Essayet "Et øyeblikk" ble publisert i 1886 i utgave nr. 286 av avisen Volzhsky Vestnik. Da den først ble publisert ble den kalt "Havet". Korolenko endret tittelen og reviderte verket betydelig for å publisere det i 1900-samlingen "At a Glorious Post."
Litterær retning og sjanger
Korolenko betraktet historien "A Moment" for å være et essay. Historien utgir seg for å være en dokumentar, den er episk, har én sentral konflikt, karakteren til hovedpersonen er dynamisk. Men historien har trekkene til en novelle: en uventet og mystisk slutt, et nesten fantastisk sammentreff av omstendigheter som gjorde at fangen kunne rømme og overleve. Korolenkos realisme er hevet over tvil, men heltene (Diaz og den unge spanske offiseren), er i likhet med romantiske helter avskåret fra samfunnet og motsetter seg det. De er høyere enn andre mennesker og forstår livets spesielle hemmelighet. Alt dette, som i realisme, forklares av psykologiske årsaker.
Temaer og problemer
Temaet for essayet er frihetens pris. Hovedideen er at det er verdt å ofre livet for frihetens skyld, fordi livet i fangenskap er vegetasjon. Korolenko tar opp favorittproblemet med menneskelig lykke og meningen med livet.
Handling og komposisjon
Essayet kombinerer to tilsynelatende motsatte trekk – dynamikk og kontemplasjon. Arbeidet starter med en dialog som foregriper stemningen i hele teksten. Leseren vet ikke hvem som snakker, men antar at dette er sjømenn (omtale av en storm) og personer av samme yrke (kollegial adresse "kamerat").
Den snakkende korporalen og vaktposten fryser i påvente av stormen som nærmer seg. Landskapet som følger dialogen formidler ikke bare den engstelige stemningen til folket, men er også en strålende kunstnerisk miniatyr. Landskapet kombinerer elementene vann, ild (solnedgang blusser opp, skyer lyser opp etter hverandre), luft (vind, skyer). Dette landskapet er en utstilling for hendelser knyttet til relasjoner mellom mennesker. Handlingen er i andre del: en forsinket fisker blir tvunget til å lande ved fortet, fordi havet er verre enn de spanske kanonene. Folk bryter regler i møte med katastrofer og viser ydmykhet eller barmhjertighet. Båten bundet i bukta er en av komponentene i ulykkene som førte til rømningen.
I den tredje delen vises hovedpersonen i essayet - Juan Maria Jose Miguel Diaz. Alle videre hendelser, bortsett fra denouement, er beskrevet fra hovedpersonens synspunkt. Humanisten Korolenko unngår flittig spørsmålet om opprørerens og filibusterens skyld. Han er bare interessert i psykologien til en person som er fratatt frihet. Den tredje delen forteller historien om opprørerens opphold i et spansk fengsel i et hjørnetårn på øya, hvor han tilbrakte flere tiår.
Fjerde del handler om en plutselig storm som falt sammen med lydene fra et opprør i kysten. Dette er drivkraften til oppvåkningen av helten.
I det femte kapittelet tar Diaz sitt valg: frihet er mer verdt enn livet.
I sjette kapittel ser leseren helten for siste gang, dykke på en båt ut i kaos og storm.
Opplysningen i det syvende kapittelet forklarer tittelen på essayet: "Havet ga ham noen få øyeblikk av frihet." Den unge offiseren Don Fernando, som leter etter en flyktning, sympatiserer med forbryteren: «Er ikke ett øyeblikk av det virkelige liv verdt hele år med vegetasjon?» Dette resonnementet blir hovedideen i essayet.
Historiens helter
Juan Maria Jose Miguel Diaz ble arrestert som en opprører, en deltaker i opprøret, og dømt til døden av spanjolene, men så benådet og satt i fengsel på øya. Korolenko er interessert i hvordan en person har det, hvis liv består av å "se ut av vinduet på en fjern kyst", huske og håpe.
Korolenko beskriver i detalj hvordan fangens håp om å se et nytt opprør på den fjerne kysten gjennom årene bleknet.
I mange år meislet Diaz på veggen nær barene «tålmodig, forsiktig, vedvarende». Livet til en helt er som søvn, sløvhet. År senere sluttet Diaz å håpe, hamret på risten og så til den andre siden.
Heltens tvungne passivitet oppstår på grunn av den søvnige roen på den fjerne kysten (metonymi for freden til fangens kamerater), i kontrast til det levende havet, som noen ganger er stormfullt og noen ganger rolig.
År senere kommer den fjerne kysten endelig til liv. Men heltens bevissthet har sovnet, det stormfulle havet bare irriterer ham. Han bryr seg ikke om "slavebåten fra slavekysten" som har dukket opp, eller om havets stemmer. Han våkner av et vindkast, «som om noen kalte ham ved navn». Stormens støy blandes med lyden av et opprør på den andre siden og skriket fra båten under vinduet.
Helten er klar til å endre den "tunge, trygge søvnen av trelldom", til tross for faren for død til sjøs. Det som til slutt hjelper ham med å ta en avgjørelse er å se på fengselet fra siden, fra vinduet som han allerede hadde klatret ut gjennom for å rømme, og bryte ut stengene. Fangen så en vegg der han markerte tiden i dager, uker, måneder, til slutt, år, og så sluttet han å telle årene. I dette øyeblikket inntreffer heltens innsikt, dette er kulminasjonen. Diaz forstår at han kom inn i fengselet full av styrke og kjærlighet til livet og friheten, og nå er han som en mann som sover med matt ro i en tung søvn.
Til og med utseendet til Diaz, som har tatt en avgjørelse, endres: øyenbrynene hans er komprimerte, hans faste blikk ser bare fremover, han sender ut "et rop av ukontrollerbar glede, grenseløs glede."
Kunstnerisk originalitet
Essayet begynner med et landskap fylt med farger (en lilla solnedgang, havets mørkeblå, de hvite bølgetoppene, havets illevarslende bleke dyp).
Forfatteren skaper bilder av kontraster av lys og skygge (mørk dønning, hvitt seil, opplyst horisont), lyder (dypt og dvelende brus fra havet).
Elementene er avbildet som levende gjennom personifikasjoner eller sammenligninger: «havets mystiske dyp prøver å se ut», hun har holdt tilbake sinne i lang tid; orkanen ser ut til å kaste skyer «inn i munningen av en enorm rødglødende ovn», seilet i havet er som vingen til en skremt fugl, havet brøler, skriker «høyt, raskt, ynkelig, engstelig».
Hele historien er underordnet ideen om elementene som en drivkraft både i naturen og i menneskelivet. Derfor er stiene knyttet til temaet havet: fredelige fiskebåter sammenlignes med måker som suser etter byttedyr; den vage og kjedelige melankolien i dypet av Joses sjel er som steiner som reiser seg fra havbunnen under en storm.
Forfatteren klarer å vise at det eneste bevegelige rommet i historien er havets dyp. Og tidens gang formidles ved hjelp av en detalj: Gjennom årene av sitt liv tråkket fangen en sti i stein fra hjørne til hjørne med bare føtter.
Fra begynnelsen til slutten av verket forsterkes antitesen til stillhet og storm. I det sjette kapittelet overvelder sprudlende glede endelig heltens frosne sjel, og smelter sammen med de naturlige elementene.
Kapittel 5, 6, 7 begynner med landskap. I den siste delen endres landskapet, bølgene glitrende med muntre plask ler mystisk. Landskapet i verket er et evig boblende liv der hovedpersonen vender tilbake fra glemselen.
V.G.KOROLENKO
UMIDDELBAR
Utarbeidelse av tekst og notater: S.L KOROLENKO og N.V. KOROLENKO-LYAKHOVICH
Det blir storm, kamerat.
Ja, korporal, det blir en sterk storm. Jeg kjenner denne østavinden godt. Natten til sjøs blir svært urolig.
Måtte Saint Joseph beskytte våre sjømenn. Fiskerne klarte å rydde opp i alt...
Men se: der borte tror jeg at jeg så et seil.
Nei, det var et glimt av en fuglevinge. Du kan gjemme deg for vinden bak murens murverk... Farvel. Skift om to timer...
Korporalen dro, vaktposten ble liggende på veggen til et lite fort, omgitt på alle sider av svaiende voller.
Faktisk nærmet det seg en storm. Solen gikk ned, vinden ble sterkere, solnedgangen blusset opp lilla, og etter hvert som flammene spredte seg over himmelen, ble havets blå dypere og kaldere. Noen steder var dens mørke overflate allerede skåret gjennom av bølgenes hvite rygger, og da virket det som om denne mystiske dybden av havet prøvde å se ut, illevarslende og blek av langvarig sinne.
Det var også en forhastet alarm på himmelen. Skyene, som strakte seg ut i lange striper, fløy fra øst til vest, og der tok de fyr etter hverandre, som om en orkan kastet dem inn i munningen av en enorm rødglødende ovn.
Pusten fra et nærliggende tordenvær blåste allerede over havet.
Et seil blinket over den mørke dønningen, som vingen til en skremt fugl: den forsinkede fiskeren, som rømte før stormen, håpet tilsynelatende ikke lenger å nå den fjerne kysten og dirigerte båten mot fortet.
Den fjerne kysten hadde lenge vært druknet i tåke, sprut og skumring fra kvelden som nærmet seg. Havet bruste dypt og langvarig, og bølge etter bølge rullet i det fjerne mot den fortsatt opplyste horisonten. Seilet blinket, så forsvant, for så å dukke opp. Båten manøvrerte seg, kjempet mot bølgene og nærmet seg sakte øya. For vaktposten, som så på henne fra fortveggen, virket det som om skumringen og havet, med en truende bevissthet, hadde det travelt med å dekke denne enkeltbåten med mørke, død og spruten fra deres øde voller. .
Et lys blinket i veggen til fortet, så et annet, så et tredje. Båten var ikke lenger synlig, men fiskeren kunne se lysene - noen få flimrende gnister over det grenseløse, opprørte havet.
Stoppe! Hvem går?
En vaktpost fra veggen roper til båten og tar sikte på den.
Men havet er verre enn denne trusselen. Fiskeren kan ikke forlate roret, for bølgene vil øyeblikkelig kaste båten på steinene... Dessuten er de gamle spanske kanonene ikke særlig nøyaktige. Båten venter forsiktig, som en svømmende fugl, på brenningen, snur på selve toppen av bølgen og senker plutselig seilet... Brenningen kastet det frem, og kjølen gled langs ruinene i en liten bukt.
Hvem går? - roper vaktposten høyt igjen og ser med deltakelse på båtens farlige utvikling.
Bror! - svarer fiskeren, - åpne portene for St. Josephs skyld. Se for en storm!
Vent, korporalen kommer nå.
Skygger beveget seg på veggen, så åpnet en tung dør seg, en lommelykt blinket og samtaler ble hørt. Spanjolene tok imot fiskeren. Bak muren, i soldatens brakke, vil han finne ly og varme for hele natten. Det vil være godt å huske i pensjonisttilværelsen det sinte bruset fra havet og det truende mørket over avgrunnen der båten hans så nylig gynget.
Døren smalt igjen, som om fortet hadde stengt seg fra havet, langs hvilken den første stormen, mystisk glitrende med glimt av fosforskum, allerede løp i en bred havvidde åsrygg.
Og i vinduet på hjørnetårnet skinte et lys usikkert, og båten, brakt inn i bukta, svaiet rytmisk og stille hylte under slagene fra den reflekterte og knuste, men fortsatt sterke bølgen.
I hjørnetårnet var det en celle i et spansk militærfengsel. Et øyeblikk ble det røde lyset som skinte fra vinduet hennes formørket, og en mannsfigur ble tegnet i silhuett bak stolpene. Noen så derfra på det mørke havet og gikk bort. Lyset bølget igjen med røde reflekser på toppen av skaftene.
Dette var Juan Maria José Miguel Diaz, opprører [opprører, deltaker i opprøret (lat.)] og filibuster [maritim gerilja (fransk)]. Under det forrige opprøret tok spanjolene ham til fange og dømte ham til døden, men så, etter noens nåde, ble han benådet. De ga ham liv, det vil si at de brakte ham til denne øya og satte ham i et tårn. Her ble lenkene fjernet fra ham. De var ikke nødvendige: veggene var laget av stein, det var et tykt jerngitter i vinduet og havet utenfor vinduet. Livet hans besto i det faktum at han kunne se ut av vinduet på den fjerne kysten... Og husk... Og kanskje også håpe.
Til å begynne med, på lyse dager, da solen gnistret på toppen av de blå bølgene og presset frem den fjerne kysten, så han dit lenge, mens han kikket på konturene av sine hjemlige fjell, på kløftene som stakk ut i uklare viklinger, på de knapt merkbare stedene i fjerne landsbyer... Han gjettet bukter, veier, fjellstier langs hvilke, det virket for ham, lette skygger vandret og blant dem en, en gang nær ham... Han forventet at lysene fra skudd med røykpust ville igjen gnistre i fjellene, at seil skulle suse langs bølgene derfra, fra den fjerne kysten med indignasjonens og frihetens innfødte flagg. Han forberedte seg på dette og meislet tålmodig, forsiktig, iherdig steinen nær den rustne risten.
Men årene gikk. Alt var rolig i fjæra, det var en blå dis i kløftene, bare en liten spansk patruljebåt var skilt fra kysten, og fredelige fiskebåter suset over havet som måker etter bytte...
Litt etter litt ble hele fortiden som en drøm for ham. Som i en drøm slumret den pasifiserte kysten i den gylne tåken, og i drømmen vandret de spøkelsesaktige skyggene fra fortiden langs den... Og da røyken skilte seg fra kysten og en militærbåt løp, skar gjennom bølgene, han visste: de brakte et nytt skift til fangevokterne og vaktene på øya...
Og flere år gikk i denne sløvheten. Juan Maria Miguel Jose Diaz roet seg ned og begynte å glemme drømmene sine. Han så til og med på den fjerne kysten med sløv likegyldighet og hadde for lengst sluttet å meisle på risten... Hvorfor?..
Først da østavinden steg, spesielt sterk på disse stedene, og bølgene begynte å bevege steinene i skråningen av den lille øya, begynte en melankoli, uklar og kjedelig, å røre sløvt i dypet av sjelen hans, som disse steiner på bunnen av havet. Fra kysten som var dekket av mørke, virket det for ham som om noen skygger igjen skilte seg og suser over havdyningene, og ropte om noe høyt, fort, ynkelig, engstelig. Han visste at det bare var havet som skrek, men han kunne ikke la være å ufrivillig høre på disse skrikene... Og i dypet av hans sjel oppsto en tung, mørk begeistring.
Korolenko Vladimir Galaksjonovich
Umiddelbar
V.G.KOROLENKO
UMIDDELBAR
Utarbeidelse av tekst og notater: S.L KOROLENKO og N.V. KOROLENKO-LYAKHOVICH
Det blir storm, kamerat.
Ja, korporal, det blir en sterk storm. Jeg kjenner denne østavinden godt. Natten til sjøs blir svært urolig.
Måtte Saint Joseph beskytte våre sjømenn. Fiskerne klarte å rydde opp i alt...
Men se: der borte tror jeg at jeg så et seil.
Nei, det var et glimt av en fuglevinge. Du kan gjemme deg for vinden bak murens murverk... Farvel. Skift om to timer...
Korporalen dro, vaktposten ble liggende på veggen til et lite fort, omgitt på alle sider av svaiende voller.
Faktisk nærmet det seg en storm. Solen gikk ned, vinden ble sterkere, solnedgangen blusset opp lilla, og etter hvert som flammene spredte seg over himmelen, ble havets blå dypere og kaldere. Noen steder var dens mørke overflate allerede skåret gjennom av bølgenes hvite rygger, og da virket det som om denne mystiske dybden av havet prøvde å se ut, illevarslende og blek av langvarig sinne.
Det var også en forhastet alarm på himmelen. Skyene, som strakte seg ut i lange striper, fløy fra øst til vest, og der tok de fyr etter hverandre, som om en orkan kastet dem inn i munningen av en enorm rødglødende ovn.
Pusten fra et nærliggende tordenvær blåste allerede over havet.
Et seil blinket over den mørke dønningen, som vingen til en skremt fugl: den forsinkede fiskeren, som rømte før stormen, håpet tilsynelatende ikke lenger å nå den fjerne kysten og dirigerte båten mot fortet.
Den fjerne kysten hadde lenge vært druknet i tåke, sprut og skumring fra kvelden som nærmet seg. Havet bruste dypt og langvarig, og bølge etter bølge rullet i det fjerne mot den fortsatt opplyste horisonten. Seilet blinket, så forsvant, for så å dukke opp. Båten manøvrerte seg, kjempet mot bølgene og nærmet seg sakte øya. For vaktposten, som så på henne fra fortveggen, virket det som om skumringen og havet, med en truende bevissthet, hadde det travelt med å dekke denne enkeltbåten med mørke, død og spruten fra deres øde voller. .
Et lys blinket i veggen til fortet, så et annet, så et tredje. Båten var ikke lenger synlig, men fiskeren kunne se lysene - noen få flimrende gnister over det grenseløse, opprørte havet.
Stoppe! Hvem går?
En vaktpost fra veggen roper til båten og tar sikte på den.
Men havet er verre enn denne trusselen. Fiskeren kan ikke forlate roret, for bølgene vil øyeblikkelig kaste båten på steinene... Dessuten er de gamle spanske kanonene ikke særlig nøyaktige. Båten venter forsiktig, som en svømmende fugl, på brenningen, snur på selve toppen av bølgen og senker plutselig seilet... Brenningen kastet det frem, og kjølen gled langs ruinene i en liten bukt.
Hvem går? - roper vaktposten høyt igjen og ser med deltakelse på båtens farlige utvikling.
Bror! - svarer fiskeren, - åpne portene for St. Josephs skyld. Se for en storm!
Vent, korporalen kommer nå.
Skygger beveget seg på veggen, så åpnet en tung dør seg, en lommelykt blinket og samtaler ble hørt. Spanjolene tok imot fiskeren. Bak muren, i soldatens brakke, vil han finne ly og varme for hele natten. Det vil være godt å huske i pensjonisttilværelsen det sinte bruset fra havet og det truende mørket over avgrunnen der båten hans så nylig gynget.
Døren smalt igjen, som om fortet hadde stengt seg fra havet, langs hvilken den første stormen, mystisk glitrende med glimt av fosforskum, allerede løp i en bred havvidde åsrygg.
Og i vinduet på hjørnetårnet skinte et lys usikkert, og båten, brakt inn i bukta, svaiet rytmisk og stille hylte under slagene fra den reflekterte og knuste, men fortsatt sterke bølgen.
I hjørnetårnet var det en celle i et spansk militærfengsel. Et øyeblikk ble det røde lyset som skinte fra vinduet hennes formørket, og en mannsfigur ble tegnet i silhuett bak stolpene. Noen så derfra på det mørke havet og gikk bort. Lyset bølget igjen med røde reflekser på toppen av skaftene.
Dette var Juan Maria José Miguel Diaz, opprører [opprører, deltaker i opprøret (lat.)] og filibuster [maritim gerilja (fransk)]. Under det forrige opprøret tok spanjolene ham til fange og dømte ham til døden, men så, etter noens nåde, ble han benådet. De ga ham liv, det vil si at de brakte ham til denne øya og satte ham i et tårn. Her ble lenkene fjernet fra ham. De var ikke nødvendige: veggene var laget av stein, det var et tykt jerngitter i vinduet og havet utenfor vinduet. Livet hans besto i det faktum at han kunne se ut av vinduet på den fjerne kysten... Og husk... Og kanskje også håpe.
Til å begynne med, på lyse dager, da solen gnistret på toppen av de blå bølgene og presset frem den fjerne kysten, så han dit lenge, mens han kikket på konturene av sine hjemlige fjell, på kløftene som stakk ut i uklare viklinger, på de knapt merkbare stedene i fjerne landsbyer... Han gjettet bukter, veier, fjellstier langs hvilke, det virket for ham, lette skygger vandret og blant dem en, en gang nær ham... Han forventet at lysene fra skudd med røykpust ville igjen gnistre i fjellene, at seil skulle suse langs bølgene derfra, fra den fjerne kysten med indignasjonens og frihetens innfødte flagg. Han forberedte seg på dette og meislet tålmodig, forsiktig, iherdig steinen nær den rustne risten.
Men årene gikk. Alt var rolig i fjæra, det var en blå dis i kløftene, bare en liten spansk patruljebåt var skilt fra kysten, og fredelige fiskebåter suset over havet som måker etter bytte...
Litt etter litt ble hele fortiden som en drøm for ham. Som i en drøm slumret den pasifiserte kysten i den gylne tåken, og i drømmen vandret de spøkelsesaktige skyggene fra fortiden langs den... Og da røyken skilte seg fra kysten og en militærbåt løp, skar gjennom bølgene, han visste: de brakte et nytt skift til fangevokterne og vaktene på øya...
Og flere år gikk i denne sløvheten. Juan Maria Miguel Jose Diaz roet seg ned og begynte å glemme drømmene sine. Han så til og med på den fjerne kysten med sløv likegyldighet og hadde for lengst sluttet å meisle på risten... Hvorfor?..
Først da østavinden steg, spesielt sterk på disse stedene, og bølgene begynte å bevege steinene i skråningen av den lille øya, begynte en melankoli, uklar og kjedelig, å røre sløvt i dypet av sjelen hans, som disse steiner på bunnen av havet. Fra kysten som var dekket av mørke, virket det for ham som om noen skygger igjen skilte seg og suser over havdyningene, og ropte om noe høyt, fort, ynkelig, engstelig. Han visste at det bare var havet som skrek, men han kunne ikke la være å ufrivillig høre på disse skrikene... Og i dypet av hans sjel oppsto en tung, mørk begeistring.
I skapet hans, fra hjørne til hjørne, diagonalt, var det merket en nedfelt sti i steingulvet. Det var han som tråkket steinen med bare føtter, løp rundt buret sitt på stormfulle netter. Noen ganger på slike netter skrapte han igjen veggen nær barene. Men den aller første morgenen, da havet, etter å ha roet seg, ømt slikket steinhyllene på øya, roet han seg også ned og glemte vanviddets øyeblikk...
Korolenko Vladimir Galaksjonovich
Umiddelbar
V.G.KOROLENKO
UMIDDELBAR
Utarbeidelse av tekst og notater: S.L KOROLENKO og N.V. KOROLENKO-LYAKHOVICH
Det blir storm, kamerat.
Ja, korporal, det blir en sterk storm. Jeg kjenner denne østavinden godt. Natten til sjøs blir svært urolig.
Måtte Saint Joseph beskytte våre sjømenn. Fiskerne klarte å rydde opp i alt...
Men se: der borte tror jeg at jeg så et seil.
Nei, det var et glimt av en fuglevinge. Du kan gjemme deg for vinden bak murens murverk... Farvel. Skift om to timer...
Korporalen dro, vaktposten ble liggende på veggen til et lite fort, omgitt på alle sider av svaiende voller.
Faktisk nærmet det seg en storm. Solen gikk ned, vinden ble sterkere, solnedgangen blusset opp lilla, og etter hvert som flammene spredte seg over himmelen, ble havets blå dypere og kaldere. Noen steder var dens mørke overflate allerede skåret gjennom av bølgenes hvite rygger, og da virket det som om denne mystiske dybden av havet prøvde å se ut, illevarslende og blek av langvarig sinne.
Det var også en forhastet alarm på himmelen. Skyene, som strakte seg ut i lange striper, fløy fra øst til vest, og der tok de fyr etter hverandre, som om en orkan kastet dem inn i munningen av en enorm rødglødende ovn.
Pusten fra et nærliggende tordenvær blåste allerede over havet.
Et seil blinket over den mørke dønningen, som vingen til en skremt fugl: den forsinkede fiskeren, som rømte før stormen, håpet tilsynelatende ikke lenger å nå den fjerne kysten og dirigerte båten mot fortet.
Den fjerne kysten hadde lenge vært druknet i tåke, sprut og skumring fra kvelden som nærmet seg. Havet bruste dypt og langvarig, og bølge etter bølge rullet i det fjerne mot den fortsatt opplyste horisonten. Seilet blinket, så forsvant, for så å dukke opp. Båten manøvrerte seg, kjempet mot bølgene og nærmet seg sakte øya. For vaktposten, som så på henne fra fortveggen, virket det som om skumringen og havet, med en truende bevissthet, hadde det travelt med å dekke denne enkeltbåten med mørke, død og spruten fra deres øde voller. .
Et lys blinket i veggen til fortet, så et annet, så et tredje. Båten var ikke lenger synlig, men fiskeren kunne se lysene - noen få flimrende gnister over det grenseløse, opprørte havet.
Stoppe! Hvem går?
En vaktpost fra veggen roper til båten og tar sikte på den.
Men havet er verre enn denne trusselen. Fiskeren kan ikke forlate roret, for bølgene vil øyeblikkelig kaste båten på steinene... Dessuten er de gamle spanske kanonene ikke særlig nøyaktige. Båten venter forsiktig, som en svømmende fugl, på brenningen, snur på selve toppen av bølgen og senker plutselig seilet... Brenningen kastet det frem, og kjølen gled langs ruinene i en liten bukt.
Hvem går? - roper vaktposten høyt igjen og ser med deltakelse på båtens farlige utvikling.
Bror! - svarer fiskeren, - åpne portene for St. Josephs skyld. Se for en storm!
Vent, korporalen kommer nå.
Skygger beveget seg på veggen, så åpnet en tung dør seg, en lommelykt blinket og samtaler ble hørt. Spanjolene tok imot fiskeren. Bak muren, i soldatens brakke, vil han finne ly og varme for hele natten. Det vil være godt å huske i pensjonisttilværelsen det sinte bruset fra havet og det truende mørket over avgrunnen der båten hans så nylig gynget.
Døren smalt igjen, som om fortet hadde stengt seg fra havet, langs hvilken den første stormen, mystisk glitrende med glimt av fosforskum, allerede løp i en bred havvidde åsrygg.
Og i vinduet på hjørnetårnet skinte et lys usikkert, og båten, brakt inn i bukta, svaiet rytmisk og stille hylte under slagene fra den reflekterte og knuste, men fortsatt sterke bølgen.
I hjørnetårnet var det en celle i et spansk militærfengsel. Et øyeblikk ble det røde lyset som skinte fra vinduet hennes formørket, og en mannsfigur ble tegnet i silhuett bak stolpene. Noen så derfra på det mørke havet og gikk bort. Lyset bølget igjen med røde reflekser på toppen av skaftene.
Dette var Juan Maria José Miguel Diaz, opprører [opprører, deltaker i opprøret (lat.)] og filibuster [maritim gerilja (fransk)]. Under det forrige opprøret tok spanjolene ham til fange og dømte ham til døden, men så, etter noens nåde, ble han benådet. De ga ham liv, det vil si at de brakte ham til denne øya og satte ham i et tårn. Her ble lenkene fjernet fra ham. De var ikke nødvendige: veggene var laget av stein, det var et tykt jerngitter i vinduet og havet utenfor vinduet. Livet hans besto i det faktum at han kunne se ut av vinduet på den fjerne kysten... Og husk... Og kanskje også håpe.
Til å begynne med, på lyse dager, da solen gnistret på toppen av de blå bølgene og presset frem den fjerne kysten, så han dit lenge, mens han kikket på konturene av sine hjemlige fjell, på kløftene som stakk ut i uklare viklinger, på de knapt merkbare stedene i fjerne landsbyer... Han gjettet bukter, veier, fjellstier langs hvilke, det virket for ham, lette skygger vandret og blant dem en, en gang nær ham... Han forventet at lysene fra skudd med røykpust ville igjen gnistre i fjellene, at seil skulle suse langs bølgene derfra, fra den fjerne kysten med indignasjonens og frihetens innfødte flagg. Han forberedte seg på dette og meislet tålmodig, forsiktig, iherdig steinen nær den rustne risten.
Men årene gikk. Alt var rolig i fjæra, det var en blå dis i kløftene, bare en liten spansk patruljebåt var skilt fra kysten, og fredelige fiskebåter suset over havet som måker etter bytte...
Litt etter litt ble hele fortiden som en drøm for ham. Som i en drøm slumret den pasifiserte kysten i den gylne tåken, og i drømmen vandret de spøkelsesaktige skyggene fra fortiden langs den... Og da røyken skilte seg fra kysten og en militærbåt løp, skar gjennom bølgene, han visste: de brakte et nytt skift til fangevokterne og vaktene på øya...
Og flere år gikk i denne sløvheten. Juan Maria Miguel Jose Diaz roet seg ned og begynte å glemme drømmene sine. Han så til og med på den fjerne kysten med sløv likegyldighet og hadde for lengst sluttet å meisle på risten... Hvorfor?..
Først da østavinden steg, spesielt sterk på disse stedene, og bølgene begynte å bevege steinene i skråningen av den lille øya, begynte en melankoli, uklar og kjedelig, å røre sløvt i dypet av sjelen hans, som disse steiner på bunnen av havet. Fra kysten som var dekket av mørke, virket det for ham som om noen skygger igjen skilte seg og suser over havdyningene, og ropte om noe høyt, fort, ynkelig, engstelig. Han visste at det bare var havet som skrek, men han kunne ikke la være å ufrivillig høre på disse skrikene... Og i dypet av hans sjel oppsto en tung, mørk begeistring.
I skapet hans, fra hjørne til hjørne, diagonalt, var det merket en nedfelt sti i steingulvet. Det var han som tråkket steinen med bare føtter, løp rundt buret sitt på stormfulle netter. Noen ganger på slike netter skrapte han igjen veggen nær barene. Men den aller første morgenen, da havet, etter å ha roet seg, ømt slikket steinhyllene på øya, roet han seg også ned og glemte vanviddets øyeblikk...
Han visste at det ikke var barene som holdt ham her... Han ble holdt av dette forræderske, nå sinte, nå milde havet, og også... den søvnige roen fra den fjerne kysten, lat og dumt slumrende i dens tåke...
Så flere år gikk, som allerede virket som dager. Søvntiden eksisterer ikke for bevissthet, og hele livet hans var allerede en drøm, kjedelig, tung og uten spor.
Imidlertid begynte merkelige syner i en tid å blinke igjen i denne drømmen. På svært lyse dager steg røyk fra bål eller bål i fjæra. En ekstraordinær bevegelse fant sted i fortet: spanjolene begynte å reparere de gamle murene; defektene som ble dannet i løpet av årene med rolig stillhet ble raskt reparert; Oftere enn før blinket damplangbåter med spansk militærflagg mellom kysten og øya. En eller to ganger, som den tunge ryggen til sjømonstre, krøp monitorer med tårn tungt over selve vannet. Diaz så på dem med et matt blikk, som noen ganger viste overraskelse. En gang så det til og med ut for ham at i kløften og langs kantene til et kjent fjell, sterkt opplyst av solen den dagen, steg det opp hvit røyk fra skudd, små, som knappenålshoder, svevende plutselig og klart mot en mørkegrønn bakgrunn og stille. smelter inn i den lette luften. En gang beveget den lange svarte stripen på monitoren seg mot den fjerne kysten, og flere korte, fillete slag dyttet fra havet inn i vinduet hans. Han tok tak i stengene med hendene og ristet dem hardt. Hun klirret og skalv. Grus og rusk falt fra reirene der jernlistene var innebygd i veggene...
Men det gikk noen dager til... Stranden ble stille igjen og sovnet; havet var tomt, bølgene rullet stille, ettertenksomt over hverandre og, som om det ikke var noe å gjøre, klappet mot steinstranden... Og han trodde at dette igjen bare var en drøm...
Men denne dagen, om morgenen, begynte sjøen å irritere ham igjen. Flere bølger hadde allerede rullet over moloen som skilte bukta, og på venstre side kunne man høre steiner klatre fra bunnen og opp på skråningene av fjæra... Utpå kvelden blinket gnistrende skumsprut nå og da i firkanten av vindu. Brenningene begynte sin dype sang, kysten svarte med dype stønn og brøl.
Diaz bare trakk på skuldrene og bestemte seg for å legge seg tidlig. La havet si hva det vil; La denne forsinkede båten, som han la merke til gjennom vinduet, komme seg ut av den uryddige haugen med sjakter som han vil. En slavebåt fra en slavestrand... Han bryr seg verken om den eller om havets stemmer.
– Det blir storm, kamerat.
Ja, korporal, det blir en sterk storm. Jeg kjenner denne østavinden godt. Natten til sjøs blir svært urolig.
Måtte Saint Joseph beskytte våre sjømenn. Fiskerne klarte å rydde opp i alt...
Men se: der borte tror jeg at jeg så et seil.
Nei, det var et glimt av en fuglevinge. Du kan gjemme deg for vinden bak murens murverk... Farvel. Skift om to timer...
Korporalen dro, vaktposten ble liggende på veggen til et lite fort, omgitt på alle sider av svaiende voller.
Faktisk nærmet det seg en storm. Solen gikk ned, vinden ble sterkere, solnedgangen blusset opp lilla, og etter hvert som flammene spredte seg over himmelen, ble havets blå dypere og kaldere. Noen steder var dens mørke overflate allerede skåret gjennom av bølgenes hvite rygger, og da virket det som om denne mystiske dybden av havet prøvde å se ut, illevarslende og blek av langvarig sinne.
Det var også en forhastet alarm på himmelen. Skyene, som strakte seg ut i lange striper, fløy fra øst til vest, og der tok de fyr etter hverandre, som om en orkan kastet dem inn i munningen av en enorm rødglødende ovn.
Pusten fra et nærliggende tordenvær blåste allerede over havet.
Et seil blinket over den mørke dønningen, som vingen til en skremt fugl: den forsinkede fiskeren, som rømte før stormen, håpet tilsynelatende ikke lenger å nå den fjerne kysten og dirigerte båten mot fortet.
Den fjerne kysten hadde lenge vært druknet i tåke, sprut og skumring fra kvelden som nærmet seg. Havet bruste dypt og langvarig, og bølge etter bølge rullet i det fjerne mot den fortsatt opplyste horisonten. Seilet blinket, så forsvant, for så å dukke opp. Båten manøvrerte seg, kjempet mot bølgene og nærmet seg sakte øya. For vaktposten, som så på henne fra fortveggen, virket det som om skumringen og havet, med en truende bevissthet, hadde det travelt med å dekke denne enkeltbåten med mørke, død og spruten fra deres øde voller. .
Et lys blinket i veggen til fortet, så et annet, så et tredje. Båten var ikke lenger synlig, men fiskeren kunne se lysene - noen få flimrende gnister over det grenseløse, opprørte havet.