A.P. diskuterer hva styrke er. Gaidar, snakker om gutten Yakov, som tryglet forbipasserende soldater om patroner "som en suvenir." Han tryglet slik at han kunne føre sin partisankamp med fascistene, idet han kjente «alle hulene, de siste stiene i førti kilometer i området». Led uten frykt for død og frykt!

Heltinnene til teksten "In the Spring of 1942" av L. Ovchinnikova hadde også styrke. Under krigen overlevde jentene de vanskelige dagene under beleiringen. Morens død, sult, kulde - dette er hva Nyura og Raya gikk gjennom. Men til tross for alle livets prøvelser, mistet de ikke motet: jentene øvde på å synge og støtte jagerflyene med forestillingene deres før slaget.

Dermed er styrke en ubøyelig vilje til en person, hans overvinnelse av frykt og smerte. Jeg tror at det er takket være denne egenskapen at en person blir sterk og moralsk sterk.

Tekst

(1) Barn! (2) Krigen falt på titusenvis av dem på samme måte som på voksne, om ikke annet fordi de fascistiske bombene som ble sluppet over fredelige byer har samme kraft for alle. (3) Akutt, ofte mer akutt enn voksne, opplever unge gutter og jenter hendelsene under den store patriotiske krigen. (4) De lytter grådig til det siste punktet til informasjonsbyråets meldinger, husker alle detaljene om heltedåder, skriver ned navnene på heltene, deres rekker, deres etternavn. (5) Med grenseløs respekt ser de av togene som går mot fronten, og med grenseløs kjærlighet hilser de de sårede som ankommer fra fronten.

(6) Jeg så barna våre dypt bak, i den alarmerende frontlinjen, og til og med på selve frontlinjen. (7) Og overalt hvor jeg så dem hadde en stor tørst etter forretninger, arbeid og til og med prestasjoner.

(8) Frontlist. (9) Passerer flokker med kollektive gårdsfe, som går til stille beitemarker mot øst, til krysset mellom landsbyen, stopper bilen. (10) En gutt på rundt femten hopper opp på trinnet. (11) Han ber om noe. (12) Hva trenger gutten? (13) Vi forstår ikke. (14) Brød? (15) Så viser det seg plutselig:

- (16) Onkel, gi meg to patroner.

- (17) Hva trenger du patroner til?

- (18) Og så... for minnet.

- (19) De gir deg ikke kassetter for minne.

(20) Jeg gir ham et gitterskall fra en håndgranat og en brukt skinnende patronhylse. (21) Guttens lepper krøller seg foraktelig.

- (22) Vel! (23) Hva er nytten med dem?

- (24) Å, kjære! (25) Så trenger du et minne du kan bruke? (26) Kanskje jeg burde gi deg denne svarte, eggformede granaten? (27) Kanskje du burde hekte den lille antitankpistolen fra traktoren? (28) Sett deg inn i bilen, ikke lyv og fortell alt rett.

(29) Og slik begynner historien, full av hemmelige unnlatelser og utspill, selv om generelt alt lenge har vært klart for oss. (30) En tett skog lukket seg hardt rundt, dype raviner lå over veien, og myrlendte sivmyrer spredte seg langs elvebredden. (31) Fedre, onkler og eldre brødre slutter seg til partisanene. (32) Og han er fortsatt ung, men fingernem og modig. (33) Han kjenner alle hulene, de siste stiene i førti kilometer i området. (34) I frykt for at de ikke vil tro ham, trekker han et Komsomol-kort pakket inn i oljeduk fra barmen. (35) Og uten å ha rett til å fortelle noe mer, slikker han sine sprukne, støvete lepper, venter han grådig og utålmodig.

(36) Jeg ser inn i øynene hans. (37) Jeg la klippet i den varme hånden hans. (38) Dette er et klipp fra riflen min. (39) Det er skrevet på meg. (40) Jeg tar ansvar for at hver kule som skytes fra disse fem patronene vil fly nøyaktig i riktig retning.

- (41) Hva heter du?

- (43) Hør, Yakov, hvorfor trenger du patroner hvis du ikke har en rifle? (44) Hva, skal du skyte fra en tom leirkrukke?

(45) Lastebilen begynner å bevege seg. (46) Yakov hopper av trinnet, han hopper opp og roper muntert noe pinlig, dumt. (47) Han ler, rister mystisk på fingeren til meg og forsvinner i en støvsky.

- (48) Å, nei! (49) Denne fyren vil ikke legge klippet i en tom beholder.

(50) En annen sak. (51) Før slaget møtte jeg en gutt på bredden av en elv. (52) På jakt etter den savnede kua for å korte ned stien, svømte han over elven og befant seg uventet blant tyskerne. (53) Gjemt i buskene satt han tre skritt unna de fascistiske kommandantene, som lenge snakket om noe, og holdt et kart foran seg. (54) Han kom tilbake til oss og fortalte oss om det han hadde sett. (55) Jeg spurte ham.

Problemet med barns opplevelse av militære hendelser og deres mulige deltakelse i krigen. I følge A.P. Gaidar

Krig og barndom... Dette er to begreper som utelukker hverandre. Krig bringer ødeleggelse, død, blod, lidelse, smerte. Barndommen kalles gullalderen og er forbundet med fremtiden. Men krigen har begynt, og barn, med vilje eller ei, opplever tragiske hendelser sammen med hele landet, og er involvert i alt som skjer i landsbyer og byer som ble tatt til fange av angriperen.

Hvordan føles barn som er dratt inn i krigens bane? Kan de være likegyldige når voksne deltar i kampen mot fienden? Dette er spørsmålene som dukker opp når man leser teksten til A.P. Gaidar, en berømt sovjetisk forfatter som døde under den store patriotiske krigen.

Forfatteren avslører problemet med barns opplevelse av militære hendelser, deres mulige deltakelse i krigen, og forteller om hva han var vitne til da han møtte barn i frontlinjen. Fortelleren husker spesielt godt ett av disse møtene i krysset mellom militærveier. En femten år gammel tenåring ba ham om patroner, selv om gutten ikke hadde en pistol. Komsomol-medlemmet kunne ikke sitte stille hjemme på et tidspunkt da voksne gikk til fronten og kjempet i partisanavdelinger. Forfatteren forstår den patriotiske impulsen til tenåringen perfekt, og gir gutten et helt klipp med patroner som ble registrert på ham. Ifølge forfatteren oppfatter barn alt som skjer i krig mer akutt enn voksne. Barn streber etter aktivt arbeid, drømmer om å bekjempe nazistene og oppnå en bragd, forsvare sitt hjemland. Forfatteren støtter helhjertet dette ønske fra skolebarn, han hevder at de etter krigen stolt vil huske at de hjalp voksne med å bekjempe inntrengerne.

Forfatterens posisjon er som følger: Den store patriotiske krigen var en vanskelig test ikke bare for voksne, men også for barn som deltok i frigjøringen av moderlandet fra en grusom fiende.
Forfatterens posisjon ligger meg nær. I løpet av krigsårene vokste barn raskt opp, følte seg ansvarlige for landets skjebne og deltok, etter eksempel fra voksne, i de dramatiske hendelsene under den store patriotiske krigen.

Avslutningsvis vil jeg si at jeg beundrer vårt folks bragd med å beseire fascismen. Og dette skjedde fordi alle, unge og gamle, deltok i kampen mot den voldsomme fienden.

Tekst av A. P. Gaidar

Stridende sone. Passerer flokkene med kollektive gårdsfe, som går til de stille beitemarkene i øst, stopper bilen ved veikrysset i landsbyen. En gutt på rundt femten hopper opp på trinnet. - Onkel, gi meg to patroner. – Hva trenger du patroner til? - Og så... som et minne. — De gir deg ikke ammunisjon til suvenirer. Jeg gir ham et gitterskall fra en håndgranat og en brukt, skinnende patronhylse. Guttens lepper krøller seg foraktfullt: "Vel!" Hva er nytten med dem? - Å, kjære! Så trenger du et minne som du kan bruke for å gi mening? Kanskje du vil ha denne grønne flasken eller denne svarte granaten? Kanskje hekte en liten anti-tank pistol fra traktoren? Sett deg inn i bilen, ikke lyv og snakk rett ut. Og slik begynner historien, full av hemmelige unnlatelser og utspill, selv om generelt alt lenge har vært klart for oss. Fedre, onkler og eldre brødre drar for å slutte seg til partisanene. Og han er fortsatt ung, men fingernem og modig. Han kjenner alle hulene, de siste stiene i førti kilometer i området. I frykt for at de ikke skal tro ham, trekker han et Komsomol-kort pakket inn i oljeduk fra barmen. Og uten å ha rett til å si noe mer, slikker han de sprukne, støvete leppene, venter han grådig og utålmodig. Jeg ser inn i øynene hans. Jeg la klippet i den varme hånden hans. Dette er et klipp fra riflen min. Det er skrevet på meg. Jeg tar ansvar for at hver kule som skytes fra disse fem patronene vil fly nøyaktig i riktig retning. - Hør, Yakov, hvorfor trenger du patroner hvis du ikke har en rifle? Hva, skal du skyte fra en tom boks? Lastebilen begynner å bevege seg. Yakov hopper av trinnet, han hopper opp og roper muntert noe pinlig, dumt. Han ler og rister mystisk med fingeren til meg. Så, når han slår kua som snurrer rundt med knyttneven i ansiktet, forsvinner han i en støvsky. Barn! Krigen falt på titusenvis av dem på samme måte som på voksne, om ikke annet fordi de fascistiske bombene som ble sluppet over fredelige byer har samme kraft for alle. Tenåringer – gutter og jenter – opplever hendelsene under den store patriotiske krigen akutt, ofte mer akutt enn voksne. De lytter grådig til det siste punktet til informasjonsbyråets meldinger, husker alle detaljene om heltedåder, skriver ned navnene på heltene, deres titler, deres etternavn. Med grenseløs respekt ser de av togene som går mot fronten, og med grenseløs kjærlighet hilser de på de sårede som ankommer fra fronten. Jeg så barna våre langt bak, i den urolige frontlinjen, og til og med på selve frontlinjen. Og overalt hvor jeg så at de hadde en stor tørst etter forretninger, arbeid og til og med prestasjoner. År vil gå. Du vil bli voksne. Og så, i en god times hvile etter mye fredelig arbeid, vil du med glede huske at en gang i tiden, på truende dager for fædrelandet, kom du ikke i veien, satt ikke passivt, men hjalp deg land i sin vanskelige og svært vanskelige viktige kamp mot menneskehatende fascisme.

(Ifølge A.P. Gaidar*)

Krig og barn

Bakre jernbanestasjon på vei til fronten. Vanntårn. To rette gamle poppel. En lav murstasjon omgitt av tykke akasietrær.

Militærtoget stopper. To landsbybarn løper opp til vogna med lommebok i hendene.

Løytnant Martynov spør:

– Hvor mye koster rips?

Den eldste svarer:

– Vi tar ikke penger fra deg, kommandant.

Gutten fyller samvittighetsfullt glasset slik at ripsene søler på det varme støvet mellom svillene. Han tipper glasset ned i gryten han har plassert, løfter hodet og lytter til det fjerne brølet og kunngjør:

– Henkel surrer... Wow! Wow! Kvalt. Ikke vær redd, kamerat løytnant, der er våre jagerfly. Det er ingen måte for tyskerne å krysse himmelen her.

Han tar opp lommeboka og skynder seg videre. Hans blonde, barbeinte bror, rundt syv år gammel, står igjen ved vognen. Han lytter intenst til den fjerne dronen av luftvernkanoner og forklarer alvorlig:

– Akser! Det er et dunk der...

Løytnant Martynov er interessert i denne meldingen. Han sitter på gulvet ved døren og dingler med bena utenfor, spiser rips og spør:

– Hm! Og hva, gutt, gjør folk i den krigen?

– De skyter," forklarer gutten, "de tar en pistol eller kanon, retter den... og banker!" Og du er ferdig.

– Hva er klart?

– Det er hva! – utbryter gutten irritert. "De peker på avtrekkeren, de trykker på den, og det vil være død."

– Døden for hvem - meg? – Og Martynov stikker rolig fingeren inn i brystet hans.

– Aldri! – roper gutten trist, overrasket over kommandantens manglende forståelse. – Det har kommet en slags ondskap, som har kastet bomber på hytter, på låver. Det var der bestemoren ble drept, to kyr ble revet i stykker. "Hvorfor," skammet han hånende løytnanten, "han har en revolver på, men han vet ikke hvordan han skal kjempe."

Løytnant Martynov er forvirret. Kommandantene rundt ham ler.

Lokomotivet blåser i fløyta.

Gutten, han som bar ripsene, tar sin sinte bror i hånden og går mot de bevegelige vognene og forklarer ham på en utstrakt og nedlatende måte:

– De vet! De tuller! Det er slike mennesker som kommer... blide, desperate! En kommandant ga meg en tre-rubelseddel for et glass rips mens jeg gikk. Vel, jeg løp og løp etter vognen. Men likevel stakk han papiret inn i vogna.

– Her... - gutten nikker bifallende på hodet. - Hvorfor bryr du deg? Og der, under krigen, la han kjøpe kvass eller sitra.

– For en tosk! – sier den eldste mannen nedlatende, øker farten og holder seg i nivå med vognen. – Drikker de dette under krig? Ikke hold deg til min side! Ikke vri hodet! Dette er vår "I 16" - en jagerfly, og den tyske nynner tungt, med en pause. Krigen er i sin andre måned, og du kjenner ikke flyene dine.

Stridende sone. Passerer flokkene med kollektive gårdsfe, som går til de stille beitemarkene i øst, til krysset av landsbyen, stopper bilen.

En gutt på rundt femten hopper opp på trinnet. Han ber om noe. Storfeet moo, en lang pisk sprekker i støvskyene.

Motoren buldrer, sjåføren tuter desperat i hornet, kjører bort det dumme beistet, som ikke vil snu før det treffer pannen mot radiatoren. Hva trenger gutten? Vi forstår ikke. Penger? Av brød?

Så viser det seg plutselig:

– Onkel, gi meg to patroner.

– Hva trenger du patroner til?

– Og så... for minnet.

– De gir deg ikke ammunisjon til suvenirer.

Jeg slipper ham et gitterskall fra en håndgranat og en brukt, skinnende patronhylse.

Guttens lepper krøller seg foraktelig:

– Værsågod! Hva er nytten med dem?

– Å, kjære! Så trenger du et minne som du kan bruke for å gi mening? Kanskje jeg burde gi deg denne grønne flasken eller denne svarte eggformede granaten? Kanskje du burde hekte den lille antitankpistolen fra traktoren? Sett deg inn i bilen, ikke lyv og si alt rett ut.

Og slik begynner historien, full av hemmelige unnlatelser og utspill, selv om generelt alt lenge har vært klart for oss.

En tett skog lukket seg hardt rundt, dype raviner lå over veien, og myrlendte sivmyrer spredte seg langs elvebredden. Fedre, onkler og eldre brødre drar for å slutte seg til partisanene. Og han er fortsatt ung, men fingernem og modig. Han kjenner alle hulene, de siste stiene i førti kilometer i området.

I frykt for at de ikke skal tro ham, trekker han frem et Komsomol-kort pakket inn i oljeduk fra barmen. Og uten å ha rett til å si noe mer, slikker han de sprukne, støvete leppene, venter han grådig og utålmodig.

Jeg ser inn i øynene hans. Jeg la klippet i den varme hånden hans. Dette er et klipp fra riflen min. Det er skrevet på meg.

Jeg tar ansvar for at hver kule som skytes fra disse fem patronene vil fly nøyaktig i riktig retning.

– Hva heter du?

– Yakov.

– Hør, Yakov, hvorfor trenger du patroner hvis du ikke har en rifle? Hva, skal du skyte fra en tom boks?

Lastebilen begynner å bevege seg. Yakov hopper av trinnet, han hopper opp og roper muntert noe pinlig, dumt. Han ler og rister mystisk med fingeren til meg. Så, når han slår kua som snurrer rundt med knyttneven i ansiktet, forsvinner han i en støvsky.

Å nei! Denne fyren vil ikke legge klippet i en tom beholder.

Barn! Krigen falt på titusenvis av dem på samme måte som på voksne, om ikke annet fordi de fascistiske bombene som ble sluppet over fredelige byer har samme kraft for alle.

Tenåringer – gutter og jenter – opplever hendelsene under den store patriotiske krigen akutt, ofte mer akutt enn voksne.

De lytter grådig til det siste punktet til informasjonsbyråets meldinger, husker alle detaljene om heltedåder, skriver ned navnene på heltene, deres titler, deres etternavn.

Med grenseløs respekt ser de av togene som går mot fronten, og med grenseløs kjærlighet hilser de på de sårede som ankommer fra fronten.

Jeg så barna våre langt bak, i den urolige frontlinjen, og til og med på selve frontlinjen. Og overalt hvor jeg så at de hadde en stor tørst etter forretninger, arbeid og til og med prestasjoner.

Før slaget møtte jeg nylig en gutt ved bredden av en elv.

Mens han lette etter en savnet ku for å forkorte ruten, svømte han over elven og befant seg uventet blant tyskerne.

Gjemt i buskene satt han tre skritt unna de fascistiske kommandantene, som lenge snakket om noe, og holdt et kart foran seg.

Han kom tilbake til oss og fortalte oss hva han hadde sett.

Jeg spurte han:

– Vent litt! Men du hørte hva sjefene deres sa, dette er veldig viktig for oss.

Gutten ble overrasket:

– Vel, kommandant, de snakket tysk!

– Jeg vet at det ikke er på tyrkisk. Hvor mange klasser har du fullført? Ni? Så du burde i det minste ha forstått noe av samtalen deres?

Han løftet hendene trist og trist:

– Eh, kommandantkamerat! Hadde jeg bare visst om dette møtet tidligere...

År vil gå. Du vil bli voksne. Og så, i en god time med hvile etter mye fredelig arbeid, vil du med glede huske at du en gang, i de forferdelige dagene for moderlandet, ikke dinglet under føttene dine, ikke satt i ro, men gjorde det du kunne å hjelpe landet ditt i dets vanskelige og vanskelige tider, en svært viktig kamp mot menneskehat fascisme.

Aktiv hær

I forkant

Ved passasjen gjennom en tung barrikade dekket med grove planker, sjekket en politimann passet mitt for å forlate den beleirede byen.

Han rådet meg til å kjøre opp til frontlinjen i en forbipasserende bil eller vogn, men jeg nektet. Det var en god dag og reisen var ikke langt. Og dessuten, i åsene ble det noen ganger skutt miner mot biler. Å bruke et minutt på en person som går alene er ikke en god idé. Og hvis noe skjer, er det alltid lettere for en person til fots å falle i en grøft i veikanten i tide.

Jeg gikk forbi tomme, forlatte hus med tette vinduer og lukkede porter. Det var stille. Ranglen skranglet, og sultne katter jaktet på spurver.

Gjennom hagene, blant hvilke regnskyllede bombesikre skyttergraver var gule, gikk jeg ut på skråningen av ravinen og hektet foten på jordtråden. Etter å ha funnet ut retningen, tok jeg en direkte rute langs ledningen, fordi jeg trengte folk.

Plutselig kom det et slag. Det så ut til at han krasjet rett over toppen av stålhjelmen min. Jeg fløy raskt inn i det gamle krateret, så meg nøye rundt og så i nærheten av en kamuflert bunkerbakke, fra den mørke sprekken som stakk ut løpet til en tettsittende kanon.

Jeg gikk ned til bunkeren, og etter å ha sagt hei, spurte jeg seniorsersjanten hva folket hans gjorde nå.

Det er tydelig at sersjanten sjekket passet mitt og dokumentene før han svarte. Jeg spurte hvordan livet var i Moskva. Først etter det var han klar til å svare på spørsmålene mine.

Men så i det fjerne, til høyre, hørtes svært hyppige eksplosjoner.

Telefonoperatøren spurte høyt nabobunkeren gjennom telefonrøret:

– Hva har du? Snakk høyere. Hvorfor snakker du så stille? Ah, miner eksploderer nær deg! Og du tror at hvis du snakker høyt, blir de redde!

Slike enkle ord utløste smil i den stille, våkne bunkeren. Da hørtes en streng kommando, og kanonen vår brølte.

Naboene hennes støttet henne. Fiendene svarte. De skjøt med 205 granater og langdistanseminer.

Miner... Det er allerede skrevet mye om dem. De skrev at de brøler, hyler, nynner og snorker. Nei! Lyden av gruven i flukt er tynn og melodiøst trist. Eksplosjonen er tørr og skarp. Og hvinet fra flygende fragmenter er som mjauingen av en katt hvis halen plutselig er blitt tråkket på med en tung støvel.

De grove takbjelkene, festet med jernstifter, skjelver. Tørr jord renner gjennom sprekkene på skuldrene og nedover kragen. Telefonisten dekker raskt en bolle med bokhvetegrøt med hjelmen, uten å slutte å rope høyt:

– Ok, null tjuefem skjell! Nå helt sikkert! Rask brann!

Fem minutter senere blir ildsprengningen fra begge sider, som om den var avbrutt, stille.

Alles øyne brenner, pannen er våt, folk drikker fra halsen på flaskene. Telefonisten spør naboer hva som har skjedd og hvor.

Det viser seg at en av dem fikk vanntanken sin veltet i luften; den andre fikk sin regimenttale telefonledning kuttet av; det tredje tilfellet var verre: de stakk våpenskjoldet gjennom embrasuret med et splint og såret den beste batteriskytteren i skulderen; Den gravde opp hull og kratere rundt oss, rev den i filler og fraktet bort, sannsynligvis bak en sky, én våt støvel, hengt av den røde hær-soldaten Konoplev fra et tre under solen for å tørke.

– «Du er ikke en gruvearbeider, men en kråke,» beklager sersjanten mot den røde hær-soldaten Konoplev, som stirret tankefullt og forvirret på den overlevende støvelen «Nå er det krigstid.» Du måtte ta en snor og knytte den herfra til støvelen. Så, bare litt, trakk han og dro støvelen ut av skytefeltet og inn i ly. Og nå har du ingen utsikt. For det andre representerer ikke en soldat fra den røde hær som bare har på seg venstre støvel noen kampverdi. Du tar støvelen din i hendene, tar den, som et faktum, til arbeidslederen og forklarer ham din triste situasjon.

Mens alle snudde seg og lyttet nysgjerrig til disse læresetningene, kom noen inn gjennom bunkersdøren. Først tok de ikke hensyn til den som kom inn: de trodde det var noen fra våpenmannskapet, så skjønte de det. Sersjanten kom opp for å gi sin rapport til sjefen.

Ved en enkelt, subtil bevegelse ble det klart for meg at denne mannen var respektert og dypt elsket her.

Ansiktene begynte å smile. Folk rettet raskt på beltet og rettet tunikaene sine. Og den røde armé-soldaten Konoplev gjemte raskt sin bare fot bak tomme bokser under skjellene.

Det var seniorløytnant Myasnikov, bataljonssjef.

Vi gikk med ham langs reserveforsvarslinjen, der soldatene fra den røde hær - for det meste Donetsk-gruvearbeidere - enstemmig og dyktig gravde kommunikasjonspassasjer og skyttergraver i full profil.

Hver av disse jagerflyene er en ingeniør, bevæpnet med en øks, hakke og spade. De bygger sammenfiltrede labyrinter, tilfluktsrom, reir, graver og skyter under ild raskt, dyktig og bestemt. Dette er erfarne, modige og ressurssterke mennesker. En soldat fra den røde hær kom ut bak buskene langs ravinen for å møte oss. Kommandantens tilstedeværelse forundrer ham et øyeblikk.

Jeg ser at sjefen rynket pannen, så sannsynligvis en slags uorden og vil nå irettesette den røde hærs soldat. Men han, uten å bli forvirret, går rett mot ham. Han er blid, sterk, bredskuldret.

Når han nærmer seg fem til syv meter, bytter han til det lovbestemte, "trykte" trinnet, legger hånden til capsen og går høytidelig og modig forbi.

Fartøysjefen stopper og ler.

– Vel, fighter! Bra gjort! – bryter han ut i beundring og ser mot soldaten som gjemmer seg i skyttergraven.

Og han svarer på mitt forvirrede spørsmål:

– Han (jageren) hadde på seg en caps, og ikke hjelm, som forventet. Jeg la merke til sjefen, det var ingen steder å gå. Han vet at jeg elsker balanse og disiplin. For å stille saken suser han forbi meg, som på en parade. Gruvearbeidere! – utbrøt kommandanten med kjærlighet. - Erfarne og smarte folk. Send meg til en annen enhet, så går jeg til hovedkvarteret og gråter over mine gruvearbeidere.

Vi tar oss til frontlinjen. Ved en av svingene fanget fartøysjefen regnfrakken på håndtaket på en spade. Noe blinket veldig sterkt under jakkeslaget på kappen hans. På den første avsatsen så jeg forsiktig, mysende øynene mine, ned på brystet på kommandantens tunika.

Å, her er tingen: det er en Gullstjerne som brenner under kappen. Han, løytnant, er en helt fra Sovjetunionen.

Men nå er vi allerede helt i forkant. Det er ingen kamp. Fienden her møtte en solid mur. Men pass på! Her på toppen blir alt skutt gjennom av både fienden og oss. Godt skjulte snikskyttere hersker her. Her kan DS-maskingeværet, trangt som et stikk, skyte fra syv hundre til tusen kuler gjennom embrasuren på ett punkt fra én løp på ett minutt.

Her, i utkanten av byen, la mer enn ett fascistisk regiment vanærende ned sine berusede hoder. Her ble hele den nittifemte tyske divisjonen fullstendig ødelagt.

Enkeltskyting pågår. Gjennom det smale gapet er den kamuflerte vollen til fiendens skyttergraver allerede godt synlig. Noe beveget seg over bakken, vek unna og forsvant under skuddet.

Mørk kraft! Er du her! Du er i nærheten! Bak oss står en lys, stor by. Og du ser på meg fra dine sorte hull med dine grådige fargeløse øyne.

Gå! Kom igjen! Og aksepter døden fra disse tunge gruvearbeidernes hender. Her fra denne høye, rolige mannen med sitt modige hjerte, brennende som en gullstjerne.

Aktiv hær

Raketter og granater

Ti speidere, under kommando av den unge sersjanten Lyapunov, går ned langs en bratt sti til et elveford. Soldatene har det travelt. Det begynner å bli mørkt, og vi må ha en siste røykpause for natten i en forlatt gjeterhytte, like ved som feltvakten til utposten er plassert og gravd inn.

Mens ti personer som ligger ned - hode mot hode - grådig inhalerer sterk tobakksrøyk, advarer etterretningssjefen, unge sersjant Lyapunov, den like unge vaktsjefen, sersjant Burykin:

– La oss gå tilbake, så jeg ikke skal rope passet til deg, kjære, fra den andre siden. Og ikke tør å åpne ild mot meg om dette. Jeg sender en fighter frem. Du roper til ham fra kysten til vannet stille. Han kommer og så sier han.

– "Jeg vet," svarer Burykin viktig. – Vitenskapen er enkel.

– Det er det, enkelt! Og i går ropte vaktposten så høyt at fienden kunne høre. Hva er på den andre siden? Stille?

– To sånne raketter i retningen. Så to skudd, forklarer Burykin. – Noen ganger blåser det og noe buldrer. Ja! Så kom et rekognoseringsfly. Han snurret, sirklet og der borte, jævelen, forsvant.

– Flyet er et rovdyr på himmelen," sier sersjant Lyapunov alvorlig, "og vår jobb er å streife rundt på bakken, gjennom gresset og gjennom skogen." Vi vil! – han snur seg strengt. – Hva, hadde du en røykpause? Og for en drøm jeg har - dette er en røykfri etterretningstjeneste, og de kan ikke leve uten en tobakksvorte.

Hengende bandoler rundt halsen, holder rifler og granater over vannet, krysser den mørke lenken elven.

Den lyse skiven til kompasset på sersjantens hånd flimrer med et blåaktig lys over bølgene.

Etter å ha nådd skogkanten, løsner sersjanten det lysende kompasset, gjemmer det i lommen, og den tause rekognoseringen forsvinner inn i krattskogen. Rekognoseringskjernen beveger seg langs en skogssti. To personer foran, to til venstre og to til høyre. Hvert tiende minutt, uten klokke, uten kommando, stopper rekognoseringen på instinkt. Når de presser rumpa ned i bakken, kneler ned, holder pusten, lytter folk intenst til nattlydene og raslingene.

Chu! Et sted galet en hane som ennå ikke var blitt fortært av tyskerne.

Så summet og klirret noe i det fjerne, som om to tomme vogner hadde støtt på hverandre med bufferne.

Men noe begynte å rasle. Dette er motoren. Det er motorsyklister som streifer rundt her et sted. De må finnes for enhver pris.

Den røde hærs soldat Melchakov kommer ut av mørket og rapporterer, andpusten:

– Kamerat sersjant, på bakken, over veien, under føttene dine er det en ledning.

Sersjanten går fremover Han kjenner på ledningen med hånden og lurer på: skal han følge ledningen til venstre eller høyre? Men det viser seg at til venstre går ledningen inn i en gjørmete sump. Foten setter seg fast, og støvelen har problemer med å komme seg ut av den klissete gjørmen. Til høyre det samme.

Melchakov nærmer seg sersjanten, tar frem en kniv og tilbyr:

– Tillat meg, kamerat sersjant, jeg klipper ledningen.

Sersjant Melchakov stopper. Han rynker på pannen, griper så ledningen, vikler den rundt bajonettsliren og trekker hardt. Ledningen er levert. Noe maser i sumpen. Og så kryper en tung stein ut på veien.

Sersjanten er triumferende. Ja, det betyr at ledningen er falsk. Og slik er det, i den andre enden av ledningen bindes et stykke jernfjær og kastes i stangen.

– "Jeg skal kutte det, jeg skal kutte det"! – Sersjant Melchakov imiterer. – Kamerat sersjant, jeg rapporterer at telefonforbindelsen mellom to bataljoner av sumpfrosker er ødelagt. Du er veldig forhastet, Melchakov. Gå rett. Søk. Det er en ekte ledning et sted i nærheten.

Snøret fra motoren høres igjen foran. Rekognoseringen beveger seg krypende langs sandkanten. Herfra kan du se silhuetten av en hytte bak buskene. Hytta har et gjerde. Bak gjerdet er det en uklar lyd.

Sersjanten beordrer hviskende:

– Forbered granater. Kryp til gjerdet. Jeg går fremover med tre til høyre. Kast granater nøyaktig i den retningen jeg skal gi et grunt slag med en rød rakett.

Klargjøring av granater betyr: klikk - spenning, klikk - sikkerhet, klikk - og primeren er på plass.

Og her er den, skjult ild, klar til å eksplodere, liggende nær brystet, rett ved hjertet.

Det går et minutt, så ett til, fem, ti. Det er ingen rakett. Til slutt dukker sersjant Lyapunov opp og beordrer:

– Last ned granatene. Huset er forlatt. Det er en skadet hest som sliter på tunet, like ved låven. Stå opp raskt. La oss ta til venstre. Hører du? Tyskerne er et sted her, bak bakken.

Melchakov nærmer seg sersjanten. Han nøler og holder høyre hånd, knyttet til en knyttneve, på en merkelig måte.

– Kamerat sersjant," sier han flau, "jeg har en granat - ikke en "flaske", men en "F 1", "sitron". Og her er det triste resultatet.

– Hvilket resultat? Hva mumler du?

– Hun, kamerat sersjant, er i beredskap.

Umiddelbart, instinktivt, viker alle unna Melchakov.

– Kjemiker! – utbryter den forvirrede sersjanten i desperate hvisking. - Så har du... allerede trukket stiften?

– Ja, sjefskamerat. Jeg tenkte: nå kommer det en rakett, og jeg skal umiddelbart kaste den.

– "Jeg gir det opp, jeg gir det opp"! – knipser sersjanten. "Vel, nå hold den i neven og ikke løsne hendene før daggry."

Melchakovs posisjon er lite misunnelsesverdig. Han skyndte seg, og granatens skytestift holdes nå bare av en klemme som er klemt fast i håndflaten hans. Du kan ikke sette inn sikringen uten å tenne opp. Du kan ikke kaste en granat inn i skogen eller i en sump - all rekognosering vil bli forstyrret. Soldatene skjeller ut Melchakov mens de går:

– Hvor skal du, fyr, klemme deg sammen med folk? Du går sidelengs eller sidelengs.

– Hvor skal han? La ham gå langs stien der det er jevnere, ellers vil han bli fanget på en rot og lage en lyd.

– Ikke vink, ikke på paraden. Du holder den, granaten, med begge hender.

Til slutt blir den fornærmede Melchakovs rifle tatt bort og han blir sendt frem med en granat som ledende patrulje.

Noen minutter senere finner rekognoseringskjernen ham sittende på kanten av veien.

– Hva gjør du?

– Det er en ledning under foten min her, sier Melchakov dystert.

Intelligens er på tråden. Plutselig høres lyden av motorer like i nærheten. Brannen blinket og slukket. Forut, i nærheten av kollektivgårdsfjøsene, er det bråk og bevegelse. Sersjanten, etterfulgt av all rekognoseringen, faller flatt til bakken og kryper bort fra veien, som det trolig er en vaktpost på i nærheten. Rekognoseringen kryper to hundre meter i rundt førti minutter. Så ligger han urørlig i lang tid og lytter til støy, knitring og lyder fra et ukjent språk. Sersjanten drar Melchakov i hælen og viser ham en lastet rakettkaster. Melchakov nikker stille og forståelsesfullt på hodet. Sersjanten kryper bort.

Igjen ett, et annet, lange minutter. Plutselig blinker en rakett kastet av sersjanten som en rød slange, og viser retningen.

Melchakov hopper opp og kaster med all sin styrke granaten sin gjennom taket på låven.

Det er torden, så et hyl, så smelter den øredøvende sprekken av motorer sammen med sprekken fra tyske maskingevær. Speiderne åpner ild.

Det tar fyr i stråtaket på låven. Lys. Fiender er synlige. Det stemmer – dette er et motorsykkelselskap.

Men så blander tunge maskingevær seg inn i maskingeværets dumme knitring.

Etter å ha kuttet ledningen flere steder drar spaningsteamet.

Skytingen bakfra stopper ikke. Nå vil det fortsette til morgengry.

Mørk. Langt på den andre siden våknet selvsagt kompanisjefen. Han hører denne brannen og tenker nå på rekognoseringen.

Og speiderne hans går gjennom skogen sammen og raskt. De skjenner ikke lenger sint ut den langbeinte Melchakov. De kjenner utålmodig på lommene med shag.

Og for at han til og med over elven, i en hytte, skulle gi dem rikelig å røyke, roser de enstemmig og høylytt sin unge sersjant.

Aktiv hær

Jeg elsker grenser. Det er alltid en kontrast. Jeg elsker spesielt grenser som ingen krysser, men som representerer frontlinjer som har holdt midlertidig fastfrosne konflikter i flere tiår. Jeg har tidligere snakket om grensen mellom Israel og Syria på Golanhøydene, med sine bunkere, panserverngrøfter og forlatt utstyr. I dag skal vi snakke om steder hvor innbyggere i samme stat i 17 år nå har vært årvåken og sett på hverandre: armenere og aserbajdsjanere. Jeg vil umiddelbart merke meg at ingen inviterte meg på en utflukt langs frontlinjen, og ved å klatre dit brøt jeg i hovedsak kravene til Karabakhs utenriksdepartement, som strengt forbyr turister ikke bare å nærme seg grensen til Aserbajdsjan, men til og med bare å stoppe på noen veier og enda mer så fikk de ikke lenger fotografere noe der. En slags paranoia, som imidlertid har visse grunner.

Til å begynne med, når du kommer inn i Karabakh, bør du registrere deg i deres utenriksdepartement, som ligger i sentrum av Stapanakert. Veldig hyggelige og vennlige armenske jenter vil gi deg et slags "reiseark" som indikerer stedene du har lov til å besøke. Og ikke et skritt til side, advarer de. For eksempel sa de til meg umiddelbart - under ingen omstendigheter skulle du gå til Agdam og ta bilder der. På spørsmålet mitt om hvorfor ikke ta bilder, var svaret "Det er miner der." Jeg forsto ikke sammenhengen mellom tilstedeværelsen av miner og forbudet mot å fotografere ruinene av byen, men jeg kranglet ikke. I tillegg tillot ikke jentene meg å besøke en rekke steder som jeg hadde valgt fra deres eget kart over Karabakh, utstedt i Jerevan: ruinene av Jraberd-festningen nær Martakert, eller Zod-passet tilbake til Armenia. Jentene visste ikke om Jraberd-festningen i det hele tatt, og da jeg viste dem på kartet, bestemte de seg for at den var nær Aserbajdsjan og derfor farlig. Angående avgangen tilbake til Armenia gjennom Zod-passet, svarte de lidenskapelig at... det er aserbajdsjanere der og de vil skyte meg (!). Jeg kranglet heller ikke. For vakre jenter. La dem være svake i geografien til deres hjemland, eller kanskje spille det trygt. Vel, hvorfor krangle med dem? Som et resultat mottok jeg denne artikkelen:

Når jeg ser fremover, legger jeg merke til at avisen bare ble sjekket én gang, i den lille byen Martakert nord-øst for Karabakh. Jeg husker vi bare gikk nedover gaten da en politimann og en fyr i sivile klær kom ut av en parkert Zhiguli. De spurte etter våre dokumenter, spurte hva vår nasjonalitet var, og spurte hvor vi skulle. De skrev ned informasjonen vår i en notatbok og slapp oss. Når det gjelder Zod-passet, til tross for Utenriksdepartementets avslag på å la oss gå dit, ignorerte vi forbudene og krysset det normalt, men mer om det senere.

Stridende sone

Det er veldig enkelt å få øye på et mer eller mindre detaljert kart over regionen. Ser man på de sovjetiske/russiske, er de gamle aserbajdsjanske navnene nøye bevart. Dette er litt forvirrende på veien, siden alt nå har fått nytt navn, og å spørre armenerne i Karabakh hvordan de skal komme seg til Agder (Martakert) eller Fizuli (Martuni) er i hvert fall ikke riktig gitt den militære situasjonen, og maksimalt er det fylt med med sterk antipati fra lokalbefolkningen. Så hvis kartet ditt er sovjetisk, eller "lojal-russisk", så går grensen 3-4 km øst for Agdere - Agdam - Fuzuli - Goradiz motorvei. Følgelig regnes alt som ligger øst for denne veien som en frontlinjesone. Alle avkjørsler i den retningen er merket med skilt på armensk og russisk "Inngang forbudt." Hvis dette ikke stopper deg, så, som et alternativ, hva kan du si om slike tegn -

Hvis ingenting stopper deg, vil du med en veldig stor sannsynlighet bli stoppet veldig raskt av en militærpatrulje, eller du vil kjøre inn i en vei blokkert av betongblokker. Der vil du bli varetektsfengslet og vil bli testet i lang tid og kjedelig for involvering i spionasje til fordel for Aserbajdsjan. Den ensomme franske backpackeren vi møtte i Stepanakert ble arrestert av militæret i Agdam han gikk til fots til den eneste bygningen som var bevart i den døde byen - moskeen. De arresterte ham med ordene «Det er farlig her, det er miner», men de avhørte ham om han noen gang hadde vært i Aserbajdsjan. Som en person som led mye med paranoide militærmenn i Israel, ønsket jeg virkelig ikke å ha ubehagelige interaksjoner med armenske folk i uniform. I 2002 forklarte jeg til egypterne at jeg ikke var en israelsk spion i 2004, jeg forklarte til israelerne at jeg ikke var en syrisk spion i 2008, jeg forklarte til serberne at jeg ikke var en Kosovo-spion. Du vet, det er veldig monotont, ubehagelig og langt. Og årvåkne politimenn i ingen av landene skinner med intelligens, kunnskap om geografien til sine egne stater og forståelsen av at utenfor deres trange sfære av bosted og siviltjeneste er det også en enorm verden full av farger.

I Karabakh (så vel som i enhver annen del av det post-sovjetiske rommet), i tillegg til den nødvendige årvåkenhet på grunn av krigsloven, gjenstår det inkompetente sovjetiske systemet med total mistenksomhet. Det er mange typiske sovjetiske "nizzies": du kan ikke ta bilder der, du kan ikke stoppe her. Du kan bli arrestert for å fotografere ruinene av en ubrukelig låve. Ja, her er en annen episode. Vi kjører fra Stapanakert østover, mot Askeran festning. En flyplass blir ferdigstilt der, hvorfra flyvninger til Jerevan begynner sommeren 2011. Flyplassen er vakker -

Så snart jeg tok dette bildet, stormet to statlige sikkerhetsoffiserer mot meg. Det er umulig å filme, det er et strategisk objekt, sa de. Jeg stiller dem spørsmålet «Vil du si at folk som flyr til Jerevan må gå rundt med bind for øynene for å ikke utilsiktet se blomsterbedene eller NKR-flagget, eller tror du at fotografier av flyplassen din ikke er tilgjengelig? hvor som helst på Internett og det ikke er synlig på Google?» De vet ikke hva de skal svare, men de insisterer på at det er umulig å fotografere flyplassen, at fotografiet må slettes snarest. Ok, sier jeg, jeg skal vaske det. Jeg later som jeg vasker. På dette skilles vi.

Nok en episode. Vi står på motorveien Agdam - Martakert og fotograferer et forlatt sovjetisk monument. dette -

En bil nærmer seg. Det er fem menn i den, tydeligvis av militær peiling. De ser på hva vi gjør. Og jeg, jeg beklager, var akkurat i ferd med å gå til side for et mindre behov. Men jeg forstår at dette vil se mistenkelig ut (hvorfor snudde jeg meg og ristet noe med hendene mine - akkurat som jeg rykker til Kalashnikov-bolten). Derfor bestemmer jeg meg for å holde ut, selv om jeg egentlig vil. Jeg prøver å ikke se på de som sitter i bilen som om de ikke eksisterer. Snart drar de. Flott. Jeg gjør to ting - avlaster meg og tar bilder. Jeg føler meg som en tosk.

Hvorfor du ikke kan filme ruinene av Agdam er helt uklart. De sier det er miner overalt. La oss si. Men for det første ble Agdam delvis befolket av Karabakh-folket selv, og restaurerte noen av husene, for det andre ble byen nesten fullstendig stjålet i 16 år for byggematerialer, og for det tredje på nettsiden til HALO-organisasjonen (som omhandler minerydding av frontlinjen) står det skrevet at en stor del av Agdam-regionen lenge er ryddet for miner. Og likevel blir turister aktivt jaktet på, og hindrer dem i å besøke dette stedet på alle mulige måter. Er de redde for at ruinene fotografert av turister skal brukes av aserbajdsjansk propaganda? Men dette er dumt, du bør ikke tro at aserbajdsjanere ikke har et eneste bilde av disse stedene. Ta en titt på Google Earth, det er femti fotografier av den ødelagte Agdam, eller skriv "Agdam" på Internett og du vil få tusenvis av fotografier derfra.

På egne vegne kan jeg foreslå at du ikke skal fotografere aserbajdsjanske kirkegårder. Det er mange av dem mellom Askeran og Agdam. Det er vakre familiekrypter fra 1700- og 1800-tallet, men jeg mistenker at utenforstående kan finne din interesse for denne typen ting mistenkelig. Hvorfor klatrer denne turisten inn på en aserbajdsjansk kirkegård, intet mindre enn å lete etter graven til sin aserbajdsjanske bestemor? Og så bevis for dem at bestemoren min ikke er aserbajdsjansk i det hele tatt, men jødisk, og hun ble gravlagt i Sverdlovsk, og har aldri vært i Kaukasus siden fødselen. Og latter og synd.

Folk i frontlinjen

Venner, trekk nå en tykk linje mellom det som ble sagt ovenfor og det jeg skal fortelle dere videre. Glem det dumme og mistenkelige Karabakh GB, om de vakre og morsomme jentene fra UD, glem gruvene, frontlinjene og så videre. Har du glemt, abstrahert deg selv? Flott.

Så folket i Karabakh er noe. Jeg har aldri møtt så hyggelige, gjestfrie, snille og hjelpsomme mennesker. Selv om jeg har vært mange steder. Overalt, bokstavelig talt i alle lokaliteter, begrenset enhver person vi møtte seg ikke til å svare på spørsmålet "Unnskyld meg, hvordan kommer jeg til Tigranakert?", men inviterte oss umiddelbart til å besøke: til lunsj, tilbringe natten, for å snakke. Du vet, jeg er ikke vant til dette. Og først var jeg fortapt. Det er på en eller annen måte upraktisk. De er ikke rike mennesker, de vil betale alt for en gjests skyld, men jeg har ikke engang en gave til dem. Det nytter ikke å spise opp gjestfrie verter, og det er absolutt ingenting å takke tilbake. Derfor ba han alltid om unnskyldning og forklarte at jeg dessverre hadde det travelt og ikke kunne komme på besøk. De håndhilste og skiltes til neste gang. Det eneste minimum jeg kunne gjøre for folket i Karabakh var å legge igjen litt penger i kirker og museer til de døde, eller å skyss til velgerne. Transporten er trang der, en sjelden minibuss kjører mellom landsbyer et par ganger om dagen, en ensom bestefar går - hvordan kan du ikke få skyss? Utrolig nok, for disse menneskene er det helt normalt å gå 10-15 km til nabolandsbyen. De har ikke hastverk. De går stille, småspiser ferske bakevarer underveis og drikker te fra termos.

Hver liten by har et monument over de drepte i krigen og et lite museum med fotografier av borgere som ikke kom hjem. For eksempel, i Martakert ser det slik ut -

De små byene og landsbyene i Karabakh selv ligner for det meste en slags apokalypse. Det er spor etter krig og forlatelse overalt. Det er rent der, folk prøver sitt beste for å skape litt komfort rundt seg. Men stygge tegn på ødeleggelse er på hvert hjørne, uansett hvor du går -

Forlatt fornøyelsespark

Jeg innrømmer at jeg var interessert i spørsmålet om hvor jeg skulle spise utenfor Stepanakert. Til å begynne med trodde jeg at folk er fattige, ikke går på restauranter og derfor spiser hjemme. Og alt vi kan gjøre er å kjøpe pølse i butikkene og lage smørbrød. Til min store overraskelse ble alt feil. Selv på det minste stedet er det alltid en hjemmespisestue, eller til og med mer enn én. Bare en leilighet, vanligvis i første etasje. Spør lokalbefolkningen, de vil vise deg. Der lager en helt vanlig tante mat til seg selv og gjestene. Det koster kun en krone, men det er deilig og alltid i hyggelig selskap med naboer og husstandsmedlemmer. Det ser omtrent slik ut, skjønner du, det er mer enn søtt -

Etter å ha spist i Martakert dro vi til Armenia, og bestemte oss for å passere Zod-passet for enhver pris. Av tre grunner. For det første, fordi utenriksdepartementet forbød å reise dit (og den forbudte frukten er søt), for det andre forkorter det veien til Jerevan med omtrent det halve, og for det tredje ønsket jeg å teste Suzuki Grand Vitara-jeepen vår under skitne forhold Aprilvær og snøsmelting på passet.

Stien gjennom Zod-passet

Jeg vil definitivt tilbake til Nagorno-Karabakh. Jeg skal fortelle deg separat om klostrene Stepanakert, Shushi, Askeran, Tigranakert, Vank, Gandzasar og Didivank. I mellomtiden, direkte om Zod-passet, hvor jeg opplevde en hel rekke spenninger. Til å begynne med ble veien dårligere rett etter Martakert. Til å begynne med var veien ganske grei -

Så begynte det å bli dårligere -

Den beholdt fortsatt spor av sovjetisk asfalt, men det var flere hull enn selve asfalten. Umiddelbart etter Sarsang-reservoaret slutter asfalten. Dette er en stor lettelse, fordi primeren ser ut til å være den minste av to onder -

Nær Dadivank-klosteret

På et tidspunkt innhentet tåke oss, vi måtte bremse opp for så å stoppe helt. Forresten, morsomt øyeblikk. Vi gikk litt bort fra bilen og skjønte plutselig at vi ikke kunne se den! Jeg tuller ikke. Jeg sto akkurat her -

Og nå er det ingenting. Ser du bilen? -

Vi begynner å lete etter henne, hva slags besettelse er dette? Snart dukker skjønnheten opp fra tåken, hurra -

Vi går videre ettersom tåken har lettet litt. Vi klatrer så vidt serpentinveien, sikten er omtrent tre meter frem. Du kan ikke se noe, det er flytende gjørme under hjulene, heldigvis er det firehjulsdrift. En time senere kommer vi ut av lavlandet og det er skjønnhet rundt -

Bilen er fortsatt relativt ren, men en sone med flytende gjørme begynner. Bokstavelig talt en kilometer gjennom gjørma og bilen ser slik ut -

Nok en times kjøring gjennom gjørma med en hastighet på ikke mer enn 20 km/t og vi når passets høyeste punkt, nå går veien ned -

Ja, jeg glemte nesten. Vi var veldig bekymret for å kommunisere med militæret når vi forlot Karabakh. Utenriksdepartementet inkluderte tross alt ikke Zod-passet i reiseplanen vår. Dessuten ble eksperter på turismefora skremt: "Du vil ikke få lov til å dra uten tillatelse fra utenriksdepartementet, du må gå tilbake til Stepanakert og dra gjennom Lachin og Goris." Dette prospektet gledet oss ikke i det hele tatt. Men som gjester til den mest kjente Karabakh-beboeren, Levon Hayrapetyan, i landsbyen hans Vank (lenke), hadde vi hans mobiltelefonnummer. Vi ble forsikret om at ikke en eneste grensevakt ville arrestere oss, og hvis det var problemer, la dem ringe og alt ville bli forklart for dem. En liten ting, men hyggelig.

Men ingen stoppet oss. Vi passerte militærposten uten engang å stoppe, bortsett fra kanskje for å stille opp med den militære UAZ som kjørte foran. Trolig bestemte soldatene at vi skulle alle sammen. Bilen vår var så skitten, inkludert vinduene, at det var vanskelig å se ansiktene våre. Så vi forlot Karabakh ubemerket. Hurra! Forresten, underveis hjalp vi sjåføren av en GAZ-66 militærlastebil, som satt fast i gjørmen på en serpentinvei og ikke kunne komme seg ut. Det var urealistisk å trekke den med jeep, den var for stor, og vi var for små, selv på sommerdekk. Men jeg overtalte løytnanten til å la meg kjøre. De nektet lenge, sier de, det er en krigsmaskin, du kan ikke kontrollere den! Som jeg forklarte dem at på tre år i den israelske hæren hadde jeg kjørt gjennom så mye gjørme at jeg kunne gi dem en leksjon i terrengkjøring. Men jeg ble forbudt å fotografere bilen deres. Det er synd. Det var interessant. For de som ikke vet, her er en ting -

Meningen er denne: en uerfaren 18 år gammel soldat stoppet på en stigning, bilen rullet tilbake, skjevt, ble sittende fast i gjørmen, han prøvde å trekke seg opp, men stoppet - han klarte ikke clutchen, klatringen var minst 20 grader. Venner, jeg er stolt av meg selv. Bare noen rykk frem og tilbake, den malende lyden av den klønete gamle bilen, og bilen dro opp av gjørma. Vi snurret alle hjulene og sprutet brunt slam, krøp sakte opp bakken. Der takket offiseren for hjelpen, og la til "... på vegne av hæren til Republikken Armenia." Det var morsomt. Vi håndhilste, så gikk militæret videre, og jeg gikk ned til bilen vår. På veien skled jeg og kjørte min egen rumpa gjennom gjørma, men dette er de små tingene i livet, uverdige å nevne.

Så, Zod Pass vil passere!

De sier at det er mye lettere å kjøre dit om sommeren: tørr grunning, pass på å unngå jettegryter og ikke fall i klipper. Høst og vår er de beste tidene for elskere av litt ekstremsport. Lokale innbyggere klarer å kjøre Zhiguli-biler der selv i gjørmen, men dette er ikke den beste ideen. For det første reiser de i en folkemengde og uunngåelig skyver de fire bilen mer enn én gang, og mer enn én gang, og for det andre observerte vi et dusin fastkjørte biler, ved siden av som triste passasjerer satt og kranglet livlig om hva de skulle gjøre neste. Ikke mye hyggelig. Derfor er det best å ikke møte opp der uten firehjulsdrevet kjøretøy, selv om sommeren. Hvis det regner med sludd (og i høyden er dette mulig når som helst på året), vil grusveien umiddelbart bli til en sump - du er fortapt.

Nå, etter å ha besøkt frontlinjen fra armensk side, gjenstår det bare å flytte til Aserbajdsjan og se hva som skjer der. Når jeg ser fremover, advarer jeg deg umiddelbart om at det ikke er noen måte å komme til grensen fra den siden i det hele tatt: veiene er stengt i omtrent 30 kilometer, rett sør for Ganja. Men det er fascinerende å komme til Aserbajdsjan, hvor de intenst leter etter armenske stempler i passet ditt og er veldig bekymret for om du ved et uhell har besøkt Karabakh? Les mer.

Bare tenker høyt

Fra min kommunikasjon med folk i Karabakh ble kjærlighet og ømme følelser for Russland konstant erklært. Folk prøvde å unngå temaet Moskvas deltakelse i denne konflikten på begynnelsen av 90-tallet. Som vi vet var situasjonen todelt. Gorbatsjov viste betydelig større lojalitet til Heydar Aliyev, og den "tilfeldige" overføringen av våpenlagre i det transkaukasiske militærdistriktet til aserbajdsjanerne er fullstendig verdig en kriminell etterforskning. På den annen side er det allerede uavhengige Russland, i dag, garantisten for at Aserbajdsjan ikke vil forsøke å gjenerobre Karabakh med makt. Tross alt er det viktig å huske at i løpet av disse 16 årene har Aliyevs blitt veldig rike på olje og deres arsenaler er mange ganger større enn de armenske. Hva kan folket i Karabakh fortelle deg? De er bare gisler av en ubehagelig situasjon med uklare utsikter.

Svar: nådeløs.

Fra setningene 18-22, skriv ned et ord der stavemåten til suffikset er bestemt av regelen: "I suffiksene til korte passive partisipp er en bokstav N skrevet."

Løsning: Forslag 19

Svar: spurte

5 Erstatt det dagligdagse ordet «roet seg» i setning 38 med et stilistisk nøytralt synonym.

Løsning: Ordet «roet seg» kan erstattes med et stilistisk nøytralt

SYNONYM p\"y"CPOKILA Cb p7.

Svar: roet seg

№8

(1) Gutten satt på flyet og så ut av vinduet uten å stoppe. (2) Piloten kom ut av cockpiten og satte seg ved siden av gutten. (3) Gutten så seg rundt. (4) Nå satt en interessant mann ved siden av ham. (5) Han ønsket å snakke med ham. (b) Piloten forsto dette. (7) Hans dystre, slitne

HVA ER ANSIKTET DEDIKERT TIL? TL Ј? LO, OG HAN VAR ALLTID SLITT "

(8) Liker du det?

(9) "Veldig," svarte gutten.

(10) Drømmer du også om å bli pilot?

(11) "Jeg liker å tegne," svarte gutten. - (12) Se, de hvite skyene er akkurat som en flokk med hvite elefanter. (13) Den første har hoggtenner under bagasjerommet. (14) Dette er . (15) Og skyen der borte er en hval. (1b) Veldig vakker hale.

(17) Gutten så på piloten, så at han smilte, og ble stille. (18) Han skammet seg over at han fortalte en voksen, og også en pilot, om noen skyelefanter og hvaler.

(19) Gutten lente seg mot vinduet. (20) Piloten berørte ham på skulderen:

(21) Fantasien din fungerer utmerket. (22) Ja, hvor mye ligner disse skyene på elefanter! (2Z) Du la merke til det.

(24) Min mor vil kjøpe maling til meg i Moskva, og jeg skal male,” sa gutten. - (25) Se, der er jorden! (2b) Det ser ut som en mosaikk - det er et slikt barnespill.

(27) Piloten så i bakken. (28) Hvor lenge han fløy, men han så ingenting. (29) Han følte seg til og med litt fornærmet: han fløy forbi alle slags elefanter så mange ganger og merket ikke noe til det. (Z0) Han så på denne tynne gutten med beundring.

(31) Himmelen for ham har alltid bare vært et sted å jobbe, og han er vant til å vurdere den fra synspunktet om egnethet for fly: lave skyer er dårlige for landing, høye skyer

utmerket for flygende, tordenvær - farlig. (32) Og jorden for ham var et landingssted hvor han kunne hvile mens han ventet på de neste flyvningene.

(33) Noen minutter senere så gutten at en stor blysky fløy mot dem, flammende av lyn og rumling.

(Z4) I mellomtiden ble flyet umiddelbart mørkt. (Z5) Passasjerene stirret fast på skyen som nærmet seg flyet og snakket rastløst seg imellom. (Zb) Flyet snudde og gikk langs skyen. (Z7) Samtidig møtte pilotens blikk guttens blikk et sekund. (Z8) Uventet og for useriøst for et så farlig øyeblikk, tenkte piloten: «Jeg lurer på hvordan denne tordenskyen ser ut?»

(Z9) Dette varte i fem minutter eller enda mindre, og så dukket bakken opp veldig nærme, og flyet rullet langs en hard betongbane.

(40)Hvor skal du nå? — spurte piloten guttens mor i ankomsthallen.

(41) Vi må ombord på et Simferopol-fly, det går om to timer.

(42) To timer? – spurte gutten. - (4З) Kanskje vi får tid til å kjøpe maling.

(44) Ser du hvordan været er? - sa moren. - (45) Det regner nå, og derfor kan du bli forkjølet. (4b) Vi kjøper maling på vei tilbake.

(47) Gutten svarte ikke noe.

(48) Hei, vær sunn! - sa piloten til gutten. - (49) Det var hyggelig å møte deg.

(50) Da gutten og moren sto i kø for å gå om bord i Simferopol Tu-104, da gutten allerede hadde glemt fargene og ventet utålmodig på tur, plutselig foran

DEM DUKKET LE"TCHI K.

(51) De var stille i et minutt. (52) Gutten visste ikke hvor piloten plutselig dukket opp her, men han følte at alt dette ikke var uten grunn.

- (5З) Her er noen maling for deg. (54) Fullt sett: rød, blå, asurblå og så videre. - (55) Piloten ga gutten en lang trekasse. - (5b) Ta den, ta den og tegn!

(57) Og han gikk tilbake til flyplassen, bøyd og stor. (58) Han dro, og gutten tok boksen med maling til brystet, gikk om bord på flyet for å tilbakelegge en avstand på tusen kilometer, oppleve høyden og den moderne flyhastigheten, og igjen se på jorden ovenfra til se det på en ny måte.

(Ifølge V. Zheleznikov*)

* Zheleznikov Vlodimir Kharpovich (1925-2015) - barneskribent, filmmanusforfatter, prisvinner.

Hvilket svaralternativ inneholder informasjonen som er nødvendig for å underbygge svaret på spørsmålet: "Hvorfor ga piloten gutten maling?" Piloten ba gutten tegne et bilde der jorden på en eller annen måte ville bli vist ikke-

Piloten ga gutten malinger som en suvenir fra fellesflyvningen. Guttens mor hadde ikke økonomisk mulighet til å kjøpe maling til sønnen. Piloten satte pris på guttens fantasi, som er så viktig for den fremtidige kunstneren.

Løsning: Piloten satte pris på guttens fantasi, som er så viktig for fremtiden

kunstner.

Si en setning der middelet for uttrykksfull tale er sammenligning.
Det dystre, slitne ansiktet hans lyste litt opp... Se, de hvite skyene er akkurat som en flokk med hvite elefanter. Passasjerene stirret fast på skyen som nærmet seg flyet, og snakket rastløst seg imellom. Komplett sett: rød, blå, asurblå og så videre.

Løsning: 2) Se: de hvite skyene er akkurat som en flokk med hvite elefanter.

Fra setningene 32-35, skriv ned et ord der stavemåten til prefikset avhenger av stemmeløsheten til den påfølgende konsonanten.

Løsning: Proposisjon 35

Svar: rastløs

Fra setningene 51-56, skriv ned et ord der stavemåten til suffikset ikke er bestemt av den generelle regelen (det er et unntak).

Løsning: Proposisjon 55

Svar: tre

5 Erstatt det dagligdagse ordet "ikke uten grunn" i setning 52 med et stilistisk nøytralt synonym. Skriv dette synonymet.

Løsning: Vi erstatter det dagligdagse ordet "ikke uten grunn" i setning 52 med et stilistisk nøytralt synonym "ikke tilfeldig"

Svar: ikke tilfeldig

Aktiv hær, "Homsomolskaya Pravda", frontlinjeessay, 1941, .

(1) Barn! (2) For titusenvis av dem falt krigen på nøyaktig samme måte som for voksne, om ikke annet fordi de fascistiske bombene som ble sluppet over fredelige byer har samme kraft for alle. (3) Akutt, ofte mer akutt enn voksne, opplever unge gutter og jenter hendelsene under den store patriotiske krigen. (4) De lytter grådig til det siste punktet til informasjonsbyråets meldinger, husker alle detaljene om heltedåder, skriver ned navnene på heltene, deres rekker, deres etternavn. (5) Med grenseløs respekt ser de av togene som går mot fronten, og med grenseløs kjærlighet hilser de de sårede som ankommer fra fronten.

(6) Jeg så barna våre dypt bak, i den alarmerende frontlinjen, og til og med på selve frontlinjen. (7) Og overalt hvor jeg så dem hadde en stor tørst etter forretninger, arbeid og til og med prestasjoner.

(8) Frontlist. (9) Passerer flokker med kollektive gårdsfe, som går til stille beitemarker mot øst, til krysset mellom landsbyen, stopper bilen. (10) En gutt på rundt femten hopper opp på trinnet. (11) Han ber om noe. (12) Hva trenger gutten? (1H) Vi forstår ikke. (14) Brød? (15) Så viser det seg plutselig:

(1b) Onkel, gi meg to patroner.

(17) Hva trenger du patroner til?

(18) Så... for hukommelsen.

(19) De gir deg ikke ammunisjonsminne.

(20) Jeg gir ham et gitterskall fra en håndgranat og en brukt skinnende patronhylse. (21) Guttens lepper krøller seg foraktelig.

(22) Hei! (2З) Hva er nytten med dem?

(24) Ah, kjære! (25) Så trenger du et minne du kan bruke? (2b) Kanskje jeg burde gi deg denne svarte eggegranaten? (27) Kanskje du burde hekte den lille antitankpistolen fra traktoren? (28) Sett deg inn i bilen, ikke lyv og fortell alt rett. (29) Og slik begynner historien, full av hemmelige unnlatelser og utspill, selv om generelt alt lenge har vært klart for oss.

(Z0) En tett skog lukket seg hardt rundt, dype raviner lå over veien, og myrlendte sivmyrer spredte seg langs elvebredden. (Z1) Fedre, onkler og eldre brødre slutter seg til partisanene. (32) Og han er fortsatt ung, men fingernem og modig. (33) Han kjenner alle hulene, de siste stiene i førti kilometer i området. (34) I frykt for at de ikke vil tro ham, trekker han et Komsomol-kort pakket inn i oljeduk fra barmen. (35) Og uten å ha rett til å fortelle noe mer, slikker han sine sprukne, støvete lepper, venter han grådig og utålmodig.

(36) Jeg ser inn i øynene hans. (37) Jeg la klippet i den varme hånden hans. (Z8) Dette er et klipp fra meg. (Z9) Det er registrert på meg. (40) Jeg tar ansvar for at hver kule som skytes fra disse fem patronene vil fly nøyaktig i riktig retning.

(41) Hva heter du?