Fra inspirasjon, ikke fra betaling. Jeg så fjellskjulene igjen Og ensomhetens mørke ly, Hvor er jeg for fantasiens fest, Noen ganger ropte jeg på musen. Stemmen min hørtes søtere ut der: Det er noen lyse visjoner der, Med uforklarlig skjønnhet, De svevde og fløy over meg Inspirasjon i nattetimer!... Alt bekymret det ømme sinnet: Blomstrende eng, skinnende måne, Det er en lyd i kapellet til den gamle stormen, De gamle damene er en fantastisk legende. Noen demoner besatt Mine spill, fritid; Han fulgte meg overalt, Han hvisket fantastiske lyder til meg, Og en alvorlig, brennende sykdom Hodet mitt var fullt; Fantastiske drømmer ble født i henne; Slanke størrelser strømmet til Mine lydige ord Og de avsluttet med et ringende rim. I harmoni min rival Det var støy fra skogene, eller en voldsom virvelvind, Eller oriolene synger en levende melodi, Eller om natten bruser havet sløvt, Eller hvisken fra en stille elv. Så, i arbeidets stillhet, Jeg var ikke klar til å dele Med mengden av brennende glede, Og muser av søte gaver Han ydmyket seg ikke med skammelige forhandlinger; Jeg var deres gjerrige keeper: Det stemmer, i stille stolthet, Fra øynene til den hyklerske mobben Gaver fra en ung elsker En overtroisk elsker beholder den. Bokhandler Men berømmelse har erstattet deg Drømmer om hemmelig glede: Du gikk gjennom forskjellige hender. I mellomtiden, som støvete hulker Foreldet prosa og poesi De venter forgjeves på sine lesere Og hennes vindfulle belønninger. Dikter Salig er han som gjemte seg for seg selv Sjel er høye skapninger	Og fra mennesker, som fra graver, Jeg forventet ingen belønning for følelsen! Salig er han som i det stille var en dikter Og, ikke sammenvevd med herlighetstorner, Glemt av den foraktede mobben, Forlot verden uten navn! Håp er mer villedende enn drømmer, Hva er herlighet? Er det leserens hvisking? Er det forfølgelse av en ydmyk ignorant? Eller beundring av en tosk? Bokhandler. Lord Byron var av samme oppfatning; Zhukovsky sa det samme; Men verden fant ut og kjøpte den opp Deres overdådige kreasjoner. Faktisk er skjebnen din misunnelsesverdig: Poeten henretter, poeten kroner; Skurker med torden av evige piler Hos fjernt avkom slår det til; Han trøster heltene; Med Corinne på Cythera-tronen Han opphøyer sin elskerinne. Lov være deg den irriterende ringingen; Men kvinners hjerte ber om ære: Skriv for dem; til ørene deres Anacreons smiger er hyggelig: Roser for oss i yngre somre Dyrere enn Helikons laurbær. Dikter. Egoistiske drømmer Gleden av gal ungdom! Og jeg, midt i stormen av støyende liv Jeg lette etter skjønnhetens oppmerksomhet. De vakre øynene leser Meg med et kjærlighetssmil: Magiske lepper hvisket Mine søte lyder for meg... Men det er nok! å ofre sin frihet Drømmeren vil ikke lenger bringe det; La den unge mannen synge dem. Kjære naturens kjære. Hva bryr jeg meg om dem? Nå i midten av ingensteds Stille suser livet mitt forbi; Stønnen fra lyren vil ikke berøre de troende Deres lette, vindfulle sjel: De er ikke ren fantasi: Den forstår oss ikke Og, et tegn på Gud, inspirasjon For dem er det både fremmed og morsomt. Når jeg ufrivillig husker Verset de inspirerte vil komme, Jeg kommer til å brenne, hjertet mitt gjør vondt: Jeg skammer meg over mine idoler. Hva, uheldig, strevet jeg etter? For hvem ydmyket det stolte sinn? hvis glede i rene tanker Er du ikke skamfull over å idolisere?.....
Bokhandler. Jeg elsker ditt sinne. Slik er dikteren! Årsakene til skuffelsene dine Jeg kan ikke vite: men det finnes unntak Er det virkelig ikke for herlige damer? Er det virkelig ikke verdt det? Ingen inspirasjon, ingen lidenskaper, Og han vil ikke tilegne seg sangene dine Til din allmektige skjønnhet? Er du stille? Dikter Hvorfor gjør dikteren Forstyrre hjertet ditt med en tung drøm? Han plager minnet sitt resultatløst. Hva så? Hva bryr verden seg om? Jeg er en fremmed for alle!..... min sjel Forblir bildet uforglemmelig? Kjente jeg kjærlighetens lykke? Er det lenge utmattet av melankoli, Gjemte jeg tårene mine i stillhet? Hvor var hun hvis øyne Hvordan smilte himmelen til meg? Hele livet, er det en eller to netter?.... Hva så? Det irriterende stønn av kjærlighet, Ordene vil virke mine En galning med vill babling. Der vil bare ett hjerte forstå dem, Og så med en trist grøss: Skjebnen har allerede bestemt det. Ah, tanken på den visne sjelen Kunne gjenopplive ungdommen Og drømmene om erfaren poesi Opprør mengden igjen!... Hun alene ville forstå Diktene mine er uklare; Man ville brenne i hjertet En lampe av ren kjærlighet! Akk, forgjeves begjær! Hun avviste trolldommen Bønner, min sjels lengsel: Utgytelse av jordiske gleder, Som en guddom trenger hun det ikke!... Bokhandler. Så, lei av kjærlighet, Kjedelig med pludringen av rykter, Du nektet på forhånd Fra din inspirerte lyre. Nå, forlater det støyende lyset, Og musene og vindfull mote, Hva vil du velge? Dikter Frihet. Bokhandler. Herlig. Her er noen råd til deg; Hør den nyttige sannheten:	Vår alder er en huckster; i denne jernalderen Uten penger er det ingen frihet. Hva er herlighet? – Lys lapp På sangerens shabby filler. Vi trenger gull, gull, gull: Spar gullet ditt til slutten! Jeg forutser din innvending; Men jeg kjenner dere, mine herrer: Din skapelse er kjær for deg, Mens på flammen av arbeid Fantasien koker og syder; Det vil fryse, og da Jeg hater også essayet ditt. La meg bare fortelle deg: Inspirasjon er ikke til salgs Men du kan selge manuskriptet. Hvorfor nøle? de kommer allerede for å se meg Utålmodige lesere; Journalister vandrer rundt i butikken, Bak dem står magre sangere: Hvem ber om mat for satire, Noen for sjelen, noen for pennen; Og jeg tilstår - fra lyren din Jeg ser for meg mange gode ting. Dikter Du har helt rett. Her er manuskriptet mitt. La oss bli enige. Jeg husker et fantastisk øyeblikk: Du dukket opp foran meg, Som en flyktig visjon Som et geni av ren skjønnhet. I den håpløse sorgens sløvhet, I bekymringene for støyende travelhet, En mild stemme hørtes til meg i lang tid, Og jeg drømte om søte trekk. År gikk. Stormen er et opprørsk vindkast Fordrev gamle drømmer. Og jeg glemte din milde stemme, Dine himmelske trekk. I villmarken, i fengselsmørket Dagene mine gikk stille Uten en guddom, uten inspirasjon, Ingen tårer, ingen liv, ingen kjærlighet. Sjelen har våknet: Og så dukket du opp igjen, Som en flyktig visjon Som et geni av ren skjønnhet. Og hjertet banker i ekstase, Og for ham reiste de seg igjen
Og guddom og inspirasjon, Og liv, og tårer og kjærlighet. Ppopok Vi plages av åndelig tørst, I den mørke ørkenen dro jeg meg, - Og den seksvingede serafen Han dukket opp for meg ved et veiskille. Med fingrene så lette som en drøm Han rørte ved øynene mine. De profetiske øyne har åpnet seg, Som en skremt ørn. Han rørte ved ørene mine, Og de ble fylt av støy og ringing: Og jeg hørte himmelen skjelve, Og englers himmelske flukt, Og den jævelen undervannspassasjen. Og vintreets dal er vegetert. Og han kom til mine lepper, Og min synder rev ut tungen min, Og ledig og listig, Og brodden av den kloke slangen Mine frosne lepper Han la den med sin blodige høyre hånd. Og han kuttet mitt bryst med et sverd, Og tok ut mitt skjelvende hjerte Og kull som brenner av ild, Jeg dyttet hullet inn i brystet. Jeg lå som et lik i ørkenen, Og Guds stemme ropte til meg: «Stå opp, profet, og se og hør, Bli oppfylt av min vilje, Og utenom hav og land, Brenn hjertene til folk med verbet." 1826 *** Dypt i sibirske malmer Behold din stolte tålmodighet, Ditt sørgelige arbeid vil ikke bli bortkastet Og jeg tenker på høy aspirasjon. Uheldigvis trofast søster, Håp i et mørkt fangehull Vil vekke kraft og glede, Ønsket tid kommer: Kjærlighet og vennskap opp til deg De vil nå gjennom de mørke portene, Som i domshullene dine Min frie stemme kommer gjennom. De tunge lenkene vil falle, Fangehullene vil kollapse og det blir frihet Du vil bli møtt med glede ved inngangen, Og brødrene skal gi deg sverdet. 1827	*** En forgjeves gave, en tilfeldig gave, Livet, hvorfor ble du gitt til meg? Eller hvorfor skjebnen er en hemmelighet Er du dømt til døden? Som gjør meg til en fiendtlig makt Fra ingenting kalte han, Fylte sjelen min med lidenskap, Har sinnet ditt blitt opphisset av tvil?... Det er ikke noe mål foran meg: Hjertet er tomt, sinnet er tomt, Og det gjør meg trist Livets monotone støy. 1828 Anchar I ørkenen, forkrøplet og gjerrig, På bakken, varmt i varmen, Anchar, som en formidabel vaktpost, Stående - alene i hele universet. Naturen til tørste stepper Hun fødte ham på vredens dag, Og grønne døde greiner Og hun ga røttene gift. Gift drypper gjennom barken, Ved middagstid, smeltende av varmen, Og det fryser om kvelden Tykk gjennomsiktig harpiks. Ikke engang en fugl flyr til ham Og tigeren kommer ikke - bare en svart virvelvind Han vil løpe til dødens tre Og den allerede skadelige skynder seg bort. Og hvis skyen vanner, Vandrende, dets tette blad, Greinene er allerede giftige Regn renner inn i brennbar sand. Men mennesket er menneske Sendt til ankeret med et imponert blikk, Og lydig gikk han sin vei Og om morgenen kom han tilbake med gift. Han brakte dødelig harpiks Ja, en gren med visne blader, Og svette på det bleke brynet Strømmet i kalde bekker; Han kom med det - og svekket og la seg Under buen til hytta på bast, Og den stakkars slaven døde for hans føtter Den uovervinnelige herskeren.
Og prinsen matet giften Dine lydige piler, Og med dem sendte han døden Til naboer i fremmede grenser. Poet og folkemengde Poet av inspirert lyre Han raslet med sin fraværende hånd. Han sang – men kald og arrogant Det er uinnvidde mennesker rundt Jeg hørte meningsløst på ham. Og den dumme mobben tolket: «Hvorfor synger han så høyt? Forgjeves å slå øret, Til hvilket mål leder han oss? Hva er det han klimprer om? hva lærer det oss? Hvorfor bekymrer hjerter seg, plager, Som en egensindig trollmann? Som vinden er sangen hans fri, Men som vinden og karrig: Hva hjelper det oss?» Dikter. Hold kjeft, meningsløse mennesker. Dagarbeider, trell av nød, av bekymringer! Jeg tåler ikke din arrogante mumling, Du er en jordens orm, ikke en himmelens sønn; Du vil ha nytte av alt - verdt vekten Idolet du verdsetter er Belvedere. Du ser ingen fordel eller fordel i det. Men denne marmoren er gud!... så hva? Komfyrkjelen er mer verdifull for deg: Du lager maten din i den. Svart. Nei, hvis du er himmelens utvalgte, Din gave, guddommelige budbringer, Til vår fordel, bruk: Korriger hjertene til dine brødre. Vi er feige, vi er forræderske, Skamløs, ond, utakknemlig; Vi er kaldhjertede evnukker, Baktalere, slaver, tullinger; Laster hekker i en klubb i oss. Du kan, elske din neste, Gi oss dristige leksjoner, Og vi vil lytte til deg. Dikter. Gå bort - hvem bryr seg Til den fredelige poeten foran deg! Bli gjerne til stein i fordervelse, Lyrens stemme vil ikke gjenopplive deg! Du er like ekkel for min sjel som kister. For din dumhet og ondskap Har du hatt så langt	Svøper, fangehull, økser; – Nok av dere, gale slaver! I byene dine fra de støyende gatene Fei bort søppel - nyttig arbeid! Men glemmer tjenesten min, Alter og offer Tar prestene kosten din? Ikke for hverdagslige bekymringer, Ikke for vinning, ikke for kamper, Vi ble født for å inspirere For søte lyder og bønner. * * * Vandrer jeg langs de støyende gatene, Jeg går inn i et overfylt tempel, Sitter jeg blant gale ungdommer, Jeg hengir meg til drømmene mine. Jeg sier: årene vil fly, Og uansett hvor mye vi blir sett her, Vi vil alle stige ned under de evige hvelvene - Og noen andres time er nær. Jeg ser på det ensomme eiketreet, Jeg tenker: skogens patriark Vil overleve min glemte alder, Hvordan han overlevde fedrenes alder. Kjæler jeg en søt baby? Jeg tenker allerede: beklager! Jeg gir opp min plass til deg; Det er på tide for meg å ulme, for at du skal blomstre. Hver dag, hvert år Jeg er vant til å følge tankene mine, Kommer dødsdagen Prøver å gjette mellom dem. Og hvor vil skjebnen sende meg døden? Er det i kamp, ​​på reise, i bølgene? Eller nabodalen Vil min kalde aske ta meg? Og til og med til en ufølsom kropp Like forfall overalt, Men nærmere den søte grensen Jeg vil fortsatt gjerne hvile. Og la ved gravinngangen Den unge vil leke med livet, Og likegyldig natur Skinn av evig skjønnhet.

Til dikteren

Dikter! ikke verdsette folks kjærlighet.
Det blir et øyeblikksstøy av entusiastisk lovprisning;
Du vil høre en dåres dom og latteren fra en kald folkemengde,
Men du forblir fast, rolig og dyster.

Du er kongen: bo alene. På veien til frihet
Gå dit ditt frie sinn tar deg,
Forbedre fruktene av favoritttankene dine,
Uten å kreve belønning for en edel gjerning.

De er i deg. Du er din egen høyeste domstol;
Du vet hvordan du skal vurdere arbeidet ditt strengere enn noen andre.
Er du fornøyd med det, kresne kunstner?

Fornøyd? Så la mengden skjelle ut ham
Og spytter på alteret der ilden din brenner,
Og stativet ditt rister i barnslig lekenhet.

Høst(utdrag)

Hvorfor går ikke tankene mine inn i dvalen?
Derzhavin.

JEG.
Oktober er allerede kommet - lunden rister allerede av seg
De siste bladene fra deres nakne greiner;
Høstkulda har blåst inn - veien fryser.
Bekken renner fortsatt babling bak møllen,
Men dammen var allerede frossen; naboen min har det travelt
Til de avgående feltene med mitt ønske,
Og vinteren lider av gal moro,
Og bjeffingen av hunder vekker de sovende eikeskogene.

II.
Nå er min tid: Jeg liker ikke våren;
Tinen er kjedelig for meg; stank, skitt - om våren er jeg syk;
Blodet gjæres; følelser og sinn er begrenset av melankoli.
Jeg er lykkeligere i den harde vinteren
Jeg elsker snøen hennes; i nærvær av månen
Hvor lett det er raskt og gratis å kjøre slede med en venn,
Når du er under sobelen, varm og frisk,
Hun håndhilser, glødende og skjelvende!

III.
Så gøy det er å sette skarpt jern på føttene,
Skyv langs speilet til stående, glatte elver!
Og vinterferiens strålende bekymringer?...
Men du må også kjenne ære; seks måneder med snø og snø,
Tross alt er dette endelig sant for innbyggeren i hiet,
Bjørnen vil kjede seg. Du kan ikke ta et helt århundre
Vi kjører i slede med de unge Armids,
Eller sur ved ovnene bak dobbeltglass.

IV.
Å, sommeren er rød! Jeg ville elsket deg
Hadde det bare ikke vært for varmen, støvet, myggen og fluene.
Du ødelegger alle dine åndelige evner,
Du torturerer oss; som markene vi lider av tørke;
Bare for å få noe å drikke og forfriske deg selv -
Vi har ingen annen tanke, og det er synd for kjerringas vinter,
Og etter å ha sett henne med pannekaker og vin,
Vi feirer begravelsen hennes med is og is.

V.
Senhøstens dager blir vanligvis skjelt ut,
Men hun er søt mot meg, kjære leser,
Stille skjønnhet, skinner ydmykt.
Så ukjært barn i familien
Det tiltrekker meg til seg selv. For å si deg ærlig,
Av de årlige gangene er jeg bare glad for henne,
Det er mye godt i henne; en elsker er ikke forfengelig,
Jeg fant noe i henne som en egensindig drøm.

VI.
Hvordan forklare dette? Jeg liker henne,
Som om du sannsynligvis er en konsumptiv jomfru
Noen ganger liker jeg det. Dømt til døden
Den stakkaren bøyer seg uten murring, uten sinne.
Et smil er synlig på falmede lepper;
Hun hører ikke det gapende av gravavgrunnen;
Fargen på ansiktet hans er fortsatt lilla.
Hun er fortsatt i live i dag, borte i morgen.

VII.
Det er en trist tid! sjarmen til øynene!
Jeg er fornøyd med din avskjedsskjønnhet -
Jeg elsker naturens frodige forfall,
Skoger kledd i skarlagensrød og gull,
I kalesjen deres er det støy og frisk pust,
Og himmelen er dekket av bølgende mørke,
Og en sjelden solstråle, og den første frosten,
Og fjerne grå vintertrusler.

VIII.
Og hver høst blomstrer jeg igjen;
Den russiske kulden er bra for helsen min;
Jeg føler kjærlighet igjen for livets vaner:
En etter en flyr søvnen, en etter en kommer sulten;
Blodet spiller lett og gledelig i hjertet,
Lystene koker - jeg er glad, ung igjen,
Jeg er full av liv igjen - det er kroppen min
(Vær så snill å tilgi meg den unødvendige prosaismen).

IX.
De fører hesten til meg; i den åpne vidden,
Han vinker med manen og bærer rytteren,
Og høylytt under hans skinnende hov
De frosne dalringene og isen sprekker.
Men den korte dagen går ut, og i den glemte peisen
Ilden brenner igjen - så strømmer det sterke lyset,
Det ulmer sakte - og jeg leser foran det,
Eller jeg har lange tanker i sjelen min.

X.
Og jeg glemmer verden – og i søt stillhet
Jeg blir søtt i søvn av fantasien min,
Og poesi våkner i meg:
Sjelen er flau av lyrisk spenning,
Den skjelver og lyder og søker, som i en drøm,
For å endelig helle ut med fri manifestasjon -
Og så kommer en usynlig sverm av gjester mot meg,
Gamle bekjente, fruktene av drømmene mine.

XI.
Og tankene i hodet mitt er opprørt av mot,
Og lette rim løper mot dem,
Og fingrene ber om penn, penn for papir,
Et minutt – og diktene vil flyte fritt.
Så skipet slumrer ubevegelig i den ubevegelige fuktigheten,
Men tøff! – seilerne haster plutselig og kryper
Opp, ned - og seilene blåses opp, vindene er fulle;
Massen har beveget seg og skjærer gjennom bølgene.

XII.
Flytende. Hvor skal vi seile?....
...............................

*** ...jeg besøkte igjen Det hjørnet av jorden der jeg tilbrakte Et eksil i to år ubemerket. Ti år har gått siden den gang – og mye Endret livet mitt Og jeg, lydig mot den generelle loven, Jeg har endret meg - men her igjen Fortiden omfavner meg levende, Og det ser ut til at kvelden fortsatt var omflakkende Jeg er i disse lundene. Her er det vanærede huset Hvor jeg bodde med min stakkars barnepike. Den gamle damen er der ikke lenger - allerede bak muren Jeg hører ikke hennes tunge skritt, Ikke hennes møysommelige klokke. Her er en skogkledd høyde, over hvilken Jeg satt urørlig og så Til sjøen, minnes med sorg Andre kyster, andre bølger... Mellom gylne jorder og grønne beitemarker Det sprer seg bredt, blått; Gjennom dets ukjente farvann En fisker svømmer og drar med Dårlig nett. Vi slenger langs bredden Landsbyene er spredt - der bak dem Møllen kroket, vingene slet Kaster og snur i vinden... På grensen Bestefars eiendeler, på det stedet, Der veien går opp på fjellet,

Tøff av regn, tre furutrær De står – en på avstand, de to andre Nær hverandre - her, når de passerer Jeg red på hesteryggen i måneskinnet, Raslingen fra toppene deres er en kjent lyd Jeg ble møtt. Langs den veien Nå har jeg gått, og foran meg Jeg så dem igjen. De er fortsatt de samme Fortsatt den samme raslingen, kjent for øret - Men nær røttene er de utdaterte (Hvor alt en gang var tomt, bart) Nå har den unge lunden vokst, Grønn familie; [buskene] myldrer seg [Under deres skygge er de som barn.] Og i det fjerne En av deres mutte kamerater står Som en gammel ungkar, og rundt ham Alt er fortsatt tomt. Hei stamme Ung, ukjent! ikke meg Jeg vil se din mektige sene alder, Når du vokser fra vennene mine Og du skal dekke deres gamle hode Fra øynene til en forbipasserende. Men la barnebarnet mitt Hører velkomststøyen din når, Tilbake fra en vennlig samtale, Full av muntre og hyggelige tanker, Han vil gå forbi deg i nattens mørke Og han vil huske meg.

Når jeg er utenfor byen, vandrer jeg ettertenksomt
Og jeg går til en offentlig kirkegård,
Griller, søyler, elegante graver,
Under hvilken alle de døde i hovedstaden råtner,
I myra, liksom trangt på rekke og rad.
Som grådige gjester ved et tiggere bord,
Kjøpmenn, embetsmenn, avdøde mausoleer,
En billig kutter er en latterlig idé,
Over dem er inskripsjoner både i prosa og vers
Om dyder, om tjeneste og ranger;
For den gamle hjorten er enkens rop amorøst.
Urner skrudd av stolper av tyver,
Gravene er slimete, som også er her
Venter gjespende på at leietakerne skal komme hjem om morgenen, -
Alt gir meg så vage tanker,
At en ond motløshet kommer over meg.

I det minste spytt og løp...

Men som jeg elsker det
Noen ganger om høsten, om kvelden stillhet,
I landsbyen, besøk familiekirkegården,
Der de døde sover i høytidelig fred.
Det er plass til udekorerte graver;
Den bleke tyven nærmer seg dem ikke i mørket om natten;
Nær de eldgamle steinene dekket med gul mose,
En landsbybeboer går forbi med en bønn og et sukk;
I stedet for tomme urner og små pyramider,
Neseløse genier, rufsete veldedige organisasjoner
Eiketreet står bredt over de nedre kistene,
Nølende og støyende...

Jeg reiste et monument over meg selv, ikke laget av hender,
Folkets vei til ham vil ikke bli overgrodd,
Han steg opp høyere med sitt opprørske hode
Alexandria søyle.

Nei, hele meg vil ikke dø - sjelen er i den dyrebare lyren
Min aske vil overleve og forfallet vil unnslippe -
Og jeg vil være strålende så lenge jeg er i den undermåneske verden
Minst en piit vil være i live.

Rykter om meg vil spre seg over hele Russland,
Og hver tunge som er i den, vil kalle meg,
Og det stolte barnebarnet til slaverne, og finnen, og nå vill
Tungus, og venn av steppene Kalmyk.

Og i lang tid vil jeg være så snill mot folket,
At jeg vekker gode følelser med lyren min,
At jeg i min grusomme tid glorifiserte Friheten
Og han ba om nåde for de falne.

Ved Guds befaling, o muse, vær lydig,
Uten frykt for fornærmelse, uten å kreve en krone,
Ros og baktalelse ble akseptert likegyldig,
Og ikke krangle med en tosk.

Spørsmål

1. Følg hvordan Pushkins poetikk endres i prosessen med å mestre de kreative prinsippene klassisisme, romantikk og realisme. Hvordan manifesterer denne kreative utviklingen seg på nivået av sjangersammensetning, ordforråd, bilder? Hvordan endrer selve ideen om essensen av den poetiske seg i Pushkins poesi?
2. Spor utviklingen av Pushkins lyriske helt, hans bevegelse fra et konvensjonelt bilde (fra et sett med sjangermasker) av en lyrisk helt, der bare biografiske trekk slipper gjennom, til bildet av en splittet helt, typisk for romantikkens poesi, til den gradvise bekreftelsen av den estetiske verdien av individets individuelle verden. Bruk eksempler fra teksten og vis endringen i den lyriske heltens holdning til verden. Kan du oppsummere det generelle utseendet til Pushkins lyriske helt? Hva er de definerende trekkene ved Pushkins personlighet?
3. Hvordan endret Pushkins idé om formålet med poesi og poeten, essensen av poetisk kreativitet, den kreative prosessen? Hvilke aspekter forble konstant, uavhengig av ideologisk og estetisk evolusjon?
4. Vis hvordan Pushkin beveger seg fra et "stil"-ord til et "ikke-stil"-ord? Hvordan forstår du ordene til L.Ya. Ginzburg gitt i den innledende artikkelen til denne delen? Vis konklusjonen din ved å bruke eksempler fra Pushkins verk fra ulike perioder med kreativitet.

Diktet ble først publisert i Russian Museum magazine, 1815. № 4, med merknad; "For leveringen av denne gaven takker vi oppriktig slektningene til den unge dikteren, hvis talent lover så mye." Dette var det første diktet publisert under full signatur av poeten "Alexander Pushkin".

Diktet ble skrevet etter forslag fra professor Galich for overgangseksamener fra ungdomsåret (første tre år) til senioråret. Eksamenene skulle finne sted i oktober 1814. Eksamenene ble utsatt og fant sted 4. og 8. januar 1815. Diktet ble lest ved eksamen 8. januar i nærvær av en rekke inviterte gjester, blant dem var Derzhavin. Pushkin beskrev i sine memoarer (se Vol. VIII) situasjonen for eksamen. Diktet ble skrevet i sin opprinnelige form i oktober 1814. Da det ble klart at Derzhavin ville være til stede ved eksamen, la Pushkin (i desember) til de to siste strofene; i denne formen ble diktene lest på eksamensprøven i nærvær av minister Razumovsky noen dager før eksamen.

I 1819, mens han forberedte teksten til diktet for den foreslåtte diktsamlingen, gjorde Pushkin en rekke endringer. Han ekskluderte to strofer fra teksten: den andre ("Flyter med bleke stråler ...") og den nest siste, som snakker om Alexander ("Verdig barnebarn av Catherine!..."). Versene der tsar Alexander ble nevnt ble erstattet (i stedet for "For tro, for tsaren" - "For Rus', for alterets hellighet" og i stedet for "Men hva ser jeg? En helt med et smil av forsoning" " - "Men hva ser jeg? Ross med et smil forsoning"); i tillegg ble det gjort noen mindre stilmessige endringer. Denne nye teksten, publisert i denne utgaven, ble ikke publisert under Pushkins levetid. Pushkin inkluderte ikke dette diktet i diktsamlingene sine, selv om han i utgangspunktet ønsket å gjøre det, og ledsaget diktet med notater.

Diktet inneholder mange spesifikke detaljer knyttet til landskapet i Tsarskoye Selo-parken: en stor dam ("i en stille innsjø"), Catherine-palasset med det tilstøtende Cameron Gallery ("store palasser"), Chesme-søylen (beskrivelse i strofe som begynner med verset "Han ser, omgitt av bølger ..."), Kagul-obelisk ("enkelt monument").

"Du så Orlov, Rumyantsev og Suvorov"- A. G. Orlov, P. A. Rumyantsev-Zadunaisky og Generalissimo A. V. Suvorov.

"Derzhavin og Petrov skranglet en sang for heltene". Vasily Petrov (1736-1799) skrev odes til A. G. Orlov (1771), P. A. Rumyantsev (1775) og om individuelle seire til Suvorov (1790, 1795); Derzhavin skrev gjentatte ganger om bedriftene til Rumyantsev og Suvorov.

"Gråhåret kriger"- M.I. Kutuzov.

"O inspirerte skald av Russland"(i siste strofe) - V. A. Zhukovsky som forfatteren av "Sangeren i leiren til russiske krigere." Pushkin hadde dette i tankene i den forrige strofen til Lyceum-utgaven (se "Fra de tidlige utgavene"), i verset:

Som sangeren i våre dager, den slaviske barden i troppen.

Da Derzhavin ønsket å ha en kopi av diktet, endret Pushkin, mens han skrev om, dette verset og brukte det på Derzhavin selv:

Som en sanger fra eldgamle tider, som en svane fra de hellenske landene.

Den dystre nattens stivhet henger over
På hvelvet av slumrende himmel;
Dalene og lundene hvilte i stille stillhet,
I den grå tåken er det en fjern skog;
Du kan knapt høre en bekk renne inn i skyggen av eikelunden,
Vinden puster knapt, sover på lakenet,
Og den stille månen, som en majestetisk svane,
Svevende i sølvblanke skyer.

Fra flintbakkene er det fosser
Renner ned som en elv av perler,
Det er naiader som plasker i en stille innsjø
Hans late bølge;
Og der i stillhet er det enorme palasser,
Lent på buene skynder de seg mot skyene.
Er det ikke her de jordiske gudene levde sine fredelige dager?
Satt ikke Minerva i det russiske tempelet?

Er det ikke Elysium fullt,
Den vakre Tsarskoye Selo-hagen,
Der den mektige ørnen i Russland hvilte etter å ha drept en løve
I fredens og gledens favn?
De gylne tidene har flydd forbi for alltid,
Når under septeret til den store konen
Det lykkelige Russland ble kronet med ære,
Blomstrer under stillhetens tak!

Her føder hvert trinn i sjelen
Minner fra tidligere år;
Etter å ha sett rundt seg med et sukk, sier Ross:
"Alt har forsvunnet, den store er borte!"
Og, dypt i tankene, over de gresskledde breddene
Sitter i stillhet og bøyer ørene mot vinden.
De siste somrene blinker foran øynene mine,
Og ånden er i stille beundring.

Han ser: omgitt av bølger,
Over en hard, mosegrodd stein
Monumentet gikk opp. Breder ut sine vinger,
En ung ørn sitter over ham.
Og tunge lenker og tordenpiler
De viklet seg rundt den formidable søylen tre ganger;
Rundt foten, raslende, grå sjakter
De la seg i skinnende skum.

I skyggen av tykke, dystre furutrær
Reist monumentet er enkelt.
Å, så diaré han er for deg, Kagul Breg!
Og ære til hjemlandet!
Du er udødelig for alltid, o russiske kjemper,
Trenet i kamp midt i hardt vær!
Om dere, følgesvenner, venner av Catherine,
Ordet vil spre seg fra generasjon til generasjon.

Å, høylytte militære konflikter,
Vitne til russernes ære!
Har du sett Orlov, Rumyantsev og Suvorov,
Etterkommere av de formidable slaverne,
Perun Zeus stjal seieren;
Verden undret seg over deres modige bedrifter;
Derzhavin og Petrov skranglet en sang for heltene
Strenger av dundrende lyrer.

Og du skyndte deg forbi, uforglemmelig!
Og snart begynte et nytt århundre
Og nye slag og krigsgru;
Å lide er en dødelig lodd.
Det blodige sverdet blinket i den ukuelige hånden
Ved en kronet konges bedrag og frekkhet;
Universets svøpe har steget – og snart er det en ny krig
En truende daggry gikk opp.

Og de stormet med en rask strøm
Fiender på russiske felt.
Foran dem ligger den dystre steppen i en dyp søvn,
Jorden ryker av blod;
Og landsbyene er fredelige, og byene brenner i mørket,
Og himmelen dekket seg med en glød,
Tette skoger gir ly for de som løper,
Og tomgangsplogen ruster på åkeren.

De går - det er ingen hindring for deres styrke,
Alt er ødelagt, alt er kastet i støv,
Og de bleke skyggene til Bellonas døde barn,
I de luftige hyllene forent,
De stiger ustanselig ned i en mørk grav
Eller vandre gjennom skogene i nattens stillhet...
Men klikkene ble hørt!.. de går inn i tåkete avstand! -
Ringbrynje og sverd lyder!

Vær redd, hær av fremmede!
Russlands sønner flyttet;
Både gamle og unge gjorde opprør; fly på dristig<,>
Deres hjerter er satt i brann med hevn.
Skjelv, tyrann! høstens time er nær!
Du vil se en helt i hver kriger,
Målet deres er enten å vinne eller å falle i kampens hete
For Rus', for alterets hellighet.

De ivrige hestene er fulle av mishandling,
Dalen er oversådd med krigere,
Systemet flyter bak linjen, alle puster hevn og ære,
Delight fylte brystet deres.
De flyr til en forferdelig fest; sverd leter etter bytte,
Og se - kampen brenner; torden brøler på åsene,
I den tykke luften med sverd plystrer piler,
Og blod spruter på skjoldet.

De sloss. Russisk er vinneren!
Og den arrogante galleren løper tilbake;
Men sterk i kamp, ​​den himmelske allmektige
Kronet med den siste stråle,
Ikke her ble han slått ned gråhåret kriger;
O Borodino blodige felt!
Du er ikke grensene for raseri og stolthet!
Akk! på de galliske tårnene i Kreml!

Kantene til Moskva, de opprinnelige landene,
Hvor ved begynnelsen av blomstrende år
Jeg tilbrakte gylne timer med uforsiktighet,
Å ikke kjenne sorg og problemer,
Og du så dem, mitt fedrelands fiender!
Og blodet ditt ble lilla og flammene fortærte deg!
Og jeg ofret ikke hevn på deg eller mitt liv;
Forgjeves var det bare ånden som brant av sinne!

Hvor er du, den hundre-kuplede skjønnheten i Moskva,
Festens kjæreste sjarm?
Hvor før den majestetiske byen dukket opp foran øynene våre,
Ruinene er nå alene;
Moskva, hvor skummelt ditt triste utseende er for en russer!
Bygningene til adelsmenn og konger har forsvunnet,
Flammen ødela alt. Kronene ble formørket av tårnene,
De rikes saler har falt.

Og hvor luksus bodde
I skyggefulle lunder og hager,
Der myrten duftende og linden skalv,
Det er nå kull, aske, støv.
I de stille timene av en vakker sommernatt
Støyende moro vil ikke fly dit,
Strendene og de lyse lundene skinner ikke lenger i lysene:
Alt er dødt, alt er stille.

Vær trøstet, mor til russiske byer,
Se den fremmedes død.
I dag er de tynget av sin arrogante nakke
Skaperens hevnende høyre hånd.
Se: de løper, de tør ikke se opp,
Blodet deres slutter aldri å renne som elver i snøen;
De løper - og i nattens mørke møtes deres sult og død,
Og det russiske sverdet kjører bakfra.

Å du som skalv
Europas stammer er sterke,
O glupske gallere! og du falt i gravene dine.
Å frykt! O forferdelige tider!
Hvor er du, elskede sønn av lykke og Bellona,
Røsten som forakter sannhet og tro og lov,
I stolthet, drømmer du om å velte troner med et sverd?
Forsvant som en vond drøm om morgenen!

Ross i Paris! – Hvor er hevnens fakkel?
Senk hodet, Gallia.
Men hva ser jeg? Ross med et smil av forsoning
Kommer med en gylden oliven.
Militærtordenen buldrer fortsatt i det fjerne,
Moskva er i fortvilelse, som steppen i fullstendig mørke,
Og han bringer fienden ikke død, men frelse
Og god fred til jorden.

O inspirerte skald av Russland,
Den formidable formasjonen sunget av krigerne,
I kretsen av kamerater, med en tent sjel,
Sound gullharpen!
Ja, igjen vil en harmonisk stemme bli kastet til ære for heltene,
Og stolte strenger vil drysse ild i hjerter,
Og den unge krigeren vil koke og skjelve
Ved lyden av en banende sanger.

(A.S. Pushkin. Dikt. 1814)

Merknader:

Minner i Tsarskoje Selo. Diktet ble skrevet i oktober - november 1814 for opplesning ved en offentlig eksamen (8. januar 1815) under overgangen fra det junior treårige kurset ved lyceumet til det senior.

Å lese poesi i nærvær av mange gjester ble en sann triumf for den unge dikteren. Derzhavin, allerede en gammel mann, "var henrykt." Pushkins kamerat Delvig skrev og publiserte deretter et dikt "Til Pushkin", der han snakker om denne hendelsen:

Og kinnene hilser ham
Den overraskede mengden står i brann.

(A. A. Delvig, Komplett diktsamling. Dikterens bibliotek, L. 1934, s. 191.)

Pushkin selv husket dette mer enn en gang: i brevet fra 1816 "Til Zhukovsky", i "Notater", som han holdt i eksil og ødela "ved oppdagelsen av den uheldige konspirasjonen", og dikteren beholdt siden om Derzhavin; til slutt, i strofe II i det åttende kapittelet til Eugene Onegin. "Memoirs in Tsarskoe Selo" var det første verket utgitt av poeten i 1815 med full signatur. Under forberedelse til publisering i 1819, den første samlingen av diktene hans (ikke publisert da), reviderte Pushkin teksten til diktet, og frigjorde den fra ros til Alexander I (som Europas frelser). I 1825 ble diktet inkludert på forespørsel fra Pushkin i manuskriptet til samlingen hans sendt til sensuren; det dukket imidlertid ikke opp i den utgitte boken. Kanskje sensuren la merke til fraværet av en strofe dedikert til tsaren: diktet var godt kjent i sin opprinnelige form, siden det var i denne første utgaven det ble publisert i "Samlede eksemplariske russiske verk og oversettelser i vers" (1817 og 1823).

Store palasser- "Cameron Gallery" nær Catherine Palace i Tsarskoe Selo.

Minerva- Kursiv visdomsgudinne. Minerva fra Russland- Katarina II.

Elysium- i henhold til troen til de gamle grekerne, bostedet til de avdødes sjeler; i poetisk bruk - paradis.

Full- nordlig.

Under septeret til den store konen- det vil si under Catherine IIs regjeringstid.

Et monument reiste seg over... klippen- en rostral søyle midt i en stor dam, reist av Catherine II til minne om marineseieren over tyrkerne nær Chesmo i 1770.

Enkelt monument- en obelisk til minne om seieren over tyrkerne ved Kagul-elven i 1770, som ble vunnet av russiske tropper under ledelse av gr. P. A. Rumyantseva.

Petrov Vladimir<Василий. - И.П.>Petrovich (1736-1799) - poet-forfatter.

Universets plage- Napoleon.

Bellona- i romersk mytologi, krigsgudinnen.

Gråhåret kriger- M.I. Kutuzov.

Kilde