Anastasia Nikulshina
Vi kan ikke feire lykke sammen
Ved daggry på kanten -
Du og jeg er for forskjellige
Å leve i samme paradis.
Bare vindene er uregjerlige
De vil snakke om deg igjen;
Du og jeg er for stolte
Å gråte over skjebnen.
La oss fly over himmelen som gnister
Den ene etter den andre i fotsporene -
Du og jeg er for nærme
Å skilles for alltid.
Anastasia Krasovskaya
Jeg kan dine skritt utenat.
Det blåser tristhet i gangen din,
Bevegelse av hender som holder en sigarett
Og dager med galskap gitt til vinden.
Jeg kjenner ikke alle du elsket så mye
Men jeg vet med sikkerhet at jeg var elsket.
Og jeg vet hvordan du vil glemme denne og den,
Holder fortsatt en sigarett i hånden.
Evgenia Livskaya
Det var en varm junikveld,
Hælen klikket på fortauet
Du var sårt feilfri
Ikke en mann ennå, ikke lenger en venn...
Du fortalte meg om fugler
Hvilke vinmerker liker du?
Øyne med krøllede øyevipper
De hvisket: "Du skjønner, jeg er alene...".
Bekymret gikk jeg i nærheten,
Hun skrek med hjertet: "Jeg er alene!"
Det var en lang rekke med kafeer...
Vi gikk: ikke mann og ikke kone.
Nina Shemenkova
Mens jeg elsker deg, vet jeg med sikkerhet:
Det er utallige glade dager.
Jeg vil slå skjebnen på kort tid,
Mens han er i min skjebne!
Alle tanker er rettet mot ham
Jeg dirigerer dag og natt
hvis øyne er rettferdige, strålende...
De er som stjerner, akkurat det samme.
Jeg vil samle alle tankene mine på en gang, -
Jeg vil kle deg i solens klær,
Og det onde øyet kan ikke nå dem,
Og ikke henrett dem til bøddelen!
Valeria Bronskaya
Tykk skygge fra en myk gardin
Hun la seg på det malte teppet.
Intrikate mønstre
Slått sammen til ett stort mønster.
Telefonen er hardnakket stille,
Det er som om han og jeg også er i en krangel.
Klokken er kjedelig, rolig ringer
De sårede nervene spruter.
I dag begynner teen å bli kald igjen
Og, som i går, blir leveren bedervet.
Og den som burde ha tilgitt
Igjen ba han ikke om tilgivelse.
Anastasia Gauss
Jeg døde. Gardinen er tykkere enn vinduet
Og gardiner av speil overalt.
Jeg døde - fordi roser også tørker opp
Uten hengivenhet. Ingen bekymringer. Ingen varme.
Men til min død, så uventet,
Øynene dine er fortsatt blinde!
Fra skjønnheten en gang ønsket,
Bare skarpe torner gjensto.
Jeg synes merkelig synd på deg, min falne engel,
Vandrer rastløst i stillhet.
Og ømhet, utidig visnet.
Og min egen bortkastede sjel.
BIANT PRIENSKY
Hva er det største godet? I et rettferdig og ærlig sinn.
Hva er menneskets ødeleggelse? Det er bare i en annen person.
Hvem har rikdommen? Fornøyd. Hvem er fattig? Umettelig.
Hva er en kvinnes beste gave? I et kyskt liv.
Hvem er kysk? Den som ryktene fortier.
Hva er karakteristisk for en vismann? Selv om han kan gjøre skade, vil han ikke.
Hva gjør en tosk? Og det kan ikke skade, men det strever.
PITTACUS AV MYTYLEN
Det vil ikke være mulig å si hvem som ikke kjente taushet.
Hvis en ærlig mann roser, er det bedre enn de ugudeliges mørke.
De tåpelige er fulle av misunnelse overfor de glade og stolte.
En dåre ler av menneskelig ulykke.
Du må adlyde lovene, respektere dem.
Når du er glad, har du mange venner;
Dessverre er det få av vennene dine med deg.
CLEObulus av Linda
La jo mer vi får, jo mindre ønsker vi oss.
Har den stakkars mannen selv skylden for skjebnens ondskap?
Lykke er bare et øyeblikk, hvis det er en forbrytelse i den.
Du kan tilgi mange mennesker, men ikke tilgi deg selv.
Alle sparer det onde, men er glad for å ødelegge de ærlige.
Nå vil ikke selv store fortjenester bli glorifisert,
Men selv for bagateller er ofte skam skjebnen.
PERIANDER AV KORINTS
Nytte er evig med anstendighet i enighet.
Rastløs i hjertet og gladere.
Det er ille å ønske døden, å være redd er verre.
Bare gjør det du må gjøre.
La ham være redd for andre som er redde for mange.
Hvis partiet er fornøyd, hvorfor bekymre seg?
Hvis det ikke er noen lykke, hvorfor prøve.
SOLON AV ATEN
Jeg vil kalle livet lykkelig hvis fremgangen er fullført.
Hvis ektefellen er like, så er de sammen, men ikke like, det betyr at de er fra hverandre.
Du vil ikke få noen fortjeneste for en tilfeldig tjeneste.
Velg en venn i det skjulte, men ros ham foran alle.
Det er bedre hvis du ble oppdratt adelig - du ble ikke født.
Hvis partiet er bestemt, hva bør da unngås?
Hvis alt er galt i verden, hvorfor skal vi da være redde?
CHILON SPARTAN
La meg ikke innpode frykt og fiendtlighet hos de yngre hos de eldste.
Husk døden, leve livet og huske helse.
Overvinn alle dine problemer, vær sterk i ånden eller venn.
Hvis du har gjort det bra, trenger du ikke å huske det;
Husk alltid det gode som ble gjort for deg.
Vi liker alderdom, siden det ligner på ungdom;
Ungdom er vondt for oss hvis det er som alderdom.
SKIF ANACHARSIS
Vær redd for at en hemmelig bakvaskelse plutselig kan berøre deg.
Livet har flydd forbi, men dets ære vil aldri dø.
Ikke skynd deg å kunngjøre hva du planlegger å gjøre.
Hvis du er overveldet av frykt, vil du bli beseiret.
Skjeller du rett ut, er du en fiende, da er du nyttig;
Hvis du roser falskt, så skader du å være en venn.
Det er ingen overskudd i noe: tiltaket har det travelt med å gå i overskudd.
DOMSTOLEN I PARIS
Priamids hoff brakte Helen til det strålende Troja;
Dommen over Priamid brakte Troy til en ond slutt.
HELT OG LEANDR
Kjærlighet banet vei for Leander gjennom de stormfulle bølgene -
Kjærlighet banet vei for ham til en sorgfull død.
DOLON OG ACHILLES
Dolon ble forført av det strålende byttet - teamet til Achilles;
Han selv, knivstukket i hjel, ble Dolons strålende bytte.
NIS OG EURYALUS
Måtte vennskapets søte skjebne være dyrebar for deg:
Livet er en stor del - vennskap er en søt skjebne.
TIL APOLLO OG TIL LESEREN
Takk, Apollo, inspirator for diktere!
Venn leser, farvel: takk til deg.
EPITAPH
Døden vil ikke ødelegge meg: Jeg etterlater et minne.
Bare, bok, lev: døden vil ikke ødelegge meg.
Roernes sang (B. III, s. 167). En stilisering av en arbeidssang som er sjelden i gammel poesi.
Cor, eller Portunus, romersk gud for havner og havner.
Venus tempel, ødelagt for å bygge murer (R. 100, B. IV, 288).
Bibliotek omgjort til spisestue (R. 126, B, IV, 314).
Vannfyllingshjul (R. 284). Det er interessant å sammenligne epigrammet til Antipater fra Thessalonica om vannmøllen (Palatine Anthology, IX, 418), sitert av K. Marx i Capital (vol. I, Gospolitizdat, 1953, s. 414).
For en mann som malte mel til seg selv (R. 103, B, IV, 291).
Amor forelsket (R. 240, B. IV, 410).
Ifølge legenden ble portene til Hades laget av det mytiske metallet.
Til Dulcia (R. 381, B. IV, 535).
Avslag på alvorlig poesi (R. 429, B. IV, 39). I Art. 10 Behrens' lesning aksepteres. Behrens, uten tilstrekkelig grunnlag, tilskriver dette epigrammet til Seneca.
Drikkens drøm (R. 30, B. IV, 219).
Bunch (R. - 31. B. IV, 220).
Aeneidens bøker, spist av et esel (R. 222, B. IV, 189).
Centaur Chiron (R. 89, B. IV, 277).
Pasiphae (B.V, 51). Pasiphae, datter av Helios og kone til kong Minos, var betent med en unaturlig lidenskap for oksen; gjemte seg i en utstoppet kvige, forenet hun seg med ham og fødte Minotauren, halvt menneske, halvt okse. Hvert av de 22 versene i dette verket har sin egen spesielle metriske meter; Horace brukte forskjellige kombinasjoner av disse 22 poetiske meterne i strofene sine, så dette diktet er som det var en fiksjonalisert metrisk oppslagsbok for verkene til Horace. Som en slik oppslagsbok er den knyttet til et av manuskriptene til grammatikeren Rufinus' arbeid om metrikk; kanskje Rufinus var forfatteren. Rekkefølgen av størrelser er som følger: 1) adonium; 2) daktylisk dimeter; 3) ferekrater; 4) glykoneum; 5) daktylisk tetrameter; 6) daktylisk heksameter; 7) trokaisk diameter; 8) jambisk dimeter; 9) alkeev ni-stavelse; 10) avkortet jambisk trimeter; 11) rent jambisk trimeter; 12) liten asclepiade; 13) liten saffisk; 14) alkaev elleve stavelse; 15) Alcaeus decasylable; 16) stor asclepiade; 17) Aristofanes; 18) stor saffisk; 19) ioner; 20) archilochus; 21) elegi; 22) yambeleg.
Pretisene er døtrene til den argiske kongen Acrisius, straffet med galskap for å nekte å hedre Dionysos.
Io, Zevs elskede, som ble forvandlet til en kvige av Hera og flyktet til Egypt, ble identifisert i hellenistisk tid med den egyptiske gudinnen Isis.
Vi snakker om Thesevs, en etterkommer av den athenske kongen Erechtheus; Knossian - Ariadne (byen Knossos var hovedstaden i Minos).
Anasykliske vers (B. III, 27). Dette var navnet på dikt som ble lest på samme måte, ord for ord, fra begynnelse til slutt og fra slutt til begynnelse. Russisk tonic distich, i motsetning til den gamle. metrisk tillater ikke slike konstruksjoner; den foreslåtte oversettelsen av V. Bryusov er et bemerkelsesverdig unntak. Betydning: "De (svømmende) naiadens aspirasjon overvinner bølgenes svaiing, akkurat som den flammende Not (sømmenvinden) beseirer Ikgtsrov-havets dønning."
Slangevers (R. 40, 48, 57, 63, 77, 79, 80, B, IV, 229, 236, 245, 251, 265, 267, 268. Om denne poetiske formen om. merknader til Pentadios. Om Hero og Leandre, se diktet til Musaeus - i X-boken til Iliaden;
* * *
Jeg ser i speilet og ser
Et flygende tog, lyden av hjul.
Og et ark med skriblet papir,
Som vinden førte bort i det fjerne.
På en kald høstkveld
Det er et brennende lys i vinduet.
En hjemløs løshund... -
Ikke lenger, jeg er stille.
Jeg ser i speilet - det er en storm,
Salt spray strømmer inn i øynene dine.
Det drypper en rynke fra andres øyevipper
Som en tråd, en skinnende tåre.
Bilbrøl på motorveien
Og røyk fra byfyllingen.
Lang kø ved kassen
Øyne ser med lengsel.
En stjerne faller ned fra himmelen.
En tom søt drøm.
Jeg ser, men det er ikke noe speil.
Tomheten gaper.
Hymne til friheten
Jeg vil synge Du - Frihet er en uvurderlig gave.
Både skapningen og mennesket lever av deg.
Men du gjør ikke godt mot alle,
Som drar stroppen i den forgjengelige verden.
Makt, gull, utukt er dine fiender.
Mennesket sådde dem også i seg selv.
Og denne ugressaktige agnen trekker saft fra ham,
Helvetes djevel er en slave av sin skjebne.
Stopp, o syndige mann-
Du er tross alt ikke en slave, ikke en orm tross alt.
Og du skjuler fiender i deg selv,
Leve livet smålig og uforsiktig.
Oversettelse fra tysk.
Dikt - Regenbogen
Rainbow (litterær oversettelse av en ukjent poet)
En sommer med en venn
Vi gikk gjennom parken. Regnet er over.
Solen skinte som en skarlagenrød sirkel
Og regnbueblomsten blomstret.
Men her, til en medstudent
Sukket sa jeg stille:
«Himmelen er sammenvevd med en broket flytur
Din knallblå krans."
Vennen min var fysiker, med overraskelse
Han så på meg og ler:
«Det du sa var dumt, det er ingen tvil om det.
Hva, tape? Hvor kom det fra?
Og han sa at laget er luftig
Solens lys er delt inn i farger...
Han sa - jeg ble lei
Den vitenskapen fungerte ikke for fremtidig bruk.
År gikk, og så en dag
Vi hadde en fysikktime.
Læreren er streng og ser viktig ut
Spørsmålet han stilte meg var dette:
Og jeg sier: «Dette er himmelen
Ditt lyseste kapittel
Han binder den med et fargerikt bånd,
For å dekorere det blå med det!»
Klassen lo: «Hva snakker han om?
Han rømte fra Stepanovka!»
Og bare læreren som vet saken,
Etter å ha roet klassen, fortalte han meg:
«Du, unge mann, er en poet i ånden
Og det er ingen flere klager mot deg.
Og vi er ikke døve for genier heller
Kanskje jeg er en poet i hjertet!
Men jeg lytter til Guds inspirasjon
Oppe i skyene med musa.
Kom ned, unge mann, til bakken
Og snakk om business."
(Stepanovka - plasseringen av hjemmet for psykisk syke)
Meditasjon ved måneskinn.
(pessimistisk dikt - ukjent poet)
Å telle år, uker, dager
Hulker bittert - ler uforsiktig.
Jeg ser på det ødelagte ansiktet til Månen
Livet er kort - men naturen er evig.
Jeg lider av tvil hver time
Som en gal dansk prins
Og jeg har tatt feil mange ganger
Å tro at sannheten alltid er uten grenser.
Men mennesket trenger det ikke.
Bare en galning finner lykke i henne.
Månen skinner også for oss alle,
Men bare noen få mennesker beundrer det.
Nei! En mann trenger ikke ideer
De gir bare hodepine.
Han trenger å spise og sove hver dag,
Jobb, stift familie, vegeter.
Nei, Sokrates tok fortsatt noe feil,
Prøver å forstå mannen.
Vær hundre ganger mer human enn ham selv
Og da ville jeg blitt forvirret med denne krøplingen.
Og så, hvis noen, ikke skåner seg selv
Han prøver å gjøre noe bra for noen.
Vi vil si sarkastisk: «Han er en tosk! Barn!
Naiv og dum, Don Quijote er udugelig!»
La meg være en egoist, men verden er egoisme.
Mye verre enn Min egoisme.
Og måneskiven brant tåkete på himmelen
Lyser lett opp hele denne K...
* * *
Jeg er hjemsøkt av et mareritt
Stum, utspekulert og grusom.
Elektrokutter inn i bevisstheten
Og som damp som slipper ut.
Stripet og slått,
Merket med et skjevt merke,
Vandrer på livets vei,
Jeg ble rolig, glatt, velmatet.
Jeg visste ikke hvordan jeg skulle le eller gråte,
Ser på alt fra sidelinjen.
Livet haster et kult sted,
Og jeg brydde meg ikke om alt.
Men så kom hun - jeg vet ikke
Hvorfor tok du kontakt med henne da?
Måneder og år går.
Men jeg forstår ikke hvordan jeg skal glemme.
Hun er ikke en match for meg mentalt,
Jeg foraktet det første gangen.
Men naturen er som spedalskhet
Det satte spor i sjelen min.
Jeg brenner, jeg lider, men jeg er stille.
"Den kvinnen er ikke verdt deg!"
Sinnet snakker, men bekymrer seg
Sjelen som skriker: "Jeg vil, jeg vil"
Og halsen min føles som rus
Ensom melankoli med harme.
Blind, utspekulert og grusom
Jeg er hjemsøkt av et mareritt.
I dag har den store billedhuggeren gått bort. Ernst Neizvestny døde i New York. På 60-tallet ble verkene hans, sterke og i motsetning til offisiell sovjetisk kunst, sett på som en utfordring for systemet. Jeg måtte kjempe for mine synspunkter og prinsipper. Den fremragende mesteren dro til utlandet, men selv etter det gjorde han mye for innenlands- og verdenskunst.
En russisk skulptør i Amerika - dette er hva Ernst Neizvestny snakket til seg selv mens han satt i sitt studio i New York. En gang plasserte han selv figurene i vinduet.
I 1962 var det meningen at en utstilling i Manege skulle sette en stopper for kreativiteten: Nikita Khrischevs sinne falt på ham personlig. Det var sarkastiske bemerkninger: "Denne ukjente er ganske berømt, hvis du teller hvor mye han koster staten!"
Skulptøren Ernst Neizvestny prøvde å forsvare sin fabrikk med "freaks" foran de som var samlet. Han hadde mot til å svare: "Du forstår ikke kunst, informantene dine lurer deg." Den unge billedhuggeren var den eneste avantgardekunstneren som protesterte mot generalsekretæren.
Og ni år senere vil ikke hvem som helst, men han, få i oppdrag for et gravsteinsmonument til Khrusjtsjov. Det er det familien ønsker. Svart og hvit blokk - et upartisk blikk på en person og en epoke.
«Hvis du skulle spørre meg om jeg har møtt strålende mennesker eller ikke? Jeg vil si ja, det har jeg. Ernst,” sier kunstner og venn av Ernst Neizvestny Vitaly Volovich.
Kunstneren Volovich var venn med Neizvestny - de vokste begge opp i Jekaterinburg, hvor et museum for den berømte billedhuggeren ble opprettet. Her frøs hans Orpheus, hovedsymbolet for TEFI TV-prisen. Her er det som ble skjelt ut i et halvt århundre og deretter hyllet.
«Han jobbet helt rasende. Og jeg kom til det lille verkstedet hans på Sretenka og deretter til det store verkstedet på Mira Avenue og ble alltid overrasket. Jeg hadde følelsen av at et stort team av skulptører jobbet der, sier Vitaly Volovich.
Han var langt fra sosialistisk realisme og alt som i USSR ble kalt «kunst for folket». Men som en monumental skulptør var han avhengig av offentlige ordre. I hele sitt liv mottok han bare fem av dem, inkludert et dekorativt relieff i Artek-pionerleiren, fasaden til bygningen til sentralkomiteen til det kommunistiske partiet i Turkmenistan i Ashgabat, og monumentet "Folkenes vennskap" for Aswan Dam i Egypt. I lang tid trengte ingen skulpturene hans.
"I 25 år ble jeg i utgangspunktet kastet ut av profesjonelt arbeid som kunstner, jeg jobbet som hva som helst: en støperiarbeider, en murer og til og med en saltlaster på Trifonovsky-stasjonen," sa Ernst Neizvestny.
Dråpen var den barbariske ødeleggelsen av verkstedet hans. Han kom hjem, og det var bare en haug med fragmenter. Nesten alt som ble skapt gjennom tiårene har blitt ødelagt og ødelagt.
«Jeg selv ville ikke dra, men hvis de knekker ribbeina, arbeidet, neseryggen og fingrene, så løper du, det er naturlig Men jeg, jeg er ikke Gud, jeg er bare en dyr, bare i menneskelig form,” sa billedhuggeren.
Først Sveits, så Amerika. Han skrev hjem til sine kjære: "Hvis bare mitt hjemland ville være litt snillere mot meg ..." Og etter perestroika begynte hun: Neizvestny begynte å skape igjen for Russland. Komposisjon "Tree of Life" i Moskva, "Monument to the Dead Miners" i Kuzbass. I Magadan reiste han "Sorgens maske" - et grandiost monument til minnet om ofrene for Stalins undertrykkelse.
Han kom til og med tilbake til Manege i triumf. Personlig jubileumsutstilling. Det er forresten unøyaktigheter i alle biografiene hans. Ved å være frivillig for fronten, krediterte han seg selv med et år. Det viser seg at jeg levde til 91, ikke 90. Men det spiller ingen rolle lenger.
"Jeg kan dø selv - uten tillatelse er jeg overbevist om at hvis kroppen er forgjengelig, så er ånden evig," sa Ernst Neizvestny.
Hans eksilkarriere var mer vellykket enn alle sekstitallet som forlot landet. Unknowns verk oppbevares i Louvre, Prado og Vatikanet.
Mørke vinduer, gardiner, studioet i New York var tomt. Ernst Neizvestny plasserte en gang selv figurene i vinduet. De tok farvel med ham så mange ganger, det virket for alltid: i 1945 fikk familien hans en begravelse: "Sønnen din døde heroisk." The Order of the Red Star ble tildelt posthumt. Og han våknet i likhuset, og til tross for at han var såret i ryggraden, kunne han gå og jobbe.
Se filmen om den fremragende billedhuggeren på Channel One i dag etter kveldssendingen fra Rio de Janeiro. Kl. 0:40 - - film først. Del to i morgen på samme tid.
Det er dikt som ikke handler om deg
Så da.
Inn i knuten av sammenfiltrede skjebne
Ikke alt er løgn
Utenfor allfarvei
Dypt inn i taigaen
Der det ikke er folk
Tegn sirkler
Overfylte med deg - ord
Ingen papir
Jeg lar fingeren ligge i snøen
Dikt sporer
Jeg bryr meg ikke. De vil bli slettet.
Våren kommer
Han vil ta dem med seg
Med vannløvverk.
Og smeltede linjer
Fra røtter til greiner
Vil kjøre med levende juice
Min kjærlighet.
Diktene mine er bare en mager refleksjon
Hva jeg føler.
De er en gledelig evig søken
Varmen fra den hellige ilden.
De er refleksjon av sjelen
I hallene til skjeve speil,
Og en flyktig visjon
Det jeg tenkte på et øyeblikk.
De er tidens avtrykk
I rom uten grenser og tiltak,
Og aspirasjon mot sannhetens lys
Gjennom svikts og mørkets barriere.
De er et fantasispill
Slik at verden ikke virker grå,
Og nådeløs kamp
Og musikken til pauker og lyrer.
De er mystiske taler
Om det du ikke helt forstår,
Og noen ganger...
To uker har flydd avgårde -
du kom tilbake til portalen,
nervene mine ringte
fordi jeg kjedet meg.
Jeg er med ingen på litportalen
Jeg flørte ikke uten deg -
skrev et dikt om Tskhinvali,
la det ut og fjernet det.
Du slappet av på sjøen,
pustet i havet av hjertens lyst,
Hvordan er du uten Virtual?
og Stichera kom forbi?
Men hva bryr jeg meg om?
Hvis det bare ikke var noen problemer.
Ser du hvordan sjelen begynte å synge,
Hvordan kom du tilbake til meg?
Jeg komponerer fortsatt
om deg, kjærlighet og sorg,
selv om jeg går, kjære,
så kommer jeg tilbake til deg i vers...
Hvordan enkelt skrive i album
Komplimenter, lett tull,
Eller øm sløvhet,
Eller en komisk bebreidelse.
Men ikke for deg. Ikke foran deg
Flaut subtilt smiger
Likegyldige vers
For å underholde kjedsomheten din...
Nei, ikke gnisten av hykleri,
Ikke et plexus av kunst,
Og stol på min sjel
Og diamanter av varme følelser
Spredning foran deg
Jeg gråter og ler
Og jeg stoler på tankene dine
Og jeg er ikke redd for latterliggjøring...
Du vil forstå, kjære, milde
- Lysets engel, god venn...
Det jeg skriver er ikke uforsiktig,
For å lyse opp fritiden din...
Og så...
Ikke skriv poesi til meg, det er ikke verdt det.
Bedre gå til parken for en tur,
Du er sannsynligvis mer verdt
Hør, ikke smil.
Det er ingen te, jeg vil gjerne behandle deg,
Har du vann fra springen?
Jeg har ikke spurt deg på lenge,
Men du glemmer uansett.
Ikke skriv poesi til meg, ikke
Det er ikke derfor vi kjenner hverandre.
og uten dem er jeg alltid glad for å se deg,
La det ikke være noen regler og la det ikke være lover
Et dikt skrevet uten rytme
synes for meg å være tull.
Jeg er selvfølgelig selvlært
men jeg skriver ikke om sex.
Det er ingen hint i diktene mine
til trangheten til vulgære fraser -
Jeg lærte av klassikerne
hvordan du bygger opp historien din.
Jeg skriver ikke som Pushkin,
men hvordan jeg hører himmelens røst.
Hver poet har
ditt talent og til og med ære.