)
Linn nuusktubakas
Papa pani nuusktubakakarbi lauale. "Tule siia, Miša, vaata," ütles ta. Miša oli kuulekas poiss; Ta jättis kohe mänguasjad ja läks isa juurde. Jah, oli, mida vaadata! Milline imeline nuusktubakas! kirju, kilpkonnalt. Mis on kaanel? Väravad, tornid, maja, teine, kolmas, neljas - ja seda on võimatu üles lugeda ning kõik on väikesed ja väikesed ning kõik on kuldsed; ja puud on samuti kuldsed ja nende lehed on hõbedased; ja puude taga tõuseb päike ja sellest levivad roosad kiired üle taeva.
Mis linn see selline on? - küsis Misha.
"See on Tinkerbelli linn," vastas isa ja puudutas allikat...
Ja mida? Järsku hakkas eikusagilt mängima muusika. Kust seda muusikat kuulis, ei saanud Miša aru: ka tema kõndis ukse juurde - kas see oli teisest toast? ja kellale, kas see pole kellas? nii büroole kui ka liumäele; kuulas siit ja sealt; Vaatas ka laua alla... Lõpuks oli Miša veendunud, et nuusktubakas mängib kindlasti muusika. Ta lähenes talle, vaatas ja päike tuli puude tagant välja, hiilides vaikselt üle taeva ning taevas ja linn muutusid üha heledamaks; aknad põlevad ereda tulega ja tornidest paistab mingi sära. Nüüd läks päike üle taeva teisele poole, järjest madalamale ja lõpuks kadus künka taha täielikult; ja linn läks pimedaks, aknaluugid sulgusid ja tornid tuhmusid, vaid lühikeseks ajaks. Siin hakkas soojenema täht, siin teine ja siis piilus puude tagant välja sarviline kuu ja linn läks taas heledamaks, aknad muutusid hõbedaseks ja tornikestest voolasid sinakad kiired.
Isa! papa! Kas sellesse linna on võimalik siseneda? Ma soovin, et ma saaksin!
See on tark, mu sõber: see linn pole teie suurus.
Pole hullu, issi, ma olen nii väike; lihtsalt laske mul sinna minna; Tahaks väga teada, mis seal toimub...
Tõesti, mu sõber, isegi ilma sinuta on seal kitsas.
Kes seal elab?
Kes seal elab? Sinililled elavad seal.
Nende sõnadega kergitas isa nuusktubakakarbil kaane ja mida nägi Miša? Ja kellad, ja vasarad, rull ja rattad... Miša oli üllatunud: “Milleks need kellad on? miks haamrid? miks konksudega rull? - küsis Misha isalt.
Ja isa vastas: "Ma ei ütle sulle, Miša; Vaadake ennast lähemalt ja mõelge sellele: võib-olla saate sellest aru. Ärge puudutage seda kevadet, muidu läheb kõik katki."
Papa läks välja ja Miša jäi nuusktubaka kohale. Nii ta istus ja istus tema kohal, vaatas ja vaatas, mõtles ja mõtles, miks kellad helisevad?
Vahepeal muusika mängib ja mängib; See muutub järjest vaiksemaks, justkui miski klammerduks iga noodi külge, justkui miski lükkaks üht heli teisest eemale. Siia vaatab Miša: huuletubaka põhjas avaneb uks ning uksest jookseb välja kuldse pea ja terasseelikuga poiss, kes peatub lävel ja viipab Mišat enda poole.
"Miks," mõtles Miša, "isa ütles, et siin linnas on ilma minuta liiga palju? Ei, ilmselt elavad seal head inimesed, näete, nad kutsuvad mind külla."
Kui palun, siis suurima rõõmuga!
Nende sõnadega jooksis Miša ukse juurde ja märkas üllatusega, et uks on täpselt tema kõrgus. Hästi kasvatatud poisina pidas ta oma kohuseks ennekõike oma giidi poole pöörduda.
Andke mulle teada," ütles Miša, "kellega mul on au rääkida?"
"Ding-ding-ding," vastas võõras, "ma olen kellapoiss, selle linna elanik." Kuulsime, et te tõesti tahate meid külastada ja seetõttu otsustasime paluda, et teeksite meile au meid vastu võtta. Ding-ding-ding, ding-ding-ding.
Miša kummardus viisakalt; kellapoiss võttis tal käest kinni ja nad kõndisid. Siis märkas Miša, et nende kohal oli värvilisest reljeefpaberist kuldsete äärtega võlv. Nende ees oli teine võlvik, ainult et väiksem; siis kolmas, veelgi väiksem; neljas, veel väiksem, ja nii edasi kõik teised võlvid – mida kaugemal, seda väiksem, nii et viimane, näis, mahub vaevu oma teejuhi pähe.
"Olen teile kutse eest väga tänulik," ütles Miša, "kuid ma ei tea, kas saan seda ära kasutada." Tõsi, siin võin vabalt kõndida, aga seal allpool, vaadake, kui madalad on teie võlvid – seal, ütlen ausalt, ma ei saa sealt isegi läbi roomata. Ma olen üllatunud, kuidas sa nende alt läbi lähed.
Ding-ding-ding! - vastas poiss. - Lähme, ära muretse, lihtsalt järgi mind.
Misha kuuletus. Tegelikult tundus, et iga nende sammuga tõusid kaared ja meie poisid kõndisid vabalt kõikjal; kui nad jõudsid viimasele võlvkeldrile, palus kellapoiss Mišal tagasi vaadata. Miša vaatas ringi ja mida ta nägi? Nüüd tundus see esimene võlv, mille alla ta ustest sisenedes lähenes, talle väikesena, justkui oleks nende kõndimise ajal võlv alla vajunud. Misha oli väga üllatunud.
Miks on see? - küsis ta oma giidilt.
Ding-ding-ding! - vastas dirigent naerdes. - Kaugelt vaadates tundub see alati nii. Ilmselt ei vaadanud sa tähelepanuga midagi kaugusesse; Eemalt vaadates tundub kõik väike, aga lähemale tulles tundub see suur.
Jah, see on tõsi," vastas Miša, "ma pole siiani sellele mõelnud ja seepärast juhtus minuga nii: üleeile tahtsin joonistada, kuidas ema minu kõrval klaverit mängis ja kuidas mu isa luges toa teises otsas raamatut. Aga ma lihtsalt ei saanud sellega hakkama: töötan, töötan, joonistan võimalikult täpselt, aga paberil tuleb kõik välja nagu issi istub emme kõrval ja tool seisab klaveri kõrval ja vahepeal näeb väga selgelt, et klaver seisab minu kõrval, aknal, ja isa istub teises otsas, kamina ääres. Ema ütles mulle, et issi tuleb väikeseks joonistada, aga ma arvasin, et emme teeb nalja, sest issi oli temast palju pikem; aga nüüd ma näen, et ta rääkis tõtt: issi oleks pidanud väikseks joonistama, sest ta istus kaugel. Tänan teid väga selgituse eest, väga tänulik.
Kellukesepoiss naeris täiest jõust: “Ding-ding-ding, kui naljakas! Ei tea, kuidas issi ja emme joonistada! Ding-ding-ding, ding-ding-ding!”
Miša näis olevat nördinud, et kellapoiss teda nii halastamatult mõnitas, ja ütles talle väga viisakalt:
Lubage mul küsida: miks sa ütled alati iga sõna peale “ding-ding-ding”?
"Meil on selline ütlus," vastas kellapoiss.
Vanasõna? - märkis Misha. - Aga isa ütleb, et ütlustega on väga halb harjuda.
Kellapoiss hammustas huuli ega lausunud enam sõnagi.
Nende ees on veel uksed; nad avanesid ja Miša leidis end tänavalt. Milline tänav! Milline linn! Sillutis on sillutatud pärlmutriga; taevas on kirju, kilpkonnakarp; kuldne päike kõnnib üle taeva; kui sa sellele viipad, tuleb see taevast alla, läheb ümber sinu käe ja tõuseb uuesti. Ja majad on terasest, poleeritud, kaetud mitmevärviliste kestadega ja iga kaane all istub väike kuldse peaga kelluke, hõbeseelikus ja neid on palju, palju ja vähem ja vähem.
Ei, nüüd nad ei peta mind," ütles Miša. - Mulle tundub see nii ainult eemalt, aga kellad on kõik ühesugused.
"Aga see pole tõsi," vastas giid, "kellad pole samad." Kui me oleksime kõik ühesugused, heliseksime kõik ühel häälel, üks nagu teine; ja kuulete, milliseid laule me toodame. Seda seetõttu, et suuremal meist on paksem hääl. Kas sa ka ei tea seda? Näed, Miša, see on sulle õppetund: ära naera nende üle, kellel on halb ütlus; mõned ütlusega, aga ta teab rohkem kui teised ja temalt on midagi õppida.
Miša omakorda hammustas keelt.
Vahepeal ümbritsesid neid kellapoisid, kes tirisid Miša kleiti, helistasid, hüppasid ja jooksid.
"Te elate õnnelikult," ütles Miša neile, "kui teiega jääks vaid sajand." Te ei tee terve päeva midagi, teil pole tunde, õpetajaid ja muusikat terve päeva.
Ding-ding-ding! - karjusid kellad. - Ma leidsin meiega juba nalja! Ei, Misha, elu on meie jaoks halb. Tõsi, meil pole tunde, aga mis mõte sellel on? Me ei kardaks õppetunde. Kogu meie probleem seisneb just selles, et meil, vaestel, pole midagi teha; Meil pole ei raamatuid ega pilte; pole ei issi ega emmet; pole midagi teha; mängi ja mängi terve päeva, aga see, Miša, on väga-väga igav. Kas sa usud seda? Meie kilpkonnataevas on hea, meie kuldne päike ja kuldsed puud on head; aga meie, vaesed, oleme neid piisavalt näinud ja oleme sellest kõigest väga väsinud; Me ei ole linnast tolli kaugusel, kuid võite ette kujutada, mis tunne on istuda nuusktubakas terve sajandi ja mitte midagi teha ja isegi nuusktubakas muusika saatel.
Jah," vastas Miša, "te räägite tõtt." See juhtub ka minuga: kui pärast õppimist hakkate mänguasjadega mängima, on see nii lõbus; ja kui puhkusel mängid ja mängid terve päeva, siis õhtuks muutub see igavaks; ja saate selle ja selle mänguasjaga hakkama – see pole tore. ma ei saanud pikka aega aru; Miks see nii on, aga nüüd saan aru.
Jah, peale selle on meil veel üks probleem, Miša: meil on poisid.
Mis poisid nad on? - küsis Misha.
"Haamripoisid," vastasid kellad, "on nii kurjad!" aeg-ajalt käivad nad linnas ringi ja koputavad meile. Mida suuremad, seda harvemini “koputab-koputab” ja isegi pisemad on valusad.
Tegelikult nägi Miša mõnda härrasmeest, kes kõndisid mööda tänavat peenikeste jalgadega, väga pikkade ninadega ja sosistasid üksteisele: "kop-kop-kop!" Kop-kop! tõsta see üles! löö mind! Kop-kop!". Ja tegelikult koputasid haamrimehed pidevalt ühte kella ja siis teist ning vaesel Mišal hakkas temast kahju. Ta astus nende härrasmeeste juurde, kummardas nende ees väga viisakalt ja küsis hea loomuga, miks nad vaeseid poisse ilma igasuguse kahetsuseta peksid. Ja haamrid vastasid talle:
Mine minema, ära sega mind! Seal palatis ja hommikumantlis lebab korrapidaja ja käsib meil koputada. Kõik tossab ja klammerdub. Kop-kop! Kop-kop!
Mis juhendaja see on? - küsis Misha kellade käest.
Ja see on härra Valik,” helisesid nad, „väga lahke mees, kes ei lahku päeval ega öösel diivanilt; Me ei saa tema üle kurta.
Miša - korrapidajale. Ta vaatab: ta lamab tegelikult diivanil, rüüs ja keerab end küljelt küljele, ainult kõik on näoga üleval. Ja tema rüüs on näiliselt või nähtamatult nööpnõelad ja haagid; Niipea, kui ta haamriga kokku puutub, haagib ta selle kõigepealt konksuga, seejärel langetab selle ja vasar lööb kella.
Miša oli just tema juurde astunud, kui korrapidaja hüüdis:
Tubli pank! kes siin jalutab? kes siin hulbib? Kättepanek? kes ei lähe ära? kes ei lase mul magada? Tubli pank! armas panky!
"See olen mina," vastas Miša vapralt, "mina olen Miša...
Mida sul vaja on? - küsis korrapidaja.
Jah, mul on kahju vaestest kellapoistest, nad kõik on nii targad, nii lahked, sellised muusikud ja teie käsul koputavad tüübid neile pidevalt...
Mis mind huvitab, idioodid! Ma pole siin suurem asi. Las poisid löövad poisse! Mis mind huvitab? Olen lahke korrapidaja, laman alati diivanil ega hoolitse kellegi eest. Shura-murah, Shura-mura...
Noh, ma õppisin selles linnas palju! - ütles Misha endamisi. "Mõnikord ärritun, miks korrapidaja pilk minult ära ei võta." „Milline õel! - Ma mõtlen. - Lõppude lõpuks ei ole ta issi ega muumia; Mis tähtsust talle on, et ma ulakas olen? Kui ma oleksin teadnud, oleksin oma toas istunud. Ei, nüüd ma näen, mis saab vaestest poistest, kui keegi neid ei vaata.
Vahepeal kõndis Miša kaugemale ja peatus. Ta vaatab kuldset pärli narmastega telki; Ülaosas keerleb tuuleveskina kuldne tuulelipp ja telgi all lebab Printsess Kevad ja nagu madu kõverdub ja siis lahti rullub ja ajab korrapidajat pidevalt külili. Misha oli sellest väga üllatunud ja ütles talle:
Proua printsess! Miks sa korrapidajat külili lükkad?
"Tsits-zits-zits," vastas printsess. - Sa oled loll poiss, rumal poiss. Sa vaatad kõike, sa ei näe midagi! Kui ma rulli ei lükkaks, siis rull ei pöörleks; kui rull ei keerleks, ei klammerduks ta haamrite külge, haamrid ei koputaks; kui haamrid ei koputaks, ei heliseks kellad; Kui ainult kellad ei heliseks, poleks muusikat! Tsingid-puksud.
Miša tahtis teada, kas printsess räägib tõtt. Ta kummardus ja vajutas teda sõrmega – ja mis?
Hetkega arenes vedru jõuga, rull käis ägedalt ringi, haamrid hakkasid kiiresti koputama, kellad hakkasid lolli mängima ja järsku vedru lõhkes. Kõik vaikis, rull jäi seisma, haamrid lõid, kellad kõverdusid külili, päike rippus, majad purunesid... Siis meenus Mišale, et issi ei käskinud tal vedrut puudutada, ta ehmus ja. .. ärkas üles.
Mida sa unes nägid, Miša? - küsis isa.
Mishal võttis kaua aega, enne kui ta mõistusele tuli. Ta vaatab: sama papa tuba, sama nuusktubakas tema ees; Ema ja issi istuvad tema kõrval ja naeravad.
Kus kellapoiss on? Kus on haamrimees? Kus on Princess Spring? - küsis Misha. - Nii et see oli unenägu?
Jah, Miša, muusika uinutas sind magama ja sa tegid siin korraliku uinaku. Räägi meile vähemalt, millest sa unistasid!
"Näete, issi," ütles Miša silmi hõõrudes, "ma tahtsin pidevalt teada, miks nuusktubakas mängib muusika; Nii hakkasin seda usinalt vaatama ja aru saama, mis selles liigub ja miks see liigub; Mõtlesin ja mõtlesin ning hakkasin sinna jõudma, kui järsku nägin, et nuusktubaka uks oli lahti läinud... - Siis rääkis Miša kogu oma unenäo järjekorras.
Noh, nüüd ma näen,” ütles papa, „et sa tõesti said peaaegu aru, miks nuusktubakas muusika mängib; aga mehaanikat õppides saad sellest veelgi paremini aru.
Uudishimulikele lugejatele
Muinasjutt “Linn nuusktubakas” ilmus esmakordselt 1834. aastal. Selle autor Vladimir Fedorovitš Odojevski oli kuulus 19. sajandil. sajandi kirjanik ja ühiskonnategelane. Ta tundis palju dekabriste; tema maja külastasid Puškin, Krõlov, Žukovski, Lermontov, Gogol. Ta oli üks esimesi, kes kirjutas muinasjutte spetsiaalselt lastele. Omal ajal oli see suur uudis: isegi Puškini muinasjutud ja Pjotr Ershovi “Väike hobune” polnud lastele kirjutatud - lihtsalt aja jooksul võtsid nad need muinasjutud enda valdusesse.
Odojevski püüdis tagada, et lastele tema muinasjutt meeldiks ja neile huvi pakuks. Selle sooviga saab seletada selle kontseptsiooni. Kes ei tahtnud teada saada, mis oli mänguasja sees, mis meid hämmastas?! Seega tahtis Miša vaadata muusikalisse nuusktubakasse – et teada saada, kuidas see töötab. Endalegi märkamatult jäi poiss kellade meloodilise helina saatel magama ja unistas taaselustatud muusikalinnast... Nagu igal heal muinasjutul, on ka Odojevski muinasjutul õnnelik lõpp: ärgates nägi Miša, et tal on ei ole huuletubakas katki. Kuid ta arvas, et kellad helisevad, sest haamrid löövad neid, ja vasarad liiguvad, sest rull liigub, ja rull pöördub, sest seal on printsessi vedru. Tema on see, kes rulli lükkab. Ja kui palju liikumist! Kellad helisevad, päike tõuseb ja loojub, tähed säravad taevas!
Koos Mišaga saime teada, kuidas nuusktubakas töötab, kuid ilukirjanduse võlu pole kuhugi kadunud. Täpne teadmine luuletamist ei sega. Võlu kaob alles siis, kui vedru lõhud. Aga kes seda tahaks? Kas mäletate, kui õnnelik Miša oli, et vedru oli terve? Siit tuleb mõte: inimene peab hoolitsema kõige ilusa eest. Asjade eest tuleb ka hoolitseda, kui soovid nende kasutamise ja imetlemise naudingut pikendada.
Papa pani nuusktubakakarbi lauale. "Tule siia, Miša, vaata," ütles ta.
Miša oli kuulekas poiss; Ta jättis kohe mänguasjad ja läks isa juurde. Jah, oli, mida vaadata! Milline imeline nuusktubakas! Kirev, kilpkonnast. Mis on kaanel? Väravad, tornid, maja, teine, kolmas, neljas - ja seda on võimatu üles lugeda ning kõik on väikesed ja väikesed ning kõik on kuldsed; ja puud on samuti kuldsed ja nende lehed on hõbedased; ja puude taga tõuseb päike ja sellest levivad roosad kiired üle taeva.
Mis linn see selline on? - küsis Misha.
"See on Tinkerbelli linn," vastas isa ja puudutas allikat...
Ja mida? Järsku hakkas eikusagilt mängima muusika. Kust seda muusikat kuulis, ei saanud Miša aru: ka tema kõndis ukse juurde - kas see oli teisest toast? ja kellale – kas pole kellas? nii büroole kui ka liumäele; kuulas siit ja sealt; Vaatas ka laua alla... Lõpuks oli Miša veendunud, et nuusktubakas mängib kindlasti muusika. Ta lähenes talle, vaatas ja päike tuli puude tagant välja, hiilides vaikselt üle taeva ning taevas ja linn muutusid üha heledamaks; aknad põlevad ereda tulega ja tornidest paistab mingi sära. Nüüd läks päike üle taeva teisele poole, järjest madalamale ja lõpuks kadus künka taha täielikult; ja linn läks pimedaks, aknaluugid sulgusid ja tornid tuhmusid, vaid lühikeseks ajaks. Siin hakkas soojenema täht, siin teine ja siis piilus puude tagant välja sarviline kuu ja linn läks taas heledamaks, aknad muutusid hõbedaseks ja tornikestest voolasid sinakad kiired.
Isa! papa! Kas sellesse linna on võimalik siseneda? Ma soovin, et ma saaksin!
See on tark, mu sõber: see linn pole teie suurus.
Pole hullu, issi, ma olen nii väike; lihtsalt laske mul sinna minna; Tahaks väga teada, mis seal toimub...
Tõesti, mu sõber, isegi ilma sinuta on seal kitsas.
Kes seal elab?
Kes seal elab? Sinililled elavad seal.
Nende sõnadega kergitas isa nuusktubakakarbil kaane ja mida nägi Miša? Ja kellad ja haamrid ja rull ja rattad... Miša oli üllatunud:
Mille jaoks need kellad on? Miks haamrid? Miks konksudega rull? - küsis Misha isalt.
Ja isa vastas:
Ma ei ütle sulle, Miša; Vaadake ennast lähemalt ja mõelge sellele: võib-olla saate sellest aru. Lihtsalt ärge puudutage seda kevadet, muidu kõik puruneb.
Papa läks välja ja Miša jäi nuusktubaka kohale. Nii ta istus ja istus tema kohal, vaatas ja vaatas, mõtles ja mõtles, miks kellad helisevad?
Vahepeal muusika mängib ja mängib; See muutub järjest vaiksemaks, justkui miski klammerduks iga noodi külge, justkui miski lükkaks üht heli teisest eemale. Siia vaatab Miša: huuletubaka põhjas avaneb uks ning uksest jookseb välja kuldse pea ja terasseelikuga poiss, kes peatub lävel ja viipab Mišat enda poole.
"Miks," mõtles Miša, "isa ütles, et siin linnas on ilma minuta liiga palju? Ei, ilmselt elavad seal head inimesed, näete, nad kutsuvad mind külla."
Kui palun, siis suurima rõõmuga!
Nende sõnadega jooksis Miša ukse juurde ja märkas üllatusega, et uks on täpselt tema kõrgus. Hästi kasvatatud poisina pidas ta oma kohuseks ennekõike oma giidi poole pöörduda.
Andke mulle teada," ütles Miša, "kellega mul on au rääkida?"
"Ding-ding-ding," vastas võõras, "ma olen kellapoiss, selle linna elanik." Kuulsime, et te tõesti tahate meid külastada ja seetõttu otsustasime paluda, et teeksite meile au meid vastu võtta. Ding-ding-ding, ding-ding-ding.
Miša kummardus viisakalt; kellapoiss võttis tal käest kinni ja nad kõndisid. Siis märkas Miša, et nende kohal oli värvilisest reljeefpaberist kuldsete äärtega võlv. Nende ees oli teine võlvik, ainult et väiksem; siis kolmas, veelgi väiksem; neljas, veel väiksem, ja nii edasi kõik teised võlvid – mida kaugemal, seda väiksem, nii et viimane, näis, mahub vaevu oma teejuhi pähe.
"Olen teile kutse eest väga tänulik," ütles Miša, "kuid ma ei tea, kas saan seda ära kasutada." Tõsi, siin võin vabalt kõndida, aga seal allpool, vaadake, kui madalad on teie võlvid – seal, ütlen ausalt, ma ei saa sealt isegi läbi roomata. Ma olen üllatunud, kuidas sa nende alt läbi lähed.
Ding-ding-ding! - vastas poiss. - Lähme, ära muretse, lihtsalt järgi mind.
Misha kuuletus. Tegelikult tundus, et iga nende sammuga tõusid kaared ja meie poisid kõndisid vabalt kõikjal; kui nad jõudsid viimasele võlvkeldrile, palus kellapoiss Mišal tagasi vaadata. Miša vaatas ringi ja mida ta nägi? Nüüd tundus see esimene võlv, mille alla ta ustest sisenedes lähenes, talle väikesena, justkui oleks nende kõndimise ajal võlv alla vajunud. Misha oli väga üllatunud.
Miks on see? - küsis ta oma giidilt.
Ding-ding-ding! - vastas dirigent naerdes. - Kaugelt vaadates tundub see alati nii. Ilmselt ei vaadanud sa tähelepanuga midagi kaugusesse; Eemalt vaadates tundub kõik väike, aga lähemale tulles tundub see suur.
Jah, see on tõsi," vastas Miša, "ma pole siiani sellele mõelnud ja seepärast juhtus minuga nii: üleeile tahtsin joonistada, kuidas ema minu kõrval klaverit mängis ja kuidas mu isa luges toa teises otsas raamatut. Aga ma lihtsalt ei saanud sellega hakkama: töötan, töötan, joonistan võimalikult täpselt, aga paberil tuleb kõik välja nagu issi istub emme kõrval ja tool seisab klaveri kõrval ja vahepeal näeb väga selgelt, et klaver seisab minu kõrval, aknal, ja isa istub teises otsas, kamina ääres. Ema ütles mulle, et issi tuleb väikeseks joonistada, aga ma arvasin, et emme teeb nalja, sest issi oli temast palju pikem; aga nüüd ma näen, et ta rääkis tõtt: issi oleks pidanud väikseks joonistama, sest ta istus kaugel. Tänan teid väga selgituse eest, väga tänulik.
Kellukesepoiss naeris täiest jõust: “Ding-ding-ding, kui naljakas! Ei tea, kuidas issi ja emme joonistada! Ding-ding-ding, ding-ding-ding!”
Miša näis olevat nördinud, et kellapoiss teda nii halastamatult mõnitas, ja ütles talle väga viisakalt:
Lubage mul küsida: miks sa ütled alati iga sõna peale “ding-ding-ding”?
"Meil on selline ütlus," vastas kellapoiss.
Vanasõna? - märkis Misha. - Aga isa ütleb, et ütlustega on väga halb harjuda.
1Raamatus on kunagine kuulus “Vanaisa Irenaeuse lood”, mis räägib laste elust 19. sajandil. Keskkoolieale.
Seeria: Kooli raamatukogu (lastekirjandus)
* * *
litrite ettevõtte järgi.
JUTUD VANAISA IRENEYst
Hõberubla
Vanaisa Irenei armastas väga väikseid lapsi, see tähendab lapsi, kes on targad, kuulavad, kui neile midagi öeldakse, ei haiguta ega vaata aknast välja, kui ema neile raamatut näitab. Vanaisa Irenei armastab eriti väikest Lidinkat ja kui Lidinka on tark, siis vanaisa kingib talle nuku, kommi ja vahel ka kopika, kümnekopikalise, viiekopikalise, kahekopikalise, veerandi, viiskümmend. kopika tükk. Teie targad lapsed ilmselt teate, mis raha see on?
Ühel päeval valmistus vanaisa Irenaeus terveks kuuks teele minema; tead, ma tea, mitu päeva on kuus ja mitu päeva nädalas? Kui vanaisa Irinei valmistus teele minema, nuttis Lidinka palju ja luges sõrmedel, mitu päeva ta vanaisa ei näe.
Vanaisa lohutas Lidinkat ja ütles, et kui ta on tark, tuleb ta varem, kui ta arvab.
"Ja mälestuseks," ütles vanaisa, "jätan teile hõberubla ja panen selle siia, lauale, peegli ette." Kui õpid terve kuu hästi ja õpetajad kirjutavad vihikusse, et olid hoolas, siis võta see rubla - see on sinu oma; kuni selle ajani las see lamab laual; ära puuduta seda, vaid vaata; ja talle otsa vaadates pidage meeles, mida ma teile ütlesin.
Nende sõnadega asetas vanaisa peegli ette lauale ilusa uue rubla.
Vanaisa lahkus; Lidinka nuttis, kurvastas ja siis nagu tark tüdruk, hakkas mõtlema, kuidas vanaisale meeldida ja hästi õppida.
Ta tuli laua taha heledat hõberubla imetlema; Ta tuli üles, vaatas ja nägi, et ühe rubla asemel on kaks.
- Oh, milline lahke vanaisa! - ütles Lidinka. «Ta ütles, et paneb lauale ainult ühe rubla, aga pani hoopis kaks.
Lidinka imetles kaua oma hõberublasid; Siis paistis päike aknast otse rubladele ja need põlesid nagu tules.
Peab ausalt ütlema, et Lidinka õppis väga hästi, õpingute ajal unustas ta rublad ära ja kuulas ainult seda, mida õpetaja talle rääkis. Aga kui ta õhtul magama läks, ei suutnud ta jätta mõtlemata, et ta on nüüd väga rikas, et tal on kaks hõberubla, ja kuna Lidinka usinasti lugema õppis, sai ta kohe aru, et tal on kahes rublas 20 grivnat; Sellist rikkust polnud tal kunagi varem olnud. Mida teha kahe terve rublaga? Mida nendega osta? Siis meenus Lidinkale, et ta oli poes näinud väga ilusat nukku; ainult nad küsisid seda väga kallilt - poolteist hõberubla, see tähendab poolteist rubla. Jah, ta mäletas ka seda, et talle meeldis väike sõrmkübar, mille eest küsiti 40 kopikat hõbedas; Jah, talle meenus ka see, et ta lubas kiriku juures seisvale vaesele põdurale terve kümnekopikalise tüki, kui see tal käes oli, sest kirikust lahkudes kukkus Lidinka taskuräti maha ega pannud seda tähele ja vaene põdur mees. võttis taskurätiku üles ja hoolimata sellest, et tal oli karkudel väga raske kõndida, jõudis ta Lidinkale järele ja andis talle taskurätiku. Siis aga arvas Lidinka, et terve nädal on möödas sellest, kui ta põdurale kümnekopikalise tüki lubas, ja et nüüd oleks väga tore anda labasele mehele pika ootamise eest ühe kopika asemel kaks. Aga kui annad põdurale kaks kopikat, siis nuku ja sõrmkübara jaoks raha ei jätku ja sõrmkübarat oli Lidinkal väga vaja, sest ta oli suurepärane nõelamees ja õmbles ise nukkudele kleidid. Natuke järele mõeldes otsustas Lidinka, et tema vana nukk on ikka väga kena, aga tal on vaja lihtsalt võrevoodi osta, mille eest küsiti hõberubla. Lidinka arvutas välja, et kui ta maksaks hälli eest rubla, sõrmkübara eest nelikümmend kopikat ja annaks kerjusele kaks kopikat, siis jääks tal raha üle. Kui palju Lidinkal raha üle jääb? Arvestage, lapsed.
Vahepeal Lidinka mõtles ja mõtles ja läks magama ja unes nägi kogu aeg und mänguasjadega poest ja talle tundus, et nukk lamas võrevoodis pikali ja kükitas, tänades Lidinkat nii hea turvahälli eest; ja ta nägi unes, et sõrmkübar jooksis üle laua ja hüppas talle sõrme peale, ja sellega lonkav mees hüppas rõõmust, sest Lidinka oli talle kaks kopikat andnud.
Hommikul ärkas Lidinka üles ja hakkas neiult küsima:
"Kallis, mu kallis, mine elutuppa, seal pani vanaisa mulle lauale kaks hõberubla." Need on nii ilusad, täiesti uued, heledad. Tooge need minu juurde imetlema.
Daša kuuletus, läks elutuppa ja tõi sealt rubla, mille vanaisa pani lauale.
Lidinka võttis rubla.
"Olgu," ütles ta, "noh, kus see teine on?" Too ka teine; Ma tahan kuulata, kuidas nad üksteise vastu helisevad.
Daša vastas, et laual on ainult üks rubla ja teine on ilmselt varastatud.
- Kes selle varastas? – küsis Lidinka.
Dasha naeris.
"Vargad tulid öösel ja varastasid selle," vastas naine.
Lidinka puhkes nutma ja jooksis ema juurde, et rääkida talle oma leinast, kuidas vanaisa talle kaks rubla lauale pani ja kuidas Daša ütles, et öösel tulid vargad ja varastasid ühe rubla.
Ema helistas Dašale. Mida ta Dašaga rääkis, ei saanud Lidinka selgelt aru, kuid ta märkas siiski, et mamma rääkis väga karmilt ja süüdistas Dašat, nagu oleks Daša ise selle võtnud. Need sõnad ajasid Daša nutma.
Lidinka ei teadnud, mida välja mõelda.
Vahepeal saabus õpetaja. Lidinka pidi pisarad pühkima ja õppima asuma, kuid ta oli väga kurb. Vahepeal pani ta rubla tagasi samasse kohta, kuhu vanaisa pani.
Kui tund läbi sai, läks Lidinka nukralt laua äärde oma allesjäänud rubla imetlema ja mõtlema, kuidas seda venitada nii, et see mahuks sõrmkübarale, põdurale ja väikesele raskele padjale, millele töö kinnitada, mis oli ka Lidinkale väga vajalik.
Lidinka astus laua juurde ja karjus rõõmust: tema ees olid jälle mõlemad rublad.
- Ema, ema! - ta karjus. - See pole Daša süü, mõlemad minu rublad on terved.
Ema lähenes lauale.
"Kui rumal tüdruk sa oled," ütles ta. "Kas te ei näe, et üks rubla on tõeline ja teine näete peeglist, nagu näete ennast, mind ja kõike, mis toas on." Sa ei mõelnud sellele, aga ma uskusin sind ja süüdistasin Dashat varguses.
Lidinka puhkes taas nutma, jooksis kiiresti Daša juurde, heitis kaela ja ütles talle:
- Dasha, mu kallis, see on minu süü, anna mulle andeks, ma olen loll tüdruk, rääkisin emale jama ja lasin sul vihaseks saada. Anna mulle andeks, halasta.
Edaspidi Lidinka enam rubla peale ei mõelnud, vaid püüdis usinalt õppida. Dašaga kohtudes punastas ta häbist.
Kuu aega hiljem tuli vanaisa ja küsis:
- Niisiis, Lidinka, kas sa oled rubla teeninud?
Lidinka ei vastanud ja langetas silmad ning emme rääkis vanaisale kõik, mis rublaga juhtus.
Vanaisa ütles:
– Sa õppisid hästi ja teenisid oma rubla, see on sinu, võta seda; ja siin on teine, mida sa peeglist nägid.
"Ei," vastas Lidinka, "ma pole seda rubla väärt; Ma solvasin vaest Dašat selle rublaga.
"See kõik on sama," vastas vanaisa, "ja see rubla on teie."
Lidinka mõtles veidi.
"Olgu," ütles ta kogeledes, "kui rubla on minu oma, siis lubage mul...
"Mida," ütles vanaisa.
"Anna see Dašale," vastas Lidinka.
Vanaisa suudles Lidinkat ja too jooksis ülepeakaela Daša juurde, andis talle rubla ja palus teise vahetada, et ta saaks vaese põdura eest kaks kopikat võtta.
Oreliveski
Kui õnnelikud te olete, kallid lapsed! Sul on emad, kes sinu eest hoolitsevad: mida iganes sa tahad, mida iganes sa mõtled, kõik on sinu jaoks valmis. Mitmed silmad jälgivad iga su liigutust. Tuled laua lähedale, - mitu häält karjuvad sulle: ole ettevaatlik! .. - ära tee endale haiget! sina, kaitseb sind tuule eest ja kui sa oma pehmes voodis magama jääd, siis pole kedagi majas julgeb liikuda. Niipea kui sa ärkad, naeratab su ema sulle ja toob sulle mänguasju ja räägib sulle muinasjutte ja näitab sulle pildiraamatuid. Kui õnnelikud te olete, kallid lapsed! Sulle ei tule isegi pähe, et maailmas on teisi lapsi, kellel pole ei emmet ega issi, ei pehmet voodit, mänguasju ega pildiraamatuid. Ma räägin teile loo ühest neist lastest.
Vanja, vaese orelimuusiku poeg (üks neist, keda sa sageli tänaval orelitega kohtad või kes tuleb õue, peatub külma käes ja lõbustab sind oma muusikaga), Vanya kõndis varahommikul Vassiljevski saarelt. Peeter-Pauli kooli. Tema jaoks, vaene mees, polnud tühiasi olla iga päev määratud ajal õigel ajal. Tema isa elas kaugel, väga kaugel, Chekushis. Vanya läks sel päeval eriti vara välja; Öösel oli kerge pakane, jäätükid krõbisesid vaese Vanja jalge all, kes ainult jope seljas hüppas kivikeselt kivile, et end paremini soojendada. Hoolimata sellest, et ta oli rõõmsameelne, hammustas ta leiba, mille ema talle kotti pani, kordas õppetundi, mida ta pidi klassis ütlema, ja oli rõõmus, et tundis teda hästi - tal oli hea meel, et sel pühapäeval nad ei lahku. teda kooli karistamise pärast, nagu juhtus eelmisel nädalal; tal polnud muud mõtet. Ta oli juba ületanud Sinise silla, möödunud Punasest sillast ja jooksis kiiresti mööda Moika graniidist kõnniteed, kui järsku Vanja millegi otsa komistas ja vaatas enda ees lebavat, kaltsudesse mähitud last. Laps ei karjunud enam: ta huuled olid sinised; kaltsudest väljaulatuvad käed luustusid. Vanya oli sellisest leidust väga üllatunud; ta vaatas enda ümber, arvates, et lapse ema oli ta vaid korraks siia jätnud, aga tänaval polnud kedagi. Vanya tormas lapse juurde, võttis ta üles ja, teadmata, mida teha, hakkas teda suudlema, kuid kartis - talle tundus, et ta suudles surnud meest. Lõpuks laps karjus, Vanja oli selle üle väga õnnelik ja ta esimene mõte oli ta koju viia; kuid pärast paari sammu kõndimist tundis ta, et see koorem on tema jaoks liiga raske, ja pealegi märkas ta, et tema leidlaps värises ja ei saanud külmast vaevu hingata. Vanya oli meeleheitel. Ta võttis jope seljast, viskas selle lapsele üle, hõõrus käsi, kuid see kõik oli asjata: laps karjus ja värises üleni. Taas murega enda ümber vaadates nägi ta maja lähedal seismas tunnimeest, kes seda vaatepilti rahulikult vaatas. Vanya lähenes talle kohe oma koormaga.
"Onu," ütles ta, "soojendage last."
Kuid tšuhhonlane tunnimees ei saanud tema sõnadest aru ja raputas ainult pead. Vanya rääkis talle sama asja saksa keeles. Maimist jälle ei saanud temast aru. Vanya ei teadnud, mida teha; ta nägi, et minutid on kallid, et üks kiirabi suudab külmunud lapse päästa. Sel ajal tuli majast välja härrasmees ja Vanjat nähes küsis temalt:
- Mida sa tahad, poiss?
"Ma palun," vastas Vanya, "et nad võtaksid selle lapse ja soojendaksid teda, kuni ma preestri juurde jooksen."
- Kust sa selle lapse said? – küsis võõras.
"Siin kõnniteel," vastas Vanya.
Härra võttis lapse sülle ja andis Vanjale märku, et ta järgneks talle. Nad sisenesid majja. Võõras küsis Vanjalt:
- Miks sa tahad oma isa järgida?
"Sest," vastas Vanya, "ma ei saa seda last üksi koju tuua."
- Kes sa oled?
– Olen orelimuusiku poeg.
- Nii et su isa peab olema väga vaene?
"Jah," vastas Vanya, "me oleme väga vaesed." Isa käib oreliga mööda linna ringi, ema õpetab koeri tantsima; nii me toidame.
- Noh, kus ta saab teist last ülal pidada? Jäta see siia. – Vanya oli kaotusseisus. Võõras ütles seda märgates: "Ma ütlen teile, jätke ta siia: ta on siin õnnelik."
Samal ajal, kui nad rääkisid, riietas üks tuppa astunud naine lapse lahti, pühkis lapiga ja hakkas imetama. Vanya nägi, kuidas nad tema leidlapse eest hoolitsesid; ta mõistis, et võõras rääkis talle tõtt ja et isal oleks võimatu uut lemmiklooma toetada; kuid tal oli ikkagi kahju temast lahku minna.
"Las ma käin tal vähemalt vahel," ütles ta läbi pisarate.
"Rõõmuga," vastas võõras talle, "ja ma annan teile võimaluse teda teiste seas ära tunda."
- Kuidas teiste vahel on? – küsis Vanya.
"Jah," vastas võõras, "sellisi lapsi on siin palju; lähme, ma näitan neid sulle.
Võõras avas ukse ja Vanja nägi äärmise üllatusega enda ees rida suuri ruume, kus paljud õed beebidega ringi tormasid: ühed imetasid neid, teised mässisid neid mähkmetesse, teised panid magama. See oli orbudekodu – keisrinna Katariina II asutatud heategevusasutus. Ma kutsun teda, kallid lapsed, et see nimi jääks teie südamesse. Edaspidi õpite ajalugu õppides tema elus palju kuulsusrikkaid tegusid, kuid ükski neist ei saa võrrelda kõrge kristliku tundega, mis inspireeris teda saama abitute orbude emaks. Enne teda surid õnnetud lapsed, kelle vaesed või julmad vanemad hülgasid, ilma heategevuseta. Ta hoolitses nende eest ja nimetas end nende emaks.
Kui Vanja ja võõras eelmisesse tuppa tagasi jõudsid, nägi Vanja, et tema leidlaps oli juba pestud ja mässitud puhastesse mähkmetesse.
- Mida? Kas kaltsudest leiti midagi? - ütles võõras õele.
"Ei midagi," vastas õde.
Siis käskis võõras tuua numbriga risti ja kirjutas spetsiaalsele paberile: “Nr 2332 lapsest, kelle tõi 7. novembril 18.. orelimuusiku Karl Lichtensteini poeg Ivan. Peterburi orbudekodu” ja nii edasi.
Ja pärast seda külastas Vanya pikka aega oma leidlast, kellele anti nimi Aleksei.
Aleksei harjus peagi Vanjat ära tundma ja kui Vanja sisse astus, sirutas ta talle oma väikesed käed.
Sellest ajast on möödunud palju aastaid. Pean teile ütlema, et Vanya isa oli nooruses muusikaõpetaja; ta andis klaveri- ja viiulitunde ning sai sellega endale ja oma perele tarbetut tuge. Pikaajaline haigus jättis ta ilma õpilastest; kui ta mõnevõrra paranes, võtsid tema koha kõigis majades juba teised õpetajad; Ta ei leidnud uusi õpilasi ja kui leidis, siis mitte kauaks, sest äkilised krambid sundisid teda hilinema ja sageli tundidesse üldse mitte tulema. Tasapisi langes Liechtenstein vaesusesse, vähehaaval müüdi kogu tema väike vara, et leivaraha saada, ja lõpuks oli ta sunnitud asuma tänavamuusiku ametisse. Umbes neli aastat pärast Vanjaga juhtunud juhtumit, millest rääkisime, asus tema isa oma naise ja Vanjaga reisile, mõeldes teenida rohkem raha erinevates linnades kui Peterburis. Nad käisid laatadel; isa ja poeg näitasid nukke, ema keerutas orelit. Mõnikord langes Vanjale orelit keerata; siis mängis ema harfi ja isa viiulit. Üleminek tarbetust seisundist äärmuslikku vaesusesse rikkus vanurite tervise täielikult.
Seejärel jäi Vanya isa nii töö tõttu või seetõttu, et ta oli sageli sunnitud endale kõike, mida vajas, keelama või toidu- või riietepuuduse tõttu, nii haigeks, et ta ei saanud enam orelit liigutadagi. Vanya ja tema ema ostsid oma viimase rahaga hobuse ja vankri ning vedasid nendega haige Liechtensteini linnast linna, sest kui nad viibisid pikka aega ühes linnas, peatus nende kogumine peagi ja nad olid sunnitud minna teise kohta; Mida nad said, kasutasid nad oma toiduks. Kui sageli oli Vanya, jättes isa leivatükikeseta, näljas, külmast värisedes, luudeni läbi imbunud, läbi pisarate tema nukke naerma ajas või hiina varjusid näidates naljakaid lugusid jutustas ja nendega oma väikseid pealtvaatajaid lõbustas; ja sageli juhtus, et pealtvaatajad olid sellega rahulolematud, leidsid, et pildid olid kustutatud, klaas polnud päris hele. Surm oli Vanja hinges ja ta oli sunnitud välja mõtlema vaimukaid vastuseid, naljakaid anekdoote, et kuidagi taltsutada oma väikeste visate kohtunike viha, kellest sõltus tema isa, ema ja tema enda elu.
Kallid lapsed! Sa ei tea, mis on läbi pisarate naerda, ja sa ei pruugi mõista, kui raske oli Vanja süda.
Vaene pere otsustas lõpuks naasta Peterburi, kus vana harjumuse kohaselt loodeti taas saada rohkem abiraha. Vanja isa ei jõudnud Peterburi; ta suri teel. Olles ta võimalikult hästi matnud, nutnud ja kurvastanud, jätkasid Vanya ja ta ema oma teed ja vedasid end lõpuks Peterburi. Õnneks leidsid nad oma vanast korterist mõned endised kamraadid, kes nad hea meelega oma artelli vastu võtsid. Vanya oli loomulikult kehva tervisega; ta oli juba kahekümne kaheksa aastane, kuid teda vaadates võis teda pidada vanameheks: nii lakkamatu vajadus ja lein kurnasid ta ära; sageli ei saanud ta ise välja minna, sageli ei saanud ta ema juurest lahkuda. Nende kaasvõitlejad nurisesid nende kallal, heites Vanjale ette laiskust, ja kui ta emaga napsale õhtusöögile istus, oli peaaegu iga leivatükk neile kallis.
Ühel päeval, pärast tema pikaajalist haigust, mis nõudis Vanja pidevat kohalolekut, teatasid kaaslased talle, et kui ta sel päeval raha ei teeni, ei anna nad ei talle ega ta emale tükikestki leiba ja järgmisel päeval ajasid nad nad korterist minema. Vastumeelselt, poolhaige Vanja võttis vaevaliselt õla raskele orelile ja lahkus majast Peterburi lärmakatele tänavatele. Kes möödujatest oleks võinud tema orelil mängitud rõõmsat laulu kuulates arvata, et selles mehes oli elu võitluses surmaga ning tema peast ja südamest käisid läbi kõige mustemad mõtted. Sel päeval oli Vanja eriti õnnetu: ta kõndis asjatult mööda majasid, näidates oma hüppavaid nukke aknal istuvatele lastele; Ta astus asjata hoovidesse ja keerutas oma käheda pilli käepidet, kuni oli kurnatud - teda ei kutsutud kuhugi, ei visatud talle sentigi raha! Oli hilisõhtu, Vanja, meeleheitel südames, naasis koju; Teda ootas kohutav saatus: ta pidi vaid pantima oma ainsa elatusvahendi elundi, siis selle eest saadud raha ära sööma, siis nälga surema. Kui Ivan läbis rahvarohke tänava ristmikku läbi rahvahulkade, kihutas kelk ja tappis Vanja kõrval kõndinud naise. Naine jäi teadvusetu. Kaastundest liigutatud Vanya tormas talle appi. Inimesed tunglesid, ilmusid politseinikud; kelk oli juba kaugel. Mõned rahvahulgast karjusid, et kelk oli naisele pihta saanud, teised seletasid, et orelimees oli taganedes teda oreliga löönud; naine ise oli ilma keeleta. Vanya leitakse tema kohale kummardamas; Pealegi oskas ta lähima tunnistajana täpsemalt rääkida, kuidas asi juhtus ning politseinikud otsustasid ka orelitöötaja viga saanud naisega kaasa võtta. Vanya teadis oma süütust ja oli kindel, et teda kaua ei hoita, kuid see "mitte kaua" võib kesta kaks või kolm päeva ja mis võib selle aja jooksul juhtuda tema emaga? Sel päeval ei olnud tal juba tükki leiba ja järgmisel päeval võisid tema kõva südamega seltsimehed tema haige, vaevu hingava ema külma kätte lükata. Asjata kinnitas ta oma süütust, asjata anus - politseiteenija oli valmis käed tagasi siduma, kui ta peatas hästi riietatud mees, kes oli seda sündmust pikka aega jälginud ja lähenes hetkel, kui ei olnud orelitöötaja jaoks enam pääste. Ta peatas politseiametniku, ütles talle tema nime ja korteri, lisas, et oli tunnistajaks mitte ainult orelitöötaja süütusele, vaid isegi suuremeelsele teole, ning veenis pärast pikki läbirääkimisi praostkonna eestkostjat, et ta annaks talle Liechtensteini kautsjoni. . Olles oma sõnadega veendunud või tundis võõrast nägemist, nõustus politseinik tema ettepanekuga. Kui vaene Vanya oma kohutava vaenlase kätest lahti sai, ütles võõras talle:
- Noh, mine nüüd oma teed ja kiiresti.
Vanya, tänades võõrast osalemise eest, ütles talle:
- Teie Majesteet! Sa oled mulle toonud suuremat kasu, kui arvad, aga sellest pole mulle midagi, kui sa mind ei aita.
- Mida sul vaja on? – küsis võõras.
"Ma näen, et sa oled lahke inimene," jätkas Vanya. - Anna mulle raha.
"Kas teil pole häbi, noormees, kerjata?" Saate töötada.
- Kui ma saaksin, siis ma ei küsiks sinult! Täna on hilja tööle minna ja ma vajan täna raha! – vastas Vanya meeleheitlikul häälel.
- Kus sa elad? - ta küsis.
- Chekushis, kodanliku naise R*** majas.
- Kuidas ma saan sinult küsida?
– Küsige Liechtensteini organistilt.
- Liechtenstein? - hüüdis võõras, pani käe pähe ja mõtles. Ta vaatas tähelepanelikult Vanjat ja ütles: „Siin on teile viis rubla; proovi homme hommikul kodus olla, ma tulen sinu juurde.
- Mulle? – hüüdis Vanya hämmastunult; Ta oli nii üllatunud sellisest enneolematust osalemisest tema saatuses.
Nad läksid lahku.
Järgmisel päeval istus Vanya kurvalt oma haige ema voodi kõrval. Tema eilne jalutuskäik, temaga juhtunud intsident, kõik see häiris teda nii palju, et ta suutis vaevu lagunenud pingil seista. Viis rubla anti ühisele artellile: ema ja poja elamise eest maksti napilt ära. Ta ei lootnud võõrale külla tulla; Sarnaseid juhtumeid on temaga juhtunud rohkem kui korra; sageli küsisid inimesed tema ilmekast näost puudutatuna ka tema elu, korteri kohta – ja unustasid; sest maailmas on palju inimesi, kes on võimelised kahetsema õnnetu saatust, kuid kui paljud mäletavad seda ja võtavad vaevaks heateo lõpule viia?
Kuid seekord sai Vanya petta. Nad ei olnud veel missat välja kuulutanud, kui eilne võõras Vanja pimedasse kappi sisenes. Vanya näis olevat tummine: ta häbenes oma vaesust; ta tahtis ja ei julgenud külalisele toas ainsat katkist tooli pakkuda, kuid külaline peatas peagi oma hämmelduse.
"Kolmkümmend," vastas Vanya.
"Oh, see pole see," ütles võõras kurvalt, "öelge mulle, kas teil pole isa või sugulast, kes selles korteris kunagi elanud?"
"Mu isa elas siin," vastas Vanya, "aga ta on juba surnud."
– Kas ta nimi polnud mitte Ivan Lichtenstein? – küsis võõras.
"Ei," vastas Ivan, "aga see on minu nimi."
"Kas sa tead," jätkas võõras iga minutiga kasvava põnevusega, "kaks tuhat kolmsada kolmkümmend kaks orbudekodu?"
Värisedes, teadmata miks, leidis Vanja ühest kulunud raamatust sedeli, mille ta oli saanud lastekodust rohkem kui kakskümmend aastat tagasi, ja näitas seda võõrale.
Niipea kui noormees talle otsa vaatas, tormas ta Vanya sülle:
- Mu Päästja!... Isa.
- Kuidas!... Tõesti? – ütles Vanya katkendliku häälega. - Sina... Sina!.. Aljoša!
Ja nad mõlemad nutsid ja kumbki ei saanud tükk aega sõnagi lausuda.
Selle loo selgitamiseks tuleb lisada, et Vanja leitud ja lastekodus üles kasvanud Aloša näitas maalimisel erakordseid andeid. Lastekodust astus ta akadeemiasse ja temast sai peagi kuulus maalikunstnik. Saanud oma kunstiga küllaldase varanduse, mäletas ta seda, kellele ta oma elu võlgnes. Lastekodu ajakirjast, kus on kirjas kõik imikute sinna vastuvõtmisel aset leidnud asjaolud, oli tal lihtne teada saada nii Lichtensteini nimi kui ka tema korter; aga kui ta tema kohta uuris, siis Lichtensteine enam Peterburis ei olnud ja keegi ei saanud talle nende kohta vähimatki uudist anda enne, kui juhus ta päästjaga kokku viis.
Vanya ja tema ema kolisid tema Aljosha juurde. Rahulik elu ja rahulolu tõid õnnetute tervise tagasi ja nad elavad siiani koos. Ivan, mäletades mõningaid isalt talle antud muusikatunde, pühendus sellele kunstile ja jõudis selleni, et saab nüüd ise seda tunde anda ja seeläbi oma üldist sissetulekut suurendada.
Katkine kann
Jamaica lugu
Kunagi elas siin maailmas kaks õde, mõlemad lesed ja mõlemal oli tütar. Üks õdedest suri ja jättis tütre õe hoolde; aga see õde ei olnud hea naine: ta oli lahke oma tütre vastu, aga kuri oma õetütre vastu. Vaene Maša! - nii kutsuti õetütreks - tema elu oli kibe: ta sai selle nii tädilt kui ka õelt; nagu oleks ta nende majas ori. Kahjuks murdis Maša ühel päeval kannu. Niipea kui tädi sellest teada saab, minge majast välja ja ainult seni, kuni ta leiab teise kannu! Kust seda leida? Siin Maša läheb ja nutab; Nüüd on ta jõudnud vatipuuni ja puu all istub vana naine ja milline kaunitar! - Peata! Ilma peata – pole nalja! Ma arvan, et Maša oli üsna üllatunud, eriti kui vana naine ütles talle:
- Noh, mida sa näed, tüdruk?
"Jah, ema," vastas Maša, "ma ei näe midagi."
"Siin on hea tüdruk," ütles vana naine, "mine tee oma teed."
Ja siin läheb Maša jälle mööda teed; Nii jõudis ta kookospalmi juurde ja puu all istus ka üks vana naine ja samuti ilma peata; Ta küsis Mašalt sama, Maša vastas talle samaga ja vana naine soovis talle sama.
Ja jälle Maša läheb ja nutab; Ta kõnnib pikka aega ja nälg piinab teda. Siis jõudis ta mahagonipuu juurde ja puu all istus kolmas vana naine, kuid pea õlgadel. Masha peatus, kummardas ja ütles:
- Kuidas sul läheb, ema, kuidas sul läheb?
"Tore, laps," vastas vana naine, "aga mis sul viga on?" Sa tundud rahutu.
- Ema, ma olen näljane.
- Sisene, laps, onni; potis on hirss; Söö seda, laps, ja ära unusta musta kassi.
Maša kuuletus, läks onni, võttis hirsipotist kinni, vaatas ja must kass kõndis tema poole. Maša jagas temaga ausalt hirssi; kass sõi ja läks oma teed. Enne kui Maša jõudis ringi vaadata, ilmus tema ette punases seelikus majaperenaine.
"Olgu, laps," ütles ta, "mul on sinuga hea meel; mine kanakuudi juurde ja vii sinna kolm muna; aga ärge võtke neid, kes räägivad inimhäälega.
Maša läks kanakuuti. Enne kui ta jõudis sinna siseneda, tekkis lärm ja karjumine. Kõigist korvidest hüüdsid munad: "Võtke mind, võtke mind!" Kuid Maša ei unustanud vana naise korraldusi ja kuigi munapuder olid teistest suuremad ja paremad, ei võtnud ta neid vastu; Otsisin ja otsisin ja lõpuks leidsin kolm muna, väikesed, mustad, kuid mis ei rääkinud sõnagi.
Vana naine jättis Mašaga hüvasti.
"Ole, laps," ütles ta, "ära karda midagi, lihtsalt ärge unustage iga puu all muna murda."
Masha kuuletus. Ta tuli esimese puu juurde, murdis muna ja munast hüppas välja kann, täpselt nagu see, mille ta hommikul murdis. Ta murdis teise muna ja munast hüppas välja ilus maja, millel olid heledad aknad ja suur, suur põld, mis kõik olid täis suhkruroogu. Kolmas munand purunes ja munandist hüppas välja läikiv jalutuskäru. Maša istus vankrisse, tuli tädi juurde, rääkis talle, kuidas punases seelikus vana naine tegi temast suure armukese, rääkis talle ja naasis oma ilusasse heledate akendega majja ja suhkruroogade juurde.
Kui tädi seda kõike teada sai, valdas teda kadedus ja ta saatis tütre hetkegi kõhklemata mööda sama teed, mida Maša oli kõndinud. Tütar jõudis ka vatipuu juurde ja nägi selle all ka ilma peata vana naist, kes küsis temalt sama, mis Maša: mida ta näeb?
- Siin on veel üks! Mida ma näen! - vastas tädi tütar. - Ma näen peata vana naist.
Tuleb märkida, et see vastus sisaldas kahekordset solvumist: esiteks oli ebaviisakas naisele tema füüsilist puudust meelde tuletada ja teiseks oli see ebamõistlik: valged inimesed võivad seda kuulda ja peata naist nõiaks pidada.
"Sa oled kuri tüdruk," ütles vana naine, "sa oled kuri tüdruk ja tee saab sulle kiiluks."
Kookospalmi ja punase all ei juhtunud paremini. Punases seelikus vanaprouat nähes ütles tädi tütar talle möödaminnes:
- Tere! - ja isegi ei lisanud: vanaema.
Vaatamata sellele kutsus vanaproua teda ka onni hirsi sööma ja käskis ka musta kassi ära unustada. Kuid tädi tütar unustas talle süüa anda ja kui vana naine sisse astus, ei kõhelnud ta talle kinnitamast, et on kassi piisavalt toitnud. Punases seelikus vanaproua nägi välja, nagu oleks teda petetud, ja saatis ka väikese valeliku kanakuuti munade järele. Kuigi vanaproua käskis tal kaks korda inimhäälega kõnelevaid mune mitte võtta, siis jonnakas naine ei kuulanud ja valis korvidest välja just need munad, mis teistest rohkem lobisesid; ta arvas, et need on kõige kallimad. Ta võttis need ja, et neid vana naise eest varjata, ei läinud onni tagasi, vaid pöördus otse koju. Enne kui ta jõudis mahagonipuuni jõuda, sai uudishimu temast võitu: ta ei suutnud vastu panna ja murdis muna.
Mida? Vaatab ja munand on tühi. Oleks hea, kui sellega asi lõppeks! Niipea kui ta teise munandi murdis, hüppas sellest välja suur madu, seisis selle saba peal ja susises nii kohutavalt, et vaene tüdruk hakkas pea ees jooksma, komistas teel olevale bambuspuule, kukkus ja murdis kolmanda munandi; ja sealt ilmus ilma peata vana naine ja ütles vihaselt:
“Kui sa oleksid minuga viisakas olnud, kui sa poleks mind petnud, siis ma oleksin sulle andnud sama, mis su õele; aga sa oled lugupidamatu tüdruk ja valetaja ning seetõttu koheldakse sind nagu munakoori.
Nende sõnadega istus vana naine tuulelohele, tormas ruttu minema ja sellest ajast peale ei näinud seal saarel enam ei vanamutti ega tema punast seelikut.
Linn nuusktubakas
Papa pani nuusktubakakarbi lauale.
"Tule siia, Miša, vaata," ütles ta.
Miša oli kuulekas poiss, ta jättis kohe oma mänguasjad ja läks issi juurde. Jah, oli, mida vaadata! Milline imeline nuusktubakas! Laiguline, kilpkonnast. Mis on kaanel? Väravad, tornid, maja, teine, kolmas, neljas, ja seda on võimatu üles lugeda, ja kõik on väikesed ja väikesed ja kõik on kuldsed; ja puud on samuti kuldsed ja nende lehed on hõbedased; ja puude tagant tõuseb päike ja sealt levivad roosad kiired üle terve taeva.
- Mis linn see on? – küsis Misha.
"See on Tinkerbelli linn," vastas isa ja puudutas allikat...
Ja mida? järsku hakkas kuskilt muusika mängima. Miša ei saanud aru, kust see muusika tuli; ta kõndis ka ukseni - kas teisest toast? Ja kellale – kas pole kellas? Ja büroosse ja liumäele; kuulas siit ja sealt; Vaatas ka laua alla... Lõpuks oli Miša veendunud, et nuusktubakas mängib kindlasti muusika. Ta lähenes talle, vaatas ja päike tuli puude tagant välja, hiilides vaikselt üle taeva ning taevas ja linn muutusid üha heledamaks; aknad põlevad ereda tulega ja tornidest kostab omamoodi sära. Nüüd läks päike üle taeva teisele poole, järjest madalamale ja kadus lõpuks täielikult künka taha ning linn tumenes, aknaluugid sulgusid ja tornid tuhmusid, vaid korraks. Siin hakkas soojenema täht, siin teine ja siis piilus puude tagant välja sarviline kuu ja linn läks taas heledamaks, aknad läksid hõbedaseks ja tornikestest voolasid sinakad kiired.
- Isa! Isa, kas sellesse linna on võimalik siseneda? Ma soovin, et ma saaksin!
- Tark, mu sõber. See linn pole teie suurus.
- Pole hullu, isa, ma olen nii väike. Lase mind sinna sisse, ma tahaks väga teada, mis seal toimub...
"Tõesti, mu sõber, seal on kitsas isegi ilma sinuta."
- Kes seal elab?
- Kes seal elab? Sinililled elavad seal.
Nende sõnadega kergitas isa nuusktubaka kaane ja mida nägi Miša? Ja kellad ja haamrid ja rull ja rattad. Misha oli üllatunud.
– Miks need kellad on? Miks haamrid? Miks konksudega rull? - küsis Misha isalt.
Ja isa vastas:
- Ma ei ütle sulle, Misha. Vaadake lähemalt ja mõelge: võib-olla arvate ära. Lihtsalt ärge puudutage seda kevadet, muidu kõik puruneb.
Papa läks välja ja Miša jäi nuusktubaka kohale. Nii et ta istus tema kohal, vaatas, vaatas, mõtles, mõtles: miks kellad helisevad?
Vahepeal muusika mängib ja mängib; See muutub järjest vaiksemaks, justkui miski klammerduks iga noodi külge, justkui miski lükkaks üht heli teisest eemale. Siia vaatab Miša: huuletubaka põhjas avaneb uks ning uksest jookseb välja kuldse pea ja terasseelikuga poiss, kes peatub lävel ja viipab Mišat enda poole.
Aga miks, mõtles Miša, miks isa ütles, et isegi ilma minuta on selles linnas liiga palju rahvast? Ei, ilmselt elavad seal head inimesed; näed, nad kutsuvad mind külla.
- Kui soovite, suurima rõõmuga.
Nende sõnadega jooksis Miša ukse juurde ja märkas üllatusega, et uks on täpselt tema kõrgus. Hästi kasvatatud poisina pidas ta oma kohuseks ennekõike oma giidi poole pöörduda.
"Andke mulle teada," ütles Miša, "kellega mul on au rääkida?"
"Ding, ding, ding," vastas võõras. – Olen kellapoiss, selle linna elanik. Kuulsime, et te tõesti tahate meid külastada ja seetõttu otsustasime paluda, et teeksite meile au meid vastu võtta. Ding, ding, ding, ding, ding, ding.
Miša kummardus viisakalt; kellapoiss võttis tal käest kinni ja nad kõndisid. Siis märkas Miša, et nende kohal oli värvilisest reljeefpaberist kuldsete äärtega võlv. Nende ees oli teine võlvik, ainult et väiksem; siis kolmas, veelgi väiksem; neljas, veel väiksem ja nii edasi kõik teised võlvid, mida kaugemal, seda väiksem, nii et viimane, näis, mahtus vaevu oma teejuhi pähe.
"Olen teile kutse eest väga tänulik," ütles Miša, "kuid ma ei tea, kas saan seda ära kasutada." Tõsi, siin ma kõnnin vabalt, aga seal edasi, vaata, kui madalad on su võlvid; seal, las ma ütlen teile ausalt, ma ei saa isegi sinna roomata. Ma olen üllatunud, kuidas sa ka nende alt läbi lähed...
"Ding, din, ding," vastas poiss, "me möödume, ärge muretsege, lihtsalt järgige mind."
Misha kuuletus. Tegelikult tundus, et igal sammul tõusid kaared ja meie poisid kõndisid vabalt igal pool; kui nad jõudsid viimasele võlvkeldrile, palus kellapoiss Mišal tagasi vaadata. Miša vaatas ringi ja mida ta nägi? Nüüd tundus see esimene võlv, mille alla ta ustest sisenedes lähenes, talle väikesena, justkui oleks nende kõndimise ajal võlv alla vajunud. Misha oli väga üllatunud.
- Miks on see? – küsis ta oma giidilt.
"Ding, ding, ding," vastas giid naerdes, "see tundub eemalt alati nii; Selge on see, et sa pole midagi kaugusesse tähelepanelikult vaadanud: kauguses tundub kõik väike, aga üles tulles paistab see suur.
"Jah, see on tõsi," vastas Miša, "ma pole sellele ikka veel mõelnud ja seepärast juhtus minuga nii: eelmisel päeval tahtsin joonistada, kuidas emme mu kõrval klaverit mängis ja isa, teisel pool tuba loeb raamatut. Ma lihtsalt ei saanud seda teha! Ma töötan, ma töötan, ma joonistan võimalikult tõetruult ja kõik paberil tuleb välja nagu issi istub emme kõrval ja tema tool on klaveri lähedal; ja vahepeal näen väga selgelt, et klaver seisab minu kõrval akna juures ja issi istub teises otsas kamina ääres. Ema ütles mulle, et issi tuleb väikseks joonistada, aga ma arvasin, et emme teeb nalja, sest issi oli temast palju pikem; aga nüüd ma näen, et emme rääkis tõtt: issi oleks pidanud väikseks joonistama, sest ta istus kaugel; Tänan teid väga selgituse eest, väga tänulik.
Kellapoiss naeris täiest jõust.
- Ding, din, ding, kui naljakas! Ding, din, din, kui naljakas! Ei tea, kuidas emme ja issi joonistada! Ding, din, din, din, ding!
Miša näis olevat nördinud, et kellapoiss teda nii halastamatult mõnitas, ja ütles talle väga viisakalt:
- Lubage mul küsida: miks sa ütled alati: ding, ding, ding iga sõna peale!
"Meil on selline ütlus," vastas kellapoiss.
- Vanasõna? – märkis Misha. "Aga isa ütleb, et ütlustega pole hea harjuda."
Kellapoiss hammustas huuli ega öelnud enam sõna.
Sissejuhatava fragmendi lõpp.
* * *
Antud sissejuhatav fragment raamatust Linn nuusktubakas (kogu) (V.F. Odojevski, 1841) pakub meie raamatupartner -
Papa pani nuusktubakakarbi lauale. "Tule siia, Miša, vaata," ütles ta. Miša oli kuulekas poiss; Ta jättis kohe mänguasjad ja läks isa juurde. Jah, oli, mida vaadata! Milline imeline nuusktubakas! Laiguline, kilpkonnast. Mis on kaanel? Väravad, tornid, maja, teine, kolmas, neljas - ja seda on võimatu üles lugeda ning kõik on väikesed, väikesed ja kõik on kuldsed ning puud on samuti kuldsed ja nende lehed on hõbedased; ja puude tagant tõuseb päike ja sealt levivad roosad kiired üle terve taeva.
- Mis linn see on? – küsis Misha.
"See on Tinkerbelli linn," vastas isa ja puudutas allikat...
Ja mida? Järsku hakkas eikusagilt mängima muusika. Kust seda muusikat kuulis, ei saanud Miša aru: ka tema kõndis ukse juurde - kas see oli teisest toast? ja kellale – kas pole kellas? nii büroole kui ka liumäele; kuulas siit ja sealt; Vaatas ka laua alla... Lõpuks oli Miša veendunud, et nuusktubakas mängib kindlasti muusika. Ta lähenes talle, vaatas ja päike tuli puude tagant välja, hiilides vaikselt üle taeva ning taevas ja linn muutusid üha heledamaks; aknad põlevad ereda tulega ja tornidest kostab omamoodi sära. Nüüd läks päike üle taeva teisele poole, järjest madalamale ja lõpuks kadus künka taha täielikult; ja linn läks pimedaks, aknaluugid sulgusid ja tornid tuhmusid, kuid mitte kauaks. Siin hakkas soojenema täht, siin teine ja siis piilus puude tagant välja sarviline kuu ja linn läks taas heledamaks, aknad muutusid hõbedaseks ja tornikestest sirutasid sinakad kiired.
- Isa! papa! Kas sellesse linna on võimalik siseneda? Ma soovin, et ma saaksin!
- See on imelik, mu sõber: see linn pole teie suurus.
- Pole hullu, issi, ma olen nii väike; lihtsalt laske mul sinna minna; Tahaks väga teada, mis seal toimub...
"Tõesti, mu sõber, seal on kitsas isegi ilma sinuta."
- Kes seal elab?
- Kes seal elab? Sinililled elavad seal.
Nende sõnadega kergitas isa nuusktubakakarbil kaane ja mida nägi Miša? Ja kellad ja haamrid ja rull ja rattad... Miša oli üllatunud. „Milleks need kellad on? miks haamrid? miks konksudega rull? - küsis Misha isalt.
Ja isa vastas: "Ma ei ütle sulle, Miša; Vaadake ennast lähemalt ja mõelge sellele: võib-olla saate sellest aru. Ärge puudutage seda kevadet, muidu läheb kõik katki."
Papa läks välja ja Miša jäi nuusktubaka kohale. Nii ta istus ja istus tema kohal, vaatas ja vaatas, mõtles ja mõtles, miks kellad helisevad?
Vahepeal muusika mängib ja mängib; See muutub järjest vaiksemaks, justkui miski klammerduks iga noodi külge, justkui miski lükkaks üht heli teisest eemale. Siia vaatab Miša: huuletubaka põhjas avaneb uks ning uksest jookseb välja kuldse pea ja terasseelikuga poiss, kes peatub lävel ja viipab Mišat enda poole.
"Miks," mõtles Miša, "isa ütles, et siin linnas on ilma minuta liiga palju? Ei, seal elavad ilmselt head inimesed, näete, nad kutsuvad mind külla.
- Kui soovite, suurima rõõmuga!
Nende sõnadega jooksis Miša ukse juurde ja märkas üllatusega, et uks on täpselt tema kõrgus.
Hästi kasvatatud poisina pidas ta oma kohuseks ennekõike oma giidi poole pöörduda.
"Andke mulle teada," ütles Miša, "kellega mul on au rääkida?"
"Ding-ding-ding," vastas võõras, "ma olen kellapoiss, selle linna elanik." Kuulsime, et te tõesti tahate meid külastada ja seetõttu otsustasime paluda, et teeksite meile au meid vastu võtta. Ding-ding-ding, ding-ding-ding.
Miša kummardus viisakalt; kellapoiss võttis tal käest kinni ja nad kõndisid. Siis märkas Miša, et nende kohal oli värvilisest reljeefpaberist kuldsete äärtega võlv. Nende ees oli teine võlvik, ainult et väiksem; siis kolmas, veelgi väiksem; neljas, veel väiksem, ja nii edasi kõik teised võlvid – mida kaugemal, seda väiksem, nii et viimane, näis, mahub vaevu oma teejuhi pähe.
"Olen teile kutse eest väga tänulik," ütles Miša, "kuid ma ei tea, kas saan seda ära kasutada." Tõsi, siin võin vabalt kõndida, aga seal allpool, vaadake, kui madalad on teie võlvid – seal, ütlen ausalt, ma ei saa sealt isegi läbi roomata. Ma olen üllatunud, kuidas sa nende alt läbi lähed.
- Ting-ding-ding! - vastas poiss. "Lähme, ärge muretsege, lihtsalt järgige mind."
Misha kuuletus. Tegelikult tundus, et iga nende sammuga tõusid kaared ja meie poisid kõndisid vabalt kõikjal; kui nad jõudsid viimasele võlvkeldrile, palus kellapoiss Mišal tagasi vaadata. Miša vaatas ringi ja mida ta nägi? Nüüd tundus see esimene võlv, mille alla ta ustest sisenedes lähenes, talle väikesena, justkui oleks nende kõndimise ajal võlv alla vajunud. Misha oli väga üllatunud.
- Miks on see? – küsis ta oma giidilt.
- Ting-ding-ding! - vastas dirigent naerdes. "Eemalt tundub see alati nii." Ilmselt ei vaadanud sa tähelepanuga midagi kaugusesse; Eemalt vaadates tundub kõik väike, aga lähemale tulles tundub see suur.
"Jah, see on tõsi," vastas Miša, "ma pole sellele siiani mõelnud ja seepärast juhtus minuga nii: üleeile tahtsin joonistada, kuidas mu ema minu kõrval klaverit mängis. ja mu isa luges toa teises otsas raamatut. Ainult ma ei saanud sellega hakkama: töötan, töötan, joonistan nii täpselt kui võimalik ja kõik paberil tuleb välja nii, nagu issi istub emme kõrval ja tool seisab klaveri kõrval ja mina vahepeal näeb väga selgelt, et klaver seisab minu kõrval, aknal, ja isa istub teises otsas, kamina ääres. Ema ütles mulle, et issi tuleb väikseks joonistada, aga ma arvasin, et emme teeb nalja, sest issi oli temast palju pikem; aga nüüd ma näen, et ta rääkis tõtt: issi oleks pidanud väikseks joonistama, sest ta istus kaugel. Tänan teid väga selgituse eest, väga tänulik.
Kellukesepoiss naeris täiest jõust: “Ding-ding-ding, kui naljakas! Ei tea, kuidas emme ja issi joonistada! Ding-ding-ding, ding-ding-ding!”
Miša näis olevat nördinud, et kellapoiss teda nii halastamatult mõnitas, ja ütles talle väga viisakalt:
- Lubage mul küsida: miks sa ütled alati iga sõna peale “ding-ding-ding”?
"Meil on selline ütlus," vastas kellapoiss.
- Vanasõna? – märkis Misha. "Aga isa ütleb, et ütlustega on väga halb harjuda."
Kellapoiss hammustas huuli ega öelnud enam sõna.
Nende ees on veel uksed; nad avanesid ja Miša leidis end tänavalt. Milline tänav! Milline linn! Sillutis on sillutatud pärlmutriga; taevas on laiguline, kilpkonn, kuldne päike kõnnib üle taeva; kui sa sellele viipad, tuleb see taevast alla, läheb ümber sinu käe ja tõuseb uuesti. Ja majad on terasest, poleeritud, kaetud mitmevärviliste kestadega ja iga kaane all istub väike kuldse peaga kelluke, hõbeseelikus ja neid on palju, palju ja järjest vähem.
"Ei, nüüd nad ei peta mind," ütles Miša. "See tundub mulle ainult kaugelt, aga kellad on kõik ühesugused."
"Aga see pole tõsi," vastas giid, "kellad pole samad." Kui me oleksime kõik ühesugused, heliseksime kõik ühel häälel, üks nagu teine; ja kuulete, milliseid laule me toodame. Seda seetõttu, et kes on meie seas suurem, sellel on paksem hääl. Kas sa ka ei tea seda? Näed, Miša, see on sulle õppetund: ära naera nende üle, kellel on halb ütlus; mõned ütlusega, aga ta teab rohkem kui teised ja temalt on midagi õppida.
Miša omakorda hammustas keelt.
Vahepeal ümbritsesid neid kellapoisid, kes tirisid Miša kleiti, helistasid, hüppasid ja jooksid.
"Te elate rõõmsat elu," ütles Miša neile, "võite jääda teie juurde igaveseks." Te ei tee terve päeva midagi, teil pole tunde, õpetajaid ja muusikat terve päeva.
- Ting-ding-ding! - karjusid kellad. – Ma leidsin meiega juba nalja! Ei, Misha, elu on meie jaoks halb. Tõsi, meil pole tunde, aga mis mõte sellel on? Me ei kardaks õppetunde. Kogu meie probleem seisneb just selles, et meil, vaestel, pole midagi teha; Meil pole ei raamatuid ega pilte; pole ei issi ega emmet; pole midagi teha, terve päev mängida ja mängida, aga see, Miša, on väga-väga igav. Kas sa usud seda? Meie kilpkonnataevas on hea, meie kuldne päike ja kuldsed puud on head; aga meie, vaesed, oleme neid piisavalt näinud ja oleme sellest kõigest väga väsinud; Me ei ole linnast tolli kaugusel, kuid võite ette kujutada, mis tunne on istuda nuusktubakas terve sajandi ja mitte midagi teha ja isegi nuusktubakas muusika saatel.
"Jah," vastas Miša, "te räägite tõtt." See juhtub ka minuga: kui pärast õppimist hakkate mänguasjadega mängima, on see nii lõbus; ja kui puhkusel mängid ja mängid terve päeva, siis õhtuks muutub see igavaks; ja sa saad selle ja selle mänguasjaga hakkama – kõik pole kena. Ma ei saanud pikka aega aru, miks see juhtus, kuid nüüd saan aru.
- Jah, peale selle on meil veel üks probleem, Misha: meil on poisid.
- Mis tüüpi poisid nad on? – küsis Misha.
"Haamripoisid," vastasid kellad, "nad on nii kurjad!" aeg-ajalt käivad nad linnas ringi ja koputavad meile. Mida suuremad, seda harvemini “koputab-koputab” ja isegi pisemad on valusad.
Tegelikult nägi Miša mõnda härrasmeest, kes kõndisid mööda tänavat peenikeste jalgadega, väga pikkade ninadega ja sosistasid üksteisele: "kop-kop-kop!" Kop-kop! tõsta see üles! löö mind! Kop-kop!" Ja tegelikult koputasid haamrimehed pidevalt ühte kella ja siis teist ning vaesel Mišal hakkas temast kahju. Ta astus nende härrasmeeste juurde, kummardas väga viisakalt ja küsis hea loomuga, miks nad vaeseid poisse ilma kahetsuseta peksid. Ja haamrid vastasid talle:
- Mine minema, ära tülita mind! Seal palatis ja hommikumantlis lebab korrapidaja ja käsib meil koputada. Kõik tossab ja klammerdub. Kop-kop! Kop-kop!
- Missugune juhendaja see on? - küsis Misha kellade käest.
“Ja see on härra Valik,” helisesid nad, “väga lahke mees, ta ei lahku päeval ega öösel diivanilt; Me ei saa tema üle kurta.
Miša - korrapidajale. Ta vaatab: ta lamab tegelikult diivanil, rüüs ja keerab end küljelt küljele, ainult kõik on näoga üleval. Ja tema rüüs on näiliselt või nähtamatult nööpnõelad ja haagid; Niipea, kui ta haamriga kokku puutub, haagib ta selle kõigepealt konksuga, seejärel langetab selle ja vasar lööb kella.
Miša oli just tema juurde astunud, kui korrapidaja hüüdis:
- Kättepanek! kes siin jalutab? kes siin hulbib? Tubli pank! kes ei lähe ära? kes ei lase mul magada? Tubli pank! armas panky!
"See olen mina," vastas Miša vapralt, "Ma olen Miša..."
- Mida sul vaja on? — küsis korrapidaja.
- Jah, mul on kahju vaestest kellapoistest, nad on kõik nii targad, nii lahked, sellised muusikud ja teie käsul koputavad poisid neile pidevalt...
- Mis mind huvitab, kutid! Ma ei ole siin enamjaolt. Las poisid löövad poisse! Mis mind huvitab? Olen lahke korrapidaja, laman alati diivanil ega hoolitse kellegi eest. Shura-murah, Shura-mura...
- Noh, ma õppisin selles linnas palju! - ütles Misha endamisi. "Mõnikord ärritun, miks korrapidaja pilk minult ära ei võta." „Milline õel! - Ma mõtlen. - Lõppude lõpuks ei ole ta issi ega muumia; Mis tähtsust talle on, et ma ulakas olen? Kui ma oleksin teadnud, oleksin oma toas istunud. Ei, nüüd ma näen, mis saab vaestest poistest, kui keegi neid ei vaata.
Vahepeal kõndis Miša kaugemale ja peatus. Ta vaatab kuldset pärli narmastega telki; Ülaosas keerleb tuuleveskina kuldne tuulelipp ja telgi all lebab Printsess Kevad ja nagu madu kõverdub ja siis lahti rullub ja ajab korrapidajat pidevalt külili. Misha oli sellest väga üllatunud ja ütles talle:
- Proua printsess! Miks sa korrapidajat külili lükkad?
"Tsits-zits-zits," vastas printsess. - Sa oled loll poiss, rumal poiss. Sa vaatad kõike, sa ei näe midagi! Kui ma rulli ei lükkaks, siis rull ei pöörleks; kui rull ei keerleks, ei klammerduks ta haamrite külge, haamrid ei koputaks; kui haamrid ei koputaks, ei heliseks kellad; Kui ainult kellad ei heliseks, poleks muusikat! Tsingid-puksud.
Miša tahtis teada, kas printsess räägib tõtt. Ta kummardus ja vajutas teda sõrmega – ja mis?
Hetkega arenes vedru jõuga, rull käis hoogsalt ringi, haamrid hakkasid kiiresti koputama, kellad hakkasid lollusi mängima ja järsku vedru lõhkes. Kõik vaikis, rull peatus, haamrid lõid, kellad kõverdusid küljele, päike rippus, majad purunesid... Siis meenus Mišale, et issi ei käskinud tal vedrusid puudutada, ta ehmus ja. .. ärkas üles.
- Mida sa unes nägid, Misha? - küsis isa. Mishal võttis kaua aega, enne kui ta mõistusele tuli. Ta vaatab: sama papa tuba, sama nuusktubakas tema ees; Ema ja issi istuvad tema kõrval ja naeravad.
- Kus kellapoiss on? Kus on haamrimees? Kus on Princess Spring? - küsis Misha. - Nii et see oli unenägu?
"Jah, Miša, muusika uinutas teid magama ja tegite siin korraliku uinaku." Räägi meile vähemalt, millest sa unistasid!
"Näete, issi," ütles Miša silmi hõõrudes, "ma tahtsin pidevalt teada, miks nuusktubakas mängib muusika; Nii hakkasin seda usinalt vaatama ja aru saama, mis selles liigub ja miks see liigub; Mõtlesin ja mõtlesin ning hakkasin sinna jõudma, kui järsku nägin, et nuusktubaka uks oli lahti läinud... - Siis rääkis Miša kogu oma unenäo järjekorras.
"Noh, nüüd ma näen," ütles papa, "et sa tõesti peaaegu mõistad, miks nuusktubakas mängib muusika; aga mehaanikat õppides saad sellest veelgi paremini aru.
Siin on sissejuhatav fragment raamatust.
Tasuta lugemiseks on avatud ainult osa tekstist (autoriõiguse omaniku piirang). Kui teile raamat meeldis, saate täisteksti meie partneri veebisaidilt.
Papa pani nuusktubakakarbi lauale.
Tule siia, Miša, vaata,” ütles ta.
Miša oli kuulekas poiss, ta jättis kohe oma mänguasjad ja läks isa juurde. Jah, oli, mida vaadata! Milline imeline nuusktubakas! Laiguline, kilpkonnast. Mis on kaanel? Väravad, tornid, maja, teine, kolmas, neljas, ja seda on võimatu üles lugeda, ja kõik on väikesed ja väikesed ja kõik on kuldsed; ja puud on samuti kuldsed ja nende lehed on hõbedased; ja puude taga tõuseb päike ja sellest levivad roosad kiired üle taeva.
- Mis linn see on? - küsis Misha.
"See on Tinkerbelli linn," vastas isa ja puudutas allikat... Mis siis? järsku hakkas kuskilt muusika mängima. Miša ei saanud aru, kust see muusika tuli; ta kõndis ka ukseni - kas teisest toast? Ja kellale – kas pole kellas? nii büroole kui ka liumäele; kuulas siit ja sealt; Vaatas ka laua alla... Lõpuks veendus Miša, et nuusktubakas mängib kindlasti muusika. Ta lähenes talle, vaatas ja päike tuli puude tagant välja, hiilides vaikselt üle taeva ning taevas ja linn muutusid üha heledamaks; aknad põlevad ereda tulega ja tornikestest kostab omamoodi sära. Siis läks päike üle taeva teisele poole, järjest madalamale ja lõpuks kadus täielikult künka taha ning linn tumenes, aknaluugid sulgusid ja tornid tuhmusid, kuid mitte kauaks. Siin hakkas soojenema täht, siin teine ja siis piilus puude tagant välja sarviline kuu ja linn läks taas heledamaks, aknad läksid hõbedaseks ja tornikestest voolasid sinakad kiired.
Isa! issi, kas sellesse linna on võimalik siseneda? Ma soovin, et ma saaksin!
Tark, mu sõber. See linn pole teie suurus.
Pole hullu, issi, ma olen nii väike. Lase mind sinna sisse, ma tahaks väga teada, mis seal toimub...
Tõesti, mu sõber, isegi ilma sinuta on seal kitsas.
Kes seal elab?
Kes seal elab? Sinililled elavad seal.
Nende sõnadega kergitas isa nuusktubaka kaane ja mida nägi Miša? Ja kellad ja haamrid ja rull ja rattad. Misha oli üllatunud.
Mille jaoks need kellad on? Miks haamrid? Miks konksudega rull? - küsis Misha isalt.
Ja isa vastas:
Ma ei ütle sulle, Misha. Vaadake lähemalt ja mõelge: võib-olla arvate ära. Lihtsalt ärge puudutage seda kevadet, muidu kõik puruneb.
Papa läks välja ja Miša jäi nuusktubaka kohale. Nii et ta istus tema kohal, vaatas, vaatas, mõtles, mõtles: miks kellad helisevad?
Vahepeal muusika mängib ja mängib; See muutub järjest vaiksemaks, justkui miski klammerduks iga noodi külge, justkui miski lükkaks üht heli teisest eemale. Siia vaatab Miša: huuletubaka põhjas avaneb uks ja uksest jookseb välja kuldse pea ja terasseelikuga poiss, kes peatub lävel ja viipab Mišat enda poole.
Aga miks, mõtles Miša, miks isa ütles, et isegi ilma minuta on selles linnas liiga palju rahvast? Ei, ilmselt elavad seal head inimesed; näed, nad kutsuvad mind külla.
Palun suurima rõõmuga.
Nende sõnadega jooksis Miša ukse juurde ja märkas üllatusega, et uks on täpselt tema kõrgus. Hästi kasvatatud poisina pidas ta oma kohuseks ennekõike oma giidi poole pöörduda.
Andke mulle teada," ütles Miša, "kellega mul on au rääkida?"
"Ding, ding, ding," vastas võõras. - Olen kellapoiss, selle linna elanik. Kuulsime, et te tõesti tahate meid külastada ja seetõttu otsustasime paluda, et teeksite meile au meid vastu võtta. Ding, ding, ding, ding, ding, ding.
Miša kummardus viisakalt; kellapoiss võttis tal käest kinni ja nad kõndisid. Siis märkas Miša, et nende kohal oli värvilisest reljeefpaberist kuldsete äärtega võlv. Nende ees oli teine võlvik, ainult et väiksem; siis kolmas, veelgi väiksem; neljas, veel väiksem ja nii edasi kõik teised võlvid, mida kaugemal, seda väiksem, nii et viimane, näis, mahtus vaevu oma teejuhi pähe.
"Olen teile kutse eest väga tänulik," ütles Miša, "kuid ma ei tea, kas saan seda ära kasutada." Tõsi, siin ma kõnnin vabalt, aga seal edasi, vaata, kui madalad on su võlvid; seal, las ma ütlen teile ausalt, ma ei saa isegi sinna roomata. Ma olen üllatunud, kuidas sa ka nende alt läbi lähed...
"Ding, din, ding," vastas poiss, "me möödume, ärge muretsege, lihtsalt järgige mind."
Misha kuuletus. Tegelikult tundus, et igal sammul tõusid kaared ja meie poisid kõndisid vabalt igal pool; kui nad jõudsid viimasele võlvkeldrile, palus kellapoiss Mišal tagasi vaadata. Miša vaatas tagasi ja mida ta nägi? Nüüd tundus see esimene võlv, mille alla ta ustest sisenedes lähenes, talle väikesena, justkui oleks nende kõndimise ajal võlv alla vajunud. Misha oli väga üllatunud.
Miks on see? - küsis ta oma giidilt.
"Ding, ding, ding," vastas giid naerdes, "kaugelt tundub alati nii; Selge on see, et sa pole midagi kaugusesse tähelepanelikult vaadanud: kauguses tundub kõik väike, aga üles tulles paistab see suur.
Jah, see on tõsi," vastas Miša, "ma pole siiani sellele mõelnud ja seepärast juhtus minuga nii: eelmisel päeval tahtsin joonistada, kuidas mu ema mängis minu kõrval klaverit ja mu isa. , teisel pool tuba, luges raamatut. Ma lihtsalt ei saanud seda teha! Ma töötan, töötan, joonistan võimalikult täpselt ja kõik paberil selgub, et issi istub emme kõrval ja tema tool on klaveri lähedal; ja vahepeal näen väga selgelt, et klaver seisab minu kõrval akna juures ja issi istub teises otsas kamina ääres. Ema ütles mulle, et issi tuleb väikeseks joonistada, aga ma arvasin, et emme teeb nalja, sest issi oli temast palju pikem; aga nüüd ma näen, et emme rääkis tõtt: isa oleks pidanud olema väikseks joonistatud, sest ta istus eemal: ma olen sulle väga tänulik selgituse eest, väga tänulik.
Kellapoiss naeris täiest jõust.
Ding, din, din, kui naljakas! Ding, din, din, kui naljakas! Ei tea, kuidas emme ja issi joonistada! Ding, din, din, din, ding!
Miša näis olevat nördinud, et kellapoiss teda nii halastamatult mõnitas, ja ütles talle väga viisakalt:
Lubage mul küsida: miks sa ütled alati iga sõna peale ding, ding, ding?
"Meil on selline ütlus," vastas kellapoiss.
Vanasõna? - märkis Misha. - Aga isa ütleb, et ütlustega pole hea harjuda.
Kellapoiss hammustas huuli ega öelnud enam sõna.
Nende ees on veel uksed; nad avanesid ja Miša leidis end tänavalt. Milline tänav! Milline linn! Sillutis on sillutatud pärlmutriga; taevas on kirju, kilpkonnakarp; kuldne päike kõnnib üle taeva; kui sa sellele viipad, tuleb see taevast alla, läheb ümber sinu käe ja tõuseb uuesti. Ja majad on terasest, poleeritud, kaetud mitmevärviliste kestadega ja iga kaane all istub väike kuldse peaga kelluke, hõbeseelikus ja neid on palju, palju ja vähem ja vähem.
"Ei, nüüd ei saa te mind petta," ütles Miša, "see tundub mulle ainult kaugelt, aga kellad on kõik ühesugused."
"Aga see pole tõsi," vastas giid, "kellad pole samad." Kui me oleksime kõik ühesugused, heliseksime kõik ühel häälel, üks nagu teine; kas sa kuuled, mis lugusid me mängime? Seda sellepärast, et kes on meie seas suurem, sellel on paksem hääl; Kas sa tõesti ei tea seda ka? Näed, Miša, see on sulle õppetund: ära naera nende üle, kellel on halb ütlus; mõned ütlusega, aga tema teab rohkem kui teised ja temalt on midagi õppida.
Miša omakorda hammustas keelt.
Vahepeal ümbritsesid neid kellapoisid, kes tirisid Miša kleiti, helistasid, hüppasid ja jooksid.
"Sa elad õnnelikult," ütles Miša, "kui teiega jääks vaid sajand; sa ei tee terve päeva midagi; sul pole tunde, õpetajaid ja isegi muusikat terve päeva.
Ding, din, din! - karjusid kellad. - Ma leidsin meiega juba nalja! Ei, Misha, elu on meie jaoks halb. Tõsi, meil pole tunde, aga mis mõte sellel on? Me ei kardaks tunde. Kogu meie probleem seisneb just selles, et meil, vaestel, pole midagi teha; Meil pole ei raamatuid ega pilte; pole ei issi ega emmet; pole midagi teha; mängi ja mängi terve päeva, aga see, Miša, on väga-väga igav! Meie kilpkonnataevas on hea, kuldne päike ja kuldsed puud on head, aga meie, vaesed, oleme neid piisavalt näinud ja oleme sellest kõigest väga väsinud; Me ei ole linnast tolli kaugusel, aga võite ette kujutada, mis tunne on istuda nuusktubakas ja muusika saatel terve sajandi ja mitte midagi teha.
"Jah," vastas Miša, "te räägite tõtt." See juhtub ka minuga: kui pärast õppimist hakkate mänguasjadega mängima, on see nii lõbus; ja kui puhkusel mängid ja mängid terve päeva, siis õhtuks muutub see igavaks; ja saate selle ja selle mänguasjaga hakkama – see pole tore. Ma ei saanud pikka aega aru, miks see juhtus, kuid nüüd saan aru.
Peale selle on meil veel üks probleem, Miša: meil on poisid.
Mis poisid nad on? - küsis Misha.
"Haamripoisid," vastasid kellad, "on nii kurjad!" Aeg-ajalt kõnnivad nad linnas ringi ja koputavad meile. Suuremad tähendavad, et koputus-koputus toimub veelgi harvemini ja isegi väiksemad on valusad.
Tegelikult nägi Miša mõnda härrasmeest, kes kõndisid mööda tänavat peenikeste jalgadega, väga pikkade ninadega ja siblisid omavahel: koputage, koputage, koputage! Kop-kop! Võtke see üles, puudutage seda. Kop-kop! Kop-kop!
Ja tegelikult koputasid haamrimehed pidevalt ühte kella ja siis teist ning vaesel Mišal hakkas temast kahju. Ta astus nende härrasmeeste juurde, kummardus väga viisakalt ja küsis hea loomuga: miks nad peksavad vaeseid poisse ilma igasuguse kahetsuseta?
Ja haamrid vastasid talle:
Mine minema, ära sega mind! Seal palatis ja hommikumantlis lebab korrapidaja ja käsib meil koputada. Kõik tossab ja klammerdub. Kop-kop! Kop-kop!
- Mis juhendaja see on? - küsis Misha kellade käest.
Ja see on härra Valik," helisesid nad, „väga lahke mees, kes ei lahku päeval ega öösel diivanilt." Me ei saa tema üle kurta.
Misha korrapidajale. Ta vaatab – tegelikult lamab diivanil, rüüs ja keerab end küljelt küljele, ainult kõik on näoga üleval. Ja tema rüüs on näiliselt või nähtamatult nööpnõelad, konksud, niipea kui ta haamriga kokku puutub, haagib ta selle kõigepealt konksuga, siis langetab selle ja vasar lööb kella.
Miša oli just tema juurde astunud, kui korrapidaja hüüdis:
Tubli pank! Kes siin jalutab? Kes siin hulkub? Shura-mury, kes ei läheks ära? Kes ei lase mul magada? Tubli pank! Tubli pank!
"See olen mina," vastas Miša vapralt, "mina olen Miša...
Mida sul vaja on? - küsis korrapidaja.
Jah, mul on kahju vaestest kellapoistest, nad kõik on nii targad, nii lahked, sellised muusikud ja teie käsul koputavad tüübid neile pidevalt...
Mis mind huvitab, idioodid! Ma pole siin suurem asi. Las poisid löövad poisse! Mis mind huvitab? Ma olen lahke korrapidaja, laman alati diivanil ega hoolitse kellegi järele... Shura-murm, Shura-murm...
Noh, ma õppisin selles linnas palju! - ütles Misha endamisi. "Mõnikord ärritun, miks korrapidaja silmi ei võta!" "Milline kuri mees," arvan ma. - Lõppude lõpuks pole ta issi ega emme. Mis see talle korda läheb, et ma ulakas olen? Kui ma oleksin teadnud, oleksin oma toas istunud. Ei, nüüd ma näen, mis saab vaestest poistest, kui keegi neid ei vaata.
Vahepeal kõndis Miša kaugemale ja peatus. Ta vaatab kuldset pärli narmastega telki, selle tipus keerleb nagu tuuleveski kuldne tuulelipp ja telgi all lebab kevadprintsess ja nagu madu kõverdub ja siis rullub lahti ja lükkab pidevalt korrapidajat külili. . Misha oli sellest väga üllatunud ja ütles talle:
Proua printsess! Miks sa korrapidajat külili lükkad?
Tutt, tsnn, tsn,” vastas printsess, „sa oled loll poiss, loll poiss!” Sa vaatad kõike ja ei näe midagi! Kui ma rulli ei lükkaks, siis rull ei pöörleks; kui rull ei keerleks, ei klammerduks ta haamrite külge, kui ta ei klammerduks haamrite külge, siis ei koputaks haamrid, ei heliseks kellad; Kui ainult kellad ei heliseks, poleks muusikat! Tuud, näkk, nõks!
Miša tahtis teada, kas printsess räägib tõtt. Ta kummardus ja vajutas teda sõrmega – ja mis? Hetkega arenes vedru jõuga, rull käis hoogsalt ringi, haamrid hakkasid kiiresti koputama, kellad hakkasid lollusi mängima ja järsku vedru lõhkes. Kõik vaikis, rull peatus, vasarad kukkusid, kellad kõverdusid külili, päike rippus, majad purunesid. Siis meenus Mišale, et isa ei käskinud tal vedrusid puudutada, ta kartis ja... ärkas üles.
Mida sa unes nägid, Miša? - küsis isa.
Mishal võttis kaua aega, enne kui ta mõistusele tuli. Ta vaatab: sama papa tuba, sama nuusktubakas tema ees; Ema ja issi istuvad tema kõrval ja naeravad.
Kus kellapoiss on? Kus on haamrimees? Kus on kevadprintsess? - küsis Misha. - Nii et see oli unenägu?
Jah, Miša, muusika uinutas sind magama ja sa tegid siin korraliku uinaku. Räägi meile vähemalt, millest sa unistasid?
Jah, näed, issi,” ütles Miša silmi hõõrudes, „ma tahtsin pidevalt teada, miks nuusktubakas muusika mängib; Nii hakkasin seda usinalt vaatama ja aru saama, mis selles liigub ja miks see liigub; Mõtlesin ja mõtlesin ning jõudsin juba kohale, kui järsku nägin, et nuusktubakas oli uks lahustunud... - Siis rääkis Miša kogu oma unenäo järjekorras.
Noh, nüüd ma näen,” ütles papa, „et sa tõesti said peaaegu aru, miks nuusktubakas muusika mängib; aga mehaanikat õppides saad veel paremini aru.