A.P. diskuterer, hvad styrke er. Gaidar taler om drengen Yakov, der tryglede forbipasserende soldater om patroner "som en souvenir." Han tiggede, så han kunne føre sin partisankamp med fascisterne, da han kendte "alle hulerne, de sidste stier i fyrre kilometer i området". Led uden frygt for død og frygt!

Heltinderne i teksten "I foråret 1942" af L. Ovchinnikova besad også styrke. Under krigen overlevede pigerne de svære dage under belejringen. Deres mors død, sult, kulde - dette er, hvad Nyura og Raya gik igennem. Men på trods af alle livets prøvelser mistede de ikke modet: Pigerne øvede sig i at synge og støttede kæmperne med deres præstationer før slaget.

Således er styrke en persons ubøjelige vilje, hans overvindelse af sin frygt og smerte. Jeg tror, ​​at det er takket være denne egenskab, at en person bliver stærk og moralsk stærk.

Tekst

(1) Børn! (2) Krigen faldt på titusinder af dem på samme måde som på voksne, om ikke andet fordi de fascistiske bomber, der blev kastet over fredelige byer, har samme kraft for alle. (3) Akut, ofte mere akut end voksne, oplever unge drenge og piger begivenhederne under Den Store Fædrelandskrig. (4) De lytter grådigt til det sidste punkt til informationsbureauets beskeder, husker alle detaljerne om heltegerninger, skriver navnene på heltene, deres titler, deres efternavne. (5) Med grænseløs respekt ser de af togene, der kører mod fronten, og med grænseløs kærlighed hilser de de sårede, der ankommer fra fronten.

(6) Jeg så vores børn dybt bagved, i den alarmerende frontlinje og endda på selve frontlinjen. (7) Og overalt, hvor jeg så dem have en stor tørst efter forretning, arbejde og endda præstationer.

(8) Forreste strimmel. (9) Passerer flokke af kollektiv gårdkvæg, som går til stille græsgange mod øst, til krydset mellem landsbyen, standser bilen. (10) En dreng på omkring femten hopper op på trappen. (11) Han beder om noget. (12) Hvad har drengen brug for? (13) Vi forstår det ikke. (14) Brød? (15) Så viser det sig pludselig:

- (16) Onkel, giv mig to patroner.

- (17) Hvad skal du bruge patroner til?

- (18) Og så... til hukommelsen.

- (19) De udleverer ikke patroner til hukommelse.

(20) Jeg giver ham en gitterskal fra en håndgranat og en brugt skinnende patronhylster. (21) Drengens læber krøller foragtende.

- (22) Nå! (23) Hvad er brugen af ​​dem?

- (24) Åh, kære! (25) Så har du brug for en hukommelse, som du kan bruge til at give mening? (26) Måske skulle jeg give dig denne sorte æggranat? (27) Måske skulle du afmontere den lille anti-tank pistol fra traktoren? (28) Sæt dig ind i bilen, lyv ikke og fortæl alt lige.

(29) Og så begynder historien, fuld af hemmelige udeladelser og udeladelser, selvom alt i almindelighed længe har været klart for os. (30) En tæt skov lukkede sig strengt om, dybe kløfter lå på tværs af vejen, og sumpede rørsumpe spredte sig langs flodens bred. (31) Fædre, onkler og ældre brødre slutter sig til partisanerne. (32) Og han er stadig ung, men fingernem og modig. (33) Han kender alle hulerne, de sidste stier i fyrre kilometer i området. (34) I frygt for, at de ikke vil tro ham, trækker han et Komsomol-kort pakket ind i olieklæde fra sin barm. (35) Og uden at have ret til at fortælle noget mere, slikker han sine sprukne, støvede læber, han venter grådigt og utålmodigt.

(36) Jeg ser ind i hans øjne. (37) Jeg lagde klippet i hans varme hånd. (38) Dette er et klip fra min riffel. (39) Det er skrevet på mig. (40) Jeg tager ansvar for, at hver kugle, der affyres fra disse fem patroner, vil flyve nøjagtigt i den rigtige retning.

- (41) Hvad er dit navn?

- (43) Hør, Yakov, hvorfor har du brug for patroner, hvis du ikke har en riffel? (44) Hvad, skal du skyde fra en tom lerkrukke?

(45) Lastbilen begynder at bevæge sig. (46) Yakov hopper ned fra trinnet, han hopper op og råber muntert noget akavet, dumt. (47) Han griner, ryster på mystisk vis med fingeren til mig og forsvinder i en støvsky.

- (48) Åh, nej! (49) Denne fyr vil ikke lægge clipsen i en tom beholder.

(50) En anden sag. (51) Før slaget mødte jeg en dreng på bredden af ​​en flod. (52) På udkig efter den forsvundne ko for at forkorte stien svømmede han over floden og befandt sig uventet i tyskernes position. (53) Gemt i buskene sad han tre skridt væk fra de fascistiske befalingsmænd, som talte længe om noget, og holdt et kort foran sig. (54) Han vendte tilbage til os og fortalte os om, hvad han havde set. (55) spurgte jeg ham.

Problemet med børns oplevelser af militære begivenheder og deres mulige deltagelse i krigen. Ifølge A.P. Gaidar

Krig og barndom... Det er to begreber, der udelukker hinanden. Krig bringer ødelæggelse, død, blod, lidelse, smerte. Barndommen kaldes guldalderen og er forbundet med fremtiden. Men krigen er begyndt, og børn, med vilje eller ej, oplever tragiske begivenheder sammen med hele landet og er involveret i alt, hvad der sker i landsbyer og byer, der blev taget til fange af angriberen.

Hvordan føler børn, der er trukket ind i krigens kredsløb? Kan de være ligeglade, når voksne deltager i kampen mod fjenden? Det er de spørgsmål, der opstår, når man læser teksten til A.P. Gaidar, en berømt sovjetisk forfatter, der døde under den store patriotiske krig.

Forfatteren afslører problemet med børns oplevelse af militære begivenheder, deres mulige deltagelse i krigen, og fortæller om, hvad han var vidne til, da han mødte børn i frontlinjen. Fortælleren husker særligt godt et af disse møder ved krydset mellem militærveje. En femten-årig teenager bad ham om patroner, selvom drengen ikke havde en pistol. Komsomol-medlemmet kunne ikke sidde stille derhjemme på et tidspunkt, hvor voksne gik til fronten og kæmpede i partisanafdelinger. Forfatteren forstår perfekt den patriotiske impuls fra teenageren og giver drengen et helt klip af patroner, der var registreret til ham. Ifølge forfatteren opfatter børn alt, hvad der sker i krig, mere akut end voksne. Børn stræber efter aktivt arbejde, drømmer om at bekæmpe nazisterne og opnå en bedrift ved at forsvare deres hjemland. Forfatteren støtter helhjertet dette ønske fra skolebørn, han hævder, at de efter krigen stolt vil huske, at de hjalp voksne med at bekæmpe angriberne.

Forfatterens holdning er som følger: Den Store Patriotiske Krig var en vanskelig test ikke kun for voksne, men også for børn, der deltog i befrielsen af ​​moderlandet fra en grusom fjende.
Forfatterens holdning ligger mig tæt på. I krigsårene voksede børn hurtigt op, følte sig ansvarlige for landets skæbne og deltog efter voksnes eksempel i de dramatiske begivenheder i den store patriotiske krig.

Afslutningsvis vil jeg sige, at jeg beundrer vores folks bedrift med at besejre fascismen. Og dette skete, fordi alle, unge som gamle, deltog i kampen mod den voldsomme fjende.

Tekst af A. P. Gaidar

Combatant zone. Passerer flokken af ​​kollektiv gårdkvæg, som går til de stille græsgange mod øst, standser bilen ved krydset af landsbyen. En dreng på omkring femten hopper op på trappen. - Onkel, giv mig to patroner. - Hvad skal du bruge patroner til? - Og så... som et minde. - De giver dig ikke ammunition til souvenirs. Jeg giver ham en gitterskal fra en håndgranat og en brugt, skinnende patronhylster. Drengens læber krøller foragtende: "Nå!" Hvad er brugen af ​​dem? - Åh gud! Så har du brug for en hukommelse, som du kan bruge til at give mening? Måske vil du have denne grønne flaske eller denne sorte granat? Måske krog en lille anti-tank pistol af traktoren? Sæt dig ind i bilen, lyv ikke og tal ligeud. Og så begynder historien, fuld af hemmelige udeladelser og underskud, selvom alt generelt længe har stået klart for os. Fædre, onkler og ældre brødre tager af sted for at slutte sig til partisanerne. Og han er stadig ung, men fingernem og modig. Han kender alle hulerne, de sidste stier i fyrre kilometer i området. Af frygt for, at de ikke vil tro ham, trækker han et Komsomol-kort pakket ind i olieklæde fra sin barm. Og uden at have ret til at sige mere, slikker han sine sprukne, støvede læber, han venter grådigt og utålmodigt. Jeg ser ham i øjnene. Jeg lagde klippet i hans varme hånd. Dette er et klip fra min riffel. Det er skrevet på mig. Jeg tager ansvar for, at hver kugle, der affyres fra disse fem patroner, vil flyve præcis i den rigtige retning. - Hør, Yakov, hvorfor har du brug for patroner, hvis du ikke har en riffel? Hvad, vil du skyde fra en tom dåse? Lastbilen begynder at bevæge sig. Yakov hopper af trinnet, han hopper op og råber muntert noget akavet, dumt. Han griner og ryster på mystisk vis med fingeren af ​​mig. Så slår han koen, der snurrer rundt med knytnæven i ansigtet, og forsvinder i en støvsky. Børn! Krigen faldt på titusinder af dem på samme måde som på voksne, om ikke andet fordi de fascistiske bomber, der blev kastet over fredelige byer, har samme kraft for alle. Teenagere – drenge og piger – oplever begivenhederne under den store patriotiske krig akut, ofte mere akut end voksne. De lytter grådigt til det sidste punkt til informationsbureauets beskeder, husker alle detaljerne om heltegerninger, skriver navnene på heltene, deres titler, deres efternavne. Med grænseløs respekt ser de af togene, der kører mod fronten, og med grænseløs kærlighed hilser de de sårede, der ankommer fra fronten. Jeg så vores børn dybt bagved, i den urolige frontlinje og endda på selve frontlinjen. Og overalt så jeg deres store tørst efter forretning, arbejde og endda præstationer. År vil gå. I bliver voksne. Og så, i en god times hvile efter en masse fredeligt arbejde, vil du med glæde huske, at du engang på truende dage for fædrelandet ikke kom i vejen, sad ikke medvirken, men hjalp din land i dets svære og meget svære tiders vigtige kamp mod menneskehadende fascisme.

(Ifølge A.P. Gaidar*)

Krig og børn

Bageste banegård på vej til fronten. Vandtårn. To lige gamle poppel. En lav murstensstation omgivet af tykke akacietræer.

Militærtoget stopper. To landsbybørn løber op til vognen med tegnebøger i hænderne.

Løjtnant Martynov spørger:

– Hvor meget koster ribs?

Den ældste svarer:

– Vi tager ikke penge fra dig, kammerat kommandør.

Drengen fylder samvittighedsfuldt glasset, så ribsene vælter ud på det varme støv mellem svellerne. Han tipper glasset ned i den gryde, han har stillet, løfter hovedet og meddeler, mens han lytter til det fjerne brøl:

– Henkel summer... Wow! Wow! Kvalt. Vær ikke bange, kammerat løjtnant, der er vores kæmpere. Der er ingen måde for tyskerne at krydse himlen her.

Han tager sin tegnebog op og skynder sig videre. Hans blonde, barfodede bror, omkring syv år gammel, bliver ved vognen. Han lytter opmærksomt til den fjerne drone af luftværnskanoner og forklarer alvorligt:

– Akse! Der er et dunk der...

Løjtnant Martynov er interesseret i denne besked. Han sætter sig på gulvet ved døren og dingler med benene udenfor, spiser ribs og spørger:

– Hm! Og hvad, dreng, laver folk i den krig?

– De skyder," forklarer drengen, "de tager en pistol eller kanon, peger på den... og banker!" Og du er færdig.

– Hvad er klar?

– Det er hvad! – udbryder drengen irriteret. "De peger på aftrækkeren, de trykker på den, og der vil være død."

– Døden for hvem - mig? - Og Martynov stikker roligt fingeren ind i hans bryst.

– Ingen måde! – råber drengen, overrasket over kommandantens manglende forståelse, trist. - Der er kommet en form for ondskab, der har kastet bomber på hytter, på lader. Det var der, bedstemoderen blev dræbt, to køer blev revet i stykker. "Hvorfor," skammede han hånende løjtnanten, "han har en revolver på, men han ved ikke, hvordan han skal kæmpe."

Løjtnant Martynov er forvirret. Kommandanterne omkring ham griner.

Lokomotivet fløjter.

Drengen, den, der bar ribsene, tager sin vrede bror i hånden og går hen mod de bevægelige vogne og forklarer ham på en udstrakt og nedladende måde:

– De ved! De laver sjov! Det er den slags mennesker, der kommer... muntre, desperate! En kommandant rakte mig en seddel på tre rubler til et glas ribs, mens jeg gik. Nå, jeg løb og løb efter vognen. Men alligevel stak han papiret ind i vognen.

– Her...” drengen nikker bifaldende med hovedet. - Hvad kommer det dig ved? Og der, under krigen, lad ham købe kvass eller sitra.

– Sikke et fjols! – siger den ældre mand nedladende, accelererer sit tempo og holder niveau med vognen. – Drikker de det her under krig? Hold dig ikke til min side! Vend ikke hovedet! Dette er vores "I 16" - en fighter, og den tyske nynner tungt med en pause. Krigen er i sin anden måned, og du kender ikke dine fly.

Combatant zone. Passerer flokken af ​​kollektive gårdkvæg, som går til de stille græsgange mod øst, til krydset af landsbyen, standser bilen.

En dreng på omkring femten hopper op på trappen. Han beder om noget. Kvæget moo, en lang pisk revner i støvskyerne.

Motoren buldrer, chaufføren tuder desperat i hornet og driver det dumme udyr væk, som ikke vil vende om, før det rammer panden mod køleren. Hvad har drengen brug for? Vi forstår det ikke. Penge? af brød?

Så viser det sig pludselig:

– Onkel, giv mig to patroner.

– Hvad skal du bruge patroner til?

– Og så... for hukommelsen.

– De giver dig ikke ammunition til souvenirs.

Jeg smider ham en gitterskal fra en håndgranat og en brugt, skinnende patronhylster.

Drengens læber krøller foragtende:

– Vær så god! Hvad er brugen af ​​dem?

– Åh gud! Så har du brug for en hukommelse, som du kan bruge til at give mening? Måske skulle jeg give dig denne grønne flaske eller denne sorte ægformede granat? Måske skulle du afmontere den lille anti-tank pistol fra traktoren? Sæt dig ind i bilen, lyv ikke og sig alt ligeud.

Og så begynder historien, fuld af hemmelige udeladelser og underskud, selvom alt generelt længe har stået klart for os.

En tæt skov lukkede sig hårdt om, dybe kløfter lå tværs over vejen, og sumpede rørsumpe spredte sig langs flodens bredder. Fædre, onkler og ældre brødre tager af sted for at slutte sig til partisanerne. Og han er stadig ung, men fingernem og modig. Han kender alle hulerne, de sidste stier i fyrre kilometer i området.

Af frygt for, at de ikke vil tro ham, trækker han et Komsomol-kort pakket ind i olieklæde frem fra sin barm. Og uden at have ret til at sige mere, slikker han sine sprukne, støvede læber, han venter grådigt og utålmodigt.

Jeg ser ham i øjnene. Jeg lagde klippet i hans varme hånd. Dette er et klip fra min riffel. Det er skrevet på mig.

Jeg tager ansvar for, at hver kugle, der affyres fra disse fem patroner, vil flyve præcis i den rigtige retning.

– Hvad hedder du?

– Yakov.

– Hør, Yakov, hvorfor har du brug for patroner, hvis du ikke har en riffel? Hvad, vil du skyde fra en tom dåse?

Lastbilen begynder at bevæge sig. Yakov hopper af trinnet, han hopper op og råber muntert noget akavet, dumt. Han griner og ryster på mystisk vis med fingeren af ​​mig. Så slår han koen, der snurrer rundt med knytnæven i ansigtet, og forsvinder i en støvsky.

Åh nej! Denne fyr vil ikke lægge klippet i en tom beholder.

Børn! Krigen faldt på titusinder af dem på samme måde som på voksne, om ikke andet fordi de fascistiske bomber, der blev kastet over fredelige byer, har samme kraft for alle.

Teenagere - drenge og piger - oplever begivenhederne under den store patriotiske krig akut, ofte mere akut end voksne.

De lytter grådigt til det sidste punkt til informationsbureauets beskeder, husker alle detaljerne om heltegerninger, skriver navnene på heltene, deres titler, deres efternavne.

Med grænseløs respekt ser de af togene, der kører mod fronten, og med grænseløs kærlighed hilser de de sårede, der ankommer fra fronten.

Jeg så vores børn dybt bagved, i den urolige frontlinje og endda på selve frontlinjen. Og overalt så jeg deres store tørst efter forretning, arbejde og endda præstationer.

Før slaget mødte jeg for nylig en dreng på bredden af ​​en flod.

Mens han ledte efter en forsvundet ko for at forkorte ruten, svømmede han over floden og befandt sig uventet blandt tyskerne.

Gemt i buskene sad han tre skridt væk fra de fascistiske befalingsmænd, der længe talte om noget, og holdt et kort foran sig.

Han kom tilbage til os og fortalte os, hvad han havde set.

Jeg spurgte ham:

– Vent et øjeblik! Men du hørte, hvad deres chefer sagde, det er meget vigtigt for os.

Drengen var overrasket:

– Nå, kammerat kommandant, de talte tysk!

– Jeg ved, det ikke er på tyrkisk. Hvor mange klasser har du gennemført? Ni? Så du burde i det mindste have forstået noget af deres samtale?

Han slog trist og trist hænderne op:

– Øh, kammerat kommandant! Hvis bare jeg havde kendt til dette møde tidligere...

År vil gå. I bliver voksne. Og så, i en god times hvile efter en masse fredeligt arbejde, vil du med glæde huske, at du engang, i de frygtelige dage for fædrelandet, ikke dinglede under dine fødder, ikke sad passivt, men gjorde, hvad du kunne at hjælpe jeres land i dets svære og svære tider en meget vigtig kamp mod menneskehadte fascisme.

Aktiv hær

På forkanten

Ved passagen gennem en tung barrikade beklædt med ru planker, tjekkede en politimand mit pas for at forlade den belejrede by.

Han rådede mig til at køre op til frontlinjen i en forbipasserende bil eller vogn, men jeg nægtede. Det var en god dag, og turen var ikke langt. Og desuden, på bakkerne, blev der nogle gange skudt miner mod biler. Det er ikke en god idé at bruge et minut på en person, der går alene. Og hvis der sker noget, er det altid nemmere for en til fods at falde i en grøft i vejkanten i tide.

Jeg gik forbi tomme, forladte huse med tilklædte vinduer og lukkede porte. Der var stille. Ranglen raslede, og sultne katte jagtede gråspurve.

Gennem haverne, blandt hvilke regnskyllede bombesikre skyttegrave var gule, gik jeg ud på slugtens skråning og hægtede min fod på marktråden. Efter at have fundet ud af retningen tog jeg en direkte rute langs ledningen, fordi jeg havde brug for folk.

Pludselig kom der et slag. Det så ud til, at han styrtede lige over toppen af ​​min stålhjelm. Jeg fløj hurtigt ind i et gammelt krater, så mig omhyggeligt omkring og så i nærheden af ​​en camoufleret bunkerbakke, fra hvis mørke revne løben af ​​en kraftig kanon stak ud.

Jeg gik ned til bunkeren, og efter at have sagt hej, spurgte jeg seniorsergenten, hvad hans folk lavede nu.

Det er tydeligt, at før han svarede, tjekkede sergenten mit pas og dokumenter. Jeg spurgte, hvordan livet var i Moskva. Først derefter var han klar til at svare på mine spørgsmål.

Men så i det fjerne, til højre, hørtes meget hyppige eksplosioner.

Telefonoperatøren spurgte højlydt nabobunkeren gennem telefonrøret:

– Hvad har du? Tal højere. Hvorfor taler du så stille? Ah, miner eksploderer i nærheden af ​​dig! Og du tror, ​​at hvis du taler højt, bliver de bange!

Sådanne enkle ord udløste smil i den stille, årvågne bunker. Så lød en streng kommando, og vores kanon brølede.

Hendes naboer støttede hende. Fjenderne reagerede. De skød med 205 granater og langtrækkende miner.

Miner... Der er allerede skrevet meget om dem. De skrev, at de brøler, hyler, nynner og snorker. Ingen! Lyden af ​​minen under flugten er tynd og melodisk trist. Eksplosionen er tør og skarp. Og hvinet fra flyvende fragmenter er som mjavet fra en kat, hvis hale pludselig er blevet trådt på med en tung støvle.

Loftets ru bjælker, fastgjort med jernklammer, skælver. Tør jord strømmer gennem sprækkerne på skuldrene og ned i kraven. Telefonisten dækker hastigt over en skål boghvedegrød med sin hjelm uden at holde op med at råbe højt:

– Okay, nul femogtyve skaller! Nu helt sikkert! Hurtig brand!

Fem minutter senere forstummes spærreilden fra begge sider, som om den var afbrudt.

Alles øjne brænder, deres pander er våde, folk drikker af halsen på deres kolber. Telefonisten spørger naboerne, hvad der er sket og hvor.

Det viser sig, at en af ​​dem fik en vandtank væltet af luften; den anden fik sin regimentale telefonledning afskåret; det tredje tilfælde var værre: de gennemborede våbenskjoldet med et granatsplinter og sårede den bedste batteriskytte i skulderen; Den gravede huller og kratere op omkring os, rev den i stykker og båret væk, sandsynligvis bag en sky, en våd støvle, hængt af den røde hærs soldat Konoplev fra et træ under solen for at tørre.

– "Du er ikke en minearbejder, men en krage," brokker sergenten bebrejdende mod den Røde Hærs soldat Konoplev, som stirrede eftertænksomt og forvirret på den overlevende støvle. "Nu er det krigstid." Man skulle tage noget snor og lave en forbindelse herfra til støvlen. Så, bare lidt, trak han og trak sin støvle ud af skydebanen og ind i shelteren. Og nu har du ingen udsigt. For det andet repræsenterer en Røde Hær-soldat, der kun bærer sin venstre støvle, ingen kampværdi. Du tager din støvle i dine hænder, tager den som et faktum til værkføreren og forklarer ham din triste situation.

Mens alle vendte sig om og lyttede nysgerrigt til disse lærdomme, kom nogen ind gennem bunkerdøren. Først var de ikke opmærksomme på den, der kom ind: de troede, det var en fra pistolbesætningen, så indså de det. Sergenten kom op for at give sin rapport til chefen.

Ved en enkelt, subtil bevægelse blev det klart for mig, at denne mand var respekteret og dybt elsket her.

Ansigterne begyndte at smile. Folk fik hurtigt rettet deres bælter og rettet deres tunikaer. Og den røde hærs soldat Konoplev gemte hurtigt sin bare fod bag tomme kasser under skallerne.

Det var seniorløjtnant Myasnikov, bataljonschef.

Vi gik med ham langs reserveforsvarslinjen, hvor soldaterne fra Den Røde Hær - for det meste Donetsk-minearbejdere - enstemmigt og dygtigt gravede kommunikationspassager og skyttegrave i fuld profil.

Hver af disse jagerfly er en ingeniør, bevæbnet med en økse, hakke og skovl. De bygger sammenfiltrede labyrinter, shelters, reder, udgravninger og skud under ild hurtigt, dygtigt og fast. Det er erfarne, modige og ressourcestærke mennesker. En soldat fra den Røde Hær kom ud bag buskene langs kløften for at møde os. Kommandørens tilstedeværelse undrer ham et øjeblik.

Jeg kan se, at kommandanten rynkede panden, nok så en form for uorden og nu vil irettesætte den Røde Hærs soldat. Men han går uden at blive forvirret lige hen imod ham. Han er munter, stærk, bredskuldret.

Når han nærmer sig fem til syv meter, skifter han til det lovpligtige, "trykte" trin, lægger hånden til sin kasket og løfter hovedet, går højtideligt og modigt forbi.

Kommandøren stopper op og griner.

– Nå, fighter! Godt klaret! - bryder han ud i beundring og kigger mod soldaten, der gemmer sig i skyttegraven.

Og han svarer på mit forvirrede spørgsmål:

– Han (kæmperen) havde en kasket på, og ikke en hjelm, som forventet. Jeg lagde mærke til kommandanten, der var ingen steder at tage hen. Han ved, at jeg elsker balance og disciplin. For at tysse på sagen skyndte han sig forbi mig, som i en parade. Minearbejdere! – udbrød kommandanten med kærlighed. - Erfarne og kloge mennesker. Send mig til en anden enhed, og jeg vil gå til hovedkvarteret og græde over mine minearbejdere.

Vi går til frontlinjen. Ved et af svingene fangede kommandanten sin regnfrakke på håndtaget af en skovl. Noget blinkede meget klart under reversen på hans kappe. På den første afsats kiggede jeg forsigtigt, mens jeg skelede øjnene sammen, ned på brystet af kommandantens tunika.

Åh, her er sagen: der er en gylden stjerne, der brænder under kappen. Han, løjtnant, er en helt i Sovjetunionen.

Men nu er vi allerede helt i front. Der er ingen kamp. Fjenden her løb ind i en solid mur. Men pas på! Her på toppen bliver alt skudt igennem af både fjenden og os. Her hersker godt skjulte snigskytter. Her kan DS-maskingeværet, smalt som et brod, affyre fra syv hundrede til tusinde kugler gennem forfanget på et tidspunkt fra én løb på ét minut.

Her, i udkanten af ​​byen, lagde mere end ét fascistisk regiment sin berusede hoved ned. Her blev hele den 95. tyske division fuldstændig ødelagt.

Enkeltskydning i gang. Gennem den snævre kløft er den camouflerede vold af fjendens skyttegrave allerede tydeligt synlig. Noget bevægede sig over bakken, undgik og forsvandt under skuddet.

Mørk kraft! Er du her! Du er tæt på! Bag os står en lys storby. Og du ser på mig fra dine sorte huller med dine grådige farveløse øjne.

Gå! Kom nu! Og accepter døden fra disse tunge minearbejderes hænder. Her fra denne høje, rolige mand med sit modige hjerte, brændende som en gylden stjerne.

Aktiv hær

Raketter og granater

Ti spejdere, under kommando af den unge sergent Lyapunov, stiger ned ad en stejl sti til et flodvadested. Soldaterne har travlt. Det er ved at blive mørkt, og vi skal have en sidste røgpause for natten i en forladt hyrdehytte, hvor forpostens feltvagt er placeret og gravet ind.

Mens ti personer, der ligger ned - hoved mod hoved - grådigt indånder stærk tobaksrøg, advarer efterretningschefen, den unge sergent Lyapunov, den lige så unge vagtchef, sergent Burykin:

– Lad os gå tilbage, så jeg ikke råber passet til dig, kære, fra den anden side. Og tør du ikke åbne ild mod mig om dette. Jeg sender en fighter frem. Du råber stille til ham fra kysten til vandet. Han kommer og så siger han.

– "Jeg ved det," svarer Burykin vigtigt. - Videnskaben er enkel.

– Det er det, enkelt! Og i går råbte vagtposten så højt, at fjenden kunne høre. Hvad er der på den anden side? Rolige?

– Sådan to missiler i retningen. Så to skud,” forklarer Burykin. - Nogle gange blæser det, og noget buldrer. Ja! Så ankom et rekognosceringsfly. Han snurrede, kredsede, og derovre, bastarden, forsvandt.

– Flyet er et rovdyr fra himlen," siger sergent Lyapunov alvorligt, "og vores opgave er at strejfe jorden rundt, gennem græsset og gennem skoven." Godt! – han vender sig strengt. - Hvad, havde du en røgpause? Og hvilken drøm jeg har - det her er en ikke-ryger efterretningstjeneste, og de kan ikke leve uden en tobaksnippel.

Hængende bandolier om halsen, holder rifler og granater over vandet, krydser den mørke kæde floden.

Den lyse skive på kompasset på sergentens hånd flimrer med et blåligt lys over bølgerne.

Efter at have nået skovbrynet løsner sergenten det lysende kompas, gemmer det i lommen, og den tavse rekognoscering forsvinder i krattet. Rekognosceringskernen bevæger sig langs en skovsti. To personer foran, to til venstre og to til højre. Hvert tiende minut, uden ur, uden kommando, stopper rekognosceringen på instinkt. Når de trykker numsen i jorden, knæler ned, holder vejret, lytter folk opmærksomt til nattens lyde og raslen.

Chu! Et eller andet sted galede en hane, som endnu ikke var blevet fortæret af tyskerne.

Så summede og klirrede noget i det fjerne, som om to tomme vogne var stødt ind i hinanden med deres buffere.

Men noget begyndte at rasle. Dette er motoren. Der går motorcyklister rundt her et sted. De skal findes for enhver pris.

Den Røde Hærs soldat Melchakov kommer ud af mørket og forpustet rapporterer:

– Kammerat sergent, på bakken, på den anden side af vejen, under dine fødder er der en ledning.

Sergenten går frem Han mærker tråden med hånden og spørger sig selv: skal han følge tråden til venstre eller højre? Men det viser sig, at til venstre går ledningen ind i en mudret sump. Foden sætter sig fast, og støvlen har svært ved at komme ud af det klistrede mudder. Til højre det samme.

Melchakov henvender sig til sergenten, tager en kniv frem og tilbyder:

– Tillad mig, kammerat sergent, jeg klipper ledningen over.

Sergent Melchakov stopper. Han rynker panden, griber så wiren, vikler den om bajonetkappen og trækker hårdt. Ledningen medfølger. Der er noget ved at tude i sumpen. Og så kravler en tung sten ud på vejen.

Sergenten er triumferende. Ja, det betyder, at ledningen er falsk. Og sådan er det, i den anden ende af wiren bindes et stykke jernfjeder og kastes i stangen.

– "Jeg klipper det, jeg klipper det"! – Sergent Melchakov efterligner. - "Kammerat sergent, jeg rapporterer, at telefonforbindelsen mellem to bataljoner af sumpfrøer er blevet ødelagt." Du, Melchakov, har travlt med at gøre alt. Gå lige. Søg. Der er en rigtig ledning et sted i nærheden.

Motorens snøften høres igen forude. Rekognosceringen bevæger sig kravlende langs sandkanten. Herfra kan du se silhuetten af ​​en hytte bag buskene. Hytten har et hegn. Bag hegnet er der en uklar støj.

Sergenten beordrer hvisken:

– Forbered granater. Kravl hen til hegnet. Jeg går frem med tre til højre. Kast granater præcis i den retning, hvor jeg vil give et lavt slag med en rød raket.

Forberedelse af granater betyder: klik - spænding, klik - sikkerhed, klik - og primeren er på plads.

Og her er den, skjult ild, klar til at eksplodere, liggende tæt ved brystet, lige ved hjertet.

Der går et minut, så endnu et, fem, ti. Der er ingen raket. Endelig dukker sergent Lyapunov op og beordrer:

– Aflæs granaterne. Huset er forladt. Det er en såret hest, der kæmper i gården, nær laden. Rejs dig hurtigt op. Lad os tage til venstre. Hører du? Tyskerne er et sted her, bag bakken.

Melchakov nærmer sig sergenten. Han tøver og holder sin højre hånd, knyttet til en knytnæve, på en mærkelig måde.

– Kammerat sergent," siger han flovt, "jeg har en granat - ikke en "flaske", men en "F 1", "citron". Og her er det triste resultat.

– Hvilket resultat? Hvad mumler du?

– Hun, kammerat sergent, er i alarmberedskab.

Øjeblikkeligt, instinktivt, viger alle væk fra Melchakov.

– Kemiker! – udbryder den forundrede sergent i desperate hvisken. - Så har du... allerede trukket stiften?

– Ja, kammerat kommandør. Jeg tænkte: nu kommer der en raket, og jeg kaster den straks.

– "Jeg giver op, jeg giver op"! – knipser sergenten. "Nå, hold nu den i din næve og løs ikke dine hænder før daggry."

Melchakovs position er ikke misundelsesværdig. Han skyndte sig, og granatens skydestift holdes nu kun af en klemme, der er fastspændt i håndfladen. Du kan ikke sætte sikringen i uden at tænde bålet. Du kan ikke kaste en granat ind i skoven eller i en sump - al rekognoscering vil blive forstyrret. Soldaterne skælder ud på Melchakov, mens de går:

– Hvor skal du hen, fyr, hygge dig med folk? Du går sidelæns eller sidelæns.

– Hvor skal han hen? Lad ham gå ad stien, hvor den er glattere, ellers bliver han fanget på en rod og larmer.

– Vink ikke, ikke ved paraden. Du holder den, granaten, med begge hænder.

Til sidst bliver den fornærmede Melchakovs riffel taget væk, og han sendes frem med en granat som ledende patrulje.

Få minutter senere finder rekognosceringskernen ham siddende på kanten af ​​vejen.

– Hvad laver du?

– Der er en ledning under min fod,” siger Melchakov dystert.

Intelligens er på tråden. Pludselig høres lyden af ​​motorer meget tæt på. Ilden blinkede og gik ud. Forude, nær kollektivgårdens stalde, er der larm og bevægelse. Sergenten, efterfulgt af al rekognosceringen, falder fladt til jorden og kravler væk fra vejen, hvorpå der formentlig er en vagtstation i nærheden. Rekognosceringen kravler to hundrede meter i omkring fyrre minutter. Så ligger han ubevægelig i lang tid og lytter til støj, knitren og lyde fra et ukendt sprog. Sergenten trækker Melchakov i hælen og viser ham en ladt raketkaster. Melchakov nikker tavst og forstående med hovedet. Sergenten kravler væk.

Igen et, et andet, lange minutter. Pludselig blinker en raket kastet af sergenten som en rød slange, der viser retningen.

Melchakov springer op og kaster med al sin styrke sin granat gennem ladens tag.

Der er torden, så et hyl, så smelter det øredøvende knæk af motorer sammen med knagen fra tyske maskingeværer. Spejderne åbner ild.

Stålens stråtag brænder. Lys. Fjender er synlige. Det er rigtigt - dette er et motorcykelfirma.

Men så bliver tunge maskingeværer involveret i maskingeværernes dumme knitren.

Efter at have klippet tråden over flere steder, går rekognosceringsholdet.

Skydningen bagfra stopper ikke. Nu vil det fortsætte indtil daggry.

Mørk. Langt på den anden side vågnede kompagnichefen selvfølgelig. Han hører denne brand og tænker nu på sin rekognoscering.

Og hans spejdere går sammen og hurtigt gennem skoven. De skælder ikke længere vredt ud på den langbenede Melchakov. De mærker utålmodigt deres lommer med shag.

Og for at han selv på den anden side af floden i en hytte ville give dem rigeligt at ryge, roser de enstemmigt og højlydt deres unge sergent.

Aktiv hær

Jeg elsker grænser. Det er altid en kontrast. Jeg elsker især grænser, som ingen krydser, men som repræsenterer frontlinjer, der har holdt midlertidigt fastfrosne konflikter i årtier. Jeg har tidligere talt om grænsen mellem Israel og Syrien på Golanhøjderne med dens bunkere, panserværnsgrøfter og efterladt udstyr. I dag vil vi tale om steder, hvor borgere i den samme stat i 17 år nu har holdt øje med hinanden: armeniere og aserbajdsjanere. Jeg vil straks bemærke, at ingen inviterede mig på en udflugt langs frontlinjen, og ved at klatre derover overtrådte jeg i det væsentlige kravene fra Karabakhs udenrigsministerium, som strengt forbyder turister ikke kun at nærme sig grænsen til Aserbajdsjan, men endda bare at stoppe på nogle veje og endnu mere, så de måtte ikke længere fotografere noget der. En slags paranoia, som dog har visse grunde.

Til at begynde med, når du kommer ind i Karabakh, skal du registrere dig i deres udenrigsministerium, som ligger i centrum af Stapanakert. Meget søde og venlige armenske piger vil udstede en slags "rejseark", der angiver de steder, du har lov til at besøge. Og ikke et skridt til side, advarer de. For eksempel sagde de straks til mig - du må under ingen omstændigheder tage til Agdam og fotografere der. På mit spørgsmål, hvorfor ikke tage billeder, var svaret "Der er miner der." Jeg forstod ikke sammenhængen mellem tilstedeværelsen af ​​miner og forbuddet mod at fotografere ruinerne af byen, men jeg argumenterede ikke. Derudover tillod pigerne mig ikke at besøge en række steder, som jeg havde valgt fra deres eget kort over Karabakh, udstedt i Jerevan: ruinerne af Jraberd-fæstningen nær Martakert eller Zod-passet tilbage til Armenien. Pigerne kendte slet ikke til Jraberd-fæstningen, og da jeg viste dem på kortet, besluttede de, at det var tæt på Aserbajdsjan og derfor farligt. Med hensyn til afgangen tilbage til Armenien gennem Zod-passet, svarede de lidenskabeligt, at... der er aserbajdsjanere der, og de vil skyde mig (!). Jeg skændtes heller ikke. Alt for smukke piger. Lad dem være svage i deres hjemlands geografi, eller måske spille det sikkert. Tja, hvorfor skændes med dem? Som et resultat modtog jeg dette papir:

Når jeg ser fremad, bemærker jeg, at avisen kun blev tjekket én gang, i den lille by Martakert i den nordøstlige del af Karabakh. Jeg kan huske, at vi lige gik ned ad gaden, da en politimand og en fyr i civilt tøj kom ud af en parkeret Zhiguli. De bad om vores dokumenter, spurgte, hvad vores nationalitet var, og spurgte, hvor vi skulle hen. De skrev vores oplysninger ned i en notesbog og frigav os. Hvad angår Zod-passet, ignorerede vi forbuddene på trods af Udenrigsministeriets afvisning af at lade os tage dertil, men mere om det senere.

Combatant zone

Det er meget nemt at få øje på et mere eller mindre detaljeret kort over regionen. Ser man på de sovjetiske/russiske, er de gamle aserbajdsjanske navne omhyggeligt bevaret. Dette er lidt forvirrende på vejen, da alt nu er blevet omdøbt, og at spørge armenierne i Karabakh, hvordan man kommer til Agder (Martakert) eller Fizuli (Martuni), er i hvert fald ikke korrekt i betragtning af den militære situation, og det er højst fyldt. med stærk antipati fra de lokale beboere. Så hvis dit kort er sovjetisk eller "loyal-russisk", så løber grænsen 3-4 km øst for Agdere - Agdam - Fuzuli - Goradiz motorvejen. Alt, der ligger øst for denne vej, betragtes derfor som en frontlinjezone. Alle udgange i den retning er markeret med skilte på armensk og russisk "Indgang forbudt." Hvis dette ikke stopper dig, hvad kan du så sige om sådanne tegn -

Hvis intet stopper dig, så vil du med meget stor sandsynlighed blive stoppet meget hurtigt af en militærpatrulje, eller du vil løbe ind i en vej spærret af betonklodser. Der vil du blive tilbageholdt og vil blive testet i lang tid og kedelig for involvering i spionage til fordel for Aserbajdsjan. Den enlige franske backpacker, vi mødte i Stepanakert, blev tilbageholdt af militæret i Agdam, han gik til fods til den eneste bevarede bygning i den døde by - moskeen. De tilbageholdt ham med ordene "Det er farligt her, der er miner", men de forhørte ham om, hvorvidt han nogensinde havde været i Aserbajdsjan. Som en person, der led meget med paranoide militærmænd i Israel, ønskede jeg virkelig ikke at have ubehagelige interaktioner med armenske folk i uniform. I 2002 forklarede jeg til egypterne, at jeg ikke var en israelsk spion i 2004, jeg forklarede israelerne, at jeg ikke var en syrisk spion i 2008, jeg forklarede serberne, at jeg ikke var en Kosovo-spion. Du ved, det er meget monotont, ubehageligt og langt. Og årvågne retshåndhævere i ingen af ​​landene skinner med intelligens, viden om deres egne staters geografi og forståelsen af, at der uden for deres snævre bopæls- og embedsmandssfære også er en enorm verden fuld af farver.

I Karabakh (såvel som i enhver anden del af det post-sovjetiske rum), ud over den nødvendige årvågenhed på grund af krigsloven, forbliver det inkompetente sovjetiske system med total mistænksomhed. Der er mange typiske sovjetiske "nizzies": du kan ikke tage billeder der, du kan ikke stoppe her. Du kan blive tilbageholdt for at fotografere ruinerne af en ubrugelig lade. Ja, her er endnu en episode. Vi kører fra Stapanakert mod øst, mod Askeran fæstningen. Der er ved at blive færdiggjort en lufthavn, hvorfra fly til Jerevan begynder i sommeren 2011. Lufthavnen er smuk -

Så snart jeg tog dette billede, skyndte to statssikkerhedsofficerer sig mod mig. Man kan ikke tage billeder, det er et strategisk objekt, sagde de. Jeg stiller dem spørgsmålet "Vil du sige, at folk, der flyver til Jerevan, bliver nødt til at gå rundt med bind for øjnene for ikke utilsigtet at se dine blomsterbede eller NKR-flaget, eller tror du, at fotografier af din lufthavn ikke er tilgængelige? hvor som helst på internettet, og det er ikke synligt på Google?" De ved ikke, hvad de skal svare, men de insisterer på, at det er umuligt at fotografere lufthavnen, at fotografiet skal slettes omgående. Okay, siger jeg, jeg vasker det. Jeg lader som om jeg vasker tøjet. Herom skilles vi.

Endnu en episode. Vi står på motorvejen Agdam - Martakert og fotograferer et forladt sovjetisk monument. Det her -

En bil nærmer sig. Der er fem mænd i den, tydeligvis af militære forhold. De holder øje med, hvad vi laver. Og jeg undskylder, var lige ved at træde til side for et mindre behov. Men jeg forstår, at dette vil se mistænkeligt ud (hvorfor vendte jeg mig væk og rystede noget med mine hænder - ligesom jeg rykker i Kalashnikov-bolten). Derfor beslutter jeg mig for at holde ud, selvom jeg rigtig gerne vil. Jeg prøver ikke at se på dem, der sidder i bilen, som om de ikke eksisterer. Snart går de. Store. Jeg gør to ting – aflaster mig selv og tager billeder. Jeg føler mig som et fjols.

Hvorfor man ikke kan filme ruinerne af Agdam er fuldstændig uklart. De siger, at der er miner overalt. Lad os sige. Men for det første var Agdam delvist befolket af Karabakh-befolkningen selv, idet nogle af husene blev restaureret, for det andet blev byen næsten fuldstændig stjålet i 16 år for byggematerialer, og for det tredje på HALO-organisationens hjemmeside (som beskæftiger sig med minerydning af frontlinjen) skrives det, at en stor del af Agdam-regionen længe er blevet ryddet for miner. Og alligevel bliver turister aktivt jagtet, hvilket forhindrer dem i at besøge dette sted på alle mulige måder. Er de bange for, at ruinerne fotograferet af turister vil blive brugt af aserbajdsjansk propaganda? Men det er dumt, du skal ikke tro, at aserbajdsjanere ikke har et eneste foto af disse steder. Tag et kig på Google Earth, der er halvtreds fotografier af den ødelagte Agdam, eller skriv "Agdam" på internettet, og du vil få tusindvis af fotografier derfra.

På mine egne vegne kan jeg foreslå, at du ikke skal fotografere aserbajdsjanske kirkegårde. Dem er der mange af mellem Askeran og Agdam. Der er smukke familiekrypter fra det 18. og 19. århundrede, men jeg formoder, at udenforstående kan finde din interesse for denne slags ting mistænkelig. Hvorfor klatrer denne turist ind på en aserbajdsjansk kirkegård, intet mindre end at lede efter sin aserbajdsjanske bedstemors grav? Og så bevis for dem, at min bedstemor slet ikke er aserbajdsjansk, men jøde, og hun blev begravet i Sverdlovsk og har aldrig været i Kaukasus siden hendes fødsel. Og latter og synd.

Folk i frontlinjen

Venner, træk nu en tyk linje mellem det, der blev sagt ovenfor, og det, jeg vil fortælle jer næste gang. Glem alt om det dumme og mistænkelige Karabakh GB, om de smukke og sjove piger fra udenrigsministeriet, glem alt om minerne, frontlinjerne og så videre. Har du glemt, abstraheret dig selv? Store.

Så folk i Karabakh er noget. Jeg har aldrig mødt så behagelige, gæstfrie, venlige og hjælpsomme mennesker. Selvom jeg har været mange steder. Overalt, bogstaveligt talt i alle lokaliteter, begrænsede enhver person, vi mødte, sig ikke til at besvare spørgsmålet "Undskyld mig, hvordan kommer man til Tigranakert?", men inviterede os straks til at besøge: til frokost, til at overnatte, for at snakke. Du ved, jeg er ikke vant til det her. Og først var jeg tabt. Det er på en eller anden måde ubelejligt. De er ikke rige mennesker, de vil betale alt for en gæsts skyld, men jeg har ikke engang en gave til dem. Det nytter ikke at spise gæstfrie værter op, og der er absolut intet at takke til gengæld. Derfor undskyldte han altid og forklarede, at jeg desværre havde travlt og ikke ville kunne komme på besøg. De gav hinanden hånden og skiltes til næste gang. Det eneste minimum, jeg kunne gøre for befolkningen i Karabakh, var at efterlade lidt penge i kirker og museer til de døde, eller at give en tur til vælgerne. Transporten er stram der, en sjælden minibus kører mellem landsbyerne et par gange om dagen, en ensom bedstefar går - hvordan kan du ikke få en tur? Utroligt nok er det for disse mennesker helt normalt at gå 10-15 km til nabolandsbyen. De har ikke travlt. De går stille og roligt, snacker frisk bagværk undervejs og drikker te fra en termokande.

Hver lille by har et monument over de dræbte i krigen og et lille museum med fotografier af borgere, der ikke vendte hjem. For eksempel ser det sådan ud i Martakert -

Selve de små byer og landsbyer i Karabakh ligner for det meste en slags apokalypse. Der er spor af krig og forladthed overalt. Der er rent der, folk gør deres bedste for at skabe noget komfort omkring dem. Men grimme tegn på ødelæggelse er på hvert hjørne, hvor end du går -

Forladt forlystelsespark

Jeg indrømmer, jeg var interesseret i spørgsmålet om, hvor man kan spise uden for Stepanakert. Til at begynde med tænkte jeg, at folk er fattige, ikke går på restauranter og derfor spiser derhjemme. Og det eneste, vi skal gøre, er at købe pølse i butikkerne og lave sandwich. Til min store overraskelse gik alt galt. Selv på det mindste sted er der altid en hjemmespisestue, eller endda mere end én. Bare en lejlighed, normalt i stueetagen. Spørg de lokale, de vil vise dig. Der laver en helt almindelig tante mad til sig selv og gæsterne. Det koster kun øre, men det er lækkert og altid i hyggeligt selskab med naboer og husstandsmedlemmer. Det ser sådan ud, ser du, det er mere end sødt -

Efter at have spist i Martakert tog vi til Armenien og besluttede at passere Zod Pass for enhver pris. Af tre grunde. For det første, fordi udenrigsministeriet forbød at tage dertil (og den forbudte frugt er sød), for det andet forkorter det vejen til Jerevan med omkring det halve, og for det tredje ville jeg teste vores Suzuki Grand Vitara-jeep under snavsede forhold Aprilvejr og smeltende sne på passet.

Stien gennem Zod-passet

Jeg vil helt sikkert vende tilbage til Nagorno-Karabakh. Jeg vil fortælle dig separat om Stepanakert, Shushi, Askeran, Tigranakert, Vank, Gandzasar og Didivank klostre. I mellemtiden direkte om Zod Pass, hvor jeg oplevede en lang række gys. Til at begynde med blev vejen forringet umiddelbart efter Martakert. Til at begynde med var vejen ganske anstændig -

Så begyndte det at forværres -

Den beholdt stadig spor af sovjetisk asfalt, men der var flere huller end selve asfalten. Umiddelbart efter Sarsang-reservoiret slutter asfalten. Dette er en stor lettelse, fordi primeren ser ud til at være den mindste af to onder -

I nærheden af ​​Dadivank Kloster

På et tidspunkt indhentede tågen os, vi måtte sætte farten ned og så stoppe helt. Forresten, sjovt øjeblik. Vi gik lidt væk fra bilen og indså pludselig, at vi ikke kunne se den! Jeg laver ikke sjov. Jeg stod lige her -

Og nu er der intet. Kan du se bilen? -

Vi begynder at lede efter hende, hvad er det for en besættelse? Snart dukker skønheden op af tågen, hurra -

Vi går videre, da tågen har lettet lidt. Vi klatrer knapt op ad serpentinvejen, sigtbarheden er omkring tre meter frem. Man kan ikke se noget, der er flydende mudder under hjulene, heldigvis er det firehjulstræk. En time senere kommer vi ud af lavlandet, og der er skønhed rundt omkring -

Bilen er stadig forholdsvis ren, men en zone med flydende mudder begynder. Bogstaveligt talt en kilometer gennem mudderet og bilen ser sådan ud -

Endnu en times kørsel gennem mudderet med en hastighed på højst 20 km/t og vi når passets højeste punkt, nu går vejen ned -

Ja, det glemte jeg næsten. Vi var meget bekymrede for at kommunikere med militæret, da vi forlod Karabakh. Udenrigsministeriet havde jo ikke Zod Pass med i vores rejseplan. Ydermere blev eksperter på turismefora bange: "Du får ikke lov til at forlade uden tilladelse fra udenrigsministeriet, du bliver nødt til at gå tilbage til Stepanakert og tage afsted gennem Lachin og Goris." Denne udsigt behagede os overhovedet ikke. Men da vi var gæster hos den mest berømte beboer i Karabakh, Levon Hayrapetyan, i hans landsby Vank (link), havde vi hans mobiltelefonnummer. Vi blev forsikret om, at ikke en eneste grænsevagt ville tilbageholde os, og hvis der var problemer, så lad dem ringe, og alt ville blive forklaret for dem. En lille ting, men rart.

Ingen stoppede os dog. Vi passerede den militære post uden at stoppe, måske undtagen for at stille op med den militære UAZ, der kørte foran. Sandsynligvis besluttede soldaterne, at vi skulle alle sammen. Vores bil var så beskidt, inklusive vinduerne, at det var svært at se vores ansigter. Så vi forlod Karabakh ubemærket. Hurra! Undervejs hjalp vi i øvrigt chaufføren af ​​en GAZ-66 militærlastbil, som sad fast i mudderet på en serpentinvej og ikke kunne komme ud. Det var urealistisk at trække den med en jeep, den var for stor, og vi var for små, selv på sommerdæk. Men jeg overtalte løjtnanten til at lade mig køre. De nægtede i lang tid, siger de, det er en krigsmaskine, du kan ikke kontrollere den! Hvortil jeg forklarede dem, at jeg på tre år i den israelske hær havde kørt gennem så meget mudder, at jeg kunne give dem en køretime i terræn. Men jeg fik forbud mod at fotografere deres bil. Det er en skam. Det var interessant. For dem der ikke ved det, her er en ting -

Meningen er denne: en uerfaren 18-årig soldat gik i stå på en stigning, bilen rullede tilbage, skævt, sad fast i mudderet, han forsøgte at trække op, men gik i stå - han kunne ikke klare koblingen, stigningen var mindst 20 grader. Venner, jeg er stolt af mig selv. Bare et par ryk frem og tilbage, den kværnende lyd fra den klodsede gamle bil, og bilen trak sig op af mudderet. Vi snurrede alle vores hjul og sprøjtede brunt slam og kravlede langsomt op ad bakken. Der takkede officeren for hjælpen og tilføjede "... på vegne af Armeniens hær." Det var sjovt. Vi gav hinanden hånden, så gik militæret videre, og jeg gik ned til vores bil. På vejen gled jeg og kørte min egen røv gennem mudderet, men det er de små ting i livet, der ikke er værd at nævne.

Så, Zod Pass vil bestå!

De siger, at det er meget nemmere at køre der om sommeren: tør primer, vær forsigtig med at undgå huller og fald ikke i klipper. Efterår og forår er de bedste tider for elskere af lidt ekstremsport. Lokale beboere formår at køre Zhiguli-biler der selv i mudderet, men dette er ikke den bedste idé. For det første rejser de i en menneskemængde, og uundgåeligt skubber de fire bilen mere end én gang og mere end én gang, og for det andet observerede vi et dusin fastkørte biler, ved siden af ​​hvilke triste passagerer sad og skændtes livligt om, hvad de skulle gøre. Næste. Ikke meget behageligt. Derfor er det bedst ikke at dukke op der uden en firehjulstrækker, selv om sommeren. Hvis det regner med slud (og i højden er det muligt på ethvert tidspunkt af året), så vil jordvejen øjeblikkeligt blive til en sump - du er fortabt.

Nu, efter at have besøgt frontlinjen fra den armenske side, er der kun tilbage at flytte til Aserbajdsjan og se, hvad der sker der. Ser jeg fremad, advarer jeg dig straks om, at der overhovedet ikke er nogen måde at komme til grænsen fra den side: vejene er lukket i omkring 30 kilometer, umiddelbart syd for Ganja. Men det er fascinerende at komme til Aserbajdsjan, hvor de intenst leder efter armenske stempler i dit pas og er meget bekymrede for, om du ved et uheld har besøgt Karabakh? Læs mere.

Tænker bare højt

Fra min kommunikation med folk i Karabakh blev der konstant erklæret kærlighed og ømme følelser for Rusland. Folk forsøgte helt at undgå emnet om Moskvas deltagelse i denne konflikt i begyndelsen af ​​90'erne. Som vi ved, var situationen dobbelt. Gorbatjov viste betydeligt større loyalitet over for Heydar Aliyev, og den "tilfældige" overførsel af våbenlagre i det transkaukasiske militærdistrikt til aserbajdsjanerne er fuldstændig værdig til en kriminel efterforskning. På den anden side er det allerede uafhængige Rusland i dag garanten for, at Aserbajdsjan ikke vil forsøge at generobre Karabakh med magt. Det er trods alt vigtigt at huske, at i løbet af disse 16 år er Aliyevs blevet meget rige på olie, og deres arsenaler er mange gange større end de armenske. Hvad kan befolkningen i Karabakh fortælle dig? De er blot gidsler i en ubehagelig situation med uklare udsigter.

Svar: nådesløs.

Fra sætning 18-22 skal du skrive et ord ned, hvor stavningen af ​​suffikset er bestemt af reglen: "I suffikserne af korte passive participier er et bogstav N skrevet."

Løsning: Forslag 19

Svar: spurgte

5Erstat det dagligdags ord "roligt" i sætning 38 med et stilistisk neutralt synonym.

Løsning: Ordet "roligt" kan erstattes med et stilistisk neutralt

SYNONYM p\"y"CPOKILA Cb p7.

Svar: faldet til ro

№8

(1) Drengen sad i flyet og kiggede ud af vinduet uden at stoppe. (2) Piloten kom ud af cockpittet og satte sig ved siden af ​​drengen. (3) Drengen så sig omkring. (4) Nu sad en interessant mand ved siden af ​​ham. (5) Han ville tale med ham. (b) Piloten forstod dette. (7) Hans dystre, trætte

HVAD ER ANSIKTET DEDIKERET TIL? TL Ј? LO, OG HAN VAR ALTID BLIDT "

(8) Kan du lide det?

(9) "Meget," svarede drengen.

(10) Drømmer du også om at blive pilot?

(11) "Jeg kan godt lide at tegne," svarede drengen. - (12) Se, de hvide skyer er ligesom en flok hvide elefanter. (13) Den første har hugtænder under sin kuffert. (14) Dette er . (15) Og den anden sky er en hval. (1b) Meget smuk hale.

(17) Drengen kiggede på piloten, så, at han smilede, og blev stille. (18) Han skammede sig over, at han fortalte en voksen, og også en pilot, om nogle skyelefanter og hvaler.

(19) Drengen lænede sig ind ad vinduet. (20) Piloten rørte ham på skulderen:

(21) Din fantasi fungerer godt. (22) Ja, hvor meget ligner disse skyer elefanter! (2Z) Du lagde klogt mærke til det.

(24) Min mor vil købe maling til mig i Moskva, og jeg vil male,” sagde drengen. - (25) Se, der er jorden! (2b) Det ligner en mosaik - der er sådan et børnespil.

(27) Piloten kiggede på jorden. (28) Hvor længe han fløj, men han så intet. (29) Han følte sig endda lidt fornærmet: han fløj forbi alle mulige elefanter så mange gange og mærkede ikke noget til det. (Z0) Han så på denne tynde dreng med beundring.

(31) Himlen for ham har altid kun været et sted at arbejde, og han er vant til at vurdere det ud fra et synspunkt om egnethed til flyvning: lave skyer er dårlige til landing, høje skyer

fremragende til flyvende, tordenvejr - farligt. (32) Og jorden for ham var et landingssted, hvor han kunne hvile, mens han ventede på de næste flyvninger.

(33) Et par minutter senere så drengen, at en stor blysky fløj hen imod dem, flammende af lyn og rumlen.

(Z4) I mellemtiden blev flyet straks mørkt. (Z5) Passagererne stirrede fast på skyen, der nærmede sig flyet og talte uroligt indbyrdes. (Zb) Flyet vendte rundt og gik langs skyen. (Z7) Samtidig mødte pilotens blik drengens blik i et sekund. (Z8) Uventet og for useriøst til sådan et farligt øjeblik tænkte piloten: "Jeg spekulerer på, hvordan denne tordensky ser ud?"

(Z9) Dette varede fem minutter eller endnu mindre, og så viste jorden sig meget tæt på, og flyet rullede langs en hård betonsti.

(40)Hvor skal du hen nu? - spurgte piloten drengens mor i ankomsthallen.

(41) Vi skal ombord på et Simferopol-fly, det afgår om to timer.

(42) To timer? - spurgte drengen. - (4З) Måske får vi tid til at købe maling.

(44) Kan du se hvordan vejret er? - sagde moderen. - (45) Det regner nu, og derfor kan du blive forkølet. (4b) Vi køber maling på vejen tilbage.

(47) Drengen svarede ikke noget.

(48) Hej, vær sund! - sagde piloten til drengen. - (49) Det var rart at møde dig.

(50) Da drengen og hans mor stod i kø for at gå ombord på Simferopol Tu-104, da drengen allerede havde glemt farverne og utålmodigt ventede på hans tur, pludselig foran

DEM DUDE OP LE"TCHI K.

(51) De var stille i et minut. (52) Drengen vidste ikke, hvor piloten pludselig dukkede op her, men han følte, at alt dette ikke var uden grund.

- (5Z) Her er nogle malinger til dig. (54) Komplet sæt: rød, blå, azurblå og så videre. - (55) Piloten rakte drengen en lang trækasse. - (5b) Tag den, tag den og tegn!

(57) Og han gik tilbage til lufthavnen, bøjet og stor. (58) Han gik, og drengen tog kassen med maling til brystet, gik ombord på flyet for at tilbagelægge en afstand på tusinde kilometer, opleve højden og moderne flyvehastighed og igen se på jorden fra oven til se det på en eller anden måde på en ny måde.

(Ifølge V. Zheleznikov*)

* Zheleznikov Vlodimir Kharpovich (1925-2015) - børneforfatter, filmmanuskriptforfatter, prisvinder.

Hvilken svarmulighed indeholder de oplysninger, der er nødvendige for at underbygge svaret på spørgsmålet: "Hvorfor gav piloten drengen maling?" Piloten bad drengen tegne et billede, hvor jorden på en eller anden måde ikke ville blive vist

Piloten gav drengen malinger som en souvenir til den fælles flyvning. Drengens mor havde ikke økonomisk mulighed for at købe maling til sin søn. Piloten satte pris på drengens fantasi, som er så vigtig for den fremtidige kunstner.

Løsning: Piloten satte pris på drengens fantasi, som er så vigtig for fremtiden

kunstner.

Sig en sætning, hvor midlet til udtryksfuld tale er sammenligning.
Hans dystre, trætte ansigt lysnede lidt... Se, de hvide skyer er ligesom en flok hvide elefanter. Passagererne stirrede fast på skyen, der nærmede sig flyet, og snakkede rastløst indbyrdes. Komplet sæt: rød, blå, azurblå og så videre.

Løsning: 2) Se, de hvide skyer er ligesom en flok hvide elefanter.

Fra sætning 32-35 skal du skrive et ord ned, hvor stavningen af ​​præfikset afhænger af den efterfølgende konsonants stemmeløshed.

Løsning: Forslag 35

Svar: rastløs

Fra sætning 51-56 skal du skrive et ord, hvor stavningen af ​​suffikset ikke er bestemt af den generelle regel (det er en undtagelse).

Løsning: Forslag 55

Svar: træ

5Erstat det dagligdags ord "ikke uden grund" i sætning 52 med et stilistisk neutralt synonym. Skriv dette synonym.

Løsning: Vi erstatter det daglige ord "ikke uden grund" i sætning 52 med et stilistisk neutralt synonym "ikke tilfældigt"

Svar: ikke tilfældigt

Aktiv hær, "Homsomolskaya Pravda", frontlinje-essay, 1941, .

(1) Børn! (2) For titusindvis af dem faldt krigen på nøjagtig samme måde, som den gjorde for voksne, om ikke andet fordi de fascistiske bomber, der blev kastet over fredelige byer, har samme kraft for alle. (3) Akut, ofte mere akut end voksne, oplever unge drenge og piger begivenhederne under Den Store Fædrelandskrig. (4) De lytter grådigt til det sidste punkt til informationsbureauets beskeder, husker alle detaljerne om heltegerninger, skriver navnene på heltene, deres titler, deres efternavne. (5) Med grænseløs respekt ser de af togene, der kører mod fronten, og med grænseløs kærlighed hilser de de sårede, der ankommer fra fronten.

(6) Jeg så vores børn dybt bagved, i den alarmerende frontlinje og endda på selve frontlinjen. (7) Og overalt, hvor jeg så dem have en stor tørst efter forretning, arbejde og endda præstationer.

(8) Forreste strimmel. (9) Passerer flokke af kollektiv gårdkvæg, som går til stille græsgange mod øst, til krydset mellem landsbyen, standser bilen. (10) En dreng på omkring femten hopper op på trappen. (11) Han beder om noget. (12) Hvad har drengen brug for? (1H) Vi forstår det ikke. (14) Brød? (15) Så viser det sig pludselig:

(1b) Onkel, giv mig to patroner.

(17) Hvad skal du bruge patroner til?

(18) Så... for hukommelsen.

(19) De giver dig ikke ammunitionshukommelse.

(20) Jeg giver ham en gitterskal fra en håndgranat og en brugt skinnende patronhylster. (21) Drengens læber krøller foragtende.

(22) Hej! (2З) Hvad er brugen af ​​dem?

(24) Åh, kære! (25) Så har du brug for en hukommelse, som du kan bruge til at give mening? (2b) Måske skulle jeg give dig denne sorte æg-granat? (27) Måske skulle du afmontere den lille anti-tank pistol fra traktoren? (28) Sæt dig ind i bilen, lyv ikke og fortæl alt lige. (29) Og så begynder historien, fuld af hemmelige udeladelser og udeladelser, selvom alt i almindelighed længe har været klart for os.

(Z0) En tæt skov lukkede sig hårdt om, dybe kløfter lå tværs over vejen, og sumpede rørsumpe spredte sig langs flodens bred. (Z1) Fædre, onkler og ældre brødre slutter sig til partisanerne. (32) Og han er stadig ung, men fingernem og modig. (33) Han kender alle hulerne, de sidste stier i fyrre kilometer i området. (34) I frygt for, at de ikke vil tro ham, trækker han et Komsomol-kort pakket ind i olieklæde fra sin barm. (35) Og uden at have ret til at fortælle noget mere, slikker han sine sprukne, støvede læber, han venter grådigt og utålmodigt.

(36) Jeg ser ind i hans øjne. (37) Jeg lagde klippet i hans varme hånd. (Z8) Dette er et klip fra mit. (Z9) Det er registreret på mig. (40) Jeg tager ansvar for, at hver kugle, der affyres fra disse fem patroner, vil flyve nøjagtigt i den rigtige retning.

(41) Hvad er dit navn?