På en regnfuld, overskyet morgen slog vores kanoner til - artilleri-spærreild begyndte, jorden rystede under vores fødder, de sidste frugter faldt fra træerne i parken, og et blad begyndte at snurre over hovedet.
Delingschefen beordrede mig til at afvikle kommunikationen og med en spole og en telefon følge dem ind i angrebet. Jeg skyndte mig glad langs linjen for at trille ledningerne ind: selvom det var hyggeligt i herrens hytte og ejendom, var jeg stadig træt - det er tid og ære at vide, det er tid til at gå fremad, at narre tyskeren er stadig langt væk fra Berlin .
Skallerne styrtede hen over mig med flerstemmige skrig, spinden og fløjten. Tyskerne reagerede sjældent og tilfældigt - jeg var allerede en erfaren soldat og vidste det: det tyske infanteri lå nu med næsen begravet i jorden og bad til Gud om, at russernes forsyning af granater snart ville løbe tør. "Lad det ikke ende! De vil hamre i en time og ti minutter, indtil de knuser jer, skurkene,” tænkte jeg med en febrilsk opstemthed. Under artilleriforberedelse er det altid sådan: det er uhyggeligt, det ryster alt indeni og samtidig blusser passionerne i sjælen op.
Mens jeg løb med en spiral om halsen, snublede jeg, og mine tanker blev afskåret: gudinden Venus stod uden hoved, og hendes hænder blev revet af, kun hendes håndflade tilbage, hvormed hun dækkede sin skam, og nær ved springvandet dækket med jord, Abdrashitov og polakken lå, dækkede hvide fragmenter og gipsstøv. Begge blev dræbt. Det var før morgenen, at tyskerne, bekymrede over stilheden, indledte et artilleriangreb på frontlinjen og affyrede en masse granater ind i parken.
Polakken, konstaterede jeg, var den første, der blev såret - et stykke gips var endnu ikke tørt og smuldrede i hans fingre. Abdrashitov forsøgte at trække polakken ind i poolen, under springvandet, men havde ikke tid til at gøre dette - de var dækket igen, og de faldt begge til ro.
En spand lå på siden, og en grå gipsdej faldt ud af den, gudindens knækkede hoved lå der, og med det ene glasløse øje så det op i himlen, skrigende med et skævt hul slået ned under næsen. Den lemlæstede, vansirede gudinde Venus stod. Og ved hendes fødder, i en blodpøl, lå to personer - en sovjetisk soldat og en gråhåret polsk statsborger og forsøgte at helbrede den slagne skønhed.

Dome-katedralen

Hus... Hus... Hus...
Dome Cathedral, med en hane på spiret. Høj, sten, lyder det som over Riga.
Domkirkens hvælvinger er fyldt med orglets sang. Fra himlen, fra oven, svæver der en bulder, så torden, så elskendes blide stemme, så vestalernes kald, så hornrullerne, så lydene af et cembalo, så talen om en bølgende strøm ...
Og igen, en truende bølge af rasende lidenskaber ødelægger alt, igen et brøl.
Lydene svajer som røgelse. De er tykke og håndgribelige. De er overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen, jorden, verden.
Alt frøs, stoppede.
Psykisk uro, det absurde i et forfængeligt liv, små lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt dette forblev et andet sted, i en anden verden, i et andet liv, fjernt fra mig, der, et eller andet sted.
"Måske var alt, hvad der skete før, en drøm? Krige, blod, brodermord, supermænd, der leger med menneskeskæbner for at etablere sig over verden.
Hvorfor lever vi så anspændt og vanskeligt på vores jord? For hvad? Hvorfor?"
Hus. Hus. Hus…
Blagovest. Musik. Mørket er forsvundet. Solen er stået op. Alt er ved at ændre sig.
Der er ingen katedral med elektriske stearinlys, med gamle skulpturer, med glas, legetøj og slik, der skildrer det himmelske liv. Der er verden og jeg, dæmpet af ærefrygt, klar til at knæle foran det smukkes storhed.
Salen er fuld af mennesker, gamle og unge, russiske og ikke-russiske, fester og ikke-fester, onde og gode, ondskabsfulde og lyse, trætte og entusiastiske, alle sammen.
Og der er ingen i salen!
Der er kun min ydmyge, kropsløse sjæl, den oser af uforståelig smerte og tårer af stille glæde.
Hun er ved at blive renset, min sjæl, og det forekommer mig, at hele verden holder vejret, denne boblende, truende verden af ​​vores tænker, klar til at falde på knæ med mig, til at omvende sig, til at falde med sin visne mund til godhedens hellige kilde...
Og pludselig, som en besættelse, som et slag: og alligevel sigter de på dette tidspunkt et sted mod denne katedral, mod denne fantastiske musik... med våben, bomber, raketter...
Dette kan ikke være sandt! Må ikke være!
Og hvis der er. Hvis vi er bestemt til at dø, brænde, forsvinde, så lad nu, lad nu, i dette øjeblik, skæbnen straffe os for alle vores onde gerninger og laster. Da vi ikke kan leve frit sammen, så lad i det mindste vores død være fri, og vores sjæl drage af til en anden verden lettere og lettere.
Vi bor alle sammen. Vi dør hver for sig. Det har været sådan i århundreder. Sådan var det indtil dette øjeblik.
Så lad os gøre det nu, lad os gøre det hurtigt, mens der ikke er nogen frygt. Gør ikke mennesker til dyr, før du slår dem ihjel. Lad katedralens hvælvinger bryde sammen, og i stedet for at græde over den blodige, kriminelle vej, vil folk bære et genis musik ind i deres hjerter og ikke en morders dyriske brøl.
Dome-katedralen! Dome-katedralen! Musik! Hvad har du gjort ved mig? Du skælver stadig under buerne, vasker stadig sjælen, køler blodet, oplyser alt omkring med lys, banker på pansrede bryster og ømme hjerter, men en mand i sort kommer allerede ud og bukker fra oven. En lille mand, der forsøgte at overbevise ham om, at det var ham, der udførte miraklet. En troldmand og en sanger, en ikke-væsen og en Gud, som alt er underlagt: både liv og død.
Der er ingen klapsalver her. Her græder folk af den ømhed, der bedøver dem. Alle græder af deres egne grunde. Men sammen græder alle, at den smukke drøm er ved at ende, at magien er kortvarig, den bedragerisk søde glemsel og endeløse pine.
Dome-katedralen. Dome-katedralen.
Du er i mit skælvende hjerte. Jeg bøjer mit hoved for din sangerinde, tak for lykken, om end kortvarig, for glæden og troen på det menneskelige sind, for miraklet skabt og sunget af dette sind, tak for miraklet ved at genoplive troen på livet. For alt, tak for alt!

Kirkegård

Når damperen passerer det luksuriøse område med huse, tårne, et hegn til svømmere, med vedvarende skilte på kysten: "Forbudt zone af pionerlejren", vil en kappe være synlig forude ved sammenløbet af floderne Chusovaya og Sylva. Det skylles væk af vandet, der stiger op om foråret og falder om vinteren.
Modsat kappen, på den anden side af Sylva, er der tørre popper i vandet.
Unge og gamle poppel, alle sorte og med knækkede grene. Men på en af ​​dem hænger fuglehuset på hovedet. Nogle popper har bøjet sig, andre står stadig lige og ser med frygt ud i vandet, som skyller væk og skyller deres rødder væk, og kysten bliver ved med at krybe og krybe, og snart er det tyve år siden, det oprindelige hav flød over, men der er stadig ingen rigtig kyst, alt er ved at kollapse Jorden.
På tilgivelsens dag kommer folk fra de omkringliggende landsbyer og fra murstensfabrikken, smider korn i vandet, smuldrer et æg og kniber et stykke brød.
Under poplerne, under vandet er der en kirkegård.
Da Kama Reservoiret fyldtes, var der et stort overfald. Mange mennesker og biler rakede skove, huse, forældreløse bygninger op og brændte dem. Der var brande i flere hundrede kilometer. Samtidig blev de afdøde flyttet til bjergene.
Dette er en kirkegård nær landsbyen Lyady. Ikke langt herfra, i landsbyen Trinity, boede og arbejdede den frie, vovede digter Vasily Kamensky engang.
Der blev også udført arbejde på Lyadovsky-kirkegården, før det selvfremstillede hav blev fyldt. Hurtigt arbejde. Bygherrerne slæbte en halv snes friske huse op ad bjerget, bekræftede sig med en attest fra landsbyrådet om den opfyldte forpligtelse, huggede Magarych op i anledning af det vellykket afsluttede arbejde og gik. Kirkegårdspoplerne gik under vand, og gravene gik under vand. Så blev en masse knogler hvide i bunden. Og der var en fiskestime her. Brasenerne er store. Lokale beboere fangede ikke fisk, og de tillod ikke besøgende at fiske. De var bange for synd.
Og så faldt de tørrede poppel i vandet. Den, der stod med fuglehuset, var den første, der faldt, han var den ældste, den knokledeste og den mest triste.
En ny kirkegård blev dannet på bjerget. Den har længe været dækket af græs. Men der er ikke et eneste træ der, ikke engang en eneste busk. Og der er intet hegn. Polo hele vejen rundt. Vinden kommer fra reservoiret. Græsset bevæger sig og fløjter om natten i kors, i træ- og jernpyramider. Her græsser dovne køer og magre geder i grater. De tygger græs og grankranse fra grave. Mellem gravene, på det skrøbelige græs, der hverken kender til ængstelse eller frygt, ligger en ung hyrde og sover sødt, blæst af brisen fra det høje vand.
Og de begyndte at fiske, hvor poplerne faldt. Indtil videre fanger besøgende, uvidende mennesker, men lokale beboere vil snart begynde.
Det er virkelig dejligt at fange brasen på dette sted om aftenen i dampende vejr...

Stjerner og juletræer

I Nikolsky-distriktet, hjemlandet for den afdøde digter Yashin, så jeg for første gang stjerner naglet til enderne af hjørnerne af hytter på landet, og besluttede, at det var Timur-pionererne, der dekorerede landsbyen til ære for en ferie...
Vi gik ind i den ene hytte for at drikke noget vand. Boede i den træhytte, med lavt ophængte spær og smalle, enkeltrude vinduer, en venlig kvinde, hvis alder ikke umiddelbart kunne bestemmes - hendes ansigt var så sørgmodigt og mørkt. Men så smilede hun: “Evon, hvor mange bejlere kom der på én gang! Bare de tog mig med og farede vild i skoven...” Og vi genkendte hende som en kvinde, der lige havde passeret midten af ​​århundredet, men ikke var knust af livet.
Kvinden jokede jævnt, hendes ansigt lyste op, og uden at vide, hvad hun skulle behandle os med, blev hun ved med at tilbyde ærter, og efter at have erfaret, at vi aldrig havde prøvet denne form for sammenkogt, forærede hun os naturligvis mørke kringler og hældte dem op fra et blik. ind på bilens sæde og forsikrer os om, at der er sådan en kringle i en mand med en stærk ånd, og han er tiltrukket af syndig udskejelse.
Jeg bliver aldrig træt af at blive overrasket over, hvordan mennesker, og især kvinder, og især i Vologda-regionen, på trods af enhver modgang, bevarer og bærer gennem livet en åben, munter sjæl. Du vil møde en Vologda-mand eller -kvinde ved en korsvej, spørge om noget, og de vil smile til dig og tale, som om de har kendt dig i hundrede år, og du er deres nærmeste slægtning. Og de er virkelig slægtninge: de blev født på samme jord, de led kun af problemer. Kun nogle af os begyndte at glemme det.
I humør til en munter bølge spurgte jeg muntert, hvilken slags stjerner der var på hjørnerne af hytten, til ære for hvilken ferie?
Og igen blev den gamle kvindes ansigt mørkere, latteren forsvandt fra hendes øjne, og hendes læber strakte sig i en streng linje. Hun sænkede hovedet og svarede sløvt, med slidt værdighed og sorg:
- Ferie?! Gud forbyde nogen at holde sådan en ferie... Fem af mig vendte ikke tilbage fra krigen: jeg selv, tre sønner og min svoger... - Hun kiggede på stjernerne, skåret ud af blik, malet med karmosinrødt studerende maling, hun ville tilføje noget andet, men hun undertrykte det bare, lukkede porten bag sig, og derfra, allerede fra gården, udglattede jeg den kejtethed, jeg havde gjort, og tilføjede: "Gå med Gud." Hvis du ikke har nogen steder at overnatte, så kom til mig, hytten er tom...
“Hytten er tom. Hytten er tom...” - det bankede i mit hoved, og jeg blev ved med at kigge uophørligt - i landsbyens gader blinkede stjerner som røde pletter på mørke hjørner, nogle gange enkeltvis, nogle gange spredt, og jeg huskede de ord, jeg havde for nylig. læste i militære erindringer, at i sådanne Efter en svær krig var der nok ikke en eneste familie tilbage i Rusland, der ikke mistede nogen...
Og hvor mange ufærdige og allerede gamle hytter er der i Vologda-regionen! Vologdas indbyggere elskede at bygge kapitalisk og smukt. Huse blev bygget med mezzaniner, dekoreret med udskæringer - træblonde, og en veranda blev lavet under tårnet. Arbejdet er så omhyggeligt, det kræver tid, flid og dygtighed, og som regel flyttede ejeren af ​​huset med sin familie ind i en varm, forretningsmæssig halvdel af hytten, hvor der var entré, kut og russisk komfur, og han færdiggjorde brænderen, mezzaninen osv. roligt, effektivt, så det altid er festligt og lyst i den "rene" halvdel.
Det var disse lyse halvdele af hytterne, der forblev ufærdige. Revnerne i ruderne, som allerede var skåret nogle steder, blev igen hastigt dækket af kævler. I nogle huse er udsmykning af mezzaniner, vindueskarme og porte allerede begyndt. Men krigen brød ud, ejeren tørrede sveden af ​​panden, rystede spånerne af skjorten og lagde forsigtigt hele "værktøjet" i skabet og udsatte arbejdet til senere, til efter krigen...
Jeg lagde den til side og kunne ikke komme tilbage til den. Den russiske bonde ligger i Salsky- eller Don-stepperne, nær Lvov eller Warszawa, ligger på Seelowhøjderne eller nær Prag - sover roligt i vores og fremmede lande, og i sit hjemland, i landsbyerne, den spiste rug, men stadig opbevaret lige i tilfælde, smuldrer kvinders "værktøj", kvinderne selv ældes, hytterne, der ikke er blevet lettet, ældes, og det russiske ordsprog "Uden en herre og et forældreløst hjem" har fået en meget trist betydning.
"Tom hytte..."
Et gammelt, svært at dyrke land, befolket af et begavet folk, der er hurtig til at tale og arbejde, spredt ud blandt sumpe og skove. Ud over landsbyernes udkanter glitrer hørren af ​​rent grønt, der minder om den falmende enkes skønhed med sit ubesmittede lys; den tunge rug bøjer sig; hvedens ører ringer sammen; sorte havre rasler.
Jorden lever og fungerer, som den gjorde for hundrede og tusinde år siden, og som i oldtiden, i den sene kløvereng - kvinder med litauiske jakker, i farverige solkjoler, med lyse bånd langs kanten af ​​deres forklæder, med dikkedarer på trøjer og i hvide tørklæder.
- Hjælp, gutter! - de vifter med hænderne. Og vi dukker op og griner akavet af det, tager fletningerne og, i et forsøg på ikke at vanære den maskuline race, skynder vi os at lukke skåret bredere. Og nogens fakkel knækkede med en fakkel - han smækkede faklen ind i det trådsnoede kløver med et smertefuldt fej.
"Sådan kløver skal barberes snævert, glat," lærer kvinderne os og lader som om de beklager: "Åh, hvilken katastrofe!" Litovische er blevet krænket! Hvem vil ordne det for os? Vi har kun én fyr til hele artellen, og selv han har ikke været fri i tre dage - efter hans navnedag...
Og de begynder straks at trøste den blufærdige plæneklipper og forsikrer ham om, at litovishchen var knækket, og de, kvinderne, smuttede den ind for sjov.
- Kom over om aftenen! - de inviterer. - Sammen vil vi reparere litovishchen! - de drilske kvinder ler, som i deres ungdom, og strækker sig ud i en farverig kæde langs kløveren og taber dens karmosinrøde træer for deres fødder.
Sådant arbejde virker let, og uanset om du kan lide det eller ej, kan du sammenligne disse evige arbejdere med dem, der fnyser af ordene "landsby", "sarafan" og andre lignende ting.
På et af husene, højt oppe under hegnet, så jeg et juletræ med bånd og klude og spurgte: hvad er det for luner, de taler om igen?
Og mine kammerater forklarede mig, at det ikke var et indfald, men en Vologda-skik, der er kommet ned til i dag fra antikken: hvis en fyr bliver taget som soldat, klæder hans brud juletræet med bånd og farvede klude og sømmer det. til mezzaninen eller udhænget af hendes forlovedes hytte. Brudgommen, der er vendt tilbage fra soldaterne, tager selv juletræet ned og højtideligt, ledsaget af kvindernes glade klagesang og gråd, bærer han det i den ene hånd, og med den anden bringer han bruden ind i huset, som vidste, hvordan at vente og var trofast.
Men hvis fyren af ​​en eller anden grund ikke vendte tilbage fra hæren, vil det naglede juletræ fortsætte med at tørre, og ingen, sørgmodige og bebrejdende, vil vove at tage det ned, undtagen bruden selv.
Ak, i mange Vologda-huse bliver juletræerne nu sørgmodigt sorte og smuldrer, og båndene og kludene er falmet og blevet frynset - drengene vender ikke tilbage til deres fødebyer, under deres fars tage, til deres trofaste og rene brude. De slår sig ned i byer eller på byggepladser, gifter sig med tilfældige ledsagere og gennemgår derefter besværet med skilsmisse, forældreløse deres børn, længes efter deres fødeland og fortryder den let tabte ægte kærlighed.
Marker og landsbyer. Marker og landsbyer.
Den overskyede himmel over dem er i blaa gab, skovene og bjergene er berørt af den første kulde, bladene er røde, som stjerner på hjørnerne af sorte hytter; Juletræer, der er dukket op på siden af ​​skovbrynet, ser ud til at vente på at blive pyntet med bånd; det hvide, klogt stille tempel bag bakken; en broget flok på det grønne græs; en hest støver en vogn langs en ujævn landevej; det første lys, der tændte i landsbyen; rågesodomi på gamle popler; et pigeskrig, der subtilt skærer gennem stilheden på landsbygaden: "Mor, mor, de kom med hvidt brød til butikken!..."
Og igen den stille ro på den ammende moder jord, den sædvanlige arbejdsdag, den sædvanlige tusmørke, der kryber bagfra bakkerne, de sædvanlige afstande omfavnet af fred.

Århundreders sorg

Blandt bjergene i det heroiske Bosnien, som mistede flere mennesker i krigen end alle Jugoslaviens republikker og led mest under krigen, i en stille landsby, hvor ingen har travlt, hvor liv efter kampe, strømme af blod, lidelse og tårer syntes at være afbalanceret én gang for alle, står moské med hvid minaret.
Middag. Solen brænder. På bjergskråningerne er der ubevægelige skove. Afstanden er dækket af dis, og i denne dis svajer passerene af sneklædte bjerge lydløst og majestætisk.
Og pludselig ind i denne stilhed, ind i bjergenes evige ro, ind i afmålt liv, træder en udtrukket, trist stemme ind.
Biler og busser haster, bønder kører på tyre. Folk maler rundt i cafarna, børn løber fra skolen, og over dem, som for hundrede eller tusinde år siden, høres en fjern stemme. I en skyggefuld, kølig kløft, i dybet af de bosniske bjerge, lyder det på en eller anden måde særligt sjælfuldt.
Hvad taler han om? Om evigheden? Eller om et liv med højt tempo? Om vores forfængelighed og skrøbelighed? Om den rastløse menneskesjæl?
Jeg kan ikke forstå ordene. Og der er næsten ingen ord i middagsbønnen. Der er grænseløs tristhed, der er stemmen fra en ensom sanger, som om han har lært sandheden om tilværelsen.
Her nedenunder var der krige, folk dræbte mennesker, udlændinge tog og besatte dette land; fascisterne smadrede børns hoveder mod siderne af biler, og det lød stadig ovenover - gutturalt, udstrakt, lidenskabsløst og fjernt.
Stemmen, der svæver fra den hvide minaret-raket rettet mod himlen, er blevet velkendt, og de vantro lokale beboere hører eller bemærker den simpelthen ikke. Men om morgenen, middag og aften timer med solnedgang sender en ensom sanger hilsner til himlen, mennesker, jorden, prædiker en form for tabt sandhed, der allerede er uforståelig for os, lider for os og for dem, der kom før os, helbredelse psykiske lidelser med ro og overjordisk århundreders kloge tristhed, som syntes ikke at blive berørt af tidens rust og de frygtelige, turbulente århundreder af menneskehedens historie, som sangeren gik forbi i stress og jag og vrede.
Nedenfor, ved foden af ​​minareten, suser og ræser biler, altid travle mennesker skynder sig et sted hen, og der høres latter ved "mændenes vand"-kilden.

Du er min skat

Om aftenen lugtede feriebyen Dubrovnik af blomstrende jasmin. Den stille sang af mandoliner kunne høres fra de fortøjede hvide skibe og lystbåde. Havet bevægede sig dovent i bugten, klippernes afsatser opløstes i tusmørket, og et sted bag dem, bag disse klipper dækket af fyrretræer og frodig sydlig vegetation, lå Italien, og engang svømmede dalmatinerne til den italienske kyst - at besøge herrerne, og de nød at sejle dertil, at de glemte at blive gift, til de var fyrre.
Hvor er ikke dette sydlige land i Jugoslavien smukt! Det er en vidunderlig aften, og musikken er vidunderlig.
Jeg vandrer langs boulevarden ved havet, indånder den delikate duft af blomster, lytter til havet. Volden er tom. Færre og færre mennesker. Stille hav. Stil musikken. Og kun fra restauranten lyder stemmen fra en havnestevedore, der har været på amok: "Lyubova, Lyubova..."
Og under akaciebusken, der allerede er fyldt med hvide blomster, sidder to personer: han og hun. Både han og hun er atten år. Hun, i en gul sportsbluse, lænede sig mod hans skulder, hendes hår, gult af lyset fra lanternerne, faldt på hendes ansigt og skjulte hendes øjne. Han krammede hende og strøg forsigtigt hendes tynde, stadig kantede skulder og nynnede noget af sit eget til hende, nynnede stille, og kun hun hørte ham. Jeg hørte hans sang, hans hjerte. De lagde ikke mærke til hverken havet eller de sjældne forbipasserende eller musikken eller akacieblomsterne, der overøste dem. De brød sig ikke om nogen, og ingen forhindrede dem i at være alene i denne mørke sydlige nat, tyk af varme.
Det forekom mig, at jeg gættede på den sang, han sang for hende, måske hendes tilfældige ledsager, en elsker, en ung skødesløs ægtemand eller en livsven, der for evigt er forenet med hende.
En sang kom et sted fra og vandrer gennem vores intelligente virksomheder, generelt er det en smidsang, men der er en trist, simpel forsvarsløshed i den. Den afdøde Vasily Makarovich Shukshin elskede denne sang og begyndte sin lidet kendte film "Strange People" med den.

Min kære, tag mig med dig,
Og der, i et fjernt land, ring til mig...

Stille og roligt gik jeg på tæerne forbi et ungt par og gættede på, at de var arbejdsløse ved at svampen stak ud af deres jakkelomme, smidt på bænken - med disse svampe vasker unge fyre turisters biler og tjener sig selv et stykke brød. En arbejdsløs fyr i løbet af dagen i havnekantinen sagde vredt og forvirret til os sovjetiske folk: ”Min far er handicappet. Tyskerne lemlæstede ham, og jeg vasker tyske turisters biler. Hvordan er det?"
Og vi vidste ikke, hvad vi skulle svare ham. Og han, en arbejdsløs fyr, pressede på os, som om vi og kun vi var ansvarlige for ham og for alt, hvad der skete med ham.
Rastløshed, ensomhed, løsrivelse udgik fra dette par, og en uforståelig skyldfølelse, som i en samtale med en arbejdsløs mand, greb mig - jeg fodrede den arbejdsløse, gav ham ti dinarer fra min stakkels udenlandske kapital, og hvad kan man sige om dette, hvad er deres skæbne vil du gøre det lettere, hvordan vil du varme dig op, når fugten og kulden kommer fra havet om morgenen?
De sad tæt på hinanden og varmede sig med deres kroppe i en luksuriøs ferieby, på en bænk malet i en regnbue, og han sang sin sang for hende, selvfølgelig, slet ikke den, jeg havde forestillet mig, men på en eller anden måde meget , meget lig hende, enkeltsindet og absurd, som en landsbyhistorie om kærlighed, opfundet af et opfindsomt landsbyhoved.
Roshad Dizdarovich, en gammel partisan og en klog mand, fortalte mig, at unge mennesker i deres land er konfronterende og opfører sig trodsigt, indtil de får en "plads i solen", det vil sige, de beslutter sig for at arbejde. Vores unge mennesker kender ikke sådan en ulykke, og efter at have fået et arbejde, have en kone og børn, opfører de sig ofte stadig som skødesløse børn.
Men hvorfor, hvorfor, fra generation til generation i mange lande, er det så svært at opnå dette "sted i solen?" Levede, kæmpede, udgød vi ikke frem for alt vi, borgere af international pligt, blod, for at mennesker, der kommer ind i livet, er sikre på, at der er et sted og plads til dem på jorden? Hvorfor, hvorfor er unge mænd så alene i deres melankoli, i deres drømme og i deres kærlighed? Hvad har vi efterladt ufærdigt? Hvad gik du glip af? Hvad tænkte du ikke på? Måske er vores sind optaget af andre tanker og handlinger, som er helt unødvendige for denne fyr og pige? Hvorfor har de brug for bomber, missiler, kvælende gasser, smitsomme bakterier? De har bare brug for et arbejde, bare brød, de har brug for et "sted i solen."
Havet bliver stillere og mere stille. Musikken på skibene stopper. Lysene går ud. Feriebyen faldt til ro til i morgen, for så at vågne op igen i morgen fra flersproget snak og åbne portene til havet, til skønhed og glæde.
Og i parken ved havet, under en blomstrende akacie, indtil morgenen, rystende af kulde, vil de to alle sidde, adskilt fra mennesker og fra verden, og han vil synge hende en sang om, hvordan han ikke vil tage hende som sin kone eller søster til det fjerne land...

Vindue

Intet bringer mig sådan en rumlig sorg, intet kaster mig ud i sådan en følelse af hjælpeløshed som et ensomt lysende vindue i en forladt landsby og endda i en klynge af moderne huse.
Du nærmer dig en storby tidligt om morgenen, træder ind i denne stenkorridor, der er blevet velkendt, men som stadig udstråler kulde og fremmedgørelse – og du føler det, som om du langsomt, langsomt drukner i en dyb, bundløs brønd. Moderne boliger med flade tage og mørke firkanter af vinduer står ligegyldigt og ubevægeligt og danner ansigtsløse masser i det fjerne. Udkanten er kastet ind i en tung søvn - ikke et lys, ikke et suk.
Den arbejdende mand, der har kørt sig selv ind i betonbistader, sover, fem-seks landsbyer sover i ét hus med flere indgange, en volost eller en hel region sover i ét overfyldt mikrodistrikt, og kun drømme forbinder mennesker med fortidens verden: heste i engen, gule høbanker i de midterste grønne linjer af skår, et birketræ på en mark, en barfodet dreng, der plasker i en flod, en mejer, der svæver gennem hveden, hindbær langs kanterne, safranmælkehatte i fyrreskove, slæder farende ned ad bjerget, skoler med varm røg over skorstenen, nisser bag bjerget, brunkager bag komfuret ...
"Dreams are in AWOL," som en poetisk soldat sagde.
Og pludselig, med den varme nålespids, vil et lys trænge igennem fra de mørke bunker, begynde at nærme sig, tage form som et vindue - og smerten vil klemme dit hjerte: hvad er der, bag dette lysende vindue? Hvem og hvad forskrækkede ham og fik ham ud af sengen? Hvem blev født? Hvem døde? Måske har det såret nogen? Måske glad? Måske elsker en person en person? Måske slår han?..
Gå og find ud af det! Dette er ikke for dig i landsbyen, hvor råbet om hjælp kan høres fra udkant til udkant. Der er langt fra stenruden, og man kan ikke standse bilen. Hun går hurtigere og hurtigere, men af ​​en eller anden grund kan hendes øjne ikke rive sig væk fra det årvågne lys, og hendes hoved plages af bevidstheden om, at du også bliver syg, du vil begynde at dø, og der er ingen at ringe til - ingen og intet omkring, sjælløst rundt.
Hvad skete der med dig, min bror? Hvad bekymrede dig? Hvad fik dig ud af sengen? Jeg vil tro, at det ikke gør noget. Dette gør det nemmere for mig. Jeg håber, at problemer vil passere dit regeringshus og flyve forbi dit standardvindue. Så jeg føler mig roligere. Rolig også. Alle omkring sover og tænker ikke på noget. Sov også. Slukke lyset.

Stemme fra den anden side af havet

Jeg boede sydpå hos en gammel ven og lyttede til radio, sikkert tyrkisk og måske arabisk... Der var en stille stemme af en kvinde, der talte over havet; stille sorg nåede mig og var forståelig for mig, selv om jeg ikke kunne et fremmedsprogs ord. Så lød også stille, som om det var uendeligt, musik, klagende, klynkende hele natten, og sangeren trådte umærkeligt ind og førte og førte også klagen på én tone og blev fuldstændig uadskillelig fra himlens mørke, fra himmelhvælvingen. jord, fra de bølgende havbølger og larm løvet uden for vinduet - alt, alt smeltede sammen. Nogens smerte blev min smerte, og nogens sorg blev til min sorg. I sådanne øjeblikke blev bevidstheden meget klar over, at vi, mennesker, virkelig er forenet i denne himmelske verden.

Vision

Tyk morgentåge faldt på Kubenskoye-søen. Du kan ikke se kysterne, du kan ikke se verden – alt er svøbt med et uigennemtrængeligt pudebetræk. Du sidder, sidder over hullet og mærker isen under dig for at mærke støtten og mærke dig selv, ellers ser det ud til, at du selv er svævet ud i rummet, er blevet dækket af tåge, opløst i en hvid drøm.
Fiskere vandrer rundt om søen på dette tidspunkt, råber bandeord eller gisper højlydt for at holde humøret oppe, hugger isen med en ispind og driver den fortumlede stilhed væk.
Dette er min første gang på søen Kubenskoye. Alt her er interessant og lidt uhyggeligt for mig, men jeg indrømmer det ikke for mig selv og kigger mig bare rundt og glæder mig over, at kammeratskikkelsen rager tre skridt væk fra mig. Den truer ikke engang, men dukker op i stykker i den flydende tåge, og nogle gange falmer den helt, nogle gange bliver den mere tydelig.
Men så kom en ven hen. Jeg ser allerede en hætte på den, en hånd, der rykker i en fiskestang med en ske, og en hvid kasse under den. Så dukkede en anden figur af en fisker op, mere, mere - der er mennesker, de lever, ånder og forbander rufferne, der overvinder fiskerne med en umættelig horde, lader ikke gode fisk nærme sig, som de her kaldes rødgardister, fascister og på alle andre måder. Ethvert uanstændigt ord anses for passende, og ingen af ​​dem har nogen virkning på ruffen, han hakker og hakker i sig selv, på hvad som helst og når som helst.
Jeg trak også ruffen ud, spredte mig uforstyrret ud og kastede den i kildepytten, der var dannet på isen. Jeg havde allerede en aborre og en laks svømmende i vandpytten. Ruff, så snart han fik vejret og vendte om på maven, følte sig straks som en mester i vandpytten, kørte ham til kanten og væltede sporet og ramte aborren. Han drev, faldt på siden og plaskede rundt i panik.
Mens vi iagttog ruffen, der opførte sig i vandpytten som en mand, der havde leget i en kvindes sovesal: efter at have spredt hele "offentligheden" bevægede han sine vinger og rygsøjler med tilfredshed - tågen delte sig endnu bredere, en bøje , frosset i isen, blinkede i det fjerne med en flammes skær; I nærheden af ​​vandpytterne begyndte en larmende kamp mellem måger og krager om ruffer spredt af fiskere. Der dukkede flere og flere op – og min sjæl blev mere munter, og fiskene begyndte at fange oftere. Fra alle vegne blev der hørt udråb af overraskelse, glæde eller skuffelse, så brød fiskerne pludselig sammen og løb i en menneskemængde til det ene hul for at hjælpe med at fange en stor fisk, og efter at have sænket den, lo, bandede de muntert og trøstede ejeren af ​​hullet. , gav ham en cigaret eller en drink.
Jeg lagde ikke mærke til, hvordan og hvornår solen stod op på himlen. Den viste sig højt oppe og viste sig først i tågen kun som et spøgelsesagtigt lys, og så markerede den sig, som i en formørkelse, med en lys rand. Tågerne bevægede sig væk mod kysterne, søen blev bredere, isen på den syntes at flyde og svaje.
Og pludselig, over denne bevægende is, hvid i det fjerne og grå nær, så jeg et tempel svæve i luften. Han, som et let legetøj lavet af papmaché, svajede og hoppede i den solrige dis, og tågerne smeltede ham og vuggede ham på deres bølger.
Dette tempel svævede hen imod mig, lyst, hvidt, fabelagtig smukt. Jeg satte min fiskestang fra mig, fascineret.
Bag tågen dukkede en busk af skove op som skarpe tinder. Allerede den fjerne fabriksskorsten var synlig, og husenes tage var dækket af bakker. Og templet svævede stadig over isen og sank lavere og lavere, og solen spillede i dens krone, og det hele blev oplyst med lys, og disen glødede under det.
Til sidst sank templet ned på isen og blev etableret. Jeg pegede tavst på ham og tænkte, at jeg havde drømt, at jeg faktisk var faldet i søvn, og at et syn var dukket op for mig fra tågen.
"Gem stenen," sagde min ven kort og tog øjnene fra hullet et øjeblik og tog fiskestangen op igen.
Og så huskede jeg, hvordan mine Vologda-venner fortalte mig, da de satte mig op til fiskeri, om en slags Spas-sten. Men jeg troede, at en sten bare var en sten. I mit hjemland, i Sibirien, er der Magnitny, Marked og Karaulny - disse er sten enten i selve Yenisei eller på dens bredder. Og her er Spas-stenen - et tempel! Kloster! Uden at tage øjnene fra fiskestangen, mumlede min ven til mig historien om denne diva. Til ære for den russiske kriger-prins, der kæmpede for foreningen af ​​de nordlige lande, blev dette monument-kloster opført. Legenden fortæller, at prinsen, der flygtede ved at svømme fra sine fjender, begyndte at drukne i tung rustning og allerede var på vej til bunden, da han pludselig mærkede en sten under sine fødder, som reddede ham. Og til ære for denne mirakuløse redning blev sten og jord fra kysten stablet op på den undersøiske højderyg. På både og over en vindebro, som hvert forår blev vendt om af den knækkende is på søen, bragte munkene en hel ø og oprettede et kloster på den. Det blev malet af den berømte Dionysius.
Men allerede i vor tid, i begyndelsen af ​​trediverne, begyndte man at bygge på kollektivgården, og mursten var påkrævet. Men munkene var bygherrer - ingen match til dem i dag, og de skabte en monolit af mursten: de måtte sprænge klostret i luften. De skyndte sig, men tog stadig ikke murstenen: det viste sig at være en bunke ruiner, og det er alt. Det eneste, der er tilbage af klostret, er ét klokketårn og en stue, hvor garn nu opbevares, og fiskere søger ly for dårligt vejr...

Men vi har ikke overlevet endnu...
Langs kysten, langs det frugtbare sand eller grus, i smuldrende sten vokser lyse, store blomster spredt - blåbær, blåbær og nordens vidunderlige bær - prinsen. Denne tøs, der blomstrer med en diskret lyserød blomst, vokser overalt i øer, blokeret af tynde siddepinde og grene, over tynde stubbe er der siddepinde forbundet i en trekant. Forskellige små mennesker har været her, hugget den sparsomme, stædige skov tankeløst op, hvad der er tættere på, hvad der er mere bekvemt for en økse, de har blottet kappen, men naturen giver ikke op. I roden af ​​stubbe, som ofte ikke er tykkere end en mands knytnæve, et skud af en lærk, vil hovedtræet her, egnet til byggematerialer, brændsel, brænde, pæle og klodser til fælder, pludselig begynde at røre på sig, fuzz af nåle vil skælve, og den spire vil dø, og skov-tundra-kyllingen er oftere bestemt til at overleve.
Pionerdrengene placerede trekanter over hvert skud - se, mand og dyr, træde ikke på skovbabyen, tramp den ikke - planetens fremtidige liv er i den.
"Det er et godt tegn på liv - der er så få af dem tilbage, og endnu færre dukker op igen," tænkte jeg og kiggede på de pæltrekanter, som små træer vokser under. "Vi kunne gøre dem til et miljøtegn for vores sibiriske region, måske hele landet, måske hele verden."
Imens bliver fyrene langsomt trampet ned, tvunget ud af deres plads - de er holdt op med at tage imod fisk fra dem, de truer med ikke at indgå en aftale om pelse. Fyrene tænker på at tage til Canada, for at slå sig ned i et taiga- eller tundrasted, og nogle skubber lydløst og vredt, nogle venligt og sympatisk i ryggen: "Så gå videre, irriter ikke vores folk med din uselviskhed, denne uafhængighed , det er ikke til vores hjerter.”
"Og ude af mit sind!" - Jeg vil tilføje på egne vegne.

Smagen af ​​smeltet sne

For mange år siden... for mange år, lader det til at være et århundrede siden, sad jeg på Uralskråningen, på gamle lysninger med en pistol blandt stubbe og rødder, lyttede og kunne ikke få nok af forårets urolige fuglekor, fra som himlen svajede. Jorden og alt på den frøs, bevægede sig ikke, rystede ikke en eneste kvist og undrede sig over det mirakel, på den ferie, som hun selv var skaberen af.
Morgenen fløj af sted, tågerne lagde sig, solen stod højt, men fuglene slap stadig ikke, og blandt stubbe, rødder og buske hvæsede de flyvede fletninger, alle kurrede og krigeriske sprang op.
Efter at have rejst mig fra skjul, sank jeg straks ned, mine ben blev følelsesløse. Jeg sad i mange timer, fra mørkt til sol, og lagde ikke mærke til tiden. Og så snart jeg tog et skridt, under mine fødder, med knitren fra sine vinger, rullede en le som en sort bombe, stødte ind i et ensomt birketræ og stirrede på mig.
jeg fyrede. Fletningen, der ramte grenene, krøllede sine fjer, rullede ned, smækkede under birketræet, og så snart jeg rakte hånden frem for at tage fuglen, hørte jeg et fint udslæt og klik af regn over hovedet. Jeg løftede mit hoved - himlen var klar, solrig, men dråber blev tykkere og faldt ind i mit ansigt, slikkede mine læber, jeg mærkede smagen af ​​smeltet sne, en svag, delikat sødme på mine læber og indså - dette er saft, birk saft.
Da den faldt ned, slog leen birketræet ud af barmen, rev en gren af ​​stammen, og skuddet gennemborede den hvide bark, og træet begyndte straks at græde, brast ofte i gråd, som om det havde en anelse i sin tarm og hud, at næste forår, med et fly, ville disse endeløse lysninger, dette land, blive drysset med pulver, hvorpå naturen næsten formåede at hele sine sår og føde dyr, fugle og forskellige levende væsener.
Jægeren vil selv gå gennem de halvdræbte unge krat, ankeldybt i fjer, og græde, høre de skrøbelige knogler knasende under hans støvler, og tænke med forvirring i hjertet på fremtiden. Vil birkesaft sprøjte ind i vores børns og børnebørns ansigter, vil de føle den skumagtige sødme af smeltet ren sne på deres læber, vil de høre fuglesangen, så meget, at himlen endda svajer fra den og den berusede jord, lamslået af forårets vovemod og festligheder, er glemt?

Melodi

Broget blad. Rød hyben. Gnister af hakket viburnum i de grå buske. Gult nålestrøelse fra lærk. Sort, nøgent land under bjerget. Hvorfor så snart?!

Linje

Vinteren er kommet igen. Kold. Jeg drømte om denne linje på en varm sommernat.

Vær hilset

Kold. Blæsende. Det er slutningen af ​​foråret, men du skal gemme dig i skoven for en tur.
Jeg kommer. Jeg hoster. Jeg knirker. Over mig rasler birketræer øde, føder ikke blade, kun hængt med øreringe og skygget med knivspidser af grønne knopper. Stemningen er dyster. Jeg tænker mest på verdens undergang.
Men så kører en pige i rød jakke og rød kasket ad en trampet sti på en trehjulet cykel. Bag sig skubber moderen barnevognen med barnet. - Vent, onkel! - skinnende med sorte øjne, skriger pigen og fortsætter med at rasle.
"Hej, lille! Hej mit barn! - Jeg vil også råbe, men jeg har ikke tid.
Min mor, i en blå regnfrakke, stramt knappet, er bange for at blive forkølet i brystet, når hun indhentede mig, hun smilede træt:
- Alle mennesker er stadig brødre for hende!
Jeg så mig omkring – en pige i åben rød jakke skyndte sig gennem forårets birkeskov, hilste på alle og glædede sig over alt.
Hvor meget har en person brug for? Så min sjæl blev lettere.

Notesbog 2

Hvordan gudinden blev behandlet

Dome-katedralen

Hus... Hus... Hus...
Dome Cathedral, med en hane på spiret. Høj, sten, lyder det som over Riga.
Domkirkens hvælvinger er fyldt med orglets sang. Fra himlen, fra oven, svæver der en bulder, så torden, så elskendes blide stemme, så vestalernes kald, så hornrullerne, så lydene af et cembalo, så talen om en bølgende strøm ...
Og igen, en truende bølge af rasende lidenskaber ødelægger alt, igen et brøl.
Lydene svajer som røgelse. De er tykke og håndgribelige. De er overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen, jorden, verden.
Alt frøs, stoppede.
Psykisk uro, det absurde i et forfængeligt liv, små lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt dette forblev et andet sted, i en anden verden, i et andet liv, fjernt fra mig, der, et eller andet sted.
"Måske var alt, hvad der skete før, en drøm? Krige, blod, brodermord, supermænd, der leger med menneskeskæbner for at etablere sig over verden.
Hvorfor lever vi så anspændt og vanskeligt på vores jord? For hvad? Hvorfor?"
Hus. Hus. Hus…
Blagovest. Musik. Mørket er forsvundet. Solen er stået op. Alt er ved at ændre sig.
Der er ingen katedral med elektriske stearinlys, med gamle skulpturer, med glas, legetøj og slik, der skildrer det himmelske liv. Der er verden og jeg, dæmpet af ærefrygt, klar til at knæle foran det smukkes storhed.
Salen er fuld af mennesker, gamle og unge, russiske og ikke-russiske, fester og ikke-fester, onde og gode, ondskabsfulde og lyse, trætte og entusiastiske, alle sammen.
Og der er ingen i salen!
Der er kun min ydmyge, kropsløse sjæl, den oser af uforståelig smerte og tårer af stille glæde.
Hun er ved at blive renset, min sjæl, og det forekommer mig, at hele verden holder vejret, denne boblende, truende verden af ​​vores tænker, klar til at falde på knæ med mig, til at omvende sig, til at falde med sin visne mund til godhedens hellige kilde...
Og pludselig, som en besættelse, som et slag: og alligevel sigter de på dette tidspunkt et sted mod denne katedral, mod denne fantastiske musik... med våben, bomber, raketter...
Dette kan ikke være sandt! Må ikke være!
Og hvis der er. Hvis vi er bestemt til at dø, brænde, forsvinde, så lad nu, lad nu, i dette øjeblik, skæbnen straffe os for alle vores onde gerninger og laster. Da vi ikke kan leve frit sammen, så lad i det mindste vores død være fri, og vores sjæl drage af til en anden verden lettere og lettere.
Vi bor alle sammen. Vi dør hver for sig. Det har været sådan i århundreder. Sådan var det indtil dette øjeblik.
Så lad os gøre det nu, lad os gøre det hurtigt, mens der ikke er nogen frygt. Gør ikke mennesker til dyr, før du slår dem ihjel. Lad katedralens hvælvinger bryde sammen, og i stedet for at græde over den blodige, kriminelle vej, vil folk bære et genis musik ind i deres hjerter og ikke en morders dyriske brøl.
Dome-katedralen! Dome-katedralen! Musik! Hvad har du gjort ved mig? Du skælver stadig under buerne, vasker stadig sjælen, køler blodet, oplyser alt omkring med lys, banker på pansrede bryster og ømme hjerter, men en mand i sort kommer allerede ud og bukker fra oven. En lille mand, der forsøgte at overbevise ham om, at det var ham, der udførte miraklet. En troldmand og en sanger, en ikke-væsen og en Gud, som alt er underlagt: både liv og død.
Der er ingen klapsalver her. Her græder folk af den ømhed, der bedøver dem. Alle græder af deres egne grunde. Men sammen græder alle, at den smukke drøm er ved at ende, at magien er kortvarig, den bedragerisk søde glemsel og endeløse pine.
Dome-katedralen. Dome-katedralen.
Du er i mit skælvende hjerte. Jeg bøjer mit hoved for din sangerinde, tak for lykken, om end kortvarig, for glæden og troen på det menneskelige sind, for miraklet skabt og sunget af dette sind, tak for miraklet ved at genoplive troen på livet. For alt, tak for alt!

Kirkegård

Når damperen passerer det luksuriøse område med huse, tårne, et hegn til svømmere, med vedvarende skilte på kysten: "Forbudt zone af pionerlejren", vil en kappe være synlig forude ved sammenløbet af floderne Chusovaya og Sylva. Det skylles væk af vandet, der stiger op om foråret og falder om vinteren.
Modsat kappen, på den anden side af Sylva, er der tørre popper i vandet.
Unge og gamle poppel, alle sorte og med knækkede grene. Men på en af ​​dem hænger fuglehuset på hovedet. Nogle popper har bøjet sig, andre står stadig lige og ser med frygt ud i vandet, som skyller væk og skyller deres rødder væk, og kysten bliver ved med at krybe og krybe, og snart er det tyve år siden, det oprindelige hav flød over, men der er stadig ingen rigtig kyst, alt er ved at kollapse Jorden.
På tilgivelsens dag kommer folk fra de omkringliggende landsbyer og fra murstensfabrikken, smider korn i vandet, smuldrer et æg og kniber et stykke brød.
Under poplerne, under vandet er der en kirkegård.
Da Kama Reservoiret fyldtes, var der et stort overfald. Mange mennesker og biler rakede skove, huse, forældreløse bygninger op og brændte dem. Der var brande i flere hundrede kilometer. Samtidig blev de afdøde flyttet til bjergene.
Dette er en kirkegård nær landsbyen Lyady. Ikke langt herfra, i landsbyen Trinity, boede og arbejdede den frie, vovede digter Vasily Kamensky engang.
Der blev også udført arbejde på Lyadovsky-kirkegården, før det selvfremstillede hav blev fyldt. Hurtigt arbejde. Bygherrerne slæbte en halv snes friske huse op ad bjerget, bekræftede sig med en attest fra landsbyrådet om den opfyldte forpligtelse, huggede Magarych op i anledning af det vellykket afsluttede arbejde og gik. Kirkegårdspoplerne gik under vand, og gravene gik under vand. Så blev en masse knogler hvide i bunden. Og der var en fiskestime her. Brasenerne er store. Lokale beboere fangede ikke fisk, og de tillod ikke besøgende at fiske. De var bange for synd.
Og så faldt de tørrede poppel i vandet. Den, der stod med fuglehuset, var den første, der faldt, han var den ældste, den knokledeste og den mest triste.
En ny kirkegård blev dannet på bjerget. Den har længe været dækket af græs. Men der er ikke et eneste træ der, ikke engang en eneste busk. Og der er intet hegn. Polo hele vejen rundt. Vinden kommer fra reservoiret. Græsset bevæger sig og fløjter om natten i kors, i træ- og jernpyramider. Her græsser dovne køer og magre geder i grater. De tygger græs og grankranse fra grave. Mellem gravene, på det skrøbelige græs, der hverken kender til ængstelse eller frygt, ligger en ung hyrde og sover sødt, blæst af brisen fra det høje vand.
Og de begyndte at fiske, hvor poplerne faldt. Indtil videre fanger besøgende, uvidende mennesker, men lokale beboere vil snart begynde.
Det er virkelig dejligt at fange brasen på dette sted om aftenen i dampende vejr...

Stjerner og juletræer

I Nikolsky-distriktet, hjemlandet for den afdøde digter Yashin, så jeg for første gang stjerner naglet til enderne af hjørnerne af hytter på landet, og besluttede, at det var Timur-pionererne, der dekorerede landsbyen til ære for en ferie...
Vi gik ind i den ene hytte for at drikke noget vand. Boede i den træhytte, med lavt ophængte spær og smalle, enkeltrude vinduer, en venlig kvinde, hvis alder ikke umiddelbart kunne bestemmes - hendes ansigt var så sørgmodigt og mørkt. Men så smilede hun: “Evon, hvor mange bejlere kom der på én gang! Bare de tog mig med og farede vild i skoven...” Og vi genkendte hende som en kvinde, der lige havde passeret midten af ​​århundredet, men ikke var knust af livet.
Kvinden jokede jævnt, hendes ansigt lyste op, og uden at vide, hvad hun skulle behandle os med, blev hun ved med at tilbyde ærter, og efter at have erfaret, at vi aldrig havde prøvet denne form for sammenkogt, forærede hun os naturligvis mørke kringler og hældte dem op fra et blik. ind på bilens sæde og forsikrer os om, at der er sådan en kringle i en mand med en stærk ånd, og han er tiltrukket af syndig udskejelse.
Jeg bliver aldrig træt af at blive overrasket over, hvordan mennesker, og især kvinder, og især i Vologda-regionen, på trods af enhver modgang, bevarer og bærer gennem livet en åben, munter sjæl. Du vil møde en Vologda-mand eller -kvinde ved en korsvej, spørge om noget, og de vil smile til dig og tale, som om de har kendt dig i hundrede år, og du er deres nærmeste slægtning. Og de er virkelig slægtninge: de blev født på samme jord, de led kun af problemer. Kun nogle af os begyndte at glemme det.
I humør til en munter bølge spurgte jeg muntert, hvilken slags stjerner der var på hjørnerne af hytten, til ære for hvilken ferie?
Og igen blev den gamle kvindes ansigt mørkere, latteren forsvandt fra hendes øjne, og hendes læber strakte sig i en streng linje. Hun sænkede hovedet og svarede sløvt, med slidt værdighed og sorg:
- Ferie?! Gud forbyde nogen at holde sådan en ferie... Fem af mig vendte ikke tilbage fra krigen: jeg selv, tre sønner og min svoger... - Hun kiggede på stjernerne, skåret ud af blik, malet med karmosinrødt studerende maling, hun ville tilføje noget andet, men hun undertrykte det bare, lukkede porten bag sig, og derfra, allerede fra gården, udglattede jeg den kejtethed, jeg havde gjort, og tilføjede: "Gå med Gud." Hvis du ikke har nogen steder at overnatte, så kom til mig, hytten er tom...
“Hytten er tom. Hytten er tom...” - det bankede i mit hoved, og jeg blev ved med at kigge uophørligt - i landsbyens gader blinkede stjerner som røde pletter på mørke hjørner, nogle gange enkeltvis, nogle gange spredt, og jeg huskede de ord, jeg havde for nylig. læste i militære erindringer, at i sådanne Efter en svær krig var der nok ikke en eneste familie tilbage i Rusland, der ikke mistede nogen...
Og hvor mange ufærdige og allerede gamle hytter er der i Vologda-regionen! Vologdas indbyggere elskede at bygge kapitalisk og smukt. Huse blev bygget med mezzaniner, dekoreret med udskæringer - træblonde, og en veranda blev lavet under tårnet. Arbejdet er så omhyggeligt, det kræver tid, flid og dygtighed, og som regel flyttede ejeren af ​​huset med sin familie ind i en varm, forretningsmæssig halvdel af hytten, hvor der var entré, kut og russisk komfur, og han færdiggjorde brænderen, mezzaninen osv. roligt, effektivt, så det altid er festligt og lyst i den "rene" halvdel.

Terskikh Lyudmila Yurievna
Jobtitel:
Uddannelsesinstitution: MBOU "Sorskaya gymnasiet nr. 3 med dybdegående undersøgelse af individuelle fag"
Lokalitet: Republik Khakassia by Sorsk
Navn på materiale: Artikel
Emne:"Reflekterer over historien af ​​V.P. Astafiev "The Dome Cathedral"
Udgivelsesdato: 28.12.2018
Kapitel: ungdomsuddannelse

Reflektere over V.P. Astafievs historie "The Dome Cathedral"

Artikel. Litteratur.

Terskikh Lyudmila Yurievna,

lærer i russisk sprog og litteratur

"Sorskaya gymnasiet nr. 3 med dybdegående

studere enkelte fag." Republikken Khakassia, by Sorsk.

Miniaturen "Dome Cathedral" tilhører pennen af ​​V.P. Astafiev, vores landsmand,

de dygtigste

forfattere

Arbejde

på denne dødelige jord. Hvor skal man søge ly for den menneskelige sjæl? Hvor skal man lede efter fred, fred,

Det tyvende århundrede. Et århundrede, hvor vold og ondskab er blevet hverdag. Naturligt,

forstenet

er blevet forældet,

blev forbitret.

modstå denne ondskabens verden? Hvad kan redde, varme denne farende sjæl?

Hvor meget godt, varmt, lyst og fantastisk smeltede sammen i dette ord for forfatteren.

Føles

entusiasme,

højtidelighed

Astafieva,

deler sine indtryk med os, læsere. Men der er ingen anden måde! Trods alt

er glemt

lidenskaber",

"hver dag

bekymringer", "psykisk uro". Her synes den menneskelige sjæl at være befriet fra en byrde,

bliver midlertidigt lyst og gratis.

Astafiev bruger ikke pompøse sammenligninger eller en bunke tilnavne, men på trods

til dette formår han med stor nøjagtighed og livagtighed at fortælle os om usædvanligt

hvilken

fyldt op

øjeblikkelig

du befinder dig der og lytter entusiastisk til guddommelig musik, hvilket ser ud til

himlen vælter ned som en brusende strøm.

Astafiev, der beskriver musikkens lyde, tyr til kontrast: musikken er truende,

ligner alarmerende torden, så blid, stille, som "elskernes stemme". Forfatter

så gennemsyret af

med hende, at hun fylder hele hans Væsen, hele hans Sjæl: „Lyder

overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen, jorden, verden." Det forekommer forfatteren, at han er forfængelig,

verden, der løber et sted hen, "truende og sydende", fryser og holder vejret.

Takket være atmosfæren af ​​ro og venlighed holder folk i templet op med at lægge pres på folk

modgang, bekymringer, mørke tanker. Folk kommer til templet for at komme åndeligt tættere på

alt smukt, slap af med hele din sjæl, nyd guddommelig fred. Starter

det ser ud til, at al tvivl og bekymring forbliver i et andet liv. Forfatteren spørger sig selv og alt

spørgsmål til verden: "Måske var alt, hvad der skete før, en drøm? Krig, blod, brodermord,

super mænd,

spiller

human

skæbner

godkende

fred." Ja, det ville være godt, hvis det hele var en drøm, men verden er ikke perfekt.

Astafiev holder aldrig op med at blive plaget af et smertefuldt spørgsmål: "Hvorfor så anspændt og

Er det svært for os at leve på vores jord? For hvad? Hvorfor?" Dette spørgsmål er på ingen måde retorisk.

for at verdens sol vil stå op og oplyse alle mennesker med sit lys. Men før verden

vil komme på jorden, skal det komme i enhver persons sjæl. Mangel på fred

i mennesket selv - er dette ikke vores hovedproblem? Der er altid to, der slås i en person

begyndelse - godt og ondt. Menneskelivet er et kompromis mellem disse to principper.

Viktor Petrovich Astafiev mener, at folk bør arbejde hårdt for at

helbred dine sjæle, "fald med en vissen mund til godhedens hellige kilde..." Så måske

være, og livet bliver meget lettere.

Astafiev ser nok Gud som den store udligning. Faktisk i

går

på trods af

følelsesmæssig

kvalitet,

nationalitet bliver de alle lige på dette hellige sted, de søger alle beskyttelse fra

store..

raketter."

knust

forstenet

person,

hævet

Forfatter

udbryder: ”Det kan ikke være! Må ikke være!" Han mener, at en person skal bære væk

i dit hjerte ikke "det dyriske brøl fra en morder", men "musikken af ​​et geni."

Musik for Astafiev er noget ekstraordinært, det ser ud til at have sin egen

sjæl. Efter hans mening kan det "skælve", "køle blodet", "banke på de syge

hjerter." Mulighederne for katedralmusik er ubegrænsede.

Jamen, der er kun tilbage at tro og håbe sammen med forfatteren, at de frosne sjæle

trætte mennesker vil stadig tø lidt op ved lyden af ​​helbredende, genoplivende tro på

musikkens liv. Og vi vil igen være overbevist om, at Leo Tolstoj har ret: "... hele denne civilisation,

Lad det gå ad helvede til, men... jeg har ondt af musikken!..”

Nogle af os tror, ​​at skønhed vil redde verden. Det hævder andre

åndelig kultur kan gøre os renere og lysere. Astafiev holder sig til det andet

synspunkter. Og jeg er ligeglad med, hvad der vil redde verden, skønhed eller tro på Gud, så længe han eksisterer

Læs teksten
Definer stilen
og teksttype
Skriv til teksten
plan
Hvad handler denne tekst om?
Hvilke spørgsmål
forfatteren bringer til
diskussion?
Hvilke bekymringer
forfatter?
Nævn de vigtigste
tekstproblemer
Skriv disse ned
tilbud
Formuler
problem med dit eget
ord
I hvilke sætninger
udtrykker forfatterens
position?
Hvad vil du have
sige
forfatter?
Hvad lærer det
tekst?
For hvad
skrevet
tekst?
Formuler din forfatters
position i ord
Giv argumenter for denne idé fra
tekst
Er du enig i pointen
forfatterens synspunkt?
Formuler
din mening
ord
Hvilke to
argumenter du
kan du tage det med?

Problem
En kommentar
Forfatterens holdning
Din position
Argument 1
Argument 2
Konklusion

Dome-katedralen er en gammel katedral, som til
Desværre er den ikke helt bevaret før i vores tid.
dage. Det er beliggende i hovedstaden i Letland - Riga.
Bygningen blev bygget af røde mursten og toppet
sort
klokkelignende
kuppel,
hvilken
lavet i barokstil. Inde i Domsky
katedral
befinde sig
organ,
besidder
utrolig akustisk kraft. Han har 4
sæt håndnøgler. Orgelet blev rekonstrueret
tre gange. Arbejder for det store orgel
skrevet af mange fremragende komponister og
gav deres koncerter lige i katedralen. Organ
25 meter højt, lyder det perfekt.

(1) Kuppelkatedralen. (2)Hus... (H)Hus... (4)Hus..
(5) Domkirkens hvælvinger er fyldt med orglets sang. (b) Fra himlen, fra oven
svævende, nu rumlen, nu torden, nu elskendes blide stemme, nu kaldet
Vestaler, så hornets roulader, så lydene af cembalo, så dialekten
rullende strøm...
(7)3lyder svajer som røgelse. (8) eller tyk,
håndgribelige, (9) ikke overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen, jorden, verden.
(10) Alt frøs, stoppede.
(11) Psykisk uro, absurditeten i et hektisk liv, smålig
lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt dette forbliver i en anden
sted, i en anden verden, i et andet liv, fjernt fra mig,
der, der et eller andet sted.
“(12) Måske var alt, hvad der skete før, en drøm? (13) Krige,
blod, brodermord, supermænd, der leger med mennesker
skæbner for at etablere sig over verden...
(14) Hvorfor lever vi så anspændt og vanskeligt på vores jord?
(15) Hvorfor? (16) Hvorfor?

(17)Hus.(18)Hus.(19)Hus...
(20) Blagovest. (21) Musik. (22) Mørket forsvandt. (23) Solen er stået op.
(24) Alt omkring er forvandlet.
(25) Der er ingen katedral med elektriske stearinlys, med gammel skønhed,
med glas, legetøj og slik, der forestiller himlen
liv. (26) Der er en verden og jeg, dæmpet med ærbødighed, klar
knæle foran skønhedens storhed.
(27) Salen er fuld af mennesker, gamle og unge, russiske og
ikke-russisk, ond og god, ond og lys, træt og
entusiastisk, alle slags.
(28) Og der er ingen i salen!
(29) Der er kun min ydmyge, kropsløse sjæl, den
oser af uforståelig smerte og tårer af stille glæde.
(30) Hun bliver renset, sjælen, og det forekommer mig, at hele verden har gemt sig
ånde, tænkte, at denne boblende, truende verden af ​​vores, var klar
fald på knæ med mig, omvend dig, fald visnet

(31) Kuppelkatedralen. (32) Kuppelkatedralen.
(33) De klapper ikke her. (34)3her græder folk fordi
den ømhed, der overvældede dem.
(35) Enhver græder af sin egen grund. (36) Men sammen græder alle om
at det ender, en smuk drøm sænker sig, der er kortvarig
magi, bedragerisk sød glemsel og endeløs pine.
(37) Kuppelkatedralen. (38) Kuppelkatedralen.
(39) Du er i mit gysende hjerte. (40) Jeg bøjer mit hoved
til din sangerinde, tak for lykken, om end kort, for
glæde og tro på det menneskelige sind for det skabte og priste mirakel
med dette sind, tak for miraklet ved at genoplive troen på
liv. (41)3 og det er det, tak for alt!
(Ifølge V. Astafiev)

Hvad er den tekst, du læser om?
(Om musik).
Hvilke spørgsmål overvejer forfatteren, hvad diskuterer han?
(Om hvordan opfattelsen ændrer sig under påvirkning af musik
omverden ændres sindstilstanden
helt).
Hvad vil forfatteren fortælle os gennem denne tekst?
(Om musikkens enorme kraft, dens evne til at påvirke
menneskesjæl, helbred menneskehjerter).

Forfatteren til teksten V. Astafiev reflekterer
om musikkens magt til at påvirke en person
Musik bringer mennesker sammen.
Hvad vil redde den menneskelige sjæl?
Kun musik.

Lydene af musik er overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen,
jord, verden.
Psykisk uro, det absurde i et forgæves liv,
små lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt sammen
efterladt i en anden verden...
Krige, blod, brodermord, supermænd...
Hvorfor lever vi så intenst og svært?
vores land?
Her græder folk af den ømhed, der bedøver dem.
I den foreslåede analyse
i teksten forfatteren reflekterer over
musikkens rolle i livet
person.

Planlæg et essay-ræsonnement vedr
givet tekst.
I. Introduktion.
II. Formulering af originalens hovedproblem
tekst.
III. Kommentar til tekstens hovedproblem.
IV. Fastlæggelse af forfatterens holdning.
V. Erklæring om din egen holdning:
1. argument til forsvar for ens egen holdning;
2. argument;
VI. Konklusion.
Således bør et essay om en given tekst have
cirka 9 dele. Hver del skal skrives med
røde linje. Rækkefølgen af ​​dele ændres heller ikke
nødvendigt, ellers vil præsentationslogikken blive overtrådt.

Indledningen kan skrives på følgende måde:
Lyriske refleksioner.
En række retoriske spørgsmål i overensstemmelse med emnet
(idé, problem).
En række nominative sætninger skaber
figurativt billede, der opstår fra associationer i
sammenhæng med tekstens problemer.
Kan begynde med et citat, ordsprog,
ordsprog.
Kan begynde med et tekstnøgleord osv.
Introduktion
Til
historie
Ved
tekst
V. Astafiev burde være... Om hvad? (om musik).

Indledningen kunne være sådan her:
Den franske forfatter Stendhal sagde: "Musik, hvornår
hun er perfekt, leder hjertet til præcis det samme
stat,
hvilken
du oplever
nyder
tilstedeværelsen af ​​det elskede væsen, det vil sige, hvad hun giver,
uden tvivl den lyseste lykke muligt
ikke på jorden."
Måske sådan en begyndelse, hvis du ikke kan huske forfatteren
citater eller citater ordret:
En (fransk) forfatter sagde, at musik giver
for en person er den lyseste lykke, der er mulig, ikke
jorden, men påvirker den menneskelige sjæl lige så stærkt som
Elsker".

Lad os formulere problemet

FORMULERING AF PROBLEMET
En nominativ sætning, hvori vi formulerer
emne
tekst (f.eks. Musik... Magiske lyde...)
Et retorisk spørgsmål henvendt til alle eller
til selve
dig selv (Hvad betyder musik i hver enkelt af os?
Eller:
Hvorfor synger en person i øjeblikke af tristhed eller glæde?
lytter
musik? Hvordan hjælper hun?)

problemet med kunstens formål;
musikkens rolle i menneskelivet.
problemet er formuleret;
problemet er påvirket;
et spørgsmål er blevet rejst;
problemet er fremhævet;
problemet diskuteres;
problem behandlet af forfatteren et al.

Forfatteren undersøger problemet (hvad? hvad?) ved hjælp af et eksempel...
Når jeg kommenterer dette problem, vil jeg gerne bemærke...
I betragtning af dette problem henleder forfatteren opmærksomheden
læser på...
Der er ingen konsensus om dette i litteraturen
problem...
Problemet (hvad? hvad?) løses på forskellige måder
forskere, men...
Dette er et af de mest presserende problemer...
Lad os se på dette problem mere detaljeret.

Kommentar til kildetekstens formulerede problemstilling

KOMMENTAR TIL
FORMULERET PROBLEM
ORIGINAL TEKST
Skal ikke stå i kommentaren
genfortælle kildeteksten eller noget af det
dele;
ræsonnement om alle problemer
tekst;
kommentarer om handlingerne af karaktererne i teksten;
generel begrundelse om teksten, fordi du
skal kommentere en af ​​de
problemer!

HVORDAN KOMMENTERER DU PROBLEMET?
Husk at kommentaren skal være baseret på
læse tekst. Angiv indholdet af kommentaren
du kan bruge følgende spørgsmål:
Hvordan, på hvilket materiale afslører forfatteren problemet?
Hvad fokuserer det på?
Hvilke aspekter af problemet diskuteres i teksten?
Hvilke følelser hos forfatteren kommer til udtryk i teksten?
Hvordan kommer forfatterens holdning til det afbildede til udtryk?
Hvilke udtryksmidler hjælper med at identificere forfatterens
holdning til problemet?
Kommentaren repræsenterer en logisk overgang fra
problemformulering til præsentation af forfatterens holdning.
For at skelne en kommentar fra en parafrase skal du huske
følgende: ved genfortælling taler vi om, hvad heltene laver, og
Når vi kommenterer, taler vi om, hvad forfatteren laver.

Kommentar til det formulerede
kildetekst problem
Diskuter musikkens rolle i menneskelivet, forfatter V.
Astafiev taler om den berømte Dome Cathedral, ca
orglets sublime, guddommelige klang, som
får en person til at glemme alt om det onde, onde og opdeling
af folk. Musik forener alle samlet i salen, oplyser
sjæle ("Den bliver renset, sjælen ...", "hele verden gemmer sig
åndedrag"). Teksten er bygget på kontraster: "krig,
blod, brodermord...” – “gode nyheder”, “musik”, “sol”.
Forfatteren beundrer musikken, dens kraft og skønhed (aktivt
bruger sammenligninger: lyde, "som røgelse," metaforer;
spørgende og udråbende sætninger. Astafiev
henvender sig til Dome-katedralen, som om den var levende med ordene
taknemmelighed for denne åndelige udrensning og oplysning.

Psykisk uro, absurditeten i et hektisk liv, smålig
lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt dette forbliver inde
en anden verden...
Hun bliver renset, sjælen og... dette... vores formidable
verden ... er klar ... til at falde på knæ ... at falde visnet
mund til godhedens hellige kilde...
Alt er ved at ændre sig.
tak for lykken, for glæden og troen på fornuften
menneske,... tak for miraklet med at genoplive troen på
liv.
Forfatteren mener, at musik har en enorm
styrke, det kan ophidse mennesker
sjæl, ændre din holdning til verden omkring dig.
"Psykisk uro, det absurde i et forgæves liv,
små lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt sammen alt dette
forblev et andet sted, i et andet lys..." og andre.
Fortælleren er overbevist om, at kun musik
vil redde verden og hver enkelt af os fra
indre forfald, vil hjælpe bedre
forstå dig selv.

HVORDAN BESTEMMER MAN FORFATTERENS STILLING?
Hvis problemet med teksten er formuleret i form af et spørgsmål, så stillingen
forfatteren er svaret på spørgsmålet. For at identificere stillingen
forfatter, prøv at besvare følgende spørgsmål: "Hvad
ville forfatteren sige, når teksten blev oprettet?”, ”Hvordan vurderer forfatteren
den specifikke situation, der beskrives, karakterernes handlinger?”
Forfatteren af ​​en journalistisk teksts position afsløres normalt
rimelig simpelt. Det er meget sværere at bestemme forfatterens
synspunkt i en litterær tekst. Og her vil det komme til undsætning
godt kendskab til visuelle og ekspressive virkemidler, så
hvordan vi præcist gennem deres analyse kan bestemme forholdet
forfatteren til sine karakterer, til problemet.

Refleksion af kildetekstens forfatters position

REFLEKTION AF POSITION
FORFATTER AF ORIGINAL TEKST
Forfatterens holdning kan udtrykkes
klart, direkte,
direkte
i tekstens titel;
i separat
forslag
tekst;
gennem rækken
argumenter;
via modal
tekstplan
retorisk
spørgsmål;
retorisk
udråb;
ordstilling;
leksikalsk
gentagelser;
evaluerende ordforråd.

Tilskriv ikke forfatteren tanker, der ikke er i teksten!!!
Du må ikke forveksle tekstens forfatter og historiens helt!!!
Hvad ville forfatteren sige?
Hvad var formålet med hans udtalelse?
Hvorfor skrev han dette?
Hvordan har han selv det med det stillede problem?
Hvad lærer teksten?
Positivt
Negativ
Tvetydigt
Dobbelt
Skeptisk
Ironisk...
"Man kan ikke andet end at være enig i forfatterens mening" er ikke en formulering
forfatterens meninger.

Jeg er enig (enig) i udtalelsen
forfatteren er at...
forfatteren har ret i...
Jeg er enig i forfatterens holdning og
Det tror jeg på…
DU KAN SKRIVE:
”Det er umuligt ikke at være enig
forfatterens synspunkt vedr
(angiv problemet)."
Hvis du ikke er enig i ophavsretten
holdning, udtryk din uenighed
meget korrekt. For eksempel sådan her:
"Med al respekt for
forfatterens synspunkt (eller
NNs tanker om...), jeg stadig
lad mig udtrykke
egen vision om dette
problemer (eller jeg prøver
tilbagevise hans mening).
og gentag derefter positionen igen
forfatteren kun med andre ord.
Ethvert argument er ønskeligt
skriv fra den røde linje, en af
de mest succesrige metoder til inklusion
argumenter i essayets tekst
overveje brugen af ​​introduktion
ord: for det første, for det andet. Men
kan argumenteres uden
indledende
ord
Ikke anbefalet
lave argumenter vha
byggeri med en sammenhæng pga
Hvad.

Lad os give et eksempel
Lad os bruge et eksempel
Lad os tage som eksempel
Lad os sammenligne
På den ene side
Ingen af ​​os vil have noget imod det
De mest slående eksempler på dette er...
I denne del udsender du ikke noget nyt, men kun
bekræft hvad der blev sagt!!!
Målet er at forklare og specificere ovenstående
Bestemmelser.
Meningen med argumentet er at vise
relevans, problemets betydning, det beviste ukrænkelighed
aksiomer.

Opgave 25.(1)Hus...Hus...Hus...

(2) Dome Cathedral, med en hane på spiret. (3) Høj, sten, lyder det som over Riga.

(4) Lydene svajer som røgelse. (5) De er tykke og håndgribelige. (6) De er overalt, og alt er fyldt med dem: sjælen, jorden, verden.

(7) Alt frøs, stoppede.

(8) Psykisk uro, det absurde i et forfængeligt liv, små lidenskaber, hverdagens bekymringer - alt dette forblev et andet sted, i en anden verden, i et andet liv, fjernt fra mig, der, et eller andet sted.

(9) Måske var alt, hvad der skete før, en drøm? (10) Krig, blod, brodermord, supermænd, der leger med menneskeskæbner for at etablere sig over verden.

(11) Hvorfor lever vi så anspændt og vanskeligt på vores jord? (12) Hvorfor? (13) Hvorfor?

(14) Hus. Hus. Hus.

(15) Blagovest. (16) Musik. (17) Mørket forsvandt. (18) Solen er stået op. (19) Alt omkring er forvandlet.

(20) Salen er fuld af mennesker, gamle og unge, russiske og ikke-russiske, onde og gode, ondskabsfulde og lyse, trætte og entusiastiske.

(21) Og der er ingen i salen!

(22) Der er kun min ydmyge, kropsløse sjæl, den oser af uforståelig smerte og tårer af stille glæde.

(23) Hun er ved at blive renset, min sjæl, og det forekommer mig, at hele verden holder vejret, denne boblende, truende verden af ​​vores tænker, klar til at falde på knæ med mig, til at omvende sig, at falde med en visnen mund til godhedens hellige kilde...

(24) Kuppelkatedralen! (25) Kuppelkatedralen! (26) Musik! (27) Hvad gjorde du ved mig? (28) Du skælver stadig under buerne, vasker stadig sjælen, køler blodet, oplyser alt omkring med lys, banker på pansrede bryster og ømme hjerter, men en mand i sort kommer allerede ud og bukker fra oven. (29) En lille mand, der forsøgte at overbevise ham om, at det var ham, der udførte miraklet. (30) En troldmand og en sanger, en ikke-væsen og en gud, som alt er underlagt: både liv og død.

(31) Kuppelkatedralen. (32) Kuppelkatedralen.

(33) Der er ingen klapsalver her. (34) Her græder folk af den ømhed, der bedøver dem. (35) Enhver græder af sine egne grunde. (36) Men sammen græder alle, at den smukke drøm er ved at ende, at magien er kortvarig, den bedragerisk søde glemsel og endeløse pine.

(37) Kuppelkatedralen. (38) Kuppelkatedralen.

(39) Du er i mit gysende hjerte. (40) Jeg bøjer mit hoved for din sangerinde, tak for lykken, om end kortvarig, for glæden og troen på det menneskelige sind, for miraklet skabt og sunget af dette sind, tak for miraklet med en genopstandende tro i livet. (41)3 det er det, tak for alt!

Vis fuld tekst

Musik indtager en særlig plads i enhver persons liv. Det er forbløffende, hvordan noder, et instrument og en musikers talent kan have en gavnlig effekt på en persons sjæl og få dem til at genoverveje, hvad vi synes at betragte som uforanderlige sandheder. Dette er en særlig type kunst, hvis kraft næppe kan sammenlignes med noget andet. Så hvad er musikkens rolle i menneskelivet? Det er dette problem, Viktor Petrovich Astafiev rejser i den foreslåede passage.

Forfatteren er lokaliseret i Riga Dome Church, han er fascineret af musikken, der "som røgelsesrøg" svæver i luften. Viktor Petrovich bemærker, at det, der bekymrer os i hverdagen, ikke eksisterer for ham på dette tidspunkt. Alt dette er der, uden for kirkens mure, hvor disse magiske motiver ikke eksisterer. Retoriske spørgsmål overvælder ham, hvilket får dig til at tænke på menneskets grusomhed, det nytteløse i krige, blod og brodermord. Salen er fuld og tom. Antitese hjælper abstrakt fra den menneskelige form, for nu er der i kirken kun en "undertrykt, kropsløs sjæl" og musik. Verden, og med den Viktor Petrovich, er klar til at "falde på knæ, omvende sig, falde med en vissen mund til godhedens hellige kilde." Forfatteren bruger en udvidet metafor til at vise, hvordan musik påvirker en syndig person.