Den vidunderlige forfatter (inklusive børns) Valentin Berestov har et så kort, men genialt digt.
"Elskede dig
Uden særlige grunde:
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en søn,
For at være en baby
Fordi du vokser,
Fordi han ligner mor og far...
Og denne kærlighed indtil slutningen af dine dage
Det vil forblive din hemmelige støtte."
Dette digt er let at huske, som et lille tællerim, og det virker ikke besværet værd at forstå det. Det koster dog, og det er præcis det, arbejdskraft. Intellektuel.
Det lader til, at de fleste "normale" familier allerede gør, hvad digtet siger, og endda gør det med interesse. Men lad os adskille to begreber: "sentimental lisp" og ... kærlighed.
Hvad mange familier med små børn gør, er ofte sentimental lisp.
Lad os omskrive digtet...
Lad os erstatte ordene "elsket" og "elsker" med de mere præcise ord "beundret" og "glæde", omend i strid med verset.
"Vi beundrede dig uden nogen særlig grund..."
Og genlæs det resulterende digt igen. Først da skal slutningen også laves om. Fra sentimentale glæder" hemmelig støtte"...det er ikke stærkt...
"Og denne glæde indtil slutningen af dine dage
Din sygdom vil forblive en hemmelighed."
Wow. Nå, hvordan kan du lide digtet efter omarbejdelsen? Dette er et typisk klinisk billede.
Hvorfor "gys" Har du det dårligt med nogen? For det går hurtigt som en eddike- og sodavandsreaktion, og... det tåler ikke problemer...
Du kan fortsætte med at elske en person, selv når han har gjort noget dårligt eller upassende. Selv når han udvikler sig til en selvstændig personlighed og gør alt på trods.
Også når han blev syg. Selv da jeg slog op med dig og holdt op med at føle dig som "min". Som man siger, "Kærlighed er tålmodig, venlig og søger ikke sit eget"...
Men sentimental glæde kan kun opleves af strengt definerede sentimentale årsager. (Om hvordan du kan undgå pinlighed med en nytårs-temapakke først i december-januar). Og det er der meget få grunde til. En person, der er hooked på nålen af sentimental glæde, indsnævrer bevidst repertoiret af sine handlinger for at finde sig selv i et felt med konstant sentimentalitet. Du går ud over markens kanter - det er koldt der, ingen er begejstrede der... så en person bliver en nar, en sød, en skødehund.
En person, der er vant til smagen af sukkerholdige sentimentale lækkerier, ønsker så gennem hele sit liv at modtage præcis det - sentimental glæde - "mødre", "kvinder"... Det er omtrent sådan en voksen kan lide smagen af semuljegrød med klumper til en normal person. Du forstår, at dette er prægningen af børnehaveaffald, men søde barndomsminder bliver ikke udvalgt og lavet om...
Eller det kunne være værre...
Som voksen kan sådan en tage og afvise ægte kærlighed og venskab. For de er "ikke så søde" - da den oversødede sentimentale glæde, han er vant til, er sød.
Når de vokser op, bliver sådanne mennesker modtagelige for smiger. Og hvis du sammenligner en persons liv og gerninger med et skib, er konklusionen skuffende: et skib, hvor "for kaptajnen" en person, der er grådig efter smiger, helt sikkert vil synke.
Så er det nødvendigt at "elske et barn for at være barn"? Nødvendig! Hvordan kan man skelne "et udtryk for kærlighed" fra "sentimentale krumspring"?
Nå, Gud velsigne dig, jeg ved ikke, hvordan jeg skal forklare så åbenlyse ting...
Hvordan skelner man creme fraiche fra mayonnaise?
Elena NazarenkoMarina Korotkova
Leder af biblioteket i Center for Udvikling af Kreativitet for Børn og Unge opkaldt efter. A. V. Kosareva, Moskva
2008 er blevet erklæret for familiens år i Rusland. Og så, på en ferie, i ferien, bad en af læserne, en lærer af profession, mig om at vælge "digte om familie." Den første forfatter, der kommer til at tænke på, er Valentin Berestov. Digt fra cyklussen "Crossroads of Childhood":
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en søn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ligner sin far og mor.
Og denne kærlighed, indtil slutningen af dine dage
Det vil forblive din hemmelige støtte.
I erindringsbogen "Barndom i lille by"V.D. Berestov skrev: "Hvor skinnede mange kærlige øjne over mig! Jeg er vant til, at alle elsker mig... Min families og mine landsmænds venlighed forkælede mig i begyndelsen af mit liv. Som voksen kunne jeg ikke vænne mig til, at nogen ikke var tilfredse med mig og slet ikke forventede noget godt af mig."
I Berestovs poesi findes ordene "mor", "far", "bedstemor", "bror" især ofte. Hvis du sætter alle disse vers sammen, får du en slags "familiekrønike". En af digterens samlinger hedder "Familiefotografering" (M., 1973), baseret på digtet af samme navn:
Jeg tager en ny sømandsdragt på,
Og bedstemor glatter sit hår,
Far har nye stribede bukser på,
Mor har en ubrugt jakke på,
Bror er i godt humør,
Rødmer og dufter som jordbærsæbe
Og forventer slik til lydighed.
Vi tager højtideligt stolene med ud i haven.
Fotografen instruerer kameraet.
Latter på læberne. Spænding i brystet.
Stilhed. Klik. Og ferien er slut.
2008 markerer 80-årsdagen for Valentin Dmitrievichs fødsel, han blev født i 1928, på årets mest useriøse dag - 1. april:
Og jeg blev født den første april.
Min far, der vender tilbage fra en rejse,
Jeg hørte denne nyhed på vejen
Og han troede ikke på det: "Det betyder, at jeg ikke er født,
Og hvis han blev født, var det ikke en søn.
Nej, jokerne er gået overbord.
Jokes, jokes, men jokes med måde!«
Et af de første barndomsminder (Valya var ikke ældre dengang 3 år) Og yndlingsdigt hans mor:
Aften. Vinduskarm med våde blomster.
Nåde. Renhed. Stilhed.
På dette tidspunkt, hoved på håndfladerne,
Mor plejer at sidde ved vinduet.
Han vil ikke svare, han vil ikke vende sig om,
Det vil ikke løfte dit ansigt fra dine håndflader.
Og han vil vågne, så snart han venter
Bag vinduet til faderens smil,
Og han vil trække vægtene op fra vandrerne,
Og skynder sig hen til ham.
Hvad er kærlighed i denne verden,
Jeg ved det, men jeg forstår det ikke snart.
Valyas mor spillede i amatørforestillinger, og da hun forberedte rollen, var den eneste mad i huset fængsel:
Mor går rundt med rynkede øjenbryn,
Hvisker højt, lærer rollen.
Så i dag vil der være et fængsel:
Løg og smør, brød og salt.
Gulvet vaskes ikke, blomsten vandes ikke,
Ilden gik ud under komfuret.
Og ingen lærer børn i skole,
Uddanner os ikke.
Kunstnerisk natur
Ingen forretning på premieredagen
Før livets bekymringer. Fængsel –
Her er vores feriefrokost.
Briller går i stykker
De kommer over styr.
Hæld vand fra hanen i en skål,
Smuldr brødet og skær løget.
Og i min mors øjne er der en storm,
Og der er triumf i bevægelserne.
Hvilket fængsel!
Hvilket fængsel!
Intet smager bedre!
Og nu ser sønnen i auditoriet på sin mor-kunstner:
Mor spillede maskingevær,
Og min søns sjæl sank.
Hvor glad og modig
Dette var en maskingevær.
Mor, mor, det er hvad du er!
Ikke at skjule din triumf,
Ryster og skubber alle naboerne,
Sønnen hviskede: "Dette er min mor!"
Og så spillede hans mor
Datter af en hvid general.
Hvor fejt og ondt
Hun var en generals datter.
Sønnen ville falde gennem jorden.
Familien er trods alt dækket af skam.
Og rundt omkring er der beundrende ansigter:
"Kendte ikke? Er det din mor?
(« Amatør præstation»)
I sine erindringer skrev Berestov om sig selv som en "social halvblod": den ene bedstemor var en bondekvinde, den anden var en adelskvinde. Valentin Berestovs mor, Zinaida Fedorovna, var datter af den kendte godsejer Fjodor Telegin og Alexandra, en adelskvinde gammel familie Trunovykh. Fjodor Telegin var dog selv bonde, men han blev rig og blev ejer af Serebreno-godset, ikke langt fra Meshchovsk. Valentin Berestovs far, Dmitry Matveevich Berestov, var fra bønder, men fra økonomiske bønder, dem, der tilhørte statskassen og ikke kendte livegenskab. Fra barnsben blev han forelsket i læsning, studerede i Poltava på Lærerseminaret og derefter, da Første Verdenskrig begyndte Verdenskrig og der var mangel på officerer fra overklassen, blev han optaget i officersskole, hvorfra han blev sendt til fronten. Arbejdede efterfølgende skole lærer, undervist i historie. Besidder med en vidunderlig stemme, sang han som barn i kirkekor, og senere sang han vuggeviser af Mozart, Tjajkovskij og sange af Vertinskij for sine sønner.
Min far fløjtede slet ikke,
Nynnede overhovedet ikke.
Ikke hvad jeg er, ikke hvad jeg er
Da jeg var sammen med ham.
Ikke højt, bare sådan,
Han sang ikke noget.
Alle siger, at der var en stemme
Hos min far.
Jeg blev ikke sanger, jeg underviste børn,
I tre krige kæmpede...
Han sang for sin mor, for gæsterne.
Nej, han nynnede ikke.
Hvorfor synger vi bare?
Ta-ra da ti-ri-ri, -
lød sikkert i det,
Men et eller andet sted der, indeni.
Ikke underligt, at han havde
Gangarten er så let
Som om musikken kalder
Ham på afstand.
Det Store er begyndt Fædrelandskrig, og min far blev kaldt til fronten, handler digtet "Krigens første aften" om dette:
Det var den første aften
måske den sidste krig.
Som ved vågen spiser vi pandekager med tårer.
Vi sidder og spiser længe og kigger på vores far.
Stille, så stille, at du kan høre hjerter banke.
Sød er teen, men der er et stempel af tristhed i ansigterne.
Hvorfor kommer budbringeren ikke for at udlevere stævningen?
Måske med denne, ligesom med Første Verdenskrig
Eller med Civil vil faderen vende tilbage i live.
Tråde. Nål. Barber kniv. Notesbog.
Det tager virkelig ikke lang tid at pakke til en lang tur.
Infanteriet vil komme ud for at redde planeten og landet.
Som at gå på arbejde gjorde min far sig klar til krig.
Berestov-familien havde tre sønner (den tredje søn blev født efter krigen). Valentin Dmitrievich skrev om sig selv og sine brødre:
* * *
Hus
Walker.
Moderen er overvældet af rædsel:
- De kæmper igen!
Bror går imod bror.
Og han kører os ind i gården,
Ind i mængden af fyre.
Haven ryster:
Bror står op for bror!
* * *
Så jeg tager saksen,
Kam og kappe.
Sidder som i en frisør
Min femårige bror.
Og han beder om alle krøllerne
Skær det ned til én
Så kvinder har fred
De forlod ham.
LILLEBROR
Det er trods alt nødvendigt! Min bror tror stadig seriøst
Til noget, der længe har været på tale for mig.
Når han puster, er han stadig et lokomotiv.
Og jeg kan ikke længere være et lokomotiv.
Valentin var den ældste af brødrene, og da hans far gik forrest, var han den ældste mand i familien:
Min far blev kaldt til fronten.
Og af denne grund
Jeg skal leve fra nu af
Som en mand skal.
Mor er altid på arbejde.
Lejligheden var tom.
Men i en mands hus
Der er altid noget at lave.
Jeg holder øje med min bror
Er dit tøj okay?
Madlavning: i uniform
Varm kartoffel.
Spande fulde af vand.
Lejligheden er blevet fejet.
Opvask er nemt -
Der er ikke en dråbe fedt på hende.
Med et roligt blik,
solid og værdig,
I gården, til affaldsgraven,
Jeg går med en skraldespand,
Kuponer fra tre kort
de klippede mit hår i købmanden.
Forsørger og forsørger. Mand.
Den ældste i huset.
Jeg er oprigtigt sikker
At han blev vikar for sin far.
Men i det fjerne liv,
velsignet, før krigen
Far studerede ikke
Sådanne ting.
Mor afløste far.
Jeg hjælper min mor.
I mellemtiden var der ingen nyheder fra hans far i lang tid, og i 1942 skrev en fjorten-årig teenager et digt "Til far":
Min far! Du sender ingen nyheder
Allerede helt år Kære familie,
Men de dage, hvor vi var sammen
I en drøm står de foran mig.
Og det, der er blevet levet, kommer til live:
Siv og afstanden til den oprindelige flod,
Og du bøjer dig over vandet,
Du kigger træt ind i flyderne.
Endnu en gang, skat, jeg er ved siden af dig
Jeg står og tier stille,
Og du ser så imødekommende ud
Nogle gange ser du på mig...
Og igen en forbipasserende vogn
Banker, støv hvirvler med røg.
OG gammel hest, træt af at løbe,
Travler sammen med langsomme skridt.
Ikke en lyd bryder stilheden.
Bare en dum vagtler om morgenen
Gentages uden at stoppe
"Det er tid til at sove" og "det er tid til at sove."
Og livet flyder igen fra begyndelsen,
Stadig fuld af den samme glæde,
Som om vi ikke var adskilt
Nådesløs krig.
Det er som om vi var et mareridt
Al uroen og behovet,
Og morgenen er et strålende lys
De blev spredt uden besvær.
Min far vendte tilbage i live fra denne, hans tredje krig. Han opdragede tre sønner og var et eksempel i livet for hver af dem:
Den ældre bror havde en højlydt far,
Byens idol, lokalhistoriker og sanger.
Efterligne ham i dette og i dette,
Sønnen blev historiker og digter.
Den mellemste bror havde en trist far,
En fisker og en flygtning fra kedsomhed.
Jeg plantede et blomsterbed og en køkkenhave bag huset.
Ved at efterligne ham blev hans søn agronom.
U lillebror der var en gammel far
Sage, bosiddende i den hinsides verden.
Han ledte efter bøger, samlede og læste.
Og sønnen blev i efterligning en skriver.
Så alder og tid ændrede ham,
Min fars æra gik rundt.
Og kun én ting ændrede ikke faderen:
For hver søn var han model.
"Min fars æra snurrede," skriver Berestov. I 1936 blev Dmitry Matveyevich bortvist fra festen og blev indkaldt om natten til forhør af NKVD. Han reddede sin familie og forlod Meshchovsk. I 1988 skrev Valentin Dmitrievich et digt om dette, "Bevis (1936)."
"Berestov," sagde de til deres far, "
Indrøm det: du er socialrevolutionær.
De ledte efter beviser
De rejste støv i arkiverne,
På ukrainsk f.eks.
Og nu vil vi præsentere dem.
Det er ikke for ingenting, du skjulte de socialistrevolutionære.
Hvad er der i Ekaterinoslav
Talte du på kongressen?
Hvorfor gik du til de socialrevolutionære med dette?
Hvad fortalte han dem om terrorisme?
På nitten hundrede og tre?
- Hvad sagde du? Sandsynligvis nonsens.
Hvad kan jeg ellers sige på det tidspunkt?
Kunne et barn på otte år?
"Hvad med otte? Åh, fjendefrø!
Kom ud, for fanden!"
Under krigen blev Berestovs far fanget, og da han vendte hjem, blev han tvunget til at arbejde i en landskole, han kunne ikke finde arbejde i Kaluga.
To bedstemødre boede i deres familie: Baba Sasha, mor til Zinaida Fedorovna, og oldemor Alexandra Gerasimovna, mor til Baba Sasha. Valentin Dmitrievich taler også om dem i sine digte.
BABA SASHA
Vores kærlige fe!
Buer af stolte øjenbryn.
Jeg kaldte ham "Baba Sasha"
Min mors mor.
Der gik rygter i byen
Om dine tidligere synder,
Og med en mantis iver
Du bad dem.
I sort sjal, i en streng kjole,
Spørg for dig selv, for os,
På knæ foran gud
Jeg faldt ned mange gange.
Frysende eger
Et blåt look fra under et tørklæde...
Jeg kørte langs gulvbrættet
Blæste knapper tropper.
Budyonny og jeg slog kadetterne,
Interventionister, kadetter.
Råbet "Hurra!", "For sovjetternes magt!"
Det rystede dit stille tag.
I sin erindringsbog skrev Berestov om hende: "Min blåøjede, sorthårede bedstemor, mor til fem børn, blev forelsket i en afbrudt munk og forlod min bedstefar. Jeg hørte rygter om dette i Mesjtsjovsk et halvt århundrede efter min bedstefars død."
Og om min oldemor:
Oldemor-berøvet, oldemor-adelskvinde
Jeg skyndte mig altid at besøge tidligt om morgenen.
Hvorfor skal godsejeren hædres af mig?
Oldemor! Ikke alle har det.
"Oldstemor, hej!" –
“Er du kommet, fræk en?
For nogle honningkager, spis det. Tag en høretelefon.
Kovaleva igen. Syng, skat, syng!
Åh, radio! Skat for en blind gammel dame!
Nå, det er nok. Avisen er grobund for kultur.
Lad os fortælle tegnefilmene.
Cirkel på øjet? Ah, monokel! Nå nå!
I høj hat og med en bombe? Kom i gang med krigen!"
Åh, hvor gjorde hun grin med Briand,
Over Churchill, Hoover, Zhang Hsue-liang,
Hvordan hun snøftede og holdt om læberne med håndfladen,
Over stormagternes små arrogance.
Hun jokede, havde det sjovt, kørte i en vogn.
Hun grinede og spøgte og dvælede i lyset.
Det tiende årti!.. En skare af gamle damer
Ja, en gul kasubelpræst som en kegle.
"Du er blevet et offer" blev ikke hørt her.
Ifølge den gamle ritual blev hun begravet.
Oldemor elskede at lytte folkesange udført af sangeren Kovaleva, hun var interesseret i politik, og på trods af at hun på det tidspunkt allerede var blind, abonnerede hun på avisen Izvestia. Takket være Izvestia og hans oldemor lærte lille Valya Berestov sine første bogstaver og læste sit første ord. Han fortæller om dette i sine erindringer: "Og alligevel lærte hun (oldemor) mig de to første bogstaver. I andre tegnefilm, som jeg fortalte hende, rejste der sig midt i et stormfuldt hav en stolt klippe med fire bogstaver langs en stejl klippe. "Tre identiske bogstaver nær ved? - spurgte oldemoren. "Ingen anden vej end USSR!" Det første ord, jeg læste!" Valya og hans bror Dima blev kaldt af deres bedstemødre Dragotsuntchik og Strekotunchik. Bedstemødre blev "frataget stemmeret" - det vil sige frataget stemmeretten på grund af deres ædle oprindelse.
Min fars mor, bedstemor Katya, boede i landsbyen Torhovo. Hun var Matvey Berestovs anden hustru og fødte ham 18 børn, hvoraf ni overlevede. Hun kom fra landsbyen på besøg i en vogn og kørte hesten selv.
BEDSTEMOR KATYA
Jeg ser bedstemor Katya
Stående ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bedstemor Katya.
En gave til mor
Hun tjener.
Jeg er stille
Han putter en tørret pære i.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
"Du, skat, er alene
Træk hesten af!”
Og spurgte med respekt,
Læner sig over mig:
"Vil du have et eventyr,
Min far?
Mange af Berestovs slægtninge døde i krigen. To sønner af Baba Sasha vendte ikke tilbage fra krigen. Valentin Berestovs fætre Vasily og Konstantin - barnebarn af Baba Katya - vendte heller ikke tilbage fra krigen. I digtet "Shirt" talte Valentin Dmitrievich om fætter Vasily:
Forældrene er forskellige, men bedstemoderen er den samme.
Og hun bragte sin bror fra landsbyen til os.
Og jeg, seks år gammel, var den mest glade for ham.
Min kusine læste til lærer.
Hvor var han sjov! Hvor var han venlig!
Hvilke smukke skjorter han havde på!
Han kom i en hvid skjorte. Og på vores veranda
Vi kiggede på katedralens ur i en time.
Og før mor sagde: "Gå i seng!"
Vi har lært at genkende tiden ved pilene.
Så kom han efter mig i en blå skjorte,
Han bragte dem til andre elever og satte dem ved bordet.
Og taleren fortalte, ligesom en lærer, historien for alle.
Sådan lyttede jeg til højttaleren for første gang.
Men så kom min bror ind i huset i en sort skjorte,
Og min mor lod os to gå til landsbyen.
Ah, den nye skjorte har en stor hemmelighed:
I malerkarret i køkkenet skiftede den farve.
Og igen hun - se! - ser ud som ny.
Og højttaleren taler mere og mere strengt...
Kære bror, han vendte ikke tilbage fra slagmarken.
Grammofonen skinner som en sølvtrompet.
Min yndlingsplade, hvæsende, gik i en cirkel:
"Det skårne glas faldt fra bordet."
Vinduerne i hytten er åbne. Der er venner under vinduerne.
"De faldt og knækkede, ligesom min ungdom."
Vasily kæmpede nær Kiev, var en politisk instruktør og blev omringet. Så var han i en partisanafdeling. I 1944 forsvandt Vasily Grigorievich. Kort før dette modtog hans forældre to breve fra ham, i et af dem bad han om ikke at bekymre sig, hvis der ikke var nyt fra ham i lang tid.
Faderen til helten i digtet "Kostik" Nikolai Matveevich Berestov var formanden for den kollektive gård. Da tyskerne ankom, blev han udnævnt til overmand, men det lykkedes ham at bevare den kollektive gårdbesætning uden at aflevere et eneste kvæg til angriberne. På trods af dette blev han efter befrielsen af landsbyen af den røde hær (i begyndelsen af 1942) arresteret og sendt til usbekiske lejre. Landsbyens beboere stod op for ham, og i 1945 blev han løsladt og rehabiliteret, men hans helbred blev undermineret, og han døde hurtigt. Og hans søn Konstantin, der endnu ikke var 18 år gammel, blev indkaldt til hæren og blev som søn af en "folkefjende" sendt til en straffebataljon. Han døde et par måneder senere, i 1942, da han blev sprængt i luften af en mine (straffe blev kastet ind i minefeltet foran udstyret):
Hvem husker Kostya,
Vores fætter
Om broder soldat
Om vores langvarige tab.
Han dimitterede fra skolen
Og han døde straks i krigen.
Du huskede ham
Jeg drømte om ham i en drøm.
I familiealbum
Han lever på et gammelt kort
(Han spillede ikke,
Men af en eller anden grund blev den filmet med en guitar).
Og noget er vigtigere
End bare sorg og slægtskab,
Forbandt os alle
Hvem har ikke glemt ham endnu?
Digte om berøvede bedstemødre og bror Kostya blev først offentliggjort i 1970'erne. Og her ville det være passende at minde om et andet digt af Berestov.
UNDERTEKST
Du finder ikke et beskidt trick i mine digte.
Hemmeligt klog og hemmeligt modig
Det kan jeg ikke være. Gemmer løgne under sandheden
Under løgne er sandheden en umulig opgave
Jeg tror. Jeg skriver, hvad jeg vil
Jeg vil tie om, hvad jeg vil.
Nå, underteksten er anderledes end fangsten
Digte er ikke givet af forfatteren, men af æraen.
År gik, og Valentin Berestov blev fra et barnebarn og søn til en far og derefter til en bedstefar. Da hans datter Marina blev født, dukkede digte for børn op. "Min datter Marina inspirerede mig til at skrive digte og eventyr for børn," skrev V.D. Berestov i sin selvbiografiske note "Om mig." For eksempel, berømt digt"Om pigen Marina og hendes bil" eller digtet "Hest":
Mig for min datter
Den bedste af heste.
Jeg kan grine højt
Og klik højt.
Og rider, rider, rider
På sin flotte hest
Sådan går det
Cowgirl pige.
Og næste morgen er der ingen hest.
Han går en halv dag
Foregiver at være vred
Forretningsmæssigt,
Men han drømmer om én ting:
Jeg ville ønske jeg kunne blive hest igen.
Og rystende af utålmodighed,
Slå med sin hov.
Og så dukkede digte op om barnebarnet.
TIL FØDSEL AF ET BANESØN
Som i barndommen, bedstemor
Hun er venlig med mig.
Men denne bedstemor -
Min kone!
GÅR MED DIT BANESØN
Bedstefar kan godt lide birketræer
Og aspe.
Mit barnebarn kan lide kiosker
Butikkerne.
Han tog kannibalmasken,
Jeg tog klistermærkerne.
Bedstefar havde ingen
Ikke en øre.
På et af møderne med læserne sagde Valentin Dmitrievich: "Jeg tog alle historierne fra min egen eget liv. Alt, hvad der var skrevet i mine digte, var med mig...” De her givne vers kombineret et enkelt tema, temaet familie, er en unik historie om Telegin-Berestov-familien, uløseligt forbundet med vores lands historie.
Og et par digte mere, ikke inkluderet i artiklen, også om et "familie"-tema: "Brev fra bedstemor", "fransk", "Vågner, går jeg hen til vinduet...", "Bader", "Dør". ", "Til skrivebord far...", "Far Fisker", "Fars gave", "Hos bedstemor", "Forældres Dag (1940)", "Natsamtaler med far", " Frygtelig drøm", "Mor gik", "Forældre gik i teatret", "Papirkors", "Kun én gang, og så i begyndelsen af barndommen ...".
Berestov Valentin Dmitrievich (1928-1998) - russisk børnedigter,
forfatter, oversætter.
Valentin Berestov blev født den 1. april 1928 i byen Meshchovsk,
Kaluga-regionen i en lærers familie. Den kommende digter lærte at læse klokken fire
årets. Han begyndte at digte siden barndommen. Under Anden Verdenskrig familien
Berestova endte i evakuering i Tasjkent. Og der var han heldig
møde Nadezhda Mandelstam, som introducerede ham for Anna
Akhmatova.
Så var der et møde med Korney Chukovsky, som spillede stor rolle
i Valentin Berestovs skæbne. Både Akhmatova og Chukovsky reagerede på begyndelsen
hans arbejde med stor interesse og omhu. Mens
K.I. Chukovsky skrev: "Denne fjortenårige skrøbelige teenager har
et talent af enorm rækkevidde, der overrasker alle eksperter. Hans digte
klassisk i i bedste mening dette ord er han udstyret med en subtil sans for stil
og arbejder med lige stor succes i alle genrer, og dette arbejde
kombineret med høj kultur og vedvarende præstation. Hans
moralsk karakter inspirerer respekt hos alle, der kommer i kontakt med den."
Den første samling af digte af Valentin Berestov, "Sejlads", blev udgivet i 1957.
og modtog anerkendelse fra læsere, digtere og kritikere. Udgivet samme år
den første bog for børn "Om bilen". Herefter fulgte digtsamlinger:
« God sommer", "Sådan finder du en sti", "Smil", "Lærke", "Først
bladfald”, “Definition af lykke”, “Femte ben” og mange andre. "Berestov,
- skrev digteren Korzhavin, - dette er først og fremmest talentfuld, smart og hvis
du kan sige det sådan, muntert lyrisk digter" Anna Akhmatova om kort
i de humoristiske digte af Valentin Dmitrievich Berestova fortalte ham:
"Tag det her så alvorligt som muligt. Ingen kan gøre det."
”Hvis du spurgte mig, hvem der er århundredets mand, ville jeg sige: Valentin
Berestov. For det var netop disse mennesker, det tyvende århundrede manglede mere
I alt". Novella Matveeva kunne tilslutte sig denne udtalelse
mange. Mange vidunderlige børn er Valentin Berestov taknemmelige
forfattere, som han hjalp med at tage deres første skridt i litteraturen. . .
~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~ ~
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en søn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ligner sin far og mor.
Og denne kærlighed indtil slutningen af dine dage
Det vil forblive din hemmelige støtte.
V. Berestov
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en søn
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ligner sin far og mor.
Og denne kærlighed indtil slutningen af dine dage
Det vil forblive din hemmelige støtte.
(Ingen vurderinger endnu)
Flere digte:
- Hvor blev du elsket i dit liv! Jeg troede, det var umuligt at elske længere. Og venner svor på din grav at huske dig for evigt. Hvorfor? Der er ingen spørgsmål her, ham der vidste du vil forstå... Og...
- Mange, min ven, elskede dig, Du gav dig selv til mange... Men du gav dig selv til dem uden at elske... Det var bare en spøg, Eller dikteret af sulten nød, Eller eksplosioner af fortvivlelse... Men din rene skønhed...
- De elskede hinanden så længe og ømt, med dyb melankoli og vanvittig oprørsk lidenskab! Men ligesom fjender undgik de genkendelse og møde, og de var tomme og kolde korte taler. De...
- Nej, det er ikke dig, jeg elsker så inderligt, Det er ikke for mig, din skønhed skinner: Jeg elsker i dig min tidligere lidelse og min tabte ungdom. Når jeg nogle gange ser på dig, V...
- Efter at være blevet forelsket i dig, er jeg flov og ved ikke, hvordan jeg skal sige, at jeg er forført af dig og er bange for at blive skyldig. Når jeg er foran dig, sidder jeg i fuldstændig forvirring, jeg ved ikke, hvad jeg skal sige, kun...
- Der var mange svære dage, Der bliver mange svære dage. Så det er for tidligt at drage konklusioner. Så vi mødte hende, Så vi mødte hende Et sted på en landevej. Kun få...
- Skulle jeg ikke huske dig? Så længe jeg trækker vejret, vil jeg aldrig glemme dig og den afdøde. Du er kærere i sorgen og stormens mørke, end resten af verden i solens skinnende. Vær fri, god og...
- Jamen, elsker jeg dig ikke, fjernere, hvis jeg her igen bliver tiltrukket af at gribe en håndfuld af afstanden, så jeg kan se dit ansigt i nærheden. Og sådan en tung sløvhed, hvad gør du...
- Med hemmelig, tung melankoli ser jeg på dig, mit hjerte! Hvad er der forude for dig? - En dukke, der vil more dig i starten, og så bliver denne dukke kedelig... Senere, når du bliver voksen, vil du...
- Min kærlighed, Rusland, jeg elsker dig, så længe jeg lever, Dine skråregn, Dine græssletter, Dine vandringers veje, Dine kække børn. Og der er ingen undskyldning for dem, der ikke elsker dig. Min kærlighed, Rusland, du er med alle...
- Verden er fyldt med gammel strenghed, men fuglene kvidrer fra hustagene, men med hver øjenvippe taler du ærbødigt om ungdom. Og den grønne flamme af ahorn flyder ind i hjertet, funklende. Jeg ved ikke hvornår mellem os...
- Jeg vil kalde dig kone Fordi andre ikke kaldte dig det, At i mit gamle hus, ødelagt af krigen, er det usandsynligt, at du dukker op som gæst igen. For det jeg ville...
- Jeg kan ikke huske dig, hvorfor skulle jeg huske det? Dette er kun hvad jeg ved, kun hvad der kan vides. Jordens kant. En stribe røg når langsomt op i himlen. Ensom, usocial, bugtende...
- Den lille mand lærte at gå fra sofaen til kanten af bordet. Han har allerede øjne og skuldre og sine egne unge anliggender. Vi er nødt til at røre alt i hast, prøv en mælketand: åh, som bedstemors ...
- Storhertuginde Til Elisaveta Feodorovna ser jeg på dig og beundrer dig hver time: Du er så ubeskriveligt smuk! Åh, det er rigtigt, at der under sådan et smukt udseende er en lige så smuk sjæl! En slags sagtmodighed og inderste sorg...
Antipyretika til børn ordineres af en børnelæge. Men der er situationer akuthjælp for feber, når barnet skal have medicin med det samme. Så tager forældrene ansvar og bruger febernedsættende medicin. Hvad er tilladt at give til spædbørn? Hvordan kan man sænke temperaturen hos større børn? Hvilken medicin er den sikreste?
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn.
Fordi du er en søn.
For at være en baby.
Til at vokse.
Fordi han ligner sin far og mor.
Og denne kærlighed indtil slutningen af dine dage
På ti år, hjemme hos min
Du har dit eget navn.
Men jeg er lige kommet på gaden,
Du har mistet dette navn.
Der er ingen navne her. De har kælenavne her.
Hvad med i skolen? Det har sine egne vaner.
De betragter dig som stor her
Og de kalder mig ved mit efternavn.
Sådan her. Tre titler, tre roller -
I familien, på gaden og i skolen.
Der er ingen grund til at notere i journalen eller dagbogen.
Åh voksne! Åh bedstemødre og tanter!
Hvornår, hvornår vil du endelig forstå
Jeg er tolv år gammel! Ikke to! Ikke fem!
Du kan ikke kysse mig, når du mødes!Den ældre bror havde en højlydt far:
Byidol, lærer og sanger.
Efterligne ham i dette og i dette,
Sønnen blev historiker og digter.
Mellembroderen havde en stille far:
En fisker og en flygtning fra kedsomhed.
Jeg plantede et blomsterbed og en køkkenhave bag huset.
Og sønnen blev i efterligning agronom.
Den yngre bror havde en gammel far:
Sage, bosiddende i den hinsides verden.
Han ledte efter bøger, samlede og læste.
Og sønnen blev i efterligning en skriver.
Så alder og tid ændrede ham,
Min fars æra gik rundt.
Og kun én ting ændrede ikke faderen:
For hver søn var han model.Det er mærkeligt at huske, hvad han opfordrede mig til at gøre!
Som det skete, fik han mig til at grine og drillede mig.
Og han kaldte "Murzilka" "Zumrilka",
Og magasinet "Crocodile" kaldte det "Dragonil".
"Borgerskabet, der køber en billet til biografen!"
Han smedede to billetter glimrende med blæk.
Jeg blev bortvist. Og han så ikke engang efter mig,
At tage en rigtig billet i stedet for en falsk.
Han lokkede mig til drivhusene uden for landsbyen,
Til blændende røde store tomater.
Hvis jeg bliver fristet, knus glasset i drivhuset,
Han ville have nydt min skam.
Hvis vi var voksne, ville jeg ikke tilgive ham
Jeg ville bryde med sådan en slyngel for altid.
Alt er anderledes i barndommen. Forstået. slog mig.
Og igen spiller vi, som om intet var hændt.På skolematinees
Spørg børnene: - Har du spørgsmål?
Og der er utallige hænder løftet.
Spørger man gymnasieelever, bliver de forvirrede.
De er bange for dumme mennesker
Vise sig?
Men der er ingen dumme spørgsmål.
Svaret kan være dumt."MOR, DAD" - babyen fører langsomt ud,
Og blyantledningen knækker.
"PETYA," skriver drengen, vi plages af stolthed.
Han vil markere alt med sit stolte navn.
"NINA," skriver teenageren.
Igen for ham
Nogen i verden er vigtigere end ham selv.
Og hele mit liv er de skrifter ikke slettet.
Først én ting, så flyder en anden op fra bunden.En dag han lavede en fejl,
Bange, vidste det ikke hvor skal vi hen,
Og kære sindsro,
Jeg lovede ikke at lave nogen fejl overhovedet.
For ikke at snuble satte han farten ned,
For ikke at glemme, turde jeg ikke skændes,
EN egen mening gemte det sådan
At han faktisk stod uden en mening.
Han generede ikke nogen i verden.
Han blev mødt med et høfligt smil.
Han begik ikke længere fejl.
Hele hans liv var nu en fejltagelse.FAVORITNAVN
Dit navn på skrev til sneen,
Jeg står og beundrer det.
Og før jeg pyntede alt, hvad jeg kunne
Stolt af dit navn.
Jeg skrev det, så nogen kunne læse det,
At jeg engang var her.
Som nogle nyheder
Om hvad jeg er
Jeg elskede mit navn.Jeg sad flov i selskab med løgnere.
Han var tavs. Jeg forsøgte ikke at indsætte et ord.
Og jeg lagde ikke engang mærke til det til sidst
Hvordan han uden at sige et ord løj.FØRSTEGRADER
Datter, fortæl mig, har du spist?
- Mor, hele skålen er tom.
- Datter, har du fået noget te?
- Mor, jeg skænkede to kopper.
- Er alt i orden med lektierne?
- Mor, tjek mine notesbøger!
- Hvordan har din datter det med sin lektion?
- Jeg huskede hele digtet ned til stregen.
- Hvordan har din dukke det?
- Mor, spørg ikke om hende.
Jeg ved ikke engang, hvad jeg skal gøre med hende.
Vil ikke spise, vil ikke drikke.
Hvis du spørger om opgaven, vil han græde
Og han vil gemme notesbogen under krybben.
Og hvis du beder mig fortælle dig et digt,
Han vil åbne øjnene og forblive tavs.
Romanen "The Life of Arsenyev" er absolut ny type Bunins prosa. Det opfattes usædvanligt let, organisk, da det hele tiden vækker associationer til vores oplevelser. Samtidig fører kunstneren os ad denne vej til sådanne manifestationer af personlighed, som en person ofte ikke tænker på: de ser ud til at forblive i underbevidstheden. Da han arbejder på romanens tekst, fjerner Bunin desuden "nøglen" til at løse sin hovedsøgning, som han i første omgang taler åbent om. Derfor er det lærerigt at henvende sig til tidlige udgaver, forberedelser til romanen.
I 1903 i bladet " Ny vej"Den første anmeldelse skrevet af Alexander Blok dukkede op. Det var ikke tilfældigt, at hans møde med publikationen ledet af Z. N. Gippius og D. S. Merezhkovsky. Før han mødte dem personligt (i marts 1902), studerede Blok Merezhkovskys værker meget og omhyggeligt, og som Vl bemærker. Orlov: "Næsten alle Bloks tanker i hans ungdomsdagbog handler om antinomien af hedenske og kristne verdensanskuelser ("kød" og "ånd").
Først" kort essay liv og kreativitet" af Pribludny blev udgivet af A. Skripov i 1963. En nær ven af digteren, korrespondent med ham gennem hele 1929-1936 udgav Skripov stort antal tidligere ukendte materialer. Hans værk, som har de utvivlsomme fordele af pålidelige beviser, har åbenbart ikke mistet sin værdi selv i dag, men det afspejles fuldt ud i de synspunkter og vurderinger, der er typiske for russisk litteraturkritik i 60'erne, såsom følgende...
Valentin Berestov
Digte om børn
Elskede dig uden nogen særlig grund
Bedstemor Katya
Tredje forsøg
Fra serien "Skoletekster"
Han rækker hånden over skrivebordet og trækker
Hvor er højre, hvor er venstre
Læser
Vi var venner med dig, ligesom drenge er venner
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn.
Fordi du er en søn.
For at være en baby.
Til at vokse.
For at være på far og mor
Og denne kærlighed er din indtil det sidste
Det vil forblive din hemmelige støtte.
Bedstemor Katya
Jeg ser bedstemor Katya
Stående ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bedstemor Katya.
En gave til mor
Hun tjener.
Jeg er stille
Han putter en tørret pære i.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
"Du, skat, er alene
Træk hesten af!"
Og spurgte med respekt,
Læner sig over mig:
"Vil du have et eventyr,
Min far?"
Igen, som for mange år siden,
Gården er tom. Og ingen i haven.
Hvordan finder jeg kammerater?
Ingen... Men der er stadig nogen.
En to tre fire fem,
Jeg skal kigge!
Jeg vil rive mine hænder væk fra mine øjne.
Hej gutter! Hvem faldt i græsset?
Hvem er der bag birkestammen?
Jeg tror ikke på en tom gård.
Jeg leger stadig med dig.
Lærte lektier. Jeg gentog mine lektioner.
Efter at have lavet mine lektier skyndte jeg mig til klassen.
Hvor jeg lyttede til lektionerne i klassen!
Besvarede lektioner som ved tavlen!
Og efter at have gjort sig fortjent til bebrejdelser eller bebrejdelser,
Intet distraherede mig.
Tegning af sætninger i sandet.
Tredje forsøg
Du forlader ikke arenaen med det samme
Og du trækker ikke umiddelbart grænsen.
Atleten får tre forsøg
For at få højde.
Fejl, men du er ikke rådvild:
Det afgørende øjeblik nærmer sig igen.
At se andre prøve.
annoncerer en ny kamp,
Baren er sat højere, og igen
Du får tre forsøg.
Bit tænderne sammen, gør dig klar og vent.
Og det viser sig, at det tredje forsøg
Forbliver altid foran.
Fra serien "Skoletekster"
Han rækker hånden over skrivebordet og trækker.
Sikkert ingen vil endda se på ham?
Han er helt utålmodig: "Spørg mig!"
Det er nok, at han trængte ind i hemmeligheden,
At der er sket et mirakel, problemet er løst...
Spørg! Gør mig en tjeneste!
Hvor er højre, hvor er venstre
"Sejr!" - der lød et jubelråb.
Der er ingen grund til at plage din mor,
Ingen grund til at gå til bedstemor:
Læs det venligst! Læs det!
Ingen grund til at tigge din søster:
Nå, læs en anden side!
Ingen grund til at ringe.
Ingen grund til at vente.
Og straks begynder kampen.
Vi er ikke trætte af disse kampe,
Stadig ville! Hun er kamphærdet!
Bedstemor Katya
Jeg ser bedstemor Katya
Stående ved sengen.
Kom fra landsbyen
Bedstemor Katya.
En gave til mor
Hun tjener.
Jeg er stille
Han putter en tørret pære i.
Jeg bestilte min far
Som et barn:
"Du, skat, er alene
Træk hesten af!”
Og spurgte med respekt,
Læner sig over mig:
"Vil du have et eventyr,
Min far?
kæmpe stor
Da jeg var barn, var jeg venner med en kæmpe.
Vi var de eneste, der havde det sjovt.
Han vandrede gennem skove og lysninger.
Jeg sprang efter ham.
Og han var en rigtig mand,
Med bevidstheden om ens egne styrker,
Og han snurrede pennekniven,
Og han havde lange bukser på.
Vi gik sammen hele sommeren.
Ingen turde røre mig.
Og jeg takker kæmpen for dette
Han sang alle sin fars sange.
O min ædle og stolte
Forsvarer, kæmpe og helt!
På det tidspunkt endte du på fjerdepladsen,
Og jeg flyttede til den anden.
Fyrene vil være lige høje
Og de vil blive ligeværdige venner.
Jeg er blevet voksen. Jeg blev nummer niende
Da du døde i krigen.
Krans
Nogle gange var jeg tilfældigvis et objekt
Stille tilbedelse og bekymringer.
Barndom. Plæne i forsommeren.
Og pigen sidder og væver kranse.
Og at lægge en gylden krone
På mit afklippede hoved,
Alt gløder. Og jeg protesterer ikke.
Jeg betragter mig selv som et idol.
Og fryder sig over det skinnende blik,
Jeg ser på pigen, på skyerne,
Jeg spiller lydigt rollen som en konge
Og jeg føler tyngde og kølighed,
Både kransens friskhed og højtidelighed.
Aften. Vindueskarmen er dækket af våde blomster...
Aften. Vinduskarm med våde blomster.
Nåde. Renhed. Stilhed.
På dette tidspunkt, hoved på håndfladerne,
Mor plejer at sidde ved vinduet.
Han vil ikke svare, han vil ikke vende sig om,
Det vil ikke løfte dit ansigt fra dine håndflader.
Og han vil vågne, så snart han venter
Bag vinduet er der et fars smil.
Og han vil trække vægtene op fra vandrerne,
Og skynder sig hen til ham.
Hvad er kærlighed i denne verden,
Jeg ved det, men jeg forstår det ikke snart.
Retur fra østen
Og der i steppen - den afkølede aske fra en ild...
Vi er hjemme. Steppen er ikke synlig herfra.
Og alligevel, selvom vi forlod steppen,
Hun vil ikke forlade os.
Vi er også en steppe. Vi ligner hende
Solbrun og sprukken hud,
Og fordi vi bærer stilhed i vores hjerter,
Og fordi vi ser månen i byen.
Han vækker os også midt om natten et sted,
At røre mine øjne med en usynlig stråle,
Tre timer før daggry her
Steppesolen, der stod op uden os.
Væk, i mængden blandt boblebadet,
Igen, omend svagere end i går,
En pludselig døsighed vil indhente os, -
Steppenatten vil hviske: "Det er tid til at sove."
Men lidt efter lidt vil alt falde på plads:
At rejse sig, gå ned, og udseendet og teint.
Og steppen? Hun vil forlade, smelte, forsvinde
Og alligevel bliver det ikke helt slettet.
En gammel ven vil dukke op og minde dig om,
Og igen vil steppen fylde dig med alt.
Hvor er højre, hvor er venstre
En elev stod ved en vejskille.
Hvor er højre og hvor er venstre, kunne han ikke forstå.
Men pludselig kløede eleven sig i hovedet
Med samme hånd som jeg skrev.
Og han kastede bolden og bladrede gennem siderne.
Og han holdt en ske og fejede gulvene.
"Sejr!" - der lød et jubelråb.
Hvor er højre og hvor er venstre, fandt eleven ud af.
Et spil
Vi plejede at sidde ned for at spille skak.
En bestyrelse var ikke nok for strategerne.
Og en stolt, skærpet hær
Leg med menneskehedens skæbne
Jeg gik ned på gulvet, ind i en verden af simpelt legetøj -
Skibe, kasser og ruller.
Og så sidder kongerne på tronen,
Og pantsætter i tanke og skibe.
Parader. Visninger. Konspirationer. Problemer.
Nogen vil ikke tilgive nogen for noget.
Og konger kaster flåde mod flåde,
For hær er hær, for folk er nation.
Fra under parfumen en modig flaske,
Selvom han var skrøbelig, kæmpede han med ære.
Hvor der er en heroisk ånd, er der en heroisk fremtoning.
Han var med hæren overalt
Hindbær bestillingstråd.
Folk, der er trætte af blodsudgydelser,
vælter konger og guvernører.
Sidste Stand. Det sidste oprør.
Stor verdensomspændende forbrødring.
Skak på bordet, flaske på kommoden.
Og to mennesker springer over gården,
Afslutning på verdenskrigen.
Hvem er tolv år gammel
Den, der er tolv år, går i børnehave
Gik for tusinder af år siden.
Om denne meget gyldne barndom
Han husker næsten med skam.
Glem ham hurtigt! Efter alt, det
Der er en plet i heltens biografi.
Hest
Mig for min datter
Den bedste af heste.
Jeg kan grine højt og klikke højt.
Og rider, rider, rider
På sin flotte hest
Sådan løber pigerytteren rundt.
Og næste morgen er der ingen hest.
Han går en halv dag
Foregiver at være vred
Forretningsmæssigt,
Men han drømmer om én ting:
Jeg ville ønske jeg kunne blive hest igen
Og skælvende af utålmodighed slår han med hoven.
kattehvalp
Katten havde en adoptivsøn -
Ikke en killing, men en hvalp,
Meget sød, meget beskeden,
Meget kærlig søn.
Uden vand og uden svamp
Katten vaskede sin søn;
I stedet for en svamp, i stedet for sæbe
Jeg vaskede min søn med min tunge.
Hurtigt slikker tungen
Hals, ryg og side.
Moder kat - dyr
Meget ren.
Men min adopterede søn er blevet voksen,
Og nu er han en kæmpe hund.
Stakkels mor kan ikke gøre det
Vask den shaggy store fyr.
På store sider
Sproget mangler.
At vaske min søns hals,
Du skal klatre på hans ryg.
Åh," sukkede kattemoren, "
Det er svært at vaske min søn!
Sprøjt dig selv, svøm dig selv,
Vask dig uden din mor.
Sønnen bader i floden.
Mor døser i sandet.
Ski spor
Og igen skistien
Som skinner indlejret i sneen.
Skub og glidning
Jeg løber og følger med alle.
Lad mit sidste skispor
Smeltede for mange år siden
Men barndomshukommelsen hvisker: - Nej,
Han er her. Tingene ser op!
Min barndom blev pludselig vendt tilbage til mig.
Det bevæger mig jublende,
Det er som om det slet ikke er der
Efterladt et sted bag krigen.
Elskede dig uden nogen særlig grund...
Elskede dig uden nogen særlig grund
Fordi du er et barnebarn,
Fordi du er en søn,
Fordi baby
Fordi du vokser,
Fordi han ligner sin far og mor.
Og denne kærlighed indtil slutningen af dine dage
Det vil forblive din hemmelige støtte.
Kærlighed begyndte med fuldstændig bedrag...
Kærlighed begyndte med fuldstændig bedrag.
Jeg løb fra skolen gennem indgangsgården
Og igen dukkede han op på hjørnet, rødmende,
At møde hende, som ved et tilfælde.
Og når jeg forstår alt, er jeg lidt flov,
Hun lyttede til mine forklaringer:
Jeg har brug for at møde nogen herfra.
O hvide baret i snefaldets mørke!
Og igen gennem gårdene skyndte jeg mig gennem mørket,
Og hun stødte på det på hvert hjørne,
Og da han mødtes, løb han hen imod ham igen...
Sådan så jeg hende af for første gang.
Protektor for det 41. år
En af dem boede i Tasjkent,
En anden kom fra Kaluga.
Alt var anderledes for dem,
Og der er kun én bedstemor.
Fra breve fra min bedstemor
De lærte om hinanden
Og i '41 bragte jeg dem sammen
Fædrelandskrig.
Lillebror fortæller
Om blackouts og bekymringer,
Ligesom med Junkers, så store,
Den kvikke "høg" kæmpede,
Hvordan flokke gik gennem byen...
Og den ældre bror, alvorlig, streng,
Han gentager: - Skriv det her ned!
Du har trods alt en vidunderlig stil!
Og den yngre bror græder bittert,
At høre den triste nyhed.
Han husker Messerschmitt-bullen
Og skarpheden af militære kommandoer.
Og den ældste ser på ham,
Han ser på sit fund,
Og han er glad for, at han åbnede den
(Hvad syntes du!) talent.
Mand
Min far blev kaldt til fronten,
Og af denne grund
Jeg skal leve fra nu af
Som en mand skal.
Mor er altid på arbejde.
Lejligheden var tom.
Men i en mands hus
Der er altid noget at lave.
Spande fulde af vand.
Lejligheden er blevet fejet.
Opvask er ikke svært -
Der er ikke en dråbe fedt på hende.
Kuponer fra tre kort
De klipper mig i købmanden.
Forsørger og forsørger.
Mand. Den ældste i huset.
Jeg er oprigtigt sikker
At han blev vikar for sin far.
Men i det fjerne liv,
Velsignet, før krigen,
Far studerede ikke
Sådanne ting.
Mor afløste far.
Jeg hjælper min mor.
Kun én gang, og så i begyndelsen af barndommen...
Kun én gang, og så i begyndelsen af barndommen,
Min onkel, den der døde i krigen,
Han kom for at besøge os. Men kig alligevel nærmere
Jeg kan ind i hans øjne. De er i mig.
Alt andet - udseende og ord -
Glemt. Men jeg husker også
Der var græs. Ikke-lokalt græs.
Høj og tynd. Lesnaya.
Skal være i skoven (det er i kanten af jorden
Var for mig) min onkel bragte mig,
Og der lagde vi os i lysningen,
Glade, ser hinanden ind i øjnene.
Og jeg lagde mærke til trådene på egernene,
Og øjenlågenes folder og sparsomme øjenvipper,
Og to pupiller, to prikker,
I to grå og strålende pupiller.
Og den måde, jeg selv blev afspejlet i dem,
Og den måde, de var dækket af træk.
Og øjenlågene bevægede sig... Et øjeblik
Jeg husker. Et blink med øjet.
Han rækker hånden over skrivebordet og trækker...
Han rækker hånden over skrivebordet og trækker.
Sikkert ingen vil endda se på ham?
Han er helt utålmodig: "Spørg mig!"
Som om at have kørt en hest langs vejen,
Han skyndte sig hertil med en hastepakke,
Med en hastepakke og et præcist svar.
Ingen grund til at lave noter i journalen eller dagbogen,
Det er nok, at han trængte ind i hemmeligheden,
At der er sket et mirakel, problemet er løst...
Spørg! Gør mig en tjeneste!
Chukovskys paradoks
"Dit forfatterskab er blevet overfladisk,
Hastigt, behændigt, trægt.
For et håndværk,
Trinket
For en bagatel.
Hvorfor snurre rundt som et egern?
Du får åbenbart ikke betalt nok?
Jeg kan ikke se meningen med det her, -
Chukovsky sukkede. - Nok,
Skriv uselvisk -
De betaler mere for det!"
Første ven
Engang gik de primitive børn til urskoven,
Og ursolen så på dem fra himlen.
Og børnene mødte et ukendt dyr i krattet,
Den slags er aldrig set før.
Den primitive far sagde: "Nå, leg med ham.
Når han bliver større, spiser vi ham sammen."
Nat. Primitive mennesker sover i en primitiv søvn,
Og urulve sniger sig i nattens mørke.
Problemer primitive mennesker, så forsvarsløs i en drøm.
Hvor ofte blev dyrets mave en grav for ham!
Men da det modige dyr fornemmede de onde kannibaler, gøede det,
Og hermed reddede han primitive mennesker fra døden.
Han begyndte at jage med sin far, da han blev voksen.
Så den muntre og trofaste hund blev menneskets ven.
Frøernes sang
Vi har øjne som diamanter
Og huden er smaragdfarven.
Og vi er født tre gange,
Og dette, brødre, er simpelthen et mirakel.
Lille æg i en klump,
Og en haletudse i en frisk flok,
Og her er en frø på en pukkel
Sidder eller hopper på græsplænen.
Frosset ind i isen – og levende igen.
Hvilken frø!
Vi trækker vejret gennem gæller, som fisk.
Vi trækker vejret med vores lunger, ligesom mennesker.
Som fugle kunne vi flyve.
Men vi må hellere synge som fugle!
Selvfølgelig gode triller
Nogle gange kommer disse fugle ud!
Men vi var de første til at synge,
Da de ikke var i verden.
En million år, måske to
Verden hørte kun "kva-kva!"
Vi er også rekordholdere på land
Og i hver vandpyt er der en mester.
Vi har hoppende knæ
Vi har svømmefødder.
Selvfølgelig er vi lidt kolde
Men vores sange er så melodiøse.
Vi er dumme i dine fabler,
Men i dine eventyr er vi prinsesser!
Bliv en dronning - qua-qua!
Reger med magiens kraft!
Undertekst
Du finder ikke et beskidt trick i mine digte.
Hemmeligt klog og hemmeligt modig
Det kan jeg ikke være. Gemmer løgne under sandheden
Under løgne er sandheden en umulig opgave
Jeg tror. Jeg skriver, hvad jeg vil.
Jeg vil tie om, hvad jeg vil.
Nå, underteksten, i modsætning til fangsten,
Gåtur med Chukovsky
Jeg er fjorten år, og han er tres.
Han er kæmpestor, og gråhåret, og rødmosset og med en næse.
Han sørger over sin søn. Jeg er ked af det uden min far.
maj blomstrer. Og krigen har stadig ingen ende i sigte.
Forsigtigt bestemmer han min skæbne
Og han ser ængsteligt på min slankhed.
I morgen tidlig vil han skynde sig at redde mig.
I mellemtiden vil han vise dig, hvordan du skriver.
Og han vil læse digte for mig, den store digter
Jeg skrev om kærligheden til syvogtyve år gammel,
Vil huske, hvad der stadig venter mig forude.
O poesi! Bevæg folks sjæle,
Må de finde styrke og et fælles sprog i dig
Denne skrøbelige dreng og en stærk gammel mand.
Gemmeleg
Igen, som for mange år siden,
Jeg går ind i en velkendt gårdhave og have.
Gården er tom. Og ingen i haven.
Hvordan finder jeg kammerater?
Ingen... Men der er stadig nogen.
Tomme... Men de burde være her.
En to tre fire fem,
Jeg skal kigge!
Jeg vil rive mine hænder væk fra mine øjne.
Hej gutter! Hvem faldt i græsset?
Hvem er i stalden? Hvem er rundt om det hjørne?
Hvem er der bag birkestammen?
Jeg tror ikke på en tom gård.
Jeg leger stadig med dig.
Tidlig herlighed
"Digter! Digter!" - råbte de efter ham.
Digteren var ung.
Han drømte ikke om berømmelse.
Han drømte om repressalier
Med alle, der følger digteren
Han råbte: “Poet! Digter! Digter!"
Daggry. Sokolniki. Glade...
Daggry. Sokolniki. Glade.
Sammen er vi præcis femogfyrre.
Når du går, er det på en eller anden måde mærkeligt
Husk sådanne ting.
Til vores første kram
Den sidste stjerne kigger.
Lad forsinkede forbandelser
De vil aldrig blive rørt.
Vi var venner med dig, ligesom drenge er venner...
Vi var venner med dig, ligesom drenge er venner,
De kæmpede og skændtes uden pause.
Det skete, så snart vi kom sammen med dig,
Og straks begynder kampen.
Igen i hånd-til-hånd eller skakkamp
Vi har travlt med at lægge hinanden på skulderbladene.
Hvor sværdet funklede, vil bolden rulle.
Glæd dig, vinder! Besejret, græd!
Vi er ikke trætte af disse kampe,
Mindst hver hundrede gange døde han i en duel.
Men vi bevarede vores venskab.
Stadig ville! Hun er kamphærdet!
Ildflue
Jeg har en pelset orm i mine hænder.
Han bærer et grønligt lys.
Og fyrene kalder ham Firefly.
Det er ærgerligt, at jeg ikke skulle finde dig som barn!
Jeg ville sige: "Det er min ildflue!"
Jeg ville tage dig hjem, ildflue.
Jeg ville putte dig i en kasse
Og jeg kunne ikke sove af glæde.
Er det fordi jeg ikke fandt dig, mor?
Gik du for tidligt i seng?
Er det fordi jeg var fej som barn?
Og vandrede du ikke gennem skoven om aftenen?
Nej, jeg vandrede rundt for at trodse de onde troldmænd.
Jeg var selvfølgelig uheldig dengang.
Og så kom den flammende juli.
Brølet af eksplosioner. Sporkuglernes glans.
Forlader den mørklagte by
Ekkelonerne strakte sig mod øst.
Jeg mistede min barndom et sted hen ad vejen...
Så skinner lysere, lille skat! Skinne!
Tredje forsøg
Du forlader ikke arenaen med det samme
Og du trækker ikke umiddelbart grænsen.
Atleten får tre forsøg
For at få højde.
Fejl, men du er ikke rådvild:
Det afgørende øjeblik nærmer sig igen.
Er du klar til dit tredje forsøg?
At se andre prøve.
Han stak af. Tog afsted. Og - klar!
annoncerer en ny kamp,
Baren er sat højere, og igen
Du får tre forsøg.
Men det lykkedes ikke (et forsøg er ikke tortur),
Bit tænderne sammen, gør dig klar og vent.
Og det viser sig, at det tredje forsøg
Forbliver altid foran.
Derfor er det ikke nødvendigt at vende tilbage til undervisningen.
Klokken vil ringe, klæde dig hurtigt på
Og vent på mig nær skolens døre!"
Og i par, i par efter hende,
Til min kære lærer
Vi forlader højtideligt landsbyen.
Og vandpytterne var dækket af blade fra græsplænerne!
"Se! På mørke grantræer i underskoven
Ahornstjerner brænder som vedhæng
Bøj dig for det smukkeste blad
I karmosinrøde årer på guld.
Husk alt, hvordan jorden falder i søvn,
Og vinden dækker det med blade."
Og i ahornlunden er det lysere og lysere.
Flere og flere blade flyver af grenene.
Vi leger og løber rundt under de faldende blade
Med en trist, betænksom kvinde ved siden af sig.
Lektioner
Lærte lektier. Jeg gentog mine lektioner.
Efter at have lavet mine lektier skyndte jeg mig til klassen.
Hvor jeg lyttede til lektionerne i klassen!
Besvarede lektioner som ved tavlen!
Og efter at have gjort sig fortjent til bebrejdelser eller bebrejdelser,
Jeg lærte straks af dem.
Jeg fulgte læreren med mit blik.
Intet distraherede mig.
Og hvem sad så ved skrivebordet ved siden af dig?
Lad ham tilgive mig, jeg hørte ham ikke.
At lære... Mennesket er styret af lidenskaber,
Og jeg var i kraften af denne passion.
I hver af os er der en skoledreng-slave,
Bange for at blive kaldt til bestyrelsen.
Der bor en munter skoledreng inde i hver af os,
Tegning af sætninger i sandet.
For skoleånd uden nogen blanding af skoledreng,
Hvad angår en hest, er jeg klar til at give halvdelen af mit kongerige.
Åh, dit lokomotivrige!
Så meget kogende vand du vil.
Vent lidt, råvare!
Drik, besætning, kogende vand.
Spring over det sanitære
Echelons mod øst.
Vent, passagerer!
Sæt dig, børn, på græsset.
Bekæmp de sibiriske regimenter
De skynder sig med kurer til Moskva.
Kommandørerne er forsigtige
Forklædningen blev taget på.
Åh, taiga birketræer,
De tog dig langt.
Lokomotivet vil rykke og bevæge sig,
Og vognene vil flyve.
Og birkerne er som en treenighed,
Som at rasle i hytterne.