SEN TIME
Å, det er så lenge siden jeg har vært der, sa jeg til meg selv. Fra nitten år. Jeg bodde en gang i Russland, følte at det var mitt eget, hadde full frihet til å reise hvor som helst, og det var ikke mye av en utfordring å reise bare tre hundre mil. Men jeg gikk ikke, jeg fortsatte å utsette det. Og år og tiår gikk og gikk. Men nå kan vi ikke utsette det lenger: det er enten nå eller aldri. Jeg må benytte meg av den eneste og siste muligheten, siden timen er forsinket og ingen vil møte meg.
Og jeg gikk over broen over elven, langt unna og så alt rundt i julinattens månedlange lys.
Broen var så kjent, den samme som før, som om jeg hadde sett den i går: grovt eldgammel, pukkelrygg og som om ikke engang stein, men på en eller annen måte forsteinet til evig uforgjengelighet - som ungdomsskoleelev trodde jeg at den fortsatt var under Batu. Imidlertid er det bare noen spor etter bymurene på klippen under katedralen og denne broen som taler om byens antikke. Alt annet er gammelt, provinsielt, ikke noe mer. Én ting var rart, én ting tydet på at noe hadde forandret seg i verden siden jeg var gutt, ung mann: før var elven ikke farbar, men nå er den nok utdypet og ryddet; Månen var til venstre for meg, ganske langt over elven, og i dets ustabile lys og i det flimrende, skjelvende skinnet fra vannet var det en hvit hjuldamper, som virket tom - den var så stille - selv om alle koøyene var opplyst. , som ubevegelige gyldne øyne og alle ble reflektert i vannet som flytende gyldne søyler: dampbåten sto nøyaktig på dem. Dette skjedde i Jaroslavl, og i Suez-kanalen og på Nilen. I Paris er nettene fuktige, mørke, en disig glød blir rosa på den ugjennomtrengelige himmelen, Seinen flyter under broene med svart tjære, men under dem henger også flytende søyler av refleksjoner fra lyktene på broene, bare de er tre -farget: hvit, blå og rød - russiske nasjonalflagg. Det er ikke lys på brua her, og det er tørt og støvete. Og foran, på bakken, er byen formørket av hager; Herregud, for en usigelig lykke det var! Det var under nattbrannen jeg først kysset hånden din og du klemte min som svar - jeg vil aldri glemme dette hemmelige samtykket. Hele gaten ble svart av mennesker i et illevarslende, uvanlig lys. Jeg var på besøk hos deg da alarmen plutselig gikk og alle skyndte seg til vinduene, og deretter bak porten. Det brant langt borte, over elven, men fryktelig varmt, grådig, akutt. Der veltet røykskyer tykt ut i en svart-lilla fleece, karmosinrøde flammeark brast høyt ut av dem, og nær oss lyste de skjelvende kobber i kuppelen til erkeengelen Michael. Og i det overfylte rommet, i mengden, midt i det engstelige, noen ganger ynkelige, noen ganger gledesfylte snakket fra vanlige folk som hadde kommet løpende fra overalt, hørte jeg lukten av ditt jenteaktige hår, nakke, lerretskjole - og så bestemte jeg meg plutselig. , tok hånden din, helt frossen ...
Bortenfor broen klatret jeg opp en bakke og gikk inn til byen langs en asfaltert vei.
Det var ikke en eneste brann noe sted i byen, ikke en eneste levende sjel. Alt var stille og romslig, rolig og trist - tristheten over den russiske steppekatten, av en sovende steppeby. Noen hager flakset svakt og forsiktig med bladene fra den jevne strømmen fra den svake julivinden, som trakk seg fra et sted fra jordene og blåste forsiktig mot meg. Jeg gikk - den store månen gikk også, rullet og passerte gjennom grenenes svarthet i en speilsirkel; de brede gatene lå i skygge - bare i husene til høyre, som skyggen ikke nådde, ble de hvite veggene opplyst og det sorte glasset skimret med en sørgelig glans; og jeg gikk i skyggene, gikk langs det flekkete fortauet - det var gjennomsiktig dekket med svart silkeblonde. Hun hadde denne aftenkjolen, veldig elegant, lang og slank. Den passet hennes slanke figur og svarte unge øyne utrolig godt. Hun var mystisk i ham og tok fornærmende ikke hensyn til meg. Hvor var det? Besøke hvem?
Målet mitt var å besøke Old Street. Og jeg kunne ha kommet dit med en annen, nærmere rute. Men jeg svingte inn i disse romslige gatene i hagen fordi jeg ville se på gymsalen. Og da han nådde det, undret han seg igjen: og her forble alt det samme som for et halvt århundre siden; et steingjerde, en steingård, en stor steinbygning på gårdsplassen – alt er like offisielt, kjedelig som det en gang var, hos meg. Jeg nølte ved porten, jeg ville fremkalle tristhet i meg selv, minnenes medlidenhet - men jeg kunne ikke: ja, først en førsteklassing med kamhåret hårklipp i en splitter ny blå caps med sølvhåndflater over visiret og i en ny frakk med sølvknapper kom inn disse portene, så en tynn ung mann i grå jakke og smarte bukser med stropper; men er det meg?
Den gamle gaten virket for meg bare litt smalere enn den hadde virket før. Alt annet var uendret. Humlete fortau, ikke et eneste tre, på begge sider er det støvete kjøpmannshus, fortauene er også humpete, slik at det er bedre å gå midt i gaten, i fullt månedlig lys... Og natten var nesten samme som den. Bare den var i slutten av august, da det lukter epler i hele byen som ligger i fjellene på markedene, og det var så varmt at det var en nytelse å gå i én bluse, belte med kaukasisk stropp... Er er det mulig å huske denne natten et sted der, som på himmelen?
KaukasusI Moskva, på Arbat, finner mystiske kjærlighetsmøter sted, og en gift dame kommer sjelden og for en kort stund, og mistenker at mannen hennes gjetter og ser på henne. Til slutt blir de enige om å reise sammen til Svartehavskysten med samme tog i 3-4 uker. Planen lykkes og de drar. Når hun vet at mannen hennes vil følge etter, gir hun ham to adresser i Gelendzhik og Gagra, men de stopper ikke der, men gjemmer seg et annet sted og nyter kjærligheten. Ektemannen, som ikke finner henne på noen adresse, låser seg inne på et hotellrom og skyter seg selv i tinningene fra to pistoler på en gang.
Den ikke lenger unge helten bor i Moskva. Han har penger, men han bestemmer seg plutselig for å studere maleri og har til og med en viss suksess. En dag kommer en jente uventet til leiligheten hans og presenterer seg som Muse. Hun forteller at hun hørte om ham som en interessant person og ønsker å møte ham. Etter en kort samtale og te, kysser Muse ham plutselig lenge på leppene og sier – ikke mer i dag, før i overmorgen. Fra den dagen av levde de som nygifte og var alltid sammen. I mai flyttet han til en eiendom nær Moskva, hun gikk stadig for å se ham, og i juni flyttet hun helt og begynte å bo hos ham. Zavistovsky, en lokal grunneier, besøkte dem ofte. En dag kom hovedpersonen fra byen, men det var ingen Muse. Jeg bestemte meg for å gå til Zavistovsky og klage over at hun ikke var der. Da han kom til ham, ble han overrasket over å finne henne der. Da hun kom ut fra soverommet til grunneieren, sa hun - det er over, scenene er ubrukelige. Svimlende dro han hjem.
I avsnittet om spørsmålet, kan du gi en kort gjenfortelling av historien "The Late Hour" av I. Bunin. gitt av forfatteren BJs dreadlocks Det beste svaret er at I. A. Bunins historie har en nøyaktig dato - 19. oktober 1938. Det er kjent at forfatteren på dette tidspunktet bodde i utlandet og savnet desperat hjemlandet - Russland. Historien "The Late Hour" er fylt med denne melankolske, bitre nostalgien. Verket representerer et møte mellom en eldre mann, som tilbrakte lang tid i utlandet, med sin fortid – med sin tidligere kjærlighet og sitt tidligere land. Dette møtet er fylt med lidelse og melankoli - den elskede som gikk bort så tidlig lever ikke lenger, landet der helten følte seg så bra, lever ikke lenger, det er ikke lenger ungdom - det er ingen lykke. I hovedsak er historien "The Late Hour" heltens forsøk på å møte sin lykke, for å finne paradiset han en gang mistet. Men dessverre, det er for sent, "sen time": "Vi må utnytte den eneste og siste muligheten, heldigvis er timen sen og ingen vil møte meg." Komposisjonsmessig er historien bygget opp som en beskrivelse av en av heltens turer, som han tok en lys julinatt. Helten går gjennom kjente steder: observasjonene hans veksler med minner, som i begynnelsen av historien skiller ruteanvisningene fra hverandre: «Og jeg gikk langs broen over elven og så alt rundt langt borte i det månedlige lyset av julinatten," "Banfor broen klatret jeg opp bakken, gikk til byen langs en asfaltert vei." Imidlertid blandes fortid og nåtid, og smelter sammen i heltens sinn til en enkelt helhet. Dette er ikke overraskende - han lever bare i fortiden, hele livet hans er inneholdt i minner, hvis hovedperson er hans elskede.
Bunins historie og dens analyse (trekk ved komposisjonen, kronotop og bilde av forfatteren)
Ivan Bunin
Sen time
Å, det er så lenge siden jeg har vært der, sa jeg til meg selv. Fra nitten år. Jeg bodde en gang i Russland, følte at det var mitt eget, hadde full frihet til å reise hvor som helst, og det var ikke mye av en utfordring å reise bare tre hundre mil. Men jeg gikk ikke, jeg fortsatte å utsette det. Og år og tiår gikk og gikk. Men nå kan vi ikke utsette det lenger: det er enten nå eller aldri. Jeg må benytte meg av den eneste og siste muligheten, siden timen er forsinket og ingen vil møte meg.
Og jeg gikk over broen over elven, langt unna og så alt rundt i julinattens månedlange lys.
Broen var så kjent, den samme som før, som om jeg hadde sett den i går: grovt eldgammel, pukkelrygget og som om ikke engang stein, men på en eller annen måte forsteinet fra tid til evig uforgjengelighet - som ungdomsskoleelev trodde jeg at den fortsatt var under Batu. Imidlertid er det bare noen spor etter bymurene på klippen under katedralen og denne broen som taler om byens antikke. Alt annet er gammelt, provinsielt, ikke noe mer. Én ting var rart, én ting tydet på at noe hadde forandret seg i verden siden jeg var gutt, ung mann: før var elven ikke farbar, men nå er den nok utdypet og ryddet; Månen var til venstre for meg, ganske langt over elven, og i dets ustabile lys og i det flimrende, skjelvende skinnet fra vannet var det en hvit hjuldamper, som virket tom - den var så stille - selv om alle koøyene var opplyst. , som ubevegelige gyldne øyne og alle ble reflektert i vannet som flytende gyldne søyler: dampbåten sto nøyaktig på dem. Dette skjedde i Jaroslavl, og i Suez-kanalen og på Nilen. I Paris er nettene fuktige, mørke, en disig glød blir rosa på den ugjennomtrengelige himmelen, Seinen flyter under broene med svart tjære, men under dem henger også flytende søyler av refleksjoner fra lyktene på broene, bare de er tre -farget: hvit, blå og rød - russiske nasjonalflagg. Det er ikke lys på brua her, og det er tørt og støvete. Og foran, på bakken, er byen formørket av hager; Herregud, for en usigelig lykke det var! Det var under nattbrannen jeg først kysset hånden din og du klemte min som svar - jeg vil aldri glemme dette hemmelige samtykket. Hele gaten ble svart av mennesker i et illevarslende, uvanlig lys. Jeg var på besøk hos deg da alarmen plutselig gikk og alle skyndte seg til vinduene, og deretter bak porten. Det brant langt borte, over elven, men fryktelig varmt, grådig, akutt. Der veltet røykskyer tykt ut i svart og lilla fleece, karmosinrøde flammeark brast høyt ut av dem, og nær oss glødet de, skjelvende, kobberaktige i kuppelen til erkeengelen Mikael. Og i det overfylte rommet, i mengden, midt i det engstelige, noen ganger ynkelige, noen ganger gledesfylte snakket fra vanlige folk som hadde kommet løpende fra overalt, hørte jeg lukten av ditt jenteaktige hår, nakke, lerretskjole - og så bestemte jeg meg plutselig. , tok hånden din, helt frossen ...
Bortenfor broen klatret jeg opp en bakke og gikk inn til byen langs en asfaltert vei.
Det var ikke en eneste brann noe sted i byen, ikke en eneste levende sjel. Alt var stille og romslig, rolig og trist - tristheten over den russiske steppekatten, av en sovende steppeby. Noen hager flakset svakt og forsiktig med bladene fra den jevne strømmen fra den svake julivinden, som trakk seg fra et sted fra jordene og blåste forsiktig mot meg. Jeg gikk - den store månen gikk også, rullet og passerte gjennom grenenes svarthet i en speilsirkel; de brede gatene lå i skygge - bare i husene til høyre, som skyggen ikke nådde, ble de hvite veggene opplyst og det sorte glasset skimret med en sørgelig glans; og jeg gikk i skyggene, gikk langs det flekkete fortauet - det var gjennomsiktig dekket med svart silkeblonde. Hun hadde denne aftenkjolen, veldig elegant, lang og slank. Den passet hennes slanke figur og svarte unge øyne utrolig godt. Hun var mystisk i ham og tok fornærmende ikke hensyn til meg. Hvor var det? Besøke hvem?
Målet mitt var å besøke Old Street. Og jeg kunne ha kommet dit med en annen, nærmere rute. Men jeg svingte inn i disse romslige gatene i hagen fordi jeg ville se på gymsalen. Og da han nådde det, undret han seg igjen: og her forble alt det samme som for et halvt århundre siden; et steingjerde, en steingård, en stor steinbygning på gårdsplassen – alt er like offisielt, kjedelig som det en gang var, hos meg. Jeg nølte ved porten, jeg ville fremkalle tristhet i meg selv, minnenes medlidenhet - men jeg kunne ikke: ja, først en førsteklassing med kamhåret hårklipp i en splitter ny blå lue med sølvhåndflater over visiret og i en ny frakk med sølvknapper kom inn disse portene, så en tynn ung mann i grå jakke og smarte bukser med stropper; men er det meg?
Den gamle gaten virket for meg bare litt smalere enn den hadde virket før. Alt annet var uendret. Humlete fortau, ikke et eneste tre, på begge sider er det støvete kjøpmannshus, fortauene er også humpete, slik at det er bedre å gå midt i gaten, i fullt månedlig lys... Og natten var nesten samme som den. Bare den var i slutten av august, da hele byen lukter av epler som ligger i fjellene på markedene, og det var så varmt at det var en nytelse å gå i én bluse, belte med kaukasisk stropp... Er er det mulig å huske denne natten et sted der, som på himmelen?
Jeg turte fortsatt ikke gå hjem til deg. Og han, det er sant, har ikke forandret seg, men det er desto mer skremmende å se ham. Noen fremmede, nye mennesker bor i det nå. Din far, din mor, din bror - de overlevde alle deg, den unge, men de døde også i tide. Ja, og alle døde for meg; og ikke bare slektninger, men også mange, mange som jeg, i vennskap eller vennskap, begynte livet med, hvor lenge siden begynte de, sikre på at det ikke ville bli noen ende på det, men det hele begynte, fløt og endte foran mine øyne - så raskt og foran øynene mine! Og jeg satte meg ned på en sokkel i nærheten av en kjøpmannshus, ugjennomtrengelig bak dens låser og porter, og begynte å tenke på hvordan hun var i disse fjerne tider, vår tid: ganske enkelt trukket tilbake mørkt hår, klare øyne, en lys brunfarge av en ung ansikt, en lett sommerlook, en kjole der det er renhet, styrke og frihet til en ung kropp... Dette var begynnelsen på vår kjærlighet, en tid med uklar lykke, intimitet, tillit, entusiastisk ømhet, glede...
Det er noe helt spesielt med de varme og lyse nettene i russiske provinsbyer på slutten av sommeren. Hvilken fred, hvilken velstand! En gammel mann med en klubbe vandrer gjennom den muntre byen om natten, men bare for sin egen glede: det er ingenting å vokte, sov fredelig, gode folk, Guds gunst vil vokte dere, denne høye skinnende himmelen, som den gamle mannen uforsiktig ser på. kl, vandrer langs fortauet som har varmet opp i løpet av dagen og bare av og til, for moro skyld, starter en dansetrill med en klubbe. Og på en slik natt, på den sene timen, da han var den eneste våken i byen, ventet du på meg i hagen din, allerede tørr om høsten, og jeg gled i hemmelighet inn i den: åpnet stille porten som du hadde tidligere ulåst, stille og raskt løp gjennom tunet og bak skuret i dypet av tunet, gikk han inn i hagens brokete mørke, hvor kjolen din ble svakt hvit i det fjerne, på en benk under epletrærne, og raskt nærmer seg, med gledelig frykt møtte han gnisten av dine ventende øyne.
Og vi satt, satt i en slags forvirring av lykke. Med den ene hånden klemte jeg deg, hørte hjerteslag, i den andre holdt jeg hånden din og kjente hele deg gjennom det. Og det var allerede så sent at du ikke engang kunne høre slageren - den gamle mannen la seg ned et sted på en benk og døset av med en pipe i tennene og solte seg i det månedlige lyset. Da jeg så til høyre, så jeg hvor høyt og syndfritt månen skinner over tunet og husets tak glinser som en fisk. Da jeg så til venstre, så jeg en sti overgrodd med tørt gress, som forsvant under andre epletrær, og bak dem tittet en enslig grønn stjerne lavt bak en annen hage, glødende uberørt og samtidig forventningsfullt, stille si noe. Men jeg så både gårdsplassen og stjernen bare kort - det var bare én ting i verden: en lett skumring og det strålende glimtet fra øynene dine i skumringen.
Og så fulgte du meg til porten, og jeg sa:
Hvis det er et fremtidig liv og vi møtes i det, vil jeg knele der og kysse føttene dine for alt du ga meg på jorden.
Jeg gikk ut i midten av den lyse gaten og gikk til gården min. Da jeg snudde meg, så jeg at alt fortsatt var hvitt ved porten.
Nå, etter å ha reist meg fra sokkelen, gikk jeg tilbake samme vei som jeg hadde kommet. Nei, foruten Old Street, hadde jeg et annet mål, som jeg var redd for å innrømme for meg selv, men oppfyllelsen av det, jeg visste, var uunngåelig. Og jeg gikk - ta en titt og dra for alltid.
Veien var igjen kjent. Alt går rett, deretter til venstre, langs basaren, og fra basaren - langs Monastyrskaya - til avkjørselen fra byen.
Basaren er som en annen by i byen. Veldig stinkende rader. I Obzhorny Row, under markisene over langbordene og benkene, er det dystert. I Skobyany henger et ikon av den storøyde Frelseren i en rusten ramme på en lenke over midten av passasjen. I Muchnoye løp en hel flokk duer alltid og hakket langs fortauet om morgenen. Du går på gymsalen - det er så mange av dem! Og alle de tykke, med regnbuefargede avlinger, hakker og løper, feminint, delikat logrende, svaier, rykker monotont i hodet, som om de ikke legger merke til deg: de tar av, plystrende med vingene, bare når du nesten tråkker på en. av dem. Og om natten stormet store mørke rotter, ekle og skumle, raskt og engstelig rundt.
Monastyrskaya Street - et spenn inn i markene og en vei: en fra byen til hjemmet, til landsbyen, den andre til de dødes by. I Paris, i to dager, skiller husnummer slik og slik på en slik og en gate seg ut fra alle andre hus med pestrekvisittene ved inngangen, dens sørgelige ramme med sølv, i to dager ligger et papirark med en sørgekant. i inngangen på sørgedekselet til bordet - de signerer det som et tegn på sympati høflige besøkende; så, på et siste tidspunkt, stopper en enorm vogn med en sorgbaldakin ved inngangen, hvis tre er svart og harpiksaktig, som en pestkiste, de avrundede utskårne gulvene på kalesjen indikerer himmelen med store hvite stjerner, og hjørner av taket er kronet med krøllete svarte plumer - strutsefjær fra underverdenen; vognen er spennet til høye monstre i kullhornede tepper med hvite øyehulsringer; en gammel fylliker sitter på en uendelig høy boks og venter på å bli tatt ut, også symbolsk kledd opp i en falsk kisteuniform og den samme trekantede hatten, innvendig gliser sikkert alltid av disse høytidelige ordene: Requiem aeternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis 1 . – Alt er annerledes her. Det blåser en bris fra jordene langs Monastyrskaya, og en åpen kiste bæres mot ham på håndklær, et risfarget ansikt med en broket krone i pannen svaier, over lukkede konvekse øyelokk. Så de bar henne også.
Ved avkjørselen, til venstre for motorveien, er det et kloster fra tiden til tsar Alexei Mikhailovich, festning, alltid lukkede porter og festningsmurer, bakfra som de forgylte kålrotene til katedralen skinner. Videre, helt inne i marka, er det en meget romslig firkant av andre vegger, men lav: de inneholder en hel lund, brutt opp av kryssende lange alléer, på sidene av hvilke, under gamle almer, linder og bjørker, alt er prikkete med ulike kors og monumenter. Her var portene vidåpne, og jeg så hovedgaten, glatt og uendelig. Jeg tok forsiktig av meg hatten og gikk inn. Hvor sent og hvor dumt! Månen var allerede lavt bak trærne, men alt rundt, så langt øyet kunne se, var fortsatt godt synlig. Hele rommet til denne dødelunden, dens kors og monumenter var mønstret i en gjennomsiktig skygge. Vinden stilnet før daggry - de lyse og mørke flekkene, alle fargerike under trærne, sov. I det fjerne fra lunden, bak kirkegårdskirken, blinket plutselig noe og med rasende fart løp en mørk ball mot meg - jeg, ved siden av meg selv, vek bort til siden, hele hodet mitt frøs straks og strammet seg sammen, hjertet mitt suste og frøs... Hva var det? Det blinket og forsvant. Men hjertet ble stående i brystet mitt. Og så, med hjertet stoppet, bærende det i meg som en tung kopp, gikk jeg videre. Jeg visste hvor jeg skulle gå, jeg fortsatte å gå rett langs alléen - og helt i enden av den, allerede noen få skritt fra bakveggen, stoppet jeg: foran meg, på jevnt underlag, blant det tørre gresset, lå en ensom langstrakt og ganske smal stein, med hodet til Wall. Fra bak veggen så en lav grønn stjerne ut som en vidunderlig perle, strålende som den gamle, men stille og ubevegelig.
Gi dem evig hvile, Herre, og må evig lys skinne over dem. (lat.).
Analyse av Ivan Bunins historie "Late Hour"
(Funksjoner av komposisjonen, kronotop og bilde av forfatteren)
Det er bedre å dø langt fra hjemlandet enn å leve uten et hjemland i sjelen.
V. Delaunay
Er det lett å være emigrant – å bo i et fremmed land, langt fra hjemlandet? Er det lett for en russisk forfatter å være en emigrant - en person med en spesielt sårbar sjel, som stadig ringer til det enorme hjemlandet sitt, fordi det under himmelen til et fremmed land er trangt og vanskelig for henne å puste?
Da bolsjevikene kom til makten, måtte mange representanter for den russiske intelligentsiaen oppleve vanskelighetene med tvungen emigrasjon. Den russiske poeten og forfatteren Ivan Bunin emigrerte til Frankrike på 1920-tallet som voksen. Han bodde der i ytterligere 30 lange år, og glemte ikke hjemlandet for en eneste dag. Minner om henne forstyrret stadig minnet og hjertet til dikteren. De mest ømme og ærbødige blant dem er minner om kjærlighet.
I historien "The Late Hour" blir Bunin, eller rettere sagt helten hans, mentalt transportert til hjemlandet Russland. «Å, hvor lenge siden jeg har vært der,» sa jeg til meg selv. Siden jeg var nitten, har jeg følt at det var mitt eget, hadde full frihet til å reise hvor som helst, og det var ikke mye. av et ork å reise bare tre hundre miles Det var alt jeg ikke gikk, jeg fortsatte å utsette det.» Fra de første linjene kommer leseren "nær" helten uten et mellomledd i personen til den innsiktsfulle forfatteren. Helten-fortelleren åpner uten å nøle de skjulte sidene i historien hans - verden av hans følelser og opplevelser. Og det blir klart for oss hvor kjær Bunins emigranthelt er for de lyse minnene knyttet til hjemlandet hans. Det er ikke for ingenting at han drar nytte av den "sene timen" - den tiden da ingen er i stand til å forhindre hans mentale bevegelse til Russland, til øyeblikk av glede og kjærlighet som for lengst er borte, men som fortsatt ligger ham nært: " Vi må utnytte den eneste og siste muligheten, heldigvis er timen forsinket og ingen vil møte meg.»
I dette verket av Bunin faller emnet for tale og emnet bevissthet sammen. Heltefortelleren presenteres av forfatteren i flere former: en emigrant, klok i livet, som forteller hvordan han en gang bestemte seg for å "vende tilbake" til fortiden sin; en emigrant, klok i livet, «svevende» i minner og befinne seg praktisk talt i byen der han tilbrakte ungdommen; en ung gutt, russisk, videregående elev; allerede en ung mann som står på terskelen til voksenlivet. I hver av disse hypostasene eksisterer helten i forskjellige tidsmessige og romlige lag. Emigranthelten, som snakker til oss i begynnelsen av historien, eksisterer i det virkelige rom av sanntid - han er vokteren av minner og eieren av "tidsportalen". Emigranthelten, som går gjennom sin ungdoms spøkelsesby, er en slags guide til en verden av minner fra en for lengst svunnen fortid. En ung gutt, en ungdomsskoleelev, er den mest uklare og utydelige figuren, fordi det er så lenge siden at emigranthelten, klok med erfaring, har problemer med å huske seg selv slik («... ja, først en førsteklassing med en hårklipp og en kam i en helt ny blå kjole gikk inn disse portene cap<...>, så en tynn ung mann i grå jakke og smarte bukser med striper; men er det meg?"). Men den unge mannen som står på terskelen til et nytt liv er det grunnleggende bildet av heltefortelleren i verket, fordi det er med ham og med denne alderen, ungdom, de vakreste minnene av ungdommen er knyttet til dette er den samme unge mannen som var forelsket i den samme unge mannen som løp til henne i hagen og holdt henne i hånden som ga emigranten ømme minner kjærlighet.
«Late Hour» av I. Bunin er et verbalt og emosjonelt album av en emigrant. Ikke en historie i vanlig forstand for oss, men en fri flyt av tanker og minner. Her finner du ikke utstilling, plot, utvikling av handling, klimaks og oppløsning i den formen vi er vant til å se dem. I "Late Hour" er det ikke noe grunnlag for komposisjonelle elementer - intriger. Det er ingen dynamikk i historien - det er bare en imaginær reise gjennom minner, den jevne bevegelsen til den forstyrrede sjelen til en russisk emigrantforfatter. Derfor er komposisjonselementene i denne historien ganske vage og abstrakte: det er umulig å gi den nåværende tanken en geometrisk korrekt form. Utstillingen (1. avsnitt) er mer eller mindre nøyaktig angitt i historien - introduserer leseren for sakens gang, forklarer forfatterens ønske om å besøke hjemlandet. Og dette er det eneste stedet i verket hvor heltefortelleren er i sanntid i virkelig rom. Handlingen er verkets andre avsnitt - heltens overgang over broen fra nåtid til fortid, fra det virkelige til det imaginære. Den sentrale delen av historien er episoder av hovedpersonens minner, sammenkoblet av hans imaginære vandring gjennom barndommens by. Han går langs det flekkete fortauet og husker "hennes" aftenkjole; går forbi gymsalen og husker seg selv som dens elev; hører en gammel mann med en hammer og husker øyeblikket av "forvirret lykke" i en dyster hage på en benk med sin elskede. Her kan vi ikke snakke om handlingsutvikling i vanlig forstand. Alle "knutepunktene i komposisjonen" i denne historien er fjernet fra området for plottutvikling til området for emosjonelle opplevelser. Derfor er klimakset i Bunins historie ikke toppen av plottets høyeste spenning, men det siste punktet på heltens imaginære reise, hans sterkeste følelsesmessige inntrykk. Vi gikk mot dette klimaksøyeblikket gjennom hele historien, og først på slutten blusset det kraftig opp og bleknet umiddelbart: «I det fjerne fra lunden, bak kirkegårdskirken, blinket plutselig noe og med rasende fart, en mørk ball stormet mot meg - jeg, ved siden av meg selv, hoppet til siden, hele hodet mitt frøs umiddelbart og strammet seg, hjertet mitt suste og frøs... Hva var det som blinket igjennom og forsvant jeg gikk videre som en tung kopp." Dette klimakset er det emosjonelle sjokket til helten, med fullføringen av historien slutter.
Den spesielle sammensetningen av verket er diktert av forfatterens ønske om å formidle sin frie, ubegrensede overgang av helten fra et tidslag til et annet og tilbake. I historien «Late Hour» er det vanskelig å fange øyeblikket når heltefortelleren blir transportert inn i fortiden. Bunin mangler klare grenser for denne overgangen. Kronotopen er så dynamisk at hele dens imaginære reise virker ekte for leseren. Vi kan si at i historien er det to parallelle rom – ekte og imaginære. I den første er tiden frosset, i den andre er den i konstant endring, og beveger seg fra nåtid til fortid og fra fortid til fortid. «Det er ingen lanterner på broen, og det er tørt og støvete, og foran, på bakken, er byen mørk av hager, et ildtårn stikker ut over hagene, min Gud, for en usigelig lykke! - en bro som eksisterer i nåtiden av imaginært rom, transporterer helten til den virkelige fortiden. "Det var under nattbrannen at jeg først kysset hånden din og du klemte min til gjengjeld - jeg vil aldri glemme denne hemmelige avtalen. Hele gaten ble svart av mennesker i en illevarslende, uvanlig belysning jeg besøkte deg da plutselig alarmen lød og alle skyndte seg til vinduene, og så bak porten», og her ser vi hvordan forfatteren overfører sin helt fra en fortid til en enda fjernere fortid, og derved gjenoppretter den kronologiske rammen for hendelsene som fant sted. Men selv her er det vanskelig for Bunin å skjelne klare grenser. Som i historien hans "Easy Breathing", i "The Late Hour" ødela formen innholdet, plottet beseiret handlingen. Det var mye viktigere for forfatteren å formidle heltens følelser knyttet til de mest fantastiske øyeblikkene i livet hans i hjemlandet enn å beskrive disse hendelsene i detalj selv.
Kronotopens rolle i denne historien av I. Bunin er avgjørende. Heltens bevegelser langs den "horisontale" og "vertikale" bevissthetsaksen, rom- og tidsaksen, er grunnlaget, rammen for hele verkets arkitektur - arrangementet av komponenter i deres innbyrdes forhold i en eller annen kunstnerisk enhet. Rom og tid i The Late Hour er uløselig knyttet sammen. Vi kan si at tid her avsløres i rommet og omvendt – rom måles etter tid. Kronotopen til den imaginære banen danner grunnlaget for handlingen. Den biografiske tidsserien spiller en dominerende rolle.
Konstante endringer i tid og rom krenker ikke historiens integritet. Tvert imot understreker den de viktigste detaljene i handlingen i dette verket. Lukten av en jentes hår, hånden i hånden hans, brede gater som ligger i skyggen, en gymsal, et klart utseende, en lett sommerkjole, en gammel mann med en klubbe, hagens dysterhet, forvirret lykke i nærværet av sin elskede jente. Men alt dette er så ustødig og illusorisk! Dette skjedde en gang, så lenge siden at helten har problemer med å huske hvordan det hele egentlig skjedde: "Hvor var det å besøke hvem?", "Er det mulig å huske denne natten et sted der ute, som på himmelen? ". Livet fløy forbi ubemerket, raskt, raskt, og etterlot bare minner, og de lyseste av dem er selvfølgelig assosiert med kjærlighet, fordi kjærlighet er evig. Hun er som en grønn stjerne, som går som et ledemotiv gjennom hele historien: mye endres og slettes, men minner om ekte kjærlighet fortsetter å lyse opp sjelen og hjertet. "... hvor lenge siden begynte de, sikre på at det ikke ville bli noen ende på det, men det hele begynte, fortsatte og endte foran øynene mine - så raskt og foran øynene mine!" – helten er overrasket over hvor flyktig alt er i livene våre, og tar det for gitt og uunngåelig.
"Den sene timen" er ikke bare tiden da heltefortelleren, alene igjen, er fordypet i minner, og ikke bare den sene tiden for de hendelsene han er fordypet i; dette og følelsen av at du er "sen" - sent til å møte noen i tide, se noen eller noe i tide. "Hvis det er et fremtidig liv og vi møtes i det, vil jeg knele der og kysse føttene dine for alt du har gitt meg på jorden," men dette fremtidige livet er allerede langt i fortiden. Og til og med den grønne stjernen, som et symbol på noe lyst, ledende, som tidligere "så ut som en perle" "bak veggen", er nå stum og ubevegelig.
"Late Hour" understreker nok en gang det fantastiske talentet og innsikten til forfatteren Ivan Bunin. Bare noen få sider med bekjennelse, men hvor mye kraft er det i det, hvor mye sjel, forfatterens sjel, er lagt i det! Forfatteren ser ut til å eksistere, men vi føler ikke hans nærvær. Leseren oppløses bokstavelig talt i helten: han forstår alle følelsene og opplevelsene hans, sympatiserer med ham, er enig med ham og til og med gleder seg over sin virkelig lykkelige fortid, mettet med ren, oppriktig kjærlighet.
Historien "Late Hour" er et av de mest slående eksemplene på Bunins poetikk, et eksempel på utrolig følelsesmessig rikdom og mestring av komposisjonsdesign.
Skripchenko M. 101 gr. d/o, Moscow State University
Å, det er så lenge siden jeg har vært der, sa jeg til meg selv. Fra nitten år. Jeg bodde en gang i Russland, følte at det var mitt eget, hadde full frihet til å reise hvor som helst, og det var ikke mye av en utfordring å reise bare tre hundre mil. Men jeg gikk ikke, jeg fortsatte å utsette det. Og år og tiår gikk og gikk. Men nå kan vi ikke utsette det lenger: det er enten nå eller aldri. Jeg må benytte meg av den eneste og siste muligheten, siden timen er forsinket og ingen vil møte meg. Og jeg gikk over broen over elven, langt unna og så alt rundt i julinattens månedlange lys. Broen var så kjent, den samme som før, som om jeg hadde sett den i går: grovt eldgammel, pukkelrygg og som om ikke engang stein, men på en eller annen måte forsteinet til evig uforgjengelighet - som ungdomsskoleelev trodde jeg at den fortsatt var under Batu. Imidlertid er det bare noen spor etter bymurene på klippen under katedralen og denne broen som taler om byens antikke. Alt annet er gammelt, provinsielt, ikke noe mer. Én ting var rart, én ting tydet på at noe hadde forandret seg i verden siden jeg var gutt, ung mann: før var elven ikke farbar, men nå er den nok utdypet og ryddet; Månen var til venstre for meg, ganske langt over elven, og i dets ustabile lys og i det flimrende, skjelvende skinnet fra vannet var det en hvit hjuldamper, som virket tom - den var så stille - selv om alle koøyene var opplyst. , som ubevegelige gyldne øyne og alle ble reflektert i vannet som flytende gyldne søyler: dampbåten sto nøyaktig på dem. Dette skjedde i Jaroslavl, og i Suez-kanalen og på Nilen. I Paris er nettene fuktige, mørke, en disig glød blir rosa på den ugjennomtrengelige himmelen, Seinen flyter under broene med svart tjære, men under dem henger også flytende søyler av refleksjoner fra lyktene på broene, bare de er tre -farget: hvit, blå og rød - russiske nasjonalflagg. Det er ikke lys på brua her, og det er tørt og støvete. Og foran, på bakken, er byen formørket av hager; Herregud, for en usigelig lykke det var! Det var under nattbrannen jeg først kysset hånden din og du klemte min som svar - jeg vil aldri glemme dette hemmelige samtykket. Hele gaten ble svart av mennesker i et illevarslende, uvanlig lys. Jeg var på besøk hos deg da alarmen plutselig gikk og alle skyndte seg til vinduene, og deretter bak porten. Det brant langt borte, over elven, men fryktelig varmt, grådig, akutt. Der veltet røykskyer tykt ut i svart og lilla fleece, karmosinrøde flammeark brast høyt ut av dem, og nær oss glødet de, skjelvende, kobberaktige i kuppelen til erkeengelen Mikael. Og i den trange plassen, i mengden, midt i det engstelige, noen ganger ynkelige, noen ganger gledelige snakket fra vanlige folk som hadde kommet løpende fra overalt, hørte jeg lukten av ditt jenteaktige hår, nakke, lerretskjole - og så plutselig bestemte jeg meg for , tok hånden din, helt frossen ... Bortenfor broen klatret jeg opp en bakke og gikk inn til byen langs en asfaltert vei. Det var ikke en eneste brann noe sted i byen, ikke en eneste levende sjel. Alt var stille og romslig, rolig og trist - tristheten over den russiske steppekatten, av en sovende steppeby. Noen hager flakset svakt og forsiktig med bladene fra den jevne strømmen fra den svake julivinden, som trakk seg fra et sted fra jordene og blåste forsiktig mot meg. Jeg gikk - den store månen gikk også, rullet og passerte gjennom grenenes svarthet i en speilsirkel; de brede gatene lå i skygge - bare i husene til høyre, som skyggen ikke nådde, ble de hvite veggene opplyst og det sorte glasset skimret med en sørgelig glans; og jeg gikk i skyggene og tråkket langs det flekkete fortauet - det var gjennomsiktig dekket med svart silkeblonde. Hun hadde denne aftenkjolen, veldig elegant, lang og slank. Den passet hennes slanke figur og svarte unge øyne utrolig godt. Hun var mystisk i ham og tok fornærmende ikke hensyn til meg. Hvor var det? Besøke hvem? Målet mitt var å besøke Old Street. Og jeg kunne ha kommet dit med en annen, nærmere rute. Men jeg svingte inn i disse romslige gatene i hagen fordi jeg ville se på gymsalen. Og da han nådde det, undret han seg igjen: og her forble alt det samme som for et halvt århundre siden; et steingjerde, en steingård, en stor steinbygning på gårdsplassen – alt er like offisielt, kjedelig som det en gang var, da jeg var der. Jeg nølte ved porten, jeg ønsket å fremkalle tristhet i meg selv, minnenes medlidenhet - men jeg kunne ikke: ja, først en førsteklassing med kjemmet hår og en ny blå lue med sølvhåndflater over visiret og i en ny overfrakk med sølvknapper kom inn disse portene, så en tynn ung mann i grå jakke og smarte bukser med stropper; men er det meg? Den gamle gaten virket for meg bare litt smalere enn den hadde virket før. Alt annet var uendret. Humlete fortau, ikke et eneste tre, på begge sider er det støvete kjøpmannshus, fortauene er også humpete, slik at det er bedre å gå midt i gaten, i fullt månedlig lys... Og natten var nesten samme som den. Bare den var i slutten av august, da det lukter epler i hele byen som ligger i fjellene på markedene, og det var så varmt at det var en nytelse å gå i én bluse, belte med kaukasisk stropp... Er er det mulig å huske denne natten et sted der, som på himmelen? Jeg turte fortsatt ikke gå hjem til deg. Og han, det er sant, har ikke forandret seg, men det er desto mer skremmende å se ham. Noen fremmede, nye mennesker bor i det nå. Din far, din mor, din bror - alle overlevde deg, den unge, men de døde også i sin tid. Ja, og alle døde for meg; og ikke bare slektninger, men også mange, mange som jeg, i vennskap eller vennskap, begynte livet med, hvor lenge siden begynte de, sikre på at det ikke ville bli noen ende på det, men det hele begynte, fløt og endte foran mine øyne - så raskt og foran øynene mine! Og jeg satte meg ned på en sokkel i nærheten av en kjøpmannshus, ugjennomtrengelig bak dens låser og porter, og begynte å tenke på hvordan hun var i disse fjerne tider, vår tid: ganske enkelt trukket tilbake mørkt hår, klare øyne, en lys brunfarge av en ung ansikt, en lett sommerlook, en kjole der det er renhet, styrke og frihet til en ung kropp... Dette var begynnelsen på vår kjærlighet, en tid med uklar lykke, intimitet, tillit, entusiastisk ømhet, glede... Det er noe helt spesielt med de varme og lyse nettene i russiske provinsbyer på slutten av sommeren. Hvilken fred, hvilken velstand! En gammel mann med en klubbe vandrer gjennom den muntre byen om natten, men bare for sin egen glede: det er ingenting å vokte, sov fredelig, gode folk, Guds gunst vil vokte dere, denne høye skinnende himmelen, som den gamle mannen uforsiktig ser på. kl, vandrer langs fortauet som har varmet opp i løpet av dagen og bare av og til, for moro skyld, starter en dansetrill med en klubbe. Og på en slik natt, på den sene timen, da han var den eneste våken i byen, ventet du på meg i hagen din, allerede tørr om høsten, og jeg gled i hemmelighet inn i den: åpnet stille porten som du hadde tidligere ulåst, stille og raskt løp gjennom tunet og bak skuret i dypet av tunet, gikk han inn i hagens brokete mørke, hvor kjolen din ble svakt hvit i det fjerne, på en benk under epletrærne, og raskt nærmer seg, med gledelig frykt møtte han gnisten av dine ventende øyne. Og vi satt, satt i en slags forvirring av lykke. Med den ene hånden klemte jeg deg, hørte hjerteslag, i den andre holdt jeg hånden din og kjente hele deg gjennom det. Og det var allerede så sent at du ikke engang kunne høre slageren – den gamle mannen la seg et sted på en benk og slumret av med en pipe i tennene og solte seg i det månedlige lyset. Da jeg så til høyre, så jeg hvor høyt og syndfritt månen skinner over tunet og husets tak glinser som en fisk. Da jeg så til venstre, så jeg en sti overgrodd med tørt gress, som forsvant under andre epletrær, og bak dem tittet en enslig grønn stjerne lavt bak en annen hage, glødende uberørt og samtidig forventningsfullt, stille si noe. Men jeg så både gårdsplassen og stjernen bare kort - det var bare én ting i verden: en lett skumring og det strålende glimtet fra øynene dine i skumringen. Og så fulgte du meg til porten, og jeg sa: "Hvis det er et fremtidig liv og vi møtes i det, vil jeg knele der og kysse føttene dine for alt du ga meg på jorden." Jeg gikk ut i midten av den lyse gaten og gikk til gården min. Da jeg snudde meg, så jeg at alt fortsatt var hvitt ved porten. Nå, etter å ha reist meg fra sokkelen, gikk jeg tilbake samme vei som jeg hadde kommet. Nei, foruten Old Street, hadde jeg et annet mål, som jeg var redd for å innrømme for meg selv, men oppfyllelsen av det, jeg visste, var uunngåelig. Og jeg gikk for å ta en titt og dra for alltid. Veien var igjen kjent. Alt går rett, deretter til venstre, langs basaren, og fra basaren langs Monastyrskaya - til avkjørselen fra byen. Basaren er som en annen by i byen. Veldig stinkende rader. I Obzhorny Row, under markisene over langbordene og benkene, er det dystert. I Skobyany henger et ikon av den storøyde Frelseren i en rusten ramme på en lenke over midten av passasjen. I Muchnoye løp en hel flokk duer alltid og hakket langs fortauet om morgenen. Du går på gymsalen - det er så mange av dem! Og alle de tykke, med regnbuefargede avlinger, hakker og løper, feminint, delikat logrende, svaier, rykker monotont i hodet, som om de ikke legger merke til deg: de tar av, plystrende med vingene, bare når du nesten tråkker på en. av dem. Og om natten stormet store mørke rotter, ekle og skumle, raskt og engstelig rundt. Monastyrskaya Street - et spenn inn i markene og en vei: noen fra byen til hjemmet, til landsbyen, andre til de dødes by. I Paris, i to dager, skiller husnummer slik og slik på en slik og slik gate seg ut fra alle de andre husene ved pestrekvisittene ved inngangen, dens sørgelige ramme med sølv, i to dager et ark papir med en sørgegrense ligger i inngangen på sørgedekselet til bordet - de signerer det som et tegn på sympati høflige besøkende; så, på et siste tidspunkt, stopper en enorm vogn med en sorgbaldakin ved inngangen, hvis tre er svart og harpiksaktig, som en pestkiste, de avrundede utskårne gulvene på kalesjen indikerer himmelen med store hvite stjerner, og hjørner av taket er kronet med krøllete svarte plumer - strutsefjær fra underverdenen; vognen er spennet til høye monstre i kullhornede tepper med hvite øyehulsringer; en gammel fylliker sitter på en uendelig høy bukk og venter på å bli tatt ut, også symbolsk kledd i en falsk kisteuniform og den samme trekantede hatten, innvendig gliser sikkert alltid av disse høytidelige ordene: Requiem aeternam dona eis, Domine, et lux perpetua luceat eis. – Alt er annerledes her. Det blåser en bris fra jordene langs Monastyrskaya, og en åpen kiste bæres mot ham på håndklær, et risfarget ansikt med en broket krone i pannen svaier, over lukkede konvekse øyelokk. Så de bar henne også. Ved avkjørselen, til venstre for motorveien, er det et kloster fra tiden til tsar Alexei Mikhailovich, festning, alltid lukkede porter og festningsmurer, bakfra som de forgylte kålrotene til katedralen skinner. Videre, helt inne i marka, er det en meget romslig firkant av andre vegger, men lav: de inneholder en hel lund, brutt opp av kryssende lange alléer, på sidene av hvilke, under gamle almer, linder og bjørker, alt er prikkete med ulike kors og monumenter. Her var portene vidåpne, og jeg så hovedgaten, glatt og uendelig. Jeg tok forsiktig av meg hatten og gikk inn. Hvor sent og hvor dumt! Månen var allerede lavt bak trærne, men alt rundt, så langt øyet kunne se, var fortsatt godt synlig. Hele rommet til denne dødelunden, dens kors og monumenter var mønstret i en gjennomsiktig skygge. Vinden stilnet mot morgenstunden - de lyse og mørke flekkene som alle var fargerike under trærne sov. I det fjerne fra lunden, bak kirkegårdskirken, blinket plutselig noe og med rasende fart løp en mørk ball mot meg - jeg, ved siden av meg selv, vek bort til siden, hele hodet mitt frøs straks og strammet seg sammen, hjertet mitt suste og frøs... Hva var det? Det blinket og forsvant. Men hjertet ble stående i brystet mitt. Og så, med hjertet stoppet, bærende det i meg som en tung kopp, gikk jeg videre. Jeg visste hvor jeg skulle gå, jeg fortsatte å gå rett langs alléen - og helt på slutten, allerede noen få skritt fra bakveggen, stoppet jeg: foran meg, på jevnt underlag, blant det tørre gresset, lå en ensom langstrakt og ganske smal stein, med hodet til Wall. Fra bak veggen så en lav grønn stjerne ut som en vidunderlig perle, strålende som den gamle, men stille og ubevegelig. 19. oktober 1933