B Han består helt av bein, muskler og nerver, som en blodig engelsk hest. Han er tynn, han har nesten ingen kinn i det hele tatt, det vil si at han har bein og muskler, men ingen tegn til fet rundhet; hudfargen er jevn, mørk og ingen rødme

Stolz var bare halvt tysk, gjennom faren: moren hans var russisk; han bekjente den ortodokse troen; Hans naturlige tale var russisk: han lærte det av sin mor og fra bøker, i universitetsklasserommet og i spill med landsbygutter, i diskusjoner med fedre og i Moskva-basarer. Han arvet det tyske språket fra sin far og fra bøker.

I landsbyen Verkhlev, hvor faren hans var leder, vokste Stolz opp og ble oppvokst. Fra han var åtte år satt han sammen med sin far ved det geografiske kartet, sorterte i varehusene til Herder, Wieland, bibelvers og oppsummerte analfabetenes beretninger om bøndene, byfolket og fabrikkarbeiderne, og sammen med moren leste han det hellige. Historie, lærte Krylovs fabler og sortert ut Telemak fra varehusene.

Han tok av fra pekeren, løp for å ødelegge fuglereden sammen med guttene, og ofte, midt i timen eller under bønn, kunne jackdaws knirke fra lommen hans.

Det hendte også at faren satt om ettermiddagen under et tre i hagen og røykte pipe, og moren strikket en slags genser eller broderte på lerret; plutselig kommer det bråk og skrik fra gaten, og en hel mengde mennesker skynder seg inn i huset.

Hva har skjedd? – spør den redde moren.

Det stemmer, de tar Andrei igjen, sier faren rolig.

Dørene svinger opp, og en mengde menn, kvinner og gutter invaderer hagen. Faktisk brakte de Andrei - men i hvilken form: uten støvler, med en revet kjole og med brukket nese, enten fra seg selv eller fra en annen gutt.

Mor så alltid med bekymring på mens Andryusha forsvant fra huset i en halv dag, og hvis bare for farens positive forbud mot å forstyrre ham, ville hun ha holdt ham i nærheten av seg.

Hun vil vaske ham, skifte undertøy og kjole, og Andryusha går rundt som denne rene, veloppdragne gutten i en halv dag, og om kvelden, noen ganger om morgenen, vil noen bringe ham tilbake igjen, skitten, rufsete, ugjenkjennelig , eller mennene vil bringe ham på en vogn med høy, eller, til slutt kommer han med fiskerne på en båt og sovner på garnet.

Moren gråter, men faren har det bra, ler fortsatt.

Det blir en god bursh, en god bursh! – vil han noen ganger si.

Ha nåde, Ivan Bogdanich," klaget hun, "det går ikke en dag uten at han kommer tilbake uten en blå flekk, og den andre dagen brakk han nesen til det blødde."

Hva slags barn er han som aldri har brukket sin egen eller andres nese? – sa faren med en latter.

Moren vil gråte, gråte, så sette seg ved pianoet og fortape seg i Hertz: tårene faller etter hverandre på tangentene. Men så kommer Andryusha, ellers vil de bringe ham; han vil begynne å fortelle historien så smart, så levende at han vil få henne til å le også, og dessuten er han så forståelsesfull! Snart begynte han å lese «Telemacus» som hun gjorde, og spille fire hender med henne.

En gang forsvant han i en uke: moren gråt ut av øynene, og faren hans gjorde ingenting - han gikk rundt i hagen og røykte.

Nå, hvis Oblomovs sønn forsvant," sa han som svar på sin kones forslag om å lete etter Andrei, "så ville jeg reise hele landsbyen og zemstvo-politiet på beina, og Andrei ville komme." Åh, bra bursh!

Dagen etter ble Andrei funnet og sov fredelig i sengen sin, og under sengen lå noens pistol og et halvt kilo krutt og skudd.

Hvor har du vært? Hvor fikk du tak i pistolen? – moren bombarderte henne med spørsmål. - Hvorfor er du stille?

Så! - var det eneste svaret.

Min far spurte om han hadde en oversettelse fra Cornelius Nepos til tysk klar.

Nei, svarte han.

Faren tok ham i kragen med den ene hånden, førte ham ut porten, satte hetten på hodet hans og sparket ham bakfra slik at han slo ham av beina.

Gå dit du kom fra," la han til, "og kom igjen med en oversettelse, i stedet for ett, to kapitler, og lær moren din rollen fra den franske komedien hun spurte: ikke møt opp uten!"

Andrey kom tilbake en uke senere og tok med seg oversettelsen og lærte seg rollen.

Da han vokste opp, satte faren ham på en fjærvogn, ga ham tøylene og beordret ham til å ta ham til fabrikken, så til jordene, så til byen, til kjøpmennene, til offentlige steder, for så å se på litt leire, som han tok på fingeren, lukter, noen ganger vil han slikke den og la sønnen lukte den, og forklare hvordan den er og hva den er god for. Ellers vil de gå for å se hvordan potaske eller tjære utvinnes, hvordan smult smeltes.

I en alder av fjorten eller femten år gikk gutten ofte alene, i kjerre eller på hesteryggen, med sekk ved salen, i ærend fra faren til byen, og det hendte aldri at han glemte noe, endret det, ikke la merke til, eller gjorde en feil.

Hun likte ikke helt denne møysommelige, praktiske oppdragelsen. Hun var redd for at sønnen skulle bli den samme tyske borgeren som faren kom fra. Hun så på hele den tyske nasjonen som en mengde patenterte filister, likte ikke uhøfligheten, uavhengigheten og arrogansen som de tyske massene overalt presenterer sine borgerrettigheter med utviklet over tusen år, som en ku bærer sine horn, uten å vite hvordan de skal skjule dem.

Etter hennes mening var det ikke og kunne ikke være en eneste herre i hele den tyske nasjonen. I den tyske karakteren la hun ikke merke til noen mykhet, delikatesse, nedlatenhet, ingenting som gjør livet så behagelig i et godt lys, som du kan omgå en regel med, bryte en generell skikk, ikke adlyde reglene.

Nei, disse ignorantene bare presser på, de presser på for det de skal gjøre, de tar det inn i hodet, de er klare til til og med å slå en vegg med pannen bare for å handle i henhold til reglene.

Hun bodde som guvernante i et rikt hus og fikk anledning til å være i utlandet, reiste over hele Tyskland og blandet alle tyskerne til én skare av kontorister, håndverkere, kjøpmenn, rett som en kjepp, offiserer med soldater og embetsmenn med dagligdagse ansikter, røyker korte piper og spytter gjennom tennene, som bare er i stand til sømmelig arbeid, hardt tjente penger, vulgær orden, kjedelig regelmessighet i livet og pedantisk utførelse av plikter: alle disse borgerne med kantete manerer, med store, grove hender , med en borgerlig friskhet i ansiktet og med frekk tale.

«Uansett hvordan du kler en tysker», tenkte hun, «uansett hvilken tynn og hvit skjorte han tar på seg, la ham ta på seg lakkstøvler, til og med ta på gule hansker, men han er helt klippet som av skoskinn; Harde og rødlige hender stikker fortsatt ut under de hvite mansjettene, og under den elegante dressen titter frem, om ikke bakeren, så bartenderen. Disse tøffe hendene ber bare om å bli tatt opp med en syl eller mye, mye - for en bue i et orkester.»

Og i sønnen hennes så hun idealet om en herre, selv om en oppkomling, fra en svart kropp, fra en borgers far, men fortsatt sønn av en russisk adelskvinne, fortsatt en hvit, vakkert bygget gutt, med så små hender og føtter, med et rent ansikt, med et klart, med et livlig blikk, slik hun hadde sett nok av i et rikt russisk hus, og også i utlandet, selvfølgelig, ikke hos tyskerne.

Og plutselig skal han nesten selv snu møllesteinene i møllen, hjem fra fabrikker og jorder, som faren: dekket av smult, dekket av gjødsel, med rødskitne, hardhårede hender, med ulvelyst!

Hun skyndte seg å klippe Andryushas negler, krølle krøllene hans, sy elegante krager og skjortefronter; Jeg bestilte jakker i byen; lærte ham å lytte til de gjennomtenkte lydene til Hertz, sang for ham om blomster, om livets poesi, hvisket om det strålende kallet til enten en kriger eller en forfatter, drømte sammen med ham om den høye rollen som tilfaller andre ...

Og hele denne utsikten må knuses ved å klikke på sedler, fra sortering gjennom menns oljeaktige kvitteringer, fra behandlingen av fabrikkarbeidere!

Hun hatet til og med vognen som Andryusha dro til byen på, og oljeskinnsregnfrakken som faren ga ham, og de grønne semskede hanskene - alle de grove egenskapene til arbeidslivet.

Dessverre var Andryusha en utmerket student, og faren gjorde ham til en lærer på den lille internatskolen hans.

Vel, så være det; men han betalte ham en lønn, som håndverker, helt på tysk: ti rubler i måneden, og tvang ham til å signere en bok.

Trøst, gode mor: din sønn vokste opp på russisk jord - ikke i hverdagens folkemengde, med borgerkuhorn, med hender som snudde kvernsteiner. Oblomovka var i nærheten: det var en evig ferie der! Der løftes arbeidet av ens skuldre som et åk; der står ikke mesteren opp ved daggry og går ikke rundt på fabrikkene i nærheten av hjul og fjærer som er smurt inn med smult og olje.

Og i selve Verkhlev er det, selv om det meste av året er et tomt, låst hus, men en leken gutt klatrer ofte inn der, og der ser han lange saler og gallerier, mørke portretter på veggene, ikke med røff friskhet, ikke med harde store hender - han ser sløve blå øyne, pudret hår, hvite, bortskjemte ansikter, fyldige bryster, sarte blåårede hender i flagrende mansjetter, stolt plassert på sverdets skaft; ser en rekke edle og ubrukelige ting i lykke til forgangne ​​generasjoner, i brokade, fløyel og blonder.

Han går gjennom historien til strålende tider, kamper, navn; der leser han en historie om gamle dager, ikke det samme som faren fortalte ham hundre ganger, spyttet over pipa, om livet i Sachsen, mellom rutabaga og poteter, mellom markedet og grønnsakshagen...

Omtrent tre år senere ble dette slottet plutselig fylt med mennesker, sydet av liv, ferier, baller; lys skinte i de lange galleriene om natten.

Prinsen og prinsessen ankom med familien sin: prinsen, en gråhåret gammel mann, med et falmet pergamentansikt, matte svulmende øyne og en stor skallet panne, med tre stjerner, med en gylden snusboks, med en stokk med en yakhont-knott, i fløyelsstøvler; Prinsessen er en kvinne med majestetisk skjønnhet, høyde og volum, som det ser ut til at ingen noen gang kom nær, klemte eller kysset henne, ikke engang prinsen selv, selv om hun hadde fem barn.

Hun virket høyere enn den verden hun gikk ned i tre ganger i året; Hun snakket ikke med noen, gikk ingen steder, men satt i et grønt kullrom med tre gamle kvinner, og over hagen, til fots, langs det overbygde galleriet, gikk til kirken og satte seg på en stol bak skjermene .

Men i huset, foruten prinsen og prinsessen, var det en hel, en så munter og levende verden at Andryusha, med sine barnslige grønne øyne, plutselig så inn i tre eller fire forskjellige sfærer, med et livlig sinn observerte han grådig og ubevisst typer av denne heterogene mengden, som de brokete fenomenene i en maskerade.

Det var prinsene Pierre og Michel, den første av dem lærte Andryusha umiddelbart hvordan han skulle slå zorya i kavaleriet og infanteriet, hvilke sabler og sporer som er husarer og hvilke drager, hvilke farger på hester er i hvert regiment og hvor du definitivt må melde deg på etter trening. for ikke å vanære deg selv.

Den andre, Michel, hadde nettopp møtt Andryusha, da han satte ham i posisjon og begynte å gjøre fantastiske ting med nevene, slo Andryusha i nesen, deretter i magen, så sa han at dette var en engelsk kamp.

Tre dager senere brakk Andrei, bare basert på landsbyens friskhet og ved hjelp av sine muskuløse armer, nesen på både engelsk og russisk måte, uten noen vitenskap, og fikk autoritet fra begge prinsene.

Det var to prinsesser til, jenter elleve og tolv år gamle, høye, slanke, pent kledd, som ikke snakket med noen, ikke bøyde seg for noen og var redde for menn.

Det var guvernøren deres, Mlle Ernestine, som dro til Andryushas mor for kaffe og lærte ham å lage krøller. Noen ganger tok hun hodet hans, la det på knærne og krøllet det til papirbiter til det gjorde veldig vondt, så tok hun begge kinnene med de hvite hendene og kysset det så ømt!

Så var det en tysker som slipte snusbokser og knapper på en maskin, så en musikklærer som ble full fra søndag til søndag, så en hel gjeng med tjenestepiker, og til slutt en flokk med hunder.

Alt dette fylte huset og landsbyen med bråk, larm, banking, klikk og musikk.

På den ene siden møtte Oblomovka, på den andre, det fyrste slottet, med et stort herreliv, det tyske elementet, og verken en god bursh eller til og med en filister kom ut av Andrei.

Andryushas far var agronom, teknolog og lærer. Fra sin far, en bonde, tok han praktiske timer i agronomi, studerte teknologi i saksiske fabrikker, og ved det nærliggende universitetet, hvor det var rundt førti professorer, fikk han et kall om å lære det førti vise menn på en eller annen måte klarte å forklare ham.

Siden den gang har Ivan Bogdanovich ikke sett verken hjemlandet eller faren. I seks år reiste han rundt i Sveits og Østerrike, og i tjue år har han bodd i Russland og velsigner sin skjebne.

Han var på universitetet og bestemte at sønnen hans også skulle være der - det var ikke nødvendig, at det ikke ville være et tysk universitet, det var ikke nødvendig, at et russisk universitet måtte gjøre en revolusjon i sønnens liv og ta ham langt fra veien som faren hans mentalt hadde lagt ut i min sønns liv.

Og han gjorde det veldig enkelt: han tok sporet fra bestefaren og fortsatte det, som på en linjal, til sitt fremtidige barnebarn, og var rolig, uten mistanke om at Hertz sine variasjoner, drømmene og historiene til moren, galleriet og boudoir i det fyrste slottet ville snu det smale tyske sporet på en så bred vei som verken bestefaren, faren eller han selv noen gang hadde drømt om.

Han var imidlertid ikke en pedant i dette tilfellet og ville ikke ha insistert på egenhånd; han ville bare ikke ha vært i stand til å skissere en annen vei for sønnen hans.

Han brydde seg lite om det. Da sønnen kom tilbake fra universitetet og bodde hjemme i tre måneder, sa faren at han ikke hadde noe mer å gjøre i Verkhlev, at selv Oblomov var sendt til St. Petersburg, og at det derfor var på tide for ham også .

Hvorfor trengte han å dra til St. Petersburg, hvorfor kunne han ikke bli i Verkhlev og hjelpe til med å administrere eiendommen - den gamle mannen spurte seg ikke om dette; han husket bare at da han selv var ferdig med studiet, sendte faren ham bort.

Og han sendte sønnen sin bort – slik er skikken i Tyskland. Moren var ikke i verden, og det var ingen å motsi.

På avreisedagen ga Ivan Bogdanovich sønnen hundre rubler i sedler.

"Du vil ri på hesteryggen til provinsbyen," sa han. - Der, motta tre hundre og femti rubler fra Kalinnikov, og la hesten være med ham. Hvis han ikke er der, selg hesten; det blir snart messe; de vil gi fire hundre rubler og ikke for jegeren. Det vil koste deg førti rubler å komme til Moskva, og derfra til St. Petersburg - syttifem; nok gjenstår. Så - som du ønsker. Du gjorde forretninger med meg, så du vet at jeg har litt kapital; men ikke regn med ham før min død, og jeg vil nok leve i tjue år til, med mindre en stein faller på hodet mitt. Lampen brenner sterkt og det er mye olje i den. Du er godt utdannet: alle karrierer er åpne for deg; du kan tjene, bytte, eller i det minste skrive, kanskje - jeg vet ikke hva du vil velge, hva du føler deg mer tilbøyelig til å gjøre...

"Ja, jeg skal se om det er mulig for alle," sa Andrey.

Faren lo av all kraft og begynte å klappe sønnen så hardt på skulderen at selv en hest ikke tålte det. Andrey ingenting.

Vel, hvis du ikke har ferdighetene, vil du ikke kunne finne din egen vei på egen hånd, du trenger råd, spør - gå til Reingold: han vil lære deg. OM! - la han til, løftet fingrene opp og ristet på hodet. - Dette... dette (han ville rose og fant ikke ordene)... Vi kom fra Sachsen sammen. Han har et fireetasjes hus. Jeg skal fortelle deg adressen...

"Ikke, ikke snakk," innvendte Andrei, "jeg går til ham når jeg har et fire-etasjers hus, men nå skal jeg klare meg uten ham ...

Et nytt trykk på skulderen.

Andrey hoppet opp på hesten sin. To poser var bundet til salen: i den ene var det en regnfrakk i oljeskinn og tykke, negleforede støvler og flere skjorter laget av Verkhlevsky-lin var synlige - ting kjøpt og tatt etter insistering fra faren; i den andre lå en elegant frakk av fint tøy, en raggete frakk, et dusin tynne skjorter og støvler bestilt i Moskva, til minne om morens instruksjoner.

Vi vil! - sa faren.

Vi vil! - sa sønnen.

Alle? – spurte faren.

Alle! – svarte sønnen.

De så stille på hverandre, som om de stakk tvers gjennom hverandre med blikket.

I mellomtiden samlet en gjeng nysgjerrige naboer seg rundt for å se, med munnen åpen, hvordan manageren ville la sønnen gå til en annens side.

Far og sønn håndhilste. Andrey red med et langt skritt.

For en valp: ikke en tåre! - sa naboene. - Det er to kråker som bare sitter der og kurrer på gjerdet: de kurrer på ham - bare vent litt!

Hva bryr han seg om kråker? Han vandrer alene i skogen om natten på Ivan Kupala: dette plager dem ikke, brødre. En russer ville ikke slippe unna med det!

Men den gamle er kjempegod! - bemerket en mor. - Det er som om han kastet en kattunge ut på gaten: han klemte ham ikke, han hylte ikke!

Stoppe! Stopp, Andrey! – ropte den gamle mannen.

Andrey stoppet hesten.

EN! Han snakket tydeligvis nidkjært! – sa de i mengden med godkjennelse.

Vi vil? - spurte Andrey.

Gjorden er svak, den må strammes.

Jeg kommer til Shamshevka og fikser det selv. Det nytter ikke å kaste bort tid, vi må komme før mørkets frembrudd.

Vi vil! – sa faren og viftet med hånden.

Vi vil! – Sønnen nikket på hodet, gjentok og bøyde seg litt ned og ville bare anspore hesten hans.

Å, dere hunder, virkelig, hunder! Som fremmede! - sa naboene.

Men plutselig hørtes et høyt rop i mengden: en kvinne kunne ikke holde ut.

Far, du lille lys! – sa hun og tørket øynene med enden av hodeskjerfet. - Stakkars foreldreløs! Du har ikke en kjær mor, det er ingen som velsigner deg... La meg i det minste døpe deg på nytt, min kjekke mann!

Andrei red bort til henne, hoppet av hesten hans, klemte kjerringa og ville så ri - og begynte plutselig å gråte mens hun døpte ham og kysset ham. I de varme ordene hennes virket det som om han hørte morens stemme, og et øyeblikk dukket det ømme bildet hennes opp.

Han klemte kvinnen hardt, tørket raskt tårene og hoppet opp på hesten hans. Han traff sidene hennes og forsvant i en støvsky; tre blandinger stormet desperat etter ham fra begge sider og brast i bjeffing.

Stolz er på samme alder som Oblomov: og han er allerede over tretti år gammel. Han tjenestegjorde, trakk seg tilbake, drev sin egen virksomhet og tjente faktisk et hjem og penger. Han er involvert i et selskap som sender varer til utlandet.

Han er stadig på farten: hvis samfunnet trenger å sende en agent til Belgia eller England, sender de ham; du må skrive et prosjekt eller tilpasse en ny idé til virksomheten - de velger det. I mellomtiden går han ut i verden og leser: når han har tid, det vet Gud.

Han består helt av bein, muskler og nerver, som en blodig engelsk hest. Han er tynn, han har nesten ingen kinn i det hele tatt, det vil si at han har bein og muskler, men ingen tegn til fet rundhet; hudfarge er jevn, mørk og ingen rødme; Øynene, selv om de er litt grønnaktige, er uttrykksfulle.

Han hadde ingen unødvendige bevegelser. Hvis han satt, satt han stille, men hvis han handlet, brukte han så mange ansiktsuttrykk som nødvendig.

Akkurat som han ikke hadde noe overflødig i kroppen, så søkte han i sitt livs moralske praksis en balanse mellom de praktiske aspektene og åndens subtile behov. De to sidene gikk parallelt, krysset og flettet seg sammen underveis, men ble aldri viklet inn i tunge, uløselige knuter.

Han gikk fast, muntert; levde i henhold til et budsjett, prøvde å bruke hver dag, som hver rubel, med hvert minutt, aldri døsende kontroll over tiden brukt, arbeid, sjel og hjerte.

Det ser ut til at han kontrollerte både sorger og gleder, som hendenes bevegelser, fottrinnene, eller hvordan han taklet dårlig og godt vær.

Han åpnet paraplyen mens det regnet, det vil si at han led mens sorgen varte, og han led uten sjenert underkastelse, men heller med irritasjon, med stolthet, og tålte det tålmodig bare fordi han tilskrev årsaken til all lidelse til seg selv, og hengte den ikke opp som en kaftan på en annens negl.

Og han nøt gleden som en blomst plukket underveis, til den visnet i hendene hans, og fullførte aldri begeret til den dråpen av bitterhet som ligger på slutten av all nytelse.

Et enkelt, det vil si direkte, virkelig syn på livet - det var hans konstante oppgave, og etter hvert som han nådde løsningen, forsto han alle vanskelighetene med det og var innerst inne stolt og glad hver gang han oppdaget en skjevhet på veien og ta rett skritt.

"Det er vanskelig og vanskelig å leve enkelt!" – sa han ofte til seg selv og så med forhastede blikk på hvor det var skjevt, hvor det var skjevt, hvor tråden til livets snor begynte å vikle seg inn i en uregelmessig, kompleks knute.

Mest av alt var han redd for fantasien, denne tosidige følgesvennen, med et vennlig ansikt på den ene siden og et fiendeansikt på den andre, en venn - jo mindre du tror på ham, og en fiende - når du sovner tillitsfullt under hans søt hvisking.

Han var redd for enhver drøm, eller hvis han gikk inn i dens rike, gikk han inn når man går inn i en grotte med inskripsjonen: ma ensomhet, mon hermitage, mon repos, å vite timen og minuttet når du vil dra derfra.

Drømmen, det gåtefulle, det mystiske hadde ingen plass i hans sjel. Det som ikke var gjenstand for analyse av erfaring, av praktisk sannhet, var i hans øyne en optisk illusjon, en eller annen refleksjon av stråler og farger på rutenettet til synsorganet, eller til slutt et faktum som erfaringen ikke hadde ennå. nådd.

Han hadde heller ikke den amatørismen som elsker å lete i det mirakuløses rike eller å hengi seg til feltet av formodninger og oppdagelser tusen år i forveien. Han stoppet hardnakket ved terskelen til mysteriet, og avslørte ikke verken barnets tro eller tvilen til fettet, men ventet på at loven skulle komme, og med den nøkkelen til den.

Like subtilt og forsiktig som han så på fantasien, så han på hjertet sitt. Her, ofte på gli, måtte han innrømme at hjertefunksjonssfæren fortsatt var terra incognita].

Han takket hjertelig skjebnen hvis han i denne ukjente regionen på forhånd klarte å skille mellom grove løgner og blek sannhet; klaget ikke lenger når han snublet fra et bedrag som var dyktig dekket med blomster, og ikke falt, hvis bare hjertet banket febrilsk og intenst, og han var glad hvis det ikke blør, hvis kaldsvette ikke dukket opp på pannen hans og så la han seg ikke lenge i skyggen over livet sitt.

Han betraktet seg selv som heldig fordi han kunne holde seg i samme høyde og, galopperende på følelsesskøyten, ikke overskride den tynne linjen som skiller følelsesverdenen fra løgnens og sentimentalitetens verden, sannhetens verden fra de latterliges verden, eller, galopperende tilbake, ikke hoppe på sanden, den tørre jorden av stivhet, kløkt, mistillit, bagateller, emaskulering av hjertet.

Selv midt i sin entusiasme kjente han bakken under føttene og hadde nok styrke i seg selv til at han i tilfelle ekstreme kunne skynde seg og være fri. Han ble ikke blendet av skjønnhet og glemte derfor ikke, ydmyket ikke en manns verdighet, var ikke en slave, "lå ikke ved føttene" av skjønnhetene, selv om han ikke opplevde brennende gleder.

Han hadde ingen avguder, men han beholdt sin sjels styrke, sin kropps styrke, men han var kysk stolt; han utstrålte en slags friskhet og styrke, før som selv usky kvinner ufrivillig følte seg flaue.

Han visste verdien av disse sjeldne og dyre eiendommene og brukte dem så sparsomt at han ble kalt en egoist og ufølsom. Hans tilbakeholdenhet mot impulser, hans evne til ikke å gå utover grensene for en naturlig, fri åndstilstand, ble stemplet med bebreidelse og ble umiddelbart rettferdiggjort, noen ganger med misunnelse og overraskelse, av en annen som med all kraft fløy inn i sumpen og ødela sin egen og andres eksistens.

Lidenskaper, lidenskaper rettferdiggjør alt, sa de rundt ham, men i din egoisme redder du bare deg selv: la oss se for hvem.

"For noen, la meg passe på," sa han ettertenksomt, som om han så i det fjerne, og fortsatte å ikke tro på lidenskapens poesi, beundret ikke deres voldelige manifestasjoner og destruktive spor, men ønsket likevel å se idealet om lidenskaper. menneskelig eksistens og ambisjoner i en streng forståelse og retning av livet.

Og jo mer de utfordret ham, jo ​​dypere «sank» han i sin stahet, og falt til og med, i det minste i tvister, inn i puritansk fanatisme. Han sa at «den normale hensikten med en person er å leve gjennom de fire årstidene, det vil si fire tidsaldre, uten sprang, og å bære livets kar til den siste dag, uten å søle en eneste dråpe forgjeves, og at en jevn og langsom brenning av ild er bedre enn voldsomme ilder, uansett hva.» Avslutningsvis la han til at han "ville være glad hvis han klarte å rettferdiggjøre sin overbevisning mot seg selv, men at han ikke håper å oppnå dette, fordi det er veldig vanskelig."

Og han selv gikk og gikk hardnakket langs den valgte stien. Vi så ham ikke tenke smertefullt og smertefullt på noe; tilsynelatende ble han ikke oppslukt av angeren til et slitent hjerte; Han følte seg ikke syk i sjelen, han gikk aldri seg vill i komplekse, vanskelige eller nye omstendigheter, men nærmet seg dem som om han var tidligere bekjente, som om han levde for andre gang, og gikk gjennom kjente steder.

Uansett hva han møtte, brukte han nå teknikken som var nødvendig for dette fenomenet, på samme måte som husholdersken umiddelbart ville velge fra en haug med nøkler som hang på beltet hennes, den som var nødvendig for den eller den døren.

Fremfor alt la han utholdenhet i å oppnå mål: dette var et tegn på karakter i øynene hans, og han nektet aldri å respektere folk med denne utholdenheten, uansett hvor uviktige målene deres var.

Dette er mennesker! - han sa.

Trenger jeg å legge til at han selv gikk mot målet sitt, tappert gjennom alle hindringer, og først da forlot oppgaven når en vegg dukket opp på vei eller en ufremkommelig avgrunn åpnet seg.

Men han var ikke i stand til å bevæpne seg med det motet som lukket øynene og hoppet over en avgrunn eller kastet seg tilfeldig i en vegg. Han vil måle en avgrunn eller en mur, og hvis det ikke er noen sikker måte å overvinne, vil han flytte bort, uansett hva de sier om ham.

For å utvikle en slik karakter var det kanskje nødvendig med slike blandede elementer som Stolz ble dannet av. Lederne våre har lenge vært støpt inn i fem eller seks stereotype former, dovent, ser seg rundt med et halvt øye, legger hånden til den sosiale maskinen og beveger den døsig langs det vanlige sporet, og plasserer foten i sporet etter forgjengeren. Men så våknet øynene av dvalen, raske, brede skritt, levende stemmer ble hørt... Hvor mange Stoltsevs skulle dukke opp under russiske navn!

Hvordan kunne en slik person være nær Oblomov, der hvert trekk, hvert trinn, hele hans eksistens var en åpenbar protest mot Stolz sitt liv? Dette ser ut til å være en avgjort sak, at de motsatte ytterpunktene, hvis de ikke tjener som en grunn til sympati, som man tidligere trodde, så ikke på noen måte forhindrer det.

Dessuten var de forbundet med barndom og skole - to sterke kilder, deretter russere, snille, fete hengivenheter, rikelig overøst den tyske gutten i Oblomov-familien, deretter rollen som den sterke, som Stolz okkuperte under Oblomov både fysisk og moralsk, og til slutt, mest av alt, på grunnlag av Oblomovs natur lå en ren, lys og snill begynnelse, fylt med dyp sympati for alt som var bra og som bare åpnet seg og svarte på kallet fra dette enkle, ukompliserte, evig tillitsfulle hjertet.

Den som ved et uhell eller med vilje så inn i denne lyse, barnslige sjelen - uansett hvor dyster eller sint han var - han kunne ikke lenger nekte ham gjensidighet eller, hvis omstendighetene hindret tilnærming, i det minste et godt og varig minne.

Andrei tok ofte en pause fra forretninger eller fra det sosiale publikum, fra kvelden, fra ballet, og satte seg på Oblomovs brede sofa og tok i en lat samtale bort og roe ned en engstelig eller sliten sjel, og opplevde alltid at beroligende følelse som en person opplever når man kommer fra en storslått hall i sitt eget beskjedne ly eller vender tilbake fra den vakre sørlandske naturen til bjørkelunden der man gikk som barn.

Hvordan er det ikke et problem? - fortsatte Oblomov. – Mennene var så som så, ingenting ble hørt, verken godt eller dårlig, de gjorde jobben sin, strakk seg ikke etter noe; og nå vil de bli ødelagt! Det blir te, kaffe, fløyelsbukser, munnspill, smurte støvler... det nytter ikke!

Ja, hvis dette er slik, så er det selvfølgelig til liten nytte," bemerket Stolz ... "Og du starter en skole i landsbyen ...

Er det ikke for tidlig? - sa Oblomov. - Lesekunnskap er skadelig for en bonde: lær ham, og han vil sannsynligvis ikke engang pløye ...

Ja det er sant; Men jeg har ikke en fullstendig plan ennå... - Oblomov bemerket forsiktig.

Og du trenger ingen! - sa Stolz. - Bare gå: du vil se på stedet hva som må gjøres. Du har rotet med denne planen lenge: er den virkelig ikke klar ennå? Hva gjør du?

Ah, bror! Det er som om alt jeg trenger å gjøre er å forvalte eiendommen. Hva med en annen ulykke?

Hvilken?

De kjører meg ut av leiligheten.

Hvordan kjører de?

Så: flytte ut, sier de, og det er alt.

Vel, hva så?

Hva så? Jeg gned meg på ryggen og sidene her, slengte og snudde meg fra alle disse plagene. Tross alt er det én ting: du trenger både dette og det, gjøre opp poeng der, betale der, betale her, og så transport! Det kommer utrolig mye penger ut, og jeg vet ikke hvor! Bare se, du vil stå uten penge...

Denne mannen er bortskjemt: det er vanskelig å flytte ut av leiligheten hans! – sa Stolz overrasket. – Apropos penger, har du mye av det? Gi meg fem hundre rubler: Jeg må sende dem nå; Jeg får den på kontoret i morgen...

Vente! La meg huske... Nylig sendte de tusen fra landsbyen, men nå gjenstår det bare... bare vent...

Oblomov begynte å rote gjennom eskene.

Her... ti, tjue, to hundre rubler... ja, her er tjue. Det var også kobber... Zakhar, Zakhar!

Zakhar hoppet av sofaen på samme måte og kom inn i rommet.

Hvor var de to hryvniaene på bordet? i går la jeg...

Hva er det, Ilya Ilyich, du fikk to hryvnias! Jeg har allerede rapportert til deg at det ikke var to hryvniaer liggende her...

Hvordan kunne det ikke være! De ga bytte fra appelsinene...

De ga den til noen og glemte den,” sa Zakhar og snudde seg mot døren.

Stolz lo.

Å dere oblomovitter! – bebreidet han. – De vet ikke hvor mye penger de har i lomma!

Akkurat nå hva slags penger ga de til Mikhei Andreich? – Minnet Zakhar.

Å, ja, Tarantiev tok ti rubler til," Oblomov snudde seg raskt til Stolz, "jeg glemte det."

Hvorfor slipper du dette dyret inn? - Stolz bemerket.

Hvorfor slippe inn! – Zakhar grep inn. – Han vil komme som til sitt eget hus eller til en taverna. Han tok mesterens skjorte og vest, og husk navnet hans! Akkurat nå, bak frakken sin, sa han: «La meg ta den på!» Hvis bare du, far, Andrei Ivanovich, ville roe ham ned...

Det er ikke din sak, Zakhar. Kom til ditt sted! - Oblomov bemerket strengt.

"Gi meg et stykke notat," spurte Stolz, "for å skrive en lapp."

Zakhar, gi meg papirene: Andrei Ivanovich trenger... - sa Oblomov.

Hun eksisterer tross alt ikke! "Vi lette etter det akkurat nå," svarte Zakhar fra salen og kom ikke en gang inn i rommet.

Gi meg litt skrap! - Stolz plaget.

Oblomov så på bordet: det var ikke noe skrot.

Vel, gi meg i det minste et visittkort.

Jeg har ikke hatt dem på lenge, visittkort," sa Oblomov.

Hva feiler det deg? – Stolz protesterte ironisk. – Når du skal gjøre noe, skriver du en plan. Fortell meg, vær så snill, går du hvor du besøker? Hvem ser du?

Ja, hvor er jeg? Jeg går ikke til mange steder, jeg er alltid hjemme: planen bekymrer meg, og så er det leiligheten... Takk, Tarantiev ville prøve, finne...

Er det noen som besøker deg?

Det skjer... Tarantyev og Alekseev. Akkurat nå kom legen inn... Penkin var der, Sudbinsky, Volkov...

"Jeg ser ikke engang noen bøker hos deg," sa Stolz.

Her er boka! - Oblomov noterte, og pekte på boken som lå på bordet.

Hva har skjedd? – spurte Stolz og så på boken «Reise til Afrika». Og siden du stoppet på ble mugnet. Ikke en avis i sikte... Leser du aviser?

Nei, trykket er fargestift, det ødelegger øynene... og det er ikke nødvendig: hvis det er noe nytt, hele dagen lang hører du bare om det fra alle kanter.

Ha nåde, Ilya! - sa Stolz og vendte et forbløffet blikk mot Oblomov. – Hva gjør du selv? Som en deigklump, krøllet sammen og liggende der.

Sant, Andrei er som en klump,» svarte Oblomov trist.

Er bevissthet virkelig en begrunnelse?

Nei, dette er bare et svar på dine ord; "Jeg kommer ikke med unnskyldninger," bemerket Oblomov med et sukk.

Vi må komme oss ut av denne drømmen.

Jeg prøvde det før, det fungerte ikke, men nå... hvorfor? Ingenting provoserer, sjelen er ikke revet, sinnet sover fredelig! – avsluttet han med knapt merkbar bitterhet. - Nok om dette... Bedre si meg, hvor er du fra nå?

Fra Kiev. Om to uker skal jeg til utlandet. Gå også...

Fint; kanskje... - bestemte Oblomov.

Så sett deg ned, skriv forespørselen din, så sender du den i morgen...

Det er det i morgen! - Oblomov begynte og fanget seg selv. – For det haster de, som om noen kjører dem! La oss tenke, snakke, og så vil Gud gi! Kanskje først til landsbyen, og til utlandet... etter...

Hvorfor etter? Tross alt, legen bestilte det? Kast først av fettet, kroppens tyngde, så vil sjelens søvn fly bort. Vi trenger både fysisk og mental gymnastikk.

Nei, Andrey, alt dette vil slite meg: helsen min er dårlig. Nei, du bør forlate meg, gå alene...

Stolz så på den løgnaktige Oblomov, Oblomov så på ham.

Stolz ristet på hodet, og Oblomov sukket.

Det virker for deg som om du er for lat til å leve? – spurte Stolz.

Vel, det er også sant: latskap, Andrey.

Andrei snudde spørsmålet i hodet om hvordan han skulle ta på nerven og hvor han hadde noe levende, imens så han stille på ham og lo plutselig.

Hvorfor har du på deg en trådstrømpe og den andre papir? - merket han plutselig og pekte på Oblomovs ben. - Og er skjorten din på innsiden ut?

Oblomov så på føttene hans, så på skjorten.

"Så sant," innrømmet han, flau. – Denne Zakhar ble sendt til meg som straff! Du vil ikke tro hvor utslitt jeg var med ham! Han argumenterer, han er frekk, men ikke still spørsmål!

Ah, Ilya, Ilya! - sa Stolz. - Nei, jeg vil ikke forlate deg slik. Om en uke kjenner du deg ikke igjen. Denne kvelden vil jeg fortelle deg en detaljert plan om hva jeg har tenkt å gjøre med meg selv og med deg, og nå kle på meg. Vent, jeg skal riste deg. Zakhar! - han ropte. - Kle på deg for Ilya Ilyich!

Hvor skal du for nåde skyld? Nå kommer Tarantyev og Alekseev til lunsj. Da ville de...

Zakhar," sa Stolz uten å høre på ham, "la ham kle på seg."

"Jeg lytter, far, Andrei Ivanovich, jeg skal bare rense støvlene mine," sa Zakhar ivrig.

Hvordan? Får du ikke skinnet støvlene før klokken fem?

De ble renset, de ble renset, bare forrige uke, men mesteren kom ikke ut, så de bleknet igjen ...

Vel, la oss gjøre det som det er. Ta med kofferten min inn i stua; Jeg blir hos deg. Jeg skal kle på meg nå, og du gjør deg klar, Ilya. Vi spiser lunsj et sted mens vi er på farten, og så drar vi hjem klokken to, tre og...

Hvorfor, hvordan er det plutselig... vent... la meg tenke... jeg er ikke barbert...

Det er ingen grunn til å tenke og klø deg i hodet... Kjære, du finner det: Jeg tar deg dit.

Hvilke hus skal vi gå til neste gang? – utbrøt Oblomov trist. - Til fremmede? Hva fant du på? Jeg vil heller gå til Ivan Gerasimovich; Jeg har ikke vært der på tre dager.

Hvem er Ivan Gerasimych?

Hvem tjente med meg før...

EN! Denne gråhårede bobestyreren: hva fant du der? For en lidenskap for å drepe tid med denne idioten!

Hvordan du noen ganger snakker hardt om folk, Andrei, Gud kjenner deg. Men dette er en god person; Han har bare ikke på seg nederlandske skjorter...

Hva gjør du med ham? Hva snakker du med ham om? – spurte Stolz.

Du vet, det er på en eller annen måte riktig og koselig i huset hans. Rommene er små, sofaene er så dype: du vil gå deg vill og du vil ikke se en person. Vinduene er helt dekket av eføy og kaktus, det er mer enn et dusin kanarifugler, tre hunder, så snill! Forretten forlater ikke bordet. Alle graveringene skildrer familiescener. Du kommer og vil ikke forlate. Du sitter, bryr deg ikke, tenker ikke på noe, du vet at det er en person ved siden av deg... selvfølgelig, han er uklokt, det er ingen vits i å utveksle ideer med ham, men han er enkel, snill, gjestfri, uten pretensjoner og vil ikke skade øynene dine!

Hva gjør du?

Hva? Når jeg kommer, skal vi sitte overfor hverandre i sofaene, med bena opp; han røyker...

Vel, hva med deg?

Jeg røyker også, hører på kanarifuglene kvitre. Da tar Marfa med samovaren.

Tarantiev, Ivan Gerasimych! – sa Stolz og trakk på skuldrene. "Vel, kle deg raskt," skyndte han seg. "Fortell Tarantyev når han kommer," la han til og snudde seg mot Zakhar, "at vi ikke spiser middag hjemme, og at Ilya Ilyich ikke vil spise middag hjemme hele sommeren, og til høsten vil han ha mye å gjøre , og at det ikke vil være mulig å se ham.

Jeg skal fortelle deg, jeg vil ikke glemme, jeg skal fortelle deg alt," svarte Zakhar, "og hva sier du om middag?"

Spis det med noen for helsen din.

Jeg lytter, sir.

Omtrent ti minutter senere kom Stoltz ut kledd, barbert, kjemmet, og Oblomov satt melankolsk på sengen, kneppet sakte brystet på skjorten og fikk ikke knappen i knapphullet. Zakhar sto på det ene kneet foran ham med en urenset støvel, som en slags tallerken, og forberedte seg på å ta den på og ventet på at mesteren skulle slutte å feste brystet.

Du har ikke tatt på deg støvlene ennå! – sa Stolz med forundring. – Vel, Ilya, skynd deg, skynd deg!

Hvor er det? Til hva? – Oblomov snakket trist. – Hva så jeg ikke der? Jeg falt bak, jeg vil ikke...

Skynd deg, skynd deg! – Stolz skyndte seg.

1. I gammel versifisering var dette fenomenet regelen. I versifikasjonssystemer som bruker rim, er dette et unntak. Imidlertid kan dette unntaket finnes i verkene til nesten alle russiske diktere. Nevn fenomenet og gi eksempler på verk det brukes i.

2. Match portrettene av karakterer i verk av russisk litteratur (i første kolonne) med navnet på verket og forfatteren (i den andre kolonnen). Gi helten navn (i tredje kolonne).

Han var en mann rundt trettito eller tre år gammel, av gjennomsnittlig høyde, behagelig utseende, med mørkegrå øyne, men med fravær av noen bestemt idé, noen konsentrasjon i ansiktstrekkene. Tanken gikk som en fri fugl over ansiktet, flagret i øynene, satt på halvåpne lepper, gjemte seg i pannefoldene, forsvant så helt, og så glødet et jevnt uforsiktighetslys i hele ansiktet.	ER. Turgenev "Fedre og sønner"
Han var en mann av enorm vekst, med et mørkt, åpent ansikt og tykt, bølget, blyfarget hår: hans grå stripe var så merkelig. Han var kledd i en nybegynnerkasse med et bredt klosterbelte og en høy svart tøyhette.	I.A. Goncharov "Oblomov"
Han består helt av bein, muskler og nerver, som en blodig engelsk hest. Han er tynn, han har nesten ingen kinn i det hele tatt, det vil si at han har bein og muskler, men ingen tegn til fet rundhet; hudfarge er jevn, mørk og ingen rødme; Øynene, selv om de er litt grønnaktige, er uttrykksfulle. Han hadde ingen unødvendige bevegelser.	N.S. Leskov "Den fortryllede vandreren"
... han vendte bort kragen på kappen og viste ... hele ansiktet. Lang og tynn, med bred panne, flat nese øverst, spiss nese nederst, store grønnaktige øyne og hengende sandfargede kinnskjegg, ble den livnet opp av et rolig smil og uttrykte selvtillit og intelligens.

3. Liv og arbeid som forfattere er knyttet til geografiske navn: Taganrog, Ovstug, Simbirsk, Spasskoye-Lutovinovo, Spas-Ugol.

4. Basert på fragmentene som er gitt, bestemme forfatteren og tittelen på verket. Hvilke teknikker for folklore (folke)poetikk bruker dikteren i de ovennevnte passasjene? Fullfør den resulterende listen ved å nevne noen flere teknikker. Hvilken størrelse er stykket skrevet i? Hva er årsakene til å velge størrelse?

5. En etude er et lite verk dedikert til et spesifikt fenomen. Som regel er den blottet for tomtegrunnlag. Skriv en skisse om vinteren ved å bruke en rekke troper (metafor, epitet, lignelse, personifisering, hyperbole, etc.).

Svar til Litteraturolympiade, 10. klasse

1. Blankt vers (A.S. Pushkin - "Igjen besøkte jeg ...", "Boris Godunov", "Little Tragedies"; A.K. Tolstoy - dramatisk trilogi; V.A. Zhukovsky - "Castle on the Seashore"; M.Yu. Lermontov - "Can I høre stemmen din").

3. Taganrog - A.P. Tsjekhov, Ovstug - F.I. Tyutchev, Simbirsk - I.A. Goncharov, Spasskoye-Lutovinovo - I.S. Turgenev, Spas-Ugol - M.E. Saltykov-Sjchedrin.

4. PÅ. Nekrasov "Hvem lever godt i Russland." Hovedsakelig i hvitt jambisk tetrameter, imiterer muntlig folketale.

Goncharov Ivan Alexandrovich. "Oblomov"

Goncharov reflekterer over kjærlighet til en person gjennom sin helt - Oblomov: "Elsk ham, husk deg selv i ham og behandle ham som deg selv ..."

Utdrag fra en bok jeg leste en gang som jeg ville fremheve.
Dette er omtrent 19 sider i A4-format, 12 fonter Times New Roman CYR.

Side 49, Oblomov:

"Jeg sitter fast, kjære venn, opp til ørene mine," tenkte Oblomov og fulgte ham med øynene, "Og blind og døv og stum for alt annet i verden tid han vil klare sine saker og ta rekker ... vi kaller det også en karriere her: hans sinn, hans vilje, hans følelser - hvorfor er dette luksus fem på kontoret? tolv hjemme - ulykkelig!

Han opplevde en følelse av fredelig glede over at han kunne ligge på sofaen fra ni til tre, fra åtte til ni, og var stolt over at han ikke trengte å gå med en rapport, skrive papirer, at det var rom for følelser og fantasi. .

Side 51, Penkin til Oblomov:

Men jeg ber deg, les en ting; forbereder seg på et praktfullt, kan man si, dikt: «Kjærligheten til en bestikker til en fallen kvinne.» ...
- Hva er det?
– Hele mekanismen til vår sosiale bevegelse er avslørt, og alt er i poetiske farger. ...

Nei, Penkin, jeg vil ikke lese den.
- Hvorfor? Det bråker, folk snakker om det...
- Slipp dem inn! Noen mennesker har ikke annet å gjøre enn å snakke. Det er et slikt kall.
– Ja, les den i hvert fall av nysgjerrighet.
– Hva så jeg ikke der? ... Hvorfor skriver de dette, de bare morer seg...
- Hva med deg selv: slik lojalitet, lojalitet! Ser ut som en latter. Akkurat levende portretter. Hver gang de tar noen, en kjøpmann, en mattemaker, en offiser, en baker, vil de definitivt stemple ham levende.

Hva kjemper de for: for moro skyld kanskje, at uansett hvem vi tar, så kommer det rett ut? Men det er ikke liv i noe: det er ingen forståelse for det og sympati, det er ingen det som kalles menneskelighet der. Bare én stolthet. De fremstiller tyver, falne kvinner, som om de ble tatt på gaten og ført til fengsel. I historien deres kan man ikke høre "usynlige tårer", men bare grov latter, sinne ...

Hva mer trengs? Og det er flott, du selv sa ut: dette er et sydende sinne - en gal forfølgelse av laster, latter av forakt for falne mennesker ... det er alt!

Nei, ikke alle! – sa Oblomov, plutselig betent. - Portretter en tyv, en fallen kvinne, en pompøs tosk, og ikke glem mannen. Hvor er menneskeheten? Du vil skrive med ett hode! – Oblomov nærmest hveste. – Tror du at tanker ikke krever et hjerte? Nei, hun er befruktet av kjærlighet. Rekk ut hånden din til en fallen for å løfte ham opp, eller gråt bittert over ham hvis han dør, og ikke hån ham. Elsk ham, husk deg selv i ham og behandle ham som du ville behandlet deg selv, - så skal jeg begynne å lese deg og bøye hodet foran deg... - sa han og la seg rolig ned på sofaen igjen. "De skildrer en tyv, en fallen kvinne," sa han, "men de glemmer personen eller vet ikke hvordan de skal fremstille ham." Hva slags kunst er det, hvilke poetiske farger har du funnet? Fordømme utskeielser og skitt, men vær så snill, uten å late som om du er poesi.

Vel, fortell meg å skildre naturen: roser, en nattergal eller en frostig morgen, mens alt koker og beveger seg rundt? Vi trenger én naken fysiologi i samfunnet; Vi har ikke tid til sanger nå...

Gi meg en mann, en mann! - sa Oblomov. - Elsker han...

Å elske en åger, en stormann, en tyv eller en dum tjenestemann – hører du? Hva er du? Og det er tydelig at du ikke studerer litteratur! - Penkin ble begeistret. – Nei, de trenger å bli straffet, utstøtt fra det sivile miljøet, fra samfunnet...

Kast ut fra det sivile miljøet! – Oblomov snakket plutselig med inspirasjon, stående foran Penkin. – Dette betyr å glemme at et høyere prinsipp var til stede i dette verdiløse fartøyet; at han er en bortskjemt person, men en person likevel, det vil si deg selv. Spy ut! Hvordan kan du bli kastet ut av menneskehetens krets, fra naturens barm, fra Guds nåde?

Stolz er på samme alder som Oblomov: og han er allerede over tretti år gammel. Han tjenestegjorde, trakk seg tilbake, drev sin egen virksomhet og tjente faktisk et hjem og penger. Han er involvert i et selskap som sender varer til utlandet.

Han er stadig på farten: hvis samfunnet trenger å sende en agent til Belgia eller England, sender de ham; du må skrive et prosjekt eller tilpasse en ny idé til virksomheten - de velger det. I mellomtiden går han ut i verden og leser: når han har tid, det vet Gud.

Han består helt av bein, muskler og nerver,... Han er tynn; han har nesten ingen kinn i det hele tatt, det vil si bein og muskler, men ingen tegn til fet rundhet; hudfarge er jevn, mørk og ingen rødme; Øynene, selv om de er litt grønnaktige, er uttrykksfulle.

Han hadde ingen unødvendige bevegelser. Hvis han satt, satt han stille, men hvis han handlet, brukte han så mange ansiktsuttrykk som nødvendig.

Akkurat som han ikke hadde noe overflødig i kroppen, så søkte han i sitt livs moralske praksis en balanse mellom de praktiske aspektene og åndens subtile behov. De to sidene gikk parallelt, krysset og flettet seg sammen underveis, men ble aldri viklet inn i tunge, uløselige knuter.
...
Det ser ut til at han kontrollerte både sorger og gleder som bevegelsen av hendene...

Han åpnet paraplyen mens det regnet, det vil si... han led uten sjenert underkastelse, men heller med irritasjon... og tålte det tålmodig bare fordi han tilskrev årsaken til all lidelse til seg selv, og ikke hengte den opp, som en kaftan, på en annens negl.

Drømmen, det gåtefulle, det mystiske hadde ingen plass i hans sjel. Det som ikke var gjenstand for analyse av erfaring, av praktisk sannhet, var i hans øyne en optisk illusjon, en eller annen refleksjon av stråler og farger på rutenettet til synsorganet, eller til slutt et faktum som erfaringen ikke hadde ennå. nådd.
...
Like ... nøye ... han passet på hjertet sitt. Her, ofte sklir, måtte han innrømme at sfæren for hjertefunksjoner fortsatt var terra incognita (ukjent region, lat.).
...
Han hadde ingen avguder, men han beholdt sin sjels styrke, sin kropps styrke, men han var kysk stolt; han utstrålte en slags friskhet og styrke, før som selv usky kvinner ufrivillig følte seg flaue.

Han visste verdien av disse sjeldne og dyre eiendommene og brukte dem så sparsomt at han ble kalt en egoist og ufølsom. Hans tilbakeholdenhet mot impulser, hans evne til ikke å gå utover grensene for en naturlig, fri åndstilstand, ble stemplet med bebreidelse og ble umiddelbart rettferdiggjort, noen ganger med misunnelse og overraskelse, av en annen som med all kraft fløy inn i sumpen og ødela sin egen og andres eksistens.

Lidenskaper, lidenskaper rettferdiggjør alt, sa de rundt ham, men i din egoisme sparer du det bare for deg selv: la oss se for hvem.

"For noen, la meg passe på," sa han ettertenksomt, som om han så i det fjerne, og fortsatte å ikke tro på lidenskapens poesi, beundret ikke deres voldelige manifestasjoner og destruktive spor, men ønsket likevel å se idealet om lidenskaper. menneskelig eksistens og ambisjoner i en streng forståelse og retning av livet.

Og jo mer de utfordret ham, jo ​​dypere «sank» han i sin sta... Han sa at den normale hensikten med en person er å leve gjennom de fire årstidene, det vil si fire tidsaldre, uten sprang og å bære fartøyet til livet til den siste dag uten å søle en eneste dråpe er forgjeves, og at den jevne og langsomme brenningen av livets ild er bedre enn stormende bål, uansett hvilken poesi som brenner i dem.»

Side 220, dialog om livet til Andrei Stolts og Ilya Oblomov

Hvilken liker du? – spurte Stolz.
- Ikke som her.
– Hva likte du egentlig ikke her?
- Alt, den evige løpen rundt, den evige leken med elendige lidenskaper, spesielt grådighet, avbryte hverandres veier, sladder, sladder, klikke på hverandre, dette ser fra topp til tå; Hvis du lytter til hva de snakker om, vil hodet ditt snurre og du vil bli bedøvet. Det ser ut til at folk virker så smarte, med en slik verdighet i ansiktet, alt du hører er: "Denne fikk denne, at en fikk husleien." - "For barmhjertighet, for hva?" – roper noen. "Denne tapte i går på klubben han tar tre hundre tusen!" Kjedsomhet, kjedsomhet, kjedsomhet!.. Hvor er mannen her? Hvor er hans integritet? Hvor forsvant han, hvordan byttet han mot hver minste ting?

"Noe må oppta verden og samfunnet," sa Stolz, "alle har sine egne interesser." Det er det livet er for...

Lys, samfunn! Du, sannsynligvis, med vilje, Andrei, sender meg inn i denne verden og samfunnet for å fraråde meg å være der lenger. Livet: livet er bra! Hva skal man se etter der? Interesser, sinn, hjerte? Se hvor sentrum er som alt dette dreier seg om: det er ikke der, det er ingenting dypt som berører de levende. Alle disse er døde mennesker, sovende mennesker, verre enn meg, disse medlemmene av verden og samfunnet! Hva driver dem i livet? Så de legger seg ikke, men suser rundt hver dag som fluer, frem og tilbake, men hva er vitsen? Du kommer inn i hallen og vil ikke slutte å beundre hvor symmetrisk gjestene er plassert, hvor stille og omtenksomt de sitter - spiller kort. Det er ingenting å si, for en strålende livsoppgave! Et utmerket eksempel for den som søker sinnets bevegelse! Er ikke disse de døde? Sover de ikke sittende hele livet? Hvorfor er jeg mer skyldig enn dem, ligger hjemme og ikke smitter hodet med treere og knekt?

"Dette er gammelt, det har blitt sagt tusen ganger," bemerket Stolz. – Er det noe nyere?

Og vår beste ungdom, hva gjør de? Sover han ikke mens han går, kjører langs Nevsky, danser? daglig tom stokking av dager! Og se med hvilken stolthet og ukjent verdighet, med et frastøtende blikk ser de på de som ikke er kledd som dem, som ikke bærer deres navn og tittel. Og de innbiller seg, de uheldige, at de fortsatt er over mengden: «Vi serverer, der ingen serverer bortsett fra oss, er vi på første seterad, vi er på Prince Ns ball, der vi bare har lov». .. Og de vil komme sammen seg imellom, drikke seg fulle og slåss. definitivt vilt! Er dette levende, ikke-sovende mennesker? Det er ikke bare unge mennesker: se på de voksne. De samles, mater hverandre, ingen hjertelighet, ingen vennlighet, ingen gjensidig tiltrekning! De samles til lunsj, for kvelden, som på vakt, uten moro, det er kaldt, for å vise frem kokken, salongen og deretter latterliggjøre dem for hånden, snuble hverandre. Den tredje dagen, til middag, visste jeg ikke hvor jeg skulle se, til og med for å krype under bordet, da plagene av ryktet til de som var fraværende begynte: "Denne er dum, denne er lav, en annen er en tyv; den tredje er latterlig» - ekte forfølgelse! Når de sier dette, ser de på hverandre med de samme øynene: «Bare gå ut døren, så skjer det med deg også»... Hvorfor blir de sammen hvis de er sånn? Hvorfor håndhilser de hverandre så hardt? Ikke en oppriktig latter, ikke et glimt av sympati! De prøver å få en stor rangering, et navn. «Jeg hadde sånn og sånn, og jeg var med sånn og sånn», skryter de senere... Hva slags liv er dette? Jeg vil ikke ha henne. Hva vil jeg lære der, hva vil jeg få der?
...
"Ingen har et klart, rolig blikk," fortsatte Oblomov, "alle er smittet fra hverandre med en slags smertefull bekymring, melankolsk, smertefullt på jakt etter noe." Og sannhetens gode, seg selv og andres gode – nei, de blekner av en kamerats suksess. Man har bekymringer: å gå til det offentlige kontoret i morgen, saken har dratt ut i fem år, den andre siden råder, og i fem år har han båret en tanke i hodet, ett ønske: å slå den andre av føttene og bygge bygningen av hans velvære på hans fall. Å gå, sitte og sukke på venterommet i fem år er livets ideal og mål! En annen plages over at han er dømt til å gå til tjeneste hver dag og sitte til klokken fem, og han sukker tungt at han ikke har en slik nåde...

Du er en filosof, Ilya! - sa Stolz. - Alle er opptatt, men du trenger ikke noe!

"Denne gule herren med briller," fortsatte Oblomov, "pleide meg: leste jeg talen til en stedfortreder, og øynene hans ble store på meg da jeg sa at jeg ikke leser aviser. Og han snakket om Louis-Philippe som om han var sin egen far. Så ble jeg knyttet, som jeg tenker: hvorfor forlot den franske utsendingen Roma? Hvordan dømmer du deg selv for resten av livet til å bli lastet med verdensomspennende nyheter hver dag, skrik i en uke til du skriker ut! I dag sendte Mehmet Ali et skip til Konstantinopel, og han maser hjernen: hvorfor? Don Carlos lyktes ikke i morgen – og han er i fryktelig angst. De graver en kanal der, en avdeling av tropper ble sendt til øst; Far, det brenner! Det er ikke noe ansikt, han løper, roper, som om en hær kommer mot ham. De resonnerer og tenker tilfeldig, men de kjeder seg selv - det interesserer dem ikke; gjennom skrikene deres kan man se den dype søvnen! Dette er fremmed for dem; de bruker ikke sin egen hatt. Det er ikke noe eget, de er spredt i alle retninger, ikke på vei mot noe. Under denne helheten ligger tomhet, mangel på sympati for alt! Men å velge en beskjeden, møysommelig sti og gå langs den, grave seg gjennom et dypt spor, er kjedelig og umerkelig; der vil ikke allvitenhet hjelpe og det er ingen som kaster støv i øynene.

Jeg rører dem ikke, jeg ser ikke etter noe; Jeg ser bare ikke et normalt liv i dette. Nei, dette er ikke liv, men en forvrengning av normen, livetsidealet, som naturen antydet som målet for mennesket...
...
– Hvorfor ikke livet? Hva mangler her? Antar at du ikke ville ha sett et eneste blekt, lidende ansikt. ingen bekymringer, ikke et eneste spørsmål om Senatet, om børsen, om aksjer, om rapporter... Og alle samtalene faller i smak!... Og dette er ikke livet?
– Dette er ikke livet! – Gjentok Stolz hardnakket.
...
- Hvor er livsidealet etter din mening?... - Oppnår ikke alle det samme som jeg drømmer om? Ha nåde! – la han mer frimodig til. - Er ikke målet med alle dine løp rundt, lidenskaper, kriger, handel og politikk jakten på fred, ønsket om dette idealet om et tapt paradis?

Vet du, Andrei, i mitt liv har ingen ild, verken helsebringende eller destruktiv, noen gang tent opp? Hun var ikke som morgenen, hvor fargene gradvis faller, ilden, som så blir til en dag, som andre, og brenner varmt, og alt koker, beveger seg i den lyse middagen, og så er alt roligere og roligere, alt er blekere, og alt forsvinner naturlig og gradvis utover kvelden. Nei, livet mitt begynte med utryddelse. Det er rart, men det er sant! Fra første minutt ble jeg klar over meg selv, følte jeg. at jeg allerede går ut. Jeg begynte å forsvinne mens jeg skrev papirer på kontoret; så døde han ut, leste sannheter i bøker som han ikke visste hva han skulle gjøre med i livet, han døde ut med vennene sine, lyttet til prat, sladder, hån, sint og kaldt prat, tomhet, se på vennskap vedlikeholdt av sammenkomster uten et mål, uten sympati; Jeg forsvant og mistet kreftene med Mina: Jeg betalte henne mer enn halvparten av inntekten min og innbilte meg at jeg elsket henne; bleknet bort i en trist og lat vandring langs Nevskij Prospekt, blant vaskebjørnfrakker og beverkrager – om kveldene, på mottaksdager, hvor de viste meg gjestfrihet som en tålelig brudgom; bleknet bort og kastet bort livet og sinnet på bagateller, flyttet fra byen til dachaen, fra dachaen til Gorokhovaya, og definerte våren ved ankomsten av østers og hummer, høst og vinter etter bestemte dager, sommer med festligheter og alt liv av late og fredelig dvale, som andre... Selv stolthet - hva ble det brukt på? For å bestille en kjole fra en kjent skredder? For å komme inn i et kjent hus? Så at Prince P* håndhilser på meg? Men stolthet er livets salt! Hvor ble det av? Enten forsto jeg ikke dette livet, eller så er det ikke bra, og jeg visste ikke noe bedre, jeg så ingenting, ingen viste det til meg. Du dukket opp og forsvant som en komet, klart, raskt, og jeg glemte alt dette og gikk ut...

Stolz svarte ikke lenger med tilfeldig latterliggjøring på Oblomovs tale. Han lyttet og var mutt stille.

«Du sa akkurat nå at ansiktet mitt ikke er helt friskt, det er rynkete,» fortsatte Oblomov, «ja, jeg er en slapp, loslitt, utslitt kaftan, men ikke på grunn av klimaet, ikke på grunn av jobben, men fordi i tolv år var lyset låst i meg, som lette etter en utvei, men bare brente fengselet sitt, slapp ikke løs og døde ut. Så, tolv år, min kjære Andrey, har gått: Jeg ville ikke våkne opp lenger.
– Hvorfor brøt du ikke ut, løp ikke et sted, men døde i stillhet? – spurte Stolz utålmodig.
- Hvor?

Side 294, Stolz til Olga:

Når alle kreftene i kroppen din begynner å spille, så vil livet begynne å spille rundt deg, og du vil se hva øynene dine er lukket for nå, du vil høre det du ikke kan høre: nervens musikk vil begynne å spille, du vil høre lyden fra kulene, du vil lytte til gressveksten.

Side 333, Olga:

Og Oblomov? Hvorfor var han stum og urørlig med henne i går, det er ingen grunn til, at pusten hennes viftet kinnet hans av varme, at de varme tårene hennes dryppet på hånden hans, at han nesten bar henne hjem i armene sine, hørte den indiskrete hvisken fra hjertet hennes ?.. Og den andre? Andre ser så dristige ut...

Selv om Oblomov levde sin ungdom i kretsen av allvitende ungdom som for lenge siden hadde bestemt alle livets spørsmål, som trodde på ingenting og som kaldt og klokt analyserte alt, var det i hans sjel et glimt av tro på vennskap, kjærlighet, på menneskelig ære, og uansett hvor feil han tok i mennesker, uansett hvor mange flere feil han gjorde, led hans hjerte, men grunnvollen til godhet og tro på ham ristet aldri. Han tilbad i all hemmelighet renheten til en kvinne, anerkjente hennes makt og rettigheter og ofret henne.

Men han manglet karakteren til å tydelig gjenkjenne læren om godhet og respekt for uskyld. Stille gledet han seg over aromaen, men noen ganger plagede han tydeligvis koret av kynikere som skalv selv med mistanker om kyskhet eller respekt for ham, og han la sitt useriøse ord til det opprørske refrenget.

Han fordypet seg aldri tydelig i hvor stor vekt ordet om godhet, sannhet, renhet, kastet inn i strømmen av menneskelig tale, hvilken dyp vri det bryter gjennom; Jeg trodde ikke at det som ble sagt muntert og høyt, uten malingen av falsk skam, men med mot, ville det ikke drukne i sekulære satyrers stygge rop, men stupe, som en perle, ned i det offentlige livets avgrunn. , og det ville alltid være et skall for det.

Mange snubler over et godt ord, rødmer av skam, og dristig og høyt uttaler et useriøst ord, uten mistanke om at det dessverre heller ikke går til spille, og etterlater et langt spor av ondskap ...

Men Oblomov hadde faktisk rett: ikke en eneste flekk, bebreidelse for kald, sjelløs kynisme, uten lidenskap og uten kamp, ​​lå på samvittigheten. Han kunne ikke lytte til daglige historier om hvordan man endret hester, møbler, og at man forandret en kvinne... og hvilke kostnader endringene medførte...

Mer enn en gang led han for verdigheten og æren tapt av en mann, gråt over det skitne fallet til en kvinne som var fremmed for ham, men forble taus, redd for lyset.
Du måtte gjette det: Olka gjettet det.
Menn ler av slike eksentrikere, men kvinner kjenner dem igjen umiddelbart; rene, kyske kvinner elsker dem - av sympati; de bortskjemte søker tilnærming til dem - for å forfriske seg fra korrupsjon.
...
Hvis Olga noen ganger måtte tenke på Oblomov, på hennes kjærlighet til ham... - falt hun i smertefulle drømmer: ... og kjærlighetens varme eventyrverden ble til en slags høstdag, når alle gjenstander virker grå .

Hun lette etter hvorfor denne ufullstendigheten, misnøyen med lykke oppstår? Hva mangler hun? Hva mer trengs? Tross alt er dette skjebnen - en avtale om å elske Oblomov? Denne kjærligheten rettferdiggjøres av hans saktmodighet, rene tro på godhet, og mest av alt av ømhet, ømhet slik hun aldri har sett i øynene til en mann.

Hva betyr det at han ikke svarer på hvert eneste blikk av henne med et forståelig blikk, at noe noen ganger høres ut i stemmen hans, noe som ser ut til å ha hørtes ut for henne en gang før, enten i en drøm eller i virkeligheten... Det er fantasi, nerver: hva lytte til dem og delte hår?

Side 472, Stolz og Oblomov

Eh, det er nok! Mennesket ble skapt for å ordne seg selv og til og med endre sin natur, men han fikk mage og tror at naturen sendte ham denne byrden! Du hadde vinger, men du løste dem.
– Hvor er de, vingene? – sa Oblomov trist. - Jeg kan ikke gjøre noe...
"Det vil si, du vil ikke kunne," avbrøt Stolz. – Det er ingen person som ikke kan gjøre noe, ved Gud, nei!

Side 484, Stolz om Olga

Til alle aktivitetene, for hele livet til Stolz, hver dag vokste en annen persons aktivitet og liv: etter å ha møblert Olga med blomster, omgitt av bøker, notater og album, roet Stolz seg, og trodde at han hadde fylt sin venns fritid for en lang tid, og gikk på jobb eller kjørte... så kom han trøtt tilbake til henne, satte seg ved pianoet hennes og hvilte til lyden av stemmen hennes. Og plutselig var det ferdige spørsmål i ansiktet hennes, et insisterende krav om en konto i øynene hennes. Og umerkelig, ufrivillig, litt etter litt, la han frem foran henne hva han hadde undersøkt og hvorfor.

Noen ganger uttrykte hun et ønske om å se selv og finne ut hva han så og lærte. Og han gjentok arbeidet sitt: han gikk med henne for å se på en bygning, et sted, en bil, for å lese en gammel begivenhet på veggene, på steinene. Litt etter litt, umerkelig, ble han vant til å tenke og føle høyt foran henne, og plutselig en dag, strengt tillit til seg selv, lærte han at han hadde begynt å leve ikke alene, men sammen, og at han hadde levd dette livet siden dagen Olga kom.

Nesten ubevisst, som foran seg selv, gjorde han en høylytt vurdering av skatten han hadde skaffet seg foran henne og ble overrasket over seg selv og henne; så sjekket han nøye om det var noe spørsmål igjen i blikket hennes, om morgengryet til en fornøyd tanke lå i ansiktet hennes og om blikket hans fulgte henne som en vinner.

Hvis dette ble bekreftet, dro han hjem med stolthet, med skjelvende spenning og forberedte seg i all hemmelighet for morgendagen i lang tid om natten. De kjedeligste, nødvendige aktivitetene virket ikke tørre for ham, men bare nødvendige: de gikk dypere inn i grunnlaget, inn i livsstoffet; tanker, observasjoner, fenomener ble ikke lagt sammen, stille og uforsiktig, inn i minnets arkiv, men ga lys farge til hver dag.

For en varm daggry dekket Olgas bleke ansikt da han, uten å vente på et spørrende og tørst blikk, skyndte seg å kaste seg foran henne, med ild og energi, en ny forsyning, nytt materiale!

Og han selv ble så fullstendig glad da hennes sinn, med samme omsorg og søte ydmykhet, skyndte seg å fange blikket hans, i hvert ord, og begge så våkent: han så på henne, var det et spørsmål igjen i øynene hennes, hun ham, er det noe usagt, har han glemt og, mest av alt, Gud forby! Forsømte du å åpne opp et tåkete, utilgjengelig hjørne for henne, for å utvikle tankene dine?

Jo viktigere og mer sammensatt spørsmålet var, jo mer forsiktig betrodde han henne det, jo lengre og mer intenst hvilte hennes takknemlige blikk på ham, jo ​​varmere, dypere, mer inderlig ble dette blikket.

«Dette er et barn, Olga!» tenkte han overrasket.

Han tenkte på Olga som han aldri hadde tenkt på noe før.

På våren dro de alle til Sveits. Stolz bestemte seg i Paris for at han fra nå av ikke kunne leve uten Olga. Etter å ha løst dette problemet, begynte han å bestemme spørsmålet om Olga kunne leve uten ham. Men dette spørsmålet kom ikke så lett for ham.

Side 490, Stolz og Olga

Elsker hun deg eller ikke? - sa han med smertefulle følelser, nesten til blodig svette, nesten til tårer.

Dette spørsmålet blusset mer og mer opp i hans sinn, oppslukte ham som en flamme, lenket hans intensjoner: dette var det ene hovedspørsmålet ikke lenger om kjærlighet, men om livet. Det var nå ikke plass i hans sjel for noe annet.

Det ser ut til at i løpet av disse seks månedene samlet alle kjærlighetens plager og tortur, som han så dyktig voktet seg fra i møter med kvinner, og spilte ut over ham.

Han følte at hans sunne kropp ikke ville være i stand til å motstå hvis denne belastningen av sinn, vilje og nerver fortsatte i en måned til. Han forsto - dette var ham tidligere fremmed - hvordan krefter kastes bort i disse skjulte sjelekampene med lidenskap, hvordan uhelbredelige sår faller på hjertet uten blod, men gir opphav til stønn, hvordan livet også går.

Noe av hans arrogante selvtillit hadde avtatt; han spøkte ikke lenger lett, og hørte på historier om hvordan andre mister forstanden, kaster bort fra ulike grunner, blant annet... fra kjærlighet.

Han begynte å bli redd.
"Nei, jeg skal gjøre slutt på dette," sa han, "jeg skal se inn i hennes sjel, som før, og i morgen - enten blir jeg glad eller så drar jeg!" Ingen krefter! – sa han videre og så seg i speilet. - Jeg ser ikke ut som noe... Nok!

Han gikk rett til målet, altså til Olga.

Og hva med Olga? Var hun uvitende om situasjonen hans eller var hun ufølsom for ham?

Hun kunne ikke unngå å legge merke til dette: og ikke så subtile kvinner som hun vet å skille vennlig hengivenhet og behagelig fra den ømme manifestasjonen av en annen følelse. Coquetry kan ikke tillates i henne på grunn av en korrekt forståelse av sann, uhyklerisk moral, ikke inspirert av noen. Hun var over denne vulgære svakheten.

Det gjenstår å anta en ting hun likte, uten noen praktiske hensyn, dette var den kontinuerlige, intelligente og lidenskapelige tilbedelsen av en person som Stolz. Selvfølgelig likte hun det: denne tilbedelsen gjenopprettet hennes fornærmede stolthet og satte henne litt etter litt tilbake på pidestallen hun hadde falt fra; litt etter litt ble hennes stolthet gjenopprettet.

Men hvordan tenkte hun: hvordan skulle denne gudstjenesten løses? Det kan ikke alltid uttrykkes i denne evige kampen mellom Stolz’ nysgjerrighet og dens sta taushet. Hadde hun i det minste en følelse av at all denne kampen hans ikke var forgjeves, at han ville vinne saken som han hadde lagt så mye vilje og karakter i? Kaster han bort denne flammen og skinner forgjeves? Vil han drukne i strålene av dette?
glansen av bildet av Oblomov og den kjærligheten?

Hun forsto ikke noe av dette, gjenkjente det ikke tydelig, og slet desperat med disse spørsmålene, med seg selv, og visste ikke hvordan hun skulle komme seg ut av kaoset.

Hva skulle hun gjort? Det er umulig å forbli i en ubesluttsom posisjon: en dag fra dette stille spillet og kampen med følelsene låst i brystet vil det komme til ord - hva vil hun svare om fortiden! Hva vil han kalle ham og hva vil han kalle det han føler for Stolz?

Hvis hun elsker Stolz, hva var den kjærligheten? - koketteri,
vind eller verre? Hun ble varm og rød av skam ved tanken. Slik
Hun vil ikke reise tiltale mot seg selv.

Hvis det først var ren kjærlighet, hva er forholdet hennes til Stolz? Igjen en lek, et bedrag, en subtil kalkulasjon for å lokke ham inn i ekteskapet og dermed dekke over lettsindigheten i hans oppførsel?.. Hun ble kastet ut i kulden, og ble blek ved tanken.

Og ikke et spill, ikke bedrag, ikke kalkulasjon - så... kjærlighet igjen?

Hun var rådvill fra denne antagelsen: andre kjærlighet - syv, åtte måneder etter den første! Hvem vil tro henne? Hvordan skal hun nevne henne uten å skape forbauselse, kanskje... forakt! Hun tør ikke engang tenke, hun har ikke rett!

Hun rotet gjennom opplevelsen: ingen informasjon ble funnet der om hennes andre kjærlighet. Jeg husket myndighetene til tanter, gamle hushjelper, forskjellige smarte kvinner og til slutt forfattere, "tenkere om kjærlighet" - fra alle sider hørte jeg en ubønnhørlig dom: "En kvinne elsker virkelig bare én gang." Og Oblomov uttalte dommen sin slik. Jeg husket Sonechka, hvordan hun ville reagere på en annen kjærlighet, men jeg hørte fra besøkende fra Russland at venninnen hennes hadde gått videre til en tredje...

Nei, hun har ikke kjærlighet til Stolz, bestemte hun seg for, og det kan det ikke være! Hun elsket Oblomov, og denne kjærligheten døde, livets blomst bleknet for alltid! Hun har bare vennskap for Stolz, basert på hans strålende egenskaper, deretter på hans vennskap for henne, på oppmerksomhet, på tillit.

Så hun skjøv bort tanken, til og med muligheten, om å elske sin gamle venn.

S.499 Stolz og Olga om "kjærlighet" til Oblomov

Oblomov! – gjentok han forundret. - Det er ikke sant! – la han positivt til og senket stemmen.
- Er det sant! – sa hun rolig.
- Oblomov! – gjentok han igjen. - Kan ikke være det! – la han bekreftende til igjen. – Det er noe her: du forsto ikke deg selv, Oblomov, eller, endelig, kjærligheten.
Hun var stille.
– Dette er ikke kjærlighet, dette er noe annet, sier jeg! - insisterte han.
...

S.503 Stolz - Olga

Engel - la meg si - min! - han sa. - Ikke lid forgjeves: du trenger ikke å bli henrettet eller benådet. Jeg har ikke engang noe å legge til historien din. Hvilke tvil kan du ha? Vil du vite hva det var, kall det ved navn? Du har visst det lenge. Hvor er Oblomovs brev? – Han tok brevet fra bordet.
- Lytte! - og les: "Din nåværende kjærlighet er ikke ekte kjærlighet, men fremtidig kjærlighet Dette er bare et ubevisst behov for å elske, som på grunn av mangel på ekte mat noen ganger kommer til uttrykk hos kvinner i kjærlighet til et barn, for en annen kvinne. , til og med bare i tårer eller i hysteriske anfall: Du gjorde en feil (lest Stolz, med vekt på dette ordet): foran deg er ikke den du ventet på, om hvem du drømte Vent - han kommer, og så du vil våkne, du blir irritert og skamfull over feilen din...» - Se hvor sant dette er! - han sa. – Du ble både skamfull og irritert for... feilen. Det er ingenting å legge til dette. Han hadde rett, men du trodde det ikke, og det er din feil.
...
– Fra historien din er det tydelig at du ikke hadde noe å snakke om på de siste datene dine. Din såkalte "kjærlighet" manglet innhold; hun kunne ikke gå lenger. Allerede før separasjonen skilte du deg og var ikke trofast mot å elske, men mot dets spøkelse, som du selv oppfant - det er hele hemmeligheten.
...
"Å, for en velsignelse ... å få det bedre," sa hun sakte, som om hun blomstret, og vendte mot ham et blikk av så dyp takknemlighet, et så brennende, enestående vennskap at han i dette blikket kjente en gnist som han hadde vært. jaget forgjeves i nesten ett år. En gledelig skjelving gikk gjennom ham.

Side 506
– Som en drøm, som om ingenting hadde skjedd! – sa hun ettertenksomt, knapt hørbart, overrasket over hennes plutselige gjenfødelse. – Du tok ut ikke bare skam, anger, men også bitterhet, smerte – alt... Hvordan gjorde du det? – spurte hun stille. – Og alt dette vil gå over, denne feilen?
– Ja, jeg tror det er borte! – sa han og så på henne for første gang med lidenskapens øyne og uten å skjule det, – altså alt som skjedde.
«Hva... vil være... ikke en feil... sannheten?...» spurte hun uten å fullføre.
"Det står skrevet her," bestemte han, og tok brevet igjen: "Dette er ikke den du ventet på, som du drømte om: han kommer, og du vil våkne..." Og du vil elske, legger jeg til , du vil elske så mye at det ikke vil være nok år, men et helt liv for den kjærligheten, men jeg vet ikke... hvem? – avsluttet han og stirret på henne.

Side 537 Stolz

«Tilsynelatende har denne velsignelsen ikke blitt gitt i all sin fylde,» tenkte han, «eller de hjertene som er opplyst av lyset av en slik kjærlighet er sjenerte: de er redde og gjemmer seg, og prøver kanskje ikke å utfordre de vise mennene synes synd på dem, tilgi dem i deres eget navn."

Han så på ekteskap, på ektemenn og i deres forhold til deres koner, han så alltid sfinksen med gåten sin, alt så ut til å være noe uforståelig, usagt; og likevel tenker disse ektemennene ikke på kompliserte spørsmål, de går langs ekteskapsveien med et så jevnt, bevisst skritt, som om de ikke hadde noe å bestemme eller søke etter.

«Har de ikke rett, kanskje det faktisk ikke trengs noe mer», tenkte han med mistillit til seg selv, mens han så hvordan noen raskt går gjennom kjærligheten som ekteskapets ABC eller som en form for høflighet, som om de bøyde seg når de gikk inn? samfunnet, og - komme raskt i jobb!

De trekker utålmodig på skuldrene av livets vår; mange ser til og med sidelengs på konene sine resten av livet, som om de er irriterte over at de en gang var dumme å elske dem.

For andre forlater ikke kjærligheten lenge, noen ganger til alderdommen, men smilet til en satyr forlater dem aldri ...

Til slutt gifter de fleste seg, tar en eiendom og nyter dens betydelige fordeler: kona bringer bedre orden i huset - hun er en husmor, mor og lærer for barn; og de ser på kjærligheten som en praktisk eier ser på plasseringen av eiendommen, det vil si at han umiddelbart blir vant til den og så aldri legger merke til den.

Hva er dette: en medfødt manglende evne på grunn av naturlovene, sa han, eller mangel på forberedelse, utdanning? .. Hvor er denne sympatien, som aldri mister sin naturlige sjarm, ikke kler seg i et klovnet antrekk, forandrer seg, men blekner ikke? Hva er den naturlige fargen og fargene til denne altgjennomtrengende godheten, denne livssaften?

Han kikket profetisk i det fjerne, og der, som i en tåke, dukket et følelsesbilde opp for ham, og med det en kvinne, kledd i sitt lys og skinnende med sine farger, et bilde så enkelt, men lyst, rent.

Drøm! drøm! – sa han, nøkternt, med et smil, av tomgang i tankene. Men omrisset av denne drømmen levde mot hans vilje i hans minne.

Først drømte han i dette bildet av fremtiden til kvinner generelt; da han senere så, i den voksne og modne Olga, ikke bare luksusen av blomstrende skjønnhet, men også styrken, klar for livet og tørst etter forståelse og kamp med livet, alle skapningene til drømmen hans, et langvarig bilde av kjærlighet, nesten glemt av ham, oppsto i ham, og Olga begynte å drømme i dette bildet, og langt foran virket det for ham som sannhet var mulig i deres sympati - uten klovne antrekk og uten misbruk.

Uten å leke med spørsmålet om kjærlighet og ekteskap, uten å forveksle noen andre beregninger, penger, forbindelser, steder, tenkte Stolz imidlertid på hvordan hans ytre, hittil utrettelige aktivitet ville bli forenet med hans indre familieliv, som turist, Will. han ble fra en kjøpmann til en familiebolig? Hvis han roer seg fra dette ytre jaget, hva vil livet hans fylles med hjemme? Å oppdra, utdanne barn, styre livene deres er selvfølgelig ikke en enkel eller tom oppgave, men det er fortsatt langt unna, og hva vil han gjøre til da?

Disse spørsmålene plaget ham i lang tid og ofte, og han ble ikke tynget av singellivet; Det falt ham aldri inn å ta på seg bryllupskjedene så snart hjertet hans begynte å banke, fornemme skjønnhetens nærhet. Det er grunnen til at han så ut til å neglisjere til og med piken Olga, og bare beundre henne som et søtt barn som viste store løfter; spøkefullt, i forbifarten, kastet han inn i hennes grådige og mottakelige sinn en ny, dristig tanke, en nøyaktig observasjon av livet og fortsatte i hennes sjel, uten å tenke eller gjette, en levende forståelse av fenomener, et korrekt blikk, og så glemte han Olga. og hans uforsiktige leksjoner.

Og til tider ser hun at ikke helt vanlige trekk i sinnet, synspunkter blinker i henne, at det ikke er noen løgn i henne, hun søker ikke generell tilbedelse, at følelser kommer og går i henne enkelt og fritt, at ingenting er fremmed, men alt er hennes eget, og dette var så dristig, friskt og sterkt - han lurte på hvor hun hadde fått det fra, kjente ikke igjen flyleksjonene og notatene hans.

Hvis han hadde stoppet oppmerksomheten mot henne, ville han ha innsett at hun gikk nesten alene på vei, beskyttet av tantens overfladiske tilsyn fra ytterligheter, men at myndighetene til syv barnepiker, bestemødre, tanter, med tradisjonene av hennes familie, familie, klasse, utdaterte moral, skikker, maksimer; at de ikke tvangsførte henne langs allfarvei, at hun gikk langs en ny vei som hun måtte skjære ut sin egen vei med sitt eget sinn, blikk, følelse.

Men naturen fornærmet henne ikke på noen måte; tanten hennes kontrollerer ikke despotisk hennes vilje og sinn, og Olga gjetter mye, forstår seg selv, ser nøye inn i livet, lytter ... forresten, og i tale, til råd fra vennen hennes ...

Han skjønte ikke noe om dette og forventet bare mye av henne i fremtiden, men langt foran, og forventet aldri at hun skulle være kjæresten hans.

Først måtte han kjempe lenge med livligheten i hennes natur, avbryte ungdommens feber, kontrollere impulser til visse dimensjoner, gi en jevn flyt av livet, og deretter bare for en stund: så snart han lukket øynene. tillitsfullt oppsto angsten igjen, livet var i full gang, et nytt spørsmål ble hørt fra et urolig sinn, et engstelig hjerte; der var det nødvendig å roe den irriterte fantasien, roe ned eller vekke stolthet. Hun tenkte på fenomenet - han hadde det travelt med å gi henne nøkkelen til det.

Troen på tilfeldigheter, tåken av hallusinasjoner forsvant fra livet. Lett og fritt åpnet avstanden seg foran henne, og hun, som i klart vann, så hver rullestein, spor og så en ren bunn i den.

Jeg er glad! - hvisket hun mens hun så over sitt tidligere liv med et blikk av takknemlighet, og hun torturerte fremtiden og husket sin jentedrøm om lykke, som hun en gang hadde i Sveits, den gjennomtenkte, blå natten, og så at denne drømmen, som en skygge, ble båret i livet.

"Hvorfor skjedde dette med meg?" – tenkte hun ydmykt. Hun lurte på, noen ganger fryktet, om denne lykken ville ta slutt.

Årene gikk, men de ble ikke lei av å leve. Stillheten kom, vindkastene stilnet; Livets krumninger ble tydelige, de ble tålt tålmodig og muntert, og livet tok aldri slutt for dem.

Olga var allerede oppdratt til en streng forståelse av livet; to eksistenser, hennes og Andreis, smeltet sammen til én kanal; Det kunne ikke være utbredt ville lidenskaper: alt var harmoni og stillhet.

Det ser ut til å sovne i denne velfortjente freden og saligheten, mens innbyggerne av rolig lykke møtes tre ganger om dagen, gjesper under vanlig samtale, faller i en kjedelig dvale, sylter fra morgen til kveld, at alt er forandret , reforhandlet og gjort om, at det ikke er mer å si og gjøre, og at «slik er livet i verden».

På utsiden ble alt gjort med dem som med andre. De sto opp, dog ikke ved daggry, men tidlig; de elsket å sitte lenge over te, noen ganger virket de til og med å være lat stille, så dro de til sine egne kroker eller jobbet sammen, spiste lunsj, gikk på marka, spilte musikk... som alle andre, akkurat som Oblomov drømte...

Bare det var ingen døsighet, ingen motløshet de tilbrakte dagene uten kjedsomhet og apati; det var ikke noe tregt blikk, ingen ord; samtalen deres tok aldri slutt;

Og stillheten deres var noen ganger en ettertenksom lykke, som Oblomov drømte om alene, eller mentalt arbeid alene på det endeløse materialet som ble spurt av hverandre ...

Hennes bemerkning, råd, godkjenning eller avvisning ble en uunngåelig bekreftelse for ham: han så at hun forsto nøyaktig det samme som han, hun forsto, hun resonnerte ikke verre enn ham... Zakhar ble fornærmet av en slik evne hos sin kone, og mange er fornærmet - og Stolz var glad!
Og lesing og læring er tankens evige næring, dens uendelige utvikling! Olga var sjalu på hver bok eller magasinartikkel som ikke ble vist til henne, hun var alvorlig sint eller fornærmet når han ikke likte å vise henne noe, etter hans mening, for alvorlig, kjedelig, uforståelig for henne, hun kalte det pedanteri, vulgaritet, tilbakestående, skjelte ham ut «en gammel tysk parykk». Livlige, irritable scener fant sted mellom dem om dette.
Hun var sint, og han lo, hun ble enda mer sint og sluttet så bare fred når han sluttet å spøke og delte tanker, kunnskaper eller lesing med henne. Det endte med alt han trengte og ville vite og lese, som hun også trengte.
...
Som tenker og kunstner vevde han en rasjonell tilværelse for henne, og aldri før i livet hadde han vært så dypt oppslukt, verken under studiene, eller i de vanskelige dagene da han strevde med livet, kom seg ut av dets vendinger. og snur seg og vokste seg sterkere, tempererte seg selv i opplevelser av maskulinitet, som nå, pleie dette uopphørlige, vulkanske arbeidet til sin venns ånd!

Så glad jeg er! - Olga gjentok stille og beundret livet hennes, og i et øyeblikk av slik bevissthet falt hun noen ganger i omtanke ... spesielt i noen tid, etter tre eller fire års ekteskap.
...
Olga lyttet nøye, torturerte seg selv, men fikk ikke ut noe, kunne ikke oppnå det hun noen ganger ber om, det sjelen hennes leter etter, men bare spør og søker noe, selv som om - det er skummelt å si - hun lengtet, som hvis et lykkelig liv ikke var nok for henne, som om hun ble lei av det og krevde til og med nye, enestående fenomener, så lenger frem...

"Hva er dette?" av livet? Er det virkelig alt... alt ..." - sjelen hennes snakket og sa noe... og Olga så seg rundt med angst, ingen ville kjenne igjen denne hvisken fra sjelen. .. Hun spurte med øynene himmelen, havet, skogen... ingen steder å finne svar: det er avstand, dybde og mørke.

Naturen fortsatte å si det samme; Hun så i seg en kontinuerlig, men monoton strøm av livet, uten begynnelse, uten slutt.

Hun visste hvem hun skulle spørre om disse bekymringene og ville finne et svar, men hva?

Hva om dette er murringen fra et goldt sinn eller, enda verre, tørsten til et ufeminint hjerte som ikke er skapt etter sympati! Gud! Hun, idolet hans, er uten hjerte, med et følelsesløst sinn, ikke fornøyd med noe! Hva vil komme ut av det? Hvis en blå strømpe! Hvordan hun vil falle når disse nye, enestående, men selvfølgelig kjente lidelsene åpner seg for ham!
...
- Hva er dette? - spurte hun fortvilet da hun plutselig ble lei, likegyldig til alt, på en vakker, omtenksom kveld eller bak vuggen, selv blant ektemannens kjærtegn og taler ...
Plutselig ser det ut til at hun forsteiner seg og blir stille, så maser hun rundt med falsk livlighet for å skjule sin merkelige sykdom, eller hun refererer til migrene og legger seg.
Men det var ikke lett for henne å gjemme seg for Stolz’ våkne blikk: dette visste hun og innvendig forberedte hun seg med samme angst på samtalen når den kom, slik hun en gang hadde forberedt seg på fortidens bekjennelse. Samtalen har kommet.
...
– Barnepiken sier at Olenka hostet om natten. Bør jeg sende bud til legen i morgen? spurte han.
- Jeg ga henne en varm drink og i morgen lar jeg henne ikke gå ut, men vi får se! – svarte hun monotont.

De gikk til enden av smuget i stillhet.

Hvorfor svarte du ikke på brevet til vennen din Sonechka? spurte han.
– Og jeg fortsatte å vente, jeg kom nesten for sent til posten. Dette er hennes tredje brev uten svar.
"Ja, jeg vil glemme henne så fort som mulig..." sa hun og ble stille.
"Jeg bøyde meg for Bichurin på dine vegne," sa Andrei igjen, "han er tross alt forelsket i deg, så kanskje han vil trøste seg i det minste litt av dette, at hveten hans ikke kommer på plass i tide."

Hun smilte tørt.

Ja, du sa det, svarte hun likegyldig.
– Hva vil du sove? spurte han.
Hjertet hennes banket, og ikke for første gang, så snart spørsmål nærme saken begynte.
"Ikke ennå," sa hun med kunstig munterhet, "men hva?"
- Uvel? – spurte han igjen.
- Nei. Hvorfor tror du det?
– Vel, du er så lei!
Hun klemte skulderen hans hardt med begge hender.
- Nei nei! – nektet hun med en falskt frekk stemme, hvor det imidlertid hørtes ut som om hun var skikkelig lei.
...
- Jeg kjeder meg ikke og kan ikke kjede meg: du vet dette, og selvfølgelig tror du ikke på ordene dine; Jeg er ikke syk, men ... jeg er trist ... det skjer noen ganger ... for en ekkel person du er hvis du ikke kan gjemme deg for deg! Ja, det er trist, og jeg vet ikke hvorfor!
...
"Ja, kanskje," sa hun alvorlig, "det er noe sånt, selv om jeg ikke føler noe." Du ser hvordan jeg spiser, går, sover, jobber. Plutselig ser det ut til at noe kommer over meg, en slags melankoli... Livet vil virke for meg... som om ikke alt er i det... Nei, ikke hør: det hele er tomt.
...
«Noen ganger virker det som jeg er redd,» fortsatte hun, «at dette ikke vil endre seg, ikke ta slutt... Jeg vet ikke selv!» Eller plages jeg av en dum tanke: hva annet skal skje?.. Hva er denne lykken... hele livet... - hun snakket mer og mer stille, skammet seg over disse spørsmålene, - alle disse gledene, sorgene... naturen - hvisket hun, - alt trekker meg et annet sted; Jeg begynner å bli misfornøyd med ingenting... Herregud! Jeg skammer meg til og med over disse dumme tingene... dette er drømmende... Ikke legg merke til, ikke se... - la hun til med bedende stemme og kjærtegnet ham. – Denne sorgen går snart over, og jeg vil igjen føle meg like lett og munter som jeg har gjort igjen nå!
...
"Kanskje det er et overskudd av fantasi: du er for levende ... eller kanskje du har modnet til den tid ..." avsluttet han med lav stemme, nesten for seg selv.
...
"Jeg trodde..." sa han sakte, snakket ettertenksomt og ikke stolte på sine egne tanker, som om han også skammet seg over talen sin, "ser du... det er øyeblikk... det vil si, jeg vil si, hvis dette ikke er et tegn på en slags -lidelser, hvis du er helt frisk, så har du kanskje modnet, du har kommet til den tiden da livets vekst har stoppet... når det ikke er noen mysterier, har det alt åpnet opp...
...
- Ikke vær redd..., din tristhet, lengsel - hvis dette bare er det jeg tror - er snarere et tegn på styrke... Jakten på et levende, irritert sinn suser noen ganger utover hverdagens grenser, finner ikke, selvfølgelig, svar, og tristhet dukker opp .. midlertidig misnøye med livet... Dette er sjelens tristhet, å spørre livet om dets hemmelighet... Kanskje det samme er med deg... I så fall er ikke dette tull. .

Lykken renner over, jeg har så lyst til å leve... og så er det plutselig blandet inn en slags bitterhet...
- A! Dette er gjengjeldelse for Promethean-ild! Ikke bare tåle, men også elske denne tristheten og respektere tvil og spørsmål: de er et overflod, en luksus i livet og fremstår mer på høyden av lykke når det ikke er grove ønsker; de vil ikke bli født i det vanlige liv: det er ingen tid for sorg og nød; folkemengdene går og kjenner ikke denne tvilens tåke, spørsmålenes kvaler... Men den som møtte dem i tide, for det er de ikke en hammer, men kjære gjester.

Stolz var dypt fornøyd med sitt fyldige, spennende liv, der den usminkede våren blomstret, og han sjalu, aktivt, årvåkent dyrket, tok vare på og pleiet den. Redselen steg opp fra bunnen av hans sjel først da han husket at Olga var innenfor en hårsbredd fra døden, at denne gjettede veien - deres to eksistenser, smeltet sammen til en, kunne skilles; at uvitenhet om livets måter kan føre til en katastrofal feil, at Oblomov...

Han grøsset. Hvordan! Olga i livet som Oblomov forberedte for henne! Hun er blant de krypende dag etter dag, en bygdedame, en barnepike for barna sine, en husmor – og ikke noe mer!

Alle spørsmål, tvil, all livets feber ville bli brukt på bekymringer rundt huset, på å vente på ferier, gjester, familiesammenkomster, på hjemkomster, dåp, på ektemannens apati og søvn!

Ekteskapet ville bare være en form og ikke et innhold, et middel og ikke et mål; ville fungere som en bred og uforanderlig ramme for besøk, mottak av gjester, middager og kvelder, tom prat?... Hvordan skal hun holde ut dette livet? Først sliter han, leter etter og gjetter livets hemmelighet, han gråter, han lider, så blir han vant til det, blir feit, spiser, sover, blir matt...

Stakkars Ilya! – sa Andrei høyt en dag og husket fortiden.
Ved dette navnet senket Olga plutselig hendene med broderiet til knærne, kastet hodet bakover og tenkte dypt. Utropet ble utløst av et minne.
- Hva med han? – spurte hun senere. – Er det virkelig umulig å finne ut?
Andrey trakk på skuldrene.
"Bare tenk," sa han, "at vi lever i en tid da det ikke fantes postkontorer, da folk, etter å ha spredt seg i forskjellige retninger, betraktet hverandre som døde og faktisk ble savnet."
...
– Det er ikke nok at vi finner ut av det, vi må gjøre alt...

Gjorde jeg ikke det? Du vet aldri hvor mye jeg overtalte ham, jobbet for ham, ordnet sakene hans - og i det minste ville han svare på dette! Når jeg er på date, er jeg klar for alt, men bare ute av syne - farvel: Jeg sovnet igjen. Du roter rundt som en fylliker!

Hvorfor ute av syne? – Olga protesterte utålmodig. "Du må handle bestemt med ham: ta ham med deg inn i vognen og ta ham bort." Nå flytter vi til boet; han vil være nær oss... vi tar ham med oss.

Det er det vi har fått å bry oss om! – resonnerte Andrei og gikk frem og tilbake rundt i rommet. – Og det er ingen ende på det!
-Er du tynget av henne? – sa Olga. – Dette er nyheter! Dette er første gang jeg hører deg beklage over denne bekymringen.
"Jeg klager ikke," svarte Andrei, "men jeg resonnerer."
– Hvor kom dette resonnementet fra? Du innrømmet for deg selv at dette er kjedelig, rastløst - ikke sant?
Hun så spørrende på ham. Han ristet negativt på hodet:
– Nei, ikke rastløs, men ubrukelig: det er det jeg noen ganger tenker.

Side 558, Stolz til Olga:

Vil du at jeg skal fortelle deg hvorfor han er kjær for deg, hvorfor du fortsatt elsker ham?
Hun nikket samtykkende på hodet.
- For hva er mer verdifullt i ham enn noe sinn: et ærlig, trofast hjerte! Dette er hans naturlige gull; han bar det uskadd gjennom livet. Han falt fra skjelvingene, kjølte seg ned, sovnet, til slutt, drepte, skuffet, etter å ha mistet styrken til å leve, men mistet ikke ærlighet og lojalitet. Hjertet hans ga ikke ut en eneste falsk tone, og heller ikke noe smuss festet seg til det. Ingen elegant løgn vil forføre ham, og ingenting vil lokke ham inn på en falsk vei; la et helt hav av søppel, ondskap virvle rundt ham, la hele verden bli forgiftet med gift og gå stivner - Oblomov vil aldri bøye seg for løgnens idol, hans sjel vil alltid være ren, lett, ærlig... Dette er en krystall, gjennomsiktig sjel; det er få slike mennesker; de er sjeldne; Dette er perler i mengden! Ingenting kan bestikke hans hjerte; du kan stole på ham hvor som helst og overalt. Det er dette du har vært trofast mot og hvorfor det aldri vil være vanskelig for meg å ta vare på ham. Jeg har kjent mange mennesker med høye egenskaper, men jeg har aldri møtt et renere, lysere og enklere hjerte; Jeg elsket mange, men ingen så fast og brennende som Oblomov. Når du først kjenner ham, kan du ikke slutte å elske ham. Er det slik? Gjettet du riktig?

...
Det er bare 590 sider i boken. Dette er utdragene du får. Og du?

Oblomov og Stolz

Stolz er antipoden til Oblomov (prinsippet om antitese)

Hele det figurative systemet til I. A. Goncharovs roman "Oblomov" er rettet mot å avsløre karakteren og essensen til hovedpersonen. Ilya Ilyich Oblomov er en kjedelig herre som ligger på sofaen og drømmer om transformasjoner og et lykkelig liv med familien, men gjør ingenting for å gjøre drømmene sine til virkelighet. Antipoden til Oblomov i romanen er bildet av Stolz. Andrei Ivanovich Stolts er en av hovedpersonene, en venn av Ilya Ilyich Oblomov, sønn av Ivan Bogdanovich Stolts, en russifisert tysker som forvalter en eiendom i landsbyen Verkhlev, som ligger fem mil fra Oblomovka. De to første kapitlene i den andre delen inneholder en detaljert beretning om Stolz’ liv og forholdene der hans aktive karakter ble dannet.

1. Generelle funksjoner:

a) alder ("Stolz er på samme alder som Oblomov og er allerede over tretti");

b) religion;

c) opplæring ved pensjonatet til Ivan Stolz i Verchlöw;

d) service og rask pensjonering;

e) kjærlighet til Olga Ilyinskaya;

f) snill holdning til hverandre.

2. Ulike funksjoner:

EN ) portrett;

Oblomov . «Han var en mann rundt trettito eller tre år gammel, gjennomsnittlig høyde, behagelig utseende, med mørkegrå øyne, men med fravær av noen bestemt idé, noen konsentrasjon i ansiktstrekk."

«… slapp utover årene: fra mangel på bevegelse eller luft. Generelt sett er kroppen hans, å dømme etter dens matte finish, for hvit hals, små fyldige armer, myke skuldre, virket for feminin for en mann. Bevegelsene hans, selv når han ble skremt, var også begrenset mykhet og ikke blottet for en slags grasiøs latskap.»

Stolz- på samme alder som Oblomov, han er allerede over tretti. Portrettet av Sh står i kontrast til portrettet av Oblomov: "Han består helt av bein, muskler og nerver, som en blodig engelsk hest. Han er tynn, han har nesten ingen kinn i det hele tatt, det vil si bein og muskler, men ingen tegn til fet rundhet...»

Når vi blir kjent med portrettkarakteristikkene til denne helten, forstår vi at Stolz er en sterk, energisk, målrettet person som er fremmed for dagdrømmer. Men denne nesten ideelle personligheten ligner en mekanisme, ikke en levende person, og dette frastøter leseren.

b) foreldre, familie;

Oblomovs foreldre er russiske, han vokste opp i en patriarkalsk familie.

Stolz kommer fra filisterklassen (faren hans forlot Tyskland, vandret rundt i Sveits og slo seg ned i Russland, og ble sjef for en eiendom). «Stolz var bare halvt tysk, på sin fars side; hans mor var russisk; Han bekjente den ortodokse troen, hans morsmål var russisk ..." Moren var redd Stolz, under påvirkning av faren, skulle bli en frekk borger, men Stolz’ russiske følge hindret ham.

c) utdanning;

Oblomov flyttet "fra klemmer til klemmer av familie og venner," hans oppvekst var patriarkalsk i naturen.

Ivan Bogdanovich oppdro sønnen strengt: «Fra han var åtte år gammel satt han sammen med faren ved det geografiske kartet, sorterte gjennom varehusene til Herder, Wieland, bibelvers og oppsummerte analfabeter om bønder, byfolk og fabrikkarbeidere, og sammen med moren leste han hellig historie , lærte Krylovs fabler og sorterte gjennom Telemachus' varehus.»

Da Stolz vokste opp, begynte faren å ta ham med til åkeren, til markedet, og tvang ham til å jobbe. Så begynte Stolz å sende sønnen sin til byen i ærend, «og det hendte aldri at han glemte noe, forandret det, overså det eller gjorde en feil».

Oppdragelse, som utdanning, var dobbelt: Han drømte om at sønnen hans ville vokse opp til å bli en "god bursh", oppmuntret faren på alle mulige måter til guttekamper, som sønnen ikke kunne klare en dag hvis Andrei dukket opp uten en leksjon "utad," sendte Ivan Bogdanovich sønnen tilbake dit han kom fra - og hver gang kom unge Stlts tilbake med leksjonene han hadde lært.

Fra faren fikk han en "hardtarbeidende, praktisk oppdragelse", og moren introduserte ham for skjønnhet og prøvde å innpode i lille Andreis sjel en kjærlighet til kunst og skjønnhet. Moren hans "så ut til å være idealet for en gentleman i sønnen," og faren vant ham til hardt, slett ikke herlig arbeid.

d) holdning til å studere på pensjonat;

Oblomov studerte "av nødvendighet", "alvorlig lesing trett ham", "men dikterne berørte ... en nerve"

Stolz studerte alltid godt og var interessert i alt. Og han var lærer ved farens internatskole

e) videreutdanning;

Oblomov bodde i Oblomovka til han var tjue, og ble deretter uteksaminert fra universitetet.

Stolz ble uteksaminert fra universitetet med glans. Avskjed med faren, som sendte ham fra Verkhlev til St. Petersburg, Stolz. sier at han helt sikkert vil følge farens råd og gå til Ivan Bogdanovichs gamle venn Reingold - men bare når han, Stolz, har et fire-etasjers hus, som Reingold. Slik uavhengighet og uavhengighet, så vel som selvtillit. - grunnlaget for karakteren og verdensbildet til den yngre Stolz, som faren hans så brennende støtter og som Oblomov så mangler.

f) livsstil;

"Ilya Ilyichs liggende var hans normale tilstand."

Stolz har lyst på aktivitet

g) rengjøring;

Oblomov drev ikke forretninger i landsbyen, fikk liten inntekt og levde på kreditt.

Stolz tjener med suksess, sier opp for å gjøre sin egen virksomhet; tjener hus og penger. Han er medlem av et handelsselskap som sender varer til utlandet; som agent for selskapet reiser Sh.

h) livsambisjoner;

I sin ungdom "forberedte Oblomov seg på feltet", tenkte på sin rolle i samfunnet, på familielykke, så ekskluderte han sosiale aktiviteter fra drømmene sine, hans ideal ble et bekymringsløst liv i enhet med naturen, familie og venner.

Stolz valgte en aktiv begynnelse i sin ungdom... Stolz’ livsideal er kontinuerlig og meningsfylt arbeid, dette er «livets bilde, innhold, element og formål».

i) syn på samfunnet;

Oblomov mener at alle medlemmer av verden og samfunnet er "døde menn, sovende mennesker", de er preget av uoppriktighet, misunnelse, ønsket om å "få en høyprofilert rangering" på noen måte, han er ikke tilhenger av progressive former av oppdrett.

Ifølge Stolz, ved hjelp av etableringen av "skoler", "brygger", "messer", "motorveier", bør den gamle, patriarkalske "detritus" gjøres om til komfortable eiendommer som genererer inntekter.

j) holdning til Olga;

Oblomov ønsket å se en kjærlig kvinne som var i stand til å skape et rolig familieliv.

Stolz gifter seg med Olga Ilyinskaya, og Goncharov prøver i sin aktive allianse, full av arbeid og skjønnhet, å forestille seg en ideell familie, et ekte ideal, som mislykkes i Oblomovs liv: «Vi jobbet sammen, spiste lunsj, gikk på marka, spilte musikk< …>akkurat som Oblomov drømte... Bare det var ingen døsighet, ingen motløshet, de tilbrakte dagene uten kjedsomhet og uten apati; det var ikke noe tregt blikk, ingen ord; samtalen deres tok aldri slutt, den var ofte opphetet.»

k) forhold og gjensidig påvirkning;

Oblomov betraktet Stoltz som sin eneste venn, i stand til å forstå og hjelpe, han lyttet til hans råd, men Stoltz klarte ikke å bryte oblomovismen.

Stolz satte stor pris på vennligheten og oppriktigheten til sjelen til vennen Oblomov. Stolz gjør alt for å vekke Oblomov til aktivitet. I vennskap med Oblomov Stolz. kom også til anledningen: han erstattet den useriøse manageren, ødela intrigene til Tarantiev og Mukhoyarov, som lurte Oblomov til å signere et falskt lånebrev.

Oblomov er vant til å leve i henhold til Stolz’ ordre i de minste saker, han trenger råd fra en venn. Uten Stoltz kan ikke Ilya Ilyich bestemme seg for noe, men Oblomov har ikke hastverk med å følge Stoltz råd: deres konsepter om liv, arbeid og bruk av styrke er for forskjellige.

Etter Ilya Ilyichs død tar en venn imot Oblomovs sønn, Andryusha, oppkalt etter ham.

m) selvtillit ;

Oblomov tvilte hele tiden på seg selv. Stolz tviler aldri på seg selv.

m) karaktertrekk ;

Oblomov er inaktiv, drømmende, slurvete, ubesluttsom, myk, lat, apatisk og ikke blottet for subtile følelsesmessige opplevelser.

Stolz er aktiv, skarp, praktisk, ryddig, elsker trøst, åpen i åndelige manifestasjoner, fornuften råder over følelsen. Stolz kunne kontrollere følelsene sine og var "redd for enhver drøm." Lykken for ham lå i konsistensen. I følge Goncharov, han "kjente verdien av sjeldne og dyre eiendommer og brukte dem så sparsomt at han ble kalt en egoist, ufølsom ...".

Betydningen av bildene av Oblomov og Stolz.

Goncharov reflekterte i Oblomov de typiske trekkene til den patriarkalske adelen. Oblomov absorberte de motstridende trekkene til den russiske nasjonalkarakteren.

Stolz i Goncharovs roman fikk rollen som en person som er i stand til å bryte oblomovismen og gjenopplive helten. Ifølge kritikere førte den uklare ideen til Goncharov om rollen til "nye mennesker" i samfunnet til det lite overbevisende bildet av Stolz. Ifølge Goncharov er Stolz en ny type russisk progressiv figur. Han skildrer imidlertid ikke helten i en bestemt aktivitet. Forfatteren informerer kun leseren om hva Stolz har vært og hva han har oppnådd. Ved å vise Stolz sitt parisiske liv med Olga, ønsker Goncharov å avsløre bredden i synspunktene sine, men reduserer faktisk helten

Så bildet av Stolz i romanen tydeliggjør ikke bare bildet av Oblomov, men er også interessant for leserne for sin originalitet og fullstendig motsatt av hovedpersonen. Dobrolyubov sier om ham: "Han er ikke personen som vil være i stand til, på et språk som er forståelig for den russiske sjelen, å fortelle oss dette allmektige ordet "fremover!" Dobrolyubov, som alle revolusjonære demokrater, så idealet om en "handlingsmann" i å tjene folket, i den revolusjonære kampen. Stolz er langt fra dette idealet. Men ved siden av Oblomov og Oblomovism var Stolz fortsatt et progressivt fenomen.

Testarbeid basert på romanen "Oblomov" av I.A. Goncharov Alternativ 1

Fyll inn de manglende ordene: A) I "Oblomovs drøm" nevnes heltene i Homers dikt: _____ og Ulysses (Odyssevs). B) I det siste kapittelet av romanen møter Stolz og vennen hans, "en forfatter, lubben, med et ____ ansikt, gjennomtenkt, som om det var søvnige øyne." C) Olga Ilyinskaya introduserte seg for Oblomov ____ (heltinnen fra Shakespeares tragedie). D) For første gang i romanen begynner ___ (karakter) å snakke om Normas arie («Casta diva») fra V. Bellinis opera «Norma». D) Stolz frier til Olga i _____ (land).

A) "Han består helt av bein, muskler og nerver, som en blodig engelsk hest." B) “Bevegelsene hans var dristige og feiende; han snakket høyt, smart og nesten alltid sint; hvis du lytter litt på avstand, er det som om tre tomme vogner kjører over en bro.» C) «Noen betraktet hennes enkle, trangsynte, grunne, fordi verken kloke maksimer om livet, om kjærlighet, eller raske, uventede og dristige bemerkninger, eller lest eller overhørt dommer strømmet fra hennes tunge; hun sa lite, og bare hennes eget, uviktige ..." D) "Men han gjorde seg stadig klar og forberedte seg på å starte livet, han tegnet i tankene mønsteret for fremtiden sin" D) "Han barberer seg sjelden og selv om han vasker seg hans hender og ansikt, det ser ut til at han gjør mer den typen som vasker; og du kan ikke vaske den med såpe.»

Hvem eier ordene? A) «Vi trenger én fysiologi i samfunnet; Vi har ikke tid til sanger nå..." B) "Ti plasser på en dag - uheldig! Og dette er livet! B) "Å, hvis jeg bare kunne leve i to hundre, tre hundre år!.. hvor mye mer ting kunne ikke gjøres!" D) "Kan dette være? Mannen er lat - det forstår jeg ikke.» D) "Studier! Har du ikke lært ham nok ennå? Hva brukes dette til? Hvilken god person studerer?»

A) «Oblomov satt i vognen ved siden av vinduene og syntes det var vanskelig å komme seg ut. I vinduene, foret med mignonette, ringblomster og ringblomster, begynte hoder å surre rundt. Oblomov kom seg ut av vogna på en eller annen måte.» B) «Akkurat som en hytte falt ned på klippen i en ravine, har den hengt der i uminnelige tider, stående med halvparten i været og støttet av tre stolper. Tre eller fire generasjoner levde stille og lykkelig i den.» C) "Derfor, for å forhindre gjentakelse og intensivering av smertefulle angrep, anser jeg det som nødvendig å stoppe Mr. Oblomov fra å gå på jobb en stund og generelt foreskrive avholdenhet fra mentale sysler og alle aktiviteter." D) “Zakhar kunne ikke tåle det: ordet gjør godt gjorde ham ferdig! Den begynte å blinke fortere og raskere.» D) “Jeg vil bare bevise for deg at din nåværende kjærlighet ikke er ekte kjærlighet, men fremtidig kjærlighet; Dette er bare et ubevisst behov for å elske, som på grunn av mangelen på ekte mat, på grunn av fraværet av ild, brenner med et falskt, uoppvarmende lys ..."

Testarbeid basert på romanen av I.A. Goncharov "Oblomov" Alternativ 2

Fyll inn de manglende ordene: A) "I _____ gaten, i et av de store husene, lå Ilya Ilyich Oblomov i sengen i leiligheten sin om morgenen." B) Olga Ilyinskaya om Oblomov: "Men dette er en slags ____, som hun selv måtte være Pygmalion med." C) Oblomov, som en fabelaktig lat person, drømmer om å gifte seg med «en uhørt skjønnhet, ____». D) Stolz om Oblomov: «Vil du at jeg skal fortelle deg hvorfor han er kjær for deg, hvorfor ellers elsker du ham? For hva er mer verdifullt i ham enn noe sinn: ___, sant hjerte! Dette er hans naturlige gull." D) For første gang i romanen blir ordet "Oblomovism" talt av _____ (karakter).

Hvem er karakterisert (beskrevet) på denne måten i romanen? A) «.. en mann av usikre år, med en usikker fysiognomi, i en tid da det er vanskelig å gjette alderen; verken kjekk eller stygg, verken høy eller lav, verken blond eller mørkhåret. Naturen ga ham ikke noe skarpt, merkbart trekk, verken dårlig eller godt.» B) «Han gikk fast, muntert; levde på et budsjett, prøvde å bruke hver dag som hver rubel, med hvert minutt, aldri døsende kontroll over brukt tid, arbeid, sjel og hjerte." C) «Denne ridderen var både redd og bebreidende. Han tilhørte to tidsepoker, og begge satte sitt stempel på ham.» D) «... så dystert på alt, med halvforakt, med åpenbar fiendtlighet mot alt rundt seg, klar til å skjelle ut alt og alle i verden» D) «Drømmen, det mystiske, det mystiske hadde ingen plass i hans sjel. Han stoppet hardnakket ved terskelen til mysteriet, og avslørte ikke verken barnets tro eller skjebnes tvil, men ventet på at loven skulle komme, og med den nøkkelen til den.»

Hvem eier ordene? A) "Livet begynner: gi meg fremtiden din og ikke tenk på noe - jeg går god for alt" B) "Jeg hørte utdrag - forfatteren er flott! Du kan høre enten Dante eller Shakespeare i den...” B) “Kedsomhet, kjedsomhet, kjedsomhet! Hvor er mannen her? Hvor er hans integritet? Hvordan forsvant han, hvordan byttet han mot hver minste ting?» D) «Ville en virkelig god russisk person gjøre alt dette? En russisk person vil velge én ting, og selv da sakte, litt etter litt, på en eller annen måte.» D) «Hvor skal tyskerne få sitt søppel? De har ikke engang en skorpe liggende forgjeves: de lager noen kjeks og drikker det med øl.»

Oppgi navnet på episoden, scenen, fragmentet. A) «Før lunsj er det hyggelig å se inn på kjøkkenet, åpne pannen, lukte på den, se hvordan paiene rulles, fløten piskes. Legg deg så på sofaen; min kone leser noe nytt høyt." B) «Plutselig stoppet øynene hans ved noe ubevegelig, med forundring, men fikk så igjen sitt vanlige uttrykk. Nei, det kan ikke være det! - han tenkte. C) «Illvarende rykter begynte å sirkulere om behovet ikke bare for kunnskap om leseferdighet, men også for andre vitenskaper, hittil uhørt i den hverdagen. En avgrunn åpnet seg mellom den titulære rådgiveren og den kollegiale assessoren, og et slags diplom fungerte som en bro over den.» D) "Jeg vil si det ærlig og enkelt: du elsker meg ikke og du kan ikke elske meg. Lytt til min erfaring og tro betingelsesløst.» D) «Vanlige valnøttstoler lå sammenkrøpet langs veggene; under speilet sto et kortbord; det var fire bur med siskins og kanarifugler som hang.»

Testarbeid basert på romanen "Oblomov" av I.A. Goncharov Option 3

Fyll inn de manglende ordene: A) Han foreslo at Oblomov skulle flytte til Vyborg-siden _____ (karakter). B) Oblomov etter en samtale med Stolz: "Han ble gjennomtenkt og begynte mekanisk å tegne med fingeren i støvet, så på det han skrev: det viste seg ____." C) Oblomovs drømmer i Pshenitsynas hus: "Han hører historier om drømmer, varsel, klirring av tallerkener og klapring av kniver, trykker seg inntil barnepiken, lytter til stemmen hennes: "___!" "Sier hun og peker ham på bildet av vertinnen." D) Stolz vokste opp i landsbyen ___, hvor faren hans var leder. D) "Til avslutning sang hun _____: all gleden, tankene som suser som lyn i hodet hennes, de skjelvende som nåler som løp gjennom kroppen hennes - alt dette ødela Oblomov: han var utslitt."

Hvem er karakterisert (beskrevet) på denne måten i romanen? A) «Livet i hans øyne var delt i to halvdeler: den ene besto av arbeid og kjedsomhet; den andre er fra fred og fredelig moro.» B) "Er det ikke fordi hun kanskje gikk så selvsikkert langs denne stien at hun fra tid til annen hørte andre, enda mer moderate skritt i nærheten av en "venn" som hun stolte på, og målte skrittet hennes med dem. C) "Hun var veldig hvit og fyldig i ansiktet, slik at rødmen ikke virket i stand til å bryte gjennom kinnene hennes." Hun la ikke merke til noen mykhet, delikatesse, nedlatenhet i den tyske karakteren...” D) “Han var rundt førti, med en rett kam på pannen og to like topper på tinningene, uforsiktig kastet i vinden, så ut som medium -store hundeører.»

Hvem eier ordene? A) "Læring vil ikke forsvinne, men du kan ikke kjøpe helse; helse er viktigere enn noe annet i livet" B) "Livet er en plikt, en forpliktelse, derfor er kjærlighet også en plikt: det er som om Gud sendte det til meg og ba meg elske" C) "De samles, mater hver annet, ingen hjertelighet, ingen vennlighet, ingen gjensidig tiltrekning! De samles til middag, for kvelden, som på vakt, uten moro, det er kaldt, for å vise frem kokken, salongen, og så for hånden for å latterliggjøre, for å snuble hverandre , gjennomsiktig sjel; det er få slike mennesker; de er sjeldne; dette er perler i mengden! D) "Arbeid er bildet, innholdet, elementet og formålet med livet, i det minste mitt"

Oppgi navnet på episoden, scenen, fragmentet. A) «Brødet var bra i pris, og i mars eller april vil du motta penger. Nå er det ikke en krone kontanter.» B) «Morgenen er storslått; luften er kjølig; solen står ikke høyt enda. Fra huset, fra trærne, og fra dueslaget, og fra galleriet - lange skygger løp langt bort fra alt. Det har dannet seg kule hjørner i hagen og hagen, som inviterer til omtanke og søvn.» C) «Så snart han kom inn i den lange bakgaten, så han en kvinne under et slør reise seg fra en benk og gå mot ham.» D) "Du snakker som en gammel: i de gamle bøkene skrev de alt slik. Men selv det er bra: du resonnerer i det minste og sover ikke.» D) «Du har ikke lov, men jeg kan og bør vite hvor sannheten er og hvor feilen er, og jeg har en plikt til å varsle de som ennå ikke har klart å vite dette. Og derfor advarer jeg deg: du tar feil, se deg rundt!

Svar: Alternativ 1

A) Akilles B) apatisk C) Cordelia D) Oblomov E) Sveits

A) Stolz B) Tarantiev C) Olga D) Oblomov D) Zakhar

A) Penkin B) Oblomov C) Stolz D) Olga D) Tarantiev

A) Oblomovs flytting til huset til enken Pshenitsyna (del 3) B) Oblomovs drøm (del 1) C) legeerklæring (del 1) D) «Patetisk scene» mellom Oblomov og Zakhar (del 1) E) Oblomovs brev til Olga (del 2)

Alternativ 2

A) Gorokhova B) Galatea C) Militrisa Kiribityevna D) ærlig E) Stolz

A) Alekseev B) Stolz C) Zakhar D) Tarantiev D) Stolz

A) Stolz B) Penkin C) Oblomov D) Tarantiev D) Zakhar

A) dialog mellom Oblomov og Stolz (del 2) B) møte mellom Stolz og Olga i Paris (del 4) C) Oblomovs drøm (del 1) D) Oblomovs brev til Olga (del 2) E) beskrivelse av huset til enken Pshenitsyna (del 3)

Alternativ 3

A) Tarantyev B) Oblomovisme C) Militrisa Kiribityevna D) Verkhleve D) "Casta diva"

A) Oblomov B) Olga C) Agafya Matveevna D) Stoltzs mor D) Ivan Matveevich

A) Oblomovs foreldre B) Olga C) Oblomov D) Stolz E) Stolz

A) brev til Oblomov fra landsbyen (del 3) B) Oblomovs drøm (del 1) C) Oblomov og Olgas møte i sommerhagen (del 3) D) Dialog mellom Oblomov og Stolz (del 1) E) Oblomovs brev til Olga (del 2)