Juleferien kom, og alle barna ventet på gaver under juletreet. Men Misha var den eneste som ikke var glad for nyttår og jul. Han var sikker på at de ikke ville gi ham en gave. Han oppførte seg tross alt dårlig hele året. Han sov ikke i barnehagen, hørte ikke alltid på læreren, gjorde ikke ferdig suppen og spiste generelt bare en skje smakløs melkegrøt. Juleeventyret kom for alle. Å lese om høytidene og høre om dem fra alle rundt var en virkelig pine for Misha. Han kunne ikke vente til alt dette skulle gå over og til våren skulle komme.
A Tale of Christmas: les på nettet om hvordan Misha møtte Snow Maiden
På julaften var Misha helt desperat. Mor ba ham hjelpe til med å tilberede ferieretter, men han svarte henne frekt og ønsket ikke å delta i den generelle feiringen. Pappa ba meg rydde opp på rommet. Men Misha så tegneserier og forsøplet enda mer. Jo nærmere julen kom, jo tristere var babyen. Så bestemte søsteren min å sende Misha til butikken for å kjøpe juice. Det var ikke langt å gå, Misha fikk allerede gå på butikken selv, og han var alltid glad for å få muligheten til å gå ut. Nå gjorde ikke engang det å gå utenfor ham glad. Men likevel tok Misha på seg lue, skjerf, jakke og støvler. Og så gikk han sakte inn i butikken. Han bestemte seg for å gjøre alt sakte for at han skulle være mindre hjemme og gjøre hele familien nervøs.
I nærheten av butikken bestemte Misha seg for å gjøre noen sirkler rundt for å bli enda lenger. Han gikk bak butikkbygningen og befant seg i en vakker snøeng. Han hadde aldri sett noe lignende før. Det var bygget en vakker snømann på den, og det var også flere isskulpturer. Misha gikk opp til en av isstatuene og kikket lenge på den. Hun var utrolig vakker og man kunne beundre skjønnheten hennes i evigheter.
"Så vakkert," sa gutten høyt. I dette øyeblikket svarte statuen ham plutselig.
- Takk skal du ha. – og så hørtes den klingende latteren fra statuen.
Misha ble redd, men så skjønte han at det var en jente som frøs i positur som en isskulptur og bare spilte ham en spøk. Selv om det var veldig overraskende hvordan hun klarte å bli så mye som is.
– Hvordan gjorde du dette? – spurte Misha etter å ha kjølt seg ned litt.
- Det er en hemmelighet. Bestefar lar meg ikke fortelle det til noen.
- Jeg vil ikke fortelle det til noen. Tro meg. Tross alt vil jeg ikke snakke med noen på grunn av disse nyttårsferiene.
– Hvorfor er du glad i ferien? Alle barna er veldig fornøyde.
- Fordi jeg fortsatt ikke vil motta en gave.
- Hvordan det?
— Lærerne kalte meg et dårlig barn. Jeg spiste dårlig i hagen, sov lite og hørte ikke alltid etter i timen. Og jeg spiste ikke melkegrøt i det hele tatt. Jeg fortjener ikke en gave. 
– Mot! – protesterte jenta. – Du forsvarte din posisjon og sviktet ikke din smak. Du liker ikke melkegrøt, så ikke kvele på det, skade deg selv? Jeg ville gjort akkurat det samme hvis jeg var deg. Men å tvinge barn til å spise er definitivt dårlig oppførsel. Som ikke vil motta gaver fra bestefaren din, er lærerne dine.
- Hvordan vet du?
- Fordi jeg... Fordi jeg... Snow Maiden. - sa jenta. Misha forsto alt umiddelbart. Derfor klarte jenta å være usynlig blant isskulpturene. "Og nå må jeg løpe." Hjelp bestefar. Men du lover å ikke fortelle noen om meg?
- Jeg lover! - sa Misha.
Han kjøpte juice og reiste raskt hjem. Han ba om unnskyldning for at det tok så lang tid å gå til butikken. Hjalp mamma med å kutte salater. Ryddet opp på rommet mitt. Og han begynte å vente. Juleeventyret var i ferd med å bli en realitet. Litt mer og klokkespillet slår til. Et mirakel vil skje - Jesu Kristi fødsel. Og alle gode barn vil få gaver. Til slutt slo klokken, og Misha så gaver under treet. The Snow Maiden hadde rett. Misha var et fantastisk barn, selv om han ikke spiste grøt, sov lite og noen ganger var lunefull.
Vi har laget mer enn 300 kattefrie gryteretter på nettstedet til Dobranich. Pragnemo perevoriti zvichaine vladannya spati u innfødt ritual, spovveneni turboti ta tepla.Vil du støtte prosjektet vårt? Vi vil fortsette å skrive for deg med fornyet kraft!
«Det er høytider som har sin egen lukt. I påsken, treenigheten og julen er det noe spesielt i luften. Selv ikke-troende elsker disse høytidene. Broren min, for eksempel, tolker at det ikke finnes noen Gud, men i påsken er han den første som løper til matins» (A.P. Chekhov, historien «På vei»).
Den ortodokse julen er rett rundt hjørnet! Mange interessante tradisjoner er knyttet til feiringen av denne lyse dagen (og til og med flere juletider). I Rus var det vanlig å vie denne perioden til å tjene ens neste og barmhjertighetsgjerninger. Alle kjenner tradisjonen med julesang - å synge sanger til ære for den fødte Kristus. Vinterferien har inspirert mange forfattere til å lage magiske julehistorier.
Det er til og med en spesiell sjanger av julehistorie. Handlingene i den er veldig nær hverandre: ofte befinner heltene i juleverk seg i en tilstand av åndelig eller materiell krise, hvis løsning krever et mirakel. Julehistorier er gjennomsyret av lys og håp, og bare noen få av dem har en trist slutt. Spesielt ofte er julehistorier dedikert til triumfen av barmhjertighet, medfølelse og kjærlighet.
Spesielt for dere, kjære lesere, har vi utarbeidet et utvalg av de beste julehistoriene fra både russiske og utenlandske forfattere. Les og nyt, må feststemningen vare lenger!
"The Gift of the Magi", O. Henry
En velkjent historie om oppofrende kjærlighet, som vil gi alt til glede for sin neste. En historie om skjelvende følelser som ikke kan annet enn å overraske og glede. I finalen bemerker forfatteren ironisk: "Og her fortalte jeg deg en umerkelig historie om to dumme barn fra en leilighet på åtte dollar som på den mest ukloke måten ofret sine største skatter for hverandre." Men forfatteren kommer ikke med unnskyldninger, han bekrefter bare at gavene til heltene hans var viktigere enn gavene til magiene: «Men la det sies for oppbyggelsen av vismennene i våre dager at av alle giverne var disse to den klokeste. Av alle de som tilbyr og mottar gaver, er det bare de som er virkelig kloke. Overalt og overalt. De er magiene." Som Joseph Brodsky sa, "i julen er alle en liten klok mann."
"Nikolka", Evgeniy Poselyanin
Handlingen i denne julehistorien er veldig enkel. Ved juletider opptrådte stemoren veldig slem mot stesønnen, han skulle ha dødd. Ved julegudstjenesten opplever en kvinne forsinket omvendelse. Men på en lys feriekveld skjer et mirakel...
Forresten, Evgeny Poselyanin har fantastiske minner fra sin barndomsopplevelse av julen - "Yule Days". Du leser og blir fordypet i den førrevolusjonære atmosfæren av adelige eiendommer, barndom og glede.
"A Christmas Carol", Charles Dickens
Dickens arbeid er historien om en persons sanne åndelige gjenfødelse. Hovedpersonen, Scrooge, var en gjerrig, ble en barmhjertig velgjører og ble fra en ensom ulv til en sosial og vennlig person. Og denne endringen ble hjulpet av åndene som fløy til ham og viste ham hans mulige fremtid. Da han observerte forskjellige situasjoner fra fortiden og fremtiden hans, følte helten anger for sitt gale liv.
"Gutten ved Kristi juletre", F. M. Dostojevskij
En rørende historie med en trist (og gledelig på samme tid) slutt. Jeg tviler på om det er verdt å lese for barn, spesielt sensitive. Men for voksne er det sannsynligvis verdt det. For hva? Jeg ville svare med Tsjekhovs ord: "Det er nødvendig at bak døren til enhver fornøyd, lykkelig person skal det være noen med en hammer og stadig minne ham ved å banke på at det er uheldige mennesker, som uansett hvor glad han er , livet vil før eller siden vise ham klørne sine, problemer vil ramme - sykdom, fattigdom, tap, og ingen vil se eller høre ham, akkurat som han nå ikke ser eller hører andre."
Dostojevskij inkluderte det i "Dagboken til en forfatter", og han ble selv overrasket over hvordan denne historien kom ut av pennen hans. Og forfatterens forfatters intuisjon forteller ham at dette godt kan skje i virkeligheten. Den viktigste triste historiefortelleren gjennom tidene, H. H. Andersen, har en lignende tragisk historie - "Den lille fyrstikkjenta".
"Gifts of the Christ Child" av George MacDonald
Historien om en ung familie som går gjennom vanskelige tider i forholdet, vanskeligheter med en barnepike og fremmedgjøring fra datteren. Den siste er den følsomme, ensomme jenta Sophie (eller Fosi). Det var gjennom henne gleden og lyset kom tilbake til huset. Historien understreker: Kristi hovedgaver er ikke gaver under treet, men kjærlighet, fred og gjensidig forståelse.
"Julebrev", Ivan Ilyin
Jeg vil kalle dette korte verket, satt sammen av to brev fra en mor og sønn, en ekte kjærlighetssalme. Det er hun, ubetinget kjærlighet, som går som en rød tråd gjennom hele verket og er dets hovedtema. Det er denne tilstanden som motstår ensomhet og beseirer den.
«Den som elsker, hans hjerte blomstrer og lukter duftende; og han gir sin kjærlighet akkurat som en blomst gir sin duft. Men så er han ikke alene, for hans hjerte er hos den han elsker: han tenker på ham, bryr seg om ham, gleder seg over hans glede og lider under hans lidelse. Han har ikke tid til å føle seg ensom eller lure på om han er ensom eller ikke. I kjærlighet glemmer en person seg selv; han bor sammen med andre, han lever i andre. Og dette er lykke."
Julen er en høytid for å overvinne ensomhet og fremmedgjøring, det er dagen for manifestasjonen av kjærlighet ...
"Gud i hulen", Gilbert Chesterton
Vi er vant til å oppfatte Chesterton først og fremst som forfatteren av detektivhistorier om far Brown. Men han skrev i forskjellige sjangre: han skrev flere hundre dikt, 200 noveller, 4000 essays, en rekke skuespill, romanene «Mannen som var torsdag», «Balen og korset», «Den vandrekro» og mye mer mer. Chesterton var også en utmerket publisist og dyp tenker. Spesielt hans essay "Gud i hulen" er et forsøk på å forstå hendelsene for to tusen år siden. Jeg anbefaler det til folk med en filosofisk tankegang.
"Silver Blizzard", Vasily Nikiforov-Volgin
Nikiforov-Volgin viser i sitt arbeid overraskende subtilt verden av barns tro. Historiene hans er gjennomsyret av en festlig atmosfære. Så i historien "Silver Blizzard", med frykt og kjærlighet, viser han gutten med sin iver for fromhet, på den ene siden, og med ugagn og skøyerstreker, på den andre. Tenk på en passende setning fra historien: "I disse dager vil jeg ikke ha noe jordisk, spesielt ikke skole!"
Hellige natt, Selma Lagerlöf
Selma Lagerlöfs historie fortsetter barndommens tema.
Bestemor forteller barnebarnet en interessant legende om julen. Det er ikke kanonisk i streng forstand, men det gjenspeiler spontaniteten i folkets tro. Dette er en fantastisk historie om barmhjertighet og hvordan "et rent hjerte åpner øynene som en person kan nyte å se himmelens skjønnhet."
"Kristus besøker en mann", "Uforanderlig rubel", "I julen fornærmet de", Nikolai Leskov
Disse tre historiene traff meg til kjernen, så det var vanskelig å velge den beste. Jeg oppdaget Leskov fra en eller annen uventet side. Disse verkene til forfatteren har fellestrekk. Dette er både et fascinerende plot og generelle ideer om barmhjertighet, tilgivelse og å gjøre gode gjerninger. Eksempler på helter fra disse verkene overrasker, vekker beundring og et ønske om å imitere.
"Leser! vær snill: grip inn i vår historie også, husk hva dagens nyfødte lærte deg: å straffe eller ha barmhjertighet? Til den som ga deg «det evige livs verb»... Dette er veldig verdt å tenke på, og valget er ikke vanskelig for deg... Ikke vær redd for å virke morsom og dum hvis du handler i henhold til regelen til den som sa til deg: «Tilgi lovbryteren og få deg selv en bror i ham" (N. S. Leskov, "Under jul ble fornærmet."
Mange romaner har kapitler dedikert til julen, for eksempel «Den uslukkelige lampen» av B. Shiryaev, «Conduit and Schwambrania» av L. Kassil, «In the First Circle» av A. Solzhenitsyn, «The Summer of the Lord» av I. S. Shmelev.
Julehistorien, på tross av all dens tilsynelatende naivitet, fabelaktighet og uvanlighet, har alltid vært elsket av voksne. Kanskje fordi julehistorier først og fremst handler om godhet, om tro på mirakler og muligheten for menneskelig åndelig gjenfødelse?
Julen er virkelig en høytid for barns tro på mirakler... Mange julehistorier er viet til å beskrive denne rene barndommens glede. Jeg vil sitere fantastiske ord fra en av dem: «Den store høytiden jul, omgitt av åndelig poesi, er spesielt forståelig og nær et barn... Det guddommelige barn ble født, og til Ham være pris, ære og ære for verden. Alle gledet seg og gledet seg. Og til minne om det hellige barn, på disse dagene med lyse minner, bør alle barn ha det gøy og glede seg. Dette er deres dag, en høytid for uskyldig, ren barndom...» (Klavdiya Lukashevich, «Juleferie»).
P.S. Når jeg forbereder denne samlingen, leser jeg mange julehistorier, men selvfølgelig ikke alle i verden. Jeg valgte etter min smak de som virket mest fascinerende og kunstnerisk uttrykksfulle. Preferanse ble gitt til lite kjente verk, og det er derfor for eksempel N. Gogols «The Night Before Christmas» eller Hoffmanns «Nøtteknekkeren» ikke er på listen.
Hva er dine favorittjuleverk, kjære matroner?
For barn i barne- og ungdomsskolealder. Historier av M. Zoshchenko, O. Verigin, A. Fedorov-Davydov.
juletre
I år, folkens, fylte jeg førti år. Så det betyr at jeg har sett juletreet førti ganger. Det er mye!
Vel, de første tre årene av livet mitt forsto jeg nok ikke hva et juletre var. Min mor bar meg nok i armene sine. Og, sannsynligvis, med mine svarte små øyne så jeg uten interesse på det dekorerte treet.
Og da jeg, barn, fylte fem år, skjønte jeg allerede perfekt hva et juletre var.
Og jeg gledet meg til denne gledelige høytiden. Og jeg spionerte til og med gjennom døråpningen mens moren min pyntet juletreet.
Og søsteren min Lelya var syv år gammel på den tiden. Og hun var en usedvanlig livlig jente.
Hun fortalte meg en gang:
– Minka, mamma gikk på kjøkkenet. La oss gå til rommet der treet er og se hva som skjer der.
Så min søster Lelya og jeg gikk inn i rommet. Og vi ser: et veldig vakkert tre. Og det er gaver under treet. Og på treet er det flerfargede perler, flagg, lykter, gylne nøtter, pastiller og Krim-epler.
Min søster Lelya sier:
– La oss ikke se på gavene. La oss heller spise en pastill om gangen.
Og så nærmer hun seg treet og spiser øyeblikkelig en sugetablett som henger på en tråd. Jeg snakker:
– Lelya, hvis du spiste en sugetablett, så spiser jeg noe også nå.
Og jeg går opp til treet og biter av en liten bit eple. Lelya sier:
– Minka, hvis du tok en bit av eplet, så skal jeg nå spise en sugetablett til, og i tillegg tar jeg dette godteriet for meg selv.
Og Lelya var en veldig høy, langstrikket jente. Og hun kunne nå høyt.
Hun sto på tærne og begynte å spise den andre sugetabletten med den store munnen.
Og jeg var overraskende kort. Og det var nesten umulig for meg å få noe annet enn ett eple som hang lavt. Jeg snakker:
– Hvis du, Lelishcha, spiste den andre sugetabletten, så biter jeg av dette eplet igjen.
Og jeg tar igjen dette eplet med hendene og biter litt i det igjen. Lelya sier:
"Hvis du tok en ny bit av eplet, vil jeg ikke stå på seremonien lenger og vil nå spise den tredje sugetabletten, og i tillegg tar jeg en kjeks og en nøtt som en suvenir."
Så begynte jeg nesten å gråte. Fordi hun kunne nå alt, men jeg klarte ikke.
Jeg forteller henne:
- Og jeg, Lelishcha, hvordan skal jeg sette en stol ved treet og hvordan skal jeg skaffe meg noe annet enn et eple.
Og så begynte jeg å trekke en stol mot treet med mine tynne hender. Men stolen falt på meg. Jeg ville hente en stol. Men han falt igjen. Og rett på gaver. Lelya sier:
- Minka, det ser ut til at du knuste dukken. Dette er sant. Du tok porselenshånden fra dukken.
Så ble min mors skritt hørt, og Lelya og jeg løp inn i et annet rom. Lelya sier:
"Nå, Minka, jeg kan ikke garantere at moren din ikke vil tåle deg."
Jeg ville brøle, men i det øyeblikket kom gjestene. Mange barn med foreldrene.
Og så tente moren vår alle lysene på treet, åpnet døren og sa:
– Alle kommer inn.
Og alle barna kom inn i rommet der juletreet sto. Moren vår sier:
– La nå hvert barn komme bort til meg, så skal jeg gi hver og en en leke og en godbit.
Og så begynte barna å nærme seg moren vår. Og hun ga alle en leke. Så tok hun et eple, en sugetablett og et godteri fra treet og ga det også til barnet.
Og alle barna var veldig glade. Så tok mamma i hendene eplet som jeg hadde bitt av og sa:
– Lelya og Minka, kom hit. Hvem av dere to tok en bit av dette eplet?
Lelya sa:
– Dette er Minkas verk. Jeg trakk Lelyas pigtail og sa:
"Lyolka lærte meg dette." Mamma sier:
«Jeg setter Lyolya i hjørnet med nesen hennes, og jeg ønsket å gi deg et lite tog.» Men nå skal jeg gi dette svingete lille toget til gutten som jeg ville gi det bitte eplet til.
Og hun tok toget og ga det til en fire år gammel gutt. Og han begynte straks å leke med ham.
Og jeg ble sint på denne gutten og slo ham i hånden med en leke. Og han brølte så desperat at hans egen mor tok ham i armene sine og sa:
– Fra nå av kommer jeg ikke på besøk til deg med gutten min.
Og jeg sa:
– Du kan gå, og så blir toget stående for meg.
Og den moren ble overrasket over ordene mine og sa:
– Gutten din blir nok en røver. Og så tok min mor meg i armene og sa til den moren:
"Ikke tør å snakke om gutten min på den måten." Det er bedre å dra med ditt scrofulous-barn og aldri komme til oss igjen.
Og moren sa:
– Det skal jeg gjøre. Å henge med deg er som å sitte i brennesle.
Og så sa en annen, tredje mor:
– Og jeg skal også dra. Jenta mi fortjente ikke å få en dukke med brukket arm.
Og søsteren min Lelya skrek:
"Du kan også dra med scrofulous-barnet ditt." Og så blir dukken med den brukne armen overlatt til meg.
Og så ropte jeg, som satt i min mors armer:
– Generelt kan dere alle dra, og da blir alle lekene igjen for oss.
Og så begynte alle gjestene å gå. Og moren vår ble overrasket over at vi ble alene. Men plutselig kom faren vår inn i rommet. Han sa:
"Denne typen oppdragelse ødelegger barna mine." Jeg vil ikke at de skal slåss, krangler og sparke gjester ut. Det vil være vanskelig for dem å leve i verden, og de vil dø alene.
Og pappa gikk bort til treet og slukket alle lysene. Så sa han:
- Gå til sengs umiddelbart. Og i morgen skal jeg gi alle lekene til gjestene.
Og nå, folkens, har det gått trettifem år siden den gang, og jeg husker fortsatt dette treet godt.
Og i alle disse trettifem årene har jeg, barn, aldri igjen spist noen andres eple og aldri en gang slått noen som er svakere enn meg. Og nå sier legene at det er derfor jeg er så relativt blid og godmodig.
Bestemoren sitter ved vinduet og venter og venter på barnebarnet Agasha – fortsatt er hun ikke der... Og ute er det allerede sen kveld og bitter frost.
Bestemoren ryddet i all hemmelighet fra barnebarnet sitt og satte opp et bittelite juletre, kjøpte søtsaker og en enkel dukke. Akkurat nå, mens hun utrustet jenta, sa hun:
- Kom raskt tilbake fra herrene, Agasha. Jeg skal gjøre deg glad.
Og hun svarte:
- Jeg blir hos herrene. Den unge damen kalte meg til juletreet. Jeg kommer til å ha det bra der også...
Vel, ok, ok. Men bestemoren venter fortsatt - kanskje jenta kommer til fornuft og husker henne. Men barnebarnet mitt glemte det!
Forbipasserende går forbi vinduet du kan ikke se dem gjennom de frostbelagte vinduene; Snøen knirker høyt under føttene deres av frosten: «Knakk-knekk-knekk...». Men Agasha er borte og borte...
I lang tid hadde Agasha prøvd å komme og besøke den unge damen. Da den unge damen Katya var syk, krevde de stadig at Agasha fra kjelleren skulle komme til henne - for å trøste den unge damen og underholde henne... Ingen av barna fikk se den unge damen, bare Agasha...
Og den unge damen Katya ble veldig vennlig med Agasha mens hun var syk. Og hun kom seg - og det var som om hun ikke var der...
Bare én dag før jul møttes vi i gården, og den unge damen Katya sa:
– Vi skal ha juletre, Agasha, kom. Ha det gøy.
Agasha var så glad! Hvor mange netter
Jeg sov - jeg tenkte hele tiden på den unge damens juletre...
Agasha ville overraske bestemoren.
"Og," sier han, "ung dame Katya inviterte meg til juletreet!"
– Se, så snill!.. Men hvor skal du gå? Det kommer nok viktige og elegante gjester der... Hun ringte - si takk, og ok...
Agasha surret som en mus på frokostblanding.
- Jeg skal gå. Hun ringte!
Bestemor ristet på hodet.
- Vel, gå og sjekk meg... Bare slik at du ikke ender opp med sorg eller harme.
- Hva mer!..
Agasha så på bestemoren sin med beklagelse. Hun vet ingenting, forstår ingenting - hun er en gammel person!
På julaften sier bestemor:
- Gå, Agasha, til herrene, ta ned sengetøyet. Ikke bli for lenge. Jeg kan verken stå opp eller sitte. Og du skal ta på deg samovaren, vi skal drikke te til ferien, og så skal jeg underholde deg.
Det er alt Agasha trenger. Jeg tok bunten og gikk til herrene.
Jeg kom ikke inn på kjøkkenet. Her jaget de henne først fra alle steder, og så - hvem ville la henne skylle pannen, hvem ville tørke av tallerkenene - noen dette, noen andre...
Det ble helt mørkt. Gjestene begynte å komme til herrene. Agasha snek seg inn i gangen for å se den unge damen.
Og i gangen var det mas – og gjester, gjester... Og alle var utkledde! Og den unge damen Katya er som en engel, helt i blonder og muslin, og gylne krøller spredt over skuldrene hennes...
Agasha skyndte seg rett til henne, men akkurat i tide tok hushjelpen henne i skulderen.
- Hvor skal du? Å, skittent!..
Agasha ble stum, gjemte seg i et hjørne, ventet på tiden, da en ung dame løp forbi og ropte på henne. Katya så seg rundt, krympet seg og skammet seg.
– Å, er det deg?.. Hun snudde seg og løp bort.
Musikken begynte å spille og dansen begynte; Barna ler i gangen, løper rundt det pyntede juletreet, spiser godteri, napper epler.
Agasja kom inn i gangen, og en av tjenerne tørket av henne.
«Ksh... du... ikke stikk nesa foran... Se, han kommer snikende... Men damen så det,» kom hun bort til henne, og tok kjærlig hånden hennes.
- Gå, gå, kjære, ikke vær redd!.. Hun tok meg med til en gammel dame.
"Dette," sier han, "er Katyas sykepleier!" Snill pike!..
Og den gamle damen smilte til Agasja, strøk henne over hodet og ga henne en sjokoladefisk. Agasha så seg rundt - åh, så bra!.. Jeg ville ikke dra herfra...
Eh, bestemor skulle ha sett det! Men de er kalde og fuktige. Mørk...
"Katya, Katya!.." ropte damen. - Sykepleieren din har kommet!
Og Katya kom opp, strøk leppene og sa over skulderen hennes:
- Og det er deg? Vel, har du det gøy?.. Uff, for en rot du er,” fnyste hun, snudde seg og løp bort...
Den snille damen helte gaver i forkleet og fulgte henne til døren:
– Vel, gå hjem, Agasha, bøy deg for bestemoren din!
Det er både bittert og støtende for Agasha av en eller annen grunn. Dette var ikke det jeg forventet: Jeg trodde den unge damen Katya ville være den samme som hun var under sykdommen. Så pratet hun med henne, og kjærtegnet henne, og delte hver søte bit med henne... Og nå, fortsett, du vil ikke komme i nærheten av meg!
Agashas hjerte verker. Tårer dukker opp i øynene hennes, og hun har ikke tid til gaver nå, selv om de eksisterer, selv om de ikke gjør det, er alt det samme ...
Og her er det kvalmende, og det er ikke noe ønske om å reise hjem - bestemor må allerede ha lagt seg, ellers vil hun beklage henne for at hun kom for sent til herrenes hus så lenge... Å, for en ve!
Hvor skal du dra nå?
Hun gikk ned, svelget tårene, dyttet på den forhatte døren og ble bedøvet...
Rommet er lyst, koselig...
Det står et lite juletre på bordet, og lysene på det brenner ut. Hvor er juletreet fra, be fortell?
Agasha skyndte seg til bestemoren sin - som om hun ikke hadde sett henne på hundre år... Hun presset seg inntil seg:
– Bestemor, kjære, gull!
Den gamle damen klemte henne, og Agasha skalv og gråt, og hun selv visste ikke hvorfor ...
"Jeg har ventet på deg, Agashenka," sier bestemor, "alle lysene har brent ut." Se, du ble behandlet som en gentleman, eller ble du mottatt veldig vennlig?
Agasha mumler noe - det er umulig å forstå - og gråter... Bestemor ristet på hodet...
– Slutt å sutre for feriens skyld. Hva gjør du, Herren er med deg!.. Jeg sa - ikke gå dit. Bedre neste gang... Og du er alle dine. Og se - for et krøllete juletre du og jeg har... Og hold ikke hjertet ditt mot dem: de har sitt, du har ditt, - hvert korn har sin egen fure... Du er snill mot meg, du er god mot meg - Du har vunnet den stolte unge damen!
Bestemor snakker godt, vennlig og trøstende.
Agasha løftet det brølende ansiktet, så på bestemoren og sa:
«Damen førte meg i hånden inn i gangen, men damen vil ikke engang vite det...
- Så, ung og grønn... hun skammer seg - du vet ikke hva... Og du, sier jeg, ikke hold hjertet ditt mot henne, - beseire den unge damen... Det er bra for deg - åh , så bra, etter- Gud!
Agasha smilte til bestemoren.
«Kom igjen», sier han, «slipp henne inn!... Jeg er ok...
Agasha så seg rundt og klemte hendene.
- Men det er ingen samovar... Bestemor ventet på meg. Sitter uten te, kjære...
Hun skyndte seg inn på kjøkkenet, raslet med bøtta, raslet med røret...
Bestemor sitter. Hun smiler - hun ventet på barnebarnet sitt: hun kom tross alt selv, utøste sjelen sin - nå skal hun bo hos bestemoren.
Så bra! - tenkte Katerina, sovnet, - i morgen er det jul og søndag - du trenger ikke gå på skolen og om morgenen, hele veien til kirken, kan du rolig leke med nye leker som noen vil legge under det glade juletreet ... Bare nå må jeg legge overraskelsen min der også - gaver til pappa og mamma, og for dette må du våkne tidlig.»
Og da hun stampet med foten seks ganger for ikke å sove på seks timer, krøllet Katerina seg sammen og sovnet umiddelbart i en dyp og glad søvn.
Men snart, snart var det noe som vekket henne. Hun hørte vage raslelyder, sukk, skritt og noen stille samtaler fra alle sider av henne.
«Hvilket språk snakker de? - hun trodde. - På en eller annen måte ser det ikke ut som noe, men jeg forstår fortsatt - det betyr: "Skynd deg, skynd deg, stjernen skinner allerede!" Å, de snakker om julestjernen!» – utbrøt hun og åpnet øynene.
Og hva? Det var ikke mer plass. Hun sto i friluft, tørt gress svaiet rundt henne, steiner glitret, en stille, varm vind pustet, og langs knapt merkbare stier gikk tusenvis av dyr et sted og dro henne med seg.
.jpg)
"Hvor er jeg? - tenkte Katerina. "Og hvorfor er det bare dyr her?" Hva gjør jeg blant dem? Eller er jeg også et beist? »
Hun så på føttene i hvite støvler, på hendene og det fargerike skjørtet og slo seg til ro med at hun fortsatt var den samme som før.
- Gå gå! - hun sa. - Men hvor?
«Stjerne... stjerne...» knirket noen i nærheten.
Katerina løftet hodet og så det lave
lett, strålende, men ikke blendende, men en slags myk, snill stjerne.
«Det er jul,» tenkte hun, «og vi går til krybben. Men hvorfor meg, og ikke Nikolik, Irina, Sandrik. De er alle bedre enn meg, og selvfølgelig er lille Mike bedre enn dem alle.»
– Bedre, bedre! - noen ringte på øret hennes.
"Det er bedre, selvfølgelig," knirket musen ved føttene hennes, "men vi alle, vi ba alle etter deg!"
«Engelen min», tenkte hun. "Bare han og dyrene er med meg."
Og i det fjerne, bak trærne, blinket lysene fra Betlehem allerede, og hulen som stjernen gikk ned på, ble mykt mørkere.
- Hvorfor er jeg her? - spurte Katerina.
"Dyrene spurte etter deg," sa engelen. "Du reddet en mus fra en katt en gang, og han bet deg." Du tok vepsen opp av vannet for å hindre at den druknet, og vepsen stakk deg. Dyrene glemte ikke synden sin før deg og ville ta deg med på deres lyseste natt. Men se...
Katerina så en nedstigning i en hule og en høy krybbe i den. Og plutselig flommet et slikt lys hennes sjel og en slik glede fylte henne at hun ikke spurte mer, men bare bøyde seg lavt og lavt for føttene til Babyen blant englene, fuglene og dyrene...
Nåværende side: 1 (boken har totalt 21 sider)
Satt sammen av Tatyana Strygina
Julehistorier av russiske forfattere
Kjære leser!
Vi uttrykker vår dype takknemlighet til deg for å ha kjøpt en juridisk kopi av e-boken fra Nikeya Publishing House.
Hvis du av en eller annen grunn tilfeldigvis har et piratkopiert eksemplar av boken, ber vi deg om å kjøpe en lovlig. Finn ut hvordan du gjør dette på nettstedet vårt www.nikeabooks.ru
Hvis du oppdager unøyaktigheter, uleselige fonter eller andre alvorlige feil i e-boken, vennligst skriv til oss på [e-postbeskyttet]
Serien "Julegave"
Godkjent for distribusjon av publiseringsrådet for den russisk-ortodokse kirke IS 13-315-2235
Fjodor Dostojevskij (1821–1881)
Gutt ved Kristi juletre
Gutt med penn
Barn er rare mennesker, de drømmer og forestiller seg. Før juletreet og rett før jul møtte jeg stadig en gutt på gaten, på et bestemt hjørne, en gutt, ikke mer enn syv år gammel. I den forferdelige frosten var han kledd nesten som sommerklær, men halsen var bundet med en slags gamle klær, noe som betyr at noen utstyrte ham da de sendte ham. Han gikk «med en penn»; Dette er et teknisk begrep og betyr å tigge om almisser. Begrepet ble oppfunnet av disse guttene selv. Det er mange som ham, de snurrer på veien din og hyler noe de har lært utenat; men denne hylte ikke og snakket på en eller annen måte uskyldig og uvanlig og så meg tillitsfullt inn i øynene - derfor begynte han nettopp på et yrke. Som svar på spørsmålene mine sa han at han hadde en søster som var arbeidsledig og syk; kanskje det er sant, men først jeg fant ut senere at det er mange av disse guttene: de blir sendt ut "med penn" selv i den mest forferdelige frosten, og hvis de ikke får noe, vil de sannsynligvis bli slått . Etter å ha samlet kopek, returnerer gutten med røde, følelsesløse hender til en kjeller, hvor en eller annen gjeng uaktsomme arbeidere drikker, de samme som «etter å ha streiket på fabrikken på søndag på lørdag, kommer tilbake på jobb tidligst kl. onsdag kveld." Der, i kjellerne, drikker deres sultne og forslåtte koner med dem, og de sultne babyene deres skriker der. Vodka, og skitt, og utskeielser, og viktigst av alt, vodka. Med de innsamlede kronene blir gutten umiddelbart sendt til tavernaen, og han kommer med mer vin. For moro skyld, noen ganger heller de en ljå inn i munnen hans og ler når han, med pusten stoppet, faller nesten bevisstløs på gulvet,
...og jeg putter dårlig vodka i munnen
Nådeløst skjenket...
Når han blir stor blir han raskt solgt bort til en fabrikk et sted, men alt han tjener, er han igjen forpliktet til å bringe til de uforsiktige arbeiderne, og de drikker igjen. Men allerede før fabrikken blir disse barna fullstendig kriminelle. De vandrer rundt i byen og kjenner steder i forskjellige kjellere hvor de kan krype inn og hvor de kan overnatte ubemerket. En av dem tilbrakte flere netter på rad med en vaktmester i en slags kurv, og han la aldri merke til ham. Selvfølgelig blir de tyver. Tyveri blir til en lidenskap selv blant åtte år gamle barn, noen ganger til og med uten bevissthet om handlingens kriminalitet. Til slutt tåler de alt - sult, kulde, juling - for bare én ting, for frihet, og flykter fra sine uforsiktige mennesker for å vandre bort fra seg selv. Denne ville skapningen forstår noen ganger ingenting, verken hvor han bor, eller hvilken nasjon han er, om det er en Gud, om det er en suveren; selv slike mennesker formidler ting om dem som er utrolige å høre, og likevel er de alle fakta.
Gutt ved Kristi juletre
Men jeg er en romanforfatter, og det ser ut til at jeg komponerte en "historie" selv. Hvorfor skriver jeg: «det ser ut til», for jeg vet sikkert selv hva jeg skrev, men jeg innbiller meg hele tiden at dette skjedde et sted og en gang, det er akkurat det som skjedde rett før jul, i en eller annen stor by og i en forferdelig kulde.
Jeg ser for meg at det var en gutt i kjelleren, men han var fortsatt veldig liten, rundt seks år eller enda yngre. Denne gutten våknet om morgenen i en fuktig og kald kjeller. Han var kledd i en slags kappe og skalv. Pusten hans fløy ut i hvit damp, og han, som satt i hjørnet på en kiste, av kjedsomhet, slapp denne dampen ut av munnen og moret seg med å se den fly ut. Men han ville virkelig spise. Flere ganger om morgenen nærmet han seg køya, der hans syke mor lå på et tynt sengetøy som en pannekake og på en slags bylt under hodet i stedet for en pute. Hvordan havnet hun her? Hun skal ha kommet med gutten sin fra en fremmed by og ble plutselig syk. Eieren av hjørnene ble tatt av politiet for to dager siden; leieboerne spredte seg, det var høytid, og den eneste som var igjen, kappen, hadde ligget døddrukken hele dagen, uten engang å vente på ferien. I et annet hjørne av rommet stønnet en åtti år gammel kvinne, som en gang hadde bodd et sted som barnepike, men nå døde alene, av revmatisme, stønnet, grumset og grumset mot gutten, slik at han allerede var redd for å komme nær hjørnet hennes. Han fikk noe å drikke et sted i gangen, men kunne ikke finne en skorpe noe sted, og for tiende gang dro han allerede for å vekke moren. Han følte seg til slutt livredd i mørket: kvelden hadde allerede begynt for lenge siden, men bålet var ikke tent. Da han kjente morens ansikt, ble han overrasket over at hun ikke rørte seg i det hele tatt og ble så kald som en vegg. «Det er veldig kaldt her,» tenkte han, ble stående en stund, ubevisst glemte hånden på den døde kvinnens skulder, så pustet han på fingrene for å varme dem, og plutselig rotet han etter luen sin på køya, sakte, famlende, han gikk ut av kjelleren. Han ville ha gått enda tidligere, men han var fortsatt redd for den store hunden oppe, på trappen, som hadde hylt hele dagen på nabodørene. Men hunden var ikke lenger der, og han gikk plutselig ut.
Herre, for en by! Han hadde aldri sett noe lignende før. Der han kom fra, var det så mørkt om natten, det var bare en lykt på hele gaten. Lave trehus lukkes med skodder; på gaten, så fort det blir mørkt, er det ingen, alle holder kjeft i hjemmene sine, og bare hele flokker med hunder hyler, hundrevis og tusenvis av dem, hyler og bjeffer hele natten. Men der var det så varmt og de ga ham noe å spise, men her – Herre, om han bare kunne spise! og hvilken banking og torden det er, hvilket lys og folk, hester og vogner, og frost, frost! Frossen damp stiger opp fra de drevne hestene, fra deres varme pustemunninger; Gjennom den løse snøen ringer hesteskoene på steinene, og alle presser så hardt, og Herre, jeg vil virkelig spise, til og med bare en bit av noe, og fingrene mine føles plutselig så vonde. En fredsoffiser gikk forbi og snudde seg bort for ikke å legge merke til gutten.
Her er gaten igjen - å, så bred! Her blir de nok knust sånn; hvordan de alle skriker, løper og kjører, og lyset, lyset! og hva er det? Wow, for et stort glass, og bak glasset er det et rom, og i rommet er det tre opp til taket; dette er et juletre, og på treet er det så mange lys, så mange gullpapir og epler, og rundt omkring er det dukker og små hester; og barn løper rundt i rommet, kledd opp, rydder, ler og leker og spiser og drikker noe. Denne jenta begynte å danse med gutten, for en pen jente! Her kommer musikken, du kan høre den gjennom glasset. Gutten ser, undrer seg og ler til og med, men fingrene og tærne hans har allerede vondt, og hendene er blitt helt røde, de bøyer seg ikke lenger og det gjør vondt å bevege seg. Og plutselig husket gutten at fingrene hans gjorde så vondt, han begynte å gråte og løp videre, og nå igjen ser han gjennom et annet glass et rom, igjen er det trær, men på bordene er det alle slags paier - mandel, rød , gul, og fire personer sitter der rike damer, og den som kommer, de gir ham paier, og døren åpnes hvert minutt, mange herrer kommer inn fra gaten. Gutten krøp opp, åpnet plutselig døren og gikk inn. Wow, som de ropte og vinket til ham! En dame kom raskt opp og la en krone i hånden hans, og hun åpnet døren til gaten for ham. Så redd han var! og skillingen rullet straks ut og ringte ned trappen: han kunne ikke bøye de røde fingrene og holde den. Gutten løp ut og gikk så raskt som mulig, men han visste ikke hvor. Han vil gråte igjen, men han er for redd, og han løper og løper og blåser på hendene. Og melankolien tar over ham, fordi han plutselig følte seg så ensom og forferdelig, og plutselig, Herre! Så hva er dette igjen? Folk står i en folkemengde og undrer seg: På vinduet bak glasset står det tre dukker, små, kledd i røde og grønne kjoler og veldig, veldig naturtro! En gammel mann sitter og ser ut til å spille en stor fiolin, to andre står der og spiller små fioliner, og rister på hodet til takten, og ser på hverandre, og leppene deres beveger seg, de snakker, de snakker virkelig - bare nå kan du ikke høre det på grunn av glasset. Og først trodde gutten at de var i live, men da han skjønte at de var dukker, lo han plutselig. Han hadde aldri sett slike dukker og visste ikke at slike fantes! og han vil gråte, men dukkene er så morsomme. Plutselig virket det som om noen tok ham i kappen bakfra: en stor, sint gutt sto i nærheten og slo ham plutselig i hodet, rev av seg hetten og sparket ham nedenfra. Gutten rullet til bakken, så skrek de, han ble bedøvet, han hoppet opp og løp og løp, og plutselig løp han inn i han vet ikke hvor, inn i en port, inn i en annens hage, og satte seg bak litt ved : "De vil ikke finne noen her, og det er mørkt."
Han satte seg ned og krøp sammen, men han klarte ikke å trekke pusten av frykt, og plutselig, ganske plutselig, følte han seg så bra: armene og bena hans sluttet plutselig å gjøre vondt og det ble så varmt, så varmt, som på en komfyr; Nå skalv han over alt: å, men han holdt på å sovne! Så deilig det er å sovne her: «Jeg skal sitte her og se på dukkene igjen», tenkte gutten og gliste mens han husket dem, «akkurat som livet!..» og plutselig hørte han moren sin synge en sang over ham. "Mamma, jeg sover, å så godt det er å sove her!"
«La oss gå til juletreet mitt, gutt,» hvisket plutselig en stille stemme over ham.
Han trodde det hele var moren hans, men nei, ikke henne; Han ser ikke hvem som ringte ham, men noen bøyde seg over ham og klemte ham i mørket, og han rakte ut hånden og... Og plutselig, - å, for et lys! Å, for et tre! Og det er ikke et juletre, han har aldri sett slike trær før! Hvor er han nå: alt glitrer, alt skinner og det er dukker rundt omkring - men nei, dette er alle gutter og jenter, bare så lyse, alle sirkler rundt ham, flyr, de kysser ham, tar ham, bærer ham med dem, ja og han flyr selv, og han ser: moren hans ser og ler glad av ham.
- Mor! Mor! Å, så fint det er her, mamma! - roper gutten til henne, og kysser igjen barna, og han vil så fort som mulig fortelle dem om dukkene bak glasset. -Hvem er dere, gutter? Hvem er dere jenter? – spør han, ler og elsker dem.
"Dette er Kristi juletre," svarer de ham. «Kristus har alltid et juletre på denne dagen for små barn som ikke har sitt eget tre der...» Og han fant ut at disse guttene og jentene alle var akkurat som ham, barn, men noen var fortsatt frosne i deres kurver, der de ble kastet på trappene til dørene til St. Petersburg-tjenestemenn, andre ble kvalt i chukhonkaene, fra barnehjemmet mens de ble matet, andre døde ved de visne brystene til mødrene sine under Samara-sulten, andre ble kvalt i tredje -klassevogner fra stanken, og likevel er de alle her nå, de er alle nå som engler, de er alle sammen med Kristus, og Han selv er midt iblant dem, og rekker ut hendene til dem, og velsigner dem og deres syndige mødre... Og mødrene til disse barna står alle rett der, på sidelinjen, og gråter; alle kjenner igjen gutten eller jenta deres, og de flyr bort til dem og kysser dem, tørker tårene deres med hendene og ber dem om å ikke gråte, fordi de har det så bra her...
Og nede neste morgen fant vaktmesterne det lille liket av en gutt som hadde løpt og frosset for å samle ved; De fant også moren hans... Hun døde før ham; begge møtte Herren Gud i himmelen.
Og hvorfor komponerte jeg en slik historie, som ikke passer inn i en vanlig fornuftig dagbok, spesielt ikke en forfatters? og lovet også historier hovedsakelig om virkelige hendelser! Men det er poenget, det ser ut til og virker for meg at alt dette virkelig kunne skje - det vil si det som skjedde i kjelleren og bak veden, og der om juletreet hos Kristus - jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg det, kan det skje eller ikke? Det er derfor jeg er en romanforfatter, for å finne på ting.
Anton Tsjekhov (1860–1904)
Det høye, eviggrønne skjebnens tre er hengt med livets velsignelser... Fra bunn til topp henger karrierer, glade anledninger, passende spill, gevinster, smurte småkaker, klikk på nesen, og så videre. Voksne barn myldrer rundt juletreet. Skjebnen gir dem gaver...
– Barn, hvem av dere vil ha en rik kjøpmannskone? – spør hun og tar en rødkinnet kjøpmannskone fra en gren, strødd fra topp til tå med perler og diamanter... – To hus på Plyushchikha, tre jernforretninger, en portierbutikk og to hundre tusen i penger! Hvem vil?
- Til meg! Til meg! – Hundrevis av hender strekker seg etter kjøpmannskona. – Jeg vil ha en kjøpmannskone!
- Ikke mengd, barn, og ikke bekymre deg... Alle vil bli fornøyde... La den unge legen ta kjøpmannens kone. En person som vier seg til vitenskap og melder seg inn som en velgjører av menneskeheten kan ikke klare seg uten et par hester, gode møbler osv. Ta det, kjære doktor! Du er velkommen... Vel, nå neste overraskelse! Plasser på Chukhlomo-Poshekhonskaya jernbanen! Ti tusen lønn, like mye bonus, jobb tre timer i måneden, en leilighet på tretten rom og så videre... Hvem vil ha det? Er du Kolya? Ta det, kjære! Neste... Sted for husholderske for den ensomme baron Schmaus! Å, ikke riv sånn, mesdames! Ha tålmodighet!.. Neste! En ung, pen jente, datter av fattige, men edle foreldre! Ikke en krones medgift, men hun har en ærlig, følelsesmessig, poetisk natur! Hvem vil? (Pause.) Ingen?
- Jeg ville tatt det, men det er ingenting å mate meg! – dikterens stemme høres fra hjørnet.
– Så ingen vil ha det?
«Kanskje, la meg ta det... Så være det...» sier den lille, leddgikte gamle mannen som tjener i den åndelige konsistoriet. - Kanskje...
– Zorinas lommetørkle! Hvem vil?
- Ah!.. For meg! Meg!.. Ah! Benet mitt ble knust! Til meg!
- Neste overraskelse! Et luksuriøst bibliotek som inneholder alle verkene til Kant, Schopenhauer, Goethe, alle russiske og utenlandske forfattere, mange eldgamle bind og så videre... Hvem vil ha det?
- Jeg er med! - sier bruktbokhandleren Svinopasov. - Vær så snill, sir!
Svinopasov tar biblioteket, velger selv "Oracle", "Drømmebok", "Writer Book", "Handbook for Bachelors" ... og kaster resten på gulvet ...
- Neste! Portrett av Okrejc!
Høy latter høres...
"Gi meg..." sier eieren av museet, Winkler. – Det kommer godt med...
Støvlene går til artisten... til slutt blir treet revet ned og publikum sprer seg... Bare én ansatt i humormagasiner er igjen i nærheten av treet...
- Hva trenger jeg? – spør han skjebnen. – Alle fikk en gave, men jeg ville i hvert fall ha noe. Dette er ekkelt av deg!
– Alt ble tatt fra hverandre, ingenting var igjen... Det var imidlertid bare en kake med smør igjen... Vil du ha den?
– Ikke nødvendig... Jeg er allerede lei av disse kjeksene med smør... Kasseapparatene til noen Moskva-redaksjoner er fulle av dette. Er det ikke noe mer vesentlig?
- Ta disse rammene...
- Jeg har dem allerede...
- Her er et hodelag, tøyler... Her er et rødt kors, hvis du vil... Tannverk... Pinnsvinhansker... En måned i fengsel for ærekrenkelse...
- Jeg har allerede alt dette...
- Tinnsoldat, hvis du vil... Kart over Norden...
Komikeren vifter med hånden og drar hjem med håp om neste års juletre...
1884
Julehistorie
Det er tider når vinteren, som om den er sint på menneskelig svakhet, kaller den harde høsten til hjelp og arbeider sammen med den. Snø og regn virvler i den håpløse tåkeluften. Vinden, fuktig, kald, gjennomtrengende, banker på vinduer og tak med rasende sinne. Han hyler i rørene og gråter i ventilasjonen. Det henger en melankoli i den sotmørke luften... Naturen er urolig... Fuktig, kald og uhyggelig...
Dette var akkurat været natt til jul i ett tusen åtte hundre og åttito, da jeg ennå ikke var i fengselsselskapene, men fungerte som takstmann på lånekontoret til den pensjonerte stabskaptein Tupaev.
Klokken var tolv. Boden, hvor jeg etter eierens vilje hadde nattbolig og utga meg for å være en vakthund, var svakt opplyst av et blått lampelys. Det var et stort firkantet rom, strødd med bunter, kister, hva som helst... på de grå treveggene, fra sprekkene som det kikket ut rufsete slep, hang kaninpelsfrakker, underskjorter, våpen, malerier, lampetter, en gitar. Jeg, forpliktet til å vokte disse tingene om natten, lå på en stor rød kiste bak en montre med dyrebare ting og så ettertenksomt på lampelyset...
Av en eller annen grunn følte jeg meg redd. Tingene som er lagret i lagerrommene til lånekontorene er skumle... om natten, i det svake lyset fra lampen, virker de levende... Nå, når regnet murret utenfor vinduet, og vinden hylte ynkelig inn. ovnen og over taket virket det for meg som om de lagde hylelyder. Alle av dem, før de kom hit, måtte gå gjennom hendene på en takstmann, det vil si gjennom mine, og derfor visste jeg alt om hver av dem... Jeg visste for eksempel at pengene som ble mottatt for denne gitaren var pleide å kjøpe pulver for konsumerende hoste... Jeg visste at en fylliker skjøt seg selv med denne revolveren; min kone gjemte revolveren for politiet, pantsatte den hos oss og kjøpte en kiste.
Armbåndet som så på meg fra vinduet ble pantsatt av mannen som stjal det... To blondeskjorter, merket 178 No., ble pantsatt av en jente som trengte en rubel for å komme inn i Salongen, hvor hun skulle tjene penger. .. Kort sagt, på hvert punkt leser jeg håpløs sorg, sykdom, kriminalitet, korrupte utskeielser...
Natt til jul var disse tingene på en eller annen måte spesielt veltalende.
«La oss gå hjem!» ropte de, virket det for meg, sammen med vinden. - Slipp meg!
Men ikke bare ting vekket en følelse av frykt i meg. Da jeg stakk hodet ut bak vitrinen og kastet et forsiktig blikk på det mørke, svette vinduet, virket det som om menneskeansikter så inn i boden fra gaten.
"For noe tull! – Jeg pusset opp meg selv. "Hvilken dum ømhet!"
Faktum er at en person som av naturen er utstyrt med nervene til en takstmann, ble plaget av samvittigheten natten før jul - en utrolig og til og med fantastisk begivenhet. Samvittighet i lånekontorer er kun under boliglån. Her er det forstått som et salgs- og kjøpsobjekt, men ingen andre funksjoner er anerkjent for det... Det er utrolig hvor jeg kunne fått det fra? Jeg kastet meg fra side til side på det harde brystet og myste øynene fra den flimrende lampen og prøvde med all kraft å overdøve en ny, uoppfordret følelse i meg selv. Men min innsats forble forgjeves...
Fysisk og moralsk tretthet etter hardt heldagsarbeid var selvfølgelig delvis skylden. Julaften strømmet de fattige til lånekontoret i hopetall. På en stor ferie, og selv i dårlig vær, er ikke fattigdom en last, men en forferdelig ulykke! på dette tidspunktet leter en druknende fattig mann etter et sugerør på lånekontoret og mottar i stedet en stein... hele julaften var det så mange mennesker som besøkte oss at vi på grunn av plassmangel i lagerrommet ble tvunget til å ta tre fjerdedeler av pantene inn i låven. Fra tidlig morgen til sen kveld, uten å stoppe et minutt, forhandlet jeg med ragamuffins, presset ut slanter og slanter, så tårer, lyttet til forgjeves bønner... ved slutten av dagen kunne jeg knapt stå på beina: min sjel og kropp var utmattet. Det er ikke rart at jeg nå var våken, og snudde meg fra side til side og følte meg forferdelig...
Noen banket forsiktig på døren min... Etter bankingen hørte jeg eierens stemme:
– Sover du, Pyotr Demyanich?
- Ikke ennå, så hva?
"Du vet, jeg lurer på om vi skal åpne døren tidlig i morgen?" Ferien er stor, og været er rasende. De fattige vil sverme inn som fluer til honning. Så du går ikke til messe i morgen, men sett deg på billettkontoret... God natt!
"Det er derfor jeg er så redd," bestemte jeg meg etter at eieren dro, "fordi lampen flimrer... jeg må slukke den..."
Jeg reiste meg ut av sengen og gikk til hjørnet der lampen hang. Det blå lyset, svakt blinkende og flimrende, slet tilsynelatende med døden. Hvert flimmer lyste et øyeblikk opp bildet, veggene, knutene, det mørke vinduet... og i vinduet så to bleke ansikter, lent mot glasset, inn i spiskammeret.
"Det er ingen der..." resonnerer jeg. "Det er det jeg innbiller meg."
Og da jeg, etter å ha slukket lampen, famlet meg frem til sengen min, skjedde en liten hendelse som hadde en betydelig innvirkning på mitt videre humør... Plutselig, uventet, hørtes et høyt, rasende skrikende brak over hodet mitt, som ikke varte lenger enn et sekund. Noe sprakk, og som om det føltes forferdelig smerte, svir det høyt.
Så brast den femte på gitaren, men jeg, grepet av panikk, dekket for ørene og, som en gal mann, snublet over kister og bunter, løp jeg til sengen... Jeg begravde hodet mitt under puten og pustet så vidt og frøs. med frykt, begynte å lytte.
- La oss gå! - vinden hylte sammen med ting. – Slipp taket for feriens skyld! Du er tross alt en stakkar, skjønner du! Selv opplevde jeg sult og kulde! Gi slipp!
Ja, jeg var selv en fattig mann og visste hva sult og kulde betydde. Fattigdom presset meg inn på dette fordømte stedet som takstmann fikk meg til å forakte sorg og tårer for et stykke brøds skyld. Hvis det ikke var for fattigdom, ville jeg ha hatt mot til å verdsette i kroner det som er verdt helse, varme og ferieglede? Hvorfor skylder vinden på meg, hvorfor plager min samvittighet meg?
Men uansett hvordan hjertet mitt slo, uansett hvor frykt og anger plaget meg, tok trettheten sin toll. Jeg sovnet. Drømmen var følsom... Jeg hørte eieren banke på døren min igjen, hvordan de slo til for matins... Jeg hørte vinden hyle og regnet dunket i taket. Øynene mine var lukket, men jeg så ting, et butikkvindu, et mørkt vindu, et bilde. Ting myldret rundt meg, og blinkende ba meg om å la dem gå hjem. På gitaren sprakk strengene med et hvin, den ene etter den andre, og sprakk i det uendelige... tiggere, gamle kvinner, prostituerte så ut av vinduet og ventet på at jeg skulle låse opp lånet og returnere tingene deres til dem.
I søvne hørte jeg noe som skrapte som en mus. Skrapingen var lang og monoton. Jeg slengte og krympet fordi kulden og fuktigheten blåste tungt på meg. Da jeg trakk teppet over meg selv, hørte jeg rasling og menneskelig hvisking.
«For en vond drøm! - Jeg tenkte. - Så skummelt! Jeg skulle ønske jeg kunne våkne."
Noe glass falt og knuste. Et lys blinket bak utstillingsvinduet, og lyset begynte å spille i taket.
- Ikke bank! – det ble hørt en hvisking. - Du våkner den Herodes... Ta av deg støvlene!
Noen kom bort til vinduet, så på meg og rørte på hengelåsen. Han var en skjeggete gammel mann med et blekt, utslitt ansikt, iført en avrevet soldatfrakk og seler. En høy, tynn fyr med fryktelig lange armer, ikledd en uttrukket skjorte og en kort, opprevet jakke, kom bort til ham. De begge hvisket noe og tuslet rundt i vitrineskapet.
"De raner!" – blinket gjennom hodet mitt.
Selv om jeg sov, husket jeg at det alltid lå en revolver under puten min. Jeg famlet stille etter den og klemte den i hånden. Glasset i vinduet klirret.
- Hysj, du skal vekke meg. Da må du stikke ham.
Så drømte jeg at jeg skrek med en dyp, vill stemme og skremt av stemmen min, spratt opp. Den gamle mannen og den unge fyren, med armene utstrakt, angrep meg, men da de så revolveren, rygget de. Jeg husker at et minutt senere sto de foran meg, bleke og blunket med tårer med øynene og ba meg om å slippe dem. Vinden brøt gjennom det knuste vinduet og lekte med flammen fra lyset som tyvene hadde tent.
- Din ære! – noen snakket under vinduet med en gråtende stemme. – Dere er våre velgjørere! Barmhjertige mennesker!
Jeg så på vinduet og så ansiktet til en gammel kvinne, blekt, avmagret, gjennomvåt av regnet.
- Ikke rør dem! Gi slipp! – ropte hun og så på meg med bedende øyne. – Fattigdom!
– Fattigdom! – bekreftet den gamle mannen.
– Fattigdom! - vinden sang.
Hjertet sank av smerte, og jeg klyp meg for å våkne... Men i stedet for å våkne, sto jeg ved utstillingsvinduet, tok ting ut av det og dyttet dem febrilsk ned i lommene til den gamle mannen og fyren.
– Ta det raskt! – Jeg gispet. – I morgen er det ferie, og dere er tiggere! Ta det!
Etter å ha fylt tiggerlommene mine, knyttet jeg resten av smykket til en knute og kastet det til den gamle kvinnen. Jeg ga kjerringa en pelsfrakk, en bylt med et svart par, blondeskjorter og forresten en gitar gjennom vinduet. Det er så merkelige drømmer! Da, husker jeg, det raslet i døren. Som om de hadde vokst opp av jorden, dukket eieren, politimannen og politimennene opp foran meg. Eieren står ved siden av meg, men jeg ser ikke ut til å se og fortsetter å strikke knuter.
– Hva gjør du, skurk?
"I morgen er det ferie," svarer jeg. - De trenger å spise.
Så faller teppet, reiser seg igjen, og jeg ser nye kulisser. Jeg er ikke lenger i pantryet, men et annet sted. En politimann går rundt meg, setter meg et krus med vann om natten og mumler: «Se! Se! Hva planlegger du for ferien!" Da jeg våknet var det allerede lyst. Regnet slo ikke lenger på vinduet, vinden hylte ikke. Festsolen spilte lystig på veggen. Den første personen som gratulerte meg med ferien var politimannen.
En måned senere ble jeg prøvd. For hva? Jeg forsikret dommerne om at det var en drøm, at det var urettferdig å dømme en person for et mareritt. Døm selv: kunne jeg helt ut av det blå gi bort andres ting til tyver og skurker? Og hvor har man sett dette, å gi bort ting uten å motta løsepenger? Men retten godtok drømmen som virkelighet og dømte meg. I fengselsselskaper, som du kan se. Kan du ikke, ærede, sette inn et godt ord for meg et sted? Ved gud, det er ikke min feil.
I et av de pittoreske hjørnene av Russland er det en liten landsby med det muntre navnet "Dobroe". Det var her den lille jenta Sofia bodde.
Nå og da skjedde det utrolige historier med henne. Og alt fordi den lille jenta trodde på mirakler...
Rett før jul dro jentas foreldre til byen for en messe. Mamma, som raskt gjorde seg klar, sa:
Vi blir ikke lenge til. Vi plukker ut gaver til alle og tar kveldsbussen tilbake!
Selv om Sofia ikke likte å være alene, kunne foreldrenes avgang i dag ikke ha kommet på et bedre tidspunkt. Faktum er at den lille jenta laget et postkort til moren og pappaen sin til ferien. Og å tegne, å vite at de når som helst kunne komme inn i rommet, var upraktisk.
Ikke bekymre deg, jeg vil oppføre meg bra,» lovet Sofia.
Pappa lo og sa at ingen tviler på dette. Etter å ha besøkt foreldrene, bestemte hun seg for å umiddelbart begynne å jobbe. Men så snart hun lukket porten, dukket det plutselig opp en ukjent jente på veien. Ja, så vakkert at du ikke kan ta øynene fra deg! Den snøhvite pelsfrakken hennes lyste under strålene fra den skarpe vintersolen, støvlene gnistret av renslighet, og en diger pompong dinglet lystig fra den strikkede hvite luen hennes. Jenta gikk og gråt bittert og tørket tårene med ermet.
Har du gått deg vill? – ropte Sofia til den fremmede.
Nei," hulket jenta, "det er bare det at ingen vil være venner med meg!"
Hva heter du? – spurte Sofia.
Misunnelse,” hvisket hun.
Da hun så at Sofia rynket pannen, skyndte hun seg å legge til:
Nå skal du kjøre meg bort, men jeg er faktisk flink! Det er bare det at alle mennesker forveksler meg med søsteren min, så de kjører meg ut av gården...
Sofia tenkte på det. Hun visste ikke at misunnelse hadde en søster. Foreldrene mine snakket i hvert fall aldri om det. Kanskje de ikke visste det? .. I mellomtiden begynte den ubudne gjesten, som så hennes forvirring, å spørre:
La oss være venner! Vil du at jeg skal fortelle deg hele sannheten om min søster og meg, og du vil selv se at hun og jeg er helt forskjellige?
Sofia ble nysgjerrig og åpnet porten. Da jentene kom inn i huset, utbrøt Envy:
Det lukter så deilig her!
Dette er mandariner! Mamma kjøpte tre kilo!
Hvorfor så mange? – Misunnelse ble overrasket, "Vil du spise så mye?"
Sofia lo:
Selvfølgelig ikke! Gjester vil bare komme til oss. Mine søskenbarn er Yulka og Nastenka. Så vi kom på ideen om å legge gaver til dem i vakre poser. Alle vil motta mandariner, sjokolade og annen suvenir. Jeg vet ikke hvilken ennå. Foreldre velger selv på messen... Du bør fortelle oss om søsteren din!
Misunnelse sukket trist:
Jeg er flau over å snakke stygt om henne, men på den annen side lyver jeg ikke... Du skjønner, jeg er White Envy, og søsteren min heter Black Envy. Vi er ofte forvirret, men vi er så forskjellige! Søsteren min er sint og liker ikke når noe godt skjer med folk. Jeg er for eksempel veldig glad hvis noen får en ny leke. Jeg prøver bare å gjøre alt slik at jeg får den samme opplevelsen. Er det ille? Etter min mening er det veldig bra!
Sofia trakk på skuldrene. Hun var ikke sikker på om det virkelig var en god ting. Jenta ønsket imidlertid ikke å krangle med sin nye venn.
Misunnelig, jeg må tegne et postkort til mamma og pappa, så jeg har ikke tid til å underholde deg, sa Sofia.
Jeg setter meg i hjørnet. Ikke bekymre deg, jeg vil ikke distrahere deg! – svarte gjesten.
Snart dukket det opp en julekrybbe på et stykke papir. Den lyse lilla himmelen over ham ble opplyst av en litt ujevn, men stor stjerne ... Sofia skrev nøye inskripsjonen under bildet: "God jul!" Jenta glemte nesten sin nye venn, som beskjedent slo seg ned på sidelinjen. Den lille jenta brettet kortet og tenkte plutselig: «Foreldre vet egentlig ikke at det er Black Envy og White Envy. Å, de ville definitivt tillate oss å være venner. Tross alt er det ingen skade fra denne snøhvite jenta. Han sitter stille og plager ingen.»
Fram til kvelden fortalte Envy Sofia hvilke gaver vennene hennes ville få til jul: Masha ville få en stor bamse, Tanya ville få ekte skøyter, og til Lyudochka kjøpte de et sett med leketøysfat. Porselen! Jentene pratet så mye at de ikke en gang hørte mamma og pappa komme inn i huset.
Å, hva vil skje?! Nå skal de sparke meg ut! – Misunnelse begynte å mase.
"Ikke bekymre deg," begynte Sofia å berolige henne, "jeg skal fortelle foreldrene mine alt." La meg forklare at du er hvit!
Nei, nei, nei," sutret Envy, "jeg kjenner foreldrene dine!" Da de var små, kom jeg til dem. De trodde ikke at jeg var god da, og de vil ikke tro meg nå. Jeg kan ikke komme i syne deres!
Sofia sa trist:
Ok, så la meg slippe deg ut gjennom vinduet.
Misunnelse begynte å skifte fra fot til fot, og så rødmet og innrømmet:
For å være ærlig vil jeg virkelig se hva de kjøpte til søstrene dine... Kan jeg gjemme meg under sengen din? Jeg må bare ta en titt og så drar jeg!
Og uten å vente på svar, dukket gjesten raskt under sengen.
Datter, se så vakkert det er! – sa pappa og gikk inn i barnehagen.
Han plasserte to små lyse bokser på bordet. Sofia åpnet forsiktig en av dem og gispet av glede. På en fløyelsmyk pute lå en bitteliten glassklokke. En engel ble malt på hans skjøre side. Den lille jenta forsto umiddelbart: dette er den beste gaven i verden ...
Du ringer! – Pappa smilte.
Sofia tok suveniren ved det hvite båndet og ristet den lett. Lyden var så mild og klar at til og med min mor, som løp ut av kjøkkenet, med glede klemte hendene:
For en nysgjerrighet faren vår fant! Og jeg planla allerede å kjøpe Nastya og Yulia vanlige trekasser...
Den andre boksen inneholdt nøyaktig den samme klokken, bare den var knyttet til et rosa bånd. Sofia la forsiktig gavene på hyllen, og foreldrene hennes forlot rommet og lukket døren tett bak dem.
«Ja,» hvisket Envy under sengen, «de har definitivt ikke kjøpt en slik bjelle til deg...
Hvorfor? – jenta ble overrasket.
Ja, fordi det er usannsynlig at selgeren hadde tre like på en gang! De har mest sannsynlig valgt noen votter til deg.
Votter er også en fantastisk gave! – Sofia protesterte.
Ja, bare klokken er bedre.
Den lille jenta kunne ikke argumentere med det.
Ok, ikke vær opprørt, - sa Envy, så vær det, jeg skal lære deg hvordan du sørger for at du får begge disse gavene! Lytt nøye og husk: du skal gå til moren din nå og begynne å sutre. Det er bedre å til og med gråte. Du forteller henne at du likte disse klokkene så godt - du har ikke krefter til å skille deg av med dem! Å, søstrene får nok mandariner med sjokolade. Hvis mor ikke er enig, så begynn å gråte høyere. Og ikke glem å trampe med føttene!
Så krøp Envy ut under sengen og så nøye på Sofia og vinket med hånden:
Men ingenting vil ordne seg for deg. Du vet ikke hvordan du skal være lunefull. Men det er heller ikke noe problem. La oss ta en boks nå og kaste den på gulvet. Ingen vil engang gjette at vi gjorde dette med vilje! Men de vil definitivt gi deg den andre klokken! Nastya og Yulias foreldre vil ikke gi én gave for to.
Så så Sofia hvordan gjestens pels og støvler ble svarte! Og til og med hetten ble svart, så nå lignet pom-pom et stort kull. Misunnelse hadde allerede strukket ut hånden mot hyllen, men Sofia tok henne i kragen og sa sint:
Du løy til meg. Du har ingen søster! Det er bare én misunnelse i verden - svart. Du kler deg med vilje i en hvit pels for å forvirre folk!
Misunnelsen begynte å løsne, men Sofia holdt henne godt fast. Jenta åpnet modig vinduet og kastet henne ut på gaten. Misunnelsen falt rett ned i en snøfonn og fløt lenge i den mens de snøftet i indignasjon. Og Sofia lukket vinduet og begynte å kvesse blyantene. Hun tegnet et kort til mamma og pappa, men hun hadde ikke tid til søstrene sine ennå. Babyen prøvde sitt beste for å gjøre den, som gavene, til verdens vakreste...
I mellomtiden tok foreldrene frem en annen boks og gjemte den i skjenken. Den inneholdt en glassklokke på et lilla bånd.
Også på vår nettside kan du
Å, og vi har også lærerike historier for hele familien i seksjonen
Mammaer og pappaer er velkommen
Reproduksjon av materiale er kun mulig med indikasjon av forfatteren av verket og en aktiv lenke til den ortodokse nettsiden
Vi har også forberedt for deg:
En dag dukket det opp en kvinne på dørstokken til dukkemakeren. Hun holdt en bylt i hånden og smilte fornøyd: – Se så mange fargerike jeg har...