Landsbyboere
I et nøtteskall: En sønn inviterer moren sin, som bor i en sibirsk landsby, til å bo hos ham i Moskva. Hun, etter å ha lært av en nabo at fly faller, blir redd og ombestemmer seg, men barnebarnet hennes finner en måte å overbevise henne på.
Bestemor Malanya bodde i en sibirsk landsby sammen med barnebarnet sitt.
Malanya- en energisk, mager bestemor som bor i en sibirsk landsby.
Datteren, hvis sønn var sjetteklassing Shurka, hadde ikke et godt personlig liv.
Shurka- barnebarn av bestemor Malanya, sjetteklassing.
Da hun giftet seg for tredje gang, overtalte Malanya datteren til å gi barnebarnet til henne.
Bestemor elsket Shurka, men holdt henne strengt. Barnebarnet så ut som henne - "den samme magre, høye kinn, med de samme små, intelligente øynene," men karakteren hans var annerledes. Bestemoren var energisk, høylytt og vitebegjærlig, men hun var sjenert til dumhet, beskjeden og følsom.
Malanya hadde også en sønn, Pavel, en pilot, helt fra Sovjetunionen.
Paul- sønn av bestemor Malanya, pilot, helt i USSR.
Han inviterte moren gjentatte ganger til å besøke ham i Moskva, men bestemor Malanya kunne fortsatt ikke komme seg ut.
En dag, etter å ha mottatt nok et invitasjonsbrev fra Pavel, ble Malanya omtenksom, spurte barnebarnet når vinterferien begynte, og gikk ut for å rådføre seg med naboene. Snart så Shurka at «en god del mennesker hadde samlet seg rundt bestemoren», og alle rådet henne til å dra.
Shurka hadde ikke tid til leksjoner - han hadde lenge drømt om å se Moskva. Om kvelden begynte bestemoren å diktere et telegram til barnebarnet sitt, der hun sa at hun og Shurka ville komme til Moskva for vinterferien. Telegrammet viste seg å være like langt som et brev, og den fornuftige Shurka beklaget at det ville koste for mye, men bestemoren bestemte seg for å ikke spare på pengene og gikk til postkontoret.
På kvelden kom skoleforsyningssjef Egor for å se Malanya.
Egor Lizunov- skolevaktmester, landsbyboer i Malanya.
Yegor var en erfaren mann, han hadde fløyet fly, og bestemoren bestemte seg for å spørre ham. Etter å ha drukket bestemorens mjød, sa Yegor at de først måtte komme seg med tog til Novosibirsk, og deretter sette seg på et fly til Moskva. Shurka skrev flittig ned ruten.
Bestemoren, hvilte hodet på den tørre lille neven, lyttet trist til Yegor. Jo mer han snakket og jo enklere denne turen virket for ham, jo mer bekymret ble ansiktet hennes.
Avslappende etter flere glass mjød, advarte Egor først bestemoren om å være forsiktig og se hvor hun tok billetten, ellers kan hun fly i en helt annen retning. Så begynte han å snakke om hvilke fly som faller raskere - jetfly eller propeller, og sa deretter at i "denne luftfarten" får passasjerer ikke engang fallskjermer, noe som skremte Malanya fullstendig.
Da Yegor vaklet bort, bestemte Malanya seg for å tilbakekalle telegrammet og begynte å diktere et brev til barnebarnet sitt. Under bestemorens diktat skrev Shurka at det ville være bedre for dem å ankomme om sommeren med tog - det kan ta lengre tid, men det ville være tryggere, og det ville ikke være behov for fallskjermer.
Mens Malanya resonnerte med at det ville være bedre å gå nærmere høsten - det ville være sopp der, og du kunne lage syltetøy, og ta med saltsalt til sønnen din - gjorde Shurka et notat på egne vegne. Han fortalte onkelen om Yegors oppfinnelser og ba ham om å skamme bestemoren og tvinge ham til å komme om vinteren, han ønsket virkelig å se Moskva.
Så la Malanya brevet i en konvolutt og skrev adressen selv – hun var sikker på at det ville komme fortere på den måten. Barnebarnet og bestemoren la seg, men de fikk ikke sove. Shurka tenkte på en lovende fremtid, og Malanya var interessert i om hun ville få lov til å se Kreml.
Vasily Shukshin
Landsbyboere
«Så hva, mor, kom og ser på Moskva og alt. Bare kom deg dit med flyet så jeg vet når jeg skal møte deg, ikke vær redd.»
Bestemor Malanya leste dette, knep de tørre leppene sammen og tenkte.
"Pavel ringer for å komme over," sa hun til Shurka og så på ham over brillene. (Shurka er barnebarnet til bestemor Malanya, sønnen til datteren. Datterens personlige liv gikk ikke bra (hun giftet seg for tredje gang), bestemoren overtalte henne til å gi henne Shurka foreløpig. Hun elsket barnebarnet sitt, men holdt ham streng.)
Shurka gjorde leksene sine ved bordet. Han trakk på skuldrene av bestemorens ord - gå, siden han ringer.
– Når har du ferie? – spurte bestemoren strengt.
Shurka spisset ørene.
- Hvilken? Vinter?
– Hvilke andre, sommerlige, eller hva?
– Fra første januar. Og hva?
Bestemoren gjorde igjen leppene om til et rør - tenkte hun.
Og Shurkas hjerte sank av angst og glede.
- Og hva? – spurte han igjen.
- Ingenting. Lær vet. «Bestemor gjemte brevet i forklelommen, kledde på seg og forlot hytta.
Shurka løp til vinduet for å se hvor hun skulle.
Ved porten møtte bestemor Malanya naboen og begynte å snakke høyt:
– Pavel inviterer meg til Moskva for å bli. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre. Jeg kan ikke engang sette tankene mine til det. "Kom," sier han, "mamma, jeg har savnet deg så mye."
Naboen svarte noe. Shurka hørte ikke det, men bestemoren sa høyt til henne:
– Vi vet at det er mulig. Jeg har aldri sett barnebarna mine ennå, bare på kortet. Ja, det er virkelig skummelt. To kvinner til stoppet i nærheten av dem, så kom en til, så en til... Snart samlet det seg en god del mennesker rundt bestemor Malanya, og hun begynte å fortelle igjen og igjen:
– Pavel ringer til ham, til Moskva. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre...
Det var tydelig at alle rådet henne til å gå. Shurka stakk hendene i lommene og begynte å gå rundt hytta. Uttrykket i ansiktet hans var drømmende og også gjennomtenkt, som en bestemors. Generelt så han veldig ut som bestemoren sin - like mager, med høye kinnbein, og med de samme små, intelligente øynene. Men karakterene deres var helt forskjellige. Bestemor er energisk, kjip, høylytt og veldig nysgjerrig. Shurka er også nysgjerrig, men sjenert til dumhet, beskjeden og følsom.
Om kvelden utarbeidet de et telegram til Moskva. Shurka skrev, bestemor dikterte.
- Kjære sønn Pasha, hvis du virkelig vil at jeg skal komme, så kan jeg selvfølgelig det, selv om jeg er gammel...
- Hei! – sa Shurka. – Hvem skriver slike telegrammer?
– Hvordan bør det gjøres, mener du?
- Vi kommer. Prikk. Eller dette: vi kommer etter nyttår. Signert: mamma. Alle.
Bestemor ble til og med fornærmet.
– Du går i sjette klasse, Shurka, men du aner ikke. Du må bli smartere litt etter litt!
Shurka ble også fornærmet.
"Vær så snill," sa han. – Vet vi hvor lenge vi skal skrive? Tjue rubler i gamle penger.
Bestemor gjorde leppene om til et rør og tenkte.
- Vel, skriv slik: sønn, jeg rådførte meg med noen...
Shurka la fra seg pennen.
- Jeg kan ikke gjøre dette. Hvem bryr seg om at du rådførte deg med noen her? De vil le av oss på postkontoret.
– Skriv som du får beskjed om! – Bestemor bestilte. – Hvorfor skulle jeg spare tjue rubler til sønnen min?
Shurka tok pennen og bøyde seg ned til papiret mens hun rynket nedlatende pannen.
- Kjære sønn Pasha, jeg snakket med naboene mine her - alle rådet meg til å gå. Selvfølgelig, i min alderdom er jeg litt redd...
"De vil uansett endre det på postkontoret," sa Shurka.
- Bare la dem prøve!
Shurka savnet disse ordene – om at han var blitt stor og lydig.
"Jeg vil ikke være så redd med ham." Farvel for nå, sønn. Jeg har mange tanker om deg selv...
Shurka skrev: "skummelt."
- ...jeg savner deg. Jeg skal i det minste ta en titt på barna dine. Prikk. Mor.
"La oss telle," sa Shurka ondsinnet og begynte å stikke ordene med pennen og telle hviskende: "En, to, tre, fire ..."
Bestemoren sto bak ham og ventet.
– Femtiåtte, femtini, seksti! Så? Multipliser seksti med tretti-ett tusen åtte hundre? Så? Del på hundre - vi har atten... For tjue-noe rubler! – kunngjorde Shurka høytidelig.
Bestemoren tok telegrammet og gjemte det i lommen.
– Jeg går selv til postkontoret. Du kan regne her, smart fyr.
- Vær så snill. Det samme vil skje. Kanskje jeg tok feil med noen få kroner.
...Omtrent klokken elleve kom Yegor Lizunov, en nabo og skolevaktmester, til dem. Bestemoren ba familien komme til henne når han kom tilbake fra jobb. Egor har reist mye i løpet av livet og fløyet fly.
Yegor tok av seg saueskinnsfrakken og hatten, glattet det grånende, svette håret med de hardhårede håndflatene og satte seg ved bordet. Det luktet høy og sele i rommet.
– Så du vil fly?
Bestemoren krøp under gulvet og tok ut en kvart med mjød.
- Fly, Egor. Fortell alt i rekkefølge - hvordan og hva.
– Så hva er det å fortelle? «Egor, ikke grådig, så på en eller annen måte til og med litt nedlatende ut da bestemoren skjenket ølet. – Du kommer til byen, der vil du ta Biysk-Tomsk, ta den til Novosibirsk, og deretter spørre hvor byens flybillettkontor er. Eller du kan gå rett til flyplassen...
- Vent litt! Avgjort: det er mulig, det er mulig. Du snakker som du skal, ikke som du kan. Ja, sakte ned. Og så dumpet han alt i en haug. «Bestemoren tilbød Yegor et glass øl og så strengt på ham.
Egor rørte ved glasset med fingrene og strøk det.
– Vel, da kommer du deg til Novosibirsk og spør umiddelbart hvordan du kommer deg til flyplassen. Husk, Shurka.
"Skriv det ned, Shurka," beordret bestemoren.
Shurka rev ut et blankt ark fra notatboken og begynte å skrive det ned.
– Når du kommer til Tolmachev, spør igjen hvor de selger billetter til Moskva. Ta billettene dine, gå ombord på Tu-104 og om fem timer er du i Moskva, hovedstaden i vårt moderland.
Bestemoren, hvilte hodet på den tørre lille neven, lyttet trist til Yegor. Jo mer han snakket og jo enklere denne turen virket for ham, jo mer bekymret ble ansiktet hennes.
– I Sverdlovsk vil du derimot lande...
- Nødvendig. De spør oss ikke der. De planter og det er det. – Yegor bestemte seg for at nå kunne han ta en drink. - Vel?.. For en lett vei.
- Hold den. I Sverdlovsk må vi spørre oss selv om å bli fengslet, eller fengsler de alle der? Egor drakk, gryntet av velbehag og glattet barten.
- Alle sammen... Ølet ditt er godt, Malanya Vasilievna. Hvordan lager du det? Jeg ville lære kvinnen min... Vabka skjenket ham et glass til.
– Når du slutter å spare, så blir ølet bra.
– Hvordan er dette? – Yegor forsto det ikke.
- Ha i mer sukker. Ellers prøver du alltid å være billigere og hardere. Ha mer sukker i humlen, men det er synd å insistere på tobakk.
"Ja," sa Yegor ettertenksomt. Han hevet glasset, så på bestemor og Shurka og drakk. "Ja," sa han igjen. – Sånn er det selvfølgelig. Men når du er i Novosibirsk, vær forsiktig så du ikke gjør en feil.
– Ja, så... Alt kan skje. - Yegor tok frem en tobakkspose, tente en sigarett og blåste ut en enorm hvit røyksky fra under barten hans. – Det viktigste, selvfølgelig, når du ankommer Tolmachevo, er ikke å forvirre billettkontoret. Ellers kan du også fly til Vladivostok.
Bestemoren ble skremt og tilbød Yegor et tredje glass.
Yegor drakk den umiddelbart, gryntet og begynte å utvikle tanken sin:
– Det hender at en person henvender seg til det østlige billettkontoret og sier: «Jeg har en billett». Og hvor billetten er - han vil ikke spørre. Vel, personen flyr i en helt annen retning. Så ta en titt.
Bestemor skjenket Yegor et fjerde glass. Egor ble fullstendig myknet. Han snakket med glede:
– Å fly på et fly krever nerver og nerver! Når han reiser seg, gir de deg umiddelbart godteri...
- Godteri?
– Men selvfølgelig. Som, glem det, ikke ta hensyn ... Men faktisk er dette det farligste øyeblikket. Eller la oss si at de sier til deg: "Knyt beltene på deg." - "For hva?" – Det er sånn det skal være. - "Heh... det skal være det. Fortell meg rett: vi kan finne på det, ellers skal det være."
- Herre, Herre! – sa bestemoren. - Så hvorfor fly på den, i så fall...
– Vel, hvis du er redd for ulv, ikke gå inn i skogen. - Yegor så på kvartalet med øl - Generelt sett er de mer pålitelige. Propellen kan man knuse når som helst - og vær så snill... Da: de brenner ofte, disse motorene. Jeg fløy en gang fra Vladivostok... - Yegor gjorde seg mer komfortabel i stolen, tente en ny sigarett, så på kvartalet igjen; Bestemor flyttet seg ikke. - Vi flyr, så jeg ser ut av vinduet: det brenner...
– Hellig, hellig! – sa bestemoren.
Shurka åpnet til og med munnen litt og lyttet.
- Ja. Vel, selvfølgelig skrek jeg. Piloten kom løpende... Vel, generelt sett ingenting - han bannet meg. Hvorfor vekker du panikk, sier han? Det brenner der, men ikke bekymre deg, sitt... Det er sånn det er i denne luftfarten.
Shurka fant dette usannsynlig. Han forventet at piloten, da han så flammen, ville skyte den ned med fart eller nødlande, men i stedet skjelte han Yegor. Fremmed.
"Det er én ting jeg ikke forstår," fortsatte Yegor og snudde seg mot Shurka, "hvorfor får ikke passasjerer fallskjerm?"
Shurka trakk på skuldrene. Han visste ikke at passasjerene ikke fikk fallskjerm. Dette er selvfølgelig merkelig hvis dette er tilfelle.
Egor stakk sigaretten i blomsterpotten, reiste seg og helte den selv fra kvartalet.
– Vel, du har øl, Malanya!
"Ikke gå for hardt ut, du blir full."
«Øl, det er bare...» Yegor ristet på hodet og drakk. - Khoo! Men reaktive er også farlige. Hvis noe går i stykker, flyr han ned som en øks. Med en gang... Og de vil ikke samle noen bein. Tre hundre gram gjenstår fra en person. Sammen med klær.
Yegor rynket pannen og så nøye på kvartalet. Bestemoren tok henne og bar henne inn i gangen. Yegor satt en stund og reiste seg. Han svaiet litt.
– Faktisk, ikke vær redd! – sa han høyt. – Bare sitt borte fra cockpiten – i halen – og fly. Vel, jeg går...
Han gikk tungt bort til døren, tok på seg saueskinnsfrakk og lue.
- Hils Pavel Sergeevich. Vel, du har øl, Malanya! Akkurat…
Bestemoren var misfornøyd med at Yegor ble full så raskt - de snakket egentlig ikke.
"Du har blitt litt svak, Egor."
– Det er derfor jeg er sliten. – Yegor tok et sugerør fra kragen på saueskinnsfrakken hans. – Jeg sa til lederne våre: la oss ta ut høyet om sommeren – nei! Og nå, etter denne stormen, er veiene dekket til. Vi brukte hele dagen i dag, og tok oss med stor innsats til de nærliggende høystakkene. Og ølet ditt er så... - Yegor ristet på hodet og lo. - Vel, jeg drar. Det er greit, ikke vær sjenert - fly. Sitt bare vekk fra hytta. Adjø.
"Farvel," sa Shurka.
Egor kom ut; du kunne høre ham gå forsiktig ned fra den høye verandaen, gå over gården, knirke i porten og synge stille på gaten:
Havet sprer seg bredt...
Og han ble stille.
Bestemoren så ettertenksomt og trist ut det mørke vinduet. Shurka leste på nytt det Yegor hadde skrevet ned.
"Det er skummelt, Shurka," sa bestemoren.
- Folk flyr...
– Skal vi gå med tog?
– Med tog – det er alt ferien min skal brukes på reiser.
- Herre, Herre! – sukket. bestemor. - La oss skrive til Pavel. Og vi kansellerer telegrammet.
Shurka rev ut et annet ark fra notatboken.
– Så vi flyr ikke?
- Hvor skal man fly - så lidenskap, mine fedre! Da skal de samle tre hundre gram...
Shurka tenkte på det.
– Skriv: kjære sønn Pasha, jeg rådførte meg med kunnskapsrike mennesker her...
Shurka lente seg mot papiret.
"De fortalte oss hvordan de flyr på disse flyene... Og Shurka og jeg bestemte oss: vi skal ta tog til sommeren." Vi vet at det kan gjøres nå, men Shurka har veldig korte ferier...
Shurka nølte et sekund eller to og fortsatte å skrive:
"Og nå, onkel Pasha, jeg skriver dette på mine egne vegne, ble skremt av onkel Yegor Lizunov, vår forsyningssjef, hvis du husker, han siterte for eksempel følgende faktum: han så ut av vinduet og så motor var i brann Hvis det bare var slik, så ville piloten ha begynt å slå ned flammene med fart, som det vanligvis gjøres, antar jeg at han så flammene fra eksosrøret og fikk panikk kjerringa at dette ikke er skummelt, men om meg - at jeg skrev til deg - ellers vil hun ikke gå dit om sommeren heller Ikke forlate dem i lang tid, vi er fortsatt landlige mennesker. Men jeg vil virkelig se Moskva i geografi og historie, men dette er ikke det samme. for eksempel at passasjerer ikke får fallskjermer, men den gamle damen tror at hun elsker henne fryktelig Sovjetunionen, tildelt mange ganger, og du er redd for å fly på et uheldig sivilt fly! På et tidspunkt da vi allerede hadde brutt lydmuren. Skriv det slik, det vil fly på et øyeblikk. Hun er veldig stolt av deg. Selvfølgelig - fortjent det. Jeg er personlig stolt også. Men jeg har veldig lyst til å se på Moskva. Vel, farvel for nå. Hilsen - Alexander."
I mellomtiden dikterte bestemoren:
– Vi drar dit nærmere høsten. Sopp vil vokse der, du kan ha tid til å tilberede noen saltede salter, lage litt tindvedsyltetøy. I Moskva er tross alt alt tilgjengelig for kjøp. Og de vil ikke gjøre det slik jeg gjør det hjemme. Det er det, sønn. Bukke for min kone og barn fra meg og fra Shurka. Det var alt for nå. Har du skrevet det ned?
- Jeg skrev det ned.
Bestemoren tok arket, la det i en konvolutt og skrev selv adressen:
«Moskva, Leninsky Prospekt, 78, leilighet 156.
Helten fra Sovjetunionen Lyubavin Pavel Ignatievich.
Fra moren hans fra Sibir."
Hun signerte alltid adressen selv: hun visste at det ville være lettere å komme gjennom.
- Slik som dette. Ikke vær trist, Shurka. Vi drar til sommeren.
- Og jeg er ikke trist. Men du gjør deg fortsatt klar litt etter litt: ta den og bestem deg for å fly.
Bestemoren så på barnebarnet sitt og sa ingenting.
Om natten hørte Shurka henne kaste og skru på komfyren, sukket stille og hvisket noe.
Shurka sov heller ikke. Tanke. Livet lovet mange ekstraordinære ting i nær fremtid. Jeg har aldri engang drømt om dette.
- Skynd deg! - ringte bestemoren.
– Pavel får trolig komme inn i Kreml?
- Kanskje. Og hva?
– Jeg vil gjerne besøke det minst én gang... for å se.
– Alle får lov der nå.
Bestemoren var stille en stund.
"Så de slapp alle inn," sa hun vantro.
– fortalte Nikolai Vasilyevich oss.
De var stille i ett minutt til.
"Men du også, gamle dame: hvor du er modig, men her er du redd for noe," sa Shurka misfornøyd. -Hva er du redd for?
«Gå og sov,» beordret bestemoren. - Modig mann. Du vil være den første til å drite i buksene.
"Du vedder på at jeg ikke blir redd?"
- Sov godt. Ellers kan du ikke komme deg til skolen i morgen igjen.
«Så hva, mor, kom og ser på Moskva og alt. Bare kom deg dit med flyet så jeg vet når jeg skal møte deg, ikke vær redd.»
Bestemor Malanya leste dette, knep de tørre leppene sammen og tenkte.
"Pavel ringer for å komme over," sa hun til Shurka og så på ham over brillene. (Shurka er barnebarnet til bestemor Malanya, sønnen til datteren. Datterens personlige liv gikk ikke bra (hun giftet seg for tredje gang), bestemoren overtalte henne til å gi henne Shurka foreløpig. Hun elsket barnebarnet sitt, men holdt ham streng.)
Shurka gjorde leksene sine ved bordet. Han trakk på skuldrene av bestemorens ord - gå, siden han ringer.
– Når har du ferie? – spurte bestemoren strengt.
Shurka spisset ørene.
- Hvilken? Vinter?
– Hvilke andre, sommerlige, eller hva?
– Fra første januar. Og hva?
Bestemoren gjorde igjen leppene om til et rør - tenkte hun.
Og Shurkas hjerte sank av angst og glede.
- Og hva? – spurte han igjen.
- Ingenting. Lær vet. «Bestemor gjemte brevet i forklelommen, kledde på seg og forlot hytta.
Shurka løp til vinduet for å se hvor hun skulle.
Ved porten møtte bestemor Malanya naboen og begynte å snakke høyt:
– Pavel inviterer meg til Moskva for å bli. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre. Jeg kan ikke engang sette tankene mine til det. "Kom," sier han, "mamma, jeg har savnet deg så mye."
Naboen svarte noe. Shurka hørte ikke det, men bestemoren sa høyt til henne:
– Vi vet at det er mulig. Jeg har aldri sett barnebarna mine ennå, bare på kortet. Ja, det er virkelig skummelt. To kvinner til stoppet i nærheten av dem, så kom en til, så en til... Snart samlet det seg en god del mennesker rundt bestemor Malanya, og hun begynte å fortelle igjen og igjen:
– Pavel ringer til ham, til Moskva. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre...
Det var tydelig at alle rådet henne til å gå. Shurka stakk hendene i lommene og begynte å gå rundt hytta. Uttrykket i ansiktet hans var drømmende og også gjennomtenkt, som en bestemors. Generelt så han veldig ut som bestemoren sin - like mager, med høye kinnbein, og med de samme små, intelligente øynene. Men karakterene deres var helt forskjellige. Bestemor er energisk, kjip, høylytt og veldig nysgjerrig. Shurka er også nysgjerrig, men sjenert til dumhet, beskjeden og følsom.
Om kvelden utarbeidet de et telegram til Moskva. Shurka skrev, bestemor dikterte.
- Kjære sønn Pasha, hvis du virkelig vil at jeg skal komme, så kan jeg selvfølgelig det, selv om jeg er gammel...
- Hei! – sa Shurka. – Hvem skriver slike telegrammer?
– Hvordan bør det gjøres, mener du?
- Vi kommer. Prikk. Eller dette: vi kommer etter nyttår. Signert: mamma. Alle.
Bestemor ble til og med fornærmet.
– Du går i sjette klasse, Shurka, men du aner ikke. Du må bli smartere litt etter litt!
Shurka ble også fornærmet.
"Vær så snill," sa han. – Vet vi hvor lenge vi skal skrive? Tjue rubler i gamle penger.
Bestemor gjorde leppene om til et rør og tenkte.
- Vel, skriv slik: sønn, jeg rådførte meg med noen...
Shurka la fra seg pennen.
- Jeg kan ikke gjøre dette. Hvem bryr seg om at du rådførte deg med noen her? De vil le av oss på postkontoret.
– Skriv som du får beskjed om! – Bestemor bestilte. – Hvorfor skulle jeg spare tjue rubler til sønnen min?
Shurka tok pennen og bøyde seg ned til papiret mens hun rynket nedlatende pannen.
- Kjære sønn Pasha, jeg snakket med naboene mine her - alle rådet meg til å gå. Selvfølgelig, i min alderdom er jeg litt redd...
"De vil uansett endre det på postkontoret," sa Shurka.
- Bare la dem prøve!
Shurka savnet disse ordene – om at han var blitt stor og lydig.
"Jeg vil ikke være så redd med ham." Farvel for nå, sønn. Jeg har mange tanker om deg selv...
Shurka skrev: "skummelt."
- ...jeg savner deg. Jeg skal i det minste ta en titt på barna dine. Prikk. Mor.
"La oss telle," sa Shurka ondsinnet og begynte å stikke ordene med pennen og telle hviskende: "En, to, tre, fire ..."
Bestemoren sto bak ham og ventet.
– Femtiåtte, femtini, seksti! Så? Multipliser seksti med tretti-ett tusen åtte hundre? Så? Del på hundre - vi har atten... For tjue-noe rubler! – kunngjorde Shurka høytidelig.
Bestemoren tok telegrammet og gjemte det i lommen.
– Jeg går selv til postkontoret. Du kan regne her, smart fyr.
- Vær så snill. Det samme vil skje. Kanskje jeg tok feil med noen få kroner.
...Omtrent klokken elleve kom Yegor Lizunov, en nabo og skolevaktmester, til dem. Bestemoren ba familien komme til henne når han kom tilbake fra jobb. Egor har reist mye i løpet av livet og fløyet fly.
Yegor tok av seg saueskinnsfrakken og hatten, glattet det grånende, svette håret med de hardhårede håndflatene og satte seg ved bordet. Det luktet høy og sele i rommet.
– Så du vil fly?
Bestemoren krøp under gulvet og tok ut en kvart med mjød.
- Fly, Egor. Fortell alt i rekkefølge - hvordan og hva.
– Så hva er det å fortelle? «Egor, ikke grådig, så på en eller annen måte til og med litt nedlatende ut da bestemoren skjenket ølet. – Du kommer til byen, der vil du ta Biysk-Tomsk, ta den til Novosibirsk, og deretter spørre hvor byens flybillettkontor er. Eller du kan gå rett til flyplassen...
- Vent litt! Avgjort: det er mulig, det er mulig. Du snakker som du skal, ikke som du kan. Ja, sakte ned. Og så dumpet han alt i en haug. «Bestemoren tilbød Yegor et glass øl og så strengt på ham.
Egor rørte ved glasset med fingrene og strøk det.
– Vel, da kommer du deg til Novosibirsk og spør umiddelbart hvordan du kommer deg til flyplassen. Husk, Shurka.
"Skriv det ned, Shurka," beordret bestemoren.
Shurka rev ut et blankt ark fra notatboken og begynte å skrive det ned.
– Når du kommer til Tolmachev, spør igjen hvor de selger billetter til Moskva. Ta billettene dine, gå ombord på Tu-104 og om fem timer er du i Moskva, hovedstaden i vårt moderland.
Bestemoren, hvilte hodet på den tørre lille neven, lyttet trist til Yegor. Jo mer han snakket og jo enklere denne turen virket for ham, jo mer bekymret ble ansiktet hennes.
– I Sverdlovsk vil du derimot lande...
- Nødvendig. De spør oss ikke der. De planter og det er det. – Yegor bestemte seg for at nå kunne han ta en drink. - Vel?.. For en lett vei.
- Hold den. I Sverdlovsk må vi spørre oss selv om å bli fengslet, eller fengsler de alle der? Egor drakk, gryntet av velbehag og glattet barten.
- Alle sammen... Ølet ditt er godt, Malanya Vasilievna. Hvordan lager du det? Jeg ville lære kvinnen min... Vabka skjenket ham et glass til.
– Når du slutter å spare, så blir ølet bra.
– Hvordan er dette? – Yegor forsto det ikke.
- Ha i mer sukker. Ellers prøver du alltid å være billigere og hardere. Ha mer sukker i humlen, men det er synd å insistere på tobakk.
"Ja," sa Yegor ettertenksomt. Han hevet glasset, så på bestemor og Shurka og drakk. "Ja," sa han igjen. – Sånn er det selvfølgelig. Men når du er i Novosibirsk, vær forsiktig så du ikke gjør en feil.
– Ja, så... Alt kan skje. - Yegor tok frem en tobakkspose, tente en sigarett og blåste ut en enorm hvit røyksky fra under barten hans. – Det viktigste, selvfølgelig, når du ankommer Tolmachevo, er ikke å forvirre billettkontoret. Ellers kan du også fly til Vladivostok.
Bestemoren ble skremt og tilbød Yegor et tredje glass.
Yegor drakk den umiddelbart, gryntet og begynte å utvikle tanken sin:
– Det hender at en person henvender seg til det østlige billettkontoret og sier: «Jeg har en billett». Og hvor billetten er - han vil ikke spørre. Vel, personen flyr i en helt annen retning. Så ta en titt.
Bestemor skjenket Yegor et fjerde glass. Egor ble fullstendig myknet. Han snakket med glede:
– Å fly på et fly krever nerver og nerver! Når han reiser seg, gir de deg umiddelbart godteri...
- Godteri?
– Men selvfølgelig. Som, glem det, ikke ta hensyn ... Men faktisk er dette det farligste øyeblikket. Eller la oss si at de sier til deg: "Knyt beltene på deg." - "For hva?" – Det er sånn det skal være. - "Heh... det skal være det. Fortell meg rett: vi kan finne på det, ellers skal det være."
Historien "Village People", mens den forblir en "historie-anekdote", graviterer mot en novelle. Den uventede slutten, der leseren får vite at bestemor Malanyas sønn er en pilot, Hero of the Soviet Union, fyller all hennes frykt for å fly med ironisk mening. Samtidig forventes historiens slutt den utspringer av landsbybeboernes holdning til reiser. Historien forteller om "ikke å reise", årsakene til dette er klare for landsbyboerne og morsomme for leseren.
Problemer
Hovedproblemet med historien er tradisjonelt for Shukshin. Dette er et sosialt problem i forholdet mellom by og bygd. For landsbyboere er byen en drøm som går i oppfyllelse, et forbilde, et symbol på fremgang å strebe etter. Men landsbyen er opprinnelsen til byen, både materiell og åndelig. Det er folk fra landsbyen som blir kjente borgere, helter og landets stolthet.
Tomt
Handlingen i historien "Village People" er inneholdt i en setning: Bestemor Malanya mottar en invitasjon i et brev fra sønnen som bor i Moskva om å bo hos ham og skal fly med barnebarnet Shurka i vinterferien, men etter å ha lærte av en erfaren nabo om vanskelighetene og farene ved å reise med fly, utsetter hun en tur til bedre tider.
Hele handlingen i historien passer inn i 1 dag. Om morgenen får Malanya et brev, på kvelden, under hennes diktat, skriver Shurka et telegram, klokken 23 etter jobb (!), kommer en nabo - skolevaktmesteren - og snakker om den forestående turen. Etter historien dikterer bestemoren et brev til Shurka for sønnen om at hun kommer til sommeren. Om natten drømmer bestemor og Shurka om sin fremtidige reise.
Hovedsaken i en historie er ikke handlingen. Historien «Village People» er en historie om noe som ikke skjedde. Leseren mistenker at bestemoren aldri vil finne styrken og motet til å fly til sønnen i Moskva, som både hun og barnebarnet drømmer om. Dette er en reminisens av Tsjekhovs skuespill "Tre søstre", der ledemotivet er "til Moskva, til Moskva!" førte ikke til tur.
I fravær av handling, hovedideen til historien, uttrykt i tittelen: treghet tillater ikke landsbyboerne å rømme fra sitt vanlige miljø (som bestemoren), men hvis de rømmer, oppnår de mye (som sønn av Malanya og, åpenbart, Shurka i fremtiden).
Historiens helter
Bestemor Malanya- en enkel bygdekvinne. Først på slutten av historien, på siste side, får leseren vite at Malanyas sønn er en helt fra Sovjetunionen. Shurka nevner dette i brevet, og så skriver bestemoren på konvolutten ikke bare navnet på adressaten, men også rangen, og tror at på denne måten kommer brevet bedre. I følge Shurka "elsker bestemoren sønnen sin forferdelig" og er stolt av ham.
Å reise for en bestemor er en vanskelig, uklar sak. Hun forstår ikke hvordan man reiser med ulike typer transport og med et stort antall overføringer. Bestemor er redd for å fly på et fly (spesielt etter at en nabo fortalte henne at flyet kan ta fyr). Men Shurka vet at bestemoren hans ikke er en engstelig person (ellers hvordan ville sønnen hennes ha de egenskapene som er nødvendige for en pilot), han er overrasket over at hun var redd for flyet: "Men du også, bestemor: hvor er du modig, men her er du redd for noe.."
Shukshin understreker at bestemor Malanya har karakteregenskaper som hun åpenbart ga videre til sønnen sin: energisk, frekk, høylytt, veldig nysgjerrig.
Noen karakteristiske trekk ved bestemoren kan betraktes som felles for alle landsbyboere: hun er gjestfri, behandler Yegor med mjød (øl) og følger tradisjoner. Hun tenker på seg selv som ett med sine landsbyboere, forteller alle hun møter om invitasjonen og spør alle om råd. Rådene fra den "kunnskapsrike personen" Yegor Lizunov er ubestridelig for henne.
Bestemor tror ikke på fremgang. Hun er ikke bare redd for fly, men komponerer også et telegram som et brev (hun vet tross alt hvordan hun skal skrive i henhold til tradisjonen, og gir ikke etter for Shurkas overbevisning om at et telegram er noe helt annet).
Bestemoren og barnebarnet har samme utseende mellom seg: mager, med høye kinnben, med små, intelligente øyne. Shurka Jeg ser ikke ut som min bestemor i karakter. Han er like nysgjerrig, men sjenert til dumhet, beskjeden og følsom. Shurka er sønn av bestemor Malanyas datter, som midlertidig bor hos bestemoren sin på grunn av det faktum at moren arrangerer hennes personlige liv. Han vet virkelig mye. Han vet ikke bare hvordan han skriver et telegram, men vet også hvor mye det vil koste. Shurka vet at hvis motoren tar fyr, så må flammen slås ned med fart; Shurka vet at i dag får alle slippe inn i Kreml. Leseren forstår hvem som er kilden til Shurkas kunnskap.
Nikolai Vasilyevich, åpenbart en lærer, fortalte ham om Kreml. Det eneste Shurka ikke vet er at de virkelig ikke tilbyr fallskjermer på flyet.
Shurkas beskjedenhet tillater ham ikke å direkte protestere mot bestemoren, men han skriver med vilje til onkelen i et brev på egne vegne, og ber ham om å skamme "bestemoren", skriv at å fly ikke er skummelt: "Hun vil fly i en øyeblikkelig."
Egor Lizunov er Malanyas bestemors nabo, en skolevaktmester og en autoritet på reise: han reiste og fløy mye. Shukshin legger merke til slike detaljer som hardhendte håndflater, grått svett (fra hardt arbeid) hår. En annen karakteristisk detalj ved heltens portrett er lukten. Egor lukter sele og høy. For en landsbyboer er denne lukten lukten av veien.
Lukten til Yegor har en forklaring, det samme gjør hans sene hjemkomst. Han og hans overordnede fraktet høystakker i dårlig vær etter en snøstorm. Egor klager over at han ba «aktivistene» fjerne høyet om sommeren. Han er en økonomisk, praktisk person.
Stilistiske trekk
For å karakterisere karakterene er deres taleegenskaper viktige. Bestemorens tale er fylt med samtaler: Jeg vet, det er veldig skummelt, jeg driter i buksene mine. Shurka, som legemliggjørelsen av fremtiden, har den nødvendige kunnskapen, talen hans er litterær. Lite adverb flere i brevet viser han at drømmen hans er å slutte å være landsbyboer, å reise, som sin onkel, til Moskva: «Vi er fortsatt landsbyboere flere».
Betydningen av navnet er både ironisk og fylt med bitterhet. Helten i Sovjetunionen kommer fra de samme landsbyboerne som Shurka sier om i et brev at de ikke kan rive seg løs fra landsbyen sin, fordi "det er en grønnsakshage her, forskjellige griser, høner, gjess." Kollektiv neologisme svinekjøtt for Shurka, et symbol på hele livet på landsbygda, som hindrer ham i å se den vanlige drømmen med sin bestemor - Moskva, som Shurka tar på skolen i geografi og historie.
Vasily Shukshin
Landsbyboere
«Så hva, mor, kom og ser på Moskva og alt. Bare kom deg dit med flyet så jeg vet når jeg skal møte deg, ikke vær redd.»
Bestemor Malanya leste dette, knep de tørre leppene sammen og tenkte.
"Pavel ringer for å komme over," sa hun til Shurka og så på ham over brillene. (Shurka er barnebarnet til bestemor Malanya, sønnen til datteren. Datterens personlige liv gikk ikke bra (hun giftet seg for tredje gang), bestemoren overtalte henne til å gi henne Shurka foreløpig. Hun elsket barnebarnet sitt, men holdt ham streng.)
Shurka gjorde leksene sine ved bordet. Han trakk på skuldrene av bestemorens ord - gå, siden han ringer.
– Når har du ferie? – spurte bestemoren strengt.
Shurka spisset ørene.
- Hvilken? Vinter?
– Hvilke andre, sommerlige, eller hva?
– Fra første januar. Og hva?
Bestemoren gjorde igjen leppene om til et rør - tenkte hun.
Og Shurkas hjerte sank av angst og glede.
- Og hva? – spurte han igjen.
- Ingenting. Lær vet. «Bestemor gjemte brevet i forklelommen, kledde på seg og forlot hytta.
Shurka løp til vinduet for å se hvor hun skulle.
Ved porten møtte bestemor Malanya naboen og begynte å snakke høyt:
– Pavel inviterer meg til Moskva for å bli. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre. Jeg kan ikke engang sette tankene mine til det. "Kom," sier han, "mamma, jeg har savnet deg så mye."
Naboen svarte noe. Shurka hørte ikke det, men bestemoren sa høyt til henne:
– Vi vet at det er mulig. Jeg har aldri sett barnebarna mine ennå, bare på kortet. Ja, det er virkelig skummelt. To kvinner til stoppet i nærheten av dem, så kom en til, så en til... Snart samlet det seg en god del mennesker rundt bestemor Malanya, og hun begynte å fortelle igjen og igjen:
– Pavel ringer til ham, til Moskva. Jeg vet virkelig ikke hva jeg skal gjøre...
Det var tydelig at alle rådet henne til å gå. Shurka stakk hendene i lommene og begynte å gå rundt hytta. Uttrykket i ansiktet hans var drømmende og også gjennomtenkt, som en bestemors. Generelt så han veldig ut som bestemoren sin - like mager, med høye kinnbein, og med de samme små, intelligente øynene. Men karakterene deres var helt forskjellige. Bestemor er energisk, kjip, høylytt og veldig nysgjerrig. Shurka er også nysgjerrig, men sjenert til dumhet, beskjeden og følsom.
Om kvelden utarbeidet de et telegram til Moskva. Shurka skrev, bestemor dikterte.
- Kjære sønn Pasha, hvis du virkelig vil at jeg skal komme, så kan jeg selvfølgelig det, selv om jeg er gammel...
- Hei! – sa Shurka. – Hvem skriver slike telegrammer?
– Hvordan bør det gjøres, mener du?
- Vi kommer. Prikk. Eller dette: vi kommer etter nyttår. Signert: mamma. Alle.
Bestemor ble til og med fornærmet.
– Du går i sjette klasse, Shurka, men du aner ikke. Du må bli smartere litt etter litt!
Shurka ble også fornærmet.
"Vær så snill," sa han. – Vet vi hvor lenge vi skal skrive? Tjue rubler i gamle penger.
Bestemor gjorde leppene om til et rør og tenkte.
- Vel, skriv slik: sønn, jeg rådførte meg med noen...
Shurka la fra seg pennen.
- Jeg kan ikke gjøre dette. Hvem bryr seg om at du rådførte deg med noen her? De vil le av oss på postkontoret.
– Skriv som du får beskjed om! – Bestemor bestilte. – Hvorfor skulle jeg spare tjue rubler til sønnen min?
Shurka tok pennen og bøyde seg ned til papiret mens hun rynket nedlatende pannen.
- Kjære sønn Pasha, jeg snakket med naboene mine her - alle rådet meg til å gå. Selvfølgelig, i min alderdom er jeg litt redd...
"De vil uansett endre det på postkontoret," sa Shurka.
- Bare la dem prøve!
Shurka savnet disse ordene – om at han var blitt stor og lydig.
"Jeg vil ikke være så redd med ham." Farvel for nå, sønn. Jeg har mange tanker om deg selv...
Shurka skrev: "skummelt."
- ...jeg savner deg. Jeg skal i det minste ta en titt på barna dine. Prikk. Mor.
"La oss telle," sa Shurka ondsinnet og begynte å stikke ordene med pennen og telle hviskende: "En, to, tre, fire ..."
Bestemoren sto bak ham og ventet.
– Femtiåtte, femtini, seksti! Så? Multipliser seksti med tretti-ett tusen åtte hundre? Så? Del på hundre - vi har atten... For tjue-noe rubler! – kunngjorde Shurka høytidelig.
Bestemoren tok telegrammet og gjemte det i lommen.
– Jeg går selv til postkontoret. Du kan regne her, smart fyr.
- Vær så snill. Det samme vil skje. Kanskje jeg tok feil med noen få kroner.
...Omtrent klokken elleve kom Yegor Lizunov, en nabo og skolevaktmester, til dem. Bestemoren ba familien komme til henne når han kom tilbake fra jobb. Egor har reist mye i løpet av livet og fløyet fly.
Yegor tok av seg saueskinnsfrakken og hatten, glattet det grånende, svette håret med de hardhårede håndflatene og satte seg ved bordet. Det luktet høy og sele i rommet.
– Så du vil fly?
Bestemoren krøp under gulvet og tok ut en kvart med mjød.
- Fly, Egor. Fortell alt i rekkefølge - hvordan og hva.
– Så hva er det å fortelle? «Egor, ikke grådig, så på en eller annen måte til og med litt nedlatende ut da bestemoren skjenket ølet. – Du kommer til byen, der vil du ta Biysk-Tomsk, ta den til Novosibirsk, og deretter spørre hvor byens flybillettkontor er. Eller du kan gå rett til flyplassen...
- Vent litt! Avgjort: det er mulig, det er mulig. Du snakker som du skal, ikke som du kan. Ja, sakte ned. Og så dumpet han alt i en haug. «Bestemoren tilbød Yegor et glass øl og så strengt på ham.
Egor rørte ved glasset med fingrene og strøk det.
– Vel, da kommer du deg til Novosibirsk og spør umiddelbart hvordan du kommer deg til flyplassen. Husk, Shurka.
"Skriv det ned, Shurka," beordret bestemoren.
Shurka rev ut et blankt ark fra notatboken og begynte å skrive det ned.
– Når du kommer til Tolmachev, spør igjen hvor de selger billetter til Moskva. Ta billettene dine, gå ombord på Tu-104 og om fem timer er du i Moskva, hovedstaden i vårt moderland.
Bestemoren, hvilte hodet på den tørre lille neven, lyttet trist til Yegor. Jo mer han snakket og jo enklere denne turen virket for ham, jo mer bekymret ble ansiktet hennes.
– I Sverdlovsk vil du derimot lande...
- Nødvendig. De spør oss ikke der. De planter og det er det. – Yegor bestemte seg for at nå kunne han ta en drink. - Vel?.. For en lett vei.
- Hold den. I Sverdlovsk må vi spørre oss selv om å bli fengslet, eller fengsler de alle der? Egor drakk, gryntet av velbehag og glattet barten.
- Alle sammen... Ølet ditt er godt, Malanya Vasilievna. Hvordan lager du det? Jeg ville lære kvinnen min... Vabka skjenket ham et glass til.
– Når du slutter å spare, så blir ølet bra.
– Hvordan er dette? – Yegor forsto det ikke.
- Ha i mer sukker. Ellers prøver du alltid å være billigere og hardere. Ha mer sukker i humlen, men det er synd å insistere på tobakk.
"Ja," sa Yegor ettertenksomt. Han hevet glasset, så på bestemor og Shurka og drakk. "Ja," sa han igjen. – Sånn er det selvfølgelig. Men når du er i Novosibirsk, vær forsiktig så du ikke gjør en feil.
– Ja, så... Alt kan skje. - Yegor tok frem en tobakkspose, tente en sigarett og blåste ut en enorm hvit røyksky fra under barten hans. – Det viktigste, selvfølgelig, når du ankommer Tolmachevo, er ikke å forvirre billettkontoret. Ellers kan du også fly til Vladivostok.
Bestemoren ble skremt og tilbød Yegor et tredje glass.
Yegor drakk den umiddelbart, gryntet og begynte å utvikle tanken sin:
– Det hender at en person henvender seg til det østlige billettkontoret og sier: «Jeg har en billett». Og hvor billetten er - han vil ikke spørre. Vel, personen flyr i en helt annen retning. Så ta en titt.
Bestemor skjenket Yegor et fjerde glass. Egor ble fullstendig myknet. Han snakket med glede:
– Å fly på et fly krever nerver og nerver! Når han reiser seg, gir de deg umiddelbart godteri...
- Godteri?
– Men selvfølgelig. Som, glem det, ikke ta hensyn ... Men faktisk er dette det farligste øyeblikket. Eller la oss si at de sier til deg: "Knyt beltene på deg." - "For hva?" – Det er sånn det skal være. - "Heh... det skal være det. Fortell meg rett: vi kan finne på det, ellers skal det være."
- Herre, Herre! – sa bestemoren. - Så hvorfor fly på den, i så fall...
– Vel, hvis du er redd for ulv, ikke gå inn i skogen. - Yegor så på kvartalet med øl - Generelt sett er de mer pålitelige. Propellen kan man knuse når som helst - og vær så snill... Da: de brenner ofte, disse motorene. Jeg fløy en gang fra Vladivostok... - Yegor gjorde seg mer komfortabel i stolen, tente en ny sigarett, så på kvartalet igjen; Bestemor flyttet seg ikke. - Vi flyr, så jeg ser ut av vinduet: det brenner...
– Hellig, hellig! – sa bestemoren.
Shurka åpnet til og med munnen litt og lyttet.
- Ja. Vel, selvfølgelig skrek jeg. Piloten kom løpende... Vel, generelt sett ingenting - han bannet meg. Hvorfor vekker du panikk, sier han? Det brenner der, men ikke bekymre deg, sitt... Det er sånn det er i denne luftfarten.
Shurka fant dette usannsynlig. Han forventet at piloten, da han så flammen, ville skyte den ned med fart eller nødlande, men i stedet skjelte han Yegor. Fremmed.