Kapittel 1

Foreldre vil ikke gi dårlige råd. Mamma og pappa har allerede gjort en haug med feil og prøver nå å advare barna. Men dessverre, alt er forgjeves: folk, som du vet, foretrekker å lære av personlig bitter erfaring.

Alle mødre sier enstemmig til sine voksende døtre: kast skjebnen din bare med en positiv mann, du trenger ikke en løgner, en fylliker og en post-ass. Men av en eller annen grunn lytter de fleste jenter ikke til mødrene sine og foretrekker den bortskjemte versjonen. Dessuten, jo flere ormehull brudgommen har, jo mer blir han elsket. Jeg vet ikke hvilke tanker som leder skjønnhetene når de vender blikket mot ukontrollerbare fyllikere og uselviske kvinnebedårere, kanskje en lærer ligger i dvale i enhver representant for det rettferdige kjønn og kvinner rett og slett føler et fysiologisk behov for å omskolere noen? Eller en slags jaktspenning slår inn: ja, det er den forførende Casanova som smiler og legger alt som beveger seg i sengen. Jeg skal prøve å temme ham, feste ham til skjørtet mitt, ved Gud, det er ikke en lett oppgave: å ringe Don Juan. Akk, for de som setter pris på slike ideer, kryper ikke en enkel tanke inn i de vakre hodene deres: det som blir født er det som vokser, en flaskeelsker og en skjørt-aficionado kan ikke endres, han er bare i stand til å konsentrere seg om deg personlig en stund , så vil han igjen bli trukket til bedrifter. Vel, hvorfor ikke se på en normal person, for eksempel som min venn Slava Minaev? Han er doktor i naturvitenskap, professor, jobber ved Moskva-universitetet, underviser i matematikk. Lønnen hans er selvfølgelig ikke spesielt høy, men den er stabil, og rektor gir ofte sine ansatte noen bonuser, en bagatell, men hyggelig. Minaev bor alene, han har ingen slektninger som hans alltid gretten mor, arrogante yngre søster eller etsende far. Slavas leilighet er veldig bra, normal, standard Moskva tre rubler leie, to tilstøtende rom, ett isolert. Slavka drikker ikke, røyker ikke, viser ikke hår, og etter jobb drar han hjem, hvor han lager middag til seg selv. Minaev er en lidenskapelig kokk, eier av en enorm samling bøker om velsmakende og sunn mat. Han, som allerede har begynt å bli grå, har aldri vært gift, så han er ikke belastet med underholdsbidrag, oppdra sitt avkom og permanent ordne opp i forholdet til sin ekskone. Slava ønsker å skape en god, sterk familie, ha to barn, generelt er hun en ekte diamant, et ideelt alternativ for en brudemesse.

Minaev, stort sett, bryr seg ikke om utseendet og den økonomiske situasjonen til sin utvalgte, han er en romantiker som forelsker seg i sjelen, og ikke en herdet type som foretrekker å bare forholde seg til barmfagre og langbeinte blondiner. Det ser ut til at kvinner river en slik mann i stykker og prøver å ta ham med til registerkontoret. I nærheten av Minaevs leilighet burde det etter min mening være en rekke jenter som freser rundt som forstår godt: Slavka er drømmen deres som går i oppfyllelse. Men nei, i virkeligheten er situasjonen annerledes. Alle de som "elsker" Minaev, etter å ha snakket med ham i et par måneder, forlater professoren. Vennen lider, han forstår oppriktig ikke hvorfor hans elskede ikke ønsket å bo med ham.

For omtrent to måneder siden satt Slava og jeg i samme taverna, ved samme bord, husker jeg, spurte en venn med et sukk:

- Vanya, hvorfor er du ikke gift?

Vanligvis, når jeg hører et slikt spørsmål, ler jeg det av meg og sier noe sånt som: "Jeg er ikke gammel nok ennå," men den gangen jeg var i et ekkelt humør, hadde jeg brutt opp med elskerinnen min Lisa, så jeg plutselig sa:

"Du kan ikke forestille deg hvor sliten jeg er av damene som leser Marquez og regelmessig går på symfonikonserter." Det er bare et høflig hykleri, det er bedre å finne en vanlig jente, med et ansikt som ikke er vansiret av intelligens, en god husmor, få avkom og leve lykkelig. Hytte, hjemmelaget hermetikk, barn, barnebarn...

Forresten, jeg er ikke barnekjær i det hele tatt, familiefornøyelser gleder meg ikke, det er bare at Slava i det øyeblikket slo fingeren i såret. Etter å ha opplevd et brudd med Elizabeth, reagerte jeg ikke særlig godt nok på stimuli.

"Så jeg fant meg selv en," utbrøt Slava glad, "Verochka!" Hvordan liker du henne forresten? Elsker meg veldig mye.

Jeg sukket: å, hvor lenge varer kjærligheten?

Og nå utbryter vennen igjen og igjen forvirret:

– Vel, fortell meg, hva ille gjorde jeg med Vera?

Jeg stirret stille inn i koppen med den motbydelig tilberedte drinken. Dessverre, selv i elite cateringbedrifter, som det nå er utallige av i Moskva, vet de ikke hvordan de skal brygge grønne blader riktig. Det er bare overraskende, men kjøkkenarbeiderne vet ikke de mest grunnleggende tingene: vann til grønn te tas ikke fra springen, det...

"Vanya," utbrøt Slava fortvilet, "så hvordan?" Hva tror du jeg er skyldig i?

Akk, ingenting kan imidlertid forklares til stakkars Slavka, akkurat som den lokale "teeksperten", som nå uten å nøle fylte koppene med kokende vann ved å bruke vanlig ufiltrert vann fra kjøkkenkranen. Slava bodde sammen med Vera i seks måneder. Minaev møtte henne i en butikk hvor han kom for å kjøpe sko. Vera begynte å betjene klienten, forresten, hun er ganske søt, en slags enfoldig med store blå øyne, og Slava inviterte henne til å tilbringe kvelden sammen.

Da jeg så forholdet deres utfolde seg, trodde jeg naivt at vennen min endelig hadde funnet sin kone. Vera ankom Moskva fra en provinsby, flyktet fra sine alkoholiserte foreldre til tanten. Jenta har ikke mye utdannelse i lomma, et diplom fra en bestemt organisasjon som trener selgere på rekordtid. Skjønnheten bodde i trange rom, telte kroner og drømte om å møte en prins. Og så bam - Slavka, kanskje ikke av kongelig blod, men helt greit, med en leilighet, en bil, en dacha og en lønn. Vera flyttet til Minaev, og Slavka, kvalt, fortalte meg hvor fantastisk hun var.

"Jeg er så heldig," gjentok han.

Men jeg forsto at jenta trakk frem vinnerloddet.

Hun belastet seg ikke med husstell. Som jeg allerede har nevnt, lager Minaev mat selv og liker å velge produktene personlig. Det er viktig for Slava at risen til risotto har ønsket lengde og farge, så Minaev går selvstendig rundt i butikkene og markedene. Det kjedelige arbeidet: rengjøring, vask, stryking hos Slava gjøres av den dystre Galya. Hun kommer to ganger i uken og ordner alt, så etter min mening lignet Veras liv på en ferie. Minaev tok henne øyeblikkelig fra skobutikken og sendte henne for å studere som designer. Om morgenen tok Slavka damen med til timen, så hentet han henne, og de dro hjem til et rent rede, hvor han sto ved komfyren, og damen la seg i sofaen og så på TV. Hvem av dere, kjære damer, ville nekte slik lykke? Ja, hundre kvinner av hundre føler seg nå sjalu på en jente. Men Vera viste seg å være hundre og første. I går, mens Slavka skulle til matbutikken, pakket hun tingene sine og dro, og la igjen en lapp på bordet: «Farvel, jeg kan ikke bo hos deg lenger!»

Og nå utbryter Minaev:

– Hvorfor gjorde hun dette? Jeg drakk ikke, røykte ikke, fornærmet ikke Vera, la ikke en hånd på henne.

«Kanskje jeg burde ha gitt henne et slag noen ganger,» sukket jeg, «en gang i uken, på fredager.»

"Vanya," utbrøt Slava indignert, "jeg ber om råd, situasjonen min er nervøs, stressende, og du ler!" Virkelig upassende.

Jeg begravde ansiktet mitt i koppen igjen. Jeg mente ikke å spøke i det hele tatt. Akk, rasen av mennesker som ikke er i stand til å sette pris på god behandling mot seg selv, er for mange. Jenter som Vera anser intelligens for å være dumt, og så vokste de opp i et miljø der beatere er et tegn på maskulinitet. Slava må enten radikalt endre oppførselen sin eller se etter en ny elskerinne i et annet sosialt lag. Jeg er fremmed for snobberi, men du bør bare stifte familie med noen som leste de samme bøkene som deg i barndom og ungdom.

«Hjelp meg, Vanyasha,» fortsatte Minaev i mellomtiden.

- Hvordan? – spurte jeg forsiktig.

– Gå til Vera, spør hva som skjedde? Kanskje jeg fornærmet henne utilsiktet og ikke la merke til det?

- Ring henne.

– Hun slo av mobiltelefonen.

– Vet du hvor Vera gikk?

– Jeg tenker på tanten min.

- Gå dit.

– Ingen tar telefonen der.

- Gå til leiligheten.

- Har allerede vært der.

Slavka begynte å snurre kniven som lå på bordet.

– Ingenting, døren ble ikke åpnet, selv om noen var hjemme, vet du, når du ser gjennom kikkhullet fra innsiden, flimrer en skygge gjennom det.

Jeg nikket:

- Ikke sant. Dette er meg i forhold til "kikkhullet". Siden de ikke vil kommunisere med deg, så kryss ut jenta fra biografien din, glem Vera, det vil være en annen.

«Vær så snill, gå til henne,» tryglet Slava.

«Ok,» ga jeg etter, «selv om jeg, for å være ærlig, ikke ser noen vits i å snakke med Vera.»

"Jeg ber deg," Minaev begynte nesten å gråte.

- Ok, gi meg adressen.

Slavka dikterte raskt navnet på gaten, jeg begynte å skrive ned koordinatene i en notisblokk, og så skrek mobiltelefonen min. Nora var i andre enden av linjen.

"Vanya," utbrøt hun sint, "hvor er du?"

Kapittel 1

Foreldre vil ikke gi dårlige råd. Mamma og pappa har allerede gjort en haug med feil og prøver nå å advare barna. Men dessverre, alt er forgjeves: folk, som du vet, foretrekker å lære av personlig bitter erfaring.

Alle mødre sier enstemmig til sine voksende døtre: kast skjebnen din bare med en positiv mann, du trenger ikke en løgner, en fylliker og en post-ass. Men av en eller annen grunn lytter de fleste jenter ikke til mødrene sine og foretrekker den bortskjemte versjonen. Dessuten, jo flere ormehull brudgommen har, jo mer blir han elsket. Jeg vet ikke hvilke tanker som leder skjønnhetene når de vender blikket mot ukontrollerbare fyllikere og uselviske kvinnebedårere, kanskje en lærer ligger i dvale i enhver representant for det rettferdige kjønn og kvinner rett og slett føler et fysiologisk behov for å omskolere noen? Eller en slags jaktspenning slår inn: ja, det er den forførende Casanova som smiler og legger alt som beveger seg i sengen. Jeg skal prøve å temme ham, feste ham til skjørtet mitt, ved Gud, det er ikke en lett oppgave: å ringe Don Juan. Akk, for de som setter pris på slike ideer, kryper ikke en enkel tanke inn i de vakre hodene deres: det som blir født er det som vokser, en flaskeelsker og en skjørt-aficionado kan ikke endres, han er bare i stand til å konsentrere seg om deg personlig en stund , så vil han igjen bli trukket til bedrifter. Vel, hvorfor ikke se på en normal person, for eksempel som min venn Slava Minaev? Han er doktor i naturvitenskap, professor, jobber ved Moskva-universitetet, underviser i matematikk. Lønnen hans er selvfølgelig ikke spesielt høy, men den er stabil, og rektor gir ofte sine ansatte noen bonuser, en bagatell, men hyggelig. Minaev bor alene, han har ingen slektninger som hans alltid gretten mor, arrogante yngre søster eller etsende far. Slavas leilighet er veldig bra, normal, standard Moskva tre rubler leie, to tilstøtende rom, ett isolert. Slavka drikker ikke, røyker ikke, viser ikke hår, og etter jobb drar han hjem, hvor han lager middag til seg selv. Minaev er en lidenskapelig kokk, eier av en enorm samling bøker om velsmakende og sunn mat. Han, som allerede har begynt å bli grå, har aldri vært gift, så han er ikke belastet med underholdsbidrag, oppdra sitt avkom og permanent ordne opp i forholdet til sin ekskone. Slava ønsker å skape en god, sterk familie, ha to barn, generelt er hun en ekte diamant, et ideelt alternativ for en brudemesse.

Minaev, stort sett, bryr seg ikke om utseendet og den økonomiske situasjonen til sin utvalgte, han er en romantiker som forelsker seg i sjelen, og ikke en herdet type som foretrekker å bare forholde seg til barmfagre og langbeinte blondiner. Det ser ut til at kvinner river en slik mann i stykker og prøver å ta ham med til registerkontoret. I nærheten av Minaevs leilighet burde det etter min mening være en rekke jenter som freser rundt som forstår godt: Slavka er drømmen deres som går i oppfyllelse. Men nei, i virkeligheten er situasjonen annerledes. Alle de som "elsker" Minaev, etter å ha snakket med ham i et par måneder, forlater professoren. Vennen lider, han forstår oppriktig ikke hvorfor hans elskede ikke ønsket å bo med ham.

For omtrent to måneder siden satt Slava og jeg i samme taverna, ved samme bord, husker jeg, spurte en venn med et sukk:

Vanya, hvorfor er du ikke gift?

Vanligvis, når jeg hører et slikt spørsmål, ler jeg det av meg og sier noe sånt som: "Jeg er ikke gammel nok ennå," men den gangen jeg var i et ekkelt humør, hadde jeg brutt opp med elskerinnen min Lisa, så jeg plutselig sa:

Du kan ikke forestille deg hvor lei jeg er av damene som leser Marquez og regelmessig går på symfonikonserter. Det er bare høflig hykleri, det er bedre å finne en vanlig jente, med et ansikt som ikke er vansiret av intelligens, en god husmor, få avkom og leve lykkelig. Hytte, hjemmelaget hermetikk, barn, barnebarn...

Forresten, jeg er ikke barnekjær i det hele tatt, familiefornøyelser gleder meg ikke, det er bare at Slava i det øyeblikket slo fingeren i såret.

To bruder for ett sted... Ja, Ivan Pavlovich Podushkin befant seg mellom stein og hard. To damer hevder samtidig at Vanya er faren til deres fremtidige babyer og, som en ærlig mann, er forpliktet til å gifte seg. Selvfølgelig kan du i verste fall gifte deg, men hvem av de to? Og hva skal jeg gjøre med den andre utfordreren til Vanyas hånd og hjerte? Kort sagt, mens Podushkin prøver å løse sine personlige problemer på en eller annen måte, lar eieren hans Eleanor heller ikke Vanya puste. Han skynder seg rundt i byen og etterforsker en annen sak. Deres klient Igor Samoilov møtte legemliggjørelsen av barndomsdrømmen på en av festene. Hun så akkurat ut som jenta fra kalenderen. En gang i ungdommen kom Igor til og med opp med et navn for henne - Francoise. Og for en tilfeldighet – det vakre synet ble også kalt Françoise. Og etter en tid forsvant jenta fra Samoilovs liv like plutselig som hun dukket opp. Ingenting manglet fra Igors leilighet. Og han hadde ingen spesielle verdisaker, kanskje bortsett fra en samling gamle kart som faren samlet. Den gamle professoren brukte hele livet på å lete etter piratskatter og hevdet til og med å ha funnet stedet der de var gjemt...

Darya Dontsova

To bruder for ett sted

Kapittel 1

Foreldre vil ikke gi dårlige råd. Mamma og pappa har allerede gjort en haug med feil og prøver nå å advare barna. Men dessverre, alt er forgjeves: folk, som du vet, foretrekker å lære av personlig bitter erfaring.

Alle mødre sier enstemmig til sine voksende døtre: kast skjebnen din bare med en positiv mann, du trenger ikke en løgner, en fylliker og en post-ass. Men av en eller annen grunn lytter de fleste jenter ikke til mødrene sine og foretrekker den bortskjemte versjonen. Dessuten, jo flere ormehull brudgommen har, jo mer blir han elsket. Jeg vet ikke hvilke tanker som leder skjønnhetene når de vender blikket mot ukontrollerbare fyllikere og uselviske kvinnebedårere, kanskje en lærer ligger i dvale i enhver representant for det rettferdige kjønn og kvinner rett og slett føler et fysiologisk behov for å omskolere noen? Eller en slags jaktspenning slår inn: ja, det er den forførende Casanova som smiler og legger alt som beveger seg i sengen. Jeg skal prøve å temme ham, feste ham til skjørtet mitt, ved Gud, det er ikke en lett oppgave: å ringe Don Juan. Akk, for de som setter pris på slike ideer, kryper ikke en enkel tanke inn i de vakre hodene deres: det som blir født er det som vokser, en flaskeelsker og en skjørt-aficionado kan ikke endres, han er bare i stand til å konsentrere seg om deg personlig en stund , så vil han igjen bli trukket til bedrifter. Vel, hvorfor ikke se på en normal person, for eksempel som min venn Slava Minaev? Han er doktor i naturvitenskap, professor, jobber ved Moskva-universitetet, underviser i matematikk. Lønnen hans er selvfølgelig ikke spesielt høy, men den er stabil, og rektor gir ofte sine ansatte noen bonuser, en bagatell, men hyggelig. Minaev bor alene, han har ingen slektninger som hans alltid gretten mor, arrogante yngre søster eller etsende far. Slavas leilighet er veldig bra, normal, standard Moskva tre rubler leie, to tilstøtende rom, ett isolert. Slavka drikker ikke, røyker ikke, viser ikke hår, og etter jobb drar han hjem, hvor han lager middag til seg selv. Minaev er en lidenskapelig kokk, eier av en enorm samling bøker om velsmakende og sunn mat. Han, som allerede har begynt å bli grå, har aldri vært gift, så han er ikke belastet med underholdsbidrag, oppdra sitt avkom og permanent ordne opp i forholdet til sin ekskone. Slava ønsker å skape en god, sterk familie, ha to barn, generelt er hun en ekte diamant, et ideelt alternativ for en brudemesse.

Minaev, stort sett, bryr seg ikke om utseendet og den økonomiske situasjonen til sin utvalgte, han er en romantiker som forelsker seg i sjelen, og ikke en herdet type som foretrekker å bare forholde seg til barmfagre og langbeinte blondiner. Det ser ut til at kvinner river en slik mann i stykker og prøver å ta ham med til registerkontoret. I nærheten av Minaevs leilighet burde det etter min mening være en rekke jenter som freser rundt som forstår godt: Slavka er drømmen deres som går i oppfyllelse. Men nei, i virkeligheten er situasjonen annerledes. Alle de som "elsker" Minaev, etter å ha snakket med ham i et par måneder, forlater professoren. Vennen lider, han forstår oppriktig ikke hvorfor hans elskede ikke ønsket å bo med ham.

For omtrent to måneder siden satt Slava og jeg i samme taverna, ved samme bord, husker jeg, spurte en venn med et sukk:

- Vanya, hvorfor er du ikke gift?

Vanligvis, når jeg hører et slikt spørsmål, ler jeg det av meg og sier noe sånt som: "Jeg er ikke gammel nok ennå," men den gangen jeg var i et ekkelt humør, hadde jeg brutt opp med elskerinnen min Lisa, så jeg plutselig sa:

"Du kan ikke forestille deg hvor sliten jeg er av damene som leser Marquez og regelmessig går på symfonikonserter." Det er bare et høflig hykleri, det er bedre å finne en vanlig jente, med et ansikt som ikke er vansiret av intelligens, en god husmor, få avkom og leve lykkelig. Hytte, hjemmelaget hermetikk, barn, barnebarn...

To bruder for ett sted... Ja, Ivan Pavlovich Podushkin befant seg mellom stein og hard. To damer hevder samtidig at Vanya er faren til deres fremtidige babyer og, som en ærlig mann, er forpliktet til å gifte seg. Selvfølgelig kan du i verste fall gifte deg, men hvem av de to? Og hva skal jeg gjøre med den andre utfordreren til Vanyas hånd og hjerte? Kort sagt, mens Podushkin prøver å løse sine personlige problemer på en eller annen måte, lar eieren hans Eleanor heller ikke Vanya puste. Han skynder seg rundt i byen og etterforsker en annen sak. Deres klient Igor Samoilov møtte legemliggjørelsen av barndomsdrømmen på en av festene. Hun så akkurat ut som jenta fra kalenderen. En gang i ungdommen kom Igor til og med opp med et navn for henne - Francoise. Og for en tilfeldighet – det vakre synet ble også kalt Françoise. Og etter en tid forsvant jenta fra Samoilovs liv like plutselig som hun dukket opp. Ingenting manglet fra Igors leilighet. Og han hadde ingen spesielle verdisaker, kanskje bortsett fra en samling gamle kart som faren samlet. Den gamle professoren brukte hele livet på å lete etter piratskatter og hevdet til og med å ha funnet stedet der de var gjemt...

Foreldre vil ikke gi dårlige råd. Mamma og pappa har allerede gjort en haug med feil og prøver nå å advare barna. Men dessverre, alt er forgjeves: folk, som du vet, foretrekker å lære av personlig bitter erfaring.

Alle mødre sier enstemmig til sine voksende døtre: kast skjebnen din bare med en positiv mann, du trenger ikke en løgner, en fylliker og en post-ass. Men av en eller annen grunn lytter de fleste jenter ikke til mødrene sine og foretrekker den bortskjemte versjonen. Dessuten, jo flere ormehull brudgommen har, jo mer blir han elsket. Jeg vet ikke hvilke tanker som leder skjønnhetene når de vender blikket mot ukontrollerbare fyllikere og uselviske kvinnebedårere, kanskje en lærer ligger i dvale i enhver representant for det rettferdige kjønn og kvinner rett og slett føler et fysiologisk behov for å omskolere noen? Eller en slags jaktspenning slår inn: ja, det er den forførende Casanova som smiler og legger alt som beveger seg i sengen. Jeg skal prøve å temme ham, feste ham til skjørtet mitt, ved Gud, det er ikke en lett oppgave: å ringe Don Juan. Akk, for de som setter pris på slike ideer, kryper ikke en enkel tanke inn i de vakre hodene deres: det som blir født er det som vokser, en flaskeelsker og en skjørt-aficionado kan ikke endres, han er bare i stand til å konsentrere seg om deg personlig en stund , så vil han igjen bli trukket til bedrifter. Vel, hvorfor ikke se på en normal person, for eksempel som min venn Slava Minaev? Han er doktor i naturvitenskap, professor, jobber ved Moskva-universitetet, underviser i matematikk. Lønnen hans er selvfølgelig ikke spesielt høy, men den er stabil, og rektor gir ofte sine ansatte noen bonuser, en bagatell, men hyggelig. Minaev bor alene, han har ingen slektninger som hans alltid gretten mor, arrogante yngre søster eller etsende far. Slavas leilighet er veldig bra, normal, standard Moskva tre rubler leie, to tilstøtende rom, ett isolert. Slavka drikker ikke, røyker ikke, viser ikke hår, og etter jobb drar han hjem, hvor han lager middag til seg selv. Minaev er en lidenskapelig kokk, eier av en enorm samling bøker om velsmakende og sunn mat. Han, som allerede har begynt å bli grå, har aldri vært gift, så han er ikke belastet med underholdsbidrag, oppdra sitt avkom og permanent ordne opp i forholdet til sin ekskone. Slava ønsker å skape en god, sterk familie, ha to barn, generelt er hun en ekte diamant, et ideelt alternativ for en brudemesse.

Minaev, stort sett, bryr seg ikke om utseendet og den økonomiske situasjonen til sin utvalgte, han er en romantiker som forelsker seg i sjelen, og ikke en herdet type som foretrekker å bare forholde seg til barmfagre og langbeinte blondiner. Det ser ut til at kvinner river en slik mann i stykker og prøver å ta ham med til registerkontoret. I nærheten av Minaevs leilighet burde det etter min mening være en rekke jenter som freser rundt som forstår godt: Slavka er drømmen deres som går i oppfyllelse. Men nei, i virkeligheten er situasjonen annerledes. Alle de som "elsker" Minaev, etter å ha snakket med ham i et par måneder, forlater professoren. Vennen lider, han forstår oppriktig ikke hvorfor hans elskede ikke ønsket å bo med ham.

For omtrent to måneder siden satt Slava og jeg i samme taverna, ved samme bord, husker jeg, spurte en venn med et sukk:

- Vanya, hvorfor er du ikke gift?

Vanligvis, når jeg hører et slikt spørsmål, ler jeg det av meg og sier noe sånt som: "Jeg er ikke gammel nok ennå," men den gangen jeg var i et ekkelt humør, hadde jeg brutt opp med elskerinnen min Lisa, så jeg plutselig sa:

"Du kan ikke forestille deg hvor sliten jeg er av damene som leser Marquez og regelmessig går på symfonikonserter." Det er bare et høflig hykleri, det er bedre å finne en vanlig jente, med et ansikt som ikke er vansiret av intelligens, en god husmor, få avkom og leve lykkelig. Hytte, hjemmelaget hermetikk, barn, barnebarn...

Forresten, jeg er ikke barnekjær i det hele tatt, familiefornøyelser gleder meg ikke, det er bare at Slava i det øyeblikket slo fingeren i såret. Etter å ha opplevd et brudd med Elizabeth, reagerte jeg ikke særlig godt nok på stimuli.

"Så jeg fant meg selv en," utbrøt Slava glad, "Verochka!" Hvordan liker du henne forresten? Elsker meg veldig mye.

Jeg sukket: å, hvor lenge varer kjærligheten?

Og nå utbryter vennen igjen og igjen forvirret:

– Vel, fortell meg, hva ille gjorde jeg med Vera?

Jeg stirret stille inn i koppen med den motbydelig tilberedte drinken. Dessverre, selv i elite cateringbedrifter, som det nå er utallige av i Moskva, vet de ikke hvordan de skal brygge grønne blader riktig. Det er bare overraskende, men kjøkkenarbeiderne vet ikke de mest grunnleggende tingene: vann til grønn te tas ikke fra springen, det...

"Vanya," utbrøt Slava fortvilet, "så hvordan?" Hva tror du jeg er skyldig i?

Akk, ingenting kan imidlertid forklares til stakkars Slavka, akkurat som den lokale "teeksperten", som nå uten å nøle fylte koppene med kokende vann ved å bruke vanlig ufiltrert vann fra kjøkkenkranen. Slava bodde sammen med Vera i seks måneder. Minaev møtte henne i en butikk hvor han kom for å kjøpe sko. Vera begynte å betjene klienten, forresten, hun er ganske søt, en slags enfoldig med store blå øyne, og Slava inviterte henne til å tilbringe kvelden sammen.

Da jeg så forholdet deres utfolde seg, trodde jeg naivt at vennen min endelig hadde funnet sin kone. Vera ankom Moskva fra en provinsby, flyktet fra sine alkoholiserte foreldre til tanten. Jenta har ikke mye utdannelse i lomma, et diplom fra en bestemt organisasjon som trener selgere på rekordtid. Skjønnheten bodde i trange rom, telte kroner og drømte om å møte en prins. Og så bam - Slavka, kanskje ikke av kongelig blod, men helt greit, med en leilighet, en bil, en dacha og en lønn. Vera flyttet til Minaev, og Slavka, kvalt, fortalte meg hvor fantastisk hun var.

"Jeg er så heldig," gjentok han.

Men jeg forsto at jenta trakk frem vinnerloddet.

Hun belastet seg ikke med husstell. Som jeg allerede har nevnt, lager Minaev mat selv og liker å velge produktene personlig. Det er viktig for Slava at risen til risotto har ønsket lengde og farge, så Minaev går selvstendig rundt i butikkene og markedene. Det kjedelige arbeidet: rengjøring, vask, stryking hos Slava gjøres av den dystre Galya. Hun kommer to ganger i uken og ordner alt, så etter min mening lignet Veras liv på en ferie. Minaev tok henne øyeblikkelig fra skobutikken og sendte henne for å studere som designer. Om morgenen tok Slavka damen med til timen, så hentet han henne, og de dro hjem til et rent rede, hvor han sto ved komfyren, og damen la seg i sofaen og så på TV. Hvem av dere, kjære damer, ville nekte slik lykke? Ja, hundre kvinner av hundre føler seg nå sjalu på en jente. Men Vera viste seg å være hundre og første. I går, mens Slavka skulle til matbutikken, pakket hun tingene sine og dro, og la igjen en lapp på bordet: «Farvel, jeg kan ikke bo hos deg lenger!»

Og nå utbryter Minaev:

– Hvorfor gjorde hun dette? Jeg drakk ikke, røykte ikke, fornærmet ikke Vera, la ikke en hånd på henne.

«Kanskje jeg burde ha gitt henne et slag noen ganger,» sukket jeg, «en gang i uken, på fredager.»

"Vanya," utbrøt Slava indignert, "jeg ber om råd, situasjonen min er nervøs, stressende, og du ler!" Virkelig upassende.

Jeg begravde ansiktet mitt i koppen igjen. Jeg mente ikke å spøke i det hele tatt. Akk, rasen av mennesker som ikke er i stand til å sette pris på god behandling mot seg selv, er for mange. Jenter som Vera anser intelligens for å være dumt, og så vokste de opp i et miljø der beatere er et tegn på maskulinitet. Slava må enten radikalt endre oppførselen sin eller se etter en ny elskerinne i et annet sosialt lag. Jeg er fremmed for snobberi, men du bør bare stifte familie med noen som leste de samme bøkene som deg i barndom og ungdom.

«Hjelp meg, Vanyasha,» fortsatte Minaev i mellomtiden.

- Hvordan? – spurte jeg forsiktig.

– Gå til Vera, spør hva som skjedde? Kanskje jeg fornærmet henne utilsiktet og ikke la merke til det?

- Ring henne.

– Hun slo av mobiltelefonen.

– Vet du hvor Vera gikk?

– Jeg tenker på tanten min.

- Gå dit.

– Ingen tar telefonen der.

- Gå til leiligheten.

- Har allerede vært der.

Slavka begynte å snurre kniven som lå på bordet.

– Ingenting, døren ble ikke åpnet, selv om noen var hjemme, vet du, når du ser gjennom kikkhullet fra innsiden, flimrer en skygge gjennom det.

Jeg nikket:

- Ikke sant. Dette er meg i forhold til "kikkhullet". Siden de ikke vil kommunisere med deg, så kryss ut jenta fra biografien din, glem Vera, det vil være en annen.

«Vær så snill, gå til henne,» tryglet Slava.

«Ok,» ga jeg etter, «selv om jeg, for å være ærlig, ikke ser noen vits i å snakke med Vera.»

"Jeg ber deg," Minaev begynte nesten å gråte.

- Ok, gi meg adressen.

Slavka dikterte raskt navnet på gaten, jeg begynte å skrive ned koordinatene i en notisblokk, og så skrek mobiltelefonen min. Nora var i andre enden av linjen.

"Vanya," utbrøt hun sint, "hvor er du?"

- På restauranten, spise middag.

- Hvorfor i all verden?

- Vel... vi møtte Slava Minaev...

«Jeg bryr meg ikke om hvor og hvem du henger med,» surret Nora, «gå hjem umiddelbart!» Kunden er på vei!

"Men du ga meg en fridag i dag," minnet jeg om.

- Hva så? Og nå har hun tatt det tilbake, sa Nora ganske rolig og koblet fra.

Jeg la mobilen i veska. Å krangle med Eleanor har alltid vært ubrukelig, og etter at hun bokstavelig talt reiste seg på beina, vil ikke arbeidsgiveren min høre på andre enn seg selv. For en tid siden bestemte eieren min seg for å gjennomgå en veldig smertefull operasjon. Sjansen for at hun skulle begynne å bevege seg selvstendig, uten rullestol, var ekstremt liten, men hvis hun ikke hadde det minste håp, ville Nora tatt risikoen allerede da. Våre kirurger frarådet pasienten fra å ta et utslett og truet henne med fullstendig lammelse.

"Ja," utbrøt de "gode" legene, "du blir endelig kvitt rullestolen, men du vil legge deg og vil ikke engang kunne sitte."

Men du må kjenne Nora. Hun smilte ondsinnet og gjorde sine egne ting og kan nå stå og bevege seg korte avstander. Eieren innså at bena hennes på en eller annen måte adlød henne, og ble umiddelbart kvitt alt som minnet henne om funksjonshemmingen hennes. Hun pusset opp huset og kastet ut rullestolen. Jeg prøvde å resonnere med Nora og sa til henne:

– Beklager selvfølgelig at jeg tråkker på et sårt sted, men etter min mening er det uklokt å ta ut vognen.

«Ikke vær kjedelig,» svevde Eleanor.

– Hva om du blir sliten og faller i korridoren?

– Reisen fra soverommet til badet tar deg nesten en time.

– Det er foreløpig, om seks måneder begynner jeg å løpe.

– Det er vanskelig for deg å reise deg uten hjelp.

- Jeg fikser det.

– Hva om du faller på badet?

- Tull.

«Allikevel, la stolen stå på hjul, den kan komme godt med,» tryglet jeg Nora.

- Vanya, din idiot! Hva var vitsen med å ta en operasjon da, hvis du nå må skjære den opp igjen i rullestol? Alle! Slutt! Jeg er tilbake på to bein! Hold kjeft umiddelbart! Og la oss satse på månedslønnen din på at i mars kan jeg trygt bruke metroen!

"Herre," ble jeg overrasket, "hvorfor trenger du T-banen?" Du har ikke gått ned i det på mange år.

«Jeg kommer rolig ned til våren,» lovte Nora, «og jeg skal også bygge et hus utenfor byen, med en trapp opp til andre etasje, og jeg begynner å suse langs den og hoppe over trappen. ” Fordi? Avtale?

Jeg kikket på kalenderen: november. Det er mye tid til mars.

"Kanskje å krangle med deg er en ubrukelig øvelse."

– Gullord! – utbrøt vertinnen. – Jeg vil også melde meg på et ballettstudio.

- På din alder! – Jeg brast ut.

«Ikke vær frekk,» snerpet Nora, «husk at hvis jeg merker at du behandler meg som en elendig person, vil jeg umiddelbart bøtelegge deg og slå deg med en rubel.» Gikk du glipp av det, katt?

Etter å ha sluppet ut denne tiraden, snudde Nora seg og gikk veldig sakte mot døren. Det var tydelig at hvert skritt ble gitt til damen med utrolige vanskeligheter. Hun bruker ikke en pinne av prinsipp og gjør ikke seg selv noen tjenester.

Plutselig svaiet Nora, jeg begynte å rykke for å ta tak i elskerinnen, men stoppet meg i tide. Eleanor tok tak i veggen, snudde seg så og nikket:

– Det stemmer, Vanya, godt gjort, du gjør fremskritt.

Jeg bare sukket - for en karakter. Derfor er det ingen nære mennesker rundt Nora. Hvem tåler å være rundt en perfeksjonistisk biorobot?

"Vanyasha," minnet Slavka seg selv, "så, vil du hjelpe?"

"Visst," nikket jeg, "men ikke i dag, Nora ringer meg på jobb."

"Selvfølgelig, selvfølgelig," Slava nikket, "bare enig."

«Ikke bekymre deg,» beroliget jeg Minaev og dro.

Hjemme, i gangen, ble det funnet en ukjent kåpe, tydeligvis dyr, kashmir, importert, med et vakkert silkeskjerf hengende på toppen, kanskje litt for lyst for en mann. Det ser ut som klienten allerede sitter på kontoret.

Jeg tok raskt av meg yttertøyet og gret håret, gikk til arbeidsrommet og åpnet døren uten å banke på. Nora jobber på samme sted der hun bor, men servicedelen av leiligheten er atskilt fra hennes personlige boliger. Det ville aldri ha falt meg inn å pramme inn på soverommet til Nora uten forvarsel, dessuten ser jeg ikke inn der i det hele tatt, men jeg går rolig inn på kontoret, uten å klø på panelet.

– Her kommer Ivan Pavlovich! – utbrøt vertinnen varmt.

Mannen som satt i stolen reiste seg høflig opp og rakte ut hånden til meg.

– Veldig hyggelig, Igor Samoilov.

Jeg tok min sterke hånd og smilte formelt. Det er ikke klart hvor gammel denne Igor er, for i vår tid, da det sterkere kjønn begynte å gjøre full bruk av nye kosmetikkprodukter som photorejuvenation, kjemisk peeling og Botox-injeksjoner, begynte mange pensjonister å se ut som unge gutter.

"Alle er samlet," kunngjorde Nora, "du kan rolig fortelle oss hva slags tristhet som førte deg hit."

Igor nikket:

"Jeg skal prøve å presentere hendelsene på en sammenhengende måte, selv om jeg er redd jeg må begynne på lang avstand, ellers vil du ikke forstå noe."

"Vi har ikke hastverk," forsikret Nora ham.

Igor klemte fingrene sammen.

– Lyalya Georgadze rådet meg til å kontakte deg. Kjenner du henne?

"Ja," svarte Nora og jeg samtidig.

Jeg skulle ønske vi ikke kjente Georgadze! For omtrent seks måneder siden brast Lyalya, som brast i gråt, inn på rommet vårt og fortalte oss om forsvinningen til datteren hennes, den vakre Liana.

"Hun ble kidnappet," Lyalya var hysterisk, "de ringte i går og krevde løsepenger."

Jeg skal ikke kjede deg med detaljene, jeg vil bare si at Nora fullførte oppgaven på nøyaktig 24 timer. Liana ble oppdaget i kjæresten sin leilighet. Paret, som innså at jentas foreldre aldri ville tillate henne å gifte seg på seksten år, bestemte seg for å tjene penger og gjemme seg. Naturligvis gikk ikke historien lenger enn Nora og jeg.

- Lyalya sa at du er i stand til å finne en savnet person i løpet av tjuefire timer! – utbrøt Igor nervøst.

"Ikke alltid," svarte Nora.

"Men du fant datteren hennes."

- Hjelp meg nå!

"Vi vil ikke kunne gjøre noe før vi finner ut hva problemet er," sa Nora riktig.

"Ja, faktisk," mumlet Igor. - Så så. For mange år siden, da jeg fortsatt var skolegutt, fikk mamma på jobb en importert veggkalender.

Da Anna Ivanovna tok med seg pakken hjem, spurte Igor interessert:

- Hva er der?

«Jeg så ikke,» sa moren min likegyldig, «men etter emballasjen å dømme, er det nok en boks med sjokolade og en kalender.» Ikke pakk den ut, nyttår er rett rundt hjørnet, ta det med til klasselæreren din, og du må bruke mindre og mindre på gaver.

Men Igor hørte ikke på moren sin, og da hun gikk på kjøkkenet, raslet han med innpakningene. Først brettet han ut noe rektangulært og skjønte at moren hadde rett. Under det grå innpakningspapiret lå en boks med «Cherry in Chocolate», en delikatesse som var mangelvare i sovjetlandet. Men i det andre tilfellet tok ikke mamma feil av det lange røret en kalender. Men hva slags!!!

Månedsbladet ble publisert i Frankrike, med fotografier av jenter i badedrakter på hver side. Nå ville en slik publikasjon betraktes som kysk, all sjarmen til unge kvinner var skjult, ingen bare bryster eller, Gud forby, nakne rumper. Nei, slanke figurer var dekket med bikinier eller såkalte "one-piece" badedrakter. Men, la meg minne deg på, dette skjedde i den alltid minneverdige kommunisttiden, og Igor døde nesten, og innså hva som hadde falt i hendene hans. For at moren hans ikke skulle ta bort den herlige publikasjonen, løp han umiddelbart til rommet sitt, tok en annen kalender, mottok som bursdagsgave fra en klassekamerat, et beskjedent eksempel på den innenlandske trykkeriindustrien, dekorert med fotografier av blomster, satte den inn en pose og satte seg til timene med det mest uskyldige blikk.

Mor la ikke merke til erstatningen, og neste dag tok tenåringen med seg to klassekamerater, Yura og Vladya, og de begynte å se på bildene med ekstase.

Gutta ble overrasket for det første, de forestilte seg ikke at slike skjønnheter fantes i verden, og for det andre ble de overrasket over den lyse pedikyren. Det var sjelden sovjetiske kvinner hadde velstelte ben, og en av motemodellene hadde piercing i navlen, og guttene ble nesten hese av å krangle med hverandre.

"Øredobben stikker ut," forsikret Igor.

"Nei, de bare tegnet det," svarte Vladya.

- Nei, den er gjennomboret.

- Kom igjen! «Er det mulig å lage et hull der,» klatret Yura inn, «det er bare et klipp.»

De kranglet til de var hese, kom nesten på kant, men så gjorde de opp og delte kalenderen, og fikk fire sider hver. Dagen etter lærte alle klassekameratene om de fantastiske bildene, og som et resultat hadde Igor bare ett bilde igjen, mai måned. Fotografiet viste en skjør, nesten kroppsløs jente med langt rett blondt hår. Motemodellens store blå øyne så drømmende ut i det fjerne, den tynne nesen hennes kunne virke litt lang, men det ødela ikke jenta i det hele tatt, de lune, lunefulle leppene hennes buet i et smil, og det var en liten pikant føflekk på henne høyre kinn. Modellen satt i en kurvstol, bena litt fra hverandre, iført en knallrød badedrakt. Den viden kjente filmen med Sharon Stone er ennå ikke spilt inn, men Vesten har lenge opplevd et slikt fenomen som den seksuelle revolusjonen. Det var på midten av åttitallet, og som du vet var det ingen sex i USSR. Jeg håper det ikke er behov for å forklare ytterligere hvorfor Igor ble forelsket i en nydelig fremmed? Jenta var ikke bare fysisk attraktiv, men fra første øyekast ble det klart: hun var en fugl fra en annen flokk. Skjønnheten gikk aldri i formasjon, ropte pionersanger, slumret ikke på Komsomol-møter, hadde ikke foreldre overveldet av livet og led ikke av tenåringskviser. Hun var fra en annen verden, og det sier alt.