EN SANG OM FORVENTNINGERNE OM DET NATIONALISTISKE ORIGINALSYSTEMS FALD I STATEN OG CIVILSYSTEMET I UKRAINE:
"TÆNK IKKE LAVT OM ØJEBLIKKENE...
TIDEN KOMMER, VI VIL VIRKELIG FORSTÅ...
DE FLØBER SOM KUGLER VED TEMPLET:
FALD, FALD, FALD...
FALDEN KOMPRIMERES TIL ÅR,
FALDER KOMPRESSERET TIL ØJEBLIKKE...
OG VI FORSTÅR NOGLE gange
HVOR ER DET FØRSTE FALD, HVOR ER DET SIDSTE...
ALLE HAR SIN EGEN GRUND I EFTERÅRET,
EGNE KLOKKER, EGET MÆRKE,
FALDER FORRÅD: SKAM HVEM,
HVEM ER HERLIGHED, OG HVEM UNDERVISER..
REGNEN ER VÆVET FRA MANGE FALD...,
KOMMER MED NYHEDEN "VAND" - ALMINDELIG...,
OG VI VENNER NOGLE gange I NÆSTEN Seks ÅR...,
NÅR DET KOMMER, SÅR DET...
DET VIL KOMME STORT, SOM EN SYG...,
EN SLUK AF VAND UNDER ET REGERINGSSKIFTE...,
OG GENERELT SKAL DU HUSK DIN UENDELIG GÆLD...,
FRA DET FØRSTE EFTERÅR TIL DET SIDSTE...
TÆNK IKKE LAVT OM ØJEBLIKKENE...
DEN KOMMER TIDEN, SKAL VI MULIGVIS SE...
DE GÅR TIL DEN TID PÅ ÅRENE:
FALD, FALD, FALD..."
Mit hjerte føltes som om det brændte -
Grå hår ved tindingerne.
Fortiden er fløjet væk som en flod,
Men min sjæl er i tårer.
Soldater til at kæmpe for moderlandet
De gik skridt for skridt.
De troede helligt på sejren -
Fjenden knækkede dem ikke.
Der var et støn over hele Rusland:
Sult, tortur, frygt.
Dødens le mejede folk ned
I landsbyer, byer.
Trak sig tilbage i '41
Med rædsel i brystet:
- Maskingeværer, kampvogne, hvor er du?
Hvad skal du i kamp med?
Døde i en kødhakker:
Fritserne gik som en mur
Men tyskerne kendte ikke russerne,
En frygtelig kamp ventede dem.
Til birke og bakker,
Til mit hjem.
For Kaukasus, Kuban og Volga,
For den store Don.
Til alle de soldater, der kæmpede
Vores dybeste bue...
For de soldater, der døde i kamp,
Klokken ringer...
Tanya elskede katte. Og ikke så meget drenge på grund af deres overflødighed. Hun bragte i hvert fald aldrig en dreng ind i huset med et brækket ben, ømme øjne og andre søde helbredsproblemer.
Jeg går stille ind i kirken. Jeg vil tænde et lys for min familie. Jeg vil stille og roligt spørge Gud: Pas på dem, beder jeg. Men jeg spørger ikke for mig selv, og jeg tør ikke spørge. Jeg takker dig, Herre, for alt, hvad jeg har.
Hustruer, der foretrækker at skubbe rundt om en dum mand frem for at adlyde en smart, minder om dem, der på vejen foretrækker at lede en blind mand frem for at følge en mand, der kan se og kender vejen.
Penge er penge. Det er rart, når man har noget at betale for en lejlighed, en restaurant osv., der er et banalt ordsprog - penge køber ikke lykke, men med dem køber man friheden til at leve det liv, man kan lide.
Vi koger i en mærkelig kompot,
Hvor de ligger bag dine øjne og til dit ansigt,
Hvor alle individuelt er imod,
Og sammen går vi stærkt ind for.
Når du følger din vej, så tag ikke fat i nogens hænder, prøv at trække dem med dig, men skub ikke dem væk, der er på samme vej som dig.
Blade er ligesom mennesker ikke klar til at give op endnu. De holder fast i fortiden, og selvom de ikke kan forblive grønne, jeg sværger, så kæmper de til det sidste for det sted, der har tjent dem som hjem så længe.
Jeg så mere ro i hendes øjne end uden for vinduet.
Mit hjerte føltes som om det brændte -
Grå hår ved tindingerne.
Fortiden er fløjet væk som en flod,
Men min sjæl er i tårer.
Yu Drunina
Jeg er tyve år gammel. Jeg forlader min fødeby efter at have boet i min fars hus i ti nytårsdage. Far eskorterede mig til toget på en hest spændt til en smuk malet vogn. Rundt omkring er hvidt og hvidt, sneen funkler og leger med spejlinger i solen. For første gang talte jeg med ham om hans fortid, om krigen. Dette var den eneste ærlige og oprigtige samtale med min far i hele mit liv. Det er meget trist, men hverken han eller jeg havde nogensinde tid nok til intime samtaler. Vejen er lang, og min far svarer først langsomt på mine spørgsmål, så taler han om krigen og livet. Ordrer, medaljer, skade i et søslag i Den Finske Bugt, årsagen til flytning til deres hjemland, selvom det er fjernt, men rent og stille. Han har ikke fortrudt. Vi vil vokse op og flytte til byer, og han og mor bliver her, der er ikke noget bedre sted for gamle mennesker i hele den vide verden. Hvad med krigen? Krig…
Kan du forestille dig hastigheden af en torpedobåd? ... knob! Og du kører på hundrede gallon cigartønder fulde af benzin, og du ved - den mindste gnist, og du er aske. Glæden ved hurtighed overdøver selv frygten for den kommende kamp. Vi sank to gange: to destroyere - to priser! De slog os en gang - det var et helvede... Vi kom ud på mirakuløst vis, fyrene fra en anden båd hentede os. Du så såret, kan du huske, at du som barn blev ved med at spørge, far, vis mig det? Og hvor mange fyre døde! Øh, bevæg dine ben, skat! - råbte han til hesten og viftede med tøjlerne. Hans øjne funklede ungdommeligt.
Jeg forestillede mig et billede af slaget, torpedobåde, der susede gennem fjendens morterild, og pludselig trængte alting straks ind i mit hjerte.
I den tidlige barndom spurgte han og hans bror naturligvis deres far om ordrerne, og han fortalte selvfølgelig, hvorfor og hvornår han modtog dem. Kort. Beskedent.
Hvorfor ikke om krig og kampe? Fordi de ikke spurgte deres far om dem. Fordi de var overlæsset med historien om den store patriotiske krig fra en tidlig alder. Stor krig, store bedrifter. Sange, digte, litteratur, essays. Navnene på kommandanterne, navnene på heltene... Patosen af deres storhed overskyggede navnene på almindelige soldater i denne krig - hendes far og mor. Havde de nok officiel ære og respekt? Måske. Der manglede en oprigtig forståelse hos deres egne børn af det krigshelvede, som de gennemgik med deres kammerater.
Mor fortalte mig kun én gang, efter vedholdende anmodning, om, hvordan hun endte i krigen. Først til en enhed nær Leningrad, hvor de blev fodret med frosne kartofler. Så var der Kronstadt, blæst af isnende vinde, hvor hun engang frøs næsten ihjel på sin post med en riffel i hånden. Mor huskede, hvordan tyskerne kastede brandbomber fra fly ned på de varehuse, som de, pigerne, bevogtede, og som skulle slukkes, ellers ville lagrene eksplodere. Mor talte om det sultne belejrede Leningrad, om sin egen evige sult... og om kærlighed... sådanne unge piger kunne ikke lade være med at blive forelsket i de modige sømænd, trods krigen og døden, og sømændene, der aldrig vidste om den vendte ikke tilbage fra kampen...
Og der var ingen patos i hendes historie, selv når hun talte om den længe ventede sejrsdag. Det er sejrens dag - med tårer i øjnene.
Selvfølgelig er krig et helvede. Min far huskede dette helvede alene over et glas vodka, normalt på tredjedagen efter en ferie. I løbet af de foregående to dage havde hans sjæl tid til at slappe af og åbne for minder, hvor ungdommens lykke var blandet med krigens rædsler. Mor, jeg og min bror havde længe været vant til denne traditionelle mindedag og... var ikke opmærksomme og fortrød kun, at dette langvarige drikkeri ødelagde hans hjerte. Og min far sad alene ved bordet foran et glas og talte med sig selv om krigen, sine døde kammerater og græd. Nogle gange satte min mor sig fri for husarbejdet ved siden af mig, og min far talte med glæde til hende, og min mor spurgte stille:
- Vanya, måske er det nok... Igen krigen, igen blokaden... Der er ingen grund til at genåbne sårene...
- Kan du huske, hvordan du ikke vendte tilbage fra kampen... lad os huske dem...
"Jeg kan huske, Vanya, jeg kan huske," svarede min mor trist, "men jeg vil ikke hælde mere." Dit helbred er ikke nok til at huske alle.
Nogle gange gik jeg forbi min far til mit værelse, som ikke kunne lide at se ham i denne form - tårer passer ikke til mænd. Og den udmattede far hviskede allerede efter hende: - Min datter... er vokset... - og smilede glad...
Hun ville have nærmet sig ham, krammet ham og kysset hans grånende hoved, men hun, en dum pige, fældede tårer over de andre helte.
Og først på denne vej til stationen indså jeg med hele mit væsen, at hendes far var en helt, en simpel helt fra den store krig. Tak for at have ham. Det er kun ærgerligt, at jeg ikke fortalte ham disse ord igen.
Jeg dør, jeg vil endda kravle på knæ til Kronstadt! – sagde faderen stille med ubeskrivelig sorg og afsluttede denne deres intime samtale.
"Vi tager derhen sammen," lovede jeg ham.
I livets travlhed opfyldte hun aldrig dette løfte.
I dag ville jeg helt sikkert kramme og kysse min far, tage ham med til Kronstadt, men hverken min mor eller min far har været hos mig i lang tid. Tilgiv mig, min kære og elskede far og mor... simple menige fra den frygtelige krig, der befriede vort fædreland. I dag er det sejrs dag. Jeg kan kun tænde et lys foran dine indrammede portrætter og stille og roligt sige: vi, børn, børnebørn og oldebørn, mindes jer helligt og er stolte af jer.
Kære børn og deres forældre! Her kan du læse " Digt bukke til WWII veteraner »samt andre bedste værker på siden Digte om helte. I vores børnebibliotek finder du en samling vidunderlige litterære værker af indenlandske og udenlandske forfattere såvel som fra forskellige folkeslag i verden. Vores kollektion bliver løbende opdateret med nyt materiale. Det online børnebibliotek bliver en trofast assistent for børn i alle aldre og vil introducere unge læsere til forskellige litteraturgenrer. Vi ønsker dig behagelig læsning!
Vers Bow til WWII veteraner læste
Mit hjerte føltes som om det brændte -
Grå hår ved tindingerne.
Fortiden er fløjet væk som en flod,
Men min sjæl er i tårer.
Soldater til at kæmpe for moderlandet
De gik skridt for skridt.
De troede helligt på sejren -
Fjenden knækkede dem ikke.
Der var et støn over hele Rusland:
Sult, tortur, frygt.
Dødens le mejede folk ned
I landsbyer, byer.
Trak sig tilbage i '41
Med rædsel i brystet:
- Maskingeværer, kampvogne, hvor er du?
Hvad skal du i kamp med?
Døde i en kødhakker:
Fritz gik som en mur...
Men tyskerne kendte ikke russerne,
En frygtelig kamp ventede dem.
Til birke og bakker,
Til mit hjem.
For Kaukasus, Kuban og Volga,
For den store Don.
Til alle de soldater, der kæmpede
Vores dybeste bue...
For de soldater, der døde i kamp,
Klokken ringer...
EVIGTIG MINDE
Ukendt soldat
Stjernerne brænder klart,
Og i Kreml-haven
Ukendt soldat
Han sover foran alle.
Over granitpladen
Det evige lys er uudslukkelig.
Hele landet er forældreløst
Hun lænede sig ind over ham.
Han afleverede ikke maskingeværet
Og min kasket.
Ukendt soldat
Faldt i en hård kamp.
Ukendt soldat -
Nogens søn eller bror,
Det har han aldrig været siden krigen
Kommer ikke tilbage.
Stjernerne brænder klart,
Og i Kreml-haven
Ukendt soldat
Han sover foran alle.
Vi tændte et lys for ham
Under Kreml-muren,
Og det er hans grav
Hele jorden, hele jorden.
(Yu. Korinets)
Hvor end du går eller går...
Hvor end du går eller går,
Men stop her
Til graven på denne måde
Bøj af hele dit hjerte.
Hvem du end er - en fisker,
minearbejder,
Videnskabsmand eller hyrde, -
Husk for evigt: her ligger
Din allerbedste ven.
For både dig og mig
Han gjorde alt hvad han kunne:
Han skånede ikke sig selv i kamp,
Og han reddede sit hjemland.
(M. Isakovsky)
sovjetisk soldat
Over den frie Donau,
Over den herlige Dnepr
Sjælfulde sange
De skriver om ham.
I bjergskovene,
I viddernes vidder
Han bliver husket
Både tjekkisk og rumænsk.
"Landsbyen brændte,"
Kroaten husker,
Han kastede sig ind i flammerne
sovjetisk soldat!
Fra et brændende hus,
Fra røg og ild
Han holdt ud, modig,
Drengen - mig!
Slovakian sagde:
- Og han hjalp mig -
Kold, sulten
Han gav mig et stykke brød.
Opkaldt efter sin far
Min datter.
Han blinkede spøgende til mig:
"Se sjovere ud!"
Den rumænske kvinde sukkede:
- Der var en hård kamp,
mig fra granatsplinter
Han dækkede sig til...
Han bliver dræbt, han lyver
Under bakken nær landsbyen.
Kalina over ham
Rose og blomstrede.
"Nej," sagde bulgareren, "
Han er i live, ikke dræbt!
Jeg så ham:
Han er på vagt.
Han står på vagt
Og årvågen og modig,
At forstyrre verden
Ingen turde!
(S. Pogorelovsky)
Husk
Husk hvordan kanonerne tordnede,
Hvordan soldater døde i branden
I enogfyrre
Femogfyrre -
Soldaterne gik til kamp for sandheden.
Husk, hvordan jorden rystede og blev blind,
Da daggry rejste sig fra asken,
Torden af våben
Lad os ikke glemme
Vi er med dig.
Husk, at både tordenvejr og vind er i vores magt,
Vi er ansvarlige for lykke og tårer,
På planeten
Vores børn -
Den yngre generation lever...
Husk at forårsskuddene rasler, -
Glem ikke disse frygtelige år!
Vores vej er svær
Stå op folk
Livet kalder!
(A. Dostal)
Hukommelsen er vores samvittighed
Der er krig igen
Blokade igen...
Eller måske skal vi glemme dem?
Jeg hører nogle gange:
"Ingen behov,
Der er ingen grund til at genåbne sår."
Det er rigtigt, at du er træt
Vi er fra historier om krig
Og de rullede igennem om blokaden
Digte er der nok af.
Og det kan se ud:
Du har ret
Og ordene er overbevisende.
Men selvom det er sandt
Det er rigtigt -
Forkert!
Så igen
På den jordiske planet
Den vinter kom aldrig igen
Vi behøver,
Så vores børn
De huskede dette
Ligesom os!
Jeg har ingen grund til at bekymre mig
Så den krig ikke bliver glemt:
Dette minde er trods alt vores samvittighed.
Hun,
Som en styrke har vi brug for...
(Yu. Voronov)
Ukendt soldat
Dagene fløj afsted som stopstationer,
Hvor er han, sort '41?
Heste angriber tanke
Er der en brændende himmel over Moskva?
Og sneen er hvid som camouflagedragter,
Og sneen er rød, som bandager,
Ukendte soldater falder
Tæt på en unavngiven højde.
Nu ryger såret ikke længere,
Skyen omkring munden forsvinder...
Men måske er hun ikke navnløs
Er denne højde lille?
Er det ikke det man kalder udødelighed?
Nye tider er kommet
Glemmernes brønde er dybe,
Men krigen er ikke glemt...
Der er ingen flugt fra fortiden,
Endnu en gang banker krigen på vores sjæl,
Brænder, brænder hjertet
Adel med halvdelen af smerten.
(Yu. Drunina)
Bøj dig for WWII veteraner
Mit hjerte føltes som om det brændte -
Grå hår ved tindingerne.
Fortiden er fløjet væk som en flod,
Men min sjæl er i tårer.
Soldater til at kæmpe for moderlandet
De gik skridt for skridt.
De troede helligt på sejren -
Fjenden knækkede dem ikke.
Der var et støn over hele Rusland:
Sult, tortur, frygt.
Dødens le mejede folk ned
I landsbyer, byer.
Trak sig tilbage i '41
Med rædsel i brystet:
- Maskingeværer, kampvogne, hvor er du?
Hvad skal du i kamp med?
Døde i en kødhakker:
Fritz gik som en mur...
Men tyskerne kendte ikke russerne,
En frygtelig kamp ventede dem.
Til birke og bakker,
Til mit hjem.
For Kaukasus, Kuban og Volga,
For den store Don.
Til alle de soldater, der kæmpede
Vores dybeste bue...
For de soldater, der døde i kamp,
Klokken ringer...
(Yu. Drunina)
Minde om enogfyrre
Åh, daggry efter en søvnløs nat,
Og græsset i blikdug,
Og barrieren er hævet som en kniv
Over motorvejens ru hals!..
Vi går –
og vi bøjer hovedet,
Og det køler os og trækker os i søvn.
På et landtog, i en fredelig vogn
Løjtnanten bragte os til krigen.
Vi kender ikke udfaldet af denne kamp.
Fjenden suser stadig frem.
Min kammerat vil ikke møde Victory,
Han vil dø for sit fædreland i morgen.
Jeg bliver gammel, lever i nuet
Jeg går langsomt mod solnedgangen, –
Så hvorfor drømmer jeg oftere og oftere,
Som om jeg
–
i enogfyrre?
Det er som om jeg er ung igen, som før,
Og mine venner går i live
Og endnu ikke kranse, men håb
Fædrelandet overlader dem...
(V. Shefner)
På billedet i avisen...
På billedet i avisen
Ikke tydeligt afbildet
Fighters, stadig næsten børn,
Helte fra verdenskrigen.
De filmede før kampen -
Fire mennesker i omfavnelse ved grøften.
Og himlen var blå
Der var grønt græs.
Ingen kender deres efternavne
Der er ingen sange eller bøger om dem.
Her er nogens søn og nogens skat,
Og nogens første elev.
De lagde sig på slagmarken,
De, der knap begyndte at leve,
Og himlen var blå
Der var grønt græs.
At glemme det bitre år er ikke tæt på
Det kunne vi aldrig
Overalt i Rusland er der obelisker,
Som sjæle revet fra jorden.
...de dækkede livet med sig selv,
De, der knap begyndte at leve,
Så himlen er blå,
Der var grønt græs.
(R. Kazakova)
Til den ukendte soldat
Han døde langt væk fra sin familie,
Og datoen for hans død er ukendt for os...
Til den ukendte soldats grav
Berømte soldater nærmede sig...
Vi beholder stadig dette billede
–
Drengen lå plaget af bly,
Og han havde ikke en militærbog med
–
Hun døde i kamp sammen med ham.
Lad os ikke vide hans efternavn,
–
Han var
–
vi ved
–
trofast til det sidste.
Og vi bøjer hovedet i stilhed
Før en fighters udødelige bedrift.
Og krigernes venskab er urokkeligt helligt,
Hun dør aldrig!
Vi er i våben med vores bror
De rejste et monument i mange år fremover!
Lad os forene de trofaste hjerter
Og lad os sige, uanset hvor stort tabet er,
–
Lad vores fighter ikke have noget efternavn,
–
Der er en titel af russisk soldat!
(M. Svetlov)
Den ukendte soldats grav
Den ukendte soldats grav!
Åh, hvor er der mange fra Volga til Karpaterne!
I røgen af kampe gravet én gang
Soldater med sapperskovle.
Grøn bitter høj ved vejen,
hvor de for evigt er begravet
Drømme, håb, tanker og bekymringer
En ukendt forsvarer af landet.
Hvem har været i kampe og kender frontlinjen,
Som mistede en kammerat i krigen,
Han kendte fuldt ud smerte og raseri,
Da han gravede sin sidste "skyttegrav".
Bag marchen –
march, bag slaget
–
ny kamp!
Hvornår blev obeliskerne bygget?!
Tavle og blyantstumper,
Det er trods alt alt, der var lige ved hånden!
Den sidste "tjenesterekord" for en soldat:
"Ivan Fomin" og intet mere.
Og lige nedenfor er to korte dates
Hans fødsel og død.
Men to uger med voldsom regn,
Og kun mørkegrå er tilbage
Et stykke våd, hævet krydsfiner,
Og intet efternavn på den.
Fyre kæmper hundredvis af kilometer væk.
Og her, tyve skridt fra floden,
Grøn høj i vilde blomster –
Den ukendte soldats grav...
Men fædrelandet glemmer ikke de faldne!
Hvordan en mor aldrig glemmer
Hverken faldet eller savnet,
Den, der altid er i live for sin mor!
Ja, der er ikke noget der hedder glemsel for mod.
Derfor døde han i kamp
De ældste råber ved verifikation
Som en kriger, der står i kø!
Og derfor som et tegn på inderlig hukommelse
Over hele landet fra Volga til Karpaterne
I levende blomster brænder de dag og nat
Stråler fra den indfødte femtakkede stjerne.
Strålerne flyver højtideligt og helligt,
At mødes i et stille greb,
Over den ukendte soldats aske,
Hvad sover i jorden foran det grå Kreml!
Og fra strålerne, blodrød som et banner,
På en forårsdag ringer fanfaren,
En flamme tændte som et symbol på herlighed –
Hellig flamme af evig ild!
(E. Asadov)
Ved den evige flamme
Jeg er altid bange for at skrive om dette:
Efter at have levet mit liv midt i klingende stilhed,
Dediker dine ord til det smukke
Folk, der ikke vendte tilbage fra krigen.
Som hjertet af en falden soldat
Den evige flammes flamme slår.
Victory Day er en trist dato,
Jeg har en masse smerter i mit hjerte.
ærbødigt knælende,
Jeg lægger en buket ved foden.
Som ilden fra brændte bosættelser,
Den karmoisinrøde daggry blussede op.
Og de gråhårede veteraner skynder sig
For at huske dem, der døde i den krig,
Og sårene efter krigen
De ser ud til at være dobbelt bekymrede.
Efterlad regndråber
Et vådt mærke på stenkinderne,
Monumenter, der ser ud til at være i live
De holder verden reddet i deres arme.
Jeg vil have folk til at huske
Blev den erobret til hvilken pris?
Så mine børn og børnebørn ved det
Om krigen fra bøger og film.
Sang efter krigen
Kanonaderne blev kvalt
Der er stilhed i verden,
Der var engang på fastlandet
Krigen er forbi.
Tro og elsk.
Bare glem ikke dette,
Glem ikke dette
Bare glem det ikke!
Hvordan solen stod op i det brændende
Og mørket hvirvlede
Og i floden mellem bankerne
Blod og vand flød.
Der var sorte birkes,
Lange år.
Der blev grædt tårer
Der grædes tårer
Undskyld, ikke for evigt.
Kanonaderne blev kvalt
Der er stilhed i verden,
Der var engang på fastlandet
Krigen er forbi.
Vi vil leve, møde solopgangene,
Tro og elsk.
Bare glem ikke dette,
Glem ikke dette
Bare glem det ikke!
(R. Rozhdestvensky)
Vi er tyve millioner
Fra ukendt til berømt,
Som årene ikke er frie til at besejre,
Nej, vi forsvandt ikke i total røg,
Hvor stien til toppen ikke var lige.
Vi optræder også i vores koners drømme som unge mænd,
Og vores mødre drømmer om drenge.
Og på sejrsdagen kommer vi ned fra vores piedestaler,
Og lyset i vinduerne er endnu ikke gået ud,
Vi er alle fra menige til generaler
Vi er usynligt iblandt jer.
Krigen har en trist begyndelsesdag,
Og på denne dag er du fuld af glæde.
Vi er ikke glemt af århundreder gamle drømme,
Og hver gang ved den evige flamme
Det er din pligt at rådføre dig med os,
Som om at bøje hovedet i tanker.
Og lad dine bekymringer aldrig forlade dig
At kende viljen hos dem, der ikke vendte tilbage fra krigen,
Og før man belønner nogen
Og før dommen om skyld.
Alt det, vi forsvarede i skyttegravene
Eller de vendte tilbage og skyndte sig ind i gennembruddet,
De testamenterede dig for at beskytte og beskytte,
Efter at have givet mit eneste liv.
Ligesom på medaljer støbt efter os,
Vi er alle lige over for Fædrelandet
Vi er tyve millioner uforglemmelige,
De dræbte, som ikke vendte tilbage fra krigen.
Hvor stenarret gaber i skyerne,
Enhver time fra solen til månen
Begravelsesklokken ringer over os
Og bryllupsbrølet vælter fra oven.
Og selvom de militære registrerings- og hvervningskontorer afskrev os,
Men fjenden bliver nødt til at tage hensyn
At selv døde soldater vil gå i kamp,
Når alarmen kalder på de levende.
Vær afvisende, det er en helvede tid.
Men vi er klar i frontlinjen
Opstandne
at dø igen, et og alt,
For at ingen i live skulle dø der.
Og du skal bekymre dig om mange ting,
Uden at tage et skridt tilbage fra det onde,
Til vores ubesmittede samvittighed
Oprethold en anstændig justering.
Lev længe, lev retfærdigt,
Søger hele verden mod broderskab
match,
Og bespott ikke nogen af nationerne,
Hold din egen ære i top.
Hvilke navne står der ikke på gravstenene!
Deres sønner forlod alle stammerne.
Vi er tyve millioner uforglemmelige,
De dræbte, som ikke vendte tilbage fra krigen.
De faldende stjerners signalkald flimrer,
Og grene af de grædende pile er bøjet.
Begravelsesklokken ringer over os,
Og bryllupsbrølet vælter fra oven.
(R. Gamzatov, oversættelse af Y. Kozlovsky)
Vilje
rejser sig over sengen,
I dødens time
For sin søn dikterede han:
"Jeg giver dig mit fædreland,
Som jeg vandt igen.
Så du ikke tør
Ingen vil såre hende,
Du fortsætter din fars herlige vej,
Voks dig stor
At se hende alt sammen,
Forstå det med din sjæl til det sidste.
Skriv, søster, skriv...
Vores region er snestorm,
Hvor du var født, –
Skriv det sådan–
Ved hvordan man elsker
Med grænseløs kærlighed,
Ved hvordan man elsker
Med al min sjæls ømhed.
Se min søn
Spild det ikke dråbe for dråbe,
Men liv og arbejde,
Og kærlig herlighed
Du lærer mod
Håber ikke engang,
At nogen vil tænke på dig.
Tiden kommer
Og kære forår
Ved bevægelsen af enggræsset
Du vil gå ind i livet
Gå ikke ud uden en sang
Sænk ikke dit muntre hoved.
Det er ikke givet som en gave fra oven,
At vide, hvordan man lever og overvinder alt,
Jeg gjorde alt,
Så du kan høre hende
Jeg genkendte hende og var i stand til at vinde hende.
Altså i svære tider
Enhver test
Du har ikke slukket loyaliteten i dit bryst...
Skrev i et øjeblik af klarhed
Og i min åndelige styrkes fylde."
(V. Fedorov)
Jeg tjener Sovjetunionen!
Krigen endte med sejr.
De år ligger bag os.
Medaljer og ordrer brænder
På mange menneskers bryst.
Hvem bærer den militære orden
For bedrifter i kamp,
Og hvem er for arbejdets bedrift
I dit fødeland.
* * *
Orlov Georgy –
Officer
Luftregimentet,
Viste et eksempel i kamp
Bolsjevikkriger.
Han åbnede sin vagtkonto
Ved bredden af Desna,
Og det tyvende fly blev skudt ned
På krigens sidste dag.
* * *
Orlovs bror –
Orlov Stepan
Kæmpede på en tank
Og jeg så mange forskellige lande
–
Hvor har du været?
Fire tigre, fem pantere
Han ramte den med en kanon.
Frygtløs russisk officer
Han blev belønnet for dette.
* * *
Baltikum Nikolay Orlov,
Tredje bror i rækken
Jeg var klar til at lægge hovedet ned
Uden for byen Leningrad.
Mere end én gang ledede han angrebet,
Jeg vandt med en kamp,
Han blev belønnet for sin tapperhed
Yndlingsadmiral.
* * *
Orlov Nikita i tre dage
Han forlod ikke sit værksted.
"Mit land har brug for rustning! –
Han fortalte folk.
–
Lad mig leve bagerst nu,
Væk fra fronten, -
Som soldat fik jeg en ordre,
Jeg er også i krig!"
* * *
Bataljonen går til angreb,
Soldaterne råber: "Hurra!"
Kravler frem og hører et støn,
Militær søster.
Orlova Zoya! Vær stolt –
Din bedrift er ikke glemt,
Og den røde stjernes orden
Han taler om dette.
* * *
Omfavnet af et karmosinrødt skær
Bred horisont.
Toget ankom, bragte soldater
Til den hviderussiske front.
Hvem er lokomotivet under bombning,
Risikerer han sit liv, kørte han?
Orlova Vera dette indlæg
Betroet Komsomol.
* * *
Sergei Orlov kom ind i Berlin.
Og blandt andre ord
Han tegnede på Rigsdagen:
"Sergei Orlov var her!"
Om den herlige, militære vej
Sapperen vil fortælle dig.
Soldatermedalje på brystet
Han bærer den stadig den dag i dag.
* * *
Brand fra tyske batterier
Højden er dækket,
Men Andrey Orlov forlod ikke
Fra mit indlæg.
Kommunisten vigede ikke i kamp,
Tabte ikke telefonen.
Og for mod var der en signalmand
Tildelt en medalje.
* * *
Orlova Klava er tyve år gammel,
Og det er ikke forgæves, at hun bliver hædret:
At der ikke findes en bedre traktorfører,
Ordet går rundt.
Hun –
angriber af felterne,
Og det ved de i landsbyerne
Det fortalte Kalinin selv personligt til hende
Han overrakte medaljen i Kreml.
* * *
Orlov Pavlusha –
lillebror,
Som en skoledreng i de år
Blev ikke tildelt nogen priser
Men det gør ikke noget!
Og han, som en lille fighter,
Han var hos os på en frygtelig time –
Han rejste sig op til maskinen, han tog kutteren
OG
–
gennemførte ordren.
* * *
Og denne ordre bæres af moderen. –
Tak skal du have!–
lad os fortælle hende.
Det lykkedes hende at hæve
Ti børn.
Det lykkedes hende at ligge
I deres sjæle, i deres hjerter
Impulsen til at tjene fædrelandet,
Vær vedholdende til det sidste
Forvent ikke barmhjertighed fra fjenden,
Træk dig ikke tilbage i kamp
Og giv om nødvendigt dit liv
For dit hjemland!
(S. Mikhalkov)
Massegrave
Og enker græder ikke for dem.
Nogen bringer dem en buket blomster
Og den evige flamme lyser op.
Her plejede jorden at rejse sig,
Og nu granitplader.
Der er ikke en her
personlige skæbne –
Alle skæbner er slået sammen til én.
Og i den evige flamme ser du en tank bryde i flammer,
Brændende russiske hytter
brændende Smolensk og den brændende rigsdag,
En soldats brændende hjerte.
Der er ingen tårefarvede enker ved massegravene
–
Stærkere mennesker kommer her.
Der er ingen kors på massegrave,
Men gør det det nemmere?
(V. Vysotsky)
Mens hukommelsen lever!
Vores kanoners salver døde for længe siden,
Og i bombekrateret er der græs og myrer...
Men barske mennesker glemte ikke krigen
Og de ler gennem deres tårer,
Når alt kommer til alt, er hukommelsen i live!
De husker kampagner og fjerne lande,
Og enkle ord fra folkets hjerte.
De husker ansigterne på venner, der gik så tidligt.
Deres ord og smil
–
Når alt kommer til alt, er hukommelsen i live!
De husker foråret 1945...
Mit hoved snurrede af lykke dengang!
De, der døde i kampagner, genkendte hende ikke,
Men deres venner husker alt,
Når alt kommer til alt, er hukommelsen i live!
Denne hukommelse går dybere og dybere,
Og bladene rasler på grenene og bliver grønne...
Løb vil aldrig overdøve hendes tid!
Sjælen er jo ung,
Mens hukommelsen lever!
(Z. Chebotareva)
I Treptower Park...
Der er hvide birkes i Treptower Park,
Som russiske enker står de
Og de fældede tårer
Og ikke dug
Ved broderlige soldaters grave.
Åh birketræer!
Du er Ruslands tristhed,
Enkens uundgåelige melankoli
Gennem dårligt vejr, fyldt med sorg,
Bragt hertil langvejs fra.
Medbragt
Placeret for evigt
På trinene af sørgelig stilhed.
Fra da af, uden at lukke dine øjenlåg,
Du bringer drømme til soldater.
De drømmer om Ryazan vidder,
Astrakhan flodsletter siv
Og forfriskende vores hjerter til smertepunktet
Klokken slår i morgenstilheden.
Åh birketræer,
Hvide birkes!
En del af Rusland,
En del af min sjæl!
Solen slukker ikke dine tårer
Vinden vil ikke rasle i bladene...
Kraftige polerede plader
Og så alvorlig som gengældelsesstål.
Søn af Rusland med rød granit
Gennem dig ser han ind i sin oprindelige afstand.
Han ser Rusland så langt som til Vilyuysk,
Han hører sin modersmålstale...
Stilhed.
Og du kan høre
Sådan knaser du
Han knuger sit trukne sværd!
(N. Ageev)
År 41 - år 45...
Og om enogfyrre,
Og i femogfyrre
Drengekrig
Tog mig som soldat
brød skæbner
De er så skrøbelige
Knuste mennesker
Som i en kødhakker.
Lavede ballade
Krig er en skurk
Der er en dum kugle der,
Og livet er en krone.
Ikke alle er krigere
Jeg mødte sejren.
De ønskede det så meget
Lev i verden.
Der er kun ansigter tilbage
På de gule billeder,
Læser hukommelsen
Deres breve forfra.
Meget sorg
Hvilken målestok
År femogfyrre -
År enogfyrre?
Alyoshenka
Moderen er blevet tredive år,
Men der er ingen nyheder fra min søn.
Men hun bliver ved med at vente
Fordi hun tror, fordi hun er mor.
Og hvad håber hun på?
Mange år siden krigen sluttede,
Mange år siden alle kom tilbage,
Bortset fra de døde, der ligger i jorden.
Hvor mange af dem er der i den fjerne landsby?
Ingen drenge uden overskæg kom...
Engang sendte de mig til landsbyen i foråret
Dokumentarfilm om krigen.
Alle kom i biografen: både gamle og unge,
Hvem kendte krig, og hvem kendte ikke.
Før folks bitre hukommelse
Had flød som en flod.
Det var svært at huske...
Pludselig kiggede sønnen på sin mor fra skærmen.
Moderen genkendte sin søn i samme øjeblik,
Og en mors råb lød:
"Alexey, Alyoshenka, søn!"
Som om hendes søn kunne høre hende.
Han skyndte sig ud af skyttegraven i kamp.
Hans mor rejste sig for at dække ham med sig selv,
Jeg var altid bange for, at han ville falde,
Men gennem årene skyndte sønnen sig frem.
"Aleksej!" - råbte landsmændene,
"Aleksej!" - spurgte de, - "Løb!"
...Rammen ændrede sig. Sønnen blev tilbage at leve.
Han beder moderen om at gentage om sin søn.
Og igen løber han til angrebet,
I live og rask, ikke såret, ikke dræbt.
"Alexey, Alyoshenka, søn,"
Som om hendes søn kunne høre hende...
Derhjemme virkede alt som en film for hende,
Jeg har ventet på alt - nu ud af vinduet
Midt i alarmerende stilhed
Hendes søn vil komme bankende fra krigen.
(A. Dementyev)
Soldater husker smagen af krig
Soldater husker smagen af veje,
Indtagelse af sod, dampe og støv.
Trætte støvlespor
Wars skrev onde historier.
Soldater husker stilheden
Og kommandantens hæse uanstændigheder,
Og udseendet, der gennemborede højderne,
Da bataljonschefen faldt i sneen.
Soldater husker jordens smag,
Hun jordede tænderne
Hun blev plaget, revet, brændt,
Smerte og frygt pressede sig ind i hende.
Hun rejste sig
Og hun tog stålet med brystet.
Skyttegrave - massekister
Og asken er et sørgesjal.
Soldater husker smagen af krig -
Salt, bitter frontlinje.
De, der overlevede, blev efterladt med drømme,
Soldaterne tager dem med hjem.
Soldaterne husker alle kampene,
Og om natten græder og skriger de.
De drømmer om DERES døde,
De kommer og tier.
Soldater græder om natten
Holder i en drøm et maskingevær.
Deres koner tager dem til læger,
Og de bliver ved med at drømme om deres bataljonschef.
(Yulich)
Ære til veteranerne
Hvor mange år er der gået siden da,
Hvordan jorden brændte under vores fødder,
Mange er ikke krigsveteraner,
Men vi husker dem, de er med os.
Og bladrer gennem albums i familien,
Pludselig bemærker nogen ved et uheld
Krigen lurer i hjørnet,
På et foto gulnet af alderen.
De ser fra billederne med et smil,
De, der ikke skånede deres liv,
I disse fjerne hårde kampe,
Han forsvarede landet mod nazisterne.
Deres herlighed vil ikke forsvinde i deres hjerter.
Hukommelsen styrkes med årene
Folket vil leve i århundreder,
Ham der kæmpede indædt med sine fjender.
(Bereginyushka)
Lad folk ikke glemme denne dag!
Fire år med frygtelige prøvelser...
Tab, ofre, forkrøblede skæbner...
Krig... og tusindvis af menneskelige lidelser!
NAVNE PÅ HELTE - VI GLEMMER ALDRIG!!!
Lad Fædrelandet tælle fredens dage ned!
Lad kun FRED og VENLIGHED styre mennesker!
Lad der være en DAG FOR SEJR over fascismen -
FREDS SEJR på planeten FOR ALLTID!..
Lad folk ikke glemme denne dag!
Må Hukommelsen helligt bevare disse navne
Hvilket bragte VICTORY tættere på -
Med deres liv krydser "krigen" ud...
Fire år med frygtelige prøvelser!
FRED TIL DE FALDNE!.. – Til dem, der rejste... Til dem, der ikke vendte hjem!..
BØJ FOR RAF-ARBEJDERNE!.. – til dem, der har rejst sig for at erstatte dem!..
Til alle, der VAND SEJR - BØJ FOR JORDEN!!!
(O. Klimchuk)
Veteraner
Der er få tilbage af dem, der er i kamp
Vi rejste halvvejs rundt om jorden til Berlin
–
I frost og snestorm, gennem sorg og frygt.
Lad de levende huske dette.
Så var det: pludselig kom krigen,
Der er kommet hidtil usete problemer.
Og landet gav alt, hvad det kunne
For fronten, for en strålende sejr.
Og hver tomme af vores russiske land
Vi vaskede os med blod og sved.
Men fjenderne her kunne ikke bryde sandheden,
De kunne ikke klare de stolte mennesker.
Men her kommer rigsdagen, den fascistiske dag er falmet
Og Krauts råber: "Rus, vi overgiver os!"
Vi vil huske denne krig for evigt.
Vi sværger... Vi sværger... Vi sværger!
Vi kan aldrig glemme dette.
Hvad kunne være bedre i verden,
End en fredfyldt himmel, i byens lys
Og vores smukke børn?
……………………………………
Soldaten husker sin rejse til slutningen,
Hun vil græde med nærige tårer.
Og de faldne er alle levende i vores hjerter, –
De står stille ved siden af os.
St. George Ribbon
St. George Ribbon
–
og krudt og ild,
Og tårernes bitterhed og glæden ved sejren.
Ikke bare et stolt symbol, men en silke skulderrem,
For den gode fred, som vores bedstefædre bragte os.
St. George Ribbon –
som en overlevende blomst,
At jeg så en barndom ødelagt af ondskab,
Brændte landsbyer, ruiner, dødbringende smog...
Ikke bare et symbol
–
arv fra hukommelsen.
St. George Ribbon –
tofarvede simple striber
–
Der er blod og flammer på de forreste veje,
Og grupper af liv, der er gået ned ad bakke...
Og et ondsindet banner.
St. George Ribbon –
og krudt og ild
–
Og sjælens sorg og det nye livs sol.
To-farvet linjemønster
–
historie palme,
Skæbne ornament... Mindeværdigt ord.
(N. Samonii
■
)
Hvorfor er birketræer plettet?
Hvorfor er birketræer plettet?
Det er rynker
Den forkrøblede sæls skæbner.
Hvorfor er birketræer plettet?
Spor af twist:
Mindet om sorg kan ikke dæmpes af lykke.
Hvorfor er birketræer plettet?
Det er tårer.
Træer husker trods alt krigens smerte.
Hvorfor er birketræer plettet?
Det er splinter
Det er fragmenter af brudt tavshed.
Hvorfor er birketræer plettet?
Det er gråt hår
Til alle sørgende hustruer og mødre.
Hvorfor er birketræer plettet?
Der er grunde:
For at minde om mange dødsfald.
Hvorfor er birketræer plettet?
Det er ar
Som et jordisk minde om krigen:
Dem udskåret af den Almægtige
Kryptogrammer...
Så folk værdsætter verden dobbelt så meget!
Vi roser vores veteraner
Vi roser vores veteraner
Værd til ære og kærlighed!
Lad sårene smerte mindre,
Nattergalene synger længere,
Lad deres år flyde lyst,
Og de lever godt...
(I. Yavorovskaya)