Det finnes ikke mer ulykkelige mennesker enn stasjonssjefer, for reisende gir alltid stasjonssjefene skylden for alle deres problemer og prøver å få ut sitt sinne på dem om dårlige veier, uutholdelig vær, dårlige hester og lignende. I mellomtiden er vaktmesterne stort sett saktmodige og ufølsomme mennesker, "ekte martyrer av fjortende klasse, beskyttet av rangen deres bare mot juling, og selv da ikke alltid." Vaktmesterens liv er fullt av bekymringer og problemer han ser ingen takknemlighet fra noen, tvert imot, han hører trusler og skrik og kjenner støt fra irriterte gjester. I mellomtiden "kan man hente ut mye interessant og lærerikt fra samtalene deres."
I 1816 kjørte fortelleren tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, og på veien ble han fanget i regnet. På stasjonen skyndte han seg å skifte klær og drikke te. Vaktmesterens datter, en jente på rundt fjorten ved navn Dunya, som overrasket fortelleren med sin skjønnhet, tok på seg samovaren og dekket bordet. Mens Dunya var opptatt, undersøkte den reisende utsmykningen av hytta. På veggen la han merke til bilder som skildrer historien om den fortapte sønnen, på vinduene var det pelargonier, i rommet var det en seng bak et fargerikt gardin. Den reisende inviterte Samson Vyrin - det var navnet på vaktmesteren - og datteren til å dele et måltid med ham, og det oppsto en avslappet atmosfære som bidro til sympati. Hestene var allerede levert, men den reisende ønsket likevel ikke å skille seg fra sine nye bekjentskaper.
Det gikk flere år, og igjen fikk han muligheten til å reise langs denne ruten. Han gledet seg til å møte gamle kjente. "Etter å ha kommet inn i rommet," gjenkjente han den forrige situasjonen, men "alt rundt viste forfall og omsorgssvikt." Dunya var heller ikke i huset. Den aldrende vaktmesteren var dyster og fåmælt; bare et glass med slag rørte ham, og den reisende hørte den triste historien om Dunyas forsvinning. Dette skjedde for tre år siden. En ung offiser ankom stasjonen, som hadde det travelt og sint over at hestene ikke hadde blitt servert på lenge, men da han så Dunya, ble han myk og ble til og med til middag. Da hestene kom, følte betjenten seg plutselig veldig uvel. Legen som kom, fant at han hadde feber og foreskrev fullstendig hvile. Den tredje dagen var betjenten allerede frisk og forberedt på å dra. Det var søndag, og han tilbød Duna å ta henne med til kirken. Faren tillot datteren sin å gå, uten å forvente noe vondt, men han ble likevel overveldet av angst, og han løp til kirken. Messen var allerede avsluttet, tilbederne dro, og av ordensvakten fikk vaktmesteren vite at Dunya ikke var i kirken. Sjåføren som bar betjenten kom tilbake på kvelden og rapporterte at Dunya hadde blitt med ham til neste stasjon. Vaktmesteren innså at betjentens sykdom var påstått, og han ble selv syk med kraftig feber. Etter å ha kommet seg, ba Samson om permisjon og dro til fots til St. Petersburg, dit, som han visste fra veien, kaptein Minsky skulle. I St. Petersburg fant han Minsky og kom til ham. Minsky gjenkjente ham ikke umiddelbart, men da han gjorde det, begynte han å forsikre Samson om at han elsket Dunya, aldri ville forlate henne og ville gjøre henne lykkelig. Han ga vaktmesteren noen penger og tok ham med ut.
Samson ønsket virkelig å se datteren sin igjen. Chance hjalp ham. På Liteinaya la han merke til Minsky i en smart droshky, som stoppet ved inngangen til en tre-etasjers bygning. Minsky gikk inn i huset, og vaktmesteren fikk vite av en samtale med kusken at Dunya bodde her, og gikk inn i inngangen. En gang i leiligheten, gjennom den åpne døren til rommet, så han Minsky og hans Dunya, vakkert kledd og så på Minsky med usikkerhet. Da hun la merke til faren hennes, skrek Dunya og falt bevisstløs på teppet. En sint Minsky dyttet den gamle mannen opp på trappen, og han dro hjem. Og nå for det tredje året vet han ingenting om Duna og er redd for at skjebnen hennes er den samme som skjebnen til mange unge idioter.
Etter en tid kom fortelleren tilfeldigvis gjennom disse stedene igjen. Stasjonen eksisterte ikke lenger, og Samson «døde for omtrent et år siden». Gutten, sønn av en brygger som slo seg ned i Samsons hytte, tok med fortelleren til Samsons grav og sa at om sommeren kom en vakker dame med tre unge damer og lå lenge på vaktmesterens grav, og den snille damen ga ham en sølvnikkel.
Stasjonsmester
Takk for at du lastet ned boken fra det gratis elektroniske biblioteket http://pushkinalexander.ru/ God lesing! Stasjonsmester. Alexander Sergeevich Pushkin Belkins historier Ms. Prostakova. Vel, min far, han er fortsatt en jeger etter historier. Skotinin. Mitrofan for meg. Mindre stasjonsmester Collegiate registrar, poststasjonsdiktator prins Vyazemsky Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke skjelt ut dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem betrakter ikke dem som monstre av den menneskelige rase, lik de avdøde funksjonærene eller i det minste Murom-røverne? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen som er akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. Når han kommer inn i det fattige hjemmet hans, ser en forbipasserende på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer?... Gud! hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i entréen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere - klokken ringer!.., og kureren kaster reisedokumentet sitt på bordet sitt!.. La oss se på alt dette grundig, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter fylles av oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg over Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en interessant samling av reiseobservasjonene mine i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente frem mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet. Du kan lett gjette at jeg har venner fra den ærverdige vaktmesterklassen. Minnet om en av dem er virkelig verdifullt for meg. Omstendighetene førte oss en gang nærmere hverandre, og det er dette jeg nå har tenkt å snakke om med mine kjære lesere. I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss hvis, i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangens rang, noe annet ble introdusert i bruk, for eksempel: hedre sinnets sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til min historie. Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å spørre meg selv om litt te. "Hei Dunya! - vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og få litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" – Jeg spurte vaktmesteren. "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet; "Ja, så intelligent, så smidig, som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen: I den første løslater en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot hans velsignelse og en pose penger. En annen skildrer levende den fordervede oppførselen til en ung mann: han sitter ved et bord, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den bortkomne sønnen ligger på kne; i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede. Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, samt krukker med balsam og en seng med en fargerik gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd. Før jeg rakk å betale min gamle kusk, kom Dunya tilbake med en samovar. Den lille koketten merket med et annet blikk inntrykket hun gjorde på meg; hun senket de store blå øynene; Jeg begynte å snakke med henne, hun svarte meg uten noen frykt, som en jente som har sett lyset. Jeg tilbød faren min et glass med punch; Jeg serverte Duna en kopp te, og vi tre begynte å snakke, som om vi hadde kjent hverandre i århundrer. Hestene var klare for lenge siden, men jeg ville fortsatt ikke skille meg med vaktmesteren og datteren hans. Til slutt sa jeg farvel til dem; min far ønsket meg god reise, og datteren min fulgte meg til vogna. I inngangspartiet stoppet jeg og ba henne om lov til å kysse henne; Dunya var enig... Jeg kan telle mange kyss siden jeg har holdt på med dette, men ingen har lagt igjen et så langt, så hyggelig minne i meg. Det gikk flere år, og omstendighetene førte meg til akkurat den veien, til de stedene. Jeg husket den gamle vaktmesterdatteren og gledet meg ved tanken på at jeg skulle se henne igjen. Men, tenkte jeg, den gamle vaktmesteren er kanskje allerede skiftet ut; Dunya er sannsynligvis allerede gift. Tanken på døden til den ene eller den andre fløy også gjennom hodet mitt, og jeg nærmet meg ***-stasjonen med en trist forutanelse. Hestene stoppet ved posthuset. Da jeg kom inn i rommet, kjente jeg umiddelbart igjen bildene som skildrer historien om den fortapte sønnen; bordet og sengen var på samme steder; men det var ikke lenger blomster på vinduene, og alt rundt viste forfall og forsømmelse. Vaktmesteren sov under en saueskinnsfrakk; min ankomst vekket ham; han reiste seg... Det var definitivt Samson Vyrin; men som han har blitt eldre! Mens han gjorde seg klar til å omskrive reisedokumentet mitt, så jeg på det grå håret hans, på de dype rynkene i det lenge ubarberte ansiktet hans, på den bøyde ryggen hans – og kunne ikke undre meg over hvordan tre eller fire år kunne gjøre en sprek mann til en skrøpelig gammel mann. «Kjente du meg igjen? - Jeg spurte han; "Du og jeg er gamle bekjente." "Det kan skje," svarte han dystert; - veien er stor her; mange reisende besøkte meg.» - "Er din Dunya sunn?" – Jeg fortsatte. Den gamle mannen rynket pannen. "Gud vet," svarte han. - "Så hun er tydeligvis gift?" Jeg sa. Den gamle lot som om han ikke hørte spørsmålet mitt og fortsatte å lese reisedokumentet mitt hviskende. Jeg stoppet spørsmålene mine og beordret at vannkokeren skulle settes på. Nysgjerrigheten begynte å plage meg, og jeg håpet at slaget ville løse språket til min gamle bekjent. Jeg tok ikke feil: den gamle mannen nektet ikke det tilbudte glasset. Jeg la merke til at romen ryddet opp i muttheten hans. Ved det andre glasset ble han pratsom; husket eller lot som han husket meg, og jeg lærte av ham en historie som på den tiden veldig interesserte og rørte meg. «Så du kjente min Dunya? - han begynte. – Hvem kjente henne ikke? Ah, Dunya, Dunya! For en jente hun var! Det hendte at den som gikk forbi, ville alle rose, ingen ville dømme. Damene ga den i gave, noen ganger med et lommetørkle, noen ganger med øredobber. Herrer som gikk forbi stoppet bevisst, som for å spise lunsj eller middag, men faktisk bare for å se nærmere på henne. Noen ganger slo mesteren, uansett hvor sint han var, seg ned foran henne og snakket vennlig til meg. Tro det, sir: kurerer og kurerer snakket med henne i en halvtime. Hun holdt huset i gang: hun holdt tritt med alt, hva hun skulle rydde, hva man skulle lage mat. Og jeg, gamle tosk, kan ikke få nok av det; Elsket jeg virkelig Dunyaen min, elsket jeg ikke barnet mitt; Hadde hun virkelig ikke noe liv? Nei, du kan ikke unngå problemer; det som er skjebnebestemt kan ikke unngås." Så begynte han å fortelle meg i detalj sin sorg. «For tre år siden, en vinterkveld, da vaktmesteren sto i en ny bok, og datteren hans sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte en troika til, og en reisende i en sirkassisk hatt, i en militær frakk, pakket inn i et sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart. Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han spise noe? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, pjuskete hatten, nøste opp sjalet og trakk av seg frakken, og fremstod som en ung, slank hussar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. De serverte middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hadde hodepine og var ute av stand til å reise. .. Hvordan være! vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen. Dagen etter ble husaren verre. Mannen hans red på hesteryggen inn til byen for å få en lege. Dunya bandt et skjerf dynket i eddik rundt hodet hans og satte seg ned mens hun sydde ved sengen hans. Syk
Høyskoleregistrator,
Poststasjonsdiktator.
Prins Vyazemsky
Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke sverget til dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem betrakter ikke dem som monstre av den menneskelige rase, lik de avdøde funksjonærene eller i det minste Murom-røverne? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen som er akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. Når han kommer inn i hans fattige hjem, ser en reisende på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer?... Gud! hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i entréen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere - klokken ringer!.. og kureren kaster reisedokumentet sitt på bordet sitt!.. La oss se på alt dette grundig, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter fylles av oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg over Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en interessant samling av reiseobservasjonene mine i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente frem mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet.
Du kan lett gjette at jeg har venner fra den ærverdige vaktmesterklassen. Minnet om en av dem er virkelig verdifullt for meg. Omstendighetene førte oss en gang nærmere hverandre, og det er dette jeg nå har tenkt å snakke om med mine kjære lesere.
I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss hvis i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangens rang, En annen ting kom i bruk, for eksempel: ære ditt sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til min historie.
Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å spørre meg selv om litt te. "Hei, Dunya! - vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og få litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" – Jeg spurte vaktmesteren. "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet, "hun er så intelligent, så kvikk, hun ser ut som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen: I den første løslater en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot hans velsignelse og en pose penger. En annen skildrer levende den fordervede oppførselen til en ung mann: han sitter ved et bord, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den bortkomne sønnen ligger på kne; i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede. Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, så vel som krukker med balsam, og en seng med et fargerikt gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd.
Høyskoleregistrator,
Poststasjonsdiktator.
Prins Vyazemsky
Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke sverget til dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem betrakter ikke dem som monstre av den menneskelige rase, lik de avdøde funksjonærene eller i det minste Murom-røverne? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen som er akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. Når han kommer inn i hans fattige hjem, ser en reisende på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer?... Gud! hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i entréen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere - klokken ringer!.. og kureren kaster reisedokumentet sitt på bordet sitt!.. La oss se på alt dette grundig, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter fylles av oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg over Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en interessant samling av reiseobservasjonene mine i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente frem mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet.
Pushkin. Stasjonsmester. Lydbok
Du kan lett gjette at jeg har venner fra den ærverdige vaktmesterklassen. Minnet om en av dem er virkelig verdifullt for meg. Omstendighetene førte oss en gang nærmere hverandre, og det er dette jeg nå har tenkt å snakke om med mine kjære lesere.
I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss hvis, i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangens rang, noe annet ble introdusert i bruk, for eksempel: hedre sinnets sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til min historie.
Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å be om litt te. "Hei, Dunya! - vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og få litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" – Jeg spurte vaktmesteren. "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet, "hun er så intelligent, så kvikk, hun ser ut som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen. I den første slipper en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot velsignelsen hans og en pose penger. En annen skildrer levende den fordervede oppførselen til en ung mann: han sitter ved et bord, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den bortkomne sønnen ligger på kne, i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede . Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, så vel som krukker med balsam, og en seng med et fargerikt gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd.
Før jeg rakk å betale min gamle kusk, kom Dunya tilbake med en samovar. Den lille koketten merket med et annet blikk inntrykket hun gjorde på meg; hun senket de store blå øynene; Jeg begynte å snakke med henne, hun svarte meg uten noen frykt, som en jente som har sett lyset. Jeg tilbød faren min et glass med punch; Jeg serverte Duna en kopp te, og vi tre begynte å snakke, som om vi hadde kjent hverandre i århundrer.
Hestene var klare for lenge siden, men jeg ville fortsatt ikke skille meg med vaktmesteren og datteren hans. Til slutt sa jeg farvel til dem; min far ønsket meg god reise, og datteren min fulgte meg til vogna. I inngangspartiet stoppet jeg og ba henne om lov til å kysse henne; Dunya var enig... Jeg kan telle mange kyss [siden jeg har holdt på med dette], men ingen har lagt igjen et så langt, så hyggelig minne i meg.
Det gikk flere år, og omstendighetene førte meg til akkurat den veien, til de stedene. Jeg husket den gamle vaktmesterdatteren og gledet meg ved tanken på at jeg skulle se henne igjen. Men, tenkte jeg, den gamle vaktmesteren er kanskje allerede skiftet ut; Dunya er sannsynligvis allerede gift. Tanken på døden til den ene eller den andre fløy også gjennom hodet mitt, og jeg nærmet meg ***-stasjonen med en trist forutanelse.
Hestene stoppet ved posthuset. Da jeg kom inn i rommet, kjente jeg umiddelbart igjen bildene som skildrer historien om den fortapte sønnen; bordet og sengen var på samme steder; men det var ikke lenger blomster på vinduene, og alt rundt viste forfall og forsømmelse. Vaktmesteren sov under en saueskinnsfrakk; min ankomst vekket ham; han reiste seg... Det var definitivt Samson Vyrin; men som han har blitt eldre! Mens han gjorde seg klar til å omskrive reisedokumentet mitt, så jeg på det grå håret hans, på de dype rynkene i det lenge ubarberte ansiktet hans, på den bøyde ryggen hans – og kunne ikke undre meg over hvordan tre eller fire år kunne gjøre en sprek mann til en skrøpelig gammel mann. «Kjente du meg igjen? - Jeg spurte ham, "du og jeg er gamle bekjente." «Det kan være», svarte han dystert, «det er en stor vei hit; mange reisende besøkte meg.» - "Er din Dunya sunn?" – Jeg fortsatte. Den gamle mannen rynket pannen. "Gud vet," svarte han. - "Så hun er tydeligvis gift?" - Jeg sa. Den gamle lot som om han ikke hørte spørsmålet mitt og fortsatte å lese reisedokumentet mitt hviskende. Jeg stoppet spørsmålene mine og beordret at vannkokeren skulle settes på. Nysgjerrigheten begynte å plage meg, og jeg håpet at slaget ville løse språket til min gamle bekjent.
Jeg tok ikke feil: den gamle mannen nektet ikke det tilbudte glasset. Jeg la merke til at romen ryddet opp i muttheten hans. I løpet av det andre glasset ble han snakkesalig: han husket eller viste utseendet at han husket meg, og jeg lærte av ham en historie som på den tiden veldig interesserte og rørte meg.
«Så du kjente min Dunya? - han begynte. – Hvem kjente henne ikke? Ah, Dunya, Dunya! For en jente hun var! Det hendte at den som gikk forbi, ville alle rose, ingen ville dømme. Damene ga den i gave, noen ganger med et lommetørkle, noen ganger med øredobber. Herrer som gikk forbi stoppet bevisst, som for å spise lunsj eller middag, men faktisk bare for å se nærmere på henne. Noen ganger slo mesteren, uansett hvor sint han var, seg ned foran henne og snakket vennlig til meg. Tro det, sir: kurerer og kurerer snakket med henne i en halvtime. Hun holdt huset i gang: hun holdt tritt med alt, hva hun skulle rydde, hva man skulle lage mat. Og jeg, gamle tosk, kan ikke få nok av det; Elsket jeg virkelig Dunyaen min, elsket jeg ikke barnet mitt; Hadde hun virkelig ikke noe liv? Nei, du kan ikke unngå problemer; det som er skjebnebestemt kan ikke unngås." Så begynte han å fortelle meg i detalj sin sorg. «For tre år siden, en vinterkveld, da vaktmesteren sto i en ny bok, og datteren hans sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte en troika til, og en reisende i en sirkassisk hatt, i en militær frakk, pakket inn i et sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart. Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han ha noe å spise? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, pjuskete hatten, nøste opp sjalet og trakk av seg frakken, og fremstod som en ung, slank hussar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. De serverte middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hadde vondt i hodet, det var umulig å gå... Hva skal han gjøre! vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen.
Dagen etter ble husaren verre. Mannen hans red på hesteryggen inn til byen for å få en lege. Dunya bandt et skjerf dynket i eddik rundt hodet hans og satte seg ned mens hun sydde ved sengen hans. Pasienten stønnet foran vaktmesteren og sa ikke nesten et ord, men han drakk to kopper kaffe og stønnet bestilte seg lunsj. Dunya forlot ikke sin side. Han ba stadig om en drink, og Dunya brakte ham et krus med limonade hun hadde laget. Den syke mannen våte leppene, og hver gang han returnerte kruset, som et tegn på takknemlighet, ristet han Dunyushkas hånd med sin svake hånd. Legen kom ved lunsjtid. Han kjente på pasientens puls, snakket med ham på tysk og kunngjorde på russisk at alt han trengte var fred og at han om to dager ville være i stand til å ta veien. Husaren ga ham tjuefem rubler for besøket og inviterte ham på middag; legen var enig; De spiste begge med stor appetitt, drakk en flaske vin og skiltes veldig fornøyd med hverandre.
Nok en dag gikk, og husaren ble helt frisk. Han var ekstremt munter, spøkte ustanselig, først med Dunya, så med vaktmesteren; han plystret sanger, snakket med forbipasserende, skrev ned reiseopplysningene deres i postboken og ble så glad i den snille vaktmesteren at han den tredje morgenen var lei for å skille seg av med sin snille gjest. Dagen var søndag; Dunya gjorde seg klar til messe. Husaren fikk en vogn. Han tok farvel med vaktmesteren og belønnet ham sjenerøst for oppholdet og forfriskningene; Han tok farvel med Dunya og meldte seg frivillig til å ta henne med til kirken, som lå i utkanten av landsbyen. Dunya sto forvirret... «Hva er du redd for? "- hennes far sa til henne, "hans ære er tross alt ikke en ulv og vil ikke spise deg: ta en tur til kirken." Dunya satte seg i vognen ved siden av husaren, tjeneren hoppet på håndtaket, kusken plystret, og hestene galopperte av gårde.
Den stakkars vaktmesteren forsto ikke hvordan han kunne tillate sin Duna å kjøre med husaren, hvordan blindhet kom over ham, og hva som skjedde med tankene hans da. Det var gått mindre enn en halv time før hjertet begynte å verke og verke, og angsten tok tak i ham i en slik grad at han ikke klarte å motstå og gikk selv til messe. Da han nærmet seg kirken, så han at folket allerede var på vei, men Dunya var verken i gjerdet eller på verandaen. Han gikk raskt inn i kirken: presten forlot alteret; vaktmesteren slokke lysene, to gamle kvinner ba fortsatt i hjørnet; men Dunya var ikke i kirken. Den stakkars faren bestemte seg med tvang for å spørre vaktmesteren om hun hadde deltatt i messen. Sextonen svarte at hun ikke hadde vært det. Vaktmesteren dro hjem verken levende eller død. Det var bare ett håp igjen for ham: Dunya, i lettsinnetheten i de unge årene, bestemte seg kanskje for å ta en tur til neste stasjon, der gudmoren hennes bodde. I smertefull angst ventet han på at troikaen skulle komme tilbake som han hadde latt henne gå på. Kusken kom ikke tilbake. Til slutt, om kvelden, kom han alene og full, med den morderiske nyheten: "Dunya fra den stasjonen dro videre med husaren."
Den gamle orket ikke sin ulykke; han gikk straks til sengs i samme seng som den unge bedrageren hadde ligget dagen før. Nå gjettet vaktmesteren, alle omstendighetene tatt i betraktning, at sykdommen var påstått. Den stakkars mannen ble syk med sterk feber; han ble ført til S*** og en annen ble tildelt hans plass foreløpig. Den samme legen som kom til husaren behandlet ham også. Han forsikret vaktmesteren om at den unge mannen var helt frisk og at han på det tidspunktet fortsatt gjettet om sin onde hensikt, men forble taus, fryktet for pisken hans. Enten tyskeren fortalte sannheten eller bare ville vise frem sin framsynthet, trøstet han ikke den stakkars pasienten det minste. Etter å ha kommet seg knapt etter sykdommen, ba vaktmesteren S*** postmesteren om permisjon i to måneder, og uten å fortelle noen et ord om hans intensjon, dro han til fots for å hente datteren. Fra veistasjonen visste han at kaptein Minsky var på reise fra Smolensk til St. Petersburg. Kusken som kjørte ham sa at Dunya gråt hele veien, selv om det så ut til at hun kjørte av seg selv. "Kanskje," tenkte vaktmesteren, "jeg tar med meg den tapte sauen min hjem." Med denne tanken i bakhodet ankom han St. Petersburg, stoppet ved Izmailovsky-regimentet, i huset til en pensjonert underoffiser, hans gamle kollega, og begynte sitt søk. Han fikk snart vite at kaptein Minsky var i St. Petersburg og bodde i tavernaen Demutov. Vaktmesteren bestemte seg for å komme til ham.
Tidlig om morgenen kom han til gangen hans og ba ham rapportere til adelen sin at den gamle soldaten ba om å få se ham. Militærskytteren, som renset støvelen på den siste, kunngjorde at mesteren hvilte og at han ikke ville ta imot noen før klokken elleve. Vaktmesteren dro og kom tilbake til avtalt tid. Minsky selv kom ut til ham i en morgenkåpe og en rød skufia. "Hva vil du, bror?" - spurte han ham. Den gamle mannens hjerte begynte å koke, tårer rant i øynene hans, og med skjelvende stemme sa han bare: "Deres ære!.., gjør en slik guddommelig tjeneste!..." Minsky så raskt på ham, rødmet, tok ham ved hånden, førte ham inn på kontoret og låste ham bak seg. "Din ære! - fortsatte gubben, - det som falt fra vogna gikk tapt; gi meg i det minste min stakkars Dunya. Tross alt ble du underholdt av henne; Ikke ødelegg henne forgjeves.» "Det som er gjort kan ikke gjøres om," sa den unge mannen i ekstrem forvirring, "jeg er skyldig foran deg og er glad for å be deg om tilgivelse; men ikke tro at jeg kunne forlate Dunya: hun vil være lykkelig, jeg gir deg mitt æresord. Hvorfor trenger du det? Hun elsker meg; hun var uvant med sin tidligere tilstand. Verken du eller hun vil glemme det som skjedde.» Så la han noe fra seg ermet og åpnet døren, og vaktmesteren, uten å huske hvordan, befant seg på gaten.
Han sto lenge urørlig, og så til slutt en bunt papirer bak mansjetten på ermet; han tok dem ut og brettet ut flere sammenkrøllede fem- og ti-rubelsedler. Tårene veltet opp i øynene hans igjen, tårer av indignasjon! Han klemte papirbitene til en ball, kastet dem på bakken, stampet dem med hælen og gikk bort... Etter å ha gått noen skritt stoppet han, tenkte... og snudde seg tilbake... men sedlene var der ikke lenger. En velkledd ung mann, som så ham, løp bort til drosjesjåføren, satte seg raskt ned og ropte: «Gå av!...» Vaktmesteren jaget ham ikke. Han bestemte seg for å reise hjem til stasjonen sin, men først ønsket han å se sin stakkars Dunya minst en gang til. For dette formål vendte han to dager senere tilbake til Minsky; men soldaten fortalte ham strengt at mesteren ikke tok imot noen, dyttet ham ut av gangen med brystet og slengte døren i ansiktet hans. Vaktmesteren sto, sto og gikk så.
På denne dagen, om kvelden, vandret han langs Liteinaya, etter å ha tjent en bønn for alle som sørger. Plutselig løp en smart droshky foran ham, og vaktmesteren kjente igjen Minsky. Droshkyen stoppet foran et treetasjes hus, rett ved inngangen, og husaren løp ut på verandaen. En glad tanke fløt gjennom hodet til vaktmesteren. Han kom tilbake og liknet kusken: «Hvem sin hest, bror? - spurte han, "er det ikke Minsky?" "Akkurat det," svarte kusken, "hva vil du?" - "Vel, her er saken: din herre beordret meg til å ta en lapp til hans Dunya, og jeg vil glemme hvor hans Dunya bor." – «Ja, akkurat her, i andre etasje. Du er sen, bror, med lappen din; nå er han hos henne." "Det er ikke nødvendig," innvendte vaktmesteren med en uforklarlig hjertebevegelse, "takk for rådet, og jeg skal gjøre jobben min." Og med det ordet gikk han opp trappene.
Dørene var låst; ringte han, det gikk flere sekunder i smertefull forventning. Nøkkelen raslet og den ble åpnet for ham. "Står Avdotya Samsonovna her?" spurte han. "Her," svarte den unge hushjelpen, "hvorfor trenger du det?" Vaktmesteren, uten å svare, gikk inn i salen. "Du kan ikke, du kan ikke! - hushjelpen ropte etter ham: "Avdotya Samsonovna har gjester." Men vaktmesteren, uten å lytte, gikk videre. De to første rommene var mørke, det tredje sto i brann. Han gikk bort til den åpne døren og stoppet. I et vakkert dekorert rom satt Minsky ettertenksomt. Dunya, kledd i all moteluksus, satt på stolarmen sin, som en rytter på den engelske salen hennes. Hun så på Minsky med ømhet og la de svarte krøllene hans rundt de glitrende fingrene hennes. Stakkars vaktmester! Aldri hadde datteren hans virket så vakker for ham; han kunne ikke annet enn å beundre henne. "Hvem er der?" – spurte hun uten å heve hodet. Han forble taus. Da hun ikke fikk noe svar, løftet Dunya hodet... og falt skrikende ned på teppet. Redde Minsky skyndte seg å plukke henne opp, og da han plutselig så den gamle vaktmesteren ved døren, forlot han Dunya og nærmet seg ham, skjelvende av sinne. "Hva vil du? – sa han til ham og bet tennene sammen, – hvorfor sniker du deg etter meg overalt som en røver? eller vil du stikke meg? Gå vekk!" og med en sterk hånd tok han den gamle mannen i kragen og dyttet ham opp på trappen.
Den gamle mannen kom til leiligheten hans. Vennen rådet ham til å klage; men vaktmesteren tenkte, viftet med hånden og bestemte seg for å trekke seg tilbake. To dager senere dro han fra St. Petersburg tilbake til stasjonen sin og tiltrådte igjen stillingen. "I tre år nå," konkluderte han, "har jeg levd uten Dunya, og jeg har ikke hørt et ord om henne. Om hun er i live eller ikke, vet Gud. Det skjer ting. Ikke hennes første, ikke hennes siste, ble lokket bort av en passerende rive, men der holdt han henne og forlot henne. Det er mange av dem i St. Petersburg, unge tullinger, i dag i sateng og fløyel, og i morgen, se, feier de gaten sammen med tavernaens nakenhet. Når du noen ganger tror at Dunya kanskje forsvinner med en gang, vil du uunngåelig synde og ønske deg graven hennes...»
Dette var historien om min venn, den gamle vaktmesteren, en historie gjentatte ganger avbrutt av tårer, som han pittoresk tørket bort med fanget, som den ivrige Terentyich i Dmitrievs vakre ballade. Disse tårene ble delvis vekket av slaget, som han trakk fem glass av i fortsettelsen av historien sin; men uansett, de rørte mitt hjerte sterkt. Etter å ha skilt meg med ham, kunne jeg ikke glemme den gamle vaktmesteren i lang tid, jeg tenkte lenge på stakkars Duna ...
Nylig, da jeg kjørte gjennom byen ***, husket jeg min venn; Jeg fikk vite at stasjonen han kommanderte over allerede var ødelagt. På spørsmålet mitt: "Lever den gamle vaktmesteren?" – Ingen kunne gi meg et tilfredsstillende svar. Jeg bestemte meg for å besøke en kjent side, tok gratis hester og dro til landsbyen N.
Dette skjedde i høst. Grå skyer dekket himmelen; en kald vind blåste fra de høstede jordene, og blåste røde og gule blader fra trærne de møtte. Jeg ankom landsbyen ved solnedgang og stoppet på postkontoret. I inngangspartiet (der stakkars Dunya en gang kysset meg) kom en feit kvinne ut og svarte på spørsmålene mine om at den gamle vaktmesteren hadde dødd for et år siden, at en brygger hadde slått seg ned i huset hans, og at hun var bryggerens kone. Jeg syntes synd på min bortkastede reise og de syv rublene som ble brukt for ingenting. "Hvorfor døde han?" – Jeg spurte bryggerens kone. "Jeg ble full, far," svarte hun. "Hvor ble han gravlagt?" - "Utenfor utkanten, nær hans avdøde elskerinne." - "Er det mulig å ta meg til graven hans?" - "Hvorfor ikke? Hei Vanka! Du har fått nok av å rote med katten. Ta mesteren med til kirkegården og vis ham vaktmesterens grav."
Ved disse ordene løp en fillete gutt, rødhåret og skjev, ut til meg og førte meg umiddelbart utover utkanten.
– Kjente du den døde mannen? – Jeg spurte ham kjære.
– Hvordan kan du ikke vite det! Han lærte meg å skjære rør. Det pleide å være (må han hvile i himmelen!) han kom ut fra en taverna, og vi fulgte etter ham: «Bestefar, bestefar! nøtter!" - og han gir oss nøtter. Alt pleide å rote med oss.
– Husker forbipasserende ham?
– Ja, men det er få reisende; Med mindre assessoren pakker det inn, har han ikke tid til de døde. Om sommeren gikk en dame forbi, og hun spurte om den gamle vaktmesteren og gikk til graven hans.
- Hvilken dame? – spurte jeg nysgjerrig.
"En vakker dame," svarte gutten, "hun kjørte i en vogn på seks hester, med tre små barter og en sykepleier og en svart mops; og da de fortalte henne at den gamle vaktmesteren var død, begynte hun å gråte og sa til barna: «Sitt stille, så går jeg til kirkegården.» Og jeg meldte meg frivillig til å bringe den til henne. Og damen sa: "Jeg kjenner veien selv." Og hun ga meg et sølvnikkel - en så snill dame!..
Vi kom til kirkegården, et bart sted, ugjerdet, oversådd med trekors, ikke i skyggen av et eneste tre. Jeg har aldri sett en så trist kirkegård i mitt liv.
«Her er graven til den gamle vaktmesteren,» fortalte gutten meg, og hoppet på en sandhaug der det var begravd et svart kors med et kobberbilde.
– Og damen kom hit? - Jeg spurte.
"Hun kom," svarte Vanka, "jeg så på henne langveisfra." Hun ble liggende her og lå der lenge. Og der dro damen til bygda og kalte presten, ga ham penger og gikk, og ga meg en nikkel i sølv - en fin dame!
Og jeg ga gutten en krone og angret ikke lenger på verken turen eller de syv rublene jeg brukte.
Pushkin, Alexander Sergeyevich
Stasjonsmester
SOM. Pushkin
Fullfør arbeider med kritikk
STASJONSVAKT
Collegiate registrar, poststasjonsdiktator
Prins Vyazemsky.
Hvem har ikke forbannet stasjonssjefene, hvem har ikke sverget til dem? Hvem, i et øyeblikk av sinne, krevde ikke av dem en fatal bok for å skrive inn sin unyttige klage om undertrykkelse, uhøflighet og funksjonsfeil? Hvem betrakter dem ikke som monstre av menneskeheten, lik de avdøde funksjonærene eller i det minste Murom-ranerne? La oss imidlertid være rettferdige, vi vil prøve å sette oss selv i deres posisjon, og kanskje vil vi begynne å dømme dem mye mildere. Hva er en stasjonssjef? En ekte martyr i fjortende klasse, beskyttet av hans rang bare fra juling, og selv da ikke alltid (jeg refererer til samvittigheten til mine lesere). Hva er stillingen til denne diktatoren, som prins Vyazemsky spøkefullt kaller ham? Er ikke dette virkelig hardt arbeid? Jeg har fred verken dag eller natt. Den reisende tar ut all frustrasjonen som er akkumulert under en kjedelig tur på vaktmesteren. Været er uutholdelig, veien er dårlig, kusken er sta, hestene beveger seg ikke – og vaktmesteren har skylden. Når han kommer inn i det fattige hjemmet hans, ser en forbipasserende på ham som om han var en fiende; det ville være bra om han snart klarte å kvitte seg med den ubudne gjesten; men hvis hestene ikke skjer?... Gud! hvilke forbannelser, hvilke trusler vil regne ned over hodet hans! I regn og slaps blir han tvunget til å løpe rundt på gårdene; i en storm, i helligtrekongersfrosten, går han inn i entréen, bare for å hvile et minutt fra skrikene og dyttene fra en irritert gjest. Generalen kommer; den skjelvende vaktmesteren gir ham de to siste treerne, inkludert kureren. Generalen går uten å si takk. Fem minutter senere - klokken ringer!... og jegeren kaster reisevesken på bordet sitt!.. La oss se på alt dette grundig, og i stedet for indignasjon, vil våre hjerter fylles av oppriktig medfølelse. Noen flere ord: i tjue år på rad reiste jeg Russland i alle retninger; Jeg kjenner nesten alle postruter; Jeg kjenner flere generasjoner kusker; Jeg kjenner ikke en sjelden vaktmester av synet, jeg har ikke forholdt meg til en sjelden; Jeg håper å publisere en interessant samling av reiseobservasjonene mine i løpet av kort tid; Foreløpig vil jeg bare si at klassen av stasjonsmestere blir presentert for den generelle oppfatningen i den mest falske form. Disse mye utskjelte vaktmesterne er generelt fredelige mennesker, naturlig hjelpsomme, tilbøyelige til fellesskap, beskjedne i sine krav om ære og ikke for pengekjære. Fra samtalene deres (som er upassende neglisjert av herrer som går forbi) kan man hente frem mye interessant og lærerikt. Når det gjelder meg, innrømmer jeg at jeg foretrekker samtalen deres fremfor talene til en tjenestemann i sjette klasse som reiser i offisiell virksomhet. Du kan lett gjette at jeg har venner fra den ærverdige vaktmesterklassen. Minnet om en av dem er virkelig verdifullt for meg. Omstendighetene førte oss en gang nærmere hverandre, og det er dette jeg nå har tenkt å snakke om med mine kjære lesere. I 1816, i mai måned, kjørte jeg tilfeldigvis gjennom ***-provinsen, langs en motorvei som nå er ødelagt. Jeg var i en mindre rang, kjørte på vogn og betalte avgifter for to hester. Som et resultat av dette stod ikke vaktmesterne på seremoni med meg, og jeg tok ofte i kamp det som etter min mening med rette tilkom meg. Som ung og hissig, ble jeg indignert over vaktmesterens elendighet og feighet da denne ga troikaen han hadde forberedt for meg under den offisielle mesterens vogn. Det tok meg like lang tid å venne meg til å la en kresen tjener gi meg en rett på guvernørens middag. Nå for tiden synes jeg begge er i orden. Faktisk, hva ville skje med oss hvis, i stedet for den generelt praktiske regelen: hedre rangens rang, noe annet ble introdusert i bruk, for eksempel: hedre sinnets sinn? Hvilken kontrovers ville oppstå! og hvem skulle tjenerne begynne å servere maten med? Men jeg vender meg til min historie. Dagen var varm. Tre mil fra stasjonen begynte det å duskregne, og et minutt senere gjennomvåte øsregnet meg til siste tråd. Ved ankomst til stasjonen var den første bekymringen å raskt skifte klær, den andre var å spørre meg selv om litt te. "Hei Dunya!" vaktmesteren ropte: "Ta på deg samovaren og gå og hent litt krem." Ved disse ordene kom en jente på rundt fjorten år ut bak skilleveggen og løp inn i gangen. Skjønnheten hennes overrasket meg. "Er dette datteren din?" spurte jeg vaktmesteren. "Datter, sir," svarte han med en følelse av fornøyd stolthet; "Ja, så intelligent, så smidig, som en død mor." Så begynte han å kopiere ut reisedokumentet mitt, og jeg begynte å se på bildene som dekorerte hans ydmyke, men pene bolig. De skildret historien om den fortapte sønnen: I den første løslater en respektabel gammel mann i caps og morgenkåpe en rastløs ung mann, som raskt tar imot hans velsignelse og en pose penger. En annen skildrer levende den fordervede oppførselen til en ung mann: han sitter ved et bord, omgitt av falske venner og skamløse kvinner. Videre, en bortkastet ung mann, i filler og en tre-hjørnet hatt, steller griser og deler et måltid med dem; ansiktet hans viser dyp tristhet og anger. Til slutt presenteres hans retur til faren; en snill gammel mann i samme lue og morgenkåpe løper ut for å møte ham: den bortkomne sønnen ligger på kne; i fremtiden dreper kokken en velnær kalv, og den eldste broren spør tjenerne om årsaken til slik glede. Under hvert bilde leste jeg anstendig tysk poesi. Alt dette har vært bevart i mitt minne den dag i dag, samt krukker med balsam og en seng med en fargerik gardin, og andre gjenstander som omringet meg på den tiden. Jeg ser, som nå, eieren selv, en mann på rundt femti, frisk og blid, og hans lange grønne frakk med tre medaljer på falmede bånd. Før jeg rakk å betale min gamle kusk, kom Dunya tilbake med en samovar. Den lille koketten merket med et annet blikk inntrykket hun gjorde på meg; hun senket de store blå øynene; Jeg begynte å snakke med henne, hun svarte meg uten noen frykt, som en jente som har sett lyset. Jeg tilbød faren min et glass med punch; Jeg serverte Duna en kopp te, og vi tre begynte å snakke, som om vi hadde kjent hverandre i århundrer. Hestene var klare for lenge siden, men jeg ville fortsatt ikke skille meg med vaktmesteren og datteren hans. Til slutt sa jeg farvel til dem; min far ønsket meg god reise, og datteren min fulgte meg til vogna. I inngangspartiet stoppet jeg og ba henne om lov til å kysse henne; Dunya var enig... Jeg kan telle mange kyss siden jeg har holdt på med dette, men ingen har lagt igjen et så langt, så hyggelig minne i meg. Det gikk flere år, og omstendighetene førte meg til akkurat den veien, til de stedene. Jeg husket den gamle vaktmesterdatteren og gledet meg ved tanken på at jeg skulle se henne igjen. Men, tenkte jeg, den gamle vaktmesteren er kanskje allerede skiftet ut; Dunya er sannsynligvis allerede gift. Tanken på døden til den ene eller den andre fløy også gjennom hodet mitt, og jeg nærmet meg ***-stasjonen med en trist forutanelse. Hestene stoppet ved posthuset. Da jeg kom inn i rommet, kjente jeg umiddelbart igjen bildene som skildrer historien om den fortapte sønnen; bordet og sengen var på samme steder; men det var ikke flere blomster på vinduene, og alt rundt viste forfall og forsømmelse. Vaktmesteren sov under en saueskinnsfrakk; min ankomst vekket ham; han reiste seg... Det var definitivt Samson Vyrin; men som han har blitt eldre! Mens han gjorde seg klar til å omskrive reisedokumentet mitt, så jeg på det grå håret hans, på de dype rynkene i det lenge ubarberte ansiktet hans, på den bøyde ryggen hans – og kunne ikke undre meg over hvordan tre eller fire år kunne gjøre en sprek mann til en skrøpelig gammel mann. – Kjente du meg igjen? Jeg spurte han; "Du og jeg er gamle venner." "Det kan skje," svarte han dystert; «Veien hit er stor, jeg har hatt mange reisende forbi.» - "Er din Dunya sunn?" Jeg fortsatte. Den gamle mannen rynket pannen. "Gud vet," svarte han. - "Så hun er tydeligvis gift?" Jeg sa. Den gamle lot som om han ikke hørte spørsmålet mitt og fortsatte å lese reisedokumentet mitt hviskende. Jeg stoppet spørsmålene mine og beordret at vannkokeren skulle settes på. Nysgjerrigheten begynte å plage meg, og jeg håpet at slaget ville løse språket til min gamle bekjent. Jeg tok ikke feil: den gamle mannen nektet ikke det tilbudte glasset. Jeg la merke til at romen ryddet opp i muttheten hans. Ved det andre glasset ble han pratsom; husket eller lot som han husket meg, og jeg lærte av ham en historie som på den tiden veldig interesserte og rørte meg. "Så du kjente min Dunya?" han begynte. «Hvem kjente henne ikke, Dunya, Dunya! , noen ganger med øredobber som gikk forbi bevisst stoppet, som for å spise lunsj eller middag, men egentlig bare for å se på henne litt lenger. Noen ganger roe mesteren, uansett hvor sint han var, ned foran henne nådig til meg, sir: budene og feltvaktene snakket med henne i en halv time. ikke få nok av det; var livet Nei, du kan ikke komme unna trøbbel; Så begynte han å fortelle meg i detalj sin sorg. – For tre år siden, en vinterkveld, da vaktmesteren sto i en ny bok, og datteren sydde en kjole til seg selv bak skilleveggen, kjørte en troika opp, og en reisende i sirkassisk hatt, i militær frakk, pakket inn i et sjal, kom inn i rommet og krevde hester. Hestene var alle i full fart. Ved denne nyheten hevet den reisende stemmen og pisken; men Dunya, vant til slike scener, løp ut bak skilleveggen og henvendte seg kjærlig til den reisende med spørsmålet: vil han ha noe å spise? Dunyas utseende hadde sin vanlige effekt. Den forbipasserendes sinne gikk over; han gikk med på å vente på hestene og bestilte seg middag. Den reisende tok av seg den våte, pjuskete hatten, nøste opp sjalet og trakk av seg frakken, og fremstod som en ung, slank hussar med svart bart. Han slo seg til ro med vaktmesteren og begynte å snakke muntert med ham og datteren. De serverte middag. I mellomtiden ankom hestene, og vaktmesteren beordret at de umiddelbart, uten å mate, ble spennet til den reisendes vogn; men da han kom tilbake, fant han en ung mann nesten bevisstløs liggende på en benk: han følte seg syk, hodet verket, det var umulig å gå... Hva skal man gjøre! vaktmesteren ga ham sengen sin, og det skulle, hvis pasienten ikke følte seg bedre, sende til S*** for lege neste morgen. Dagen etter ble husaren verre. Mannen hans red på hesteryggen inn til byen for å få en lege. Dunya bandt et skjerf dynket i eddik rundt hodet hans og satte seg ned mens hun sydde ved sengen hans. Pasienten stønnet foran vaktmesteren og sa ikke nesten et ord, men han drakk to kopper kaffe og stønnet bestilte seg lunsj. Dunya forlot ikke sin side. Han ba stadig om en drink, og Dunya brakte ham et krus med limonade hun hadde laget. Pasienten våte leppene, og hver gang han returnerte kruset, som et tegn på takknemlighet, ristet han Dunyushkas hånd med sin svake hånd. Legen kom ved lunsjtid. Han kjente pasientens puls, snakket med ham på tysk og kunngjorde på russisk at han bare trengte sinnsro, og at han om to dager ville være i stand til å ta veien. Husaren ga ham tjuefem rubler for besøket og inviterte ham på middag; legen var enig; De spiste begge med stor appetitt, drakk en flaske vin og skiltes veldig fornøyd med hverandre. Nok en dag gikk, og husaren ble helt frisk. Han var ekstremt munter, spøkte ustanselig, først med Dunya, så med vaktmesteren; han plystret sanger, snakket med forbipasserende, skrev ned reiseopplysningene deres i postboken og ble så glad i den snille vaktmesteren at han den tredje morgenen var lei for å skille seg av med sin snille gjest. Dagen var søndag; Dunya gjorde seg klar til messe. Husaren fikk en vogn. Han tok farvel med vaktmesteren og belønnet ham sjenerøst for oppholdet og forfriskningene; Han tok farvel med Dunya og meldte seg frivillig til å ta henne med til kirken, som lå i utkanten av landsbyen. Dunya sto forvirret ... "Hva er du redd for?" hennes far fortalte henne; "Tross alt er adelen hans ikke en ulv og vil ikke spise deg: ta en tur til kirken." Dunya satte seg i vognen ved siden av husaren, tjeneren hoppet på håndtaket, kusken plystret og hestene galopperte av gårde. Den stakkars vaktmesteren forsto ikke hvordan han kunne tillate sin Duna å kjøre med husaren, hvordan blindhet kom over ham, og hva som skjedde med tankene hans da. Det var gått mindre enn en halvtime da hjertet hans begynte å verke og verke, og angsten tok tak i ham i en slik grad at han ikke tålte det og gikk selv til messe. Da han nærmet seg kirken, så han at folket allerede var på vei, men Dunya var verken i gjerdet eller på verandaen. Han gikk raskt inn i kirken; presten kom ut av alteret; vaktmesteren slokke lysene, to gamle kvinner ba fortsatt i hjørnet; men Dunya var ikke i kirken. Den stakkars faren bestemte seg for å tvinge seg til å spørre vaktmesteren om hun hadde deltatt i messen. Sextonen svarte at hun ikke hadde vært det. Vaktmesteren dro hjem verken levende eller død. Det var bare ett håp igjen for ham: Dunya, i lettsinnetheten i de unge årene, bestemte seg kanskje for å ta en tur til neste stasjon, der gudmoren hennes bodde. I smertefull angst ventet han på at troikaen skulle komme tilbake som han hadde latt henne gå på. Kusken kom ikke tilbake. Til slutt, om kvelden, kom han alene og full, med den morderiske nyheten: "Dunya dro videre fra den stasjonen med husaren." Den gamle orket ikke sin ulykke; han gikk straks til sengs i samme seng som den unge bedrageren hadde ligget dagen før. Nå gjettet vaktmesteren, alle omstendighetene tatt i betraktning, at sykdommen var påstått. Den stakkars mannen ble syk med sterk feber; han ble ført til S*** og en annen ble tildelt hans plass foreløpig. Den samme legen som kom til husaren behandlet ham også. Han forsikret vaktmesteren om at den unge mannen var helt frisk, og at han på det tidspunktet fortsatt gjettet om sin onde hensikt, men forble taus av frykt for pisken hans. Enten tyskeren fortalte sannheten eller bare ville skryte av sin framsynthet, trøstet han ikke det minste den stakkars pasienten. Etter å ha knapt kommet seg etter sykdommen, ba vaktmesteren S*** postmesteren om permisjon i to måneder, og uten å fortelle noen et ord om sin intensjon, la han til fots for å hente datteren. Fra veistasjonen visste han at kaptein Minsky var på reise fra Smolensk til St. Petersburg. Sjåføren som kjørte ham sa at Dunya gråt hele veien, selv om det så ut til at hun kjørte av seg selv. "Kanskje," tenkte vaktmesteren, "jeg tar med meg de tapte sauene mine hjem." Med denne tanken i bakhodet ankom han St. Petersburg, stoppet ved Izmailovsky-regimentet, i huset til en pensjonert underoffiser, hans gamle kollega, og begynte sitt søk. Han fikk snart vite at kaptein Minsky var i St. Petersburg og bodde på en taverna i Demut. Vaktmesteren bestemte seg for å komme til ham. Tidlig om morgenen kom han til gangen hans og ba ham rapportere til sin ære at den gamle soldaten ba om å få se ham. Militærskytteren, som renset støvelen på den siste, kunngjorde at mesteren hvilte og at han ikke ville ta imot noen før klokken elleve. Vaktmesteren dro og kom tilbake til avtalt tid. Minsky selv kom ut til ham i en morgenkåpe og en rød skufia. "Hva vil du, bror?" spurte han ham. Den gamle mannens hjerte begynte å koke, tårer rant i øynene hans, og med skjelvende stemme sa han bare: "Deres ære!.. gjør en slik guddommelig tjeneste!.." Minsky så raskt på ham, rødmet, tok ham med seg hånden, førte ham inn på kontoret og låste ham bak deg er døren. "Din ære!" fortsatte den gamle mannen, "det som falt fra vognen er i det minste gi meg min stakkars Dunya, ikke ødelegg henne forgjeves." "Det som er gjort kan ikke gjøres om," sa den unge mannen i ekstrem forvirring; «Jeg er skyldig i deg, og jeg er glad for å be deg om tilgivelse, men ikke tro at jeg kunne forlate Dunya: hun vil være lykkelig, jeg gir deg mitt æresord. Hvorfor trenger du det? Hun elsker meg; hun var uvant med sin tidligere tilstand. Verken du eller hun, dere kommer til å glemme hva som skjedde.» Så, mens han stakk noe ned i ermet, åpnet han døren, og vaktmesteren, uten å huske hvordan, fant seg selv på gaten. Han sto urørlig lenge, og så til slutt. ham bak mansjetten en bunt med papirer fra ermet, han brettet ut flere sammenkrøllede fem- og ti-rubelsedler på bakken, stampet dem med hælen, og gikk bort... han stoppet, tenkte... og snudde seg tilbake... men sedlene var borte, da den velkledde unge mannen så ham, løp han opp til drosjemannen , satte seg raskt ned og ropte: "La oss gå!" Vaktmesteren fulgte ham ikke hjem til stasjonen hans, men først ønsket han å se sin stakkars Dunya igjen. men soldaten fortalte ham strengt at mesteren ikke tok imot noen, dyttet ham ut av gangen med brystet og slengte dørene under nesen hans, stod vaktmesteren, og gikk så inn om kvelden gikk han langs Liteinaya, etter å ha servert en bønnetjeneste for Alle som sørger. Plutselig løp en smart droshky foran ham, og vaktmesteren kjente igjen Minsky. Droshkyen stoppet foran et treetasjes hus, rett ved inngangen, og husaren løp ut på verandaen. En glad tanke fløt gjennom hodet til vaktmesteren. Han kom tilbake, og da han kom på høyde med kusken: "Hvem hest, bror?" spurte han: "Er det ikke Minsky?" - "Akkurat det," svarte kusken, "hva vil du?" - "Vel, her er saken: din herre beordret meg til å ta en lapp til hans Dunya, og jeg vil glemme hvor hans Dunya bor." - "Ja, akkurat her, i andre etasje, du var forsinket, bror, nå er han med henne." "Det er ikke nødvendig," innvendte vaktmesteren med en uforklarlig hjertebevegelse, "takk for rådet, og jeg skal gjøre jobben min." Og med det ordet gikk han opp trappene. Dørene var låst; ringte han, det gikk noen sekunder; i smertefull forventning. Nøkkelen raslet og den ble åpnet for ham. "Står Avdotya Samsonovna her?" spurte han. "Her," svarte den unge hushjelpen; "Hva trenger du det til?" Vaktmesteren, uten å svare, gikk inn i salen. "Ikke gå inn, ikke gå inn!" hushjelpen ropte etter ham: "Avdotya Samsonovna har gjester." Men vaktmesteren, uten å lytte, gikk videre. De to første rommene var mørke, det tredje sto i brann. Han gikk bort til den åpne døren og stoppet. I det vakkert dekorerte rommet satt Minsky ettertenksomt. Dunya, kledd i all moteluksus, satt på stolarmen sin, som en rytter på den engelske salen hennes. Hun så på Minsky med ømhet og la de svarte krøllene hans rundt de glitrende fingrene hennes. Stakkars vaktmester! Aldri hadde datteren hans virket så vakker for ham; han beundret henne ufrivillig. "Hvem er der?" spurte hun uten å heve hodet. Han var helt stille. Da hun ikke fikk noe svar, løftet Dunya hodet... og falt skrikende ned på teppet. Den skremte Minsky skyndte seg å hente henne, og plutselig så han den gamle vaktmesteren ved døren, forlot han Dunya og nærmet seg ham, skjelvende av sinne. "Hva vil du?" fortalte han ham og bite tennene sammen; "Hvorfor følger du meg rundt som en røver, eller vil du drepe meg?" og med sterk hånd grep han den gamle mannen i kragen og dyttet ham opp på trappen. Den gamle mannen kom til leiligheten hans. Vennen rådet ham til å klage; men vaktmesteren tenkte, viftet med hånden og bestemte seg for å trekke seg tilbake. To dager senere dro han fra St. Petersburg tilbake til stasjonen sin og tiltrådte igjen stillingen. "For tredje året nå," konkluderte han, hvordan jeg har levd uten Dunya, og hvordan det ikke er et ord eller et pust av henne, om hun er i live eller ikke , og heller ikke hennes siste, som ble lokket bort av en forbipasserende rive, og han holdt dem der og forlot dem. Det er mange av dem i St. Petersburg, unge idioter, i dag i sateng og fløyel, og i morgen skal du se. , de feier gaten sammen med tavernaens nakenhet. Noen ganger tror du at Dunya også kan forsvinne der. Du vil uunngåelig synde, men du vil ønske deg graven hennes...” den gamle vaktmesteren, ble historien gjentatte ganger avbrutt av tårer, som han pittoresk tørket bort med sin hule, som den ivrige Terentyich i Dmitrievs vakre ballade. Disse tårene ble delvis vekket av slaget, som han trakk fem glass av i fortsettelsen av historien sin; men uansett, de rørte mitt hjerte sterkt. Etter å ha skilt meg med ham, kunne jeg ikke glemme den gamle vaktmesteren i lang tid, jeg tenkte lenge på stakkars Duna... Nylig, da jeg kjørte gjennom byen ***, husket jeg min venn; Jeg fikk vite at stasjonen han kommanderte over allerede var ødelagt. På spørsmålet mitt: "Lever den gamle vaktmesteren?" ingen kunne gi meg et tilfredsstillende svar. Jeg bestemte meg for å besøke en kjent side, tok gratis hester og dro til landsbyen N. Dette skjedde på høsten. Grå skyer dekket himmelen; en kald vind blåste fra de høstede jordene, og blåste røde og gule blader fra trærne de møtte. Jeg ankom landsbyen ved solnedgang og stoppet på postkontoret. I inngangspartiet (der stakkars Dunya en gang kysset meg) kom en feit kvinne ut og svarte på spørsmålene mine om at den gamle vaktmesteren hadde dødd for et år siden, at en brygger hadde slått seg ned i huset hans, og at hun var bryggerens kone. Jeg syntes synd på min bortkastede reise og de syv rublene som ble brukt for ingenting. "Hvorfor døde han?" spurte jeg bryggerkona. "Jeg ble full, far," svarte hun. – Hvor ble han gravlagt? - "Utenfor utkanten, nær hans avdøde elskerinne." - "Er det ikke mulig å ta meg til graven hans?" - "Hvorfor kan det ikke være det, Vanka! Du har fått nok av å rote rundt med katten." Ved disse ordene løp en fillete gutt, rødhåret og skjev, ut til meg og førte meg umiddelbart utover utkanten. - "Kjente du den døde mannen?" spurte jeg ham kjære. - "Hvordan kunne du ikke vite at han lærte meg å kutte ut rør. Det pleide å være (må han hvile i himmelen!) Han kom ut av vertshuset, og vi fulgte etter ham: "Bestefar, bestefar! nøtter!" - og han gir oss nøtter. - Han pleide å tulle med oss." "Husker forbipasserende ham?" «Men det er ikke mange som går forbi, men han har ikke tid til de døde om sommeren, så hun spurte om den gamle vaktmesteren og gikk til graven hans. "Hvilken dame?" spurte jeg nysgjerrig. "Vakker dame," svarte gutten; «Hun kjørte i en vogn på seks hester, med tre små barchats og en sykepleier, og en svart mops, og da hun ble fortalt at den gamle vaktmesteren var død, begynte hun å gråte og sa til barna: «Sitt stille! og jeg vil gå til kirkegården. Og jeg meldte meg til å ta henne. Og damen sa: "Jeg kjenner veien selv." Jeg har aldri sett en så trist kirkegård i mitt liv. "Her er graven til den gamle vaktmesteren," fortalte han meg. en gutt hoppet på en sandhaug der det var begravd et svart kors med et kobberbilde. "Og damen kom hit?" Jeg spurte. "Hun kom," svarte Vanka; «Jeg så på henne langveisfra. Hun lå her og lå der lenge. Og der gikk damen til bygda og ringte presten, ga ham penger og gikk, og ga meg en nikkel i sølv. !" Og jeg ga gutten en krone, og angret ikke lenger på verken turen eller de sju rublene jeg brukte.