Flotte om poesi:
Poesi er som å male: noen verk vil fengsle deg mer hvis du ser nøye på dem, og andre hvis du beveger deg lenger unna.
Små søte dikt irriterer nervene mer enn knirkingen fra uoljede hjul.
Det mest verdifulle i livet og i poesien er det som har gått galt.
Marina Tsvetaeva
Av alle kunster er poesi den mest mottakelige for fristelsen til å erstatte sin egen særegne skjønnhet med stjålne prakt.
Humboldt V.
Dikt er vellykkede hvis de er skapt med åndelig klarhet.
Poesiskriving er nærmere tilbedelse enn man vanligvis tror.
Hvis du bare visste fra hvilket søppel dikt vokser uten skam... Som en løvetann på et gjerde, som burdokker og quinoa.
A. A. Akhmatova
Poesi er ikke bare i vers: den helles ut overalt, den er rundt oss. Se på disse trærne, på denne himmelen - skjønnhet og liv kommer fra overalt, og der det er skjønnhet og liv, er det poesi.
I. S. Turgenev
For mange mennesker er det å skrive poesi en voksende smerte i sinnet.
G. Lichtenberg
Et vakkert vers er som en bue trukket gjennom de klangfulle fibrene i vårt vesen. Poeten får våre tanker til å synge i oss, ikke våre egne. Ved å fortelle oss om kvinnen han elsker, vekker han herlig i vår sjel vår kjærlighet og vår sorg. Han er en magiker. Ved å forstå ham blir vi poeter som ham.
Der grasiøs poesi flyter, er det ikke rom for forfengelighet.
Murasaki Shikibu
Jeg går over til russisk versifikasjon. Jeg tror at vi over tid vil gå over til blanke vers. Det er for få rim på det russiske språket. Den ene ringer den andre. Flammen drar uunngåelig steinen bak seg. Det er gjennom følelsen at kunsten absolutt dukker opp. Som ikke er lei av kjærlighet og blod, vanskelig og fantastisk, trofast og hyklersk, og så videre.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Er diktene dine gode, fortell meg selv?
- Uhyrlig! – sa Ivan plutselig frimodig og ærlig.
– Ikke skriv mer! – spurte nykommeren bønnfallende.
– Jeg lover og sverger! - Ivan sa høytidelig...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mester og Margarita"
Vi skriver alle poesi; poeter skiller seg fra andre bare ved at de skriver i ordene sine.
John Fowles. "Den franske løytnantens elskerinne"
Hvert dikt er et slør strukket over kantene på noen få ord. Disse ordene skinner som stjerner, og på grunn av dem eksisterer diktet.
Alexander Aleksandrovich Blok
Gamle diktere, i motsetning til moderne, skrev sjelden mer enn et dusin dikt i løpet av deres lange liv. Dette er forståelig: de var alle utmerkede tryllekunstnere og likte ikke å kaste bort seg på bagateller. Derfor, bak ethvert poetisk verk fra den tiden er det absolutt skjult et helt univers, fylt med mirakler - ofte farlig for dem som uforsiktig vekker de døsende linjene.
Max Fry. "Chatty Dead"
Jeg ga en av mine klønete flodhester denne himmelske halen:...
Majakovskij! Diktene dine varmer ikke, begeistrer ikke, smitter ikke!
– Diktene mine er ikke en komfyr, ikke et hav, og ikke en pest!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Dikt er vår indre musikk, kledd i ord, gjennomsyret av tynne strenger av betydninger og drømmer, og driver derfor bort kritikerne. De er bare patetiske sippere av poesi. Hva kan en kritiker si om dypet av sjelen din? Ikke la hans vulgære famlende hender komme inn der. La poesien virke for ham som en absurd moo, en kaotisk opphopning av ord. For oss er dette en sang om frihet fra et kjedelig sinn, en strålende sang som lyder på de snøhvite bakkene til vår fantastiske sjel.
Boris Krieger. "Tusen liv"
Dikt er hjertets spenning, sjelens spenning og tårer. Og tårer er ikke annet enn ren poesi som har avvist ordet.
Flotte om poesi:
Poesi er som å male: noen verk vil fengsle deg mer hvis du ser nøye på dem, og andre hvis du beveger deg lenger unna.
Små søte dikt irriterer nervene mer enn knirkingen fra uoljede hjul.
Det mest verdifulle i livet og i poesien er det som har gått galt.
Marina Tsvetaeva
Av alle kunster er poesi den mest mottakelige for fristelsen til å erstatte sin egen særegne skjønnhet med stjålne prakt.
Humboldt V.
Dikt er vellykkede hvis de er skapt med åndelig klarhet.
Poesiskriving er nærmere tilbedelse enn man vanligvis tror.
Hvis du bare visste fra hvilket søppel dikt vokser uten skam... Som en løvetann på et gjerde, som burdokker og quinoa.
A. A. Akhmatova
Poesi er ikke bare i vers: den helles ut overalt, den er rundt oss. Se på disse trærne, på denne himmelen - skjønnhet og liv kommer fra overalt, og der det er skjønnhet og liv, er det poesi.
I. S. Turgenev
For mange mennesker er det å skrive poesi en voksende smerte i sinnet.
G. Lichtenberg
Et vakkert vers er som en bue trukket gjennom de klangfulle fibrene i vårt vesen. Poeten får våre tanker til å synge i oss, ikke våre egne. Ved å fortelle oss om kvinnen han elsker, vekker han herlig i vår sjel vår kjærlighet og vår sorg. Han er en magiker. Ved å forstå ham blir vi poeter som ham.
Der grasiøs poesi flyter, er det ikke rom for forfengelighet.
Murasaki Shikibu
Jeg går over til russisk versifikasjon. Jeg tror at vi over tid vil gå over til blanke vers. Det er for få rim på det russiske språket. Den ene ringer den andre. Flammen drar uunngåelig steinen bak seg. Det er gjennom følelsen at kunsten absolutt dukker opp. Som ikke er lei av kjærlighet og blod, vanskelig og fantastisk, trofast og hyklersk, og så videre.
Alexander Sergeevich Pushkin
-...Er diktene dine gode, fortell meg selv?
- Uhyrlig! – sa Ivan plutselig frimodig og ærlig.
– Ikke skriv mer! – spurte nykommeren bønnfallende.
– Jeg lover og sverger! - Ivan sa høytidelig...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mester og Margarita"
Vi skriver alle poesi; poeter skiller seg fra andre bare ved at de skriver i ordene sine.
John Fowles. "Den franske løytnantens elskerinne"
Hvert dikt er et slør strukket over kantene på noen få ord. Disse ordene skinner som stjerner, og på grunn av dem eksisterer diktet.
Alexander Aleksandrovich Blok
Gamle diktere, i motsetning til moderne, skrev sjelden mer enn et dusin dikt i løpet av deres lange liv. Dette er forståelig: de var alle utmerkede tryllekunstnere og likte ikke å kaste bort seg på bagateller. Derfor, bak ethvert poetisk verk fra den tiden er det absolutt skjult et helt univers, fylt med mirakler - ofte farlig for dem som uforsiktig vekker de døsende linjene.
Max Fry. "Chatty Dead"
Jeg ga en av mine klønete flodhester denne himmelske halen:...
Majakovskij! Diktene dine varmer ikke, begeistrer ikke, smitter ikke!
– Diktene mine er ikke en komfyr, ikke et hav, og ikke en pest!
Vladimir Vladimirovich Mayakovsky
Dikt er vår indre musikk, kledd i ord, gjennomsyret av tynne strenger av betydninger og drømmer, og driver derfor bort kritikerne. De er bare patetiske sippere av poesi. Hva kan en kritiker si om dypet av sjelen din? Ikke la hans vulgære famlende hender komme inn der. La poesien virke for ham som en absurd moo, en kaotisk opphopning av ord. For oss er dette en sang om frihet fra et kjedelig sinn, en strålende sang som lyder på de snøhvite bakkene til vår fantastiske sjel.
Boris Krieger. "Tusen liv"
Dikt er hjertets spenning, sjelens spenning og tårer. Og tårer er ikke annet enn ren poesi som har avvist ordet.
Jeg ville på en eller annen måte sammenligne to oversettelser av det engelske diktet om Robin-Bobin - Chukovsky og Marshak.
Og samtidig kom jeg over et godt dikt på et poesiforum – en oppsummering av dette temaet.
Forfatter - Nika Nevyrazimova (ekte navn - Ekaterina Bushmarinova)
Robin Bobin Barabek
Spiste førti mennesker
Og en ku og en okse,
Og den skjeve slakteren,
Og vognen og buen,
Og en kost og en poker,
Jeg spiste kirken, jeg spiste huset,
Og en smie med en smed,
Og så sier han:
"Magen min gjør vondt!"
(K. Chukovsky)
Bli en Robin Bobbin som drar i munnen
alt som blikket ditt faller på selv for et øyeblikk...
Du skjønner, kråkene har slått seg ned på grenene -
disse kråkene teller du "en-to-tre"
dytt den ned i halsen. Deepthroat bilservice
sammen med bilen - fordi inni -
en svart trakt sugende gap.
Må fylles ut. Spis kaken.
Hvis livet allerede er kuttet ut -
Er det et stykke hjerte, eller et nøste av tarmer,
få styrke, prøv nye retter:
tygg verandaen min og gnag terskelen min,
lager opp for fremtidig bruk, som en kamel,
spis dette intelligente ordet "bra"
når du først tror på ham... Men du er fortsatt ikke mett,
tomheten skriker igjen i innvollene!
"Din med innmat" - det er det du skrev til meg.
Spis alt som er i nærheten - markedet og stasjonen,
spise dårlige nyheter, videoklipp.
Melankolien hyler som vinden i en skorstein.
En håndfull piller, en influensasprøyte -
kaste deg ned i dette hullet også...
Spis "Business Lunch" fra esken.
Bare ikke gråt for meg, bare ikke gråt...
(c) Nika Nevyrazimova
Om en engel i hvit frakk
En engel fortalte meg, og brøt medisinsk konfidensialitet:
"Vi vet hvordan vi skal undersøke sjelen med røntgenstråler
Og etter å ha lært at det gjør vondt, vil vi eliminere kilden til betennelse!»
Han opplyste meg. Det ble oppdaget (rar ting!)
At et fremmedlegeme sitter fast i sjelen,
Og - hvem vil tvile på det! - det viste seg å være ditt.
Engelen ble opprørt, utviklet en operasjonsplan,
Jeg skulle forklare meg selv og til og med slåss med deg!
Harmonien til det absurde strømmet fra Dalis malerier.
Det virket passende for lyden av valeriandråper,
At min engel vil ta en skjerpet skalpell fra sliren
Og du, som et stykke glass, vil bli fjernet fra din sjel.
Engelen foreslo meg å ikke sørge over kroppen din.
Selv om slike sykdommer etter min mening behandles i sengen,
Han tok ikke engang opp spørsmålet om sengeleie!
I siste øyeblikk nektet jeg hans inngripen:
"Ikke skjær noen i live, ikke, kom til fornuft, forbarm deg!"
Du forble i sjelen. Og det ser ut til at han allerede har vokst inn i det.
(c) Nika Nevyrazimova
Musikk-vind
Det motivet som nå vrir og snur oss,
ikke spådd av noen komponist.
Vinden stiger i hodet mitt
truer med å bli en orkan snart.
Jeg prøver å klamre meg til sterke ting -
kopper, et bord, tekannen har en buet tut -
Bare musikkvinden drar og pisker oss,
og begge blir båret bort et sted lenger og lenger.
Denne musikken er sterkere enn klaprende tenner
og mer hørbar enn den smertefulle tanngnisselen.
Du klamrer deg til sterke ting, klamrer deg -
du ser selv: de holder deg ikke lenger.
Selv om du kaller på døvhet og middelmådighet,
for ikke å føle rytmen, ikke høre motivet,
denne musikken tar oss dit som en virvelvind,
hvor ansiktet ditt en dag vil bli lykkelig,
der det vugger, som i havet og i en gammel trikk,
hvor de drikker udødelighet fra kopper ved daggry
med svart kaffe, glemmer å røre sukkeret i den
og utrettelig lytter til blåsemusikk ...
(c) Nika Nevyrazimova